header-photo

El Lento Desangrar Del Elefante Caído En Un Calabazar



Quemarse es resistir, ¿no deberíamos tirar un fósforo a nuestros trajes de madera?



La otra crónica, la escrita según el tradicional método galeguidade ao pao, informa:


Os Porcos Bravos 3 - Sheffield Stags 0


556 comentarios:

«A máis antiga   ‹Máis antiga   1 – 200 de 556   Máis recente ›   A máis nova»
  1. Verdad Absoluta dixo...
  2. Se ha hecho Justicia

  3. Lápida dixo...
  4. Epitafio

  5. Jack Havron dixo...
  6. That's the Holy Truth

  7. The man in the high castle dixo...
  8. So say we all!

  9. Yudy Pineda, la monja que se convirtió en actriz porno dixo...
  10. Un a 6-0 me parece más apropiado

  11. Los elefantes rápidos, ¿corren o caminan? dixo...
  12. slowly bleeding the dying elephant

  13. De entre los muertos dixo...
  14. Normalmente, en un día tan señalado como hoy, celebramos el Sanaín, el Jalogüín y la venida al mundo de Vermeer, Keats, Bud Spencer y Mike Barja.

    Ya era un día bastante mierdento. Ya nos vale.

  15. Main Tenorio dixo...
  16. Por dondequiera que fui,
    la razón atropellé,
    la virtud escarnecí,
    a la justicia burlé
    y a las mujeres vendí.
    Yo a las cabañas bajé,
    yo a los palacios subí,
    yo los claustros escalé
    y en todas partes dejé
    memoria amarga de mí.
    Ni reconocí sagrado,
    ni hubo razón ni lugar
    por mi audacia respetado;
    ni en distinguir me he parado
    al clérigo del seglar.
    A quien quise provoqué,
    con quien quiso me batí,
    y nunca consideré
    que pudo matarme a mí

  17. Prosélito Priápico dixo...
  18. Have a wank? Have a wank? I can't just have a wank. I need three days' notice to have a wank. You can just stand there and do it. Me, it's like organizing D-Day. Forces have to be assembled, magazines bought, the past dredged for some suitably unsavoury episode, the dog-eared thought of which can still produce a faint flicker of desire! Have a wank, it'd be easier to raise the Titanic.

  19. Harry Towner dixo...
  20. Okay, so when they have awards for titles, you can go to that.

  21. Mandragora Bardot dixo...
  22. My vagina came up like a football.

  23. O Xoves Hai Cocido dixo...
  24. CABELLO DE ÁNGEL (PASO A PASO)

    INGREDIENTES:

    Calabaza confitera (cidra)
    Azúcar
    Piel de limón
    Palo de canela

    Escoger la calabaza lo más madura posible; con un cuchillo separar la corteza hasta que la calabaza quede limpia. Cortar la pulpa a trozos y quitar todas las semillas; poner la pulpa a cocer, en un puchero con agua hasta que quede bien blanda; dejarla enfriar. Exprimirla bien apretándola con las manos, y los hilos o hebras se irán soltando; echarla de nuevo en el puchero con agua fría. Se le da un nuevo hervor y se deja reposar. Pasarla por un colador para que se escurra bien y quede seca; se pesa y a continuación se pone el mismo peso en azúcar. Se pone el puchero al fuego, con el azúcar, la canela y la décima parte de agua que de azúcar para hacer el almíbar; cocer hasta que alcance el punto de hebra; añadir entonces la pulpa de calabaza y dejar cocer hasta que los cabellos estén tiernos y el almíbar bastante espeso. Se usa para rellenar tartas, magdalenas, etc.

  25. Hud Bannon dixo...
  26. In this damn country, which we hate and love, you can get anything you want. It's all spread out and available. That's why I believe in England. Only you need to know how to squeeze the tits of the system.

  27. Entregados a la Causa dixo...
  28. f.m en versión tweet sigue siendo un genio

  29. Razones de peso dixo...
  30. El fútbol español se merece una Copa a la altura de lo que presume ser. La actual es horrible hasta lo absurdo. En todo. El formato no hay por dónde cogerlo. Arranca a partido único entre equipos de Segunda y Segunda B, partidos anónimos muchos más interesantes que esta eliminatoria que sufrimos, en la que entran los Primera. Es llegar los 'buenos' y arrancar un torneo impropio de la élite. Sorteo súperdirigido, eliminatorias a dos partidos con ventaja siempre para el poderoso, la vuelta un mes después de la ida... Todo porque una vez, enorme pecado, hubo una final entre Mallorca y Recreativo. Aquello fue una afrenta mayor en una competición pensada para que se vivan emociones poderosas.Mientras la Copa deambula por España vestida de chapuza el resto de las grandes Ligas Europeas disfruta de esa competición desde que nace. Al frente de todas Inglaterra y Alemania. Los ingleses porque la tienen como religión; los alemanes porque la han sabido convertir en algo apasionante: sorteo puro y duro desde el inicio. A la primera cayó el último campeón, el Eintracht. ¿Y? Mientras Holanda ve caer al invicto PSV en Liga en su casa ante un menor como el RKC Waalwijk o disfruta de un campeón distinto en las últimas nueve ediciones, en España nos encaminamos a una apasionante vuelta con todos los grandes al calor de sus estadios por si sus poderosas y millonarias plantillas pasaron un mal día ante equipos de Segunda B.Es hora de que Federación y LaLiga, empeñadas en decir A si la otra dice B, piensen por una vez en los aficionados y en el bien del fútbol español. La vuelta al partido único es una obligación. Es bueno para la competición, para los aficionados, para los jugadores, para la selección... Y si los grandes y las teles no quieren, que traguen por una vez, que demasiado tienen como para privar a España de una Copa a la altura de un fútbol de primer nivel y no de este engendro disparatado. Y los que temen como a la peste al fantasma del Mallorca-Recre que miren qué pasa en Inglaterra o Alemania, qué finales se han vivido en los últimos 10 años y el ambiente que se vive en cada partido de Copa desde agosto a mayo.Lo de la sede fija para final lo dejamos para más adelante. Partido a partido.

  31. El rostro gótico, glabro dixo...
  32. Y ahora los cuernos de Inglaterra en el sonido de las formas,
    convocan a nuestros jinetes de nieve, y la colina de cuatro cuerdas que resuena en las tripas del mar, pone vida en la roca;
    zarzas y armas y valles mientras las piedras se levantan al paso de la Justicia

  33. Heysel dixo...
  34. Me parece un castigo muy leve. Una mariconada vamos. 5-0 y la prohibición de jugar en Galiza los próximos 10 años

  35. Alrededor muchos chillan, pero sólo escucho lo que me interesa. dixo...
  36. Con dos cojones.
    3 a cerdos y al carrer

  37. Lord Justice Taylor dixo...
  38. . On 31 May 1985, British Prime Minister Margaret Thatcher asked the FA to withdraw English clubs from European competition before they were banned, but two days later, UEFA banned English clubs for "an indeterminate period of time". On 6 June, FIFA extended this ban to all worldwide matches, but this was modified a week later to allow friendly matches outside of Europe to take place. In December 1985 FIFA announced that English clubs were also free to play friendly games in Europe, though the Belgian government banned any English clubs playing in their country.

    Though the English national team was not subjected to any bans, English club sides were banned indefinitely from European club competitions, with Liverpool being provisionally subject to a further three years suspension as well. In April 1990, following years of campaigning from the English football authorities, UEFA confirmed the reintroduction of English clubs (with the exception of Liverpool) into its competitions from the 1990–91 season onward; in April 1991 UEFA's Executive Committee voted to allow Liverpool back into European competition from the 1991–92 season onward, a year later than their compatriots, but two years earlier than initially foreseen. In the end, all English clubs served a five-year-ban, while Liverpool were excluded for six years.

  39. Esopo Peye dixo...
  40. Hemos pasado de “Bambi” a “Dumbo”

  41. Jordan Kelly dixo...

  42. King Porco killed the fucking stag!!
    King Porco killed the fucking stag!!

    Galicians came and broke your ass

    Oh, a, a, a, oh!!

  43. Fosi Clough dixo...
  44. Es evidente que el inminente ascenso de los Blades a Premier ha puesto nerviosos a los Owls y ha exacerbado las diferencias entre ambos grupos. Tendré que hablar con Karanka, que suba a Sheffield y arregle el tema.
    Deportivamente, el 3-0 es el resultado mas justo, obviusly.

  45. Colinas como elefantes blancos dixo...
  46. El tuit que confirma lo que todos vuestros lector@s ya sabíamos: The Anglogalician es un inmenso cementerio de elefantes

  47. Veterano de Yardley Gobion dixo...
  48. El tractor es un trasto muy lento que resalta el paisaje.

  49. Gonzo Hearst o las Tribulations del periodismo feraz dixo...
  50. Let's be honest here. We all love a rammy, journalists more than anybody. We like a row as much as we like our next breath in this profession, but what happened on this post careered way across the line into a grim place. The only relief was that, in the environment of the night, it could have been worse. Nobody was hurt. This time.

  51. Colmillo afilado dixo...
  52. La ira de los imbéciles llena el mundo

  53. O BichoBola dixo...
  54. Joder al enemigo es misión de los invertidos.

  55. ¿espectacular, innovador, vanguardista, curioso, raro…? dixo...
  56. Oh,oh,oh,oh,oh, nonononono, rerererere
    bajarme, nononononosoysoysoysoysoy
    una camisa, uf,uf,uf,uf,uf, que te den
    uf,uf,uf,uf,uf, que te den.
    (silbar unos veinte segundos)
    Aaaaamen, aaaaamen
    Aaaaaamenazas, aaaaaamenazas,
    amenazas a mí nó,
    a mí nó, a mí nó, chuchuchuchuchu
    ponponponponponpinpinpinpinpinyyyy
    y
    ponponponponpon,
    pinpinpinpinpinyyyyy
    ponponponponpon, muñecos
    uf,uf,uf,uf,uf, que te den.
    uf,uf,uf,uf,uf, que te den.
    No voy a rebajarme.

    Ahahaha, ratatatatá, ahahahah, ratatatatá
    Uuuuuuu, popopocabrón, chuchuchuchuchu
    Chupachús, blablablablablablablablablablabla
    (se silba unos 30 segundos)
    Ramaohohohohohohohohohoh melón
    Chichichichichipupupupuputatatatata
    Mimimimi ag ag ag mimimimi ag ag ag
    Por romaaaalalalalajojojojojo
    Papa no es él jojojojojo papá no es él
    Chuchuchuchumimimiminononono
    Cicicicicipopopopopotetetetetetata
    Tatata i i i i i i i i i i i i i i i i i i i
    Sigue momomomomocococococo
    Cococosa.

  57. Emilio "Mapache" dixo...
  58. Guerra sin tregua ni descanso, guerra
    A nuestros enemigos hasta el día
    En que su raza detestable, impía,
    No halle ni tumba en la indignada tierra.

    Lanza sobre ellos, nebulosa sierra,
    Tus fieras y torrentes, tu armonía
    Niégales, ave de la selva umbría;
    Y de sus ojos, sol, tu luz destierra.

    Y si impasible y ciega la natura
    Sobre todos extiende un mismo velo
    Y a todos nos prodiga su hermosura;

    Anden la flor y el fruto por el suelo,
    No les dejemos ni una fuente pura,
    Si es posible ni estrellas en el cielo.

    3-0

  59. The Winter Soldier dixo...
  60. ¿Qué debemos hacer para rehabilitarnos ante nuestros mismos ojos?

  61. Rusty Malaparte dixo...
  62. Aceptar el barro puede ser, extrañamente, una forma superior de limpieza.

  63. Semónides Amorgos dixo...
  64. Seres de un día, ¿quién es uno?, ¿quién no es?, sueño de una sombra el hombre digno que castiga al impío con el tres a cero

  65. Indómito Pagano que apura la frenada en todas las mañanas del Mundo dixo...
  66. No existe en el mundo criatura que persiga victorias tan cómodas, ni que sea tan egoísta y engreída o que esté tan satisfecha consigo misma, y al mismo tiempo sea tan cobarde y perezosa, como los porcos bravos

  67. Juan Caboto dixo...
  68. The Anglogalician siempre fue una empresa incierta, un viaje en una nave sin probar, a través de un océano hostil,con un mapa que era una falsificación y sin más destino específico que la tumba.

  69. Don Celta de Estorde dixo...
  70. He llegado a la conclusión de que el chorromoco anglogalicioso es la única ciencia de la que disponemos para comprender las emociones colectivas. Como mínimo.
    A partir de cierto punto, cualquier conversación sobre fútbol se convierte irremediablemente en una especie de pugna por consolidar un conjunto de definiciones que parecen sacadas más de un manual de metafísica que de una publicación sobre deportes.

  71. 0 Comentarios dixo...
  72. "Perdín a confianza no futuro", a forma elegante de expresar a sombra que nos ronda a todos dende que adquirimos o don da palabra. Coma se a existencia posibilitara algún tipo de confianza nos tempos que están por vir, dos cales so sabemos unha única cousa con certeza.

  73. Obstinado como un Jabalí dixo...
  74. Los niños se enfrentan a un viaje por mar con un cepillo de dientes y un osito de peluche; para dar la vuelta al mundo ponen en la maleta un par de calcetines desparejados, una caracola y un termómetro; libros y piedras, y plumas de faisán, barritas de chocolate, pelotas de tenis, pañuelos sucios y trozos viejos de cordel les parecen los objetos más necesarios para un viaje.
    Los stags solo necesitaban huevos

  75. Cursiladas dixo...
  76. Este 3-0 borda lágrimas desiertas en los primeros arcos iris.

  77. Igual que ningún pavo nunca ha pensado en tan siquiera mirar a un gallo dixo...
  78. La quinta, usted preferirá
    que la cite íntegramente:
    El Main recibirá tratamiento de 'señor'
    de un simple cortesano,
    es lo que exige la ley:

    Pero, si uno desea hacer las cosas
    con mayor formalidad,
    diríjase a él como 'Mi Main'
    y siempre utilice al responder.
    la frase 'Su blancura Real'
    gracias por el 3-0

    Me estoy quedando bastante ronco, me temo,
    de tanto recitar.
    Así que, si no tiene usted inconveniente, querido,
    tomaré un vaso de cerveza amarga...
    Creo que tiene un aspecto tentador.".

  79. calentaba su cerveza metiendo un atizador al rojo vivo en la jarra de litro. dixo...
  80. Sólo los ríos siguen sangrando suavemente.

  81. Tengo envidia del lobo gris que se disimula en la lluvia. dixo...
  82. Te atrapé -dijo el lobo y bostezó. La ovejita lo miró con los ojos llenos de lágrimas.

    -¿Tienes que comerme? ¿ En verdad es necesario?

    -Desgraciadamente, debo hacerlo. Así reza en todos los cuentos: Una vez una ovejita desobediente se alejó de su mamá. En el bosque encontró a un lobo malo, y éste...

    -Discúlpame, pero aquí no es ningún bosque sino el corral de mi amo. No me alejé de mi mamá, soy huérfana. A mi mamá también se la comió el lobo.

    -No importa. Después de tu muerte van a preocuparse por ti los autores de aleccionadores textos de lectura. Añadirán el fondo, los motivos y la moraleja. No me tengas rencor, tú no sabes qué estúpido es ser un lobo malo. Si no fuera por el Main y su 3 a 0, nos sentaríamos en las patas traseras para contemplar la puesta del sol. ¡Cómo me gustaría!

    Así, así es, queridos niños. El lobo se comió a la oveja y después se relamió. No imiten al lobo, queridos niños. No se sacrifiquen por la moraleja.

  83. Hemos embarrancado dixo...
  84. -El mundo anglogalicioso parece ahogarse en el crepúsculo, pero yo narro, como al principio, en mi cantinela que me sostiene a salvo, por el relato, de las revueltas del presente y protegido para el futuro.

    Se acabó el remontarse muy atrás de antaño. El ir y venir a través de los siglos… Ya sólo puedo pensar de un día para el otro. Mis héroes ya no son los guerreros y los reyes, sino las cosas de la paz, todas iguales entre sí: las cebollas que se secan tan valiosas como el tronco del árbol que atraviesa el pantano. Pero nadie a logrado aún, cantar una epopeya de la paz. ¿Qué le ocurre que no puede seguir fascinando por mucho tiempo, que se deja apenas narrar por alguien? ¿Debo renunciar ahora? Si renuncio, entonces la humanidad perderá su narrador. Y si alguna vez la humanidad pierde su narrador, al mismo tiempo habrá perdido su infancia. ¿Dónde están los míos, los simples, los primigenios?

    Nómbrame, musa, al pobre cantor inmortal quien, abandonado por sus mortales oyentes, ha perdido su voz. El que del ángel del relato, se convirtió en el ignorado o burlado organillero, fuera, en el umbral de la tierra de nadie.

  85. Bardas Focas dixo...
  86. Con un toque a rebato tan viril como "Oraje De Carnajes En El Lubricán Ígneo" (29-4-2018 en este mismo blog), solo cabía ganarle 3 a 0 a los cerv(d)os ingleses

  87. Bueno, queda otra cosa: el sexo. dixo...
  88. Dumbo es una adaptación del patito feo, el patito «diferente».

    ¿En qué puede consistir esa diferencia por la que es discriminado, apartado de la sociedad?

    ¿Una tara mental? No, no es un subnormal.

    ¿Se trata de su raza, como en el caso del patito feo? No, no es un problema de discriminación por racismo; Dumbo podría haber sido un elefantito negro, pero no lo es, y ese papel como colectivo discriminado lo juegan en el film los negros cuervos que se identifican sin ningún genero de dudas con la raza negra.

    No es de ninguna manera una discriminación religiosa ni ideológica.

    ¿Qué nos queda?

    Según las diversas declaraciones, universales o particulares, de derechos humanos, nadie podrá ser discriminado por su color, religión o sexo. Las taras físicas o mentales entrarían en la categoría de «naturales» y «autodiscriminatorias».

    Pero si a Dumbo no se le discrimina por su color, religión ni inteligencia, sólo queda el sexo o la tara física, que en el film es claramente presentada como simbólica por su irrealidad.

    Es evidente que tener orejas grandes no es malo y no parece lógico que moleste tanto a las elefantas hasta el extremo de que lleguen a conjurarse para que Dumbo «no sea más un elefante».

    ¿Es el sexo la clave? Las orejas podrían ser entendidas como símbolo sexual.

    Y máxime en el momento de la creación del argumento de Dumbo en una América que acababa de descubrir la moda del psicoanálisis.

    En la primera fase de la elaboración del guión la madre de Dumbo se llamaba «Ella» y un personaje posteriormente eliminado, un profesor búho, daba explicaciones psicoanalíticas de lo que iba sucediendo (como podemos leer en el libro de Christian Renaut De Blanche-Neige à Hercule; París, Dreamland Éditeur).

    Ya hemos dicho que la discriminación no encaja muy bien con su deformidad física (no hay más que comparar a Dumbo con Quasimodo y su horrible tratamiento de mongólico de sacristía que ha hecho la nueva empresa Disney del tema) aunque en esa época en la Alemania nazi tendría un sentido. ¿Y en las escuelas norteamericanas?

    Podría verse un toque racial en el juramento de las elefantas: «Dumbo no será más un elefante»; pero esta conjura debe entenderse como su exclusión de la selecta sociedad elefantil por el escándalo que supone su presencia en ella.

    Sin embargo, es probable que en su origen la corta historia del elefantito deforme de Hellen Aberson y Harold Pearl se inspirase en la tradición norteamericana de exhibir en los circos a los seres fenómenos o freaks, costumbre polémica y para algunos indigna e «inhumana» que, unos años después del estreno de Dumbo, lograron abolir los grupos moralistas y humanitarios en contra de los deseos de los propios freaks interesados que se encontraron en la calle, más marginados que nunca y sin las exhibiciones que eran su única fuente de ingresos.

    El film de Disney es claramente más complejo y no se reduce al tema de la simple exhibición de un elefantito fenómeno.

  89. Nicolás Soneira dixo...
  90. Pink Elephants on Parade deviene en nuevo himno de los stags de Sheffield

  91. Ximena Quente de Quantrill dixo...
  92. Demasiado asco para seguir con esto; mi patria es otra cosa, nacionalista infeliz; me sueno los mocos con tu bandera de pacotilla, ahí donde estés. La revolución también es otra cosa; a su término, muy lejos, tal vez infinitamente lejos, hay una magnífica quema de banderas, una fogata de trapos manchados por todas las mentiras y la sangre de la historia de los chacales y los resentidos y los mediocres y los burócratas y los gorilas y los lacayos.

  93. Tristan Corbière Calvados dixo...
  94. -Duerme: se calmó la Bestia con vuestro 3-0,
    Teje hasta el final tu sueño…o pesadilla
    ¡Querido elefante!… el humo lo es todo,
    –Si es cierto que todo es humo…

  95. Gaucho Javalì dixo...
  96. O Gremio de Portotriste solidarizase có 3-0 dos porcos é demanda a mesma xustiza

  97. 3 a 0 dixo...
  98. y tú?

    Más

  99. What kind of a choice is that? [ #3-0] dixo...
  100. But, the champion stag, after wallowing in the mud, knows that there can be no surrender.

  101. Red Porcollóns dixo...
  102. The problem is different now: a new generation of fans who are younger, less worldly and not so inclined to fight, despite all the bravado, but who operate with what the travel club organisers call a stag-do culture and “anything-goes mentality”. These are the people who prefer to congregate outside, rather than inside, the pubs, singing with the deliberate aim of provocation, wearing their xenophobia as a badge of honour and soaking each other with beer rather than actually drinking it, the old-fashioned way.

  103. "No debería chuparle el culo al dictador saudí" dixo...
  104. "¡Hostia, perdón, perdón, perdón! Qué he hecho, qué he hecho. No, yo no quería ofender a nadie -decía mientras besaba, de pronto, la bandera-. Mira, sana, sana, sana, culito de rana. No quería ofender a nadie, ni a los españoles ni al rey ni mucho menos a los chinos que venden estos trapos. O sea no, trapo no, trapo tampoco, perdón... Señores de la Audiencia Nacional, no soy yo, son las contraindicaciones del Frenadol. 'No administrar a personas hipertensas y mucho menos a presentadores torpes'"

  105. La calabaza alargó la mano hacia el cuchillo dixo...
  106. Buscamos más ahora con cabra como cebo. Cabra maleducada pero cabra no se equivoca

  107. Diario de un Porco Bravo dixo...

  108. Miércoles, 31 de Octubre de 2.018



    Vencido como un viejo que pierde al tute,♪

    lascivo como el beso del coronel, ♫

    furtivo como el Lute cuando era el Lute,,♪

    inquieto como un párroco en un burdel, ♫


    errante como un taxi por el desierto,,♪

    quemado como el cielo de Chernovil, ♫

    solo como un poeta en el aeropuerto...,,♪

    así estoy yo, así estoy yo, sin ti. ♫


    Es noche de Samain, apoyado en la barra de la Sede, pido una nueva pinta.

    La canción me da vueltas en la cabeza, no para de sonar, así me siento yo..triste como un Porco sin un Stag.


    Y es que, para qué sino existimos los Porcos?, somos una raza única, creada solo para fozar con las hembras y procrear, y para machacar Stags. Y ahora con la cobarde huida de los ingleses, ya no tenemos razón para continuar nuestro camino. Sin nuestra principal razón de ser, que será de nootros?

    De verdad, estoy muy deprimido, he dejado de salir a caminar, las pachangas semanales ya ni me las planteo, he vuelto a pillar unos kilitos, no me veo los pies, y que decir del banano, que languidece por los bajos, ya que sin victorias, nadie quiere sacarle brillo.


    Miro para las vitrinas. Solo quedan restos de epocas pasadas y mejores, mínimas señales de tiempos de goleadas en casa, y expediciones valerosas al Norte.

    Me deprimo pensando en que este chorromoco pueda acabar sin haber yo logrado el premio L.B, lo cuál sería la mayor injusticia del fútbol moderno, solo a la par de que a ningún jugador español le hayan otorgado el balón de oro.


    Ya ni siquiera hay Porcos celebrando la noche de halloween.

    Pienso que quizás anden por la carpa, así que en cuanto me acaba esta pinta, me iré a tomar la metro salchicha y a seguir ahogando las penas con cerveza alemana.


    Acabo, pago y reclamos mi recompensa por las muchas pintas bebidas. El camarero me arroja una camiseta, la miro....será boludo el argie...una XXL.

    Mascullo algo, pero no protesto, que carallo, al fin y al cabo es mi talla.


    De camino a la carpa y con la camiseta en la mano, medito algo más, como coño, ha aguantado este garito 20 años, con el listado de camareros que ha tenido, y sin poner a una cachonda con un buen par, detrás de la barra. El ABC de la hostelería también se va al carallo.

  109. Impasible el alemán dixo...
  110. Oeá, oeá, còmo baila el alemán

  111. loyalist Stag dixo...
  112. The Fifth of November

    Remember, remember!
    The fifth of November,
    The Gunpowder treason and plot;
    I know of no reason
    Why the Gunpowder treason
    Should ever be forgot!
    Guy Fawkes and his companions
    Did the scheme contrive,
    To blow the King and Parliament
    All up alive.
    Threescore barrels, laid below,
    To prove old England's overthrow.
    But, by God's providence, him they catch,
    With a dark lantern, lighting a match!
    A stick and a stake
    For King James's sake!
    If you won't give me one,
    I'll take two,
    The better for me,
    And the worse for you.
    A rope, a rope, to hang the Pope,
    A penn'orth of cheese to choke him,
    A pint of beer to wash it down,
    And a jolly good fire to burn him.
    Holloa, boys! holloa, boys! make the bells ring!
    Holloa, boys! holloa boys! God save the King!
    Hip, hip, hooor-r-r-ray!



    Perhaps most widely known in America from its use in the movie V for Vendetta, versions of the above poem have been wide spread in England for centuries. They celebrate the foiling of (Catholic) Guy Fawkes's attempt to blow up (Protestant controlled) England's House of Parliament on November 5th, 1605. Known variously as Guy Fawkes Day, Gunpowder Treason Day, and Fireworks Night, the November 5th celebrations in some time periods included the burning of the Pope or Guy Fawkes in effigy.
    This traditional verse exists in a large number of variations and the above version has been constructed to give a flavor for the major themes that appear in them. Several of the books referenced below cite even earlier sources.

    Lines 1-6 are as in Moore and Lloyd (1990; pg. 14). They differ from Chambers (1888; pg. 550) only in the third line ("There is..." instead of "I know of..."). "I know..." but not "I know of..." occurs in Thiselton-Dyer (1876; pg. 413, Northamptonshire).

    Lines 7-14 follow the order of the dialect version in Northall (1892, pg. 248, Lowsley). The wording used is from Thistleton-Dyer (1876, pg 413, Northamptonshire) for lines 7-10 and 13-14, and J.C.R (1857) for lines 11-12.

    Lines 15-20 are taken from Thiselton-Dyer (1876; pg. 414, Oxfordshire). They differ from Chambers (1888; pg 550) only in line 16 ("Victoria" instead of "King James").

    Lines 21-24 are taken from McDowall (1908) except that "roast" in line 24 has been replaced with the "burn" found in Hems (1908) and Thistelton-Dyer (1876, pg. 414, Oxfordshire). Hems differs in line 22 ("A pound..." instead of "A penn'orth"). Thiselton-Dyer differs in line 21 with "A penn'orth of bread to feed the Pope" instead of the hanging, and in line 24 with "...a good old faggot..." instead of "... a jolly good fire..."

    Lines 25-27 are taken from Thiselton-Dyer (1876, pg. 413, Northamptonshire), except that "Hollo" in lines 25 and 26 has been replaced by the "Holloa" in McDowall (1908), the last line of "Hurrah" has been replaced by what is found in J.C.R. (1857), and "king" has been capitalized. J.C.R. uses "Holla" instead of "Holloa" and has "make your voice ring" in the line 25 instead of the bells. McDowall has "Queen" instead of "King" in its version of line 26.

  113. Don Celta de Estorde dixo...
  114. La vida es un fracaso, puesto que termina con la muerte. El fracaso siempre esconde mayor poesía que lo que se entiende por éxito; cualquier vida humana es la historia de un fracaso y cuando más esté al límite, más fuera de las normas, las convenciones, es más digna de contarse en un blog que ya no tiene torneo

  115. La Reina “Virgen” (qué cachondos son los ingleses cuando quieren…) dixo...
  116. Así que el 5 de noviembre fue declarado «fiesta perpetua para dar gracias al Main por librarnos de los papistas y como muestra de nuestro odio hacia ellos». Muy tolerante todo.

  117. Xabutu Bréfetes dixo...
  118. Eran pinos solitarios del Norte que no suspiraban por ninguna palmera del Mediodía.

  119. Mister Brimstone dixo...
  120. A los ingleses negros, tanto hombres como mujeres, que ganan medallas olímpicas se les describe, invariablemente, como ingleses mientras que a los que causan disturbios callejeros y lanzan cócteles molotov son, invariablemente, de las Indias Occidentales o seguidores de los stags

  121. experta mamona en el arte de encerar capullos y tragarse hasta la última gota. dixo...
  122. ¿Y los goleadores han sido?

  123. Las crónicas de un Sochantre armado con un sacho dixo...
  124. No hay ningún orden moral tan puro como la tormenta del 3-0 que acabamos de presenciar. De hecho, el orden moral no existe. Lo único que existe es: ¿puede mi violencia galaica vencer a la inglesa tuya?

  125. Eurídice Blasco dixo...
  126. Ahora que lo preguntas, no recuerdo muchos días.
    Camino metida en un sobre sin sellos postales para este viaje hacia el final de la Anglogalician

  127. No Cometa los errores de Halley dixo...
  128. El autor del 3-0 hizo lo que tenía que hacer sin importarle el qué dirán, lo que cualquiera haría en su lugar, a riesgo de quedar mal, ser incomprendido y hasta tomado por poco diplomático, porque antes que las satisfacciones públicas están las privadas.

  129. No Cometa los errores de Halley dixo...
  130. hacer poesía barata después de este 3-0 es un acto de barbarie.
    IMWT

  131. El dardo en tu culo dixo...
  132. Una superchería con un número creciente de prosélitos es la sacrosanta fe del animalismo. Si el homofeminismo pretende borrar las diferencias entre los sexos, los animalistas sostienen la desaparición pura y simple de las diferencias entre las especies animales y la especie humana. Por eso sostienen que hay que extender los derechos humanos a los simios, los caniches y las cacatúas. Y probablemente acaben exigiendo estatus legal para las parejas fundamentadas en la zoofilia. Esta doctrina, que parece aberrante a simple vista, no lo es tanto si llegamos a conocer a fondo a alguno de sus defensores, porque resulta evidente que muchos de ellos no han evolucionado gran cosa desde el pitecántropo o el zopenco. Es una más de esas ideologías delirantes que sólo pueden prosperar en los estadios más lúgubres y decadentes de una civilización.
    Los veganos, ya sea por su amor desmedido por los animales o por sentirse superiores a la chusma carnívora, constituyen otra secta de fanáticos de la dieta. Estos adeptos y otros por el estilo han ido creciendo exponencialmente en los últimos años desde que existe eso de las "redes sociales", auténticos criaderos de frikis de toda clase y condición, que se retroalimentan entre sí con las barbaridades que se les ocurren a unos y a otros.
    por último no nos podemos olvidar de los fanáticos de ese otro curioso sistema de creencias llamado el "neoliberalismo", que rinden culto al Mercado de Valores, a las sacrosantas Multinacionales y al Sistema Financiero. Son cofrades de san Reagan y santa Tatcher y de sus avatares en nuestra tierra, san Aznar y san Rajoy. Entre sus dogmas más arraigados destacan la creencia en que los bancos son sociedades filantrópicas o en que los "mercados" se regulan ellos solitos, que no es necesario poner coto alguno a la rapiña y codicia desmedida de los oligarcas. Y aunque a veces y por conveniencia digan lo contrario, están de acuerdo en implantar los valores del progretariado (básicamente las mismas supercherías y chorradas que hemos mencionado antes y alguna más) aunque a un ritmo algo más lento que el de sus alocados compañeros progretas, y eso sí sin salirse de la obediencia a los "mercados".

  133. Agora xa pasou, non chores máis dixo...
  134. A preparar a XVI

  135. J'accuse…! dixo...
  136. Tenemos demasiados enemigos internos que han jugado un papel importante en la decisión stag.
    Pienso en dos, en concreto.

  137. Bobbing on cock and giving road head dixo...
  138. Walkover (pronunciado /wokover/) o W.O. o w/o en deporte, es una victoria otorgada a una persona o equipo si no hay más competidores, porque se retiraron, fueron descalificados o no asistieron.

    El uso del término se origina en las carreras de caballos en el Reino Unido donde, a pesar de haber un solo competidor, es necesario que el caballo recorra (walk over) toda la pista para que se le reconozca el triunfo.

    Actualmente, su uso se ha ampliado a casi todas las disciplinas. En fútbol, el mínimo de jugadores de un equipo es de 7, ya sea por expulsiones o falta de presentación, el equipo involucrado pierde por 3:0. Si tiene menos de dicha cantidad por lesiones, expulsiones previas, pierde por descalificación, y se le da la victoria por w.o. al equipo adversario; también, cuando la afición arroja objetos a la cancha, o un equipo abandona el partido, no logrando terminar este mismo, puede perder hasta por 3:0.

  139. Sebastián Querol dixo...
  140. Vuelven los impulsos irracionales y carismáticos, el populismo, que siempre estuvo ahí latente, la necesidad de fortalecer la cohesión y el espíritu comunitario con valores, creencias y una auténtica Cultura Popular que ofrezca seguridad, estabilidad y durabilidad, algo que tenga al menos la apariencia de ser inalterable. Sirva de ejemplo la crisis catalana, y esa agresiva Kulturkampf que desde hace décadas intenta modelar a los individuos de los territorios periféricos a través de la enseñanza y los medios de comunicación, imponiendo la lengua vernácula como sujeto abstracto y acreedor de derechos por encima de las identidades individuales, y a favor de un proyecto de "construcción nacional". Hasta qué punto la deconstrucción de lo español y la construcción de las nuevas nacionalidades ha rendido sus frutos, lo veremos en los próximos meses. Para empezar, el pancatalanismo, con su correspondiente Anschluss de los territorios limítrofes, no es más que una imitación mediocre del pangermanismo y paneslavismo decimonónicos, y el hecho de creer que la nación no es algo que viene dado, sino que puede surgir de un referéndum (algo que no ha sucedido jamás) demuestra hasta qué punto los impulsores del procès están imbuidos de ese estructuralismo constructivista progre que comparten con los inventores de la "memoria histórica" o con la "teoría de género" de las feministas... Pero, por mucho daño que puedan ocasionar, los utópicos experimentos de ingeniería social están siempre abocados al fracaso y generan poderosas respuestas de signo contrario. Eso se logró por haber asumido no los anti-valores que proponían los marxistas sino una curiosa síntesis entre los valores tradicionales del pueblo (la familia heteropatriarcal, como se dice ahora, el amor a la patria y el respeto a su historia y a sus héroes, la religión) y otros de inspiración socialista (mejoras en las condiciones de vida de los trabajadores, eliminación al menos teórica de las desigualdades sociales) o incluso nietzscheana (exaltación de un estilo de vida peligroso y audaz, atractivo para la juventud). En el fascismo, como pasaría en otros socialismos nacionales del siglo XX, el factor estético jugaba un papel fundamental, y el aprovechamiento de la cultura de masas para difundir y asentar las ideas del régimen sería de gran importancia, ya que pretendía crear una nueva y dinámica Cultura Popular alejada del folklorismo museístico y, en cierto modo, momificado del enfoque tradicional, y al mismo tiempo en rivalidad con la cultura de masas que llegaba de los Estados Unidos. Resonaba así la frase de Nietzsche cuando aconsejaba no cuidarse de la "patria de nuestros padres", sino de la "patria de nuestros hijos".

  141. Blas Trallero Lezo dixo...
  142. Cuando una nación olvida su habilidad en la guerra, cuando su religión se convierte en una burla de putas y maricones, cuando toda la nación se convierte en una nación de obsesionados por el dinero, entonces las tribus salvajes, los bárbaros entran

  143. she is awsome blower, i need one dixo...
  144. es preciso bailar con el caos para que podamos alumbrar las estrellas

  145. Las Raíces Profundas de Don Catrín Da Fachenda dixo...
  146. Lo malo del Main es su hábito de hacerse de rogar

  147. man this tractor has no front wheels dixo...
  148. pero que bien titula siempre este hombre

  149. Barrabás Balarrasa dixo...
  150. Los niños le mirábamos ese traje suyo de astronauta pobre, le preguntábamos por las picaduras -claro que picaban- de las abejas inglesas. Al final, llegaba el momento esperado: abría la cisterna sobre un bidón, para que recogiéramos arcádicamente un grueso borbotón de miel -miel negra, miel de encina- sobre panes blancos y rubios, mientras the Anglogalician decaía. En la oscuridad de la miel flotaban abejas y grumos de polen. Hoy podría recordarlo como una imagen de la felicidad, pero es imagen de algo -ay- mucho más importante: la juventud

  151. Ramón Díaz-Caneja dixo...
  152. En estado de desgracia, la belleza es un monstruo.

  153. Bravo Malekith dixo...
  154. Wherever the porcos bravos cower, we ride. Let the great horn be sounded. The Wild Hunt has begun! --

  155. Amapola Hanoi dixo...
  156. Luego aparecerán las anchas patas de elefante, los jeans deshilachados, patchwork,pintados con amapolas y espigas de trigo y el 3 a 0

  157. Deacon Sangriento dixo...
  158. El final de la Gomorra de nuestro tiempo

  159. Cañoneando el anticipo de vuestra Devastación dixo...
  160. Este no es un nimio caso de lo que está bien o mal
    que pueda ser juzgado por políticos o filósofos. No odio a los stags, ni me enciendo de amor por los porcos, para satisfacer al Rodillarato.

  161. Tristan Corbière Calvados dixo...
  162. No! Con sus Babeles, sus sollozos, sus vanidades,
    El porco bravo, ese piojo soñador de un ruin mundículo,
    Cuando se piensa mucho en ello es demasiado ridículo,
    Y vuelvo de nuevo a las palabras tantas veces meditadas.

    ¡Pensad! Después del oleaje sin fin de eternidades,
    Ese cielo que siempre retrocede en todos los sentidos,
    Rebaños de soles que en todo eternamente pulula,
    Cada uno de ellos conduciendo unos mundos habitados…

    Pero no, no hablemos más de ello, es demasiado risible,
    Y yo he mostrado mi puño al insensible cielo.
    ¿Quién me había embriagado con tantas esperanzas falsas?

    ¡Anglogalician, perdón! Lo veo claro: nuestra tierra
    No es, en el universal chorromoco de los resplandores,
    Sino un átomo en donde se representa una efímera farsa.

  163. De cloaca sepulcral que babea cieno y rubíes dixo...
  164. x«¡Pobre mono…! ¡Dame la pata…!
    xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxNo. La mano, he dicho.
    xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxx¡Salud! ¡Y sufre!»

  165. A 4 patas dixo...
  166. Caer bien, con clase.
    No desfallecer,
    ni desmayarse,
    ni derrumbarse,
    ni trastabillar,
    ni doblar la cerviz.
    Caer como un roble en sus dominios
    después de cien años mirando al Sol
    frente a frente.

  167. Tan loco como la bruma y la nieve dixo...
  168. CANCIÓN A LOS INGLESES

    ¡Ingleses!, ¿por qué aráis la tierra
    para los amos que os someten?
    ¿Por qué tejéis con arduo esmero
    la ropa que ostenta el tirano?

    ¿Por que vestís y alimentáis
    desde la cuna hasta la tumba
    a esos zánganos tan ingratos
    que os chupan sudores y sangre?

    ¿Por qué, Abejas de Inglaterra,
    forjáis armas, fustas, cadenas
    para que esos cobardes roben
    el fruto de vuestro trabajo?

    ¿Acaso os sobran paz y ocio,
    cobijo, amores y alimento?
    O, ¿qué conseguís de valioso
    con tanto sufrimiento y miedo?

    Otros recogen vuestra siembra.
    Otros guardan vuestra riqueza.
    Otros visten lo que tejéis.
    Otros empuñan vuestras armas.

    Sembrad, mas no para el tirano.
    Cread vuestra propia riqueza.
    Tejed, mas no para holgazanes.
    Armáos en defensa vuestra.

    Si no, ¡quedáos en vuestras celdas!
    ¡Que otros habiten los salones!
    ¿Para qué romper las cadenas
    si os amenazan con la espada?

    ¡Con telar, azada y arado
    trazad y cavad vuestra tumba!
    ¡Tejed vuestra propia mortaja
    hasta que Inglaterra os sepulte!

  169. Balada del 3-0 dixo...
  170. Aquella tarde consiguieron que el fuego
    durase hasta la noche
    y el fantasma del frío
    durmiera junto al agua.
    Los animales
    exhibían su muerte
    como un reciente don, junto a la cueva
    y los viejos contaban las primeras historias
    —aún sin nombre sus hijos—
    en torno a la madera y a la piedra
    enfebrecidas por la llama.
    Cien mil años después
    la promesa de la Anglogalician no fue mantenida
    y sus descendientes fueron devorados por la soledad.

    Hay niños que no llegan nunca a adultos
    porque nadie les enseña el secreto de los códigos
    y hay tilos, pinares, calabazares
    llenísimos de ahorcados.

  171. Rompetechos dixo...
  172. ¿Y qué mundo de borratajos verían sus ojos ciegos cuando estaba sin gafas? Seguramente mucho de lo que escribió, turbio de luces, genial, lo había visto, quizás en aquella casa, cuando miraba el mundo sin sus quevedos.
    Porque mirando así, se ve más verdad, la conciencia miope de la vida, la mentira de los límites, el reino indeciso de las sombras, los bultos y los pasos por el aire de los muertos.

  173. Nihil Moriarty dixo...
  174. La gente de aquí se ha convertido en la gente que finge ser

  175. ACERCA DE LAS HERIDAS DE LOS HÉROES dixo...
  176. Rocío en la tapadera del bidón de las basuras. Sorprende a mi mano. Algún sueño en el que estaba metida mi cabeza.
    Tramposo tiempo. Primera inundación. Otoñocasiinvierno. Y ahora esta helada. Menos mal que no he sembrado ya las judías. Como pensaba hacer.
    Por suerte he sacado el pestazo de la casa. Fuera lo que fuese, estaba podrido. Olía a Brécol muerto.
    Probablemente los negros lo volcarán por la noche. Menos mal que tenemos perros grandes y cabrones.
    Noche sobrenatural. Sin sirenas. La calle en silencio. Prácticamente sin viento. Buena noche para robar gasolina.
    No, mejor no probar. Demasiado frío. Con un tiempo así, la piel se pega al acero.
    Hoy llevaba la camiseta de manga corta ronniefarras. ¿No iba en camiseta? ¿No era hoy? De hecho, hoy he salido una vez al aire libre en camiseta.
    Sobrenatural. Tiempo atómico. Probablemente terremotos. Probablemente significa que ha habido terremotos.
    Aunque parece que los perros enloquecen. Se ponen a correr en círculos. Vomitan. Señales del 3-0.

  177. Navegante dixo...
  178. estos besos fríos, esa espuma aunque no sea éste el mar que habíamos escogido

  179. Cirlot dixo...
  180. el quince llama y grita

  181. Orson (Falstaff at Midnight) dixo...
  182. - Hay dos maneras de hacer la cosas: la mía o la puta calle
    Y los ciervos apaleados

  183. Oliver Cromwell dixo...
  184. Lett this drinke up your sorrowe, seeing theise are not fayned words to comfort you, but the thinge is soe real and undoubted a truth.

  185. Klopp dixo...
  186. I saw a few games like this already and it is really difficult to find your mojo

  187. Agarrado a una cerveza dixo...
  188. Lo siniestro (Das Unheimliche) es aquello que, debiendo permanecer oculto, se ha revelado

  189. Emma Frost dixo...
  190. Él le hacía el amor todas las noches,con rabia.
    Ella llevaba tiempo fría como el hielo.
    Un día él no pudo más,
    y decidió que ya era hora de enterrarla.

  191. Enrique Mortaleña dixo...
  192. Todo esto lo hicimos nosotros, el 2007 escupe promesas y 2018 da nombre a las lápidas

  193. Hogcool Avancarga dixo...
  194. en el territorio MAINstream la rebeldía lleva airbag.

  195. “Me gustaría follarte si no fueras tan fea”. dixo...
  196. Y él me miraba como mira un tipo que no está acostumbrado a mentir y que intenta inventar rápidamente algo, aun sabiendo que no le van a creer

  197. el mono naranja de Brook Soso dixo...
  198. los guardias que cometieron las mayores brutalidades, se mostraban al mismo tiempo muy comprensivos con todo lo que tuviera que ver con el balón y la portería.

  199. RODILLO dixo...
  200. Todo está ensayado, de los córners, a la forma de los goles y el resultado; Si el tirano daba síntomas de aburrimiento, había que finalizar el encuentro antes de tiempo y que ganasen los puercos por 3-0

  201. 101st Airborne Division dixo...
  202. Adolf Hitler - Schalke 04
    El dictador alemán, según el referido The Times, era del Schalke 04. Por un motivo muy simple: el equipo de Gelsenkirchen ganó seis títulos nacionales entre 1934 y 1942, y Hitler veía en el Schalke un conjunto ganador. Era fácil para el Führer simpatizar con el club más ganador de Alemania, aunque el propio Schalke 04 ha negado siempre haberle tenido entre sus seguidores.

    Augusto Pinochet - Colo Colo
    Desde que llegara al poder, el dictador chileno utilizó el fútbol como una de sus principales armas propagandísticas. Podría decirse que fueron varios los equipos que cayeron en sus garras. Es más, fueron los propios clubes quienes se interesaron en congraciarse con los militares. Pero si hubo un club por el que Pinochet tuvo especial simpatía, ese fue Colo Colo. De hecho, fue socio del conjunto de Santiago, y fue su presidente honorario hasta 2015.

    Alfredo Stroessner - Club Libertad
    La pasión de Alfredo Stroessner, quien ejerció una severa dictadura en Paraguay desde 1954 a 1989, por el fútbol fue real. Y su afición por el Club Libertad fue conocida en toda Paraguay, a pesar de la paradoja por el nombre del equipo. Durante su dictadura el equipo fue campeón nacional en dos ocasiones.

    Benito Mussolini – Bolonia
    En los años 30 el Bolonia era uno de los equipos más fuertes de Italia. De hecho, ganó la liga en seis ocasiones entre 1924 y 1941. Pese a que Mussolini, nacido a apenas 80 km de Bolonia, no fue un apasionado del fútbol (prefería el boxeo o el automovilismo), no le fue complicado tener simpatía hacia un equipo "que hacía temer al mundo". Era una consecuencia normal de su mentalidad e ideología.

    Iosif Stalin - Dinamo de Moscú
    En la Unión Soviética era habitual que los equipos fueran controlados por autoridades estatales. Así, encontramos al CSKA, controlado por el Ejército Rojo; el Lokomotiv de Moscú, relacionado con los trabajadores de la industria ferroviaria; el Torpedo, con la fábrica de automóviles más importante del país; o el Dinamo de Moscú, controlado por la policía soviética y por personajes de dudosa moral como Lavrenti Beria, al mando de numerosos arrestos y ejecuciones masivas llevadas a cabo durante la Gran Purga. Stalin nunca escondió su pasión por el Dinamo.

    Kim Jong-un - Manchester United
    El joven dictador norcoreano, actualmente considerado una de las personas más peligrosas del mundo, se ha manifestado siempre como seguidor del Manchester United y, especialmente, de una de sus grandes estrellas de las últimas décadas, Wayne Rooney. Esperemos no se haya tomado mal su traspaso el verano pasado al Everton.

    Muamar el Gadafi – Liverpool
    El dictador libio, fallecido el 20 de octubre de 2011, fue seguidor del Liverpool. Así parece afirmarlo al menos una taza del conjunto inglés encontrada en su despacho el día de la caída oficial del régimen.

    Franco- Real Madrid
    Nada más que añadir

  203. pelota ovoide cree en el 3-0 dixo...
  204. La compleja conducta de los animales sería un mero resultado de automatismos preprogramados (por usar la expresión de Willy Sifones), y suponer una finalidad propositiva o proléptica, una conducta orientada a fines en ellos, como pudieron suponer los teóricos de la Gestalt o algunos etólogos en nuestros días, sería un caso inequívoco de antropomorfismo.

  205. LIBER XC TZADDI VEL HAMUS HERMETICUS dixo...
  206. 15. Me he ocultado tras una máscara: Soy un negro y terrible Dios.

  207. Nandiño dixo...
  208. Victoria que asinaría o mesmísimo Solari

  209. Ronnie Farras dixo...
  210. 8 estrellas en la Ronnie Farras.

    Cool

  211. Mourinho dixo...
  212. Sin entrenador, sin entrenar, con un equipo de gordos viejos, con lo que los críticos hideputas quieran.
    Ganamos 3 a 0.
    Dedicado a los tristes

  213. O Xoves Hai Cocido dixo...
  214. Dificultad

    Para personas lerdas pero pacientes.

    Ingredientes

    Para 6 personas

    2 kilos de sepia sin limpiar (o calamares grandes en su defecto)
    2 cebollas grandes
    6 tomates maduros (de los de colgar o de pera)
    2 cucharaditas de carne de pimiento choricero o ñora
    8 dientes de ajo
    600 mililitros de vino blanco
    Dos ramas de tomillo
    Dos cucharadas de perejil fresco
    Guindilla roja fresca (opcional)
    6 cucharadas de aceite de oliva virgen extra
    Sal y pimienta en grano
    Preparación

    1. Limpiar y pelar la sepia (aquí hay un tutorial bastante sencillo) intentando que no se rompan la bolsa de la melsa ni la de la tinta. Reservar la primera y guardar la segunda para futuras recetas (se puede congelar).

    2. Cortar la sepia en trozos medianos (por ejemplo, por la mitad a lo largo y después cada mitad a lo ancho en ocho trozos. Las patas se puden dejar enteras o, si son muy grandes, partirlas por la mitad.

    3. Picar en grueso la cebolla, el ajo y los tomates. Rehogar la cebolla y el ajo un par de minutos con el aceite en una cazuela grande a fuego medio. Añadir el tomate y la carne de pimiento choricero, y rehogar unos cinco minutos más.

    4. Añadir las bolsas de la melsa (en esta receta usamos solo la mitad porque eran muy grandes), la sepia troceada y rehogar unos tres minutos más removiendo de vez en cuando. Salar e incorporar unas bolas de pimienta (una docena, más o menos) y, si se quiere que pique un poco, la guindilla fresca en rodajas no muy pequeñas.

    5. Añadir el vino, unos 250 mililitros de agua y el tomillo, y dejar estofar a fuego suave durante una hora y media aproximadamente (si usamos olla a presión, reducir los líquidos a la mitad y el tiempo, a 20 minutos). Cuando falten cinco minutos para que esté hecho, añadir el perejil. Servir caliente o tibio solo, con arroz, patatas o polenta.

  215. Otra noche de mierda en esta puta ciudad dixo...
  216. Puede que tal vez

    en lo profundo

    todo se reduzca a esto

    y que todo
    lo que al fin
    y al cabo
    podamos hacer
    frente a la erosión
    del tiempo

    sea simple
    e inútilmente

    aprender a esperar.

  217. El Pollas dixo...
  218. A nadie le importa
    A nadie le importa tu mierda
    A nadie le importa lo que sientas
    A nadie le importa lo que hagas o dejes de hacer
    A nadie le importa si sufres o no
    A nadie va a impórtale
    Porque nadie
    Absolutamente nadie, en realidad
    Está pensado en ti
    Están pensando
    Exactamente en lo mismo que tú:
    En sí mismos
    ...
    Pero si alguien lo está haciendo
    Deberías empezar a preocuparte
    ...
    Porque probablemente será
    Para joderte vivo y ganarte 3-0

  219. me alboroto pensando en tus mamones la más guapa de todas las naciones dixo...
  220. ... ¡todo zalemas, carmín, polvos, para nada!... el "intocable" ya no tiene que maquillarse, un poco más de mierda, y se acabó, de arriba abajo, ¡lo único que le piden!

  221. Odio los números capicúas dixo...
  222. No me gusta ganar los partidos en el despacho, en el campo sí. Deseo lo mejor para el fútbol anglogalicioso, pero no a cualquier precio

  223. Robert Lee Stevenson dixo...
  224. Vierte el cielo buen fiemo sobre sus monstruos y los deja copular,
    la Entente y su apartheid de blanquitos, haciendo de negritos de Sheffield

    Dejad de pegarme con el truño del 3-0.
    "Tuturuturuturuturuuuú huuú, juhuhú
    Tuturuturuturuturuuuú huuú, juhuhú"

  225. Guadañas and Calabazas quema rastrojos en las Marcas rubras y ocres del Arcaísmo Yerto dixo...
  226. Los ingleses no tocaron la pelota y por eso nos tocaron las pelotas

  227. al final, no acudimos nadie a la XV porque todos estábamos follando. dixo...
  228. (mierda de cacofonías febriles que me puedo permitir). Quiero decir, que miro mis muñecas asustado y no hay rastro de cuerdas...pero me apremio a simularlas cuando llegan las visitas a las que no puedes masacrar, follar en masa o contarles el final de The AngloGalician Bluff.

  229. Tengo envidia del lobo gris que se disimula en la lluvia. dixo...
  230. Hoy los lobos se han alimentado en el valle. Luego han vuelto a la cordillera, con engrudo sangre en el pelaje.
    Se lo han lamido todo el amanecer y bien entrado el día.

    Los humanos del valle no tienen descendencia, pero se niegan a irse. No importa.

    Mañana un alud anegará nuestro mundo.
    Y los cachorros pueden ser amamantados.

  231. Reverendo Hunter dixo...
  232. Yo había hecho alto en el camino. Tan pronto ví al elefante me dí perfecta cuenta de que no debía hacer fuego contra él. Es cosa seria disparar contra un elefante en actividad; es comparable a destruir una enorme y costosa maquinaria, y evidentemente uno no debe hacerlo si es posible evitarlo. Y a esa distancia, comiendo pacíficamente, el elefante no parecía más peligroso que una vaca. En ese momento pensé y lo pienso ahora que su ataque ya se le estaba pasando, en cuyo caso el animal se limitaría a vagar inofensivamente hasta que su cornac volviera y lo llevara. Además, yo no tenía el menor deseo de matarlo. Decidí observarlo durante un rato para asegurarme de que no se volvería salvaje otra vez, y regresar luego a casa.

    Pero en ese momento lancé una mirada sobre la multitud que me había seguido. Era una multitud inmensa, dos millares por lo menos, que aumentaba continuamente y bloqueaba el camino a ambos lados durante largo trecho. Contemplé el océano de rostros amarillos sobre las llamativas ropas, rostros felices y excitados en su pequeña diversión, seguros de que yo iba a disparar contra el elefante. Me observaban como observarían a un brujo que estuviera a punto de hacer una prueba. No me querían, pero el rifle mágico en mis manos hacía que valiera la pena de ser momentáneamente observado. Repentinamente comprendí que tendría que matar al animal después de todo. La gente esperaba eso de mí y yo tenía que hacerlo; podía sentir sus dos millares de voluntades que me empujaban irresistiblemente hacia adelante. Y fué en ese instante, de pie en ese lugar, con el rifle en las manos, cuando percibí por primera vez lo vano, lo inútil del dominio del hombre blanco en el Este. Ahí estaba yo, el hombre blanco con su escopeta, de pie frente a la multitud desarmada de nativos, semejante al primer actor de la obra. Pero en realidad yo era solamente un títere absurdo llevado de un lado a otro por la voluntad de esos rostros amarillos a mi espalda. En ese momento comprendí que cuando el hombre blanco se vuelve tirano es su propia libertad la que destruye. Se transforma en una especie de maniquí, de figura falsa, en la representación convencional de un sahib. Pues es la condición de su poder que se pase la vida tratando de impresionar a los "nativos", y así en cada crisis tiene que hacer lo que los nativos esperan de él. Lleva una máscara, y su rostro se desarrolla hasta amoldarse a ella. Yo tenía que matar al elefante. Me había comprometido a hacerlo al enviar a buscar el rifle. Un sahib tiene que actuar como un sahib; tiene que aparecer resuelto, conocerse a sí mismo y hacer cosas concretas. Haber recorrido todo ese trayecto, rifle en mano, con dos mil personas marchando a mis talones, y luego flaquear y alejarme, no habiendo hecho nada..., no; eso era imposible. El populacho se reiría de mí, y toda mi vida, la vida de todo hombre blanco en el Este, era una larga lucha para que no se rieran de uno.

    Pero yo no quería matar al elefante. Lo observé golpear el manojo de pasto contra sus rodillas, con ese aire preocupado de abuela que tienen los elefantes. Me parecía que sería un crimen matarlo. A esa edad yo no tenía escrúpulos en matar animales, pero nunca había disparado contra un elefante y nunca había querido hacerlo tampoco. Por alguna razón siempre parece peor matar un animal grande. Además, también había que tener en cuenta al dueño del animal. Vivo, el animal valdría por lo menos cien libras; muerto, valdría solamente lo que sus colmillos, cinco libras posiblemente. Pero yo tenía que actuar con rapidez. Me volví hacia algunos birmanos de aspecto experimentado que habían estado allí cuando llegamos, y les pregunté cómo se había estado conduciendo el elefante. Todos dijeron lo mismo, que el animal no hacía caso de uno si se lo dejaba solo, pero que podía atacar si uno se le acercaba demasiado.

  233. Paloma mensajera dixo...
  234. Estoy harto de ver palomos gordos infectos achuchando a las palomas por la calle, sabiendo que, si su panza les permite aguantar la persecución, mojarán; y la dejarán con un huevo dentro.

  235. Navegante dixo...
  236. Salgo de todo esto del 3-0 y no hay corriente marítima conectada a nada.
    Ni lírica completa, ni polvo retractil bajo el lóbulo temporal.
    Sólo coros de lansquenetes armados, mis sombras formando un equipo,
    el cardumen alimentándose de los ases rotos y sus estrellas brillando impenitentes en los cuerpos que quedan bocabajo.

  237. Otra vez Willy Sifones? dixo...
  238. ¿quién ganó el Larry Bowles?
    o debería decir el Colin Davies?

  239. apareció una polera que ya celebra la obtención del título ¿Será mufa? dixo...
  240. Dejar la portería a 0 dice mucho del trabajo defensivo de la muchachada

  241. Selecto y Desopilante Batidor de Conejos Muertos dixo...
  242. hat trick de Sergio

  243. And Justice for all dixo...
  244. Un partido tan fácil que hasta marcò...bueno, ese, si el viejo que estás pensando, si ese porco que tiene más de 45 años...

  245. La Máquina del Tiempo del Doctor Muerte dixo...
  246. Main decides everything. His slightest whim is Anglogalician law!

  247. Doctor Pyg dixo...
  248. En la distopía postapocalíptica del 3 a 0, los ciborgs del Main profanan los cadáveres de los ciervos ingleses

  249. ¡Qué mierda tan salvaje resulta la incapacidad de discernir si nos ha ido bien o mal! dixo...
  250. Conocí a un tío que guardaba los coños en frascos, en una disolución acuosa de formaldehído, o formol, y con abono orgánico líquido como sustento de nutrientes.
    Había descubierto que, por ilógico que parezca, era mucho más conveniente para la conservación una temperatura de clima tropical.
    Aunque empezaba a cuestionar los límites de lo óptimo experimentando en atmósferas
    más baldías,
    remontadas río arriba;
    de parajes propios de la duermevela y el mito del 3-0

  251. El Fulano Ulano Ufano dixo...
  252. Todos los cementerios futbolísticos del mundo están llenos de equipos que se consideraban imprescindibles

  253. Orballo Carallo dixo...
  254. ¡Lanzas en ristre todo el mundo!
    No hemos llegado hasta aquí, para ahora, no darnos de hostias hasta el anochecer.
    Mañana, los que queden mirarán en derredor para saber con quiénes hay que contar para el nuevo orden; y espero estar allí. Espero sobreviviros a todos y a todas porque soy la persona más sociable que conozco y encima he metido tres goles
    No atesoro dudas sobre mis intenciones, y espero que no se me noten. Os quiero confundir; espero vivir de vuestro esfuerzo, de vuestra experiencia...con vosotros.

    Y a cambio os reventaré el final de esta historia:
    Ninguno se arrepentirá de lo ocurrido, nos arrepentiremos de todo lo demás.

  255. Esopo Peye dixo...
  256. Me gustan los perros y los monos, pero no me gustan nada los pandas porque pienso que son gente enana disfrazada.

  257. Habría que añadir dos derechos a la lista de derechos del hombre: El derecho al desorden y el derecho a marcharse dixo...
  258. vuestra victoria es el mayor ñordo posible que el ser inhumano se ha propuesto defender.

  259. El éxito se lo llevan los fuertes y el fracaso los débiles. Eso es todo dixo...
  260. En esta vil competición, nada es gratuito. Todo se expía: el bien, como el mal, se paga tarde o temprano. El bien mucho más caro, lógicamente, te caen tres y te borran el cero

  261. 130th Steel City derby at Bramall Lane dixo...
  262. Hands on heads all round...

  263. Orson (Falstaff at Midnight) dixo...
  264. Si, éstas son redes para coger codornices, y lo que dice
    Terry Henfleet es : Sí, éstas son redes para coger gallinas ciegas, porque el original trae woodcocks, gallinas ciegas,
    y no quails, codornices. Sólo el sentido de lo que se va
    hablando podía haberle dado alguna luz para no errar. estos juramentos son redes para coger gallinas ciegas,
    que es un refrán inglés.
    Ahora pregunto yo : ¿ Puede sustituirse codornices a gallinas ciegas, hablando de una doncella inexperta, a quien se quiere persuadir que los juramentos con que la enamora un galán son
    redes para cogerla? ¿Qué tiene de inexperta la codorniz? ¿Ignora el árcade que la gallina ciega o chocha, por la construcción de sus ojos es muy corta de vista y que esto mismo facilita el cogerla en las redes? ¿No sabe que el símil que sustituye es impropio, porque el macho de la codorniz no acompaña a su hembra porque no la tiene cariño, y porque si la cubre lo hace por
    una necesidad violenta e imperiosa? En una palabra»
    ¿ignora que no la enamora, como sucede con otras aves?

  265. Eddy Shadow dixo...
  266. Donde trepidaban los tambores de 11 años y ahora queda el silencio de las gallinas

  267. Porco Teimudo dixo...
  268. Si abres la boca igual se te atraganta el caldo de gallina.
    3 a 0. Nunca fue más triste ganar la Anglogalician.

  269. Gerrard Winstanley dixo...
  270. El que cava un hoyo caerá en él, y el que hace rodar una piedra, sobre él volverá.

  271. la Vieja Arenisca Roja dixo...
  272. Mientras los escupitajos rojos de la metralla silban todos el día en el infinito del cielo azul; mientras escarlatas o verdes, junto al rey burlón se desploman en masa los batallones bajo el fuego

  273. Carlos Paun-Gogüan dixo...
  274. El enemigo de la victoria no es la deserción.
    El enemigo de la victoria es la posibilidad de desertar

  275. Mouriño reina en Manchester dixo...
  276. Ganar no es lo màs importante, es lo único importante. Si no importase, por qué hay un puto marcador?

  277. Centinela dixo...
  278. 11 Novembro

    The eleventh hour of the eleventh day of the eleventh month

    Felices son los hombres que antes de caer
    permiten que en sus venas se les hiele la sangre,
    a quien la compasión nunca conmueve
    ni conduce sus pasos por las calles
    que asfaltaron los cuerpos de compañeros muertos.
    El frente se desplaza
    pero ellos son las tropas que se marchan,
    no flores para el llanto del poeta.
    Son hombres: dejan sólo un hueco que llenar,
    son bajas que podrían tal vez haber luchado
    más tiempo. A nadie importan.

  279. Isaac Rosenberg dixo...
  280. por una camisa infestada de parásitos
    lanzó aquel soldado de su garganta
    juramentos
    que amedrentarían a un falso dios papista, pero no a los piojos.

  281. 11 N: una amapola en la solapa dixo...
  282. Las colinas y los valles a lo largo
    de la tierra rompen a cantar,
    y los cantantes son los chicos
    que, quizá, van a morir.
    Oh, cantad, hombres en fila,
    hasta que los valles suenen de nuevo.
    Entregad vuestra felicidad a la tierra, que la guarde
    Para que estéis contentos, cuando durmáis.
    Así que cantad con aliento alegre.
    pues vais hacia la muerte.
    La fecunda tierra seguro que guardará
    toda la felicidad que derrocháis.
    Seguid hombres en fila, seguid
    hacia las puertas de la muerte con el canto.
    Sembrad vuestra alegría para que la tierra la coseche
    de modo que estéis contentos aunque durmáis.
    Esparcid vuestro júbilo sobre el lecho de la tierra,
    así que estad alegres, estad muertos.

  283. William Noel Hodgson dixo...
  284. Y cuando la llamada en nuestros oídos fue estridente, nos levantamos con nuestra esperanza intacta, y entonces lanzamos sólo una mirada atrás, y aún despreocupados avanzamos decididos a hacer el trabajo de los hombres

  285. Joe Carroll dixo...
  286. Just think of me as a light on the headlands, a beacon steering you clear of the rocks

  287. Edward Thomas dixo...
  288. Hoy vengo desde lejos:
    sobre un extraño puente, solo,
    recordando amigos, viejos amigos,
    descanso, sin sonrisa y sin lamento,
    tal y como ellos me recuerdan sin sonrisa y sin lamento.

    Todos quedan atrás, los amables
    y los antipáticos también, esta noche
    no son más que un sueño. El arroyo
    discurre suave y sin embargo ahoga al Pasado,
    el arroyo oscuramente iluminado ha ahogado al Pasado
    y al Futuro.

    Ningún viajero ha descansado más bendecido
    que este breve momento entre
    dos vidas, cuando las primeras luces de la noche
    y las sombras esconden lo que nunca fue,
    cosas más buenas, hermosas y queridas de lo que
    han sido y serán.

  289. Edward Thomas dixo...
  290. “No one cares less than I,
    Nobody knows but Main,
    Whether I am destined to lie
    Under a foreign clod,”
    Were the words I made to the bugle call in the morning.

    But laughing, storming, scorning,
    Only the bugles know
    What the bugles say in the morning,
    And they do not care, when they blow
    The call that I heard and made words to early this morning.

  291. Theodore Percival Cameron Wilson dixo...
  292. The magpies in Picardy
    Are more than I can tell.
    They flicker down the dusty roads
    And cast a magic spell
    On the men who march through Picardy,
    Through Picardy to hell.

    (The blackbird flies with panic,
    The swallow goes with light,
    The finches move like ladies,
    The owl floats by at night;
    But the great and flashing magpie
    He flies as artists might.)

    A magpie in Picardy
    Told me secret things—
    Of the music in white feathers,
    And the sunlight that sings
    And dances in deep shadows—
    He told me with his wings.

    (The hawk is cruel and rigid,
    He watches from a height;
    The rook is slow and sombre,
    The robin loves to fight;
    But the great and flashing magpie
    He flies as lovers might.)

    He told me that in Picardy,
    An age ago or more,
    While all his fathers still were eggs,
    These dusty highways bore
    Brown, singing soldiers marching out
    Through Picardy to war.

    He said that still through chaos
    Works on the ancient plan,
    And two things have altered not
    Since first the world began—
    The beauty of the wild green earth
    And the bravery of man.

    (For the sparrow flies unthinking
    And quarrels in his flight;
    The heron trails his legs behind,
    The lark goes out of sight;
    But the great and flashing magpie
    He flies as poets might.)

  293. Francis Ledwidge dixo...
  294. It is too late now to retrieve
    A fallen dream, too late to grieve
    A name unmade, but not too late
    To thank the gods for what is great;
    A keen-edged sword, a soldier's heart,
    Is greater than a poet's art.
    And greater than a poet's fame
    A little grave that has no name.

  295. Alan Seeger dixo...
  296. Winter came down on us. The low clouds, torn
    In the stark branches of the riven pines,
    Blurred the white rockets that from dusk till morn
    Traced the wide curve of the close-grappling lines.


    In rain, and fog that on the withered hill
    Froze before dawn, the lurking foe drew down;
    Or light snows fell that made forlorner still
    The ravaged country and the ruined town;


    Or the long clouds would end. Intensely fair,
    The winter constellations blazing forth --
    Perseus, the Twins, Orion, the Great Bear --
    Gleamed on our bayonets pointing to the north.


    And the lone sentinel would start and soar
    On wings of strong emotion as he knew
    That kinship with the stars that only War
    Is great enough to lift man's spirit to.


    And ever down the curving front, aglow
    With the pale rockets' intermittent light,
    He heard, like distant thunder, growl and grow
    The rumble of far battles in the night, --


    Rumors, reverberant, indistinct, remote,
    Borne from red fields whose martial names have won
    The power to thrill like a far trumpet-note, --

  297. Robert Ernest Vernède dixo...
  298. El sol es una bola roja en el roble, y toda la hierba, con el rocío gris

  299. Lieutenant Ewart Alan Mackintosh dixo...
  300. Para evitar que veamos algo peor que morir, vivir nosotros para ver a nuestros amigos fríos bajo el cielo

  301. El Grito de Gypo Nolan dixo...
  302. Impacta aún por lo increíblemente bello: medía casi dos metros de altura y la gente en la calle se detenía a mirarlo. El escritor Henry James (1843-1916) quedó fascinado por la impresionante figura del joven de los cabellos de oro, cuando el famoso escritor visitó la universidad de Cambridge, donde estudiaba Brooke, en 1909. Informado que Brooke escribía poesía, pero mala, James observó: “Menos mal, porque si a esa figura se le agregara talento, sería muy injusto”.
    Pero Brooke tenía talento. Sus primeros poemas de 1914 celebraban la heroicidad de la guerra como un acto de limpieza de una nación, cosa que Wilfred (Edward Salter) Owen le criticó. En los diez años siguientes a su muerte, los Poemas reunidos de Brooke vendieron 300.000 ejemplares.
    Los poetas del frente eran casi todos voluntarios, la mayoría educados en los mejores colegios y universidades británicos. Casi todos ingresaron como oficiales o fueron ascendidos rápidamente. Su formación clásica les había enseñado la importancia de la hidalguía, el honor, el sacrificio y el deber y estaban repletos de un idealismo lírico propio de esos tiempos, algunos convencidos de que la guerra era la oportunidad para reafirmar valores morales en un Reino Unido decadente por tanta paz. Cuánto han cambiado las opiniones y actitudes, como se puede ver en la exposición londinense, que se titula “Himno para la juventud condenada”, una líneatomada de un poema de Wilfred Owen. Entre los más famosos, Owen no concurrió a una buena escuela ni a la universidad, pero comenzó formándose para ingresar a la curia anglicana cuando decidió, en 1913, que la literatura le era más importante que la religión.
    Aparte de Brooke (que en su breve vida llegó a ser una especie de personaje de afiche, que inspiraba adoración), Owen y Graves, el grupo no es conocido internacionalmente. Julian (Henry Francis) Grenfell (1888-1915), hijo de la nobleza, entró al frente de guerra acompañado de tres galgos y con la visión de la vida y muerte como un gran deporte. Reconoció su miedo en la primera carta a su madre: “Me gustaría poder decirte que me gustó” el primer combate, escribió. Pero aun así ganó varias medallas por su coraje. Murió por una esquirla de obús en el cráneo.

  303. El Grito de Gypo Nolan dixo...
  304. El escocés Charles Hamilton Sorley (1895-1915) muestra sorprendente madurez en su poesía, que escribió hasta su muerte a los veinte años y que lo coloca entre los conocidos en el idioma inglés. Casi olvidado es el irlandés Francis Edward Ledwidge (1887-1917), cuya obra representó a 200.000 hombres de su país que fueron a pelear por Inglaterra, prefiriendo combatir contra el Kaiser como “enemigo común” en vez de quedar con la fuerza nacionalista que Ledwidge integraba en Dublín, y cuyos militantes, sus camaradas, fueron fusilados en la rebelión de 1916, mientras se combatía en el frente europeo. Sigfried (Loraine) Sassoon (1886-1967) fue uno de los que, con Graves, alcanzó la mayor fama como poeta. Ingresó al ejército como oficial, y usando de su rango emitió una protesta contra sus superiores y la extensión “expansionista” de la guerra. Esto lo pudo haber llevado ante a un tribunal de guerra, pero su amigo, Graves, arguyó que la guerra había trastornado a Sassoon y, luego de un descanso, volvió al frente. Menos conocido es Edmund (Charles) Blunden (1896-1974), graduado en los clásicos en Oxford, en 1914, en cuyos poemas de guerra tiene un humor irónico sobre el sacrificio en el conflicto. Philip Edward Thomas (1878-1917) desafió a sus padres y se casó con una joven en Oxford, y la pareja vivió con sus dos hijos en la pobreza en Londres. Pero en los casi cuarenta años antes de su muerte en el frente alcanzó a publicar 30 colecciones de poesía y editar 16 antologías, además de ganarse el sustento como crítico literario.
    La música suave del compositor y poeta Ivor Bertie Gurney (1890-1937) hace de fondo a la exposición londinense. La guerra de Gurney terminó en un manicomio. Uno de los únicos dos judíos del grupo (el otro era Sassoon), Isaac Rosenberg (1890-1918), hijo de emigrantes rusos llegados a Bristol, Inglaterra, revela en sus poemas un extraordinario patriotismo y necesidad de ir al frente, casi como Brooke, y como acto de reivindicación de su nueva nacionalidad.
    La exposición es acompañada por manuscritos, cartas a familiares y amigos, dibujos y fotografías de los soldados y poetas. El conjunto, incluyendo una antología de los doce, está reunido en un libro, Anthem for Doomed Youth (“Himno para la juventud condenada”), editado por la firma inglesa Constable, del profesor de poesía en Oxford Jon Stallworthy, que dice: “En tiempos de guerra y calamidad nacional gran número de gente que jamás entró a una iglesia o a una librería busca consuelo e inspiración en la religión y la poesía”. A comienzos de la guerra, en 1914, el matutino The Times recibía varios cientos de poesías por día, algunas de firmas famosas, muchas de soldados en el frente.
    La desilusión se instaló cuando comenzó la matanza. Hay algo deshumanizante y patético en el contraste entre creación y carnicería. Grenfell, por ejemplo, muestra en su correspondencia cómo halla, junto a hermosas poesías, un desprecio por la vida ajena encarando el combate como una cacería. Es ese aspecto uno de los muchos que hacen al misterio permanente de los poetas de esa Primera Guerra Mundial.

  305. Julian Grenfell dixo...
  306. The kestrel hovering by day,
    And the little owls that call by night,
    Bid him be swift and keen as they,
    As keen of ear, as swift of sight.

    The blackbird sings to him, ‘Brother, brother,
    If this be the last song you shall sing,
    Sing well, for you may not sing another;
    Brother, sing.’

    In dreary, doubtful, waiting hours,
    Before the brazen frenzy starts,
    The horses show him nobler powers;
    O patient eyes, courageous hearts!

    And when the burning moment breaks,
    And all things else are out of mind,
    And only Joy of Battle takes
    Him by the throat, and makes him blind,

    Through joy and blindness he shall know,
    Not caring much to know, that still
    Nor lead nor steel shall reach him, so
    That it be not the Destined Will.
    The thundering line of battle stands,
    And in the air Death moan and sings;
    But Day shall clasp him with strong hands,
    And Night shall fold him in soft wings.

  307. Rupert Brooke dixo...
  308. Estos corazones fueron urdidos con humanos goces e inquietudes,
    …maravillosamente regados por el pesar, aprestados para el regocijo.
    Los años les brindaron su afecto. Era de ellos el amanecer,
    …y el ocaso, y los colores de la tierra.
    Habían visto el movimiento, y escuchado música; conocido
    …el sueño y la vigilia; amado; ufanádose de tener amigos;
    sentido el rápido estímulo del asombro; se habían sentado solos;
    …acariciado flores y pieles y mejillas. Todo esto ha terminado.

    Hay aguas que cambiantes vientos truecan en risa
    y que los opulentos cielos iluminan todo el día. Y despupes,
    …la escarcha, con un gesto, inmoviliza las olas que bailan
    y la sinuosa hermosura. Deja una blanca
    …e inviolada gloria, una refulgencia acumulada,
    con amplitud, una paz brillante, bajo la noche.

  309. Eurídice Blasco dixo...
  310. Cuando un hombre inventa a una mujer, inventa un vacío

  311. John McCrae dixo...
  312. O guns, fall silent till the dead men hear
    Above their heads the legions pressing on:
    (These fought their fight in time of bitter fear,
    And died not knowing how the day had gone.)
    O flashing muzzles, pause, and let them see
    The coming dawn that streaks the sky afar;
    Then let your mighty chorus witness be
    To them, and Caesar, that we still make war.

    Tell them, O guns, that we have heard their call,
    That we have sworn, and will not turn aside,
    That we will onward till we win or fall,
    That we will keep the faith for which they died.

    Bid them be patient, and some day, anon,
    They shall feel earth enwrapt in silence deep;
    Shall greet, in wonderment, the quiet dawn,
    And in content may turn them to their sleep.

  313. R. Kipling dixo...
  314. Y si alguien te pregunta por qué estamos muertos, dales tan sólo un motivo: nuestros padres mintieron.

  315. Handicap Salazar dixo...
  316. Los lectores de The Times se levantaron, una mañana de agosto de 1915, en plena Guerra Mundial, con un sobrecogedor poema anónimo entre las páginas del diario londinense. Nadie sabía quién lo había enviado a la redacción ni quién lo había escrito. Sólo se sabía que había sido escrito por un soldado que participó en el desembarco de Gallipoli. En sus versos, recordaba su infancia en Cumberland, se despedía de Inglaterra y recordaba que pisaría unas playas que, cientos de años antes que él, habían pisado los griegos en busca de las murallas de Troya. Sus últimas líneas eran una última despedida…

    "Avanzaremos en verano
    avanzaremos al atardecer
    cuando las colinas se alcen juntas
    y el silencio deje hacer.
    Mezclado con nubes, viento y ríos
    el sol desprende rocío y lluvia...
    En Cumberland siempre estaré,
    aunque jamás regresaré"

    El teniente Oxland suspiró profundamente mientras escribía el último verso. Guardó el lápiz y el papel humedecidos en el bolsillo de su uniforme y echó una mirada a su alrededor. La barca ligera acorazada que le llevaba a las costas turcas acogía unos 500 soldados del sexto batallón. Habían partido de la isla de Imbros, donde llevaban acuartelados unos días, a eso de las siete de la mañana. Sólo conocieron las órdenes a última hora de la noche anterior. Desde entonces, una extraña mezcla de miedo, tensión, orgullo y sentido del deber se apoderó de todos y cada uno de ellos. Mecidos por el suave oleaje, eran conscientes que, para muchos, la próxima vez que pisaran tierra sería la última vez.

    Nowell Oxland se tocó el bolsillo y sonrió levemente. Se había pasado la noche entera intentando acabar ese poema y los últimos versos simplemente no salían. Pero ahora, tan seguro de su destino fatal, no había tenido ni que pensar. Creía estar seguro de no regresar jamás a su querida Inglaterra y, sin embargo, en un rincón de su interior albergaba una esperanza, pequeña, de que todo aquello pasaría y que pronto dejaría de ser el teniente Oxland para volver a ser Nowell. Y todo, volvería a la normalidad.

    Apasionado de la historia, se preguntó si el viaje que ahora hacían sería recordado como el navegar de las naves griegas de Menelao en búsqueda de una muralla infranqueable y una mujer indescriptible. ¿Serían recordados ellos también como héroes durante milenios? El gobierno británico les había enviado a los Dardanelos para asegurar una ruta hasta Rusia, pero había infravalorado terriblemente las defensas turcas en la costa. El error costaría miles de vidas. Pronto las playas de la Bahía de Suvla asomaron por el horizonte. Los destructores que escoltaban las barcas ligeras comenzaron a tronar. También la artillería turca bramaba de vuelta. Y entonces Nowell se desprendió, como el resto de hombres que le rodeaban, de cualquier emoción humana y se preparó para el momento en que la portezuela se bajara. Sólo fue un instante. Un sonido seco y sus rodillas se clavaron en la arena. Ahí terminó una historia que había comenzado 25 años antes…






  317. Handicap Salazar dixo...
  318. Nowell Oxland nació en Devon en 1890, pero sería en Cumberland donde pasaría toda su infancia y adolescencia. Al norte de Inglaterra, rodeado de granjas y naturaleza, surgió su amor por el rugby. Con trece años entró en la King School de Durham donde inmediatamente se apuntaría al equipo de rugby. Allí conoció a Jimmy Dingle y pronto se hicieron grandes amigos. Ambos jugaban en el mismo equipo y a los dos les apasionaba la historia. También hacían remo, donde ganarían prestigiosas regatas locales. Jimmy fue capitán del equipo de rugby primero y delegado después, puesto en el que le sucedería Nowell. La escuela dejó paso a la Universidad y los dos amigos se despidieron. Sería, según ellos, un "hasta luego". Nowell se fue a la Universidad de Worcester, donde siguió remando y jugando al rugby. Jimmy acabó la Universidad en 1914 y volvió a ejercer de profesor a su escuela de Durham. Jugaría tres 'test' con Inglaterra. Allí estaban cada uno cuando comenzó la guerra y no lo dudaron ni un instante. Dingle se alistó en el Regimiento de East Yorkshire, mientras que Oxland se fue al Sexto Batallón, donde se apuntaban todos los muchachos de su Cumberland natal. Ninguno de los dos regresaría de la guerra. Aquellos dos muchachos, apasionados por la historia y el rugby, se habían despedido para siempre aquel último día en Durham…
    Hace unos meses el historiador Stephen Cooper reunía a los alumnos de la escuela de Durham para hablarles de un hallazgo que le había dejado sin habla. Cooper, historiador de profesión y amante del rugby, preparaba una historia sobre Oxland y su poema. En la sala estaban todos los alumnos de Historia, pero también todo el equipo de rugby, enfundados en sus jerseys verdiblancos. Todos escuchaban atentamente lo que Cooper había venido a decirles.

    Cooper comenzó contándoles la historia de Nowell, su poema y lo que ello significaba. El amor por Inglaterra que desprendían sus líneas, el absoluto convencimiento de que, a pesar que podía costarle la vida, estaba haciendo lo correcto y cumpliendo con su deber. También el miedo a que su cuerpo yaciera para siempre solitario en un país enemigo. Los alumnos, como si se tratara de una película, no podían apartar su mirada de un Cooper que, exaltado, paseaba por la sala. Y el desenlace final recorrió como un relámpago toda la sala. Cooper anunció que a sólo cien yardas del cuerpo de Oxland se hallaba su compañero de equipo y mejor amigo Jimmy Dingle, abatido en la misma playa turca. Ninguno de los dos supo que el otro desembarcaba también ese mismo día. Allí, aquel agosto de 1915 se quedaron para siempre el Teniente Nowell Oxland y el prometedor ala de Inglaterra Arthur James Dingle. Allí, con toda la eternidad por delante para hablar de rugby y recordar la historia de la que ellos ahora formaban parte.

    Allí yacen, a los pies de la colina que tenían que conquistar, y sobre la que se alza un monumento con unas palabras pronunciadas por Attaturk en 1934: "A los héroes que derramaron su sangre y perdieron la vida… Ahora yacéis en suelo amigo. Así pues descansad en paz. No hay diferencia entre los Johnnies y los Mehmets que yacen en las playas de nuestro país. A las madres, que vieron partir a sus hijos, limpiad las lágrimas de vuestro rostro. Vuestros hijos yacen ahora en paz en nuestro regazo, y tras haber perdido la vida en nuestras costas ahora se han convertido en hijos nuestros también".

    Y así termina la historia de una amistad indestructible. Porque en ocasiones hay gente que está destinada a permanecer junta para siempre. Lo que ha unido el rugby, que no lo separe el hombre.






  319. CON SABOR A CERVEZA NEGRA dixo...
  320. La victoria que se consiguió, fue amarga, ya que se consiguió por incomparecencia del rival y patatín patatán

  321. Jeffery Day dixo...
  322. Dawn on the drab North Sea ! —
    colourless, cold, and depressing,
    with the sun that we long to see
    refraining from his blessing.
    To the westward — sombre as doom :
    to the eastward — grey and foreboding :
    Comes a low, vibrating boom —
    the sound of a mine exploding.

    Day on the drear North Sea ! —
    wearisome, drab, and relentless.
    The low clouds swiftly flee ;
    bitter the sky, and relentless.
    Nothing at all in sight
    save the mast of a sunken trawler,
    fighting her long, last fight
    with the waves that mouth and maul her.

    Gale on the bleak North Sea ! —
    howling a dirge in the rigging.
    Slowly and toilfully
    through the great, grey breakers digging,
    thus we make our way,
    hungry, wet, and weary,
    soaked with the sleet and spray,
    desolate, damp, and dreary.

    Fog in the dank North Sea ! —
    silent and clammily dripping.
    Slowly and mournfully,
    ghostlike, goes the shipping.
    Sudden across the swell
    come the fog-horns hoarsely blaring
    or the clang of a warning bell,
    to leave us vainly staring.

    Night on the black North Sea !—
    black as hell’s darkest hollow.
    Peering anxiously,
    we search for the ships that follow.
    One are the sea and sky,
    dim are the figures near us,
    with only the sea-bird’s cry
    and the swish of the waves to cheer us.

    Death on the wild North Sea ! —
    death from the shell that shatters
    (death we will face with glee,
    ’tis the weary wait that matters) :—
    death from the guns that roar,
    and the splinters weirdly shrieking.
    ‘Tis a fight to the death ; ’tis war ;
    and the North Sea is redly reeking

  323. Nowell Oxland dixo...
  324. Cuando los leños estén de pie juntos y todas las cosas silenciosas nos soporten

  325. Patrick Shaw-Stewart dixo...
  326. Vi a un hombre esta mañana que no quería morir: me pregunto y no sé si yo así lo quería

  327. Leslie Coulson dixo...
  328. A menudo cantaba en una taberna sobre el amanecer en la vid de una montaña.
    Jugaba con todos los juguetes que los bienes proporcionaban, cantaba mis canciones y lo hacía todo festivo. Ahora he echado a un lado mis juguetes rotos y he tirado mi laúd

  329. Lieutenant Richard Brereton Marriot-Watson dixo...
  330. Fuego de ópalo en el cielo occidental

  331. Thomas Michael Kettle dixo...
  332. Preguntarás porqué te abandoné, querida mía,
    Y el querido corazón que era tu trono de niña,
    Para jugar con la muerte. Y ¡oh! Ellos te darán un anhelo
    Y una razón: algunos lo llamarán la más sublime,
    Y algunos lo criticarán en un tono engreído.
    Así que aquí, mientras las armas maldicen enloquecidas nuestras cabezas,
    Y los agotados hombres suspiran en medio del barro por un sofá y un suelo,
    Sabed que nosotros engañamos, ahora ante la insensata muerte,
    Muertos no por banderas, reyes, o emperadores, -
    Sino por un sueño, nacido en el cobertizo de un pastor,
    Y por la secreta Verdad de los pobres.

  333. Robert Palmer dixo...
  334. El orgullo como el enemigo más mortal

  335. Isaac Rosenberg dixo...
  336. Pero la canción sólo cayó,
    Como los sueños de un ciego en la arena
    Por las mareas peligrosas,
    Como el cabello oscuro de una niña para ella sueña no hay ruina allí,
    O sus besos donde una serpiente se esconde.

  337. Amapola Hanoi dixo...
  338. Recogí dos amapolas de
    la cornisa del parapeto,
    Dos amapolas rojas brillantes
    que guiñaban un ojo en la repisa.
    Detrás de mi oreja
    colgué uno a través de,
    Una amapola roja sangre
    le di.

    Los sacos de arena se estrecharon
    Y arruinó nuestra broma,
    Y arrancó la amapola

  339. Edward Wyndham Tennant dixo...
  340. Caí aquí hace tres semanas, sí ~ lo sé,
    Y hace mucho frío por la noche, desde la batalla~
    Podría contarte si quería ~ nadie lo sabe
    Excepto yo y cuatro o cinco, no están vivos
    Yo puedo verles a todos dormidos, tres hombres en pila
    Y no están cerca de un fuego ~ pero nuestro alambre
    clavado firmemente. No puedes ver
    Cuando sube el destello? SSH! chicos; ¿Qué es ese ruido?
    ¿Sabes lo que comen estas ratas? Carne humana!
    Después de una semana aquí abajo, yo seré tu mejilla
    De un color tan pálido como la vida y la noche parece tan blanca
    Como el día, sólo las ratas y sus niños mimados
    Parecen más hambrientos a medida que los días pasan
    Y parecen tan grandes como toros, y tiran
    Hasta hacerte gritar ~ pero la sed
    Lo que no habías sentido antes te hace gritar.
    Y a veces incluso piensas en un trago…

    Hay una pierna cruzada en mis muslos ~ si mis ojos
    No estuvieran tan doloridos, me gustaría ver quién es,
    Me pregunto si le conocería si despertara? ~
    ¿Despierto? Maldita sea, Yo no estoy dormido- hay un montón

    De nosotros preguntando por qué diablos no estamos bien…
    Al menos yo lo estoy ~ desde que llegué es lo mismo
    Con los otros ~ no saben lo que yo hago,
    O no mirarían boquiabiertos y sonrientes. ~ Es un pecado
    Decir que en el infierno hace calor ~ porque no lo hace:

    Sé muy bien que estamos en el infierno.
    ~ En una joroba retorcida tumbados ~ enormes montones
    Sí! Más altos cada día. ~ Oh, qué digo,
    Este pesado tipo en mis muslos ~ malditos sean sus ojos

  341. Wilfred Owen dixo...
  342. Esta noche, la helada se apropiará de este fango y de nosotros,
    marchitando muchas manos, frunciendo la frentes vigorosas.
    La comitiva fúnebre, con picos y palas asidos temblorosamente,
    Se para ante rostros medio conocidos. Todos sus ojos son hielo,
    pero nada sucede.

  343. The Main Road dixo...
  344. ¿Quién recordará, al pasar por ésta puerta,
    los antiheroicos muertos que alimentaron las armas?
    ¿Quién absolverá la repugnancia de su destino,
    Aquellos condenados, reclutados e invictoriosos?
    Crudamente renovada, la 'Saliente' se mantiene por sí misma.
    Pagados están sus débiles defensores por ésta pompa;
    pagados, con una pila de piedras satisfechas de paz,
    los ejércitos que han soportado ese horrible pantano.
    Aquí estaba la peor herida del mundo. Y aquí con honor
    "Sus nombres vivirán por siempre", dice en el arco del portal.
    ¿Ha habido alguna vez una inmolación tan insoportable
    como la de esos intolerables nombres anónimos?
    Tranquilamente podrían los muertos que lucharon en el barro
    Levantarse y quitarle importancia a éste sepulcro criminal.

  345. Siegfried Loraine Sassoon dixo...
  346. Winston Churchill recomendó construir, por su evidente simbolismo, un monumento perdurable para recordar el sacrificio del Reino Unido en la victoria sobre Alemania. Diseñado por Sir Reginald Blomfield, arquitecto y jardinero real enfrentado a los estilos de Ruskin y Morris, se construyó gracias a un enorme esfuerzo financiero de los aliados. Blomfield, con influencias clásicas, diseñó un gran arco del triunfo en la más venerable tradición imperial romana. Quedaba bien claro el mensaje del poder. Menin Gate se transformó en el paradigma de los Memorials of War británicos. En el cenit del monumento surge un bravo león británico del escultor escocés Sir William Reid Dick (autor de la famosa estatua de Georges V en Westminster Abbey y de alguna Lady Godiva) que vigila pacientemente y con mirada endurecida, el camino que apunta hacia las fronteras alemanas. Oficialmente se inauguró el 24 de julio de 1927, con la asistencia del Mariscal de Campo Plumer, y la presencia del entonces Rey de Bélgica, Albert I. El acontecimiento fue transmitido en directo por la broadcasting radial de la BBC, todo un suceso en las comunicaciones de la época. Plumer, en su discurso, afirmó pomposamente que esos soldados no estaban desaparecidos sino que vivirían eternamente allí. En su memorial figuran inscriptos 54.896 nombres de soldados aliados (de todos los rincones del Empire: galeses, escoceses, irlandeses, canadienses, australianos, neocelandeses, sudafricanos e indios) que murieron en la zona, pero cuyos cuerpos nunca fueron encontrados. La cifra se queda corta: como desbordaba la estilística monumental, otros 34.984 nombres fueron quitados y recolocados en otro memorial más modesto en un cementerio adyacente, el de Tyne Cot. El poeta y veterano oficial, Siegfried Loraine Sassoon, crítico feroz de la guerra inter-imperialista y satírico de la sociedad capitalista de entreguerras, fue lógicamente invitado, permaneciendo durante toda la ceremonia calladamente amargo y distante. Sassoon ya había demolido con anterioridad el romanticismo de las clases altas inglesas por la guerra del Imperio, la ideología de la guerra como vigorización de las sociedades humanas, la caricatura comunitaria del esfuerzo bélico, la propaganda mentirosa y perversa, el enriquecimiento desmesurado de unos a costa de las vidas de otros. Soportó como pudo esa actuación ritualística de las clases dominantes, confirmando que cuanto más amenazante sea el poder más gruesa será su máscara. Al día siguiente, en la habitación de un hotel en Bruselas, comenzó a escribir las primeras palabras de este poema duro, doloroso y sin medias tintas. Jamás lo incluirá en sus libros. Será descubierto entre sus papeles después de su muerte. Para Sassoon detrás de la pompa, las leyes suntuarias, la parafernalia, las insignias y las ceremonias públicas del tributo sólo se escondía un sepulcro de un crimen colectivo

  347. Zaštitnik Bitingkerbs dixo...
  348. -"¿Podría decirme, por favor, qué camino debo tomar?

    -Eso depende de a dónde quieras ir -respondió el Gato.

    -Lo cierto es que no me importa demasiado a dónde... -dijo Anglogalician Cup

    -Entonces tampoco importa demasiado en qué dirección vayas -contestó el Gato.

    -... siempre que llegue a alguna parte -añadió Alicia tratando de explicarse.

    -Oh, te aseguro que llegarás a alguna parte -dijo el Gato- si caminas lo suficiente".

  349. La socarronería nihilista dixo...
  350. ¿Cómo decapitar a alguien que es sólo una cabeza con un 3-0 en la frente?

  351. We laughed –knowing than better men would come,/ and greater Wars dixo...
  352. A gay French doctor has said, "Il n'y a pas de maladies." (There are no sicknesses, there are only sick people)

  353. Perfil no disponible El perfil de Blogger solicitado no se puede mostrar. Muchos usuarios de Blogger aún no han elegido compartir su perfil de forma pública. dixo...
  354. Te felicito, me ha gustado mucho el post. Siento una especial debilidad por aquellos que ganan 3-0 sin bajarse del tractor

  355. Quien no obtempere, se le felpeará dixo...
  356. La bella conversación nocturna de nuestros leones intelectuales de salón deviene en victorias de despacho

  357. Punset dixo...
  358. Es un resultado bifronte, con doble laminación, con tensiones y asimetrías, que explican mucho de su tortuoso camino.

  359. Hermeneútica de la inocencia dixo...
  360. La Anglogalician es nuestro azote, aunque la Anglogalician nos hace sabios,y, luchando por la integridad de la competición, somos libres.

  361. Odio los números capicúas dixo...
  362. Con ese trescero transitan ustedes jardines imaginarios con sapos reales

  363. Rodrigo Ovéquiz Pardo De Cela dixo...
  364. Xa o sabiamos, pero está ben de cando en vez lembrarse de algo importante: a fin da Anglogalician non é física, nin espiritual nin imaxinaria.
    Redúcese simplemente á renuncia a viaxar.
    Non hai máis.

  365. El barón Bagge dixo...
  366. Los recuerdos terminan por hacerse más fuertes que la percepción del presente.
    De ahí la noche perpetua, la niebla desorientadora, las temperaturas gélidas.
    DE aquí, el 3-0

  367. La Victoria habitual dixo...
  368. Gamarra por el Lérez, desfile de tractores

  369. Jordi El Nino Polla dixo...
  370. menuda corrida

  371. Pero qué coño vamos a ser más. Somos cuatro y un tambor. dixo...
  372. Las cosas mayores son el viento, la maldad, un buen caballo de batalla, las preposiciones, el amor por el culo, la forma en que la gente escoge a su Main.
    Las cosas menores incluyen la tierra, los nombres de las escuelas de filosofía, el humor y el no tener humor, la hora correcta. Hay
    más cosas mayores que menores como un 3-0

  373. Musgo,hiedra,herrumbre,Hope,setas,Invictos dixo...
  374. El Main considera sus opciones. Cuánto deseaba el ritmo de las campañas, cabalgar veloz en bosques llenos de niebla,
    cabalgar lento comiendo garbanzos, la matanza precisa, pequeñas
    extrañas hierbas de la frontera para su colección, pequeños nuevos
    amargos olores. Se puso de pie. Arresten a los enviados que vienen a negociar la XV, finalizó.

  375. Malaquías Malagrowther dixo...
  376. But allegories are so much lettuce. Don't hide the madness.

  377. La Máquina del Tiempo del Doctor Muerte dixo...
  378. ¡Excelsior!

  379. Sopa de miso dixo...
  380. A veces es más difícil tratar con la ignorancia que con la maldad deliberada

  381. Trapecista Tracio dixo...
  382. Eran todos como autómatas programados para retratar ciertos estereotipos, y había empezado a preguntarme si no estaban rellenos de aserrín y plástico como los animales de peluche, en vez de sangre y huesos

  383. 300 a 0 dixo...
  384. putos stags maricones

  385. Bravo Malekith dixo...
  386. El invasor de risa burlona no es otro que una calabaza con remiendos

  387. es acá una hipálage dixo...
  388. Le dijo entonces miserable
    no puedes arrancarle una nota a este simple instrumento
    y pretendes arrancármela a mí un hombre interminable
    /de bestias sucesivas
    ciegas que miran por mis ojos
    y millones de rostros como constelaciones en mi sangre
    flotando en su deriva o desprendiéndose como una estrella súbita contra
    /la oscuridad
    apagándose dulce en mis abismos

  389. Javier Villafañe dixo...
  390. Está lleno: en los frasquitos de leche de chancho con que las
    campesinas agasajan sus fiolos, en los fiordos de las portuarias y marítimas que se dejan amanecer, como a escondidas, con la bombacha llena; en la humedad de esas bolsitas, bolas, que se apisonan al movimiento de los gordos
    Hay Cadáveres que huelen a 3-0

  391. reconocerse amante en tiempos de eyaculación sobre las tetas. dixo...
  392. Hoy me vendían la inmortalidad de baratillo; de segundas nupcias.
    En un mundo donde no nacen los mismos niños, donde la cerveza se calienta con mirarla, y donde la opción repeat es la única paz de espíritu conocida; ¿qué sentido tiene todo lo que no sea ganar sin jugar?

    Nos rendiremos justo al llegar.

  393. Viggo Bonrad dixo...
  394. - Estoy harto de tortas, y recibir derrotas; te voy a dar un puntapié en todas las...

    - Narices!!, grita una comadreja

    - Espera eso no rima con derrotas, replica otra

    - Eso no, pero esto sí, clausura un porco bravo pateando las pelotas de la comadreja*


    * comadreja porque ya no hay ciervos

  395. 8 a 7 al final de la orange plank road dixo...
  396. El tiempo es la distancia más larga entre dos lugares

    2007-2018.
    Fue bonito mientras duró

  397. Nesnesitelná lehkost bytí.- ¿ Čto za čort ? dixo...
  398. As frases cheas de homofonías ata estoupar vóltanme tolo, e esta, en particular leva varios días sobrevoando o ceo da miña cabeza, proxectando sombras e deixando caer interrogantes sobre cada cousa que fago. Estou falando con alguén. A serie é o serio. Cantas veces falei con ese alguén? Unha? Dúas? Cinco? Cando empezou a serie? A serie das conversas cunha persoa. A das conversas con varias persoas. A serie dos encontros cos amigos. O momento en que un perde a seriedade. A serie dos dentes lavados tres veces ao día. A dos tres días de deporte á semana. Cando interrumpiches a serie? Cando deixaches de lado o coidado de ti? A serie das medidas de autocontrol para non aparentar máis estúpido do que semellas nen menos listo do que pensas. Esa serie, cando se interrumpeu? Cando quedei libre da miña tendencia a medir cada sílaba que saía da miña boca? Cando unhas series rematan outras ocupan o seu lugar. A serie de horarios de espertarse cada vez máis apurados. A serie de días que chegas tarde ao traballo. A serie das excusas inverosímiles e a das medidas que pensas tomar. A serie dos días seguidos sen comer outra cousa que graxas saturadas trans e hidratos de carbono rápidos. Haberá unha serie de series? A serie é o serio. Eu quero ser serio. Quero perseverar nalgunha tarefa que non sexa a inconstancia en si mesma. Repetir o mesmo dúas, cinco, quince, mil, noventa e dous millóns de veces. Deixar xa esa outra serie, a dos principios das cousas. Subir ao tren, tirarse pola costa, coller a ola, abrirse en canal, viaxar en bus. Deixo para outro post a outra frase que me martillea ultimamente: o novo só pode xurdir na repetición do mesmo. É dicir, non hai outra liberdade que non sexa a de facer o que xa se fixo antes. A serie, a serie, a serie.

    3-0 3-0 3-0

  399. ¿Por qué la pionta 200 no tiene avatar ad hoc? dixo...
  400. Claro, The Anglogalician es un proceso de demolición, pero los golpes que llevan a cabo la parte dramática de la tarea—los grandes golpes repentinos que vienen, o parecen venir, de fuera—, los que uno recuerda y le hacen culpar a las cosas, no hacen patentes sus efectos de inmediato. Hay otro tipo de golpes que vienen de dentro, que uno no nota hasta que es demasiado tarde para hacer algo con respecto a ellos, hasta que se da cuenta de modo definitivo de que en cierto sentido ya no volverá a ser un hombre tan sano. El primer tipo de demolición parece producirse con rapidez, el segundo tipo se produce casi sin que uno lo advierta, pero de hecho se percibe de repente.

«A máis antiga ‹Máis antiga   1 – 200 de 556   Máis recente › A máis nova»

Publicar un comentario