Los Centinelas Abisales De La Decimotercera Estrella

Soy un Porco Bravo por naturaleza y cuna
Qué sólo pensaba en grescas y viajes
Hice trizas mi desdicha
Dejé atrás mi hogar y sus cenizas
Y para ello, decidí besar la Bandera

Querido rebaño, no tienes razón
He follado, he luchado y me he divertido
No os queda nada que heredar
Nunca juré fidelidad ante ningún altar
Y sin embargo, por la Manada
Mataré y moriré

Muchos trozos de peltre han mordido mi cuerpo
Más profundamente que ninguna huérfana
Anglogalician, no me arrepiento
Y cada vez que las heridas apenas cicatrizan
Me he apresurado a unirme a mis hermanos
Una y otra vez, una y otra vez

Ahora envejezco cada vez más deprisa
No soy ni una sombra de lo que fui
Mi uniforme se oxida en un desván
Y mis mejores días son pasado

Main, convócame
Déjame morir con honor en la próxima batalla
Créeme que mientras lo hago
Te daré las gracias.

Dame Tu Lente, Que En El Horizonte Distingue El Surtidor Del Ballenato Y La Bandera Inglesa Entre La Niebla.

Una hora duerme el gallo,
Dos el caballo,
Tres el hermeneuta,
Cuatro el cuatrero,
Cinco el que pone el culo con ahínco,
Seis el jifero,
Siete el caminante,
Ocho el chocho,
Nueve el caballero,
Diez el Dragón,
Once el dipsómano,
Doce el adocenado,
Trece el supersticioso,
Catorce el lansquenete,
Quince el rugbista,
Dieciséis la huérfana,
Diecisiete el erizo,
Dieciocho el reaccionario,

Pero el Porco Bravo no duerme nunca. Hace guardia bajo las estrellas y se prepara para ganar una Edición tras otra, hasta que sólo queden cenizas y silencio en el barro de la Anglogalician.

Es este ciervo inglés bajo la luna roja incendiado de queimada y en nuestro cielo prusiano vertical inquebrantable
un papel desastrado con el calendario de su próxima derrota.

Los Montaraces De La Osa Mayor

Hace ya mucho tiempo que camino hacia el Norte, entre tractores en llamas y folerpas huérfanas.

Hace ya mucho tiempo que camino contra el Norte, como un viajero gris confederado desafiante entre la niebla.

Una verdad cifrada en XVII ediciones dejé atrás: el humo de los brezos, el rojo de los acebos, y la alegría fugaz de la cerveza, os la revelarán algún día.

En el camino del Norte, sin embargo, sólo los más valientes me acompañan.

Marchamos a la intemperie de las noches hiemales.

Les digo este relato para recordadles que su obligación es subir y combatir a nuestro lado.

En nuestras cabezas braman los vendavales, en nuestros ojos juguetean los relámpagos, bailan las nubes y se ríen las estrellas.

Malo será que no ganemos.

Un Propugnáculo De Rima Fácil. Sieh Hin, Sieh Her! Der Mond-Scheint Hell.

Ha de llover en octubre sobre las cenizas de la Anglogalician

Ha de llover.
Ha de llover hasta que se levanten los maizales de Yardley Gobion y sean
posibles las cosechas de las Purgas.

Ha de llover sobre todas las estaciones por las que ya no pasa en tren anglogalicioso.
En todos los ándenes de los que perdieron su oportunidad por ser muy malos o muy tontos.

Ha de llover,
ha de caer la lluvia ácida con dulzura sobre las huérfanas del primer rocío.

Tiene que llover.
Hostias, tiene que llover sobre todas las excusas de mierda.

Tiene que llover con saña sobre los fantamas de las ediciones que no fueron.
Sobre 4 años de mentiras y cancelaciones.
Sobre los entrenamientos que fueron en vano,
Sobre los programas oficiales que acabaron como papel higiénico.
Sobre los toques a rebato que fueron ruido de cisterna.

Tiene que llover sobre el burdel de los paraguas rotos.

Ha de diluviar.
Y aún y así avanzaremos a la intemperie.
Por los que nos precedieron; por los que herederán la antorcha.
Pero por encima de todo, por nosotros mismos.


Esta lluvia es lo que somos: el orgulloso peltre que vinimos a mostrar a los salvajes.

Turn The Field Red With Stag Blood And Flesh!. Un Destino Manifiesto Puño A Otoño

Nada de piedad. Después de la matanza todavía nos quedará la esperanza de una Anglogalician purificada. Yo hablo siempre de mí porque no quiero convencer sino vencer. Tengo derecho a arrastrar a los traidores y a los vagos al río Bann y colgarlos, yo no obligo a nadie a que me siga, pero purgaré a quien no lo haga. 

No hay belleza sino en la lucha. Ninguna edición sin carácter agresivo puede ser considerada una obra maestra. Nada que no sea ganar en octubre se tendrá en consideración. Nada que no sea útil para la Causa mantendrá sus hojas.

¡Estamos sobre el promontorio más elevado de los siglos! ¿Por qué deberíamos protegernos si pretendemos derribar las misteriosas puertas del Imposible? El Tiempo y el Espacio y el Futuro no caerán este otoño. Vivimos ya en lo absoluto porque ya hemos creado la eterna victoria omnipresente.

Van a pagar caros los 6 años de espera, su media docena de excusas y las tres nuestras, su falta de seriedad. Van a pagar mientras les pegamos. Un repaso. Van a perder mientras les perdemos. Podemos prometer y metemos. La lealtad al compromiso desde la serenidad del honor a la Idea. 

A los que no nos comprendieran bien… les decimos con un irreductible desprecio: os Porcos Bravos, de quienes os creéis jueces, os juzgarán un día u otro, convertidos en vuestros verdugos. Os esperamos en el cambio de sentido que es la inevitable liquidación del mundo de la dejadez en todas sus formas. Estos son nuestros objetivos, y serán los futuros objetivos de la Anglogalician, con estos ingleses o contra otros.

El que mira el mar ve a Inglaterra.

Pero los que defienden la corona sólo ven a Galiza.

La Journée Sera Rude (Pero Con Final Feliz). Surfeando Al Abrigo De Las Bayonetas Bermejas.

Como el linaje de las hojas, así es la estirpe de los Porcos Bravos. El viento las esparce por el suelo, pero de nuevo brotan del árbol del Deber cuando llega la estación norteña. Así, mientras una generación de Porcos Bravos se aventa, otra toma su lugar en el frente.

Ante  la  bendita tierra inglesa, nos alineamos en manada

llegamos salvando las olas y volando sin alas, y acudimos una vez más

en encarnizada defensa del peltre que nos pertenece, dejando las dudas a popa y los lastres en retaguardia

Y ahora están aquí, en algún lugar de Sheffield, temerosos del estandarte del cuervo

Y el hedor a sangre y miedo stag me sonríe alegrando mi corazón

Vendrá la jornada y la Victoria volverá a ser nuestra

No por previsible deja de ser emocionante.

Arrojémoslos Más Allá De La Novena Ola

Me acerqué a observar los esqueletos de las ruedas que estaban recostadas en la cuneta de las ediciones pasadas. Somos puntos de la circunferencia de una rueda, recordé. Aún sin enllantar, los rayos encastrados en la pina daban a las piezas cierta reminiscencia marcial, cierta evocación de rueda de guerra y conquista, de derrota y alegría. He venido a ser hermano de los dragones, y compañero de los búhos, aullé. Después nos tocará a nosotros hacerlas girar, ofrecer sudor, huesos rotos, sangre de estirpe, aliento a cerveza. Sí, giraremos hacia la victoria porque quiero mirar a los ojos a los hijos ingleses del Ciervo, necesito este triunfo más que nunca a pesar de que más de una vez me he preguntado si hice bien en ocupar el puesto en la vanguardia de la jauría. Creo que en el fondo no elegí este camino, este lugar. Me alistaron y con el tiempo me lo creí. Lo llevo tatuado en mi abismo.

¿Alguien elige su camino? ¿Alguien puede creer que eligió su ruta entre tanto laberinto, entre la infinidad de pequeños sucesos que nos rodean y empujan? ¿Alguien se echa una siesta dos veces en días como este?

Ahora es tarde para el remordimiento. Todos buscamos compañías para formar soledades mayores. Vine a dar aquí y voy a dejar todo empujando la Máquina, alimentando la Bestia. Seré un digno Porco Bravo; rodaremos hacia la XVII, seremos fieles a la ambición que siempre ha movido a la Anglogalician por encima de los cadáveres de los pusilánimes, de los purgados y de los traidores, hasta dejarnos al borde del precipicio de otra edición al filo de la navaja

El Juez de todo el Chorromoco, 

¿no ha de hacer lo que es justo?

No Entroido Das Casacas Vermellas

La Causa quiere hombres.

Acudirán de los confines de arena que se pierden en largos mares, de hondos bosques de lobos, en cuyo centro indefinido está el Mal.

La Causa quiere hombres.

Los quiere para debelar una isla que todavía no se llama Inglaterra.

La seguirán los valientes y los irreductibles.

Saben de Aquél que siempre fue el primero en la batalla entre ciervos y porcos bravos.

Saben que una vez olvidó su deber de venganza y que le dieron una espada desnuda y que la espada hizo su obra en las orillas del río Sheaf.

Atravesarán a remo las brumas que van al Norte, sin brújula y con mástil.

Traerán bayonetas y taladros, yelmos con la forma del jabalí, conjuros para que se multipliquen las mieses, vagas cosmogonías, fábulas de los celtas y de los suevos. 

 
La Causa los quiere para la victoria, para el saqueo, para la corrupción de la carne y para la orfandad del olvido. 

La Causa quiere la IX y ningún sacrificio será en vano
Siempre y cuando tatuemos el Triunfo en el linaje de peltre. 

Oraje De Carnajes En El Lubricán Ígneo

Ve donde fueron aquellos hasta el linde oscuro
tras el peltre de la nada tu última recompensa

ve enhiesto entre los que están de rodillas
entre los que vuelven la espalda y los derribados en el polvo

te salvaste no para olvidar
tienes poco tiempo para el lamento
has de dar testimonio en el pub y
has de entrenar duro y fuerte

sé valiente cuando la razón desfallezca sé valiente
en el cómputo final esto es lo único que cuenta

y qué tu Ira sea como el mar embravecido
cada vez que escuches la voz de caídos en Yardley Gobion

que no te abandonen tus hermanos el Desprecio y el Odio
para los delatores verdugos cobardes - ellos que creen que vencerán
que prepararán tu entierro y con alivio imaginan una crónica de tu derrota

y no perdones en verdad no está en tu poder
perdonar en nombre de los traicionados al alba
y de los héroes de la Causa

guárdate sin embargo del orgullo innecesario
contempla en el espejo tu rostro de porco bravo
repite: fui reclutado - ¿acaso no había mejores?

huye del corazón árido protege a la huérfana
el cuervo en el roble invernal
la antorcha sobre el muro el esplendor del cielo
ellos sólo existen para decirte: nadie te consolará cuando caigas

vigila -cuando la luz en las montañas dé la señal- levántate y ve
mientras la sangre dé vueltas al Ronnie Farras en tu pecho

repite los viejos conjuros de la Anglogalician sus cuentos y leyendas
pues así conquistarás el bien que no conquistarás
repite y extiende las grandes palabras repítelas con terquedad
como quienes marcharon al Norte y honraron el Legado
y por ello te premiarán con lo que tengan a mano
con una zurra de risas con un homicidio deportivo en el basurero

ve pues solo así serás aceptado en el sexto círculo de las frías calaveras
en el círculo de tus antecesores: de los jinetes grises de las XIV ediciones
de los defensores del Reino sin límites y la ciudad fría de las cenizas y los tractores.

Sé fiel.
Ve

La Penúltima Carga De La Vieja Guardia. Hasta Que Amaine La Tormenta

Vosotros, veteranos porcos bravos, almas que habéis trabajado y sufrido y bebido junto a vuestros camaradas en Inglaterra, y que siempre tuvisteis una alegre bienvenida tanto para los truenos como para el día despejado, recibiéndolos con corazones libres e inteligencias despiertas, vosotros y yo hemos envejecido. La decadencia tiene todavía su honra y su trabajo. La muerte del físico lo acaba todo menos el talento: pero algo antes del fin, alguna labor excelente y notable, todavía puede realizarse, no indigna de quienes compartieron el campo de batalla con los dioses. Las estrellas comienzan a brillar sobre las rocas: el largo día avanza hacia su ocaso; la lenta luna asciende; los hondos lamentos son ya de muchas voces. Venid, porcos bravos a Sheffield. No es demasiado tarde para buscar una victoria nueva en un mundo viejo. ¡Qué fastidio es detenerse, terminar, oxidarse sin brillo, no resplandecer con el ejercicio! Como si presentarse en un campo extranjero justificase esta edición. Una edición sobre otra sin honor, sería del todo insuficiente, y de la Vieja Guardia nos quedan pocos. Es posible que las corrientes nos hundan y destruyan; es posible que venga el hombre del saco; es posible que las memorias de 10 años no nos rediman; es muy posible la carnicería. Pero a pesar de que mucho se ha perdido, queda mucho; y, a pesar de que no tenemos ahora el vigor que antaño movía la tierra y los cielos de la Anglogalician, lo que somos, somos: un espíritu galaico de corazones heroicos, debilitados por el tiempo y el destino, pero con una voluntad decidida a combatir y no ceder por muy jodidas que se pongan las cosas.

Que nuestra respuesta sea: Merde!
Que nuestra actitud sea la adecuada

Cuando En Las Entrañas Arde La Revancha, Las Palabras Entonces No Sirven: Son Palabras

Dichosos los que han muerto por la Patria
con tal que ello haya sido en justa lid
Dichosos los que han muerto por su trozo de tierra,
dichosos los que han muerto de una muerte triunfal.
Dichoso los que han muerto en batallas campales,
Dichosos los que no rehuyeron el combate
ni deshonraron su uniforme
ni escupieron sobre las tumbas de otros héroes
Dichosos los tendidos en la tierra, de cara contra el cielo de Galicia
Dichosos los que han muerto en un excelso anhelo
entre toda la pompa de grandes funerales
y la jactancia de los tractores del pub
Dichosos los que han muerto por sus creencias
pues ellas son las cloacas de la ciudad del Main
Dichosos los que han muerto por la Causa

Dichosos los que han muerto en ese estrecho abrazo,
ese abrazo de honor y lealtad
para evitar la casa profanada
y la vergüenza de una derrota
pues esta confesión de honor es la única
y el ensayo primero de eterna adhesión
a la Manada

Dichosos los que han muerto en esta destrucción anglogaliciosa
cumpliendo de ese modo su voto
pues la sangre es la cerveza de los muertos
y este voto de la tierra es el inicial
y el ensayo primero de una fidelidad.
-Y uno solo jura fidelidad una vez en su vida-
Terra e sangue
No en nuestra Casa
No delante de los nuestros

Dichosos los que han muerto en forma tan triunfal y
con tanta obediencia y con tanta humildad.
Dichosos los que han muerto, pues fueron devueltos
a la primera arcilla y a la primera tierra
terra nai
en la penúltima hora
Dichosos los que han de morir en la XIII
defendiendo su casa del enemigo stag
No en nuestra Casa
No delante de los nuestros

Dichosos a los que nunca echaremos nada en cara
dichosas las olas salvajes de los mares de Galicia
dichosos los guardianes del perímetro
dichosos los bardos y los guerreros
dichosos los que no ponen excusas
dichosos los que lo dan todo
dichosos toques a rebato.

Ante la amenaza
Balas. Balas.

El Emblema Del Jabalí Regresa Al Norte. Pugnaz E Indómita Penetra La Manada

Porcos Bravos, se os necesita, id a ayudar

decía el cartel sobre la pared

del váter y pensé

en las manos manchadas que colgaron esta llamada.

Civiles carne de elación que desean

“poder ir a luchar contra el enemigo inglés”.

¿No te los imaginas, escondidos en casa, agradeciéndole

al Main tener una ristra de excusas que los ata al sofá?

Huérfanas en minifalda, canciones vulgares,

-versos insulsos sobre las necesidades de la Manada-,

-y sabemos condenadamente bien

cómo debería oler a napalm este toque a rebato-

“¡Porcos Bravos, se os necesita! Allí en Sheffield”,

temblando en el rocío de la mañana,

unos pobres diablos como vosotros

esperando a pegar y recibir por la CAUSA que nació en 2007

Id y ayudad a engrosar las listas

con los nombres de los caídos en la noche inglesa.

Id a ayudar a completar una crónica llena de errores

a los malditos gaceteros

Id a mantenerlos bien a salvo

del malvado enemigo stag

¡No dejéis que igualen a 6!

“Porcos Bravos, se os necesita en Sheffield -allá vais”.

Hay una palabra mejor que aquella,

Porcos Bravos, la hay ¿y no podéis oírla pronunciada

por la boca de un millón de usuarios únicos que reclaman

vuestro sacrificio mientras mantienen su pose en la retaguardia?

Dejad que las putas y las marionetas sigan cantando

canciones cómicas sobre el enemigo,

dejad que los viejos tertulianos y los sodomitas digan

que ahora los tenemos huyendo.

Mejor una XII con honor

que toda una vida sombría.

Porcos Bravos, se os necesita. Venid a aprender

a follar y a beber como los hombres honestos que os precedieron

Aprenderéis lo que pueden hacer los héroes

si sólo pagáis el precio en fentos,

aprenderéis el júbilo y la fortaleza

que hay en vuestro solicito y comunal sacrificio.

Arriesgaos a la vida o a la muerte del balón

bajo el cielo abierto de peltre.

Vivid limpiamente o apagaos rápido

-Porcos Bravos, se os necesita.

Venid a joder futbolísticamente a Inglaterra, en el ingrato nombre de la Anglogalician Cup-.

Tan Irascible como el Oleaje y la Bruma. Una aproximación épica al Lesende Lege.

Aquí se otorga a la nostalgia la resonancia de un mito.

Ante ellos se extiende el océano Atlántico. No hace frío pero todo está inmerso en un gris profundo y suave.

Ahora los porcos bravos son de nuevo convocados a luchar y beber, y es tan alto el destino de los porcos bravos en la lucha por la XI que “quien muera en ella muere mil veces”.

No exagera. Cuando se tañe el toque a rebato, el paradigma feniano del porcobravismo rampante es el único capaz de encauzar lo que el sentimiento proclama:

Defenderé
la casa de mi padre.
Contra los stags...

Es la oportunidad para la Manada de cerrar un ciclo. De culminar una remontada.
En casa. Delante de los nuestros.
Es una epifanía momentánea, un fogonazo hacia lo jugado desde 2007 que sólo dura un instante porque basta con eso para darle un sentido a toda la competición, un verdadero aturuxo colectivo sin voces discordantes.

Un marinero vasco que frecuentaba las tascas de Port Drake salmodió la saloma que no lo era:

me cortarán las manos
y con los brazos defenderé
la casa de mi padre;
me dejarán
sin brazos,
sin hombros
y sin pechos,
y con el alma defenderé
la casa de mi padre.
Me moriré,
se perderá mi alma,
se perderá mi prole,
pero la casa de mi padre
seguirá
en pie

Se debe ampliar a otros campos, otros ámbitos.

Aquí otorgan a la nostalgia la resonancia de un mito. Te quieren engañar diciendo que los buenos tiempos no volverán. Si es que alguna vez los hubo. No cuenten con nosotros para perpetuar este chorromoco de resignación, estos cuentos de la abulia. No se equivoquen. Sabemos de dónde venimos, honramos nuestras tradiciones, exhibimos nuestras raíces. Entonces, avezados, avanzamos. Mientras pagamos peaje al redoble de tambor

¿Qué haremos cuando juguemos la XI?
– Prepararnos para la siguiente. Y para la siguiente de la siguiente.

Encontré esta mandíbula a orillas de nuestro mar. No sólo hablaba de fútbol.

Tales son los logros del Atlántico.

Die Trommel schlug zum Streite

 

         

  

 

 

 

 

O Lente, Lente Currite Noctis Apri !

"Porcos Bravos, montaraces, quirites, confederados, gentlemen, caballeros, amigos míos: ¿queréis no sentir ninguna mordedura de arrepentimiento, olvidaros del agrio lecho de la derrota, y desafiar a la IX? Nada más sencillo.Ved aquí la receta, la infalible pócima: cerveza en dosis moderadas, mucho ejercicio, trabajo forzoso: descrismaos; arrancad piedras, aparcad tractores, no durmáis, velad: tomad gran cantidad de bebidas nitrosas y de tisanas de ninfeas: saboread emulsiones de adormideras y de agnocasto: sazonad todo esto con una dieta severa: reventad de hambre, coquetear con la inanición: añadid baños fríos en aguas ardientes, cinturones flagelantes e hierbajos de ultramar, la aplicación de una placa de plomo y de una bala de plata, lociones con licor café, y fomentos con el oxicrato"

La arenga prendió la taberna. Hasta los stags aguzaban la misma cólera en sentido inverso. Entonces resonó el flamígero himno de la Fratría  "S'ils tombent, nos jeunes héros, La Porcaine en produit de noveaux, ¡ça ira! que se fue extendiendo como  pólvora irascible por todos los confínes de Galizalbión.

Pensé durante un sorbo que las canciones y los toques a rebato son como la guillotina, cercenan indistintamente, hoy este rabo o cabeza, mañana aquélla. No hay más que una variación. Una hebra del destino.

Pinta en alto, me uní a la jauría de los que saben cantar, saben beber y saben morir.

ON THE ROAD TO THE VIII: farewell and adeus…

...to you, you few, you happy few…
…you band of Porcos
For he to-day that sheds his beer with me…etc, etc.



La Porcallada on tour, rumbo a la VIII.
Os nosos senglars tra-los pasos de Draculea.
La revedere, mistreti.



Recordade aquel Luns, 23 de Outubro.
Remember, remember.
Deixade a xenreira fluír.
Let the hate flow.
Hemos oído acerca de docenas de estivales partidos sin crono en los arenales y pastizales de Bon.

Hemos oído acerca del Fidípides de los Porcos fajándose en la Puerta de Brandeburgo con negros del altiplano y regresando victorioso sobre sí mismo(2:42:18).

Rumores que arrecenden a Victoria. Eles puxarán polos pousafoles e kamakawiwo'oles na hora decisiva da alba do día da algueirada final.



Recordad al bushi Tsunetomo, quien tiene esto que decir: “Cuando abandonáis vuestro tejado, entráis en el reino de los muertos; cuando abandonáis vuestro umbral, encontráis al enemigo.”

angst is not a weltanschauung

Mais non debemos calar o fundamento común grazas ao cal o noso encontro, que contén o esforzo da procuración da existenza, é un encontro no mito.

A cultura porcobrava vive de descubrir palabras que descubran univocamente o carácter condicionado do mundo da experiencia; ou mellor, vive do desexo da iluminación verbal de aquel ser que se sabe que non é comprensible como obxecto, e que a súa presenza non se compón da presenza dos obxectos.

Podemos dicir xa: baixo o advenimento da vella tríada do bó, do verdadeiro e do belo anúnciase a chegada da VIII.

Ou ben: o mito comeza de novo a súa andaina. O engranaxe da maquinaria da VIII escóitase ao lonxe. O rebumbio dos tractores. A visión alucinada dunha cup borrosa entre a néboa alcohólica dun pub de nome ilexible sacude xa aos porcos bravos. As sinais acumúlanse no horizonte, insoportabeis para os alleos, como unha chamada á volta ao fogar para moitos outros. Tractorville, como se fora un subproduto da teoloxía de Malek Al-Mottekalemin, redúcese á nada e volta a xurdir desa nada simultanea e continuamente, xa que o tempo da Anglogalician Cup ten unha estrutura discontinua e atómica. Nese proceso de aparición estamos xa. A cervexa interminable, as orfas polas rúas da Galizalbion máis profunda, fentos e droppings cambiando freneticamente de mans en pubs aos que só chegan os máis perseverantes. A longa noite do home co horizonte dun partido de fútbol como abrente posible. Hai avións preparados para abrir os ceos, mentras a terra espera e pode sentirse un tremor irresistible que funciona como chamada primordial. Como un berro nunha lonxitude de onda que só algúns poden escoitar. Deixalo todo non é suficiente. Hai que deixarse a un mesmo atrás. Olvidarse de si e entregarse.

O trance da VIII.

Tambores. Tambores nas profundidades.

Wer, Wenn Ich Schriee, Hörte Mich Denn Aus Der Porcos Bravos Ordnungen ?

No invoquéis a la razón frente a esta entrada.

Una inteligente exégesis sobre la entropía de las leyendas en The Anglogalician Cup.
Pues acontece que la preponderancia de la verdad simbólica en la madre de todas las competiciones;cuando se transita de la didáctica a la emoción por un itinerario pavimentado de violencia,alimentado gracias a la mítica estructura intemporal del deseo de revancha,con todas sus características síncopas y metalepsis asociadas a la irremediable derrota en la VI, y ese camino te conduce hasta los escombros cerveceros que a veces somos,convertidos en un manifiesto heurístico que evade la supuesta responsabilidad del porco bravo enfrentado a sus demonios particulares cuando se pierde;nos sugiere que debe existir una alternativa poética a los recurrentes y cansinos toques a rebato.

Si en algún sueño asfixiante también pudieras seguir en tractor
La Orange Plank Road que nos lleva al 27 de marzo de 2011
Y ver cómo retorcía los enrojecidos ojos en la cara,
Un rostro vicioso , como un diablo harto del pecado;
Como un Porco Bravo que ganó la IV y la V
Si pudieras oír, a cada tumbo, la negra sombra
Vomitada por hígados de cerveza corruptos
Obscena como una noche de huérfanas , amarga como un licor café
De viles palabras repetidas en tantas lenguas inocentes,
–Amigo mío, no contarías con tanto entusiasmo
A los raións que arden ansiosos de gloria
Esa vieja mentira repetida desde 2007 :
Dulce et decorum est
Pro Anglogalician Cup mori.


Al fin y al cabo es una deidad demasiado pequeña.

IT'S COMING HOME!!!!!

Shabba honours the blog with the below entry;

As the famous song goes, "It's coming home! It's coming home! It's coming, the Anglo-Galician Cup is coming home".

As the Galicians hit the shores of Old Blighty again next week it's with open hearts that we once again spend some quality drinking time with our amigos.

The local real ale pubs will be stocking up again as we try our best to drink every barrel they provide, but this year there will be one big difference to last year...

Not the fact that Fran has reached the age of 40, no my friends get ready to go home empty-handed with a tear in each eye, as the Anglo-Galician Cup will be staying well and truly in it's home town of Sheffield this year, as the mighty Stags will once again rise from the ashes and be victorious.

Sunday 7th August 1588 the Spanish tried to invade our shores all those years ago, on Sunday 21st March 2010 they will again try to defeat us, but yet again this will come to no avail as we batton down the hatches and send them packing.

We may not have Sir Francis Drake or Lord Sheffield this time, but with Thomo, Gallo, Finney and Shabba we will show them the true English fighting spirit.

It's coming home! It's coming home! It's coming, the Anglo-Galician Cup is coming home!

Psichological warfare II: training day at the Stags HDQ?

While our boys are working their ass off in the killing fields, we suspect that the Stags have their own way to get ready to face the coming Porcos Bravos storm(see video).
Is this the Thin Red Line that held up the Empire?