La memoria se vuelve sedimento. La mirada turbia es cosecha. Ve incendiarse el cerezo salvaje y ve con cuervos deshojada la rosa de nadie. El barco ebrio que circunnavega el abisal Mar que une mediante los reinos de Galiza e Inglaterra ha perdido la mitad de la tripulación. Toca enrolarse otra vez mientras ríe la primavera.
La Anglogalician es escarcha a contraluz. Voy siendo una niebla alejada. ¿Es la Tolemia Marzal una suerte de entrenamiento suicida para os Porcos Bravos?. El orgullo es pavesa de ceniza que me quema en rescoldo. Me miro las mangas en la casa de citas. El verde que señorea estos fastos me recuerda al ejército stag derrotado. ¿Pido otra? Sí, ponme otra.
Es la hora rauda de una ciudad abstracta. Fijo que hay alguna taberna abierta. El jabalí no sospecha que al girar sobre sí mismo dibuja la sed eterna. En ambos desagües del puente, los mismos rituales, distinta provocación. De refrigerio en la refriega, hígado encebollado. Alguna vez ya es tarde; pero nunca hay prisa para arrepentirse.
El vómito presente que el mañana escribe. La pose maldita que cicatriza el abismo.
Algo cruje y empieza de nuevo. Está bebiendo y sin querer. La Tolemia es ávida e insaciable. Es cólera y desprecio. Es roja alegría y arrogante desdén. Como si la promesa del no lo volveré a hacer remontase en un vuelo kamikaze, y la conciencia fuera bruma de un sueño que se despide hasta el próximo marzo.
183 comentarios:
Si os teméis lo peor, habéis acertado.
En breve, lo malo
Pero estas son mierdas y el río no hace ni cuenta ni guarda sus heces. Es incesante manantial de lefa que crece y acopia, deviene y refleja sin vivir ni morir en su discurso de instante irreparable desde la fuente al mar, a la nube, a la fuente, con rotación que algún dedo parará en un sin día cuando ya no quede nadie para contarlo.
Queda el nombre y es vano porque todo es rebrote, como son vanos los cañones gruesos en el vecino roquedal de prismas.
Hay que ser extranjero y fugitivo y apátrida siempre y en todas partes, no hay lucidez ni furia verdadera sin alejamiento.
En el día de hoy, cautivo y desarmado el Ejército woke, han alcanzado las tropas du Main sus últimos objetivos militares.
Abril no es el mes más cruel
Si te hacen la Pascua
Si te tocan los huevos
Si tienes cerca una oficina de correos...
Aunque hoy no sea el día 24
Aunque hoy sí sea el April Fools' Day
A rosada da neboeira
As down the glen one Easter morn
Abril será el mes más red.
Hoja de ruta del Porcobravismo irredento en este 2024 en 3 actos:
1.- Mayo. Partido "no amistoso" contra una selección de Ayuso D.F.
***THE XVIII. 20-23 de setembro.*** Único objetivo.
3.- Novembro. Lid contra curtidos veteranos from Nottingham.
Y recordad.
Que nos os hagan la pascua ni os toquen los huevos por esto y aquello del April Fools' Day.
Ala roja, ala parda, se cierne en lo alto;
88 años y pasa la primavera
Follo hoy y volveré a follar.
Hoppy Easter everybody! Easter is a bizarre holiday – while its origins lie in the story of the death and resurrection of Jesus Christ from the New Testament of the Bible, of course, it is also represented commercially by a bunny rabbit.
Yes, a bunny rabbit – who comes into your house and gives you candy. It's glorious.
The Main and a super strong demigod Pig, because why not?
Me lo imagino alzando la vista, contemplando el horizonte de posibilidades, fijando el punto narrativo que disminuya la distancia entre lo exacto y lo narrado, entre el hecho relatado y el hecho tal y como se dio, y, finalmente, iniciando la trama serpenteando por el haz de paradojas que ha forjado su pretensión. ¿Connivencia? Sin lugar a dudas: “No me obligues…no me empujes…No me engañes…”
La podología (podo en griego es «pie» y polla esn griego es mala musa) es la ciencia que estudia al pie; la podocracia es la verdadera voluntad de la gente, reflejada en sus pies y no en sus bocas feladoras –en sus actos y no en sus palabras.
Lo que nos muestra claramente la gran contradicción ab initio de este blog: si es el introductor “del eterno retorno” y el penetrador de ovejas, ¿para qué un hombre nuevo?
El tiempo pasa solo aplastando a las multitudes bajo su rodillo; los débiles perecerán, los fuertes también, y estos jinetes, excepto uno. Por él, por su temible fama, han sufrido y aullado los siglos. Lo veo aparecer en el horizonte y ya puedo escuchar los gemidos, incluso nuestros gritos. La noche que vendrá sobre nosotros no nos traerá paz, como hizo con el salmista, sino terror
Eso no son pasos.
Eso no son sirenas.
Eso no es fuego.
Cierra los ojos. Como en el ajedrez. Como en el escondite.
Cuando la Anglogalician termina, te dan otra vida.
Empecé a leer aquellas preguntas.
—¿Sufre usted algún tipo de desorden mental?
—¿Es usted consumidor o adicto a alguna droga ilegal?
—¿Pertenece o ha pertenecido usted al Partido Comunista?
—¿Ha estado alguna vez en prisión?
—¿Ha estado involucrado en alguna actividad criminal o inmoral?
—¿Ha estado involucrado en algún asunto de espionaje o sabotaje?
—¿Ha participado en actividades terroristas o genocidios?
—¿Entre 1933 y 1945 estuvo usted involucrado, de algún modo, en persecuciones asociadas con el Rodillarato o sus aliados?
—¿Planea usted atentar contra le Main?
La lista seguía… Era el descojono absoluto. Respondí a todo que sí y esperé a ver qué pasaba.
Otra de estas perlas enterradas que, indaga que te indaga, uno descubre sepultadas bajo toneladas de mierda en este blog y que justifican todos los sinsabores de la búsqueda.
Os arrebatará.
You gotta cut the rot out before it kills you
No estuvieron las piedras a la altura del camino.
Main es rupestre y este blog su bisonte desatado
Fracasó la razón, la locura, la vida, la literatura, el amor, la revolución, la esperanza, todos los caminos, todos los pozos y cementerios, todos los dioses, todas las ciencias.... todo, menos el fracaso.
Yo miento cualquier cosa. Disparos, burdeles, mujeres falsificadas. He imaginado mujeres. He venerado a la bestia de la madona. Aún venero a la ninfómana santa, aún difamo a la ninfómana mía.
Tú también te habrás dado cuenta, ¿verdad? Se puede saber mucho de la forma de ser de la gente por cómo lleva el paraguas en un día de lluvia. La mayoría de las personas, una vez que despliegan su escudo anti chubascos, dejan el brazo y la muñeca completamente estáticos y ya no los vuelven a mover ni un solo milímetro durante todo el camino. Da la impresión de que estuviesen pensando para sí mismos: “De aquí ya no me mueve ni el Main. Yo ya he abierto mi paraguas y a los demás que les den por el culo”. Estoy seguro de que prefieren sacarte un ojo con alguna de sus varillas antes que mover ligeramente el paraguas y arriesgarse a que una mísera gota de agua pueda caer sobre sus hombros. Es así, tú lo sabes bien... Lo raro, lo excepcional, lo inaudito, es ver que alguien vaya moviendo su paraguas de un lado a otro, o subiéndolo, para evitar el choque con otros paraguas y, sobre todo, con otras personas cuando éstas no llevan ningún tipo de protección. Yo lo hago, por supuesto; pero debo ser de ese escaso 1% de la población que no es un completo gilipollas ni un cabrón egoísta.
-What can you see?
-Hairy pigs.
-No. Wild boars.
-Is that what you shot me with?
El "ecologismo", desde que la izquierda sistemática se lo patrimonializó in illo tempore, se ha ido convirtiendo en un pudridero que está al servicio de unos intereses que son justo lo contrario de lo que esta ideología dice defender. Pensemos en la estafa de la calentología, a la que se aferran ahora los oligarcas de la Agenda 2030 y de la infame UE para medir nuestra "huella de carbono" y a partir de ahí ir recortando nuestros derechos y nuestra calidad de vida, y además pretendiendo contar con nuestro beneplácito. El decrecimiento y el reseteo se van a realizar, si no ponemos cuanto antes coto a estos planes eugenésicos, a costa de la gente común, la clase media, que en algunos lugares del mundo como en Europa habían alcanzado hasta hace unos años un cierto nivel de vida, y que se va a ver cada vez más pauperizada y oprimida, tal y como reza el lema: "no tendrás nada y serás feliz". Pero resulta obvio que los privilegiados de este sistema corrupto, los políticos y los que los financian entre otros, no piensan sufrir estas estrecheces.
A cuenta de ese "ecologismo" tan conveniente a los propósitos del turbocapitalismo moderno, el "capitalismo verde", estamos asistiendo a la devastación del campo y a la destrucción del ancestral modo de vida agrario, a manos de politiquillos que jamás han tenido un contacto auténtico con la tierra y que no tienen ni pajarera idea de dónde salen las lechugas que consumen en sus dietas veganas. Y vemos como se sustituye ese mundo campesino de toda la vida por otro más "ecosostenible", mediante la instalación de estructuras por doquier al servicio de las "nuevas energías renovables" como esos horrendos aerogeneradores eólicos, las placas solares y otros engendros del demonio, un negocio muy lucrativo para algunos y que requiere de la deforestación de amplios territorios antes asaz verdes y frondosos.
Ese "ecologismo" que promueve que nos electrifiquemos todos por el bien del planeta, y que apenas pone objeciones a un tipo de energía que se sabe que nada tiene de limpia, que requiere de la energía fósil y de los metales raros, y de baterías difícilmente reciclables. El "capitalismo verde" consiste en pagar con dinero público el reciclaje de esas grandes empresas que tanto han contaminado y contaminan, al igual que se rescató en su día a los bancos que causaron la crisis económica. Y la izquierda sistémica aplaude con las orejas estas medidas canallescas.
Un ejemplo de ese ecologismo progresista e izquierdoso que pretende encerrarnos en ciudades de quince minutos y que viajemos en patinete eléctrico (porque el coche y el avión serán sólo para los ricos) lo estamos viendo estos días en la city of Vigo, en el que se asiste a una curiosa pugna entre el consistorio municipal, dirigido por Don Abel el Titiritero , muy comprometido él en la lucha contra el cambio climático, y la oposición del BNG y de "Amigas (sic) de los árboles", que lo acusan de arboricidio. Y eso que el tal alcalde es un reconocido defensor de las "energías limpias y renovables" y llegó a asistir a la Cumbre Mundial del Clima en el 2019 para presentar el modelo ecológico de "su" ciudad.
Este es un tema viejo, que se viene denunciando desde el 2011, al apreciarse la progresiva desaparición de las zonas verdes de la ciudad y como el personal municipal de Parques y Jardines se dedican a la tala indiscriminada de árboles históricos y de gran porte, por los motivos más peregrinos. Parece ser que unos 12.500 ejemplares han sido exterminados en la última década, siendo muchos de ellos especies protegidas, como robles, castaños , cedros y tilos. Se aducen una vez más motivos de "seguridad" para las nuevas talas, sin que ningún biólogo municipal haya dado ninguna explicación convincente al respecto. Pero gente que sabe de la materia afirma que la forma salvaje de podar los árboles que tienen los empleados municipales contribuye no poco a que estas especies enfermen y "tengan que ser sustituidas". Nada nos impide sospechar que exista un malicioso plan, un malvado Plan E, detrás de esta forma de proceder del avieso alcalde.
Ahora, que igual de siniestros son los ecologetas, femicharos y animalistas que despotrican contra el preboste arboricida, porque en el fondo comporten la misma cosmovisión del tema, ya que se adhieren sin ambages a los principios de la Agenda 2030. Al menos, que yo sepa, esa es la postura del Bloque Nacionalista Galego, el cual votó por la Ley del Cambio Climático del 2017, esa misma que pretendía reducir las emisiones de gases de efecto invernadero y favorecer la transición ecológica, sembrando de torres eólicas nuestros montes.
Nos despertamos en casa de un amigo; una casa en la que había un piano. Habíamos dormido en un colchón en el suelo. El piano estaba en la habitación de abajo. Los dos niños de la casa estaban tocando un ejercicio antes de ir a la escuela. Un ejercicio para cuatro manos. A veces se equivocaban y volvían a empezar la frase.
Si el nuestro fuera el siglo XX, cuando las preguntas se abrían distraídamente, como las puertas sobre los jardines, te hubiera preguntado: ¿me la chupas?. Pero en nuestro siglo woke, cuando sólo el mal y la indiferencia son ilimitados, no podemos permitirnos hacer preguntas innecesarias; más bien hemos de defendernos con la certeza que encontremos más a mano. Sé que recuerdas lo grande que la tengo.
Los dos niños tocaban suave y aplicadamente, y las notas inundaban toda la casa. Tú me dabas la espalda y mis manos rodeaban tus pechos. No nos movimos. La música merecía que la escucháramos un poquito, y la escuchamos, al igual que uno mira sin llegarlo a ver realmente el papel pintado de un cuarto de hotel. Ese despertar con la música que los niños tocaban suave y aplicadamente antes de ir de putas fue lo más cerca que podremos estar nunca, mi vida, de despertarnos en casa antes de nuestra partida.
El niño en la boda, el muerto en el bautizo, la novia en el entierro et alia
Hay algo peor que Nerón quemando Roma y acusando a los cristianos, Nerón quemando Roma y dándoselas de cristiano, en el regazo la lira y en la chepa la cruz gamada tongada de neón y plexiglas (ya saben, a loperroputawoke).
Puta postmodernidad tardía, a ver si se acaba de una vez (y el viento de los tiempos cancela a quienes hoy se arrogan el monopolio de cancelar).
Choveu. Mais non choveu como debería ter chovido. E as píntegas, que de sempre saben como é chover, non saíron das pintigueiras para percorreren a noite. Se cadra, non choveu como debería ter chovido. Se cadra
Aquella primavera aún no era historia.
Nunca cerrarás los labios del todo, ni cruzarás las piernas, ni juntarás las rodillas, lo que indicará a tus ojos y a los nuestros que tu boca, tu vientre y tu dorso están abiertos para nosotros
Lo viejo está muriendo y lo nuevo no puede nacer
Ella me enseña el abril de sus piernas libres hasta la línea del puro escalofrío.
Por ti beber coa forza necesaria
para erixirme en sombra do que fun
Sen ti ser eu de novo
orfo doutro destino
resignado a ser eco da túa merda
vida e cervexa en desfile intermitente
Humildemente ser nada por ti
unha figura fuxidía na sombra
da mesma materia que os nosos coños
co esprito intoxicado de nostalxia e da esmorga.
Nueve partidos (9), por ahora, han disputado os Porcos Bravos en Sheffield.
Y han ganado tres (3).
-El 6 de outubro de 2019.
-El 19 de maio de 2013.
-Y la primera vez, la que nunca se olvida.
5 de abril de 2009.
Justo hoy se cumplen 15 años de la hazaña.
El tiempo vuela.
Si en el mundo antiguo el pueblo reverenciaba a sus héroes, ahora este puesto de honor lo están ocupando las "víctimas" o mejor dicho, los que se autoperciben como tales. Al héroe se le levantaban estatuas o monumentos, se le dedicaban cantos, poemas de gesta, y en tiempos más modernos hasta películas; y se investía de esa dignidad a aquel que había demostrado su valor y su espíritu de sacrificio en el campo de batalla, o se había destacado por sus logros o proezas deportivas, culturales, etc. Se les veía como luminarias, como modelos que los demás podían tomar como ejemplos de conducta, como los mejores representantes de un pueblo o de una comunidad.
La psicología humana, que funciona a menudo con oposiciones binarias como las que manejaba Lévi- Strauss, contrapone la figura del héroe a la del villano y a la víctima al verdugo. Hoy en día en Occidente se enaltece a la víctima mientras se desconfía del héroe, al que se asimila casi siempre con el verdugo, el villano o el asesino. Estas imágenes se proyectan sobre el prójimo, en una sociedad cada vez más atomizada, enfrentada entre sí y al borde de la autodestrucción. Y al mismo tiempo, los auténticos villanos o criminales permanecen invisibles, manejando los hilos agazapados entre las sombras, inasequibles para la plebe.
Todos aspiran a ser "víctimas" en este mundo donde predomina el más atroz individualismo, y donde nadie está dispuesto no digo ya a sacrificarse, sino a mover un solo dedo por los demás, por aquella comunidad a la que se pertenece de origen. El adoptar el papel de víctima le convierte a uno/una/une en acreedor de "derechos", que suelen reportar compensaciones económicas, y además hace de uno/una/une el centro de atención, principalmente de los medios de comunicación, siempre en busca de la noticia, y también de los poderes públicos, deseosos de presentarse como los salvadores de los afligidos, de los humillados y ofendidos.
Aunque algunos achacan al cristianismo el origen de esta exaltación del victimismo, no ha sido hasta el triunfo de la ideología woke y del buenismo que se ha acabado por imponer en las sociedades posmodernas. Por muy cristiano que fuera el europeo de siglos pasados, no dejaba de reconocer las virtudes heroicas, incluso un ideal heroico como el que predicaba el estoicismo era perfectamente compatible con la espiritualidad cristiana. A medida que la religión en Europa se fue protestantizando y surgieron sus versiones laicas como el liberalismo, el anarquismo el comunismo, empezaron a desdibujarse y a declinar estos ideales que hasta entonces habían constituido la médula de la civilización y la cultura europeas.
Sin héroes, sin referentes ni modelos a seguir no hay civilización que aguante por mucho tiempo, porque prevalece el individuo débil, sumiso y acobardado, que solicita constantemente el amparo y la sobreprotección; el hombre deconstruido, en definitiva. O lo que es peor, esa caricatura esperpéntica y supuestamente heroica de la feminista empoderada, y sus adláteres, el inmigrante racializado o el activista woke teledirigido. Antaño la izquierda reverenciaba a los héroes proletarios de la Unión Soviética. La nueva izquierda considera al Héroe como una sospechosa construcción cultural, que representa la prepotencia del macho y las ansias de dominio del hombre blanco imperialista y "heteropatriarcal".
En el mundo del Arte se ve todo esto con mucha claridad. En las artes visuales, la literatura y el cine asistimos al triunfo del victimismo a todos los niveles. Hoy se rechaza la virilidad, la fuerza y la potencia que se tachan de "retrógrados" o de "fascistas". También se desprecia la belleza, lo femenino o la armonía inspirada en la naturaleza, por parecidos motivos. Y se promueve una estética de lo feo, lo monstruoso, lo deprimente lo disolvente o sencillamente de lo demoníaco. Todo eso se considera progresista o "democrático". ¿Cuándo empezó todo esto? Es difícil de precisar, pero seguramente que eclosionó en algún momento del período de entreguerras, entre los inicios de la revolución bolchevique y la República de Weimar, y se reanudó a partir de 1945, con un ritmo muy perseverante, acelerado e in crescendo, hasta llegar a nuestro infame presente.
Para victimizarse mejor y hacerse el ofendidito es necesario en estos tiempos pertenecer a algún colectivo o grupo "marginal". Existen los ya consolidados por la propaganda sistémica de los superviviente de Auschwitz, auténticos prototipos en su categoría, las mujeres, los homosexuales y los inmigrantes, pero su número es creciente, ya que se pueden alegar otras muchas características especiales para convertirse en una víctima de la sociedad: ser drogodependiente, tener sobrepeso, sufrir de discapacidad intelectual, verse abocado a la delincuencia, ser un pobre policía agredido por los agricultores o sentirse discriminado por ser un friki. Como sucede en el arte contemporáneo, todo puede valer para significarse como "víctima", todo salvo ser un trabajador honrado o sostener alguna idea que el sistema considere como "extremista" o "peligrosa", en tal caso se pasará a pertenecer ipso facto a la otra categoría, la de los verdugos y los villanos.
En general, el hombre blanco, europeo, heterosexual y cristiano, que encima no se avergüenza ni se siente culpable de su condición, suele ser el que se lleva todos los boletos para ser considerado como la bestia negra de la posmodernidad.
Hoy en día tenemos "víctimas" de muchas clases: un africano de Lavapiés puede llegar a ser una víctima por derecho propio, aunque se dedique a la delincuencia. También lo es Vinicius, aunque sea futbolista y multimillonario. Jenni Hermoso es otra víctima mediática, mucho más que las mujeres que incluso en nuestro país sufren en silencio los rigores del wahabismo y la Sharía, y además es una heroína, muy por encima de Agustina de Aragón. Los sionistas siempre son y serán las víctimas por antonomasia, por mucho que ahora ejerzan de verdugos y practiquen con fruición el arte del genocidio. A los palestinos sólo se les permite representar a su vez el papel de víctimas resignadas, y van que chutan. Los menas, los okupas, los animales de granja, las mascotas y próximamente los androides... Más y más víctimas por todas partes.
Aunque también existen jerarquías en esto del victimismo. Unas "víctimas" tienen prioridad sobre las otras. No es lo mismo ser una mujer víctima (real o supuesta) de la llamada violencia de género que un homo o un trans, ya que este último colectivo se considera hoy en día aún más vulnerable, debido a que erradicar la transfobia es el gran objetivo de la política de nuestro tiempo. Si se tiene la suerte de ser lesbiana trans, negra y encima inmigrante ilegal, tal vez se pueda alcanzar la cúspide de esta pirámide del victimismo...
Pero aún se puede redondear más esta condición si ese hipotético ser del que estamos hablando se dedicase además a la política. Porque, naturalmente, en la actualidad son los políticos como Sánchez, los financistas o los filántropos como Bill Gates las grandes víctimas de nuestro tiempo. A ellas hay que proteger a toda costa (mediante la censura, la porra o los tribunales) de los "delitos de odio" y de la nefasta costumbre que tiene la gente de señalarles como unos golfos y unos delincuentes, culpables de toda clase de iniquidades. Ellos, pobrecitos, que no han roto un plato en su vida
Se cuela una loncha del primer sol entre las lamas de la persiana. La hilera de luz deja ver cómo vibra el polvo, casi arenisca nerviosa, en el aire de la habitación. Parece un organismo vivo que estuviese pendiente de nosotros. ¿Lo será? ¿Se habrá posado durante el reposo de la noche sobre nuestros labios? ¿Habrá intervenido en nuestros sueños? Quién sabe.
Carteles del despiece de animales en el mercado de abastos. Entre otras palabras jugosas (blanqueta, abanico, lagarto, pluma, brazuelo, pez…), me llama la atención una que pertenece al pollo: el obispillo. De inmediato me acuerdo de mi madre, que llamaba cómicamente y por su cuenta «la mitra» a una tajada que se asemejaba al tocado de un obispo. Ahora sé que también existe en el pollo la propia y venerable figura, que nos invita a un acto de canibalismo episcopal.
El joven médico pregunta por la edad del enfermo que le han llevado. Y al responderle («ochenta y nueve años»), tuerce la cabeza y hace ese gesto que exige a los familiares aceptar con naturalidad dolorosa una claudicación («¿y qué quiere usted que ocurra a sus años?»). El paciente entonces ya no es un ser humano: se acaba de convertir en un electrodoméstico cuya vida programada se agota; y no merece la pena repararlo. Al igual que a partir de cierta edad ya no se encuentra trabajo fácilmente ni los bancos conceden créditos hipotecarios, en la vejez parece que no tenemos derecho del todo a restablecer nuestra salud, cueste lo que cueste. Eso hemos aprendido de nuestras viejas lavadoras y frigoríficos: lo que ya no funciona bien ni debe ocupar sitio ni procurar gastos. Es la eutanasia enmascarada del neoliberalismo.
Nos abstendremos de concluir de estos resultados que el encéfalo tiende irresistiblemente al esnobismo. Lo que está en cuestión no es la naturaleza, sino la cultura en el sentido antropológico del término. Es la manipulación llevada a cabo por la educación, producto de circunstancias sociales específicas, lo que genera esa tendencia. Pese a que el cerebro está condicionado para eludir lo desagradable y buscar recompensas, buena parte de los estímulos que las desencadenan no están predeterminados. Salvando las funciones elementales relacionadas con la supervivencia del individuo y de la especie, la cultura y la educación son más decisivas en el modelado de sensaciones y gustos.
Los analfabetos funcionales de nuestra época tienen las habilidades necesarias para descifrar las palabras, pero han perdido su comprensión lectora. De cierta manera, este resultado puede verse como un desperdicio de todos los recursos alguna vez invertidos en el esfuerzo de aprender a leer.
La conexión 24/7 propia de Internet se convirtió en una conexión también incesante para nuestra mente y más aún, en una especie de tiranía para nuestra atención.
¿Al ser humano todavía le interesa acceder al conocimiento? Esta pregunta sin duda está en el origen del interés que se pueda tener por la lectura. Más allá de las condiciones adversas o favorables, el interés por una tarea o por sus resultados esperados es, indudablemente, la pieza clave que nos lleva a emprender los esfuerzos necesarios para realizarla.
Lo paradójico sería que en una ápoca que alguna vez fue llamada la era de la información, el sujeto contemporáneo simplemente prefiera vivir en la ignorancia, la la mentira, el prejuicio o la ilusión de la verdad
Cuando una ola te volvía ajeno, entrabas en mis piernas con el mar
Hoy se disputa la final del EFL Trophy, peculiar torneo cuarentón que disputan, como bien saben todos ustedes, los equipos de las dos últimas divisiones profesionales del fútbol inglés (League One y League Two) que vienen ser la tercera y la cuarta división, más 16 filiales a monte de equipos de la Premier y de la Championship.
El partido enfrenta al Peterborough United, los pijos, que ya ganaron el trofeo hace 10 años
contra
Wycombe Wanderers, the Chairboys, que buscan estrenar palmarés.
30 equipos ya han ganado esta competición.
Obvio es, que de hacerlo los Wanderers, serán 31.
El Bristol City lidera el ranking con tres títulos
Algunos deberían mirarse de tanto en tanto en el espejo, no vaya a ser que se estén convirtiendo en soldaditos imperiales vestidos de rojo. El camino hacia el infierno está empedrado de buenas intenciones y mejores coños.
Arrogant Boys Seem Clever, Howarduck Particularly
Divorced, beheaded, died; Divorced, beheaded, survived.
La Tolemia Marzal se muere abandonada después de haber tenido el cielo como espejo natural. Y el sol como lumbre de su sueño
Si escribes de la Tolemia Marzal, es que nunca bebiste una
Aparece elevado y repartido dentro de un ojo azul, reverberante, cabalgado de enormes dinosaurios tenidos por los nervios. Es un Fénix naciendo del gran embate sísmico donde no ha escarmentado la pujanza mortal. La extremadura poniente de la tierra a la puerta de Occidente que la penetra con aliento y llama de boca de dragón.
Los yerros, las desviaciones, los malos azares y la destrucción se deben al mal metafísico, procedente de la limitación de las criaturas.
Nuestro torneo, no es el mejor porque sea como es, sino, viceversa, es como es, fue elegido para existir, porque era el mejor. Es, pues, un optimismo a priori. Nuestro trofeo antes de ser el existente, era ya el mejor y por eso llegó a existir
Es un claro ejemplo de que la calidad no distingue de etiquetas ni de tolemias y de que la oscuridad, por qué no, puede llegar a ser extremadamente bella
No me puedo creer que mi cordura esté dentro de esa caja de plástico negro recién traída de la aduana
alucinacións hipnopómpicas na tolemia mainzal
Sobre el parque de los ciervos, el cielo resplandecía y las nubes se abrían con las hendiduras del sol cayendo sobre el valle.
El ruido de la terracota haciéndose trizas lo hizo volver en sí: en cada añico reconoció un pedazo de su ilusión rota. Y tuvo la sensación de una vergüenza atroz, como si un perro lo hubiera orinado
Un puto inútil según los expedientes de tu estado, Señor de Gran Poder,
un ya no joven lúdico nonsense y borracho
Hay un solo trovador para el ascenso
y hay mil para el descenso
y ninguno para la Tolemia Marzal
Por las tripulaciones nunca tuve interés y cuando terminó la cruel algarabía, a mí, barco de trigo y de algodón inglés, me dejaron los dioses de peltre ir adonde quería.
Sinceramente, creo que debería haber odiado más a lo largo de mi vida o, en todo caso, con más brío. No es verdad que el odio empequeñezca al odiador, lo hunda moralmente o lo prive del bienestar y del sueño. Hay que distinguir entre unos odios y otros. Los hay, sin duda, que carcomen las entrañas; peor también los hay que, gobernados con discreción y sagacidad, resultan gozosos, y estos son los que yo he procurado cultivar con perseverancia, en beneficio propio.
La inoportuna sensación culpable de la sed que tendré por la mañana.
He visto las resacas, la tormenta sonora,
las corrientes, las mangas -y de todo sé el nombre-;
cual vuelo de palomas a la exaltada aurora,
y alguna vez he visto lo que cree ver el hombre.
Yo he visto al sol manchado de místicos horrores,
alumbrando cuajados violáceos sedimentos.
Cual en dramas remotos los reflujos actores
lanzaban en un vuelo sus estremecimientos.
El barco ebrio, en el que es el propio barco quien nos habla:
He visto fermentar las enormes lagunas
en cuyas espadañas se pudre un Leviatán
y he visto, con bonanza, desplomándose algunas
cataratas remotas que a los abismos van…
En mis noches de excitación erótica permanecía junto a la ventana, a oscuras, hasta que se apagaban todas las luces y ya no se veía nada, a la espera de esas escenas, de esos desvelamientos de senos y nalgas y triángulos púbicos, de hombres revolcándose en la cama con mujeres o acorralándolas contra la ventana para poseerlas por detrás. Muchas veces las cortinas y los visillos estaban echados y yo me esforzaba entonces, entornando los ojos, por interpretar los movimientos abstractos y fragmentarios que centelleaban a través de la línea de luz sin cubrir; veía sobre todo muslos y caderas hasta que, apabullado, mi sexo se humedecía penosamente dentro del pijama. Solo entonces me acostaba para soñar que penetraba en aquellas habitaciones ajenas y que participaba en las complicadas maniobras eróticas que tenían lugar en su interior…
Por el río Nervión, bajaba una gabarra.
¡Rumba, la rumba, la rum—!
Por el río Nervión, bajaba una gabarra.
¡Rumba, la rumba, la rum—!
Con once Requetés de boina colorada,
rumba, la rumba, la rumba,
¡la rumba del cañón!
Con once Requetés de boina colorada,
rumba, la rumba, la rumba,
¡la rumba del cañón!
Ser un hombre blanco heterosexual y conservador es, estos días, algo impopular entre mucha gente mala.
Nadie se mata, como se piensa comúnmente, en un acceso de demencia, sino más bien en un acceso de insoportable lucidez, en un paroxismo que puede, si se empeña uno, ser asimilado a la locura, pues una clarividencia excesiva, llevada hasta su límite y de la que quisiera uno desembarazarse a cualquier precio rebasa el cuadro de la razón. El momento culminante de la decisión no testimonia, pese a todo, ningún embotamiento: los idiotas no se matan prácticamente nunca; pero puede uno matarse por miedo, por presentimiento de la idiotez. El acto mismo se confunde entonces con el último sobresalto del espíritu que se recoge , que reúne todos sus poderes y todas sus facultades antes de anularse. En el umbral de la última derrota se prueba a sí mismo que no está completamente perdido. Y se pierde, en plena posesión instantánea de todos sus medios.
Al hilo de esto, pensé cómo, cada vez más, son muchas las palabras que, teniendo un uso concreto y definido —sí, por la RAE, pero también socialmente—, se tergiversan o usan casi diría a su libre albedrío, por no decir de forma torticera, o que se haya multiplicado el uso de eufemismos, hasta casi eliminar los términos originales, evitando llamar a las cosas por su nombre, todo en aras del “bien quedar” tan característico de la izquierda líquida que nos rodea.
If it doesn't go well for him, he could end up at a traffic light.
Todo fue también murmurado de nuevo en los labiosa de eruditos, de epigrafistas, de arqueólogos, de historiadores, de guías; todo fue nombrado; y todo lo nombrado fue fechado; todo regresó como una crecida, una inundación imprevisible que volvió a ser sucesiva y fundadora.
Volvió como una historia en medio de la divagación y de la errancia.
Volvió como la felicidad en la dicha
Está la contingencia de la existencia de la Tolemia Marzal (o no) de un ser o la contingencia de las condiciones que posibilitan el modo de existencia de un ser ebrio. Centrémonos en la importancia de las preposiciones: existe la contingencia DE la vida humana (el azaroso encuentro de dos células haploides, los gametos masculino y femenino) y la contingencia EN la vida humana (el azaroso concurrir de circunstancias y actos que pueden o no cristalizar en un hecho). Por la primera contingencia, somos o existimos; por la segunda, nos definimos o estamos en tránsito de hacerlo (depende de qué nos interese más en un momento concreto). Por consiguiente, lo necesario se opone a lo contingente y este se nutre de lo azaroso. De ahí que el ideal de todo poder no sea otro que domesticar, colonizar o desarticular el elemento azaroso que enmarca nuestra existencia.
Vamos a hablar nada más ni nada menos que del icono de la "Libertad" y la "Democracia", el emblema que representa a la ciudad de Nueva York, el coloso moderno de acero y cobre que desde la Isla de Bedloe, al sur de Manhattan, vigila desde finales del siglo XIX a las sucesivas remesas de inmigrantes que han ido llegando allí desde el Viejo Mundo. La historia oficial es bastante conocida. Unos pocos años después de acabada la Guerra de Secesión norteamericana y en un momento en que empezaba a despegar el gran capitalismo industrial yanqui, con la formación de los grandes bancos y de los gigantescos trust como el de Rockefeller, la recién constituida Tercera República francesa decidió donar una gran estatua a su república hermana de ultramar, para conmemorar el centenario de la Declaración de la Independencia de 1776, y como símbolo de la amistad inquebrantable entre las dos naciones masónicas. Un "regalo" que no desentonaba en absoluto con la grandilocuencia y la aparatosidad del capitalismo norteamericano, con sus grandes ferrocarriles, puentes colgantes, rascacielos (el primero levantado en 1884) y su megalomanía rampante.
La iniciativa corrió a cargo del político y jurista Édouard Laboulaye, que encargó el proyecto de una "diosa de la Libertad" al escultor alsaciano Frédéric Auguste Bartholdi, quien a su vez contó con la colaboración del restaurador de Notre-Dame, Viollet-le-Duc y del ingeniero Alexandre Gustave Eiffel para realizar la estructura interna. El proyecto hubo de demorarse más de diez años, debido entre otras cosas a las suspicacias que despertó entre el público francés que los americanos apoyaran con más entusiasmo al bando del Káiser en la guerra franco-prusiana, pero al final el criterio de la Hermandad masónica universal prevaleció sobre todos los obstáculos. Se debe apuntar, y esto es lo fundamental, que la mayoría si no todos los implicados en el proyecto, empezando por Laboulaye y Bartholdi, eran reconocidos francmasones, algunos de alta graduación, y que pudo llevarse a cabo gracias a la influencia y a las cuantiosas donaciones del Gran Oriente de Francia.
Durante ese tiempo de espera a Bartholdi le surgió otro encargo similar por medio de otro hermano masón, Ferdinand Lesseps, que quería rematar su obra del Canal de Suez con la figura colosal de una mujer árabe (¿Isis? ¿Ishtar? ¿Semíramis?) de 19 metros de altura, inspirada en la grandiosidad de los monumentos faraónicos de Abú Simbel y que llevaría por título "Egipto llevando la Luz a Asia". Al final este proyecto megalómano naufragó porque el walí de Ismail Pachá no quiso aflojar la pasta para financiarlo, pero algunos dicen que la "Estatua de la Libertad" no fue más que un refrito, con algunos ligeros cambios, de aquel encargo frustrado. No comparto del todo esta opinión, ya que como el propio Bartholdi afirmaba, pienso que se trataban de dos proyectos diferentes, aunque ambos inspirados por la ideología masónica. Pero no dejaría de ser paradójico que el hoy considerado símbolo de la "Libertad" se pergeñara en su origen para celebrar la construcción del Canal de Suez, realizado con mano de obra en unas condiciones de flagrante esclavitud, por cierto.
Otra teoría sostiene, sin mucho fundamento, que el propósito de la Estatua era en principio conmemorar el final de la esclavitud en los EEUU, y que la modelo iba a ser una mujer de rasgos negroides. Pero siendo los promotores del monumento masones y negreros como el tal Lesseps, me parece esta una idea un tanto peregrina.
Finalmente, la Estatua se llevó desmontada en 350 piezas en barco y se montó en el puerto de Nueva York, con algunos arreglos en la antorcha para que pudiera servir de faro (y así fue hasta 1902). El encargado de poner la piedra angular del pedestal, cuyos gastos corrieron a cargo del contribuyente norteamericano, fue William A. Brodie, Gran Maestre de la Gran Logia de Nueva York. El monumento se inauguró un 28 de octubre de 1886, con gran pompa y a bombo y platillo, y asistieron a la ceremonia los más destacados prebostes. Entre ellos, el antiguo gobernador del estado de NY y vigésimo segundo presidente de los Estados Unidos Grover Cleveland, y como representante de la República Francesa el senador y Gran Maestre del Gran Oriente Frédéric Desmonds. Tampoco faltaron Lesseps y un nutrido grupo de francmasones de ambas nacionalidades.
La colosal estatua de unos 46 metros de altura se apoyaba sobre un pedestal en el que figuraba una placa con un poema de la poetisa alubia y precursora del movimiento sionista Emma Lazarus, titulado "El nuevo Coloso". En él la llama la "Madre de los Exiliados" y la hace decir: "Dadme a vuestros rendidos, a vuestros pobres, a vuestras masas hacinadas". Seguro que la autora estaba pensando en el aluvión de inmigrantes que el gran capitalismo yanqui de la época necesitaba, y en particular en sus correligionarios askenazim de la Europa del Este, que llegaban en aquella época en masa a América escapando de la Rusia zarista.
El monumento, titulado finalmente como "La Libertad iluminando al Mundo", se inspiraría según sus promotores en la imagen de una antigua deidad romana, la diosa Libertas, similar a la Eleutheria helénica, aunque tomándose ciertas libertades el escultor en los aspectos formales y simbólicos. Por ejemplo, la diadema con los rayos solares, que recordaría al Coloso de Rodas y a otras deidades del mundo pagano, la antorcha que sostiene en la mano derecha y que también remite al famoso Coloso o la tablilla de la mano izquierda que representa la Ley o el Derecho, y en la que se puede leer la fecha de la Declaración de Independencia de los Estados Unidos en números romanos: "JULY IV MDCCLXXVI". Al pie de la figura yacen unas cadenas rotas y el pie derecho de la diosa está algo más adelantado que el izquierdo.
Hasta aquí la historia oficial y lo que la mayoría de los norteamericanos y del resto del mundo creen que saben sobre la famosa estatua, que recibe entre 3 y 5 millones de visitantes al año. Pero poco a poco han ido saliendo a la luz algunas revelaciones que permiten suponer que el Coloso representa algo muy diferente de lo que se ha afirmado, que tal vez se trate de un gigantesco trampantojo, una impostura en toda regla. Y para ponerla al descubierto es imprescindible tener en cuenta que nos encontramos ante un monumento masónico, acaso el más importante construido por esa secta en el mundo (con permiso del Monumento a Washington y de la Torre Eiffel) y que esa clase de gente no suele dejar cabos sueltos, ni nada al azar.
Para que esta filiación quedara clara, poco antes de los fastos del centenario de la Estatua en 1986, a los que asistieron el ex-presidente Ronald Reagan y su esposa Nancy y François Mitterrand, se colocó una placa en el pedestal, sufragada por las logias, y que afirma que la Dama de la Libertad fue un regalo de los masones franceses y del gobierno a los masones americanos.
Sirva como ejemplo de su factura masónica la obsesión, que raya lo enfermizo, por determinados "números mágicos", en este caso el número siete. Según los francmasones el siete simboliza la perfección y la armonía, al resultar de la la suma del tres (lo sagrado) y del cuatro (lo terrenal). La logia masónica compuesta por siete hermanos se considera la más perfecta de todas. Y el siete o sus combinaciones aparecen en la Estatua repetidas veces. Siete son los rayos que salen de la corona, simbolizando según algunos los siete océanos o según otros los siete continentes. Las ventanas del mirador que hay en la corona, que representan las piedras preciosas del mundo, son en total 25; y si sumamos sus dígitos 2 + 5 nos vuelve a dar siete. Las hojas que rodean la antorcha que sostiene con su mano derecha son 16, y otra vez 1 + 6 nos da 7. En la base hay 16 columnas griegas y la altura total del monumento desde el suelo a la antorcha es de 93 metros, es decir de 151 pies (1 + 5 + 1 = 7). Tantas coincidencias no pueden deberse a la casualidad, sobre todo tratándose de masones. La estructura del zócalo es una estrella irregular de 11 puntas, y no hace falta insistir en la importancia que le dan los francmasones al 11, el número maestro, que aparece tan a menudo en esos atentados de falsa bandera que suceden de vez en cuando.
Después hay que analizar los aspectos iconográficos, porque la imagen que nos ofrece la Estatua se parece muy poco a las escasas representaciones que de la diosa Libertas han llegado hasta nuestros días. Esta deidad, de orígenes modestos e inciertos, cobró una cierta importancia durante la Roma republicana, en la que se llegó a levantar un templo en su honor en el Aventino. Era muy popular entre los inmigrantes y los esclavos, que se encomendaban a ella para ser merecedores algún día de la ceremonia de la "manumisio vindicta" (libertad por la vara) que los convertiría en libertos. También era reverenciada por las prostitutas, porque fomentaba la promiscuidad y la libertad sexual. Cicerón la llegó a denominar como la "Madre de las rameras". Se la solía representar como una mujer joven, llevando a veces una vara y a veces un gorro de fieltro en la cabeza, el clásico pileus.
Tras la Revolución Francesa se inventó, inspirada en parte en la diosa Libertas, la figura alegórica conocida como la Marianne (en homenaje al jesuita español Juan de Mariana) una joven despeinada y semidesnuda que iba tocada con un gorro frigio o pileus y que llevaba la enseña tricolor de la República Francesa mientras arengaba a los desposeídos de la tierra, tal y como la representa Delacroix en su famoso cuadro "La Libertad guiando al pueblo"(1830).
Ninguna de estas dos representaciones parecen haber inspirado la obra de Bartholdi, que lleva incorporada una corona de pinchos (que no difiere mucho de una corona de espinas) y unas tablillas de la Nueva Ley, algo que podría recordar al famoso Moisés de Miguel Ángel (los cuernos del Moises también podrían interpretarse como rayos de luz).
Son muchas las "teorías de la conspiración" que sospechan a que los "Illuminati" quisieron representar otra deidad pagana que idolatran los masones , y suelen apuntar casi siempre a la diosa babilonia Ishtar, conocida por muchos nombres en el mundo antiguo: Astarté en la Biblia, Astarot en Canaán, Inanna entre los sumerios... Incluso aparece asimilada a la mítica reina Semíramis de Nínive y a la diosa Afrodita de los griegos. Ishtar era muy importante como diosa de la fertilidad, los placeres, el sexo y de la guerra y estaba vinculada a Venus; y al igual que la Libertas romana era la "Madre de las rameras", porque se le atribuye el establecimiento de la "prostitución sagrada en Babilonia". Todo esto enciende la imaginación de los visionarios, algunos de ellos evangelistas exaltados, que sin mucha base afirman que la estatua de la Libertad representa en realidad a la Gran Ramera del Apocalipsis, ya que Nueva York es la nueva Babilonia, y afirman que la antorcha era originariamente la copa de las fornicaciones (y siendo de ¡oro puro! se encontraría en la actualidad en algún ignoto lugar de Rusia) que su túnica iba a ser pintada de color escarlata y púrpura, etc. Y a todo esto se añade en la actualidad las creencias delirantes en anunakis, reptilianos y otras quimeras por el estilo.
Si bien el sincretismo masón suele citar a menudo a Ishtar y a otras deidades paganas, y no hay que descartar nada a priori, no parece que para ellos tuviera tanta importancia como para justificar semejante empeño ni la inversión en un proyecto de tal envergadura. Lo cierto es que la Estatua, por muy francesa que sea, no parece precisamente una invitación al libertinaje y a la lujuria: su ropaje tan voluminoso y pesado apenas sugiere que se trata de una figura femenina, su gesto ceñudo no es el de una cocotte que sostiene una copa invitándonos a una orgía. Hay algo demasiado viril en las proporciones del rostro, en la mano, en la actitud que resulta inquietantemente andrógino. Incluso la vestimenta podría corresponder tanto a la estola de una matrona romana como a la toga de un sumo sacerdote o pontifex maximus... Pero no adelantemos acontecimientos.
Cotejando algunas imágenes de deidades antiguas, parece que Bartholdi pudo inspirarse en la diosa griega Hécate. La diadema resplandeciente y la antorcha la asemeja más a este siniestro personaje, la diosa de las encrucijadas, de la brujería y del inframundo, representada de un modo simple, pero la mayoría de las veces triple, y que llevaba en efecto una corona de picos que a menudo se confunde con la que solían llevar las deidades solares como Helios o Sol Invictus (aunque la Hécate se trataba de una deidad lunar y sus tres caras se asociaban a las tres fases de la luna) y una linterna para iluminar la oscuridad de la noche. Se considera una diosa de origen extranjero, posiblemente tracio, y que adoptaba un aspecto fiero y terrible, que en los tiempos modernos ha despertado el interés de las feministas que practican la Wicca y también de los cultos satanistas como el de LaVey. La corona supuestamente solar de la diosa podría representar con más propiedad una diadema de piedras preciosas, Sabido es la importancia que tienen estos objetos en la magia, y de hecho se dice que las 25 ventanas del mirador de la Estatua de la Libertad simbolizan otras tantas gemas, lo cual no andaría muy lejos de otra interpretación de la que vamos a hablar al final.
Hay que reconocer que esta hipótesis parece más sugestiva que la anterior, e incluso la Güiquipedia se hace eco de ella. Pero, pese a la importancia que pueda tener Hécate en los misterios de los francmasones, tampoco se justifica un monumento de estas características en su honor. Pudo Bartholdi inspirarse en parte en la estatua de la diosa que se conserva en los Museos Vaticanos, pero para camuflar mejor otro mensaje, que no era ni la emancipación de los esclavos negros ni la liberación de las mujeres de la "tiranía heteropatriarcal".
Lo extraño es que contamos con un curioso precedente en España, en la obra del escultor aragonés Ponciano Ponzano, el autor de los célebres leones de la Carrera de San Jerónimo. Él también representó a la Libertad en 1853 con una corona de picos (en su caso trece) para presidir un mausoleo para tres políticos liberales (y masones) Mendizábal, Argüelles y Calatrava, y que hoy se encuentra en el Panteón de Hombres Ilustres de Madrid. Esta figura sí que es inequívocamente femenina y se parece algo a la Marianne, lleva un pecho descubierto y un gorro frigio del que salen esos rayos. Lleva además en su mano izquierda un cetro y apoya la derecha en un yugo roto, símbolo de la opresión, y a sus pies aparece un gato, un animal muy madrileño que puede representar tanto la libertad (porque es difícil de domar) como la brujería y las artes negras, tal y como aparece en los grabados de Goya.
Es casi seguro que Ponzano fue también un francmasón , al menos le iba bastante eso del simbolismo (uno de los leones del Congreso está castrado, y eso parece que conecta con antiguas leyendas masónicas). Y como las logias son vasos comunicantes, es posible que Bartholdi estuviera enterado de este hallazgo iconográfico y quisiera adaptarlo a su manera. Otro artista italiano, Pio Fedi también representó a la Libertad con rayos en la cabeza en la tumba del poeta del Risorgimento Battista Niccolini en Florencia, por los mismos años en que se estaba gestando la Estatua de la Libertad.
El propósito del Gran Oriente francés en el caso de la estatua de la Libertad sería lanzar un mensaje a sus hermanos masones del mundo entero: estamos triunfando, Prometeo (un titán, un coloso, no lo olvidemos) se levanta de nuevo, aunque disfrazado con otra identidad y travestido. Ha logrado por fin liberarse de las cadenas de la "tiranía" y de nuevo ilumina con su antorcha a los iniciados para dar cumplimiento al Novus Ordo Seclorum, que añadimos nosotros inaugurará una nueva y más devastadora tiranía. Pensemos que la erección de la Estatua coincide con un momento clave en el que se desarrollaba la Segunda Revolución Industrial y la masonería avanzaba posiciones a nivel mundial. En Francia controlaba ya la Tercera República, y en otros países del Viejo Continente se aprestaba a reemplazar a las antiguas monarquías por sistemas parlamentarios o a someterlas a su dominio, como había sucedido ya en Italia. Y empezaba a apoderarse de las instituciones políticas y financieras de los Estados Unidos, habiendo escogido este país como su teatro de operaciones y como la gran potencia encargada de organizar todas las guerras, empezando por la del 14, a lo largo y ancho del orbe. No faltaban muchos años para la creación de la Reserva Federal, de la Sociedad de Naciones (antecede de la ONU) o del CFR.
En cualquier caso, Prometeo para los masones de más alto rango y que se enteran de qué va la historia (esos que por ahí llaman los "Illuminati") se asocia con la figura que los cristianos conocen como Lucifer o Luzbel ("luz bella"), el Portador de la Luz, el ángel caído, el ángel rebelde. Se decía que antes de la Caída era muy bello y que en la corona de gloria que llevaba en su frente brillaba la Estrella de la Mañana (el planeta Venus) y esa luz que portaba era la "Luz astral" de los ocultistas o la "luz de la Razón" de los filósofos de la Ilustración. Los textos sagrados dicen que Dios lo arrojó del Cielo cuando quiso rebelarse por envidia de los hombres, que perdió su brillante corona y todo su glamour, y que desde la venida de Cristo permanece encadenado a una roca para que no pueda ejercer del todo su potestad. Pero también se ha profetizado que se librará de sus cadenas al final de los tiempos.
Pensemos en como ha ido cambiando la percepción acerca del Diablo en Occidente, desde aquel Macho Cabrío medieval, andrógino y repulsivo como el Baphomet ante el cual, según algunos entendidos, siguen postrándose los masones del Real Arco. El poeta inglés John Milton en 1667, en su obra "Paraíso Perdido", se encargó de blanquearlo y convertirlo en un personaje atractivo, dotado de una belleza lánguida y andrógina. También, y sin salir de las Islas Británicas, habría que pensar en las visiones de William Blake y sobre todo del pintor de cámara y presidente de la Royal Academy Thomas Lawrence, quien pintó en 1797, cien años después de Milton y unos pocos años después del estallido de la Revolución Francesa, el cuadro "Satanás invocando a sus legiones", que tanto le gustaba a Marina Abramovic y al difunto Lord Rothschild.
Pero han sido los artistas del área franco-belga los que más han evocado la extraña y ambigua belleza de Lucifer. Destaca "El ángel caído" de 1847, del pintor francés Alexandre Cabanel, un artista a caballo entre el academicismo y el romanticismo, quien pintó a Lucifer como un joven bello y vigoroso tras su caída en desgracia. Llama la atención la expresión de melancolía que transmite su rostro, semioculto y del que brota una lágrima exquisitamente pintada, logrando humanizar así al personaje y despertar nuestra empatía con él.
Más sorprendente aún si cabe es el "El ángel del mal" que esculpió en 1842 el artista belga Joseph Geefs para la catedral de San Pablo de Lieja. Una escultura muy admirada por los más altos estamentos de la sociedad de su tiempo, como una obra de arte exquisita y sublime, pero que desató una gran polémica, por presentar a un Lucifer de una "belleza malsana" y hasta seductora, que llegaba a distraer a las feligresas penitentes, y que tuvo que ser retirado del templo y reemplazado en 1848 por otra obra igualmente notable, "El genio del mal" de Guillaume Geefs, hermano del anterior. La primera escultura nos muestra un efebo desnudo, lánguido y algo andrógino, cuyo elemento satánico más obvio es el estar dotado de unas alas quirópteras y que a sus pies se desenrosca la serpiente del Paraíso. La obra que le reemplazó muestra a un Lucifer igualmente bello pero atormentado, algo llorón como el de Cabanel y con más elementos que revelan su naturaleza satánica, como los "cuernos" (o rayos de luz, como en el caso del Moisés) que se insinúan en su frente, sus uñas alargadas semejantes a garras, la corona en la mano y algunos símbolos que yacen a sus pies (el fruto prohibido, a medias mordisqueado, y el cetro roto con remate estelar). Otra diferencia fundamental es que en esta versión vemos a Lucifer derrotado y encadenado, y esto remite una vez más a la iconografía antigua de Prometeo...
En definitiva, que casi podríamos decir que el gigantesco coloso de Manhattan es este mismo personaje liberado de sus cadenas, revestido con las vestimentas sagradas y que ha recuperado su corona de gloria, la Estrella de la Mañana, empuñando la antorcha para "iluminar" el Mundo. De aquella los masones ya se sentían poderosos y capaces de remedar las maravillas de la Antigüedad, como el Coloso de Rodas, las construcciones de los faraones o las catedrales góticas (ahí estaba la Torre Eiffel para demostrarlo) y ahora iban a por la guinda del pastel. Debió ser un espectáculo sobrecogedor y grandioso ver aquella mole erguirse por primera vez en la Bahía del río Hudson, una gigantesca efigie del llameante color rojo del cobre, que más tarde y con el paso de los años, por efecto de la oxidación, se ha ido cubriendo de una patina azul turquesa. De noche, sobre todo cuando se iluminaba la antorcha como un faro, el efecto debía ser tan diabólico como el que hoy nos produce el cuadro de Thomas Lawrence.
Este artículo me lo han suscitado, qué duda cabe, ciertas especulaciones que se pueden ver en Internet. Unas están más o menos fundamentadas y otras, la mayoría, caen del todo en el sensacionalismo. Y cuando se habla del satanismo de ciertas "élites" no debemos de olvidar que puede que el Diablo no exista, pero que algunos que tienen poder e influencia sí que creen en él. Pero después de haber entrado a fondo en este tema, me queda perfectamente claro que algo muy extraño se esconde detrás de este icono de la "libertad".
Por eso precisamente me gustaría mucho hacerme con esas imágenes. Con todas y cada una de ellas. Las guardaría en un álbum gigantesco de piel de cocodrilo, sí, es un capricho, y las repasaría todas las noches para intentar reconocerme en ellas. Para intentar conocerme. Para intentar saber cómo soy cuando creo que nadie mira. Ni siquiera yo.
Las barrigas de los hombres españoles del siglo XX. Esas barrigas de las que de un modo u otro también salimos todos. Barrigas de camionero leonés, de oficinista valenciano, de panadero madrileño. Barrigas de vecino, barrigas de cualquiera. Barrigas que se gestaron en silencio y blanco y negro tras el ombligo de los niños flacos. Barrigas que un día decidieron crecer y ya jamás pararon. Barrigas que se expandieron con la democracia. Barrigas que entraron en Europa alegremente y con cierto orgullo. Barrigas que recorrían España a dos dedos del volante de aquellos Ford Escort, aquellos Seat Ronda, aquellos Renault 18. Barrigas que se broncearon salvajemente en Benidorm, en Sanxenxo, en Torre del Mar. Barrigas que desplazaban descomunales volúmenes de agua cuando se sumergían en los ríos, en las pozas, en las piscinas de los campings. Hablo de las barrigas de nuestros abuelos, de las barrigas de nuestros padres. Barrigas que desbordaban los cinturones de polipiel. Barrigas que asomaban entre los botones de las camisas. Barrigas que cortaban la caída de las corbatas baratas. Barrigas que admitían cantidades asombrosas de manitas de cerdo, de cocido, de paella de pollo y conejo. Barrigas que eran una venganza contra la pobreza. Barrigas que servían de mesa para la cerveza durante los partidos de fútbol. Barrigas sobre las que descansaba en su medallón la mismísima virgen María. Barrigas que impedían a sus dueños verse la chorra. Barrigas que se adentraron perplejas en el tercer milenio. Barrigas que albergaron úlceras y cánceres. Barrigas que jamás salieron en un selfi. Barrigas que nunca esperaron aparecer en Internet. Ni en un poema.
Artículo 88: En atención a la escandalosa destrucción que padece la campaña por la matanza de machos y hembras caballares, se prohíbe absolutamente matar una sola cabeza de este ganado marcado o sin marcar, bajo la pena de veinticinco pesos de multa por cada cabeza a los pudientes y tres meses de presidio a los que no lo sean
Si uno quiere tener una desilusión, hasta la misma desilusión puede ser objeto de una ilusión. Si ser hombre significa estar siempre deseando algo, también puede significar estar siempre olvidando el objeto de deseo.
No veo a mi alrededor más que transformación y decadencia
Tras el orgullo viene la destrucción; tras la soberbia, el fracaso
un’altra legge e un altro Re
Subcampeones en 1939
Los pescadores regresan del río con las cestas vacías.
El árbol que viste crecer de niño grita en el aserradero.
Y las casas natales se derrumban bajo la lluvia de abril
Los parroquianos discuten en la cantina sobre la redondez de la Tierra
Los vendedores ambulantes compran la lana de los colchones viejos
Y las casas natales se derrumban bajo la lluvia abrileña
Las madres siguen desgranando guisantes bajo las lápidas
Yo oiré las campanas en el centro del mundo
Mientras las casas natales se derrumban bajo la lluvia de abril
LADRABAN los perros. Primero fue el mastín, bronco y pausado, quien lanzó la alerta. Después, fueron uniéndose a su desgarrado ulular los cortos y rabiosos chillidos de los perros de caza. ¡Condenados! Algún pobre que llamaba a la puerta, o quizá otro perro que pasaba por la corredoira, al otro lado de la tapia. El año anterior ladraron lo mismo cuando ventearon la vaca muerta; desde entonces colgáronles a todas el unicornio contra los maleficios del aojo. ¿Y ahora, qué sucedía?
—Quietas las manos, puerco —clamaba una moza, rubia y ancha como una vaca normanda.
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Erase una vez un país -Galicia- donde no
existía una escuela de arte dramático ni una tradición escénica. Donde apenas había -en el sentido más físico de la palabra-tres o cuatro teatros decentitos. Y donde todas estas ausencias
no producían la menor inquietud en sus habitantes.
-El teatro es un artificio sospechoso del que
gustan golfos y putañeros -dicen (sólo si se les
pregunta)- y nosotros somos gente seria.
Sí. Se ve bien. Y o vine a propósito. Estaba comiendo naranjas y me dicen: La niña de la ventana quiere que vayas a verla reflejarse en el espejo. Bebí agua y me vine. Parece un cuadro.
iPero si no es un cuento! Es un suceso real.
No le gustaban las nueces. Yo no soy bobo. He
ahí lo sucedido y no hay más vueltas. Al rapaz
no le gustaban las nueces. ¿Usted no sabe para
qué usó el cascanueces?
Una arraigada convicción de que el silencio es el único reducto en el que aún vale la pena atrincherarse para encarar las mil primaveras que quedan por delante
Verme de nuevo en aquella plaza en la que el tiempo parece suspenderse en una especie de tregua de la que sólo somos conscientes quienes desembocamos en ella sabedores de que hasta el confín más remoto puede condensar a su manera el universo, que desde entonces he ido insistiendo con parsimoniosa terquedad en ese afán por desentrañar los encantos de la que fue una de las siete capitales del viejo reino de Galicia
En cada nueva tasca va reposando el recuerdo de las tascas precedentes, y todas ellas dibujan poco a poco los contornos de un territorio ignoto en el que lo maravilloso puede ser algo tan natural como la lluvia
El vasto océano de los reflejos del poniente es marea que va creciendo y lame ya las raíces de la muralla. Y alza luego su nivel. Y, por fin, anega e inunda el navío arbolado de la ciudad hasta las grímpolas invisibles de los mástiles de sus más altos torreones.
La marzal Tolemia está como trasplantada al triste cielo de Inglaterra para curar el «splin» invencible de los ingleses, para sanar nostalgias, para iluminar la fría bruma loresgradense con su alegría de coño femenil, casi de carne, áurea y esbelta.
Una jaula fue en busca de un pájaro
Y la pionta 74.000 goes y va para Cowput Keriot, abisal escriba de las brumas y las tolemias.
La pionta 73.000 fue para Portavoz en las Sombras Ctónicas del Rodillarato, que no marcó en la XVII pero anduvo lejos.
La pionta número 72.000 fue de Willy S, que existe y va a los partidos aunque ustedes no lo crean.
La pionta número 71.000 goes fue de Algernon Mouse. Un pub lleno de queso.
La pionta de culto número 70.000 goes fue para "Hice este perfil para ser la puta e histórica pionta 70.000, y ya verás como la lluvia anglogaliciosa borra mis huellas ".
La pionta 69.000 fue de Eire Brezal, que tiene pinta de saber lo que es un buen 69.
La pionta 68.000 fue para Mike Barja ( uno de ellos pero el único que se hizo colono)
La pionta 67.000 fue de Clack Quantrill, héroe en los maizales y en las pocilgas de Kansas.
La pionta 66.000 fue para"O xoves hai cocido". Un clásico de los jueves calientes y del caldo frío.
La pionta 65.000 se la adjudicó Amapola Hanoi, que en su día fumó la 60.000.
La pionta 64.000 ha sido fabulada por Las crónicas de un Sochantre armado con un sacho.
- Piranha (making friends since 1973) tiene 7 muescas: 1000, 3000, 9000, 10.000, 14.000 , 18.000 y 20.000.
- "Call Me Tider" escribió la 2.000.
Sergio Vidal la 4000.
Teixugo la 5000
Thomo fue el autor de la piontas 6000 y 11000
Díotima firmó las 7.000, 8.000 y 13.000
- El Abu, 12.000 y 17.000
- O Fento Fedorento, 15.000
Réjean Ducharme escribió el comentario 16.000.
Anonymous, la 19.000.
"21.000 y tomate frito. No quiero el libro." firmó la 21000
"Rudolph the Red-Nosed Reindeer y los dos patitos en millares" la 22.000
El Fulano Ulano Ufano se llevó la 23.000
Vadío da Brétema, las 24.000 y 59.000.
Mr Brimstone, 25000.
La 26.000, Pordiosero Metafísico.
La pionta 27.000, Vincent Vega.
La pionta 28.000, Barrabás Balarrasa.
29.000, pailaroko mencey.
La piontas 30.000, 35.000 y 38.000 son de Diario de un Porco Bravo que también firmó la mítica 50.000.
Barrilete firmó 31.000 y 36.000.
La 32.000, Curtido en Los Barrizales de la Vanidad.
33.000, Willy Pangloss Maya May.
La pionta 34.000 la cantó Bruce Dickinson.
37.000, Viggo Bonrad.
39000, ¿No hay ayuda para el hijo de la viuda?
40000, Perkele Maljanne.
41000, Rostro Gótico, Glabro.
42.000, Sláine
43000, Burnt Norton.
44000, The Great Malcolm Swindle.
45000, Boroman.
46000, RAF Birras
47000, Klaus Kliff Kañón .
48000, Liam Neeson.
49000 y 56000, Red Olifantshoek.
51.000, The man in the high castle.
52.000, The Bushranger.
53000, by "Hice este perfil para ser la puta pionta 53.000, así que no jodáis mi sigilo u os lanzo una maldición"
54000, Cisco Miño.
55000, "500 millas de Orange Plank Road asfaltadas en Peltre".
57.000, por "Herencias de vanguardia: a la sombra, una subterránea (pos)autonomía del sexo anal "
58.000, by "Hice este perfil para ser la puta pionta 58.000, así que dejadme cantar con Bunbury y Bosé, que tienen toda la puta razón"
61000, por "Jugando a la ruleta rusa montado en una montaña rusa".
62.000, Veterano de Yardley Gobion.
Y la 63.000, firmada por Malvado Follomar.
Recuerden: todas las fucking piontas son importantes.
Babá ovo de gringo
La Tolemia Marzal es un lugar donde adiestrar el caos entregándose a los hábitos.
Puros outsiders de la luz y del trago fácil
otro brindis por todos aquellos que antes que se haga de día ya están al pie del cañón con su copa de coñac, anís, whisky, sol y sombra… en la mano. ¡por ellos! todavía hay bares en los pueblos. ¡por ellos! todavía hay vida en los pueblos. ¡por ellos! todavía hay pueblos. son el rostro humano de toda la palabrería y retórica de la españa vacía/vaciada. son el pulso para saber si seguimos vivos. llueva, nieve, vayan al curro o no vayan a ninguna parte, allí están, encendiendo el fuego todas las mañanas. ellos mantienen encendida la llama de la resistencia. son la primera línea de un verso suelto. son los guerrilleros de una revolución siempre pendiente. por sus venas corren litros de sangre, alcohol, sabiduría, lágrimas y escepticismo. son el nervio, las vísceras, las entrañas, el puto corazón embalsamado en formol. son un grano en el culo en el neoliberalismo, en la familia, en la tristeza. son la sed de un pueblo sediento. ellos son los antihéroes de la Historia silenciada. son los que no esperan nada. son los últimos hombres que miraron al cielo cara a cara. son los que conocen el infierno. son los que se dan todos los días de hostias con sus demonios. son los que no se esconden. son los que parecen no tener casa pero son capaces de hacer hogar cualquier ruina. son los únicos que encontrarán un lugar donde vivir cuando nos hayan arrebatado todo.
El círculo del día y la noche es la ley del mundo clásico: la más restringida pero la más exigente de las necesidades del mundo, la más inevitable pero la más simple de las legislaciones de la naturaleza.
Esta era una ley que excluía todas las dialécticas y todas las reconciliaciones, por lo tanto sentó las bases de la unidad fluida del conocimiento, así como de la división intransigente de la existencia trágica. Reina en un mundo sin oscuridad, que no conoce la efusión ni los amables encantos del lirismo. Todo es despertar o sueños, verdad o error, la luz del ser o la nada de la sombra.
Como hipnotizada, como empalada
contra y en mí misma, sudo a la primavera,
rujo al verano y paro al sol.
Todo los fuegos del mundo son desatados
por un instante y una Nueva Tierra nace.
Es el día en que la Tierra se parta en dos,
dentro de ella se va a exponer un núcleo
incandescente, un calor como pocos,
un calor que solamente sabe crear,
un calor que recompone los cuerpos,
cuerpos sin grietas, cuerpos del
que emanan jugos de vida.
Y cuando todo haya terminado, la suspensión
de la respiración, la pausa de la vida,
el último aliento hacia un nuevo devenir.
En cuanto a los techno-comercialist, son prácticamente indiscernibles del núcleo duro de los blogueros ilustrados —la división entre political philosophy y secular-traditionalist es meramente metodológica— salvando la contradicción del transhumanismo neorrea, su peculiar pretensión de reconciliar el apego a la tradición y la tecnofilia futurista, una especie de retorno al futuro difícil de explicar. Intentaremos hacerlo más adelante, cuando hablemos de la Inglaterra Victoriana y de la Tolemia Marzal.
No se puede refutar una tesis apoyada por treinta legiones
—That’s all?
—C’est tout.
—Και θα πεις πώς έγραψε το βιβλίο σου?
—Para saber eso, habrás de leerlo.
Si la Tolemia transcurre en marzo invernal, por qué vuelve a reír la primavera
I went down to, um, buy me a new
pair of kicks at the Nike store the
other day. And I look up on the
wall, and I see in twenty-foot
letters, these words, "Our people
matter." And I thought, man, this
feels good. Here I am, and my
favorite shoe store's out here
saying, "I know you lived a long
life. "And I know that life ain't
always been easy, "but here you
are, at 54 years old, my brother,
and I want to say I love you." And
I'm like, man. This feels good. And
I'm like, thank you, Nike.
And then I pick up a pair of these
sneakers and I look at the price
tag, and it says a hundred and
thirty-nine dollars and ninety-nine
cents. And I'm, like, I thought
Nike loved me. Appreciated me and
my life. What happened here?
And I look around the store, and I
see a whole bunch of Black people,
you know, also feeling good. And I
see a whole bunch of white people,
too. Also feeling good. Some even,
you know, posing. And taking, uh,
pictures with the twenty-foot
letters on the wall.
I just had this feeling, and I
thought, fuck you, Nike. You don't
give a fuck about anything or
anyone. Chinese Muslims are sewing
these Kaepernick sneakers for seven
cents an hour, and you're tellin'
me my Black ass matters. Give me a
fucking break.
El nido de la golondrina es también ella misma, forrado con su saliva.
La carne humana sabe a cerdo del bueno. No lo digo yo, que soy muy tiquismiquis y no como cualquier cosa, sino los que la han probado, caníbales antiguos y modernos cuyo testimonio ha quedado recogido por la historia o las noticias. En Sheffield, de hecho, se conocía la carne humana como “cerdo largo” y se la tenía como más sabrosa que la del porcino.
Los historiadores del Arte que se ocupan de la pasada centuria acostumbran a denostar la grandilocuencia del "arte totalitario", que para ellos era el oficial de los regímenes fascistas o de la Unión Soviética, pero se olvidan (tal vez de forma intencionada) de añadir a la lista el colosalismo que tanto caracterizó a la pujante Norteamérica de comienzos del siglo XX. Se puede afirmar que fue la Estatua de la Libertad, traída por la Masonería desde Francia en 1886, muy pocos años después de que un francmasón, Thomas Alva Edison se hiciera, sin muchos escrúpulos y dejando fuera de juego a Tesla, con el monopolio del servicio eléctrico. Los "Hijos de la Viuda" se hacían así los dueños de la "Luz del Mundo". También coincidió la llegada de la Dama francesa con los primeros antecedentes de los famosos rascacielos de Chicago y Nueva York, motivados en un principio por el aprovechamiento económico del suelo, pero que muy pronto empezarán a competir entre ellos para sobresalir en el skyline. Estas grandes urbes o babilonias contemporáneas encenderán la imaginación de los artistas futuristas y de los creadores cinematográficos, desde sus inicios, sirviendo de escenario de películas tan icónicas como Metrópolis o Blade Runner. Otro ejemplo de este colosalismo al que aludimos sería el "Santuario de la Democracia" sito en el Monte Rushmore, territorio rapiñado a los indios Sioux, e iniciado por el escultor Gutzon Borglum en 1927, a la mayor gloria de los cuatro presidentes que allí aparecen tallados en granito. Pero, por encima de los demás, cabe destacar el complejo arquitectónico de rascacielos del Midtown Manhattan, más conocido como el Rockefeller Center, una auténtica ciudad dentro de la ciudad de Nueva York.
Ya nos hemos referido a este sitio al hablar de la estatua-fuente de Prometeo, en la entrada que dedicamos a la Estatua de la Libertad. Dijimos que la obra data de 1934 y que era del escultor Paul Manship, cuyo estilo arcaizante entroncaba con el "art decó", en este caso con reminiscencias de la Antigua Grecia. Es el monumento escultórico más importante del Rockefeller Center, junto con el "Atlas", de mayor tamaño, una figura de bronce que se encuentra en el patio del International Building esquina con la Quinta Avenida. Sus autores fueron Lee Lawrie y Rene Chambellan y la realizaron en 1936 para complacer los gustos del magnate John Davidson Rockefeller Jr., el gran impulsor del conglomerado que lleva su nombre. Una mole de 6.350 kilos y de 13, 7 metros de altura. Se ve que al millonetis ese le iba muy bien en plena Gran Depresión, y no reparaba en gastos para darse pisto.
Este monumento es un verdadero icono, como la Estatua de la Libertad, en los Estados Unidos. Se han impreso sellos postales con su efigie y ha inspirado incluso a autoras como la filósofa Ayn Rand, cuyo libro "La rebelión de Atlas" alude precisamente a esta estatua. También el lugar donde se encuentra no es para nada casual, justo enfrente de la fachada principal de la catedral católica de San Patricio, enfrentándose desafiante, con sus brazos en cruz, a los que salen de ese templo neogótico fagocitado por los rascacielos...
Todo el conjunto corresponde al estilo art decó, que también podemos encontrar en otros edificios de Nueva York como en el rascacielos Chrysler y el Empire State Building. También influyó bastante en las superproducciones hollywoodienses de la época, fastuosas, muy caras y a veces bastante horteras; aunque, por lo general, se trataba de un estilo elegante, moderno y funcional, que se inspiraba en gran medida en la arqueología (antigüedades egipcias, babilonias, cretenses, mayas, etc.).
Quizás porque ambas figuras remiten a la mitología helénica o porque los frescos del vestíbulo de "El progreso americano" pintados por el español José María Sert, para cubrir a los del comunista mexicano Diego Rivera, recuerdan bastante a unos decorados que hizo anteriormente para la cantata "Atlántida" de Manuel de Falla (basada en los versos de Jacinto Verdaguer) algunos han concluido que el tema que preside al Rockefeller Center es el del mito de la Atlántida. La Nueva Atlántida encarnada en la Isla de Manhattan.
Pero esto es perder un poco de vista las verdaderas intenciones del promotor de esta urbanización, hoy por hoy uno de los más grandes, sino el más grande, centro de poder político y financiero del mundo. Recordemos que aquí entre otras cosas tuvo su sede, durante la Segunda Guerra Mundial, el centro principal de inteligencia de los aliados en los USA, la British Security Coordination, y también el embrión de lo que sería la CIA.
Y todo el simbolismo que aparece en este enclave tiene una innegable impronta masónica, y sobre todo luciferina. Atlas y Prometeo, según la mitología griega, eran dos titanes, hijos los dos de Jápeto, y ambos sufrieron un terrible castigo por rebelarse contra los dioses del Olimpo. Atlas encabezó un ejército de titanes en la Titanomaquia para enfrentarse a Zeus, que derrotados fueron arrojados al Tártaro. La historia tiene indudables similitudes con el relato bíblico de la rebelión de Satanás y sus legiones. A Atlas le tocó soportar sobre sus hombros la bóveda celeste (esa esfera armilar que se observa en el monumento, decorada con los signos del zodíaco y cuyo eje norte-sur apunta a la Estrella Polar). Su hermano Prometeo, más sagaz que él, se mantuvo durante algún tiempo al margen de aquel conflicto con los dioses, hasta que, como ya vimos, le entregó el fuego (la Sabiduría) a los hombres; como la Serpiente del Jardín del Edén o el propio Lucifer, según las creencias de los masones.
Y para que quede aún más claro que detrás de todo esto se encuentran las logias, en el holding principal y detrás del "Prometeo" del Rockefeller Center está ese friso con un personaje barbado que, al parecer, representa a la Sabiduría. Una especie de deidad extraña que recuerda al "Anciano de los días" de William Blake, sobre todo porque con dos dedos de su mano derecha describe un compás masónico. Esta es sin duda una representación del G.A.D.U., el Gran Arquitecto del Universo, el ser supremo de los masones. Debajo de la figura aparece un rótulo con el texto de Isaías 33, 6: "Wisdom and Knowledge shall be the stability of thy times" ("La sabiduría y el conocimiento serán la estabilidad de tus tiempos").
No son estos los únicos ejemplos de simbología de este jaez que puede encontrarse en ese siniestro lugar, basta hacer una pesquisa por Internet para ver muchas otras representaciones de inequívoco significado masónico/luciferino. Tan sólo voy a recordar los dos enormes "alebrijes", el jaguar y el águila, que viajaron desde Oaxaca (México) al Rockefeller Center en los años del Covid, y que fueron plantados como dos guardianes a ambos lados del Prometeo. Uno de ellos con unas pintas que recordaban bastante a la descripción de la Bestia del Apocalipsis.
Los historiadores "expertos" hablan de "realismo socialista" y de "idealismo fascista" (aunque sería más propio referirse en este segundo caso al "realismo heroico") y pocas veces se acuerdan de mencionar el colosalismo norteamericano, poniéndolo en relación con los anteriores. Y suelen caer fácilmente en la tentación de igualar a los dos primeros estilos y condenarlos por falsos, grandilocuentes, y a su juicio, al servicio de utopías aberrantes; pero se olvidan que detrás de las apabullantes edificaciones del capitalismo yanqui existe también una ideología prometeica, mucho más sutil y peligrosa.
No obstante, las diferencias entre las tres ideologías que inspiraron estos tres estilos del siglo XX no fueron para nada insignificantes, ya que esa fe mesiánica y ciega en la ciencia y en el progreso y en un humanismo ateo (o satánico) y autosuficiente que conduzca hacia la felicidad material, que se dibuja en el horizonte tanto del capitalismo masónico como del comunismo, no la compartían en absoluto los fascismos. Siendo también hijos de la modernidad que trajo la Ilustración del "siglo de las luces", aspiraban a superar el materialismo burgués mediante una actitud trágica, luchadora y heroica ante la vida, un "entusiasmo escéptico" y una justificación estética del mundo. Les animaba una especie de "Sturm und drang" puesto al día.
Este es un abono que es preciso hacer útil al país. La sangre es lo único que tienen de seres humanos esos salvajes
Al principio, pensé que iban a buscar las partes del hombre y poner los restos en la camioneta, pero se limitan a reunir los brazos, las manos y las piernas con los pies fusionados y los acercan al torso tendido en el suelo. Colocan la cabeza sobre el cuello, donde estuvo en su momento, y luego los tres hombres se quitan el sombrero y se quedan de pie en torno al hombre reconstituido. Guardan la postura y uno de ellos se santigua. Las partes no se tocan por completo; hay tierra en medio, sobre todo entre la cabeza y el resto. Sin ojos, labios ni lengua. Cerca, los pájaros quieren que nos marchemos y los dejemos comer. El aire zumba, caminamos. ¿Por qué nadie hace nada? Creo que lo pregunté.
Ese día aprendí que una cabeza humana pesa unos dos kilos y medio.
Quien mata el tiempo desperdicia su única munición
Jamás he decepcionado a un detractor
Lo que tiene vigencia a partir de ahora es «la fe por excelencia», «la obediencia por excelencia», «la lucha por excelencia». Resulta que eso parece ser aun algo mas elevado. Pero en verdad eso es la fe en la fe, la obediencia a la obediencia y la lucha por la lucha. Esta incondicionalidad gira en el vacio de la nada nula: el desconcierto a toda costa como principio de la educación. ¿Se puede erigir un «Imperio» sobre ello?
Feliz cumpleaños, Adolf
Anglogalician es la manada de bestias.
Unus que azota a los Plures.
Solo en un segundo sentido se convierte en el puñado de vergas que las dirigen.
No había más que unas pocas velas encendidas en la oscuridad. Todos nos tocábamos como animales en un establo. La atención, el silencio, la oscuridad, la concentración, eran sublimes.
La arraigada convicción de que el silencio es el único reducto en el que aún vale la pena atrincherarse para encarar las mil primaveras que quedan por delante.
La languidez de los lugares resignados a asumir que su antigua grandeza ha devenido en una irrelevancia melancólica.
La idea romántica, previa y perdurable, de la Tolemia Marzal, labrantío de lo aguerrido, lo prodigioso y lo mágico
Si Heidegger destila su decepción de lo pardo en sus CUADERNOS NEGROS ya no mucho después de su deslumbramiento, yo (infinitamente inferior a MH en la expresión de mi elucidación del Meollo) me siento plenamente identificado a estas alturas de mi trayectoria con esa decepción, en mi caso trasladada a mi experiencia con algo infinitamente más banal que lo pardo como fue el mundillo "nacional" postfranquista (ese duplo de décadas -78/98- que, desde la distancia actual -bendigo a quienes, sea por trato o por lectura, me han ayudado a lograr tal distancia-, considero una pérdida de tiempo por elevar a categorías "heroicas" y dignas de atención lo que no pasaba de juegos de rol y variaciones politizadas de actividades tan idiotas como surfear sobre vagones de Metro -morirte o lesionarte practicando tales actividades no te hace "sublime" ni destinado a "panteón" alguno sino doblemente idiota: que cada palo aguante su vela-).
No es de recibo que la mayor parte de quienes continúan inasequibles a la autocrítica de su pasado se sientan más en empatía con el reality snuff de Kiev que con la realidad regeneracionista de Moscú (para una vez que la realidad les planta su guante, son incapaces de estar a la altura): en eso, sí, lo reconozco, son coherentes (jugadores de rol ayer, hoy, siempre -antimateria de Heidegger y al servicio, como buenos GLADIAtori, de los titiriteros que dirigen a golpe de pulgar el gran circo occidental-).
Como pseudocontestación a ello, tenemos la valoración aberrante de los conflictos frontales ya no por fanatismo o por extremismo ideológico como antaño sino como una perversión lúdica más, hooliganesca e incluso cercana a la visión que puede deparar la actualidad como una perpetua snuff movie (ahí algunas ¿defensas? morbosas –criminalmente frívolas y carentes de todo contenido doctrinal y, por lo tanto, incapaces de comprender ni por un instante aquello que dicen defender- de los momentos más crudos del choque balcánico, de megaatentados como el de Oklahoma o el 11S, o de regímenes como el de los Jemeres Rojos –sin olvidar toda esta devoción repugnante en torno a nuevos mitos como el Club de la Lucha, que nos hermanan con los más entregados espectadores del circo romano-). Si a la patología de la emasculación colectiva que implica Lo Políticamente Correcto sólo se le opone una patología de signo contrario, de ultraviolencia lúdica, el resultado disidente continúa siendo cero. Resulta más excitante y trendy tomar partido por Limonov que por Duguin cuando estos se distancian: pero seguramente para el Pentágono incomode más que el aventurerismo estridente y egotista del primero la constante eurasiática del segundo, su rigor geopolítico y SOBRE TODO su influencia en Vladimir Putin.
A los españoles por mar los quiero ver, porque si los vemos por tierra, que San Jorge nos proteja
Día de san Jorge. Dragones de tela y papel se balancean en ruidosa procesión por las calles de toda Inglaterra, seguidos por el matador de dragones con su armadura de peltre, aporreando un escudo con una espada vieja y oxidada. Las vírgenes trenzan guirnaldas de hojas y se llevan a los pubs flores de primavera.
Los adultos pueden decir que no
Los adultos han aprendido a aceptar que no pueden tenerlo todo
Los adultos comen correo basura
Los adultos hacen pedidos por catálogo
Los adultos evitan los atascos de tráfico
Los adultos, de negro porque les sienta bien
Un adulto llevará un disfraz de gorila para participar
Un adulto, cuando se sienta solo, probará lo que sea
Los adultos se lastrarán a sí mismos para ser más pesados
O se convertirán en almas perdidas y errantes
Un adulto pierde interés por todo, así que hace listas
Como esta
Los adultos no se aclaran
Un adulto siente que ha perdido algo.
Gentuza, chillando como cerdos, llorando como niñas, como niños, no entienden que hay jerarquías, que se ahogarían de sí mismos si no los protegiésemos, si no los vigilásemos. Como niños, llegará un momento en que yo deberé también actuar, esto no es un juego, los demás creen que es un juego, excepto él, él es un cirujano, cercena la enfermedad, cercena la súplica, cercena el miedo. Dejo el escenario, abandono el teatro, la función ha terminado, no hay sitio para mi. ¿Quién será el tonto útil? Sea quien sea, debo protegerlo, debo vigilarlo, debo salvarlo, esto no es asunto de civiles, no de víctimas. El negro, un idiota menos, su mujer, gimoteando, luto nacional, verás, hay que actuar, actuar, actuar…
El gran acto mágico de la Tolemia Marzal es decidir si vas a vivir en tu propia ficción
El pastor debe tener el olor de las ovejas
Que los ojos sean la única parte del cuerpo que no envejezca; que miremos el mundo una sola vez, en la infancia, y el resto sea memoria.
El nacionalismo es el mayor asesino de todos los tiempos. Después de la religión. Dios y la Patria, consumados matarifes.
No hay duda de que cada generación se cree destinada a rehacer el mundo. La mía, sin embargo, sabe que no lo rehará. Pero su tarea quizá sea más grande. Consiste en impedir que se deshaga.
cara de ángel, la cabellera en bucles de oro flotando hasta la cintura, triste y ausente, desarmado caballero de una mula
Habrá un halconcillo, hijo de un púgil, que morirá contumaz
Viernes, 26 Abril de 2024
Llegó la primavera.
Con sus colores infinitos, con sus campos y arboles floreciendo, con el calorcito y los días más largos que invitan a estar más tiempo en las terracitas, cerveza en mano.
Con sus olores, con su alegría (algunos dirán, y con sus alergias, pero cómo los Porcos no tenemos ningún tipo de tara, no nos afectan). Con las chavalitas vistiendo trapitos coloridos y cortitos.
La gente sale más y encuentras a viejos camaradas que cómo yo, nos guarecemos durante el invierno hostil, y llegada esta época empezamos a enseñar la patita y planificar los meses venideros.
2024 es un año importante en lo deportivo, se viene Eurocopa, Olimpiadas y sobre todo se viene la AnglogalicianCup en su edición mayoría de edad, la XVIII.
Y no sólo eso, sino que tendremos dos partidos amistosos contra otros dos equipos extranjeros (uno de Madrid y otro de Nottingham), con lo cual será un año muy exigente y sin apenas tiempo de recuperación entre un partido y el siguiente.
Deduzco que la marca Porcos vende bien y no descartaría verme jugando algún partido por Arabia o Abu Dhabi y eso explicaría tanta presencia del emérito por la zona.
Con tanto ajetreo, y para servir, cómo siempre satisfactoriamente, a la Causa en general y al Main en particular, me he propuesto tomarme la temporada en serio y ponerme lo más en forma posible para tan intenso calendario.
Así que tras buscar especialistas con primera consulta gratuita y sin compromiso,me he decidido por un par de ellos.
Primera visita, nutricionista.
Llegué a la consulta y me recibe una linda doctora, con una simpática sonrisa.
Le explico un poco a lo que he ido, que quiero rebajar un par de kilitos sobrantes y llevar una alimentación lo más sana posible ante la dura temporada que se avecina.
Lo primero que hace es medirme y pesarme, resultado… (bueno esto lo voy a obviar, por tema de protección de datos y porque no es relevante).
El caso es que ya empieza a hacer muecas y a mover la cabeza a hacer gestitos con la cabeza.
Me empieza a meter un rollo de no sé qué carallo del índice de masa corporal, que, si está en rojo, historias de obesidad, peligro para la salud, riesgo enfermedad cardiovascular…
Que si tengo que bajar un montonazo de kilos… que, si hay que dejar el embutido, los kebabs, el alcohol, si, si el alcohol… (pero esta loca que dice, ¿le dieron la titulación en CCC?)
Luego comienza con los tipos de dieta que se pueden ajustar mejor a mí, que, si dieta hipocalórica, dieta détox, dieta proteica, dieta vegetariana…No entendí absolutamente nada, yo la única dieta que controlo es la intermitente, que es la que practico yo con mi salchichón galego, un día si y doce meses de abstinencia.
Bueno. Un auténtico rollo lo que me soltaba la tipa esta, que me seguía hablando, aunque yo ya hace un rato que había desconectado. A pesar de que ya no me parecía tan simpática ni agradable cómo al principio, aún le daba yo dieta de banano.
Nos despedimos, me quería dar cita para hacer un seguimiento, pero le dije que ya la llamaría más adelante. Nadie cómo uno mismo conoce su propio cuerpo y yo se lo que debo tomar y no tomar para bajar un poco de peso.
La segunda cita, la tenía con un entrenador personal.
Me recibió un chaval de unos 30 años, que nada más verme ya torció un poco el gesto.
-A ver- me espetó nada más comenzar- Yo prometo resultados, pero no milagros. Quedan apenas dos meses para el verano y es imposible bajar 20 kilos en ese periodo, es algo habitual en las personas que vienen a verme, pero no es factible.
Ehhhhhhhhhh, para… pensé yo. Que no me sobra tanto, que yo soy de hueso ancho y por eso abulto más, pero yo con tonificar un poco ya está.
-No, no quiero bajar tanto, ni lo necesito. Estoy buscando un plan para coger un poco la forma y alcanzar el pico más alto de la misma, entre los complicados meses de septiembre y noviembre, cuando la temporada será muy dura con dos partidos casi seguidos. Soy un Porco Bravo, dije con orgullo.
El dato no pareció impresionar al imberbe.
-Bueno- continuó tras unos segundos de reflexión- en tu caso te propondría un plan compuesto de una evaluación física inicial, un estudio de nutrición y recuperación, prevención de lesiones y el diseño de un programa completo de entrenamiento, basado en tus necesidades individuales, asociadas a tu rol y posición que ocupas en el campo.
Ah, pues no suena tan mal, me dije, al final va a ser un profesional de verdad.
-Esto- dijo el entrenador- sería un plan de entrenamiento de cuatro días a la semana, dividido en varios ciclos y…
- ¿Cuatro? - le corté- yo estaba pensando en algo más suave, ¿cuatro días entrenando a la semana?, vaya locura, a parte has comentado algo sobre el rol en el equipo (yo pensando en los dos minutos que suelo jugar), yo calculaba entrenar un día a la semana.
Una mirada inquisidora después, el personal trainner, me contestó.
-Pues lo siento, no tengo planes para casos como el tuyo, búscate algo por internet y que tengas suerte en las pachangas esas.
Salí de allí con una mezcla de alivio (demasiada caña me proponía el tipo este) y decepción (vuelvo a estar sin un plan diseñado para le temporada)
Me fui a un local de referencia del chorromoco a bajarme un par de pintas y a meditar un poco.
Entre trago y trago me convencí que lo mejor es dejarlo pasar de momento, en el peor de los casos, ya me pondré a tope después del verano, y si no, toca confiar en el MAIN, que seguro nos busca unos partidillos de entrenamiento acorde a estas durísimas pruebas que se nos avecinan.
Nuestra civilización, como toda civilización, es un complot. Numerosas divinidades minúsculas, cuyo poder sólo proviene de nuestro consentimiento en no discutirlas,
desvían nuestra mirada del rostro fantástico de la realidad. El complot tiende a ocultarnos que hay otro mundo en el mundo en que vivimos, y otro hombre es el hombre que somos. Habría que romper el pacto, hacerse bárbaro. Y, ante todo, ser
realista. Es decir, partir del principio de que la realidad es desconocida.
Si empleásemos libremente los conocimientos de que disponemos; si estableciésemos entre éstos relaciones inesperadas; si acogiésemos los hechos sin
prejuicios antiguos o modernos; si nos comportásemos, en fin, entre los productos del saber con una mentalidad nueva, ignorante de los hábitos establecidos y afanosa de
comprender, veríamos a cada instante surgir lo fantástico al mismo tiempo que la realidad.
La causa de todos vuestros errores señores, es que ignoráis la dirección de la civilización y del mundo. Creéis que la civilización y el mundo progresan, ¡y retroceden!
Tolemia amaba a Marzal, que ama a la Ebriedad; fueron muy borrachos y tuvieron muchos vómitos.
No creo en la educación. Tú mismo debes ser tu único modelo, aunque este modelo sea espantoso.
Ombliguismo, autorreferencias, terapia, exhibicionismo, de todo hay aquí.
el Porco Bravo es el hijo del obstáculo
Tolemia Marzal: ¿Mito o realidad? Mito soberbio, en todo caso, surgido de lo más hondo de los tiempos... y resaca del futuro.
Si me equivoco, deduzco que soy, pues el que no es no puede equivocarse, y, precisamente porque me equivoco, siento que soy
Coloca tu crisol bajo la luz polarizada, hijo mío. Limpia las escorias con agua tridestilada
Aunque no todo esté permitido, todo es posible
He dicho que si se suprimiese el peso del mundo, se suprimiría al mismo tiempo la luz. Por lo demás, la luz y el sonido, y todas las demás cualidades sensibles son una continuación y como un resultado de la mecánica y, en consecuencia, del peso de los cuerpos naturales, que son más o menos luminosos o sonoros, según tengan más peso e impulso
Hay tiempo para todo, e incluso hay tiempo para que los tiempos se junten.
Putillas, arrapiezos, jorobados, bufones... y, sin embargo, mi desfile por sus bares tendrá la impresionante solidez de las cosas que pasan, y pasan, y no cesan de pasar
En la topografía de la inteligencia se podría definir el
conocimiento como una ignorancia envuelta en risas.
No esperéis asustarnos con palabrería vana. No somos trémulas cañas palustres, ni plumas al viento, ni niebla que se disipa al rayo de sol. Si queréis castigar la ofensa poned mano a las armas, oponed fuerza a fuerza. Entonces nosotros ceñiremos espada y rugiendo como leones os haremos frente. Y de nada valdrá a vuestra magnificencia la tropa numerosa, porque como dice el refrán antiguo: muchas veces un gozque clava en el sitio al jabalí.
Si alguien se acuesta con varón, como se hace con mujer, ambos han cometido abominación: morirán sin remedio; su sangre caerá sobre ellos
Los actos homosexuales son ahora el pecado contra natura. Posteriormente se alcanzará mayor sofisticación con la frase «maculados del crimen nefando». Aunque esa expresión se refería en principio a la efusión de semen fuera del vaso debido, pasó a motejar a la sodomía, en especial entre hombres.
Marzo ya hace un mes que acabó, y algunos siguen de tolemia
A Tolemia cabalga entre frases feitas e lugares comúns.
—Si si. Fódase… Que hostias ocorreu? Estaba na barra intentando pedir unhas cervexas… Non lembro nada… —O meu nivel de confusión entre o desmaio e a borracheira que levo enriba con tanta birra e tanta hostia é importante.
Sé que no hay libre albedrío y que sólo podemos hacer lo que hacemos.
Que los cuadros alfanuméricos se insubordinen; que la tabla periódica de los elementos mezcle los símbolos, intercambie las masas atómicas y modifique las configuraciones electrónicas; que las ordenadas y las abscisas permuten sus papeles sin respeto por la jerarquía establecida.
fervorosamente: el bádminton, por ejemplo, que consiste en golpear con unas raquetas escuálidas un volante —una pelotita con alas— por encima de una red elevada; o el curlin, en el que se trata de lanzar unas piedras de veinte kilos de peso y dar con ellas en una diana pintada en una superficie de hielo, para lo que otros jugadores barren vigorosamente, con unas escobillas parecidas a las del váter, el hielo por el que se desplazan; o el golf, cuyo objetivo es meter, de uno o varios garrotazos, una pelota diminuta en un agujerito a cientos de metros de distancia. Por no hablar del rugby o el hockey subacuáticos, del sepak takraw —un voleibol que se juega con la cabeza y los pies, muy popular en el sudeste asiático—, del extreme ironing, en el que gana el que es capaz de planchar perfectamente una prenda de ropa en la situación más difícil, como colgado de la pared de una montaña o cayendo en paracaídas, o del buzkashi, que se disputa en Afganistán y las estepas del Asia Central, en el que dos equipos de jinetes luchan —literalmente: todos los años hay docenas de heridos y algún muerto— por llevar una cabra sin patas ni cabeza al otro extremo de un campo de dos kilómetros de largo.
Si tienes tres twitters y tres facebooks,
seis correos distintos,
un whatsapp y dos blogs,
el tiempo se te escapa, como escapan
los contratados gigas,
buscando entre las redes
-que ya no surcan mares sino que peinan nubes-
un mensaje de ti
que mantenga aferrada la esperanza
de volver a tenerte para amarte
enredado en tus besos
los pocos días que me van quedando
en esta tierra indómita y cruel.
Al menos, sin embargo,
espero que tú pulses un ‘me gusta’
si encuentra tu perfil, esta puta mierda.
De todas formas, y si algún meteorito no se hace el encontradizo y le borra la cara al planeta, o si algún otro accidente piadoso no interfiere de sopetón, el declive de nuestra especie una vez declarado seguirá su curso, hasta la agonía de los últimos de la saga. Los que, cuando se vayan, no tendrán ni luz que apagar. Tal vez su última mirada sea a las galaxias, donde seguramente hay y habrá siempre planetas vivos. ¿Y qué?
Para formarse una cabal idea de las operaciones de que resulta el pensamiento, es preciso considerar el cerebro como un órgano particular, destinado especialmente a producirlo; así como el estómago y los intestinos a obrar la digestión, el hígado a filtrar la bilis, las parótidas y glándulas maxilares y sublinguales a preparar los jugos salivales. Al llegar las impresiones al cerebro, le hacen entrar en actividad; como al caer los alimentos en el estómago, le excitan a la secreción más abundante del jugo gástrico, y a los movimientos que favorecen la propia disolución suya.
No de otra manera que los sembrados y animales, la raza de los hombres y casta, con la propiedad del cielo y de la tierra, sobre todo con el tiempo se muda y se embastarda
Siempre sostuve que su música era el camino más corto al dolor de cabeza
Siempre he sido de derechas. Es difícil decir por qué, pero como no soy un pensador político, supongo que identifico a la Derecha con ciertas virtudes —el ahorro, el trabajo duro, el respeto, el deseo de preservar—, y a la Izquierda con ciertos vicios —la ociosidad, la codicia y la traición—. Todo muy injusto, sin duda
Odio estar en el extranjero. En general, cuanto más lejos se está de casa, mayor es la miseria. No estoy orgulloso de esto, pero tengo una singular indiferencia por conocer otros lugares
Creo que es mucho más fácil imaginar la felicidad que experimentarla. Lo cual es una pena porque lo que imaginas te hace sentirte insatisfecho con lo que experimentas, e incluso puede llevarte a descuidarlo
La alegría suprema es estar vivo en la carne
Iré a hacer el amor con usted a las cinco en punto. Si llego tarde, empiece sin mí
El cuerpo busca perdurar a pesar de todo y de ahí que el pecado esté en la raíz del hombre.
En la primavera suele llover, y en algunas partes de manera especial en el mes de abril. Es un agua que llega sin turbulencia (además de la abundancia que indica mil). De ese modo es buena y no causa destrozos.
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