Están las ardillas y las muchachas y las amapolas. Y la leña en alto invocando otro sol negro. Y el río lento y pardo. Y los camaradas caídos en Yardley Gobion. Ya nos acercamos otra vez a la Anglogalician que aún duele y enfrentamos los discursos y los silencios con gallardía reverencial. Todo sigue hacia el fin de la Causa que es otro de los nombres del Principio de la misma. Todo es ceniza que cae a la memoria mientras vamos encendiendo un crisol tibio.
Cómo han pasado los años, las vueltas que dio la vida. Hace 5 años alcancé el cénit de mi carrera en la vanguardia mediática del chorromoco por una entrevista. Gracias a ella me concedieron el galardón “Shadrach Annesley”, me promocionaron en el escalafón, nadé en alcohol y cubrí centenares de huérfanas. Fueron mis días de cerveza y rosas. Luego, un comentario inocente, una malinterpretación, con una mirada basta. Defenestrado, sombra soñolienta, alma en busca de redención.
Pero hoy, alguien en las alturas ha decidido darme una oportunidad para expiar. Para volver al lugar al que pertenezco. Que el instante vivo sólo deje leyenda o narración
Fouciño do Diaño es una aldea estratégicamente situada entre las ruinas de lo que fue Pigstanton y el pujante puerto de Stokerby. Su importancia en el folclore anglogalicioso estriba en que el premiado pub “O Ronsel dos Esquíos Celtas” se encuentra allí. Si le quitas eso y sus dramáticas vistas al Mar Germano, parece un cementerio rural.
A Fiódor Underwood Crisóstomo Kincaid (en lo sucesivo F.U.C.K.) le ha ido bastante mejor que a mí en este lustro. Ha pasado de andamio en la estructura a buldócer en la excavación. También es rama florida en el Círculo de Fresno y su nombre empieza a sonar con fuerza como próximo delfín.
F.U.C.K no ha perdido la puntualidad pero sí esbeltez. Ahora parece un levantador de pesas. Viene acompañado por el impasible Nayland Smith, que conduce un tractor negro oficial de la marca Bentley. Tres señales más de su imparable progresión como apparátchik.
Nos saludamos elegantemente pero sin cordialidad. No habíamos vuelto a coincidir desde la jornada del "The Burnt Norton". Ni siquiera me felicitó cuando me dieron el premio.
Un buen mago no repite dos veces el mismo truco. El apotegma del Main martillea mi conciencia. Por eso hemos pactado un nuevo formato de entrevista. Aunque he de confesar que la tentación de cortar y pegar la mítica “La Doctrina con Sangre y Cerveza Entra. Cuarteto de Cuerda y Viento Para Apotegmas Iracundos” nunca fue un dinosaurio.
Noto que la presión de segundas partes nunca fueron buenas me empieza a poder (con j).
At one hundred yards, volley fire!
1.- Estuve revisando nuestra primera vez (risas) y quedaron algunas cosas obvias en el tintero: ¿Brunas o blondas?
Blondas en la bruma.
2.- Blades or owls?
En nombre de las Folerpas que no existen, soy blade. Como Main manda.
3.- Hoy se cumplen justo 5 años desde la anterior entrevista, aunque ya estamos hablando de décadas distintas. De aquella y perdona, eras un don nadie. Ahora es evidente que tu ascenso dentro del Rodillarato ha sido meteórico. ¿Crees que ambas cosas están relacionadas?
No cabe duda. Mis respuestas sencillas y sinceras fueron del agrado de la Nomenklatura. El Rodillarato premia estas cualidades con la misma vehemencia que odia el chismorreo y la traición.
4.- Entonces, y perdona si te pongo en un apuro, ¿te ves cualificado para dar el salto a delfín o senescal?
En un caso, Taiji me queda muy lejos. Y en el otro, todos sabemos cómo acabó la triple 阿 del báltico. De hecho, esta vez no pudimos quedar en Pigstanton por los sucesos del “Novembro 2020”. Pero si buscas un titular, mi puesto está donde ordene el Main.
5.- De acuerdo. Mejor dejar la sal esparcida en Pigstanton para otra entrada. En 2016 no eras veterano en las campañas del Norte. Ahora ya sabes cómo es aquello tras participar en la XVI. ¿Qué nos puedes contar de la experiencia?
Sólo eres porco bravo de verdad cuando combates al amparo del Hrafnsmerki en las grises tierras de Inglaterra. Es la experiencia que curte y forja. Y ganamos. Que es de lo único que importa. Ganar, ganar y volver a ganar. Añadiría que el Main clavó el planteamiento del partido y que la organización del viaje fue perfecta. Tampoco esperaba otra cosa.
6.- Algo habrá que mejorar en este Shangri-La anglogalicioso. De alguna manera habrá que entender tanta purga en bucle. ¿Qué me dices a eso?
Incluso en el mejor terreno todos los putos años hay que arrancar las malas hierbas. Blut und Boden
7.- Hablemos del agitprop. Tu peor momento en la entrevista del 2016 fue cuando salió a relucir el tema del Enorme Aparato Mediático, el EAM para el vulgo y la vulva. De aquella, este blog iba por 119 entradas y ahora van 178. Hay una corriente creciente que sostiene que ha perdido fuerza, calidad y originalidad and all that. ¿Cuál es tu opinión?
Opino que es una pregunta para Japheth Colwen y Jacques Roulet que son los nuevos encargados de contenidos de nuestras redes sociales.
8.- Perdona que insista. En nuestra época, la entrada menos comentada del año superaba con la polla los 400 comentarios. Ahora, una entrada que llega a esta cifra es la reina del bacalao…
(Suspira) Metonimia y sinécdoque bailan ebrias sobre los rescoldos de la estulticia. El EAM excede con creces al mainblog. ¿Por qué no me hablas del Facebook Anglogalician que lo está petando? 12.000 bayonetas al servicio de la Causa. Os Porcos Bravos son el quinto equipo de Galiza en esta rede social. O del Diario de un Porco Bravo. Esa válvula desopilante que arrasa entre los posmilénicos. Pero si quieres centrarte en el BLOG, te diré que su audiencia no para de crecer desde 2008, que ha superado los 7 millones de visitas, va por ¡61.000 comentarios! y que los números de las piontas son solo cuestión de rachas. Y adelanto que en breve tendremos twitch.
9.- Norman Balon nos acerca otra ronda de pintas. Un buen momento para calmar los nervios y la sed. F.U.C.K sólo está bebiendo cervexa Nasa. Yo alterno milnueve con la Riggvelter. No hay distancia de seguridad porque a Galizalbion no ha llegado el virus chino. Le preguntó a F.U.C.K por la pandemia
Volamos el túnel de Limehouse hace años.
10.- Vas a tener que ser más explícito.
(Mirada con desdén) A los cursos de verano de la universidad de Miskatonic no invitamos a Gates, ni a Bezos, ni a Soros, ni a la sueca chalada. Ni a los cursos de invierno. No son bienvenidos y punto. Por cierto, estamos organizando un gran concierto con Bunbury y Gog y las hienas telepáticas para el 1 de abril. Te iremos cantando.
11.- Todo eso está muy bien, pero el año pasado no hubo edición y este apunta en la misma dirección.
La respuesta está en el viento y en las astas de los stags. El miedo es libre y muchos cargan con una mascarilla mental. No puedes obligar a un equipo a jugar. O a dos. Que los de Sheffield están tan divididos que podría hacerse un triangular.
12.- Y no podría el Main obligar, mandar, forzar la situación o algo para retomar la senda de la Cup.
El mando (mandar es resolver con calma y ejecutar sin titubeos) está ligado a la emulación, al ejemplo. Los soldados tienen que ver en Él a alguien en quien se pueda confiar, alguien a quien seguir en combate, si este aconteciese. Esta era la verdadera prueba de fuego del mando. Y Él la aprueba a diario.
13.- Ya que hablamos de la Cup, cuando te entrevisté en 2016 iban 12 ediciones (con empate a 6). Ahora vamos por las 16. Los ingleses no viajan a Galiza desde ese año. Desde el 2016, que se dice pronto. Bajó la cadencia, ¿bajó el interés?
La eternidad es un plan quinquenal. 4 ediciones en 5 años es un dato de mierda pero é o que hai. No es falta de interés pero tampoco es el triunfo de la voluntad. Prefiero destacar que de esas XVI ediciones ya les vamos ganando 9 a 7, y que los ingleses no ganarán la Cup hasta 2034 como muy pronto.
14- ¿Tanto se desequilibró la cosa?
Y más que lo va a estar. Esperad a ver los frutos del New Western Design del Main. Con los nuevos fichajes, la ya mentada purga báltica y la mejora de los campos de adoctrinamiento en las Marcas Boniatas, hay que apostarlo todo al negro.
Los stags, mejor que abandonen su política de incorporar allegadizos y empiecen a buscar jugadores en el mercado balcánico, que es lo que más se ajusta a su actual situación
15.- ¿Y no crees que les iría mejor fichando jugadores que representen la multiculturalidad de su Imperio?
¿Un hatajo de genuflexos derribando estatuas?
16.- Haga lo que haga un equipo u otro, desde fuera, existe la sensación que la vertiente futbolística de la Anglogalician está en fase decadente, o si me apuras, en trance de desaparecer. ¿Qué me dices?
Todo bicho que camina va a parar al asador.
17.- ¿Sabremos algún día qué pasó en Yardley Gobion?
Como dicen en The Searchers, “That’ll Be the Day”; como dicen en Centauros del desierto, “Cuando las ranas críen pelo”
18.- Y ahora que te has puesto fordiano, ¿sigue siendo la referencia cinematográfica por excelencia de la Anglogalician?
Siempre fuimos más de David Wark y de la primera Riefenstahl
19.- Y para acabar el bloque cultural, ¿qué corriente literaria impera hoy por hoy en los blogs entre tantos hermosos y malditos? ¿y musicalmente?
La tuya no, eso está claro. En prosa, se asentó como primera fuerza la Gavillla Quantrill (LBQ?, Capitán Grosella, Mike Barja). I.X. es el escaldo oficial. Boroman y Algernon Mouse sostienen la línea roja.
En música, Querido Extraño se ha reconvertido en el indiscutible crooner de Galizalbion y cualquier proyecto donde esté Miño es adoptado inmediatamente.
Por tanto se repiten los mismos nombres en la intelligentsia. No sé si me da más alivio o pena notar que al menos algo no ha cambiado en este lustro: 20.- ¿No ha volcado descaradamente el Enorme Aparato Mediático a su diestra?
Según la auditoría externa de la analista en fruslerías mediáticas Hekeziah Massey, el 80% de nuestra audiencia peca de siniestra. Por tanto, tu pregunta carece de sentido.
21.- Explica entonces cómo
Irrumpe Nayland Smith. Musita algo de una caterva de bigardos que la están liando en Beacon City para protestar contra la nueva camiseta oficial dos Porcos Bravos. F.U.C.K se bebe su enésima Nasa de penalti, se pone de pie, se disculpa y me deja con la palabra en la boca. Apenas acierto a bromear con la posibilidad de otra entrevista en 2026. Me quedaban por los menos otras 10 preguntas… me ha jodido mayo por no llover a tiempo
Pero lo peor aún está por llegar. Cuando va a subirse al tractor, se gira y grita desde la distancia “por cierto, muchas felicidades por el premio”. Será hijo de puta
En campo de palabras dejo sembrado un sueño. Adiós. Me voy conmigo a la nieve futura que acaso siempre esperará un rebrote de flor inverosímil.
F.U.C.K, ¿Qué hay después de la muerte?
Un eMaiN.
Subscribirse a:
Publicar comentarios (Atom)
1013 comentarios:
«A máis antiga ‹Máis antiga 1 – 200 de 1013 Máis recente › A máis nova»
-
Hugo Boss
dixo...
-
-
31 de xaneiro de 2021, 23:11
-
Isolda
dixo...
-
-
31 de xaneiro de 2021, 23:28
-
Emilio "Mapache"
dixo...
-
-
31 de xaneiro de 2021, 23:38
-
Hacer la pascua
dixo...
-
-
31 de xaneiro de 2021, 23:39
-
Fiódor Underwood Crisóstomo Kincaid (FUCK)
dixo...
-
-
31 de xaneiro de 2021, 23:43
-
Mandragora Bardot
dixo...
-
-
31 de xaneiro de 2021, 23:48
-
Jean de Brissac de la Motte
dixo...
-
-
31 de xaneiro de 2021, 23:50
-
Crisóstomo Sauerkraut
dixo...
-
-
1 de febreiro de 2021, 08:14
-
Xandor Korzybskin
dixo...
-
-
1 de febreiro de 2021, 08:15
-
Yajirobe Inoshishi
dixo...
-
-
1 de febreiro de 2021, 08:18
-
Uno de los nuestros
dixo...
-
-
1 de febreiro de 2021, 08:52
-
Le Main tiene un pájaro azul en una jaula roja
dixo...
-
-
1 de febreiro de 2021, 09:13
-
No doy crédito
dixo...
-
-
1 de febreiro de 2021, 09:14
-
Søren Schopenhauer
dixo...
-
-
1 de febreiro de 2021, 09:24
-
Deacon Sangriento
dixo...
-
-
1 de febreiro de 2021, 09:26
-
Galileo
dixo...
-
-
1 de febreiro de 2021, 12:15
-
Levantador de pesas
dixo...
-
-
1 de febreiro de 2021, 13:14
-
Adenoid Hynkel
dixo...
-
-
1 de febreiro de 2021, 14:43
-
Beereater
dixo...
-
-
1 de febreiro de 2021, 14:44
-
The Shaggy Sodden King of that Kingdom
dixo...
-
-
1 de febreiro de 2021, 14:46
-
Conde de Lérezmont y Dragón
dixo...
-
-
1 de febreiro de 2021, 14:49
-
El Grito de Gypo Nolan
dixo...
-
-
1 de febreiro de 2021, 14:52
-
Rosa Belinda Coote
dixo...
-
-
1 de febreiro de 2021, 14:55
-
Amapola Hanoi
dixo...
-
-
1 de febreiro de 2021, 16:36
-
Hoyo en uno
dixo...
-
-
1 de febreiro de 2021, 19:00
-
Cisco Miño
dixo...
-
-
1 de febreiro de 2021, 19:03
-
Ladillao Cubeiro Cantalupo
dixo...
-
-
1 de febreiro de 2021, 19:08
-
Ronnie Farras
dixo...
-
-
1 de febreiro de 2021, 19:14
-
La bola entró
dixo...
-
-
1 de febreiro de 2021, 19:16
-
Javier Villafañe
dixo...
-
-
1 de febreiro de 2021, 19:27
-
Tengo envidia del lobo gris que se disimula en la lluvia.
dixo...
-
-
1 de febreiro de 2021, 19:36
-
Yellowstone wolf
dixo...
-
-
1 de febreiro de 2021, 19:37
-
Doctor Esperma
dixo...
-
-
1 de febreiro de 2021, 19:45
-
Lansquenete of Hate
dixo...
-
-
1 de febreiro de 2021, 19:50
-
Musgo,hiedra,herrumbre,Hope,setas,Invictos
dixo...
-
-
1 de febreiro de 2021, 20:02
-
Hijo de la ribera
dixo...
-
-
1 de febreiro de 2021, 20:04
-
Nando Escobar
dixo...
-
-
1 de febreiro de 2021, 21:32
-
Malek Deva
dixo...
-
-
1 de febreiro de 2021, 21:33
-
Doctor Pyg
dixo...
-
-
1 de febreiro de 2021, 21:41
-
El Sármata Borracho que fue Samurái Vagabundo
dixo...
-
-
1 de febreiro de 2021, 21:43
-
Irvine Welsh
dixo...
-
-
1 de febreiro de 2021, 21:51
-
Mike Barja odia a los caniches
dixo...
-
-
1 de febreiro de 2021, 21:53
-
Jabacho Fodedor
dixo...
-
-
1 de febreiro de 2021, 21:55
-
Navegante
dixo...
-
-
1 de febreiro de 2021, 22:19
-
Le Carré
dixo...
-
-
1 de febreiro de 2021, 22:21
-
No Cometa los errores de Halley
dixo...
-
-
1 de febreiro de 2021, 22:22
-
Hog Faisán Blood
dixo...
-
-
1 de febreiro de 2021, 22:27
-
divido los inviernos en dos: el que nevó y los otros
dixo...
-
-
1 de febreiro de 2021, 22:31
-
O Derradeiro Xabarín Ceibe
dixo...
-
-
1 de febreiro de 2021, 22:49
-
O Vadío Da Brétema
dixo...
-
-
1 de febreiro de 2021, 22:55
-
Burton Montefroumas Coumiñán
dixo...
-
-
1 de febreiro de 2021, 23:00
-
La jaula de Pound
dixo...
-
-
2 de febreiro de 2021, 09:38
-
Esopo Peye
dixo...
-
-
2 de febreiro de 2021, 09:40
-
Alonso Flandes
dixo...
-
-
2 de febreiro de 2021, 11:43
-
Con la A de ass
dixo...
-
-
2 de febreiro de 2021, 12:30
-
Crooner de manual
dixo...
-
-
2 de febreiro de 2021, 12:34
-
Punxsutawney Phil
dixo...
-
-
2 de febreiro de 2021, 12:49
-
Groundhog Day
dixo...
-
-
2 de febreiro de 2021, 15:36
-
Hoy es el día de la marmota. Otra vez. Y, como cada año, la letanía de imágenes del roedor en brazos de señores con chistera, tras el busto parlante de un reportero de televisión.
dixo...
-
-
2 de febreiro de 2021, 15:40
-
Ya era hora
dixo...
-
-
2 de febreiro de 2021, 15:41
-
Eugene Philip Coetzee
dixo...
-
-
2 de febreiro de 2021, 16:33
-
McCoy Hogfield
dixo...
-
-
2 de febreiro de 2021, 16:40
-
Ruth Gutter
dixo...
-
-
2 de febreiro de 2021, 16:42
-
Le Main tiene un pájaro azul en una jaula roja
dixo...
-
-
2 de febreiro de 2021, 18:43
-
Mestre Cervexeiro
dixo...
-
-
2 de febreiro de 2021, 18:46
-
a colonial police commissioner in Burma
dixo...
-
-
2 de febreiro de 2021, 18:51
-
Crisóstomo Sauerkraut
dixo...
-
-
2 de febreiro de 2021, 18:52
-
Supervillain Dr. Fu Manchu's murderous plots are marked by the extensive use of arcane methods
dixo...
-
-
2 de febreiro de 2021, 19:00
-
The Celestial One
dixo...
-
-
2 de febreiro de 2021, 19:02
-
Hammer Of Gods
dixo...
-
-
2 de febreiro de 2021, 19:21
-
Juan Caboto
dixo...
-
-
2 de febreiro de 2021, 19:26
-
Don Celta de Estorde
dixo...
-
-
2 de febreiro de 2021, 19:49
-
Ramón Díaz-Caneja
dixo...
-
-
2 de febreiro de 2021, 19:55
-
Malvado Follomar
dixo...
-
-
2 de febreiro de 2021, 19:58
-
El correcaminos
dixo...
-
-
2 de febreiro de 2021, 20:01
-
Las crónicas de un Sochantre armado con un sacho
dixo...
-
-
2 de febreiro de 2021, 20:06
-
Punset
dixo...
-
-
2 de febreiro de 2021, 20:13
-
Sax Rohmer
dixo...
-
-
2 de febreiro de 2021, 21:40
-
And I would like a medium Vodka dry Martini - with a slice of lemon peel. Shaken and not stirred, please. I would prefer Russian or Polish vodka.
dixo...
-
-
2 de febreiro de 2021, 21:44
-
loyalist Stag
dixo...
-
-
2 de febreiro de 2021, 21:57
-
Fiódor Underwood Crisóstomo Kincaid (FUCK)
dixo...
-
-
2 de febreiro de 2021, 22:01
-
Fiódor Underwood Crisóstomo Kincaid (FUCK)
dixo...
-
-
2 de febreiro de 2021, 22:03
-
Pintas sin giste
dixo...
-
-
2 de febreiro de 2021, 22:08
-
Mein Liebster Feind
dixo...
-
-
2 de febreiro de 2021, 22:16
-
Iñaki Ugarte Uiriarte
dixo...
-
-
2 de febreiro de 2021, 22:17
-
Charles Ardant Dupiq B'Auverville
dixo...
-
-
2 de febreiro de 2021, 22:20
-
O Swine-Herd de Galizalbión
dixo...
-
-
2 de febreiro de 2021, 22:34
-
Menelao Virgilio Eiroa Rábago
dixo...
-
-
2 de febreiro de 2021, 22:42
-
Sláine
dixo...
-
-
2 de febreiro de 2021, 22:52
-
Lo que no es gato, es conejo
dixo...
-
-
2 de febreiro de 2021, 23:15
-
Federico Jimenez L
dixo...
-
-
2 de febreiro de 2021, 23:25
-
Inés Castro Barreto
dixo...
-
-
3 de febreiro de 2021, 08:58
-
Fiódor Underwood Crisóstomo Kincaid (FUCK)
dixo...
-
-
3 de febreiro de 2021, 10:02
-
Fiódor Underwood Crisóstomo Kincaid (FUCK)
dixo...
-
-
3 de febreiro de 2021, 10:06
-
Fiódor Underwood Crisóstomo Kincaid (FUCK)
dixo...
-
-
3 de febreiro de 2021, 10:08
-
Boroman
dixo...
-
-
3 de febreiro de 2021, 10:10
-
Bulwer-Lytton
dixo...
-
-
3 de febreiro de 2021, 10:35
-
Aleister Saint Germain
dixo...
-
-
3 de febreiro de 2021, 10:38
-
Thule Gesellschaft
dixo...
-
-
3 de febreiro de 2021, 10:44
-
os voy a dar diez hostias al cuadrado a cada uno, o sea cien hostias.
dixo...
-
-
3 de febreiro de 2021, 10:54
-
101st Airborne Division
dixo...
-
-
3 de febreiro de 2021, 11:02
-
Handicap Salazar
dixo...
-
-
3 de febreiro de 2021, 11:03
-
Los hijos del butanero
dixo...
-
-
3 de febreiro de 2021, 11:29
-
Un edelweiss en la solapa
dixo...
-
-
3 de febreiro de 2021, 13:09
-
Nuestro pasado colonial nos honra
dixo...
-
-
3 de febreiro de 2021, 13:42
-
Porcobravos 'Til I die
dixo...
-
-
3 de febreiro de 2021, 16:36
-
Montaraz
dixo...
-
-
3 de febreiro de 2021, 16:38
-
Marija Oršić
dixo...
-
-
3 de febreiro de 2021, 18:44
-
Allporko Gesselschaft für Metaphisik
dixo...
-
-
3 de febreiro de 2021, 19:08
-
Albert Elms
dixo...
-
-
3 de febreiro de 2021, 19:19
-
Raveneau De Truessan
dixo...
-
-
3 de febreiro de 2021, 19:22
-
Menelao Virgilio Eiroa Rábago
dixo...
-
-
3 de febreiro de 2021, 19:33
-
Eugene Philip Coetzee
dixo...
-
-
3 de febreiro de 2021, 19:36
-
La faceta de leñador del Barón Corvo Trelawny
dixo...
-
-
3 de febreiro de 2021, 19:37
-
No bajes las bragas en Praga
dixo...
-
-
3 de febreiro de 2021, 20:12
-
Cebola Cebolla Onion
dixo...
-
-
3 de febreiro de 2021, 20:14
-
Perdidos en Edimburgo
dixo...
-
-
3 de febreiro de 2021, 20:15
-
Ribbentrop-Mólotov
dixo...
-
-
3 de febreiro de 2021, 22:24
-
Semónides Amorgos
dixo...
-
-
3 de febreiro de 2021, 22:27
-
Una vez una constelación se llamará espejo
dixo...
-
-
3 de febreiro de 2021, 22:33
-
Estagirita precario en prácticas, mal pagado pero armado de vocación
dixo...
-
-
3 de febreiro de 2021, 23:35
-
Federico Jimenez L
dixo...
-
-
3 de febreiro de 2021, 23:50
-
Asclepio Taburdio
dixo...
-
-
4 de febreiro de 2021, 08:50
-
Clark Quantrill
dixo...
-
-
4 de febreiro de 2021, 08:53
-
Caídos por el Main
dixo...
-
-
4 de febreiro de 2021, 08:55
-
O Xoves Hai Cocido
dixo...
-
-
4 de febreiro de 2021, 09:05
-
Cuestión de tiempo.
dixo...
-
-
4 de febreiro de 2021, 09:32
-
Talese era gay
dixo...
-
-
4 de febreiro de 2021, 10:43
-
Mira, sin manos
dixo...
-
-
4 de febreiro de 2021, 10:46
-
Lazos de semen
dixo...
-
-
4 de febreiro de 2021, 13:18
-
Musgo,hiedra,herrumbre,Hope,setas,Invictos
dixo...
-
-
4 de febreiro de 2021, 13:19
-
Barry Milk sentado en el banquillo
dixo...
-
-
4 de febreiro de 2021, 13:22
-
I.X
dixo...
-
-
4 de febreiro de 2021, 13:26
-
fm
dixo...
-
-
4 de febreiro de 2021, 13:52
-
Doctor Pyg
dixo...
-
-
4 de febreiro de 2021, 16:20
-
Fiódor Underwood Crisóstomo Kincaid (FUCK)
dixo...
-
-
4 de febreiro de 2021, 16:24
-
Fiódor Underwood Crisóstomo Kincaid (FUCK)
dixo...
-
-
4 de febreiro de 2021, 16:24
-
Fiódor Underwood Crisóstomo Kincaid (FUCK)
dixo...
-
-
4 de febreiro de 2021, 16:29
-
Fiódor Underwood Crisóstomo Kincaid (FUCK)
dixo...
-
-
4 de febreiro de 2021, 16:30
-
Fiódor Underwood Crisóstomo Kincaid (FUCK)
dixo...
-
-
4 de febreiro de 2021, 16:31
-
Fiódor Underwood Crisóstomo Kincaid (FUCK)
dixo...
-
-
4 de febreiro de 2021, 16:33
-
El Filibustero de los Ojos Grises del Destino -uno de los pioneros-.
dixo...
-
-
4 de febreiro de 2021, 16:40
-
Vaya, eso es un error. Disculpa las molestias. Prueba a actualizar la página para ver si todo vuelve a la normalidad.
dixo...
-
-
4 de febreiro de 2021, 16:45
-
Nihil Moriarty
dixo...
-
-
4 de febreiro de 2021, 17:05
-
Albert Elms
dixo...
-
-
4 de febreiro de 2021, 19:16
-
Necesitamos un Mistagogo que aleccione al Cardumen y adoctrine al Hato
dixo...
-
-
4 de febreiro de 2021, 19:17
-
Los carros de fuego
dixo...
-
-
4 de febreiro de 2021, 19:22
-
Matriuskas de cristal
dixo...
-
-
4 de febreiro de 2021, 19:24
-
Inés Castro Barreto
dixo...
-
-
4 de febreiro de 2021, 19:25
-
Porcobravo Flâneur
dixo...
-
-
4 de febreiro de 2021, 19:29
-
Lazslo Toth, al fondo a la derecha
dixo...
-
-
4 de febreiro de 2021, 19:40
-
Doctor Pyg
dixo...
-
-
4 de febreiro de 2021, 19:58
-
Asclepio Taburdio
dixo...
-
-
4 de febreiro de 2021, 20:12
-
Asclepio Taburdio
dixo...
-
-
4 de febreiro de 2021, 20:13
-
las narraciones alegóricas cuentan la historia del fracaso de leer
dixo...
-
-
4 de febreiro de 2021, 20:19
-
Thornton Payn
dixo...
-
-
4 de febreiro de 2021, 21:20
-
el auto de fe de Don Ezekiel Leibowicht a la mesnada de Santa Teresita
dixo...
-
-
4 de febreiro de 2021, 21:22
-
Segismundo Malatesta
dixo...
-
-
4 de febreiro de 2021, 21:26
-
Yajirobe Inoshishi
dixo...
-
-
4 de febreiro de 2021, 21:31
-
Little Nemo
dixo...
-
-
4 de febreiro de 2021, 21:33
-
Buskerista Zanfogriento
dixo...
-
-
4 de febreiro de 2021, 21:36
-
Alberich, el enano, roba el oro escondido bajo el agua del Rin y con él construye el anillo que otorga a quien lo posee un inusitado poder. Con el mismo oro se construye un yelmo o máscara que al colocárselo le permite tomar diversas formas por acto de magia.
dixo...
-
-
4 de febreiro de 2021, 21:41
-
Indómito Pagano que apura la frenada en todas las mañanas del Mundo
dixo...
-
-
4 de febreiro de 2021, 21:48
-
Escribo muchas mierdas. Pero nunca soy culpable de mis ficciones
dixo...
-
-
4 de febreiro de 2021, 21:51
-
Prisciliano
dixo...
-
-
4 de febreiro de 2021, 21:55
-
La teoría de las Transmisiones Yoicas podía organizarse en torno a un 'trauma infantil' de la especie, una experiencia primordial reprimida: las persecuciones sufridas por los primeros homínidos pervivían grabadas en un fondo latente de la especie
dixo...
-
-
4 de febreiro de 2021, 21:58
-
Albion KillFoes
dixo...
-
-
4 de febreiro de 2021, 21:59
-
Enarbolando el Hrafnsmerki
dixo...
-
-
4 de febreiro de 2021, 22:08
-
Los espárragos de Espartaco
dixo...
-
-
4 de febreiro de 2021, 22:14
-
Leonie Benesch a cuatro patas
dixo...
-
-
4 de febreiro de 2021, 22:37
-
Centinela
dixo...
-
-
5 de febreiro de 2021, 08:26
-
Miliciano del Abismo
dixo...
-
-
5 de febreiro de 2021, 09:33
-
Quentin Durward
dixo...
-
-
5 de febreiro de 2021, 09:35
-
Remember 6-1
dixo...
-
-
5 de febreiro de 2021, 11:52
-
¿De dónde vienes, digno Thane?
dixo...
-
-
5 de febreiro de 2021, 16:09
-
entre lo “lígneo” y lo “ígneo”
dixo...
-
-
5 de febreiro de 2021, 16:30
-
Unha cabicha atopada en haxix
dixo...
-
-
5 de febreiro de 2021, 17:49
-
Vou ó Carniceiro
dixo...
-
-
5 de febreiro de 2021, 18:09
-
Los valores poéticos de Soco Cordente
dixo...
-
-
5 de febreiro de 2021, 18:14
-
Nesnesitelná lehkost bytí.- ¿ Čto za čort ?
dixo...
-
-
5 de febreiro de 2021, 18:15
-
No ceder a la tentación de opinar: tal debería ser el imperativo de la honestidad intelectual.
dixo...
-
-
5 de febreiro de 2021, 21:05
-
Zaštitnik Bitingkerbs
dixo...
-
-
5 de febreiro de 2021, 21:06
-
Javier Villafañe
dixo...
-
-
5 de febreiro de 2021, 21:08
-
Coto Soturno
dixo...
-
-
5 de febreiro de 2021, 21:11
-
La comadrona del Mal
dixo...
-
-
5 de febreiro de 2021, 21:14
-
Virginia Woolf
dixo...
-
-
5 de febreiro de 2021, 21:16
-
Milovan Djilas
dixo...
-
-
5 de febreiro de 2021, 21:21
-
FUCK no desdeña ninguna de las convenciones del infragénero
dixo...
-
-
5 de febreiro de 2021, 21:28
-
Eire Brezal
dixo...
-
-
5 de febreiro de 2021, 21:29
-
la Compañía Bravo del Primer Batallón del Vigésimocuarto Regimiento de la Quinta División del Cuerpo de Marines du Main
dixo...
-
-
5 de febreiro de 2021, 21:35
-
Almafuerte y Discepolín
dixo...
-
-
5 de febreiro de 2021, 21:38
-
el picahielo de Kafka
dixo...
-
-
5 de febreiro de 2021, 21:42
-
En la Gran Transformación, la democracia burguesa y liberal -vaticina apesadumbrado- será sustituida por un despotismo tecnológico-sanitario, sostenido por un aparato mediático acorde.
dixo...
-
-
5 de febreiro de 2021, 21:44
-
Solapa del post
dixo...
-
-
5 de febreiro de 2021, 21:47
-
Pordiosero Metafísico
dixo...
-
-
5 de febreiro de 2021, 21:52
-
El par torsor nunca duerme
dixo...
-
-
5 de febreiro de 2021, 21:56
-
Barrabás Balarrasa
dixo...
-
-
5 de febreiro de 2021, 22:07
-
Asclepio Taburdio
dixo...
-
-
6 de febreiro de 2021, 10:50
-
¡Os trescentos corvos de Xallas!
dixo...
-
-
6 de febreiro de 2021, 10:56
-
¿Por qué la pionta 200 no tiene avatar ad hoc?
dixo...
-
-
6 de febreiro de 2021, 10:57
«A máis antiga ‹Máis antiga 1 – 200 de 1013 Máis recente › A máis nova»Las runas en las nuevas camisetas no tienen nada de malo.
Isabel solo se acuesta con mongolitos. No se trata de un acto de beneficencia, pues los oligofrénicos se la pasan metiéndosela entre ellos y una papaya agujereada les daría lo mismo que el coño de Isabel. Su vida sexual se trata de aullar, babosear y descargar.
Todo empezó hace un par de años, cuando Isabel se hartó de que sus amantes habláramos mientras nos la cepillábamos. Su odio hacia las palabras se volvió inmenso, pero mayor era su amor por la triple ración de verga diaria sin la cual no podía sobrevivir.
Al ver que mi esposa sufría, le sugerí que empezara a follar con chapas y milicos, seres totalmente negados para ejercer el lenguaje oral, y que en el peor de los casos le podrían facilitar el acceso hacia los hermosos canes antidrogas que fueron amaestrados para violar a las mujeres «terroristas» durante nuestro último gobierno democrático. Isabel apreció mi preocupación y me dio una mamada por ser tan buen marido…Eso sí: primero me puso un calcetín en la boca para que no comenzara a decirle que la amaba.
Al inicio la idea funcionó: policías y militares jamás articulan sonidos humanos a lo largo de toda su existencia. El problema consistía en que después de follarse a Isabel siempre nos desvalijaban la casa.
Por ese tiempo yo le vendía drogas al Presidente de Olimpiadas Especiales, y en cierta ocasión que fui a su oficina a entregarle «la merca» encontré al venerable anciano siendo sodomizado por un gimnasta mongolito.
A cambio de mi silencio, me paga el doble de lo acordado y permite que mi esposa tenga libre acceso a los favores sexuales de los retardados.
Los mongolitos folladores son buenos chicos: salvaron nuestro matrimonio y no se enojan mucho si les escupo o les caigo a patadas antes, durante o después de que se follen a Isabel. Se les quita el enfado si les preparo un emparedado de pavo, al que previamente he decorado con mocos y gargajos.
Estamos pensando seriamente en adoptar a Frickson, múltiple medallista de oro en natación, pues de todos los mongolitos que le dan verga a Isabel es el único que no necesita pañal.
-No se ustedes gente, pero yo no voy a parar de aquí hasta el regimiento. Es el mejor refugio. Allí estos malditos van a tragar plomo.
Da vuelta maricón, tengo que ir por mi mujer al centro. Déjame en la esquina. Para huevón que no entiendes. Señor no se salga del recorrido, Yo necesito ir a buscar a mi hijo al colegio, señor no se haga el sordo, por favor señor, por favor.
El tipo era duro, un cabrón de primera. De cualquier modo tenía razón. No es que fuese un desalmado, yo también tenía gente que me importaba, pero había visto suficientes películas del puto gordo de Del Toro como para saber que teníamos que buscar un fuerte con armas y provisiones.
La turba enardecida y violenta tenía otros planes.
Imbéciles, jodieron todo. Su mierdoso pensamiento de masas, desesperación, darwinismo, qué sé yo. Se volvieron bestias y tomaron el control del volante a la fuerza. Él luchó pero al final se impusieron. Eran demasiados y estaban cegados por el miedo. Traté de ayudarle, pero me contuvieron entre cinco. Tomaron mis brazos e incluso recibí un golpe en la nuca. No me fue tan mal, me empujaron y mi rostro chocó con un vidrio de la parte trasera del vehículo. Eso es lo último que recuerdo, luego todo transcurrió en cámara lenta, un chirrido y de pronto el estruendo. Cuando recuperé la consciencia mi frente sangraba y por la ventana pude notar el humo, vidrios rotos y cuerpos retorciéndose.
El chofer había perdido la cabeza y un gran poste atravesaba el bus desde el parabrisas hasta el último de los asientos. Dejé la escena y corrí por las calles de lo que alguna vez fuese mi ciudad. Solía cruzar algunos de estos pasajes en bicicleta para hacer algún mandado de mamá. Sombras reptantes y gruñidos, gritos y caos. Tenía una imagen que no podía sacar de mi mente. El chofer sufrió repetidos golpes de un macizo extintor en la nuca. No creí que chillaría así. El tipo no lo vio venir. Creyó ser un héroe para ellos. Por unos cuantos metros lo fue. Ahora es uno de esos malditos. ¿Malditos? Sé lo que son. Tienen un nombre. Forman parte de una larga tradición de criaturas terroríficas. Me parece estúpido llamarlos así. Olvido todo y me concentro en hallar la ruta más directa a casa.
La renovación del argentino va para caso Ramos...
Recuerdo haber tenido un periodo de violencia en el Rodillarato.
Un tipo sin razón alguna me rompió la nariz en el baño.
Desperté en la enfermería.
Ese tipo de cosas vienen a mí al revolver un guiso en la olla y mi polla en su boca
Pienso en mamá una vez me atrapó tomando el whisky de mi padre,
me dio una bofetada y gritó: quieres ser como tu tío alcohólico.
Ella tenía ese tipo de reacciones dramáticas, luego me abrazó y estuvimos conversando y riendo toda la tarde.
Creo que tuvimos ese tipo de amistad.
Al tipo que me rompió la nariz lo confronté en la sala de mapas frente a nuestros compañeros.
Mi padre dijo que debía aprender a defenderme, mi hermano me dijo pelea sucio si es necesario, más aún si eres pequeño.
Arrojé mi libro de poemas de Willy Sifones a la cara del hijo puta y cuando trataba de recuperarse ya estaba encima de él lanzando puñetazos a sus pulmones hasta tirarlo al suelo.
Al menos tres tuvieron que sujetarme
El tipo lloraba ovillado. Sangraba como un cerdo.
Me ascendieron.
y mamá no dijo nada camino a casa.
Bienaventurados los que servimos y servirán a la Causa aunque sea con la carne de sus tripas pues todos íbamos a ser reinas del peltre y nos quedamos en muñecas hinchables.
Todos los literatos fracasados van a parar al comunismo o alguna mierda parecida. Es la única posición que les permite juzgar a los artistas despectivamente. Desde este punto de vista, es el partido de las vocaciones contrariadas y amargadas. El reclutamiento es grande, como se imaginará
Wystan Evelyn Parsnip Pimpernell entrevista a Fiódor Underwood Crisóstomo Kincaid y nada más que comentar
El pasado día 21 del año 21 del siglo XXI, fecha cabalística por excelencia (que los illuminati son muy mirados para esas cosas) hemos asistido por fin al advenimiento de la Nueva Era Covid,a la conjunción planetaria y astral entre el metacapitalismo salvaje y el totalitarismo progre, en suma a la apoteosis del Globalismo Cósmico y, según sus profetas, Eterno
La Era Trump será borrada de la Historia, o tal vez sólo será recordada por el esperpento de unos imitadores de los Village People asaltando al Congreso; y muy probablemente el tío Donald acabará sus días con un mono naranja en Guantánamo, purgando sus horrendos crímenes contra la Humanidad , mientras el terrorista, fiel lacayo y premio Nobel de la Paz Barack Obama seguirá recibiendo toda clase de homenajes de los nuevos gobernantes-títeres de la élite satánica. Que no pintan nada, como ha quedado archidemostrado una vez más tras ese circo electoral norteamericano.
Si de algo ha servido todo eso ha sido para dejar bien claro (pero los ciegos continúan sin ver) que a todo un presidente de los Estados Unidos, el "hombre más poderoso de la Tierra", le pueden vacilar un mequetrefe como el dueño del Caralibro o un talibán como el del pajarito. Que se pueden ganar unas elecciones amañadas con todo el descaro, y aquí no ha pasado nada. Que ya puestos a colocar en la presidencia a una marioneta, tanto da poner a un carcamal pedófilo, con un pie en la tumba, con pinganillo y el cerebro apolillado. En realidad es mucho mejor así.
Ya lo ha reconocido aquí, en Expaña, el "Coletas": los políticos no tienen poder. Pero él y su señora siguen en su cargo, cobrando ambos un sueldazo y adquiriendo casoplones, mientras cada vez la gente está más arruinada y desmoralizada.
Una Nueva Era, sin duda. Mis parabienes, señores globalistas.
Cuanto más grande es el caos, más próxima está la solución
Camino del Padrino II
The Belfast Lion. Rainbow ribbons in her hair. And the rain, hail, sleet, and snow. Smell the sea and feel the sky. And when that foghorn blows, I will be coming home,
When that foghorn blows, I wanna hear it, I don't have to fear it.
Ahora Wystan Evelyn Parsnip Pimpernell ( en adelante WEPP) cubre la información de la sección femenina dos porcos bravoides
El núcleo de la realidad es el sentido. Lo que no tiene sentido no es real para nosotros. Cada fragmento de la realidad vive gracias a que no posee su porción en algún sentido universal. Las antiguas cosmogonías lo expresaban con la sentencia 'en el principio era el verbo'. Lo innombrado no existe para nosotros. Dar nombre a algo significa incluirlo en un sentido universal.
Vi la voz del Main pintada y saltando en todos los lugares, brillando y siempre tapada, cantando y siempre callada, en todas partes esa misma voz de ese que es solo, no nació nunca ni nunca morirá. Y vi los mensajeros de esa voz por todas partes, como los pescados en la red y las arañas en la tela, saltando y apretándose en su orden por todo el mundo, sosteniéndolo. Y vi a ese de quien soy el cuerpo, Agua Que Corre, esperando mi cumplimiento para quedar libre y para brillar. Y vi a WEPP, el comprado por el Main, que empezaba el último tramo de su camino. Levanté los brazos pero no canté, nada dije, solo respiré para que el primer mensajero trajera y llevara a los mensajeros del Main con libertad por adentro de mí.
En Galizalbion, la tierra es plana.
No está tan definido como cree
De todos es sabido que el sol gira entorno a Galizalbión
Pubs, furanchos y tascas siguen abiertos en Galizalbion.
Sólo le Main y la Ayuso se preocupan por la hostelería.
Then shall the kingdoms of the Earth be plunged into a strange and terrible new aeon of blood and sodomy
F.U.C.K, How would a drop of the 1736 Amontillado suit you?
Fu Manchu, also known as The Doctor and the Devil Doctor, was a warlord and the leader of the Chinese organized crime. There was little information about his background, except he was rumoured to have grown up during the Opium Wars in China and as a result abhorred the British with a vengeance. In 1898, The Doctor moved his operations to Limehouse where he became a personal and professional rival of James Moriarty. The Doctor led his forces in stealing Selwyn Cavor's Cavorite to fuel his own airship to wage a gang war against Moriarty. However, Moriarty manipulated the League into retrieving the Cavorite and powering his own airship to bombard Limehouse. The Doctor engaged Moriarty in an aerial battle and survived the confrontation after the League defeated Moriarty.
In 1948, Limehouse was purged by the INGSOC Party, forcing The Doctor to relocate to Sheffield.
El delfín es Neira, no insistan más.
Esto se debió a que la amapola opiácea es fácil de cultivar y se adapta bien a las zonas montañosas y terrenos poco fértiles.
Casi siempre es cultivada a una altura superior a los 600 metros sobre el nivel del mar.
Están las amapolas y está Amapola Hanoi
Trump posee un campo de golf en Stokerby
La última ilustración es de Cisco&Miño y no es mera casualidad.
Mister Fuck, ¿ dónde andaba usted cuando lo de Asclepio Taburdio?
Si salgo yo, es que la entrada es muy buena.
No falla pero folla.
decir fidelidad nos abre al fin los ojos
Caminos, caminos y caminos. De polvo, polvo rojo, ceniciento, polvo de estrellas; de grava; de pedruscos; de tierra negra. Senderos en el pasto, en las selvas y en los bosques. Caminos descubiertos al andar sin rumbo. Rutas pavimentadas, cortadas y en construcción; carreteras y sistemas de puentes. Puentes levadizos. Túneles. Cavernas abiertas en ambas caras de la montaña como los tránsitos de un topo. Lechos de ríos corrientes y secos. A campo traviesa. En la pampa. En las cascadas. A cielo llano, rival y espejo. Al azote de una tormenta. Por el cañón, de noche. En suelo antediluviano. Entre las plantaciones de maíz y de bananos. Por los bambúes, a machetazos. Tras la huellas de los zorros en la nieve. Sobre el hielo. Sobre las hojas crujientes de oro. Cuesta arriba. En basurales y desarmaderos de autos. En la huerta que fue mía. Entre mi casa y la tuya, la suya y las de otros. De la cocina a la cama. Por las calles y sus continuaciones. En terrenos expropiados y baldíos. Hasta el puesto, la tranquera, la terminal y el aeropuerto. Hasta caer rendida de cansancio. Por la ruta del café, la ruta arqueológica, la ruta criolla y la de los fundadores y sus monumentos. Por la línea de la costa. En la pasarela sobre el estero. En el monte cerrado de espinos y cactus. En la selva altísima, con magnolias y cocos e hibiscus suspendidos en el aire para alegría de los monos. Al pie de las lianas. Arriba de las nubes. En barranca. Entre estuarios. Entre raíces. Siguiendo la manada de alces. Por el imperio del Inca, en línea recta. De isla a isla. Trazados, o a tientas, en el desierto. En playas de arena blanca, tibia y suave; de arena gruesa y fría, conchillas, parvas de caracoles. En una playa de arena negra. En mesas de piedra pómez. Entre multitudes y concentraciones. Marchando en protesta. En gruesos macizos. Pisando sal. A nado, en deltas. En busca de donde podrían desovar los salmones. Con ayuda de las manos. Sola, en pareja. Con amigos, con extraños. Sobre el vacío, por caminos colgantes de soga. Sobre lenguas heladas de lava. Al lado de las vías del tren. Antes de ir a dormir. Después del huracán, con tres secciones de árboles volteados enteros en la ruta, una mata verde y compacta hasta las rodillas, un laberinto fragante a andar con los ojos cerrados antes del amanecer. En ayunas. Comida. Por las placas de piedra donde anidan las águilas. Por los pirizales y las sabanas. Subterráneos. Arcillosos. De cornisa. Tupidos de bromelias. Contracorriente. Contra remolinos de arena. En los mares. En la bahía. Al sol que abrasa y la brisa, aire de la luna. Leche de la luna.
La eternidad es un plan quinquenal y se queda tan ancho.
Me esperaba otra cosa, un blockbuster palomitero para cubrir carencias y salir del paso. Pero si se lee con cargas de profundidad, es una señora entrevista-entrada.
Nos hacen falta más inhibidores de la recaptación de la serotonina
@ 32
En Galizalbion tenemos:
Citalopram (Celexa)
Escitalopram (Lexapro)
Fluoxetina (Prozac)
Paroxetina (Paxil, Pexeva)
Sertralina (Zoloft)
Mainina ( IMWT)
La sueca chalada es tan repulsiva que ni vale como reina del bukakke de Stokerby
¿Dónde están las setas?
En la raíz palpitando.
¿Dónde está el musgo?
En el corazón de la piedra. Soñando.
¿Y la entrevista de hace un lustro?
Detrás de una puerta cerrada o en el semen quemado en las hogueras
que se expanden.
Hay que tenerlos cuadrados para beber Nasa
Sigue siendo cool defender un blog tan jodido y escrito por unos dementes, hacerlo implica irse en contra de la secta hegemónica neo-monjas y mojigatos -“aliades” con severo rabo de paja- que lucran en el sector cultural con retorcidas y autoritarias reivindicaciones de género y/o identitarias a conveniencia.
Ella nunca se mojaba. No importaba lo que hiciéramos, su vagina era el mismo Sahara, pero sin beduinos ni oasis. Lo intentamos todo: desde fist fucking hasta cum swallow y gangbang parties… nada funcionó. No teníamos dinero para comprar un dildo, así que nuestro contubernio se desmoronaba.
Lo que nos salvó fue el viejo Motorola modelo DynaTAC8000X que encontramos en un bus. Mientras nos burlábamos del pobre diablo que había olvidado ese antediluviano aparato, el celular vibró con tal violencia que Ya Sabíamos Qué Hacer.
El grosor y largo del artefacto eran anatómicamente adecuados para nuestro propósito, así que pusimos «manos a la masa» —debería decir «teléfono a la concha»— y empecé a timbrar a su hueco. Gasté una tarjeta pre pago de diez dólares en menos de tres horas, pero valió la pena: cuando se acabó el saldo, ese coño estaba listo. ¡Nuestra relación se había salvado!
Telefoneando al agujero pasé las mejores noches de mi vida. Cuando Ella dejaba el Motorola pegajoso, yo entraba y me hundía en un pantano de piel. Éramos felices.
Pero la tecnología es fría y tras cuatro meses de acumular efluvios y presión vaginal, el teléfono se volvió inservible… Igual que seguir juntos. Cuando volví a verla, Ella iba de la mano con un tipo más enano que Yo, pero poseedor de un celular más antiguo y grande.
Todavía tengo el viejo DynaTAC que aunque inútil, conserva el olor y un par de vellos púbicos atrapados entre sus teclas.
Lo único que nos diferencia de los cerdos, es que nosotros tenemos pornografía.
Iré, qué importa. Caballo sea la noche y yegua sea la sueca tarada.
Cuando era andamio en la estructura, Fuck era seguidor owl. Estos son sus principios, si me ascienden tengo otros.
The Anglogalician es el infinito puesto al alcance de los perros.
De no ser por el Candirú, Ruth jamás se habría dejado sodomizar. Ella siempre se consideró a sí misma como hippie, y se jactaba de sus ancestros indígenas, pese a ser más aria que el propio Hitler. Parte fundamental de su hippismo barato era el negarse sistemáticamente a cualquier intento de penetración, aduciendo que fornicar es someterse… Sin embargo, toda su teoría feminazi se derrumbaba si recibía una buena mamada: nunca tuvo inconvenientes en que besara y succionara su delicada vagina, tras lo cual se limitaba a hacerme una paja.
Si bien yo estaba hastiado de la situación y varias veces pensé en abandonarla, fue ella la que me dejó. Según Ruth, el que yo no tenga esa malsana fascinación por la naturaleza, mi desdén por sus amigos mochileros y sus cuestionables aventuras, me convierten en un tipo limitado. Así que me cambió por un parchero al que le encanta recorrer pueblos miserables, selvas infectas y confraternizar con los autóctonos. Sus últimas palabras fueron: «Me gusta la naturaleza y tú eres demasiado urbano… No se trata de ti, se trata de mí, creo que me merezco alguien mejor…Además, bebes demasiado».
Al poco tiempo, Ruth, su novio hippie y otros herbívoros viajaron a la Amazonía. En la selva tomaron ayahuasca y se metieron a nadar en prístinos remansos de río. Pero ni toda su zoofilia reprimida preparó a Ruth para el Candirú (Vandellia cirrhosa), un pez de la familia de los peces gato que habita en la selva amazónica y siente debilidad por la úrea.
Todo sucedió cuando, en honor a la Pachamama, los hippies se bañaron desnudos en el río y decidieron mear en los dominios del Candirú; el cual, incentivado por el amoniaco de la orina humana, suele penetrar en la uretra del pene o por el conducto vaginal. Este pequeño pez, de aproximadamente unos seis centímetros de longitud, una vez instalado en el cuerpo de su víctima, saca espinas de su dorso, con las que se aferra al tejido muscular. La sangre producto del desgarre es alimento para el Candirú, que también ingiere la carne necrosada que deja tras de sí.
Cuando llegaron al hospital fue demasiado tarde y ni el mejor cirujano urogenital del país pudo reconstruir los órganos reproductores de Ruth. Lo perdió casi todo: labios menores y mayores, conductos; útero y trompas de falopio quedaron atrofiados de por vida. La españolísima expresión «que te folle un pez» nunca fue tan adecuada.
Cabe resaltar que el Candirú también entró en el pene del novio de Ruth, pero a él le fue mejor, y pudo salvar su «herramienta». Obviamente, apenas se repuso, el muchacho se olvidó de la supurante Ruth y buscó otra hippie.
Desflorada y sola, Ruth tuvo que regresar a mí. Gracias a que su vagina se transformó en una masa amorfa y purulenta, Ruth ha descubierto los placeres del sexo anal. Yo aprovecho el favor que me hizo el Candirú, pues gracias a ese simpático pescadito, Ruth me afloja su culo cada vez que se me apetece. El único inconveniente consiste en la cantidad de pomadas y lavatinas que tengo que usar para que la verga no me quede apestosa.
¡Gracias, Candirú!, de no ser por tus gloriosos hábitos alimenticios, Ruth jamás habría regresado para entregarme su ano. ¡Gracias mil, Candirú!
Los pontones sustituyeron a los puentes, en los parques hay tumbas, los niños hacen flautas de hueso y las tocan cuando anochece
qué canto más triste el de los barcos desaparecidos.
Pues no has expiado.
Acometo la hermenéutica con un puñal de utilería, un informe psiquiátrico y un dado de plastilina
Bajo el imperio de un pensamiento ejecutivo se irguió para los siglos esta alegoría de la Anglogalician que sentado desde el taburete decadente, aturdido y con cuatro copas de más, el escéptico mira sin entender.
Después, en la perfecta conjetura del presente perdimos el don del impedimento y alzamos este muro en el que hoy se agolpan las más feroces banalidades.
Desde entonces una consumada incapacidad comenzó a destinar nuestros mejores trajes a minuciosos baños de inmersión en fosas sépticas.
Penso que afirmar que un non ten en conta a tradición é naïf. Para construírmos un discurso coherente precisamos coñecer os recursos dos que nos precederon para nós modelalos ao noso xeito.
Classius Clay non é mellor que Jack Dempsey
A natureza máis íntima da existencia non é outra cousa ca unha loita imparable en contra do estraño; tes que evitar a materia e as forzas alleas, decontino.
Las "Illuminati Ball" del siglo XXI deben ser ahora la mar de animadas, con sus shemales y locazas y su toque de multiculturalismo fetén.
Así va en Europa, dirigidos por fantoches de esta ralea, que no son más que marionetas de guiñol en manos de los usurócratas del Novus Ordo Seclorum.
Menos mal que siempre nos quedará Galizalbion.
Un murciélago, un pangolín y una rata amarilla se conocen en el after hours de un laboratorio chino.
El resto ya lo conocen.
Escuadrón de picas, flancos a cubierto.
La nueva camiseta oficial es de Helly Hansen. Es que el Rodillarato es muy de iniciales...
Bunbury, Bosé y Boully versioneando a Bob no tiene precio
Un blog encarcelado en el día de la marmota
O Día da marmota (en alemán de Pensilvania e Galizalbion: PenGrundsaudaag ou Murmeltiertag) é unha celebración que ten lugar cada 2 de febreiro. Segundo a tradición, se está nubrado cando a marmota sae do seu tobo ese día, significa que a primavera chegará axiña, un pouco antes do equinoccio, se é un día solleiro, a marmota supostamente ve a súa sombra e retírase de novo na súa gorida, o cal quere dicir que o tempo de inverno durará por seis semanas máis.
Os costumes modernos inclúen celebracións matinais para observar a marmota emerxer da seu paleira.
IMWT
En 2026, la entrevista será a un Panero.
Que se haya purgado a la triple A me hace el porco bravo más feliz del mundo.
En la jerga académica, a este tipo de entradas se las etiqueta como ONCE, por lo mucho que hay que rascar.
It's not a big bank but it handles cash deposits for an oil
company... half a million... it's a family thing, the brother
of the bank director is on the board of directors at Cum-Swallow
Oil... Beacon City.
The dirt orange plank road becomes a lane.
No lleva ni 40 horas en el horno pero el regreso de Fiódor Underwood Crisóstomo Kincaid (en lo sucesivo F.U.C.K.) al blog, ha reventado numerosos registros.
20.000 visitas y 53 comentarios por ahora, dan fe del primer fenómeno del 2021.
Don't F.U.C.K Me
Mr Fuck: ¿Black sheep or Theakston?
Mr F.U.C.K, tengo dos,
1 Nayland Smith ha cambiado el culo del Dr Petrie por el suyo?
2 Te sientas cómodo en el tractor?
Este Crisóstomo siempre fue la bala perdida del clan.
my tiny allies, the bacilli .
El padre de Fu Manchu es el primo del padre de Tarzan.
Se apellida...Clayton.
Que los dioses nos hablen mansamente en los días por venir,
las sombrías flores del Orco te conmemoran por tus sucias tareas.
Nada más hermoso que el explorador consciente de su fracaso.
A la vista de la epidemia quizá deberíamos redefinir incluso la soberanía. Es soberano quien dispone de datos
La creación de un espacio geográfico propio no siempre garantiza una mayor libertad, pero volver incesantemente de manera obsesiva a un mismo lugar con los mismos personajes y a un estilo tenaz hace que quizá sintamos la libertad como una utopía tangible cuando uno escribe. De allí, las posibilidades de una creación más inesperada pueden multiplicarse.
Hay que volver a Galizalbion. Hay que enfrentarse a lo demasiado familiar.
Nuestro sistema nervioso central nos proporciona una visión convencional de la realidad que la mayoría de la gente acepta con el fin de afrontar el día a día y las operaciones más básicas como caminar por una habitación, subir una escalera, follar a una puta. Quiero decir: si no aceptáramos ese alto grado de convención, la realidad sería imposible. No se puede empezar el día diciendo: "¿Qué significa esta estructura blanca frente a mí? Ah, mierda, es una pared".
El cabello empapado de canela, todavía fresca en el aire extranjero y con el aroma de su tierra natal, y cardamomo recién importado.
WEPP,wepp
ya se han ido todas las velas y acaso está ebrio el rey del mar
Tal hipotético fracaso del darwinismo social nos traerá insalvables contradicciones. No hay simbiosis más enternecedora que la del caballero y su bardo: el riesgo del primero configura la materia del segundo, en una asociación de intereses que pone punto a la polémica entre la mano que sostiene la pluma y la mano que ara. La épica, una de las mayores necesidades del hombre antropocénico, se hace siempre a cuatro manos. La gloria nos aguarda pues a la vuelta de la esquina, en forma de toque a rebato du Main. A los ajenos de tal mester les digo esto: que todo condicionamiento deja de serlo si se hace del mismo una elección. En un mundo de cojos será bello caer, mordiendo el polvo.
The Mystery of Dr. Fu-Manchu (1913)
The Return of Dr. Fu-Manchu (1916)
The Hand of Fu Manchu (1917)
Daughter of Fu Manchu (1931)
The Mask of Fu Manchu (1932)
The Bride of Fu Manchu (1933)
The Trail of Fu Manchu (1934)
President Fu Manchu (1936)
The Drums of Fu Manchu (1939)
The Island of Fu Manchu (1940)
The Shadow of Fu Manchu (1948)
Re-Enter Fu Manchu (1957)
Emperor Fu Manchu (1959)
Main versus Fu Manchu (2021)
The FUCK Group attacks Dr. Fu Manchu’s headquarters in Limehouse to recover a stolen piece of the anti-gravity metal cavoritel. They then have to thwart Professor Assbroken’s plot to attack Fu Manchu from an anti-gravity craft, at a high cost in innocent life and a global pandemic
Too many injokes?
#@27
- En Dallas, viendo desfilar a Kennedy
#@ 65
- de qué vas?, la Bass
Apenas cerré los ojos lo vi. Al santo bebedor FUCK: a las puertas del tabernáculo mOesiánico, ejercitaba su pleistocénica quijada mascullando lamentos por no hallar la puerta franca a la cotidiana comunión. Su ajada sotana, llena de fecales lamparones dolcinistas, se iba empapando bajo el calabobos de aguanieve.
Al fin, la puerta se abrió. Pero aún así, el dispensador de comuniones, ataviado con blanquinegro hábito dominicánido, le impedía acremente el acceso hasta no consumar su interrogatorio, con algo del peaje intelectual de la esfinge mitológica pero también del fastidioso fisgoneo de algún comisariado macarthista. FUCK, desencajada la quijada babeante, persistía en salirse por la tangente con su blues holoturio (o sea, echando las tripas) sin responder ni una sola vez a las preguntas que se interponían entre su maltrecha y empapada persona y el sagrado ágape. El espumoso y áureo pipí de Cristo en la muniquesa jarra de litro y medio y el frasco en que flotaban escrotales huevos en vinagre (que hacían pensar en un pasado remoto, infinitamente anterior al comienzo de los tiempos) eran la meta (¿o la trampa?) que decidiría el duelo entre tabernero y parroquiano.
saca las simplezas y las tonterías del que construye la historia a su medida por todos los bandos habidos y por haber, siendo mejor andar por las cenagosas aguas de los grises que abrazar al blanco y negro como causas por las que guerrear en las redes y en los bares.
deusik ez du balio
Hace un mes, exministros de cultura franceses, intelectuales y otros arrejuntaos a la sopa boba de la gauche divine, hicieron llegar una propuesta muy guaya a la actual ministra de cultura de Francia (que la aceptó con gran entusiasmo). Se trata de trasladar los restos mortales de Paul Verlaine y Arthur Rimbaud desde sus respectivos cementerios al Panteón de Hombres Ilustres de Francia, donde están enterradas las glorias nacionales, y enterrarlos juntos y a la vez. La razón que esgrimen para ello es que Verlaine y Rimbaud tuvieron una relación homosexual. Quieren darle “visibilidad”, esa palabra tan de moda para “educar”, esa otra palabra de moda que se debe pronunciar siempre con un gran engreimiento para dejar claro a los demás que deben ser “educados”.
Está el tema interesante porque pone sobre la mesa la jerarquización de las víctimas. Verlaine y Rimbaud, en realidad, son conocidos por ser poetas. Si no lo fueran, si Verlaine hubiera sido un funcionario entregado a sus legajos y Rimbaud un campesino dedicado a alimentar a los pollos y las cabras, como sus orígenes hubieran podido determinar, por mucho que hubieran sido amantes allá en el prado ante la mirada atenta de las vacas rumiando, serían dos seres anónimos y poco interesantes para mamoneos político culturales. Sin embargo, lo que sirve para que pidan el honor de su entrada en el Panteón no es su calidad como escritores, sino que eran homosexuales y fueron pareja, (Verlaine un viejo verde, y Rimbaud un bello efebo), aunque menuda la gracia de enterrarlos juntos si acabaron a tiros.
Se supone que ya sólo por eso, por ser homosexuales y en una época de gran represión, están alejados de todo mal y su moralidad y rectitud es intachable.
Ah, bueno, que va a ser que no.
Resulta que Verlaine, en una bronca con el jovencito Rimbaud, intentó matarlo de un disparo en un desparrame que tuvieron en Bruselas, lugar de muchos desparrames. Y Verlaine se puso tan obsesivo, que Rimbaud, que no quería denunciarlo, al final lo hizo por lo que Verlaine acabó en la cárcel. Eso no puede ser violencia de género, ya que ambos eran del mismo género, aunque lo mismo si algún intelectual descubre que Rimbaud era de género fluido en aquel momento lo mismo estaba en su yo femenino y pasa a ser violencia de género. Pero sí es violencia doméstica.
Por otro lado, cuando Verlaine se lió con Rimbaud, este último era menor…
No acaba aquí el asunto.
Rimbaud dejó la literatura y se fue a Abisinia a probar fortuna. Se dice que allí fue traficante de esclavos negros.
Vaaalee, se dice, pero es desmentido por otros.
Pero lo que no pueden desmentir es que Rimbaud, en una carta de su puño y letra, pedía esclavos para su servicio. Es decir, usaba esclavos y por tanto era partidario de la esclavitud. Y racista…
La propuesta ha sido hecha con mucha alegría, y con esa actitud santurrona que se les pone a aquellos que se disponen a hacer buenas obras, aunque Rimbaud y Verlaine despreciaban ya en aquellos tiempos las instituciones francesas, por lo que más que un honor, sería para ellos una humillación.
Ciertamente, desde una perspectiva histórica entenderíamos la historia de Rimbaud y Verlaine en su contexto, apreciaríamos sus obras por su talento y los dejaríamos en paz. Pero como se estila el no dejar en paz a nadie, en estos tiempos en los que hay otras prioridades verdaderamente urgentes, supongo que insistirán en el tema de rehabilitar memorias y transportar huesos.
Va a ser interesante, porque así podremos ver en directo esto de las jerarquías morales en las víctimas. ¿Qué va primero en el orden de santidad? ¿Por ser homosexuales se les perdona la violencia doméstica y la esclavitud? ¿Tendrán algo que decir los maltratados y los del Black Lives Matter?
Son unos tiempos caóticos que presagian un futuro complicado, pero sobre todo estúpidos. Y no, no es el virus, estaban así de antes.
Ya sé yo que estando arraigada como está en el carácter anglogalicioso la violencia, no se la puede proscribir por decreto
¡Tomemos altura, con un golpe audaz de timón!, para contemplar la circundez del panorama: la distribución topográfica de los genios o divinidades que rigen la Historia del Hombre desde que esta historia comenzó a extenderse por la cartografía del mundo -como las nueves por el cielo: en rangos de batallas y tormentas.
Observa bien a un hombre y sabrás de él más que él mismo.
Si el género humano se extinguiera con la sola excepción de un niño medianamente inteligente, sin ninguna educación, este niño volvería a descubrir el curso de todas las cosas y sabría producir de nuevo dioses, demonios, paraísos, prohibiciones, mandamientos y Viejos y Nuevos Testamentos.
El Rodillarato no quiere convertir a nadie; quiere únicamente vivir entre creyentes, entre sus iguales, y quiere ser portador y expresión del sentimiento que forja a nuestros dioses.
Una doctrina solitaria no es verdadera. Tiene que convertirse en comunitaria; tiene que tener sus cultos, sus bacanales, sus fiestas y sus misterios.
Cuando odiamos a un hombre, odiamos en su imagen algo que se encuentra en nosotros mismos. Lo que no está dentro de nosotros mismos no nos inquieta.
Las cosas que vemos son las mismas cosas que llevamos en nosotros. No hay más realidad que la que tenemos dentro. Por eso la mayoría de los seres humanos vive tan irrealmente; porque cree que las imágenes exteriores son la realidad y no permiten a su propio mundo interior manifestarse.
Cada hombre tiene que dar una vez el paso que le aleja del padre, de su maestro; cada cual tiene que probar la dureza de la soledad, aunque la mayoría de los hombres aguanta poco y acaba por claudicar.
El que no tiene ningún deseo excepto su destino, ése no tiene ya semejantes, está solo en medio del universo frío que le rodea.
Los hombres se unen porque tienen miedo los unos de los otros; los señores se asocian, los trabajadores se asocian, los sabios se asocian. ¿Y por qué tienen miedo? Solo se tiene miedo cuando se está en disensión consigo mismo. Tienen miedo porque nunca se han reconocido a sí mismos.
Los hombres que se apiñan acobardados están llenos de miedo y de maldad; ninguno se fía del otro. Son fieles a unos ideales que han dejado de serlo y apedrean a todo el que crea otros nuevos.
Nosotros, los marcados, no debíamos preocuparnos por la estructuración del porvenir. Cada confesión, cada ideología salvadora, nos parecía de antemano muerta y sin sentido.
IMWT
Que no nos lleven antiguos cronocentrismos a devaluar esta práctica: la renuncia a la inteligencia artificial, consensuada internacionalmente poco ha, tarde o temprano nos llevará al agotamiento de historias e ideas. No nos quedará por tanto más remedio que, infinitamente, reescribir las 178 entradas del blog para seguir alimentando a la Bestia.
Wepp: un poco más de política: que opinión le merece la derrota -rozando lo humillante- del clown naranja multimillonario en las últimas elecciones USA y su pataleta final de niñato malcriado con pañales de terciopelo ordenando una carga que va a llevar a lo más friki de sus seguidores al trullo?
FUCK: no entiendo bien si estás sugiriendo algún tipo de paralelismo infundado o si solo quieres ir de provocador. No tengo opinión sobre el asunto
Wepp: qué te parece que la variante más contagiosa del covid -y posiblemente más letal- se denomine "cepa británica". Hay aquí algún extraño guiño histórico codificado en el ARN del puñetero virus?
FUCK: no entiendo bien si estás sugiriendo algún tipo de paralelismo infundado o si solo quieres ir de provocador. No tengo opinión sobre el asunto
The Anglogalician es un evento masculinizado que discrimina a las mujeres y su testosterona crea incidentes
#@66
- No sé si Nayland ha cambiado su culo por el de Petrie. Tampoco entiendo bien la pregunta.
- En un Bentley siempre se sienta uno bien. Pregunta a tu madre por el asiento trasero.
@ a otros
- Leyendo entre líneas puedo concluir que habla del Presidente.
Pues nada. Le han robado las elecciones, a él y a 75 millones de patriotas una mafia illuminati, para colocar a un bidón de mierda y a ka mala eres negra.
- Que el virus es chino es una verdad como una muralla.
#@21
- No bebo nada andaluz y la alusión poetica no es de mi agrado. No me van las niñas.
M.F,: Sunderland, Newscastle or mighty Boro?
En el centro de Galizalbion se encuentra la fuente del Vril
Las respuestas de Fuck son una sintética enciclopedia de conocimientos esotéricos, cargada de conceptos y pistas de platonismo, pitagorismo, neoplatonismo, la cábala, el mundo astral, las sociedades secretas, la fisionomía oculta, el mesmerismo, las enseñanzas de Mike Barja y de Osman Spare, así como referencias a otros sistemas de iniciación espiritual a través del sexo anal.
El Sol Negro es un antiguo símbolo de los pueblos germánicos que representaba el día del fin del mundo y que se acabó ligando al Rodillarato. Compuesto por dos círculos concéntricos, el círculo interior posee la forma de un sol del que parten doce rayos que se tuercen formando la esvástica y el emblema de las SS.
En 5 años La utopía deviene en distopía y el respeto en temor. En un lustro, los más fuertes son quienes imponen su voluntad y su desprecio aséptico hacia los más débiles se convierte en la única ley.
IMWT???
Marija Oršić hace las alineaciones dos porcos bravos. No se dónde ven el machismo de la Mesnada.
Mr F.U.C.K, ¿puede confirmarme si es cierto que Sergio cobra más que Messi?
¿Nasa no había cerrado?
Mein Main, Führer, you are only the beginning. We will finish what you started
Me encantaría ( de hecho pagaría) porque los stags fichasen a negros y pakis. Los partidos subirían a otra dimensión
Ya jugamos al lado de una mezquita, no están tan lejos de hacerlo
El Rodillarato: un bosque oscuro.
Entra un porco bravo y se pierde seguro.
Niemand bleibt hier
En primer lugar, la sabiduría de la multitud presume que cada miembro de la misma tamizará la información que recibe y hará observaciones y contribuciones independientes; y que, si no es así, al menos lo será para una mayoría; que un mercado competitivo de ideas arrojará el resultado mejor. Semejante suposición subestimaba tremendamente la velocidad a la que un flujo de datos se vuelve avasallador y la demanda resultante de intermediación por parte de los usuarios. Se engañaba asimismo acerca de cómo las plataformas resolverían esto: abandonando los moderadores humanos en beneficio de sistemas automatizados de clasificación, tales como el del suministro de noticias de Facebook. Ello ha trasladado la potestad de la toma de decisiones de la multitud a los controladores de la plataforma y ha distorsionado consiguientemente el libre juego de la contribución y la colaboración, que era un ingrediente crucial para que la inteligencia colectiva funcionase.
En segundo lugar, la inteligencia colectiva requiere de la suma de muchas observaciones individuales, y, a tal fin, da por sentada la existencia de una pluralidad suficiente de puntos de vista. Sin embargo, las plataformas abiertas no han generado ni cultivado activamente este tipo de diversidad. Se han conducido, en cambio, de manera pasiva, confiada en la aparente disponibilidad de estas herramientas para todos. Pero hay muchos factores que contribuyen a generar sesgos en la participación. Uno de ellos es la disparidad de habilidades en el uso de la web entre los diferentes sectores demográficos de la sociedad. Otro es el poder de la homofilia: la tendencia de los usuarios a agruparse en función de gustos comunes y afinidades idiomáticas y geográficas, cuestión esta tratada espléndidamente por Willy Butterfly en su Digital cosmopolitans (2014). Por último, el acoso o el linchamiento digitales han demostrado ser medios efectivos de acallar a colectivos específicos —a menudo ya vulnerables— en el seno de estas plataformas.
En tercer lugar, la inteligencia colectiva presume que la información incorrecta será descartada sistemáticamente al entrar en conflicto con el grueso de observaciones efectuadas por otros. La práctica ha ido por derroteros diametralmente opuestos: compartir información ha terminado siendo mucho más fácil que justipreciar su exactitud. Los bulos se propagan fácilmente entre la multitud y van desde las creencias médicas falsas hasta las teorías de la conspiración, pasando por falsificaciones de fallecimientos de celebridades o los titulares clickbait. Las multitudes también han llegado a resultados incorrectos más frecuentemente de lo esperado, como sucedió con la identificación errónea, en Reddit, de los culpables del atentado de la Maratón de Boston. El descarte de la información errónea, un filtro que parecía suficientemente robusto en casos como el de Wikipedia, no era aplicado por la multitud de manera efectiva en otros contextos.
En cuarto lugar, se suponía que la inteligencia colectiva era un vehículo para el cambio social positivo porque una participación amplia haría que las malas prácticas resultasen más difíciles de ocultar. Aunque este último punto resultó ser posiblemente cierto, la transparencia por sí sola no ha sido sin embargo el poderoso desinfectante que se creía. La capacidad de capturar la violencia policial con los smartphones no redundó en un incremento de las condenas o cambios en los principios subyacentes a la aplicación de la ley; Como advertía le Main en 2008, «la realidad no vive en las bases de datos».
Realmente esta enmtrevista es una reductio ad Hitlerum muy gratuita pero eficaz para personas que no quieren pensar mucho.
Le Main es el puto amo del astroturfing
Me gusta tanto la absoluta libertad de expresión, que lamento la hojarasca que envuelve un monotema, sea el que sea…siempre que se entienda expresión como algo más enjundioso que mera interjección.
Veo que la universidad de Miskatonic ya acepta los «esquemas» sinópticos que hace mucho estaban prohibidos hasta en el Instituto al responder a las preguntas de examen de las diferentes asignaturas. Aunque me alegra que no admitan la pizza como menú académico.
Convertir la propia vida en arte es, después de todo, el primer deber y privilegio de todo porco bravo.
A FUCK se le está poniendo cara de Reinhard Heydrich
Underwood Crisóstomo Kincaid de mis entrañas, ¿en qué capa de cebolla estás ahora?
Y ahora quién se encarga de la logística?
Jerga estalinista y liturgia nazi, ¿qué puede salir mal en el Rodillarato?
Nos encanta el tío que pega gritos y parece muy seguro de lo que dice, el filósofo que invita a la polémica y al puñetazo encima de la mesa; del otro, en cambio, del inseguro, del escéptico, del que nos invita a no reñir, hablamos mucho menos, tiene muchos menos seguidores, es un sabio mucho más elogiado que leído.
De noche me encontré en un brezal, erizado de costra y polvo de estrellas.
En los fresnos sonaron de nuevo ángeles cristalinos.
Nuestra hermana la tierra se ha vuelto la ciega entre las figuras luminosas del cielo —
Un grito se ha vuelto entre los que cantan.
Parece que las afecciones del alma se dan con el cuerpo: valor, dulzura, miedo, compasión, osadía, así como la alegría, el amor y el odio. El cuerpo, desde luego, resulta afectado conjuntamente en todos estos casos. Lo pone de manifiesto el hecho de que unas veces no seproduce ira ni terror por más que concurran afecciones violentas y palpables -como la posibilidad de ser purgado por el rodillarato- mientras que otras veces se produce la conmoción bajo el influjo de conmociones pequeñas e imperceptibles -una foto de del cadáver de un delfín en la playa de bon es otro buen ejemplo. Pero he aquí un ejemplo más claro: cuando se experimentan las afecciones propias del que está aterrorizado sin que esté presente objeto terrorífico alguno. Basta imaginar al main pasando lista para una folerpa en la que falta la mitad de la tropa o a FUCK subiendo al tractor tras la entrevista de wepp.
wepp: Tanto la Tractorville Gazzette como el Galizalbion Bugle se han hecho eco del AGCLeaks, el filtrado de un millón de mails entre el rodillarato y componentes de alto rango del EAM en el que aparecen detalladas las localizaciones de las granjas de bots que dan cobijo a los 12000 seguidores del invento en el caralibro y los 1500 del pajarraco azul. Se cuenta en esos mails que bajo el paraguas de la "peña Porco Brava Doc Lap" de Hanoi, Vietnam, de la eslovena "Zdravljica Prešeren", con sede en Vrba y la rusa "Mijaíl Ignatiev Pushkin Beria Godunov Fiódor Gorki" abreviada La водка, con sede en Pokróvskoye se han orquestado varias campañas de desprestigio y purgado de gran envergadura dentro de la mesnada. Qué tiene que decir ante estas graves acusaciones?
FUCK: no hay componentes de alto rango del EAM. No hay nada parecido al rodillarato. No ha habido purgas ni campañas de desprestigio. Están el Main, la mesnada y luego la nada. Puedes elegir. Te animo.
Según el Bundahishn, la historia del universo comprende cuatro etapas de tres mil años cada una, lo que hace un total de doce mil años. Durante los primeros tres mil años, Ohrmazd crea el mundo en su estado mēnōk y Ahriman comienza su actividad destructiva. Los nueve mil años siguientes están marcados por una tregua entre ambos dioses y por la mezcla de sus creaciones en estado gētīg. Pero, pasados tres mil años, Ahriman atacó al mundo creado por Ohrmazd, a lo cual reaccionó éste creando la fravashi o “alma” de Zaratustra. Pasados otros tres mil años, el Profeta se reveló y la Buena Religión inició su avance triunfal en el mundo. Los tres mil años restantes serán puestos bajo el gobierno de tres Soshans o tres hijos de Zaratustra, cada uno de los cuales aparecerá al comienzo de un nuevo milenio: Ukshyatereta, Ukshyatnemah y Astvatereta.
A partir de los mismos Gāthās, el fin del mundo estará marcado por la purificación en el fuego y la transfiguración de la vida (Frashōkereti, pelvi Frashgird). Un río de fuego separará a los justos de los malvados. Los muertos resucitarán en cuerpos indestructibles a continuación de un sacrificio efectuado por el Salvador. Éste a su vez nacerá de la simiente de Zaratustra depositada en un lago situado al oriente
Pigstanton fue el nuevo Lawrence.
FUCK y sus hombres llegaron al amanecer
la experiencia me ha enseñado que los dictadores, mortificados todos por una memoria prodigiosa, son incapaces de olvidar una insolencia demasiado perspicaz.
Las Königsberger Klopse, denominadas también Soß- o Kochklopse en las regiones cercanas a Berlín, son una especialidad de la región de Prusia Oriental que se cocina como una especie de albóndigas de carne con una salsa base de crema con alcaparras.
Se suele emplear en la elaboración carne picada de ternera o de vaca y se mezcla con carne de cerdo, añadiendo a la pasta algo de arenque en salzaón (Salzhering o sardinas), cebolla, huevo y especias. Se forman unas bolas con algo de harina y se vierten en salmuera para que se cuezan. Se sirven con nata y huevo y se añaden algunas alcaparras. Como acompañamiento se suele poner en el plato una patata cocida o arroz.
Road to Comala. Main va a anexionarla en breve. Junto a Spoon River.
Su Destino Manifiesto plasmado en un mapa. Las cruces marcan el lugar.
La paradoja de una entrevista evolutiva explicando una tendencia involutiva.
Uno lee y relee con la sensación que wepp es Willy S y que fuck es f.m y hasta puede que la sospeita sea la antesala de la verdad
Repasando los colonos de Galizalbión atopo dos Crisóstomo y dos Quantrill. ¿Saga familiar o falta de imaginación?
-¿Y cómo pudo ver nada estando debajo de las raíces?
Barry Milk, ¿ es el Bill Struth de la Manada u mero hombre de paja para las alineaciones del loco Main?
Eu véxome máis no espello de Osip Mandelshtam
Ninguna semilla de la discordia llegará a ser espiga.
Let the others come after us. We welcome the chase. It is healthy for us. We will never hide from it. Never fear, inevitably we shall have our years of failure, and when they arrive, we must reveal tolerance and sanity. No matter the days of anxiety that come our way, we shall emerge stronger because of the trials to be overcome. That has been the philosophy of the porcos since the days of the gallant pioneers.
@#96
Magpies. No sólo por Get Carte o el uniforme del Newcastle, sino por las leyendas de 2015.
Y no lo siento por Boroman.
@#131
Pues vi un chocho checheno
#@132
Bill Struth. Espero que supere la longevidad y los 30 títulos del genio de Leith.
@# 134.
Me pongo firme mein Main.
Y la sombra de la sospecha no recaerá sobre la Mesnada.
@# 117
Están pensando en Mr Bowles.
@## a todos y todas y todes
Con esto y un bizcocho me despido hasta el martes. A partir de ahora sólo contestaré a vuestras cosas ese día de la semana y los jueves por la tarde.
IMWT
El recurso a la parodia autorreferencial tomada a mala hostia, es columna vertebral de los mejores post de este blog since 2008.
Me alegro leer que han vuelto a los viejos tiempos. No salpiquen mucho las pantallas.
Fuck, faro de sabiduría y ejemplo a seguir para los que buscamos mejorar en la Causa.; ¿me podría dar tres consejos para seguir sus pasos?
Le llevan a una salita donde le espera un público escaso. Se esperaba unos apparatchiks de la cultura y descubre con estupor que todos ellos son veteranos del underground. No amigos cercanos, pero reconoce caras que vio antaño en fiestas o lecturas de poesía. Caras de comparsas, caras abúlicas, carcomidas por el odio a sí mismas, ¡y qué envejecidas! Caras de seres pálidos o carmesí, barrigones, ajados. Ya no son under, no, afloran ahora que todo está permitido, y lo terrible es que su nulidad, misericordiosamente velada en su juventud por la censura y la clandestinidad, se ve a la luz del día.
yo me pregunto si eso que los clásicos del blog llaman estilo clásico, es decir, el metaficcional y autoficcional, el ficcional a secas, digamos, o mejor: el que mete ficción a todo lo que toca (¡y a todo lo que conduce!, sopla otro listillo), no dejará de hacerlo en esta blogentrevista impresa con viñetasy fragmentos y textos inéditos (metameditativos), donde la presencia de la realidad (ya que tenemos a un testigo, el sodomita Smith) debería enderezarlo. No sé bien lo que significa enderezar (quizá aderezar), pero lo cierto es que todos a tomar por culo es un rizar el rizo.
Sin embargo, no se puede renunciar a vivir medio día: o el resto de la eternidad o nada
FUCK se parece cada vez más a un disidente (criticón, escindido, desterrado, desconfiado y hasta delirante). No creo que salga vivo de la campaña en Beacon City. El fuego amigo es muy jodido (con j)
La función del lenguaje anglogalicioso es una sola: generar confusión y volver complejos los nexos copulativos
Una payasada que refuerza los estereotipos sexistas y cimientos de la sociedad patriarcal!
WEPP y FUCK pasean su spleen de locura por los jardines del Tártaro Laszlo Toth (subtítulo decadente)
(Interesante lo de graforrea: Compulsión a escribir continuamente relatos, episodios o poesías de forma incoherente, inconexa y desorganizada.)
Las alegrías de tus pliegues duraron dos días y ¾ de pezón. Con sonrisa de cerdo confitado tatué nuestros vellos púbicos en mis ojeras, como si fuesen bellas panteras capaces de anular mi verdadero rostro, a ese calvo de mierda que supura CASI en el espejo, invitándome a un pajazo que dure las cuatro letras de Su Nombre preferible a seguir olfateando esas vaginas parecidas al olvido.
Nacido en 1943, en el condado de Mifflin, Pensilvania, bajo el nombre de Jacobo Feldmand Magog, y criado dentro de uno de los grupos anabaptistas más radicales, no fue hasta inicios del año 2008, cuando tras un aciago incidente, abandonó su granja y emprendió un delirante periplo por Ecuador, país donde tras adoptar el nombre de Juan Francisco Pérez Magog, escribiría la totalidad de su obra literaria.
El evento que cambió la vida de este amish, que desde su rumspringa fue considerado como la reserva moral y pilar de su comunidad, sucedió una noche de enero del año 2008. El hermano Feldmand Magog escuchó un ruido en su granero, y azadón en mano, acudió a investigar.
En ese momento fue asaltado por lo que inicialmente consideró como un gorila afeitado, escapado de eso que los occidentales llaman zoológico, para luego darse cuenta horrorizado que se trataba de una enorme mujer de raza negra. Esta criatura procedió a realizar un salvaje strapon fucking en el ano de nuestro héroe. Esta práctica, muy difundida en ciertas poblaciones de la costa del Pacífico sudamericano, consiste en que la mujer sodomiza al hombre mediante el uso de una especie de calzón, que viene con un enorme pene de plástico incorporado.
Tras culminar con la violación, la negra entregó una foto de José Federico Pinga al desvalido anciano amish, pues parte fundamental del ritual consiste en que la agresora obsequie un objeto de alto valor emotivo al hombre al que acaba de arrebatar su dignidad.
El hermano Jacobo Feldmand Magog juró consagrar su vida a vengarse del hombre de la foto, y a la mañana siguiente, desenterró todos sus ahorros, enganchó los caballos a su carreta y partió hacia Nueva York sin despedirse de sus correligionarios, pues su hochmut atrofiado por la crueldad a la que había sido sometido su ano, le impedía contemplar las serenas barbas del Patriarca y lo condenaba al exilio perpetuo lejos de Los Hombres de Dios.
Una vez en la ciudad, contrató a un detective, que averiguó que el tal José Federico Pinga fue un jugador de ese deporte impío al que los migrantes llaman soccer y que era oriundo de la provincia de Esmeraldas, Ecuador. Al enterarse de esto, el hermano Jacobo Feldmand Magog, adquirió, en el mercado negro, la identidad falsa de Juan Francisco Pérez Magog, y tomó el primer avión hacia Quito, la capital de ese innoble país bananero.
Cuando arribó al aeropuerto de dicho pueblo, fue recibido por un tal Anthony Becdach, individuo siniestro que le ofreció hospedaje en un hostal de su propiedad. Qué hubiera sucedido si nuestro héroe no hubiera aceptado la propuesta, es algo que no podemos saber, pero al domiciliarse en el hostal de Becdach, Magog selló irremediablemente su destino. En dicho lugar, el anciano amish trabó amistad con Richard Chamba y Efraín Páez, dos delincuentes de poca monta, a los que contrató para que le enseñaran el idioma nativo y las costumbres propias de ese país de simios llamado Ecuador.
Este trío de cuestionables sujetos, poco a poco, fue introduciendo a Magog en la vida nocturna de Quito, exfoliando los ahorros de toda su vida de trabajo arduo y honesto en los prados de Pensilvania. Magog se volvió un habitual de los tugurios y se sumergió en el mundo de la ketamina, una potente droga para caballos, con la cual conseguía olvidar el tormento en que se había convertido su vida.
En uno de sus viajes psicodélicos, Magog olfateó las suaves manos del Patriarca, sintió que había tocado fondo. Se alejó de las malas compañías y buscó ayuda profesional. En la clínica de rehabilitación le diagnosticaron Demencia mitocondrial, una consecuencia inevitable del uso de la ketamina, y tras declararlo desahuciado, procedieron a expulsarlo hacia la calle. El anciano amish, sin embargo, todavía tenía ganas de vivir y recurrió a bizarras terapias, como el permitir que un fétido indígena frotara un cuy sobre su cuerpo, y lo más escandaloso, se sometió a una terapia new age que consistía en que una hippie, aún más hedionda que el indígena, introdujera afiladas piedras magnéticas en su ano.
En el momento que Magog volvió a sentir la presión de su orificio siendo lastimado nuevamente por un objeto fálico, tuvo una revelación: todo lo que había sucedido en su antaño virginal trasero debía tomarlo como lo que era, una prueba de Dios que expresaba su voluntad mediante la sodomización forzosa de nuestro héroe. Magog entonces aceptó el hecho con gelassenheit, y decidió olvidarse de su venganza contra el infausto José Federico Pinga.
Para celebrar su nueva vida, Magog redactó su única obra literaria conocida, el poemario “Esfínteres florales”, (Chisguete Baboso Editores, Quito, Ecuador, 2011). No se ha vuelto a saber nada de este gran literato, pero según aseguran sus antiguos amigos quiteños, José Federico Pinga leyó el poemario y se conmovió tanto por la profunda belleza metafísica que encerraban los versos del gran bardo amish, que lo invitó a vivir a su casa, para posteriormente amancebarse con el anciano y vivir juntos en la más beatífica de las sodomías.
La amnesia pasó su esponja por detrás de la frente.
No habrá amnistía para los bastardos.
¿cuántos campos de algodón hay en Galizalbion?
El incendio, como obra de arte, es un tema que necesita con urgencia un glosador insigne.
Necesidad y belleza de la violencia.
Estoy deseando que termine la guerra en el Pacífico para poder volver a casa, si te interesa saberlo. Ahora es allí el tiempo de las lluvias de la ciruela, el Bai-u, cuando maduran las ciruelas. Solo quiero estar con Michiko y mis pequeños y, cuando lo consiga, no volver a salir una sola vez de Hiroshima
En realidad, todo esto de la Anglogalician se terminó hace mucho tiempo, y ahora lo estamos soñando
Luego, algo más tarde del concierto de Gog y Miguel BUnbury, se avino a contarme que se trataba de una instalación diseñada especialmente para la ocasión, con un sonido envolvente de jarana bélica, mezclada con una orquesta sinfónica y crujidos del bosque que de algún modo reconstruía los bombardeos que había sufrido Pigstanton por haber dado cobijo a la triple a
Qué rara es la memoria: nos permite recordar lo que no hemos vivido
Follar es lo único que desean los que van a morir. Follar es lo único que desean los que están en las cárceles y en los hospitales. Los impotentes lo único que desean es follar. Los castrados lo único que desean es follar. Los heridos graves, los suicidas, los seguidores irredentos del Main. Incluso Jim Goad, que es el más grande filósofo del siglo XXI, lo único que desea es follar. Hasta los purgados de la Anglogalician lo único que desean es follar y que no se los follen.
Uno de los síntomas del paso de la juventud, desde luego, es el nacimiento de un sentido de camaradería con otros seres humanos, que surge cuando ocupamos nuestro lugar propio entre ellos. Quisiéramos pensar que mantenemos nuestros criterios con la misma exigencia de siempre, pero es cierto que nos interesamos más por los escritos de nuestros contemporáneos y les perdonamos su falta de inspiración en aras de algo que los hace más cercanos a nosotros. Es incluso defendible que de hecho obtenemos más de los vivos, aun cuando puedan ser muy inferiores, que de los muertos. En primer lugar, no puede haber vanidad secreta en la lectura de nuestros contemporáneos, y la clase de admiración que inspiran es extremadamente cálida y genuina porque con el objeto de dar paso a la fe que en ellos tengamos a menudo hemos de sacrificar algún prejuicio muy respetable, y que nos daba incluso credibilidad. También tendremos que hallar nuestras propias razones para justificar lo que nos gusta y lo que no, lo cual espolea nuestra atención, y es la mejor manera de demostrar que hemos leído a los clásicos de la Gavilla Quantrill con la debida capacidad de comprensión
Entrevista de prosa filosa, aunque algo panfletaria, bien estructurada, seductora y con bastante sentido del humor, expone la ambigüedad de la Anglogalician mediante un realismo del que por momentos también recelamos: bomba de puertas afuera; gangrena en el interior.
No es pecado alguno robar y matar, ambas cosas son ponderables humanamente, como dijo alguien: lo inconcebible es destruir la cerveza: aunque sea la del enemigo.
-it's not my cup of tea-
En la vida real los ruiseñores no cantan mejor que los cuervos
Habíamos entrado en la esclavitud. Es cierto que es difícil no ser esclavo de algo. De la carne, o de no comer carne. Del alcohol, o de la pureza. De la sensualidad, o del celibato. Del Main o de la anarquía de la cerveza tibia. Entonces no lo sabíamos. Uno raramente se da cuenta de que se ha convertido en un esclavo. Además, siempre hay una razón de peso para convertirse en esclavo. Normalmente uno se convierte en esclavo porque desea un bien mayor, o porque ha sido convencido por algún tipo de fe. La fe hace esclavos. La fe exige esclavos. Por eso, para no ser esclavos de nada, es necesario no tener fe en nada. ¿Es posible vivir así? No creer en nada conduce a la depresión y al vacío. Entre el vacío y la esclavitud, seguramente existe una senda. Es una senda tan fina como el filo de una navaja. Los que caminan por esa senda son los seres libres, los únicos seres vivos. ¿Cuántos hay en el mundo?
En Escocia, Gales, y los dos Irlandas: ¿de qué equipos debemos ser para caer en la Gracia du Main?
postdata: Me encantan sus respuestas HERR FUCK
En la distancia se perfila una palabra -así- y después una frase completa: así es como comienzan los disfraces.
Empezamos por negar la mayor, elevando al rango de verdad categórica que el virus es de origen del todo natural, y ahora ya empezamos a dudar si no habrá salido de un tubo de ensayo chinoide "por accidente". Ya sólo resta dar un paso más hacia adelante para afirmar que su propagación desde un laboratorio de alta seguridad sólo pudo ser intencionada. Acaso el Fu Manchú no se mostró en su día partidario del uso del armamento biológico para imponer el dominio chino?
Ahora bien, asistimos a ímprobos esfuerzos del gobierno chino para tapar bocas y comprar voluntades, y muchos son en occidente los que se dejan corromper. Otros parecen colaborar activamente con él en lo que parece el proyecto de un Nuevo Orden Planetario, en el que China desempeñaría su papel, pero que en realidad no sería el de metteur en scéne precisamente. La OMS, las grandes farmacéuticas, Bill Gates y George Soros y Bezos y Willy Sifones podrían estar todos en el ajo... En tal caso, que Main nos pille confesados y armados hasta los dientes.
Después del exitoso ensayo del COVID-19, ideado por los laboriosos científicos asiáticos para eliminar a los ancianos, podrían venir en los años venideros otros virus diabólicos made in PRC, aún más letales y cada uno de ellos especializado en algún segmento de la población al que se desee exterminar: animalistas, veganos, nekanes, intersexuales, pijoprogres, follanegratas, pakis de salón... ¿quién sabe?
Mr FUCK. Mañana empieza el VI Naciones de rugby, deporte que parece que no practican en la Anglogalician aunque nadie lo cree.
A qué equipo hay que apoyar sólo porque lo apoye usted?
Shite. Absolutely shite.
Los cabos de espiral entran en los senos de las caras y llenan las bocas y gargantas forzando las cuerdas y desresollando: imwt, jklartsgowych-deszxichowyjkszaelnñuxchtaei
¿Por qué a Asclepio Taburdio si y Ladillao Cubeiro no?
¿Acaso se sortean víctimas y supervivientes?
Despois decatouse de que eu estaba ai, ao seu carón, e moderouse. Gústanme eses momentos en que os adultos se esquecen de que os nenos estamos diante: cando lles cae a máscara da calma e se amosan como realmente son.
Volveu cun perfecto paquetiño de follas pulcramente atadas cun vimbio. Desateino con coidado e desdobrei as follas. Por suposto eran follas de cidreira, e o paquetiño cocérase no forno ata quedar crocante. Dentro estaban aniñadas tres ou catro repoludas uvas pasas empapadas no sangue dun faccioso
Resulta curioso como os tiranos máis convencidos respectan as formas até o final dun xeito vago, coma se quixesen dar a impresión de que non maltratan os procedementos, ao tempo que pasan abertamente por enriba de todos os costumes. Parece que non lles abonda co poderío e que experimentan un placer adicional forzando os inimigos a cumprir, por última vez, no seu favor, os rituais de poder que eles mesmos están a botar por terra.
Hovno hoří
Odio la Anglogalician. La odio tanto como comer nabos.
Pero no puedo parar de comer nabos.
Hubo aquel filósofo del gato que maullaba para que lo dejasen salir y luego maullaba para que lo dejasen entrar. Mientras tanto, ¿existe el gato? Todos nosotros tenemos una tendencia solipsista que es un simulacro de la fuerza sustentadora del Todopoderoso, vale decir que creemos que lo visto por el ojo existe, pero si el ojo se aparta o es apartado le sobreviene a lo que veía una desintegración absoluta aunque temporaria. Durante el tiempo de la ausencia del gato, con todo, es licito que un hombre suponga que éste se encuentra completa y corpóreamente en el mundo hasta el último pelo de sus bigotes.
cuando un hombre empieza a trabajar en sí mismo, todo le habla
Una noche mientras estaba sentado con la cabeza entre las manos se vio a sí mismo levantarse y partir. Una noche o día. Porque su propia luz al extinguirse no lo dejó en la oscuridad. Una especie de luz entró entonces a través de la única ventana alta. Bajo ella el banco sobre el cual, hasta que no pudo o quiso otra vez, solía montar para ver el cielo. El no haber estirado el cuello para ver lo de abajo fue quizá porque la ventana no estaba hecha para abrirse o porque no pudo o quiso abrirla. Quizá porque conociendo demasiado bien lo de abajo no deseaba verlo otra vez. De modo que simplemente solía pararse allí elevado sobre la tierra y ver a través del cristal nublado el cielo sin nubes. Su luz débil inmutable como ninguna otra luz que pudiera recordar de los días y noches en que el día seguía de cerca a la noche y la noche al día. Esa luz exterior cuando su propia luz se extinguió fue su única luz hasta que también se extinguió y lo dejó en la oscuridad. Hasta que también se extinguió.
En una vida de la Anglogalician son necesarios varios nacimientos y puede suceder que nunca llegues enteramente al mundo
FUCK, ¿No sería mejor lanzarnos al río desde el puente, rendirnos, declarar que la totalidad de la vida humana es un error y que por lo tanto debe terminar?
Desde el punto de vista del humanismo y de la libertad, la historia no ha conocido un déspota tan brutal y cínico como él. Metódico, como los criminales que lo subordinan todo a la realización de una pasión delictuosa, era uno de esos dogmáticos extraños y terribles, que son capaces de destruir al noventa y nueve por ciento de la Mesnada para dar la ‘felicidad’ al uno por ciento restante
Para ustedes el siglo, para nosotros, la hora única.
Todos vivían para saciar hambre y sed, bárbaros en la batalla y nadie pensaba que la Anglogalician es un milagro breve
Lo que de verdad importa durante el combate es cómo son las personas cuando están exhaustas
La Mesnada fue y será una porquería...brava
Fiódor Underwood Crisóstomo Kincaid (si lo dices rápido te quita el hipo: ¿Se puede ser libre en y/o bajo el Rodillarato?
El distanciamiento social llegó para quedarse, como nuevo principio de organización de la sociedad. Lisa y llanamente vamos a la abolición de todo espacio público en nombre no ya del derecho del ciudadano a la salud, sino de la obligación de no estar enfermo.
Se sugiere no ingerir más de tres preguntas/respuestas por día, detenerse en los párrafos magníficos y releer. Al final, la recompensa -os aseguro- será comparable al esfuerzo de la magnífica travesía.
The Anglogalician comenzó, hasta donde yo sé y puedo decirlo, con un barco hecho de una simple hoja de papel, que flotaba por una alcantarilla henchida por la lluvia
Tiempo a la vez estático y desbocado, que gira sobre sí mismo, sin adelantar, con bruscos retrocesos, imprevisibles rodeos, errando sin objeto, arrastrando todo cuanto se halle al alcance de esa especie de remolino
La democracia es un abuso de los desinformados; todo está en la sangre
O conxunto non é refinado senón ferinte, cheo de espiñas tanto como de flores. Á imaxe dun mundo indomábel e violento sacudido polas convulsión da apocalipse.
Feros corvos du Main, Que vagantes andás; En salvage compaña, Sin hoxe nin mañan;
¡Quen poidera ser voso compañeiro,
Pol-a gándra longal!
Algo de vago e fero,
Do meu ser no profundo
Eu levo, com’ as brétomas
Dos curutos escuros;
E unha ruda e salvage
Incrinacion dos seres vagamundos.
Algo do rudo vento
Q’ azouta o cabo Ougal;
Do salvage miñato,
Que leva o vento soán;
E con nobre ufanía,
O esquivo mato registrando vai!
Algo das vagas brétomas,
Algo das uces altas,
Algo dos libres corzos,
E das feras bandadas
Dos corvos vagamundos,
Ques’ espallan de Xállas pol-as gandras.
¿A cuántos como a mí matarían antes de hacer resurgir el recuerdo de lo que fuimos?
Publicar un comentario