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De La Matanza De Ciervos Como Trámite Administrativo. La Décima Cayó En Campañó.

La Anglogalician es un orgulloso vector temporal retorcido y críptico que avanza en espiral hacia el pasado y retrocede hacia el futuro.


¿No estaba prohibida la publicidad?

Las piezas de caza se clasificarán en dos grupos: caza mayor y caza menor. Tendrán la consideración de piezas de caza mayor el stag, el ciervo, o cervo, el baldragas, el correveidile, el procrastinador, el tóxico, el pelador de camedrios y cuantas especies sean declaradas como tales por el Rodillarato.

La otra crónica, la escrita según el tradicional método galeguidade ao pao, informa:


Porcos Bravos 11 - Sheffield Stags 1

Os Porcos Bravos: Manu Blondo (Gk); Frank (1); Nacho; Del Río; Sergio (3); Billy (2); Anxo; Xandre; Rivas (1); Pedrinho; Peter Rojo; Martín Fisher (1); Guille (2); David (1), J. Toti (1); Gael.

The Sheffield Stags: Gallo (Gk);Thomo; Shabba; Nunu; Dick Walsall; Schofe; Machen; PK; Whysall; Pátraicc Úa Muirgheasa (1).


Venue: Estrenamos campo. Agüeiros, en Campañó. Merecía el Pritzker pero... 32º putos grados na Galiza que estrena outubro. Para que luego nieguen el cambio climático. Campo en perfectas condiciones.


Attendance: 400 privilegiados en las gradas. Willy Sifones asiste de incógnito. O eso cree él.

Uniformes: Os Porcos Bravos visten de negro Nasa, con el jabalí blanco de Ricardo III como escudo. Un apaño que deviene en icono instantáneo.

Los stags, que volvían a Galiza siete años después, visten un inclasificable uniforme con distintas tonalidades de verde. Ya saben que la esperanza es una puta vestida de ese color.

El Laurence Bowles (o es ya el presente Colin Davies?) al mejor jugador porcobravo es ex aequo para Billy (Álvaro), Guille y Gael. Este último, cuando empezamos a disputar la Anglogalician, no había nacido. Cavilen sobre ello.

El Derek Dooley's Left Leg al mejor jugador inglés, es para el gran Gallo. Ocupó la portería de forma accidental pero no se notó. Sin su buen quehacer, los stags se llevan 20 en un saco.

Árbitro: Afortunadamente para los de negro, no fue Wayne Barnes que debe sufrir de melanofobia. Con este tipo al pito, igual el resultado hubiese variado en cantidad.

El Dato: Se reanudó la Anglogalician Cup después de cuatro años de langosta. El virus chino, el diablo y el alcohol se llevaron al resto.

Os Porcos Bravos se alejan. 10 triunfos a 7. Nunca habían tenido tres partidos de ventaja. Contando además con la particularidad que nueve ediciones se han disputado en Inglaterra por sólo 8 en Galiza. En la XVIII, buscarán lo nunca visto en la competición. Ganar 4 ediciones consecutivas.

La AngloGalician no es un pasatiempo, es un Compromiso.

Os Porcos Bravos lo han entendido a la perfección en estos años de parón biológico, y han confeccionado la mejor plantilla de su historia. Lo tiene todo: veteranos curtidos, talento, juventud y temeridad.

El bando inglés, en cambio, ha pagado un alto precio por sus convulsiones internas. Ningún proyecto prospera en la tierra baldía del enfrentamiento cainita. Habían arreglado la parcela deportiva con Lee Gordon y sus gladiadores, pero no todo lo demás. Y así les fue. Cuanto antes empiecen su enésima reconstrucción, mejor para todos. El tema es que regresaron a Galiza por primera vez desde la década pasada, con uno de los equipos más flojos que se les recuerda. Recurrieron al comodín de un puñado de valientes expats, que saltaron sobre Campañó como los paracas en Dien Bien Phu, y con igual suerte.

La XVII en esencia, ni tuvo épica ni fue disputada. La manada local jugó con la verticalidad sin freno del rayo. Asedió a los Stags desde el inicio, marcó 4 goles en la primera parte que pudieron ser una docena, y a pesar del alud de caras nuevas en su equipo de gala, se mostró muy cómodo en el agresivo planteamiento del 2-3-2 que ha diseñado el Main.

Los de verde, que apenas soportaron el tórrido clima, bastante hicieron con defender con cierta dignidad su portería y evitar males mayores más allá de la desgraciada lesión de Dick Walsall.

La segunda parte sirvió, entre otras muchas cosas, para:
Que os Porcos Bravos exhibieran la profundidad de su banquillo, haciendo un siete.
Un irlandés que es seguidor del Leeds United lograse el gol del honor de los ingleses.
Sergio sacase un conejo de la chistera.
Martín Fisher nos demostrase que va seguir goleando hasta los 80 años.

Ahora toca preparar la XVIII. La cábala nos dice que el Nordeste inglés es territorio comanche para os galegos. Tres viajes, tres derrotas.

Pero el relámpago, ¿Qué nos dice el relámpago?

1266 comentarios:

«A máis antiga   ‹Máis antiga   1 – 200 de 1266   Máis recente ›   A máis nova»
  1. Mike Barja dixo...
  2. Entrada en defecación hasta el día 3.
    Paciencia y pajas.

  3. Yo acuso dixo...
  4. Hay un goleador que no me encaja ( je, je)

  5. grimosa bravata dixo...
  6. Hay gente que empieza abajo y acaba arriba y hay gente que empieza redactando una Constitución y acaba pegando voces y haciendo aspavientos de viejo gagá entre hormigas de peluche con satiriasis.

  7. el inminente apocalipsis de superbacterias dixo...
  8. Se producen alteraciones de orden
    con cierta frecuencia
    A veces la semana empieza en jueves
    los meses acaban violentamente en día uno
    o un minuto interminable se queda parado en medio de la calle
    alzando un puño de segundos
    El aire se manifiesta
    frío y duro cansado de ser aire
    y azota a los ministerios
    clamando

    Se ve entonces a la policía
    intervenir para matar al tiempo
    o disparando al aire
    Mas no es bastante su eficacia reconocida
    y mañana amanece
    y el aire vuelve a hacerse de repente viento

  9. la Santísima Trinidad del materialismo escéptico: Groucho Marx, Darwin Núñez y Segismundo Froíz dixo...
  10. Pues como caiga el décimo.
    A comprar a la viuda.

  11. ya no pueden hablar de enanos ni homosexuales dixo...
  12. ¿Qué es este caer en el silencio?

  13. Dios Padre odia a Dios hijo dixo...
  14. Hasta la mínima hierba ha de hacer saber para qué puede servir la pócima que se extrae de ella

  15. En el espacio topológico todo punto está dotado de contornos que son conexos. dixo...
  16. El aceite de oliva es un ácido, cuando se junta con una base, por ejemplo la cal que es hidróxido de calcio, o la lejía que es hidróxido de sodio o incluso la ceniza de madera que contiene carbonato de potasio, se forma un compuesto cuya molécula tiene una cabeza afín al agua y una cola afín al aceite. La suciedad, que es básicamente aceitosa, no la podemos quitar con agua porque el agua no interactúa con el aceite. El jabón se agarra al agua con su cabeza y al aceite con su cola y por eso el agua puede arrastrar la suciedad.

  17. los diálogos arcimboldianos de Svankmajer dixo...
  18. Es un ejercicio difícil el tratar de mantenerse al día con los juegos de un cronista ebrio y drogado que juega con los hechos y la ficción

  19. Unos cardan la lana y otros follan la oveja dixo...
  20. La fama, cuando no se cimenta en el arribismo, lo hace en el equívoco y la mentira

  21. Esta mierda promete dixo...
  22. Lies! Lies and heresy. The Main is a liar, and the father of lies.

  23. Atraco dixo...
  24. Este sistema tiene un defecto que lo hace inaplicable: salvo en jugadas de ‘ojo de halcón’, es imposible fijar la línea entre lo ‘claro y manifiesto’ y lo que no lo es. Y eso deja un remango para atropellos claros y manifiestos, como estos 11 goles en fuera de juego.

  25. Beber a CAM(a)RA lenta dixo...
  26. Bishopthorpe Sports & Social Club
    12 MAIN Street
    Bishopthorpe

    Over the past two decades stewards Roger and RoseAnna Bacon have really established the club as a popular destination leading to multiple winner of Branch Club the year. Three handpulls with one rotating guest – mainly regional. The annual St Patrick’s beer festival, held in the refurbished function room, encourages non members to enjoy an extended range of real ales and ciders and raise money for the support of local community sports teams. Close to river you can come by boat. York CAMRA Club of the Year 2023.

  27. Beber a CAM(a)RA lenta dixo...
  28. Marcia Inn
    29 Main Street
    Bishopthorpe

    This popular village community local’s landlord is so passionate about real ale that onsite brewery Bishy BrewHouse opens summer 2022. Five hand pumps serve mainly LocAle and there is an annual beer and cider festival in the large rear garden (including covered seating) with children's play area. Good range of award-winning food served. Relaxed and friendly atmosphere, pub games, Wednesday quiz nights and support for local clubs and teams. Winter 2019 Pub of Season.

  29. Arcada dixo...
  30. En Campañó, en la periferia de la ciudad de Pontevedra, se encontraba un campo de futbol de tierra compactada con una edificación para vestuarios en estado ruinoso. La actuación prevista pretendía mejorar el campo realizando un nuevo pavimento de hierba artificial y dotándolo de nuevas instalaciones para vestuarios, aseos, cantina, enfermería, graderío y almacenes, así como nueva iluminación del campo y la urbanización de parte del entorno.

    La nueva edificación tenía condicionada su ubicación por la topografía y las afecciones de las líneas de alta tensión que se encuentran en el perímetro de la parcela por lo que, dada su superficie, debía ocupar la práctica totalidad del espacio disponible en la banda este del campo, convirtiéndose en una barrera entre el único acceso posible desde el vial y el campo de futbol. Se plantea entonces un edificio que de manera orgánica juega en volumen para adaptarse a los diferentes espacios funcionales que debe albergar, pero que se fractura para hacerse atravesable. Esta ruptura del volumen inicial en pequeñas piezas especializadas nos permite deformarlas y reordenarlas para generar pequeñas calles de acceso al campo y a los edificios. En estos volúmenes más pequeños, limpios, continuos, la singularidad se encuentra en las zonas de corte donde se concentran los accesos y las entradas de luz.

    El acceso en rampa desde el vial a un nivel superior convierte a las cubiertas en una fachada más y como tal se tratan dando continuidad al material de fachada lo que ayuda a entender las edificaciones como parte del único volumen inicial, mientras que las fachadas a las calles interiores se tratan con una malla metálica que resuelve las zonas de huecos y marca las zonas de corte de ese volumen.

  31. Situación: Campañó, Pontevedra, Galiza dixo...
  32. Isto vén confirmar que o Concello de Pontevedra está traballando cunha alta calidade arquitectónica en todos os proxectos que se están facendo, independente de que se sexan no rural, nos barrios ou no centro da cidade, e para nós é un orgullo porque o campo vano desfrutar todos pontevedreses, non só os de Campañó

  33. Maximiliano de Austria. dixo...
  34. Campañó é unha parroquia que se localiza no concello de Pontevedra. Segundo o padrón municipal de 2025 tiña 34.000 habitantes (dos cales a metade foron o partido)
    Ten 31 entidades de poboación.

    Sitúase ao pé do monte Castrove, a tres quilómetros da cidade de Loresgrado. Por ela pasa o río Rons e a estrada PO-531.

  35. Balaclava-clad former soldier Wayne Barnes burst into an off-licence armed with a gun dixo...
  36. Social media is getting worse and it's the sad thing about the sport at the moment. It has not been a one off.

  37. la mina sudafricana de Wayne Barnese dixo...
  38. Referees cannot accept abuse

  39. bujarra ingles con pito en la boca dixo...
  40. Melanofobia al color en la indumentaria, no en las personas. Que al muy puto se le hacia el culo gaseosa con los zulúes.

  41. Mike Barja dixo...
  42. Viendo el cariz de los acontecimientos, advertimos que en esta entrada se tolerará todo tipo de abusos.

  43. Picnic en Campañó dixo...
  44. Deben gardarse dentro as mentiras que non se descobren? Como se cargan as culpas, para que non lastren os pasos? Que veleno pode limparme? Porque me infestan o peito, a cabeza. Sufro de ataques nerviosos. Tamén teño un pulmón mal, dixo o medico. Cústame respirar cando me sinto exposto. Imaxino que son as mentiras, roendo como ratas.

  45. Las llaves de San Pedro dixo...
  46. Jugando en Campanó y con 2 Pedros en el equipo, lógico dar malleira al astado.

  47. 32º putos grados dixo...
  48. Si aquí nunca nieva, aquí solo llueve y bajo la lluvia crecemos más fuertes

  49. Merda-crónica dixo...
  50. Merda, MErda, MERda, MERDAAAA!

  51. Bebeu un grolo de cervexa en Abelgrado. dixo...
  52. Desgraciadamente, entre o caos das obras, a instalación das luces de Nadal e a conspiración de todos os semáforos do percorrido para poñerse en vermello xusto antes de pasar o seu autobús, chegou tarde á cita. Camiñou en dirección á mesma parada onde perdera o autobús pola mañá, pero baixando polo lateral do MARCO á rúa do Príncipe, e ao xirar á dereita topouse de novo coa Estrela da Morte. Quedou pasmado mirando cara a ela. Pechou os ollos e intentou sentir a Forza, respirou profundamente tres veces, abriu os ollos e lanzou o terzo que tiña na man contra a Estrela da Morte. Impactou de tal xeito que unha boas parte das luces que estaban postas de fronte esnaquizaron ou caeron ao chan.

    —Alcaldeeeeee! —berrou, cos brazos en alto en sinal de vitoria.

    —Pero que demos pensa que está a facer? A ver, documentación.

    Xirouse e viu dous policías locais con cara de poucos amigos. Sentiu o refluxo na boca, e dobrouse coma un vimbio ao tempo que o vómito descontrolado saíu da súa boca e salpicou os seus zapatos novos e tamén os dos policías. Logo, todo se escureceu e perdeu o sentido.

  53. Reverendo Hunter dixo...
  54. El derecho a cazar corresponde a toda persona mayor de catorce años, que esté en posesión de la licencia de caza y cumpla los demás requisitos establecidos en el presente Reglamento BHC. Tratándose de ojeadores, batidores, secretarios o podenqueros, se estará a lo dispuesto en el número 88 del artículo 18 del reglamento du Main.

  55. The "Whyte Boar" of Richard, Duke of Gloucester (later King Richard III) from the 1470's. dixo...
  56. It was found within a scatter of late medieval items, thought to have been struck from the struggling combatants during hand-to-hand fighting

  57. Deacon Sangriento dixo...
  58. Thou elvish-marked, abortive, rooting hog,
    Thou that wast sealed in thy nativity
    The slave of nature and the son of hell.

  59. As an animal commonly associated with violent aggression in Elizabethan England dixo...
  60. Ricardo III, ese jabalí blanco que todos y todas y todes llevamos dentro.

  61. Orton Gala dixo...
  62. El jabalí, al principio, estaba insinuado, porque es el animal heráldico de la casa de los York, famosos por su jamón: un jabalí blanco y racista. Es un animal que no es muy bello, que es salvaje y peligroso. Habían varias analogías (de anal) muy cercanas que me permitían trabajar con el jabalí, incluso ponerme a 4 patas.

  63. Sudar el ano dixo...
  64. La sola palabra catástrofe te dice que hay un antes y un después y vos quieres saber qué les pasó en el medio a los ingleses.

  65. una corona interminable y espléndida sobre la cabeza de un rey dixo...
  66. Eres esa tierra bendita que florece, que está llena de ternura, brillo y grandeza. Me has enseñado a llorar por cada miseria humana, y eso es mucho para cualquier hombre.

  67. Valerio Catulo Marco Tulio Lépido Diocleciano dixo...
  68. El quod me tenía obsesionado, porque podía ser varias cosas, y yo quería estar preparado, estar alerta, que el quod no me cogiera desprevenido. El quod era un desafío a mi inteligencia, porque era voluble. La volubilidad de la sintaxis del latín rompía mi sentido de la lógica. Me obsesioné con el quod latino, también me atormentaban los valores del cum. Quería saber con precisión qué significaban aquellas frases dichas hacía dos mil años. Ahora me doy cuenta de que era imposible traducir lo que se dijo hace dos mil años. Me doy cuenta de que lo que hacíamos en clase eran aproximaciones razonables a algo que fue dicho en el pasado, pero que ya nadie podía saber qué se dijo realmente, al menos hasta la perfección absoluta, hasta la concreción precisa de todos los matices posibles. Los matices eran intraducibles, o irredimibles, o se los había tragado el tiempo. Y el quod eran los restos de ese naufragio, del naufragio de toda una lengua, que a mí me parecía maravillosa y a la vez terrible.

  69. Reyes de Europa dixo...
  70. Quién llegará antes a la Quince, ¿Os Porcos o el Trampas?

  71. Hoy dixo...
  72. Pontevedra como capital de la tortilla espalola

  73. Mike Barja dixo...
  74. No insistan.
    La Crónica Versión Final no estará disponible hasta el próximo lunes.
    Sigan insultando en las redes. Vuestro odio nos marca el camino.

  75. Lavanca mercou ó Depor dixo...
  76. Nas zonas de caza permanente reflectidas nos plans de ordenación cinexética do correspondente tecor autorízase a caza de exemplares procedentes de soltas de paspallás (Coturnix coturnix), perdiz rubia (Alectoris rufa), coello (Oryctolagus cuniculus), faisán común (Phasianus colchicus), lavanco real (Anas platyrhynchos) e pomba brava (Columba livia), coas limitacións temporais establecidas no punto 1 do artigo 45 da Lei 13/2013, do 23 de decembro, de caza de Galicia.

  77. O Derradeiro Xabarín Ceibe dixo...
  78. Considéranse días hábiles de caza, con carácter xeral, os xoves, os domingos en Campañó e festivos de carácter galego, coas excepcións que se recollen nos nosos collóns.

  79. Pérez-Regüeldo acerca del Main dixo...
  80. -Ha leído mucho en su vida pero sólo a Maquiavelo dentro
    -Ha conseguido que toda la Anglogalician sea su comparsa
    -Tiene instinto asesino
    -No marcó un gol en la XVII pero esta Crónica nos va a convencer que marcó los 12.

  81. Aburrida fue la cosa para el portero gallego dixo...
  82. 401 espectadores. Manu Blondo también cuenta.

  83. empieza por una letra sinuosa dixo...
  84. Pues yo conozco un porco que se tira las noches en los bares de Pontevedra contando que él metió los 11 goles de la Manada pero que la nueva política de igualdad goleadora del Ministerio Gallináceo impide que tal gesta quede reflejada.

  85. Willy S. dixo...
  86. Os rumores sobre a miña presenza son unha fake news. Ese día, a esa hora, estaba na presentación do libro-poemario de Alan Gaiman-Miller "soñan as IAs queer con wokes eléctricos?" na librería River Bann, no centro de Tractorville

  87. Photographing Fairies dixo...
  88. ¿Por qué salen solo 14 porcos en la foto si en la alineación cuento 16?

  89. Trébol de mil hojas dixo...
  90. Es que si te llamas Pátraicc Úa Muirgheasa y no marcas...

  91. LE VALE TRES ATADOS DE VERGA LA SARTA DE HUEVADAS QUE SE DICEN EN SU CONTRA. dixo...
  92. No hay en la escritura de hoy una muestra mayor de desparpajo y de libertad creativa que la de este blog. Su potencia radica en que esa libertad retrata un mundo que no podemos sino reconocer como el nuestro o, al menos, que no podríamos no reconocer como el nuestro si le hiciésemos más caso a nuestros sueños:

  93. el único sonido que queda después que las ambulancias se han marchado es el de Cenicienta barriendo en la fila de la desolación. dixo...
  94. «Pat Garrett and Billy the Kid», de Sam Peckinpah. Un sheriff ha sido herido de muerte, está de pie en medio de un río que le llega a las rodillas y mira al frente mientras las lágrimas comienzan a correrle por su cara. En la orilla una mujer también lo mira y también las lágrimas empiezan a rodar por su cara (es Katy Jurado). Ambos están inmóviles mirándose y el azul del río se hace cada vez más intenso. De pronto sube la música y la frase que se repite, a todo volumen, es «golpeando, golpeando las puertas del cielo». Es Dylan, es «Knocking on Heaven’s Door». Jamás en mi vida he envidiado más algo. Jamás en mi vida he querido tanto ser otro. Jamás en mi vida he deseado tanto morir como de algo así.

  95. Una natural tendencia a la desintegración dixo...
  96. digamos que la cópula durante los rigores de la luna menstrual quiere decir que matamos un corderito y 10 ciervos

  97. Shane McLadilla dixo...
  98. Para que el embeleso renueve sus púas cascabeles jabalíes aceros y ladridos hay que subir una vez al siglo a Kamp Año para tirarse a la madre de bambi

  99. Gonzo Hearst o las Tribulations del periodismo feraz dixo...
  100. Nos hemos enterado por los medios de comunicación, y entonces debe ser cierto.

    Al 2023 le queda sólo un mes de vida.

    El tiempo, ese caballo desbocado, se lo ha llevado por delante.

    Afrontamos este último tramo-trago con:
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    17.915 "Megusta"

    Y una pinta en la mano.

  101. Y cuanta más confusión, más peces en la red. dixo...
  102. La banalidad del mal viste de traje (con o sin corbata), pincha ‘me gusta’, pensando que ha ido a las barricadas de la lucha, vota a lo loco, sin masticar ni regurgitar. Habría que leer bien a nadie para darse cuenta de hasta qué punto la humanidad como naturaleza depende del criterio. Errado o no, criterio propio. Asistimos a la toma de medicación de las noticias pertinentes sin ser capaces de tejer una urdimbre que las de sentido. Las consumimos y a seguir consumiendo (lo que sea, el caso es que no pare la máquina).

  103. un mero periodista con ínfulas de cantante. dixo...
  104. Hubo quien dedicó un gol al Nietzsche morreador de caballos turineses

  105. Casandra Yuggoth dixo...
  106. El frenesí truculento entre apocalipsis y profecía de lo iba a ser la XVII, más propio de las páginas más terroríficas de los cuentos infantiles o de los antiguos testamentos para públicos poco civilizados contrasta con esa impersonalidad cool, megaburguesa, quasi "transhumana", de la sexualidad woke como cogitación intelectual (que no como impulso)

  107. hepatólogo dixo...
  108. En el fondo volvemos a nuestra nomenclatura inicial. Energúmenos fuimos siempre. Claro que antes éramos Energúmenos en Potencia. Ahora somos Energúmenos en Acción. El Energúmeno es un sujeto contradictorio, rebosante de vida, en conflicto permanente con los demás y consigo mismo. Lo que rajaba en la XVI, le excita en la XVII y le parecerá una mierda en la XVIII.

  109. la distancia logorreica dixo...
  110. A fin de cuentas, quienes dan testimonio del acto administrativo lo hacen no como dueños y señores de su propia musa sino como meros transcriptores del Verbo de Aquel cuyas cuitas narran.

  111. la gente oscura, la gente atroz, es capaz de experimentar una felicidad oscura, una felicidad atroz. dixo...
  112. ¿Y dónde diablos está el maricón de Apolo? Apolo está enfermo, grave.

  113. Para no ser cambiados en bestias, se emborrachan dixo...
  114. Un golpe de dados jamás abolirá el azar

  115. Skurekail Villsvinhode dixo...
  116. The Main como el gran Sonarþair

  117. Boroman dixo...
  118. Keeping the legend alive.

  119. Adicto al sexo bucal dixo...
  120. The Anglogalician es una catástrofe natural

  121. La Ley de Milei dixo...
  122. La niña se escapa de la casa, cruza la calle desierta y atraviesa el parque hacia la pileta. Camina por el pasto en su traje de baño azul con flores amarillas. Camina y las puntas del pelo rubio le tocan la piel de la espalda. Sus pies, metidos en unas sandalias de plástico transparente, la llevan rápido a su destino. Siente el sol en la cara, en los brazos, en todo el cuerpo y la niña quiere decir algo como «gracias» pero no lo dice porque para eso está la risa, esa urgencia del andar, una pierna más rápida que la otra, los pies eficientes en esos zapatos, que pisan cardos, pisan charcos, pisan flores. La niña corre. Corre y aplasta una flor rosada. Se detiene. «Perdón, flor», dice, porque le han enseñado que las flores no se pisan. Pero hay esa urgencia que no sabe bien qué es (algo del cuerpo que se impone) y no le queda otra que volver a correr y pisar: flores, papeles, tierra, escarabajos. Porque es un día de sol, se ha escapado de su madre, que duerme, y ya se oyen los gritos de los otros chicos que juegan en la pileta. Su hermana mayor está ahí. Puede oírla. Oye los pájaros en los árboles, oye el silbato del bañero, las pelotas que rebotan contra el agua, la voz más alta de su hermana que llama al padre. Está sentado en una reposera, en el césped, junto a las lajas hirvientes (el torso desnudo, sin pelos, la piel llena de lunares marrones, lunares rojos, verrugas, pequeñas protuberancias como constelaciones en la piel grasosa de su padre). No contaba con él. Pensaba que también estaría durmiendo, porque eso es lo que hacen los padres a la peor hora de calor de los días de verano. Aunque sea en otra habitación, no en la que duerme su madre. Todavía le falta pasar la pared de ladrillos que le llega al cuello y sobre la que ahora apoya los codos y mira. Mira el borde de la pileta, los pies de los chicos que van y vienen, las gotas que se elevan en las zambullidas, las espaldas de los adultos, los vientres de los adultos, las pieles blancas, untadas, enrojecidas, tostadas, arrugadas y tersas de los padres y las madres que miran a sus hijos. Igual que el suyo, que sigue con los ojos a su hermana, vestida con un traje de baño rosa brillante que el sol transforma en blanco, como si un rayo de luz la siguiera mientras ella corre por el borde, las manos algo rígidas al costado del cuerpo, corre y pisa charcos, pisa un diario que alguien dejó tirado, pisa la hierba y las flores del costado, pero no se detiene, al contrario, pide que la miren (y la miran), sigue corriendo, clava los pies en las lajas, salta con los brazos estirados y se zambulle en la parte más honda de la pileta, ahí donde la madre les ha prohibido siquiera meter los pies, sobre todo a ella, que es la más chica y solo tiene permitido sentarse en los escalones de la parte baja.

  123. La Ley de Milei dixo...
  124. El padre levanta un poco la cabeza, ve a la hija mayor esforzarse con brazos y piernas hasta llegar a la parte donde sus pies tocan el fondo. No aplaude pero asiente, se inclina en la silla, sonríe. Su hija mayor nada hasta el borde y se detiene ahí, frente a él, cruza los brazos sobre las lajas y le devuelve la sonrisa, los ojos enrojecidos y el pelo pegado a la cabeza como un casco. La niña del traje azul con flores amarillas ahora se afirma con las manos sobre la pared de ladrillos, que está caliente y huele raro, como a pis y a sol. Se raspa un poco la rodilla derecha pero no importa, sigue, corre unos pasos más y ya está detrás de la reposera del padre, cubriéndole los ojos con las manos sucias y transpiradas, justo cuando la hermana mayor tapa el sol con la toalla naranja lealista con el que ahora se envuelve y se seca, se seca la espalda, la cara, los brazos, se pasa la toalla enrollada entre las piernas y la mueve de atrás para adelante, se seca bien, con las piernas abiertas, mientras el padre se ríe y le agarra las manos a ella, la niña de la malla azul, la iza como si fuera un paquete por encima de su cabeza, por encima de su pelo castaño con algunas canas y la niña piensa en la madre, rubia y dormida sobre las sábanas tibias color masa de pan, la madre que duerme sobre su lado izquierdo, con un camisón blanco y corto; la niña piensa en sus párpados, en su índice recorriendo muy despacio la bolita dormida de los ojos de su madre, como si pasara el dedo por un caracol de mar y así conociera su secreto.

  125. La Ley de Milei dixo...
  126. En lugar de volverla al piso, el padre la acomoda entre su brazo y su pecho, con la mano izquierda le saca de un tirón los zapatos transparentes, se levanta de la silla y atrapa una punta de la toalla que la hija mayor le tiende mientras abre los brazos y, con ellos, la tela, y él pasa el peso fácil de la hija menor al interior mojado y algo rasposo, en el que ahora los dos la mecen, primero despacio, después un poco más rápido, y todo es naranja y oscuro como el sol de un planeta lejano, y la niña ya no piensa en la madre dormida porque el corazón le late fuerte. Oye las risas del padre y de la hermana, que aceleran el vaivén. El cuerpo se le ladea con el movimiento y queda de cara a la oscuridad de la tela, que huele a cloro, a su hermana y a bronceador. La niña clava las uñas en la toalla, se agarra con todas sus fuerzas, pero no sirve de nada porque igual cae. Siente el agua primero en las piernas y la espalda (la cabeza llega última, porque antes golpea en el borde de cemento). La niña cierra los ojos y traga agua. Ve el dolor caliente de su cabeza moverse como puntitos detrás de sus párpados, traga un poco más de agua, abre los ojos, flotan burbujas. Mueve las piernas y los brazos, logra sacar la boca, tose, se hunde, ve las piernas doradas de un chico que nada más adelante. Mueve un poco más los brazos y las piernas, toma aire, ve a su padre y a su hermana en el borde de la pileta que se ríen y la señalan mientras ella sigue flotando con el cuello estirado, moviendo las manos en círculos, las manos extendidas y abiertas por las que el agua pasa, va y viene, manos inútiles. La niña estira las piernas detrás de sí, inclina un poco el torso hacia adelante, el calor en la cabeza es ahora un latido, el latido del golpe. Vuelve a hundirse pero esta vez cierra los dedos de las manos, expulsa aire en burbujas gordas, perfectas, da una patada, saca la cabeza, respira y en el mismo movimiento, gira el cuerpo y lo apunta hacia la dirección contraria, hacia la parte honda de la piscina. El agua hace un remolino a su alrededor, asiente, se ordena, responde. Y en ese movimiento unánime de sus músculos y tendones, la niña descubre su instinto más primario, el impulso que la aleja para siempre del hombre que ríe al otro lado del agua.

    Fuck stags

  127. Anónimo dixo...
  128. La XVII revela el pulso de esta competición inquietante, que late a pocos metros del camino, oculta tras los árboles

  129. V-S Day dixo...
  130. Mis contemporáneos estaban obcecados con la idea del progreso y creían que lo nuevo era, por definición, superior a lo viejo.
    Mis contemporáneos eran mierda woke.

  131. Vender el alma al Main sale barato dixo...
  132. La Hermosura de la Causa es inconmensurable; su Maldad, infinita

  133. Farsante Merario dixo...
  134. Nadie, salvo en la Anglogalician, sabe batirse con espada mientras versifica, nombrar congruentemente algo en el instante en que se produce. Somos lo que hacemos, demasiado afectados por lo que sucede como para discernir el curso cambiante, la significación exacta o la implicación. Lo entendemos a la noche o mañana o nunca

  135. Drake Hemlock dixo...
  136. Un cronista pequeño en sus vanidades y mezquino en sus motivos.

  137. Anónimo dixo...
  138. The Black Death (also known as the Main's Riders) is a galician plague pandemic occurring in Western Eurasia from 2007 to ¿?

  139. Hastiado de los astados dixo...
  140. Expaña es un estado fallido.
    El equipo Stag es un astado fallido.

  141. Oswald Stuart Donaldson dixo...
  142. Alfheim [ALF-heym] – Alfheim (Old Norse Álfheimr, “The Homeland of the Elves”) is, as the name suggests, the world inhabited by the elves, a class of demigod-like beings in the pre-papistshit mythology and religion of the Norse and other Germanic peoples. Alfheim is never described in the sources that form the basis of our current knowledge of heathen Germanic religion, but is rather merely mentioned in passing in a few places. However, the elves are described as being luminous and “more beautiful than the sun,” so we may suppose that their homeland was a gracious realm of light and beauty. Although the realms that comprise the Nine Worlds of the Norse cosmology are never listed, it seems highly probable that, given the prominence of the elves in Germanic religion, Alfheim was one of them. The Vanir god Freyr is said to be the ruler of Alfheim. Scholars have long puzzled over what to make of this, and no wholly satisfactory conclusions have been put forth. The relationship between the elves and the Vanir is highly ambiguous and involves considerable overlap between the two groups. Freyr’s position as lord of Alfheim, therefore, while hard to interpret with much precision, shouldn’t be entirely surprising.

  143. Oswald Stuart Donaldson dixo...
  144. Allsherjargoði [alsˌhɛrjarˌkɔðɪ]; plural -goðar] – The chief religious official of the Icelandic neopagan organization Ásatrúarfélagið in Iceland. High Priest, more commonly referred to as an elder. Historically, only someone in the Heathen community who had attained the greatest of respects could occupy this esteemed office of religious and public service.

  145. Oswald Stuart Donaldson dixo...
  146. Alþingi/Althing [ALL thing] — The national parliament or “general assembly” of Iceland. Founded in 930 CE, it is the oldest parliamentary system in the world. Some Modern Heathen groups have appropriated this term to refer to any large inter-regional, national, or international religious convention of Heathens.

  147. Oswald Stuart Donaldson dixo...
  148. Ancestor Veneration – A practice of importance to most Heathen religions and individual practitioners. Practitioners pray and offer to their deceased loved ones for various forms of intercession. It is based on the belief that the dead maintain a continued existence in a “next life,” and have the ability to give counsel to the living and influence the luck of their families. Ancestors are not necessarily blood-related. Biological ancestors are not the only dead a person may venerate. Adopted persons, and those who have been disowned or have otherwise renounced their biological families, tend to revere the ancestors of their adopted family.

  149. Oswald Stuart Donaldson dixo...
  150. Ásatrú [ASS-uh-troo, OWSS-uh-troo] — A term comprised of the Old Norse words Ása, referring to the Norse gods, and trú, “troth” or “faith”. Thus, Ásatrú means “religion of the Æsir.” The term was coined by Edvard Grieg in his 1870 opera Olaf Tryggvason, in the context of 19th century romantic nationalism. It is a term that describes one of many revival Heathen religious movements. Ásatrú, the Modern attempt to revive the old Norse faith, was founded by the Icelandic farmer Sveinbjörn Beinteinsson (1924–1993). Beinteinsson was a sheep farmer and a priest in the religion, who published a book of rímur (Icelandic rhymed epic poetry) in 1945. In 1972, he petitioned the Icelandic government to recognize the Íslenska Ásatrúarfélagið,or Icelandic fellowship of Æsir faith, as a religious body. It did so in 1973, and Denmark and Norway have since followed.

  151. Oswald Stuart Donaldson dixo...
  152. Ásgarðr/Esageard/Ensigart/Asgard [OWSS-gahrthrr or AHSS-gahrthrr, with voiced “th,” EY-suh-yay-urd, ENN-si-gahrt, AS-gard] – home of the Æsir, one of the nine worlds–Norse, Anglo-Saxon, Armanic German. Often anglicized Asgard.

  153. Oswald Stuart Donaldson dixo...
  154. Berserkr, plur. berserkir [BERR-serrrkrr, BERR-serr-keer or berr-SERR-keer, with each single “e” as in “get”] warrior who fought in a crazed state, insensible to pain–Norse, “bear-shirt” or “bare-shirt” (i.e.: shirtless), two possible etymologies. Anglicized berserk, berserker.

  155. Oswald Stuart Donaldson dixo...
  156. Bifröst [BIH-fröst, or anglicized BYE-frost] – Rainbow (but no woke) Bridge to Asgard; the rainbow.

  157. Oswald Stuart Donaldson dixo...
  158. Blót [bloat]/bletsian [BLET-see-un] — Ritual slaughter of a livestock animal. Blót for all intents and purposes translates to “blood,” which in Heathen religions is one of the most sacred of fluids. A blót is usually performed outdoors, in nature, and is a formal, communal occasion. Food and drink may be offered at a blót, during a special feast called a husel, where the sacrificial animal is consumed by the participants. Some of the drink will be poured out onto the soil as a libation for the Gods, etc. A blót is often performed in honor of the Gods, or a prominent guest, or during very special occasions, such as a wedding. The blood from the sacrificial animal is collected in a bowl, called a hlautbolli. This blood is referred to as hlaut. Boughs, branches, short brooms, or brushes, referred to as hlautstaves, are dipped in this blood. Altars and temple walls, both outside and inside, are sprinkled over with the sacral blood using hlautstaves. Practitioners can also be anointed with this blood.

  159. Oswald Stuart Donaldson dixo...
  160. Dökkálfar, svartálfar [DÖCK-owl-vahr or –ahhl-vahr, SVAHRRT-owl-vahr or –ahhl-vahr] – black or dark elves, usually identified with the dwarves–Norse.

  161. Cualquier mierda pasada fue peor dixo...
  162. Lee Gordon y sus musculitos hacían esto entretenido y parejo.
    Ahora es una puta pantomima.

  163. Hice este perfil para ser la puta pionta 74.000, pero estaba en un campo de nabos pillando tréboles y se me pasó dixo...
  164. ¡Hostias! que tarde que llegué.

    Quería ser la 72.000 pero estaba cazando ciervos en Latveria

  165. los traukos esperan aún en los más oscuro de los bosques, solo hay que poner atención y escuchar atentamente nuestro interior porque esos mitos hablan de nosotros mismos, más de de lo que creemos. dixo...
  166. Una Crónica escrita desde el desarraigo emocional más aterrador.

  167. La Microfísica del Poder dixo...
  168. Esta NoCrónica sugiere desde la ironía y la impresión, como una estética de la reflexión filosófica del sujeto postmoderno, sin dios ni identidad, pero que vive en una modernidad tardía donde aun se cree en un puto dios de la moral Judeo-cristiana y en falsas identidades nacionales impuestas, nos jode la vida en el proceso modelador que es la educación a través de darle patadas a un balón.

  169. banalización del mal dixo...
  170. En rugby no se puede ganar 11 a 1. No mientan más.

  171. Hogcool Avancarga dixo...
  172. Pseudocrónica que opera en varios niveles y que sin duda, obliga al lector empecinado y/o aburrido a explorar cuales son los límites entre la realidad y el mito.

    Así, los lectores que no son conocedores ni cercanos a las tradiciones reaccionarias de la Anglogalician podrá parecerles ajena, pero no menos entretenida y llena de ciertos acertijos que nos interrogan a cada momento sobre nuestros impulsos más primitivos y antiguos.

    Para otros, probablemente, los impulsará a explorar las historias remotas de aquellos parajes de leyenda, donde ese preciso límite entre los registros comprobables y la voz de la memoria se funden en una nebulosa que con ciertos ribetes poéticos, tiende a desdibujar el mito de nuestra cotidiana abulia.

    Y sin embargo, funciona, aunque parezca verdad, también en un aspecto más interesante a mi modo de ver, que es la psicología hábilmente retratada de quienes conviven y se forman en el mito, y donde ya no importa si es cierto o no, sino que estremece la manera en que tales mitos te definen como individuo, como clan, como tribu.

  173. En el año del cerdo dixo...
  174. El idealismo nos mete en el atolladero del momento, el realismo nos mantiene allí mientras promete sacarnos, y luego el idealismo regresa de nuevo para justificar el realismo y superarlo en la siguiente ronda. Y así va.

  175. Mi número favorito dixo...
  176. En Campañó no hay incendios.

  177. Salmón Enfurruñado. dixo...
  178. Y la pionta número 72.000 goes y va para Willy S, que existe y va a los partidos aunque ustedes no lo crean.

    La pionta número 71.000 goes fue de Algernon Mouse. Un pub lleno de queso.

    La pionta de culto número 70.000 goes fue para "Hice este perfil para ser la puta e histórica pionta 70.000, y ya verás como la lluvia anglogaliciosa borra mis huellas ".

    La pionta 69.000 fue de Eire Brezal, que tiene pinta de saber lo que es un buen 69.

    La pionta 68.000 fue para Mike Barja ( uno de ellos pero el único que se hizo colono)

    La pionta 67.000 fue de Clack Quantrill, héroe en los maizales y en las pocilgas de Kansas.

    La pionta 66.000 fue para"O xoves hai cocido". Un clásico de los jueves calientes y del caldo frío.

    La pionta 65.000 se la adjudicó Amapola Hanoi, que en su día fumó la 60.000.

    La pionta 64.000 ha sido fabulada por Las crónicas de un Sochantre armado con un sacho.


    - Piranha (making friends since 1973) tiene 7 muescas: 1000, 3000, 9000, 10.000, 14.000 , 18.000 y 20.000.

    - "Call Me Tider" escribió la 2.000.

    Sergio Vidal la 4000.

    Teixugo la 5000

    Thomo fue el autor de la piontas 6000 y 11000

    Díotima firmó las 7.000, 8.000 y 13.000

    - El Abu, 12.000 y 17.000

    - O Fento Fedorento, 15.000

    Réjean Ducharme escribió el comentario 16.000.

    Anonymous, la 19.000.

    "21.000 y tomate frito. No quiero el libro." firmó la 21000

    "Rudolph the Red-Nosed Reindeer y los dos patitos en millares" la 22.000

    El Fulano Ulano Ufano se llevó la 23.000

    Vadío da Brétema, las 24.000 y 59.000.

    Mr Brimstone, 25000.

    La 26.000, Pordiosero Metafísico.

    La pionta 27.000, Vincent Vega.

    La pionta 28.000, Barrabás Balarrasa.

    29.000, pailaroko mencey.

    La piontas 30.000, 35.000 y 38.000 son de Diario de un Porco Bravo que también firmó la mítica 50.000.

    Barrilete firmó 31.000 y 36.000.

    La 32.000, Curtido en Los Barrizales de la Vanidad.

    33.000, Willy Pangloss Maya May.

    La pionta 34.000 la cantó Bruce Dickinson.

    37.000, Viggo Bonrad.

    39000, ¿No hay ayuda para el hijo de la viuda?

    40000, Perkele Maljanne.

    41000, Rostro Gótico, Glabro.

    42.000, Sláine

    43000, Burnt Norton.

    44000, The Great Malcolm Swindle.

    45000, Boroman.

    46000, RAF Birras

    47000, Klaus Kliff Kañón .

  179. Salmón Enfurruñado dixo...
  180. 48000, Liam Neeson.

    49000 y 56000, Red Olifantshoek.

    51.000, The man in the high castle.

    52.000, The Bushranger.

    53000, by "Hice este perfil para ser la puta pionta 53.000, así que no jodáis mi sigilo u os lanzo una maldición"

    54000, Cisco Miño.

    55000, "500 millas de Orange Plank Road asfaltadas en Peltre".

    57.000, por "Herencias de vanguardia: a la sombra, una subterránea (pos)autonomía del sexo anal "

    58.000, by "Hice este perfil para ser la puta pionta 58.000, así que dejadme cantar con Bunbury y Bosé, que tienen toda la puta razón"

    61000, por "Jugando a la ruleta rusa montado en una montaña rusa".

    62.000, Veterano de Yardley Gobion.

    Y la 63.000, firmada por Malvado Follomar.

    Recuerden: todas las fucking piontas son importantes.

  181. John Pollas dixo...
  182. El olor a césped recién cortado flota aún en el aire y el run-run del la lavadora le da banda sonora, le vuelve la mañana misma cayendo sobre el patio.

  183. Alguien intenta llevar a la práctica la peregrina idea de cocinar un pollo a hostias con pésimos resultados dixo...
  184. Main ha generado una adoración religiosa en su público, que abiertamente le perdona la inestabilidad emocional que lo convierte en un sujeto violento, con raptos mesiánicos. Su magra performance en el partido, en vez de debilitar, afianzó los lazos con un fandom sensibilizado por su fragilidad, propia de un niño indefenso al que sus padres han descubierto en medio de una travesura. Por otro lado surge el Mr. Hyde, capaz de sostener una motosierra en una caravana o ejecutar una purga de pingüinos Lo que falta está en el medio y se llama equilibrio. El aplacamiento de su conducta en las últimas semanas se sostuvo por una cuerda deshilachada. La paradoja es que su intento por mantener un discurso sereno produce más tensión que sus gritos. La gran duda es cómo funcionarán sus proyectos rimbombantes en la poca glamorosa praxis futbolística de sus rival cornudo.

  185. ¿es necesario un general para que n individuos lleguen al mismo tiempo al estado fuego? dixo...
  186. ¿Qué hacemos, Main?”, se habrán preguntado en algún think tank a la hora del whisky hace muchos años. La respuesta no provino de un razonamiento difícil pero sí brillante: encauzar la bronca y rebeldía juvenil en beneficio del propio sistema que las generaba. Algo así como traslocar “cambio” con “retroceso a tiempos mejores”. El sistema no es tonto, y como estrategia de autopreservación apela a la “profundización del cambio generacional". Menores de 20 años como carne de cañón.

  187. Xandor Korzybskin dixo...
  188. Conclusión, nosotros inventamos un Plan inexistente y Ellos, no sólo se lo tomaron en serio, sino que también se convencieron de que hacía mucho tiempo que formaban parte de él, o sea que tomaron los fragmento de sus proyectos, desordenados y confusos, como momentos de nuestros Plan, estructurado conforme a una irrefutable lógica de la analogía, de la apariencia, de la sospecha.
    Pero si se inventa un plan y los otros lo realizan, es como si el Plan existiese, más aún, ya existe, y lo dirige el Main.

  189. Joe Memo dixo...
  190. Es octubre de 2023, un año antes de que el mundo tal como conocemos llegue a su fin. El equipo stag, al igual que el Dios papista, ya está muerto.

  191. Xandor Korzybskin dixo...
  192. Ya había una forma visible. Una mancha de oscuridad recortada contra las estrellas de Campañó.
    - No oigo nada. ¿Cómo se mantiene esa cosa en el aire? -El porco bravo se estremeció.
    - No tengo la mas remota idea. ¿Por antigravedad? No es más que una palabra. No significa nada.
    - Si existe la palabra, señor, algo significará...
    - No; hay muchas palabras que designan cosas que no existen. Cosas imaginarias.
    - ¿Cómo cuales?
    - Pues no sé... Main, tal vez. Telepatía. El alma. Sexo anal.
    - No me entusiasma la idea, puto listillo. En mi pueblo, las palabras significan algo.

  193. La sodomía de Aquiles dixo...
  194. El tormento derivado de la ausencia de testimonio nos recuerda la crónica de las guerras entre los hititas y los hurritas, poco anteriores a los griegos, cuando el principal problema de los ejércitos que partían con intención de enfrentarse no era la propia guerra sino encontrar al ejército enemigo en el desierto. Tal como se sospechaba, diversos ejércitos, tras no conseguir dar con el contrincante, regresaban y se inventaban una guerra no librada, y por supuesto, una victoria inexistente.

  195. Nihil Moriarty dixo...
  196. No es necesario tener miedo, lo necesario es actuar: cualquier acción, por amarga que resulte, puede convertirse en felicidad, mientras que la nada se queda siempre en la nada

  197. Agamenón dixo...
  198. La verdad, cuya madre es la Crónica Irrefutable, émula del tiempo, depósito de las acciones, testigo de lo pasado, ejemplo y aviso de lo presente, advertencia de lo por venir.

  199. Nihil Moriarty dixo...
  200. - ¡Ha puesto alguna vez un espejo en el suelo y un perro encima de él? -preguntó un porco bravo a un stag
    - No.
    - El perro mirará hacia abajo, y de pronto se dará cuenta de que nada existe debajo de sus patas. Creerá que se mantiene en el aire y dará un enorme salto.
    - ¿De veras?
    - Sí. Y ése es el aspecto que tiene usted ahora.. Como si de pronto se hubiera dado cuenta de que se mantiene en el aire.

  201. El Rufián Moldavo. dixo...
  202. Esta Crónica me pareció fantasiosa, sino llanamente inventada, literatura en el peor sentido de la palabra, pero si algo he aprendido en estos meses de leer el blog es a aceptarle a la realidad anglogaliciosa su tendencia a ignorar esas mismas nociones de verosimilitud que exigimos de la ficción.

  203. os voy a dar diez hostias al cuadrado a cada uno, o sea cien hostias. dixo...
  204. La realidad siempre nos traiciona; lo mejor es no darle tiempo y traicionarla antes a ella. Y hacerlo de la forma más porca posible

  205. 101st Airborne Division dixo...
  206. Al final se llega a 1500 comentarios cuando ya no queda nada por contar.

  207. John Hidden dixo...
  208. 2nc4ntr1r4n l1 s1l3d1 ráp3d1m2nt2,
    S3n s1b2r q52 n4 p4drí1n v4lv2r 1 2ntr1r.
    N4 s2 q52j1r4n c51nd4 s2 q52d1r4n d2 2s2 l1d4
    P2r4 2st5v32r4n 5n l1rg4 r1t4 d21mb5l1nd4.
    N4 p4drí1 2nc4ntr1r s5s c1r1s 15nq52 l4s b5sc1s2.
    2ll4s c1mb31r4n d2 f4rm1, d2 n1t5r1l2z1.
    Cr24 q52 l4s h2 p2rd3d4 p1r1 s32mpr2.
    M2 p1r2c2 q52 c1d1 t1nt4 v52lv2n y s2 1c4d1n 2n l1 b1rr1.
    2sp2r1n 1 q52 l4s 2nc52ntr2 p2r4 y4 n4 v4y 2s2 dí1.
    C51nd4 2sp2r4 2nc4ntr1rl4s n4 1p1r2c2n.
    1sí 2s n52str4 j52g4,
    5n4 q52 c4ns3st2 2n d2s2nc52ntr4s y búsq52d1s.
    L1 últ3m1 v2z q52 2sc5ché d2 5n4,
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    C4m4 y4 1nd4 2n l1s mí1s.
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    P2r4 2ntr2 2ll4s s4n 1m3g4s,
    Sé q52 s2 v2n, q52 s2 2nc52ntr1n.
    T1l v2z 2n 1lgún m4m2nt4 1lg5n4 m52r1,
    S3 2s q52 n4 h1 p1s1d4 y1.
    N4 cr24 q52 m2 2nt2ré d2 s5 f5n2r1l,
    N4 m2 p1r2c2 q52 p52d1 ll2g1r 1 3r.
    2ll4s t4d4s 2st1rán.
    S5p4ng4 q52 p1r1 2s2 m4m2nt4 s2 j5nt1rán.
    S3n q52 1nd2n p2rd3d4s p4r 1hí.
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    2stán t4d4s 2n st1nd-by.
    5n4s p2rd3d4s 2n 5n1 n4v2l1 q52 n4 t2rm3n1.
    4tr4 2n 5n c52nt4 q52 t4d1ví1 n4 l4 1lc1nzó.
    L4s d2más 2n 2l l3mb4.
    N4 p4drán 2ntr1r,
    S32mpr2 p4drán p1s1r c2rc1,

    P2r4 n4 h1y f3n1l.

  209. Amapola Hanoi dixo...
  210. Cuando ella abre los ojos las horas despiertan
    respiran como matas de hierba al amanecer
    como pájaros en la mañana del día siguiente
    cuando ella extiende sus brazos la máscara cesa
    el olvido cesa las orugas reinician su marcha
    cuando ella vuelve a nadar en el agua dormida
    la tierra entrega sus llaves sus momentos propicios
    su amapola su maíz
    una lluvia de azufre una bandera en llamas
    cuando ella mira a lo lejos
    se disuelven las sombras y el nacimiento llega

  211. La Sinagoga de los Iconoclastas. dixo...
  212. Como sucede con frecuencia, hasta las dudas del Maestro se convierten en dogma para los discípulos.

  213. Los Pichiciegos dixo...
  214. Cagar de día es arriesgarse a ser visto y bajado de un tiro. No falta quien por hacer puntería tire sin orden, cuando ve a alguien lejos cagando solo. Pero cagar de noche con ocho grados bajo cero es un infierno, aunque al revés.

  215. Taras Vulva dixo...
  216. Pero el mañana nos es desconocido y se encuentra frente a nosotros como la niebla otoñal que se eleva sobre los pantanos; los pájaros vuelan insensatos en ella arriba y abajo, batiendo las alas, sin reconocerse los unos a los otros, la paloma sin ver al gavilán y el gavilán sin ver a la paloma, y ninguno sabe a cuánta distancia de su destrucción está volando.

  217. Haz lo que te ordenan y calla dixo...
  218. Has decidido que el miedo lo causa básicamente el hecho de pensar.

  219. Oscar Wilde dixo...
  220. En el pasado se ha llevado la impresión de que, aparte de los homosexuales, solamente los ajedrecistas han encontrado una forma fiable de salvar, intensamente pero sin violencia fatal, el abismo que separa a dos hombres cualesquiera.

  221. La Sinagoga de los Iconoclastas. dixo...
  222. A nadie se le permite en este mundo ser totalmente original, a partir del momento en que todo o casi todo ya ha sido dicho por un griego maricón.

  223. Mike Barja dixo...
  224. Hay que estar atentos porque, como ha ocurrido tantas otras veces, cuando se exageran los rasgos de esa retórica trasnochada, empiezan a insinuarse, impacientes y ávidos, los belfos de la bestia.

  225. Tell me something I don´t know dixo...
  226. Fuimos lerdos, como si hubiéramos de vivir siempre en el remoto ayer.

  227. Orson (Falstaff at Midnight) dixo...
  228. Si todos entendieran como lo entiendo yo, qué es esta condena a lo idéntico, a lo predestinado, por lo cual en el niño de 6 años están ya grabados todos los impulsos y las capacidades y el valor que tendrá el hombre de 30 años, ya nadie se atrevería a pensar el pasado y se inventaría un abrasivo para lavar la memoria.

  229. sus sueños exactos son como sombras dixo...
  230. un desván del tejado es infinito para las golondrinas

  231. Orson (Falstaff at Midnight) dixo...
  232. Un cuerpo de ciervo cae a la acera desde muy arriba. La cabeza revienta contra el suelo pero conserva un cigarrillo encendido en la boca. Lo del cigarrillo es casi más llamativo que la caída. Hace que el cadáver parezca vivo, como si aún tuviera algo de carácter y pudiera opinar sobre la situación.

  233. Houellebecq Houellebecq Houellebecq Houellebecq Houellebecq Houellebecq dixo...
  234. Soy incapaz hasta de meterle un gol a los stags. No tengo ni idea de cómo se hacen las salchichas, los tenedores o los teléfonos portátiles. Soy incapaz de producir cualquiera de los objetos que me rodean, los que uso o los que me como; ni siquiera soy capaz de entender su proceso de producción. Si la industria se bloqueara, si desaparecieran los ingenieros y los técnicos especializados, yo sería incapaz de volver a poner en marcha una sola rueda. Estoy fuera del complejo económico-industrial, y ni siquiera podría asegurar mi propia supervivencia: no sabría alimentarme, vestirme o protegerme de la intemperie; mis competencias técnicas son ligeramente inferiores a las del hombre de Neardenthal. Dependo por completo de la sociedad que me rodea, pero yo soy para ella poco menos que inútil; todo lo que sé hacer es producir dudosos comentarios sobre objetos culturales anticuados. Sin embargo gano un sueldo, incluso un buen sueldo, muy superior a la media. La mayor parte de la gente que me rodea está en el misma caso

  235. AUS BEI MIT NACH VON SAIT ZU dixo...
  236. Tres cosas, quien se extiende en hacerlas, prolonga la cantidad de años de vida y la calidad de sus días: quien se extiende en su plegaria al Main; quien permanece en su mesa y no se precipita a acabar la comida; y quien se demora en el excusado, quedándose allí hasta que exonera completamente el vientre, lo cual es muy saludable siempre que luego se limpie con las manos.

  237. Acerca de la temeridad y la juventud dixo...
  238. Una vez más se propugna el asesinato político: en una reunión del Partido Socialista, se acuerda la necesidad de matar a Perón, como única salida. Nicolás Repetto, hombre de la vieja guardia, apoya la propuesta, aunque señala: "Como ustedes comprenderán, esa es tarea de los jóvenes. Yo ya no estoy para esas cosas". Y un irreverente adolescente le responde: "Oyó mal, doctor, se trata de matarlo, no de sodomizarlo".

  239. Leñador dixo...
  240. Los oniscídeos, enrollados dentro de sus exoesqueletos en forma de acordeón, saltaban en todas direcciones y chocaban unos con otros o contra las paredes, en la oscuridad más absoluta. Si uno pudiera suponer algún tipo de emoción en estos insectos, vulgarmente conocidos en los bosques de Kamp Añó como bichos bolita, esa emoción sería la del terror; pero no hay estudios que comprueben tal cosa como los sentimientos en esas pequeñas y azuladas formas de vida.

  241. Hice caca. No vomité. Me siento mucho mejor. dixo...
  242. Como sea, hoy mis palabras favoritas son denodado/a y denodadamente) que me hago caca. Pero debo alegar a mi favor que decirselo a alguien me ayudó a tomar valor para ir a hacer caca, y de hecho fui a hacer caca apenas oprimí (figurativamente) el botón (figurado) que reza "Publicar entrada". Ahora bien: ¿decirselo a alguien? Esto no es decirselo a alguien. Decirselo a alguien sería que les mandara un mail, por lo menos se acercaría bastante más al concepto de "decirselo a alguien" que esto de escribir en un blog cual naufrago escribiendo un mensaje en una botella. Piensen en la siguiente imagen... no, mejor: lo escribo como Crónica Irrefutable

  243. Los lápices sigue escribiendo. dixo...
  244. Porque las camas, en nuestros días, duran mucho tiempo, mucho más que el período de garantía; es cosa de cinco, diez, incluso veinte años; es una seria inversión, que compromete prácticamente durante el resto de la vida; las camas duran, por término medio, mucho más que los matrimonios o un buen equipo stag, la gente lo sabe perfectamente

  245. The Smashing Pumpkins. dixo...
  246. Los hechos irrefutables crean las concepciones de supervivencia o nos borran con un tipo de sufrimiento que desencadenan rituales abyectos.

  247. Putita Nandrolona dixo...
  248. We make this sport better

  249. Don Celta de Estorde dixo...
  250. Así es la negación en mi memoria: como una lluvia negra

  251. Vate con un váter dixo...
  252. Es gris en la mañana con niebla de diciembre
    el color de la lluvia secreta en Galizalbion.

    Sigue lloviendo y tiemblan
    las gotas como pájaros
    de agua sobre las piedras pulidas del camino a la XVIII.

  253. verde que te quiero verde dixo...
  254. Era peor el equipo que el uniforme, que ya es decir

  255. Taxi Driver dixo...
  256. Os Porcos Bravos ganaron sin bajarse del taxi

  257. Mike Barja dixo...
  258. Lo de aparcar el bus queda para la XVIII

  259. Radical Porco Bravo dixo...
  260. El senescal logístico en dejación de funciones también es pieza de caza mayor.

  261. Radical Porco Bravo dixo...
  262. Los chachapoyas en órbita y los muñidores de la gaya son piezas de caza menor y se recomienda no dispararles por detrás que les gusta.

  263. Antonio Avati dixo...
  264. La mención "comoquiennoquierelacosa" a los gladiadores es muy gay oleaginosidad

  265. Equipo de Gala dixo...
  266. Manu Junior
    Anxo y Pedro Rivas
    Xandre, Guille, Pedro
    Chris Rivas y David.

    Son mucho equipo de dios.

  267. Mike Barja dixo...
  268. El acto impuro pasa a ser mero trámite.

  269. La XVII como neo-péplum dixo...
  270. El hilo argumental se limita a ser el de un gobernante sin moral ni escrúpulos que tiene subyugada a la población y al que el héroe se ha de enfrentar. Generalmente, el héroe solitario llega a la población que está siendo sometida y tras comprobar las penurias de sus pobladores, se compromete a liberarles. El pérfido gobernante trata de acabar con él durante todo el desarrollo de la película, pero termina siendo asesinado por el protagonista, generalmente en la batalla culmen. En esta contienda final, el pueblo se ha rebelado contra su dictador y ayuda al héroe en su cometido.

    Las aventuras del héroe se tejen en torno a una trama de intrigas palaciegas urdidas por el villano.
    Radicalización moral: El héroe es de una bondad impoluta y el villano es de una maldad irredimible. No existe ningún tipo de aristas en la moral de ambos personajes.

    El papel del héroe se reserva a culturistas sin más dotes interpretativas exigibles. Por el contrario, grandes actores han encarnado el papel de villano, como Fernando Rey, John Drew Barrymore o Christopher Lee.

    El héroe no precisa de nada que no sea su propia fuerza física o habilidad de lucha para salir victorioso. El uso de la razón, la inteligencia o la astucia está únicamente asociado con los villanos.

    Los personajes femeninos se limitan al de la chica buena y la chica mala. Como curiosidad, la mayoría de las veces es rubia la primera y morena la segunda. Algunas actrices que brillarían en estos papeles son Chelo Alonso, Gianna Maria Canale, Moira Orfei, Liana Orfei, Wandisa Guida o Sylva Koscina.

    Completa perversión de la realidad histórica o mitológica, que no es más que un pretexto en vez de un contexto.

    Escenarios y vestuario sin ninguna relación artística o histórica con la época que retratan. No es raro encontrar escenografías minoicas dando cobertura a guerreros griegos ataviados como legionarios romanos. Por otra parte, el vestuario de los protagonistas busca sencillamente el lucimiento carnal de los mismos, por lo que se recurre sistemáticamente a la mínima expresión en peplos, minifaldas y transparencias.

    Generalmente incluyen una escena de lucha con animales, una escena de danza de bellas mujeres y una batalla multitudinaria.

    Varias veces sucedía una catástrofe de grandes dimensiones, provocada, ya fuera por la Naturaleza o por "castigo divino".

  271. El burdel de los iconoclastas dixo...
  272. Crónica innecesaria de locura maravillosa donde casi todas las teorías de darle patadas a una pelota son plausibles, o en todo caso poco menos que aquellas que se ponderan gravemente en las cátedras universitarias por parte de la basura woke.

  273. Bester Bradbury dixo...
  274. Asusta el odio que supura la crónica como leit motiv de la distopía inmediata que tenemos a las puertas.

  275. Influencer colocada con fentanilo dixo...
  276. Apelar al buen gusto siempre es tramposo, porque este va cambiando con el tiempo de forma evidente

  277. Julio Alberto y Maradona dixo...
  278. Una crónica para leer entre líneas y esnifar entre rayas.

  279. Lavanda inglesa dixo...
  280. La cuestión es que el bando inglés es la banda inglesa.

  281. Barry Milk dixo...
  282. Que raro se hace leer una alineación sin Barry Milk.

  283. Burlington Gardens dixo...
  284. Bien dice el #138.
    A los Stags les debía patrocinar Atkinsons

  285. Advertising and Satirical Culture in the Romantic Period dixo...
  286. La grasa de oso no nos vale como vaselina.

  287. Assia Plath dixo...
  288. Nos cuesta tanto trabajo ser felices porque somos muy complejos y no nos damos cuenta de que queremos cosas que en realidad no queremos, o no sabemos exactamente lo que queremos y nos engañamos constantemente.

  289. La caca de Kafka dixo...
  290. Ante la ley hay un guardián. Un campesino se presenta frente a este guardián, y solicita que le permita entrar en la Ley. Pero el guardián contesta que por ahora no puede dejarlo entrar. El hombre reflexiona y pregunta si más tarde lo dejarán entrar.

    -Tal vez -dice el centinela- pero no por ahora.

    La puerta que da a la Ley está abierta, como de costumbre; cuando el guardián se hace a un lado, el hombre se inclina para espiar. El guardián lo ve, se sonríe y le dice:

    -Si tu deseo es tan grande haz la prueba de entrar a pesar de mi prohibición. Pero recuerda que soy poderoso. Y sólo soy el último de los guardianes. Entre salón y salón también hay guardianes, cada uno más poderoso que el otro. Ya el tercer guardián es tan terrible que no puedo mirarlo siquiera.

    El campesino no había previsto estas dificultades; la Ley debería ser siempre accesible para todos, piensa, pero al fijarse en el guardián, con su abrigo de pieles, su nariz grande y aguileña, su barba negra de tártaro, rala y negra, decide que le conviene más esperar. El guardián le da un escabel y le permite sentarse a un costado de la puerta.

    Allí espera días y años. Intenta infinitas veces entrar y fatiga al guardián con sus súplicas. Con frecuencia el guardián conversa brevemente con él, le hace preguntas sobre su país y sobre muchas otras cosas; pero son preguntas indiferentes, como las de los grandes señores, y, finalmente siempre le repite que no puede dejarlo entrar. El hombre, que se ha provisto de muchas cosas para el viaje, sacrifica todo, por valioso que sea, para sobornar al guardián. Este acepta todo, en efecto, pero le dice:

    -Lo acepto para que no creas que has omitido ningún esfuerzo.

    Durante esos largos años, el hombre observa casi continuamente al guardián: se olvida de los otros y le parece que éste es el único obstáculo que lo separa de la Ley. Maldice su mala suerte, durante los primeros años audazmente y en voz alta; más tarde, a medida que envejece, sólo murmura para sí. Retorna a la infancia, y como en su cuidadosa y larga contemplación del guardián ha llegado a conocer hasta las pulgas de su cuello de piel, también suplica a las pulgas que lo ayuden y convenzan al guardián. Finalmente, su vista se debilita, y ya no sabe si realmente hay menos luz, o si sólo lo engañan sus ojos. Pero en medio de la oscuridad distingue un resplandor, que surge inextinguible de la puerta de la Ley. Ya le queda poco tiempo de vida. Antes de morir, todas las experiencias de esos largos años se confunden en su mente en una sola pregunta, que hasta ahora no ha formulado. Hace señas al guardián para que se acerque, ya que el rigor de la muerte comienza a endurecer su cuerpo. El guardián se ve obligado a agacharse mucho para hablar con él, porque la disparidad de estaturas entre ambos ha aumentado bastante con el tiempo, para desmedro del campesino.

    -¿Qué quieres saber ahora? -pregunta el guardián-. Eres insaciable.

    -Todos se esfuerzan por llegar a la Ley -dice el hombre-; ¿cómo es posible entonces que durante tantos años nadie más que yo pretendiera entrar?

    El guardián comprende que el hombre está por morir, y para que sus desfallecientes sentidos perciban sus palabras, le dice junto al oído con voz atronadora:

    -Nadie podía pretenderlo porque esta entrada era solamente para ti. Ahora voy a cerrarla.

  291. El buitre de Kamp Año dixo...
  292. Érase un buitre que me picoteaba los pies. Ya había desgarrado los zapatos y las medias y ahora me picoteaba los pies. Siempre tiraba un picotazo, volaba en círculos inquietos alrededor y luego proseguía la obra.

    Pasó un señor, nos miró un rato y me preguntó por qué toleraba yo al buitre.

    ─Estoy indefenso ─le dije─ vino y empezó a picotearme, yo lo quise espantar y hasta pensé torcerle el pescuezo, pero estos animales son muy fuertes y quería saltarme a la cara. Preferí sacrificar los pies: ahora están casi hechos pedazos.

    ─No se deje atormentar ─dijo el señor─, un tiro y el buitre se acabó.

    ─¿Le parece? ─pregunté─ ¿quiere encargarse del asunto?

    ─Encantado ─dijo el señor─ ; no tengo más que ir a casa a buscar el fusil, ¿Puede usted esperar media hora más?

    ─No sé ─le respondí, y por un instante me quedé rígido de dolor; después añadí─: por favor, pruebe de todos modos.

    ─Bueno ─dijo el señor─, voy a apurarme.

    El buitre había escuchado tranquilamente nuestro diálogo y había dejado errar la mirada entre el señor y yo. Ahora vi que había comprendido todo: voló un poco, retrocedió para lograr el ímpetu necesario y como un atleta que arroja la jabalina encajó el pico en mi boca, profundamente. Al caer de espaldas sentí como una liberación; que en mi sangre, que colmaba todas las profundidades y que inundaba todas las riberas, el buitre irreparablemente se ahogaba.

  293. “El Tigre” está en la cárcel por otro asesinato y es liberado por su tuberculosis. En una escena tose en un vaso y obliga a su compinche a beber. dixo...
  294. Kampf: Lucha. En alemán.
    Año: Cría da ovella. En galego.

    Kampf Año: Lucha de la ovejita.
    Se aquí deriva Campañó.
    Las raíces suevas de Galicia.

  295. Don Manuel dixo...
  296. Hay dos tipos de caciques realistas: los que manipulan los hechos y los que los crean.

  297. Mike Barja (de verdad) dixo...
  298. Si la Anglogalician ya es tragicomedia y la situación de los stags es sufrimiento y sodomía, entonces la absolución llega con un cansado encogimiento de hombros del mundo. No hay mucho que un porco bravo pueda hacer para empeorar las cosas de lo que ya están.

  299. The Maining of History dixo...
  300. No existe la verdad absoluta en ninguna crónica irrefutable, ninguna verdad en absoluto más que la que se puede deducir desde la perspectiva propia y solitaria de cada una del medio millar de personas que estuvo en la XVII

  301. Søren Schopenhauer dixo...
  302. El grito ahogado de los que están exhaustos.

    El grito mudo de los que se disuelven en una angustia punzante que lacera hasta las cuerdas vocales.

    Ese océano inmenso y sus profundas aguas es —¿no lo sabemos?— donde metamorfoseados van a parar todos los gritos ahogados de todos los que han muerto y que no pudieron ser gritados, que se agitan y asedian todas las costas donde los vivos viven, creen, a resguardo, es él. Las olas que mueren en la playa traen ese magma elemental al que seremos reducidos todos, porque si todos los sólidos se disuelven en el aire, en cambio todos los gritos de los hombres moribundos se disuelven en el agua.

    El último gemido es el epitafio que contiene todo y nunca será escrito.

    ¿Y si la inmensidad del océano solo contuviera, licuado, el
    infinito de los gritos no gritados de todos los moribundos a los que se les escapó con el último suspiro solo el susurro contenido de una fuerza exhausta?

    ¿Quién grita? Es el ser el que grita.

    El concepto no grita, la imagen no grita: es el cuerpo el que grita y se condensa en el grito.

    Los gritos: siempre son de algo. No hay un universal del grito. Siempre es un grito particular. Por eso son de alguien, pero también por algo.

  303. Søren Schopenhauer dixo...
  304. Un auditorio de al menos 400 personas aplaudió de pie a Sergio después de su hat-trick
    Sobre lo cual Main al enterarse, dijo: ¿Quién organizó esta reacción?

  305. León Saint-Just dixo...
  306. Es más fácil cortar cabezas que ideas.
    Eso lo conoce a la perfección el Rodillarato.

  307. Bronstein alias Trotski dixo...
  308. Los hermanos sean unidos
    Porque esa es la ley primera
    Tengan unión verdadera
    En cualquier tiempo que sea
    Porque si entre ellos se pelean
    Los devoran los de afuera.

  309. Mojando magdalenas con un zurullo dixo...
  310. Pero, cuando nada subsiste de un pasado antiguo tras la muerte de los seres, tras la destrucción de las cosas, solas, más frágiles pero más vivaces, más inmateriales, más persistentes, más fieles, el olor y el sabor quedan todavía largo tiempo, como almas, para memorizar, aguardar, esperar, sobre la ruina de todo el resto, para llevar sin doblegarse, en su gota impalpable, el edificio inmenso del recuerdo.

  311. Corkcholis dixo...
  312. Que Main perdone a la gente de este pueblo
    porque yo no puedo.
    Cuando me caí muerto en la calle
    hace tres semanas
    pensé que me enterrarían con pompa.
    Una ceremonia oficial era lo menos
    con los Jefes de Gobierno y la Nobleza
    en el séquito.
    Incluso esperaba ansioso la oración fúnebre
    en irlandés
    con algunas palabras sobre mis logros pasados:
    Nuestro mayor poeta, un sitio en el cielo para el hombre
    y cuánto más hubiera merecido.

    ¿Pero lo tuve acaso?
    Mi cuerpo estuvo tirado en Faggot Street
    una quincena
    antes de que alguien lo notara.
    Y cuando finalmente fue llevado a la morgue
    fui profanado por un estudiante de medicina
    incapaz de abrir un paquete de patatas fritas
    mucho menos el cuerpo de vuestro mayor poeta.
    Después, para añadir indignidad
    fui metido en un nicho refrigerado
    y algún tarado pegó una etiqueta en mi pie
    que decía: bardo desconocido - probablemente extranjero.

    Si no hubiera sido
    por un borracho de Cork
    que pensó que yo era su hermano muerto
    todavía estaría allí sin reclamar.
    Al menos
    el hombre tuvo la decencia de enterrarme.
    ¿Pero dónde estoy?
    En algún cementerio común en un cajón
    rodeado de stags
    y gente sin ningún antecedente.
    Cuando pienso en los poemas que escribí
    y en las grandes profecías que hice
    me dan ganas de ahogarme.

    No puedo escribir ahora
    porque el ataúd es demasiado estrecho
    y no hay luz.
    Estoy tratando de mandar esto
    a través de una ouija
    pero ya sabe cómo son -
    bastardos que golpean la mesa
    apestando a ectoplasma.
    Si se arregla para recibir esto
    me alegraría que lo publique.
    No tiene caso pedirle
    que me mande un ejemplar -
    ni siquiera conozco mi dirección.

  313. Simetrías dixo...
  314. De todas formas, e independientemente del ritmo, la suerte nos recompensaba, porque cuando se buscan conexiones se acaba encontrándolas por todas partes y entre cualquier cosa, el mundo estalla en una red, un torbellino de parentescos en el que todo remite a todo, y todo explica todo, desde la I a la XVII

  315. The Killer dixo...
  316. Las opiniones son como los culos. Cada uno tiene el suyo, y todos huelen a mierda. Pero los goles, no todos tienen gol.

  317. El Mal de Portnoy. dixo...
  318. ¡Tetas y coños y piernas y labios y bocas y lenguas y ojetes del culo!

  319. León Saint-Just dixo...
  320. El problema de las reconstrucciones -filosofó Lee Gordon- es que caen en malas manos.

  321. El Concepto de la Ficción. dixo...
  322. El sueño administrativo de un Rodillarato sin poetas seduce al Main: sin poetas no oficiales, se entiende, porque los oficiales adscriben, naturalmente, a la estructura del poder y se identifican con ella. La literatura oficial no es iluminadora sino funcional y su interpretación del mundo es excedida y englobada por la administración que la protege. Ese ejército impreciso de escribas mesurados le es vital al poder ya que éste pretende ser, no únicamente totalitario, sino también totalizante.

  323. Charles Ardant Dupiq B'Auverville dixo...
  324. Ningún hombre triunfa en todo lo que se emprende. En ese sentido somos todos unos fracasados. Lo importante es no desfallecer en el intento de organizar y mantener el esfuerzo de nuestra vida. Y en esto, lo que nos empuja adelante es la vanidad. Nos precipita a situaciones en las cuales resultamos perjudicados, y sólo el orgullo es nuestra salvaguarda, tanto por la reserva que impone sobre la elección de nuestra conducta, como por la virtud de su poder de resistencia.

  325. El factor anal dixo...
  326. Si el miedo y el amor son inseparables, también lo son el miedo y el odio. El odio es una respuesta automática al miedo, porque el miedo humilla.

  327. Lomas de Zamora dixo...
  328. La Anglogalician es el monumento a la nada.

  329. Si lo sé no vengas dixo...
  330. Vendo Seat Panda Barato

  331. El viento debía soplar a favor dixo...
  332. Sólo la cercanía entre Agüeiros y O Vao puede justificar esta crónica

  333. ¿Tenemos un libro del Eclesiastés? dixo...
  334. Todos tenemos una memoria fotográfica, pero nos pasamos la vida aprendiendo a olvidar.

  335. Cronista irrefutable dixo...
  336. Mike Barja , que tenía a la sazón unos cincuenta años, ejercía una profesión curiosa: como decía él mismo, era «matapalabras»: trabajaba en la actualización de las crónicas irrefutables du Main. Pero, mientras otros redactores se dedicaban a la búsqueda de voces y significaciones nuevas, él, para dejarles sitio, debía eliminar todas las palabras y aceptaciones que había caído en desuso.

  337. El Largo Adiós. dixo...
  338. Vivimos en un sistema llamado democracia, gobierno de la mayoría del pueblo. Sería un bello ideal si funcionara. El pueblo elige, pero los candidatos los nombran los aparatos políticos y éstos requieren mucho dinero para funcionar con eficiencia. Alguien tiene que darles ese dinero, y ese alguien , sea un individuo, grupo financiero, un Rodillarato, un sindicato o lo que usted quiera, exige algo a cambio de su inversión.

  339. La inMAINente caída del imperio porcobravo dixo...
  340. Si la corte suprema inglesa no es capaz de otorgar un Larry Bowles único, y el Main utiliza una salomónica decisión de partir al bebé en 3 trocitos (algo nunca visto el las anteriores 16 ediciones), para evitar que el rodillarato descarrile inexorablemente, contentando con caramelos envenenados e injustos, al frente de las juventudes, el final no sólo está cerca, es inevitable.
    La vida no es justa y un Porcobravo debe saberlo desde su primera vez.

  341. The sash my father wore dixo...
  342. Guille y Billy...Hurrah! Hurrah! We are the Billy Boys
    Nunca el equipo fue más lealista. Deberían jugar de naranja.

  343. Sergio y 7 más dixo...
  344. Sergio's on fire
    Your defence is terrified
    Said Will Sergio's on fire
    Your defence is terrified

    Dos ediciones seguidas marcando y aún hay niputas que dudan de su calidad.

  345. En Pasarón no vemos tantos goles dixo...
  346. Asistencia en Agüeiros: 2000 personas.
    Como en Pasasón.

  347. Gladiador gallego con vaselina dixo...
  348. Yo le hubiese dado el Derek Dooley's Left Leg a Lee Gordon

  349. Portavoz en las Sombras Ctónicas del Rodillarato dixo...
  350. # 168.
    Agradecemos sus desvelos.
    El Laurence Bowles se lo dieron a Billy.El Colin Davies a Gael.Y a Guille,los dos.
    Duerma usted tranquilo.Tenemos su IP.

  351. ¿Cómo explicar que esta Crónica tenga, a pesar de todo, un tono tan poético? dixo...
  352. Para el Main no debe existir nada más importante que la Causa de la Anglogalician.

  353. Porco Bravo y del Madrid dixo...
  354. Guillermo box to box, es un fichaje a lo Jude Bellingham

  355. Nathan Mosby dixo...
  356. Muchos ven la Anglogalician como un enigma a descifrar sin advertir que no hay nada o casi nada que descubrir. Como siempre que la aventura se viste de gris confederado.

  357. El ojete de Huxley dixo...
  358. En tiempos ordinarios, el ojo se dedica a problemas como ¿Dónde?, ¿A qué distancia?, ¿Cuál es la situación respecto a tal o cual cosa? En la experiencia de la mescalina, las preguntas implícitas a las que el ojo responde son de otro orden. El lugar y la distancia dejan de tener mucho interés. La mente obtiene su percepción en función de intensidad de existencia, de profundidad de significado, de relaciones dentro de un sistema.

  359. I'd rather be no one than someone with no one dixo...
  360. Sólo existen los perseguidos, los perseguidores, los ocupados y los ociosos

  361. La Guardia Blanca. dixo...
  362. Pero no era terrible. Todo pasará. El sufrimiento, la sangre, el hambre, la Anglogalician. El fútbol desaparecerá, pero las estrellas estarán ahí cuando ya no queden en la tierra las sombras de nuestros cuerpos y nuestros problemas. No hay un solo hombre que no sepa esto. ¿Entonces, por qué no queremos volver nuestras miradas a las estrellas? ¿Por qué?

  363. La XVII no se jugó y lo sabes dixo...
  364. Cualquier Edición, por larga y complicada que sea, consta en realidad de un solo momento: el momento en que el Porco Bravo sabe para siempre quién es.

  365. Yo lo único que quiero es pollo hervido. dixo...
  366. Un puñetazo en la mesa: una lluvia de aplausos

  367. Selecto y Desopilante Batidor de Conejos Muertos dixo...
  368. Al igual que un perro de caza husmea en pleno campo el olor a conejo guisado (un especialista amigo mío me había asegurado que el perro no puede imaginarse al conejo bajo otro aspecto, de ahí su afinidad con este animal y la obligación que se crea de acomodar la realidad a la consecución de este concepto previo).

  369. Mi androide anda viajando. dixo...
  370. Sólo el que ha sido vencido conoce lo que significa esta palabra. Se parece a una noche en la casa durante la cual la iluminación eléctrica se daña. Se parece a una habitación en la cual, por todas partes, un moho enfermizo lo cubre todo. Se parece a los demonios de los niños, a la mantequilla echada a perder, a los improperios dichos por voces femeninas en la oscuridad. En una palabra, se parece a la muerte.

  371. El puritanismo anglosajón cada mes nos consume más, ya ha reducido casi a nada el cahondeo improvidado de las trastiendas. Todo se vuelve matrimonio y corrección. dixo...
  372. Lo leí en un baño público en una estación de servicio de la ruta. Eso es literatura. Eso es desafiar al lector y comprometerlo. Si el tipo que escribió eso, seguramente mientras cagaba, con un cortaplumas sobre la puerta del baño, hubiera decidido continuar con su relato, ahí me hubiese tenido a mí como lector consecuente. Eso es un escritor. Pum y a la cabeza. Palo y a la bolsa. El tipo no era, por cierto, un genuflexo dulzón ni un demagogo. “Puto el que lee esto”, y a otra cosa. Si te gusta bien y si no también, a otra cosa, mariposa.

  373. Selecto y Desopilante Batidor de Conejos Muertos dixo...
  374. Binary Solo!
    0000001
    00000011
    00000111
    00001111

    O, O O 1, O O 1!
    Come on sucker,
    Come on motherfucker,
    lick my battery!

  375. Diecisiete tonos de grises y alguno de blanco en el cielo. dixo...
  376. La derrota no solamente separa al hombre de los otros hombres, sino que le separa de sí mismo.

  377. En cambio, una erección se produce o no se produce. Existe o no existe. Binaria, elegante. dixo...
  378. La casualidad es la gran maestra de todas las cosas. La necesidad viene luego. No tienen la misma pureza.

  379. Lo prudente es, pues, emplear una dosis amistosa de citas. dixo...
  380. Ésos son tus recuerdos de la XVII. De tarde en tarde, en el fondo de un valle, la sombra de un liquen marchito. Y noches de trescientas horas. El resplandor más querido, pálido, tenue, el menos fatuo de los resplandores. Qué efusiones. ¿Cuánto pudo durar, cinco, diez minutos? Sí, no más, no mucho más. Pero aún resplandece mi orla celeste. Antaño contaba, contaba hasta trescientos, cuatrocientos y aun con otras cosas, los aguaceros, las campanas, el parloteo de los gorriones al amanecer, contaba, contaba por contar, después dividía por sesenta. Pasaba el tiempo. Yo era el tiempo, yo me comía el universo. Ahora ya no. Uno cambia. Al envejecer.

  381. A terrible beauty is born. dixo...
  382. Cuando pones la proa visionaria hacia una estrella y tiendes las alas hacia tal excelsitud inasible, afanoso de perfección y rebelde a la mediocridad, llevas en ti el resorte misterioso de un ideal. Es ascua sagrada, capaz de templarte para grandes acciones. Custódiala; si la dejas apagar no se reenciende jamás. Y si ella muere en ti, quedas inerte: fría bazofia humana. Sólo vives por esa partícula de ensueño que te sobrepone a lo real.

  383. ¿Vampiros? dixo...
  384. Un poquito siniestro el texto ¿no? Un poquito sublime y un poquito siniestro. Como en todo amor loco, ¿no? Si al infinito uno añade más infinito, el resultado es infinito. Si uno junta lo sublime con lo siniestro, el resultado es siniestro. ¿No?

  385. En busca del post ferpecto dixo...
  386. No necesitamos esperanza; lo que necesitamos es confianza en nuestra capacidad de actuar.

  387. Make it easy on yourself dixo...
  388. En esta épica del no hacer nada, uno siempre triunfa.

  389. Friendly reminder dixo...
  390. La única crónica irrefutable posible la escribió el bueno de Teddy y vale para todos los partidos de todas las ediciones de todas las competiciones de todas las épocas:

    ¿De quién es esta tierra pétrea y lluviosa?


    De la Muerte.


    ¿De quién es todo el espacio?


    De la Muerte.

    ¿Quién es más fuerte que la esperanza?


    La Muerte.


    ¿Quién es más fuerte que la voluntad?


    La Muerte.


    ¿Más fuerte que el amor?


    La Muerte

  391. Salían de juerga con los poetas futuristas, que, por eso mismo, por ser futuristas, terminaron adelantándose a su tiempo y se suicidaron. dixo...
  392. Uno puede leer muchas veces esta crónicuza y seguir sin entender un carajo. Esta es la moraleja: entender está sobrevalorado.

  393. En Europa, quienes no forman parte de la familia real… ¿tienen una familia trucha? dixo...
  394. The Anglogalician, como el método del estructuralismo, es un simulacro.

  395. Sonaba "Bonnie and Clyde” dixo...
  396. La pandemia terminó: los porcos bravos han vuelto a molestar en casa.

  397. Hybris dixo...
  398. Un gesto es una fórmula de pathos, esto es, que un gesto carga con una memoria propia. El gesto de apropiarse de un gol que no has marcado dice mucho.

  399. ¿Por qué la pionta 200 no tiene avatar ad hoc? dixo...
  400. Nadie sabe en qué rincón se encuentra el que es enemigo

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