Das ist nicht nur nicht richtig, es ist
nicht einmal falsch!
En su trabajo seminal “Pareidolias y apofenias. Danza a pelo en torno a la genealogía del aburrimiento” (Ediciones del Bagazo, 2019), el criptoboyardo Asclepio Taburdio dedicaba un capítulo al eremitismo como motor de una gnoseología nouménica que desvela la esencia de lo humano en el pathos más pedestre, o, como escribía el filósofo galizalbionés con su estilo antiacadémico, “cuando un pedo trasciende el ámbito de lo anecdótico y llega a ocupar una tarde de reflexión, el ser humano se aparta del amor propio y se acerca, aunque sea de lado, un poco más a su verdadera naturaleza”. Esta, nos dice Taburdio, presenta todos los rasgos de lo fútil. Sería en la aspiración de trascender esa futilidad que el hombre se instituye como homo economicus, traicionando los dones otorgados por Dios con la esperanza de emanciparse de una realidad que lo iguala por lo bajo con el resto de la Creación. Se trata pues de presentar la Historia como un descomunal ejercicio de vanidad, dado que la naturaleza humana carece de toda relevancia fuera de sí misma. Así, la valoración positiva del proceso civilizatorio se erige en maniobra de ocultación de la intrascendencia que subyace en el acto creativo, proyección ilusoria que encubre la falencia intrínseca de toda iniciativa conducente a “hacer del mundo un lugar mejor”. Taburdio pone en tela de juicio, además, la sinceridad de tal objetivo, fundado sobre la premisa de que hay “algo que enmendar”, y se pregunta por el origen de esa “traición cainita”, que metaforiza apoyándose en el mito bíblico porque no se trata ya tanto de una afrenta al padre -sea físico o espiritual-, cuanto de una traición entre hermanos. El esfuerzo emancipatorio se habría fundado entonces no tanto “contra” la naturaleza como sobre la pretensión de “apartar a los iguales”, subvirtiendo las jerarquías orgánicas para instituir las consabidas estructuras de poder. El análisis del filósofo termina por caer en un derrotismo apocalíptico de cuño baudrillariano, pese a la distancia entre ambos autores, que niega toda posibilidad de redención y se aferra al ideal improbable de un mundo pretérito que desconocía el anhelo aspiracional. La parábola del árbol del conocimiento funciona allí como dato empírico al que se accede no a través de la arqueología o la filología, sino desde la comprehensión del sentido: como percepción, como emoción y como destino. Y desde ahí se denuncia la hipocresía de la Historia y el brutal proceder del ser humano, sin parangón en la naturaleza, hasta el punto que “de entre todas las criaturas solo esta antepone su potencial destructivo a la dulce satisfacción de las necesidades”.
La obra de Taburdio, autor también de los ensayos “Taxonomía de la pereza” y “La teratología alevosa. Las sinrazones del biopoder”, así como de una breve e inquietante obra de ficción, “Walter Pandiani en el baño de señoras”, se ha convertido en un éxito de ventas y ha suscitado alguna que otra polémica en los círculos concéntricos de la opiniología hipersticiosa. A pesar del título inaccesible del libro y la deriva a menudo delirante de su pensamiento, el Enorme Aparato Mediático (EAM) de Galizalbión se ha apresurado a compararlo con el hebreo Harari y su superventas sobre la evolución humana. Muy probablemente, el motivo de este apoyo inopinado tuvo que ver con el hecho de que entre los innumerables ejemplos que utiliza para sus análisis de la condición humana se encuentra uno de los eventos más queridos por el público local, la Anglogalician Cup (AGC). En “Pareidolias y apofenias…”, el autor acomete una prolija descripción de dicha competición, incluyendo todos los proyectos paralelos que han ido surgiendo a su alrededor. Por supuesto, hay quien le reprocha haber tirado de oportunismo, a quién no se tacha de populista hoy en día. Pero la indagación hermenéutica que lleva a cabo Taburdio en torno a la AGC, cuya génesis es considerada por él como un ejemplo inapelable de la formulación benjaminiana del aburrimiento supremo, “el pájaro de sueño que incuba el huevo de la experiencia”, no resulta a la postre mera anécdota, sino que ocupa un espacio central en el desarrollo del libro.
No voy a extenderme sobre los argumentos expuestos por Taburdio, por motivos evidentes de espacio y porque ahí está el libro para quien quiera saber más. Pero sí vale la pena rescatar algunas de las aportaciones con las que el filósofo arroja luz sobre distintos aspectos del entramado de la AGC que hasta la fecha habían permanecido en un plano secundario, algunos obviados, otros poco atendidos y el resto omitidos intencionadamente conforme a los intereses del EAM. Estas son las lecturas de Taburdio que más me han llamado la atención:
- En el plano descriptivo, que compone una escrupulosa relación cronológica de acontecimientos en la que el filósofo se recrea con evidente fascinación, salta a la vista el contraste entre el pasado y el presente de la Causa, cuya Historia puede rastrearse en las publicaciones del EAM. De un lado, los exégetas de los albores sacan pecho y lo enfilan hacia un futuro glorioso. El primer retoño literario, del 10 de febrero de 2008, un ejercicio de minimalismo firmado por blackemperor, celebra lo mucho por venir; el Main se hizo Verbo al día siguiente y realizó su primer vaticinio: “Promete”, aseveraba, quizás pensando en fabricar cerveza; un francés preguntó el día 12 si se aceptaba su lengua y el silencio administrativo le tendió la mano; un afrancesado, Citoyen, afiló los primeros cuchillos el 13 de marzo y, en lo sucesivo, la nave se fue dotando mientras a lo lejos se perfilaba un horizonte titilante. Del otro, donde nos encontramos ahora mismo usted y yo, doce años más quemados, solo existe la negación del futuro, el lamento y la enfermedad. En efecto, el escorbuto y la peste han hecho mella en la tripulación, La Hispaniola ha cambiado el rumbo y navega hacia el Ragnarök, los cadáveres de blackemperor y Citoyen, entre otros muchos, cuelgan de los mástiles enmohecidos pero, paradójicamente, mas vigorosos y enhiestos que nunca. Taburdio no explica nada, solo observa. No interpreta el significado de ese viraje hacia lo distópico.
- Según el autor, la AGC es, sí o sí, un torneo de rugby. Que los participantes crean o quieran creer que están practicando fútbol, no anula la certeza de este hecho que es, siempre según el filósofo, impepinable. Aduce ciertamente una cantidad ingente de pruebas (fisionómicas, fisiológicas, etiológicas, patafísicas, antropológicas, uniformológicas, vexilológicas…), que avalan esta afirmación, la cual vendría además a confirmar la intuición de la mayoría de los observadores externos, que siempre han creído que la competición giraba en torno a un deporte de verdad. Es esta una vieja discusión que Taburdio quiere zanjar de una vez por todas, aunque termina por adoptar una postura cáustica que poco ayuda a sostener sus argumentos: “Que lo hagan mal y desconozcan las reglas, no quiere decir que no estén jugando al rugby”.
- El Main existe y, antes de elegir a sus apóstoles y crear el blog de la AGC, había escrito ya medio millar de artículos proféticos, ciento diecisiete mil trece comentarios y ocho volúmenes de novelas póstumas que narran las peripecias de un vigués por el Morrazo, todo ello fruto del disgusto que le produjo la entrada de capital americano en el Liverpool F.C. en 2007. El hastío hizo el resto. Taburdio niega haber tenido contacto directo con Él, pero demuestra su existencia recurriendo a los argumentos ontológicos cartesianos que probaban la de Dios, resumidos así: “En la idea del Main está comprendido el ser absolutamente perfecto; el existir de algo lo hace más perfecto que la idea de su existencia; la existencia necesaria y eterna está comprendida en la idea de un ser absolutamente perfecto; luego el Main existe”.
- Todas las referencias míticas a las que apela recurrentemente el imaginario anglogalicoso, desde la Cábala a la mitología nórdica, desde Baal a Virginie Despentes, son una cortina de humo que oculta las verdaderas fuentes de las que emana todo el conocimiento que el Main racanea a sus discípulos, a saber: Manuel Blanco y la teriantropía; Macedonio Fernández y la nada; Marcel Mauss y su enfermera. El primero, más conocido por su segundo apellido, Romasanta, le enseñó a canalizar la angustia existencial que produce el saberse anómalo, las posibilidades infinitas de la apofenia y el potencial del marketing sostenido por una buena narrativa. “La AGC, con algunos ingredientes añadidos, bien podría considerarse una paráfrasis de la vida de Romasanta”, afirma Taburdio. Del segundo, que asoma la pluma con su habitual humildad entre los comentaristas del blog, tomó las verdades últimas, la alergia a la razón práctica y el arte de camuflar entre risas el desprecio hacia los desvelos de la humanidad. Fernández, apunta el autor, es el profeta silenciado del aburrimiento. El solipsismo de la AGC, el eterno regreso a la nada, el humor como tablero de juego infinito, surgieron de “un ayuntamiento inconfeso que prendió a ambos lados del Atlántico”. Por último, un intelectual francés, contra toda sospecha, alimenta la biomecánica antiutilitarista de la AGC. Mauss se ganó la credibilidad del Main por un solo motivo: la inspiración de su teoría de las técnicas corporales procede de los ademanes delicados de la enfermera que lo atendió mientras una grave dolencia lo mantuvo postrado. Es, pues, siempre siguiendo a Taburdio y dejando de lado otras sustanciosas aportaciones, la fuente del eros y el thanatos de la AGC. Aquella enfermera, huérfana y tractor a un tiempo, árbitro entre la vida y la muerte, es, en último término, la única realidad tangible, realidad que se hace idea, como no, a consecuencia del ennui.
Un mundo de cenizas medirá el sentido deicida de mi herencia |
414 comentarios:
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Mike Barja viigila las sendas de la foresta
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14 de maio de 2020, 21:27
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O Vadío Da Brétema
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15 de maio de 2020, 10:44
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Centinela
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15 de maio de 2020, 11:16
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Full English Breakfast
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15 de maio de 2020, 12:45
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Reverendo Hunter
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15 de maio de 2020, 13:16
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The Main tiene un pájaro azul en una jaula bermeja
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15 de maio de 2020, 13:19
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Burton Montefroumas Coumiñán
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15 de maio de 2020, 13:22
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El Fulano Ulano Ufano
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15 de maio de 2020, 13:29
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Cabalgando con el Diablo
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15 de maio de 2020, 13:32
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este viernes plúmbeo y ceniciento.
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15 de maio de 2020, 13:36
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Benito Freire estaba en el Baltic Fleet con las otras tres gallinas
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15 de maio de 2020, 13:39
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Odio los números capicúas
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15 de maio de 2020, 19:00
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All the Bulmenian literati.
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15 de maio de 2020, 19:02
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Cuándo esperar tu turno en el columpio
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15 de maio de 2020, 19:07
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La ley del bosque
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15 de maio de 2020, 19:35
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Esopo Peye
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15 de maio de 2020, 20:39
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Gerrard Winstanley
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15 de maio de 2020, 21:16
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(no son pocas las voces democráticas que pretenden cambiarle el texto a la marsellesa para que en lugar de sangre se cante ketchup
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15 de maio de 2020, 21:44
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Velvet Coat
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15 de maio de 2020, 21:46
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Arte y ética del joder dividido en tres categorías
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15 de maio de 2020, 21:49
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Fremen do Morrazo
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16 de maio de 2020, 11:52
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Blas de Lefa
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16 de maio de 2020, 14:16
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Centinela
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16 de maio de 2020, 14:44
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O Derradeiro Xabarín Ceibe
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17 de maio de 2020, 11:07
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Una Frase Lapidaria Como Vacuna Ante Este Cúmulo De Despropósitos
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17 de maio de 2020, 11:09
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Chatarrero de Sangre, Cerveza e Irascibilidad
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17 de maio de 2020, 14:24
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Nihil Thanoss
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17 de maio de 2020, 14:26
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Unha cabicha atopada en haxix
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17 de maio de 2020, 14:39
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Roi Liorta
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17 de maio de 2020, 17:00
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Galician Patriot
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17 de maio de 2020, 17:16
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No Líbano nom hai cedros do Líbano.
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17 de maio de 2020, 19:20
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La cosmovisión chamánica del orín de renos y del muscimol
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17 de maio de 2020, 19:50
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17 de maio de 2020, 20:00
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Todos fuimos taburdios alguna vez
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17 de maio de 2020, 20:18
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La brevedad y el poner
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17 de maio de 2020, 22:25
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Guillerme Fróilaz de Traba
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18 de maio de 2020, 10:34
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IMWT
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18 de maio de 2020, 18:42
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Esopo Peye
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18 de maio de 2020, 18:59
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Mike Barja no pisa el freno
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18 de maio de 2020, 19:03
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El Barbero del Main
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18 de maio de 2020, 19:09
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El silencio en el ascensor
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18 de maio de 2020, 19:13
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Distancia, mascarilla y lavarse muy bien las manos
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18 de maio de 2020, 19:38
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O' Scarecrow
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18 de maio de 2020, 19:44
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William Bradford Shockley
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18 de maio de 2020, 21:10
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Assclepio en Spoon river
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19 de maio de 2020, 10:24
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Ferrotiño
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19 de maio de 2020, 11:27
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fm
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19 de maio de 2020, 11:57
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Emilio "Mapache"
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19 de maio de 2020, 12:04
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Conde de Lérezmont y Dragón
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19 de maio de 2020, 12:10
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División 250
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19 de maio de 2020, 12:19
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Mike Barja es un maestro
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19 de maio de 2020, 12:25
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Odio los números capicúas
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Dallas Frazier
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19 de maio de 2020, 12:47
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He appeared in several other blogs which no longer exist.
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19 de maio de 2020, 13:33
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Full English Breakfast
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19 de maio de 2020, 13:35
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Mandragora Bardot
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19 de maio de 2020, 16:42
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consustancial al Mundodisco
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19 de maio de 2020, 18:45
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Jorge Alay Ladreda
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19 de maio de 2020, 18:50
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Newton
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19 de maio de 2020, 19:25
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Los balanos du Main
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19 de maio de 2020, 19:28
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El Filibustero de los Ojos Grises del Destino -uno de los pioneros-.
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19 de maio de 2020, 19:33
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Crustáceo Cirrópodo
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19 de maio de 2020, 19:46
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El Dios Erizo protege a sus encolerizados
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19 de maio de 2020, 20:54
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Wie wenn am Feiertage
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19 de maio de 2020, 20:59
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Rodrigo Ovéquiz Pardo De Cela
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19 de maio de 2020, 21:04
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El aullido del bálano
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19 de maio de 2020, 21:07
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Misfits en un Saco de Patatas
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19 de maio de 2020, 21:21
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Barrabás Balarrasa
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19 de maio de 2020, 21:36
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Casandra Yuggoth
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19 de maio de 2020, 21:41
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Centinela
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20 de maio de 2020, 14:31
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Scoundrel Scourge
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20 de maio de 2020, 14:50
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Veterano de Yardley Gobion
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20 de maio de 2020, 16:19
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El Pollas
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20 de maio de 2020, 16:29
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Lona Cogorza
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20 de maio de 2020, 16:39
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¡ANAXIFORMINGES! ¡Aurunculeia!
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20 de maio de 2020, 18:11
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Blast Main
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20 de maio de 2020, 18:56
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Le Main tiene un pájaro azul en una jaula bermeja
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20 de maio de 2020, 19:24
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El vuelo de taburdio
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20 de maio de 2020, 20:05
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Ash Cinzas
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20 de maio de 2020, 20:08
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Blas Trallero Lezo
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20 de maio de 2020, 20:40
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Albert Elms
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21 de maio de 2020, 11:45
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O Xoves Hai Cocido
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El Primero de los Caídos
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21 de maio de 2020, 12:00
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Rod Sarmiento Height
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21 de maio de 2020, 12:07
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RODILLO
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21 de maio de 2020, 12:17
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Rojo Porcollóns
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la nobilísima Germania boreal
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21 de maio de 2020, 12:23
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Eurídice Blasco
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Somanta O'Dwyer
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21 de maio de 2020, 12:34
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La Máquina del Tiempo del Doctor Muerte
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Adolescencia, sexo y cultura en Galizalbión
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Liam Neeson
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Segismundo Malatesta
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Como un pescador de perlas.
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21 de maio de 2020, 16:31
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El hombre es un gran faisán en el mundo
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21 de maio de 2020, 16:48
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Erika Sainte a 4 patas
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21 de maio de 2020, 18:03
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bulimia de automedicación
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21 de maio de 2020, 18:21
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La Nueva Anormalidad
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21 de maio de 2020, 18:24
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Epitafio para un tractor
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21 de maio de 2020, 18:26
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Λεωνίδας et Les quatre cents coups
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21 de maio de 2020, 18:35
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Botero y tú
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21 de maio de 2020, 18:53
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No volverás a la Ítaca de Taburdio
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21 de maio de 2020, 18:59
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Odio los números capicúas
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21 de maio de 2020, 19:00
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Valerio Catulo Marco Tulio Lépido Diocleciano
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21 de maio de 2020, 19:25
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En Resumen
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21 de maio de 2020, 21:14
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Centinela
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22 de maio de 2020, 09:31
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Vindicador Del Arce
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22 de maio de 2020, 16:47
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PORCO BRAVO
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22 de maio de 2020, 18:54
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Inés Castro Barreto
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22 de maio de 2020, 19:10
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Tengo envidia del lobo gris que se disimula en la lluvia.
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22 de maio de 2020, 19:16
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Maxwell Gordon Lightfoot
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22 de maio de 2020, 21:56
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Light music and locked beasts
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23 de maio de 2020, 12:54
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Doctor Pyg
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23 de maio de 2020, 14:21
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π (pi)
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23 de maio de 2020, 19:01
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Las cerillas de la ira
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Jacinto Benavente
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23 de maio de 2020, 19:09
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Miguel Ajo
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23 de maio de 2020, 19:12
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Germano
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23 de maio de 2020, 19:20
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Lazarus Pit
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23 de maio de 2020, 19:25
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Al Oeste Del Ocaso
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Macedonio Fernández
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Blake Absenta o el celebérrimo * Roberto Tumbas en todas las resacas
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24 de maio de 2020, 11:10
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es limarse los años en las arrugas y seguir hacia todos los puertos pero a ninguna parte.
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Gerrard Winstanley
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24 de maio de 2020, 11:21
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Aguas pantanosas
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24 de maio de 2020, 16:22
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Guadañas and Calabazas quema rastrojos en las Marcas rubras y ocres del Arcaísmo Yerto
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Fu Manchú
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Aleister Saint Germain
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Serás un volcán minúsculo más bello que tres perros sedientos
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Blog Sponja
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25 de maio de 2020, 13:36
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Le Main tiene un pájaro azul en una jaula bermeja
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25 de maio de 2020, 13:45
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5 dicas pra chupar Piroca e dar o Cu
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Persiguiendo una marea de metáforas masturbatorias
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25 de maio de 2020, 18:42
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Faz de fauces del tiempo
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Eugene Philip Coetzee
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Somos muy solitarios y algo chapados a la antigua pero escribimos versolibreclaro en primera persona del plural presente para hablar con valor del futuro
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25 de maio de 2020, 19:30
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shenandoah wall.
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25 de maio de 2020, 19:33
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Mike Barja se hace ferroviario en el andén de Catherine Deneuve
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25 de maio de 2020, 19:38
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Pordiosero Metafísico
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25 de maio de 2020, 21:43
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Oliver Cromwell
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25 de maio de 2020, 21:58
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La realidad hoy es que las 60 personas más ricas tienen más dinero que la mitad de la población mundial. Imagina lo que puede causar la tecnología en 20 años.
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26 de maio de 2020, 10:39
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Otro comentarista niputas en postura de balasana intentando olvidar la fealdad de esas banderas en todos esos coches repletos de cenutrios mononeuronalesios
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26 de maio de 2020, 13:47
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Obituario viene de obús
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26 de maio de 2020, 14:42
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Defines. Mientes. Niente, calavera es y no diente
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26 de maio de 2020, 14:48
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—Mira, un espantahombres
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26 de maio de 2020, 16:36
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Le Main tiene un pájaro azul en una jaula roja
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26 de maio de 2020, 19:46
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Modelo 347
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26 de maio de 2020, 20:19
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El Sármata Borracho que fue Samurái Vagabundo
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26 de maio de 2020, 20:22
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Der Berggeist
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26 de maio de 2020, 20:32
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Orson (Falstaff at Midnight)
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27 de maio de 2020, 00:35
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Buskerista Zanfogriento
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27 de maio de 2020, 09:02
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Este mar es el mar real, aquí está.
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27 de maio de 2020, 09:06
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Jack Tar
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27 de maio de 2020, 12:52
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Mira Sunset a 4 patas
dixo...
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27 de maio de 2020, 18:27
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Deacon Sangriento
dixo...
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27 de maio de 2020, 21:45
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Persiguiendo una marea de metáforas masturbatorias
dixo...
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28 de maio de 2020, 18:26
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Mandragora Bardot
dixo...
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28 de maio de 2020, 18:59
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Eugene Philip Coetzee
dixo...
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28 de maio de 2020, 19:42
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Portavoz en las Sombras Ctónicas del Rodillarato
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29 de maio de 2020, 08:27
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Robert Lee Stevenson
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29 de maio de 2020, 15:24
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Ladillao Cubeiro Cantalupo
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29 de maio de 2020, 15:41
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Mike Barja le hincha la balsa a Eva María
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29 de maio de 2020, 18:05
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postín de la nobleza decadente primisecular
dixo...
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29 de maio de 2020, 18:21
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Conde de Lérezmont y Dragón
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29 de maio de 2020, 21:16
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Thornton Payn
dixo...
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31 de maio de 2020, 18:56
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año bisiesto
dixo...
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31 de maio de 2020, 19:14
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Nathan B. Forrest
dixo...
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1 de xuño de 2020, 14:46
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Hal Marx
dixo...
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1 de xuño de 2020, 18:35
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Le Main tiene un pájaro azul en una jaula roja
dixo...
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1 de xuño de 2020, 19:50
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El Pato Donald nos conduce a la victoria
dixo...
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2 de xuño de 2020, 09:10
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Eddie Pollas
dixo...
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2 de xuño de 2020, 11:50
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#GalizalbionSupportTrump
dixo...
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2 de xuño de 2020, 15:00
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Fred Hankey
dixo...
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2 de xuño de 2020, 16:46
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Navegante
dixo...
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2 de xuño de 2020, 16:50
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Eire Brezal
dixo...
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2 de xuño de 2020, 18:40
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Juan Caboto
dixo...
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2 de xuño de 2020, 19:07
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kill the whiggers
dixo...
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2 de xuño de 2020, 19:41
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Tobias Fünke (a closet homosexual)
dixo...
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2 de xuño de 2020, 19:51
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Der Berggeist
dixo...
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2 de xuño de 2020, 21:09
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Valerio Catulo Marco Tulio Lépido Diocleciano
dixo...
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2 de xuño de 2020, 23:59
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Todos somos soldados de Trump
dixo...
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3 de xuño de 2020, 19:26
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Porcobravos 'Til I die
dixo...
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3 de xuño de 2020, 19:58
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Historia Propedéutica de Mainburgh
dixo...
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3 de xuño de 2020, 23:19
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Nostromo
dixo...
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3 de xuño de 2020, 23:27
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Don Celta de Estorde
dixo...
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4 de xuño de 2020, 08:30
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Robert Lee Stevenson
dixo...
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4 de xuño de 2020, 08:46
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Ladrón de zapatillas
dixo...
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4 de xuño de 2020, 17:33
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La chaqueta verde
dixo...
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4 de xuño de 2020, 17:37
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Las alubias del Ahorcado Carradine
dixo...
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4 de xuño de 2020, 18:39
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Full English Breakfast
dixo...
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4 de xuño de 2020, 18:41
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Eulogio Ezquerra
dixo...
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4 de xuño de 2020, 18:44
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Max Schmeling
dixo...
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4 de xuño de 2020, 18:51
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John Singleton Mosby
dixo...
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4 de xuño de 2020, 18:55
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Barrabás Balarrasa
dixo...
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4 de xuño de 2020, 18:57
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Beatrice Lafoyet
dixo...
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4 de xuño de 2020, 18:59
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Pordiosero Metafísico
dixo...
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4 de xuño de 2020, 19:17
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Lo que ocurrió con el grunge es un capítulo más en la larga lucha del artista con las fuerzas del mercado, que parece concluir siempre de la misma manera: a la larga, el mercado termina cooptando hasta a los punks y anarquistas.
dixo...
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4 de xuño de 2020, 19:29
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Prisciliano
dixo...
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4 de xuño de 2020, 19:32
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Paik Bispo
dixo...
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4 de xuño de 2020, 21:46
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Λεωνίδας et Les quatre cents coups
dixo...
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4 de xuño de 2020, 21:51
«A máis antiga ‹Máis antiga 201 – 400 de 414 Máis recente › A máis nova»Nunca sabemos realmente cómo vamos a recordar, porque además en todo proceso de construcción de la memoria es mucho más lo que se olvida que lo que se recuerda y mucho menos aún es aquello que acaba siendo narrable o verbalizable. A veces juramos desde el presente que alguien será recordado para siempre como un héroe, un prócer, un ídolo inigualable… y resulta que con el paso de los años no pasa de ser una nota insignificante al pie de página de la historia.
La memoria que finalmente se logra narrar, después de ser decantada y construida a lo largo de años, es imposible de armar sin la imaginación, sin inventarla (inventio, en latín, significa a la vez imaginar, crear pero también hallar, encontrar). La memoria se construye con la intención de hallarle sentido a lo vivido. Mike Barja decía que somos la cristalización de un relato en la memoria. Cuando ese relato lo armamos nosotros mismos en primera persona le llamamos identidad o personalidad. Pero cuando nosotros no estamos porque nos hemos ido (temporal o definitivamente) y son los otros quienes nos construyen a partir de la ausencia es cuando surge la mitificación del recuerdo, o bien su minimización (“no fue tan grande ni tan importante como se creía”) o, vaya tragedia, quizás se imponga el absoluto olvido.
En Galicia, co tempo, será ferramenta fundamental. O traballo que se está a facer é moi bo, con moita proxección, están a medrar uns vimbios que darán unha firme estrutura para moitas cousas de xeito transversal.
Terra e ósos, así marchan os tempos, e tamén marchamos nós, que cada vez somos menos os que fomos. No incerto límite onde todo se afasta, vólvese un punto e desaparece, un confín onde tamén nós mesmos nos perdemos, embaixadores no horizonte.
Mira aló o albatros, non o lembras?
Non era así a bandeira do noso?
Yo contra los huevos fritos en el desayuno no tengo nada. Son ellos los que me miran con asombro, desorbitados.
Probablemente era un cazador furtivo, al acecho de alguno de los venados que solían andar por el bosquecillo, al otro lado de la colina. Le parecía difícil imaginar que se tratara de otro observador de pájaros.
Le gritó a la sombra de la torre. No hubo respuesta, no hubo movimiento. De nuevo se sintió inseguro. Tenían que ser sus ojos, que estaban turbios y le engañaban.
Volvió a gritar sin obtener respuesta. Luego echó a andar por la pasarela.
Cuando las tablas se quebraron cayó de cabeza. La zanja tenía más de dos metros de profundidad. Cayó de bruces y no tuvo tiempo de extender las manos para apoyarse.
Luego sintió un dolor punzante. No procedía de ninguna parte y le atravesaba por completo. Era como si alguien aplicase hierros candentes en diferentes puntos de su cuerpo. El dolor era tan fuerte que ni siquiera fue capaz de gritar. Justo antes de morir se dio cuenta de que no había llegado al fondo de la zanja. Se había quedado colgando de su propio dolor.
En lo último que pensó fue en los pájaros nocturnos que pasaban en bandadas por algún sitio muy por encima de él.
El cielo que se movía hacia el sur del Norte.
Un trágico accidente de tractor en las afueras de Fouciño do Diaño, nos ha arrebatado a Asclepio Taburdio, pope de la intelligentsia y motor intelectual de actual entrada del mainblog:
Negamos categóricamente la implicación del Rodillarato en tal suceso.
A toponimia oficia é Fouciño do Demo, no lugar de Fervenza do Coello
¿Cómo crees que se mantiene el orden durante la guerra, sino dando el espectáculo de muertes violentas? ¿Y por qué han decidido que las ejecuciones ya no deben tener lugar en público? Se dice “es para evitarle a la gente el gusto a la sangre”. ¡Qué idiotez! Durante la guerra, los que se ocupan de sacar cadáveres entre los escombros, ¿qué cara ponían? Pues todo lo apacible y sumisa que se pueda imaginar. Ver a los seres humanos cubiertos de sangre, retorcidos por el dolor de la agonía, oir los lamentos de los moribundos, he aquí lo que hace humildes a los hombres, lo que colma sus almas de delicadeza, de clarividencia, de paz. No es entonces, nunca, cuando nos convertimos en seres sanguinarios y crueles; es, por ejemplo, en un hermoso mediodía de primavera como este, contemplando distraídamente un rayo de sol que juega al escondite con las hojas sobre el fresco césped recortado… Sí, es en estos momentos que uno se transforma…
Todas las pesadillas del mundo, todas las pesadillas de la historia han nacido de este modo. Es bajo un sol luminoso que los agonizantes ensangrentados adquieren un contorno de pesadilla, que la pesadilla se materializa; y entonces ya no es la imagen de nuestro sufrimiento, sino la de la espantosa tortura de los otros. Y ante el sufrimiento de los otros, uno puede permanecer perfectamente insensible. ¡Ah!, ¡qué liberado se queda uno!
Galizalbion tiene 666 topónimos.
Fouciño do Diaño é a oficial. Allí cayó Don Asclepio.
Fouciño do demo es un deje coloquial, la de los vecinos de andar pola veiga.
Los resultados de la autopsia de Taburdio los tiene el árbitro de la XV
¿Cómo podemos llegar a abatir el Establecimiento?
No podemos “hechizarlo” ya he tratado de hacerlo,
he tratado de salvarles. No han querido escucharme
Ahora debemos destruirlo.
Vengan, perras mías, hablemos de perfección— Vamos a hacernos un poco antipáticos.
No es que haya leído más de 10 palabras de f.m… Pero estoy convencida de que su farsa es inalterable
Asclepio fue castigado por mentir: le obligaron a tragar cenizas
frente a la Manada. El comisario político du Main le dijo:
Has inventado una historia trivial. Ahora entra en la duración.
Al día siguiente, Taburdio encontró su destino en forma de tractor.
Lo venerado, la anulación pagana, la broma con consecuencias: bum, bum.
El tractor sin frenos, el bosque animado y el reino es pequeño y no tiene rey.
— Hola. ¿Qué hace por aquí?
— Pasear con mi perro.
— Esa palabra está prohibida, no la use.
— ¿Qué palabra?
— Pasear…
— Perdón, estoy bajando a mi perro.
— ¿Usted no sabe que está poniendo en peligro la seguridad de todo el país?
— (Silencio).
— Deme su DNI.
— Tome, el DNI y la cartilla del perro.
— Vamos a tomar nota de sus datos y a enviarlos a comisaría. Esto puede ser motivo de sanción.
— Pero si no estoy haciendo nada. He bajado a mi perro y no me he acercado a nadie…
— Acérquese más…
— ¿Cómo? ¿Pero no hay que guardar una distancia de seguridad para evitar contagios?
— Le he dicho que se acerque más…
— (Silencio).
— Como le he dicho, vamos a proceder a tomar sus datos y la próxima vez que la veamos más allá del portal de su casa, la sancionaremos. Y la multa podrá ser de hasta 30.000 euros.
— ¿Qué?
— Y le informo de que a partir de la próxima semana su perro tendrá que hacer sus necesidades en la alfombra de su casa.
Where the bulldozers had skinned the earth to make way for the foundations of these Temples of Dominion a new mound of loosened earth stood waiting to be rebedded into quaint ornamental gardens. So to the summit of this was climbed and using bare hands the soil dug once again, this time for common aspiration, in spite of its present private acquisition.
Era importante reclutar acólitos con un mensaje menos feroz. La violencia del Rodillarato no podía en un comienzo ejercerse explícita y directamente. Necesitaba primero captar la complicidad de las masas ubicándose en el mismo nivel de odio que éstas ya abrigaban.
Por ello, se empezó hablando en un lenguaje difuso: los términos eran la «remoción» (Entfernung) de los contrarios al Main–que no implicaba necesariamente su asesinato- y más tarde también «eliminación» –(Ausschaltung) que podía ser entendido como una metáfora.
Luck never gives, it only lends.
1. Lo que uno es
2. Lo que uno tiene
3. Lo que uno representa
Las distintas capas que componen la vestimenta son las encargadas de recoger, filtrar y bombear el agua hacia los bolsillos de recuperación desde los cuales se puede absorber el agua con tubos. Para poder filtrar los fluidos la capa de filtración debe de ser de ósmosis inversa para poder así eliminar los residuos y toxinas que posee la orina y el sudor obteniéndose así agua potable.
La ósmosis es el proceso por el cual dos disoluciones separadas por una membrana semipermeable, el agua pasa de forma natural de la disolución menos saturada a la más saturada hasta que se igualan sus potenciales (concentración). La inversa sería el proceso contrario, pero para producirse se necesitaría trabajo.
Por comparación para poder obtener agua potable del mar se necesita crear una presión de 60 bar y así el agua pasaría desde la parte más concentrada a la menos. En otro ejemplo, para tener agua de mineralización débil a partir de agua potable del grifo la presión mínima necesaria sería de 3 bar.
Con esto el traje debería llevar una bomba de presión para generar la presión necesaria y los trajes se observa que no poseen, además en los libros se recalca que se produce por el propio movimiento del cuerpo, imposible. También el proceso de ósmosis inversa produciría pérdida de agua ya que la disolución más concentrada debe poseer agua por ser imposible el 100% de eficacia.
En la Anglogalician saben que tras la tormenta, viene la zozobra
Ás veces o vento atrapa as follas do xornal e, como se fosen bandeiras, sacódeas, prégaas, desordénaas, embarúllaas e esfólaas.
Xa chegou a súa época, porque é entre maio e xullo o tempo das cereixas.
17 Maio, Día das letras galegas.
Galiza ten unha superficie de 29 574,4 km², 1500 km de costa e dous millóns de topónimos e microtopónimos.
Un universo numeroso e complexo de lugares, camiños, penedos, fontes, fervenzas, regos, farallóns e leiras. Un mapa invisible construído a través das xeracións no que cada elemento tiña o seu nome, unha forma de relación co territorio e un coñecemento que corre o risco de perderse en paralelo co despoboamento e abandono do medio rural. Adoita dicirse que cada vez que morre un vello ou unha vella pérdese unha biblioteca enteira e moitos deses libros están ocupados polos nomes dos lugares.
se ainda somos galegos e porcos bravos e por obra e gracia do idioma
Y este verso no lo guardes que le quiero cambiar el final.
Ah, y baja la basura.
Adiós Assclepio, cuando suena devora, cual si todo fuera la nada
Ocultándose tras unha comparsa de trogloditas de eses de estrela, fouce e martelo, fixo coma que non os recoñecía.
Farruco Campanachoca atropelou a Asclepio.
Lázaro Rivadulla e Fernando Serén, taberneiros implicados nas gavelas, axudaron na emboscada.
Queda dito.
O Main deu a ordem.
Recordé que su ojo destacaba por su brillantez, más que en cualquier otro animal y que no tiene párpados. Por tanto, podría ser estimada como un emblema de vigilancia. Nunca ataca primero ni, una vez comprometida en una lucha, se rinde jamás. Es por lo tanto un emblema de magnanimidad y auténtico coraje. Como si estuviera ansiosa de evitar toda incitación a luchar con ella, oculta las armas con las que la naturaleza la ha dotado en el techo de su boca, de tal forma que, para todos aquellos que no están familiarizados con ella, aparenta ser un animal completamente indefenso. E incluso cuando esas armas se muestran prestas para su defensa, parecen débiles y despreciables. Pero sus heridas, aunque pequeñas, son decisivas y mortales. Consciente de ello, nunca hiere antes de haber advertido generosamente primero, incluso a su enemigo, y prevenido contra el riesgo de pisarla. ¿Estaré acaso equivocado, señor, al pensar que ésta es una buena imagen del humor y la conducta de la Anglogalician?
Muitas vezes espectros sem sentido —porque o rato do tempo-
lhes rilhou a substância— obrigam-nos a guerrear.
E a história é um combate de mortos. As bandeiras que à morte nos conduzem, hai tempo que perderom a memória do povo que simbolizavam.
Como o astrónomo capta a luz de estrelas longo tempo apagadas no Universo, assi as nossas ferozes contendas por ideais ou tesouros,
som luitas por palavras que já nom significam o que significarom.
Dura carga es ser Main, rey, basileus o könig, capitán o sobornador contendiendo con césar o kaiser mediante fuego de oro o fuego de cañón
A min, máis alá do lazo persoal (moitos discos, libros, pelis e cómics descubertos grazas a ela, moitos bos momentos de lectura, en especial no verán na praia co especial xullo-agosto cheo de areas e manchas de protector solar), dóeme ver que os proxectos culturais non duran e que nada se sostén máis alá dos heroísmos dos seus protagonistas se non hai detrás un respaldo económico potente con independencia da calidade do que se fai. E os proxectos que teñen esa fortaleza económica detrás, salvo contadísimas excepcións, están en mans de grandes grupos empresariais. Toda iniciativa cultural que se salga dos carrís das axudas institucionais ou do soporte da gran industria do entretemento está condenada, de sorte que só podemos limitarnos a facer apostas sobre o seu final. Esta é, para min, a lectura máis doente do peche do rockdelux: o legado cultural de longo percorrido, o que atravesa xeracións e décadas, sempre está nas mans que posúen os cartos, e este factor é unha das claves da dominación e da alienación que experimentamos no campo da cultura, o que nos fai sentirnos como bichos raros, alleos a esa gran maioría dos referentes maioritarios que experimentamos como marcianadas tóxicas que só nos producen estupor e sensación de absurdo.
En calquera caso, con todos os seus erros, que foron moitos, e con todas as críticas que queiramos, a desaparición dun proxecto cultural desenvolvido por un grupo de periodistas musicais durante case catro décadas debería polo menos ser motivo de certa tristura máis alá de filias e fobias particulares. Creo. Eu que sei. Aínda que, penso agora, se mañá pechase El País, por exemplo, eu estaría co champán na man, o cal contradí todo o que dixen nas liñas anteriores. Ao final semella que só importan as filias e fobias particulares? Parece que si. Creo. Eu que sei. Tablas?
Assclepio, pobre gallo olvidado en la orange road que no te redime.
Pero veo al mar royendo las piedras del malecón del olvido,
y encuentro triste el carnaval de la vieja puta del Rodillarato.
Asclepio duró aún menos que un senescal logístico
Coma árbores que botando as súas raigañas ao ombreiro se achegan á beira do mar. Concibimos desexos de partir moi lonxe, mais seguimos a sentir as ganas de ficar. Se non sobésemos que ao partir as nosas pantasmas virán tamén connosco!
Ir ou ficar. Marchariamos se soubésemos onde imos? Ficariamos se soubésemos onde podereimos ir?
Nunha parede da taberna hai unha botella. No se interior pode verse unha fragata en miniatura e na súa cuberta pequenas figuras erguidas de mariños.
Que fermosos están os mariñeiros, vestidiños todos de vermello e marino.
Imos pois, se así queres, icemos as velas, levemos a áncora e partamos cara ao mar do Norde. A percorrer illas e derrotas máis aló do horizonte, a combater contra a balea branca nunha contenda eterrna agardando sempre a vitoria.
Yo soy de Main. Antes de que el universo existiera, yo existía. Yo hice los soles y los mundos. Yo creé las vidas y los espacios en los que habitan. Yo las cambio de lugar a mi antojo. Van donde yo dispongo y hacen lo que yo les ordeno. Yo soy el verbo, y mi nombre no puede ser pronunciado. Es el nombre que nadie conoce. Me llaman el Main, pero the Main no es mi nombre. Soy. Seré siempre
Yo sabía que había un tigre debajo de la cama, un orangután en el armario y una araña gigante dentro de un zapato.
Te amaba tanto que para que durmieras tranquila me levantaba por las noches y les daba de comer al tigre, al orangután y a la araña.
Como no me amabas te resultó fácil creerme loco y no quisiste más vivir conmigo.
Me obligaste a tomar un tren lleno de porcos bravos.
Casi todos ellos descansan con los ojos cerrados.
Yo no.
No puedo relajarme con mi disfraz de ciervo.
Miro la luna por la ventanilla y pienso que estás dormida y que no sabes que hay un tigre debajo de la cama, un orangután en el armario y una araña gigante dentro de un zapato.
Assclepio le teme al tigre, que espera en su orange plank road.
El tigre toma su tiempo, sonríe y gruñe.
Como lunas, los dos vacantes ojos tiran de sus entrañas.
“Que Main me ayude ahora”, atina a murmurar.
“Qué Main me ayude ahora, de Él estoy tan cerca.
Amar y ser amado, bebí yo por amor.
Dame la fe de Willy Pol Pot o envía una paloma.”
Lo escucha el tigre y se tensa como un báculo.
Al fin, el tigre salta, y al golpear
Pútrida marejada agita el alma del criptoboyardo.
El tigre, satisfecho, retorna a su patrulla.
Retorna el mundo a sus oficios; el filósofo, a su ingenio,
Y, trascuerdo, murmura desde las profundidades,
“La Anglogalician era un sueño, ah, ¡qué esta muerte sea el sueño!”
Tú en la tristeza de los urinarios, ante las cánulas de bronce (amor, amor en las iglesias húmedas);
ah, sollozabas en las barberías (en los espejos, los agonizantes estaban dentro de tus ojos):
así es el llanto.
Y aquellas madres amarillas en el hedor de la misericordia:
así es el llanto.
Ah de la obscenidad, ah del acero.
Vi las aguas coléricas, y sábanas, y, en los museos, junto a la dulzura, vi los imanes de la muerte.
Te desnudaron en marfil (ancianas, en los prostíbulos profundos) y te midieron en dolor, oscuro:
así es el llanto, así es el llanto.
Ten piedad de tus labios y de mi espíritu en los almacenes;
ten piedad del alcohol en los dormitorios iluminados.
Veo las delaciones, veo indicios: llagas azules en tu lengua, números negros en tu corazón: ah de los besos negros, ah de las penínsulas del odio.
Una tarde escuché a mi vecino gritar pidiendo ayuda.
No me animé a salir y pensé en que otro vecino podría acudir.
De todos modos me senté junto a la puerta
y esperé atento.
O no había nadie o nadie quería ayudarlo.
El hombre forzaba tanto la voz que empezó a toser
y a ahogarse mientras gritaba.
Yo me vestí, calenté agua para un café
y seguí apoyado sobre la puerta escuchando los gritos.
De un momento a otro se calló.
Después lo escuché toser durante varias noches.
En el lapso de las dos o tres semanas siguientes
me lo crucé en el supermercado
y me saludó como siempre con un movimiento de cabeza.
Asclepio guarda una distancia de seis pies
Podemos contemplar o presente da Anglogalician como efecto do seu pasado e causa do seu futuro. Unha 'intelixencia' que nun certo momento poida coñecer todas as forzas que están presentes na natureza do movento, e tódalas posicións de tódalas cousas das que se compón a natureza, se fose abondo potente para ser capaz asemade de someter tódolos datos á análise, podería abrazar nunha sinxela fórmula os movementos dos grandes corpos do torneo e daqueles átomos máis pequenos; para tal intelixencia nada sería incerto e o futuro, tanto como o pasado, estarían presentes nos seus ollos.
Nature has color-coded groups of individuals so that statistically reliable predictions of their adaptability to intellectual rewarding and effective lives can easily be made and profitably used by the pragmatic man-in-the street.
Estuve sin moverme, y fui un árbol de hojalata en el bosque de las bayonetas, y supe la verdad de las cosas nunca vistas
Hasta el día de hoy, cinco son los equipos ingleses que han ganado la Copa de Europa: Liverpool, Manchester United, Nottingham Forest, Chelsea y Aston Villa (en 1982).
Ninguna otra liga puede presumir de tal variedad.
El Aston Villa, equipo de Birmingham, protagoniza una fortísima y violenta rivalidad con el Birmingham City.
Los campos de estos equipos están separados por 4 kilómetros.
El partido entre ambos se conoce con el curioso nombre del Second City Derby, se disputó por primera vez en 1879 y los villanos lo han ganado más veces que los bluenoses.
Una aclaratoria nota final acerca de la naturaleza de estos choques. En Marzo del año pasado, ambos equipos se enfrentaron en un partido de la Championship y " ni habían transcurrido 10 minutos de juego cuando el capitán del equipo visitante fue agredido por un aficionado local con pinta de peaky blinder
El ataque se produjo durante un acercamiento del Villa a la portería rival. El balón salió fuera del campo y el hincha aprovechó la pausa y que los jugadores daban la espalda al público para irrumpir en el céspedy golpear a Jack Grealish.
El centrocampista cayó al suelo, mientras sus compañeros se apresuraron para defenderle y ayudar a los miembros de seguridad a reducir al agresor. Éste abandonó el campo lanzando besos a la grada y fue posteriormente detenido por la policía."
Entre los muros gravita todo el peso de las sombras.
Con frecuencia, Assclepio se aburría de estar explicando las cosas, y sin más avienta el montón de citas sobre el sufrido lector: “Ya te encaminé, ahora ármalas tú” (método ikea, por cierto, que habría aplaudido Walter Benjamin).
Los rasgos decantes de la Anglogalician: misas negras, Belles dames sans merci, incestos, violaciones, torturas, bestialidad, histeria, abusos sexuales contra otras razas o contra niños y muchachas desgraciadas; desapego por la acción y la vida real, onirismo masturbatorio, miserabilismo, sacralización del delincuente, sentimentalismo al revés, hacia lo innoble; “petrarquismo de los obsceno”, monstruomanía, necrofilia, sodomía, lesbianismo, sadismo, masoquismo, flagelación; gusto por lo asqueroso y por la mierda, vampirismo, hermafroditismo, priapismo, satiriasis, fetichismo; la podofilia —con o— o gusto erótico por los pies, siempre revela a un sádico, dice, y la atracción por el cuello y la nuca, también: así nos seguimos con todo el cuerpo; frigidez, esoteria, diabolismo, exotismo, dandismo; “algofilia” —que no es el gusto de “algo”, sino del dolor— y “eterofilia” —sin h: el gusto del éter, de lo evanescente— etcétera... aunque margina Assclepio, escandalosamente, el trago largo, el coño corto, la drogadicción y el culto al Main.
Entre dos peñas feroces sale un hombre dando voces.
El hábito no hizo al fraile ni A.Taburdio esquivó al tractor.
Una ilación simbiótica, constante, entre el matiz microscópico y el plano general.
Una época no sólo se juzga por lo que produce, sino también, y quizá más aún, por lo que valora, y sobre todo por lo que revaloriza del pasado. Porque hay genios supremos y también maestros menores. No son éstos los índices del gusto, sino los excéntricos cuya cotización, para decirlo en términos bursátiles, sufre violentas oscilaciones
He got a chauffeur that's a genuwine dinosawruh, And he can knuckle your head before you count to fawruh!
I ain't crying. I got a piece of fucking skull in my eye. That shit hurts.
Is it just me or are these the greatest fucking beans on earth?
Hubo un momento en el que el feminismo y yo estábamos de acuerdo. ¡Pero era en 1960 y yo tenía 13 años! Es una posición inmadura. ¡Vamos, chicas, ya pasaron cuarenta años! ¿Cómo puede ser que la sigan sosteniendo ahora? El feminismo tiene unos 200 años, contando desde que Mary Wollestonecraft escribió su manifiesto. Ha tenido varias fases. Podemos criticar la fase presente sin criticar necesariamente el feminismo. Lo que yo quiero hacer, justamente, es salvar al feminismo de las feministas. Hoy, para las feministas, el papel excluyente es el de víctima. La belleza, por ejemplo, es para Willy Pot Pot una conspiración de los hombres heterosexuales para evitar que las mujeres avancen, y todo ese tipo de tonterías. También creo que la política feminista es de una ingenuidad total, que esto de echarles la culpa de todos los males del universo a los hombres blancos imperialistas es bastante elemental. No hay humor, todo son sermones, y en el feminismo académico o intelectual lo que se ve es una actitud absolutamente dictatorial
el Destino se esfuerza continuamente por guiñarle el ojo a la Anglogalician y situarla en el epicentro de todos los Apocalipsis (o mejor dicho, del Apocrilipsis, porque éste es tan apócrifo que los videntes y las gitanas que lo anticipan no consiguen ponerse de acuerdo).
Le Main representa la figura del Emperador de Occidente, la continuación de la leyenda del Rey Pescador en la literatura artúrica. Es el rey que, invirtiendo el significado del arcano de la Torre (cuyo sentido original es la obra inacabada, destruida violentamente desde lo alto como en el caso de la Torre de Babel), consiguió hacer estable esta construcción imposible, sustentada por sacrificios a los dioses del azar y del caos. Sin embargo, no todo puede perdurar: el dominio del rey puede ser desafiado una vez cada 13 años, momento en que personas representadas por las «marsopas» (o los valets del tarot) pueden alzarse a reclamar su derecho al trono. Todo este conocimiento está oculto, despedazado entre mitos, leyendas, juegos de probabilidad y geometría fractal. Sólo unas pocas personas que leen y escriben en este blog son capaces de entrever la verdad en estos conocimientos mundanos y organizar el complejo puzle para subirse al carro del poder.
En la Anglogalician la manzana siempre cae lejos del árbol
Orín, crustáceos y gas natural llenan las abrasiones de la Anglogalician Cup
Una competición abocada al fenómeno Helmut-Greeble, también conocido por los piolets como efecto glaciar.
ahora es Le Main
y sus cerditos son "du" Main
como los camelos du Main o los lansqueheces du Main.
En breve, sombrero de papel.
Sobre las frescas grietas de las olas erizos de rayas brillantes se despellejan con la arena.
IMWT
No creo que ( la Anglogalicia) sea un regreso ni un intento de crear nuevos mitos, sino de una reconsideración, en un momento de agonía, de los orígenes de la sodomía y del vómito y su relación con el mito y con el rito. Pero es algo seminal, inspirador, más que clarificador.
Le Main sabe muy bien que el mito y el rito están siendo masacrados en un orbe judeonegroide feminazi y traza una última línea de defensa.
As pedras refuxianse na súa música, a aprendizaxe é lenta.
Só escarvamos, só rabuñamos.
As nubes non liberan os seus cabalos.
As sombras de ouro antigo voltáronse cinzentos lombos de animais durmidos.
Todos os días viaxamos sen rumbo por descoñecidas pálpebras.
En una metrópoli usada, arde la revuelta lujosa: los amotinados tienen tiempo para mirar a lo lejos cómo pasan las ocas salvajes.
En los desiertos de piedra pómez, un gran pájaro cegado viene algunas veces a soplar sobre las brasas de los hogares y reaviva las hogueras de la fatiga.
El imperio de la superstición, las señales de la memoria, allá, entre las nubes, sobre el rostro de los purgados, en un juego de cartas trucado.
Cargan con la carretera, con la tierra, con los campos de patatas helados, pero sólo sienten el peso de todas las cosas, la carga del paisaje.
La luz, la dejaste encendida en el pasillo. Hoy derramarán tu sangre
En los ríos, al norte del futuro, emergerán los nuevos cachorros de la Mainjugend y todo este pesimismo intelectualoide quedará ahogado.
Él no se busca
anda por una calle bermeja de un puerto de Galizalbion
No sirve a ningún amo, ni siquiera al de las tabernas
el gran nervio en carne viva que rueda por las sendas de la infancia
que recorre el campo hacia el mediodía
Su columna vertebral, una bandera que sólo ondea
con el viento de los relámpagos
Un fuerte viento, él no busca nada más
una horda de venas duras, una mano
anudada en la sombra de sus pasos
Nunca se buscará
Retoma su camino, y aún es mediodía,
Se ensombrece el campo, él contempla la llanura,
sus siglos, sus fuegos abandonados, la crueldad,
el mar detrás del mar, el velero roído
por las nubes, el hocico del cielo
sobre la piedra más alta, las garras
del cielo sobre el adiós, sobre la cantina
y la sombra del bebedor
En los barrancos del cielo, el más amplio, el más acre,
ya no resonará el mediodía, sólo este canto afilado:
la cabeza ácida de un porco bravo, sus hazañas:
el reloj de la rebeldía
No sirve a ningún amo, ni siquiera a sí mismo
retomará su camino, y siempre es mediodía
retomará su camino, y cae la noche.
Bandidos, caníbales, salvajes, papamos moscas, vimos ya mares y mares.
Nada nuevo en la vieja sentina: las mismas albercas, los mismos objetos, la misma cualidad de estar ahí quietos, día que se abre y persevera y mundo nace.
Tendidos en la consunción constante, fuimos lodo listo ya para el olvido.
El tiempo se estiraba como un pelo agarrado por ambos extremos, más próximo a romperse a cada segundo. Tenso. Más tenso. Más tenso aún. Todo estaba de color naranja. Mis dedos jugaban con el fleco de una almohada en la cama de mi abuela. Una almohada naranja. Inglaterra. Yo era un niño pequeño. Un niño pequeño con una pequeña erección. Si no me la apretaba levantaba la sábana como una tienda de campaña. Un insecto parecido a una babosa del tamaño de un automóvil de juguete me pasó por encima, dejándome marcadas unas rodadas húmedas de neumático. Hacía calor, luego frío, luego calor. Unos rostros enormes de color naranja se inclinaban sobre mí y desaparecían con un temblor. No siempre podía tocarlos. Los ojos me lagrimaban. El pene me dolía cada vez más. Me giré y se deslizó en el interior de un ñame helado, duro y frío, y me dormí o me sumí en otro sueño. Soñé con mi cubo, tras la casa de la adolescente de Yardley Gobion: de madera, manchado de moho verde, con un asa de alambre que se te clavaba en la piel cuando pesaba mucho. Soñé que me faltaban dedos en las manos. Alguien se asomaba a mirarme, personas que sabía que debía reconocer, pero no los reconocía. Los globos oculares me pesaban un quintal cada uno. Cuando cerré los ojos vi las espirales de una oreja, una oreja gigante, y tuve que hacer un esfuerzo para abrir los párpados de nuevo y hacerla desaparecer.
«Tengo un gusano en el pito», pensé.
—¿De verdad? —respondió una señora.
La rabia debió de activar algo en su miembro porque de pronto reaccionó y se les disparó entre las manos, enorme, duro y de un morado encendido.
Una de las necesidades más viejas del ser humano es tener a alguien que se pregunte dónde estás cuando no llegas a casa por la noche.
transiciones discontinuas [y] eyaculaciones inexplicadas
Nuestro Vórtice se aburre de sus dispersiones, pollos-hombres-porcos razonables.
Nuestro Vórtice está orgulloso de nuestros lados pulidos.
Nuestro Vórtice no oirá hablar más que de su baile pulido desastroso.
Nuestro Vórtice desea el ritmo inmóvil de su rapidez.
Nuestro Vórtice corre hacia afuera como un perro furioso con su fastidio reaccionario.
Nuestro Vórtice es blanco y abstracto con su rapidez roja-candente
El diseño del futuro en el asidero del vórtice porcobravo. Todo el pasado que es vital, todo el pasado que es capaz de vivir en el futuro está en gestación en el vórtice, ahora, en la Anglogalician Cup, mientras un gallo negro canta en la espuma marina.
La brillantez de Assclepio era una falta de respeto violenta hacia un establishment literario atrincherado.
Lo pagó.
Asclepio devino en Ashclepio y sus cenizas son memento mori en las Marcas du Main.
Yo seré para tus ojos como la nieve de blanca, alegre como el recuerdo, firme como la esperanza
No se me ocurre mayor piropo contra Mike Barja que declarar que yo me compraría un libro suyo.
Ingredientes:
GUISANTES 300 GRS.,
PATATAS 300 GRS.,
MAÍZ 300 GRS.,
ZANAHORIA 400 GRS.,
MEJILLONES 1 ½ KG.,
ACEITE VIRGEN,
PÁPRIKA,
PUERROS 1 MANOJO.
Modo de Preparación:
Cocción, desconchado y reservado de mejillones. Cocción del resto de los ingredientes. Se emplatan los mejillones en el centro y sincronizadamente el resto de los ingredientes, aderezando todos estos con aceite puro de oliva virgen, y matizando con páprika las patatas.
Main, Padre de armas y paz
¿Adonde están ahora? —decidme— ¿qué se hicieron de los primeros sueños?
Willy Pol Pot- Cuando yo utilizo una palabra... significa exactamente lo que yo quiero que signifique: ni más ni menos.
Asclepio T. — La cuestión es si puede uno hacer que las palabras
signifiquen tantas cosas diferentes.
Willy Pol Pot — La cuestión es saber quién es el que manda aquí, nada más
palpita un corazón en cada bala
En el fondo de su alma musita el trovador delgado: ¡Gracias al Main,el buen vasallo ya tiene buen Señor!
Las lágrimas no son infinitas, de pronto no quedan más
I do not believe in using women in the anglogalician, because females are too fierce.
— Mayo: “Vamos a irnos reactivando poco a poco y cumpliendo protocolos de sanidad en apoyo de la desescalada”
— Junio: “La cagamos, nadie cumplió los protocolos, vuelvan a encerrarse”
— Julio: “Hagan lo que les dé la puta gana, cabrones, igual es lo que terminan haciendo”
—Agosto: “Concierto por las incontables víctimas de la pandemia”
Mauss se inspiró en el análisis sociológico de las
representaciones y clasificaciones sociales iniciado por
Durkheim y anticipó así lo que hoy se entiende por la
desconstrucción de categorías sociales básicas tales como
el individuo, las técnicas corporales, incluso el sexo.
Pero la “pequeña diferencia” – como la muy creíble Rosa Coote ironizó la diferencia entre mujeres y hombres en los años 1960s – y sus grandes consecuencias socio-políticas, brillaron, no
obstante, por su ausencia en todas las tradiciones antropológicas.
Los antropólogos centraron sus análisis en
la persona, el individuo, sobre-entendidos como categorías
socio-culturales universales, mientras que las mujeres, si
acaso aparecían, lo hacían no como personas sino apenas
en tanto que destinadas inevitablemente a ser esposas,
hermanas, hijas intercambiadas por sus hombres como es,
por ejemplo, el caso en la abundante bibliografía que
generó la pasión antropológica por el estudio de los
sistemas de parentesco. Serán las militantes feministas y
sus denuncias de la opresión y discriminación de las mujeres
y las revisiones históricas, etnográficas y teóricas de las
investigadoras feministas quienes a lo largo de las siguientes
cuatro décadas se encargarán de demostrar que no sólo
el hombre es una invención, también lo es la mujer.
men spend their nights drinking ale and arguing over whose lot is worse, the fisherfolk who fight the sea or the farmers who scratch a crop from the poor thin soil
Los hombres se han acostumbrado tanto a vivir en condiciones de crisis perpetua y de perpetua emergencia que no parecen darse cuenta de que su vida se ha reducido a una condición puramente biológica y ha perdido todas las dimensiones, no solo sociales y políticas, sino también humanas y afectivas. Una sociedad que vive en un estado de emergencia perpetua no puede ser una sociedad libre. De hecho, vivimos en una sociedad que ha sacrificado la libertad a las llamadas ‘razones de seguridad’ y se ha condenado por esto a vivir en un perpetuo estado de miedo e inseguridad
Aquellos que sabían de qué iba la cosa tendrán que dejar su lugar a los que saben poco.
Y menos que poco.
E incluso prácticamente nada
Quiso acariciar al caballo, pero no pudo alcanzarlo.
También los bosques de cerezos en flor son sencillamente aterradores. Pretendidos refugios de una inmaculada pureza que son santuarios de perversiones.
Nos empolla el edredón, nuestros hálitos nos (estre)mecen (vamos, que nos mecen el estro) y así, haciendo manitas con los pies, nos conducimos al sueño común (ese que, por su extrema rareza, sólo recordaremos en otro sueño).
Contra la húmeda realidad del tacto en que late una azarosamente necesaria fecundidad, la protección del látex quirúrgico que esteriliza las caricias. Besos sin mascarilla son besos de riesgo, negligencia temeraria punible por ley. El mundo sólo será feliz si emascula sus afectos y exacerba sus sospechas. De ahí que yo, el bicho raro que jamás soportó sin ascopena un anuncio de condones, considere la búsqueda de la felicidad a costa de la erradicación del riesgo como principio obligado de antiutopía.
un monomaniaco, un desequilibrado, un histérico que sentía la manía de la exageración, la tendencia a lo absurdo, el prurito de lo extraordinario, de la originalidad
La normalidad es una ilusión. Lo que es normal para una araña es el caos para una mosca
Días de duelos y quebrantos, de repostería devota y garbanceo piadoso, que, como han coincidido con cuaresma, en caso de exceso será pecado venial contra el ayuno y la abstinencia.
Días de miedo y llanto, de picoteo nervioso y cocinismo contra el tedio. De suplantación de ritos religiosos por liturgias gentiles. De procesiones desde el sofá a la despensa y de la tele al frigorífico. Días de chucherías y bostezos a la hora del vermut.
Días de ansiedades y tristezas, de insomnio y desazón. Los expertos dicen que la ansiedad y el desasosiego adelgazan. ¿Acaso los obesos podrán adelgazar unos kilitos? Que el insomnio y la tristeza engordan. ¿Acaso los flacos podrán lucir carrillos?
La ciencia, que nunca miente, asegura que la pena y la grasa son cuñadas íntimas. Abanderadas del beicon y el speck, hermanastras de los michelines y los flab, camaradas de las lorzas y los frunces: Si tú mucha ciencia, pero no me entiendes, no ves qué frunces tengo… me voy a poner a dieta.
El alemán, que es un idioma serio, inclinado a la fenomenología y resistente a lo light, aunque no ajeno al lirismo, lo ha clavado en una palabra sustantiva y bien trabada: Kummerspeck.
Viene de Kummer (pena, culpa, grief, sorrow, chagrín, Trauer… aflicción), más speck (tocino, tocineta, beicon, grasa, manteca, sebo…). Por resumir: los michelines de la tristeza, ese peso en lorzas que ganas cuando estás afligida y sientes ansias, y visitas con nocturnidad la nevera y atracas con alevosía la caja de galletas.
La expresión alemana Kummerspeck significa literalmente la pena del tocino, pero el tocino no tiene pena ni gloria, ni, como es sabido, el pan engorda, engorda quien se lo come. Pero, como a todo lo que viene de idiomas extranjeros conviene darlo una vuelta, diremos mejor el beicon de la tristeza, por respetar las academias.
Cantan los grillos y las cigarras, a veces salta una liebre, en los campos solitarios. Una mujer, arrugada, mete el pan en el horno. Un hombre cava, muy lentamente, alrededor de un ciruelo, para que si caen algunas gotas no se pierdan. Lía un cigarrillo de pota, maloliente, un cigarrillo delgado. Lejos, pasa un carro cargado de paja. Se suceden las colinas y los bancales, isla adentro, sin un alma, desértica.
Estamos a tiempo de meter a Assclepio en una fosa de lázaro y arreglar la cagada
Efficiunt Daemones, ut quae non sunt, sic tamen quasi sint, conspicienda hominibus exbibeant
El magistral Mike Barja utiliza al erudito Taburdio para dar unas cuantas lecciones maestras de como hacer una autopsia a un zombie.
Una obra imprescindible.
Era un precioso amanecer del mes de mayo. No podría ser de otro modo. En Yardley Gobion colgaban sobre el río flores de lilas. ¿No sabéis que la flor de la lila crece con el pedúnculo hacia arriba, igual que los racimos de uvas? El río estaba lleno de pequeñas cintas de colores que ponía allí el sol naciente, y se desperezaba con placer como un porco bravo que acaba de apurar la séptima pinta. El peine de la presa peinaba el agua y todo estaba en orden.
Los arces se mecen y olvidan, tienden sus hojas como si el invierno no hubiera existido jamás y cada nacido tapara con la mano la boca de los muertos: ¿Ves? Vale la pena, la célula, el abejorro, la huérfana, el odio que se ensanchen tus caderas aprender la mansedumbre del sí el sufrimiento y que trepa por las raíces y toca el cabezal, la silla, la bayoneta.
Juro por el Main este sagrado juramento, en cual yo le debo obediencia incondicional como líder de la Manada y del pueblo porcobravo feniano celto-atlántico, y que como el valiente soldado de la Causa que soy, estaré preparado en cada momento para defender este juramento con mi bayoneta, mi vida y en el bosque de más allá.
IMWT
La mujer espera la llegada de los ciervos.
A su lado, los árboles reposan su tiempo de madera, griterío
de perros y de niños clausurados, los brazos y las piernas como ramas taladas con dolor contra la tierra.
Los animales huyen espantados.
Los ciervos se disculpan y no vienen.
Fuxe invisible lobo, envólvete no niño da néboa, cruza esa cova
dos escuros días.
Fuxe, afástate, olla o perfi lonxano da nube e o bidueiro e como o mar pule a súa brancura.
Estraño de ti mesmo, fuxe, lambe coa túa lingua toda esta terra,
faite mañá, primeira neve.
Anarchy in the paint pot, mutiny in the brush, blood in your ass
Por descontado que no es razonable partir de una noción presuntamente «objetiva» de violencia, para aplicarla apenas a nada que no fuera lo que los relatos que la utilizan deciden. La violencia no es, en este sentido, una cualidad de las conductas, sino un atributo que alguien, que se considera legitimado para hacerlo, les aplica desde fuera para delatar en ellas alguna cosa perversa que ha de ser controlada, atenuada o neutralizada. La violencia es mucho más algo de lo que se habla que algo que ocurre. En realidad bien podríamos decir que la violencia es sólo aquéllo que de ella se dice, el comentario o el juicio que a propósito suyo se enuncia, un tema de conversación, de preocupación, de desasosiego, de ansiedad, un tema que centra debates y que incita leyes especiales. La violencia resulta siempre de valoraciones sociales, políticas y culturales, que no es que la determinen, sino que la generan en tanto que objeto de su propio discurso. Dicho de otra manera, todavía más radical, la violencia no alimenta los argumentos a propósito suyo: resulta de ellos. De hecho, no se debería hablar de fenómenos de violencia sino de sucesos a los que se atribuye una especie de calidad interna especial a la que bien podríamos destinar un neologismo inteligentemente acuñado por Willy pol Pot: violencidad.
Al ver aquella especie de tetería inglesa rodeada de maleza alta en medio del bosque no pude reprimir una carcajada. Unos cuantos cerdos escarbaban en el suelo alrededor del árbol en llamas.
La idea de pasar el invierno en costas soleadas entre los trópicos resulta agradable pero falsa. Queremos que el árbol de la vida tenga flores durante todo el año. Pero también en los trópicos a los árboles se les caen las hojas. La noche del invierno no nos resulta menos necesaria que la noche del día. También por lo que respecta al corazón tenemos que prestar atención a la marea alta y a la marea baja. Quien sólo quiere tener marea alta se expone a la rotura del dique. No podemos estar siempre exentos de dolores, no podemos estar sin sombra, tenemos que aceptar la melancolía. También allí hay dioses.
¿Sabe usted? Hay un problema más profundo; qué problema, eso es lo que no llego a ver, pero déjeme. Todo puede arder… Hay que encontrar ese problema más urgente
Cómo estás. Te he nominado para el “Versatile Blogger Award”,
Que estés bien, y felices palabras!
Te he nominado para el Premio Liebster Award y el Premio Dardos, de la comunidad WordPress. Tienes un blog magnífico.
Y sé que esa frase del malogrado Asclepio le hubiera gustado a Sebald, ya que en todos sus libros presta mucha atención a los árboles. Y como mis pensamientos a veces se van por las ramas, he vuelto a pensar en Sebald. Porque me pasan cosas así, que de aquí a unos años alguien me dirá que Sebald, en alemán, quiere decir arboleda.
@ 303
Ahora mientras supuestamente sólo existe un pozo, en realidad hay seis.El primero pertenece a la hija de Ra's al Ghul, Nyssa, que también descubrió una manera de utilizar los pozos indefinidamente - mientras que antes un pozo sólo podía usarse una vez.el segundo se encuentra en la Batcueva, creada por Batman después de que él supo que los pozos eran necesarias para mantener la estabilidad del mundo, pero queriendo asegurarse de que Ra's no podría usar los pozos para volver de entre los muertos. un tercero parece existir en lo alto del Himalaya, usado por Black Adam para revivir a Isis. Un cuarto pozo de Lázaro fue revelado que existe en el interior de Australia; el quinto en el Tíbet y el sexto está en las Marcas Boniatas, en el castillo bermejo du Main.
¿Qué estrella cae sin que nadie la mire?
Uroboros (el que se devora la cola) es el nombre técnico de este monstruo, que luego prodigaron los alquimistas.
Su más famosa aparición está en la cosmogonía escandinava. En la Edda Prosaica o Edda Menor, consta que Loki engendró un lobo y una serpiente. Un oráculo advirtió a los dioses que estas criaturas serían la perdición de la tierra. Al lobo, Fenrir, lo sujetaron con una cadena forjada con seis cosas imaginarias: "el ruido de la pisada del gato, la barba de la mujer, la raíz de la roca, los tendones del oso, el aliento del pez y la saliva del pájaro". A la serpiente, Jórmungandr, "la tiraron al mar que rodea la tierra y en el mar ha crecido de tal manera que ahora también rodea la tierra y se muerde la cola".
En Jótunheim, que es la tierra de los gigantes, Utgarda-Loki desafía al dios Thor a levantar un gato; el dios, empleando toda su fuerza, apenas logra que una de las patas no toque el suelo; el gato es la serpiente. Thor ha sido engañado por artes mágicas.
Cuando llegue el Crepúsculo de los Dioses, la serpiente devorará la tierra, y el lobo, el sol.
No importa que mueran, como perros sarnosos, tras la valla de la Gran Purga
O que la vida los haya enlodado por sus múltiples sevicias.
Creen que el Main los trajo aquí para que besaran la ventisca y la nieve y la gloria esquiva del peltre…
(Los trolls centers estallan de opinión pública y creemos que la televisión es el único ente desinformativo. Así un sondeo general de cómo estamos)
Así somos. Nuestro mayor talento es cavar nuestra propia tumba, y, cuando nos echan la tierra encima, victimizarnos y exigir, exigir, exigir.
Imagínate a Roky Ericksson recién salido de su tratamiento de electroshock yéndose directo al tugurio más oscuro y apestoso para ponerse ciego de aguardiente de hierbas con Rudi Protrudi y Kim Salmon. Seguramente en ese antro estarían tocando Pantano. Psicóticos, turbios y afilados como la cuchilla de un barbero, Pantano son cuatro héroes del inframundo, cuatro despreciables y marginales individuos que responden a los nombres de Guly Leiva (guitarra y voz), Poncho Quilates (guitar hero), Camilo “Redobles” Fraga (batería) y Charlie Swamp (bajo). Si te gustan Roky Ericksson; Dead Moon y los Cramps; el aguardiente de hierbas; los Dead Boys; los Fuzztones, el horror cósmico y las bombas atómicas, los Stooges y los Scientist, los asesinos en serie y que te sangren los tímpanos; estos cuatro engendros te van a encantar.
Pantano se forman en el otoño de 2016 en Pontevedra con la intención de ensayar un rato, echarse unas risas y, ya puestos, salvar al rock´n´roll. Su debut discográfico se produce en 2018 con “Live at Litium”; un EP con cuatro temas grabados en directo por Rafa Darrosa en Litium Records. En febrero de 2019 editan su primer larga duración, “Beware”, todo un cóctel de poderoso y aguerrido garage/punk/pub rock grabado y mezclado por Marco Lima en Hertzcontrol Studio (Seixas, Portugal). Enfrascados en plena gira de promoción de “Beware”, han paseado su mala baba por Sala Son, Sala Karma, Mardi Gras, La Fábrica de Chocolate… acércate a verlos en directo antes de que la fama se les suba a la cabeza.
Uh, yeah. Bondage, dominance, uh, all the rest. Masks, binds, ropes, fire. Wow, my shoulders loosen for the first time in decades. I am a masochist. In order to achieve sexual gratification I need to be tied up, punched, pinched, whipped, kicked, or otherwise tortured by my loving wife. And here's the bigger truth. All of us need something, right? Now, I don't know what you do with ...
El Main fue creado por el Gobierno comunista chino en un laboratorio como arma biológica
Los hechos son fáciles. Lo difícil es entender la minucia: las inevitables contradicciones que hacen que nadie sea, del todo, un demonio o un ángel encendido
El grito del cuerno y la lombriz de tierra en los bosques la tarde,
la risa gráfica de fortalezas sobre el muro del poniente cayendo en picada sobre la nada
«Y yo pensé entonces en mi tierra. Allí te pondrás buena, le decía... Mira, es así, y le dibujaba los paisajes de allá, de Bueu, de Vigo...».
El ombligo de su mundo se hallaba en Bueu. Se lo explicaba en 1928 al periodista Ángel Lázaro: «Allí tengo una casita y un pequeño cacharro de gasolina para rodar por aquellas carreteras». Allí, las playas de Aldán, donde Federico moldea sirenas en la arena y los pinares que devuelven el color de la salud a Giorgina. Allí, los saraos veraniegos en su casa de Beluso, donde se dan cita intelectuales y artistas. Y allí, los reencuentros entre Federico Ribas y Gaspar Massó, quienes comparten apellido catalán y una similar filosofía sobre la esencia del gallego. «El gallego -decía el dibujante- es algo así como el pino: no se quiebra, pero se deja mecer por el viento»
The gracious old, the lovely young, to May.
¿Adónde se han ido todas las flores de Mayo?
These from my blue horizon and grey gutters, these from this pinnacle of distances, I, the unforgetful, dedicate.
A loira gostosa se masturba com um consolo e o marmanjo, vendo de longe, não aguenta de excitação e se aproxima para comer a buceta gostosa de Rosa Coote
Sí, se dice que las musas huyeron, y que en su huida se deslizaron de sus hombros el manto iridiado de las palabras, los ligeros lugares comunes y los lapislázulis de centelleo estelar. Pero aquella fuga no abrió paso a astenias terminales.
Contrapuesta, contraviniente, controvertida y contraproducente es la Anglogalician. Y nos gusta.
Explicar alguna cosa a alguien, es primero demostrarle que no puede comprenderla por sí mismo. Antes de ser el acto del pedagogo, la explicación es el mito de la pedagogía, la parábola de un mundo dividido en espíritus sabios y espíritus ignorantes, espíritus maduros e inmaduros, capaces e incapaces, inteligentes y estúpidos.
Cuando Le Main decidió crear al delfín, ordenó a todos sus porcos bravos que bajaran la vista. Todos lo hicieron excepto uno, quien vio, para su propio horror, la tarea del creador. Le Main decidió no eliminarlo y esta fue su condena: “vagarás entre los hombres tratando de contarles la verdad, por ello te llamarán correveidile y jamás creerán en tu palabra”.
se orinan los borrachos vocifera la mierda aúlla la soledad
criaturas que arrastráis un solo largo llanto no tengo nada
nada que ofreceros ésta es la realidad:
The Anglogalician es humo y odio
La Anglogalician es una maqueta narrativa, un modelo: cada uno podría, recorriendo sus cicatrices, escribir su arqueología, descifrar sus tatuajes en otra tinta azul y tomar el último tren contra la Nada
Resulta más difícil ser héroe en una hora que cumplir a lo largo de toda la vida con el deber que se nos ha impuesto.
Me convencí pronto de que el hombre consagrado de por vida a una actividad que ha sido siempre su razón de ser no se satisface, ni mucho menos, cuando la riqueza le permite abandonar su lucha de muchos años. Uno cree que es desgraciado porque tiene que pelear sin descanso en su arte o su oficio y espera cándidamente que el día que tenga dinero será feliz descansando mano sobre mano; pero la verdad es que hay muy pocos hombres capaces de resignarse a ese bienestar burgués, que consiste en ver girar el sol sobre nuestras cabezas, bien comidos y bien descansados.
En Inglaterra, la expulsión decretada por Eduardo I en 1290 fue tan perfecta y exitosa que no hay un solo documento que mencione a un judío en Inglaterra hasta los tiempos de Oliver Cromwell. Hay fuentes documentales que prueban que desde el periodo anglosajón, esto es, el que precede a la llegada de los normandos, o incluso en tiempos de Roma, hay judíos en Britania. Pero parece que es con la llegada de Guillermo el Conquistador en 1066 cuando la comunidad judía crece y prospera en Inglaterra, y con ella el antisemitismo. Varios hitos marcan esta animadversión. En 1144, en Norwich, los judíos son acusados de haber raptado a un niño cristiano y haberlo crucificado imitando la muerte de Cristo. Este crimen ritual fue luego completado con otros adornos como el haber desangrado a la criatura y el beber su sangre. Es la primera manifestación de una acusación clásica del antisemitismo cristiano que se conoce con el nombre de “blood libel”. Las acusaciones y persecuciones se repiten en Suffolk en 1181, en Bristol en 1183, en Winchester en 1192, en Londres en 1244… En 1247, a petición de las autoridades inglesas, el papa inocencio IV encarga una investigación de estas acusaciones y encuentra que no tienen fundamento y que la persecución a que se está sometiendo a los judíos bajo la acusación de crímenes rituales es totalmente infundada. A estos delitos inventados se añaden otros como el envenenamiento de pozos, la producción de plagas o la práctica de la usura.
Después de Inocencio IV, otros cuatro papas intervinieron en Inglaterra para hacer lo mismo que había hecho aquel sin éxito porque las acusaciones continuaron. Los judíos se transformaron en el chivo expiatorio que permitió a Eduardo I sobreponerse a los muchos problemas que tuvo en su reinado. Por lo pronto, resolvió sus dificultades financieras, porque las propiedades de los judíos pasaron directamente a la Corona. En 1278 comenzaron los ahorcamientos en masa y más de quinientas personas fueron llevadas a la Torre de Londres. Se cursa orden a todos los sheriffs de los condados para que apliquen el Decreto de Expulsión. Todos los judíos que sean hallados en territorio inglés después del día de Todos los Santos (1 de noviembre) de 1290 serán ejecutados. Solo pueden llevar con ellos sus efectos personales y todas sus propiedades pasan a la Corona (dinero, casas, tierras, etc.) Se produjo un éxodo masivo hacia el continente, aunque parece que algunas familias consiguieron camuflar su identidad y permanecieron en territorio inglés. A los judíos no les estaba permitida la conversión (es muy interesante seguir en la ‘Enciclopedia Judía’ el muy distinto tratamiento dado al antisemitismo en Inglaterra y en España. Frente a los mismos hechos, dos actitudes bastante distintas. Es un ejemplo más de cómo lo europeo general se transforma en lo español en particular). En 1655 Cromwell permitió de facto pero no de iure que algunas familias judías se instalaran en Inglaterra de la mano del rabino Menasseh Ben Israel de Ámsterdam, pero hasta 1858 los judíos ingleses no tuvieron los derechos inherentes a la ciudadanía.
la cabra más inteligente del rebaño es también la que más problemas genera
Nuestro ánimo es un vagabundo que no se decide a establecerse; sin embargo, nuestra pena siempre es sedentaria y tiende a renunciar a cualquier movimiento. Nuestro silencio es un burro, siempre va cargado y en su paciencia adivinamos una vida inteligente que no nos pertenece. Nuestro odio es un cazador que nunca se sacia. Y siempre está dispuesto a ver nuevas presas en las líneas imaginarias que dibujan las sombras del atardecer a su alrededor.
Atento siempre a convertir principios que no tenía en medios ajenos con los que alcanzar fines que no entendía, fue uno de los hombres más innecesarios que he conocido
Vivo atormentado por un empirismo metafísico. Vivo entre las cosas, acuciado por su método. En la lenta, leve, irrefutable y fría angustia de ése descubrimiento continuo…. Puedo ser arrastrado por los impulsos, lacerado por los anzuelos, anestesiado por los estupores, pero la magia se ha evaporado en mí. Castigo de doble hoja, puerta de cristal cerrada. Saber sin capacidad para la praxis. Yo o el perro que ladra a la fría inmensa noche, que ladra al odio-miedo de su propio ladrido. Mis actos como acometidas contra un yunque. Frío, inmenso, duro conocimiento inmutable. Rezo a una deidad que me destruye pero no me finaliza.
Asscleppio, un gran bebedor de anís que frecuentaba prostíbulos y murió de cirrosis al ser atropellado intencionadamente por un tractor naranja.
Amemos el pasado pues algún día fuimos felices, y algún día nos amamos.
Últimas horas en vigor de https://anglogaliciancup.blogspot.com/2020/04/das-ist-nicht-nur-nicht-richtig-es.html
La única entrada, crónicas irrefutables al margen, en llegar a las 100.000 visitas en sus dos primeras semanas de vida literaria.
Por el horizonte ya se asoma la treboada I.X, y las hostias van a rimar en verso ceibe.
Sabiendo la forma de la Anglogalician. Sabiendo los viajes cortados de jodidos fanáticos, viviendo esa vida, levantarse de amanecida y moverse tanto como la luz perdure y cuando el sol esté cayendo esperar, todavía de pie;
y cuando llegue lo negro, acostarse al fin, demasiado cansados como para acudir al otro, sintiendo solo la exigencia de la tierra debajo de ellos.
La forma subsiste no como un atributo permanente, sino que varía
incluso con el movimiento de los huesos.
Incluso un esqueleto depende de las decisiones de la acción.
Un plan definitivo se aclara. O somos libres de movernos o
estamos fijos en algún piso. La forma no tiene un sentido fuera de la función.
Le Main vino como un trueno en medio de la arboleda, una tormenta sobre la copa de los árboles como la cabeza de un caballo encabritado hacia un gran galope
Ahora no hay mapas ni magos. Ni profetas sino un solo Main: el sentir del mundo.
El regalo de nuestra época, una Anglogalician por descubrir.
A todos os conozco, y por un rato seguiré vuestros locos pasatiempos
En la primavera del mundo, esta nueva lucha estalló.
No cuando los campos eran rubios. No cuando las hojas eran púrpura.
Cuando la vieja lucha se acabó, supimos que estábamos viendo como si por primera vez nuestras oscuras colinas se taparan de verde, nuestras rubias colinas con árboles tallados por las llamas y negros por la oscuridad abrasadora sobre lo que todavía no era consumido.
Viendo por primera vez el cuerpo de nuestro amor, nuestro deseo y nuestro amor por los otros.
Entonces la palabra vino desde un mensajero, un extraño :
«Están bailando para traer a los muertos de vuelta, en las montañas».
Bailamos en el fuego de un mayo que se desvanece, bailamos la vieja danza del odia y cambia, aguardando el nuevo venir de nuestros líderes.
Pero nunca llegaron.
Nuestros cantantes levantaron sus brazos, uno de ellos gritó,
«tienen que cantar como yo y creer, o ser transformados en un canto rodado en el río de la Anglogalician».
La alabanza en cada gracia sobre la misma vieja Anglogalician.
How would you like to be
A Scouser in Gay Paree
Walking along on the banks of the Seine
Winning the European Cup once again
We'll go up the Eiffel Tower
And stay up there half an hour,
'Cos we won't be too late
When we celebrate,
We're the Scousers in Gay Paree
We'll visit the Follies Bergere
They like to see Scousers there
The woman are lovely
With skin like a peach
But they'll never move it like Kenny Dalglish
How would you like to be
A Scouser in Gay Paree
Walking along on the banks of the Seine
Winning the European Cup once again
Comprendía confusamente que ninguna emoción del corazón podía obrar sobre él. Para él, una criatura humana es un hecho o una cosa, pero nunca un semejante. No odia ni ama; solamente su yo existe para él; el resto de las criaturas no son sino cifras. La fuerza de su voluntad consiste en el imperturbable cálculo de su egoísmo; es un hábil jugador de ajedrez, cuyo adversario es el género humano, al que se propone dar jaque mate.
Una victoria física en el mundo de la mediocridad de un gimnasio de extrarradio es tan nutritiva como un plato de lentejas en en el Antiguo Testamento.
Lustre y astros de postín (mixturados entre nubes) que
el fotógrafo ha enmendado con telones. Y amarillo que
humedece un amplio radio con bombillas esplendentes,
parasoles; con hibiscos embutidos en macetas. Paisaje
monocorde –de madera y plastilina– y en cuadrícula,
además: sueño abstracto y artificio del cerebro de un
baldado. Este lente (que no es límpido) amputa ciertos
ángulos: silueta de los predios, expresión vertiginosa:
mi propia mano herniada sosteniendo un hombro
suyo, devenires vertebrados. El rebrote de esta estampa
ha alcanzado a yugularme por aquello de abstraer de
su utopía. Lexicón de mil fragmentos la pupila de la
cámara, que no lee la realidad (y aletarga su traslado).
neurolatirismo o seducción odoratismo o calentura agonías lentas de neurotoxinas por la boca muere el pez y entra el pene
El sociólogo francés, Émile Durkheim, afirmó que todo fenómeno social debía ser analizado socialmente. Creía que hasta un acto de la aparente naturaleza más individual como el suicidio era un hecho social. Si bien el tiempo ha pasado y las hipótesis de Durkheim resultan cada vez más inexactas, son el principio de la idea de que no es el cerebro que se dio a cada persona el único responsable de su conducta. Estamos condicionados por todo lo que nos rodea y cada ser humano es diferente en sentido neurológico. Nuestros cerebros son iguales pero también diferentes. Incluso su plasticidad. Es por eso que en los mismos ambientes los sujetos nos podemos desarrollar de manera diferente.
Es esa idea la que más nos aproxima a la realidad y a la explicación de conductas indeseables o perjudiciales para la sociedad. El movimiento hippie sin duda alguna es obra de la represión normalizada que ya se mencionó. Cuestionar la ideología retrógrada de una sociedad y las erróneas decisiones políticas de un país no fue un simple arrebato, sino una respuesta al contexto histórico y social: la desestructuración de la que muchos jóvenes eran víctimas. Sí, víctimas. La podredumbre y corrupción no están presentes en lo que consideramos incorrecto, sino en lo que ha provocado esa conducta que se considera incorrecta. O eso es, mínimo, lo que postula “la teoría del etiquetado”, una hipótesis sociológica que se concentra en las conductas indeseables como la criminalidad o las desviaciones.
Esta hipótesis ha prestado atención a la situación de etiquetado negativa o prejuicio hacia varios grupos minoritarios. Este etiquetado que se hace como sociedad se debe a la desviación de la norma mayoritaria social de determinado grupo, la normalización, los estereotipos y el prejuicio. En otras palabras, alguien desviado es una persona a la que se le ha puesto la etiqueta con éxito.
Hay ordenes de estricnina para que esta entrada llegue a las 400 sacudidas antes del 4 de junio.Avisadas quedan.IMWT.
Todo mi apoyo a la policía de Minneapolis
El pobre Asclepio ni tiempo tuvo de empadronarse en Galizalbion.
LA ANGLOGALICIAN EXISTE y…
las gaviotas, con sus baterías de litio integradas, lo saben.
Finalmente, el éxito corona su gestión de catequesis. Hácele unas señas su amigo, este sale de su apatía y ambos, llevando en medio a un muchachito imberbe, de aire toreril, montan en un coche y se alejan
Su lucha contra el mundo burgués, regodeándose en el esplendor de una civilización ya tocada y muriente (de ahí las galas decadentistas, su amor al “pecado”) tenía tres salidas: si triunfaba el obrerismo y el lumpen, habría un mundo nuevo. Pero ese camino llevó la “dictadura del proletariado” y a la aparente nada en que hoy ha quedado el comunismo. Si triunfaba la regeneración (segunda optativa) se llegaría a una sociedad nueva, que al fin fue el fascismo y sus secuelas, en absoluto muertas, pero “políticamente incorrectas”. Y la tercera salida, era una sociedad idealista, pagana, plural y laica, que se apartaría de la viscosa moral cristiana (Nietzsche) y que daría paso al “tiempo del Andrógino”. Tampoco ha ocurrido. ¿No tenemos razón para ser, en el actual vacío, más decadentes que nunca?
De este modo, para los defensores de la Confederación la guerra significó la invasión del norte opresor y la injerencia de éste en el modelo productivo del sur del que se beneficiaban tanto amos como esclavos. El motivo principal de la secesión no fue de ningún modo la esclavitud, sino una serie de desavenencias respecto a los derechos de los estados federados, a la que se les sumaban disputas económicas relativas a impuestos, las diferencias culturales y la progresiva disociación entre una sociedad industrial y otra agraria. Además, según la versión sureña, la esclavitud tenía los días contados en la Confederación, por tanto no tenía ningún sentido luchar por su mantenimiento cuando se sabía con certeza que iba a acabar por extinguirse de manera natural, y en cualquier caso, no era considerada una institución denunciable a tenor del trato paternal que los esclavos recibían por parte de sus amos. También se hacía hincapié en que la secesión no significó traición ni fue inconstitucional, dado que la Constitución guardaba silencio respecto a este asunto, y por tanto, no lo prohibía explícitamente. Junto a ello, la derrota en el campo de batalla, según esta narración, era sencillamente inevitable, por lo que el sur se encontraba desde el inicio predestinado a perder –he aquí la razón de la acuñación de Causa Perdida–. La disparidad de recursos humanos y materiales entre ambos contendientes abrumó a las fuerzas del sur y constituyó la base de un combate injusto y desleal. El simple hecho de presentar batalla fue un acto heroico y memorable, y si el sur pudo obtener algunos avances militares fue por la superioridad natural del soldado confederado, defensor de una cultura superior y al que se le atribuía un carácter épico e infatigable. De entre todos ellos, destacó uno por encima del resto: el general Robert E. Lee, que comandó las fuerzas de Virginia del Norte.
Una amalgama tan ecléctica como sus referentes intelectuales, entre los que destacan una lectura superficial de Nietzsche, teóricos fascistas como Julius Evola, Ayn Rand y su hiperindividualismo, aceleracionistas como Nick Land, las entradas de f.m y el movimiento neorreaccionario de Curtis Yarvin.
Deben estar rodando un remake del Planeta de los Simios
Si puedes hablar, puedes respirar
You can hear the whistle blow a hundred miles.
Simiescas hordas negroides muestran su repulsa contra la supuesta violencia policial saqueando tiendas de Rolex, Nike, Mercedes y algunas fruterías.
¡Es verdad! ¡Es la hostia! ¡Es la bomba! Es todo lo que queramos añadir y mucho más. Pura adrenalina, un chute de realidad, pero un chute en gris no en negro, un chute con el que viajaaaaaaamos a través de todas las tonalidades grisáceas de una década de Anglogalician.
Tanques, queremos tanques
-aunque sean de cerveza-
Hullo clouds, hullo sky.
What, the Porcos? Yeah. Yeah, I think so.
Paint my ship black. Nail my skull to its forecastle
Qué habrá más revelador de la calaña que es el ser humano que el terror que despertamos en los animales. Ese terror no es innato sino adquirido: cuenta Harari en Sapiens que, cuando los navegantes ingleses descubrieron algunas islas de Oceanía no habitadas por bípedos, hallaron que los animales de allí no huían ante la presencia de los seres humanos, lo que les hizo ser víctimas fáciles de nuestro gentucismo habitual. Cien años después, aquellos animales escapaban nada más avistarnos: ya habían aprendido, ya nos conocían…
Los lansquenetes du Main borraron Sikandergul del mapa de Galizalbion
All the white self loathing twonks out there right now. Apologising for their white privilege and kneeling down in front of black people. Grow a fucking backbone. Do you not see how patronising it is? Oh Main!
Th-there was an unfounded sexual scandal with Ass-klepio that was terribly disruptive
Ninguén quere perder o tempo en ouvir contos que non crerían nin os máis cativos do lugar; e a maxia de contar reside niso: en crear a ilusión capaz de facernos sentir como certo aquilo que sabemos irreal.
Sit Nomine Digna
La pregunta que nos debemos hacer los supramaincistas: ¿Son peores los madrileños que invaden nuestras costas o los negratas de Estados Unidos?
Quizá pasamos más tiempo intentando ser felices que siéndolo. Quizá nos creemos que la plenitud se encuentra a un suspiro de distancia. Quizá nos damos al fundamentalismo del «todo-está-bien» que nos induce a la sumisión.
Pero se pierde la gracia. Se pierde el verano. Ser feliz no es una obligación. Ser fiel al Main es nuestro Destino.
hay muchas formas de cascar un huevo
El cuento se alarga. La historia nunca termina. La Tormenta se acerca. Solo el Main prevalece
Hay una pandemia suelta de blancos tontos genuflexos
Os porcos bravos deben jugar de gris confederado en la próxima edición
"Black Nike Matters"
es indigno para un pavo morir en vano, pienso con el hambre perdida y el hombro dislocado
El Main, luego de manifestar que intentará regular las redes sociales, anuncia que cuando el saqueo empieza, la ley es el tiroteo y la soga
Es un acto de valentía por parte de las autoridades, dice un comentarista de anothercowinthemillo
De vuelta a la ciudad, me paro a repostar. Me gustaría que me batieran como si fuese un huevo y que me sirvieran en un desayuno con salchichas y alubias en un bar de carretera
La crisis en la historicidad dicta un retorno, de una nueva manera, a la cuestión de la organización temporal. Es la vuelta al problema de la forma del tiempo. La temporalidad y el sintagma podrán asimilar una cultura cada vez más dominada por la disolución del espacio y su lógica.
De alguna manera, contar una historia siempre debe ser un orden desafiante.
En la Anglogalician y en el boxeo todo es cuestión de distancia.
¿QUIÉN NO HA SOÑADO CABALGAR entre esos intrépidos y extravagantes jinetes confederados du Main, esgrimir sable, tocarse con sombrero rematado por pluma negra de avestruz y lanzar el grito de guerra, el salvaje rebel yell, cargando tras las banderas?
Los dolores comenzaron un jueves. El pulgar se puso azulnegrovioláceo inmediatamente y me palpitaba como si el corazón se hubiese trasladado a ese dedo y toda la sangre que se bombeaba al cuerpo era de ese color, de ese dolor. El estruendo del martillo quedó en mis oídos, así como todas las malas palabras que dije en menos de dos minutos. Vivo de las casualidades pero este no fue el caso, estuve pensando, mientras me decía que tuve suerte, la herramienta no me cayó en el dedo del pie, eso ya hubiera sido demasiado. Entonces como por arte de magia, en lo que miraba el maldito clavo en la pared, sonaron el timbre y el teléfono al mismo tiempo. Decidí abrir el portón… la contestadora que se encargue de la llamada; los teléfonos, como los maricas genuflexos, nunca me han gustado.
Después de una larga investigación habíamos descubierto que todo este tiempo lo que comíamos no eran pasas, si no más bien clítoris
La Anglogalician es el carácter de la inmortalidad
los siglos cronológicos no necesariamente se incorporan a los históricos.
¿Es analcrónica la Anglogalician?
La Anglogalician se expande para ocupar los huecos
No me digas lamentándote, ¡la Anglogalician no es más que un sueño vano!
Puesto que muerta está el alma que dormita y las cosas no son lo que parecen.
Su inclinación al vicio es voluntaria y no forzosa. El procesado no es loco, ni imbécil, ni monomaníaco, ni lo fue ni lo logrará ser mientras esté preso, y por el contrario resulta que es un perverso, un consumado criminal capaz de todo, frío y sereno, sin bondad y con albedrío, libertad y conocimiento. El objeto moral que se proponía era el interés. Su confesión explícita fue efecto de la sorpresa, creyéndolo todo descubierto. Su exculpación es un subterfugio. Los actos de piedad, añagaza sacrílega. Su metamorfosis, un sarcasmo
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