Toporom Stukat |
Billy Britain’s World Cup Willies
Nah then, I’ve just finished a stretch at Her Majesties pleasure in Pentonville Mansions. We’d have got away with that Post Office job if “Fingers” hadn’t have sung like a canary to the Old Bill. Bastard. Still I’m out in time to watch the football but given England’s chances I’d have been better off doing more porridge. Ok then you waaankers listen up and learn something from an expert. I’ll be down the bookies to put a brick on my predictions so I can buy a new sheepskin jacket and a Purdie. To be honest I’ve never heard of half the “teams” who have qualified. I’m sure they were all part of the Empire at one time but here goes.
Group A
Russia - Let’s be honest Vlad the Vampires lads are a shower of shite. If they hadn’t been hosting they wouldn’t have got within a mile of the finals. Mind you their hooligans are top class. Those thick as pig shit tractor drivers are a bit minty in a bundle though the Brits are still the most feared “supporters” gawd bless em. Expect more action off the field than on it from the Commie bastards who are as defensive as Zhukov at Stalingrad. Their best player is their goalkeeper which says it all.
Saudi Arabia – Richest country on Earth but they are still a bunch of Camel Fuckers to me mate. TE Lawrence had the right idea. Get the lazy bastards to do some graft then stab them in the back, Sweet. No amount of cash will get them to the next stage unless they bung the other teams to take a dive. Bent as a nine-bob note. They have fired more coaches than National Express. The latest took over on Tuesday. They’ll probably chop off his balls when they get eliminated.
Egypt – One-man team and he’s been crocked by that dirty Spanish bastard Sergio Ramsden. That Maureen Salad is a tasty player though, just a shame he plays for those thieving Skally twats. Sign for the Hammers you muppet. I actually think these boy buggerers will make it past this stage but no further. I’m sure they learnt their counter attacking from Monty at El Alamein bless em.
Uruguay – Didn’t these fuckers let the Graf Spee hide in Montevideo during WW2?? Bastards. Not quite as shite as the others in a piss poor group they should win this stage despite having the animal Hannibal Lecter Suarez. Hope the other team’s defenders have had their tetanus jabs. Cavani is a bit tasty too so expect Suarez to take a bite out of him as well. Actually these dagoes could surprise a few this time round.
Group B
Portugal – How the fuck these boring jammy bastards won the Euros is beyond me. I’ve had more excitement on holiday on a wet weekend in Margate. Still you have to hand it to the prancing pony. For a man who spends all his time in the hairdressers Ronnie is still dangerous. And before you ask, of course he’s as gay as Danny La Ru. They will qualify from the group with three nil nils knowing these bland bastards.
Spain – What the jolly old fuck is going on here?!? They sack the manager days before the start? These Spaniards are better comedy value than Manuel out of Fawlty Towers. At least he wasn't from Madrid I suppose. Mind you I could manage this lot. tactics - hold onto the ball and pass in circles until the opposition get well bored, score a goal then defend like hell, meaning kick the fuck out of anyone getting in your half and start diving to kill the clock with 30 minutes to go. Simples.
Morocco – More sodding Camel fuckers. These useless bastards will be out of their heads on the finest hash. Can’t see them doing anything, ever the feckless shits. Apparently, they are well organised and play fast attacking football. Do me a lemon. Carlos Queiroz will be wishing he stayed in England managing a decent team – like Barnsley.
Iran – What the fuck? This must be some sort of sick joke. Have these Persian ponces even heard of the noble game? How did they go unbeaten in the qualifiers, did they bomb the other teams in the qualifying group and who did they beat Scotland?? Their best player Azmoun plays in Russia so at least he won’t have far to carry his bags home when they get knocked out.
Group C
France – These Gallic goons are all style over substance. They go in more circles that the Paris Metro. My old nan is quicker than Paul Pogba for fucks sake and she’s in a wheelchair. They will qualify from another piss poor group but as always buckle under pressure against the better teams like England. They haven’t had any backbone since Zidane chinned that Itie bastard. Like Enerys ‘Ammer that was. Deschamps hasn’t won a trophy with these big headed bastards. That’s not gonna change.
Australia – The only ball tampering going on here will be the Aussie defenders scratching their balls while the opposition run rings round the wallaby wankers. Complete waste of a plane journey sending these cheating bastards to this competition. Stick to what you are good at, training dingoes to steal babies you Colonial jailbird nonces. These idiots don’t even have a coach yet. What the fuck?
Peru – I’ve got a soft spot for these lads since they stuffed the Sweaty Socks back in ’78. Ally’s Tartan Army ha ha ha ha ha. I was wearing a Peru shirt down the rub a dub for weeks after that I can tell you. They had a good run up to qualifying and I think they’ll make it from the group but no further. No shite like the Scots to play this time, sorry lads.
Denmark – Used to look forward to watching the Danes in major competitions. They used to attack like Eric the Red pillaging a Monastery. They are probably still a bunch of Monk fuckers but the longship has more holes than my socks. Not the swashbuckling Vikings of old this mob will go out with a whimper, though kudos for fucking the Micks 5-1 in the play offs but they have shot their bolt.
Group D
Argentina – I’ve never forgiven the fat coke headed twat Maradona for his cheating against the Three Lions. Hand of God my arse it was the Hand of Satan. Add that to the Falklands shenanigans and these lads aren’t my favourite foreigners. Still credit where it’s due. The bastards have the best player in the World (apart from Harry Kane) in Lionel Messy. He’s got some skill for a little cunt though not sure he would survive in the Premier League on a frosty night at the Olympic Stadium. Group winners and may go some way. Despite our rocky past I’d support these lads against the Germans any day of the week.
Iceland – I still can’t believe we lost against this shower of numb nuts in the Euros. One fucking shot on target then parked the bus like Jose at the Car of the Year Show. There can’t be much to get excited about in those long winter nights if their supporters think this brand of football is entertaining. I’d rather shop for frozen pizza at Iceland Foods than watch this lot. Their best player plays for Cardiff City and their coach is a dentist fer chrissakes. I rest my case.
Croatia – This sad bunch of sheep-herders only just scraped it into the competition despite having a few top class club players like Mandzukic and Rakatic. They were probably distracted by a tax man in the crowd looking for Modric. He should be in jail, the tax avoiding toe-rag. They will get through the group but that’s is. Couldn’t happen to a nicer set of twats, good riddance.
Nigeria – Super Eagles? Get stuffed. Their kit looks like it was designed by a partially sighted clown riding in the Tour de France. What’s wrong with plain green for fucksake. They’ll have more success trying to cheat some old lady out of their savings on some telephone scam, corrupt fuckwits. They do have some decent players, mainly ex-Chelsea but they are getting on a bit so they’ll run out of legs like a Cockney after a few too many Watney’s Red Barrel.
Group E
Brazil – I must admit I pissed my pants when these set of arrogant tossers got royally fucked by the Krauts last World Cup but this time out they are favourites to win the lot. It’s about time Neymar proved why he’s the most expensive player in the world rather than tossing it off in the French League which is the equivalent of the Dagenham and District Women’s Second Division. I think every footie fan wants to see a return to the cocksure flair of the seventies Brazilian side, but can this lot deliver? I think they’ll blow it big style but what do I know?
Switzerland – Another dull as fucking ditch water team who couldn’t score in a brothel with a ”pony” strapped round your dick. Stick to clock making and being “neutral” you boring bastards. If there is any justice they will go out without scoring a goal after cheating Northern Ireland in the play offs. Which Swiss Bank account did the ref get his bung sent to I wonder. Twats.
Costa Rica – Fuck me this is getting silly. I’m sure I could get 11 lads from the pub to give these a game. I know nothing about Costa Rica except some mugs are happy to pay well over the odds for their coffee at Starbucks. Also, I hear their last coach got fired after a post-match dust up. What a fucking cretin.
Serbia – No nonsense hard as nails mother fuckers. They will kick their way out of the group no probs but fail when they have to play some positive football. Like a couple of other teams in this World Cup they sacked their coach after qualification. Un-be-fucking-leaveable. If we qualify the boss gets a knighthood from er majesty gawd bless er.
Group F
Germany – I hate to say this, but the Krauts always seem to be there or thereabouts in the major competitions. They won all 10 of their qualifiers and have quality if over paid players at every position, rear gunner, pilot, bomb aimer. I think this one will be no different as they jackboot their way to the semis at least. Not sure who can stop the fuckers blitzkrieg there way through. I hope it’s England……… on penalties.
Mexico – A few people fancy these Chilli munchers to make an impression at this World Cup. They may scrape past the group, but they will eventually cave in like a piñata at a kids party. Their best player is called Jesus and they will need a fucking miracle to get through. I do like their manager though. Osorio is as mad as a hat stand so look out for fireworks on the side-lines as there won’t be any on the pitch with these useless gets.
Sweden – I wish Ibrahimović was still playing. I loved the big-headed bastard. He talked the talk like a stall holder in Brick Lane, but he always delivered. Loved it when they knocked the Italians out as well, Ha ha ha ha. I’m afraid without Ibra they would have more chance if they played Benny, Bjorn, Agnetha and Ana-Frid up front. Mamma fuckin Mia indeed.
South Korea – Well knock me down wiv a feather. This bunch has qualified for every World Cup since 1986. Why do we forget that? Cos they are shite that’s why. They do have some players in the best league in the world with players at Tottingham, Crystal Palace and, cough, Swansea so will they do well? No fucking chance mate. These lads will be back in the paddy fields before you can say Supercalifragilisticexpialidocious.
Group G
Belgium – A team packed with talent who continually fail to deliver on the big occasion, bricking it like an Italian under fire. How can a team with Hazard, De Bruyne and Courtois in it fail to progress in major competitions? Your guess is as good as mine, but I think they will do well this time out. When you can make beer as well as these cunts you deserve something.
Panama – First time qualifying for the World Cup proper, but I know fuck all about them and their piss poor country. Nice cigars with a touch of scotch down the Gentlemen’s Club but that’s all I’ve got about this bunch of no-name no hopers. You’ll forget they were ever in it. Total waste of time.
Tunisia – How many farking Arab teams have made it this time around? The French Foreign Legion will be worried about being surrounded by hundreds of bastard Tuaregs. It’s bloody Beau Guest all over again. Still remember these lads beating the Krauts back in the day so not all bad but England will tear them a new arse hole. Eagles of Carthage? Fuck me they will be buried and forgotten just like Carthage of old.
England – Footballs Coming Home etc etc. They are not the boys of 66 but we have a young squad who could upset someone along the way to inevitable heartache. Sir ‘Arry Kane is one dangerous hombre. We also have a few quality divers like Deli and Raheem who could win us a few penalties. Mind you I’m worried about the number of double barrelled chinless wonders in the squad – Loftus-Cheek, Alexander-Arnold? Where did we recruit these upper-class twits, Eton? We’ll walk this group (as second obviously). Anything else will be a bonus. All together now “Three Lions on me shirt………”
Group H
Poland – Looked like a decent side in the qualifiers, playing possession football – though it’s difficult to be a decent side without possession fergawdsake. It will be the last time for Lewandowski to make a mark and I think he will bag a couple to help them past the group stages, but it will all end in heartache. Just like in all their history, the rest of the world will gang up and fuck them over big style. What a bunch of losers.
Senegal – I remember these boys turning over the Frogs in a previous World Cup. Get in you beauty. They made the finals in a bit of controversy having a match against the South Africans played again after a match fixing allegation. But there will be no such shock this time round I’m afraid. This poor excuse for a football team will get properly shagged.
Colombia – Why the fuck would you play for Colombia? As if playing in a major competition isn’t pressure enough the players know if the results in their games aren’t what the Drug Cartels expect they can expect to be on the end of a lead sandwich. Crazy Coke heads. Best player James Rodriguez will be hoping he performs better in this that his time at Real Madrid. If you can’t make it in a team of “superstars” where the refs give you every decision you may as well give up. Put yer money on them getting out of this group but no further then duck for cover as the shooting starts.
Japan – The Nips don’t have any “stars” and play as a team. Which means they are shite with no standout players. Don’t worry lads if you are losing you can all put on a white head band, get pissed on Saki and Kamikaze your way into the penalty area looking for a spot kick. Their manager is the well Japanese sounding Vahid Halilhodzic. You couldn’t make this shit up.
500 comentarios:
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Buhonero Empalmado e Impío
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17 de xullo de 2018, 20:19
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Inés Castro Barreto
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17 de xullo de 2018, 23:10
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Me la pasé por el Arco del Triunfo
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17 de xullo de 2018, 23:20
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THE NOTORIOUS 404 error, “Not Found,”
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17 de xullo de 2018, 23:21
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Orson (Falstaff at Midnight)
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17 de xullo de 2018, 23:42
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Burnt Norton
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18 de xullo de 2018, 09:13
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Turk and Caicos
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18 de xullo de 2018, 15:10
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El fappening la volvió una diosa masturbándose en un video casero presionando su vagina con sus dedos.
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18 de xullo de 2018, 23:14
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The Palizas
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18 de xullo de 2018, 23:25
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O Xoves Hai Cocido
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19 de xullo de 2018, 10:37
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Hombre de pajas
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19 de xullo de 2018, 15:23
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Tite, el técnico que resucitó a Brasil
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19 de xullo de 2018, 21:16
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El ius solis, esa poderosa herramienta de destrucción de la identidad de los pueblos, no convierte a los tornillos en lechugas.
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19 de xullo de 2018, 21:20
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Eurídice Blasco
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20 de xullo de 2018, 11:40
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Colin Frasca Reyerta conocido como Connor O' Farrell
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20 de xullo de 2018, 11:45
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Robert Lee Stevenson
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20 de xullo de 2018, 11:56
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allo los ajos
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21 de xullo de 2018, 10:35
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Nicolás Soneira
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21 de xullo de 2018, 10:42
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Charles Ardant Dupiq B'Auverville
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21 de xullo de 2018, 10:47
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La Haine
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21 de xullo de 2018, 11:38
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El coño húmedo de Tinker Bell
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22 de xullo de 2018, 09:52
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Jabacho Fodedor
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22 de xullo de 2018, 10:10
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Un Gaviero Bizarro cabalando vuestro piélago de calamidades
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22 de xullo de 2018, 23:49
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Al Oeste Del Ocaso
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23 de xullo de 2018, 00:31
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Las armas de los Stanwich ingleses muestran «la cabeza de un jabalí acollarado de una corona de marqués, con alas de murciélago, todo de sable, billeteadas de oro»
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23 de xullo de 2018, 08:39
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Alfredo Brañas
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23 de xullo de 2018, 08:51
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Polichinela Rujú Sahib
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23 de xullo de 2018, 10:23
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Polichinela Rujú Sahib
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23 de xullo de 2018, 10:25
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Polichinela Rujú Sahib
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23 de xullo de 2018, 10:26
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Lepen Lapin
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23 de xullo de 2018, 10:56
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Los molinos de la Nada
dixo...
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23 de xullo de 2018, 13:17
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Gary Rogers
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23 de xullo de 2018, 15:19
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Uno di Noi
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23 de xullo de 2018, 16:11
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Mike Tormentas
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24 de xullo de 2018, 07:24
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Mandragora Bardot
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24 de xullo de 2018, 07:26
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Mallory
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24 de xullo de 2018, 19:06
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Pierre Boulle
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24 de xullo de 2018, 19:28
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mono de futbol
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24 de xullo de 2018, 22:19
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Cabalgando con el Diablo
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25 de xullo de 2018, 09:08
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Maruxas, Xocas, Xonxas, Zaquieles y Catuxas
dixo...
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25 de xullo de 2018, 10:11
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Orson (Falstaff at Midnight)
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26 de xullo de 2018, 00:25
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O Xoves Hai Cocido
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26 de xullo de 2018, 18:56
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Los moros siempre dando por culo.
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26 de xullo de 2018, 19:50
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Odio los números capicúas
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27 de xullo de 2018, 19:49
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Si en vez de negros fuesen catalanes votando yas estarian apalizados por los de la porra
dixo...
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27 de xullo de 2018, 23:30
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Bobby Fisher
dixo...
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27 de xullo de 2018, 23:34
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Meditación. Esperma que nada, esperma de playa, esperma de sapo, esperma de ballena pequeña, esperma de niño, millones de espermatozoides. Esperma y óvulo. Expulsa el óvulo, que se encuentra con el esperma en la trompa de Falopio y se acopla con él –como el chico y la chica en el estacionamiento–, y luego óvulo y espermatozoide viajan juntos, dividiéndose, replicándose, arraigando, implantándose.
dixo...
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27 de xullo de 2018, 23:47
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Vengo de una familia desestructurada: madre virgen,padre paloma y durmiendo en un pesebre.
dixo...
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28 de xullo de 2018, 10:18
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Ladillao Cubeiro Cantalupo
dixo...
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28 de xullo de 2018, 10:38
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Hud Bannon
dixo...
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28 de xullo de 2018, 10:42
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Baròn de la cubertería
dixo...
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28 de xullo de 2018, 11:51
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Punset
dixo...
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28 de xullo de 2018, 23:49
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Patada a seguir
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29 de xullo de 2018, 10:14
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esquiando con Johan Ilias Fifa
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29 de xullo de 2018, 11:51
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Dr. Strangelove
dixo...
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30 de xullo de 2018, 12:12
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Anónimo
dixo...
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30 de xullo de 2018, 19:19
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Handicap Salazar
dixo...
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30 de xullo de 2018, 19:22
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Dotado de una polla enorme
dixo...
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30 de xullo de 2018, 20:01
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Guthrie McCabe Garth Ajo
dixo...
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30 de xullo de 2018, 20:03
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Las finales perdidas
dixo...
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30 de xullo de 2018, 20:06
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Guthrie McCabe Garth Ajo
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30 de xullo de 2018, 20:08
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Crónicas de la Mafia
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30 de xullo de 2018, 20:23
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La faceta de leñador del Barón Corvo Trelawny
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30 de xullo de 2018, 20:37
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A la guerra con unos boxers
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30 de xullo de 2018, 23:23
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Malek Deva
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30 de xullo de 2018, 23:28
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Conde de Lérezmont y Dragón
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30 de xullo de 2018, 23:34
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se decapitó en Irlanda a un tal Murcod Ballagh
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31 de xullo de 2018, 11:55
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Albert Oaks
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31 de xullo de 2018, 12:00
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Casandra Yuggoth
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31 de xullo de 2018, 12:29
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Emily Willis se postula como una joven tragasables
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Pascal Mancini ficha por los porcos bravos
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Oswald Cassidy
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Oswald Cassidy
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Butch Soriano
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8 de agosto de 2018, 21:42
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Butch Soriano
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8 de agosto de 2018, 21:43
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Oswald Cassidy
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8 de agosto de 2018, 21:44
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Butch Soriano
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8 de agosto de 2018, 21:45
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Cosaco Verde
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10 de agosto de 2018, 11:29
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Tropas de asalto del Main
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27 de agosto de 2018, 11:42
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Inés Castro Barreto
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3 de setembro de 2018, 12:09
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Malvado Follomar
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6 de setembro de 2018, 12:39
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Rùskaya Miasa
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9 de setembro de 2018, 18:00
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East Side Story
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10 de setembro de 2018, 18:00
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Vate con un bate
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17 de setembro de 2018, 12:30
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The Blood of Ægir
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17 de setembro de 2018, 12:36
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Liam Neeson
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18 de setembro de 2018, 10:12
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Rodrigo Ovéquiz Pardo De Cela
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20 de setembro de 2018, 18:03
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Zar de las marismas putrefactas
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20 de setembro de 2018, 18:09
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El sótano de los Romanoff
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20 de setembro de 2018, 18:10
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Anécdotas rusas:
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20 de setembro de 2018, 18:13
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Bravehart Sifones
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28 de setembro de 2018, 20:03
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RODILLO
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4 de outubro de 2018, 21:55
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la Vieja Arenisca Roja
dixo...
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5 de outubro de 2018, 19:34
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fue a visitar Rusia para sacar una imagen más clara de ese país todavía en construcción.
dixo...
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5 de outubro de 2018, 19:37
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Lo que ha quedado del imperio de los zares
dixo...
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5 de outubro de 2018, 19:39
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El conejo de Nadezha Krúpskaya
dixo...
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5 de outubro de 2018, 19:42
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El conejo travieso de Nadezhda Krúpskaya
dixo...
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5 de outubro de 2018, 19:45
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Las rodilleras de Nadezhda Krúpskaya
dixo...
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5 de outubro de 2018, 19:49
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500 millas de Orange Plank Road asfaltada en Peltre
dixo...
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5 de outubro de 2018, 19:52
«A máis antiga ‹Máis antiga 401 – 500 de 500 Máis recente › A máis nova»“Porra, um carro francês. Os franceses são uns putos.”
“Abre a porta. Você já viu que sou eu mesma. Eu te amo. Sei que você me ama também. Abre a porta.”
Culpo a mi madre de mi pobre vida sexual. Todo lo que ella me dijo fue: El hombre va arriba y la mujer abajo. Por tres años mi esposo y yo dormimos en literas.
Nunca dejes que me libre de esta carga que nunca me dejará ser libre.
El carácter dramático de la estatua de madera negra francesa
surge de 1º) la verticalidad indica un esfuerzo o impulso o empuje del ello –
2º) las horizontales son como “detenciones”, verificaciones,
preocupaciones, convencionales, un esfuerzo por frenar los instintos representación de un conflicto interno, donde hay impulso y frustración
los intestinos – el ano
el hueso pélvico las articulaciones
las piernas muslos tobillos los dedos de los pies
los brazos antebrazos y las manos
la respiración
la palpitación
los acaloramientos
los dolores – los cólicos –
el olor a sudor del animal
Travail, Famille, Patrie
Y no digan que ofrecieron Resitencia
I don't know much about that sort of thing, I'm afraid," says the orphan at the Nayland Rock hotel. "I should know about Margate's history, but I don't." I am in Kent looking for the seaside shelter where, in 2016, recuperating from a nervous breakdown, BILLY BLIGHTY had sat while writing Part IV of The Cum Land. "On Margate Sands./I can connect/Nothing with nothing./The broken fingernails of dirty hands./My people humble people who expect/Nothing."
Messi veranea en un yate que tiene una bandera con la Union Jack. Entendemoslo de Rusia y el pitufo
A principios de 1495 el rey francés Carlos VIII invadió Nápoles tratando de reivindicar su derecho a ese reino. Pero las tropas empezaron a contagiarse con una nueva dolencia.
Nadie había visto nada similar. Los doctores de la época no encontraban ninguna referencia en libros médicos antiguos.
Preocupó a la población tanto como lo hizo el VIH cuando fue descubierto en la década de los 80 del siglo pasado.
Tenía una similitud con esa enfermedad: se transmitía a través del contacto sexual.
Se trataba de la sífilis.
La gente estaba aterrorizada porque se propagó con gran rapidez. Llegó a Escocia, Hungría y Rusia.
A excepción de los ancianos y los niños, todos corrían el riesgo de contagiarse. Se encontraba en el burdel, pero también en el castillo.
Se cree que los reyes Francisco I y Enrique III de Francia, así como el emperador Carlos V, padecieron la enfermedad. Se piensa que tampoco escaparon del contagio los monjes ni los clérigos.
No importaba la jerarquía. Cardenales, obispos e incluso los papas Alejandro VI y Julio II la sufrieron.
La velocidad con la que se propagó revela mucho acerca de los hábitos sexuales de la sociedad en esa época.
Los franceses, por supuesto, la llamaban la enfermedad napolitana. Pero el resto se refería a ella como la dolencia francesa. Inicialmente no tenía un nombre técnico.
Al final, un médico francés sugirió referirse a ella como la "enfermedad venérea" porque en ese entonces se consideraba que su causa principal era el acto del amor, el cual, a su vez, se vinculaba con la diosa Venus.
La epidemia causada por la sífilis era distinta a las vistas con anterioridad: no se concentraba en una zona en particular ni se relacionaba con la estación del año.
Todos corrían el riesgo de enfermarse. Y una vez que eso ocurría, parecía que la persona nunca se recuperaba. No había ningún lugar al que se pudiera escapar para salvarse.
Si el tormento era difícil de llevar en el día, en la noche era peor. Quienes la padecían gritaban continuamente debido al dolor que sentían en los huesos.
La sífilis llegó y se quedó, propagándose, en especial, en tiempos de guerra.
Con la llegada de la medicina moderna la bacteria que causa la enfermedad se identificó en 1905. Y en 1910 se descubrió el primer tratamiento efectivo.
Pero no fue sino hasta 1943, con el descubrimiento de la penicilina, que se encontró la cura para el padecimiento.
Los gritos nocturnos cesaron.
Enfermedad francesa
Recibir una buena herida es en lo único que piensa un soldado después de cierto tiempo
La preparación de los escargots de Bourgogne para su consumo es muy larga. Primero se procede a la limpieza de los caracoles para que suelten la baba y los excrementos, sometiéndolos a un ayuno de varios días a 2 semanas, antes de colocarlos en sal o en vinagre. Después de lavarlos y cepillarlos en agua salada o avinagrada, se escaldan en agua hirviendo. Son entonces removidos de sus conchas, eviscerado, y lavados de nuevo con mucho cuidado así como las conchas. Se cuecen finalmente en un caldo corto o un caldo de pollo antes de ser colocados de nuevo en las conchas.
La forma tradicional de servir los escargots de Bourgogne consiste en rellenar el orificio de las conchas con una pomada hecha con mantequilla de ajo y perejil picado, y pasarlos un par de minutos por el horno, el tiempo justo para que se derrita la mantequilla. En otras recetas ingredientes adicionales pueden ser añadidos, tales como el tomillo y los piñones. Para calentarlos y comerlos, se colocan boca arriba en platos de metal o loza aptos para horno y provistos de huecos para que no vuelquen; se utilizan pinzas especiales para sujetar la concha y unos tenedores muy finos de dos puntas para la extracción de la carne.
Es un plato gastronómico y de fiesta. Ya casi no se preparan de manera casera: en los comercios se vende el relleno congelado o dehidratado y las conchas aparte, y se pueden encontrar enlatados.
Como la mayoría de los moluscos, los caracoles son altos en proteínas y bajos en contenido de grasa (si se cocinan sin mantequilla). Se estima que el caracol posee 15% de proteína, 2.4% de grasa y 80% de agua aproximadamente
Acabado el Mundial, que selección serìa os porcos bravos y cuál los stags?
"El secreto de Brasil para ganar el Mundial son citas de Nelson Mandela"
El titular es verídico.
No tengo más que añadir
No fingiremos extrañeza por la composición del equipo de Francia, pues la poca o mucha afición al fútbol no puede impedir a nadie conocer lo que es desde hace tiempo un motivo de asombro primero, de burla después: la selección francesa de fútbol se parece más a la de Camerún que a otra cosa. Incluso la “Canarinha” brasileña cuenta siempre con más jugadores blancos que su homóloga francesa.
Si un marciano, desconocedor por completo de los asuntos terrenales, hubiera llegado al planeta tierra hace unos días y hubiera tenido la puntería de aterrizar en los alrededores de la Eurocopa de Rusia 2018 en uno de los partidos de la selección gala, hubiera pensado que en ese verde campo rectangular corrían dos clases de hombres no solamente diferenciados por el color de sus camisetas sino por el color de lo que cubre esas camisetas: no dos equipos de países de un mismo grupo, sino dos conjuntos de mundos distintos.
En el aspecto futbolístico, Francia ha seguido por la misma pendiente que la nación entera: cada día menos francesa y más internacional. El tema ha suscitado polémicas, y una creciente desafección de los aficionados franceses (los de verdad, los europeos) hacia una selección que más que francesa parece africana. Los “bleus” ya ni siquieran son “black-blanc-beur” sino black-black-black, ironizaba hace unos años uno de los tantos filosofos judíos que abundan como plaga en el vecino país transpirenaico (Alain Fienkielkraut). Y concluía lapidario: “Francia es la irrisión de Europa”. Como estará el panorama en Francia, que ni siquiera su condición de judío perteneciente a la intelligentesia parisina, categoría otrora intocable, le salvó de ser tratado de racista y de otros epítetos de la misma cuerda por esa nueva Francia que de a poco está derribando sus antiguos ídolos y comiéndose hasta sus viejas vacas sagradas. El peso demográfico de los “nuevos franceses” impone nuevos tabúes y dicta nuevas reglas al tiempo que arrasa con torres aún ayer inalcanzables.
—Chupa para ir notando el azúcar y, cuando se acabe, empiezas a masticarlo. Y entonces sigues masticando toda la vida. A no ser que lo pierdas, yo ya he perdido varios.
Perder la eternidad. Nunca. El azúcar del chicle era bueno, pero no muy bueno. En cierto momento, se acabó el azúcar.
—Y ahora ¿qué?
—Ahora mastica para siempre.
Gracias, odio; gracias, resentimiento;
gracias, envidia:
os debo cuanto soy.
Lo peor de nosotros mantiene el mundo en marcha
y la ira es un don: estamos vivos.
De quien demonios sean las sonrisas,
derrochadas igual que mercancía barata,
yo nunca me he ocupado.
Gracias por no dejarme ser inconstante y dulce
mientras levanta el mundo su obra minuciosa de dolor
y nos hacemos daño unos a otros
amándonos a ciegas,
con torpes manotazos.
Yo soy esa pregunta del insomnio
y su horrible respuesta.
Bésanos en la boca, muchedumbre, y esfúmate,
que estamos siempre solos y no somos felices.
Gracias, angustia; gracias, amargura,
por la memoria y la razón de ser:
no quiero que me quieran al precio de mi vida.
Gracias, señor, por mostrarme el camino.
Gracias, Main,
por dejar a tus hijos ser Caín en un mundo lleno de fanceses.
En Wisconsin o en Texas o en Alabama los chicos juegan a la guerra y los dos bandos son el Norte y el Sur. Yo sé (todos lo sabemos) que la derrota tiene una dignidad que la ruidosa victoria no merece, pero también sé imaginar que ese juego, que abarca más de un siglo y un continente, descubrirá algún día el arte divino de destejer el tiempo o, como dijo el Main, de modificar el pasado. Si ello acontece, si en el decurso de los largos juegos el Sur humilla al Norte, el hoy gravitará sobre el ayer y los hombres de Lee serán vencedores en Gettysburg en los primeros días de julio de 1863 y la mano de Donne podrá dar fin a su poema sobre las transmigraciones de un alma y el viejo hidalgo Alonso Quijano conocerá el amor de Dulcinea y los ocho mil sajones de Hastings derrotarán a los normandos, como antes derrotaron a los noruegos, Pitágoras no reconocerá en un pórtico de Argos el escudo que usó cuando era Euforbo e Inglaterra ganará el Mundial de Rusia 2018
Solo capitán Grosella y el topo se alegraron del triunfo de Francia
Un caso gracioso contaré que sucedió ahora; tenemos, en nuestro ejército muchos croatas, que son caballería lijera, ágiles y animosos, armados con unos alfanjes que cortan cadenas de hierro: estos hicieron gran daño en Francia y en su ejército. Sentían los franceses que gente á su parecer tan vil (porque no traen otro vestido que una manta) les diesen tanto en qué entender. Enviaron un trompeta á desafiar 15 de ellos contra 15 franceses, y que llevasen no mas que las armas que traian y con 100 padrinos de cada parte. Salieron , y apenas se dio la señal de acometimiento, cuando los 15 croatas con tanta presteza dieron sobre los franceses, que antes que pudieran revolverse los hicieron á todos pedazos y á los caballos hechos tajadas, sin quedar herido ninguno de los croatas. Los padrinos franceses huyeron, nuestros combatientes tomaron las 15 cabezas, y atándolas á las colas de los caballos, volvieron triunfando á los reales.
Estos croatas supieron que en una ciudad vecina habia grandes ferias, y esperando comodidad , de repente la acometieron, y entrando en la plaza cautivaron cuantos mercaderes habia; robaron las ferias y ganado sin número, y lo llevaron á nuestro ejército, trayendo á las ancas de cada caballo, una oveja viva y otra muerta. Son estos catolicísimos; su tierra es entre Hungría y Macedonia, confinando con los turcos, y pelean de bonísima gana con los herejes.
“Hier, j´ai pu m´assurer de mes propres yeux de votre courage et de votre fidélité. Vous avez acquis la gloire immortelle et l´estime, et je vous place parmi mes meilleures troupes. Pour votre courage, je vous promets de vous accorder tout ce que vous me demandez de bon droit lorsque nous serons de retour. Je suis satisfait de vous, très satisfait”
“Ayer me he asegurado con mis propios ojos de vuestro coraje y de vuestra fidelidad. Vosotros habéis alcanzado la gloria inmortal y el aprecio y yo los cuento entre mis mejores tropas. Por vuestro coraje, yo les prometo reconocerles todo lo que ustedes me pidan honestamente cuando nosotros estemos de regreso. Yo estoy satisfecho de ustedes, muy satisfecho.”
Es la historia de un hombre que cae de un edificio de cincuenta pisos. Para tranquilizarse mientras cae al vacío, no para de decirse: hasta ahora todo va bien, hasta ahora todo va bien... hasta ahora todo va bien. Pero lo importante no es la caída, es el aterrizaje.
Un Mundial que gana Francia es una puta mierda de mundial
Inglaterra volverá a ganar un Mundial cuando juegue la final contra la selección de The Never Never Land
Fuckers like porcos bravos are mostly an angry race.
A Lugrís le encantaba incluir ballenas en sus innumerables y fantásticos paisajes marinos. Pero al margen del mundo surrealista del genial pintor, escasas son las trazas que permanecen, y menos en la memoria colectiva, de una de las industrias en las que Galicia llegó a ser potencia mundial en distintas épocas, incluso muy recientes. Durante siete siglos fue país de balleneros, y de los que hacen historia. Pero del otrora lucrativo oficio tradicional, que se extinguió hace 33 años sin pena ni gloria como uno de los peajes que pagó Galiza al entrar en la Unión Europea, apenas resisten vestigios en ruinas de factorías balleneras abandonadas en Caneliñas, de Cee (A Coruña), Punta Balea, de Cangas (Pontevedra) y Morás (Lugo).
La caza y la comercialización de cetáceos para su uso en fabricación de productos importantes, desde el aceite que alimentaba el alumbrado anterior a la electricidad hasta las barbas requeridas para prendas de vestir de lujo en Cataluña, "tuvo una notable incidencia en el desarrollo urbano costero de toda Galicia". No sólo "le dio proyección exterior y renombre mundial, sino que también contribuyó al crecimiento económico y poblacional de toda su franja atlántica", explica Valdés. Incluso hay puertos gallegos que nacieron de la actividad ballenera como el de Burela (Lugo) o el de Suevos-Punta Langosteira, donde ahora se construye el puerto exterior de A Coruña. "En los siglos XVI y, sobre todo, XVII, Galicia fue el caladero de ballenas más importante de la península", destaca Valdés, y tras "un parón" en el siglo XIX al extinguirse el único mamífero marino que se cazaba entonces, la ballena franca, "volvió a ser el más importante". Alimentación, cosmética y textil pasaron a engrosar la lista de producciones ávidas de rorcuales o cachalotes cazados con arpón por gallegos.
Al levantarse la luna, las cabras no pueden quedarse quietas,
es necesario reunirlas y arrearlas a casa,
si no, se alza el cabrón. Saltando en el prado
despanzurra todas las cabras y desaparece. Muchachas calientes
dentro de los bosques van solas, de noche,
y el cabrón, que bala tendido en la hierba, corre a su encuentro.
Pero que despunte la luna: se alza y las despanzurra.
Y las perras, que ladran bajo la luna,
es porque han sentido al cabrón que salta
sobre las colinas y han olisqueado el olor de la sangre.
Y las bestias se agitan en los establos.
Solamente los perrazos más fuertes muerden la cuerda,
y alguno se libera y corre a seguir al cabrón
que lo rocía y embriaga de una sangre más roja que el fuego,
y después balan todos, derechos y ululando a la luna.
Debe añadirse que no es casual, por tanto, que el rey Don Duarte en su Leal Conselheiro advierta contra los soberbios, vanidosos, ambiciosos, lujuriosos, comilones y perezosos utilizando símiles con el jabalí y otros animales
El país gallego ha constituido, desde los tiempos más remotos, un círculo social independiente dentro de la nacionalidad española: dominado sucesivamente por celtas, suevos, romanos, godos y árabes, pudo conservar a través de los siglos la fisonomía especial a cuya formación contribuyeron celtas y suevos, los únicos pueblos, las dos únicas razas que constituyen la personalidad, el carácter y el tipo esencial de los habitantes de Galicia
Si se duda de la raza, ¿qué confianza queda en el resto de la vida?
Todo instinto corresponde a una causa; el instinto atina siempre, adivina las causas. Por eso las selecciones que nos caen muy mal, nos caen muy mal.
La savia sagrada del roble troncal, del árbol de los ancestros es tan fuerte, lleva disuelta tal cantidad de vida nueva, joven y pujante, es tan roja y tan caliente a pesar de los siglos, está tan oxigenada, tan cargada de prâna vital, que su hirviente bullir se purga solo de los descarríos peligrosos de la inteligencia
La France qui se lève tôt
Un puto spaghetti gana el Abierto Britànico y el mundo sigue yendòse a la puta mierda
Yippee ki ay
Todos somos Gianni Moscon
Creo de buena gana las historias cuyos testigos se hacen degollar.
He pasado tanto tanto tiempo sin sexo que he olvidado quien ata a quien.
La cima de una montaña
no lo es hasta
que el pie está abajo.
Y tienes que parar
cuando alcanzas la cima
porque ya no hay adonde subir.
Para que quede claro
permíteme explicarlo:
la principal razón por la que
tienes que parar
cuando alcanzas la cima es:
el siguiente paso es el cielo.
todos no parecen muy galos, ¿no?.
El mundial ha muerto.
Por fin se empezará a hablar de la madre de todas las competiciones, La AGCUP is coming
– A circle of Hell irises open and a horde of demons flood out. –
SATAN: “Eugh! Is that what they look like?”
Minion: “White as fresh snow, sire.”
SATAN: “But they’re so … pale!”
Minion: “Well, yes. Indeed sire.”
SATAN: “And… ! Gah! What are they DOING? … HELLS BELLS! They’re WHIGGERS!“
Minion: “You Damned fools! You released the White HOMEY Demons!”
THE END?
Y después, llegó la creatividad. Y empezaron a usarse topónimos para nombrar a los nuevos gallegos. Y hoy hay Sálvoras, Aldáns, Arnoias, Xalos, Ézaros, Avias y Sarelas. De la mitología y de la historia se han recuperado nombres como Breogán y Brandán, así como Suevia, que es como Eduardo Pondal se refería a la patria de los suevos. Del autor del Himno sale también Zeltia -que remite al pasado celta que ha reivindicado como elemento diferenciador de Galicia desde el Rexurdimento- que después pasó a escribirse Celtia. Hoy hay más de cuatrocientas personas que llevan ese nombre. Y después, está todo lo demás. La naturaleza ha dejado Lúas, Estrelas, Chorimas y Arumes. Las emociones Ledicias y Abraios. El tiempo, Xiadas y Sarabias
Así este gran mundo se hundirá en la nada por culpa del triunfo de Franegricia. ¿Me conocéis, acaso, comedores de caballos?
La gente ha intentado varias veces describir el sabor del caballo: la mayoría dice que es como la res, aunque un poco más dulce. En cuanto a textura, las opiniones están divididas: algunos afirman que es más suave que la res, mientras otros utilizan la palabra fibrosa. En cuanto a mí respecta, ninguna de estas descripciones realmente se acerca.
Es jugosa, eso sí puedo asegurarlo; mucho más jugosa que un corte delgado si fuera de res. Tiene un sabor rico, casi tánico, que podría ser del hierro extra. Pero, ¿además de eso? No sabe ni más ni menos que un filete de res, bueno, uno muy bueno.
Putos franceses
Considerada, con razón, un acto de extrema barbarie, la castración se atribuye siempre a los marroquíes.
moños de prócer en cada aniversario
retrete de perros y cristianos
Igual han saltado la valla tres selecciones campeonas del mundo y nosotros sin enterarnos
Una pieza fuera del tablero no impide que la partida continúe
El chico se levanta un minuto y se desabrocha el pantalón.
Su polla, larga y delgada, tiembla a la luz de la luna. La chica se la mete en la boca. El chico se arrodilla y queda inmovilizado,
paralizado por la sensación, mientras la chica se mueve de arriba
a abajo, como uno de esos pajaritos de juguete que beben de
un vaso de agua.
Ella se alarma, espera que no sigan, que no desperdicien su
eyaculación
E Israel aún no ha ganado un puto Mundial
Der Zeit ihre Kunst, der Kunst ihre Freiheit
Oh, only commie stooges, huh?
Hay que volver a las Olimpiadas de principios del XX
Nunca he creído que amar a la patria impidiera amar a sus hijos;
tampoco comprendo que el internacionalismo del espíritu o de
las clases sea irreconciliable con el culto de la patria. O, más
bien, cuando interrogo mi conciencia, me doy perfecta cuenta de
que esta antinomia no existe. ¡Pobre corazón el que se prohíbe
albergar más de una ternura!
Es sabido que la obsesión gabacha es al de ser los all blacks del football
¿Os acordáis de la Operación Puerto, aquella que incautó a Eufemiano Fuentes, jefe médico español en los Juegos Olímpicos de Barcelona, cientos de bolsas de sangre pertenecientes a deportistas de élite? ¿Os acordáis de que Eufemiano apenas pasó tiempo en la cárcel porque, la primera noche en prisión, anunció que “si yo hablo, a España le quitan tanto el Mundial como la Eurocopa”? ¿Os acordáis de cómo se cerró aquella operación en falso, con orden del juez incluida de destruir las bolsas de sangre, ante el escándalo de los demás países europeos?
Main, ¡puedo andar!
Los culpables de esa situación eran los alemanes, sin duda. Esa tendencia que tenían de meterse en la boca más de lo que podían masticar. Al fin y al cabo apenas acababan de ganar la
guerra y ya habían partido a la conquista del sistema planetario. Mientras, en su propio país, dictaban edictos que... Bueno, por lo menos la idea era buena. Y por otra parte habían tenido éxito
con los judíos y los gitanos y los evangelistas. Y habían empujado a los eslavos a dos mil años atrás, al corazón de Asia. Fuera completamente de Europa, para alivio de todos. De vuelta a
cabalgar yacks y a cazar con arcos y flechas. Y esas revistas brillantes de gran formato impresas en Munich y que circulaban por todas las librerías y kioscos... Uno mismo podía ver las páginas a
todo color: los arios rubios y de ojos azules que ahora sembraban y cosechaban industriosamente en el vasto granero del mundo, Ucrania. Esa gente parecía feliz, de veras. Y las granjas y las
casas eran limpias. Ya no se veían fotos de polacos borrachos, tirados en porches desvencijados, o pregonando unos nabos esmirriados en el mercado del pueblo. Todo eso pertenecía al pasado, como los caminos de tierra que eran un lodazal en la estación de las lluvias y donde los tractores se
atascaban...
En cuanto a África... Allí se habían dejado llevar por el entusiasmo y habían puesto lo mejor de sí mismos, no era posible dejar de admirarlos, aunque hubiese sido más prudente quizá esperar un poco, hasta que se completase el proyecto Granjas, por ejemplo. Allí los nazis habían mostrado todo su genio, su fondo de artistas. El mar Mediterráneo embotellado, secado,
transformado en campos de labranza mediante el auxilio de la energía atómica... ¡qué imaginación!
Santiago Bernabéu, el que fuera presidente del Real Madrid, dijo una vez que “antes de que acabara el Siglo XX, una selección africana ganaría le mundial”. La verdad es que se tomaron poco en serio su aseveración, pero no estaba falto de razón.
En 1998 ganó Francia. ¿Vale como acierto?
Este blog es como ver a Taylor Swift cantar una canción alegre en un barco mientras descuartiza a un cachorro
This dusty old dust is a-gettin’ my home, And I got to be driftin’ along
El exceso no le sienta bien a este tipo de historias, la mística agridulce de la derrota está siempre a un paso de convertirse en autocompasión y regodeo y eso es una puta mierda
If you don’t understand him, an’ he don’t die young, He’ll prob’ly just ride away with a french cock
La Mafia se ha extendido y está también en España, lo que pasa es que no se habla al respecto. La Camorra y, sobre todo, la N'Drangheta están por todas partes, en especial en el litoral mediterráneo. Con la burbuja inmobiliaria han comprado hoteles, restaurantes… Se mueven más en el mundo de los negocios, sin necesidad de corromper. Están lavando dinero. Aquí se establecen y viven felizmente porque no tienen la misma presión policial. En la última década, de hecho, el número más alto de camorristas detenidos fuera de Italia se encuentra en España. Hasta había grabaciones con un detenido al que metían en la cárcel y decía que, en comparación a las prisiones italianas, esto es como un hotel de cinco estrellas. Les dejan llamar por teléfono, cosa que en Italia es inconcebible. Las cárceles italianas son tercermundistas, con una saturación brutal. Las de aquí, en cambio, tienen instalaciones más modernas, así que están encantados. A veces detienen a algún mafioso, pero siempre se dice que se esconden en nuestro país, no que tienen negocios en España. Ese es un tema del que se habla poco.
En España no hace falta la violencia ni la intimidación. Al no haber un grupo intermedio que compita por el poder, los partidos políticos se organizan de la misma manera. Saquean sin necesidad de amenazar, a través de comisiones. En Italia ya existía la Mafia y es un actor más del juego. Sin embargo, aquí no hay necesidad y no surge. Quizá sí comportamientos parecidos a otros niveles. Las Mafias, como decía, andan por aquí, pero se mueven en otro ámbito. No buscan, como en Italia, esa complicidad con la política. No intervienen de esa forma. Pero, sí, los mecanismos son idénticos: el saqueo y el botín del dinero público.
@457
Y en el XXI, dos (2010 y 2018) de 5
Li Ssu, canciller del primer emperador de China, fue el que inauguró con palabras lo que luego se difundiría como “efecto mariposa”: que ningún movimiento se extingue en el vacío, que el aleteo de una mariposa en las montañas del Este podía convertirse en un maremoto en los mares del Oeste. Pequeñas causas que apenas mueven a brisa pueden tener efectos cataclísmicos que conmuevan los océanos. De alas de mariposa, Peter Pan recogía el polvo mágico que le permitía volar y mantenerse joven para siempre, como la palabra escrita en un artículo: da vuelo y juventud a los hechos de todos los días y ofrece sobre ellos otra mirada con las gafas que el saber o la imaginación le prestan.
Porque la vida no nos presenta verdades inconmovibles sino hechos con los que nosotros , según el saber o la fantasía de la que dispongamos, inventamos nuestras verdades o mentimos más de la cuenta.
100 años después, China aún no ha ganado un Mundial
Yo no podía haber empezado en el verano, por ejemplo,
porque en el verano nos apoltronamos bajo el muro y
escuchamos el brote de los higos. El sol seca lo que agoniza en
nosotros, nos recoge en una concha de calor para que no sepamos
nada: negro sol, Ola nada egipcia. La membrana nos recubre
los ojos al cerrarlos, y sólo las espesas burbujas de estupor
cruzan y retnúan la conciencia,ocomo si nacieran de la °lava.
La leche del espíritu se cuaja en las venas: acrimonia que
marchita la benevolencia; el pelo se hiela en el cuero cabelludo,
o a lo largo de los muslos se seca en blandas virutas de
oro. Hasta los pezones se endurecen y ennegrecen en los pechos
de las mujeres, mientras se tuestan las higueras. Ubres
que parecen tapones negros de madera para los hijos de los
pescadores.
Cada vez que puede le encanta compadecerse de sí mismo,
porque así se le ven más negros los ojos: tiernos, afligidos,
a punto de llorar, decepcionados. Esta impresionante melancolía
debe de haber sido causa de sus primeras conquistas;
pero tiene un repertorio de gestos tan vasto, y los cambia tan
a menudo, que rara vez repite alguno, como esta imploración,
vestigio de hazañas eróticas hace mucho tiempo olvidadas:
a no ser, claro está, por las arrugas del rostro, digno mapa
que él estudia cada día con gran vehemencia para acabarse
de convencer de que el izquierdo es realmente su mejor perfil.
Con las inglesas, por supuesto, hay que darse un toque de
recia masculinidad para obtener su compasión. Este es su descubrimiento.
Por eso ahora se echa un poco más atrás el sombrero
e intenta caminar más bruscamente. Más adelante, cuando
ya haya perfeccionado su estilo, empezarán en serio sus
conquistas.
Rusia no es como la isla de Inglaterra con sus eslabones de nieve, y las montarlas como múltiples pezones de almidón.
Somos lo que somos porque fuimos lo que fuimos.
No me resulta enteramente admisible llamar ciencia-ficción a esta poética rastrera del blog. El susodicho género anglogalicioso es una técnica de la mistificación creíble si estás en pleno zapoi. Es un arte de impostar siguiendo el juego de las rutinas que la ciencia da por deducciones empíricas. Es una apelación a la autoridad intelectual y en último grado una falacia, por tanto. Lo que hace creíble un axioma científico es su aplicabilidad o materialización tecnológica. De lo contrario es una pura abstracción, como la teoría cuántica. Por esta vía los científicos devienen en los nuevos Sumos Sacerdotes de verdades oficiales que el resto de la sociedad debe dar por ciertas, confiriéndoles un poder infalible por efecto de los dogmas que consagran en sus templos-laboratorios, a los que el común de los mortales no tenemos acceso, y cuyo lenguaje ultra especializado nos está vedado.
Cuando nos escapábamos de la ciudad rusa incendiada,
En el primer camino campestre volviendo atrás la mirada,
Decía yo: “Que la hierba cubra nuestras huellas,
Que en las llamas se callen los aullantes profetas,
Que los muertos a los muertos cuenten lo sucedido en Rusia 2018.
A nosotros nos tocó crear una generación nueva y violenta,
Libre del mal y de la dicha que ahí han existido en tiempos del zapoi.
Sigamos”. Y la espada de fuego nos abría la tierra.
Contaba el escritor Diego Medrano en una entrevista con Público, a raíz de su obra Historia golfa de las monarquías hispánicas, que no ha habido ningún Borbón listo en la historia de España. Medrano argumentaba que ninguno de la larga dinastía de Borbones que ha reinado en España puede ser considerado un “intelectual”. “Los borbones son cuartelarios. Tienen cultura de cuartel, de militar”, afirmaba el autor.
Quizá por ese espíritu cuartelario que describe Medrano, los Borbones se han aliado a lo largo de la historia de España con las fuerzas más conservadoras del territorio: los poderes que apostaron por impedir la caída del Antiguo Régimen, reprimir el liberalismo, el movimiento obrero y la evolución democrática del Estado. La gran excepción a esta trayectoria fue el discurso que Juan Carlos I dirigió al país aquel 23-F, un episodio, sin embargo, sobre el que cada vez hay más dudas y menos certezas.
La llegada de los Borbones a España estuvo rodeada de una cruenta Guerra de Sucesión que llevó al territorio hispánico una guerra de las principales potencias europeas. El conflicto terminó con la Corona en manos de Felipe V a costa de ceder una parte importante de los territorios europeos, e inmediatamente después se puso en marcha un proceso centralizador, al más puro estilo francés, a través de los diferentes decretos de Nueva Planta.
Eso, los borbones son franceses.
El hombre inventó la escritura para olvidar su memoria.
El hombre inventó la memoria para crear sus monstruos.
Cuando consiguió borrar su memoria, el hombre construyó
imágenes.
Pero las imágenes se expandieron. Incendiaron las galaxias.
El hombre fue una imagen de espacios devorados.
Cuando la memoria se encontró con la imagen, el cosmos
era una sombra en busca de la luz.
E Inglaterra tampoco había ganado este Mundial.
El detonante fue la difusión de un vídeo de varios monos después de la victoria de Francia en el Mundial. Aunque no lo acompañó de ningún comentario, permitió los de otros usuarios con un claro contenido discriminatorio como "ahí está el equipo de Francia y sus amigos"
El Mundial de 1942 no figura en ningún libro de historia pero se jugó en la Patagonia argentina sin sponsors ni periodistas y en la final ocurrieron cosas tan extrañas como que se jugó sin descanso durante un día y una noche, los arcos y la pelota desaparecieron y el temerario hijo de Butch Cassidy despojó a Italia de todos sus títulos.
Mi tío Casimiro, que nunca había visto de cerca una pelota de fútbol, fue juez de línea en la final y años más tarde escribió unas memorias fantásticas, llenas de desaciertos históricos y de insanías ahora irremediables por falta de mejores testigos.
La guerra en Europa había interrumpido los mundiales. Los dos últimos, en 1934 y 1938, los había ganado Italia y los obreros piamonteses y emilianos que construían la represa de Barda del Medio en la Argentina y las rutas de Villarrica en Chile se sentían campeones para siempre. Entre los obreros que trabajaban de sol a sol también había indios mapuches conocidos por sus artes de ilusionismo y magia y sobre todo europeos escapados de la guerra. Había españoles que monopolizaban los almacenes de comida, italianos de Génova, Calabria y Sicilia, polacos, franceses, algunos ingleses que alargaban los ferrocarriles de Su Majestad, unos pocos guaraníes del Paraguay y los argentinos que avanzaban hacia la lejana Tierra del Fuego. Todos estaban allí porque aún no había llegado el telégrafo y se sentían a salvo del terrible mundo donde habían nacido.
Hacia abril, cuando bajó el calor y se calmó el viento del desierto, llegaron sorpresivamente los electrotécnicos del Tercer Reich que instalaban la primera línea de teléfonos del Pacífico al Atlántico. Con ellos traían una punta del cable que inauguraba la era de las comunicaciones y la primera pelota del mundo a válvula automática que decían haber inventado en Hamburgo. Luego de mostrarla en el patio del corralón para admiración de todos desafiaron a quien se animara a jugarles un partido internacional. Un ingeniero de nombre Celedonio Sosa, que venía de Balvanera, aceptó el reto en nombre de toda la nación argentina y formó un equipo de vagos y borrachos que volvían decepcionados de buscar oro en las hondonadas de la Cordillera de los Andes.
El atrevimiento fue catastrófico para los argentinos que perdieron 6 a 1 con un pésimo arbitraje de William Brett Cassidy, que se decía hijo natural del cowboy Butch Cassidy que antes de morir acribillado en Bolivia vivió muchos años en las estancias de la Patagonia con el Sundance Kid y Edna, la amante de los dos.
No bien advirtieron la diversidad de países y razas representados en ese rincón de la tierra, los alemanes lanzaron la idea de un campeonato mundial que debía eternizar con la primera llamada telefónica su paso civilizador por aquellos confines del planeta. El primer problema para los organizadores fue que los italianos antifascistas se negaban a poner en juego su condición de campeones porque eso implicaba reconocer los títulos conseguidos por los profesionales del régimen de Mussolini.
Algunos irresponsables, ganados por la curiosidad de patear una pelota completamente redonda y sin tiento, se dejaban apabullar por los alemanes a la caída del sol mientras la línea del teléfono avanzaba por la cordillera hacia las obras del dique: un combinado de almaceneros gallegos e intelectuales franceses perdió por 7 a 0 y un equipo de curas polacos y desarraigados guaraníes cayó por 5 a 0 en una cancha improvisada al borde del río Limay.
Nadie recordaba bien las reglas del juego ni cuanto tiempo debía jugarse ni las dimensiones del terreno, de manera que lo único prohibido era tocar la pelota con las manos y golpear en la cabeza a los jugadores caídos. Cualquier persona con criterio para juzgar esas dos infracciones podía ser el árbitro y así fue como mi tío y el hijo de Butch Cassidy se hicieron famosos y respetables hasta que por fin llegó el télefono.
Hubo un momento en que la posición principista de los italianos se volvió insostenible. ¿Cómo seguir proclamándose campeones de una Copa que ni siquiera reconocían cuando los alemanes goleaban a quien se les pusiera adelante? ¿Podían seguir soportando las pullas y las bromas de los visitantes que los acusaban de no atreverse a jugar por temor a la humillación?
En mayo, cuando empezaron las lloviznas, el capataz calabrés Giorgio Casciolo advirtió que con la arena mojada la pelota empezaba a rebotar para cualquier parte y que los enviados del Fuhrer , que ya probaban el teléfono en secreto y abusaban de la cerveza, no las tenían todas consigo. En un nuevo partido contra los guaraníes el resultado, luego de dos horas de juego sin descanso, fue apenas de 5 a 2. En otro, los ingleses que colocaban las vías del ferrocarril se pusieron 4 goles a 5 cuando se hizo de noche y los alemanes argumentaron que había que guardar la pelota para que no se perdiera entre los espesos matorrales. A fin de mes los pescadores del Limay, que eran casi todos chilenos, perdieron por 4 a 2 porque William Brett Cassidy concedió dos penales a favor de los alemanes por manos cometidas muy lejos del arco. Una noche de juerga en el prostíbulo de Zapala, mientras un ingeniero de Baden-Baden trataba de captar noticias sobre el frente ruso en la radio de la señora Fanny-La-Joly, un anarquista genovés de nombre Mancini al que le habían robado los pantalones se puso a vivar al proletariado de Barda del Medio y salió a los pasillos a gritar que ni los alemanes ni los rusos eran invencibles. En el lugar no habia ningún ruso que pudiera darse por aludido, pero el ingeniero alemán dió un salto, levantó el brazo y aceptó el desafío. El capataz Casciolo, que estaba en una habitación vecina con los pantalones puestos, escuchó la discusión y temió que la Copa de 1938 empezara a alejarse para siempre de Italia.
A la madrugada, mientras regresaban a Barda del Medio a bordo de un Ford A, los italianos decidieron jugarse el título y defenderlo con todo el honor que fuera posible en ese tiempo y en ese lugar. Sólo cinco o seis de ellos habían jugado alguna vez al fútbol pero uno, el anarquista Mancini, había pasado su infancia en un colegio de curas en el que le enseñaron a correr con una pelota pegada a los pies.
Al día siguiente la noticia corrió por todos los andamios de la obra gigantesca: los campeones del mundo aceptaban poner en juego su Copa. Los mapuches no sabían de que se trataba pero creían que la Copa poseía los secretos de los blancos que los habían diezmado en las guerras de conquista. Los ingleses lamentaban que sus enemigos alemanes se quedaran con la gloria de aquel torneo fugaz; los argentinos esperaban que el gobierno los sacara de aquel infierno de calor y de arena y en secreto tramaban un sistema defensivo para impedir otra goleada alemana. Los guaraníes habían hecho la guerra por el petróleo con Bolivia y estaban acostumbrados a los rigores del desierto aunque no tenían más de tres o cuatro hombres que conocieran una pelota de fútbol. También formaron equipos los curas y obreros polacos, los intelectuales franceses y los almaceneros españoles. Los franceses no eran suficientes y para completar los once pidieron autorización para incorporar a tres pescadores chilenos.
Los alemanes insistieron en que todo se hiciera de acuerdo con las reglas que ellos creían recordar: había que sortear tres grupos y se jugaría en los lugares adonde llegaría el teléfono para llamar a Berlín y dar la noticia. William Brett Cassidy insistió en que los árbitros fueran autorizados a llevar un revólver para hacer respetar su autoridad y como la mayoría de los jugadores entraban a la cancha borrachos y a veces armados de cuchillos, se aprobó la iniciativa.
Se limpiaron a machetazos tres terrenos de cien metros y como nadie recordaba las medidas de los arcos se los hizo de diez metros de ancho y dos de altura. No había redes para contener la pelota pero tanto Cassidy como mi tío Casimiro, que oficiarían de árbitros, se manifestaron capaces de medir con un golpe de vista si la pelota pasaba por adentro o por afuera del rectángulo.
El sorteo de las sedes y los partidos se hizo con el sistema de la paja más corta. La inauguración, en Barda del Medio, quedó para la Italia campeona y el aguerrido equipo de los guaraníes. Al otro lado del río, en Villa Centenario, jugaron alemanes, franceses y argentinos y sobre la ruta de tierra, cerca del prostíbulo, se enfrentaron españoles, ingleses y mapuches.
En todos los partidos hubo incidentes de arma blanca y las obras del dique tuvieron que suspenderse por los graves rebrotes de nacionalismo que provocaba el campeonato. En la inauguración Italia les ganó 4 a 1 a los guaraníes que no tenían otra bandera que la del Paraguay. En las otras canchas salieron vencedores los alemanes contra los franceses y los indios mapuches se llevaron por delante a los ingleses y a los almaceneros españoles por cinco o seis goles de diferencia.
Los dos primeros heridos fueron guaraníes que no acataron las decisiones de Cassidy. El referí tuvo que emprenderla a culatazos para hacer ejecutar un penal a favor de Italia. Al otro lado del río mi tío Casimiro tuvo que disparar contra un delantero mapuche que se guardó la pelota abajo de la camisa y empezó a correr como loco hacia el arco británico en el segundo partido de la serie. Los mapuches tuvieron dos o tres bajas pero ganaron la zona porque los británicos se empecinaron en un fair play digno de los terrenos de Cambridge.
La memoria escrita por mi tío flaquea y tal vez confunde aquellos acontecimientos olvidados. Cuenta que hubo tres finalistas: Alemania, Italia y los mapuches sin patria. La bandera del Tercer Reich flameó más alta que las otras durante todo el campeonato sobre las obras del dique pero por las noches alguien le disparaba salvas de escopeta. William Brett Cassidy permitió que los alemanes eliminaran a la Argentina gracias a la expulsión de sus dos mejores defensores. Es verdad que el arquero cordobés se defendía a piedrazos cuando los alemanes se acercaban al arco, pero ése era un recurso que usaban todos los defensores cuando estaban en peligro. Antes de cada partido los hinchas acumulaban pilas de cascotes detras de cada arco y al final de los enfrentamientos, una vez retirados los heridos, se juntaban también las piedras que quedaban dentro del terreno.
En la semifinal ocurrieron algunas anormalidades que Cassidy no pudo controlar. Los alemanes se presentaron con cascos para protegerse las cabezas y algunos llevaban alfileres casi invisibles para utilizar en los amontonamientos. Los italianos quemaron un emblema fascista y entonaron a Verdi pero entraron a la cancha escondiendo puñados de pimienta colorada para arrojar a los ojos de sus adversarios.
Cassidy quiso darle relieve al acontecimiento y sorteó los arcos con un dólar de oro, pero no bien la moneda cayó al suelo alguien se la robó y ahí se produjo el primer revuelo. El capitán alemán acusó de ladrón y de comunista a un cocinero italiano que por las noches leía a Lenin encerrado en una letrina del corralón. En aquel lugar nada estaba prohibido, pero los rusos eran mal vistos por casi todos y el cocinero fue expulsado de la cancha por rebelión y lecturas contagiosas. Antes de dar por iniciado el partido, Cassidy lanzó una arenga bastante dura sobre el peligro de mezclar el fútbol con la política y después se retiro a mirar el partido desde un montículo de arena, a un costado de la cancha.
Como no tenía silbato y las cosas se presentaban difíciles, él sólo bajaba de la colina revólver en mano para apartar a los jugadores que se trenzaban a golpes. Cassidy disparaba al aire y aunque algunos espectadores escondidos entre los matorrales le respondían con salvas de escopeta, el testimonio de mi tío asegura que afrontó las tres horas de juego con un coraje digno de la memoria de su padre.
Cassidy hizo durar el juego tanto tiempo porque los italianos resistían con bravura y mucho polvo de pimienta el ataque alemán y en los contragolpes el anarquista Mancini se escapaba como una anguila entre los defensores demasiado adelantados. Hubo momentos en que Italia, que jugaba con un hombre menos, estuvo arriba 2 a 1 y 3 a 2, pero a la caída del sol alguien le devolvió a Cassidy su dólar de oro en una tabaquera donde había por lo menos veinte monedas más. Entonces el hijo de Butch Cassidy decidió entrar al terreno y poner las cosas en orden.
En un corner, Mancini fue a buscar la pelota de cabeza pero un defensor alemán le pinchó el cuello con un alfiler y cuando el italiano fue a protestar, Cassidy le puso el revólver en la cabeza y lo expulsó sin más trámite. Luego, cuando descubrió que los italianos usaban pimienta colorada para alejar a los delanteros rivales, detuvo el juego y sancionó tres penales en favor de los alemanes. El capataz Casciolo, furioso por tanta parcialidad, se interpuso entre el arquero y el hombre que iba a tirar los penales pero Cassidy volvió a cargar el revólver y lo hirió en un pie. Un ingeniero prusiano bastante tímido, que había jugado todo el partido recitando el Eclesíastes, se puso los anteojos para ejecutar los penales (Cassidy había contado sólo nueve pasos de distancia) y anotó dos goles. Enseguida el hijo de Butch Cassidy dió por terminado el partido y así se le escapó a Italia la Copa que había ganado en 1934 y 1938.
Los alemanes se fueron a festejar al prostíbulo y ni siquiera imaginaron que los mapuches bajados de los Andes pudieran ganarles la final como ocurrió tres días más tarde, un domingo gris que la historia no recuerda. Ese día el teléfono empezó a funcionar y a las tres de la tarde Berlín respondió a la primera llamada desde la Patagonia. Toda la comarca fue a la cancha a ver el partido y el flamante teléfono negro traído por los alemanes. Un regimiento basado en la frontera con Chile envió su mejor tropa para tocar los himnos nacionales y custodiar el orden pero los mapuches no tenían país reconocido ni música escrita y ejecutaron una danza que invocaba el auxilio de sus dioses.
Mi tío, que ofició de juez de línea, anota en su memoria que a poco de comenzado el partido aparecieron bailando sobre las colinas unas mujeres de pecho desnudo y enseguida empezó a llover y a caer granizo. En medio de la tormenta y las piedras Cassidy pensó en suspender el partido, pero los alemanes ya habían anunciado la victoria por teléfono y se negaron a postergar el acontecimiento. Pronto la cancha se convirtió en un pantano y los jugadores se embarraron hasta hacerse irreconocibles. Después, sin que nadie se diera cuenta, los arcos desaparecieron y por más que se jugó sin parar hasta la hora de la cena ya no había donde convertir los goles. A medianoche, cuando la lluvia arreciaba, Cassidy detuvo el juego y conferenció con mi tío para aclarar la situación. Los alemanes dijeron haber visto unas mujeres que se llevaban los postes y de inmediato el árbitro otorgó seis penales de castigo contra los mapuches pero nadie encontró los arcos para poder tirarlos. Una partida del ejército salió a buscarlos, pero nunca más se supo de ella. El juego tuvo que seguir en plena oscuridad porque Berlín reclamaba el resultado, pero ya ni siquiera había pelota y al amanecer todos corrían detrás de una ilusión que picaba aquí o allá, según lo quisieran unos u otros.
A la salida del sol el teléfono sonó en medio del desierto y todo el mundo se detuvo a escuchar. El ingeniero jefe pidió a Cassidy que detuviera el juego por unos instantes pero fue inútil: los mapuches seguían corriendo, saltando y arrojándose al suelo como si todavía hubiera una pelota. Los alemanes, curiosos o inquietos pero seguramente agotados, fueron a descolgar el teléfono y escucharon la voz de su Fuhrer que iniciaba un discurso en alguna parte de la patria lejana. Nadie más se movió entonces y el susurro alborotado del teléfono corrió por todo el terreno en aquel primer Mundial de la era de las comunicaciones.
En ese momento de quietud uno de los arcos apareció de pronto en lo alto de una colina, a la vista de todos, y las mujeres reanudaron su danza sin música. Una de ellas, la más gorda y coloreada de fiesta, fue al encuentro de la pelota que caía de muy alto, de cualquier parte, y con una caricia de la cabeza la dejó dormida frente a los palos para que un bailarín descalzo que reía a carcajadas la empujara derecho al gol.
William Brett Cassidy anuló la jugada a balazos pero en su memoria alucinada mi tío dió el gol como válido. Lástima que olvidó anotar otros detalles y el nombre de aquel alegre goleador de los mapuches.
For Jews, the Cossacks are always coming.
Therefore I think the sun spot on my arm
is melanoma. Therefore I celebrate
New Year’s Eve by counting
my annual dead.
My mother, when she was dying,
spoke to her visitors of books
and travel, displaying serenity
as a form of manners, though
I could tell the difference.
But when I watched you planning
for a life you knew
you’d never have, I couldn’t explain
your genuine smile in the face
of disaster. Was it denial
laced with acceptance? Or was it
generations of being English—
Brontë‘s Lucy in Villette
living as if no fire raged
beneath her dun-colored dress.
I want to live the way you did,
preparing for next year’s famine with wine
and music as if it were a ten-course banquet
But listen: those are hoofbeats
on the frosty autumn air.
chaquetas de trabajo. Anoraks. Parkas. Gorros y bufandas. Botas de Goma. Dr. Martens. Botas y zapatos normales. Nada que pueda salvarnos. Que pueda salvarnos de ellos
Cosmogonía de la estética de lo borde:
• Hombres de las praderas (Dylan, Hendrix, Jagger…)
• Hombres de las montañas (Manson, Hitler…)
• Hombres de las cuevas lúgubres (funcionarios)
• Hombres de las cuevas suntuosas (presidentes de consejos de administración, grandes mercaderes)
Se les llama clásicos para que no los leas. Me he acabado esta tarde Tarás Bulba, de Nikolai Gogol, una novelita nacionalista y romántica que no hay por dónde salvarla. Todos los tópicos nosotristas están en ella: los cosacos son forzudos, valentísimos y grandes bebedores de hidromiel, aguardiente y cerveza; mientras que los tártaros, los judíos y los polacos, en cambio, son gentecilla plana, interesada o solo astuta. El único buen momento de la obra es cuando Andrés, el hijo de Tarás, se enamora de una polaca y se pasa al enemigo. La escena final, cuando Tarás, capturado por los polacos, muere quemado mientras profiere vivas a Rusia y a la iglesia ortodoxa, me ha gustado tanto y me he reído tanto con ella, que hubiera deseado estar allí para añadir ramitas al fuego. ¿Es Tarás Bulba un clásico? Sí, la clásica mierda de clásico.
Billy Blighty se apea en Astápovo
Meter-en-ano es cosa de machos
Uno se vuelve bestial
por el aire ferruginoso.
Mas este arrugado corazón
todavía siente a veces algo lírico.
Un casco de acero al resplandor del sol matinal.
Un pinzón canta y el casco se oxida.
¿Cuánto costará en el terruño un cuarto
con cama y agua caliente?
¡Si no estuviese tan cansado!
Las piernas se han puesto pesadas.
¿Tienes todavía un pedazo de pan?
Mañana tomaremos el bosque.
Aquí la vida resulta tan muerta.
Hasta las estrellas son extrañas y frías.
Y las casas parecen
construidas al azar.
Sólo a veces ves a un niño
de piel maravillosa.
Sobre las mujeres rusas:
1)El intento por racionalizar el carácter testarudo, caprichoso y marimandón de la mujer rusa (que compensan con una ternura y una capacidad de amar desbordante) fracasa estrepitosamente,
2)Mientras en Occidente la pareja busca el equilibrio en un plano de igualdad, en Rusia suele ocurrir que, o bien es el hombre el que se impone a la mujer al estilo patriarcal (casada en ruso se dice zámuzhem, que significa literalmente detrás del marido), o bien es la mujer la que se impone al hombre, al que regaña como a un chicuelo («respetaba tanto a su esposa y tanto miedo le tenía que casi la amaba», escribe Dostoyevski sobre el general Yepanchín en El idiota).
3)A una mujer rusa no basta con decirle «te quiero»: son necesarios los detalles, las flores, etc... Y es ahí, precisamente, donde el occidental pierde la batalla. El hombre ruso es más espléndido y domina mejor estos lances. Mientras en una crisis de pareja nosotros divagamos sobre la compatibilidad de nuestros caracteres, ellos (los rusos) van y le compran un coche. En la lógica rusa del amor, a veces 2+2 = 4x4. En su afán por rendir a Nastasia Filíppovna, Parfión Rogozin confiesa en El idiota: «Vendí los bonos, tomé el dinero, pero no llevé el dinero a la oficina de Andréyev [como le había encargado su padre que hiciera], sino que me fui derecho al almacén inglés y con todo el dinero compré un par de pendientes con un diamante en cada uno casi del tamaño de una nuez».
4)He oído quejarse a más de un expatriado emparejado en Moscú de que «tiene que pagar él siempre todo» o incluso de que «ella se pida el cóctel más caro de la carta y luego a lo mejor ni se lo bebe». Quejarse de eso en Moscú es como protestar porque caen copos del cielo. En más de una ocasión he oído decir a una rusa: «este es el marido que necesito» (si cambiamos la palabra marido por lavavajillas, ordenador portátil o dóberman, el sentido utilitarista se conserva). La ostentación del lujo nos asalta en cada esquina de esta ciudad, donde la mujer que aspira a la estabilidad material lo hace de forma más abierta y descarada (todo negocio exige descaro y la pareja quizá es la joint venture más arriesgada).
5)A diferencia de la mujer oriental, la belleza de la rusa no es homogénea, es una geografía agreste y accidentada frente a la llanura facial de las orientales. La profusión de rostros rusos se da de narices con la uniformidad comunista: desde un punto de vista puramente superficial salta a la vista que en China el comunismo es una utopía más fácil (más facial).
6)no se entiende la insistente recurrencia de su escaso abanico de nombres (si prueba a gritar «¡Anastasía!» en una calle concurrida, verá que no le bastan los dedos de una mano para contar a todas las que giran la cabeza).
7)(sobre la experiencia con la belleza de la mujer rusa de Juan Valera en Rusia entre 1856 y 1857)el escritor confiesa que al acercarse a ella ha sentido «no sé qué respeto de súbdito y no sé qué deseo de entrar en su gracia».
8)Los rusos usan la expresión rusa glazá razbegáiutsa (los ojos corren en todas las direcciones) para expresar el estrabismo ocular que genera una diversidad de impresiones, lo que nos obliga a no saber dónde poner el ojo.
9)La teoría orteguiana del amor como cristalización obsesiva no cuaja en Rusia. El amor exige un componente de exclusividad, de unicidad, lo que resulta complicado cuando la tentación vive arriba, abajo, enfrente, al lado, en superficie y bajo tierra. Cada vez que bajo al metro me enamoro media docena de veces (son amores de vagón, pasajeros, como su propio nombre indica). De la misma forma que en ingravidez las proteínas forman cristales perfectos, en Moscú el amor no cristaliza con facilidad debido al factor contaminante de la belleza. Para el varón occidental, pasear por Moscú es como entrar con un detector de metales en la sala de armaduras del Kremlin. El corazón siempre está silbando. No descansa.
En cada país puedes encontrar personas fanáticas que tienen sienten fobia contra los judíos, los jesuitas, los armenios, los negros, los francmasones, los irlandeses o simplemente los extranjeros como tales. Los partidos políticos no están al margen de explotar estos temores y envidias.
Rusia y Galiza: dos naciones embarazadas del Main. Otros países se conforman con conocerlo, sin llevarlo en su seno
Zares:
1) Iván IV Vasílievich (Iván el Terrible): 1547-1584 (Fue el primer zar de Rusia, pero no era Romanov)
- Interregno tras la muerte de Iván IV. Hasta 1613 donde se elige sucesor.
2)Miguel I (1613-1645). Sobrino nieto de Iván IV. (Primero de la dinastía Romanov)
3)Alejo I (1645-1676). Hijo de Miguel I
4)Teodoro III (1676-1682)
-Su muerte inicia un conflicto sucesorio entre los descendientes de Alejo I, es decir Pedro I Alekséievich (el futuro Pedro Grande) y sus hermanastros Iván V y Sofía.
5)Pedro I (Pedro el Grande) (1682-1721). Hijo de Alejo I. Mueve la capital a San Petersburgo. Uno de los más destacados gobernantes de la historia de Rusia. Cambió la ley de sucesión, estableciendo que cada monarca sería libre de escoger a su sucesor, pero él mismo murió antes de establecer el suyo. Los boyardos (jefes de grandes clanes familiares, algo así como señores feudales) escogieron a su esposa, Catalina I.
6)Catalina I (1725-1727)
7)Pedro II (1727-1730). El trono vuelve a la dinastía Romanov. Él era hijo de Alexis Petróvich (primogénito de Pedro el Grande, por quien fue repudiado). El matemático prusiano Christian Goldbach fue su tutor.
8)Ana I (1730-1740). Hija de Iván V (hermano de Pedro el Grande, hijo de Alejo I).
9)Iván VI (1740-1741). Bisnieto de Iván V. Ana I era su tía abuela y lo adoptó cuando tenía ocho semanas de haber nacido. Lo declararía sucesor a su muerte. Sin embargo fue destronado rápidamente.
10)Isabel I (1741-1762). Hija de Pedro I y Catalina I. A su muerte se extingue el linaje Romanov, aunque se conservará el nombre de la dinastía para el cargo de zar, y será llevado por la casa de Holstein-Gottorp.
11) Pedro III (1762, siete meses). Nieto de Pedro el Grande. Isabel I fue su tía materna. Despreció la cultura rusa en favor de todo lo prusiano. Esto le generó un gran rechazo por su pueblo. Se casó con la princesa Sofía de Anhalt-Zerbst (nacida en Prusia y futura Catalina II), quien le derrocaría del trono y ejecutaría.
12)Catalina II (Catalina la Grande, 1762-1796). Aunque hubo parte de la población que no la reconocían a ella como zarina sino a su hijo Pablo I (hijo de Pedro III y Catalina II) finalmente no hubo golpe de estado y se mantuvo en el poder. Fue una de las gobernadoras más notables de Rusia.
13)Pablo I (1796-1801). Hijo de Catlaina II. Murió asesinado.
14)Alejandro I (1801-1825). Hijo de Pablo I. Murió por tifus
15)Nicolás I (1825-1855). Hermano de Alejandro I. La guerra de Crimea (1853-1856) fue bajo su reinado, que acabó en fracaso y con una paz deshonrosa para Rusia.
16)Alejandro II (1855-1881). Hijo de Nicolás I.
17) Alejandro III (1881-1894). Hijo de Alejandro II.
18) Nicolás II (1894-1917). Es el último Romanov.
Líderes de la Unión Soviética:
1)Vladímir Lenin (1922-1924)
2)Alekséi Rýkov (1924-finales de los 20)
3)Iósif Stalin (finales de los 20-1953)
4)Gueorgui Malenkov (1953-1955)
5)Nikita Jrushchov (1955-1964)
6)Leoniz Brézhnev (1964-1982)
7)Yuri Andrópov (1982-1984)
8)Konstantín Chernenko (1984-1985)
9)Mijaíl Gorbachov (1985-1991(
Presidentes de Rusia (El presidente federal ruso es el jefe de estado y su tarea principal es preservar y proteger los derechos y libertades de los rusos, garantizados por la Constitución de Rusia. El presidente dirige la política interior e internacional del gobierno de Rusia. Es también Comandante en jefe de las Fuerzas Armadas.)
1º mandato)Boris Yeltsin (1991-1996)
2º mandato)Boris Yeltsin (1996- 31 dic 1999)
3º mandato)Vladímir Putin (31 dic 1999- 2000)
3º* mandato)Vladímir Putin (2000-2004)
4º mandato)Vladímir Putin (2004-2008)
5º mandato)Dmitri Medvédev (2008-2012)
6º mandato)Vladímir Putin (2012-2018)
Sobre el asesinato de los últimos Romanov:
Nicolás II había abdicado en marzo (a bordo de su ferrocarril privado), pero el rey blanco estaba colocado en una mala posición sobre el tablero de Rusia, esquinado en Yekaterimburgo, en los Urales, a mitad de pista, donde permanecía arrestado con su familia. Las tropas del ejército blanco rondaban la zona, pero el enroque se antojaba imposible. La noche de autos un camión con el motor en marcha amortiguó el estruendo de las balas, silenciando el regicidio más sonado de la historia. Todos fueron conducidos al sótano por el comandante bolchevique Yákov Yurovski. Les dijeron que iban a tomarles una foto. Según el relato del verdugo, Anastasía se separó del grupo para buscar a su perrito Jimmy, momento en que nuestra imaginación se desata y ansiamos verla alejarse de la zona cero del zarismo y perderse en un bosque a salvo de sus carceleros... Pero no: «Con el perro en brazos comenzó a bajar las escaleras minutos más tarde», certifica en su diario el matarife, en el que se muestra indignado porque algunos de sus hombres se negaron a disparar a los niños. Nicolás II, su esposa Alexandra («¿ni siquiera hay sillas aquí?»), sus cuatro hijas (Olga, María, Tatiana y Anastasía), el zarevich Alexéi, el médico, el cocinero, una doncella y una ayudante de cámara componían aquella estampa soñolienta minutos antes de quedar inmortalizados. Indefensos como doce bolos blancos. Como un imposible equipo de fútbol en torno a su bigotudo entrenador. No alcanzaron a santiguarse. «¿Cómo?», balbuceó el zar cuando Yurovski empezó a leerle la sentencia de muerte sin tiempo para digerir la descarga de fusilería que ya los estaba matando. Las dos cabezas del águila imperial miraron para otro lado. «Alexéi permanecía en su silla petrificado de miedo. Lo maté». Doce revólveres. Las balas rebotando en los corsés enjoyados de las zarinas y los verdugos teniendo que echar mano de las bayonetas de sus fusiles Winchester. Los sacrificaron como a perros, Jimmy incluido. La primera bala descerrajada por Yurovski contra el útlimo zar de Rusia reventó el hueso frontal de Nicolás II, liberando tres vívidos presagios de muerte que nunca lo habían abandonado: la estampa moribunda de su abuelo Alejandro II, desangrándose en su cama con las piernas trituradas por la bomba anarquista que lo mató en 1881; la carta admonitoria que Lev Tolstói le escribió en 1902 sugiriéndole «abolir la propiedad de la tierra» para «poner fin a toda esa agitación socialista y revolucionaria que está estallando entre los trabajadores y que amenaza con terribles daños tanto al pueblo como al Gobierno»; pero sobre todo la oscura misiva que en diciembre de 1916 le remitió el influyente monje Rasputin, poco antes de ser salvajemente asesinado por el príncipe Yusúpov («Si son vuestros parientes ricos quienes procuran mi muerte, ni vosotros ni ninguno de vuestros cinco hijos me sobrevivirá más de dos años. Moriréis a manos del pueblo de Rusia»). «Finalmente acabamos con todas ellas disparándoles en la cabeza», remata Yurovski su informe.
Yurovski consigna en su parte de incidencias que la zarina y las princesas llevaban nueve kilos de joyas en sus corpiños («solo ellas son culpables de la larga agonía»).
1)(Sobre el desastre de reducir el gasto en defensa que no se tradujo en transferencia de la potencia enconómica de lo militar a lo civil ya que el sector militar ruso estaba íntimamente ligado con la industria y el desarrollo científico)Un chiste soviético contaba cómo un hombre desesperado por tener una nevera, robaba los planos de la fábrica para construirla él mismo, pero con tan mala sombra que «siempre le salía un Kaláshnikov.
2)«paciencia y tiempo», que parece ser la misma que mueve a los conductores inmovilizados en los atascos de Moscú durante los diez minutos que dura el corte de tráfico en la Kutúzovski para que pase la comitiva presidencial.
3)Las miradas furibundas de los dos dictadores más temibles del siglo XX se clavaron en 1942 en el mismo punto del mapa, convirtiéndolo en el más mortífero escenario bélico de la historia, un desagüe de vida que se cobró en 170 días un millón de víctimas mortales, entre soviéticos y alemanes, que se disputaron cada ladrillo de esta ciudad con una ferocidad enloquecida. Algunos historiadores han calculado que el tiempo medio de vida de un soldado soviético en Stalingrado era de unas 36 horas.
4)la otra gran fiesta soviética, la del 7 de noviembre, la del día la Revolución de Octubre (llamada de Octubre porque en 1917 aún regía en Rusia el calendario juliano, que acumula un retraso de unos trece días respecto al gregoriano de Occidente),
5)la estatua más grande de la capital rusa honra al zar (Pedro I 'el grande') que traicionó la capitalidad de Moscú (trasplantada a San Petersburgo en 1712)
6)(sobre el carácter supersticioso de los rusos) No dar la mano en el umbral de la puerta, escupir tres veces por encima del hombro izquierdo para ahuyentar el mal fario, quitar las botellas vacías de la mesa y ponerlas en el suelo, regalar siempre flores en número impar (los ramos con pares de flores son para honrar a los muertos), o mirarse en el espejo cuando volvemos a por algo que olvidamos al salir de casa, son preceptos de obligado cumplimiento.
7)según la tradición rusa, cuando te están halagando hay que protegerse del mal de ojo mordiéndose la punta de la lengua y escupiendo mentalmente las alabanzas. También vale «cruzar los dedos índice y corazón de ambas manos», nos recuerda María Sánchez Puig en su Guía de la cultura rusa, donde recoge otra creencia popular inquietante: «Cuando un gafe te diga halagos o te desee buena suerte, hay que protegerse colocando ambas manos en tus posaderas».
Remexamos no lixo e somos salmóns contra Englaspain
Sus gordos dedos son sebosos gusanos y sus seguras palabras, pesadas pesas. De sus bigotes se carcajean las cucarachas, y relucen las cañas de sus botas
Semeja un sapo de mármol rojo, sentado
Rusia es una ensalada de pimientos y tomates
Había muchos empleados y todos iban vestidos del mismo modo: botas altas hasta la rodilla, pantalones abombados y una blusa de cuello cerrado encima de los pantalones y un cinturón de cuero. No se cubrían la cabeza. Se afeitaban la cara y llevaban el pero cortado al cero. (Entonces la admiración que había entre los comunistas por las maneras alemanas era muy visible y a veces sospeché si una de las primeras finalidades del partido no era dar a los rusos una disciplina en las cosas de la vida: la puntualidad, hablar poco y bajo, nada de hirsutismo, higiene, ningún síntoma de pintoresquismo, trabajo, eficacia, etc.)
¿Qué saldrá de todo este sentimentalismo, de este sueño apasionado y de esta pasión soñada de la revolución rusa? ¿Se perderá todo? ¿Se desbordará y crecerá en algo nuevo?
El inmenso paisaje ruso hace pensar en la alta mar y en follar eslavas
Si mis decisiones no le satisfacen puedo nombrar otra viuda de Lenin pero no seleccionar a otro equipo de negros
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