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Tabardos E Cervexa. Salomas Distópicas Para Entrar En Combate

Contra viento y marea

La Tradición es la memoria de los muertos.
Somos puntos de la circunferencia de una rueda.
Sólo id a los cruces de camino y dibujad las líneas necesarias.
Invocad a los espíritus animales.
Recitad los nombres bárbaros.
Avivad los fuegos que otros encendieron.
Y entenderéis mi Canto.

Cuando era joven
seguí el redoble de tambor desde una ciudad portuaria
hasta al Norte de nuestro Norte.
Me alisté por no ir a beber todos los días a la misma tasca.
No lo podía saber aún, pero aquella fue la Primera Campaña.
Eramos pocos y pioneros
aventureros sin uniforme
puta banda de salvajes.
"Cada gallego vale por diez ingleses", nos dijeron cuando llegó el día.
Pasó que la proporción era de 20 a 1
pero aún no conocíamos la cobardía
y estuvimos a un metro de coronar Pickett Hill.
Allí nos detuvo la metralla enemiga.

No hay nada como una derrota épica
para empalmar las almas celtas.
Los supervivientes volvimos a casa como héroes.
Ciegos de euforia, nos descubrimos organizando la Segunda.
Llegaron nuevos reclutas
mendigos de la fortuna
y llegaron los primeros trajes gremiales.
Aparecieron en escena dos bestias totémicas
que hunden sus pezuñas en los lodos noreuropeos.
Bajo el estandarte del Jabalí
volvimos a las Islas
exultantes y armados hasta los dientes
pero flaqueamos por el flanco.
Nos derrotaron de nuevo.

Ya no hubo que preguntar por una Tercera
el chorromoco corría con nuestra sangre.
Seguimos cosechando más hombres
sedientos de gloria.
Dispuestos a dejarlo todo por ser porcos bravos.
La antorcha no se apagaba
así que subimos otra vez
a donde la distancia se pierde
en lo azul de la distancia.
Esta vez dividimos la Manada en dos grupos salvajes
asolamos los alrededores y
nos reagrupamos en Bramall Lane Burn.
La táctica resultó.
Tuvo que ser a la tercera
que siempre es la vencida.
Ganamos.
El júbilo es indescriptible
y quisimos más.

Habíamos cabalgado el Dragón.
Pero nunca fuimos ángeles
y el ángel es el peor de los dragones.
En la siguiente Campaña
llegamos con el alba
a Yardley Gobion.
¿Qué sucedió en Yardley Gobion?
El pueblo entero era un laberinto de fosas comunes,
un crepúsculo de cadáveres
cuando nos alejamos.



En la IV Campaña
empezaron los grandes cambios.
Muchos veteranos criaban toxo en suelo inglés
otros no superaron las voces de Yardley Gobion.
E iban descolgándose de las listas
los llamados originales.
El niño juglar perdió su arpa pero
había que alimentar a la Bestia
cubrir bajas, formar a los neófitos.
Por tanto seguimos.
Nos vistieron por primera vez de negro
y nos sometimos lentamente a una sola Voz.
Una Manada, Un Destino, Una Causa.
Bajo el perenne cielo gris luchamos de nuevo
otra derrota por estrecho margen
suficiente para desatar los temores
pues demasiados reveses pueden matarte.
Se exigieron cambios internos.
La necesidad de un New Model Army
de purgas y extracciones
impuso su Lógica Blanca.

En tiempo de magostos
llegó la V Campaña.
Nuestras incursiones se habían hecho tan famosas
que gozábamos del mimo mediático
que ensucia los egos.
Reunimos a nuestros mejores hombres
dentro de nuestras posibilidades
Nos dijeron que era imposible perder
con tanto valiente
y con esa sensación embarcamos.
Mas el ascenso del Mal no se detuvo.
A orillas del Mar Germano
en ceremonia entre lo solemne y la pantomima
lo proclamaron Main.
Un Main, Un Hato, Una Causa.
A veces no ves venir las cosas
hasta que te atropellan.
Yo bajé la cabeza y pensé
"No era esto, no era esto"
y repetí gesto después del encuentro.
Habiendo recibido por todas partes
pensé que nunca viviría una derrota más dura.
Me equivoqué.

Sopesé abandonarlo todo.
La Manada devino La Causa
y la Razón se sometió a un Caudillo.
Mandamientos grabados a cuchillo en peltre.
Demasiados pubs en el hígado
demasiados camaradas caídos en la orange plank road
demasiados recuerdos.
Nuevas caras, hábitos nuevos.
Los tiempos estaban cambiando.
Yo no.
Entonces clavaron la bandera al lado del viejo fresno
y llamaron de nuevo a las armas
y tuve que acudir
porque lo llevaba en las venas.



En la VI Campaña
tuvimos banda sonora
trovadores pendencieros, buskeristas del folk-punk.
También se incorporaron otros veteranos
guerreros forjados en mil descontentos
que equilibraron las corrientes internas.
Además, nos trajeron suerte
soltamos nervios en las Marcas Galesas
balaban sus ovejas que nunca nos olvidarían
y en Sheffield solo hubo color negro.
Ganamos por segunda vez.
Algunos se bebieron los cinco ríos
ahora que sabían que no tenía mar.

Para cuando acordamos la Séptima
con la seguridad que te da el éxito
ya había quien no salía en la foto.
Purga ya era más que una palabra
y los méritos eran estar callado.
Una enorme Máquina de Propaganda
nos hacía vivir en 1984.
Las cosas ya no eran nuestros recuerdos
eran lo que nos decían que había sido.
Ficciones de la repetición
con los carteles de Cisco&Miño señalando objetivos.
Atravesamos un país en llamas
para volver al Mar Germano.
En el Nuevo Castillo
el Main se hizo coronar
ante el salvaje jolgorio de los que aman el abismo
vitoreado por los cachorros recién incorporados
prole que coqueteó sin rubor con el desastre.
Tanto fasto nos distrajo del verdadero objetivo.
En la ciudad del Acero
la Masacre fue total.
En Crookes Road una generación enterró su corazón.
Desfeita eterna.
Nada volvería a ser lo mismo.

En los prolegómenos de la Octava
el Main pidió poderes absolutos.
"Es por vuestro bien".
Agradeció los servicios prestados a los veteranos
dándoles tierras en zonas fronterizas.
Cambiamos el negro por el rojo
y el estandarte del Jabalí se hizo más teutón.
Había runas por todas partes.
Volvimos al Norte de Su Norte
que siempre nos había sido gafe.
El Main viajó por su cuenta.
Arropado por pretorianos y lansquenetes
blancos, heterosexuales, cerveceros.
"No ganaremos de verdad en Inglaterra
hasta que lo hagamos desde Northumbria".
Molimos nuestras almas
hasta manar sangre.
Contra pronóstico,
aplastamos a los casacas rojas.
No hubo cuartel.
Un negro relámpago ascendente
iluminó nuestra victoria.

Convertidos en celebridades mundiales
preparamos la Novena Campaña.
En la resaca de la anterior
se había producido la Gran Limpieza.
No más delfines, ni pingüinos, ni sapoconchos,
solo uno escapó
para convertirse en el Mo Johnston galego.
También los jóvenes fueron aleccionados
ahora ya sabían distinguir colores
sus padres lloraban cuando partían hacia el gulag.

De la Primera Campaña solo quedábamos tres primigenios
y UNO ya no contaba.

No protesto: pisamos Escocia, Gales, Irlanda, Isla de Man.
Nos fue permitido viajar con familia por vez primera
y que cada uno lo hiciese por su cuenta.
Así la batalla fue una especie de picnic Bull Run
y como adoramos las flores frescas
ganamos otra vez
aunque a muchos de los míos los conocí en la misma mañana.
Por eso ya no consideré esta victoria como mía.
Ya no pude.
Demasiados soldados profesionales.
Demasiada élite.
Demasiada logística.
¿Dónde estaba la verdadera Manada?
¿Era esto lo que queríamos cuándo empezamos?
¿Turismo, familias, desconocidos que se presentaban como hermanos?

Así en el Tercer Tiempo de la Novena Campaña
en el Crazy Bird
pintas, huérfanas y tractores
solo para hombres
porque los viejos hábitos tardan en desvanecerse
todo lo que tenía dentro estalló
y pedí audiencia al Main.
-¿Puedo ser sincero?
- Claro, habla sin miedo. Eres de los pocos "Primeros" que permanecen.
Lo hice.
Hasta quedarme a gusto.
Hasta hacer harapos de mi voz.
- Te agradezco tus palabras.
- Las tomaré en cuenta.
- Te prometo que no te pasará nada.
- Eres un ejemplo para todos.
- Te voy a nombrar nuevo Willy Hagen.
- Vas a ser el Mariscal en la Décima.
- Prefiero que no me toques.
Estuvo así media hora.
Le creí.
El Main gana en las distancias cortas.
La brizna de hierba no carece
de lealtad que jamás fue contemplada.

Ahora mi Guardia ha terminado.
Agradezco la brisa y el balanceo.
No tanto el cuervo que me está quitando el ojo.
El Río Bann es un dios pardo y fuerte
hosco, indómito, intratable.

Ahora mi Guardia ha terminado.
El río evoca el ritual aciago del adios.
Hermanos, yo os lo juro, en esto no hago burlas;
más bien, rogad al Main que nos absuelva a todos.


928 comentarios:

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  1. The 801st Air Division dixo...
  2. existe una especie de ecología de la epopeya. Las condiciones sociales necesarias que engendran la literatura heroica de cualquier cultura son de breve duración. Acaso la epopeya surja a partir del desorden primitivo evocado en tiempos de refinado desorden.

  3. Clogger dixo...
  4. Orballo Carallo es el arquetipo de tío holandés

  5. Tristan Corbière Calvados dixo...
  6. La farsa ha acabado. Debemos ir en busca de un gran quizá.

  7. O Tolo dixo...
  8. nin o lusco ten pra mín unha volvoreta tola

  9. Célebre Jabalí Antropomórfico dixo...
  10. Primero cae mi pelo erizado, luego se adelgaza mi gruesa piel, retrocede la hinchazón de mi vientre, mis pezuñas se convierten en dedos, mis manos dejan de ser pies y se elevan hacia su lugar y su misión, mi cuello alargado se encoge, mi boca y mi cabeza se redondean, mis enormes orejas vuelven a su antigua pequeñez, mis dientes como piedras vuelven a ser menudos y humanos, y el rabo, que era lo que principalmente me atormentaba, desaparece.

  11. Ciclos Bíblicos, Engranajes, y Superposiciones dixo...
  12. los ciclos de la historia siguen un sendero predeterminado.
    Y no podemos escapar de ellos.
    Como muchos engranajes de tamaño diferente, estos ciclos de la historia y de la profecía engranan sincronizadamente para producir la apariencia de eventos proféticos, tal como los engranajes de un reloj de cuclillo precisa e inevitablemente hacen que aparezca el pajarito en el momento preciso.
    Esa es la gran conclusión de esta gran entrada
    Ni el gran Individuo escapa de su rol de conducir la Manada

  13. Jean de Brissac de la Motte dixo...
  14. Sin esperanza, la nobleza es imposible
    Sin Anglogalician, el chorro no es moco

  15. Red Porcollóns dixo...
  16. Todos los adverbios son de acción y dirigen a los verbos.
    Quejarse de los malos modales es de malos modales.

  17. Miquiztli dixo...
  18. Una generación se va y la otra viene,
    y la tierra siempre permanece.
    El sol sale y se pone,
    y se dirige afanosamente hacia el lugar
    de donde saldrá otra vez.
    El viento va hacia el sur
    y gira hacia el norte;
    va dando vueltas y vueltas,
    y retorna sobre su curso.
    Todos los ríos van al mar
    y el mar nunca se llena;
    al mismo lugar donde van los ríos,
    allí vuelven a ir.
    Todas las cosas están gastadas,
    más de lo que se puede expresar.
    ¿No se sacia el ojo de ver
    y el oído no se cansa de escuchar?
    Lo que fue, eso mismo será;
    lo que se hizo, eso mismo se hará:
    ¡no hay nada nuevo bajo el sol!
    Si hay algo de lo que dicen:
    "Mira, esto sí que es algo nuevo",
    en realidad, eso mismo ya existió
    muchísimo antes que nosotros.
    No queda el recuerdo de las cosas pasadas,
    ni quedará el recuerdo de las futuras
    en aquellos que vendrán después.

  19. Bayağı Yaban Domuzu Otomano dixo...
  20. Lejos de los sanedrines que alojan lo más florido de la inhumanidad, el universo siempre conspira a favor de los soñadores.

    Al río que todo lo arranca lo llaman violento, pero nadie llama violento al lecho que lo oprime.

    Bertolt Brecht



  21. Inés Castro Barreto dixo...
  22. cuando citamos a Bertolt Brecht en el blog es hora de cerrarlo de una puta vez y que nos fulmine una lluvia de azufre

    La primera mujer de Brecht fue Marianne Zoff, con quien se casó cuando él tenía veinticuatro años, pocos meses después de que fuera estrenada su primera obra. Su relación con Mar, como él la llamaba, era la frecuente en un enamorado al que ciega la pasión: «Mar ha estado una semana conmigo en Possenhoffen. Ella es como el mar, siempre cambiando cuando varía la luz, imperturbable y fuerte. Las noches han sido translúcidas, como el ámbar. El agua nos bañaba y contemplaba cómo se unían nuestros cuerpos. Las sombras se han difuminado. La amo. Está más bella que nunca: éste ha sido el momento más hermoso del verano. »

    Más adelante, en la misma reflexión, el rebelde Brecht afila las plumas de su machismo: «La amo, pero ella no es inteligente. Y más tarde o más temprano me obliga a rebelarme», para explicar que sólo anota en su diario las cosas malas que le ocurren con Mar. Sin embargo, «su dulzura y la gracia que informa cualquier gesto que ella hace, su extraordinaria resonancia, no aparecen aquí». El joven Brecht justifica así su rudeza, pero días antes había explicado cuál era su criterio acerca de las mujeres: «Las mujeres nunca alcanzan a ver más allá de la cama... Se cambian su ropa interior, pero no rectifican sus errores.»

    La relación que Brecht estableció con Mar fue constantemente contradictoria y siempre apasionada. Su presencia podía darle la fortaleza del mar o proporcionarle «un ataque de soledad» que le hacía aparecer como un anciano al que le temblara todo el cuerpo. Brecht se convertía, en el amor y con motivo de la ausencia del amor, en un personaje melacolérico, como él mismo se definía.

    Admiración por el cuerpo femenino

    En esta primera época de su vida, tales sentimientos se confundían en Brecht con la admiraración ilimitada por el cuerpo femenino, que debía ser, según él, la primordial fuente de inspiración de un creador. La presencia de un cuerpo, por otra parte, era capaz de levantarle un horizonte sin tragedia: «Hoy la mujer que está más cerca de mi corazón habla malayo. El agua cae de mis ojos y éstos contemplan un nuevo fetiche. Qué simple es todo, qué suavemente se desliza uno por el camino, de qué manera todas las oscuras necesidades del cuerpo se superan y quedan como simples espasmos.» Una felicidad que en cualquier momento él trunca con sus celos. «Los celos -decía- son el único elemento que impide que el amor sea aburrido.» El joven Brecht amó a otras muchas mujeres. Con unas fue estable, con otras vivió una pasión fugaz. Con todas su aproximación al amor fue igualmente voraz y contradictoria.

  23. (Terra da Chispa...aínda???) dixo...
  24. Orballo
    Se te consideras tan galego e independentista por que escribes en castelán? Non o entendo. Auto-odio?

  25. Orballo Carallo dixo...
  26. Recogiendo bártulos
    La cosa está a 10 yardas del final
    me cago dentro
    No merecéis otra cosa

  27. Orballo Carallo dixo...
  28. @ 812

    Auto?
    tractores, como tu madre

  29. Orballo Carallo dixo...
  30. @ un soplapollas que no localizo
    equipos dela meseta o mediterráneos?

    Ningunos
    si es susto o muerte, cualquiera que no llene mi campo de visión de banderas españolas

  31. Orballo Carallo dixo...
  32. @ pajilleros inc

    actriz porno favorita?
    Lola Reve

  33. the pillowman dixo...
  34. Son diálogos que intentan reflejar la manera en la que hablamos de verdad. Si apuntásemos todo lo que decimos a lo largo de un día, parecería de locos. Es muy difícil hacer eso en una obra, pero intenté reproducir esa especie de locura del discurso

  35. un rebaño de perras dixo...
  36. vamos a entender la próxima entrada
    ¿?
    esa
    es
    mi pregunta

    Ectoplasma carnal, ideología y terrorismo carnívoro.

    ininteligible
    Del lat. inintelligibĭlis.
    1. adj. No inteligible.

  37. Las crónicas de un Sochantre armado con un sacho dixo...
  38. Los hombres redimidos que se han salvado de la horca predican la fe y la salvación eterna y aún tienen la desfachatez de hablar de libertad de expresión.

    Bizquean las farolas de los sueños míos mientras en su patio caen las pinzas de la ropa de algún dios. Todas las figuras imprecisas que se vuelven hacia mí son las sombras implacables de un hechizo que se asentaron hasta destrozarme.

    Recién comprendo bien la desesperación que te revuelve al gemir, milonga, gloriosa y mistonga, acariciaste el anochecer y zarandeaste el diapasón de una traición. De aquel pasado malevo y feroz conservo el rojo de la noche. ¿Son tus ojos quizá o en tu andar se estremece mi voz?

    Arrastras un dolor de bestia perdida que huye desesperadamente del puñal mientras soñás que te dormís mientras el mundo entero sigue yirando y yirando ignorándote.

    Hasta que rompa el alba sólo hay una verdad que prevalece: somos la consecuencia de lo que hemos ido abandonando.

  39. Semónides Amorgos dixo...
  40. Un hecho (real por definición) presupone que una o varias posibilidades se han realizado. Esto a su vez no es concebible a menos que nos sea posible aprehender estas potencialidades independientemente de su realización. En otras palabras, no podemos afirmar un hecho cualquiera salvo si tenemos acceso a una reserva de posibilidades que aprehendemos mentalmente.

  41. The man in the high castle dixo...
  42. Profeta es una voz griega, y designa al que habla por otro, o sea en lugar de otro; equivale por ende, en cierto sentido, a la voz "intérprete" o "vocero". Pero poco importa el significado de la voz griega; debemos recurrir a las fuentes, a la lengua hebrea misma. En el hebreo se designa al profeta con dos nombres muy significativos: El primero es "nabí" que significa "extático", "inspirado", a saber por Dios. El otro nombre es "roéh" o "choséh" que quiere decir "el vidente", el que ve lo que Dios le muestra en forma de visiones, ensueños, etc., ambos nombres expresan la idea de que el profeta es instrumento de Dios, hombre de Dios que no ha de anunciar su propia palabra sino la que el Espíritu de Dios le sopla e inspira.

    Según I Rey. 9, 9, el "vidente" es el precursor de los otros profetas; y efectivamente, en la época de los patriarcas, el proceso profético se desarrolla en forma de "visión" e iluminación interna, mientras que más tarde, ante todo en las "escuelas de profetas" se cultivaba el éxtasis, señal característica de los profetas posteriores que precisamente por eso son llamados "nabí".

    Otras denominaciones, pero metafóricas, son: vigía, atalaya, centinela, pastor, siervo de Dios, ángel de Dios (Is. 21, 1; 52, 8; Ez. 3, 17; Jer. 17, 16; IV Rey. 4, 25; 5, 8; Is. 20, 3; Am. 3, 7; Ag. 1, 13).

    El concepto de profeta se desprende de esos nombres. El es vidente u hombre inspirado por Dios. De lo cual no se sigue que el predecir las cosas futuras haya sido la única tarea del profeta; ni siquiera la principal. Había profetas que no dejaban vaticinios sobre el porvenir, sino que se ocupaban exclusivamente del tiempo en que les tocaba vivir. Pero todos -y en esto estriba su valor- eran voceros del Altísimo, portadores de un mensaje del Señor, predicadores de penitencia, anunciadores de los secretos de Yahvé, como lo expresa Amós: "El Señor no hace estas cosas sin revelar sus secretos a los profetas siervos suyos" (3, 7). El Espíritu del Señor los arrebataba, irrumpía sobre ellos y los empujaba a predicar aún contra la propia voluntad (Is. cap. 6; Jer. 1, 6). Tomaba a uno que iba detrás del ganado y le decía: "Ve, profetiza a mi pueblo Israel" (Am. 7, 15); sacaba a otro de detrás del arado (III Rey. 19, 19 ss.), o le colocaba sus palabras en la boca y tocaba sus labios (Jer. 1, 9), o le daba sus palabras literalmente a comer (Ez. 3, 3). El mensaje profético no es otra cosa que "Palabra de Yahvé", "oráculo de Yahvé", "carga de Yahvé", un "así dijo el Señor". La Ley divina, las verdades eternas, la revelación de los designios del Señor, la gloria de Dios y de su Reino, la venida del Mesías, la misión del pueblo de Dios entre las naciones, he aquí los temas principales de los profetas de Israel.

    En cuanto al modo en que se producían las profecías, hay que notar que la luz profética no residía en el profeta en forma permanente (II Pedro 1, 20 s.), sino a manera de cierta pasión o impresión pasajera (Santo Tomás). Consistía, en general, en una iluminación interna o en visiones, a veces ocasionadas por algún hecho presentado a los sentidos (por ejemplo, en Dan. 5, 25 por palabras escritas en la pared); en la mayoría de los casos, empero, solamente puestas ante la vista espiritual del profeta, por ejemplo, una olla colocada al fuego (Ez. 24, 1 ss.), los huesos secos que se cubren de piel (Ez. 37, 1 ss.); el gancho que sirve para recoger fruta (Am. 8, 1), la vara de almendro (Jer. 1, 11), los dos canastos de higos (Jer. 24, 1 ss.), etc., símbolo todos éstos que manifestaban la voluntad de Dios.

  43. Beatrice Lafoyet dixo...
  44. Servidumbre voluntaria la mía, de cara al lobo al que le gusta mirar. No me salvará lo humano. Nada de técnica, digo no a la estrategia. No seré yo la que se coloque pan en los oídos.

    Rómpeme en pedazos. Deshazte de mí misma. Libérame de esta máscara que me corroe y déjame sin rostro. Termina con mi Yo, limitándome a un nuevo presente a explorar. Expándeme acabándome y destruye el mío de mí en la hora del ahora. Seamos saliva. Saliva dulce, medrosa saliva. Semen en los párpados y flujo en las aceras. ¿Ven ustedes, ciudadanos, el nuevo río intravenoso? Fluidos. Ya no el elixir mecánico de saberes de pantalla. Ya no la antigua floritura. El puro coito existencial alargando el tiempo, ingrávido a las costumbres.

  45. fm dixo...
  46. Como un Eclesiastés empapado en alcohol.

  47. Gonzo Hearst o las Tribulations del periodismo feraz dixo...
  48. si noticia es todo aquello que no quieren que se publique, esta entrada es noticia

  49. Carlos Paun-Gogüan dixo...
  50. En asuntos de libre asociación el pájaro ágil es el alado.

    Ya saben, en el peso de músculo es normal que se concentre toda esa agua que se almacena con el glucógeno. ¡La cetosis, cuiden la cetosis!

  51. Félix Lope de Vega dixo...
  52. No existe ningún sentimiento más profundo que la cobardía. El hombre de hoy es desesperadamente cobarde. El hombre de hoy vive de espaldas a la divinidad. El hombre de hoy perece dándoles vueltas al crimen perfecto del propio hombre.

    Nuestro mundo sufre por falta de belleza. Ha arrasado el triunfo del ateísmo feroz, el agnosticismo analfabeto, el nihilismo grunge y el relativismo moral. Por nuestras calles proliferan hasta el hartazgo ético y estético hombres desnortados locos por esquilmarse cuales droides de cántaro lanar.

    Por ello, no olvidemos lo verdaderamente mollar del trampantojo: la estupidez se viste de ciberluces pero estúpida se queda. Porque los tuercebotas son eso: tuercebotas.

  53. Ahora, difusa impunidad de dispersión o huida. dixo...
  54. siempre se aplaude a la contra.

    Toda renuncia es una victoria de la insolente verdad. Al igual que este poema es una propuesta moral a distancia. Es decir, un texto recostado dispuesto a disimular.

    No hay implicación posible para los prófugos. Todo acto tiene una consecuencia. No basta decir.

  55. Sláine dixo...
  56. Reelaborar la experiencia del lenguaje siempre es una consecuencia de la experiencia vivida. Es decir, una abnegada manifestación de derrota.

    Quien se entrega corre el riesgo de caer en líneas del enemigo. Todo lo que sea excederse en la autocomplacencia del propio ombligo supone un inventario del ideario ajeno.

    Igual que los frenos no sirven para correr por la autopista, cualquier conversación acaba siendo una burda discusión.


    Con la niebla devorándonos el alma, la soledad no deja de ser una férrea fuente primordial y estable en esta desnortada remembranza que amenaza con hundirnos en una sed eterna.

    Días de vino y fuego forzando la perífrasis de la lealtad a la humedad de la infidelidad. Todo un torrente para un mismo afluente egoísta y mezquino.


    Entre la acción y la melancolía, solo nos queda el 100% de nada.

  57. Xandor Korzybskin dixo...
  58. Una entrada que no llegará a las 1.000 piontas aunque ya le vale

    1500 comentarios entre Marzo y Abril. Sospechoso?

    LO peor de todo es la ideología impregnada con pólvora. Somos eslabones de una cadena, somos portadores de una antorcha que antaño prendieron otros. Quiénes?

    Somos los Guardianes de la Tradición, somos carne de cañón, somo algo que ya pasó.

    Un post reaccionario e irracional. Un himno salvaje de Viva la Muerte y Heil The Main.

    Casualidad?, Venga, no me jodas

  59. bohemio y rapsoda dixo...
  60. Muchos de ellos son normales porque se han ajustado muy bien a nuestro modo de existencia, porque su voz humana ha sido acallada a una edad tan temprana de sus vidas que ya ni siquiera luchan, padecen o tienen síntomas, en contraste con lo que al neurótico le sucede. Son normales no en lo que podrían llamarse el sentido absoluto de la palabra, sino únicamente en relación con una sociedad profundamente anormal. Su perfecta adaptación a esa sociedad anormal es una medida de la enfermedad mental que padecen. Estos millones de personas anormalmente normales, que viven sin quejarse en una sociedad a la que, si fueran seres humanos cabales, no deberían estar adaptados, todavía acarician “la ilusión de la individualidad”, pero de hecho, han quedado en gran medida desindividualizados

  61. Judge Dredd dixo...
  62. Él es la Ley, y pobre de ti si lo olvidas

  63. El Barbero del Main dixo...
  64. la barba está a nivel de “me afeite esta mañana”.
    La corbata, bien apretada

  65. Hammer Of Gods dixo...
  66. En un futuro sombrío y borracho de tecnología, los senderos del pasado y del Honor todavía perduran.

  67. Persiguiendo una marea de metáforas masturbatorias dixo...
  68. Bite Me Fanboy

  69. La cosa funciona así dixo...
  70. El observador deviene en observado en el círculo infinito de la paranoia

  71. O Xoves Hai Cocido dixo...
  72. 2 cocidillos de cerdo
    ¼ de Kg de tocino curado
    1 col pequeña
    8 patatas medianas
    ½ Kg zanahorias
    8 puerros
    1 cebollita
    Sal

    En una cazuela grande, hervir en agua los codillos y el tocino.

    A la media hora, añadir las patatas peladas, las zanahorias, la cebolla y los puerros (todo entero y bien lavado).

    Cuando haya pasado otra media hora de hervor lento, añadir también la col, partida en 4 trozos.

    Esperar otro cuarto de hora y el plato estará listo. Rectificar de sal.

    El caldo se reserva, sirviéndose lo demás seco, en una fuente plana.

  73. /nor-noroeste-a-viaxe-bravu/ dixo...
  74. cando as guitarras chegaron ás aldeas e os porcos a Yardley Agobios

  75. Anacolutos hiperbólicos dixo...
  76. cando xustificas un cut.up do carallo

    Así, en esta Anglogalician, cuando se pone el sol y me siento en el viejo y destrozado malecón contemplando los vastos, vastísimos cielos de North Fork y se mete en mi interior toda esa tierra descarnada que se recoge en una enorme ola precipitándose sobre el Finis Terrae, y todas esas orange plank roads que van hacia allí, y toda la gente que sueña en esa inmensidad, y sé que en Port Drake ahora deben estar percutiendo las huérfanas en la tierra donde se deja a las huérfanas percutir, y esta noche saldrán las estrellas (¿no sabéis que el Rodillo es un ángel caído?), y la estrella de la tarde dedicará sus mejores destellos a la pradera justo antes de que sea totalmente de noche, esa noche que es una bendición para la tierra, que oscurece los ríos, se traga las cumbres de gloria y envuelve la orilla final del Bann, y nadie, nadie sabe lo que le va a pasar a nadie excepto que todos seguirán desamparados y haciéndose viejos, pienso en ganar el Laurence Bowles, y hasta pienso en jugar un día con los porcos bravos, ese Hato al que nunca encontramos, sí, pienso en La Causa y en los pubs en llamas de Yardley Gobion.

    -ainda que agora non hai L.B nin C.D
    só Main, Main, Main, Main

  77. Vou ó Carniceiro dixo...
  78. Ferro, barullo, caucho, remolques
    Mil tractores baixan do monte
    Pan, lacon e viño, paus e marras
    Ferve o sangue, barricada agraria
    Se non razoan levamos a Armando
    Que armando unha boa van razoando
    Sete chavellas, sete estadullos
    Dalle no lombo, dalle nas ventas!
    Arde o ferro do motor
    Ei Kubota ei Motransa
    Fume negro do tractor
    Galicia tomada pola tractorada!
    NON PASARÁN, TRATORADA!
    NON PASARÁN, DALLE FERRO!
    NON PASARÁN, TRATORADA!
    NON PASARÁN!
    Co terceiro punto en alto
    Dilles que se acheguen, Dilles que discutan
    Rodas de corenta lonas
    Gasolina dalles lume!
    Un remolque cheo de pedras
    E unha vella cun fouciño
    Hai machadas, hai galletas
    Corre o sangue polas veas!
    NON PASARAN...
    E se non se pode vivir
    Pola culpa do progreso
    A próxima tractorada
    Hache de ser no Congreso.
    Fabricantes de iogures
    Leite en polvo e desnatada
    Din que hai demasiado leite
    E agora chamanlle excedentes
    Din que hai demasiado leite
    E a algún macho xa lle ferve
    Baixan as vacas doentes
    Baixan ensinando os dentes!
    Arde o ferro do motor
    Ei Kubota, ei Motransa
    Fume negro de tractor
    Galicia tomada pola tractorada!
    NON PASARAN...

  79. el hijo del chacal dixo...
  80. Puedes seguir como víctima de tu pureza o aceptar la verdad sin mácula

    y

    aprender la orange plank road de la Bestia.

  81. ¿Qué rondará alrededor de la virilidad de un Zulú que saluda formalmente a la reina de Inglaterra? dixo...
  82. Mi idolatrada
    filóloga-felatriz
    oraliza
    la ausencia de Lilith.
    Lilith no es Sally Kidd, tijeras.

  83. cuando el tiranicidio es necesario (cuándo no?) dixo...
  84. Cada vez que algo
    podría pasar y no pasa,
    se crea un universo
    paralelo en nuestra imaginación.

    Es vuestro miedo

  85. Brann Rilke dixo...
  86. Tras múltiples turbulencias del excretor volcán de turno, orilló un porco bravo su rabolongo cual pensamiento (soledad estrangulándose), opalizando la mirada de eternidad-orgulloymiedo-delenvejecimiento, tuvo valor para alzarse en mitad del Atlántico, consciente de su pequeñez ante el tesoro de cultura-ser-naturaleza que su paladar privilegiado gozará frugalmente...

  87. Chupa chups dixo...
  88. Hizo un abnegado intento de buscar la palabra. La buscó a través de las montañas, cavó túneles y removió valles. Profanó tumbas y arrasó ciudades hasta que no quedó nadie en la tierra que no fuese afectado por aquella fastuosa cruzada en busca de una única palabra.


    Pero no la encontró de este modo. La encontraría, sin darse cuenta, a través de las edades

  89. Los perfopoetas salen a la calle dixo...
  90. Dijo el mulo al Pastor._Main._

    - MUUUUUUUUU

    - Qué buena idea. La publicaré.

  91. Deja un comentario dixo...
  92. y te regalamos una lápida

  93. Jack Tar dixo...
  94. I soon got used to this singing, for the sailors never touched a rope without it . . . Some sea captains, before shipping a man, always ask him whether he can sing out at a rope.

  95. Centinela dixo...
  96. Hace ya cuatro días, mientras me hallaba escribiendo con una ligera irritación algunas de las páginas más falsas de mis memorias, oí golpear levemente a la puerta pero no me levanté ni respondí. Los golpes eran demasiado débiles y no me gusta tratar con tímidos.
    Al día siguiente, a la misma hora, oí llamar nuevamente; esta vez los golpes eran más fuertes y resueltos. Pero tampoco quise abrir ese día porque no estimo absolutamente a quienes se corrigen demasiado pronto.
    El día posterior, siempre a la misma hora, los golpes fueron repetidos en tono violento y antes de que pudiese levantarme vi abrirse la puerta y adelantarse la mediocre figura de un hombre bastante joven, con el rostro algo encendido y la cabeza cubierta de cabellos rojos y crespos que se inclinaba torpemente sin decir palabra. No bien encontró una silla se arrojó encima y como yo permanecía de pie me indicó el sillón para que me sentara. Después de obedecerlo, creí tener el derecho de preguntarle quién era y le rogué, con tono nada cortés, que me indicara su nombre y la razón que lo había forzado a invadir mi cuarto. Pero el hombre no se alteró y de inmediato me hizo comprender que deseaba seguir siendo por el momento lo que hasta entonces era para mi: un desconocido.
    -El motivo que me trae ante usted -prosiguió sonriendo- se halla dentro de mi cartera y se lo haré conocer enseguida.
    En efecto, advertí que llevaba en la mano un maletín de cuero amarillo sucio con guarniciones de latón gastado que abrió al momento extrayendo de él un libro.
    -Este libro -dijo poniéndome ante la vista el grueso volumen forrado de papel náutico con grandes flores de rojo herrumbe- contiene una historia imaginaria que he creado, inventado, redactado y copiado. No he escrito más que esto en toda mi vida y me atrevo a creer que no le desagradará. Hasta ahora no le conocía más que su nombradía y sólo hace unos pocos días una mujer que lo ama me dijo que es usted uno de los pocos hombres que no se aterra de sí mismo y el único que ha tenido el valor de aconsejar la muerte a muchos de sus semejantes. A causa de esto he pensado leerle mi historia, que narra la vida de un hombre fantástico al que le ocurren las más singulares e insólitas aventuras. Cuando usted la haya escuchado me dirá qué debo hacer. Si mi historia le agrada, me prometerá hacerme célebre en el plazo de un año; si no le gusta me mataré dentro de veinticuatro horas. Dígame si acepta estas condiciones y comenzaré.
    Comprendí que no podía hacer otra cosa que proseguir en esa actitud pasiva que había mantenido hasta entonces y le indiqué, con un gesto que no logró ser amable, que lo escucharía y haría todo lo que deseaba.
    "¿Quien podrá ser -pensaba entre mí- la mujer que me ama y le habló de mí a este hombre? Jamás he sabido que me amara una mujer y si ello hubiera ocurrido no lo habría tolerado porque no hay situación más incómoda y ridícula que la de los ídolos de un animal cualquiera..." Pero el desconocido me arrancó de estos pensamientos con un zapateo poco elocuente pero claro. El libro estaba abierto y mi atención era considerada necesaria.
    El hombre comenzó la lectura. Las primeras palabras se me escaparon; puse mayor atención en las siguientes. De pronto agucé el oído y sentí un breve estremecimiento en la espalda. Diez o veinte segundos más tarde mi rostro enrojeció; mis piernas se movieron nerviosamente; al cabo de otros diez segundos me incorporé. El desconocido suspendió la lectura y me miró, interrogándome humildemente con la mirada. Yo también lo miré del mismo modo e incluso como suplicando, pero estaba demasiado aturdido para echarlo y le dije simplemente, como cualquier idiota sociable:
    -Continúe, se lo ruego.

  97. Centinela dixo...
  98. La extraordinaria lectura continuó. No podía estarme quieto en el sillón y los escalofríos recorrían no sólo mi espalda, sinó también la cabeza y el cuerpo entero. Si hubiese visto mi cara en un espejo tal vez me hubiera reído y todo habría pasado, ya que probablemente reflejaba un abyecto estupor y un furor indeciso. Traté por un momento de no seguir oyendo las palabras del calmo lector pero no logré sino confundirme más y escuché íntegra, palabra por palabra, pausa tras pausa, la historia que el hombre leía con su cabeza roja inclinada sobre el bien encuadernado volumen. ¿Que podía o debía hacer en tan especialísima circunstancia? ¿Aferrar al maldito lector, morderlo y lanzarlo fuera del cuarto como a un fantasma inoportuno?
    ¿Pero por qué debía hacer eso? Sin embargo, aquella lectura me producía un fastidio inexpresable, una impresión penosísima de sueño absurdo y desagradable sin esperanza de poder despertar. Creí por un momento que caería en un furor convulsivo y vi en mi imaginación a un enfermero uniformado de blanco que me ponía la camisa de fuerza con infinitas y desmañadas precauciones.
    Pero finalmente terminó la lectura. No recuerdo cuántas horas duró, pero aún en medio de mi confusión noté que el lector tenía la voz ronca y la frente húmeda de sudor. Una vez cerrado el libro y guardado en su maletín, el desconocido me miró con ansiedad aunque su mirada no tenía ya la avidez del comienzo. Mi abatimiento era tan grande que él mismo lo advirtió y su admiración aumentó enormemente al ver que me restregaba un ojo y no sabía qué contestarle. Me parecía en ese momento que nunca más podría volver a hablar y hasta las cosas más simples que me rodeaban se presentaron a mis ojos tan extrañas y hostiles que casi tuve una sensación de repugnancia. Todo esto parece demasiado vil y vergonzoso; pienso lo mismo y no tengo indulgencia alguna para mi turbación. Pero el motivo de mi desequilibrio era de mucho peso: la historia que aquel hombre había leído era la narración detallada y completa de toda mi vida íntima interior y exterior. Durante aquel lapso yo había escuchado la relación minuciosa, fiel, inexorable de todo lo que había sentido, soñado y hecho desde que vine al mundo. Si un ser divino, lector de corazones y testigo invisible, hubiese estado a mi lado desde mi nacimiento y hubiera escrito lo que observó de mis pensamientos y de mis acciones, habría redactado una historia perfectamente igual a la que el ignoto lector declaraba imaginaria e inventada por él. Las cosas más pequeñas y secretas eran recordadas y ni siquiera un sueño o un amor o una vileza oculta o un cálculo innoble escaparon al escritor. El terrible libro contenía hasta sucesos o matices de pensamiento que ya había olvidado y que recordaba solamente al escucharlas.
    Mi confusión y mi temor provenían de esta exactitud impecable y de esta inquietante escrupulosidad. Jamás había visto a ese hombre; ese hombre afirmaba no haberme visto nunca. Yo vivía muy solitario, en una ciudad a la que nadie viene si no es forzado por el destino o la necesidad, y a ningún amigo, si aun podía decir que los tenía, le había confiado nunca mis aventuras de cazador furtivo, mis viajes de salteador de almas, mis ambiciones de buscador de lo inverosímil. No había escrito nunca, ni para mí ni para los demás, una relación completa y sincera de mi vida y justamente en aquellos días estaba fabricando fingidas memorias para ocultarme a los hombres incluso después de la muerte.
    ¿Quien, pues, podía haberle dicho a ese visitante todo lo que narraba sin pudor y sin piedad en su odioso libro forrado de papel antiguo color herrumbre? ¡Y él afirmaba que había inventado esa historia y me presentaba, a mí, mi vida, mi vida entera, como una historia imaginaria!

  99. Centinela dixo...
  100. Me hallaba terriblemente turbado y conmovido, pero de una cosa estaba bien seguro: ese libro no debía ser divulgado entre los hombres. Aun cuando debiera morir ese increíble infeliz autor y lector, yo no podía permitir que mi vida fuese difundida y conocida en el mundo, entre todos mis impersonales enemigos. Esta decisión, que sentí firme y sólida en mi fuero íntimo, comenzó a reanimarme levemente. El hombre continuaba mirándome con aire consternado y casi suplicante. Habían transcurrido sólo dos minutos desde que terminó su lectura y no parecía haber comprendido el motivo de mi turbación. Finalmente, pude hablar.
    -Discúlpeme, señor -le pregunté-. ¿Usted asegura que esta historia ha sido verdaderamente inventada por usted?
    -Precisamente -respondió el enigmático lector ya un poco tranquilizado-, la he pensado e imaginado yo durante muchos años y cada tanto hice retoques y cambios en la vida de mi héroe. Sin embargo, todo ello pertenece a mi inventiva.
    Sus palabras me incomodaban cada vez más, pero logré formular todavía otra pregunta:
    -Dígame, por favor: ¿está usted verdaderamente seguro de no haberme conocido antes de ahora? ¿De no haber escuchado nunca narrar mi vida a alguien que me conozca?
    El desconocido no pudo contener una sonrisa asombrada al oír mis palabras.
    -Le he dicho ya -contestó- que hasta hace poco tiempo no conocía más que su nombre y que solamente hace unos días supe que usted acostumbraba aconsejar la muerte. Pero nada más conozco sobre usted.
    Su condena estaba ya decidida y era necesario que no demorase en ser ejecutada.
    -¿Está siempre dispuesto -le pregunté con solemnidad- a mantener las condiciones establecidas por usted mismo antes de comenzar la lectura?
    -Sin ninguna duda -respondió con un ligero temblor en la voz-. No tengo otras puertas a las que llamar y esta obra es mi vida entera. Siento que no podría hacer ninguna otra cosa.
    -Debo entonces decirle -agregué con la misma solemnidad, pero atemperada por cierta melancolía- que su historia es estúpida, aburrida, incoherente y abominable. Su héroe, como usted lo llama, no es sino un malandrín aburrido que disgustará a cualquier lector refinado. No quiero ser demasiado cruel agregándole todavía más detalles.
    Comprobé que el hombre no aguardaba estas palabras y me di cuenta de que sus párpados se cerraron instantáneamente. Pero al mismo tiempo reconocí que su poder sobre mí mismo era igual a su honestidad. De inmediato reabrió los ojos y me miró sin temor y sin odio.
    -¿Quiere acompañarme afuera? -me preguntó con voz demasiado dulce para ser natural.
    -Cómo no -respondí, y luego de ponerme el sombrero salimos de la casa sin hablar.
    El desconocido llevaba siempre en la mano su maletín de cuero amarillo y yo lo seguí delirante hasta la orilla del río que corría caudaloso y resonante entre las negras murallas de piedra. Una vez que echó una mirada a su alrededor y comprobó que no se hallaba nadie que tuviese aspecto de salvador se volvió hacia mí diciendo:
    -Perdóneme si mi lectura lo hartó. Creo que nunca más me tocará aburrir a un ser viviente. Olvídese de mí no bien le sea posible.

  101. Centinela dixo...
  102. Y estas fueron justamente sus últimas palabras, porque saltando ágilmente el parapeto y con rápido empuje se arrojó al río con su maletín. Me asomé para verlo una vez más pero el agua yo lo había recibido y cubierto. Una niña tímida y rubia se había percatado del rápido suicidio pero no pareció asombrarla demasiado y continuó su camino comiendo avellanas. Volví a casa después de realizar algunas tentativas inútiles. Apenas entré en mi cuarto me extendí sobre la cama y me adormecí sin demasiado esfuerzo, como abatido y quebrantado por lo inexplicable.
    Esta mañana me desperté muy tarde y con una extraña impresión. Me parece estar ya muerto y esperar solamente que vengan a sepultarme. He tomado inmediatamente previsiones para mi funeral y fui personalmente a la empresa de pompas fúnebres con el fin de que nada sea descuidado. A cada momento espero que traigan el ataúd. Siento ya pertenecer a otro mundo y todas las cosas que me circundan tienen un indecible aire de cosas pasadas, concluidas, sin ningún interés para mí.
    Un amigo me ha traído flores y le dije que podía esperar para ponerlas sobre mi tumba. Me pareció que sonreía, pero los hombres sonríen siempre cuando no comprenden nada.
    La Juventus (el juventus para los hispters mesetarios) tiene ya 32 scudetti, aunque ellos cuentan 34. Los dos de la discordia los perdieron por trampas, lo cual en un fútbol de males endémicos como el italiano, tampoco es muy grave. Dopajes, compra venta de partidos, apuestas ilegales, ¿qué más da?
    Un usuario único nos solicita esta canción. Esperemos que triunfe.

  103. Orballo Carallo dixo...
  104. Vamos a ir despidiéndonos. Todo acaba, y no tiene sentido prolongarlo más. Cojámonos de la mano, inclinémonos y saludemos al público. Bañémonos en sus aplausos. Esta es la última función, hemos vuelto a darlo todo. Al mirar atrás veremos nuestro trabajo, nuestros progresos, nuestros triunfos y nuestros fracasos. Las caídas que salvamos y las que no. Las idas y venidas sobre las tablas y los nervios entre bambalinas.

  105. Orballo Carallo dixo...
  106. eu fáloa porque sí, porque me gosta,
    porque me peta e quero e dame a gaña;
    porque me sai de dentro, alá do fondo
    dunha tristura aceda que me abrangue
    ao ver tantos patufos desleigados,
    pequenos mequetrefes sin raíces
    que ao pór a garabata xa nan saben
    afirmarse no amor dos devanceiros,
    falar a fala nai,
    a fala dos abós que temos mortos,
    e ser, co rostro erguido,
    mariñeiros, labregos do lingoaxe,
    remo i arado, proa e rella sempre.
    Eu fáloa porque sí, porque me gosta
    e quero estar cos meus, coa xente miña,
    perto dos homes bos que sofren longo
    unha historia contada noutra lingoa.
    Non falo pra os soberbios,
    non falo pra os ruis e poderosos,
    non falo pra os finchados,
    non falo pra os valeiros,
    non falo pra os estúpidos,
    que falo pra os que agoantan rexamente
    mentiras e inxusticias de cotío;
    pra os que súan e choran
    un pranto cotidián de volvoretas,
    de lume e vento sobre os ollos núos.
    Eu non podo arredar as miñas verbas
    de tódolos que sofren neste mundo.
    E ti vives no mundo, terra miña,
    berce da miña estirpe,
    Galicia, Miña Nai
    deitada rente ao mar, ise camiño...

  107. Selecto y Desopilante Batidor de Conejos Muertos dixo...
  108. “Lo mejor será que bailemos”
    “¿Y qué nos juzguen de locos, Sr. Conejo?”
    “Usted conoce cuerdos felices?”
    “Tiene razón, ¡¡bailemos!!”.

  109. Selecto y Desopilante Batidor de Conejos Muertos dixo...
  110. Le comenté:
    –Me entusiasman tus ojos.
    Y ella dijo:
    –¿Te gustan solos o con rimel?
    –Grandes,
    respondí sin dudar.
    Y también sin dudar
    me los dejó en un plato y se fue a tientas.

  111. Ariadna busca un minotauro dixo...
  112. Quizá, en otro mundo, la guerra haya sido solo en el sofá.

    Ahora una araña se ha posado en mis medias y el susto ha sido bastante más pequeño que tantos otros que me he llevado hoy. De un manotazo la he lanzado al suelo y solo me ha quedado desear que todos los manotazos fueran así de grandes para cosas tan pequeñas, que todos los manotazos rompiesen tórax y patas y dejasen un cadáver informe.
    Entonces, al mirar, sí que se ha roto todo. "No estás bastante ciega", me han dicho. "Demasiado ciega he estado", he contestado yo. Y crack crack crack iban cayendo pedazos que la gente pisaba y yo lloraba y gritaba por dentro que ya era suficiente, que por qué había vuelto.

    Le he suplicado que parase y en silencio se lo he suplicado a los demás pero cabeza, manos, cuerpos estaban en otra parte que ya no era de mi jurisdicción.

  113. El último lastre que arrojé por la borda fueron las palabras. dixo...
  114. No ignoro que el recurso de beber para huir es un viejo truco pero ¿conoces alguno más eficaz para escapar de ti mismo? Una pinta acartona el recuerdo, pero al propio tiempo convierte la onerosa gravedad de tu cuerpo en una suerte de porosidad flotante. Algo parecido a la fiebre. Pasado el trance, sobreviene el decaimiento, pero hay un medio para evitarlo: mantener en sangre una dosis de alcohol que te imbuya la impresión de que participas en la vida, de que la vida no pasa sobre el hoyo en que te pudres sin advertir que existes. Esta forma de energía suele identificarse con la alegría, aunque, por supuesto, no es alegría. A lo sumo, una energía inferior, improductiva; en caso contrario yo trabajaría. Pero mi ingenio, si alguna vez existió, se ha agotado; ya lo estás viendo: no soy capaz de embadurnar un lienzo, ni siquiera de sostener un pincel en la mano y menor de ir en una campaña

  115. El rostro gótico, glabro dixo...
  116. Puesto que no es posible un crecimiento infinito en un planeta finito sepultar entre escombros los remordimientos tiene algo de lenguaje venéreo intravenoso: porque de todo lo vivido, de todo lo perdido a penas sobrevive la sombra de un instante

  117. El Fulano Ulano Ufano dixo...
  118. La costumbre de superfluas ambiciones llegan al abuso de autoridad como el trámite de la pura formalidad de tiranía y circunspectos prodigios terroristas. Entonces, renunciar a crecer bajo el dogma sectaria del adolescente eterno necesita de una férrea voluntad.

    Pensamos que la prueba más evidente de que hay vida inteligente ahí fuera es que no han intentado ponerse en contacto con nosotros. A partir de cierta edad la vida es muy dura y la oscuridad el color de fondo: empiezas a ser un héroe cansado.

    En el zen se dice “cuando tú te subes a un mástil y no puedes bajar ¿Qué haces cuando has llegado a la punta? Das un paso en el vacío”…Ya saben, “a uno le espera el destino esencial de su vida en el lugar más trivial, el más fútil de todos”. Ya saben, con la ironía se nace o es la consecuencia de una vida instructiva.

    Todas esas necesidades creadas (nadie cuando nace necesita de alcohol ni tabaco para vivir): morirse sin cafeína ni chocolatina será una gran aventura…

  119. El Fulano Ulano Ufano dixo...
  120. El problema con el mundo es que los estúpidos están seguros y los inteligentes llenos de dudas
    en la Anglogalician es al revés

  121. Algo esconde, te miente, es un farsante, no le creas, trama algo, no te fíes, es un bicho. dixo...
  122. De modo que aquí estamos, otra vez, el mismo rito.
    Cada cierto tiempo, el mismo cuento.
    Problemas surgen, aflora el miedo.
    El ciclo en continuo movimiento.

    No me mires con cara de cordero.

  123. Charles Ardant Dupiq B'Auverville dixo...
  124. No puede uno entender como es capaz de distinguir cada grito. Solo lleva el ridículo sombrero de explorador inglés y una bayoneta cortante de escrotos, amén de su biblia recogida en su bolsillo derecho, envuelta en trapos que imitaron la seda.
    En la orilla no es capaz de mostrar su cuerpo desnudo, tiene picores en la conciencia. Conocido por ayudar a los chicos a construir deliciosos castillos de arena (propensa transformación a hormigón tensado).

    Ha vuelto a recurrir a su bayoneta. Una calificación CASI PERFECTA. Bigote temeroso a la sal sobre la hoja.

  125. Jacobo Maíz dixo...
  126. Resistencia del árbol, tan dura, tan humana,
    como la del soldado que entre los vendavales
    de la muerte nocturna ve crecer la mañana
    florida nuevamente de ramos inmortales.

  127. hazañas bélicas dixo...
  128. ¡El Jabato! ¡El jabato! ¡El jabato! ¡El jabato! ¡El jabato!¡Oh! ¡Ah! ¡El jabato! Un héroe que no envejece. ¡Oh! ¡Ah! Agarra la espada con la fuerza de un toro. Se desplaza con la agilidad de un lince. Y es astuto y osado para superar cualquier prueba y encerrona. Ningún romano podrá apresarlo. Restarle vitalidad. Como tampoco podrá hacerlo ninguna orden secreta o animal salvaje. ¡Oh! ¡Ah! Porque el jabato es una fiera. Es una roca. Un hombre que no se rinde ni fatiga. Ni conoce la derrota. Vive luchando. ¡Oh! ¡Ah! Sin miedo a morir. Pero también sin reglas ni más normas que las que le dicte el corazón. Consiguiendo por ello hipnotizarnos. Conseguir que ojear uno de los cómics en que aparece, sea aún una experiencia emocionante. Una vía a la felicidad repleta de páginas que consiguen que no separe mis ojos de ellas. Durante horas y minutos. Como lo hacían los protagonistas de Arrebato contemplando antiguas estampas y carteles. Viejos afiches de Las minas del rey Salomón de hipnotizantes colores que lograban que voláramos. El espíritu se fuera de la habitación donde estábamos a medida que se escuchaban palabras procedentes de los cuentos de Las 1001 noches, de aquella canción de Golpes Bajos, "Hansel y Gretel o se mencionaban determinados nombres: el capitán Nemo, Giacomo Casanova, Sibelius o Ulises el astuto. Alguien, un libro, una imagen o el holograma de una película evocaba la memoria de antiguos pueblos; el acadio, los tracios, lo hititas, los nubios o los persas. O en las tablillas de un museo, podía contemplar la escritura mesopotámica y egipcia. La cuneiforme y la jeroglífica. Y un remo perteneciente a un barco fenicio. Una noche de verano en que me adentro en El libro de los muertos y otra en que conozco el deseo de inmortalidad de Gilgamesh. Terenci Moix con traje de gladiador hablando de Cleopatra ante una mastaba. Charlton Heston recorriendo un planeta salvaje perseguido por cientos de simios. Tribus africanas quemando vivos a unos cuantos alemanes. Bruce Chatwin tomando, como si fuera un mono, un plátano sobre una colina desde la que contempla Petra. López Ufarte levantando el título de liga en Atocha. Conan el bárbaro besando a una joven pelirroja que en realidad es una anciana hechicera. Tarzán arrojándose a un lago repleto de cocodrilos. Y viejos cuentos infantiles narrados con aterradora voz por una profesora disfrazada de Caperucita Roja frente a un grupo de niños entre los que me encuentro yo. Vestido como un pirata. Pegando martillazos al suelo. Y acariciando un cómic de El jabato. Pensando que, ¡oh! ¡ah!, ese hombre es invencible. Es capaz de convertirse en una fiera. Rugir como un tigre y amar sin comprometerse. Es un nómada, un desterrado que sin embargo pareciera que será el monarca de un exótico reino en el porvenir. Tendrá una efigie en la selva y caminará a cuatro patas por los ríos como una pantera. Será compañero de el hombre enmascarado y ambos erigirán una república opuesta a todo imperialismo donde el pan y los peces, y también vinagre y manzanas, se repartirán entre todos sus habitantes. .

  129. bélicas hazañas dixo...
  130. Y aún así no habrá paz. Porque para los hombres como el jabato, el reposo no existe. Deben luchar contra cartagineses y romanos. Contradecir a Espartaco el tracio y Julio César. Oponer su espada a la de Aníbal y su orgullo al ego envanecido de Nerón. ¡Oh! ¡Ah! A veces son bárbaros y otras cultos. ¡Oh! ¡Ah! A veces deben pelear y otras huir. Penetrando en tumbas de las que emergen fortalecidos. O atravesando los aires apoyándose en lianas, atreviéndose a desafiar a Ícaro. Y hasta a los dioses. Porque los héroes como el jabato, ¡oh! ¡ah! son inmortales. Eternos. Como la memoria de los faraones egipcios. Los hombres que invirtieron su fortuna para alistarse en las cruzadas. Los guerreros que murieron defendiendo Constantinopla. Los antiguos leprosos. Los hambrientos arrojados en las esquinas de Troya. Black Sabbath realizando un concierto en un castillo repleto de cruces gamadas envueltas en círculos de fuego rojo. Los caballeros de la tabla redonda bebiendo vino vigilados por enormes arañas. Un sueño de Alan Moore y una pesadilla de Aleister Crowley. Jimy Hendrix quemándose los dedos al incendiar una guitarra tras hacer el amor con una serpiente. Petrarca volviendo a escribir otro poema dedicado a Laura. O el mago Merlín invocando un conjuro mientras cae por las grietas del suelo levantado tras un terremoto

  131. Captain Beyond- Captain Beyond dixo...
  132. La mejor combinación posible entre pasión y ridículo.
    La épica campaba entonces a sus anchas

  133. IMWT dixo...
  134. A pesar de que seamos ajusticiados por la espalda
    y nos esperen
    con balas hechas de arreglos dentales nuestros,
    juremos con gloria supervivir
    sobre la tumba de la posteridad.

  135. Selecto y Desopilante Batidor de Conejos Muertos dixo...
  136. Voy a quitarte un peso de encima diciéndote aquello que te repites en soledad y furioso y que nadie de tu entorno ratificaría ante un amigo:

    Todos son unos miserables vendidos al sistema.
    Todos son unos lameculos rendidos a un líder necio que les explota.
    Todos son unos cobardes que disfrutan la mediocridad de sus vidas.
    Todos son sordomudos ante las injusticias más aberrantes.
    Todos son unos mercenarios al servicio de la razón pura.


    Bien, una vez despejado el terreno y allanado el camino, ahora te digo: tú no tienes porque terminar así si tu espíritu es firme y noble para con los quehaceres de la vida elevada; para ti, amigo desconocido, aún existe la esperanza de ejercer un magisterio prolijo y fraternal para con la liberación del individuo celeste.

  137. Centinela dixo...
  138. Los lecheros del facebook decidieron de mañana que nuestros minutos musicales de hoy atentaban contra el destino manifiesto de su pandemónium. Una canción en italiano con subtítulos en inglés. Parece ser que este tramo del texto original:
    "Y estas fueron justamente sus últimas palabras, porque saltando ágilmente el parapeto y con rápido empuje se arrojó al río con su maletín. Me asomé para verlo una vez más pero el agua yo lo había recibido y cubierto. Una niña tímida y rubia se había percatado del rápido suicidio pero no pareció asombrarla demasiado y continuó su camino comiendo avellanas. Volví a casa después de realizar algunas tentativas inútiles. Apenas entré en mi cuarto me extendí sobre la cama y me adormecí sin demasiado esfuerzo, como abatido y quebrantado por lo inexplicable.
    Esta mañana me desperté muy tarde y con una extraña impresión. Me parece estar ya muerto y esperar solamente que vengan a sepultarme. He tomado inmediatamente previsiones para mi funeral y fui personalmente a la empresa de pompas fúnebres con el fin de que nada sea descuidado. A cada momento espero que traigan el ataúd. Siento ya pertenecer a otro mundo y todas las cosas que me circundan tienen un indecible aire de cosas pasadas, concluidas, sin ningún interés para mí.
    Un amigo me ha traído flores y le dije que podía esperar para ponerlas sobre mi tumba. Me pareció que sonreía, pero los hombres sonríen siempre cuando no comprenden nada.
    La Juventus (el juventus para los hispters mesetarios) tiene ya 32 scudetti, aunque ellos cuentan 34. Los dos de la discordia los perdieron por trampas, lo cual en un fútbol de males endémicos como el italiano, tampoco es muy grave. Dopajes, compra venta de partidos, apuestas ilegales, ¿qué más da?
    Un usuario único nos solicita esta canción. Esperemos que triunfe."
    Sumado a un comentario en el cual un usuario único que compara a la juve con el real madrid, han sido los detonantes de la purga matinal.
    Es su juguete, son sus reglas. Lo aceptamos. Aunque cada vez sean más idiotas.
    Segundo intento

  139. Miñaloita dixo...
  140. Non me fodas no camiño,
    que non son unha cadela,
    andas cos collóns d´arrastro,
    énchesme a cona de terra

  141. Jabacho Fodedor dixo...
  142. Fijate en los masculinos tambien y veras como te gustan,so mariposon.Con el gusto que da follarse un coño.Que panda de ojete-obsesivos

  143. iba en serio dixo...
  144. no eres nadie hasta que alguien te odia

  145. rent a tractor dixo...
  146. Mientras que los gargajos rojos de la metralla
    silban surcando el cielo azul, día tras día,
    y que, escarlata o verdes, cerca del Main que ríe
    se hunden batallones que el fuego incendia en masa;
    mientras que una locura desenfrenada aplasta
    y convierte en mantillo humeante a mil hombres;
    ¡pobres muertos! sumidos en barro, en la yerba,
    en tu gozo, Ango Paliza, que santa los creaste,
    existe un dios menor barrigudo que se troncha en los adamascados
    del altar cervecero, al incienso, a los cálices de oro,
    que acunado en youllneverwalkalones ctónicos dulcemente se duerme y ronca
    Pero se sobresalta, cuando huérfanas uncidas
    a la angustia y que lloran bajo sus cofias negras
    le ofrecen un puñado de polvo envuelto en su pañuelo
    y le consuelan de costado.

  147. Guadañas and Calabazas quema rastrojos en las Marcas rubras y ocres del Arcaísmo Yerto dixo...
  148. Las conversaciones entre porcos bravos deberían desarrollarse igual que las de los dioses, como charlas entre seres invulnerables. El combate con ideas ha de asemejarse a un combate con espadas espirituales, que cortan la materia sin esfuerzo y sin causar dolor; y el goce resulta tanto más puro cuanto más preciso es el golpe que se recibe. En tales acciones bélicas del espíritu es preciso ser inmunes a las heridas.

  149. RODILLO dixo...
  150. Orballo Carallo nos dejó colgados

  151. Ronnie Farras dixo...
  152. Ahora que todo ha terminado puedo decirlo: reventé la yegua de tanto clavarles mis espuelas y luego la utilizamos para colgar a O.C

  153. Misfits en un Saco de Patatas dixo...
  154. si hay que llegar a 900, se llega

    tótem
    Del ingl. totem, y este del algonquino nin-totem.
    1. m. Objeto de la naturaleza, generalmente un animal, que en la mitología de algunas sociedades se toma como emblema protector de la tribu o del individuo, y a veces como ascendiente o progenitor.
    2. m. Emblema tallado o pintado, que representa el tótem.

  155. Thor Pede Quinsling dixo...
  156. Non estamos moi lonxe dos 500 colonos

    - Lemmy Motherfucker
    - Breogán Guerrilleiro
    - El par torsor nunca duerme
    - Into the pigsty of Anglogalician Rode the Six Hundred
    - Escocia va a morir en su línea de 22
    -Cisco viaja al Norte y encuentra a Byggvir perjudicado por su intento baldío de darle salchichón a Freyja
    - Mestre Cervexeiro
    - Nihil Moriarty
    - All Fire
    - Full English Breakfast
    - Hud Bannon
    .The man in the high castle
    -Boroman
    - Inmuscusión Terrupta
    - Jack Wilson
    - Cisco atraviesa las puertas de la percepción para darle duro y seco a la orfandad y al beleño negro
    -Cisco o las Declinaciones Magnéticas
    -Un Atildado Harponneur que bevat sulfieten
    - All the Porco's Bravos Main
    - Wystan Evelyn Parsnip Pimpernell
    - O Swine-Herd de Galizalbión
    -Diario de un Porco Bravo
    - Cuchillo de Fuego
    -el Señor de las Hienas into the skull of a Dead Jester
    - La Facecias del Bashi-Bazouk (Fall is here)
    -RODILLO
    -Blog Sponja
    -Las Raíces Profundas de Don Catrín Da Fachenda
    -Portavoz en las Sombras Ctónicas del Rodillarato
    - Arquivero Stout
    - Radical Porco Bravo
    - Bayağı Yaban Domuzu Otomano
    - Elmer Gruñón Egghead Fuck
    -Psicopompos Somormujos
    - Nostromo
    -Ray Barriga
    -Tengo envidia del lobo gris que se disimula en la lluvia.
    - Albion Killfoes
    -Golfiño Kuninkaallinen Perhe
    - Porco Bravo
    -Reverendo Hunter
    -Archie Occam
    - Nesnesitelná lehkost bytí
    -Ícaro Encebollado
    - Jean de Brissac de la Motte
    - Iñaki Ugarte Uiriarte
    -Salvaxemente Mítico
    -Investido con bata de casa de camocán jaspeado
    -Ernest Christopher Dowson
    -Obstinado como un Jabalí
    - ¿De dónde vienes, digno Thane?
    - EL PORCO ENTRE EL CENTENO
    - CROM
    - Elquenuncahacenada
    - Morton Milk
    - The Great Malcolm Swindle
    -Tan loco como la bruma y la nieve
    - Joe Carroll
    - Emma Frost
    PORCOMAN
    ANGLOGALICIAN WOLF
    - RealRedDevilPorco
    DOC HOLLIDAY
    - Barrabás Balarrasa
    -Pancho Villa Diodati
    -Jacobo Mainz
    -Acerbo Bierzo
    -Guadañas and Calabazas
    - Jack Tar
    - tejón-teixugo
    - Sasquatch. En una orange plank road entre el estar Delfín y el ser Fiera Corrupia
    - Roger de Ira
    - Blake Absenta o el celebérrimo * Roberto Tumbas en todas las resacas
    -Olmos Stoker de Liébana
    -Porcobravo Flâneur
    - Tractor mal aparcado en el Círculo de los poetas Zúticos
    - O' Scarecrow
    - Bruce Dickinson
    - Xandor Korzybskin
    - The Carteiro
    - Pat Garrett
    - Fred Hankey
    -El Heterodoxo

  157. Thor Pede Quinsling dixo...
  158. boga, boga mariñeiro

    - Cosaco Dipsómano
    - El Barbero del Main
    - Teixugo
    - Drake Hemlock
    -El Dios Erizo protege a sus encolerizados
    - Muñeco de Trapo
    -Lord Cundy
    - 500 millas de Orange Plank Road asfaltada en Peltre
    - Jacobo Maíz
    - 0 Comentarios
    - The Shaggy Sodden King of that Kingdom
    - Casandra Yuggoth
    - Josedebon
    - Persiguiendo una marea de metáforas masturbatorias
    -Vindicador del Arce
    - Raveneau De Truessan
    -Pingüino
    - Λεωνίδας et Les quatre cents coups
    - Estibador Portuario
    - Cisco viaja al Norte, donde los ríos corren hacia lo desconocido
    - Mighty Main
    -Hammer Of Gods
    -Galician Patriot
    -Musgo,hiedra,herrumbre,Hope,setas,Invictos
    -Thornton Payn
    - Gonzo Hearst o las Tribulations del periodismo feraz
    -Ximena Quente de Quantrill
    -Rollo Foula
    -Centinela
    -Chatarrero de Sangre, Cerveza e Irascibilidad
    -Larry Bowles
    -Sergio Vidal
    -El Filibustero de los Ojos Grises del Destino -uno de los pioneros-.
    -El Pollas
    - Crisóstomo Sauerkraut
    - Las crónicas de un Sochantre armado con un sacho
    - Doctor Pyg
    - Las alubias del Ahorcado Carradine
    - Necesitamos un Mistagogo que aleccione al Cardumen y adoctrine al Hato
    - Folly Bucelario
    - Indómito Pagano que apura la frenada en todas las mañanas del Mundo
    - Azotes Gossip ( La verdad os hará libres )
    - Vou ó Carniceiro
    - ¿ Čto za čort ?
    -Yajirobe Inoshishi
    - Raf Birras
    - Sgian Dubh. Sobre los acantilados de mármol
    - Skurekail Villsvinhode
    -Cisco Miño
    -Emilio Fernández
    - Porcobravos 'Til I die
    - Barrilete
    - Paik Bispo
    - Blas Trallero Lezo
    - Darek Viñedo
    - Zaštitnik Bitingkerbs
    Porcorixinal
    Tristan Corbière Calvados
    - Colin Frasca Reyerta conocido como Connor O' Farrell
    - León Saint-Just
    -Colin
    Un Héroe Trapacero
    - Un Atildado Harponneur que hace cábalas con vuestro piélago de calamidades
    - Un Gaviero Bizarro cabalando vuestro piélago de calamidades
    Malek Deva
    La faceta de leñador del Barón Corvo Trelawny
    The Blood of Ægir
    Bobby Murdoch
    Don Celta de Estorde
    El Grito de Gypo Nolan
    Manfredo Mensfeldt Cardonnel Findlay
    O BichoBola
    -Nicolas Cueva ensombrece el sibilino horizonte de peltre con un inadecuado uso de metáforas deturpadas
    - Pordiosero Metafísico
    Cabalgando con el Diablo
    Abrenuntio Jo D. Sandieces
    Ferrotiño
    El rostro gótico, glabro
    Navegante
    No Cometa los errores de Halley
    Mil Milenios
    Bartolomé Foulkes
    Saúl González Mendieta
    Gerrard Winstanley
    John Ford
    Willy S.
    Stertebeker Mantenfel
    Hog Faisán Deces
    Ronnie Farras
    Robert Lee Stevenson
    Javier Villafañe
    Valerio Catulo Marco Tulio Lépido Diocleciano
    Sebastián Querol
    O Fento Fedorento
    Polichinela Rujú Sahib
    El Fulano Ulano Ufano
    Eugene Philip Coetzee
    Al Oeste Del Ocaso
    Citoyen
    Aleister Saint Germain
    Gattuso
    Coto Soturno
    Punset
    Kindred Dick
    North Sea Sullivan
    Sláine
    Alurbio Langrán
    Brann Rilke
    Der Berggeist Nil
    Porquo Aguarrás
    Misfits en un Saco de Patatas
    Otro Profeta Preußisch Blau
    Liam Poyas
    Conde de Lérezmont y Dragón
    Roi Liorta
    Enrique Mortaleña
    Miquiztli
    El Trapecista Tracio
    Semónides Amorgos
    Selecto y Desopilante Batidor de Conejos Muertos
    Beereater
    Thor Pede Quinsling
    Rod Sarmiento Height
    Don Catrín Da Fachenda
    Macedonio Fernández
    Morson Güeys
    Guille Cabrera Elefante
    E
    Xabutu Bréfetes
    Nearca Renuente
    Hew Dalrymple
    Nuño Muñoz Aguirre
    Also Sprach Hildisvíni
    Guthrie McCabe
    Beatrice Lafoyet
    Eurídice Blasco
    Gary Oh ¡¡ Maynard
    Prisciliano
    Bill Laimbeer
    Benito Vicetto Monforte
    Charles Ardant Dupiq B'Auverville
    Carlos Paun-Gogüan
    Oliver Cromwell
    Nicolás Soneira
    Søren Schopenhauer
    Malaquías Malagrowther
    Long Swan John Sudden
    Scoundrel Scourge
    Jorge Aday Ladreda
    Don Ron Mr Clayton
    Mike Barja
    EL DURO
    Tuercebotas Taciturno Que Toca La Tercerola
    He says prophetically

  159. tergiversando que es lo vuestro dixo...
  160. Los intelectuales patrocinados por el Main inventaron un pasado que se convirtió en Historia y así fue aceptado por la mayoría.

  161. Zaštitnik Bitingkerbs dixo...
  162. Se retrasaba.

    Latía despacio, tic...onírico, lúgubre...tac.

    Se para.
    tic- tac
    Orballo

  163. El Pollas dixo...
  164. Los borrachos también están a favor de La Gallina Papanatas, a pesar de que la aceleración al final les causa algunos problemas de equilibrio.

  165. Ximena Quente de Quantrill dixo...
  166. (“Todos los demás han sido malos, somos el camino al paraíso”, camisas negras, mucho fruncir, malos oradores, amplificación suficiente para llenar de vivos Yardley Gobion)

  167. Eugene Philip Coetzee dixo...
  168. “Sí, la fantasía es escapista, y ahí está su grandeza. Si un soldado es capturado por el enemigo, ¿no consideramos que su deber es escapar? ¡Los prestamistas, los ignorantes, los autoritarios nos mantienen a todos en prisión; si valoramos la libertad de pensamiento y alma, si somos partisanos de la libertad, nuestro deber es escapar y llevar con nosotros a tantos como podamos!”.

    RESPUESTA DE TOLKIEN A LA ACUSACIÓN DE ESCRIBIR LITERATURA ESCAPISTA

    “En esta clase de amor ¿Me quieres? significa '¿Ves la misma verdad?', o por lo menos '¿Te importa la misma verdad?'”

    De la obra LOS CUATRO AMORES, de C.S. LEWIS

  169. Soy científico - Trato de comprenderme dixo...
  170. Cuando te alejas de los labios que un día fueron rojos
    Cuando te liberas de la oportunidad de toda una vida
    Puedes ser cualquiera de los que te ordenaron ser
    Puedes despreciar las voces que te lo ordenaron
    Y llegará el momento en que los números cuadrarán
    Y llegará el momento en que te alejes
    Oh, ¿por qué no te alejas?

    Cuando te alejas por las calles heladas
    Puedes engañarte y pensar que es la oportunidad de tu vida
    Puedes ser cualquiera de los que te ordenaron ser
    Puedes despreciar las voces que te lo ordenaron
    Y llegará el momento en que cuadrarán los números
    Y llegará el momento en que te alejes
    Oh, ¿por qué no te alejas?

    Vamos
    acelera

  171. Colin Frasca Reyerta conocido como Connor O' Farrell dixo...
  172. Dad la espalda a los estilos. ¡Reclamamos la abolición de los estilos para alcanzar el estilo! El estilo nunca es plagio.
    plagio es que te metan media docena en Inglaterra

  173. hacia dentro dixo...
  174. Queremos sencillamente señalar que toda obra literaria está orientada hacia fuera, no hacia ella misma, sino hacia el oyente-lector, y que, en alguna medida, anticipa las eventuales reacciones de éste

  175. 888sport :La XIII será... dixo...
  176. . Porco e Brava

  177. depravado 889 dixo...
  178. (El) Objetivismo es sólo un ejemplo de una profunda contradicción que aqueja a buena parte del individualismo radical: la tendencia a agruparse con un fervor y una cerrazón que reproduce, uno tras otro, los múltiples rasgos que caracterizan aquello que critica, es decir, la idea de un proyecto político grupal, la identificación hasta el menor ornamento con una causa abstracta e indemostrable y la absolutización de una postura que, se quiera o no, nunca dejó de ser una ideología política entre muchas semejantes. ¿Objetivos? Mover las tornas del aparato estatal a favor de una serie de ideas, como buscamos todos.

    Que el ser humano es una criatura sectaria resulta algo bastante evidente, a la luz de la historia. En un mundo secularizado las querencias extremistas, en lugar de desaparecer, simplemente se redirigen: hoy afectan a ideologías de cualquier signo como ayer afectaron a la religión, el orgullo patrio o las opiniones sobre la sexualidad del vecino. Sólo se pueden hacer dos cosas con esta propensión: o encerrarse en un culto marginal, lo que conlleva la intransigencia hacia las otras posiciones y favorece la enemistad y el conflicto, o trasladar esa necesidad de construir una obra común a la luz pública mediante la intervención en un juego político lo más justo posible. Si nos mantenemos al margen nunca podremos descansar tranquilos con la resignada excusa de que "el pueblo ha hablado" y allá ellos, échate unas birras. Nos sucederá como a aquellos que se toman la justicia por su mano: al no haber un tribunal de por medio que garantice el cumplimiento de la ley, daremos, en nuestro furor, cuatro tortas por cada dos recibidas.

    Muchos individualistas, en lugar de aceptar la elección de la mayoría, la niegan de raíz calificándola de tiranía y liberticidio. Objetivistas o laicos, tienden a retirarse de ese modelo de debate, ofreciendo una apariencia sectaria sorprendente si tenemos en cuenta la preponderancia de sus intereses en fenómenos internacionales como los planes de austeridad y la globalización, por citar dos de los gordos. Paradójicamente, al negar de raíz todo lo que suene a “política” y “proyecto estatal” y pretender superarlo, se incurre en el sentimiento del clan y la tribu, que es, si hablamos en términos estrictamente históricos, el estado de cosas anterior a la invención del sistema democrático, donde las diferencias sólo se podían saldar, en la ausencia de un medio de contención de las opiniones o de equilibrio entre ellas, con trincheras, sopapos y miradas torvas.

  179. Don Celta de Estorde dixo...
  180. Hay dos tipos de clásico, los que lo fueron en su tiempo y los que perduran más allá de éste. El eterno retorno de lo mismo se opone frontalmente a la constitución de clásicos "atemporales" según la hemos entendido. Es decir, se pueden adoptar problemáticas ya abordadas de forma ya publicada bajo una estética ya pretérita, que satisfarán las inquietudes menos inquietas de su época, pero, a menos que un gran incendio elimine sus precedentes, es improbable que sean vistas como algo más que el producto de una época de oscuridad o de una cómica malinterpretación de la esencia del arte, que es la reformulación.
    Taberdos e Cervexa es un clásico
    ¿es una pregunta?

  181. Musgo,hiedra,herrumbre,Hope,setas,Invictos dixo...
  182. Vuelve allá adonde pertenecen tus cojones

  183. Portavoz en las Sombras Ctónicas del Rodillarato dixo...
  184. El aislamiento tanto físico como psicológico debe mantenerse desde el momento de la captura.La desorientación disminuye la capacidad de resistencia.Los prisioneros deben mantener silencio en todo momento.Jamás se les debe permitir hablar unos con otros

  185. Vindicador Del Arce dixo...
  186. Dentro de la diversidad de la Feliz Gobernación cada casta posee un dios: el Pueblo, un dios justiciero del Quinto Diccionario o de Aquel Día tan Debido; los alcaldes un dios meritorio, mediocre, conformista y adicto a los Procónsules; los soldados, un dios colaboracionista y destripador, que premia con salarios; los becarios, naturalmente, un dios a quien coger la palabra; y los legos, un dios fatuo, predicador de vaciedades. Cada uno de estos dioses posee su Cielo y sus fieles en su Cielo, pues es justo que los mortales alcancen y gocen la gloria que sueñan.
    Los mandarines también poseen su deidad: la gentil ardilla Carlota Emily Sally Kidd metáfora de la reflexión, placidez, buen sentido, bello estar y bien aconsejar…Las castas son libres de pugnar entre sí e injuriar incluso a sus respectivos dioses, pues cada una usufructa su dios y su cielo verdaderos, que hacen falsos a los demás. De tal forma, todos los dioses y cielos son falsos y verdaderos a un tiempo.

  187. ondiñas veñen e van dixo...
  188. É o que ten. Ía estar ben o de comer conas, manda carallo. Mais a natureza irrumpiu no máis profundo da depravación pra lle revelar aos cegos a ira de Deus: deixádevos de afojar no pilón e poñédevos a foder nelas porque ¡NECESITAMOS GALEGOS!

    E non putas e maricóns. Cajo na tos.

  189. En Resumen dixo...
  190. : Un tipo que bebe todo el día en una tasca del Norte se aburre.
    Viaja con otros tipos a Inglaterra
    tiene alucinaciones porque se droga
    Le pasan muchas cosas raras
    Habla con un tal Main
    Le ahorcan
    El tipo cuenta la historia ya colgado
    El tipo es un colgado.

  191. Jaime Calvo dixo...
  192. Su elegante síntesis de enseñanzas disparejas es su principal (y tal vez único) logro

  193. Hud Bannon dixo...
  194. Although, he was right. We're an island race. It's what we do best. It's not about color or race, it's just the buzz of being in the frontline. Truth is, I just love to fight.

  195. Blas Trallero Lezo dixo...
  196. A los presos del capitán Ariza les llamaron la Guerrilla de la Muerte, y la formaron veintidós reclusos con delitos de sangre que pelearon con salvajismo por la promesa vaga de que revisarían sus causas. Ariza los encabezaba vestido de civil y con un sombrero hongo en la cabeza y los guerrilleros luchaban con el uniforme de presidiarios, con rifles no reglamentarios y con navajas de muelle de Albacete con las que ganaban trofeos anatómicos al enemigo y los engarzaban en collares de abalorios. Causaron bajas numerosas y extendieron el terror entre la morería, que era dada a creer en cuentos de demonios, y parecían una partida bandolera antes que un pelotón regular: en los periódicos de la península fueron la sensación. Los librepensadores de los casinos concluyeron que se ahorraba sangre jornalera mandando a reñir a la escoria, que no sirve para el campo.

    Por los callejones de Melilla andaba poniendo atención Mohamed ben Ahmed, que le decían el Amadi, el Gato, y era morito bueno que contaba al español lo que oía en las medinas. A José Farreny Riera, sin embargo, todos los moros le parecían pardos. Farreny tenía treinta y nueve años, deudas de sangre con la ley y era leridano de Alguaire. Era uno de los veintidós de Ariza y como los otros veintiuno, hacía de su capa un sayo. En una patrulla callejera detuvo al Gato Amadi y le tomó por confidente de las cabilas. Amadi mantuvo que era precisamente lo contrario y era un chivato a sueldo del español, pero Farreny no le creyó, sacó su carraca de reñir y le cortó las dos orejas, que después se prendió en su camisa de presidiario. El pobre Gato perdió sangre a manantial y casi la diñó; suerte que le quedaban otras seis vidas. Cuando se enteró del suceso el general Martínez Campos, que había sido Ministro de la Guerra con Canovas, disolvió la Guerrilla de la Muerte y destituyó en el acto al general Macías, por propiciarla. Farreny no salió por la puerta grande por su faena de dos orejas, no le tiraron claveles las majas y olé, y fue sometido a un juicio sumarísimo y le condenaron a muerte. Le fusilaron el 1 de diciembre de 1893 en la explanada del fuerte Camellos, en la segunda línea del cinturón que guardaba Melilla.

    La guerra de Margallo acabó en abril de 1894, cuando el sultán Muley Hassan firmó la paz de una guerra que no declaró. Se comprometió a castigar a los rebeldes y a pagar a España una indemnización de veinte millones de pesetas en ochavos morunos. Miguel Primo de Rivera fue distinguido con la Laureada de San Fernando por haber recuperado los cañones de Cabrerizas y al moro Amadi le compensaron sus orejas con la Cruz al Mérito Militar y, si alguna vez le recetaron antiparras, se las tuvo que clavar en el puente de la nariz.

  197. Macedonio Fernández dixo...
  198. Después de una larga sesión, la noche nos halló en una taberna cualquiera. Para sentirnos en Inglaterra (donde ya estábamos) apuramos en rituales jarros de peltre cerveza tibia y negra.

  199. Sutherland Aran dixo...
  200. Por el idioma que, hace siglos, hablé en Nortumbria,
    Por la espada y el arpa de los sajones,
    Por el mar, que es un desierto resplandeciente
    Y una cifra de cosas que no sabemos
    Y un epitafio de los ciervos,
    Por la música verbal de Inglaterra,
    Por la libertad de Galiza

  201. Navegante dixo...
  202. la cabina telefónica azotada por el vendaval, los arbustos que parecen enraizarse en otro planeta, el mar turbio confundido con el cielo gris como en el filo de un puñal... el norte del Norte

  203. Ishtar por los asirios dixo...
  204. una mujer bellísima, delgada, con nariz aguileña, el rostro de una palidez mortal, los labios rojos como serbas salvajes, los ojos de un azul increíble y largos cabellos rubios; se transformará de repente en cerda, yegua, perra, asna, comadreja, serpiente, lechuza, loba, tigresa, sirena u horrible arpía.
    en su rol de cerda, la gozan más y la sufren de por vida.

  205. querencia de miembro dixo...
  206. Cuando el lenguaje mítico usado por los poetas es en realidad lo que queda de su liturgia, Albion mata cerdos y los porcos pierden en Inglaterra.

  207. RODILLO dixo...
  208. En el libro de Orwell, 1984, cualquier movimiento es siempre, no solo espiado, sino también provocado por el Gran Hermano. La vida, el movimiento, la dedicación de Winston Smith es reescribir la historia. Smith piensa que la historia, gracias a gente como él, sigue avanzado, cuando en realidad lo único que hace es caer en la circularidad comer-cagar-comer. No hay diferencia entre sus distintos elementos, Winston Smith es historia, y la historia es el Gran Hermano. En esto consiste el movimiento anal. Movimiento del que, Smith, consigue escapar al encontrar un elemento diferente, molesto, singular, que le hace recordar que fuera del eterno retorno del Gran Hermano se “escribe”, sobrevive, la diferencia. Este elemento molesto claramente es el diario, intrahistórico e intempestivo, escape al circulo vicioso y tramposo del Gran Hermano. Pero no creamos que son las páginas del diario el elemento diferenciador como tal, lo es el movimiento incorpóreo que crea: olor puro, sensación fantasmal. El diario, una vez descubierto, podría ser quemado, ya que al estar escrito podría ser víctima del movimiento anal. Ni siquiera la resistencia, como cuerpo material, es el elemento molesto diferenciador. El movimiento incorpóreo molesto se da en las miradas con Julia, en el roce de sus manos en la manifestación, en el olor puro que, siendo desprendido tras el arbusto primero, se desliza después por toda la realidad a través de las calles, las puertas y las mentes; pasando sin pararse, pasando sin retornar, dejando tan sólo el rastro de la diferencia expresada en una mirada, un gesto, un aroma; avisando a los demás puntos singulares que hay oportunidad de escapar al Gran Hermano. Aldoux Huxley, a su modo, en Un mundo feliz también percibe la posibilidad de este infinito circulo del movimiento fecal: comer-cagar-comer o trabajo-soma-trabajo. El soma hace parecer a la mierda alimento, para que así pueda volver a ser comida, y ésta a su vez otra vez cagada. Movimiento cíclico que no deja espacio para lo singular, si no fuese de nuevo, como en 1984, por dos elementos molestos que marcan la diferencia: el Salvaje y Bernard Marx. Salvaje sin habla, pura corporeidad molesta, y Bernard sin cuerpo, pura incorporeidad. Entre los dos articulan la nueva serie construida en una vecindad alejada, diferente, la de comer-hablar; dejando entre ellos, una fina línea, olor puro del arbusto, mirada sincera de Julia, movimiento fantasmal que posibilita el pensamiento.

    Descartes también crea su Gran HermAno: el Yo. Por desgracia, éste queda lejos de ser una ficción, como la de Orwell o Huxley, y se convierte en el centro regulador de todo el pensamiento de la modernidad; más tarde servirá también de inspiración anal para la ciencia, el capital y la tecnología. A diferencia de los escépticos, muertos de hambre, nutridos tan sólo de una duda incorpórea, duda siempre por delante y por detrás de lo dicho <>; Descartes, glotón aristócrata, convierte la duda en mierda para nutrirse de ella. La usa como excusa para llegar al Yo, tramposo, haciendo creer que la duda va antes que el Yo por el simple hecho de mostrarla “antes”. La trampa es que el antes es tan solo temporal y no conceptual. Conceptualmente, el Yo se presenta como el Gran Ano, y la duda tan solo como una excusa ya pensada como el culo- desde el culo, quería decir.- Descartes va desde lo mas indiferenciado, la pura duda, retrotrayéndose hasta lo mas diferenciado, la certeza, a través del método deductivo: <>.

  209. Bill Laimbeer dixo...
  210. Ah, ¿sufrimos en el lodo del camino? Sabemos (“heridas por usar”) por el simulacro de la memoria que la coeternidad cursiva-cíclica empuja o acaricia azarosamente. Hoy, será todo el mejor día que sea; empero, no por ello, uno (poquito y flaquito) no pensará en los amigos ausentes ni en los caídos en el campo de batalla. Conservamos la cordura y la moral. Y, por último, qué dichoso poder vestir la camisa de tu mayor progenitor.
    Cualquiera tiene complicaciones, los porcos bravos, parecen olvidarse que nunca fueron vegetarianos.
    Al destino le faltan las dos manos,y juramos con gloria vivir por la puta Causa

  211. Un Atildado Harponneur que bevat sulfieten dixo...
  212. La estela del barco, pero no solo el agua rizada de espuma; también el aceite, la basura, la mancha del Atlántico Norte que flota a la deriva.
    Volveremos en la XI

  213. Juan Caboto dixo...
  214. Que el mapa fuera el territorio mismo plantearía, además, la probable paradoja de que no habría signos, pues a un segundo nivel todo signo (para ser tal) debe oponerse a otro, no por prurito estructuralista, sino porque avisa de algo frente a, por ejemplo, un grado cero de la situación o ente advertido

  215. Macedonio Fernández dixo...
  216. Heráclito, aquel griego sospechoso, había dicho que en la circunferencia el principio y el fin son un solo punto. Un amuleto griego (cómo no) del siglo III, conservado en el Museo Británico, nos da la imagen que mejor puede ilustrar esta infinitud: la serpiente que se muerde la cola o, como bellamente dirá Mike Barja, «que empieza al fin de su cola». Uroboros (el que se devora la cola) es el nombre técnico de este monstruo, que luego prodigaron los alquimistas. Cuando llegue el Crepúsculo de los Dioses, la serpiente devorará la tierra inglesa y os porcos bravos jugarán siempre como locales.

  217. The Great Malcolm Swindle dixo...
  218. Scarlet Runners or red jackets since Main Come

  219. Fernand Braudel dixo...
  220. fraude historiográfico ejecutado sobre la manipulación, en unos casos, y el soslayo, en otros, de los testimonios históricos

  221. Don Celta de Estorde dixo...
  222. Por tanto, emprendemos viajes épicos, desde la nada hasta la nada, empezamos por nada y acabamos en nada, nunca abandonamos nada, pero perpetuamos nuestros delirios. En cierto momento sabemos que no somos nada pero por miedo no pensamos en eso. Durante todo el tiempo mientras realizamos ese viaje desde la nada hasta la nada percibimos -o esperamos- que ahí fuera hay alguien, algo, una tercera presencia que nos sigue, vela por nosotros, nos narra, nos da existencia en sus sueños, y esperamos que ese ser signifique algo, sea algo. ¿Qué es ese algo que esperamos que esté allí fuera?

  223. Roger De Ira dixo...
  224. Hurra por los otros días. Hurra por dormir hasta tarde, las cervezas para desayunar y los universos paralelos donde todo es un poco mejor.

  225. O' Scarecrow dixo...
  226. El Norte es un país diferente, uno formado por salvajes paisajes nocturnos de aflicción afectada”

  227. Navegante dixo...
  228. saliste del mar y todavía eres espuma

  229. somanta de soma dixo...
  230. dos obras cumbre de la novela distópica que dan pistas del porqué la gente, adocenada, no reacciona ante los abusos del Poder. "1984" (publicada en 1949) de George Orwell frente a "Un Mundo Feliz" (1932) de Aldous Huxley.
    El resultado de lo que tenemos hoy es en realidad una implementación combinada de ambas teorías, el control social mediante:
    - La "soma" y la sobresaturación de información irrelevante para tapar la información de verdad (Huxley).
    - La manipulación lingüística y la represión (Orwell).
    El peso de la primera o de la segunda opción varía según la época y el interés de la clase dirigente: la primera más para situaciones de crecimiento económico con menor desigualdad de clases, y la segunda para periodos de recesión.

    La tercera novela en discordia a tener en cuenta sobre el tema es "Fahrenheit 451" de Ray Bradbury. La de Orwell, de todas formas, está inspirada en otras anteriores como "Nosotros" (Yevgeny Zamyatin, 1921), "El Cero y el Infinito" (Arthur Koestler, 1940) y "El Talon de Hierro" (Jack London, 1908).

  231. Søren Schopenhauer dixo...
  232. No sopla ningún viento favorable para quien no sabe a dónde se dirige

  233. Hogcool Avancarga dixo...
  234. Se trata de un lenguaje de sintonías analógicas insospechadas, opulento, grotesco, deformado a veces de forma impensable, y de enorme elaboración retórica, capaz de alcanzar momentos tanto de comicidad extrema como de inusitada altura poética:
    La Tradición es la memoria de los muertos.
    Somos puntos de la circunferencia de una rueda.
    Sólo id a los cruces de camino y dibujad las líneas necesarias.
    Invocad a los espíritus animales.
    Recitad los nombres bárbaros.
    Avivad los fuegos que otros encendieron.
    Y entenderéis mi Canto.

  235. «Yippy-ay-oh, yippy-ay-eh.» dixo...
  236. En neolengua, la obsesión de la eufonía pesaba más que cualquier otra consideración, salvo la exactitud de significado. Si era necesario, siempre se sacrificaba la regularidad de la gramática en aras de la eufonía.Y con razón, ya que lo que se requería, sobre todo por razones políticas, eran palabras cortas y de significado inequívoco que pudieran pronunciarse rápidamente y que despertaran el mínimo de sugerencias en la mente del parlante. Las palabras del vocabulario B incluso ganaban en fuerza por el hecho de ser tan parecidas. Casi invariablemente estas palabras –bienpensar, Minipax, prolealimento, sexocrimen, gozocampo, Ingsoc, corazonsentir, pensarpol y muchas otras– eran palabras de dos o tres sílabas con el acento tónico igualmente distribuido entre la primera sílaba y la última trinchera

  237. Tengo envidia del lobo gris que se disimula en la lluvia. dixo...
  238. ¿Quiénes son estos, llegados del Norte, del confín, de las tierras sin luz ni frutos llegados en tropel para robar y maltratar, más numerosos que las langostas, más rápidos que los lobos de la noche sobre sus bestias oscuras?

  239. Aquel documento prohibía expresamente el reclutamiento de marineros blasfemos, porque podían poner en peligro tanto la institución como la carga. En aquella época la blasfemia acarreaba un castigo divino inmediato. Lo guardé en un rincón de mi cabeza, sin desarrollarlo. dixo...
  240. ¿Existe una definición de blasfemia?

    No la hay, porque la definición de blasfemia depende de una operación de juicio. O, por decirlo de otra manera, son las autoridades las que deciden, por razones diversas, de orden público, de moral religiosa, de disciplina, cómo definir la blasfemia. Quien profiere la blasfemia nunca la define, eso es evidente. Y por eso me voy a permitir un paréntesis. Hoy en día hay cierto número de personas que exigen el derecho a la blasfemia, principalmente por parte de los no creyentes. Me parece una aberración, puesto que la blasfemia no puede definirse más que por quien decide qué es una blasfemia. En cambio, podemos dar definiciones de instancias que han tratado de acotarla. A grandes rasgos, están de acuerdo en decir que la blasfemia es atribuir a Dios algo que no es. Estas definiciones emanan no sólo de instituciones religiosas, sino también de la reflexión teológica que trata de afinar distinguiendo, por ejemplo, entre la palabra blasfematoria y la intención blasfematoria. Santo Tomás de Aquino dice que se puede blasfemar sin hablar. Los malos pensamientos sobre Dios pueden ser blasfematorios. En el Levítico, el blasfemo es quien habla mal de Dios. La blasfemia, para los griegos, era hablar mal de alguien. Se podría decir que las instituciones religiosas apoyadas por fuerzas políticas, al menos hasta el siglo XVIII y quizá un poco más tarde fuera de Francia, estiman que la blasfemia es hablar mal de Dios, no atribuirle lo que es y atribuirle lo que no es. Decir «nombre de Dios» no es una blasfemia, pero decir que Dios es malo es una blasfemia. Hay que fijarse en que son las fuerzas religiosas o los creyentes quienes deciden que lo que acaban de ver o de oír es un atentado contra su fe, y quienes señalan como blasfema a la persona o al grupo de personas que ha emitido esa opinión. Y eso es lo que pasa con las caricaturas de Mahoma.

    Si no le entiendo mal, para usted no existe el propósito blasfematorio en sí.

    Se trata de una construcción a la vez intelectual, legislativa y teológica, luego cultural. La blasfemia como tal no existe en la naturaleza. Es lo que advierto al comienzo de mi libro, cuando digo que la blasfemia es un objeto completamente esquivo, puesto que el historiador no se puede interesar en la blasfemia, en lo que se interesa es en la persona que blasfema.

    ¿Qué nos puede decir de la blasfemia en épocas anteriores a la que usted estudia, que va de los siglos XVI al XIX?

    El mundo judío condena severamente la blasfemia. Recordemos que Jesús es condenado por blasfemo. Ha blasfemado al decir que es hijo de Dios. La legislación judía que respeta la ley mosaica es muy estricta, mucho más que en los mundos romano o griego. Por lo que yo sé, si bien no existen muchos estudios sobre el particular, los mundos griego y romano parecen más «laxos». Cuando lo que hay es un politeísmo y una gran tolerancia a las otras religiones, a partir del momento en que la mitología griega en particular desarrolla un retrato muy humanizado de los dioses, con sus excentricidades y sus defectos, se limita de modo singular la noción de ataque a la divinidad. Esta ponderación no la practican las religiones monoteístas.

  241. Casandra Yuggoth dixo...
  242. Es inevitable establecer conexiones proféticas tomando lo que será y reconociendo ya los protoexponentes que nos rodean, y en esto radica la genialidad de esta entrada

  243. Un Héroe Trapacero dixo...
  244. De porco bravos y fantasmas dan al hombre del tabardo el relumbrón de los atardeceres y el tajo del rostro atrae el sable crepuscular hacia la figura agigantada; el semen furioso a chorrazos y los mordiscos de alcohol degollado a la tiniebla aventurera y la pólvora roja es rosa de
    llamas rugiendo con perros y espadas entre la matanza histórica, adentro de la cual nosotros
    rajamos el cuaderno de bitácora sobre el acero acerbo del pecho, que es pluma de ciervo y coño de peltre

  245. Iba vestido con un tabardo entonando una saloma distópica dixo...
  246. Carezco de meteoros, carezco de fuelles ardientes. Busco en mi garganta nombres, y algo como la pestaña vibrátil de las cosas. El olor de la nada, un tufo de absurdo, el estiércol de la Anglopollada. El humor ligero y rarefacto.

  247. Ignatius Uario Único dixo...
  248. Este blog es la crítica en sí mismo: despedaza a todo aquel que atraviesa su inapelable radar. Sin embargo, a sí mismo, si el Blog es el Main, se considera una especie de mesías encargado de devolver la moral humana a su origen medieval, desde el cual regenerarla por completo.

  249. Robert Lee Stevenson dixo...
  250. I'm talking about tradition! Why, those same silly uniforms have been worn for over a hundred years! Now it's time for more realism here and less tradition! Why, man, we're at war! Our porcos are dying in battle!

  251. Semónides Amorgos dixo...
  252. La realidad no es legible de manera evidente. Las ideas y teorías no reflejan sino que traducen la realidad, pudiendo traducirla de manera errónea. Nuestra realidad no es otra cosa que nuestra idea de la realidad. Del mismo modo, importa no ser realista en un sentido trivial (adaptarse a lo inmediato), ni irrealista en el mismo sentido (sustraerse de las coacciones de la realidad); lo que conviene es ser realista en el sentido complejo del término: comprender la incertidumbre de lo real, saber que existe una porción de lo posible aún invisible en lo real.

  253. El indiscutible placer de leer un clásico dixo...
  254. La mejor de las 165 líneas y de 12 años de rayas.
    Una obra maestra que mejora con los años y los anos castigados por la sarna de no ser ellos los autores.

  255. Las bayonetas afiladas aman al Main dixo...
  256. Un centinela se pasea a lo largo de la muralla, mosquete al brazo, envuelto en su tabardo. De tarde en tarde, se inclina por entre las negras almenas y observa, con ojo atento, al enemigo en su campo.

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