header-photo

Porcos Bravos Scales New Heights of Glory



La sinécdoque es mala compañera de viaje. Nubla juicios, bastardea perspectivas. Llovía en Sheffield el uno de Junio de 2008. Los stags ganaron 1 a 0 en un tenso partido, dejando a los porcos bravos con el desolador bagaje de tres derrotas en otras tantas ediciones. Condenados a remar contracorriente. La sinécdoque vestida de púrpura es traicionera. Es 15 de Octubre de 2011. La Grande y Felicísima Mesnada muerde bordillo en Sheffield contra pronóstico. Estamos en la octava edición. Os porcos jadean sobre las playas del Devónico, se arropan bajo estrellas neolíticas. Escupen sangre entre dientes machacados. Los stags se distancian otra vez. Cinco anglogalician a tres. Cuesta recuperarse en las tierras baldías. Un cónclave sobrevolando las Islas Anglonormandas da con la tecla. Víctor Hugo nos bosqueja un Ronnie Farras libre y salvaje. La metonimia es una ramera despiadada. Ningunea ocho largos años, ¿o son siete putos años?. El tiempo de una guerra, de la maldición del espejo, el círculo de una Nawyecka cabalgada por los centauros del desierto.
La metonimia desnuda al desnudo seduce. Hace que olvidemos que hubo un tiempo donde el Correcaminos ejerció de Coyote.

La otra crónica, la escrita según el tradicional método galeguidade ao pao, informa:


Porcos Bravos 8 - Sheffield Stags 1


Os Porcos Bravos: Santi Barrilete (Gk); Josué; Fontaiña; Frank (1); Martín (1); Lutzky (1); Del Río; Fer (1); Serge (1); Marcos; Xandre (1); Fandiño (2); McKey.

The Sheffield Stags: Dave Moxon (Gk); Thomo; Albert Finney; Fenners; Col W; Jonathan; Mido (1); Rob Roy Hist.

Venue: Campo de Monteporreiro. Pontevedra. Cielo encapotado. En perfectas condiciones a pesar de la manguera externa.

Attendance: Unos treinta y cinco privilegiados. Afición entregadísima a la Causa a la par que elegante, entendida y animosa.

Uniformes:
- Os porcos, del invicto negro Ronnie Farras que ha hecho correr ríos de tinta. Excepto uno, que pensó que aún jugábamos la VII.
- Los stags, de verdiblanco manque pierda.

El Laurence Bowles al mejor jugador porcobravo es para Sergio.

El Derek Dooley's Left Leg al mejor jugador inglés, se lo lleva Fenners.

Barrilete, tres de tres como entrenador. A la altura del gran Bob Pasley.

Mido se convierte en el primer jugador egipcio en participar en el torneo.

The Anglogalician Cup tiene nuevo Rey Psicopompo. Por primera vez en la historia de la competición más famosa del mundo, os Porcos Bravos lideran el palmarés. 6 triunfos a 5.

Os Porcos Bravos no tenían alternativa en la XI. Ganar o ganar. Más presión que la cerveza. Una cita con la Historia no se tiene todos los días. Era su gran oportunidad de cambiar la marea de la Anglogalician Cup por primera vez desde el inicio del Todo, allá por 2007. En la senda de los inmortales. Los stags, no nos engañemos, lo pusieron fácil. A huevo. Viajaron con un equipo tan capitidisminuido que hasta echaron mano de refuerzos afincados en Pontevedra. El chorromoco se les veía venir. Las goteras. Si vas a bailar con el Diablo, que toquen una lenta.

Quizás por todo lo expuesto arriba, a Barrilete le dio un ataque de entrenador. Revolucionó tanto a la Muerte Negra, que en los primeros compases del encuentro es difícil distinguir churras de merinas. Son unos minutos iniciales tensos, de tanteo, donde parece estar penado pasar bien un balón. En esto, Fer se incorpora al ataque, tira una pared, y define con categoría. El gol sienta peor a los porcos que a los stags. Cousas da Porcallada. En una de esas habituales perdidas de balón que tanto daño le hacen históricamente al porcobravismo engreído, Mido exhibe su clase contra la zaga local y empata. Queda un mundo dentro de un mundo. Los stags conscientes que no tienen cambios, se atrincheran atrás, acechando otro regalo. Os Porcos, conscientes que los stags no tienen sustituciones; elevan el ritmo dentro de sus posibilidades, y, sitian la portería de un inmenso Blond Cat Miller. El segundo gol gallego está a la vuelta de la esquina. Momento olímpico del choque. No habrá segundo acto en la tragedia stag. Mientras agoniza el primer tiempo, os Porcos marcan el tercero tras un nuevo córner. Asunto liquidado.

El descanso no da para arengas de baja estofa. Todo el pescado está vendido. Comienza una segunda parte que se antoja eterna para el equipo inglés. Sin posibilidad de dar descanso a sus jugadores, éstos dan una lección práctica de las virtudes que han hecho grande al Imperio. Entre ellas, y no es la menor, no rendirse jamás por jodida que esté la cosa. Os porcos a los suyo. Abusan del tiqui-taka y del toque-caca. Aún y así, saben que van a seguir marcando. Trallazo de Xandre que revienta el balón. El cuarto. Los stags siguen atrás, buscando evitar al hombre del saco. Fandiño se adueña de la pelota a la par que hace un doblete. Falta el gol de Martín. Os porcos saben que no hay resaca feliz si no marca su killer, y juegan para él. No les falla. Cuando consigue el con ocho basta, acaba el partido.

Aparte de lo obvio, quedan las pinceladas de rigor: Josué se revela como la pieza que faltaba en el puzle defensivo del porcobravismo. A la Vieja Guardia le quedan muy pocas campañas. No son los años, es el kilometraje. Por ahí cojea el equipo. El relevo generacional se antoja necesario pero siempre hay un pero. Algunos de los que vienen a por la antorcha, se creen más de lo que son. Naufragan una y otra vez en estas finales. Habrá que cavar en la victoria para que no nos llamen ventajistas. Los Stags lo tienen más difícil. Su proyecto clama por una Restauración. Destacamos en sus filas a Colin W, Cundy y Jonathan.

Equipo XI AGC
The Black Death

La XII subirá al patíbulo al norte del Río Bann, donde terribles sueños fruncen el ceño de Inglaterra. Necesitamos que el león dormido ruja de nuevo, aunque no despiertes a la serpiente. Precisamos nuevos desafíos en las viejas cumbres de Yorkshire. The Anglogalician Cup está obligada a vivir acorde con su Leyenda. A veces, la obstinación es el mejor atributo. El útil ciclo de venganza, redención y cicatrices debe continuar.

Pig, Goose and Boar no quarter found. Yet let's be content, and the times lament, you see the world turn'd upside down


1203 comentarios:

«A máis antiga   ‹Máis antiga   1001 – 1200 de 1203   Máis recente ›   A máis nova»
  1. Las mil y una noches dixo...
  2. A ver quien pone el psico-pompo en el papel estelar de Scheherezade.
    Al que más hondo llegué, Ninguna polla es indispensable. De una sola manera honrareis mi memoria: ¡Continuad mi obra..! ¡Superadla, tiene de premio el Laurence Bowles de la XII.

  3. John Calvo dixo...
  4. Mecanismo subliminal. Grita Zur-en-Arrh cuando la cosa se ponga jodida.
    Zurullo en Arrhglogalician Cup.
    Elipsis, sobreentendidos, desórdenes temporales, montaña rusa de engreídos.
    Aquí están las mil hostias ensangrentadas. Disfruten de su festín de hienas.

  5. El Sármata Borracho que fue Samurái Vagabundo dixo...
  6. Todo tiene su momento oportuno;
    La XI fue porca aunque no brava.
    hay un tiempo para todo lo que se hace bajo el cielo:
    un tiempo para nacer, y un tiempo para morir;
    un tiempo para plantar, y un tiempo para cosechar;
    un tiempo para matar ,y un tiempo para sanar;
    un tiempo para demoler, y un tiempo para edificar;
    un tiempo para llorar, y un tiempo para reír;
    un tiempo para lamentarse, y un tiempo para bailar;
    un tiempo para arrojar piedras, y un tiempo para recogerlas;
    un tiempo para abrazarse, y un tiempo para despedirse;
    un tiempo para intentar, y un tiempo para desistir;
    un tiempo para guardar, y un tiempo para desechar;
    un tiempo para rasgar, y un tiempo para coser;
    un tiempo para callar, y un tiempo para hablar;
    un tiempo para amar, y un tiempo para odiar,
    un tiempo de guerra, y un tiempo de paz.

  7. Menelao Virgilio Eiroa Rábago dixo...
  8. Los deconstructivistas creían que todo texto contiene su propio botón de autodestrucción; sólo hay que saber encontrarlo. Este principio, aplicado a la teoría de los mitos, lleva a una conclusión que enunció el Main en Rutland: el héroe clásico es también, al menos en algún momento, antihéroe: Mike Barja debe decir “Yo soy Nadie” para escapar de la Huérfana de la curva. Por las mismas, la deconstrucción de los porcos bravos está ya implícita, digamos, en la entradas primeras de Blackemperor. No quiero decir con ello queblackemperor ya lo hiciera todo, sino que el proceso de revisión del porcobravismo sobrado de si mismo que empieza en la XI estaba in nuce en textos seminales como pinceladas del ano.

  9. Cuántos Porcos Originales caben en una madriguera de conejos? dixo...
  10. De extenso, exhibicionista, caprichoso y documentadísimo podría calificarse el post de f.m sobre la banalidad de la XI. Una crónica que resulta inabarcable en su exposición casi hostil de ideas y digresiones, y requiere de sucesivas relecturas para ser realmente asimilada –especialmente por el lector lego en en el blog–, una crónica que es una obra de arte. Lástima que el gremio de piontantes aleccionado en cuevas de odio haya optado por masacrar al nabo en vez de centrarse en la verdad luminosa de los mensajes del main. Éste reparte a siniestro y diestro con el aval de estar en posesión de la verdad. The Anglogalician continuará si hay un Renacimiento en ambos equipos. La Idea es grande, ahora hay que soportarla en consecuencia. De la manera en que ambos equipos asimilen el mensaje, dependerá el futuro de la competición.

  11. Mick Jagger nació en Iowa ¿verdad? dixo...
  12. El sacamantecas se va de rositas.
    A la falta de fervor popular une la falta de hervor propia de los cracks del balón.
    Un mundo mejor de tazones donde pueda buscar las camisetas negras que ha perdido a lo largo de sus polvos salvajes.
    Folla duro y te regalarán premios.

  13. Portavoz en las Sombras Ctónicas del Rodillarato dixo...
  14. Lo prometido es deuda.
    Fuentes irrefutables confirman que:
    Han vestido la porcobrava, 18 jugadores.
    Han llevado la zamarra stag, 29 jugadores

    Si alguno de los muchos piontantes enzarzados en el chorromoco ha dado estas cifras, enhorabuena porque ha acertado.

    Más datos en breve, en los Arquivos Stout da AGC.

  15. Eugene Philip Coetzee dixo...
  16. Las crónicas de los "partidos" son una modalidad inclusiva de la épica, un patchwork politeísta donde caben por igual las luchas externas y las míticas, las purgas y las delaciones. No es de extrañar pues que se incorpore a ellas las más grotesca de la guerras: la concesión del L.Bowles al más malo del Hato.

  17. Implicado dixo...
  18. En la comida después del partido, pregunté a Littlestag por la elección de Sergio como ganador del LB y me dijo que había sido una decisión política.

  19. Fernando Mora dixo...
  20. "Y entonces, ¿qué es el hombre, por sí mismo, sino un insecto fútil que zumba mientras se estrella contra el cristal de una ventana? Es que está ciego, no puede ver, ni puede darse cuenta de que hay algo entre él y la luz. Por eso se esfuerza, trabajosamente, en acercarse. Puede apartarse de la luz, pero no es capaz de llegar a estar más cerca. ¿Cómo le ayudará la ciencia? Puede llegar a conocer la consistencia y las irregularidades propias del cristal, comprobar que en una parte es más grueso, y en otras más fino, en una más basto, y en otra más delicado: con todo esto, amable filósofo, ¿cuánto se ha acercado a la luz? ¿Cuánto han aumentado sus posibilidades de ver? Puedo llegar a creer que el hombre de genio, el poeta, llega a romper, de algún modo, el cristal, hacia la luz, y siente la alegría y la tibieza que produce estar más allá de los demás hombres, pero, ¿no está, también él ciego? ¿Acaso se ha acercado algo más al conocimiento de la verdad eterna? “Déjenme llevar más allá mi metáfora. Algunos se alejan de la cristalera en el sentido opuesto, hacia atrás, y gritan, al darse cuenta de que no chocan con el cristal, que no está tras ellos, “Hemos pasado”"

  21. En las fogatas de los chanchullos dixo...
  22. La decisión fue una cacicada.
    Los stags habían votado al Mainmobydick que cetáceo y cojo había sido el menos malo, lo que pasó es que el Main lo cedió a pichichinabo para calentar el ambiente y tener una excusa para la IV Purga.
    ¿Cómo cojones iban a votar en conciencia a una ruina futbolística como pichichinabo, incapaz además de algo tan básico como llevar la camiseta que corresponde?

  23. ¿Tienes un pitillo? ¿me follas? dixo...
  24. Los dos tumores deportivos del porcobravismo deben tener tratamientos diferenciados,
    Aunque lo suyo es ponerles las maletas en la puta calle.

    Pinguino es chupón y muy mal compañero. A esto se le suma que es muy malo jugando. Pero es listo y no se engaña. Conoce la demagogia de los pequeños detalles y la importancia de echarle cojones a los partidos cuando toca. A eso se agarra su único valedor en el vestuario y es vox populi que las rescisiones han de hacerse por unanimidad.

    Pichichinabo sencillamente no vale para el football. Ni tiene físico ni tiene técnica. Por encima su falta de perspectiva y su facilidad para el auto-engaño lo convierten en blanco fácil de mierdas tan crueles como concederle un premio al mejor jugador para hacer caja con la anécdota.

    Empero, estos Parsnip and Pimpernel siglo XXI son necesarios para el hábitat del porcobravismo. Su sola presencia en el equipo equivale a 800 piontas por crónica. Son el alimento del aparato mediático. Son la Belén Estebán y la Rosa Benito del porcobravismo piontante. Este dato, en el fondo, es lo que único que importa al Rodillarato.


  25. Centinela dixo...
  26. O Rodillarato niega una y otra vez cualquier clase de componenda en la votación del Laurence Bowles.
    Sergio lo ganó en justa lid como cualquier testigo presencial pudo contemplar.
    Ante tamaña sarta de disparates, orquestada por facciosos y disidentes del legítimo Gobierno Benefactor del Rodillarato, Willy Cloboels dará una rueda de prensa a las 14.00 horas.
    Poco después, publicará la nueva entrada del blog firmada por Isaac Xubin. Esta entrada, la número 100 será la última del blog. Por tanto, disfruten de ella, y miren hacia atrás sin ira.

  27. Willy Pangloss Maya May dixo...
  28. La redención y el perdón es lo que importa.
    Espero que os porcos sanen sus heridas y cierren cicatrices antes de llegar a una guerra civil.
    Unidos como hermanos.

  29. Valerio Catulo Marco Tulio Lépido Diocleciano dixo...
  30. Hic sunt Dragones

  31. El abrigo de cuadros que Evelyn olvidó en el norte de África dixo...
  32. Por comentar algo antes del cierre.
    Diremos que, de todos modos y contra toda apariencia, los premios son lo que son y sirven para lo que sirven. Normalmente pesan lo que la dotación económica que comportan y son más deseados cuanto más ruido generan. En este orden de cosas, dudo que el veredicto de esta edición obstaculice la vanagloria de los futuros elegidos. Nadie rechazó el Oscar después de haberlo recibido George Chakiris. A lo peor, todo este frenesí alevoso del cardumen no resulta sino en una revalorización del galardón. Galardón, gallardón.

    Y añado: el problema peor es la escasez de premios. Sin menoscabo del Lawrence Bowles, cuyo nombre ya está grabado a fuego en nuestros anales, propongo, por ejemplo (ya ustedes lo ajustan todo a sus filias y fobias):

    - Premio Matthew le Tissier al mejor gol o casi
    - Premio Blas Trallero Lezo a la casta y la brega
    - Premio James Thomas Brudenell a la mejor cabalgada infructuosa
    - Premio Claus von Stauffenberg a la oportunidad marrada
    - Premio Boris Yeltsin a la mejor cintura
    - Premio Margareth Thatcher a la mejor pierna derecha
    - Premio Christy Brown a la mejor pierna izquierda
    - Premio Blackemperor a la mejor acción con partes del cuerpo distintas a las piernas
    - Premio Samuel Johnson al mejor improperio
    - Premio Soldado Clem al mejor comportamiento en estado de ebriedad
    - Premio Peter Lorre al mejor jugador no titular
    - Premio Emmanuel Amunike al mejor comportamiento en la banda
    - Premio Helen Keller al mejor comportamiento fuera del campo

  33. Los arpones de Moby Dick dixo...
  34. A hostias con los disidentes. Soma de postre, vaina de cama, versículos del Rodillo como cartas de amor. La XI tiene un único ganador, The Main. Ahora es tarde para comentar o quejarse.

  35. la soga en la azotea dixo...
  36. But smaller Victorian and Edwardian triumphs are under threat, notably thousands of fine terrace houses in Liverpool, Tractorville and Middlesbrough. The society's work is not yet done.

    the poets Parsnip and Pimpernel who fled at the first squeak of an air-raid warning.

    Ganamos la XI, perdimos todo lo demás. Por tanto, el triunfo nos salió barato.

  37. Polichinela Rujú Sahib dixo...
  38. Despois de tantas voltas e revoltas, despois de tantas viravoltas e trasvoltas polas lonxanías do espacio e do tempo, en procura de algo inédito que nos salvara do habitual e vulgar, viñemos dar na sorprendente descuberta de que Galicia, a nosa Terra, oculta ó noso ollar por un espeso estrato de cultura allea, falsa e ruín, vulgar e filistea, ofrecíanos un mundo tan esteso, tan novo, tan inédito, tan descoñecido, como os que andabamos a procurar por aí adiante.

  39. Folly Bucelario dixo...
  40. ¡No confiéis en el jabalí blanco, porcos bravos! Sea lo que sea, temo al Rodillarato incluso si traen regalos.

    Sergio picó. Le pudo más el ego que la razón.
    Hubo tenido que verlas venir - ¿el Larry bolas a mí?.- ni de coña. No me merezco tal honor.
    -Declinar el premio, desenmascarar la opera bufa del Main Mobydick)
    No. Le pudo el peso de la púrpura ronniefarras que él mismo no vestía. La posibilidad de follar libre y salvaje con todas las groupies de la anglomentira. Follar duro y seco.
    Sergio se condenó al dar el sí.
    Por extensión condenó a los porcos bravos y a misma Anglogalician.
    CUP:

  41. Jay Ray Barriga dixo...
  42. Todos saben que para detener al vándalo, para sojuzgar su ímpetu, basta con colgarle una medalla: el galardón a lo que sea siempre que sea un galardón. Galardonado -borrado por el premio- ahora despejado de sus arrojo inicial sólo le quedan dos opciones. Su expresión facial en las fotos nos indica la primera: convertirse en un profesional de las nostalgia. En cuanto a la segunda, no hay que más que ver la pinta que tiene con el uniforme de hace años: un kitsch aparatoso donde se confunden las trivialidades de la cultura masiva del afterpop (sé que los rolling no son ingleses) con las ínfulas de un estilo clásico mal entendido.

  43. Sergio Vidal dixo...
  44. https://www.youtube.com/watch?v=H9svkVZ32Cg

  45. mamarrachos detrás del teclado dixo...
  46. Que triste dedicarse a tirar piedras desde detrás de un teclado.

    Si alguien tiene algo que rajar, que tenga los suficientes cojones y lo haga delante de todos en una dieta.

    Lo demás es mierda y basura y en eso es en lo que se ha convertido esta cloaca de blog.

    Tanto vamos a cerrar, vamos a cerrar, hacedlo ya de una puta vez y no mantengais abierta esta mierda ni un día más.

    Rajadores de pacotilla y los que les rien las gracias, id a tomar por el culo.

    Los dos aludidos se han ganado el respeto de la manada dentro y fuera del campo y los que no lo vean así es que no tienen ni puta idea o nunca han estado dentro del grupo.

    Pero nada seguid felices montando vuestra propia guerra civil, que ya llorareis cuando se vaya todo a la mierda.

    Los que no ha sabido parar toda esta basura no son Porcos, solo cerdos a los que les gusta retozar en su propia mierda

  47. Uatu, often simply known as The Watcher dixo...
  48. Descartemos el revólver. Probemos con veneno.
    Yo solo veo que han criticado a un porco bravo, siempre desde el aspecto futbolístico.
    De todas suertes, el aluvión de comentarios y críticas contra e prol de porcos y extraños demuestra que tal vez tengan razón los que proponen la expulsión de dos de los miembros de la Manada.

  49. Rosendo Avellanas dixo...
  50. Qué razón tiene el comentario @1023 (es extraño poner comentario 1023 ¿verdad?)
    Toda la ola de odio en la crónica crónica es un sainete psicótico ideado por el Rodillarato. Ellos son los puercos. Pusieron a los pies de las puta a un hombre bueno (mejor que ellos) para que lo destrocen y tener así un éxito de mierda y sangre.
    Respeto al otro, no lo tengo tan claro. Todos los porcos bravos consultados por mí hablan pestes de él.

  51. Emilio "Mapache" dixo...
  52. Y cuenta del día, hace años, en que un amigo se acercó a su casa y prudente advirtió a su hijo: “No le molestes si está trabajando”. Y el pequeño le respondió: “No, tranquilo, está escribiendo”.
    Ni de coña cierren el blog, con las risas que nos echamos.

  53. Porcobravos 'Til I die dixo...
  54. Mi tesis es que las crónicas como relatos de héroes y villanos, formada por mitos que en vez de unirnos, nos dividen, con contraproducentes.

  55. pinchando globos dixo...
  56. Quede claro desde la objetividad necesaria que decir que Pingüino y pichichinabo son los dos peores del equipo no es insultar a nadie. Es decir la puta verdad. Ahora bien si hay que escribir que son buenos jugando para que no se enfaden...no cuenten conmigo.
    Si hay que decir que pingüino nunca se negó a cambiar por un compañero...tampoco.
    Si hay que decir que un tipo que se niega a cambiar por otro compañero... falta al respeto al equipo y actúa de una forma miserable en el terreno de juego...hay que decirlo.
    Pregunten por ejemplo, como es como compañero a los que jugaron la pasada semana con él.
    Por último, si hay que decir que no hace entradas propias de un animal en la Folerpas a compañeros porcos bravos...hay que decirlo.
    No hablen de compañerismo los que tienen el culo manchado de caca.

  57. Gonzo Hearst o las Tribulations del periodismo feraz dixo...
  58. Lo dice Adrían R en el megáfono:
    Teníamos a los bocazas acodados en la barra, localizados, y ahora nos quejamos de que les han puesto un megáfono marca Twitter o marca Facebook o el blog de la anglogalician. No es cierto o, mejor dicho, no lo es del todo. El volumen de ese megáfono lo tenemos nosotros, que somos los que compartimos y los que retuiteamos. Ya había bocazas y estúpidos antes de que se inventaran las redes sociales. Hemos sido nosotros los que le hemos puesto el volumen al máximo a su megáfono, los que los hemos convertido en famosos. Un segundo después de hacerlo nos quejamos de que Twitter es un bar de borrachos. No recordamos que las copas han corrido de nuestra cuenta.
    El sistema funciona así: un palurdo dice una barbaridad y otro dice una más grande. Lo importante es dar la nota, alzar la voz, salirse de la fila y destacar, aunque sea para mal: siempre habrá alguien a quien le haga gracia. Y en ese proceso olvidamos que nosotros somos los dueños del mando. Si nos vamos del bar en el que se lanzan insensateces como si fuesen panchitos corremos el riesgo de dejar la cerveza a medias. En la red, basta un unfollow, una ruptura de la amistad. Clic y fin del asunto. Sin pasar por el abogado. Pero nos gusta indignarnos delante del ordenador, sentirnos ofendidos, retroalimentar la polémica amplificando y contestando, haciendo rular el maldito megáfono, qué barbaridad, a dónde vamos a ir a parar. Pues a donde nosotros queramos, que para eso somos los jefes de nuestro teclado.

  59. Valerio Catulo Marco Tulio Lépido Diocleciano dixo...
  60. Requiescat in pace Anglogalician

  61. William Bradford Shockley dixo...
  62. Me quito el sombrero ante el Main. Un genio del mal. Regala el Bowles al eslabón más débil con premeditación y alevosía, embarra el campo, lanza mensajes contradictorios a todas las familias del porcobravismo, nada y guarda la ropa.
    Su crónica bate récords de piontas y audiencia.
    Pone cara de bueno.
    Las quejas al maestro armero.
    Sea cual sea el escenario, él siempre gana.

  63. La Administración del Chorromoco dixo...
  64. En este blog hay libertad de cátedra, libertad de expresión.
    No creemos que por ello el blog haya terminado travestido en albañal.
    No es un blog cloaca porqyue se crítique a una persona. O a dos. Si él o ellos solo recibiesen halagos, seguro que su percepción acaba siendo otra.
    Ahondemos:
    ¿ quiénes son Penguin y Pichichinabo? ¿qué caras les ponemos? y ¿ Parsnip and Pimpernel ? ¿ quién puede darse por aludido?
    Cierto que resultó cansino el monotema del ganador del laurence Bowles. Tan cierto por otra parte que doce de los trece porcos que jugaron consideran injusto e inmerecido que lo ganase Sergio. ¿no pueden dar su opinión?
    Tan verdad como que el 80% del equipo opina que Sergio es el peor del mismo (Víctor no computa) ¿tienen que mentir para que uno de 20 no se ofenda?
    Disfruten de la entrada de Xubin

  65. Mister Brimstone dixo...
  66. ¿Quiénes son los que cabalgan hacia la Cosa? Tres ojos tienen entre los dos, diez pies y una cola: así viajan por las tierras brunas

  67. ex-seguidor de los porcos bravos dixo...
  68. Denigrar al tonto del pueblo para conseguir un objetivo de mierda es propio de hijos de putas.
    Todos lo saben y callan, es vomitivo,

  69. Contamos con las dos manos dixo...
  70. A la altura del gran Bob Pasley... y de Carlo Michelangelo Ancelotti

  71. El Fulano Ulano Ufano dixo...
  72. Créame, no son las personas imaginativas las que se vuelven dementes. No son ellas las locas, aunque estén enfermas. Pueden despertar siempre de sus sueños con más amplias perspectivas y más brillantes inspiraciones, solamente por ser imaginativas. Los hombres que enloquecen no son los imaginativos, sino los hombres tercamente severos, que tienen solamente cabida en su cerebro para una idea y la siguen la pie de la letra

  73. Semónides Amorgos dixo...
  74. Esos ídolos, cuando se les toca con el martillo, suena a hueco, no son nada más que fuegos fatuos que el propio porco bravo ha introducido en la realidad y que se desvanecen ante la sola mirada atenta de quien los contempla con atención y sensatez.

  75. La Simetría del 66 dixo...
  76. Cantó la mujer barbuda y ganó la Gran Bestia

  77. Gerrard Winstanley dixo...
  78. Polémica artificial.

    Sergio es el Messi del porcobravismo psicopompo.

  79. Danilo Kiss dixo...
  80. La historia la escriben los vencedores. El pueblo forja las leyendas. Los escritores fantasean. Solo la muerte y aparcar tractores es indiscutible.

  81. Willy Pangloss Maya May dixo...
  82. La locura de la Revolución consistió en querer instituir la virtud sobre la tierra. Cuando se quiere que los hombres sean buenos y sabios, libres, moderados y generosos, se llega fatalmente a quererlos matar a todos. Robespierre confiaba en la virtud, y le debemos el Terror. Marat (el de Carlota) confiaba en la justicia, y pidió doscientas mil cabezas. El Main se reunió consigo mismo, murieron todos los delfines.

  83. La gran familia dixo...
  84. Los stags no dan ni para 100 piontas. Lo del desprecio y no hacer aprecio. El partido que es corazón d etoda crónica no tiene quien lo comente. Las hienas, las putas y los jabatos drogados de ira han decidido matar al mensajero más lento para no enfrentar la puta realidad: todos los males de la anglogalician cup radican en el nepotismo del Rodillarato.

  85. Things I Haven't Said dixo...
  86. Uno entiende a los ingleses: sus deslavadas tradiciones, sus entusiasmos un poco infantiles, sus cegueras iracundas, sus homosexualidades latentes, su elegancia de pescado hervido. Su nostalgia, quizá, de lo que ni siquiera conocen, y su amor por la música y la literatura, quizá como la forma más eficaz de fuga a nuevos territorios. Su acuosa mirada de imperio fenecido y glorias de segunda mano. Su energía proletaria por cojones. Y todo lo que queda en medio de esos dos extremos.

  87. ¿De dónde vienes, digno Thane? dixo...
  88. no sé cómo uno puede salir cuando ya está fuera

  89. The Blood of Ægir dixo...
  90. La XI es la que devuelve a las razas toda la virilidad perdida en las masturbaciones refinadas de las viejas civilizaciones

  91. John Cocks dixo...
  92. Ustedes se lamentan de que esto no esté escrito en inglés. No está escrito en absoluto. No es para que se lea –o más bien no sólo para que se lea.

  93. Cabalgando con el Diablo dixo...
  94. Son una secta perversa, sin ninguna empatía por la muerte de incluso sus propios miembros.
    Por eso están teniendo tanto éxito.

  95. W. Anker dixo...
  96. Entre el trote cochinero de mobydick y las gracias de Fermoranco ha estado la cosa.
    Nunca.
    Nunca.
    Nunca
    lo ha merecido el P.turnip.

  97. Navegante dixo...
  98. Nos has endilgado una sarta de fantasías: mentiras y mentiras a medias, falsedades medio creídas y verdades que valían menos que las mentiras.

  99. ¿Aún no te has aburrido lo suficiente?... dixo...
  100. Llegaste a verlo?
    -Sí, lo vi. Y me lo follé unas ocho veces (...) Le hice una paja porque tenía el chocho escocido. Entonces me entraron ganas de mear y lo hice junto a la piscina. Acto seguido, se puso a olisquear mis meados y luego... Perdona, ¿esto te incomoda?
    ¡AVISO! Lugar lleno de sucias ratas inmundas con experiencia en los estercoleros del alma.

  101. Horacio dixo...
  102. Y dejad que yo relate al mundo, que aún lo ignora, de qué modo han ocurrido estossucesos. Así conoceréis de actos impúdicos, sangrientos y monstruosos; de muertes producidas por la astucia y la violencia, y, como remate, de maquinaciones fallidas,cayendo por descuido sobre la cabeza de sus inventores: he aquí lo que fielmente he decontaros

  103. Perkele Maljanne dixo...
  104. No, en el alma no quedan cicatrices. A la humanidad, la bala le entrará por un oído y le saldrá por el otro

  105. Stertebeker Mantenfel dixo...
  106. Afilo mi enemigo a la medida exacta de mi flecha

  107. el Señor de las Hienas into the skull of a Dead Jester dixo...
  108. Fueron condenados a perecer en un ataúd por la posteridad, pero consiguieron escapar. Ahora, cuando nadie mira, se besan a la luz de la hoguera y se declaran amor eterno, porque saben que ya no es una mentira. Hacen la revolución entre tumbas de mármol y revindican que se les tenga en cuenta como nunca se les tuvo en vida. Solo quieren lo que es suyo, tener aquello que no les dieron cuando estaban vivos.
    Y con el tiempo se hicieron amigos incluso de los gusanos que se alimentaron de su corazón y otras vísceras. No les importa darles de cenar el cerebro. ¿Para qué lo quieren? Ya lo usaron demasiado en vida y ahora están condenados por su error. Ya no necesitan pensar más, Ya reflexionaron sobre injusticias y soñaron con utopías, esos recuerdos ni la muerte puede arrebatárselos.
    Ya no hay nadie que les imponga normas porque nadie sabe que siguen en pie. Ahora pueden vivir esa anarquía que siempre soñaron, ahora todo lo superficial se ha esfumado, sólo quedan ellos mismos, sus huesos. Es irónico que justo ahora que no están vivos sea cuando empiezan a vivir. Les han encerrado en estrechos ataúdes pero ahora, más que nunca, son conscientes de la infinidad de movimientos de su esqueleto. Los grilletes que les impusieron en vida han desaparecido, no existen grilletes para cadáveres.
    Ya no existen religiones que los condenen al infierno por sus pecados. Ahora pecan sin parar porque el infierno ya se ha pasado.
    Aunque no tengan labios, han descubierto como se articulan las sonrisas.
    Nadie les exige dinero por vivir dignamente, ya no viven y no quieren ser dignos de nada. Ya no les torturan con discursos sobre la moral, todos conocen su relatividad y tienen toda la eternidad para gastar su cupo de pecados capitales.
    Nadie les juzgará por el color de su piel, ya la perdieron. Ya no les torturan con políticas basadas en el miedo, ellos ya están muertos.

  109. Segismundo Malatesta dixo...
  110. La rata deviene moneda de curso legal

  111. Fred Hankey dixo...
  112. Es ese amor que experimentan los niños antes de conocer su significado. En Inglaterra llega cuando sois hombres; creo que eso me gusta. Es mejor tener esa clase de amor por otro muchacho que por una muchacha

  113. La literatura actual es truculenta, sanguinolenta, desprecia todo pintoresquismo, creyendo que el hecho de chocar equivale a una catarsis, y no es así. Chocar es sólo golpear a alguien en la cabeza con un mazo, pero eso no purifica, eso no es catártico dixo...
  114. En el acto sacrificial se afirma la unidad de una comunidad y esa misma unidad surge en el paroxismo de la división. Del ‘todos contra todos’ se pasa al ‘todos contra uno’

  115. ¿De dónde vienes, digno Thane? dixo...
  116. El otro encogió los tentáculos con tanta covariante que los lápices volaban como locos, y vuelta a darle con una transformación por el lomo, y otra vez, ¡y otra! El rey, simplificado, tembló del numerador a todos los denominadores, cayó y no se movió más. Los constructores brincaron de sus sillas, se pusieron a reír, bailar y romper las hojas cubiertas de cálculos ante la vista de los espías. Éstos los observaban con anteojos desde la araña de cristal; pero de nada les sirvió, porque no eran fuertes en las altas matemáticas y no comprendían en absoluto por qué los sabios gritaban con entusiasmo: ¡Victoria! ¡¡Victoria!!

  117. Cosme Churruca dixo...
  118. De los británicos solemos decir (no sin cierto recurso tópico) que siempre fueron engreídos, soberbios, piratas, ladrones, “pérfidosalbiones” y tramposos.
    Pero si hay algo que envidio y admiro de los británicos es su memoria por aquellos que un día derramaron su sangre por su patria. Aunque solo lo hicieran por salvar su pellejo, o el de al lado. Su capacidad para honrar en un ínfimo espacio de tierra a los que un día dieron su vida por la Union Jack.

  119. Hew Dalrymple dixo...
  120. Es tradición del inglés tomarse la anglogalician como sport en vez de vivirla en tragedia y los que se van a reñir como quien se va a cazar al zorro tienden al anacronismo y a la laxitud en la uniformidad y se marchan de campaña en mocasines y pantalones de golf como quien va a volver a cenar a casa.

  121. Tengo envidia del lobo gris que se disimula en la lluvia. dixo...
  122. Inglaterra admite el perro que ladra, pero no el lobo que aúlla. Es para distinguir el corral del bosque.

  123. Por tu negro verbo del Grupo Quantrill dixo...
  124. Esto es así desde que se inventó la sangre azul. Napoleón dijo que el nervio de la guerra es el oro, así que las peleas las empiezan los nerviosos y a las trincheras se manda al hospiciano para que encuentre un sitio donde caerse muerto. Y en tiempos de paz al campo, a desterronar, bajo el sol grande, con un botijo y una flauta de pan para que entretenga sus ocios silbando romancillas pastoriles y haga un paisaje bucólico. Y que la hinque, que la mies no se recoge sola. El pobre abunda, y en la batalla, cuanta más gente mejor. En la guerra no se espera que el descamisado se comporte como un Main, basta con que haga montón y que la diñe cuando haga falta.
    A este montón se le llama técnicamente infantería pero, para entendernos, es la carne de cañón.

  125. desnudos y borrachos de la hierba loca del beleño negro dixo...
  126. Pienso que el Main es un hombre como yo: la violeta ronniefarras le perfuma como lo hace conmigo

  127. RODILLO dixo...
  128. No hay cincuenta maneras de combatir; solo hay una, vencer

  129. Fernando Sabater dixo...
  130. No cabe duda: el tigre y el inglés están hechos el uno para el otro
    por eso os porcos bravos campean

  131. Félix Lope de Vega dixo...
  132. ¿Qué pensáis que os sucederá cuando la justicia os entregue a vuestros enemigos, atados y rendidos, encima de un teatro público, a la vista de infinitas gentes, y a vos blandiendo el cuchillo encima del cadalso, amenazando el segarles las gargantas, como si pudiera su sangre limpiar, como vos decís, vuestra honra? ¿Qué os puede suceder, sino hacer más público vuestro agravio?

  133. Su Purdey de dos cañones, acunada ligera en su codo izquierdo, le da la sensación de poder. dixo...
  134. Como un demonio materializado

    vándalo en la pesada casa victoriana mal alumbrada

    que golpea los desteñidos grabados ocre de batallas imperiales,

    y reanima los arsenales de tribus extintas

    que cuelgan en las paredes como trofeos.

    la dimisión de Barrilete es noticia óptima para los stags

  135. Critics are like eunuchs in a harem, they know how it´s done, they´ve seen it done every day, but they´re unable to do it themselves dixo...
  136. Aquello no era un juego. En medio de las risas y el tintineo de vasos de pintas se escondía el rostro amoratado de su tragedia.

  137. John Bull dixo...
  138. Siempre en su cinturón de cuero él llevaba un machete,
    una espada con una lámina larga mordaz.
    En su bolsillo él llevaba un bonito cuchillo;
    ningún hombre osó tocarlo, por la posibilidad de perder su vida.
    Un cuchillo largo de Sheffield él llevaba en su cinturón

    la XII

  139. Hasta las amapolas muertas ríen, una pierde un pétalo. dixo...
  140. Si el futuro del equipo pasa por ese cruce entre Sandro Rey y Antonio Vega, apaga y vámonos. Un tipo incapaz de dar un pase bien aunque juegue solo.
    Claro, como hay que cargarse a toda costa a pingüino y poner en su lugar un ilota al servicio del Mal...
    así va.

  141. La importancia del entrenador en el saque de banda. dixo...
  142. Home. a Barry Milk lo cambian en divisas vicentedelbosquinianas y queda claro que los ciclos se acaban, que hay que retirarse cuando llegas a la cima, que poner a tus amigotes no renta a la larga, que hay que ser justo con la realidad y no regalar prebendas para hacer los titulares, que reina por un día lo han sido casi todos los equipos. Que venga Capitán Grosella y tabula rasa.
    De acuerdo con lo de Antonio Vega que malo es. Un cambio político que no arregla nada.

  143. Shabba dixo...
  144. Just remember if I'd have been there it would have been different. When you come over next Porcos boys Shabba's gonna get ya!!!!

  145. Shabba dixo...
  146. In War, Victory Kills
    The Warrior On Top The Mountain
    Swings His Sword Like A Legend
    Though I'm Skilled In Combat
    Let These Words Teach You A Lesson...
    Some Avoid War Because
    They Could Lose In The End
    I Avoid War Because
    What I Will Destroy Just To Win....
    Defeat Dies.....
    Victory Kills...
    It Is Better To Let The Hate Move On
    And Let The Love Stand Still

  147. Juan Caboto dixo...
  148. Besó los redondeados sazonados amelonados cachetes de sus nalgas, deteniéndose en cada redondeado melonoso hemisferio, en su blanco surco profundo con una oscura prolongada provocativa melonmeloneante osculación.
    Pichichinabo Mulligan con un bol que no pertenece a tal performance

  149. El fucksday de J. Joyce Santos dixo...
  150. el canto del cisne en la muerte del Mr Fagin's. Hamburguesas a 20€. La vitrina en la letrina. Bowles ¿qué hemos hecho mal? trofeo al que acierte

  151. aportar ideas dixo...
  152. que llamen al nuevo local el "Larry Bowles Inmerecido" and éxito seguro.

  153. Barry Milk dixo...
  154. El entrenador: También conocido como Director Técnico, estratega o timonel, el entrenador entiende a regaña dientes que es casi un milagro encontrar lo que se busca. Es una víctima de la contingencia y de la fuerza del inconsciente que lleva en repetidas ocasiones a que sus pupilos traicionen el plan de juego, a que lo inesperado surja ya sea para bien o para mal en relación a la tabla de posiciones. El entrenador es un estoico que intenta por todos los medios la imposición de lo consciente sobre lo inconsciente, del enunciado sobre la enunciación. En suma, el entrenador es alguien que se aferra a pensar que todo puede estar fríamente calculado. Su dicho sería: “Yo propongo, los jugadores disponen, viene el inconsciente y todo lo descompone.”

  155. Kraus y el solsticio dixo...
  156. estamos en verano y pichinabo aún no ha devuelto el regalo que le hizo el main para el escarnio de la Manada.
    Me limito a reseñar el dato.
    Pasan las estaciones y el peor del equipo sigue teniendo algo que no ganó en el campo.
    Ahora (acabo) ¿cuál es la sede blade?

  157. turnip and dead friends dixo...
  158. Ahora resulta que Sandro Rey juega bien al futbol ¡anda ya!
    Ponemos una canción de Antonio Vega, nos cogemos de la mano y vomitamos un rato all together now.
    Ni juega, si sabe, ni entiende el deporte del balón.
    Igual es porque tiene 25 amigos que le dan la razón.

  159. Necesitamos un Mistagogo que aleccione al Cardumen y adoctrine al Hato dixo...
  160. La crisis se produce cuando lo viejo no acaba de morir y cuando lo nuevo no acaba de nacer

  161. Vivir perennemente en un parque de atracciones dixo...
  162. Cuando vas de barraca estrella con la muñeca chochona y resulta que eres el tren feo del horror en la ruleta rusa (no montaña) acostumbrado a morder bordillo con las cheerleaders, y resignado a tener amigos videntes y bipolares.
    Devuelve el premio, algodón de azúcar.

  163. if what a what if dixo...
  164. Mi vanidad y mi nostalgia han armado una escena imposible. Así será (me digo) pero mañana yo también habré muerto y se confundirán nuestros tiempos y la cronología se perderá en un orbe de símbolos y de algún modo será justo afirmar que yo le he traído esta crónica y que usted, lector, la ha aceptado

  165. 33 millones de euros y unas hormonas para crecer sin hervir dixo...
  166. ese de las pocas luces ha deshonrado el uniforme.
    El viejo adagio de la división de opiniones vuelve a cumplirse "él cree que juega bien, el resto que lo hace muy mal"
    igual le apoya el adivino del taparrabos en el sitio de su recreo.

  167. Tristan Corbière Calvados dixo...

  168. Sí, la nueva hora es, por lo menos, muy severa.

    Pues yo puedo decir que alcancé la victoria: el rechinar de dientes, los silbidos de fuego, los suspiros pestilentes, se moderan. Todos los recuerdos inmundos se borran. Mis últimas añoranzas se escabullen: celos de los mendigos, de los bandoleros, de los amigos de la muerte, de los retardados de todas clases. ¡Si yo me vengara, condenados!

    Hay que ser absolutamente moderno.

    Nada de cánticos: conservar lo ganado. ¡Dura noche! La sangre seca humea sobre mi rostro, y no tengo cosa alguna tras de mí, ¡fuera de ese horrible arbolillo!... El combate espiritual es tan brutal como las batallas de los hombres; pero la visión de la justicia es sólo el placer de Dios.

    Entre tanto, estamos en la víspera. Recibamos todos los influjos de vigor y de real ternura. Y a la aurora, armados de una ardiente paciencia, entraremos en las espléndidas ciudades.

    ¡Qué hablaba yo de mano amiga! Es una buena ventaja que pueda reírme de los viejos amores mentirosos, y cubrir de vergüenza a esas parejas embaucadoras -he visto allá el infierno de las mujeres-; y me será permitido poseer la verdad en un alma y un cuerpo.

  169. J'accuse...! dixo...
  170. Confluyen dos tragedias personales.
    Una es la del Rodillo. Con tanta maldad como corcova, le regala el larrybolas al menos apto de la manada. Todo, para pillar 1000 piontas de mierda en un blog de mierda.
    La otra es la de pichichiturnip, el chitalu del Lérez. Ahora que es de dominio público que el Main ganó el trofeo pero prefirió regalarlo a su delfín más débil, éste podía haber optado por renunciar a él en un arranque de dignidad. No lo ha hecho, ha quedado retratado. Han quedado retratados los dos
    Uno por hijoputa, otro por (pongan lo que ustedes quieran)

  171. El rostro gótico, glabro dixo...
  172. Uno de los mayores problemas del hombre moderno es que se niega a juzgarse a sí mismo, y, en los porcos bravos hay alguno que va de moderno y gafapasta

  173. Clarice M. Starling se postra ante el Gran Nabo dixo...
  174. Harto de ver al Main arponeando a Crom y sus sumisos sumos sacerdotes para que llenen el blog de infamias, calumnias y juicios de valor (nulo) entorno a la XI.
    Luego pone cara de bueno y farfulla que no tiene nada que ver con la caza cobarde a la doble P barbuda. .- es la plebe". Ya, mis bajos fondos.
    Mierda de comportamiento, oye, para el mal conocido como Main Porco

    Fuck Yeaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaah

  175. Eli Wallach dixo...
  176. El bueno, el feo y el malo
    Que los stags elogien tu trabajo es como que el verdugo en la horca te diga que tienes un cuello bonito
    el bueno en la XI ha sido el Main, el feo es Sandro Rey, el malo es pichichinabo.

  177. Nearca Renuente dixo...
  178. La grandeza de una tribu se mide por el poder de sus enemigos

  179. El Rey de Sand Creek dixo...
  180. A medida que transcurren los años, todo hombre está obligado a sobrellevar la creciente carta de su memoria. Dos me agobiaban, confundiéndose a veces: la mía y la del otro, incomunicable. Al principio las dos memorias no mezclaron sus aguas. Con el tiempo, el gran río Bann amenazó, y casi anegó, mi modesto caudal. Advertí con temor que estaba olvidando la lengua de mis padres y hablando como un personaje del blog. Ya que la identidad personal se basa en la memoria, temí por mi razón

  181. Joe Carroll dixo...
  182. La estrategia siempre es la misma. f.m empieza fuerte su sermón. Luego, con la mordaz ironía que distingue su obra, se saca de la manga antecedentes históricos que reforzarían la argumentación si no fuera por su postmoderna falsedad. Esta autodemolición consciente del propio discurso se lleva a cabo de tal forma que más que negarse a sí mismo siembra la duda, ancla what if en la realidad, sacude distracciones o maniobra para que ese potencial de sarcasmo continúe en un plano críptico.

  183. James Rodríguez dixo...
  184. Marcaba goles de todos los tipos. Incluso desde el saque de esquina...un crack en todos los aspectos

  185. islas maldivas en el dedo índice dixo...
  186. Ah! Si el futuro de los porcos bravos es el inútil de Sandro Rey bis, os auguro un futuro muy negro (más allá de ronnie farras)
    Que el tontolaba escriba una canción de Antonio Veiga con su falta de talento habitual, confiemos en el argentino a pesar de todo.

  187. Otro Profeta Preußisch Blau dixo...
  188. Uno de los elegidos para guiarnos con la antorcha.
    Aprovecho el tsunami para presentar una paja sobre uno de los escasos grupos de los que se puede decir que construyeron un golem: nadie suena como os porcos bravos al galope, los reconoces en medio de una tormenta, en el umbral del ruido y en el maldito infierno de la indecencia cotidiana.
    No cambien nunca, ganen la XII

  189. Porcobravos 'Til I die dixo...
  190. Solo se volverá clara tu visión, cuando puedas mirar con tu propio corazón. Porque quien mira hacia afuera, sueña. Y quien mira hacia adentro, despierta.
    La utopía está en el horizonte. Camino dos pasos, ella se aleja dos pasos y el horizonte se corre diez pasos más allá. ¿Entonces para que sirve la utopía? Para eso, sirve para caminar y escalar new heights of glory.

  191. Nicolau y Weyler y Nicolau Váter dixo...
  192. Queja estacional.
    Mañana es Julio, y pichichinabo sigue sin devolver el larrybolas que le dieron al Main y que éste regaló al delfín menos dotado dentro de un nivel medio-bajo de delfines
    Hasta cuándo la farsa?
    El tal pichichinabo no tiene amor propio?
    Menuda mierda ha tenido que ser la XI

  193. Calígula dixo...
  194. Ahora que Barrilete ha sido cesado, ahora que el caballo Incitatus es entrenador interino, ahora que esperamos a Capitán Grosella como agaua de mayo y centeno de Yorkshire, despido a los que afortunadamente no volverán a vestir de porco bravo: Zidoncha, Sandro Rey y pichichinabo (tampoco vestía mucho). El argentino es intocable. Hay un par de porcos más en la cuerda floja. Ya nos dedicaremos a ellos más adelante.

  195. Homero Last 'sin-eater dixo...
  196. Resulta tan triste.
    La crónica de la coronación del porcobravismo que remonta el Río Bann para adelantar a los ingleses, pasa a la historia de la mierda, como el post donde se lapidó a unos de los tontos futbolisticos del pueblo, para que los pijos del casino hiciesen algo con sus putas vidas.
    No hay palabras para describir el asco que siento.
    Hagan exámen de conciencia.
    Luego, vayan a sus cobertizos mentales con una soga.
    No hace falta ser Sandro Rey para saber quien está detrás de esta infamia.

  197. Quien ha contemplado la belleza con sus propios ojos está consagrado ya a la muerte dixo...
  198. Yo diría que Porcos Scales...bla,bla y el propio f.m nos miran desde la atalaya de otra época, y su mirada nos puede servir como punto y elemento de reflexión para pararnos un poco y mirar a dónde hemos llegado, quiénes somos y a donde vamos en este vértigo que tan bien define el llamado “Principio de Incertidumbre o de Indeterminación” propuesto por el físico Heisenberg (premio Nobel de Física en 1932) según el cual “la precisión máxima está limitada por la siguiente expresión.”

  199. Álvaro Cunqueiro dixo...
  200. Qué pequeño es el mundo a los ojos de la memoria

  201. um homem frio, cruel, unidimensional dixo...
  202. Los que han visto Novecento de B.B, no olvidan la estremecedora escena de la muerte de un gato inocente para jolgorio de los dementes camisas negras.
    Pues va a ser que la XI ha sido la novecento para el Rodillarato, transmutado en la faz agresiva de Attila Mellanchini.

  203. Xandor Korzybskin dixo...
  204. donde las almas están olvidadas,
    donde el negro es el color, donde nada es el número,
    Siempre supe que ustedes eran una mala canción de Bob Dylan

  205. Porcobravos 'Til I die dixo...
  206. La grandeza de las hemerotecas.
    Octubre de 2010: "Se interrumpe para pedir otra. "No sé que hará Thomo cuando los superemos" ríe con malicia, "En serio, creo que hay stags que no llevarían bien un vuelco en la competición. Y si va a ser así, mejor que nosotros vayamos remando, no puedo decir más"."

    Ahora el vuelco es una realidad. Thomo emigró a Serkland. Os POrcos cortan el bacalao. Os porcos son los nuevo reyes psicopompos.

  207. loyalist Stag dixo...
  208. The penalty for poaching the king's deer in this town is still a permanent vacation in a pine box

  209. El Fulano Ulano Ufano dixo...
  210. Lo cult cuando se está demasiado cerca, no es otra de las múltiples formas de decir fracaso

  211. Jean Froissart dixo...
  212. La historia responde simplemente a la pregunta: ¿por qué?
    La crónica irrefutable a la pregunta: ¿para qué?

  213. Mister Brimstone dixo...
  214. como el último gran gesto situacionista en la cultura de masas.

  215. Emma Frost dixo...
  216. The white tail deer found killed is referred to as a female, though the deer has antlers making it a male deer or a "buck" or a stag

  217. el paradigma feniano del porcobravismo rampante es el único capaz de encauzar lo que el sentimiento proclama: dixo...
  218. Los de la FIFA dando premios igualitos que los stags. Eligen al que no lo merece.

  219. O BichoBola dixo...
  220. Vivimos como niños perdidos nuestras aventuras incompletas

  221. Regalamos premios al mejor jugador dixo...
  222. Blanco y en botella. El abuelito Blatter lee el blog. Darle el Larry Bowles a Messi es un homenaje a la XI. La misma falta de hervor en los protagonistas de los premios.
    No lo llames injusticia, llama al apaño, siglo XXI

  223. Los esquimales diferencian treinta tonalidades de blanco dixo...
  224. Una prodigiosa obra maestra, y perdonadme el pleonasmo

  225. Samuel Clemens dixo...
  226. Decía Mark Twain que había tres tipos de mentiras: las mentiras, las malditas mentiras y las estadísticas. Podríamos decir que hay tres tipos de historia: la historia, la maldita historia y la historia con estadísticas. Y tres tipos de crónica: La crónica, la maldita crónica y la crónica con estadísticas. Podemos incluso sustituir la palabra estadística por la de “fuentes certificadas”, o “validadas” como se dice ahora en nuestro rancho. Diríamos: “La crónica, la maldita crónica y la crónica con fuentes ‘validadas’”.

  227. Porco Jones dixo...
  228. Como explicarle a los vencidos
    que los nuevos días vendrán
    a tocar la puerta húmeda
    y que las calles se llenarán de espinas,
    y reiremos como niños al pisarlas
    las nubes pasarán a un nuevo establo
    y el cielo se repintará con el color de los ojos de las madres
    que botaron hasta el último pensamiento envuelto en lágrima

    Y a los que nos quedamos bajo tierra
    se nos obligará a vestirnos de negro
    con corbata negra, con abrigo negro,
    con los pies negros de tanta sangre arrastrada.

  229. Attila Mellanchini dixo...
  230. Todos se parecen, con la camisa negra todos son iguales

  231. Zaštitnik Bitingkerbs dixo...
  232. Historia es lo que nunca ocurrió, escrito por quienes no estaban allí.

  233. Johnny Guitar dixo...
  234. La Viena finisecular y de principios de siglo era, en ese momento, un potente polo de atracción para los intelectuales de las márgenes del debilitado Imperio, en especial para los judíos. Las letras, el arte y el saber se vieron especialmente favorecidos, exhibiendo un esplendor sólo comparable al de los mejores tiempos de la historia de Occidente. Es la Viena de Robert Musil y de los pintores Oskar Kokoschka y Gustav Klimt, del filósofo Ludwig Wittgenstein y del dramaturgo Frank Wedekind, del arquitecto Adolf Loos, del músico Gustav Mahler y del padre del psicoanálisis, Sigmund Freud. Sin embargo, esta “Atenas del siglo XX” llevaba en sus entrañas la fórmula de su propia destrucción. Y si ésta para muchos representó, en palabras de Hermann Broch, un “Apocalipsis feliz”, para Kraus fue sólo la antesala del Apocalipsis; la felicidad debería estar en otra parte. Es en ese sentido que Kraus no comparte la candidez con la que algunos intelectuales, como Stefan Zweig, la mitificaron: “Difícilmente haya una ciudad europea donde la aspiración a la cultura fuera más apasionada que en Viena”. Muy por el contrario, en la Viena de Kraus: “a los niños se les da papilla y a los hombres tormento”.

  235. devuelve el trofeo de una puta vez dixo...
  236. La única verdad inmutable en la Anglogallinan Cup es que todos mienten

  237. Valerio Catulo Marco Tulio Lépido Diocleciano dixo...
  238. Forsam et haec olim meminisse iuvabit

  239. Stag arrepentido que desertó y decidió pedir perdón por los daños causados dixo...
  240. In hoc signo vinces

  241. Crazy Somormujo dixo...
  242. Es curioso. Me llega al correo la comanda. Dice, escueta: “Escribe”. Hace meses que no leo el blog más que de refilón, bocati di mierda, porque o se lee todo y se investiga a fondo o parece (¿parece?) una trampa bizantina muy bien elaborada. Sin embargo, a pesar de que me suena a chino todo el lenguaje que se maneja este año, aunque me he distanciado eones de las fuentes del porcobravismo y le he perdido el gusto a la diatriba cinicríptica culturoide, pese a todo, me siento obediente frente a la pantalla con la intención de divagar un rato a ver qué sale.
    Ésto.
    Y me digo: ¿a cuántos he tratado de inculcar cierto apego por estos delirios escapistas y me han mandado a tomar viento? La estadística es demoledora: rechazo total. La mayor parte de las veces se impone la indiferencia por incapacidad; alguno, más esmerado, se ha tomado la molestia de argumentar someramente su desinterés: cierto colega, emérito filólogo a quien presenté la cosa como relevante experimento de la literatura gallega contemporánea, logró incluso descolocarme al argüir que me subestimaba por conceder tanta importancia a lo que él consideraba un juego intelectualoide, frívolo, insustancial, enfantterribilista; incluso dañino, intuyo. Le animé a introducir algún comentario para que probara en sus carnes la bayoneta del lansquenete galizalbionés, pero sus hombros delinearon el hondo desprecio académico hacia las armas blancas, vestigio y desprestigio de un romanticismo idealista y decadente y poco heterosexual. Y me dije: vaya, va a ser cosa del culto a la personalidad, tampoco podemos culpar a nadie por desconfiar de las mascaradas.

    Mola ganar la XI, bien vale de acuerdo

  243. Gonzo Hearst o las Tribulations del periodismo feraz dixo...
  244. Cuando se ve la Historia estallar delante de los propios ojos, incluso el observador más experimentado tiene una capacidad de comprensión limitada

  245. Berenjena is the new black dixo...
  246. Berenjena, marrón, negro desvaído. El otro, el que va de campeón de Europa, viste de negro con dragones en homenaje al porcobravismo protervo, porcos bravos, 6 copas de Europa en 7 años, a pesar de los lastres.

  247. El Trapecista Tracio dixo...
  248. Al arrancar el fruto de la memoria se corre el riesgo de ajar su frescor

  249. A ausencia de resposta, supoño, é a única resposta posible. dixo...
  250. Qué bien escriben las personas gallegas.

  251. Obstinado como un Jabalí dixo...
  252. Esas amistades inglesas que empiezan por excluir la confidencia y que muy pronto omiten el diálogo

  253. Un edelweiss en la solapa dixo...
  254. -Denn alles ist gut.
    Porque así es, todo está bien. Os Porcos Bravos apalizan, esta es la ley, el orden. Lo demás, las convulsiones, las calamidades, las guerras hallan al final su lugar y se asientan en la armonía y el sosiego de los mundos. La belleza del ser humano no muere, no se pierde en tanto no se apaga la vida sobre la tierra.

  255. Porco Bravo que lo ha llevado con calma en el alma dixo...
  256. He estado esperando una acontecimiento de calibre cósmico similar para comentar de una puta vez la crónica carnívora del inefable y missing Main.
    Ha tenido lugar por fin, albricias y cacahuetes.
    Darle el Larry Bowles a Sergio es = como que Chabelita sea ahora experta en moda y belleza en Tele 5.
    Uff ¡qué alivio!

  257. Albion KillFoes dixo...
  258. Yes. Yeeessssssss.

    Tosser – Supreme Asshole or jerk.
    Wanker – Idiot
    Slag – Whore, the worst kind
    Cheese Eating Surrender Monkeys – The French
    Lost the plot – Gone crazy or completely stupid.
    Daft Cow – Dumb, large woman
    Arsehole – Asshole
    Barmy – Stupid or crazy.
    Chav – White Trash / Low Class
    Dodgy – Shady character
    Git – Moron, Idiot
    Gormless – Complete lack of common sense
    Manky – Disgusting
    Minger – Very unattractive woman
    Muppet – Dimwit (not the puppet variety)
    Naff – Tacky
    Nutter – Someone’s who’s clearly crazy
    Pikey – White trash – also used to slight Gypsies or Irish Travellers
    Pillock – Idiot
    Plonker – Idiot
    Prat - Idiot, asshole
    Scrubber – A nicer way to say slag
    Trollop – A lady of questionable morals
    Uphill Gardener – Another way of saying homosexual
    Twit – Idiot
    Knob Head – Dickhead
    Piss Off – Go Away
    Bell End – Dick Head (bell end also means penis)
    Lazy Sod – Useless idiot
    Skiver – Lazy sod
    Knob – Dick
    Wazzock – Someone so dumb they can only do manual labor (from Yorkshire)
    Ninny – Brilliant but inferior
    Berk – Idiot
    Airy-fairy – Not strong, weak.
    Ankle-biters – Children
    Arse-licker – A sycophant
    Arsemonger – A person that generate contempt.
    Chuffer – An annoying perfusion
    Daft as a bush – Silly, Crazy
    Dead from the neck up – Stupid.
    Gannet – Greedy person.
    Gone to the dogs – rotten, deteriorated
    Ligger – freeloader
    Like a dog with two dicks – Man whore
    Mad as a bag of ferrets – Crazy
    Maggot – A despicable person
    Mingebag – A bad person, an asshole who might be cheap.
    Not batting on a full wicket – Eccentric person a little crazy or odd.
    Plug-Ugly – Very Ugly person

  259. Papillon Grey dixo...
  260. Un extraño hacinamiento de prosa rota, tan sólo adecuado para derrotar desde su cumbre algunas carretadas de cerdos vivos para recreo y deleite del populacho.

  261. la Vieja Arenisca Roja dixo...
  262. Me sentaré junto a ti y me contarás alguna historia entretenida ( e inventada) para pasar el tiempo

  263. Las cosas del meter dixo...
  264. Varias cosas
    una- la franja azul de la bandera está del revés
    dos- Barrilete, tres victorias de tres y lo decapitan. Indignación popular:0.Os merecéis todo lo malo que os pase.
    tres- Ronnie Farras. Tres victorias de tres. Cambian de uniforme para la XII, Repito, todo lo que os pase.

    1.100 mierdas después, no han aprendido NADA

  265. Id a peregrinar a Casa Dios dixo...
  266. y aquí que viene la Manada, con su hermosa sinécdoque; tan sólo eso, de manera espeluznantemente absurda, revelándome que mis referencias no llevan ni llegan a ningún sitio, que más allá del ordo verborum no hay nada porque me las he de ver en el lado de acá, como si hubiera desperdiciado toda una vida basada en peregrinas y extravagantes ideas sobre la elegancia, el gusto y las convicciones.

  267. anon stag dixo...
  268. The Yawning Heights

  269. Cisco Miño dixo...
  270. Apuro la pinta y ahogo las ganas de meterle el paraguas en un ojo.

    A mi izquierda, otro frente abierto. El poeta laureado Boris Orto sentencia “El famoso radicalismo del arte de los años sesenta y setenta del siglo pasado ha resultado ser una especie de espectáculo necio, una adivinanza violenta, una forma de evitar el sentimiento. Creo que ya no vamos a estar obligados a mirar a una caja de contrachapado, una hilera de ladrillos en el suelo o una cinta de vídeo de algún imbécil de la Universidad de la Paranoia Anclada clavándose agujas pensando: esto es lo verdadero, este es el arte necesario de nuestro tiempo, esto merece ser respetado, porque no lo es, no lo fue y a nadie le importa. Lo cierto es que cualquiera, con la excepción de un niño, puede hacer cosas de ese estilo, porque los niños tienen la especie de relación sensual y compleja con el mundo a su alrededor que la modernidad en sus años de decadencia estaba intentando negar. Esa relación es el paraíso perdido que el arte quiere devolvernos, no como niños sino como adultos.”

    Cojones. Lo prometo sobre el dios de los Porcos Bravos, ¿es Crom o Ægir? No vuelvo al Lemming Rubro, así pongan la cerveza a un fento el litro. O aunque la chupen a cambio de una cita de Lérmontov.

    Si apuro el paso y llego a casa a las 23:32, podré ver en Anothercowinthemillo TV la repetición de la XI. Saborear otra vez el mágico momento de cuando entregan a Messi el trofeo Laurence Bowles frente una Camada estupefacta.

    ¿O eso es en otra paja mental?

  271. stop a las fotos de la XI en el facebook dixo...
  272. No sigan con el método gota malaya en el facebook anglogalicioso.
    Es malo para la credibilidad del blog.
    Una colección de pollos obeso maltratando a un seudoBetis con acento inglés.
    Un tipo obeso que trabucó de camiseta que tocaba.
    Gente bebiendo cerveza durante el partido.
    Un desastre, un puto desastre.
    Es como un gag del gordo y el flaco pero solo en versión gordo y gordo.
    Los laureles, para nadie.

  273. el Señor de las Hienas into the skull of a Dead Jester dixo...
  274. Estas cosas me parecen aterradoras, porque me hacen creer que incluso la idea de verdad objetiva está desapareciendo del mundo. A fin de cuentas, es muy probable que estas mentiras, o en cualquier caso otras equivalentes, pasen a la historia. ¿Cómo se escribe la crónica de un partido de la Anglogalician?
    Sin embargo, es evidente que se escribirá una historia, la que sea, y cuando hayan muerto los que recuerden el partido , se aceptará universalmente. Así que, a todos los efectos prácticos, la mentira se habrá convertido en verdad.
    El objetivo tácito de esa argumentación es un mundo de pesadilla en el que el jefe, o la camarilla gobernante, controla no sólo el futuro sino también el pasado. Si el jefe dice de tal o cual acontecimiento que no ha sucedido, pues no ha sucedido; si dice que dos y dos son cinco, dos y dos serán cinco. Esta perspectiva me asusta mucho más que las bombas, y después de las experiencias de los últimos años no es una conjetura hecha a tontas y a locas.

  275. Pig, Goose and Boar no quarter found. Yet let's be content, and the times lament, you see the world turn'd upside down dixo...
  276. Ese juego nefasto incita a la violencia porque es violento en sí mismo: se juega con los pies, y pocos movimientos hay tan feroces como el que supone dar una patada

  277. Benito Vicetto Monforte dixo...
  278. Creo que andar distribuyendo la “medalla al mérito” no pasa de ociosidad gremial.
    Al parecer, tan desagradables, tan innecesarios desplantes de rencor y de envidia de algunos piontantes, sólo delatan que han sucumbido a la mayor falacia en la vida: la “deportiva” competitividad adolescente por el Trofeo Único, excluyente.
    Hay en este gremio de panzas satisfechas quien considera odiosos rivales personales a todos sus principales antecesores y colegas y compañeros, como si le robaran el aire o el sol. Como si le bebiesen las pintas.
    "Hay que noquearlos y aplastarlos a todos" es su lema . “Tumbarlos de culo” hasta solo quedar el uno, él mismo, el fanfarrón de pub pisoteando al débil, el gran-hombre-de-acción que mueve a la risa condescendiente.

  279. casco azul en la Dieta dixo...
  280. Medio año después aún es tema de conversación el trofeo a pichichinabo.

    -"los stags le han dado el larry bowles a sergio" Hubo uno que decía que aun tenia pesadillas con esas 10 palabras. Y ese uno está directamente implicado en el asunto

  281. W.B dixo...
  282. « cepillar a historia a contra-pelo ». O que significa: non aceitar xuntarse ao cortexo triunfal, oporse á versión oficial e dominante da historia, a que aloumiña o proceso no sentido dos cabelos."

  283. E não era perigoso na hora de pegar para pesar esses porcos bravios? dixo...
  284. The stars shine bright, the moon looks love,
    From over the moonlit sea,
    Winds have quavered and men's hearts wavered
    And thou hast forgotten me.
    Separated from thee, treasure of my heart,
    By earth despised, from sympathy free,
    Yet [winds] may quaver and hearts may waver,
    But I'll never forget thee.
    Many rivers run
    Down to many seas.
    All my cares are one:
    On what river of these
    Could my heart have peace?

    Two banks to each river.
    None where I may stray
    Hearing the rushes shiver
    And seeing the river ever
    Pass, yet seem to stay.

    Maybe there is another
    River, but far from Me.
    There l may meet the Brother
    Of my eternity.
    In what Main will this be?

  285. Porquo Blacker Than Ever dixo...
  286. E Inglaterra sangró, pero la sangre del stag

  287. Don Celta de Estorde dixo...
  288. la memoria es un perro tonto al que le tiras un palo y te trae cualquier cosa.

  289. Doctor Pyg dixo...
  290. Amanecimos y fue hoy, y fue ayer y fue mañana…nuestra historia, nuestra puta historia. Y he aquí el manual para los niños: bum plan, bum plan, cataplum, sash! guerra, conocimiento, guerra conocimiento, guerra, conocimiento…y aún no se cansan, follan, follan, follan, in-out in-out in-out, y la historia es eso, penetración, masturbación, gemidos, sangre, sangre, así como cuando Maylín hace el amor, así es la historia, puta historia, nuestra jodida historia, todos tienen su pedazo de carne, el clítoris que deben frotar para que el genio salga de su lámpara, chasum! Ábrete sésamo… y el genio se come la historia….mete-saca mete-saca, mete-saca… toda esa mierda tallada en el ácido desoxirribonucleico...kaput! qué cosa tan seria…muy seria…

  291. Mister Brimstone dixo...
  292. Una crónica para el recuerdo, entonces. Cuando el silencio era la norma y el respeto dogma.
    La XII será muy distinta.

  293. Guthrie McCabe Garth Ajo dixo...
  294. Caminaron hasta el anochecer y durmieron en la arena como perros y llevaban un rato durmiendo así cuando algo negro llegó aleteando desde lo más oscuro y se posó en el pecho de LBQ?. Largos dedos apuntalaron las alas membranosas con que mantenía el equilibrio mientras andaba por encima de él. Tenía la cara chata y arrugada, perversa, los labios crispados en una horrible sonrisa y los dientes azul claro a la luz de las estrellas. El animal se inclinó. Dibujó en el cuello de LBQ? dos estrechos surcos y replegando sus alas empezó a beber su sangre. No con suficiente suavidad. LBQ? despertó y levantó una mano. Luego chilló y el murciélago agitó las alas y cayó sentado encima de su pecho y se incorporó de nuevo y silbó y castañeo los dientes. El chaval se había levantado y se disponía a arrojarle una piedra pero el murciélago dio un brinco y se perdío en la oscuridad. LBQ? se tocaba el cuello y gimoteaba histérico y cuando vio al chaval mirándole allí de pie extendío hacia él acusadoramente sus manos ensangrentadas y luego se las llevó a las orejas y gritó lo que parecía que él mismo no iba a poder oir, un aullido lo bastante atroz para hacer una cesura en el pulso del mundo. Pero el chaval se contentó con escupir al espacio oscuro que había entre los dos. Conozco el paño, dijo. En cuanto os duele algo ya os duele todo.

  295. Goethe dixo...
  296. En todas las cumbres está la paz

  297. Guadañas and Calabazas quema rastrojos en las Marcas rubras y ocres del Arcaísmo Yerto dixo...
  298. No existe ningún final nítido que nos haga sentir que el bien ha triunfado sobre el mal. Encima, el correcaminos vuelve a ser coyote y las lorzas, trending topic entre los fenianos

  299. la Vieja Arenisca Roja dixo...
  300. Esta prosa de memorialista imperialista, estos trazos sobre un pasado transfigurado. Si no es verdad ahora, lo será en dos años.

  301. Ockham dixo...
  302. La abeja laboriosa no tiene tiempo para el pesar.

  303. Selecto y Desopilante Batidor de Conejos Muertos dixo...
  304. 11

    Cuando graniza, o simplemente cae un chaparrón fuerte, el idiota corre con su primita a protegerse bajo el enorme sicómoro que ocupa la parte central del bosque; las ramas del árbol se arquean hasta tocar la tierra, formando una cúpula que más que de la furia de los elementos los protege de las miradas de otros cazadores, o de los guardabosques. El sentimiento de protección es esencial para que la primita se sienta solidaria con el idiota y se deje manosear y cubrir de baba el cuerpo angelical y blanco. Cuando llega el invierno, el sicómoro se cubre de finas plumitas y da la impresión de un pájaro enorme, o tal vez de un cisne con la cabeza metida bajo el ala. En primavera les brinda sus frutos, unos higos que bajo la piel delgada son pura leche dulce. Al anochecer, la lluvia cesa. El idiota y su primita vuelven a la interminable cacería de conejos, pero ahora tienen un fuerte sentimiento de culpa y no se miran a los ojos. El idiota recoge bolitas de granizo y las mira disolverse en su mano con una rapidez que espanta. De madrugada, cuando el campamento duerme y la fogata está casi apagada, el idiota sigue despierto, babeando, sacando nuevos granizos de su faltriquera y mirándolos cómo se disuelven, con una rapidez que espanta, sobre la palma de la mano.

  305. Skurekail Villsvinhode dixo...
  306. 11. No hay carga mejor para hacer el camino que la mucha cordura; no hay lastre peor para andar por el llano que el mucho beber cerveza.

  307. Elmer Gruñón Egghead Fuck dixo...
  308. Yee Bow

    Me pusieron en la escuela dominical
    en North Fork
    y trataron de cambiarme a Confucio por Jesús.
    No me habría ido peor
    si yo hubiera tratado de cambiarles
    a Main por Confucio.
    Porque sin ninguna advertencia,
    como quien hace travesura,
    a hurtadillas tras de mí, Harry Wiley,
    el hijo del pastor, me enterró las costillas en los pulmones
    de un solo puñetazo.
    Ahora no dormiré con mis antepasados en Pekín,
    y no habrá hijo que rece ante mi tumba.

  309. Aleister Saint Germain dixo...
  310. 11. Escancio para vosotros cerveza lustral, que os deleitará tanto a la puesta del sol como al amanecer.

  311. Cebola Cebolla Onion dixo...
  312. once

    habiendo tanta neura quemándonos la sangre
    tropezamos con la piedra mas dulce de todas
    adquirimos recuerdos prestados
    le otorgamos valor a la farsa de otros

    la pesadilla colectiva se apodera de nosotros
    hacemos propia la desgracia ajena
    el morbo por las deformaciones síquicas

    despotricamos contra el vouyerismo
    sin sacarnos la venda de los ojos

    la sextaesencia del animalismo nos protege

  313. Sasquatch. En una orange plank road entre el estar Delfín y el ser Fiera Corrupia dixo...
  314. La mejor de todas las crónica buenas.
    De cuando el Main goleaba dentro y fuera del campo.

  315. Ellos iba del Betis dixo...
  316. Y eso que Salah jugó con los de la rosa blanca

  317. Miquiztli dixo...
  318. Cada vez sabemos más, tenemos más información de los partidos anglo y galiciosos, pero desde el punto de vista de las constelaciones oscuras, desde el fondo perdemos de vista el contorno

  319. Elmer Gruñón Egghead Fuck dixo...
  320. Hortense Robbins

    Mi nombre aparecía en la prensa todos los días,
    en una cena o en cualquier sitio,
    o viajando a alguna parte,
    o alquilando una casa en París
    donde agasajar a la nobleza.
    Siempre de viaje o de comida,
    o tomando una cura en Baden-Baden.
    Ahora estoy aquí para honrar
    a Spoon River, al lado de la familia en que nací,
    ¡a nadie le importa ahora dónde cené,
    o estuve, o a quién agasajaré,
    o con qué frecuencia me voy de cura a Baden-Baden!

  321. Elmer Gruñón Egghead Fuck dixo...
  322. Thomas Trevelyan


    Se lee en Ovidio la triste historia de Itis,
    hijo del amor de Tereo y Procné, muerto
    por la pasión culpable de Tereo por Filomela,
    cuya carne de hijo le sirvió Procné a Tereo,
    y la ira de Tereo, que persiguió a la asesina
    ¡hasta que los dioses convirtieron a Filomela en ruiseñor,
    el laúd de la luna naciente, y a Procné en golondrina!
    ¡Oh, moradores y artistas de la Hélade siglos ha,
    que sellaron en pequeños inciensarios los sueños y la sabiduría,
    incienso invalorable, aromado por siempre,
    que aclara los ojos del alma de tan solo inhalarlo!
    ¡Cómo aspiré su dulzura aquí en Spoon River!
    El inciensario se abrió cuando ya había vivido y aprendido
    que todos matamos los hijos del amor, y todos
    sin saber lo que hacemos devoramos su carne;
    y nos volvemos cantores, aunque sea
    por una vez en la vida, o nos volvemos —¡ay, dolor!— golondrinas,
    para gorjear entre los vientos helados y las hojas que caen.

  323. Elmer Gruñón Egghead Fuck dixo...
  324. Mabel Osborne

    ¡Tus brotes rojos entre las hojas verdes
    languidecen, bello geranio!
    Pero no pides agua.
    ¡No puedes hablar! No necesitas hablar:
    ¡todos saben que te mueres de sed,
    pero no te dan agua!
    Pasan de largo, diciendo:
    “El geranio quiere agua”.
    Y yo, que tenía felicidad para compartir
    y quería compartir su felicidad;
    yo que te amaba, Spoon River,
    y que les imploraba amor,
    me marchitaba ante tus ojos, Spoon River—
    sedienta, sedienta,
    muda por un alma casta para pedir amor
    a quienes me conocían y me veían perecer ante ellos,
    como ese geranio que alguien plantó sobre mí
    y lo dejó morir.

  325. Elmer Gruñón Egghead Fuck dixo...
  326. William H. Herndon

    Junto a la ventana de la vieja casa
    posada sobre el risco, oteando millas de valle,
    concluidos mis días de trabajo, sentado en la decadencia de la vida,
    día tras día miraba en mi memoria,
    como el que observa en la bola de cristal de la adivinadora,
    y veía las figuras del pasado
    moverse por la increíble esfera del tiempo
    como en desfile tras el vidrio de un sueño esplendoroso.
    Y vi a un hombre levantarse del suelo como un gigante mítico
    y arrojarse sobre un destino sin muerte,
    señor de grandes ejércitos, líder de la república,
    recogiendo en un ditirambo del canto recreativo
    las esperanzas épicas de un pueblo,
    y al mismo tiempo el Vulcano de los fuegos supremos
    donde se forjaron escudos y espadas imperecederos
    con espíritus templados en el cielo.
    ¡Véanlo en el cristal! Miren cómo aprieta el paso
    hacia el lugar donde su senda empalma con la senda
    de un hijo de Plutarco y Shakespeare.
    Oh, Lincoln, actor de veras, que hiciste bien tu rol,
    y tú, Booth, que irrumpiste con una pieza mímica en la pieza,
    muchas veces los vi,
    mientras los cuervos cruzaban graznando rumbo al bosque
    sobre el techado de mi casa en los ocasos solemnes,
    allí junto a mi ventana,
    solo

  327. Elmer Gruñón Egghead Fuck dixo...
  328. Rebecca Wasson

    ¡Primavera y verano, otoño e invierno
    arrastrándose uno tras otro, arrastrándose por ante mi ventana!
    ¡Y he yacido durante tantos años viéndolos arrastrarse y contando
    los años hasta que el terror llegaba a mi corazón en ocasiones,
    cuando sentía que me había vuelto eterna; y así hasta llegar
    a los cien años! ¡Y todavía yazgo
    escuchando el tictac del reloj, y el mugir del ganado
    y el chillido del grajo volando entre las hojas que caen!
    Día tras día sola en un cuarto de la casa
    de una nuera gris golpeada por los años.
    Y en la noche, o mirando por la ventana en pleno día,
    mi pensamiento volaba atrás, al parecer, por el tiempo infinito
    hasta Carolina del Norte y todos los días de mi infancia,
    y a John, mi John. Ido a la guerra contra el inglés,
    y todos los niños, las muertes, y todas las tristezas,
    y esa extensión de años como una pradera en Illinois,
    a través de la cual grandes figuras cruzaban como jinetes presurosos,
    Washington, Jefferson, Jackson, Webster, Clay.
    ¡Oh, hermosa joven república a la que mi John y yo
    le dimos toda nuestra fuerza y nuestro amor!
    ¡Y, oh, mi John!,
    ¿por qué, cuando yacía en cama tan desasistida por años,
    rezando para que vinieras, se demoró tu venida?
    Viendo que con un grito de júbilo, como el que di
    cuando me hallaste en la vieja Virginia al terminar la guerra,
    volví a gritar cuando te vi al lado de la cama

  329. Elmer Gruñón Egghead Fuck dixo...
  330. Stags

    mientras el sol permanecía bajo en el Oeste y se iba empequeñeciendo y apagando a la luz de tu rostro.

    IMWT

  331. Elmer Gruñón Egghead Fuck dixo...
  332. Rutherford McDowell

    Me trajeron ambrotipos
    de los viejos pioneros para que los ampliara.
    Y a veces alguno posaba para mí—
    alguno que estuvo ahí
    cuando las manos de los gigantes del vientre del mundo
    desgarraron la república.
    ¿Qué había en sus miradas?—
    porque nunca pude desentrañar
    ese dolor místico de párpados caídos
    y la serena tristeza de sus ojos.
    Era como un pozo de agua
    entre los robles a la vera del bosque
    donde caen las hojas
    mientras se escucha el canto del grillo
    de una granja lejana, allá por las colinas
    donde vive la tercera generación, y los hombres fuertes
    y las mujeres fuertes están ausentes y olvidados.
    ¡Y esos son los nietos y biznietos
    de los pioneros!
    En verdad mi cámara grabó, también, sus rostros
    con mucha de la vieja fuerza ida,
    y la vieja fe ida,
    7 Fotografía en positivo hecha mediante

  333. Elmer Gruñón Egghead Fuck dixo...
  334. - Anexo Anal-

    y el viejo dominio de la vida ido, y la vieja valentía ida,
    ¡la que se esfuerza y ama y sufre y canta bajo el sol negro de la Anglogalicia!

  335. Elmer Gruñón Egghead Fuck dixo...
  336. Hannah Armstrong

    Le escribí una carta para pedirle a nombre de los viejos tiempos
    que licenciara a mi hijo enfermo del ejército;
    pero quizá no pudo leerla.
    Entonces fui a la ciudad, y puse a James Garber,
    que redactaba tan bonito, a escribirle otra carta.
    Pero quizá se perdió en el correo.
    Así que me eché todo el viaje hasta Washington.
    Me costó más de una hora hallar la Casa Blanca.
    Y cuando la hallé no me dejaban entrar,
    tapándose las sonrisas.
    Entonces pensé: “Ah, bueno, ya no es el mismo de cuando lo alojé
    y él y mi esposo trabajaban juntos
    y todos lo llamábamos Abe, allá en Menard”.
    Como último intento me volví hacia un guardia y le dije:
    “Por favor, dígale que es la tía vieja Hannah Armstrong,
    de Illinois, que vino a verlo por lo de su hijo enfermo
    en el ejército”.
    ¡Bueno, en un santiamén me dejaron entrar!
    Y cuando él me vio, se echó a reír,
    y dejó sus asuntos de presidente,
    y escribió con su propia mano la licencia de Doug
    mientras hablaba de aquellos tiempos
    y echaba los cuentos.

  337. Elmer Gruñón Egghead Fuck dixo...
  338. Lucinda Matlock

    Yo iba a los bailes en Chandlerville y en Tractorville
    y jugaba en Winchester a cambiar de parejas y a las mamadas.
    Una vez cambiamos de pareja
    camino a casa a la luz de la luna, a mediados de junio,
    y ahí conocí a Davis.
    Nos casamos y vivimos juntos por setenta años,
    dichosos, trabajando, criando doce muchachos.
    Perdimos ocho
    antes de yo llegar a los sesenta.
    Hilaba, tejía, llevaba la casa, cuidaba a los enfermos,
    arreglaba el jardín, y los días de fiesta
    paseaba por el campo donde cantaban las alondras,
    y por las orillas del Spoon recogiendo conchitas
    y flores y yerbas medicinales—
    gritándoles a las colinas cubiertas de árboles, cantándoles a los verdes valles.
    A los noventa y seis ya había vivido suficiente, eso es todo,
    y entré al dulce reposo.
    ¿Qué es eso que oigo decir de la tristeza y el hastío,
    la rabia, el descontento y las esperanzas por el suelo?
    Hijos e hijas degenerados,
    la vida es demasiado fuerte para ustedes—
    se necesita vida para ansiar la Vida.

  339. Elmer Gruñón Egghead Fuck dixo...
  340. Davis Matlock

    Suponte que solo existe la colmena:
    que hay zánganos y obreras
    y reinas, y nada más almacenamos miel—
    (cosas materiales junto a la cultura y la sabiduría)—
    para la siguiente generación, la generación que aún no vive,
    sino bulle bajo el sol de la juventud,
    estirando sus alas sobre lo recolectado
    y saboreando, camino a la colmena
    desde el trebolar, el botín delicado.
    Supón todo eso, y supón la verdad:
    que la naturaleza del hombre es mayor
    que la necesidad de la naturaleza en la colmena,
    y que debes soportar la carga de la vida
    junto al impulso de los excesos del espíritu—
    Bueno, diría yo vivirla como un dios
    seguro de su inmortalidad, aunque dudando
    de la forma de vivirla.
    Si eso no hace que el Main sienta orgullo de ti,
    entonces Él no es más que fuerza de gravedad,
    o el sueño la meta dorada.

  341. Elmer Gruñón Egghead Fuck dixo...
  342. Columbus Cheney

    ¡Este sauce llorón!
    ¿Por qué no plantas unos cuantos
    para los millones de niños aún por nacer
    como hacen con nosotros?
    ¿Acaso no tienen existencia, o son células dormidas
    sin mente?
    ¿O es que cuando vienen a la tierra
    su nacimiento rompe la memoria del ser anterior?
    ¡Respondan! El campo de la intuición inexplorada es vuestro.
    Pero en todo caso ¿por qué no plantarles sauces
    como a nosotros?

  343. Elmer Gruñón Egghead Fuck dixo...
  344. Wallace Ferguson

    Allá en Génova, donde el Genoa o el chiste samp, donde el Mont Blanc flotaba como una enorme polla, como una nube sobre el lago vino tinto, cuando algo soplaba una brisa
    desde el cielo azul vacío, y el Ródano rugiente
    se precipitaba bajo el puente entre los abismos rocosos,
    y la música a lo largo de los cafés se integraba al esplendor
    del agua que danzaba bajo un torrente de luz,
    y la parte más pura del genio de Jean Rousseau
    era la música silente de cuanto veíamos u oíamos—
    ¿Allá en Génova, digo, no era tan grande el arrebato
    porque no podía vincularme a mi antiguo yo
    de hacía veinte años, cuando vagaba por Spoon River?
    ¿Ni recordar lo que yo era o lo que yo sentía?
    Vivimos a la hora, libres de las horas pasadas.
    Así que, oh alma mía, si te pierdes en la muerte
    y despiertas en cualquier Génova vecina a algún Mont Blanc,
    ¿de qué preocuparse si no te reconoces como aquel
    que vivió y amó en un rinconcito de la tierra
    que llamaban Spoon River y se desvaneció hace una eternidad?

  345. Elmer Gruñón Egghead Fuck dixo...
  346. Marie Bateson


    Mira esta mano esculpida
    con el índice apuntando al cielo.
    Es esa la dirección, no cabe duda.
    ¿Pero cómo hacer para seguirla?
    Va bien abstenerse de matar y de fornicar,
    perdonar, hacer el bien al prójimo, adorar al Main
    sin imágenes talladas.
    Pero después de todo son métodos externos
    más bien al servicio de tu propio bien.
    La médula interior es la libertad,
    la luz, la pureza—
    Yo no puedo más,
    halla tú la meta, o piérdela, de acuerdo con tu visión

  347. Elmer Gruñón Egghead Fuck dixo...
  348. Tennessee Claflin Shope


    Yo era el hazmerreír del pueblo
    sobre todo de los cuerdos, como se llaman ellos,
    y también de los sabios, como el reverendo Peet, que leía griego
    igual que inglés o el gallego.
    Porque en vez de hablar del libre comercio
    o predicar alguna forma de bautismo;
    en vez de creer en la eficacia
    de caminar sobre las grietas en el piso, de recoger los alfileres como debe ser,
    de ver la luna nueva por sobre el hombro derecho,
    o curar el reumatismo con un vidrio azul,
    yo afirmaba la soberanía de mi alma.
    Antes incluso de que Mary Baker G. Eddy comenzara
    con lo que ella llamó ciencia,
    yo dominaba ya el “Bhagavad Gita”
    y curé mi alma antes de que Mary
    empezara a curar los cuerpos con las almas—
    ¡Paz para todos los mundos

  349. Radical Porco Bravo dixo...
  350. 1.e4 No vayan a creer a los que dicen que yo estoy enganchado al ajedrez, ni una palabra. 1...c5 No menos de dos veces por mes llamo al despacho para enterarme de cómo van las cosas. El Coach está de testigo, no me deja mentir.
    2.Cf3 d6 Y hace poco más de un año asistí a una reunión familiar donde me presentaron a mi hija la del medio, que cumplía quince.
    3.d4 cxd4 O sea que levanto mi cruz, cumplo mi condena, pago mi peaje.
    4.Cxd4 Cf6 Pero uno también tiene derecho a tener un hobby ¿no?
    5.Cc3 a6 No es cierto que el ajedrez sea una droga, aunque a veces se cometan excesos.
    6.Ae2 e6 Un conocido de un amigo mío estranguló al hijo de siete años porque al entrar corriendo a la habitación le tiró las piezas del tablero.
    7.0-0 Dc7 El abogado defensor lo declaró culpable pero, enterado de que el Juez era ajedrecista, presentó como fuerte atenuante el hecho de que la posición que estudiaba el parricida en el momento de autos emergía de la variante Botwinnik del Gambito de Dama.
    8.f4 Cbd7 Estimando el argumento, el Juez aplicó una pena menor y otorgó la condicional.
    9.a4 b6 En privado, el Juez le dijo al abogado que tratándose de la variante Botwinnik debería haber sostenido la inocencia de su defendido por el eximente de defensa propia.
    10.Af3 Ab7 En privado, dijo el Juez que él en casa analizaba la variante Botwinnik con el hacha encima de la mesa.
    11.De2 e5 En la sentencia, el Juez sostuvo que "era imprescindible proteger el esfuerzo en investigación y desarrollo necesario para impulsar al país a cotas más elevadas de prosperidad y prestigio internacional."
    12.Cd5 Cxd5 En acción sin precedentes, el reo apeló, solicitando se le aplicara la perpetua. Alegó que la prisión de máxima seguridad era el único sitio que le daba ciertas garantías de que le permitieran analizar en paz.
    13.exd5 g6 El asunto estaba sub judice cuando el interfecto arremetió con una escopeta de caños recortados contra unos pajarillos que cantaban en el jardín -según él- "con estridencia".
    14.Cc6 Ag7 Fue internado en un psiquiátrico y recluido -a petición propia- en confinamiento solitario.
    15.fxe5 Cxe5 Lo último que se supo estaba feliz, por más que tuviera que mover las piezas entre dientes por lo del chaleco de fuerza.

  351. Espero que mi viejo, que mi buen ojo del culo resista dixo...
  352. Plátanos y dedos -
    Ahora el tiempo lo vuelve cauteloso, pero
    Aún servicial -
    Fuera el mal rollo, dentro el condón
    Amigo orgásmico -
    Aún elástico correoso,
    Descaradamente abierto al placer
    Pero en 20 años más, quién sabe,
    Los viejos sufren todo tipo de achaques
    Cuello, próstata, estómago, articulaciones -
    Espero que mi viejo orificio se conserve joven
    Hasta la muerte, dilatado como el de los stags
    tan acostumbrados a recibir

  353. Mi bola de cristal dixo...
  354. En la XV, avalancha negra sobre Sheffield.
    Stags 2- Porcos 9.
    Al tiempo.

  355. Cebola Cebolla Onion dixo...
  356. ¿Sacio mi alma con el ajo y las cebollas de la esclavitud?

  357. Jack Tar dixo...
  358. The only (fucking) hope is the next drink.

  359. Handicap Salazar dixo...
  360. Estas crónicas son al estilo desternillante de un marca cualquiera, estilo, golazo de Rodrygo, Hazard se exhibe, Kubo es la hostia, de hecho es el nuevo Messi.................y en un recuadro minúsculo: Bayern 3- Madrid 1.
    No caben más carcajadas.

  361. Guadañas and Calabazas quema rastrojos en las Marcas rubras y ocres del Arcaísmo Yerto dixo...
  362. Crees que no lo sé? Un adulto. Disfrazado de animal. Apostado en una gárgola. Esperando a que se cometa un crimen. Y cuando se comete, se limita a darle un puñetazo en la cara. Y si ese adulto le da un puñetazo al crimen con bastante fuerza, eso lo arreglará todo. Tiene gracia. Y lo que hace que sea más gracioso aún, lo que haría que todos gritaran como locos, es que en realidad no es un adulto. Esa es la máscara que hay bajo la máscara. No. Aquí arriba, vigilándonos, intentando salvarnos, está ese niño. Está ese niño rico con papá y mamá abatidos a tiros. Y en vez de llorar su pérdida debidamente, se puso de rodillas y pronunció un juramento

  363. Semónides Amorgos dixo...
  364. Lo bueno de la fuerza bruta es que funciona. La fuerza bruta tiene mala prensa porque la gente que se dedica a la prensa deportiva no sirve mucho para emplearla porque gritan mucho pero no tienen cojones. Es verdad que la retórica tiene sus méritos, y quizás habría sido un logro más importante haberlo persuadido de la locura de la beligerancia, pero nos habría llevado largo tiempo, y estábamos interrumpiendo el tráfico

  365. Semónides Amorgos dixo...
  366. Tener en la mano una pistola es como estar en el lado correcto de un diálogo socrático, que era un filósofo gallego, como los stags bien saben desde la XIII

  367. Elmer Gruñón Egghead Fuck dixo...
  368. Imanuel Ehrenhardt
    Empecé con conferencias de Sir William Hamilton.
    Luego estudié a Dugald Stewart;
    y después a John Locke acerca del Entendimiento,
    y más tarde Descartes, Fichte y Schelling,
    Kant y de seguidas Schopenhauer:
    libros que el viejo juez Somers me prestaba.
    Todos leídos con fervor extasiado
    en el deseo de que me estuviese reservado
    tomar de la cola al secreto supremo
    y arrastrarlo fuera de su escondrijo.
    El alma se me remontó a una altura de diez mil millas,
    pero solo la luna lucía algo mayor;
    de ahí caí de vuelta, ¡feliz de estar en tierra!
    Y todo gracias al alma de William Jones
    que me mostró una carta de John Muir.

  369. Elmer Gruñón Egghead Fuck dixo...
  370. Samuel Gardner
    Yo, el encargado del invernadero,
    amante de árboles y flores,
    vi tantas veces en vida aquel umbroso olmo.
    Medía sus ramas generosas con mi vista
    y escuchaba el regocijo de sus hojas
    que se daban palmaditas amorosas
    murmurando con dulzura al viento,
    como debía ser:
    porque las raíces le crecieron tan vastas y profundas
    que el suelo de la colina no podía contener
    tanta virtud nutrida por la lluvia
    y calentada por el sol;
    se lo dejó todo a las raíces recrecidas
    que ascendieron y se le enroscaron en el tronco,
    y pasaron a las ramas, y por entre las hojas,
    donde la brisa cobraba vida y cantaba.
    Ahora, como inquilino de debajo de la tierra, puedo ver
    que las ramas de un árbol
    no sobrepasan lo que crecen sus raíces.
    ¿Y cómo iba a poder el alma de un hombre
    ir más allá de la vida que ha vivido?

  371. Elmer Gruñón Egghead Fuck dixo...
  372. Dow Kritt


    Samuel habla eternamente de su olmo—
    pero no necesito morir para saber de raíces:
    yo, que excavé todas las zanjas de Spoon River.
    ¡Vean mi olmo!
    Nació de una semilla tan buena como la de él,
    sembrada al mismo tiempo,
    se muere allá en la copa:
    no por falta de vida, ni por hongos
    ni insectos destructores, como piensa el sacristán.
    Ve, Samuel, donde tocaron roca las raíces
    y ya no pueden extenderse.
    Y mientras tanto la copa del árbol
    se extenúa y agoniza
    tratando de crecer.

  373. Elmer Gruñón Egghead Fuck dixo...
  374. Scholfield Huxley

    ¡Main! No me pidas que dé cuenta de tus prodigios,
    reconozco las estrellas y los soles
    y los mundos incontables.
    Pero he medido sus distancias
    y he pesado y descubierto sus sustancias.
    He inventado alas para el aire
    y quillas para el agua,
    y caballos de hierro para la tierra.
    Extendí la visión que me diste un millón de veces.
    Y el oído que me diste un millón de veces.
    He volado por el espacio con el lenguaje
    y le he sacado al aire el fuego de la luz.
    Construí grandes ciudades y perforé las montañas,
    y tendí puentes sobre las aguas majestuosas.
    Escribí la Ilíada y Hamlet;
    y he explorado tus misterios,
    y te he buscado sin cesar,
    y te volví a encontrar tras haberte perdido
    en horas de fatiga—
    Y te pregunto:
    ¿qué te parecería crear un sol
    para tener al día siguiente a los gusanos
    escurriéndose por entre tus dedos?

  375. Elmer Gruñón Egghead Fuck dixo...
  376. Willie Metcalf

    Yo fui Willie Metcalf.
    Me llamaban “Doctor Meyers”
    porque, decían, me le parecía.
    Y él era mi padre, según Jack McGuire.
    Yo vivía en la caballeriza,
    y dormía en el piso
    junto al bulldog de Roger Baughman
    o a veces en un establo.
    Me podía arrastrar entre las patas de los caballos más salvajes
    sin que me patearan —nos conocíamos todos.
    En primavera vagaba por la comarca
    para recuperar la sensación, a veces perdida,
    de que yo tenía algo que ver con la tierra.
    Solía perderme, como dormido,
    acostado en el bosque con ojos semiabiertos.
    A veces hablaba con los animales —incluidos sapos y culebras—
    con cuanto tuviera un ojo al cual mirarle.
    Una vez vi una piedra al sol
    tratando de volverse gelatina.
    En los días de abril en este cementerio
    se agolpaba la gente muerta en torno mío,
    en completa quietud, como una congregación en rezo silencioso.
    Nunca supe si formaba parte de la tierra,
    con flores creciéndome por dentro, o si iba caminando—
    Ahora sé.

  377. Elmer Gruñón Egghead Fuck dixo...
  378. Alfonso Churchill

    Se reían de mí para llamarme “profesor Luna”
    de niño en Spoon River, pues nací con la sed
    de saber de las estrellas.
    Se burlaban cuando hablaba de los montes lunares,
    y del calor y del frío pavorosos
    y de valles de ébano entre picos de plata,
    y los billones de Espigas muchas millas más lejos
    y la pequeñez del hombre.
    Pero ahora que se honra mi tumba, amigos,
    que no sea porque enseñé
    la ciencia de las estrellas en Knox College
    sino por esto: que mediante las estrellas
    prediqué la grandeza del hombre,
    que es nada más que una parte del diseño de las cosas
    para la distancia de la Espiga o la Nebulosa Espiral,
    y nada menos que una parte de la cuestión
    de qué es lo que este drama significa.

  379. Elmer Gruñón Egghead Fuck dixo...
  380. Zilpha Marsh

    Cuatro en punto a finales de octubre.
    Sentada a solas en la escuela rural,
    de espaldas al camino por entre campos agotados,
    y un remolino soplaba hojas sobre los cristales
    y cantaba en el caño de la estufa
    con la trampilla abierta enturbiando las sombras
    con el relumbre espectral del fuego que se muere.
    Sin mucho interés yo corría la ouija—
    y de repente se aflojó mi muñeca
    y la mano echó a correr sobre el tablero
    hasta deletrear “Charles Guiteau”,
    quien amenazó con materializarse ante mis ojos.
    Me levanté y hui del cuarto con la cabeza descubierta
    hacia la oscuridad, con temor de mi don.
    Y después de eso los espíritus acudieron en enjambre—
    Chaucer, César, Poe y Marlowe,
    Cleopatra y la señora Surrat—
    dondequiera que fuese, con mensajes,—
    puras patrañas, acordó Spoon River.
    Uno les dice disparates a los niños, ¿no es así?
    Y supongan que yo veo lo que ustedes jamás vieron
    y jamás oyeron, y no tienen la palabra que lo diga.
    ¡Debo decirles disparates cuando me preguntan
    qué es lo que veo!

  381. Miquiztli dixo...
  382. Esta Crónica será soporosa a todo público alpargatífero o que muestre deleiteces por Sodo Mía putrefacta.
    Ténganlo presente las Gangarillas, Zorras, Naques y Cambales generochiquitescas.

  383. Adiós, lavanco lucíparo; adiós, mosca fragantina; dixo...
  384. ¡Baja!... Ya llega el aeronauta...

  385. El rostro gótico, glabro dixo...
  386. Mordiome un glauco y el virus me infiltró de la glaucencia 200
    y, metido de lleno en el embauco, en vez de «aroma» pronuncié «aromencia».

  387. The Bushranger dixo...
  388. Drat, drat and double drat!

  389. Bardas Focas dixo...
  390. Este triunfo lo han cantado con fervor mis amigos y mis enemigos; los más inteligentes y los más necios; los buenos y los malos; los que sabían de su significado y aquellos que berreaban sus estrofas sólo para sentirse fuertes y arropados, tipos duros a los que hay que temer.

  391. Manfredo Mensfeldt Cardonnel Findlay dixo...
  392. Los sherpas eran todos del Barón Rojo y los gurkhas del Main

  393. Quevedo en el Quebec dixo...
  394. UNDECIMA

    Viene la otra pobre casada o doncella a descubrir más de lo que fuera menester su natural inclinación de ser puta, tiene celo de ello el galán y causa cuidado al marido y por dar a entender que conocen la fragilidad y imperfección del sujeto, dicen: "de res que se mea el rabo, no hay que fiar".

    Ganó la peste negra y el botín lo guarda un grifón

  395. Segismundo Malatesta dixo...
  396. 12
    lo peor del eco
    es que dice las mismas
    barbaridades

  397. Segismundo Malatesta dixo...
  398. 11
    las hojas secas son como el testamento de los castaños

  399. Dirty Duzia [0 al cubo] dixo...
  400. Segismundo, tu vida es un sueño y tú eres un comepollas

    En la XI, no comentes la XII.

    Pámpano

«A máis antiga ‹Máis antiga   1001 – 1200 de 1203   Máis recente › A máis nova»

Publicar un comentario