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Fábula del gallo, las larvas y la centrifugadora de almas


Déjenme, o no, darles mi opinión sobre todo este engorroso asunto. Permítanme, o no, tomarme el rigor a la ligera, si es que puede hacerse algo así, o qué, y abordar cuestiones de tan altos vuelos con el tono socarrón de una coplilla de Sánchez Ferlosio, Chicho. O no.

No me cabe duda de que todos ustedes, los cuatro, los cuatrocientos y los cuarenta mil, están en posesión de una cultura más vasta que la mía, más profunda y mejor entendida. Desde luego, los que son conocen mucho mejor que un observador distante como yo el sentido de todo esto: nunca me he restregado contra sudor inglés. Pero se me ocurre que la magnitud que ha adquirido la empresa puede requerir de una perspectiva más amplia que la que tienen los miembros de facto de la AGC. Quizás, incluso, sea necesario abandonar las humedades propias de Galizalbión, los cielos grises entumecidos y las tristes colinas que asedian nuestras tabernas.

Umberto Eco estaba escribiendo en su portátil un artículo sobre sus vaqueros nuevos. Había adelgazado diez kilos y su mujer le había llevado a la boutique de Dolce&Gabbana en Milán para regalarle unos pantalones adecuados a su nueva silueta. En efecto, Umberto, que no en vano sigue siendo una de las esculturas vivientes de Manzoni, se sintió inmediatamente favorecido por el corte slim de los jeans que Renata le había escogido. Se miró al espejo del probador bastante satisfecho de sí mismo y corrió la cortina con aire seductor. Como viera a su mujer con otros cuatro pares de pantalones colgando del brazo, decidió zanjar rápido el asunto y se mostró entusiasmado con los vaqueros, poniendo en juego todo su poder de convicción para no tener que volver a probarse nada. Tanto se esmeró que, consciente como nadie del peso específico de la imagen, comunicó a su esposa su intención de abandonar las dependencias comerciales vistiendo su regalo. Y pagaron y se fueron.

Al llegar a casa, después de un paseo que se le hizo eterno, Umberto se metió en su despacho. (Renata, cara, vado lavorare. Va bene, cucciolino, mangiamo alle due). En cuanto se sentó, notó la presión de los pantalones en la entrepierna. Hacía como veinte años que no se ponía unos vaqueros y la rigidez de las costuras cargadas, la hostilidad de las tachuelas, el tacto agreste del denim… le estaban poniendo cachondo. Se echó la mano al paquete y sintió deseos de masturbarse. En cambio, se puso a reflexionar sobre cómo determina la ropa la percepción del propio cuerpo y cómo puede eso estorbar al pensamiento, que se dispersa cuando uno está pendiente de lo que enseña a los otros… y se puso a escribir. Pero esto no nos interesa.

A última hora de la tarde, vistiendo todavía sus pantalones nuevos, le apeteció salir a tomar algo. Renata lo miró de arriba abajo y le dijo que se alegraba de que hubiera comprado los vaqueros, que era evidente que le habían “insuflado una energía juvenil” (la expresión llamó mucho la atención del filósofo), pero que estaba ocupada y no podía acompañarlo. Umberto se alegró íntimamente y pensó si aún encontraría a alguna vieja gloria en Al Campari, inocente él, que ignoraba que ya no hay lugar en el mundo para locales así. Al menos no en el centro de Milán.

Pone el pie en la calle y un enorme gato negro se cruza ante él, acariciándole las rodillas con el extremo de la cola enhiesta. Lo mira pasar (le gustan los gatos) y reanuda su camino. Entonces, cuando cruza la línea imaginaria trazada por la trayectoria del animal, su mente, su cuerpo, sus vaqueros, todo él se sumerge en una especie de gelatina transparente, no pringosa, y comprende inmediatamente que está atravesando un umbral entre dimensiones espacio-temporales, qué cosas pasan, y de pronto está en una ciudad que no conoce, bajo la lluvia, una arquitectura pétrea de proporciones achatadas, colores sin nombre, cambiantes bajo la luz temblorosa del farolito que pende, ante sus narices, junto a la puerta acristalada de un bar. The Furious Debate, se lee en la placa, bajo el farol. El vaho empaña el cristal y no se ve el interior, pero imagina a los hombres que dibujan las carcajadas rotas. Mientras entra, se arrepiente de haber elegido esos pantalones.

Un hombre de pelo oscuro, vestido de negro: “John Dee podría ser un buen sustituto para Crowley. Ambos estudiaron en Cambridge y a los dos les queda bien el birrete ”. Un hombre de pelo oscuro, vestido de negro: “¿Barrilete? No lo creo, Laimbeer. Las togas le hacen perder el juicio”. Un hombre de pelo oscuro, vestido de negro: “No, hombre, dice que es insoportable que una sola vida tenga que enfrentarse con una sola identidad”. El mismo de antes: “Lo que yo decía”. Un hombre calvo, vestido de oscuro: “Eso enlaza con lo de la teoría de los circuitos cortos de Willy”. El primero: “Entonces celebremos su muerte, Mike Barja. Ponnos otra ronda, camarero”. Y el camarero, risueño, pelo oscuro y vestido de negro, aparta la vista de los parroquianos y ve a Umberto, pacientemente acodado, con su chubasquero azul, su jersey rojo y sus D&G nuevos, atento a cada palabra. “Veni apotemus”, le dice con la mirada. Y Umberto, embriagado aun antes de haber bebido, obedece.

Cuando se despierta en su casa, la cama vacía, huele intensamente a huérfana y un poco menos a alcohol. No sabe cómo ha regresado. Ve sus pantalones nuevos en el suelo, cubiertos de barro, y recuerda que ha decidido escribir un tratado semiótico sobre una cosa llamada The Anglogalician Cup, algo que tiene que ver con el fútbol (qué apasionante) y con las borracheras de Malcolm Lowry (maldito alcohol) y con literaturas de provincias y laberintos y sociedades secretas y páginas de Internet (porco Dio, ¿dónde demonios he estado?)…

Pero, ¿qué cojones es esto? ¿Qué lamentable Deus ex machina de baratillo? ¿Umberto Eco escribir sobre nosotros? ¿A santo de qué? ¿Me vas a contar, Main, a qué coño viene publicar esta mierda de redacción de pajillero mentecato? ¿Qué tiene esto que ver con nuestra lucha encarnizada con el enemigo? Hasta los huevos estamos de los jueguecitos tortuosos de pedantes aburridos. Largaos a tomar viento y devolvednos la AGC, la verdad, la verdad y nada más que la realidad. Oh, yeah.
(↓)




Pero también podemos olvidarnos de los porqués. Desasirnos de los yugos de la memoria y utilizar los recuerdos como materia combustible, alimento de sueños. Darnos con burka, ocultos en las celosías de la generosidad plena, libres de envidias y esquemas y resentimientos. Si un día tenemos la suerte de presenciar a rostro descubierto una edición de la AGC, si llegamos a ser tan afortunados como para compartir euforia etílica con los hombres que hierven en la noche previa al encuentro, entonces ahí vestiremos caras nuevas, pantalones vaqueros, palabras amables y amor fraternal. Puede que en sus comentarios, la razón de ser, alma y desahogo de esta web, reconstruyan con su ingenio y sabiduría el diálogo de esa noche entre el filósofo y los habitantes de Galizalbión. Puede que se diluya un tanto el debate sobre la naturaleza de la Cup y la (im)pertinencia del blog. Puede que se disipe la inseguridad que generan la incertidumbre, el ruido y la entropía que actúan como telón de fondo de este proyecto desmesurado: recomponer un mundo desde la fragmentación sobre un único punto de apoyo. Seguramente no me explico bien, pero no hay tiempo para más. Lo que está hecho es evidente. Lo por hacer imprevisible.

477 comentarios:

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  1. Johnny Thunders se da de barja dixo...
  2. cuatrocientos golpes con látigo de delfín.

    Ni una sola pionta que comente la puta entrada. Es que no se puede. Es la ventaja de las pajas mentales de los mistagogos del cardumen
    ( las dos palabras de moda en la casa de putas de Petulancia )

  3. Hew Dalrymple dixo...
  4. Land's End to John o' Groats de tantas rosas blancas marchitas.

    Nada.
    Que vuelva Kaput que al menos califica en gracia lo que se van a comer los gusanos en la guarida de Stoker.

  5. Søren Schopenhauer dixo...
  6. Si la cultura es un hecho aristocrático, cultivo celoso, asiduo y solitario de una interioridad refinada que se opone a la vulgaridad de la muchedumbre (Heráclito: «¿Por qué queréis arrastrarme a todas partes oh ignorantes?. Yo no he escrito para vosotros, sino para quien pueda comprenderme. Para mí, uno vale por cien mil, y nada la multitud»), la mera idea de una cultura compartida por todos, producida de modo que se adapte a todos, y elaborada a medida de todos, es un contrasentido monstruoso. La cultura de masas es la anticultura. Y puesto que ésta nace en el momento en que la presencia de las masas en la vida social se convierte en el fenómeno más evidente de un contexto histórico, la «cultura de masas» no es signo de una aberración transitoria y limitada, sino que llega a constituir el signo de una caída irrecuperable, ante la cual el hombre de cultura (último superviviente de la prehistoria, destinado a la extinción) no puede más que expresarse en términos de Apocalipsis.En contraste, tenemos la reacción optimista del integrado. Dado que la televisión, los periódicos, la radio, el cine, las historietas, la novela popular y el Reader’s Digest ponen hoy en día los bienes culturales a disposición de todos, haciendo amable y liviana la absorción de nociones y la recepción de información, estamos viviendo una época de ampliación del campo cultural, en que se realiza finalmente a un nivel extenso, con el concurso de los mejores, la circulación de un arte y una cultura «popular». Que esta cultura surja de lo bajo o sea confeccionada desde arriba para consumidores indefensos, es un problema que el integrado no se plantea. En parte es así porque, mientras los apocalípticos sobreviven precisamente elaborando teorías sobre la decadencia, los integrados raramente teorizan, sino que prefieren actuar, producir, emitir cotidianamente sus mensajes a todos los niveles. El Apocalipsis es una obsesión del dissenter, la integración es la realidad concreta de aquellos que no disienten. La imagen del Apocalipsis surge de la lectura de textos sobre la cultura de masas; la imagen de la integración emerge de la lectura de textos de la cultura de masas. Pero, ¿hasta qué punto no nos hallamos ante dos vertientes de un mismo problema, y hasta qué punto los textos apocalípticos no representan el producto más sofisticado que se ofrece al consumo de masas? En tal caso, la fórmula «apocalípticos e integrados» no plantearía la oposición entre dos actitudes (y ambos términos no tendrían valor substantivo) sino la predicación de dos adjetivos complementarios, adaptables a los mismos productores de una «crítica popular de la cultura popular»..

  7. Mike Barja dixo...
  8. Un poco eso, claro; los post como recuento de encuentros deturpados y recapitulaciones de la desgracia, pueblo de larvas en la memoria mostrando en el perfil de las melodías y en las casi siempre sórdidas crónicas de las letras las monedas usadas y repetidas, la obstinada numismática del recuerdo.
    En el camino a Sheffield ,alguien le dijo a Mike Barja que allí se conservaba una pequeña capilla del siglo IX, desafectada del culto. Hacía mucho frío y había nevado toda la noche, pero Mike Barja se obstinó en que llegaran hasta ella. Mike Barja entró en la vetusta capillita de no más de cinco metros cuadrados y allí, en el helado silencio, recitó en alta voz el padrenuestro en anglosajón. Y al regresar al tractor, explicó: “Lo hice para darle una sorpresa a Dios”

  9. John Ford dixo...
  10. Todo texto es un intertexto. Hay otros textos presentes en él, en distintos niveles y en formas más o menos reconocibles: los textos de la cultura anterior y los de la cultura contemporánea. Todo texto es un tejido realizado a partir de citas anteriores.

    La intertextualidad, condición indispensable de todo texto, sea cual sea, no puede reducirse evidentemente a un problema de fuentes o influencias. El intertexto es un campo general de fórmulas anónimas de origen raramente localizable, de citas inconscientes o automáticas que van entre comillas. Epistemológicamente, el concepto de intertexto es el que proporciona a la teoría del texto el espacio de lo social: es la totalidad del lenguaje anterior y contemporáneo invadiendo el texto, no según los senderos de una filiación localizable, de una imitación voluntaria, sino de una diseminación, imagen que, a su vez, asegura al texto, el estatuto de “productividad” y no de simple “reproducción

  11. Necesitamos un Mistagogo que aleccione al Cardumen y adoctrine al Hato dixo...
  12. Apacentad la grey del Rodillarato que está entre vosotros, cuidando de ella y arrancando las malas hierbas.


    Si alguien se aparta de la recta orange plank road, se le sacrifica, y punto.

    Punto final.

  13. Un Héroe Trapacero dixo...
  14. un día que llegará, la voz de su amo explicará en compañía de ése que se echa el equipo a la espalda y así va, los parametros de censura, perdón, corrección política del blog.
    El linchamiento patrocinado de Lusky y Sergio no tiene precedentes.
    Reacción ? ninguna.
    Otro gallo cantaría si la larva atacada tuviera otra alma.
    ¿ verdad ?

  15. Sachando cenouras en los campos de Willy Flemones dixo...
  16. - y excítanles el pene espigas aristadas.
    Renate compra un pantalón de su talla ¡¡¡¡¡

  17. Colin Frasca Reyerta conocido como O' Farrell dixo...
  18. ¿ Quieres saber qué se siente al ser el payaso a medianoche ? ¿ Cuándo queda el último chiste y siempre es a tu costa ?
    Pues sigue leyendo a Mike Barja............

  19. Skurekail Villsvinhode dixo...
  20. 206 huesos.
    5 órganos vitales.
    96.000 kilómetros de vasos sanguíneos.

    Solo hace falta un porco bravo motivado para cambiar la historia.

  21. Aleister Saint Germain dixo...
  22. Todas las entradas tienen un especial significado desde el punto de vista adivinatorio y un amplio abanico de correspondencias numerológicas y cabalísticas, por no mencionar el conocido simbolismo cromático del negro Ronnie Farras y el valor folclórico de la prosa barjaniana.

  23. O BichoBola dixo...
  24. El auténtico chiste es vuestra testaruda, terca y profunda convicción de que en algún modo, en alguna parte del blog, en qualquier párrafo, todo esto tiene sentido sin necesidad de atiborrase de taduki.

    Y no, no lo tiene.

  25. Por mucho menos echaron a la serpiente del bosque inglés dixo...
  26. transfusión de sangre para un nuevo bautizo de sangre.

    Novedad.

    No vamos a esperar hasta el otoño.

  27. Tristan Corbière Calvados dixo...
  28. Como a un porco bravo que afeitan, vivo siempre sentado,
    empuñando algún vaso de profundas estrías;
    doblado el hipogastrio, miro cómo han zarpado
    del puerto de mi pipa tenues escampavías;
    Cual cálida inmundicia que un orfanato ha hollado,
    me abrasan dulcemente múltiples fantasías
    y es mi corazón triste, árbol ensangrentado
    por los jaldes resinas doradas y sombrías.
    Cuando agoto mis sueños de bebedor asiduo
    de cuarenta putas pintas, sin ningún sobresalto
    me recojo y expulso el ácido residuo.
    Tierno como el Señor del cedro y los hisopos,
    meo hacia el cielo oscuro, muy lejos y muy alto,
    con venia y beneplácito de los heliotropos.
    Polla dura no cree en Dios

  29. Perdí un cervatillo en el bosque y encontre un lindo porquiño dixo...
  30. No es verdad Johnny Piontas que aquí no se comente la entrada " Ni una sola pionta que comente la puta entrada"

    No, no es verdad ¿qué hacen pues tropecientos comentarios? ¿hablar del tiempo? ¿vender libros de Umberto? ¿pantalones?

    (Uy, perdón que esto no es un foro)

  31. loyalist Stag dixo...
  32. - Right, shift yer arse there, fella

    - Dude, are you like english or something ?

    - Yaeh, that's right lad. I'm like English

  33. En lugar de decir yo no valgo nada, la mentira moral dice por boca del decadente: nada hay que tenga valor, la vida no vale nada dixo...
  34. Señálense en la composición las características esenciales del Modernismo literario. Obsérvese el encadenamiento musical de repeticiones y la libre (o imprevista) asociación de imágenes. Destáquese la capacidad de sugerencia y medítese sobre el algoritmo de composición, en el que es el propio lenguaje el que suscita los conceptos: ya no se trata de tener una idea y escribirla, sino más bien de todo lo contrario: escribir para tener ideas, de forma que es la palabra la que nos piensa.

  35. Necesitamos un Mistagogo que aleccione al Cardumen y adoctrine al Hato dixo...
  36. The Anglogalician Cup es realmente el pulso del mundo, como un sueño que se extiende del pasado al futuro, una frontera entre el sueño y la realidad, que cuestiona la realidad de uno como la del otro.
    Aquí nadie es lo que aparece

  37. Anónimo dixo...
  38. Hay que inaugurar la paja mental agosteña, un pantano y la triste vida de la I.P con exceso de tráfico en Vigo, Barcelona y Santiago.

  39. Tronquito Magdaleno dixo...
  40. El Mainfutil recluído en los Ponientes Boniatos segun su jerigonza y la de los birras, Gog con libro a estrenar sobre unos letristas sin cambio, unos en juntando letras de maneras ampulosas, otros con la cabeza en la cesta,otros allende los mares. Agosto de secarral y botijo.
    La prosa de Mike Barja duró más que un pedo y dejo tres muertos y un brecha que fue X y ahora es XI. Ahora es tiempo de nueva entrada.
    Zasca. Al tobillo.

  41. Roi Liorta dixo...

  42. O pasado sen teito está nese lugar.
    O temor non desterrado ó descoñecido.
    Procuramo-la bóveda nun frío mencer
    ou nun entardecer sanguiñolento,
    ata ser soamente sombras.
    E que é o tempo senón
    ese espazo escuro da luz
    onde se despenan
    estas rochas esculpidas polas tormentas,
    mentres nos chaman as ruínas dos séculos.

  43. Der Berggeist Nil dixo...
  44. ¿ Ya os han fichado los stags al ave marinaque no puede volar?

    Tres pintas y la promesa de pintar el campo para la próxima a Sheffield no es desdeñable.

    Aunque un par de ovejas sería incentivo cual espuela.

    Arre, nenos, arre ¡¡¡¡¡¡¡

  45. Charles Ardant Dupiq B'Auverville dixo...
  46. Lo siento por las bacantes, en août fermé pour vacances

  47. R. Fresán dixo...
  48. Deben cerrar el blog y punto final.

    Una formula agotada a pesar de los desesperados de turno.

    Hizo su papel, ahora es solo papel higienico.

    Cierre definitivo.

    Gracias por nada

  49. O BichoBola dixo...
  50. Dominan a las águilas y a los ciervos, dicen que le declararán la guerra a las estrellas a cambio de una pinta de bitter,


    cerrar el blog hasta Septiembre y Wagner de banda sonora no es una opción.
    Es la opción.

  51. Párate ahí a la derecha de la izquierda dixo...
  52. Faltan los obeliscos.

    Cementerios bajo la luna,sobran.

  53. Un Gaviero Bizarro cabalando vuestro piélago de calamidades dixo...
  54. Dog eat dog, el porco bravo es un lobo para el stag y una hiena para el otro porco bravo.

    Maulla el gato aburrido pues vino Agosto y aun no trajo la paja mental de Willy Saltamontes.

  55. Sgian Dhu dixo...
  56. Hay golpes terribles como el jabeque, herida de navaja que desfigura el rostro, o el temible desjarretazo, que se da por detrás, bajo la última costilla y secciona la columna vertebral. Más no hay peor golpe que una entrada de Mike Barja

  57. Diótima dixo...
  58. Estoy muy sensible a esta caza de brujas, lo sepan. Mike escribe el pobriño lo que sabe de su verdad que es verdadera y no inventa nada. Pura literatura de sus cosas. No sé por qué no entienden.

    Felicitaciones al Piranha. Espero que que esté muy ocupado para hacerme con las venideras piontas milenarias

  59. - Mira allí arriba: el Corsario Negro llora dixo...
  60. Habría que prohibir este blog,como el boxeo sin guantes o el sexo con amor.La gente resulta herida,las reputaciones aniquiladas y el camposanto está tan lleno que no cabe un Willy Saltamontes más

  61. Los festejos deportivos siempre se hacen contra alguien dixo...
  62. Me preguntaban frente a la puerta de mi local favorito, pinta cara en ristre, si no sería más coherente beber vino de cartón y limitarme a escribir listas de la compra y catálogos para exposiciones. Respondí que sí y entré a por otra pinta. Como al salir el impertinente ya no estaba allí, volví adentro. Ahí parí mi primera sospecha: el camarero y un tipo se decían cosas boca a boca y me miraban raro. Fui al servicio. Pasé junto a ellos y bajaron la voz. Solté un chascarrillo ebrio y me devolvieron media sonrisa entre los dos. Hijos de puta, me dije, me sobra hasta el sonido de vuestros pasos.

    Meando, siempre por fuera, con insistencia –y me da un poco de vergüenza decirlo-, se me pasó por la cabeza que no eran ellos los indeseables. Quizás unos desgraciados, pusilánimes si quieres, pero el indeseable, claramente, era el gilipollas de mirada perdida que se difuminaba en el espejo. Inmediatamente rectifiqué este pensamiento, maldije mi arrogancia (“¿Dónde has ganado tú galones para considerarte indeseable?”) y me declaré irremediablemente pusilánime, desgraciado si quieres.

    Salí del baño y me encaré con ellos y me invitaron a irme de su bar. Les escupí a los pies y del esputo brotó la segunda sospecha: me da que estos no van a dejar que me vaya.

  63. Selecto y Desopilante Batidor de Conejos Muertos dixo...
  64. La originalidad es la vuelta al origen.

    La última brizna que le partió la espalda al camello sirvió para linchar a Mike Barja

  65. Barbas a remojo dixo...
  66. Mientras el gato que no se lava muerda bordillo y el ave marina que no vuele sea tan dado a las puñaladas traperas a propios y extraños, no habrá paz para la Porcallada.

    En Agosto igual que en Julio, la solución es la misma, la solución es fácil.
    Expulsión del Grupo Salvaje y si cuadra en la cuadra, ejecución pública.

  67. León Saint-Just dixo...
  68. Campaña de exterminio.

    Sobran dos.

    ¿ A qué esperan los popes del Rodillarato ?

    No creo que grinpis se queje por un pingüino de más o menos.
    O por una mofeta.

  69. Diótima dixo...
  70. Decididamente es la mejor entrada del blog en mucho tiempo. Eso sí, hay que leerla con despacio y varias veces.

    Mike es un ser sensible que poetiza mucho sobre una oscura realidad, vuestra realidad tan descarnada tan de orfandad y os la devuelve como un espejo.

  71. Tuercebotas Taciturno Que Toca La Tercerola dixo...
  72. Hasta las sobras de la bacanal conocen de sobras que la versión deturpada y ctónica de f.m más pasado de rosca o sea en vulgo, el tal Mike Barja de los pantalones grises, es el vate que canta las verdades del barquero Caronte a las puertas de ese infierno inefable de ampulosa pedantería que se llama en llamas, la Anglogalician Cup

  73. Blas Trallero Lezo dixo...
  74. La XI, en Gibraltar.

    Nuestros tercios de las Marcas Del Oeste van a cazar a los ciervos....ingleses.

  75. Beatrice Lafoyet dixo...
  76. Cito a @ 435 que pone el dedo en la llaga "Eso sí, hay que leerla con despacio y varias veces."

    Nadie lee el blog despacio y menos muchas veces.
    Despacio se mueven por el campo, a cámara lenta, donde empalman por fín, con su cacareada adoración por el western de Grupo Salvaje.

    El resto es leer a toda hostia y vapulear entradas depende quien las escriba.

  77. Indómito Pagano que apura la frenada en todas las mañanas del Mundo dixo...
  78. El post,como entrada es flojo,como Washington no me convence,como iniciales de Mike Barja,no ha lugar a la sorpresa

  79. Anónimo dixo...
  80. The Anglogalician Cup es una genial idea que nunca se llevó a cabo

  81. Prisciliano dixo...
  82. considerado indescifrable por sus críticos, en realidad se refiere a The White Hart Inn, un pub del pueblecito galés que dio nombre a los pantalones de Eco


    No rompas bruscamente la rama, ni
    Esperes hallar
    El ciervo blanco detrás de la fuente blanca.
    Mira de soslayo, no por lance, no desveles
    Antiguos encantamientos. Deja entonces dormir.
    "Moja suavemente, pero no muy hondo",
    Alza tus ojos,
    Donde los caminos bajan y suben los caminos
    Busca sólo allí
    Donde la luz gris se encuentra con el aire verde
    La polla del ermitaño, la plegaria del porco bravo


    A todo esto ¿ cuándo nueva entrada ?

    Novedad.

  83. Thor Pede Quinsling dixo...
  84. A 300 comentarios vista, advertimos que el autor de la pionta 20.000 se lleva de balde el libro EL PUÑO Y LA LETRA del inefable Luis Boullosa.

    A la derecha de su pantalla, en Blog Statistics
    Total Posts: 89
    Total Comments: 19699
    pueden llevar la cuenta.

    Primer Aviso.

  85. Diótima dixo...
  86. Total no dan nada, ni las gracias. Lo sé. Así que la pionta 20 mil todita para ustedes.

  87. Las razones del Tío Adolfo dixo...
  88. La prestigiosa revista Futebol Gaiola, líder se su segmento en lengua portuguesa ha elegido por votación popular lo mejor de lo peor dos porcos bravos por aquello de las X ediciones.

    Portería: Barrilete con el 79% de los votos.
    Vidal fue segundo con el 20%.
    Cualquier otro fue votado por el 1%

    De campo:
    Frank resultó elegido mejor porco bravo por el 38% de los votos.
    El 62 % restante se divide en
    Segundo Jorge.
    3ª Javi Rey
    4ª Jose Vázquez.
    5 Marcos.
    6 Martín
    7 Isaac
    8 Fernando El Rubio
    9 Xandre
    10 Xurxo
    11 Manuel
    12 Otros
    13 Penguin Lusky

  89. John Ford dixo...
  90. Une entrada nueva bastará para sanarnos.
    De la sarna, del calor, del odio.


    Aunque sea un Willy S con su onanismo barroco.

    Entrada nueva.
    Con eso, brilla más el sol.

  91. Un Gaviero Bizarro cabalando vuestro piélago de calamidades dixo...
  92. Si tienes que pelear es que la lucha ya está perdida.

    Si quieres entender este blog, desiste y acude a otro.

  93. Brann Rilke dixo...
  94. Camino sobre las ruinas de todos los hermosos ideales de The Anglogalician Cup



    Las campanas tañen; doblan por el blog.

  95. Mister Brimstone dixo...

  96. Soy el espectro, la larva de su espíritu; la concha transitoria de su alma inmortal.

    Os Porcos se lo toman demasiado en serio.
    Los stags ni se lo toman.

    Tanta canícula la arregla un new post.

    Pienso, que de eso los alimento.

  97. Un dragomán ejecuta una danza girovaga dixo...
  98. Mike Barja, cambiadlo que está lleno.

    Como en el chiste.


    Un soplo helado.

    ¿ Dónde está la nueva entrada prometida de Boroman ?

    En sus pecados, que vuelva Willy Sogas Melones.

    Algo.
    Pronto.

    Soon.

  99. Skurekail Villsvinhode dixo...
  100. Danzas giróvagas al filo de la lluvia de estrellas.

    Se da por hecho que el día de los días, elementos incontrolables del porcobravismo feniano, deturpado & boniato van a quemar las tascas buenenses al grito de stag el que no beba ¡

  101. Indómito Pagano que apura la frenada en todas las mañanas del Mundo dixo...
  102. Si hay amor, las cicatrices de la viruela son bellas como hoyuelos y el dolor en el orto por esta entrada pasa en seguida

  103. Sgian Dhu dixo...
  104. Me aburro.

    Son ustedes los burros.
    No se enerven que es peor para la carne.

    Mediados de Agosto, necesitamos un viento nuevo.

    Que venga de Sheffield o de Penguinland es indiferente.

  105. Jean Vigo no fuma una Roca dixo...
  106. Digo que en Agosto debería cerrarse el blog.
    Un mes de vacaciones.
    Willy Limones & Main están en Bon ejerciendo de seudoWengers con unos chavales bastante limitados en lo futbolístico; los stags están expectantes por si Gibraltar queda en la entrada de la Ría de Vigo o de Pontevedra, molestos porque pinguino está siendo vapuleado por os porcos y no por ellos, intentando organizar ua Dieta donde hay un balón y rayas verdiblancas, Mike Barja y los mil seudónimos están esperando que el hacedor haga, Crom se ríe de vuestrasputas plegarias. Pontevedra peregrina muerde más bordillo que nunca.
    Rodillo varado, blog moribundo.
    No Rodillo, no blog ( los Stags entienden la letra con esta sangre )
    Deberían cerrar el blog en Agosto y volver a lo grande el noveno mes, en Cracovia, un suponer.
    Algunos hasta igual lo pillan.

  107. El somorgujo hilarante que no cree en sierpes de verano dixo...
  108. Café, hay que darles café a los de siempre, en barrancos nocherniegos.

    Los iniciados saben.

    ¿ No hay una pinta para el hijo de la marea ?

  109. El sargento Blogs contra .... dixo...
  110. No hay atisbos de presque vu en el cielo de Agosto. La fantasía sin previo aviso es la especialidad del blog excepto los meses de canícula.

  111. ....contra el iracundo Blog Esponja dixo...
  112. La solución pasa por Willy Limones y su prosa tortuosa. Un escritor o lo que sea, que divide a la grey lectora como solo la "habilidad " futbolistica de Sergio, ha conseguido antes. El pope del Vacuum Realism nos puede alegrar el verano con su onanismo postmoderno con guiños a su inexistente legión de admiradores. Un pastiche a lo Drive, vamos a dejarlo todo mascado para que los catetos de turno no se vean sorprendidos.

  113. Zaštitnik Bitingkerbs dixo...
  114. Nunca te asomes al agujero de un tronco si no quieres llevarte una desagradable sorpresa.


    Lo mismo sucede con la Anglocup en el octavo mes.

    El post hiede, las moscas verdes engordan cada día más

  115. Juan Caboto dixo...
  116. Aquí no puede residir un solo gorrión, ni tampoco han de medrar los cuervos.
    Lo demás se sabe.
    Pájaros que no tienen quien los espante en el estío.

  117. Alurbio Langrán dixo...
  118. Ferragosto de plomo en el blog.
    Mike Barja y f.m son lo mismo. Sólo así explicas 6 semanas de ricino y de frenazos en los pantalones. Una de las peores sangrías del blog y aquí sigue. ¿ Hay que ponerse en 500 ?

    Suicidio con Union Jack de fondo, se titula el cuadro.

  119. Brann Rilke dixo...
  120. Las malas facecias del porcobravismo siniestro de Willy Flemones y sus bashi-bazouks no me traen al pairo.

    Un buen delfín, el tal Willy Limones ya que estamos postulando ecos para llenar pantalones.

  121. Lluvia de estrellas fecales dixo...
  122. La insigne chorrada de los perros paria de Lo que mata nos hace más fuerte ni vale aquí.
    Estas entradas matan el blog.
    Ni una cosecha de 500 piontas compensa tanta bazofia seudointelectualoide

  123. Manfredo Mensfeldt Cardonnel Findlay dixo...
  124. Ni siquiera las facecias del cardumen evitan el hastío estival. El blog agoniza entre bostezos y a ustedes les da igual

  125. O BichoBola dixo...
  126. The Anglogalician Cup lo magnifica todo.


    Consolida leyendas, arruina reputaciones, no alarga los penes ni cubre las necesidades húmedas.

  127. Skurekail Villsvinhode dixo...
  128. Pelea de pesos gallo en Turín.
    Al otro lado de todos los mundos de Galizalbión


    A Eco se le escapa un gallo ante tanta necedad.

    ¿ te bajas los pantalones ? tengo un rabo enhiesto de porco bravo para ti

  129. Indómito Pagano que apura la frenada en todas las mañanas del Mundo dixo...
  130. Un error sostenido seis semanas es más que tozudez.


    Es un esputo en la cara del blog, es un torpedo italiano en la línea de flotación de nuestra cara barbarie atlántica.

  131. Porco Porco dixo...
  132. Una prosa cenagosamente espesa, coloquial, esloganera y cundida de majaderías o indecencias dizque como expresión del desesperante estado de ánimo de la época posterior a la X.

    Los bashi-bazouks bailan porque nos suponen de siesta.

    No tienen salida

  133. Acudió puntual a la cita con la bala que llevaba su nombre dixo...
  134. Mañana o a más tardar el Martes, nueva entrada.

    O eso chiva el rumor de los vientos boniatos.

    Ya era puta hora.

    Me cago en los pantalones de Eco

  135. Mandragora Bardot dixo...
  136. Los vientos boniatos no son de los que te traen el eco.

    Agosto era para Boroman y ni a gusto nos hemos quedado

  137. Mike Barja dixo...
  138. Mike Barja cultiva una línea de fantasía desbordante, embebida de mitos y elementos mágicos, alimentada por una dilatada cultura y una desusada maestría estílistica.
    Mike Barja es bueno.

  139. Tallando en el pino dixo...
  140. Yippy- ay-oh, yippy- ay-eh.

    Ghost writers in the sky

  141. Foix Molina dixo...
  142. No te apiades de mí, luz cenicienta.
    Dame tu oscura hostia, tu último pan...
    Un sueño sin retorno y sin recuerdo.
    Déjame hundirme en ese pozo negro,
    más abajo del limo y de la larva...
    Donde la vida es un fantasma verde
    que nadie vio jamás.
    Fábula del gallo, las larvas y la centrifugadora de almas

  143. Navegante dixo...
  144. Llegó a afirmar que su obra era excesivamente extravagante y melodramática, y carente de profundidad y sutileza... Mi estilo es malo también; está lleno de recursos retóricos evidentes y lugares comunes y repeticiones. Se aleja bastante de la sencillez estricta, objetiva, que es mi meta.

  145. Manuel Borja-Villel dixo...
  146. Parece que Umberto se ha enfadado y ha pasado de Tractorville
    Ese sí que vende bien

  147. Melwyn Tar dixo...
  148. Todas la grandes metáforas fluviales encajan de un modo u otro. El logos, la palabra,la voz… Main

  149. Transportes Urgentes dixo...
  150. La verdad este tema no lo había visto en otro lugar.
    Muy interesante la forma en que esta presentado.
    Gracias por compartir.

  151. 0 Comentarios dixo...
  152. Antecedentes.
    El comentario que montó el pollo de este tractor desbocado y metafficional es

    "1.- "Mágoa que non sexas unha robaliza" de Willy S.
    Las letras gallegas esperaban y necesitaban su gran novela.Llegó Willy y mando parar.Así define su maravillosos estilo: "Os obxectos, os personaxes, as situacións deben hallarse caracterizados do xeito máis conciso e superficial posible. O uso do adverbio e a adxectivación redúcense ó máximo, dado que estes autores prefiren que sexa o contexto o que suxira o sentido profundo da obra"

    2.-"Treboadas de peltre allende los predios montaraces.Ciando en las resacas de Galizalbión" de f.m.
    Tocho de mil páginas acerca de la saga de unos héroes fordianos con problemas con la cerveza.
    Farragoso,atormentado, críptico,
    malsano.Lo suficiente para que te consideren un genio los tontos de siempre.

    3.- "Colón era de Sheffield" de Glub Cota.
    Documentado,ameno,polémico,bien escrito,y concluyente.Se está rodando una película que promete ser un éxito.

    4.- "Amaneceres,Despedidas y Tractores en Inglaterra " de Wenceslao Fortes.Obra maestra del realismo sucio,le valió a su autor,periodista de prestigio, trescientas demandas y una paliza de un porco bravo que tuvo que divorciarse tras la publicación del libro.

    5.-"Blancos,Cerveceros,
    Heterosexuales" de Adrían Pontevedreando. Otro éxito de ventas que terminó como el rosario de la aurora. Pontevedreando hizo un homenaje a Talese,Wolfe y Thompson con este impactante libro de prosa ácida y verdades como puños. Una facción del porcobravismo talibán le tiroteó a la salida del Celtic Cross.salió ileso.

    6.-"Porcobravismo apocalíptico.
    Coños y pintas en el Finis Terrae" de Eugene Philip Coetzee. Coetzee aspira a ser el Paul Auster de la anglo pero se queda en un tolkien del Medio Oeste. Su ilegible estilo ha influido negativamente en citoyen,f.m y mike barja.Mejor cuando se queda en autor de libros de textos y panfletos académicos.

    7.- "Si crees que va mal es que puede empeorar". Libro de poemas de Citoyen. Carta de amor en sonetos a los gafes recurrentes del porcobravismo.Antes de la IX,le dedico una sextilla del libro a los stags." os irá bien" les dijo.

    8.- "Ser malo y vestir de negro mola" de M.J. Un estilo de sota,caballo,rey y un sentido de humor propio de una comedia zafia de los 80's salpican este libro de 341 páginas.Muy bien tratado por la crítica,solo es una muestra más que en el país de los ciegos,el que bebe más es el rey."

    La reacción del Sifones ha sido sublime.
    Lástima que los otros 7 estén enfadados
    O no estén

  153. Nuestro eco eterno dixo...
  154. La Muerte tiene la talla de todos los pantalones
    RIP, eco, eco

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