O pasado domingo 19 de xullo disputouse a final do Mundial de fútbol 2026 coa victoria da selección de España fronte á selección de Arxentina. O equipo albiceleste, protexido dende o inicio da competición de forma clara pola FIFA de cara á consecución da súa cuarta estrela, viviu esta derrota dende unha posición de víctima dunha complexa operación internacional na que se mesturaban de forma creativa razóns deportivas, e xeopolíticas. A iniciativa “Repetir a final do Mundial 2026”, posta en marcha na plataforma change.org case ao día seguinte da final, leva recollido nestes momentos case 110.000 firmas e paga a pena entrar na web que a recolle e botar unha lectura por riba aos seus miles de comentarios para tomar conciencia do estado actual da conversa global que ten lugar coa excusa do fútbol.
Todo isto pode parecer unha tolemia sen pés nen cabeza, pero, a pouco que un rasque, o único que atopará será unha acción dotada dunha coherencia formidable cos tempos que vivimos. Eu case diría que os arxentinos que claman pola repetición do Mundial documentando a súa queixa en base a argumentos conspirativos de todo tipo so encarnan o zeitgeist da nosa época cunha exactitude extraodinaria. Non son a excepción trastornada dunha normalidade que vai por outro camiño, senón a personificación colectiva dun estado de ánimo e dun posicionamento político de alcance planetario. Ilustran, dramáticamente, o estado real dunha grande maioría de seres humanos machadas por dúas décadas de comunicación global e adicción xeral ao consumo 24/7 de fluxos inasumibles de informacións cun pé na ficción e outro na realidade.
Este Mundial 2026 tivo lugar nos EEUU (país, que, tras ano e medio de recunque trumpista, case podería pasar a chamarse Estados Fallidos de América), quizais o lugar do planeta onde a paranoia -articulada a partir de teorías da conspiración de todo tipo- ten devenido componente intrínseca da súa propia identidade. Lembremos que sempre hai na paranoia unha necesidade patolóxica de atopar un orde oculto tras a apariencia caótica da realidade (un psicoanalista falaría da necesidade dun Gran Outro capaz de dar conta de todo o existente). E as teorías conspirativas dotan dun suplemento emocional importante ao pulo paranoide ao victimizar a aquel que as enuncia. Sirva de exemplo paradigmático neste caso o declinante imperio norteamericano, bullie global cuxa historia recente (e non tan recente) é unha sucesión de actos criminais en medio planeta coas excusas máis peregrinas posibles, o cal preséntase continuamente como a víctima de todo tipo de contubernios, dende as accións do que eles chaman ”movemento woke” ata os movementos do (tamén denominado por eles) “grupo terrorista” chamado Antifa, ou desa entidade a que chaman agora mesmo “o comunismo internacional”. En todos os casos, excusas argumentais para desenvolver políticas totalitarias de corte fascistoide cara aos rivais internos e os (ex)socios externos.
O Mundial, así, tivo lugar no escenario máis proclive posible á proliferación de argumentos conspiranoicos. Case poderiamos dicir que na cuna do propio concepto. Porén, a historia comezou case exactamente de forma inversa, coas sospeitas sobre o favoritismo da FIFA con respecto a Arxentina cimentadas, sobre todo, en cuestións económicas (e tamén sentimentais). Así, puidemos escoitar ao propio Infantino exaltando o papel de Messi como catalizador do aumento do interese polo fútbol nos EEUU en novembro de 2025 e o seu desexo de que este participara no Mundial deixando no ar un “e que o gañe”. Se gran parte do público estadounidense ama a un crepuscular Leo Messi e este vai participar no seu último torneo mundial, o “xusto” na lóxica deportiva actual sería que o gañara por segunda vez consecutiva. Estes antecedentes, sumados ás circunstancias que rodearon a clasificación de Arxentina rolda tras rolda, máis que alimentar unha teoría da conspiración parecía confirmar a intención do aparato de marketing da FIFA de redondear o asalto do fútbol profesional a un dos maiores mercados do mundo que aínda se lle resistía vía triunfo épico da estrela senescente.
Pero, como ben sabemos, as cousas non saíron como parecían estar planeadas. A porcentaxe de incertidume que por sorte aínda permite a aparición do sorprendente e do inesperado nun partido de fútbol, fixo que o guión sufrira unha grave alteración no seu acto final. España gañou ante unha Arxentina que, sirva de resume do partido, rematou cero veces á porta. É difícil saír gañador de ningún torneo presentando semellante tarxeta de visita.
A partir de aquí, produciuse o estoupido dun feixe de teorías da conspiración artelladas arredor da derrota final da albiceleste (tras ter vencido en semifinais a unha Inglaterra suicidada de manera patética). Estas son ata fermosas na súa florida imaxinación. Enumero aquí algunhas delas porque son auténticas perlas que poderían fundar un subxénero literario en si mesmo, cun ollo en Thomas Pynchon e outro en Pedrerol ou Alfredo Relaño como fontes de inspiración:
1) A exhibición da bandeira reclamando a arxentinidade das illas Malvinas no partido fronte a Inglaterra. Isto tería dado lugar a amezas por parte da FIFA conminando aos arxentinos a deixarse perder na final para non repetir o xesto en caso de ter gañado.
2) A presión dos clubes da liga inglesa sobre os futbolistas arxentinos que xogan nese país. Esta parece un apéndice da anterior e forma parte, sen dúbida, da paranoia que ve a longa man da pérfida Albion detrás de cada traspés arxentino.
3) Os intereses das casas de apostas deportivas. Suponse que habería xente interesada na derrota arxentina apostando grandes sumas de diñeiro capaces de presionar aos xogadores para que se deixasen gañar pola selección española.
4) A intervención do FBI intentando deter o presidente da Asociación do Fútbol Arxentino, Claudio Tapia, en plena final. Non atopei un motivo claro para esta acción, nin tampoco vídeos nos cales se pudiera deducir que tivera pasado algo así.
5) O mandato FIFA para impedir que existan bicampións nos mundiais. Esta é un clásico da rumoroloxía. E cada vez que o campión dunha edición non repite título, a teoría vai fornecéndose case sen querelo.
e 6) As ameazas aos familiares dos futbolistas para que os xogadores diminuísen o seu rendemento.
Circulan moitas máis por internet adiante. Algunhas falan de intervención máxicas e de bruxería. Outras de alteracións na liña temporal (sexa o que sexa iso) e de futuros alternativos (sexa o que sexa iso) que non corresponden ao curso lóxico da Historia (sexa o que sexa iso). A partir de aí, un abismo de infinitos mensaxes en contas de instagram con 15 seguidores ou en vídeos de tiktok con 137 visualizacións nos cales se perde definitivamente o asidero coa realidade. Para moita xente todo isto ven sendo unha mestura entre o simple desfogue, a coña mariñeira de sempre e unha sorte de terapia DIY na cal se dá sentido a un acontecemento traumático ao tempo que se experimenta unha intensa sensación de pertenza.
Este fenómeno conspiranoico pois, xenera un efecto paradoxal: sendo unha experiencia profundamente individual, remata conducindo á creación dunha comunidade global de persoas unidas por un sentimento de agravio poderosísimo. Quizais, por riba de todo, e elevando o ángulo de visión, é unha proba empírica de que o coñecido argumento de “non hai que mesturar o deporte coa política” é unha idiotez de dimensións cósmicas. Deporte e política están, neste século XXI (pero xa tamén antes) ligados inexorablemente, compartindo ambos posta en escea, mecanismos narrativos, argumentacións paralelas e técnicas de márketing e desinformación xemelgas. A infección conspiranoica non é o síntoma dunha situación de excepción senón o certificado de que neste momento da Historia, a normalidade no deporte e a política pasa por estes mecanismo patolóxicos de lectura da realidade. E non ten pinta de que vaia cambiar no medio ou longo prazo. Máis ben todo o contrario. Mentras tanto, disfrutemos dos relatos. Non serán veros, pero moitos están bastante ben trovatos.



130 comentarios:
No pisaban el solar astur desde la Alta Edad Media tras haber sido expulsados del mismo por Pelayo y sus sucesores de la Monarquía asturiana. Ahora -octubre de 1.934- volvían de nuevo y, como entonces, lo hacían traídos por uno de los dos bandos españoles enfrentados en cruenta lucha para emplearlos contra el otro. Tópicos aparte, lo cierto es que se trataba de unidades del Ejército español disponibles a las órdenes de quienquiera que mandara en el momento y, por tanto, utilizables sin traba alguna en cualquier circunstancia que requiriera el empleo de nuestro Ejército, al igual que habían hecho y volverían a hacer otros países -léase Inglaterra o Francia- sin el menor empacho.
En primer lugar existió, realmente, el Caos, hueco del bostezo, una especie de vacío primigenio.
La esperanza es un contrabando que se pasa de mano en mano y de historia en historia.
Un Mundial es una Eurocopa con Messi lanzando penaltis. E Infantino aplaudiendo como un poseso gay.
Los pueblos forjan su propio destino con las decisiones que toman.
Invasión de Ceuta (Más de 50.000 inmigrantes): Culpa a las mafias que trafican con personas y a una sentencia del Supremo. Excluye a Mohamed VI y a la pasividad de Marruecos
Incendios forestales (Ávila, Madrid, Toledo – los peores de la historia): Culpa al cambio climático. Propone un “Pacto de Estado frente a la emergencia climática”
DANA de Valencia (230 muertos): Culpa al cambio climático y a tormentas cada vez más virulentas. Ignora cauces sin limpiar y fallos en los sistemas de alerta
Subida de carburantes, luz e inflación: Primero culpa a Putin y la guerra de Ucrania; después a Trump (como enemigo público nº 1) y al bloqueo del Estrecho de Ormuz
Gran apagón del 28 de abril de 2025 (día y medio sin luz): Primero culpa a un ataque de hackers; después a las compañías eléctricas privadas y su “voracidad” por los beneficios. Defiende a Redeia
Pandemia de Covid (+100.000 muertos, peor gestión de la UE): Culpa al propio virus. Los estados de alarma eran “lo que fuera necesario”. La crisis económica posterior también es culpa del Covid
Corrupción de Begoña Gómez, David Sánchez (condenado) y entorno (Ábalos, Cerdán, Zapatero): Culpa al “lawfare” (persecución político-judicial de jueces malintencionados y acusaciones populares de ultraderecha)
Es más fácil pensar que hubo una ayuda externa que aceptar que el rival fue mejor
Las pesquisas policiales revelaron que el investigado recurría de forma habitual al 'swatting', falsas alertas para provocar intervenciones policiales armadas; el 'doxing', filtración masiva de datos personales, y la suplantación de identidad para señalar a inocentes, despistar a los agentes y someter a las víctimas a campañas de acoso organizado.
De aquí la decisión final, concebida por el Alto Mando como una especie de clímax, de apoteosis, relativos a las bombas atómicas lanzadas sobre los puertos japoneses
«Little boys» soltadas sobre poblaciones inocentes, en el cielo del mes de agosto, en el momento de vuelta a las clases.
¿Dónde está el muro?
¿Dónde está la casa?
¿Dónde está el puerto?
Los monstruos son el verdadero rebaño del fútbol.
Comimos algo, me eché protector solar en el rostro, pues nuestros asientos estaban expuestos al sol, y empecé a rezar para que Argentina ganase.
El partido fue un suplicio, una agonía, una tortura lenta y minuciosa, porque España jugó mejor y Argentina casi no atacó. España jugó tan bien que condenó a Argentina a jugar mal. El técnico argentino se equivocó al confiar en González y en De Paul como titulares y lanzar al pipiolo de Simeone. España sometió a Argentina y dominó el juego. Solo un milagro de Messi podía darle la copa a Argentina. El calor era brutal. Había más argentinos que españoles en las gradas. Los argentinos vivaban y cantaban. Los españoles se quejaban del juego brusco de sus rivales. Yo pensaba: quizás Argentina encontrará la manera gloriosa de consumar la hazaña y ganar al final de modo épico, como una epopeya más. No fue así. Todo el partido fue un sufrimiento del carajo, un dolor indecible, una humillación y una tristeza por el juego desigual que empeoró cuando Argentina se quedó con diez hombres y se estropeó más todavía cuando Torres convirtió el gol, tras falla de Molina, yo furioso con el técnico por haber sacado a Montiel para meter a Molina, que había hecho un mundial horrible.
Cuando terminó el partido y ciertos futbolistas se liaron a golpes en el césped, nos retiramos presurosamente. Yo lloraba. Lloraba porque había perdido Argentina. Lloraba también porque, sumadas las tres entradas, los billetes aéreos y el hotel de cuatro estrellas, había dilapidado lo que me hubiese costado una camioneta Audi Q7 nueva. Soy un idiota, me decía, en el taxi de regreso al hotel, travesía que demoró dos horas, un tráfico de terror. Llegando a la habitación, le dije a mi esposa: Nunca más iré a un estadio. Ella, risueña, me dijo: Pero la final del próximo mundial será en España, ¡cómo te la vas a perder!
Penitencias i oraciones que parecen servir d'escudo a la tentación actúan como despertadores sensuales. Las santas, al salir de sus éstasis, se retorcían como serpientes en el fuego i rompían en jaculatorias que remedaban los suspiros del orgasmo; los santos eremitas, después de velar noches enteras en arrodillamientos i maceraciones, sentían en sus carnes las tenazadas de la lujuria i, como leones, rujían al recuerdo de las prostitutas romanas.
Por su manera de ser, por sus ademanes i hasta por su vestidura o disfraz, los clérigos repelen, como la emblemática imajen de su doctrina. Cubiertos de negro desde los pies a la cabeza, encajonados en la sotana, no parecen hombres que se mueven como los demás hombres, sino ataúdes que marcharan solos. Si limpios, son el cuello de mostacillas, los puños de hilo bordado, las hebillas de plata, los polvos de arroz, el almizcle de la mujer pública i todas las frivolidades que patentizan el afeminamiento del sexo; si desaseados, son la barba eternamente a medio crecer, el rostro lubrificado con la grasa de la primera comunión, la lluvia de caspa en los hombros, la uña con el implacable filete oscuro i el olor a mugre revuelta con sudor avinagrado.
Vivimos bajo el asedio de una curiosa e implacable epidemia en aumento: la argentinofobia. Hablamos de un severo cuadro clínico contemporáneo. Sus síntomas incluyen urticaria fulminante al escuchar la cadencia del acento porteño, choque anafiláctico ante la palabra “che”, incapacidad neurológica para aceptar que un árbitro pueda equivocarse por simple torpeza sin haber recibido un mensaje de la FIFA, y una urgencia patológica por tuitear que “todos los argentinos son iguales”. Lo más fascinante es quiénes la padecen (además de los aficionados nacionalistas de siempre): escritores, académicos, periodistas, artistas sensibles y aguerridos defensores de los derechos humanos. Progresistas de impecable pedigrí que, con toda la razón del mundo, denuncian el racismo, el clasismo, la xenofobia y cualquier asomo de discriminación… Hasta que juega Argentina.
Durante décadas nos adoctrinaron con la idea de que el rival deportivo debía ser, por decreto, un enemigo moral. Ya no bastaba con ganar en la cancha; había que despreciar al otro, caricaturizarlo, reducir la complejidad de una nación entera a un meme de mal gusto. Y vaya que el negocio les cuajó. Hoy, la argentinofobia monetiza y genera miles de interacciones por minuto. Es una verdadera lástima. El futbol debería ser una fábrica de asombro y admiración, no una trinchera.
Somos una nación marcada, de eso no cabe duda, y los amos globalistas, tras habernos untado convenientemente con la vaselina de los mundiales, nos tienen reservado un maravilloso papel de víctimas sacrificiales en el drama que tienen escrito desde hace tiempo.
Cuando empiezan a volar los patos, saco pasaje.
Si fueran extranjeros los enemigos de España, sería el primero en combatirlos: pero todos con los que con la espada, con la pluma, con la palabra, agravan y perpetúan los males de la nación, son españoles .
Y sepan cuantos escuchan
De mis penas el relato,
Que nunca peleo ni mato
Sino por necesidá,
Y que a tanta alversidá
Sólo me arrojó el mal trato
Ninguno me hable de penas, porque yo penado vivo, y naides se muestre altivo aunque en el estribo esté: que suele quedarse a pie el gaucho mas alvertido.
Junta experencia en la vida hasta pa dar y prestar quien la tiene que pasar entre sufrimiento y llanto, porque nada enseña tanto como el sufrir y el llorar.
Viene el hombre ciego al mundo, cuartiándolo la esperanza, y a poco andar ya lo alcanzan las desgracias a empujones, ¡la pucha, que trae liciones el tiempo con sus mudanzas!
Yo he conocido esta tierra en que el paisano vivía y su ranchito tenía y sus hijos y mujer… era una delicia el ver como pasaba sus días.
Entonces… cuando el lucero brillaba en el cielo santo, y los gallos con su canto nos decían que el día llegaba, a la cocina rumbiaba el gaucho… que un encanto.
Y sentao junto al jogón a esperar que venga el día, al cimarrón le prendía hasta ponerse rechoncho, mientras su china dormía tapadita con su poncho.
Y apenas la madrugada empezaba coloriar, los pájaros a cantar, y las gallinas a apiarse, era cosa de largarse cada cual a trabajar.
Este se ata las espuelas, se sale el otro cantando, uno busca un pellón blando, este un lazo, otro un rebenque, y los pingos relinchando los llaman dende el palenque.
El que era pion domador enderezaba al corral, ande estaba el animal bufidos que se las pela… y más malo que su agüela, se hacia astillas el bagual.
Y allí el gaucho inteligente, en cuanto el potro enriendó, los cueros le acomodó y se le sentó en seguida, que el hombre muestra en la vida la astucia que Dios le dio.
Y en las playas corcoviando pedazos se hacía el sotreta mientras él por las paletas le jugaba las lloronas, y al ruido de las caronas salía haciendo gambetas.
¡Ah, tiempos!… ¡Si era un orgullo ver jinetear un paisano! Cuando era gaucho baquiano, aunque el potro se boliase, no había uno que no parese con el cabresto en la mano.
Y mientras domaban unos, otros al campo salían y la hacienda recogían, las manadas repuntaban, y ansí sin sentir pasaban entretenidos el día.
Y verlos al cair la tarde en la cocina riunidos, con el juego bien prendido y mil cosas que contar, platicar muy divertidos hasta después de cenar.
Y con el buche bien lleno era cosa superior irse en brazos del amor a dormir como la gente, pa empezar el día siguiente las fainas del día anterior.
Ricuerdo ¡qué maravilla! Cómo andaba la gauchada siempre alegre y bien montada y dispuesta pa el trabajo… pero hoy en día… ¡barajo! No se la ve de aporriada.
El gaucho más infeliz tenía tropilla de un pelo, no le faltaba un consuelo y andaba la gente lista… teniendo al campo la vista, sólo vía hacienda y cielo.
Cuando llegaban las yerras, ¡cosa que daba calor! Tanto gaucho pialador y tironiador sin yel. ¡Ah, tiempos… pero si en él se ha visto tanto primor!
Aquello no era trabajo, mas bien era una junción, y después de un güen tirón en que uno se daba mana, pa darle un trago de cana solía llamarlo el patrón.
Pues vivía la mamajuana siempre bajo la carreta, y aquel que no era chancleta, en cuanto el goyete vía, sin miedo se le prendía como güérfano a la teta.
¡Y qué jugadas se armaban cuando estábamos riunidos! Siempre íbamos prevenidos, pues en tales ocasiones a ayudarle a los piones caiban muchos comedidos.
Eran los días del apuro y alboroto pa el hembraje, pa preparar los potajes y osequiar bien a la gente, y así, pues, muy grandemente, pasaba siempre el gauchaje.
Vení, a la carne con cuero, la sabrosa carbonada, mazamorra pien pisada, los pasteles y el güen vino… pero ha querido el destino que todo aquello acabara.
Estaba el gaucho en su pago con toda siguridá, pero aura… ¡barbaridá!, La cosa anda tan fruncida, que gasta el pobre la vida en juir de la autoridá.
Pues si usté pisa en su rancho y si el alcalde lo sabe, lo caza lo mesmo que ave aunque su mujer aborte… ¡no hay tiempo que no se acabe ni tiento que no se corte!.
Y al punto dese por muerto si el alcalde lo bolea, pues ahí nomás se le apea con una felpa de palos; Y después dicen que es malo el gaucho si los pelea.
Y el lomo le hinchan a golpes, y le rompen la cabeza, y luego con ligereza, ansí lastimao y todo, lo amarran codo a codo y pa el cepo lo enderiezan.
Áhi comienzan sus desgracias, áhi principia el pericón, porque ya no hay salvación, y que usté quiera o no quiera, lo mandan a la frontera o lo echan a un batallón.
Ansí empezaron mis males lo mesmo que los de tantos; si gustan… en otros cantos les diré lo que he sufrido, después que uno está… perdido no lo salvan ni los santos.
tuve en mi pago en un tiempo hijos, hacienda y mujer, pero empecé a padecer, me echaron a la frontera, ¡y qué iba a hallar al volver! Tan sólo hallé la tapera.
Sosegao vivía en mi rancho como el pájaro en su nido, allí mis hijos queridos iban creciendo a mi lao… sólo queda al desgraciao lamentar el bien perdido.
Mi gala en las pulperías era, en habiendo más gente, ponerme medio caliente, pues cuando puntiao me encuentro me salen coplas de adentro como agua de la virtiente.
52 Cantando estaba una vez en una gran diversión, y aprovecho la ocasión como quiso el juez de paz… se presentó, y ahi nomás hizo arriada en montón.
Juyeron los más matreros y lograron escapar: yo no quise disparar, soy manso y no había porqué, muy tranquilo me quedé y ansí me dejé agarrar
allí un gringo con un órgano y una mona que bailaba, haciéndonos rair estaba, cuanto le tocó el arreo, ¡tan grande el gringo y tan feo, lo viera cómo lloraba!.
Hasta un inglés zanjiador que decía en la última guerra que él era de incalaperra y que no quería servir, también tuvo que juir a guarecerse en la sierra.
Ni los mirones salvaron de esa arriada de mi flor, fue acoyarao el cantor con el gringo de la mona, a uno solo, por favor, logró salvar la patrona.
Formaron un contingente con los que del baile arriaron, con otros nos mesturaron, que habían agarrao también, las cosas que aquí se ven ni los diablos las pensaron.
A mí el juez me tomó entre ojos en la ultima votación: me le había hecho el remolón y no me arrimé ese día, y él dijo que yo servía a los de la esposición.
Y ansí sufrí ese castigo tal vez por culpas ajenas, que sean malas o sean güenas las listas, siempre me escondo: yo soy un gaucho redondo y esas cosas no me enllenan.
Al mandarnos nos hicieron más promesas que a un altar, el juez nos jue a proclamar y nos dijo muchas veces: muchachos, a los seis meses los van a ir a relevar.
Yo llevé un moro de número ¡sobresaliente el matucho! Con él gané en ayacucho más plata que agua bendita: siempre el gaucho necesita un pingo pa fiarle un pucho.
Y cargué sin dar mas güeltas con las prendas que tenía: jergas, ponchos, todo cuanto había en casa, tuito lo alcé: a mi china la dejé medio desnuda ese día.
No me falta una guasca, esa ocasión eché el resto, bozal, maniador, cabresto, lazo, bolas y manea… ¡el que hoy tan pobre me vea tal vez no creerá todo esto!.
Ansí en mi moro, escarciando, enderecé a la frontera. ¡Aparcero si usté viera lo que se llama cantón!… Ni envidia tengo al ratón en aquella ratonera.
De los pobres que allí había a ninguno lo largaron, los más viejos rezongaron, pero a uno que se quejó en seguida lo estaquiaron, y la cosa se acabó.
En la lista de la tarde el jefe nos cantó el punto diciendo: quinientos juntos llevará el que se resierte; lo haremos pitar del juerte, mas bien dese por dijunto.
A naides le dieron armas, pues toditas las que había el coronel las tenía, sigún dijo esa ocasión, pa repartirlas el día en que hubiera una invasión.
Al principio nos dejaron de haraganes criando sebo, pero después… no me atrevo a decir lo que pasaba… ¡barajo!… Si nos trataban como se trata a malevos.
Porque todo era jugarle por los lomos con la espada, y aunque usté no hiciera nada, lo mesmito que en palermo, le daban cada cepiada que lo dejaban enfermo.
¡Y qué indios, ni qué servicio; si allí no había ni cuartel! Nos mandaba el coronel a trabajar en sus chacras, y dejábamos las vacas que las llevara el infiel.
Se cree que para suicidarse se requiere de un pensamiento a largo plazo. En otras palabras, se requiere imaginar un futuro en el que uno no estará ya más. Algo que no deberían tener los animales.
Yo primero sembré trigo y después hice un corral, corté adobe pa un tapial, hice un quincho, corté paja… ¡la pucha que se trabaja sin que le larguen un rial!.
Y es lo pior de aquel enriedo que si uno anda hinchando el lomo se le apean como un plomo… ¡quién aguanta aquel infierno! si eso es servir al gobierno, a mí no me gusta el cómo.
Más de un año nos tuvieron en esos trabajos duros; y los indios, le asiguro dentraban cuando querían: como no los perseguían, siempre andaban sin apuro.
A veces decía al volver del campo la descubierta que estuviéramos alerta, que andaba adentro la indiada, porque había una rastrillada o estaba una yegua muerta.
Recién entonces salía la orden de hacer la riunión, y caíbamos al cantón en pelos y hasta enancaos, sin armas, cuatro pelaos que íbamos a hacer jabón.
Ahi empezaba el afán -se entiende, de puro vicio- de enseñarle el ejercicio a tanto gaucho recluta, con un estrutor… ¡qué… Bruta! que nunca sabía su oficio.
Daban entonces las armas pa defender los cantones, que eran lanzas y latones con ataduras de tiento… las de juego no las cuento porque no había municiones.
Y un sargento chamuscao me contó que las tenían pero que ellos la vendían para cazar avestruces; y así andaban noche y día dele bala a los ñanduces.
Y cuando se iban los indios con lo que habían manotiao, salíamos muy apuraos a perseguirlos de atrás; si no se llevaban más es porque no habían hallao.
Allí sí, se ven desgracias y lágrimas y afliciones; naides le pida perdones al indio: pues donde dentra, roba y mata cuanto encuentra y quema las poblaciones.
No salvan de su juror ni los pobres angelitos; viejos, mozos y chiquitos los mata del mesmo modo: que el indio lo arregla todo con la lanza y con gritos.
Tiemblan las carnes al verlo volando al viento la cerda, la rienda en la mano izquierda y la lanza en la derecha; ande enderieza abre brecha pues no hay lanzazo que pierda.
Hace trotiadas tremendas desde el fondo del desierto; ansí llega medio muerto de hambre, de sé y de fatiga; pero el indio es una hormiga que día y noche está despierto.
Sabe manejar las bolas como naides las maneja; cuanto el contrario se aleja, manda una bola perdida, y si lo alcanza, sin vida es siguro que lo deja.
Y el indio es como tortuga de duro para espichar; si lo llega a destripar ni siquiera se le encoge; luego sus tripas recoge, y se agacha a disparar.
Hacían el robo a su gusto y después se iban de arriba; se llevaban las cautivas, y nos contaban que a veces les descarnaban los pieses, a las pobrecitas, vivas.
¡Ah! ¡si partía el corazón ver tantos males, canejo! los perseguíamos de lejos sin poder ni galopiar; ¡y qué habíamos de alcanzar en unos vichocos viejos!
Nos volvíamos al cantón a las dos o tres jornadas, sembrando las caballadas; y pa que alguno la venda, rejuntábamos la hacienda que habían dejao rezagada.
Una vez entre otras muchas, tanto salir al botón, nos pegaron un malón los indios y una lanciada, que la gente acobardada quedó dende esa ocasión.
Habían estao escondidos aguaitando atrás de un cerro… ¡lo viera a su amigo Fierro aflojar como un blandito! salieron como maíz frito en cuanto sonó un cencerro.
Al punto nos dispusimos aunque ellos eran bastantes; la formamos al instante nuestra gente, que era poca, y golpiándose en la boca hicieron fila adelante.
Se vinieron en tropel haciendo temblar la tierra. no soy manco pa la guerra pero tuve mi jabón, pues iba en un redomón que había boleao en la sierra.
¡Qué vocerío! ¡qué barullo! ¡qué apurar esa carrera! la indiada todita entera dando alaridos cargó, ¡jue pucha!… Y ya nos sacó como yeguada matrera.
¡Qué fletes traiban los bárbaros! ¡como una luz de ligeros! hicieron el entrevero y en aquella mezcolanza, este quiero, éste no quiero, nos escogían con la lanza.
Al que le daban un chuzazo, dificultoso es que sane. en fin, para no echar panes, salimos por esas lomas, lo mesmo que las palomas al juir de los gavilanes.
¡Es de almirar la destreza con que la lanza manejan! de perseguir nunca dejan, y nos traiban apretaos. ¡si queríamos, de apuraos, salirnos por las orejas!
Y pa mejor de la fiesta en esa aflición tan suma, vino un indio echando espuma, y con la lanza en la mano, gritando: acabáu cristiano, metau el lanza hasta el pluma.
Tendido en el costillar, cimbrando por sobre el brazo una lanza como un lazo, me atropelló dando gritos: si me descuido… El maldito me levanta de un lanzazo.
Si me atribulo o me encojo, siguro que no me escapo: siempre he sido medio guapo, pero en aquella ocasión me hacía buya el corazón como la garganta al sapo.
Dios le perdone al salvaje las ganas que me tenía… desaté las tres marías y lo engatusé a cabriolas… ¡pucha…! Si no traigo bolas me achura el indio ese día.
Era el hijo de un cacique, sigún yo lo averigüé; la verdá del caso jue que me tuvo apuradazo, hasta que por fin de un bolazo del caballo lo bajé.
Ahi no más me tiré al suelo y lo pisé en las paletas; empezó a hacer morisquetas y a mezquinar la garganta… pero yo hice la obra santa de hacerlo estirar la jeta.
Allí quedó de mojón y en su caballo salté; de la indiada disparé, pues si me alcanza me mata, y al fin me les escapé, con el hilo de una pata.
seguiré esta relación, aunque pa chorizo es largo: el que pueda hágase cargo cómo andaría de matrero, después de salvar el cuero de aquel trance tan amargo.
Del sueldo nada les cuento, porque andaba disparando; nosotros de cuando en cuando solíamos ladrar de pobres: nunca llegaban los cobres que se estaban aguardando.
Y andábamos de mugrientos que el mirarnos daba horror; les juro que era un dolor ver esos hombres, ¡por cristo! En mi perra vida he visto una miseria mayor.
Yo no tenía ni camisa ni cosa que se parezca; mis trapos sólo pa yesca me podían servir al fin… no hay plaga como un fortín para que el hombre padezca.
Poncho, jergas, el apero, las prenditas, los botones, todo, amigo, en los cantones jue quedando poco a poco; ya me tenían medio loco la pobreza y los ratones.
Sólo una manta peluda era cuanto me quedaba la había agenciao a la tabla y ella me tapaba el bulto; yaguané que allí ganaba no salía- ni con indulto.
Y pa mejor hasta el moro se me jue de entre las manos; no soy lerdo pero, hermano, vino el comendante un día diciendo que lo quería pa enseñarle a comer grano.
Afigúrese cualquiera la suerte de este su amigo, a pie y mostrando el umbligo, estropiao, pobre y desnudo; ni por castigo se pudo hacerse más mal conmigo.
Ansí pasaron los meses, y vino el año siguiente, y las cosas igualmente siguieron del mesmo modo: adrede parece todo pa atormentar a la gente.
No teníamos más permiso, ni otro alivio la gauchada, que salir de madrugada, cuando no había indio ninguno, campo ajuera a hacer boliadas desocando los reyunos.
Y cáibamos al cantón con los fletes aplastaos, pero a veces medio aviaos con plumas y algunos cueros, que pronto con el pulpero los teníamos negociaos.
Era un amigo del jefe que con un boliche estaba; yerba y tabaco nos daba por la pluma de avestruz, y hasta le hacía ver la luz al que un cuero le llevaba.
Sólo tenía cuatro frascos y unas barricas vacías, y a la gente le vendía todo cuanto precisaba… algunos creiban que estaba allí la proveduría.
¡Ah, pulpero habilidoso! Nada le solía faltar. ¡Ahijuna!, Para tragar tenía un buche de ñandú; la gente le dio en llamar el boliche de virtú.
Aunque es justo que quien vende algún poquito muerda, tiraba tanto la cuerda que, con sus cuatro limetas él cargaba las carretas de plumas, cueros y cerda.
Nos tenía apuntaos a todos con más cuentas que un rosario, cuando se anunció un salario que iban a dar, o un socorro; pero sabe Dios qué zorro se lo comió al comisario;
pues nunca lo vi llegar, y al cabo de muchos días en la mesma pulpería dieron una güena cuenta, que la gente muy contenta de tan pobre recibía.
Sacaron unos sus prendas, que las tenían empeñadas; por sus deudas atrasadas dieron otros el dinero; al fin de fiesta el pulpero se quedó con la mascada.
Yo me arrescosté a un horcón dando tiempo a que pagaran, y poniendo güena cara estuve haciéndome el poyo, a esperar que me llamaran para recibir mi boyo.
Pero ahi me puede quedar pegao pa siempre al horcón, ya era casi la oración y ninguno me llamaba; la cosa se me ñublaba y me dentró comezón.
Pa sacarme el entripao vi al mayor, y lo fi a hablar; yo me lo empecé a atracar, y como con poca gana le dije: tal vez mañana acabarán de pagar.
¡Que mañana ni otro día!, Al punto me contestó: la paga ya se acabó; ¡siempre has de ser animal! Me raí y le dije: yo… no he recebido ni un rial.
Se le pusieron los ojos que se le querían salir, y ahi no más volvió a decir comiéndome con la vista: ¿y qué querés recibir si no has dentrao en la lista?
Esto sí que es amolar, dije yo pa mis adentros; van dos años que me encuentro y hasta aura he visto ni un grullo; dentro en todos los barullos pero en las listas no dentro.
Vide el pleito mal parao y no quise aguardar más… es güeno vivir en paz con quien nos ha de mandar; y reculando pa atrás me le empecé a retirar.
Supo todo el comendante y me llamó al otro día, diciéndome que quería aviriguar bien las cosas… que no era el tiempo de rosas, que aura a naides se debía.
Llamó al cabo y al sargento y empezó la indagación: si había venido al cantón en tal tiempo o en tal otro… y si había venido en potro, en reyuno o redomón.
Y todo era alborotar al ñudo, y hacer papel; conocí que era pastel pa engordar con mi guayaca; mas si voy al coronel me hacen bramar en la estaca.
¡Ah, hijos de una…! ¡La codicia ojalá les ruempa el saco! Ni un pedazo de tabaco le dan al pobre soldao, y lo tienen, de delgao, más ligero que un guanaco.
Pero qué iba a hacerles yo, charabón en el desierto; más bien me daba por muerto pa no verme más fundido: y me les hacía el dormido aunque soy medio despierto.
Toda confesión afirma que amamos la luz, ya provenga del fuego, del hierro o de la nada.
Muy buenos días camaradas
Cómo lleváis la canícula.
Yo disfrutando lo máximo que puedo. El verano, comenzó con muy buenas noticias. Por una parte, la victoria en el mundial, con el logro de la segunda estrellita, y por otra con la confirmación de que los ingleses, no se han cansado de ser derrotados una y otra vez y volverán de nuevo en octubre para la celebración de la XX.
Toca de nuevo, allá por mediados de septiembre, cuando finalice mis merecidas vacaciones, ponerse en forma para tan importante acontecimiento.
Mientras tanto iré ejercitando el hígado, que es parte importante en el trascurrir de la AGCUP y también las abdominales, intentando frotarme y dándole banano a cualquiera de las muchas guiris que pululan por nuestro entorno, y que, tras la victoria de la roja, se sienten más atraídas por el salchichón ibérico.
Por supuesto, no faltaré a la tradicional romería hasta las marcas boniatas, para recibir todas las bendiciones posibles del MAIN, así cómo todas las indicaciones necesarias para ser lo más eficiente posible en este importante aniversario de la competición.
Así que pronto espero cruzarme con todos vosotros entrenando a tope. Seguro que no defraudareis al MAIN.
Salud y buen verano
Me la suda mucho, claro. Prefería que ganase Argentina, por supuesto, pero, vaya, que me da igual. Al menos se confirma que hoy en día con un porro y una raya puedes llegar muy lejos. Incluso ganar la final de un Mundial de fútbol.
Ahuyentar a una fiera que aún no ha llegado, sembrar de minas el recinto de una casa hace tiempo abandonada, permanecer alerta durante el sueño, decirles a los perros que devuelvan esa presa temblorosa al monte, sepultar el grito en las profundidades de la garganta, oír detrás del eco, hablarle al muro que palpita, no preguntar quién avisó a la tormenta, quién sopló el reclamo de erizos, quién dejó caer el claro de luna sobre el bosque… Vivir en la sombra del peligro y encender con manos sucias el motor de la noche.
Desde luego las personas son cerdos. Por supuesto, también las instituciones humanas son pocilgas, o granjas de cerdos, o mataderos de cerdos. Pero, ¿por qué «desde luego»? El «porqué» del «desde luego» es el propio curso de la historia. Los cerdos se revuelven en el lodo como nosotros, con el mismo placer con el que nosotros nos revolcamos en el lodo ecológico de los desagües y escombreras rurales y urbanas. A menudo los cerdos destruyen a su prole; pero también nosotros hacemos lo mismo con nuestros métodos humanoides más retorcidos. Ambos modelos de suciedad descuidada y canibalismo gratuito son, hasta aquí, muy similares.
La pareja paterna convencional de la burguesía es a la vez el supercerdo ambisexual y una enorme factoría de tocino. Ésa es su ambigüedad central. Quienes se escapan a través de una salida de urgencia o disfrazados de trabajdores, suelen acabar en un gran depósito porcino, en la prisión o en otro matadero. Unos pocos, con esfuerzo y dolor enormes, se las arreglan para evadirse y llegar a la salud; y esos sanos inevitablemente llevan a cuestas un fardo profético.
En cuanto al resto, finalmente caemos en un barrizal que es lo suficientemente profundo como para enterrarnos, o nos las arreglamos para que nos frían y conviertan en tocino bien tostadito en el horno crematorio -calentando de paso los pies o las pezuñas de nuestros parientes-.
En la época de la hipertrofia del yo y del culto a sus realizaciones se dan cuenta de que poco o nada puede hacerse con semejante abultamiento canceroso de la conciencia y que es ahora, cuando se descubren los misterios y se analizan las oscuridades, cuando no hay nada que justifique el continuar avanzando de la Historia. Al fin y al cabo, un mísero gen nos separaba de la rata, del gusano y de la mosca del vinagre. Y las guerras, lejos, para profesionales o nativos que acaparan esa formidable vía de acabamiento.
Hoy no puede uno marcharse a las cruzadas con una vaga excusa religiosa para disparar a la ruleta del fin. Aunque, por supuesto, sigan los humanos generando dolor y odio, reservan a sus gobiernos la capacidad de administrarlo, y lo hacen de un modo perfectamente burocrático y por tanto impersonal.
Quien quisiera, impulsado por un inesperado destello de vitalidad, librar una postrera batalla a la muerte, pelear con uñas y dientes contra un insólito enemigo, poner en manos de una guerra el fatal destino y permitirse un último gesto delicado, el del jugador, ya sólo tendría una opción, el recurso final de quien se resiste a las despedidas, la última bala en la recámara: pelear contra sí mismo. De estos luchadores alucinados está hecho el verdadero ejército del Apocalipsis.
La casa de Borbón ha reinado en España desde 1700 hasta la actualidad, excepto durante la ocupación francesa (1808-1813),[a] el Sexenio Revolucionario (1868-1874), la Segunda República (1931-1939) y la dictadura de Francisco Franco (1939-1975). De esta forma, esta dinastía ha propiciado once reyes, empezando con Felipe V y llegando hasta la actualidad, con Felipe VI, quien es también el jefe de la Casa.
La playa ¿es orilla de la mar o de la tierra?
Límites y fronteras
se agostarán un día
en una paja mental agosteña.
Sin orillo ni orilla
¿qué más da de quién sean
los cachones, la arena?
La playa es orilla
de la mar y de la tierra,
siempre frontera:
Todo separa,
Nada se para.
Palabra
Alrededores ferroviarios. Prima el abandono. Andurriales cazcarrientos donde prospera una alocada vegetación espontánea entre vagones exhaustos, pintarrajeados con grandes signos cuyo significado son esas propias formas extrañas. Y hay pequeñas edificaciones solitarias con letreros amputados, fuera de uso («Materiales móviles», «Visitadores»). Son los museos muertos de las inmediaciones, yacimientos donde aún respira lo que un día perteneció al progreso. Es la dignidad de lo vencido por el uso. Es la belleza rebelde de lo que ya no cuenta en el mundo útil pero sigue ahí cerca, latiendo como una advertencia que a todos nos concierne.
Banco totalmente a la Argentina, la última nación europea en pie.
Somos un país, no una película de Disney.
La coima es la polilla que roe el mecanismo de nuestra administración, la rémora que detiene la marcha de la nave del Estado (y esta vez es cierto el mito de la rémora y la macana de la nave del Estado), la coima es el aceite lustral conque cuanto bicho inspector y subinspector que vagabundea por ahí, lubrifica sus articulaciones y engorda su estómago; la coima es la madre de muchos bienestares, el alma de numerosas prosperidades, el ángel tutelar de los que venden aserrín por harina, achicoria por café, pan quemado por chocolate, mármol molido por azúcar, la coima es la diosa protectora de todos los tahúres que pululan en nuestra tierra, de todos los comisarios que entran flacos y salen gordos, de todos los magistrados que se taponan los oídos para no escuchar los alaridos de la justicia, ¿qué no es la coima, la enorme, la nutritiva coima? Donde se clave la vista, allí está: invisible, segura, efectiva, certera. La coima es la que moviliza los escritos en un juzgado; la coima es la que arranca un certificado de buena conducta para un específico fascineroso, la coima es la que le da ciudadanía de honestidad a un granuja cien veces más ladrón que el ladró Gesta; la coima es la que ablanda y humaniza al inspector personudo, al abogado recio, al escribano melifluo, al oficial de justicia inexorable, al médico talentudo. La coima, invisible, penetrante, ardua e infalible, penetra por todas partes y compra al grande, al cogotudo y al severo como al pequeño, al modesto y al humilde que se conforma y transige con tal que le den para un café con leche.
Eclipse total, luna de sangre, incendios por culpa del cambio climático, cataclismos cósmicos, invasión de las huestes de Gog y Magog ¿Están cumpliéndose al fin los vaticinios del milenarismo, el anuncio de que se aproxima el fin de los tiempos y de que el reinado del Anticristo va a llegarrrr? ¿O no es otra cosa que una serpiente de verano más, otro conejo saliendo de la chistera para mantener distraída a la gente, una añagaza para potenciar el astroturismo y que las ópticas hagan su agosto vendiendo gafas homologadas made in USA, de paso que incrementan las patologías de la retina y engrosan las listas de futuros miembros de la ONCE?
¿En verdad estamos, como advierten algunos agoreros de infortunios, ante el presagio de que Expaña tendrá que prepararse para males aún mayores en lo por venir? Bueno, para decir eso no hace falta ser un gran profeta, ni tiene que venir un eclipse ni ningún portento astronómico enviado desde las alturas. Basta con mirar de frente no estar anestesiado todo el día con la tele y con los medios de desinformación del régimen borbónico, la verdad. Como también es verdad que por muchas convulsiones cósmicas que les sobrevengan a los expasñolitos, la mayoría seguirán estando en la inopia hasta el día del Juicio Final.
El resultado de la degeneración de nuestra especie, propiciada tanto por los siglos de predicación desde los púlpitos de la mansedumbre cristiana, como por las ideologías democráticas, liberales, izquierdosas y propagadoras de la mugre y de todas las taras físicas y morales de nuestra sociedad contemporánea. Se identifica así a los culpables de que cada día proliferen más los individuos menos aptos y de la hegemonía de las masas cretinizadas en nuestro tiempo.
Y habría que añadir además la contribución muy especial de la tecnociencia a este proceso de decadencia y envilecimiento del ser humano que padecemos, con su empeño de hacernos la vida más fácil y de favorecer cada vez más la comodidad y el hedonismo, hasta el extremo de que se ha conseguido que la gente deje de pensar por sí misma y que sea la IA la que lo haga por ellos. He aquí uno de los principales puntos de discrepancia del pensamiento de Nietzsche con todo eso que se conoce como transhumanismo, con el que se pretende a menudo confundirlo además.
El papá le ganó al hijo retrasado.
Argucia al servicio de la conveniencia deportiva.
Os roxelos brincaban onda a nai.
Un país bananero lleno de psiquiatras y putas
Duerme mucho el balón, no es lo que buscamos.
El pasado 29 de julio, en plena canícula estival, comenzó la cuenta atrás para la instalación de doce millones de bombillas led en la ciudad olívica, que aspira a eclipsar a Nueva York como referente mundial para unas navidades horteras. El promotor de todo esto y, por qué no decirlo, prácticamente el inventor de la Navidad, el caballero Don Abel, afirma que este año superará los cinco millones de visitantes del año pasado. Este histriónico alcalde, que no necesita presentación, se ufana de haber situado a la ciudad de Vigo en el mapamundi, al convertirla en un permanente parque temático de lucecitas y en un sitio de turismo masificado. Todo muy bonito, con doce millones de bombillas led, a lo que hay que añadir el "museo al aire libre", es decir los casi dos centenares de murales que decoran las medianeras y paredes de la urbe que integran el proyecto "Vigo, cidade de cor". Proyecto que amenaza con extenderse a barrios enteros, como lo está sufriendo ya el barrio de Ribadavia, transformado en una especie de Haight-Ashbury de andar por casa,. Aunque lo que está por caer puede ser peor: ya veremos qué pasa con el barrio del Rocío en Coia, cuando lo conviertan en el "Jardín del Edén" o con la calle López de Neira cuando sea la réplica de la hortera Pink Street lisboeta.
Mientras tanto las aceras y el asfalto no se arreglan, las palomas (una auténtica plaga en la ciudad gracias a los ecologetas) lo inundan todo con sus cagadas, y los edificios amenazan ruina de puro viejos y abandonados. El haber situado a Vigo en el mapamundi ha servido entre otras cosas para covertirse en una ciudad pija, volcada en el turisteo y con los precios cada vez más caros para los residentes. Además de tener un récord en los meses de verano de escalas de cruceros y barcos de recreo, que son un factor importante, con los desperdicios que echan al mar, de la contaminación de la ría de Vigo y alrededores, que ha obligado este año al cierre temporal de algunas playas (Alcabre, Arealonga, Rodas, etc) por el vertido de aguas fecales y la presencia de la bacteria E.coli. Y es que con tanto alumbrado, a nuestro alcalde illuminati se le ha olvidado instalar, o exigir que se instale a la autoridad competente (que cualquiera sabe quién es) una estación de aspiración de aguas negras en la ciudad. Que en la actualidad es una inmensa alcantarilla apestosa, pero eso sí, con muchas lucecitas y muy bonitos colorines.
Blacks would disappear from almost all high-profile positions outside of sports and entertainment.
Dos puntos definen una línea.
Mil patadas, a un equipo de hijos de puta.
Uno de los aspectos más importantes para mí de todo credo religioso, ético, político, de cualquier índole es que se funde la concepción más de lo verdadero y de lo bueno que dice Main, en la perfección inmaculada y alada de la belleza.
Ceos con nubes e claros en xeral durante os vindeiros días, aínda que ocasionalmente tornarán pouco anubrados ou despexados. Haberá néboas matinais o mércores. Agárdanse precipitacións o xoves pola mañá. As temperaturas serán normais para esta época do ano, con mínimas en descenso moderado e máximas en descenso lixeiro.
No referido á calidade do
Los que dejaron el alma no tienen nada que explicar. Los que mintieron, sí.
El pare sempre damunt de la mare
Mi mejor amigo argentino que está por trabajo en ese país me preguntó Sabes cómo hace un aborto un español? No. Le contesté. Y me dijo Le tiran piedras a la cigüeña! jajajaja no podía parar de reírme! De verdad son tan brutos?
You're going home in a taxi.
Arriba d'ellos
Los nacidos en los años sesenta tuvimos que padecer aquella operación de ingeniería social que supuso "la movida" de los ochenta, que no fue otra cosa que una sucia artimaña del felipismo para mantener distraída a la juventud, aleccionada a una carrera absurda para apuntarse a ser "moderno", con musiquillas y aderezos cosméticos varios, mientras el gobierno de Felipe González se dedicaba a deshacer el tejido industrial del país con la famosa reconversión y a empobrecer a las clases medias y trabajadoras, condenando al paro a buena parte de esa misma juventud. Pero la "alegría cultural", el aire festivo en general, la llamada al hedonismo y a la autocomplacencia y a la desconexión de la realidad política y social, preconizada entre otros por Tierno Galván con su política de las migajas dio excelentes resultados, porque "aquí todo va dabuten", como decía la canción.
Muchos supuestos "creativos" del momento, en el mundo de la canción, pero también en el cine, las artes plásticas y el diseño, la literatura, etc. se fueron postulando como si fueran Leonardo da Vinci por parte de la industria y de los medios de comunicación.
Todos aquellos santones o ya peinan canas o han ido pasando a mejor vida: Ouka Leele, Miquel Barceló, Javier Mariscal, El Hortelano, Ceesepe, Guillermo Pérez Villalta, Alberto García-Alix... por centrarnos en el caso de los artistas plásticos. Las divas habituales de las páginas del suplemento de El País, los buque-insignia de la modernidad, han ido desapareciendo (aún persisten, inasequibles al desaliento, algunas estrellas petardas al estilo de Alaska y Mario Vaquerizo) pero su siniestro legado continúa vigente, como bien señala Víctor Lenore en su libro "Espectros de la Movida. Por qué odiar los años ochenta".
El cine, la música, el arte, la literatura o el periodismo que se hacen en la Expaña actual siguen en gran medida anclados, atrapados en el patrón fijado en los años ochenta, que ya entonces nos proporcionó unos frutos más bien mediocres, por no hablar del auténtico páramo cultural que representa en la tercera década del milenio el pedrosanchismo. Basta ver qué clase de programación basura suministran hoy en día los dos canales de la televisión pública, que pagamos todos, para hacernos una idea de cómo anda el patio.
Lenore indica con mucho acierto que, además de servir como un mecanismo de distracción y para alienar a las nuevas generaciones, fomentando la evasión y la resignación ante las injusticias sociales, la "movida" y la contracultura fueron los agentes más idóneos de aceleración de los valores neoliberales, en un país que con la democracia dejó entrar en tromba una serie de procesos pendientes, como la revolución sexual, el mayo del 68, la contracultura lúdica o el arte pop.
Esto se hizo patente con la visita del icono del narcisismo y la mitomanía por excelencia, Andy Warhol a Madrid en 1983, con motivo de su exposición en la galería de Fernando Vijande, y los saraos colaterales que se celebraron por todo lo alto, acabando algunos de sus asistentes en las dependencias de la Dirección General de Seguridad, y que supusieron la alianza definitiva entre la alta sociedad madrileña, los empresarios y las figuras clave de la "movida", como Pedro Almodóvar, Alaska, Miguel Bosé o Ágatha Ruiz de la Prada. Algunos de estos personajes pasarían del "Heroin chic" al oficialismo y a invitados asiduos de la "bodeguilla" de la Moncloa, sin solución de continuidad.
Aquello era la consagración definitiva de la revolución individualista, "elitista" y consumista de Reagan y de Thatcher, y eso lo vio mejor que nadie Felipe González, que supo descubrir su potencial para recubrir el capitalismo de un aura innovadora, sofisticada y "creativa". Así el doctor Tierno Galván se convirtió en el más entusiasta propagador de la nueva "cultura", y allí donde había ayuntamientos controlados por el PSOE (como en el Vigo del compañeiro Soto) se replicó este mismo fenómeno.
Más torpe, la derecha española tardaría algo más de tiempo en captar esta simbiosis entre contracultura y neoliberalismo, y lo conveniente que era para ella que avanzaran los nuevos "valores" emergentes. Pero nunca es tarde si la dicha es buena, y Esperanza Aguirre ya se encargó de regar con 4 millones de euros del presupuesto autonómico el homenaje por el 25 aniversario de "la movida" en el 2005.
Y así, el artista pop Antonio de Felipe supo arrimarse al PP valenciano de Francisco Camps para conseguir prebendas y dádivas, al igual que el arquitecto Santiago Calatrava.
Al mismo tiempo, el mundo de los negocios se ponía las pilas y veía en el arte contemporáneo una ventana de oportunidades, para blanquear los capitales de origen oscuro y para mejorar su imagen. Ya percibían la estrecha alianza entre la "movida", la moda, la publicidad y el marketing. Así se impulsó la feria de ARCO, bajo los auspicios de la galerista Juana de Aizpuru y los chanchullos de Adrián Piera, Tierno Galván y los Ministros de Cultura Soledad Becerril y de Hacienda Jaime García Añoveros, que permitieron reducir los impuestos de lujo para los galeristas. Esto ha seguido vigente hasta el día de hoy, que seguimos viendo como los que controlan los resortes culturales de la capital madrileña se mueven en circuitos muy cerrados, donde no se permite ningún debate social ni cuestionamiento de ningún tipo. El arte y la cultura contemporáneas en Expaña respiran desde entonces un aire de "izquierdas", donde todo se puede cuestionar salvo el pensamiento progre y curiosamente la estructura económica, política y financiera que lo sostiene.
Hay que tener en cuenta, como confiesa Teresa Vilarós, "no sólo la fiesta rebosante de cocaína en la que celebramos la muerte de Franco, sino el tratamiento de metadona al que tuvo que someterse España para soportar el fin de las aspiraciones de justicia social".
Conviene recordársele a todo aquel que hable de nostalgia por los "felices años ochenta".
En febrero de 1964, en pleno auge del arte abstracto, representado por los Jackson Pollock o Franz Kline, hizo furor un artista francés desconocido que firmaba sus lienzos como Pierre Brassau, y que presentó cuatro de ellos a una exposición de la Galería Christinae de Göteborg (Suecia) en la que se exhibía lo más selecto del arte contemporáneo. Los críticos no tardaron en deshacerse en elogios y en aclamar a Brassau como un nuevo Genio de la vanguardia abstracta. Por ejemplo, Rolf Andesberg del rotativo Göteborgs-Posten dijo lo siguiente:
"Brassau pinta con trazos poderosos, pero también con clara determinación. Sus pinceladas se retuercen con furiosa meticulosidad. Pierre es un artista que actúa con la delicadeza de un bailarín de ballet".
Otro crítico, Handels Sjöfartstidning proclamó también: "el artista despliega madejas de pinceladas vigorosas sobre los lienzos, a menudo con un color claro o brillante bajo las capas cruzadas de tonos más oscuros".
Se había consagrado un nuevo ídolo del arte contemporáneo , llegándose a vender uno de sus cuadros por unos 90 dólares de la época (unos 900 dólares actuales).
El estupor se produjo a la semana siguiente, cuando se reveló que todo había sido una fabulosa mixtificación pergeñada por el periodista Ake "Dacke" Axelsson, del Göteborgs-Tidningen, que quería gastar una broma a sus pretenciosos colegas que se dedicaban a la crítica de arte para aplicar en sus reseñas rimbombantes adjetivos a lo que el gran público consideraba tan sólo un conjunto de manchas y salpicaduras sin sentido. Quería comprobar hasta qué punto eran capaces de distinguir entre el arte humano y el de un simio.
Para ello convenció a un cuidador del zoológico de Boras que tenía a su cargo a Peter, un chimpancé de cuatro años, para que le proporcionara a aquél pintura y lienzos suficientes con el objetivo de que creara su propia obra. Al principio el método de Peter era curioso, porque consistía en comerse los colores, en especial el azul cobalto que era su predilecto y el que marcaría a la postre su peculiar estilo. También se comprobó que cuanto más plátanos le daban más productivo se volvía el artista cuadrumano.
Al final llegó a embadurnar un número notable de cuadros, de los cuales Axelsson seleccionó los cuatro mejores para la exposición en la Galería Christinae. Cuando se descubrió el pastel, el director de la misma tuvo que cerrar ante el escándalo que se produjo, pero el crítico que tanto había alabado a Peter, Rolf Andesberg, no sólo no se retractó humildemente de su error sino que se reafirmó diciendo que la obra de Peter era la mejor pintura de la exposición. Para ello citó a Desmond Morris para decir que "el arte de los simios representa un estadio estético puro al que nosotros ahora nos estamos acercando de nuevo". Con esta pirueta dialéctica el crítico transformó su metedura de pata en una revelación profunda sobre la naturaleza del arte.
Sin embargo el arte oficial, representado por la Organización Sueca de Artistas (KRO) no se tomó la cosa a la ligera y reaccionó denunciando a Anxelsson por falsificación, denuncia que al final no prosperó. El mundo del arte moderno había percibido todo aquello no como una simple broma sino como un ataque en toda regla a su autoridad e integridad.
Nunca le preguntes a un mentiroso por qué mintió, para explicártelo tendría que mentir de nuevo.
Nada está perdido si se tiene por fin el valor de proclamar que todo está perdido y que hay que empezar de nuevo.
No podemos menos que mostrar nuestra total adhesión al mensaje espetado por nuestra querida Ministra de Sanidad (médica y madre) Mónica García a algunos sanitarios ceutíes, que han estado un poco díscolos últimamente. A saber: que está muy feo aprovechar la "crisis migratoria" para difundir bulos xenófobos y de la extrema derecha como que nuestros visitantes del Magreb, que vienen de vacaciones a hacer turismo por Ceuta, pueden propagar enfermedades contagiosas como la tuberculosis o la sarna. Qué cosas dice la gente, por Alá, si es que hay mucho malintencionado en este miserable mundo. Lo dicho, que eso de la xenofobia es una KAKKA, escrito así con las tres kas, y muy grande además.
Sirvan para ilustrar cuanto digo estas imágenes que corresponden a otros tiempos, felizmente ya periclitados, en los que incluso la izquierda española sucumbía a esos discursos de odio contra el moro, al que se tildaba por aquel entonces de gente bárbara e invasora. Pero no extraigamos falsas conclusiones ni saquemos de contexto esta rancia propaganda antediluviana, como hacen en particular, y con muy aviesas intenciones electoralistas, el Frente Hebreo o VOX en nuestros días. Esas efusiones maurófobas se debían y estaban justificadas por la presencia de tabores norteafricanos entre las tropas de los Regulares que combatieron en las filas del ejército "nacional" o, mejor dicho, "sublevado" como se dice ahora, durante la guerra civil del 36. La fama de sanguinarios y de brutales de los magrebíes se correspondía sin duda al recuerdo del trato especial que los rifeños habían dispensado en el Monte Arruit y el Barranco del Lobo a las tropas españolas, compuestas en su mayoría por hijos de familias campesinas y obreras que no pudieron pagar las redenciones en metálico para librarse de ir a la guerra de Marruecos. Entre las sevicias varias que allí se cometieron contra los nuestros se incluían empalamientos, crucifixiones, mutilación de genitales, decapitaciones, prisioneros quemados vivos y profanación de los cadáveres en general para que no se les pudiese identificar.
La presencia como fuerza de choque de estos tabores en la guerra civil sembró naturalmente el pánico entre las poblaciones que se encontraban a su paso y eso fue aprovechado por los franquistas como una táctica de miedo psicológico, que a su vez tuvo su réplica en la prensa frentepopulista de la retaguardia. Rotativos como "Fragua Social" de la CNT o "L'Esquella de la Torratxa" (publicación barceloní republicana y anticlerical, en manos de la UGT desde 1934) cargaron en especial las tintas contra los pobres moritos que acompañaban a los facciosos en sus correrías bélicas. Como puede verse se atacaba al marroquí no sólo por su aspecto físico, atribuyéndoles un aire animalizado e incluso simiesco, y costumbres e inclinaciones no muy caballerosas, en particular hacia las mujeres y los niños, sino que también se ofendían sus sentimientos religiosos musulmanes, al igual que se hacía por otra parte con los de los propios católicos. Resulta curioso que algunas viñetas republicanas de la época condenaban las uniones interraciales en la zona nacional entre mujeres blancas españolas y los soldados indígenas regulares, en una época como la nuestra en la que se promueven los "besatones" contra el racismo. Pero esa propaganda no se limitaba a esa clase de prensa escrita e ilustrada, sino que como puede verse abarcaba también coloridos carteles, que ahora la izquierda antirracista se empeña en mantener escondidos en el baúl de los objetos vergonzantes, que es preferible no desempolvar porque queda bastante feo y dejan en mal lugar al abuelito.
Pero los tiempos han ido cambiando y ya quedó muy atrás aquella "Operación Reconquista" lanzada por el Partido Comunista en 1944 para derribar al régimen de Franco mediante un alzamiento popular, con la Virgen de Covadonga como testigo de ocasión. Hoy ya no sufrimos por fortuna esas tensiones bélicas tan molestas en la Europa occidental y los grandes cambios revolucionarios se van produciendo de forma gradual y pacífica, pero a buen ritmo y con la complicidad además de nuestras "élites" gobernantes e intelectuales, como puede leerse en la novela "El campamento de los santos" de Jan Raspail.
Todo eso fue antes de que las mentes biempensantes neoliberales se dieran cuenta de que la llegada masiva de inmigrantes africanos y no africanos iba a venir a remediar el "invierno demográfico" de nuestras envejecidas naciones, a pagar nuestras pensiones y de paso a tirar los salarios a la baja, formando, como decía Karl Marx, las filas del ejército de reserva del gran capital. Y antes de que la izquierda, con Ernesto Laclau y Mélenchon a la cabeza, hicieran lo propio y descubrieran en ellos al principal de esos nuevos sujetos revolucionarios que tanto necesita la declinante izquierda, tras la desindustrialización y la desafección de lo que antes se llamaba el proletariado.
En "Hegemonía y estrategia socialista" apunta el primero de estos lumbreras a que la nueva izquierda debe enfocar su discurso en esa multiplicidad de antagonismos que representan las nuevas y muy diversas identidades políticas (feministas, lgbistas, ecologistas, minorías racializadas, etc) proponiendo su articulación en "cadenas de equivalencia". Y el segundo, que se ha declarado como un "magrebí europeo" sin tener ni una sola gota de sangre africana, apoya ya descaradamente la agenda de reemplazo al mostrarse a favor de la regularización masiva, en espera de que eso revierta en su particular caladero de votos. En parecidos términos parece que nuestro presidente vacacionista Sánchez, gran defensor de los derechos palestinos (que no de los saharauis) y de los "migrantes", opina que los menas de hoy pueden llegar a ser los votantes socialistas del mañana, al igual que Isabel Díaz Ayuso confía en que los nuevos españoles recién importados de la cordillera de los Andes y del Caribe van a votar todos en masa al PP en las próximas elecciones. Cada uno al parecer arrima el ascua a su sardina y mira a su propio rédito electoral, y mientras tanto se deja la casa sin barrer y con las puertas abiertas de par en par para que entren a mansalva los foráneos. Que eso está muy bien , porque al fin y al cabo nadie es ilegal y no deberían existir las fronteras en nombre de los derechos humanos universales, pero el hecho cierto es que mientras Europa se ha ido volviendo cada vez más multicultural y mestizada, en el continente africano se han ido eliminando a los blancos que había, por lo que mucha reciprocidad no se alcanza a ver en este proceso "globalizador".
Durante o xoves continuaremos na influencia das baixas presións, cunha masa de aire frío chegando de latitudes superiores. Con esta situación, agárdanse ceos con intervalos nubrados e chuvascos localmente fortes, ocasionalmente treboentos. As temperaturas sufrirán un novo descenso. Os ventos soprarán do sur-suroeste, moderados en xeral, intervalos fortes no litoral.
Durante la juventud, a las indiferencias más áridas, a las granujadas más cínicas, llegas a encontrarles excusas de chifladuras pasionales y también qué sé yo qué signos de romanticismo inexperto. Pero, más adelante, cuando la vida te ha demostrado de sobra la cantidad de cautela, cruedad y malicia que exige simplemente para mantenerla bien que mal, a 37 grados, te das cuenta, te empapas, estás en condiciones de comprender todas las guarradas que contiene un pasado. Basta con que te contemples escrupulosamente a ti mismo y lo que has llegado a ser en punto a inmundicia. No queda misterio ni bobería, te has jalado toda la poesía por haber vivido hasta entonces.
Dile a aquel niño que allá ríe,
no sé de qué, si de la vida,
mi nombre, sólo mi nombre.
Pon mis juguetes en buen orden
oso con oso, pollo con polla,
pon al perro
con el pájaro, en cuanto al pato
déjalo solo, al pato.
El sentido de la tierra, la muerte de Dios, el superhombre no implican sin embargo una desacralización del mundo; más bien todo lo contrario, ya que el resultado de las religiones institucionales monoteístas y sus derivados ideológicos secularizados ha sido precisamente borrar de la naturaleza y de la vida el sello de lo sagrado. En el Zaratustra se intuye un anhelo por recuperar el encantamiento del mundo, en un sentido similar al del paganismo preconizado por Alain de Benoist, ya que sitúa lo sagrado no fuera sino dentro del mundo, que se concibe como algo vivo y lleno de sentido.
Tras haber predicado a las masas sin resultado, Zaratustra descubre que necesita no obstante compañeros de viaje, que le entiendan y que le sigan, y es entonces cuando se reencuentra con sus dos animales simbólicos: el águila y la serpiente. Curiosamente esta síntesis de contrarios es algo parecida a la que aparece en el escudo de México, que representa la visión de la fundación de Tenochtitlan por los mexicas en un paraje en el que un águila devoraba a una serpiente sobre un nopal. Pero esta lucha entre opuestos cósmicos (el cielo y la tierra) se transforma en el Zaratustra de Nietzsche en una perfecta armonía e interdependencia entre el orgullo y la visión amplia representada por el águila y la sabiduría y el instinto terreno simbolizado por la serpiente.
Mantened la paz, enriqueced a los soldados y burlaos del resto.
Una tribu veleidosa, hija de la pereza, la inconstancia y el relajo. Que son el umbral del abismo, como se sabe.
Una buena amiga me comenta que a su hijo de tres años una monitora o maestra o lo que fuera le dijo en la escuela que las mujeres también tienen penes. Tres años. Las mujeres pueden tener penes. Y luego pretenden asustarnos con la idea de que viene la derecha. ¡Qué viene la derecha! Pero el problema no es que llegue (al gobierno) la maligna derecha, el problema es que demore mucho en llegar y cuando lo haga ya nuestros hijos y nietos estén completamente tarados y subnormalizados por la izquierda y no haya forma de devolverlos al mundo real.
Cram them full of non-combustible data, chock them so damned full of ‘facts’ they feel stuffed, but absolutely brilliant with information. Then they’ll feel they’re thinking, they’ll get a sense of motion without moving.
Europa ha perdido su influencia moral en el mundo, porque no la merece. Por culpa de ella, de Europa misma.
Vinicius es un negro gordo con una mandíbula enorme.
Cuando iba yo a montar ese caballo rudo
y tembloroso, dije: «La vida es pura y bella».
Entre sus cejas vivas vi brillar una estrella.
El cielo estaba azul y yo estaba desnudo.
Sobre mi frente Apolo hizo brillar su escudo
y de Belerofonte logré seguir la huella.
Toda cima es ilustre si Pegaso la sella,
y yo, fuerte, he subido donde Pegaso pudo.
¡Yo soy el caballero de la humana energía,
yo soy el que presenta su cabeza triunfante
coronada con el laurel del Rey del día;
domador del corcel de cascos de diamante,
voy en un gran volar, con la aurora por guía,
adelante en el vasto azur, siempre adelante!
Pegasos, lindos pegasos,
caballitos de madera.
Yo conocí, siendo niño,
la alegría de dar vueltas
sobre un corcel colorado,
en una noche de fiesta.
En el aire polvoriento
chispeaban las candelas,
y la noche azul ardía
toda sembrada de estrellas.
¡Alegrías infantiles
que cuestan una moneda
de cobre, lindos pegasos,
caballitos de madera!
Mientras Marruecos culminaba su estrategia de guerra híbrida enviando a una masa de desharrapados (y a un número indeterminado de delincuentes entre ellos, más algún que otro yihadista y agente del gobierno alauita infiltrado) a invadir la plaza de Ceuta; mientras el ministro Marlasca, preclara reencarnación del conde Don Julián, dejaba hacer a sus anchas a nuestros amistosos vecinos del sur; mientras 141 marroquíes utilizados por el Comendador de los Creyentes para presionar a España morían en el intento... nuestro todavía presidente del gobierno Pedro Sánchez Pérez-Castejón seguía de vacaciones (salvo una breve interrupción de 105 minutos para viajar a Ceuta, "dejar todo resuelto" y volver) y se dedicaba a lo que viene siendo en estos tiempos convulsos su gran ocupación.
Que no es otra que hacer recomendaciones, como tío super-mega-enrollado que es, a nuestros jóvenes y jóvenas desde las redes sociales sobre la música que tienen que escuchar, las películas que tiene que ver y los libros que deben de leer.
Resulta muy relevante la playlist de Spotify que Pedro Sánchez ha destacado este pasado mes de agosto en sus redes sociales, mientras estallaban los sucesos que han tenido en vilo a todo el país. Demuestran el exquisito gusto y la elevada cultura de nuestro premier, de ese gran timonel que sin duda nos merecemos: "Tantas cosas" de Melani, "Spring Summer 26" (SS26) de Charli XCX o "El Baifo" de Quevedo.
No nos resistimos a reproducir la letra de este último temazo musical, para que nuestros lectores se deleiten con la elegancia de ese fino poeta, de ese rapsoda al que alaba sin ambages nuestro primer ministro, y para que compartan con él su regocijo artístico y todos los hijos de perra:
Uh
El Baifo, sí, el chiquillo, el caprichoso
Uh
Puto, yo sí soy El Baifo desde que era un chiquillo
Puto, yo era El Baifo hasta cuando pinté ladrillo'
Y ahora to' el mundo en las isla' quiere hacerse millo
Pa' comprar cadena' pa' sus chiquillo'
Hoy yo me levanté guapo, lindo como siempre
Me puse las Jordan, las cadena', los pendiente'
Y salgo pa' la calle, de mis isla', con mi gente
Aquí yo soy leyenda aunque yo siga en mis veinte
Yo no vuelvo a trabajar, que Diosito me bendiga
Me santiguo y tiro un beso pa' los de arriba
Voy a seguir cantando y gozando hasta que Dios diga
Soporten a Pedrito mientras viva, porque
Voy a seguir de guateque comiendo en Guayadeque
Cobrando cheques, tirando billete'
Odio el dinero, cualquier día lo reparto por la isla
Y nos vamos de rumba, pa'l carajo
Agradecío' con Las Palma', los primeros que me la dieron
Después vinieron chicharreros, conejero'
A toíto' les quiero, ocho isla', un sentimiento
Me meto mar adentro
Y agradezco ser de aquí, si no, ¿qué sería de mí?
Siendo de otra ciudad, o quizá' de otro paí'
Qué aburrido, en verdad qué poca gracia
Échale mojo, papi, y dale las gracia' a Dio'
Vivo en un archipiélago donde tocan el tambor
Y la gente se mueve
En medio del Atlántico donde vivimos tú y yo
Donde sé que me quieren
Aquí siempre hace sol, estoy en diciembre en chola
Sal pa' la calle, niño, y deja la consola
En el veinticinco de gira, casi ni fui a la playa
El veintiséis me la paso entero en toalla
Echo de meno' Sotavento y el Paper los jueve'
Aquí Arehucas es lo que se bebe
El sábado Chester, la resaca en Las Cantera'
Imposible no ser feliz de esa manera
De Las Palma' a Telde, de to' los vecindario'
Bendicione' pa' todo' los pueblo' y to' los barrio'
Y pa' to'a esa gente que están viviendo afuera
Vuelvan cuando quieran, su isla les espera
Yo tendré tiempo pa' descansar cuando muera
Por ahora vo'a seguir alzando mi bandera
El día que me muera, entiérrenme en Las Cantera'
Y tiren al mar la pintaera
Yo no me quiero ir jamá'
De la tierra 'onde nació mamá
Y aunque viaje lejo', yo vuelvo pa'llá
Siempre va a ser donde quiero estar
Vivo en un archipiélago donde tocan el tambor
Y la gente se mueve
En medio del Atlántico donde vivimos tú y yo
Donde sé que me quieren
Vivo en un archipiélago donde tocan el tambor
Y la gente se mueve
En medio del Atlántico donde vivimos tú y yo
Donde sé que me quieren
Ah, y que la gente de Canarias siga disfrutando del reguetón y de esos ritmos "puertorriqueños" mientras pueda, que mucho parece que lo que se va a llevar en la próxima temporada va a ser el Trap Morroco.
Me levanto adolorido (las rodillas) y con mayores ganas si cabe de limpiarme el culo con las maneras y las normas. Uno está rodeado de imbecilidad cada día que pasa más extendida y más espesa y trata de sobrevivir trabajando leyendo y buenos vinos y, cuando se puede que los buenos están siempre ocupados, cena con algún amigo. Folla, viaja, aun se hace pajas, ama. Por la noche ve alguna película tonta y se ríe. Sueña con una muerte violenta, con alteraciones del orden y con cualquier cosa que el común considere depravado inapropiado o indecente. Sueña con matar a unos cuantos hijos de puta.
Estas bolleras misándricas están cansadas de comer almeja española. No le deis más vueltas.
Exilio, esa es una palabrita venenosa.
Tan venenosa como la palabrita Patria.
Llega el momento en que uno entra en conflicto con su entorno. Literariamente hablando. Ha de asumir que costará más y más escribir algo publicable. Se va a la mierda el ser social y el ser literario: sólo queda el ser de palabras.
Un espasmo de esfuerzo atravesó su rostro y todo terminó. Se limpió dos veces, con energía, y se levantó. El retrete resolló y emitió su cataclísmica bocanada. Su tufo llegó hasta mí, acre y especiado y caliente, y mi estómago sintió lánguidas arcadas.
Paciencia, culo y terror nunca me faltaron
La mara (Dolichotis patagonum) es una especie de roedor de la familia caviidae, también conocido como mara patagónica, liebre patagónica y liebre criolla, aunque no pertenece al orden de las verdaderas liebres (Lagomorpha).
Es uno de los roedores más grandes del mundo, con un peso promedio de 8 kg, con ejemplares de hasta 16 kg. Es uno de los mamíferos endémicos de Argentina de mayor tamaño. Posee patas largas y fuertes, similares a las de los pequeños artiodáctilos, que usa para correr a alta velocidad cuando se siente amenazada. Es el roedor más veloz pudiendo alcanzar 45 km/h.
La mara vive en estepas semiáridas y desiertos de arbustos espinosos del oeste, centro y sur de Argentina. Su distribución se encuentra reducida por causa de la alteración de su hábitat, en especial en la llanura pampeana y en las regiones costeras, debido a la urbanización.
Llueve a raudales, como dicen los literatos. También truena fuerte. Ignoro lo que sucede en el exterior. Pero. Perro. El perrito, aterrado, insiste en subirse a mi regazo. Venga, sube. Pobrecillo. Cómo tiembla. No es fácil seguir trabajando con el perro encima, me tapa media pantalla. Lo dejo. A ver si pronto cesa la tormenta. Entre el perrito y los lectores, el perrito, naturalmente.
Nazco. Nazco y sobre nazco. Y hay un hilo desde el que lo sé. Y no hay nadie que venga, pase la mano por el saliente de piedra que hay en el dintel de la puerta de mi casa, coja la mariposa plegada y la llave de acceso que hay, y entre y me abra en canal como a un chancho y se sienta Moisés separando las aguas podridas del Mar Muerto. Y nazco. Y me sobro o me colmo en este cuerpo. La piel es cera y la sangre calor. Soy el cirio pascual de todas las peticiones de miserables que imploran a un molde crucificado. Mi odio es tan grande como mi amor y las montañas hacen mutis por el foro de esta medida. Yo soy la furia que ha salido de un zapato. El grito de Pan en un narco piso. La pileta de gelatina donde caen todos los condicionales del mundo. Soy la suela de una metáfora que ha pisado un símil todavía blando y caliente. Soy la agonía del nacer continuo. Alguien tendrá que venir. Yo nazco, pero no termino de nacer y mi grito monosílabo es la respuesta de la vida más allá del adjetivo. Mis ojos ven por una eterna primera vez y este discurso es la única parte de ¿mí? adscrita al tiempo. Alguien debe entrar en esta casa y acabar conmigo. La vida duele, pero no hay dolor si no existe su antónimo. Y la cera de mi ser no es capaz de otra forma que la del eterno nacer sobre nacer. Por eso quiero que me entiendan si pido que entren con la llave que este yo en el hueco por el que corre el río del cambio dejó sobre el saliente del dintel, junto a la mariposa afilada. Sólo pido que alguien me extirpe de la verdad.
Notas de la habitación de pensión del centro donde encontraron el bamboleante cadáver de Bambi: “aquel era un pegajoso verano. Tenía cincuenta y siete años. Estaba recién afeitado y más gordo que en nuestro último vals, aunque seguía teniendo esa cosa y por ella nadie en la escena dijo nada. Nos dedicamos cada uno a lo nuestro. Fue como una especie de duelo de hormigas. Una huelga japonesa. La temperatura era de treinta y siete grados en el momento del atestado, no pod” Una mancha en el papel, producida por una gota de fluido sudoríparo o del lacrimal entorno blue, si tenemos en cuenta la estructura y la falta de 21 gramos de su último pesaje, registrado a las 08:36:49, sacado de su propio Corolarium NorNex hace 36 trazas de síntex, pues Padre nunca quiso contraseña post mortem: ni en el registro de su fluencia corporal dimensionada, ni en lo concerniente a sus “cuadernos” de trabajo, de los que no hay inserción nemonemética, sólo escaneos de antiguos formatos PDF y JPG, porque decía que esos papeles eran su hilo en el Río de nomen. Sí, el RDN: mente colmena fluida con que se acaban contaminando el 27% de los especímenes prepándex que sobrepasan el tiempo de efecto con que Primer Mínister les intentó sanar, o al menos hacer durar lo suficiente para servir a la Sicosociedad como sombra, scroll y poso del Periodo Crianza por el que hemos conseguido llegar hasta AQUÍ Y AHORA. Padre decía que los cuadernos le conectaban con las blancas flores de almendro – error clásico del SOTA lo de las blancas flores de almendro, sí – que, al paso de la cabeza de Orfeo... ¿Que qué Orfeo? Plástico... Ya lo tienes transliterado. Orfeo: personaje mitológico de la Grecia preindustrial hoy conocida como Arco Ford Ex Machinezón, cuyo origen es de transmisión oral, por lo que, en las referencias a su historia – si tenemos en cuenta la incidencia del medio y el síndrome de Padre –, es posible que se hayan producido lapsos, bucles y errores propios de las ferromañas de lo subjetivo y de esos tiempos prepándex. Es curioso que el SOTA haya entrado en este texto y que Padre se haya desaguado para nada en todo esto... Maldito viejo negante... Sigo. Tras la mancha que emborrona alguna palabra del cuaderno, pasa al atestado policial que presentó, también escrito físicamente, pero ya con tipografía de Olivetti Olympia, uno de esos cacharros de teclas sin hebra nanodecimal, posiblemente del año 1986 del calendario prepándex. Te lo he transliterado ya. Sí. Largo y triste fue el estar de Padre en Retícula, pero al menos fue apto para la Crianza durante el tiempo en que resultó necesario. Transliteración nemonemética index del atestado: “Cuerpo Nacional de Policía. Informe Nº 2013-062015-CNP. Fecha: 15 de agosto de 2013. Hora: 14:32. Lugar: habitación 14, Pensión Central, Calle Haiku 23, Masondo Centro, Madrid. Descripción de la escena: el cadáver fue hallado en suspensión incompleta, colgado de una viga mediante un cinturón de cuero marrón oscuro de 4 cm de ancho, sujeto por el orificio central. La habitación estaba impregnada de olor a humedad y sudor, exacerbado por las altas temperaturas externas – 37,2 °C en el momento del atestado –. La iluminación era tenue, limitada a una lámpara de mesa inclinada. No se observó desorden aparente ni signos de lucha. En el suelo, a los pies del cuerpo, se encontraron unas hojas arrancadas de un cuaderno, algunas manchadas de sudor. Sobre la mesa descansaba una fotografía enmarcada de un ciervo antropomorfo vestido con uniforme militar de gala posiblemente de oficial, que portaba además un sable.
Dicho retrato estaba acompañado por una dedicatoria escrita a mano: “A la memoria del último verano”. Junto al retrato se halló un par de guantes blancos. El conjunto parecía significativo para el fallecido. Identificación preliminar: “Bambi”, pseudónimo conocido en círculos artísticos del ambiente nocturno. Sexo: masculino con ficha en el listado de Vagos y Maleantes de 1973. Edad a fecha de atestado: 57 años. Aspecto general: recién afeitado, con sobrepeso respecto a fotografías previas. Lesiones externas observadas: surco cervical oblicuo de 1 cm de ancho que ascendía hacia el lado derecho del cuello. Hemorragias petequiales en la conjuntiva ocular, típicas de asfixia mecánica. Ausencia de heridas traumáticas adicionales en el cuerpo. Lesiones internas, según informe preliminar del forense: fractura incompleta del hueso hioides. Congestión y hemorragia en los músculos del cuello. Edema pulmonar consistente con asfixia prolongada. Reacciones fisiológicas asociadas: rigor mortis presente en extremidades superiores, indicando un tiempo estimado de fallecimiento de entre 4 y 6 horas antes del hallazgo. Livideces cadavéricas en extremidades inferiores y espalda baja, propias de la posición colgante inicial. Eyaculación post mortem frecuente en casos de asfixia mecánica. Evidencias adicionales: nota manuscrita incompleta, con trazos ilegibles debido a manchas de sudor, lágrimas o semen. Objeto personal: mechero metálico hallado en el bolsillo del pantalón, con el grabado original de las iniciales “A. J. H.” y el acrónimo “AHA” sobrescrito posteriormente sobre el original, de forma rudimentaria. Informe preliminar del forense. Causa probable de la muerte: asfixia mecánica por compresión cervical derivada de suspensión incompleta. Hora estimada del fallecimiento: entre las 08:00 y las 10:00 horas del mismo día”. Eso es todo lo que he sacado, te dejo analizando y me desconecto. En 7,2 trazas me reconecto y repaso el final que habrás escrito. Máximo 896 palabras. Ni una más.
¿Las manzanas son completamente manzanas o es de tres a seis que dan el parte, madre?, dices, con voz y mirada claras, mientras el rostro de tu mujer se descompone de dolor – casi todo por dentro – delante de ti, con esa dureza del cansancio en el dolor tan de las mujeres o que al menos tú has unido siempre a ellas. Piensas en cómo te jodía que los putos mierdas de los repetidores de 5º de EGB en el colegio de tu pueblo te llamasen marica, cuatro ojos, enmadrao, jirafo, princesín, etcétera; sobre todo, porque eras siempre el encargado de apuntar en la pizarra en los momentos de ausencia de la profesora – demasiado frecuentes – y que tú intuías que eran para ir al servicio a supurar anhelos o tristezas, además de orinar, puesto que era una espartana de la salud y de Dios – tanto, que había ido no sabías cuántas veces a Jerusalén a estar en el sitito ése y tocar lo que dice la mercadotecnia y ella se creía – y por aquel entonces tú también – que era el antepasado del olivo en que pidió explicaciones e hizo lo que hizo Jesús de Nazaret, que en paz descanse. Así que, a fumar, la mujer no iba ni de Blas.
Las mujeres, el chivato y los hijos de puta. El título de tu primera novela que, aunque autoeditada, tuvo reseña en el suplemento cultural de un diario nacional, gracias a que el amigo periodista de M andaba comprometido con un monográfico de tres páginas sobre la escena literaria emergente en el mercado español para los del suplemento, aunque él era del de viajes y coches y, aprovechando que tenía que entregar dos reseñas además del reportaje justo después de haberse cogido una castaña de órdago en un encuentro de su logia neodionisíaca – muy de aquellas – y a que se fiaba más del criterio de M que de su propio estado mental en resaca, metió, tras una sesuda lectura diagonal que acabó con un vómito de cajón y en total duró no más de seis minutos, contando el final depositado en el cajón de su escritorio, el salmo hagiográfico que M y yo habíamos escrito una tarde, él en chanclas y yo descalzo, ambos con bermudas pero sólo yo con camisa hawaiana, como corresponde al autor analizado objetivamente, para mayor gloria del menda lerenda y Las mujeres, el chivato y los hijos de puta. El libro autoeditado con la pasta de la extra de tu mujer... Y de aquellos polvos empezaban a llegar los lodos. Hasta esto.
El cuerpo, dentro de lo que le permiten las bridas y poleas al Idiota, se contorsiona como uno de esos muñecos de tu infancia que tenían alambre como esqueleto recubierto de carne-goma sacada de un molde poco logrado de Spiderman. La cara – ves en el reflejo del aluminio de las barras y en el negativo de las pantallas de los monitores – los ojos-sonajero del Idiota, que guardan una mirada que los demás – los de fuera, has empezado a decir – no pueden ver. Aunque esta vez el Idiota no dice nada, por reflejo intentas rascarte el antebrazo derecho, justo donde siempre has tenido la roncha por los nervios y que ella – tu mujer – y tú llamáis La hija de las caras de Bélmez, ya que las auténticas las has tenido, de toda la vida, en los pies; en ambos y, si los juntabas, era como la simetría de la nervadura de una hoja en el reparto alveolar de los nervios. Te preguntas si habrán sido los nervios o los pies – o un sindiós de todos, unos detrás de otros –, los que te habían traído hasta aquí, dentro del Idiota.
Desde que estás dentro sin que nadie lo sepa – o actúe como si no lo supiera –, desde tu cabeza ahí en la elevación de pretil de la cama delante de las pantallas y teniendo plano cercano y general de esas otras cabezas con rostros y gestos cambiantes, como carcasas de una tienda y que pasaban, como en turnos arreglados y dentro de lo pactado como falsa quietud reconocida cual pax romana, aprendiste ciertas cosas sobre la gestión del poder de los mindundis y el descifrado de los rostros de esa especie de presos fingidos que son todo ese público obligado. Si lo son es porque habrán sido condenados por un tribunal justo y fingido y declarados culpables de delitos justos y fingidos. Y como creo que todo el mundo sabe, el colegio es un sitio – viendo lo que vino en los 36 años siguientes – que si bien no me ha servido para otra cosa que ser la polla en verso dentro de ese nicho – que era lo que iba a llegar, hasta el Idiota –, cada vez más notas que sí te ha servido para minimizar los errores a los que la velocidad de los pensamientos y la falta de ganas de decidirte por cualquiera de ellos te han arrastrado siempre; supones que, debido a que en el fondo de todo – no sabes por qué, pero así ha sido desde hace tanto tiempo que parece siempre –, nunca has dicho nada que mejorase el silencio.
El dolor lento de las habitaciones de hospital. El agujereado en turnos de los pequeños salones de los viejos. El mudo quebrar en turnos ante el mascarón femenino. Por esas frases y unas cuantas más, te habían aplaudido bien los que importaban en la cosa literaria off. Los mismos que te podían acercar a la maquinaria que luego te iba a dar de comer con aquello y a los que te gustaría decirles que tenías ya formulado todo el plan, a modo de aquella obra maestra que, en la voz de Eugenio, abría el Supone Fonollosa de Albert Pla, que era el tríptico del auténtico catalán universal de nuestra era, como decías a M y a los que tocase, cuando, a la hora del güisqui y como detalle snob tras una sesión de cafés con hielo y cigarrillos de liar, solías rematar la performance pachorra de salón de Ikea en el que os juntabais de pascuas a ramos, aunque cada vez más y con más palmeros subidos de cuello, desde que todo había dado por fin la campanadita, como M y tú solíais decir malvadamente, enseñando una sonrisa sarcástica que pretendía tener un diente de oro: ¿los peros dan manzanas o es la legumbre del sueño que todos saben que es verde, tía Fidela?
Esta vez, ante la tontería del Idiota, tu mujer se había dado la vuelta, como solía pasar cada vez que su aguante decía basta – o esas cosas que dice lo que aguantas cuando se te asoma lo insoportable al cielo de la boca –, supones que para contraerse y echar las lagrimitas que sabes bien que – con razón – están cada vez más cargadas de un rencor lleno de sentido común, que también has considerado muy femenino, siempre.
Mientras zumba una mosca en el silencio que ha dejado la última gilipollez del Idiota flotando en la habitación y tú, automáticamente, te haces un chiste que a nadie podrás contar y que mezcla, de manera fantástica, el tema del paso del ángel de ese momento, la mosca, la paja que se montó Dalí con el Ángelus de Millet + su hermano muerto, el bigotillo y todo acabando en un plas con tu situación actual, allí en el hospital, nadie sabe todavía por qué ni para qué. Piensas en cómo esa mujer – tu mujer – que está ahora ahí delante y a quien podrías contarle el puñetero chiste de las narices, esa mujer a la que te condenaste, en sentido trágico, desde que, de forma totalmente cierta, en una noche de invierno en un hostal del centro, a la luz de un alógeno mientras subíais escaleras, viste en imágenes la frase más grande que no hayas escrito tú, justo en el momento en que ya se habían dado los carnés y se había hablado con el jorobado con chaleco y pinta de haber participado en la película Top Secret aunque también en la serie de David Lynch sobre el arrendado de la cama.
En su rostro aquella noche que ya no tiene más sentido que la fantasmagoría de una foto fija recurrente dentro de tu proceso de espejismos que cualquiera llama vueltas a la cabeza, recuerdo, runrún o zumbido en toda la cabeza de repente – que dentro de unos días atravesará el pasillo con la chaqueta marrón para irse. Irse para siempre.
Aunque te preguntas siempre si ves o imaginas – te da igual en la práctica si haces una cosa u otra – ante la imagen de aquella chaqueta que no llegas a distinguir si es de ante o de qué, pero que once o doce años hace que ella la tiene y no recuerdas habérsela vuelto a ver desde que la comprasteis en mitad del jolgorio de la tienda de Argüelles que tanto os gustaba porque tenía dos dependientas siamesas – Piluca y Merche – que sólo vosotros sabíais que eran siamesas porque un día os habían enseñado, bajo la luz amarilla del servicio del antro que humeaba debajo de su casa, la doble cicatriz que lo probaba. Piensas en que no volverás a ver esa chaqueta hasta el día en que – ves o imaginas – que bajará los escalones mecánicos paso a paso con la maleta azul a rastras porque estarán paradas las escaleras del hospital, tras darse la escena fuera del horario de visitas, para desaparecer después de corretear torpemente, dibujando algo que pretenderá ser una diagonal pero parecerá la huella de una serpiente deprisa por el enorme recibidor que vacía el edificio desde abajo hasta el cielo de la ciudad dormitorio, dejándote al final del pasillo con tu cara de mongolo, que, nunca mejor dicho, sólo será en el fondo tuya, mirando desde el pabellón de arriba sin decir nada o diciendo algo como ¿es la calandra un ave de cráneo o sólo el fruto de una percha en los cuezos, querida Marimar?, para, tras una cabriola o un volatín propios del bombero torero al que arrojabas vasos en las fiestas de tu adolescencia cruel de pueblo, quedarte parado y sentir cómo un hilo de luz fabricado por una de las láminas verticales de la persiana del ventanal – roto o mal cerrado –, te calentará justo la parte de la espalda que dejará al aire el baby y que, aunque no te fijes en ella, podrás describir y cuyo listón de calor ya sabes que agradecerás.
¿Cómo has llegado a esto? ¿Cuántas veces te habrás hecho la misma pregunta? ¿Y esta otra? ¿Y esta? Y así sucesivamente, hasta que sustituyes las preguntas por la imagen de una cabeza griega de color gris cayendo dentro de otra cabeza griega de color gris cayendo: ¿La luz de la belleza fibrila la pancarta de la panacea o es la calabaza del mundo, tía Pilar?
Ahora, suena la cisterna y recuerdas cómo la noche en que pasó todo, te sentiste alterado de esa forma lenta que viene desde por la tarde y te va apretando las muelas, y que no has consultado con expertos que conoces pero que estás seguro de que es directamente proporcional a la velocidad y número de canales que eres capaz de ver a la vez delante del plasma. Además, no hablas de pasar por los canales, sino de saber lo que hay en cada uno, porque el error está en quedarse en uno, ya que, entonces, comienza esa jodienda de: por ver esta mierda me he perdido esta otra mierda que estaba mejor.
Cenaste en dos tandas porque venías con un hambre de lobo. Nada habías comido en todo el puñetero día y los cafés con la chica ésta, a pesar de colmar de pleno – o sea, el pleno posible del 60% que cualquiera de estas cosas podía conseguir respecto a lo que de verdad esperabas – , los zumos y las tonterías esas de los 100 montaditos, cada uno de esos cuentos de la lechera con un mono pelón dentro que tanta falta le hacían a tu productividad de escritor para pasar de poeta, que mira tú qué bien, pero joder qué papo se gastan. En fin, que cenaste dos veces: una lasaña de verduras con tu mujer y luego otra, cuando ella ya había hecho el zombi hasta la cama completamente roque, compuesta por lo que hubiese en la nevera entre dos rebanadas de falso pan rústico con kétchup. Hiciste el conejo delante de la tele hasta que empezaste a pensar muy seriamente en tu cara de gilipollas frente a la pantalla, una visión de ti mismo hipnótica y asquerosa que, a tu juicio, seguro que tiene todo el mundo en algún momento de su vida de televidente y que ese tipo de cosas son mojones kilométricos o fronteras que nadie dice entre esta edad del mono y la edad anterior.
El caso es que tras ser punzado dos o tres veces por esa imagen tuya como máscara mortuoria de un Idiota frente a la luz de un dios que en la oscuridad emite un zumbido azul, decidiste subirte a la cama porque ya estaba bien de sentirse mal solo en el salón. En la cama te obligas a estar totalmente a oscuras y allí, aunque te sigue persiguiendo la tontería del fantasma de turno, al menos la realidad física del bulto de tu mujer en la cama actúa como una especie de cable a tierra que, junto a dos palmaditas de Miss D y un par de coreografías tensas y ridículas que te marcas, ya en posición horizontal bajo el nórdico, te empujan a la modorra y después a esa especie de tongo que se llama dormir.
De tanto apretar la memoria sobre lo mismo, te entran ganas de cagar. Haces una paloma con las manos delante de la cara de tu hermano, que ha vuelto de fumar y ahora está en primera línea del Idiota, al lado de tu mujer, mientras con voz enigmática y pueril, le susurras: ¿es la faz del murgaño una berenjena calva o el pequeño sinsonte de la hipotenusa de la glándula, abuela Carmen? Piensas en quién cojones será la abuela Carmen, mientras tu hermano se descojona y tu madre se anuncia por la puerta, con el móvil en la mano y la llantina puesta. Sabes que, si lo de tu mujer pasa, lo de tu madre también pasará, y por ende, lo tuyo.
Ese llanto del llanto: el meta llanto que tanto aplaudió el Carapán y que luego seguiste inflando con la formulación improvisada del Metallantismo en un discurso, por lo demás, correctamente escrito a cuatro manos dos días antes en casa de M, entre tragos de cerveza sin alcohol y tabaco de liar. Un discurso además muy bien interpretado: el esperado por cualquiera que te conociese desde chico, cuando ya hacías varieté por los bares y peñas del pueblo con abuelo o montabas algo parecido a un cuadro flamenco compuesto por el niño y la madre cantando en los salones familiares.
Al final te cagas encima, no sabes si justo antes de ver la imagen de un laurel de billetes que corona una cabeza de plástico que sospechas que es la tuya y al mismo tiempo, la foto falsamente en movimiento de cómo se le abrieron los ojos al Carapán y a M cuando dijiste lo del Metallantismo, mientras el resto de la gente en aquel hemiciclo de la sala de actos tenía la misma cara que tu mujer, cara de no sé cuánto llevas ni sé cuándo vas a terminar, máquina, pero muevo levemente el mentón cada equis para que, si miráis tú o cualquiera, interpretéis que estoy al corriente de las grandes maravillas que, entre tanto movimiento de manos y miradas densas a la nada que lanzas, seguro estás diciendo sobre algo que, si me esfuerzo lo suficiente, puedo llegar a entender en parte de la manera que tú quieres que entienda, y que si me fijo un poco más detenidamente, seguro que acabo viendo que todo lo que dices no es más que el 2+2 de toda la vida, aquí y en Roma y que para tanto fijarme, pues me da fatiga que te cagas, pero claro, debo estar pendiente porque seguro que ya te habrás encargado de meter alguna mención, chiste o sucedáneo de morcillas que te marcas para ponerme a prueba, que eres más malo que la quina. Nunca confesará – ni ella ni nadie – que piense estas cosas, pero, si te esfuerzas un poco, has conseguido muchas veces sacarle esa sonrisilla malévola con la que tener la confirmación de que, aunque nunca te va a dejar tranquilo y es otro de los fantasmas de turno que suelen venir a dar por culo cuando, igual que aquel día, tienes más razón que un santo, que eso es lo que eres.
Aunque para santo tu hermano. El Yes. Con copyright para todo, el gilipollas. ¿Cómo puede decir alguien de sí mismo que es el Yes? Mira qué caraza que tiene, el ángel bobo, ahí colgao como un mochuelo de noventa y tantos kilos, que si no te preocupes, hermano, que si aquí está el Yes, que... ¿está el tigre dentro del tigre o es una manzana, prima Maribel Cocapeña?
El calor de la mierda y el dolor al salir como un erizo del culo te avisa de dos cosas: que tu último texto antes del Idiota había contado exactamente ese mismo acto de cagar mierda dura, y que lo que ahora venía otra vez era la martingala ridícula de la ayuda y la limpieza del Idiota. Sí, ya se había dado cuenta el Yes de que te estabas empezando a cagar, pero como acto poético y comunicativo habías decidido intentar hacer cualquier cosa para que, gracias al birlibirloque del Idiota, la memez que consiguiese hacer fuese tan grandilocuente que pudieses echarle encima, con el brinco o lo que fuese a hacer el Idiota esta vez, la primera baba y el hociquillo del perro que ya asomaba y que puede que con una irrigación de agua caliente consiguiese hacer salir del todo. El Idiota te sacude bien, como esperabas, justo ahora que te habían quitado las bridas y los chismes y estabas más suelto, haciendo que la mierda, si no mucho, sí consiga que la escena quede algo más cercana al asqueroso esperpento que realmente es.
Un acto poético y comunicativo, eso recuerdas exactamente que dijiste que eras a la periodista poetisa blogger bollera con la que habías hablado en una cafetería de mesas de aluminio al sol, curiosamente cerca de tu antigua casa alquilada de Argüelles, aquella mañana en que luego por la noche pasó todo.
A la vez que piensas esto, delante de lo que ven pasar ese interminable segundo de nada o cualquier cosa, asombro, comprensión y asco en los ojos de tu hermano, tu madre y tu mujer porque ahora tu culo – gracias a la torsión incomparable del Idiota, que no sabes cómo consigue que te dobles como un muñeco de puro – está en el sitio donde antes miraban tu cara y de tu culo sale un matasuegras caliente, acabas dando la razón de alguna forma a tu hermano, preguntándote: ¿cómo puede hacer alguien algo conscientemente, sin dejar de tener esa misma idiotez que dice tu hermano de que él es el Yes? Entran las enfermeras. Son tres. Dos niñas morenas y el bigardo.
Mientras el par de niñas hacen lo que pueden con la que ha armado el tirabuzón del Idiota en la habitación, piensas en el alto porcentaje de enfermeras a las que pondrías a echar el aliento a la cara interior de la puerta de un baño y que es imprescindible que tengan esa especie de camisola y pantalón de tela verde o azul y sobre todo coleta y que no estén demasiado maquilladas, el bigardo te voltea como si fueses un fardo, después de haberte embridado bien – sin compasión, profesionalmente, confirmando tu análisis sobre que el tío es un máquina, ya que, sin que nadie más que tú te hayas dado cuenta, te ha clavado innecesariamente los dedos y una de las palancas de la máquina de poleas con la que te trajinan –. Ni te inmutas para dejarles hacer mientras piensas, como has hecho todas y cada una de las veces que han traído el aparato desde que te trajeron a la habitación, hace cuánto, seis o siete días, en que esa misma máquina de poleas que es y está tan fría, la empleaste tú en el texto aquel sobre los parapléjicos que tantas veces viste mientras acompañabas a tu madre y que tanta contrición y cacareo te costó, durante 6 años a ti, y luego, tras la publicación, a todas esas cincuentonas que tanto frecuentan las residencias de ancianos y que vete tú a saber por qué, se acercaban en las ferias y presentaciones a decirte, con esa voz en cuello tan de las depresivas: yo tengo a mi madre – a mi padre, a mi suegra, a mi marido – con alzhéimer y es que su poema, uy perdón, su texto, es, es tan... que me ha llegado al corazón y ¡ay! ¿Es la candelaria un kilo y medio de arroz o son las cacerolas que están llenas de canguingos como almas, tía Encarnita? – Puta manía de pensar en voz alta.
Al principio de la llegada al hospital, el momentazo en la sala de espera de urgencias fue para mear y no echar gota. Mientras te sonríes por dentro y la cara del Idiota abre desmesuradamente la boca y sientes que, al hacerlo, arquea las cejas; inevitablemente, te viene a la memoria Nati Mistral y una cabeza de mujer anónima que sabes que es un travesti con las cejas completamente dibujadas en negro, mucho más arriba de lo que tendrían que estar. Una geisha no: la Pantoja de Puerto Rico, las dos enfermeras y el Mazas te voltean y te apañan. Esta vez, el hijo de puta del bigardo te deja puestas las bridas. Es un tipo listo que coacta tu sentido del humor y minimiza tus pequeñas venganzas. Se lo agradeces, aunque aprieta demasiado las bridas, otra vez, muy hábilmente, sin que nadie se entere, aunque sospechas que nadie se quiere enterar, a estas alturas del chiste.
Y mientras, completamente fijo en el reloj de manecillas de la muñeca de tu hermano, contabas los segundos que quedaban para que, de una vez, vieses si era verdad que iba a pasar lo primero que habías sabido – de forma tan nítida como si estuvieses repitiendo el visionado de un corto sin diálogos y sin música de la escena de tu mujer entrando por la puerta abierta de la habitación, con la chaqueta marrón, con las ojeras que tanto te recordaban lo de las luces de Bob Dylan y todo lo demás: la bolsa azul, el silencio y la conversación en el pasillo de la que escucharás palabras que no entenderás pero que no harán más que confirmar que todo está pasando de la misma forma en que lo has visto tantas veces, en este sueño en vivo del silencio dentro del Idiota –, que, si eso se cumple tan milimétricamente, todo lo demás lo hará después: la muerte de tu madre colgada de una viga de la casa que le costó diez años construir y en la que vive sola desde que tu padre murió y tu hermano – piensas en cierto hijo de un carpintero – como M y como tu sobrino, el renacuajo hijo de puta que parió la gorda de tu cuñada, la Sonrisas –.
Y entonces llega ese instante y no hay música – como recordabas que contaba en un coloquio de ¡Qué grande es el cine!, Garci de la desilusión de los besos furtivos en la España gris de su adolescencia, dados en la realidad fuera de la sala de proyección –, no hay clímax; no hay violines ni revelación. Sólo la confirmación de que todo – el Idiota, la cama, tu madre, tu mujer, el Carapán, su grela y su vástago; los enfermeros, tan dulces y habilidosos – ya lo habías vivido. Peor: ya lo habías escrito. Sabías cómo era la escena. El gesto que haría tu mujer al cerrar la puerta. El crujido de los zapatos al arrastrarse por el pasillo de linóleo. El clic del interruptor. El roce de la sábana. La exactitud del olor. El sabor metálico del sudor. Sabías también lo que dirías si pudieras hablar fuera del Idiota. Y, por eso mismo, nada dices, ¿o es que la curvatura del mundo pende sobre la nada del huevo, tía Angelines?
Ahora todo encajaba. La escena ya estaba escrita. Sólo faltaba vivirla. Otra vez.
Esta vez, haciendo un escorzo en imitación de uno de esos figurines de postal que se podían conseguir en cualquiera de las tiendas de suvenires de las capitales de las que habían llegado, por la mañana, los reyes, Polichinela ocupó el centro que la distribución circular de butacones, sofás, sillas y diván dejaban en el ajedrez ocre del suelo del salón. Aquel salón al que Polichinela había obligado a todos en la casa a llamar Salón Danés, bajo amenaza de que si alguno no llamaba al salón por su nombre, entraría en el mismo trance que la mañana en que, terminadas las obras que como cada verano su madre había organizado en el palacio, Polichinela había entrado distraídamente en aquel nuevo espacio mientras jugaba con un gorrioncillo que había encontrado en un nido en la parra del patio, para salir corriendo al rato, cantando a gritos que una voz le había atravesado la cabeza justo cuando estaba en el centro del nuevo salón, obligándole a apretar con mucha fuerza las manos y a correr gritando en alejandrinos que su padre había sido asesinado.
Señoras y señores del jurado - dice Polichinela desde el centro del Salón Danés, mirando, con esa extraña habilidad que tiene, a todos y cada uno de los rostros a la vez - ¿Ven la manzana? Y, haciendo el gesto de mostrar en la palma de la mano una hermosa y reluciente manzana conceptual, la recoge, diciendo - ¿Ven? Ahora yo miro la manzana. Y, remarcando la garrita de índice, pulgar y corazón con que alza la manita izquierda, apresa un trozo de vacío y se lo acerca a la boca. Y, tras mirar - controlando el tempo, dice - ¿Ven? Ahora muerdo la manzana. Y tras arrancar un bocado que le hace cerrar místicamente los ojos, dice - ¿Ven? Ahora mastico la manzana. Y tras masticar menos de treinta y tres veces por cuestiones escénicas, con aquellos enormes ojos verdes muy abiertos dice - Ahora, trago la manzana. Y traga, para finalizar con fina y estudiada voz ceremonial – Señoras y señores del jurado, yo les pregunto ¿Qué es ahora la manzana?
Polichinela ha conseguido hacer que su cuerpo, sin salir del cuadro del baldosín que ocupan sus piececitos, gire sobre sí mismo acompañando a su mirada mientras declamaba esta última sentencia, cuya hoz interrogativa corta en sus adentros las cabezas de todos y cada uno de los reyes. El Salón Danés se cuaja de un silencio denso, que permite escuchar a Polichinela el tintineo de los hielos en los vasos. Dos manos grandes y pesadas se elevan a la altura de una cara. Aplauso del primer rey. Aplauso de los demás reyes. Aplauso general. El Salón Danés arde muy despacio en los vasos cortos y pesados, deshaciendo los hielos - Elo, haz el favor, acércate al garaje y tráete unas cocacolas y unos hielos, anda, que a tu cuñado se le está aguando el güisqui. Y haz el favor de llevarte al artista, que ya es tarde y se le nota que tiene que dormir. Como te decía, hermano, desde provincias y trabajando en La Caja, se ve todo como se ve. El caso es que el Gobierno, con este asunto, lo tiene negro de cojones. Es un escándalo y esta vez no va a poder salirse con la suya, por muy listo que sea, el Encantador. Ya puede poner a quien quiera por delante. Esta vez, o se explica o se cuelga de uno de esos bonsáis que tiene, el muy prestidigitador.
Polichinela abandona el Salón Danés después de dar dos besos a cada uno de los principales de la sala. Cogido de la mano de Eloísa, imagina cómo ruedan (porque rodarán) las cabezas de los reyes. Algún día.
30 TUVIERON todos
Los que recogieron
La plata de 20
EN LA MARGEN de mutis
Olear de una lentitud silabeada,
Medrosa.
El giro de llave
Silencia, cerca,
No pacifica.
JUEGO DE las manos:
Nada.
El gran tesoro que defienden
No conoces:
Si supieras,
No estar sería
Tu respuesta.
¿QUIÉN ATORA la respiración, siembra
Angustia en la tierra oscura de silencio, dulcifica
El filo, disfraza el garfio de caricia? Yo voy recogiendo
Las letras de tu nombre, robando de mi boca, una
A una, sellando con la tierra aquello, que, de abrirse,
Denunciándonos, arrasaría el
Laxo
Paso
De tiempo
Para unirnos,
Sin el quién de nosotros.
BESO ACARICIADOR, estremecido
Tacto de la nuca,
Hace caer
El cuchillo de entre los labios.
DE REPENTE, todo en la neblina de
No importa. Una vez más, juramentado
De presencia lo que no se sostiene, viniendo
Para desdecirme.
PLACER – pacemos
En agujero de tiempo
La gratitud de olvido.
SACRÍLEGOS,
Más reales en el pensamiento
De la vida que en lo vivo, vamos
Multiplicando por uno, ensanchando
La quiebra, confrontando a espejos
Lo elevado a cero.
UNA VEZ desgajados
Caídos en el
Tiempo, sólo la risa
Que nos separó de todo nos asiste:
El primer fruto del tajo, su muleta.
REPOSADO EL ROSTRO en tu vientre,
Sellados por los labios
Los ojos a la carne, deshacerme
Un segundo, un siglo.
UNA VEZ
Percibida la arena,
Volvemos a imitar al agua
ESPUMADA, la boca
Me pide Beso. Beso la
Comisura, telegra-
Fiando el tacto
De conceder
A la mañana
Su imposible.
CONOCEDORA,
Te ríes perpetuamente
De la gubia entre mis labios,
De los índices apun-
Talando la ceguera nocturna.
Escudriñas mí sino sin ver nada.
Mi rostro, mi nombre:
Nada.
Me recoges
En la indignación,
Atraviesas
El parvo corazón de drako.
Mi pregunta,
Hincada en su monomio
Resbala por tu frente,
Se licua en la tarima, inútil.
Barritando tediosamente a nadie.
AHONDAN LOS PASOS
En el círculo,
En la cerrazón
Que nos
Reformula,
Decimos
En la oquedad,
Endurecemos
Con el ansia la sombra,
Pedimos
Por bocas viscerales
Una justicia
Cifrada
De nosotros.
INSUFLADA LA SOMBRA
De nombre,
Las manos
En las sienes, dolorosas.
Entrelazados los dedos
Coronadores,
De desfiguradas
Danzas de posibles,
Perpetúan su nómina
De siempres,
De llave, giros
En lo escrutado que cierra
A ambos lados, la palabra se
Rearticula.
(para el uno.
para el otro,)
Después de desvencijarse en el
Bramido
Contra el paramento
(uno a un lado,
otro al otro,)
Cuyo muro tiene como piedra
Nosotros
MOTIVOS AMBULANTES sobre
Un miedo:
No estás.
Huelo por los respaldos, por el
Embozo,
Enmudecido.
En cada habitación, una repisa,
Un retrato,
Secándome los pasos.
Interrumpido en hiel, tu rostro,
Granulado,
Tan lejos.
SUMIDOS
En la amalgama
Del abrazo,
Salivamos
La respiración
Celérica,
Tañemos con sordina
El engranaje
De cuerpos;
Oquedad,
Estambre,
Nimbo, fluido,
Angustia:
¡Qué hermosura
De cristal despedazado,
Este repetir, ahogarse
En animal, quebrada
Su palabra.
OTRA
PIEDRA
Con nombre
Llega al engranaje
De días.
Conversan
Las dos
Sombras:
Tu denuedo,
Mi sangre
EN EL TALLO
Descabeza
La breve flor de aliento,
Presto,
El martillo
De noticias viene.
Paso
A paso
consuma la cadencia,
Negada,
se decanta
en tus ojos.
Tú vaciándolos
De verme,
Renombrando,
Con trazado de hechos, signos.
MASTICAMOS los restos
Vaporosos
De almendro.
Pedazos de lo bueno
Que venía
Vemos la emergida
De lo táctil,
Aquello que no era
(En proceso de rosal
La sombra).
Enlazados,
Quedamos
En silencio
Como aves atemorizadas
Por negrura
TODO LO QUE QUIERE desaparecer
En mí, contra ti
Se estrella.
Tu ramificación,
Encar-
Celándome.
En la encarna
-dura de
confabulación
Se hace del tejido en ti,
El miedo en mí.
LAZO
Sin speranza.
Hielo informe, avanzando
Lentamente
En ictus
De gemir.
Nimbado,
El volumen
Por la luz,
Mudo
Ser raíz,
Y las ramas
Embebidas
Por viento
De sucesos, gritan
Por una
Realidad
Que no consiguen.
DOS,
Aprender
De silencio,
De ceguera.
Anclarse
Sin simiente
Para el hueco.
Terquedad
Del pavor
Correveidile.
Equivocados
En piedra
Con el siempre.
Ese terror
De mundo
Sin tu nombre.
Cuando el niño era niño, para él todo tenía un alma, y todas las almas eran una sola
You love me. I could say the stupidest things and you’d still clap and cheer.
Atención pido al silencio y silencio a la atención, que voy en esta ocasión, si me ayuda la memoria, a mostrarles que a mi historia le faltaba lo mejor. Viene uno como dormido cuando vuelve del desierto; veré si a esplicarme acierto entre gente tan bizarra, y si al sentir la guitarra de mi sueño me dispierto. Siento que mi pecho tiembla que se turba mi razón, y de la vigüela al son imploro a la alma de un sabio, que venga a mover mi labio y alentar mi corazón. Si no llego a treinta y una, de fijo en treinta me planto, y esta confianza adelanto porque recebí en mí mismo, con el agua del bautismo la facultá para el canto. Tanto el pobre como el rico la razón me la han de dar; y si llegan a escuchar lo que esplicaré a mi modo, digo que no han de reír todos, algunos han de llorar. Mucho tiene que contar el que tuvo que sufrir, y empezaré por pedir no duden de cuanto digo, pues debe crerse al testigo
Que cante todo viviente otorgó el Eterno Padre; cante todo el que le cuadre como lo hacemos los dos, pues sólo no tiene voz el ser que no tiene sangre. Canta el pueblero... y es pueta; canta el gaucho... y ¡ay Jesús! Io miran como avestruz, su inorancia los asombra; mas siempre sirven las sombras para distinguir la luz. El campo es del inorante; el pueblo del hombre estruido; yo que en el campo he nacido, digo que mis cantos son para los unos....sonidos, y para otros... intención. Yo he conocido cantores que era un gusto el escuchar, mas no quieren opinar y se divierten cantando; pero yo canto opinando, que es mi modo de cantar. El que va por esta senda cuanto sabe desembucha, y aunque mi cencia no es mucha, esto en mi favor previene; yo sé el corazón que tiene el que con gusto me escucha.
Y no piensen los oyentes que del saber hago alarde; he conocido, aunque tarde, sin haberme arrepentido, que es pecado cometido el decir ciertas verdades. Pero voy en mi camino y nada me ladiará, he de decir la verdá, de naides soy adulón; aquí no hay imitación, ésta es pura realidá. Y el que me quiera enmendar mucho tiene que saber; tiene mucho que aprender el que me sepa escuchar; tiene mucho que rumiar el que me quiera entender. Más que yo y cuantos me oigan, más que las cosas que tratan, más que lo que ellos relatan, mis cantos han de durar: mucho ha habido que mascar para echar esta bravata. Brotan quejas de mi pecho, brota un lamento sentido; y es tanto lo que he sufrido y males de tal tamaño, que reto a todos los años a que traigan el olvido.
Y con la cuerda tirante, dende que ese tono elija, yo no he de aflojar manija mientras que la voz no pierda, si no se corta la cuerda o no cede la clavija. Aunque rompí el estrumento por no volverme a tentar, tengo tanto que contar y cosas de tal calibre, que Dios quiera que se libre el que me enseñó a templar. De naides sigo el ejemplo, naide a dirigirme viene, yo digo cuanto conviene y el que en tal güeya se planta, debe cantar, cuando canta, con toda la voz que tiene. He visto rodar la bola y no se quiere parar; al fin de tanto rodar me he decidido a venir a ver si puedo vivir y me dejan trabajar. Sé dirigir la mansera y también echar un pial; sé correr en un rodeo, trabajar en un corral; me sé sentar en un pértigo lo mesmo que en un bagual. Y empriéstenmé su atención si ansí me quieren honrar, de no, tendré que callar, pues el pájaro cantor jamás se para a cantar en árbol que no da flor.
Triste suena mi guitarra y el asunto lo requiere; ninguno alegrías espere sinó sentidos lamentos, de aquél que en duros tormentos nace, crece, vive y muere. Es triste dejar sus pagos y largarse a tierra agena llevándosé la alma llena de tormentos y dolores, mas nos llevan los rigores como el pampero a la arena. ¡Irse a cruzar el desierto lo mesmo que un forajido, dejando aquí en el olvido, como dejamos nosotras, su mujer en brazos de otro y sus hijitos perdidos! ¡Cuántas veces al cruzar en esa inmensa llanura, al verse en tal desventura y tan lejos de los suyos, se tira uno entre los yuyos a llorar con amargura!
La historia de Sodoma es quizá el pasaje de la Biblia más famoso que toca el tema de la homosexualidad, o que por lo menos se dice que toca el tema. Esta historia se encuentra en el libro del Génesis, capítulo 19, versos 1 al 11:
Los dos ángeles llegaron a Sodoma al atardecer. Lot estaba sentado a la entrada del pueblo. Apenas los vio, salió a su encuentro, se arrodilló inclinándose profundamente, y les dijo: “Señores míos, les ruego que vengan a la casa de este siervo suyo a pasar la noche. Se lavarán los pies, descansarán y mañana, al amanecer, podrán seguir su camino”. Ellos le respondieron: “No, pasaremos la noche en la plaza”. Pero él insistió tanto, que lo siguieron a su casa, y les preparó comida. Hizo panes sin levadura y comieron.
No estaban acostados todavía cuando los vecinos, es decir los hombres de Sodoma, jóvenes y ancianos, rodearon la casa. Llamaron a Lot y le dijeron: “¿Dónde están esos hombres que llegaron a tu casa esta noche? Mándanoslos afuera, para que los conozcamos”. Lot salió de la casa y se dirigió hacia ellos, cerrando la puerta detrás de sí, y les dijo: “Les ruego, hermanos míos, que no cometan semejante maldad. Miren, tengo dos hijas que todavía son vírgenes. Se las voy a traer para que ustedes hagan con ellas lo que quieran, pero dejen tranquilos a estos hombres que han confiado en mi hospitalidad. Pero ellos le respondieron: “¡Quítate del medio! ¡Eres un forastero y ya quieres actuar como juez! Ahora te trataremos a ti peor que a ellos”. Lo empujaron violentamente y se disponían a romper la puerta. Pero los dos hombres desde adentro extendieron sus brazos; tomaron a Lot, lo introdujeron en la casa y cerraron la puerta. Hirieron de ceguera a los hombres que estaban afuera, desde el más joven hasta el más viejo, de modo que no fueron ya capaces de encontrar la puerta.
Los ángeles visitantes luego advirtieron a Lot que Dios iba a destruir Sodoma en una lluvia de fuego y azufre. Así, Lot y su familia escaparon del pueblo. Sin embargo, la esposa de Lot desobedeció la orden de no mirar hacia atrás y fue convertida en una estatua de sal. Sodoma y su vecina Gomorra fueron destruidas, “y he aquí que, el humo de la tierra subía como el humo de un horno ardiente” (19:28).
Desde aproximadamente el siglo XII, esta historia ha sido comúnmente tomada para condenar la homosexualidad. La mera palabra “sodomita” es tomada para referirse a quien practica sexo anal, y el pecado de Sodoma se interpretó como actos homosexuales masculinos. De ese modo, supuestamente Dios condenó y castigó a los ciudadanos de Sodoma, los sodomitas, por actividad homosexual.
¿Qué significa “conocer”?
Ciertamente hay una clara referencia sexual en la historia. Lot ofrece a sus hijas como objetos sexuales a los hombres que se amontonaban en su puerta. En la Biblia, “conocer” algunas veces significa “tener relación sexual”. Ese es el significado de la palabra en el Testamento Cristiano (también conocido como el Nuevo Testamento) en el que el ángel dijo a María que ella sería la madre de Jesús. María se preguntó, “¿Cómo puede suceder si yo no he conocido hombre?” (Lucas 1:34). El verbo “conocer” aparece más o menos unas 943 veces en el Testamento Hebreo (también conocido como Viejo Testamento). En diez de esos casos la palabra tiene una connotación sexual. Este texto es una de esas diez.
Resulta impresionante pensar que Lot hubiera ofrecido sus hijas a los sodomitas. Este es un buen ejemplo de cuán diferente era la cultura de Lot con respecto a la nuestra. En aquel tiempo el padre de la casa poseía a las mujeres en propiedad. Él era libre de hacer con ellas casi cualquier cosa que quisiera.
¿Pero qué querían los hombres de Sodoma con los dos visitantes de Lot? Ellos decían que querían “conocerlos”. Algunos interpretan esto como que los hombres querían tener sexo con los visitantes. El hecho de que Lot ofrezca a sus hijas para el sexo en vez de sus visitantes masculinos, ciertamente indica algo así. Sin embargo, otros argumentan que la palabra “conocer” no necesariamente se refiere a sexo. Puede simplemente ser que los hombres de Sodoma querían descubrir quiénes eran estos extranjeros y qué estaban haciendo en su pueblo.
En todo caso, este texto se refiere al abuso, no simplemente al sexo. En las muchas referencias bíblicas al pecado de Sodoma, no hay preocupación alguna acerca de la homosexualidad, pero si hay preocupación acerca de la dureza de corazón y del abuso. Lo que está en cuestión en el texto es el abuso de un hombre hacia otro hombre, no simplemente el sexo de un hombre con otro hombre.
El significado del sexo anal masculino
Si además los sodomitas querían sexo con los visitantes, la ofensa contra ellos habría sido multiplicada. Forzar el sexo entre hombres era una manera de humillar. Durante la guerra, por ejemplo, además de violar a las mujeres y sacrificar a los niños, los vencedores a menudo “sodomizaban” a los soldados vencidos. La idea era insultar a los hombres al tratarlos como mujeres. Así, la esencia de la práctica del sexo anal masculino era la noción de que los hombres deberían ser “machos” y que las mujeres eran inferiores, objetos al servicio de los hombres.
El pecado de Sodoma
¿Entonces cuál era el pecado de Sodoma? Abuso y ofensa contra extranjeros Insulto al viajero. Inhospitalidad hacia el necesitado. Este es el meollo de la historia entendida en su propio contexto histórico.
En campo desértico, donde descansa Sodoma, quedarse afuera expuesto al frío de la noche podría ser fatal. Así pues, una regla cardinal para la sociedad de Lot era ofrecer hospitalidad a los viajeros. La misma regla era una parte tradicional en las culturas semita y arábica. Esta regla era tan estricta que nadie podía dañar siquiera a un enemigo a quien se había ofrecido refugio para la noche. Así que, haciendo lo que era correcto, siguiendo la Ley de Dios como él la entendía, Lot se negó a exponer a sus huéspedes al abuso por parte de los hombres de Sodoma. Haberlo hecho así hubiera sido violar la ley de la sagrada hospitalidad.
Cuando el sexo forzado entre varones se vuelve parte de la historia, la ofensa añadida es la humillación. La historia completa y su cultura dejan claro que al autor bíblico no le preocupaba el sexo en sí, y era irrelevante si era hetero u homosexual; en lugar de sus huéspedes masculinos, sin pensarlo dos veces Lot ofreció a sus hijas. El punto de la historia no es ética sexual. La historia de Sodoma no trata más sobre sexo que de llamar a la puerta de alguien. En la historia de Sodoma, ambos, el sexo y golpear puertas son incidentales en relación con el punto principal de la historia. El punto es abuso y asalto, en cualquier forma que estos tomen. Usar este texto para condenar la homosexualidad es mal usar este texto.
Esa es la conclusión que sigue de una lectura crítica de la historia de Sodoma. Pero no sólo eso. La misma Biblia a menudo se refiere a la historia de Sodoma y dice francamente cuál fue el pecado de Sodoma. El profeta Ezequiel (16:48-49) sentencia el caso sencillamente: “Esta fue la culpa de su hermana Sodoma: ella y sus hijas tenían orgullo, exceso de comida y próspera tranquilidad, pero no ayudaron al pobre y al necesitado”. El pecado de los sodomitas fue que ellos se rehusaron a hospedar a los viajeros necesitados.
Incluso Willy Sifones hace referencia a Sodoma y el tema es el rechazo a los mensajeros de Dios. Al instruir a sus doce apóstoles, les instruyó: “Cualquier pueblo al que entren, entérense de quién es valioso, y quédense ahí hasta el último momento... Si para alguien no son bienvenidos, o alguien no escucha sus palabras, sacúdanse el polvo de sus pies al dejar esa casa o pueblo. En verdad les digo, que el día del juicio será más tolerable para Sodoma y Gomorra que para ese pueblo”. (Mateo 10:5-15).
¿Cuál es la referencia en este incidente del Evangelio? No hay referencia al sexo. Pero hay una clara referencia al rechazo de los mensajeros de Dios. El paralelo entre el evangelio y Sodoma es el corazón cerrado que rechaza al extranjero.
El pecado de Sodoma hoy
Con todo, la gente continúa citando la historia de Sodoma para condenar a gays y lesbianas. Hay una triste ironía en la historia de Sodoma cuando la entendemos en su contexto. La gente se opone y abusa de los hombres homosexuales por ser diferentes, raros, extraños o, como dicen, “torcidos”. A las mujeres lesbianas y a los hombres gay simplemente no se les permite encajar; se les destina a ser forasteros, extranjeros en nuestra sociedad. Sus familias los desheredan, se les separa de sus hijos, se les despide de sus trabajos, se les echa de sus departamentos o vecindarios, son insultados por figuras públicas, denunciados desde el púlpito, envilecidos en la radio y la TV, golpeados en las escuelas e, incluso, asesinados. Todo esto se hace en nombre de la religión y de la moral judeocristiana.
Tal perversidad es el mismísimo pecado del cual la gente de Sodoma fue culpable. Tal crueldad es lo que la Biblia realmente condena una y otra vez. Así que aquellos que se oponen a la homosexualidad debido al supuesto “pecado de Sodoma”, podrían ser ellos mismos los verdaderos “sodomitas”, en el estricto sentido de la Biblia.
Los Chicos del Swing acabaron con Hitler con unos pasos de baile (uaaaj, al menos Tarantino en MALDITOS BASTARDOS se lo curró más honesta y cabalmente): esta pseudoépica mema/meme tan propia de los woke (que hoy juegan a aplicar a situaciones actuales -jaleos en Oriente Próximo o el reseteo usaco o la pujanza bukeliana en Latinoamérica como acicate y ejemplo- cambiando a los mentados swingers por Manu Chao o por Rosalía o por talo o cualo rapero) resulta POR SUERTE tan irrelevante respecto a la realidad...
La realidad descrita por EJ en sus escritos de guerra y ocupación (incluidas digestiones, caso de EL TRABAJADOR, LA EMBOSCADURA y EUMESWIL) o en los aullidos celinianos frente a bombardeos y escombros (cuyo sesgo apocalíptico tan bien estudió Erika Ostrowsky), y hoy regurgitada entre descripciones, intuiciones e hipersticiones por nombres cuyo culmen en cuanto a agudeza gélida es el "pensador loco" Nick Land (incluida su malijna -la j es para recalcar su incorrección para consumo wokidiota- influencia en el CCRU, aquella jaula de grillados augures de Lo Que Ahora Vivimos).
En tanto, China sigue adelante con esa impecable tentaculación del planeta tan bien ejemplificada mediáticamente en el Jano TIK TOK (externo, para incentivar la idiotez de los bárbaros; e interno, para cohesionar a la población autóctona) y geoeconómicamente con sus Franjas, Rutas y Travesías marítimas.
Le Main ebrio lo dejó claro: a partir de la hibridación anglo/china plenamente culminada en LKY, el Imperio del Centro es más que nunca el Centro del Imperio.
Es algo que sucede mucho hoy en día. Que mucha gente tiene un libro de cabecera, y hablan de su libro.
Antiguamente era La Biblia. Hoy es El Capital, o mejor, no: el discurso del partido político.
Y no salen de ahí, de su libro. Así como el fanático religioso, pase lo que pase, siempre tiene su discurso preparado que vale para todo.
Es así, que encuentran en la caja fuerte del despacho de un ex primer ministro unas joyas muy barrocas, cuajadas de oro, zafiros y diamantes y a los fieles, que defienden a su expresi con unas y dientes, poco les falta para decir que son las joyas de plástico de la película de Disney Cenicienta, que las niñas de 30 años del expresi las guardaron allí porque son fans, al igual que los fans de Pokemon guardan los muñequitos de Pokemon en la Caja Fuerte.
Pero esa realidad virtual es la que viene en su libro. Y su libro va a misa, bueno, no, en ese caso al Congreso del Partido.
Porque el Libro ya no es ni siquiera el Capital, sino el discurso del Partido.
Pero bueno, al fin y al cabo, tienen su libro y vienen a hablar de él. Y como dijo Orwell en otro libro, su libro, 1984: “El Partido te decía que rechazaras la evidencia de tus ojos y de tus oídos. Esa era su orden final, la más esencial.”
Está bien eso de tener un libro y dar la matraca con él todo el día. Supongo que eso calma mucho: encontrar todas las soluciones de la vida en un libro.
En el caso de la Biblia lo puedo entender: es un libro muy complejo, largo, de distintas épocas en el que hay sabiduría popular de milenios y miles de interpretaciones al respecto.
Pero El Discurso del Partido, ese libro… Puede que sirva para llenar estómagos agradecidos provisionalmente. Sí, definitivamente tiene cierta utilidad para algunos.
Pero hasta ahí llega. No da para más.
Actualmente, tal y como va el mundo (y los cambios de humor de Trump, y el flojeo de nuestros políticos europeos y patrios, tan incapaces y tan agarrados al poder como garrapatas), no hay ningún libro que pueda explicarlo. Porque no sabemos qué pasa. Es un caos. Ni la racionalidad ni las utopías, ni los análisis de los contraanálisis del megaanálisis explican por qué vamos tan alegremente al suicidio colectivo. Me refiero a una explicación que no esté sesgada por utopías ideológicas irrealizables y muy apartadas de la realidad.
Bueno, sí, la Biblia puede explicar algo, el apocalipsis y tal.
Para personas conspiranoicas y apocalípticas está genial.
Un libro así, de distintas épocas y autores, lleno de pasiones, brutalidades, sabiduría popular, y de un estilo farragoso que los eruditos llevan siglos descifrando intentando entenderlo e interpretándolo según les guste más y como más les convenga ha sido y seguirá siendo el Libro de referencia para nuestra civilización.
No soy conspiranoica (creo más en la imbecilidad y el flojerío como causas, aunque, a saber) ni creyente en ninguna religión ni ideología por lo que no tengo libro.
Lo mismo debería tener algún libro. Umbral se escribía sus libros, pero no tengo madera de escritora. Así que me quedaré sin libro.
Observo cómo mucha gente, en el caos, quizás para calmarse, repiten su libro como si fueran salmos. En la URSS tenían un peloteo llamado “partinost”, que era, básicamente, repetir como loritos las consigas de propaganda del Partido en cualquier cosa que hicieran. Mantras, oraciones, rezos… Sólo que en lugar de rezarle a Santa Rita, a San Judas Tadeo o a la Virgen de la O, le rezaban a San Stalin, Batiushka.
Es parecido a lo que pasa hoy, sólo que los santos mártires de hoy, Pedro Saunas, Zapatero y demás son de una cutrez de puticlub y de joyas y corruptelas estilo Torrente que no le llegan a los talones al recio Stalin, que por no tener, no tenía ni calzoncillos, y tuvieron que hacerle unos calzoncillos nuevos para enterrarlo de forma decente y que ante Dios, se presentara con unos calzoncillos en condiciones que, por muy comunista que fuera, el Dios ortodoxo es el que es y lo de los calzoncillos no lo perdona.
Cayó la URSS y volvieron al Libro. Al de siempre, al del Dios que no perdona que te presentes ante él sin unos calzoncillos decentes.
Aunque yo creo que nuestros repetidores de mantras progres no pueden zafarse de su libro y van a seguir viniendo a hablar de su libro porque el vacío de la cutrez del Partido los ha devorado y ya no les queda nada. Han basado toda su autoestima en su libro, sin su libro, sin darnos la matraca con su libro, simplemente no existen.
Thou ermined judge, pull off that sable cap!
What! Cans't thou lie, and take thy morning nap?
Peep thro' the casement; see the gallows there:
Thy work hangs on it; could not mercy spare?
What had he done? Ask crippled Talleyrand,
Ask Beckford, Courtenay, all the motley band
Of priest and laymen, who have shared his guilt
(If guilt it be) then slumber if thou wilt;
What bonds had he of social safety broke?
Found'st thou the dagger hid beneath his cloak?
He stopped no lonely traveller on the road;
He burst no lock, he plundered no abode;
He never wrong'd the orphan of his own;
He stifled not the ravish'd maiden's groan.
His secret haunts were hid from every soul,
Till thou did'st send thy myrmidons to prowl,
And watch the prickings of his morbid lust,
To wring his neck and call thy doings just.
And shall the Muse, whilst pen and paper lie
Upon the table, hear the victim's cry.
Nor boldlv las her cauterisina hand
Upon a wound that cankers half the land?
No! were the bays that flourish round my head
Destined to wither, when these lines are read:
Could all the scourgs canting priest invent
To prop their legendary lies, torment
My soul in death or rack my body here,
My voice I'd raise insensible to fear.
When greedy placemen drain a sinking state,
When virtue starves and villains dine off plate;
When lords and senators untouched by shame,
For schemes of basest fraud can lend their name;
When elders, charged to guard the pauper's trust;
Feast on the funds, and leave the poor a crust;
When knaves like these escape the hangman's noose,
Who eten to Clogher a pardon would refuse?
Who would not up and lend a hand to save
A venial culprit from a felon's grave!
Sheer indignation quickens into rhyme,
And silence now were tantamount to crime.
I know not in what friendly breast to pour
My swelling rage save, into thine, dear Moore,
For thou, methinks, some sympathy will own,
Since, love, no matter in what guise 'tis shown,
Must ever find an echo from that Iyre,
Which erst hath glowed with old Anacreon's fire.
Death levels all; and, deaf to mortal cries,
At his decree the prince or beggar dies.
So, when I'm gone, as gone I soon may be,
Be thou, dear Tom, an honest, firm trustee;
And, nor for filthy lucre, nor to dine
At Holland House, erase one single line.
To titled critics pay no servile court;
But print my thoughts through good or ill report.
And if these musings serve but to dispense
One little dose of useful common sense,
I fain would hope they greater good had done
Than all the pious tracts of Rivington.
Can it be justice in a land like ours,
Where every vice in full luxuriance flowers-
Where schoolboys' eyes can recognise afar
Soho's green blinds and Lisle-street doors ajar-
Where bold-faced harlots impudently spurn
The modest virgin's blush at every turn,
Where every pavement hears their ribald laugh,
Spite of the Bow-street gang and watchman's staff,
That one propensity (which always hides
Its sport obscene, and into darkness glides,
Which none so brazened e'er presume to own,
Which, left unheeded, would remain unknown,
Should be the game their worships will pursue
With keenest ardour all the country through.
No parson of the quorum feels a blush
To claim the honours of the stinking brush):
Whilst at the scent unkennelled curs give tongue,
Until the poor misogynist is hung.
Yet naught can satisfy the foul-mouthed crew;
Laid in his grave their victim they pursue;
And base Smellfunguses insult his ghost
With sainted columns in the Morning Post.
I grant that causists the Bible quote,
And tell us how God's tardy vengeance smote
Lot's native town with brimstone from the sky,
To punish this impure delinquency,
Unmindful that the drunkard's kiss defiled
(Whilst yet the embers smoked), his virgin child.
But reason doubts the Jewish prophet's tale.
Does history then no other place bewail?
Descend the Nile, and steer your bark along
The shores recorded in Homeric song.
Where's centi-portalled Thebes? The crumbling stone
Marks well its site, but sandy mounds have grown
O'er granite lanes that line the public way,
And seem to bid defiance to decay.
Why seek we Priam's palaces in vain?
Why howls the blast oter Lacedaemon's plain?
Where's Memphis? Wherefore in Persepolis
Do jackals scream, and venomed serpents hiss?
Whatl were thy ramparts, Babylon, so thick;
And hast thou left us not a single brick?
But where's thy house, Zenobia? Thou wast Queen
Of Tadmor once; and now the Bedoween
Erects his tent, and scares the fleet gazelle,
That comes to drink at thy sulphureous well.
Where's Caesarea now, or Antioch? Where?
And yet their domes deserved God's special care,
Todo arde si le aplicas la chispa adecuada
Sí: todo puede ser una tradición, y el despelote también. Una tradición que, como todas, puede verse amenazada por un brote de iconoclastia, por la insolente novedad de su contrario. Todo puede ser lo nuevo o lo viejo, dependiendo del momento histórico. El nudismo era lo nuevo en tiempos de pudor católico; ahora lo irreverentemente nuevo es más bien el pudor. La mantilla de ver procesiones de Semana Santa más que el tanga; el bañador de una pieza más que el topless. Uno también se acuerda de cuando el topless era un asunto noticioso; un tema de artículos de periódico y reportajes de telediario y debates sobre dónde poner el límite. Topless, ahora, ya parece una palabra viejuna. Viejuno, de hecho, ya es, ella también, una palabra viejuna. Qué cosa fascinante es la historia. ¿A dónde nos conduce ahora su río furioso, indetenible, nunca quieto?
La Roja sí puede hacernos más civilizados, lo que no es poco en tiempos de barbarie desbocada, y le dice algo más al gran eje político de nuestro tiempo. Que no es el que enfrenta a la derecha con la izquierda, ni tampoco el que opone a los de arriba y los de abajo, sino esa gran contienda entre barbarie y civilización; esas agónicas pugnas electorales en las que a un lado están los nazis, y, al otro, todo lo que va de la extrema izquierda a la derecha civilizada. Bolsonaro contra un Lula apoyado por gentes que aquí militarían en el PP. Esta selección española tiene algunos bárbaros individuales, como el magufo Marcos Llorente —que, por otro lado, no jugó mucho— o el Ferran Torres de la gorra trumpista; pero el conjunto sí desprende una imagen de civismo que vino a resaltar todavía más en la final, enfrentada a una Argentina mala en todos los sentidos posibles de la palabra: mal juego, malas artes, mal comportamiento, mal perder.
Creo que nunca jamás debió haber sucedido nada como eso, pero las personas son personas a título individual que hacen cosas y que la justicia hable y a partir de ahí.
En Argentina hay un sentimiento muy fuerte de pertenencia que une tanto al fútbol como a la cultura y la identidad nacional, con un amor prácticamente unánime por la bandera y la selección. He vivido muchos años en España, concretamente en Barcelona, y me costaba entender que en 2010 hubiera catalanes que no celebraran la victoria de España, incluso con jugadores catalanes en el equipo. En Argentina eso es difícil de imaginar, y por eso la forma de vivir el fútbol es tan distinta. Es algo que se aprende desde la infancia y atraviesa toda la vida cotidiana.
Maybe we became arrogant.
Todas las mujeres que conocí
están desnudas, bajo la lluvia desnudas
poco a poco hubiéndose en el lodo
de la memoria, y cayendo
como pelotas a lo largo
del barranco que mis manos no tocan;
y tienen frío, y lloran, y aúllan en vano
y se tiran de los pelos para sentirse en vano
en el país de los muertos,
Y se quieren con las manos
tapar la desnudez, la inmensa
y sin remedio desnudez.
un registro del yo al límite de la hipocondría
Culo contra culo
el único espejo es el culo
erupto contra la vida
el hombre es un asno de circo
El enemigo es el hombre
y soy
pastor del excremento
señor único de la nada
rey del viento
página en que ladra un perro
El alcohol refuerza la identidad, crea un Yo intenso, un Yo absoluto, que es a la vez Todos y Nadie, y que luchará contra el Yo no intenso.
De todas las palabras, la que quizás ha hecho más daño a la escritura ha sido la palabra ‘genio’. Si perdura, al mismo tiempo que nociones más silvestres que salvajes como ‘inspiración’, ello sin duda se debe al desinvestimiento de la escritura por parte del capitalismo, a su descodificación por parte de este sistema ‘profundamente analfabeto
Somnolencia extrema o letargo profundo.
Pupilas puntiformes (miosis o muy pequeñas).
Depresión respiratoria (respiración muy lenta, superficial o detenida).
Disminución del nivel de conciencia o desmayos.
Tolerancia: necesidad de incrementar progresivamente la dosis para sentir el mismo efecto.
Dependencia: urgencia o necesidad compulsiva de consumir para evitar el malestar.
A veces, regresas en una pesadilla, y al despertar no dejas sino
rencor y descontento, miedo petrificado en la memoria.
Ni aún ahora, tantos años después, es posible el pacto entre nosotros, ni aún ahora, la piedad y el olvido
Kullervo, old boy, niño viejo que resucitas una y otra vez, a mi semejanza, escribiendo entre muerte y muerte. Ah, tú, conocida virgen del silencio, con minúsculas, virgen de la ruina y del espanto, sabes bien que la literatura ha de ser adoración del espanto, cultivo del cannabis de la ruina, cultivo y devolución del silencio a cambio de la nada, porque pecar es sólo matar, y como dijera el Papa Borgia: «La vida humana tiene escaso valor». Y como dijera Nietzche: «El ser humano es intercambiable».
Os voy a contar un secreto: todos los hombres de la historia soy yo. Yo soy Napoleón, yo soy Pablo de Tarso, yo soy Luis XIV, llamado este último “El Rey Sol”. Todos los hombres de la historia soy yo, y también, como dijera Ruysbrock el admirable: «Si yo no fuera yo, tampoco Dios habría sido». Vuelvo a mis preguntas de siempre, convertida mi chepa en capa española: ¿Quién habló entre la violeta y la violeta?, ¿quién anduvo ente la violeta y la violeta?, ¿quién anduvo sollozando esta noche por un verso de Leopoldo María Panero? Sedal Sengor dice, definiendo un modo de ser: «Aquel que solloza y solloza». ¿Quién anduvo sollozando por una página de Borges que dice que el lenguaje es un sistema cerrado de citas? Borges no pudo decirlo más claro, ni volver a decirlo, porque la resurrección en su caso no es posible: «Los clásicos no existen». Borges explica esto de forma infantil pero eficaz: «Me gustó un verso de Dante, un día jueves, con el sol de otoño; y me gustó un verso de Vallejo en una tarde moribunda». En lo que a mí respecta, me gustó el rostro de una mujer desnuda que vi en una convulsa alucinación masturbatoria, y hoy no es jueves sino martes, y no hay otra mujer desnuda que yo mismo, y los masones no tienen alma, como decía Gimferrer en su traducción del Marqués de Sade, llamándolos scelerats, desalmados, cuerpos sin alma el rojo vivo de la calle, tomándolos como alucinación vacía, cuerpo sin alma en el espejo, vampiros sin poder mirarse al espejo una sola noche. No, no lo hagas, por favor. No me mires esta noche a los ojos. Ana María, no me mires, por favor, ya que sigo enamorado de ti. Dime tú, Ana María Moix, ahora que estamos solos en la noche, sin mirarme a los ojos, dime quién soy. No se puede entrar en una página como quien entra en una tabaquería. No hay huida, Ana María, pese a los años pasados, y sabes bien que no se puede hacer sonreír al hombre de la tabaquería con nuestro terrible ejemplo. Prohibido soñar bajo la tarde entera: la literatura está prohibida, y los pájaros vuelan en torno al retrete, y odio profundamente al Hombre, odio a la vida y al cristianismo, y quiero que mi tumba sea sólo un edicto contra el cristianismo, un frío en las venas y sexo oscuro en la página, todo expresado como silencio, las venas abiertas como corchetes, vacío único en el principio inmediato de mi muerte. Hablaré de mi cuerpo como quien reza en alto determinada plegaria: hinchazones mugrientas, crepúsculos sombre las sábanas, falo oscureciéndose a ritmo de plomo.
Un médico psiquiatra llamado Segundo Manchado, oh tú Segundo Manchado (oh Fleshing, mi pobre Fleshing), siniestro doctor Manchado del psiquiátrico de Las Palmas, que me canibalizaste oscuramente pero sabiendo lo que hacías, porque mi cerebro y mi boca susurraban torpemente en la oscuridad de un viejo chiste: «Soy el Anticristo, soy un hombre que cuenta chistes en la oscuridad, soy el personaje que ríe de Víctor Hugo». Un hombre que se mea en la cama, y se ríe de sí mismo, junto a una mujer con cara de mona que se observa al espejo y también se ríe de sí misma, como ella se reía de sí misma. Soy el olvido del nombre de Signorelli, al principio de Psicopatología de la vida cotidiana de S. Freud, porque Freud se creía un poco el Anticristo, y le dijo a una discípula muy bonita: «¿Sabía usted que yo soy el Diablo y ellos construyen catedrales en torno a mí?». También lo supo Lacan, directamente de boca de Jung, cuando Freud le dijo al oído a éste, ya cerca de los ojos de la célebre estatua que alumbra al Universo: «Ellos no saben que les traemos la peste, aunque deberíamos haber añadido un billete de regreso en primera clase». «Yo no he hecho más -añadía- que presentar a Signorelli como la entrada del discurso en el olvido». Se refiere aquí, cabe suponer, al olvido del nombre Signorelli al principio de Psicopatología de la vida cotidiana de S. Freud. Basta ya de fatuas intrigas, vayamos a lo crucial: ¿quién fue Joaquín Sabina en el agujero negro del culo?, ¿quién fue Jesucristo, a quién agredió?, ¿pueden los hombres aprender de mis páginas la virtud del silencio? Como dijera Wigenstein: «De lo que no se puede hablar mejor callarse». Algún día seré una nada en el agujero del culo, está escrito.
Mañana es siempre un oscuro amanecer: «Coge la ropa, Messi, recoge la bandeja». Y la verdad, como en la tragedia griega, es el fin de la obra, los huevos y las pelotas. La verdad es una polla tiesa y una infección en la ingle que me recuerda a Dios; el dios que es preciso negar para ser hombre, para ser algo en el límite de la página, algo bien distinto a la caridad pública que somos cuando salimos a la calle o entablamos contacto duradero con el otro.
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