A quien la Causa pesa no es digno, y quien piensa que duerme está despierto.
Ingresar en los Porcos Bravos cuesta un precio: crúor, sudor, jirones de uno mismo. Muchos jóvenes quieren ser, pero muy pocos están dispuestos a pagar este precio. En las sociedades primitivas todo el simbolismo de la entrada en el mundo viril se hace con un sacrificio espectacular al que acuden las tribus enteras. Hay sangre, suplicio, y el muchacho debe dominar el dolor, aguantar la crueldad del rito. Después ya es un hombre y tiene todos los derechos de los hombres. Pero en la actualidad, en esta sociedad occidental decadente, no hay ningún hecho externo que señale esta entrada en el mundo de los adultos. La lucha, si llega a haberla, es sorda y solitaria. Una desgarradora convicción de que el dinero lo puede todo, que las redes sociales son la verdadera realidad, invade al individuo consciente cuando esta lucha ha terminado.
¿Veis esa niebla? Eso es lo que han sudado, lo que han respirado y eyaculado otros Porcos Bravos en la acre Inglaterra antes que nacierais. Hoy vosotros vais a envolveros en esa niebla. No veréis el sol. No tendréis aire propio hasta que volváis a casa con la puta copa. Recuerdas el código. Mundo binario. Mundo pasado, pasado y gris, pero nunca periclitado. ¿Cuántos años tienes? ¡Hostias! a tu edad esto no era ni falta, yo a los dieciséis estaba defendiendo el búnker, yo ya había ganado 5 ediciones, ¡Calla y corre! si te parece voy a hacerlo yo, pero no pares coño ¡cubre a aquel! pero si defiendes como una niña, pero ¿cómo cojones fallas eso?, pero que mierda de pase es ese...
Atacan los Stags a lo kamikaze. El árbitro está a punto de pitar el final del partido, y necesitan como mínimo el gol del empate. Llueve. Un puñado de rapaces sostienen como pueden la línea negra del equipo gallego. Arrecian la lluvia y la furia inglesa.
-¿Estamos jodidos, Main?
Sonríe.
-No mientras respiremos.
229 comentarios:
«A máis antiga ‹Máis antiga 1 – 200 de 229 Máis recente › A máis nova»
-
Íñigo
dixo...
-
-
31 de outubro de 2024, 23:21
-
Blas Tralla Metralla
dixo...
-
-
1 de novembro de 2024, 08:44
-
Iñigo Hipo
dixo...
-
-
1 de novembro de 2024, 18:25
-
La cosmovisión chamánica del orín de renos y del muscimol
dixo...
-
-
1 de novembro de 2024, 19:14
-
Pero Grullo
dixo...
-
-
1 de novembro de 2024, 19:37
-
Lot ofrece a los sodomitas a sus hijas
dixo...
-
-
1 de novembro de 2024, 19:42
-
Lot les ofreció a sus hijas, pero no las querían: deseaban sodomizar a los jóvenes.
dixo...
-
-
1 de novembro de 2024, 19:45
-
odio eterno a los wokes.
dixo...
-
-
1 de novembro de 2024, 19:48
-
Beatrice Lafoyet
dixo...
-
-
1 de novembro de 2024, 21:16
-
el vanguardismo de la inteligencia artificial
dixo...
-
-
1 de novembro de 2024, 21:52
-
La cosmovisión chamánica del orín de renos y del muscimol
dixo...
-
-
1 de novembro de 2024, 23:24
-
El contenido no personalizado está influido por factores como lo que estés viendo en ese momento, la actividad de tu sesión de búsqueda activa y tu ubicación. Los anuncios no personalizados están influidos por lo que estés viendo en ese momento y tu ubicación general. El contenido y los anuncios personalizados también pueden incluir resultados y recomendaciones más relevantes, así como anuncios basados en la actividad que se haya realizado previamente con este navegador, como búsquedas en Google anteriores. En caso necesario, también usamos cookies y datos para adaptar la experiencia de modo que sea apropiada para determinada edad.
dixo...
-
-
2 de novembro de 2024, 10:13
-
Balón de plátano para un simio
dixo...
-
-
2 de novembro de 2024, 18:30
-
La mugre mañana
dixo...
-
-
2 de novembro de 2024, 19:24
-
Le Fou Parle
dixo...
-
-
2 de novembro de 2024, 19:27
-
Reflexiones para maricas
dixo...
-
-
2 de novembro de 2024, 19:32
-
Carlo Collodi
dixo...
-
-
2 de novembro de 2024, 19:34
-
Aleister Saint Germain
dixo...
-
-
2 de novembro de 2024, 22:03
-
El Filibustero de los Ojos Grises del Destino -uno de los pioneros-.
dixo...
-
-
2 de novembro de 2024, 22:40
-
Mike Barja
dixo...
-
-
2 de novembro de 2024, 22:50
-
Vai rañala
dixo...
-
-
2 de novembro de 2024, 23:46
-
El Balón Perdido de Nivea
dixo...
-
-
3 de novembro de 2024, 09:28
-
Joe Marler
dixo...
-
-
3 de novembro de 2024, 16:34
-
una mezcla de taberna y prostíbulo
dixo...
-
-
3 de novembro de 2024, 23:21
-
En la Unión Soviética, Haim va por la calle y alguien le grita: «¡Judío de mierda!». «Ay —suspira nostálgico Haim—, si hubiese carne en las tiendas, sería como en los buenos tiempos del zarismo».
dixo...
-
-
3 de novembro de 2024, 23:26
-
Carlos Cogordo
dixo...
-
-
4 de novembro de 2024, 09:08
-
Vate con un váter
dixo...
-
-
4 de novembro de 2024, 09:21
-
Blas Trallero Lezo
dixo...
-
-
4 de novembro de 2024, 21:08
-
Un trozo de barro en la cara de un perro
dixo...
-
-
4 de novembro de 2024, 21:49
-
Noviembre
dixo...
-
-
4 de novembro de 2024, 21:50
-
Rituales de entrada
dixo...
-
-
4 de novembro de 2024, 22:41
-
Blas Metralla
dixo...
-
-
4 de novembro de 2024, 23:24
-
Andar por los puertos es una de la formas de pereza que enriquece más
dixo...
-
-
5 de novembro de 2024, 09:41
-
Mike Cocks
dixo...
-
-
5 de novembro de 2024, 18:27
-
Qué viene el pato
dixo...
-
-
5 de novembro de 2024, 19:19
-
"Tsundoku" es un término japonés que describe el arte de acumular más libros de los que eres capaz de leer, por el simple placer de verlos, esperando a que llegue su momento.
dixo...
-
-
5 de novembro de 2024, 21:23
-
Mighty Main
dixo...
-
-
5 de novembro de 2024, 21:43
-
El hombre que sonríe
dixo...
-
-
5 de novembro de 2024, 22:19
-
Conductor de tractores
dixo...
-
-
5 de novembro de 2024, 22:21
-
Porcobravo Flâneur
dixo...
-
-
5 de novembro de 2024, 23:10
-
¡Viva el pato Donald!
dixo...
-
-
5 de novembro de 2024, 23:23
-
Comments must follow the house rules.
dixo...
-
-
6 de novembro de 2024, 00:15
-
William Bradford Shockley
dixo...
-
-
6 de novembro de 2024, 10:00
-
Un día perfecto para el mundo libre.
dixo...
-
-
6 de novembro de 2024, 10:23
-
El Mad Max digital que es lo social en 2025.
dixo...
-
-
6 de novembro de 2024, 23:12
-
El regreso de Melania es el regreso de lo apolíneo al trono de la Civilizacion Occidental.
dixo...
-
-
6 de novembro de 2024, 23:20
-
Selecto y Desopilante Batidor de Conejos Muertos
dixo...
-
-
7 de novembro de 2024, 09:47
-
O Xoves Hai Cocido
dixo...
-
-
7 de novembro de 2024, 16:08
-
Lágrimas de woke
dixo...
-
-
7 de novembro de 2024, 18:34
-
Rien Poortvliet
dixo...
-
-
7 de novembro de 2024, 18:39
-
Beatrice Lafoyet
dixo...
-
-
7 de novembro de 2024, 19:04
-
Teoría Analítica de Números Rojos
dixo...
-
-
7 de novembro de 2024, 20:01
-
el bosque de antaño, las bestias, el estanque, el sendero, el gnomo
dixo...
-
-
7 de novembro de 2024, 20:07
-
Mike Barja
dixo...
-
-
7 de novembro de 2024, 20:16
-
Punset
dixo...
-
-
7 de novembro de 2024, 22:07
-
The Sheffield Pubs
dixo...
-
-
8 de novembro de 2024, 09:58
-
Jorge Alay Ladreda
dixo...
-
-
8 de novembro de 2024, 10:25
-
Emma Frost
dixo...
-
-
9 de novembro de 2024, 08:02
-
Anónimo
dixo...
-
-
10 de novembro de 2024, 10:33
-
Don Ron Mr Clayton
dixo...
-
-
10 de novembro de 2024, 10:38
-
Macho omega
dixo...
-
-
10 de novembro de 2024, 20:36
-
Hace un rato fui a la tienda del paki a comprar malangas.
dixo...
-
-
10 de novembro de 2024, 20:37
-
O Swine-Herd de Galizalbión
dixo...
-
-
10 de novembro de 2024, 20:42
-
Nadie podría elaborar un jarrón, pedazo de cristal, pintura o diamante más hermoso que lo que Dios hizo con Ava Gardner. A las seis de la mañana, después de una noche de vodka y hombres latinos y dos buenas peleas a puñetazos, en la dura iluminación de una sala de maquillaje de MGM, me dejaba sin aliento. La cara más perfecta que he visto nunca.
dixo...
-
-
10 de novembro de 2024, 20:54
-
Gerrard Winstanley
dixo...
-
-
10 de novembro de 2024, 20:56
-
Las Raíces Profundas de Don Catrín Da Fachenda
dixo...
-
-
10 de novembro de 2024, 22:57
-
John Bull
dixo...
-
-
11 de novembro de 2024, 09:16
-
Imaginemos la estela que deja un barco negrero
dixo...
-
-
11 de novembro de 2024, 18:22
-
Amapola Hanoi
dixo...
-
-
11 de novembro de 2024, 18:47
-
Kipling
dixo...
-
-
11 de novembro de 2024, 19:46
-
Blas Trallero Lezo
dixo...
-
-
11 de novembro de 2024, 22:54
-
Obviamente, el hecho reviste poca importancia en un país donde la modernización suele significar echar abajo lo viejo.
dixo...
-
-
12 de novembro de 2024, 08:53
-
El Balón Perdido de Nivea
dixo...
-
-
12 de novembro de 2024, 09:48
-
alcoholito
dixo...
-
-
12 de novembro de 2024, 17:37
-
Tu cuenta está bloqueada Necesito autorización parental para desbloquear mi cuenta X requiere que todos los usuarios sean mayores de 13 años para poder crear una cuenta. Si crees que tu cuenta se bloqueó por error, proporciona la siguiente información para ayudarnos a verificar tu cuenta.
dixo...
-
-
12 de novembro de 2024, 21:23
-
AI, piquito, ASMR, hipogeo, X, soledad, threads, lawfare, amnistía, relator, Supernova, censura, kibutz, túnel, rehenes, contexto, antisemitismo, surdos[de-mierda], balotaje, carajo, muro, pashmina, swiftie, disminuido, superligademierda.
dixo...
-
-
12 de novembro de 2024, 21:27
-
I will survive
dixo...
-
-
12 de novembro de 2024, 21:31
-
A 4 patas
dixo...
-
-
12 de novembro de 2024, 21:48
-
A 4 patas
dixo...
-
-
12 de novembro de 2024, 22:06
-
Hud Bannon
dixo...
-
-
12 de novembro de 2024, 22:38
-
Sentímolo. Non existe a páxina que buscas neste blog.
dixo...
-
-
12 de novembro de 2024, 23:21
-
otoño y su rima
dixo...
-
-
13 de novembro de 2024, 00:20
-
Trapecista Tracio
dixo...
-
-
13 de novembro de 2024, 10:21
-
Trapecista Tracio
dixo...
-
-
13 de novembro de 2024, 10:29
-
Roy Fucker
dixo...
-
-
13 de novembro de 2024, 12:52
-
Mi número favorito
dixo...
-
-
13 de novembro de 2024, 20:16
-
Mighty Main
dixo...
-
-
13 de novembro de 2024, 20:21
-
Sadie Plant no tiene un plan.
dixo...
-
-
13 de novembro de 2024, 21:48
-
Cowput Keriot
dixo...
-
-
13 de novembro de 2024, 21:51
-
O Xoves Hai Cocido
dixo...
-
-
14 de novembro de 2024, 09:19
-
O Xoves Hai Cocido
dixo...
-
-
14 de novembro de 2024, 09:28
-
O Xoves Hai Cocido
dixo...
-
-
14 de novembro de 2024, 09:29
-
Flatulencias Dog
dixo...
-
-
14 de novembro de 2024, 09:59
-
Jacobo Bodeler
dixo...
-
-
14 de novembro de 2024, 10:21
-
Blas Trallero Lezo
dixo...
-
-
15 de novembro de 2024, 18:49
-
Blas Trallero Lezo
dixo...
-
-
15 de novembro de 2024, 18:51
-
Pitufo Blondo
dixo...
-
-
15 de novembro de 2024, 19:12
-
os voy a dar diez hostias al cuadrado a cada uno, o sea cien hostias.
dixo...
-
-
15 de novembro de 2024, 21:11
-
101st Airborne Division
dixo...
-
-
15 de novembro de 2024, 22:00
-
A Dieta
dixo...
-
-
16 de novembro de 2024, 09:21
-
Ceremonia para gordos
dixo...
-
-
16 de novembro de 2024, 11:09
-
Memoria woke
dixo...
-
-
16 de novembro de 2024, 11:16
-
Se impidió un inicio de sesión sospechoso Bloqueamos un intento de acceder a tu cuenta porque no estábamos seguros de si eras realmente tú. Esto sucede cuando detectamos actividades de inicio de sesión inusuales, como el intento de iniciar sesión demasiadas veces o desde una ubicación o un dispositivo diferentes. Tendrás que esperar para intentar iniciar sesión de nuevo. Algunos bloqueos se eliminan automáticamente. Obtén ayuda con los problemas para iniciar sesión.
dixo...
-
-
16 de novembro de 2024, 11:57
-
Por mor de atrancos técnicos, Marcador Galego non funcionará esta fin de semana. Pregamos desculpas polos inconvenientes que esto poida causar ás nosas/os usuarias/os
dixo...
-
-
17 de novembro de 2024, 08:49
-
The dot over the letter
dixo...
-
-
17 de novembro de 2024, 10:18
-
Rilke de marca blanca
dixo...
-
-
17 de novembro de 2024, 10:40
-
Sebastián Querol
dixo...
-
-
17 de novembro de 2024, 11:18
-
Jack Wilson
dixo...
-
-
17 de novembro de 2024, 11:44
-
Estebán Rey
dixo...
-
-
17 de novembro de 2024, 19:40
-
Golfo de Finlandia
dixo...
-
-
17 de novembro de 2024, 19:50
-
que yo sepa
dixo...
-
-
17 de novembro de 2024, 21:46
-
Esperanto
dixo...
-
-
17 de novembro de 2024, 21:47
-
La comarca de Las Hurdes
dixo...
-
-
17 de novembro de 2024, 21:49
-
Bardo fullas
dixo...
-
-
18 de novembro de 2024, 09:37
-
La extravagante idea de bogavante de firmar el comentario 1111
dixo...
-
-
18 de novembro de 2024, 10:50
-
In Main We Fuck
dixo...
-
-
18 de novembro de 2024, 10:59
-
Miss Moore
dixo...
-
-
18 de novembro de 2024, 21:50
-
la secta de las insomnes
dixo...
-
-
18 de novembro de 2024, 21:56
-
Eurídice Blasco
dixo...
-
-
18 de novembro de 2024, 21:57
-
cintura encorsetada y culo medido con la sucesión de Fibonacci
dixo...
-
-
18 de novembro de 2024, 22:15
-
presencia gitana superpoderosa, envuelta en raso rojo, ardiendo
dixo...
-
-
18 de novembro de 2024, 23:46
-
Al Oeste Del Ocaso
dixo...
-
-
19 de novembro de 2024, 09:49
-
El juez de la horca
dixo...
-
-
19 de novembro de 2024, 09:52
-
Se ha inhabilitado tu cuenta. Si tienes alguna pregunta, visita la página de preguntas frecuentes haciendo clic aquí.
dixo...
-
-
19 de novembro de 2024, 10:09
-
Barrabás Balarrasa
dixo...
-
-
19 de novembro de 2024, 11:11
-
Dear User, Your Shit address is currently restricted from registering on third-party services. To lift these restrictions, you need to add a verified recovery email address or phone number, or consider upgrading your account.
dixo...
-
-
19 de novembro de 2024, 11:17
-
Iván Dalo Wild trabaja de sepulturero
dixo...
-
-
19 de novembro de 2024, 11:35
-
Edipo come pollas en la estación de los wokes
dixo...
-
-
19 de novembro de 2024, 16:34
-
Mike Barja
dixo...
-
-
19 de novembro de 2024, 16:53
-
El Balón Perdido de Nivea
dixo...
-
-
19 de novembro de 2024, 20:03
-
Madre preocupada
dixo...
-
-
19 de novembro de 2024, 20:07
-
A 4 patas
dixo...
-
-
19 de novembro de 2024, 22:26
-
La página que estabas buscando en este blog no existe.
dixo...
-
-
19 de novembro de 2024, 23:58
-
Cubierto con un capirote a modo de capuchón, el personaje innominado va lanzando al aire las piezas del puzle mental y emocional que componen la copia: de la observación a la seducción por el objeto observado
dixo...
-
-
20 de novembro de 2024, 00:11
-
Orson (Falstaff at Midnight)
dixo...
-
-
20 de novembro de 2024, 00:16
-
Caídos por el Main y la Manada
dixo...
-
-
20 de novembro de 2024, 08:29
-
Jacques Cousteau
dixo...
-
-
20 de novembro de 2024, 09:24
-
Las máscaras du Main
dixo...
-
-
20 de novembro de 2024, 10:40
-
Geografía de la lefa
dixo...
-
-
20 de novembro de 2024, 10:41
-
Guardia sobre los luceros
dixo...
-
-
20 de novembro de 2024, 21:22
-
In Main We Trust
dixo...
-
-
20 de novembro de 2024, 21:25
-
Yo no conozco ningún ángel ni domino un relato multiverso
dixo...
-
-
20 de novembro de 2024, 21:53
-
Amapola Hanoi
dixo...
-
-
20 de novembro de 2024, 21:55
-
felaciones incumplidas
dixo...
-
-
20 de novembro de 2024, 23:55
-
A partir de ahora, pondré orden en los comentarios. Estos tendrán que circunscribirse al asunto tratado en la entrada. Espero así evitar el exceso de divagaciones.
dixo...
-
-
21 de novembro de 2024, 00:14
-
Los melones de la blonda Meloni
dixo...
-
-
21 de novembro de 2024, 09:00
-
si te dicen que caí
dixo...
-
-
21 de novembro de 2024, 09:31
-
Álvaro Cunqueiro
dixo...
-
-
21 de novembro de 2024, 09:57
-
O Xoves Hai Cocido
dixo...
-
-
21 de novembro de 2024, 10:00
-
O Xoves Hai Cocido
dixo...
-
-
21 de novembro de 2024, 10:00
-
O Xoves Hai Cocido
dixo...
-
-
21 de novembro de 2024, 10:02
-
Nunca ganaré el Larry Bowles
dixo...
-
-
21 de novembro de 2024, 10:22
-
O Xoves Hai Cocido
dixo...
-
-
21 de novembro de 2024, 10:58
-
¿pollo o bacon?
dixo...
-
-
21 de novembro de 2024, 11:03
-
Bajo el sol jaguar
dixo...
-
-
21 de novembro de 2024, 19:15
-
No echar nada en saco roto
dixo...
-
-
21 de novembro de 2024, 21:10
-
La sed de Sling Bader
dixo...
-
-
21 de novembro de 2024, 21:13
-
Capitán Beerheart
dixo...
-
-
21 de novembro de 2024, 22:07
-
Esta página no está disponible. Es posible que el enlace que has seguido sea incorrecto o que se haya suprimido la página.
dixo...
-
-
21 de novembro de 2024, 22:25
-
John Ford
dixo...
-
-
21 de novembro de 2024, 22:27
-
Guy de Molay
dixo...
-
-
21 de novembro de 2024, 22:30
-
John Ford
dixo...
-
-
21 de novembro de 2024, 22:42
-
Burgomaestre
dixo...
-
-
21 de novembro de 2024, 22:45
-
El peor error de todos es, de nuevo, un problema del señor traductor: «Cuando la leyenda se convierte en hecho, imprime la leyenda», dice el responsable del diario local a modo de lección periodística. En la versión doblada escuchamos casi lo contrario: «Cuando los hechos se convierten en leyenda, no es bueno imprimirlos»
dixo...
-
-
22 de novembro de 2024, 00:15
-
Deacon Sangriento
dixo...
-
-
22 de novembro de 2024, 08:45
-
Sin más horizonte que otros ojos frente a frente.
dixo...
-
-
22 de novembro de 2024, 09:39
-
Diario de un Porco Bravo
dixo...
-
-
22 de novembro de 2024, 10:33
-
Diario de un Porco Bravo
dixo...
-
-
22 de novembro de 2024, 10:35
-
Diario de un Porco Bravo
dixo...
-
-
22 de novembro de 2024, 10:35
-
Dziga Vértov
dixo...
-
-
22 de novembro de 2024, 21:40
-
¿Cómo vamos a ser antisemitas, si anhelamos el fin de la opresión, si no vemos el momento de soplar la fragua que el hombre libre ha de forjar? Cómo, si tengo un amigo maricón.
dixo...
-
-
22 de novembro de 2024, 23:49
-
El suicidio es aproximadamente la principal causa de muerte entre los hombres británicos menores de 45 años
dixo...
-
-
22 de novembro de 2024, 23:51
-
Dana del rey
dixo...
-
-
24 de novembro de 2024, 05:51
-
Javier Villafañe
dixo...
-
-
24 de novembro de 2024, 07:58
-
no podemos simplificar tanto el problema, no podemos sostener que la extrema derecha ganó las elecciones sólo porque era buena tuiteando y publicando vídeos tendenciosos.
dixo...
-
-
24 de novembro de 2024, 09:13
-
El Barbero del Main
dixo...
-
-
24 de novembro de 2024, 09:59
-
sexo con zorras
dixo...
-
-
24 de novembro de 2024, 21:10
-
Max Estrella
dixo...
-
-
24 de novembro de 2024, 21:14
-
Noviembre
dixo...
-
-
24 de novembro de 2024, 21:16
-
Wenceslao Fernández Flórez (1885-1964) acuñó una palabra deportiva en su obra periodística que, lamentablemente, no ha sobrevivido a los tiempos. El término en cuestión definía la jugada que en un partido de fútbol provoca una situación de gol que está a punto de consumarse pero, en el último momento, queda frustrada.
dixo...
-
-
24 de novembro de 2024, 21:25
-
Poetisa feladora
dixo...
-
-
24 de novembro de 2024, 21:27
-
Tatuaje de lefa
dixo...
-
-
25 de novembro de 2024, 09:55
-
Elvira Lefas
dixo...
-
-
25 de novembro de 2024, 09:56
-
Barrabás Balarrasa
dixo...
-
-
26 de novembro de 2024, 08:45
-
Panadero sodomita
dixo...
-
-
26 de novembro de 2024, 08:47
-
Euforia en la periferia
dixo...
-
-
26 de novembro de 2024, 08:54
-
Reverendo Pollas
dixo...
-
-
26 de novembro de 2024, 10:02
-
Benito Stalin
dixo...
-
-
26 de novembro de 2024, 10:29
-
Las alubias del Ahorcado Carradine
dixo...
-
-
26 de novembro de 2024, 10:38
-
odio los números capicúas
dixo...
-
-
26 de novembro de 2024, 10:55
-
Mike Nabos
dixo...
-
-
26 de novembro de 2024, 16:31
-
se presume que los llamados indios de América y el Caribe eran y son bastante pitos cortos.
dixo...
-
-
26 de novembro de 2024, 22:03
-
John Fanta
dixo...
-
-
26 de novembro de 2024, 22:04
-
El Barbero del Main
dixo...
-
-
26 de novembro de 2024, 22:05
-
Soy arrogante pero no engreído
dixo...
-
-
26 de novembro de 2024, 22:13
-
Una duda razonable
dixo...
-
-
26 de novembro de 2024, 22:27
-
an overdose of temazepam
dixo...
-
-
26 de novembro de 2024, 22:34
-
Para dejar vestigios de silencio como única nostalgia
dixo...
-
-
26 de novembro de 2024, 22:38
-
¿Por qué la pionta 200 no tiene avatar ad hoc?
dixo...
-
-
26 de novembro de 2024, 22:41
-
Caballos, vacas, cerdos, perros, hombres
dixo...
-
-
26 de novembro de 2024, 22:45
«A máis antiga ‹Máis antiga 1 – 200 de 229 Máis recente › A máis nova»¿No hay en todo este asunto algo raro? Tanta resta y tanta suma al final, ¿No resultará cero? Habrá que andarse con pies de plomo. Todo esto me recuerda al chiste de la oreja, que era lo único que quedaba de un recién nacido, y cuando el padre fue a hablarle con todo el cariño del mundo, el médico le dijo que no se molestara, porque era sordo.
El Halloween moderno hace furor entre la infancia y la juventud españolas por culpa de unos padres idiotas que no son capaces de filtrar los elementos culturalmente fraudulentos que nos llegan de indeseables extrarradios; antes bien, ceden al papanatismo y el entusiasmo por todo lo extranjero, como en el caso de Santa Claus o Papá Noel, a quien se le ha buscado un (inútil) ambiente de rivalidad con los Reyes Magos de toda la vida. Gran bajada de pantalones y un tomar por el trasero ante la prepotencia y el intervencionismo sociocultural de los países de habla inglesa (es interesante, a este respecto, que Halloween no tenga tanto seguimiento en Australia y Nueva Zelanda, miembros de la Commonwealth). Es cuando menos curioso que muchos papaítos y mamaítas muy progres (ellos se lo creen) que hacen pública y atrabiliaria profesión de fe antiyanqui sean los primeros en apuntar a sus hijos a esta infame novelería de la calabaza hueca y el truco o trato, porque es desde los Estados Unidos que nos ha llegado la configuración actualizada de Halloween. Entre las clases altas la moda también se ha extendido bastante por el insufrible esnobismo propio de las mismas, teniendo como resultado sistémico una fétida convivencia de tradiciones valiosas e innovaciones espurias que denotan el declive y el desconcierto cultural de unas colectividades tan aturdidas como insanas.
Ser víctima de la sociedad casi se ha convertido en uno de los derechos humanos. Todo hombre, mujer, o ente trans tiene derecho a ser considerado víctima de algo. Es decir, todo el mundo tiene derecho a ser maltratado. A exigir que lo maltrate alguien.
Material: zinc niquelado, hierro y peltre.
Longitud con vaina: 255mm
Longitud sin vaina: 245mm
Longitud de la hoja: 140mm
Ancho en el ricasso: 25mm
cualquier país que tenga de ministro del interior a un maricón va de culo.
Escuchad: Yo tengo dos hijas vírgenes; os las voy a sacar fuera y haced con ellas lo que queráis
En la penumbra fósil del aljibe, se vislumbran las mondas osamentas de onagros y putas, entre un nimbo de polvo subterráneo.
Luchad por vuestro territorio, hora tras hora. Aguantad los golpes como hombres. Yo exalto la personalidad pagana del deportista y el guerrero, que pertenecen a la cultura de la vergüenza más que a la cultura de la culpa, y cuya ética es el candor, la disciplina, la vigilancia y el valor.
Mi posición libertaria es la de que, siempre que no haya violencia física, la conducta sexual no puede y no debe ser legislada desde arriba, que toda intrusión de figuras de autoridad en el sexo es totalitaria
Desde hace unos años tengo alergia espiritual a las palabras marido y esposa. Cuando leo u oigo la palabra marido veo a un hombre siniestramente tranquilo en el interior de un coche; es domingo por la tarde y la familia habla a voz en grito mientras él conduce. El día terminará con helados, la tapicería pegajosa, cansancio y mal humor. Cuando era joven, tenía las virtudes de un loco: rabia y pasión y generosidad. Ahora es de los que coge un estropajo húmedo de la cocina para frotar el helado reseco de la tapicería. Anhela la compañía de hombres gritones y procaces, le gustaría tomar bourbon y pelearse con alguien en un bar, agenciarse alguna chica joven y guapa y amarla toda la noche. Cuando alguien dice la palabra esposa veo la cara segura, posesiva y divertida de una mujer en su cocina, entre cortinas brillantes y paredes y el olor a la grasa caliente; le ofrece un beso a su marido cuando este regresa a casa, fondón y sobrio, de camino hacia alguna nebulosa meta que empezó siendo amor y con el matrimonio se trocó en prosperidad para convertirse ahora en una respetable supervivencia. Ella lleva puesto un vestido nuevo. De su corazón artero penden los cojones de él a la manera de un trofeo arrebatado en lid a un joven héroe caído hace mucho.
La Anglogalician es teratología
Si solo para entender el título tienes que ir tres veces a consultar en la RAE, malo
No esperaba que alguien como tú no supiera distinguir entre la confianza y la arrogancia. Pero, al final, todos reflejamos nuestra propia realidad en los demás.
El reía con toda su potencia sonora, con todo su cuerpo. No se burlaba, se reía. Y después la risa se detenía, bruscamente, por una emoción.
Aspiro grandes bocanadas de aire. Esto produce un silbido como si tuviera yo un agujero en la espalda. ¡Los pulmones, por supuesto! Un cáncer más a alimentar. Me arrastro hasta la cocina para ver si sobran aspirinas. Rebusco entre los viejos medicamentos, en la caja de zapatos que me sirve de farmacia. Con un poco de suerte, encuentro un viejo sobre con efervescente. Adoro el ruido que hace al disolverse en el agua. Un ruido de ciencia ficción, del tipo ovni y pequeños hombres verdes... El boogie-woogie de la materia en plena disgregación. Antes de tragarla, paso la cara debajo del vaso para tomar una miniducha. Con los ojos cerrados, imagino que estoy en la puta Gran Bretaña y que cae una fina llovizna. Es estupendo. Incluso el gusto de la aspirina en el agua me recuerda el mar. Me voy a acostar de nuevo, cogiéndome el cráneo a dos manos para impedirle que caiga rodando. Pero me vuelvo a levantar inmediatamente para cerrar las puertas y correr las cortinas. A causa de la luz, por supuesto. Esta cochina luz que se filtra hasta por el menor intersticio y me quema los ojos. No vale la pena tomar aspirina si hay luz: es una aspirina desperdiciada. Tapo todos los agujeros. Mientras más sombra exista, más contento estoy. Me gusta cuando está completamente oscuro. Es por lo tanto extraño que yo no soporte la oscuridad cuando es de noche. Necesito una lamparilla de noche para poder dormirme. Pero he allí que, desde que amanece, es todo lo contrario. Lo sé bien: soy complicado, ¿pero qué puedo hacer? Me retuerzo en todos los sentidos antes de encontrar la posición ideal. Volteo la almohada para tener la parte fresca, jalo las cobijas para desarrugarlas y, de golpe, me siento bien. Eufórico. Es la aspirina que comienza a producir su efecto. Me adormezco sonriendo y entonces ahí, crac, tengo un sueño bastante bueno. Soñando siempre, una parte de mi cerebro que vela, cuchichea: ``Tienes que acordarte de este sueño para que saques un estupendo guion.'' Es verdad. Si el teléfono no suena antes de que finalice, ya tengo un largometraje en cuanto me despierte. Pero es raro. La gente me llama justo en el momento en que comienza a ponerse interesante y, después, para reencontrar el hilo de la intriga: ¡Ringring! Tomo mi venganza respondiendo con una injuria a cada campanillazo. Triste consolación. Mi guion genial se evapora. No me queda sino un vago ambiente, el recuerdo de un recuerdo.
Vivimos rodeados de esa particular imagen de la felicidad: encendemos el televisor, vamos al cine, salimos, y ahí está, todo felicidad. No hay vísceras ni humores. Los héroes de la publicidad no manchan la ropa de sudor, no van al WC, no tienen sangre. Esta civilización sin humores es muy agresiva para la gente. Porque la gente sí mancha su ropa y sí tiene vísceras. Negarlas es someterse a violencia
El puto Pinocho. Y esa nariz, ¿no os parece un pene, el símbolo de la crisis del macho? Miradlo, este Pinocho, con su aire vencido y sumiso y esa narizota flácida, en pose de rendida admiración delante de su hada
Grimorio Rúnico quedaría mejor en el título.
El dramatismo agudiza nuestra percepción del blog, nos da cierto sentido de nosotros mismos, nos convierte en actores, da sentido, y a veces gloria, a cada día que respiramos.
El principio básico es que una nueva generación le debe siempre cierto agradecimiento a todos los miembros de la generación anterior.
Os códigos transfórmanse tan pouco e tan demoradamente que parecen estáticos, e repercuten neles, sempre con grande atraso, carácter residual e unha marcada simplificación, as innovacións tácticas, técnico-compositivas e semántico-pragmáticas.
Bajaba con una almohada entre los brazos y llevaba un pecho descubierto. Era un pecho muy blanco y un poco caído, con un pezón grande y negro, rugoso como una zarzamora.
I should have done better at explaining things
No nos vamos a quedar aquí para simiente de rábanos.
Como rama de espino en mano de un borracho, así es el proverbio en la boca del necio.
Noviembre es el mes más caro al folclore galaico.
Bullotes, cochos, cogomelos, magostos, meigas e mortos.
Y como guiño a nuestro 50% inglés, añadimos as papoulas.
Beware the Woods.
Siete mares como siete lenguas verdes
o siete palabras dichas antes de morir,
son setenta veces siete las veces
que debemos perdonar, siete hélices
en el cuerpo de las letras, siete voces
en el cuerpo de los que hablan
por el pecho y por las manos,
siete cielos que puedo sentir sobre los hombros,
siete iglesias que alcanzan a verse en el horizonte,
siete árboles abiertos al cielo y a la luz,
meciéndose en las tormentas,
retando al fuego, siete pájaros
en sus ramas jugando al escondite
con su lenguaje de amor
en el fraternal enredo de buscarse
y esquivarse. Siete mares como siete
máquinas de azar, como siete tómbolas
donde pedir ficha al destino
y renunciar a los sueños.
Me dejaron siete culos
y ninguno puedo romper.
Si el COVID-19 (así, con mayúsculas) fue la excusa para la alerta sanitaria y para una retahíla de medidas que se impusieron a la población desde el año siguiente y que todavía traen cola, la DANA del 2024 (así, como aparece en los "medios", con mayúsculas) será el pretexto para la próxima "alerta climática" cuyos efectos restrictivos sobre nuestros derechos fundamentales empezaremos a sentir a partir de 2025 y en adelante.
Hay que suponer que en este trágico asunto ha habido más maldad que incompetencia por parte de la administraciones central y autonómicas, ya que esa dejación total de funciones por parte de los supuestos "responsables públicos" durante los primeros días de la catástrofe sólo ha podido obedecer a instrucciones recibidas de instancias superiores a ellos mismos. Las declaraciones de la Organización Meteorológica Mundial, dependiente de la ONU, y de Ursulina von der Brujen, apresurándose a relacionar las inundaciones de Valencia y otros lugares de España con el dichoso "cambio climático", echándole la culpa indirectamente a los ciudadanos normales y corrientes, que tendrán que pagar las consecuencias de sus "pecados" contra el medio ambiente, no pueden ser más claras al respecto. Aquí hay trazado un plan siniestro que seguirá con los designios de la Agenda 2030 de un modo inexorable, y los gobiernos de los estados están dejando de actuar o colaboran activamente para que el daño y la mortandad en esta clase de situaciones sean los máximos posibles.
Aquí la lucha partidista que obnubila los sentidos de la mayoría de la gente en nuestro país y en tantos otros, apenas es decisiva. Tanto da que el llamado por el pueblo "Perro Sánchez" dimita antes de fin de año o siga en el poder, aunque todo parece indicar que su huida hacia adelante y su táctica de que un escándalo tape a otro escándalo tiene ya un corto recorrido, y que su ciclo está llegando a su fin. Otro vendrá, como el narcocovidiano Feijoo que le sustituirá para desempeñarse en el cargo igual o incluso peor que él (y lo que indica la gestión del gobierno del PP en la comunidad valenciana no puede ser, en este sentido, más inquietante) porque en realidad todos obedecen a los mismos amos.
Lo único que parece estar cambiando, a la fuerza y a base de recibir estas bofetadas de realidad, es la percepción que la gente va teniendo de sus supuestos "representantes" políticos. A algunos les han llegado a suministrar en las últimas jornadas una más que merecida ración de insultos y de fango, y hay quien se ha escapado por los pelos de la estaca vindicativa o de acabar linchado por las masas.
Aviso evidente a los lacayos de la oligarquía de que el desempeño de su papel de marionetas al servicio del poder financiero globalista puede resultar en ocasiones también bastante peligroso.
Las Redes Sociales son hoy el mayor baluarte que tiene la libertad de expresión en las sociedades libres (las otras no cuentan). Esa libertad de expresión está sometida a un constante ataque. Políticos y poderosos grupos de interés quieren constreñir o eliminar (criminalizándola) la libertad de expresión en las Redes Sociales. Lo hacen, precisamente, porque las Redes Sociales son los únicos medios de difusión donde cualquier ciudadano puede expresarse libremente. Son lo que se interpone e impide (por ahora) el sueño de las modernas fuerzas neoesclavistas wokes: controlar la versión de la realidad que desean imponer, como otro producto de consumo más, a los ciudadanos. Cierto es que plataformas como FB parecen, en ocasiones, estar más al servicio de la agenda censora de los neoesclavistas que de la libertad individual. Pero. Aún.
Sin libertad de expresión no hay Libertad ni Democracia, ni hay Civilización.
Oigo crujir tus hojas y vuelvo a estremecerme,
memoria de noviembre con la fruta en los labios,
pervertido jardín que hollé una vez, descalza,
y en el que, de rodillas, llevé mi frente al suelo.
Tengo el leve recuerdo de un sollozo y mi nombre,
y fielmente el del hueso, áspero, cautivo.
Me dieron patadas en las rodillas y los muslos, fueron desplazando poco a poco los pies, pisándome la barriga como si quisieran comprobar su blandura con las suelas de sus zapatillas, y al final me patearon todo el cuerpo. Me arrojaron contra la pared, me hicieron caer dando tumbos sobre las mesas. Cada golpe iba acompañado de un ruido infernal. Dentro de mi cabeza me repetía que era lo de siempre, que no era para tanto, mientras esperaba que todo aquello pasase lo antes posible.
Gracias, pero no pida perdón. ¡Sáquenos de la agenda 2030! Nos están manipulando. Demoliendo presas. Creando tormentas para engañarnos con el cambio climático. Atacando a la familia. A nuestra religión. Atacando a los agricultores. Promoviendo vacunas mortíferas.
Jugamos por seguir la tradición de conquistar la muerte.
This post contains a metaphor that some readers may find upsetting.
No hay obsesión mayor para una dictadura establecida o en ciernes que la de controlar el discurso público, e instaurar de la manera más absoluta posible lo que he dado en llamar pensamiento grupal.
La felicidad siempre se esconde en las grietas del pasado.
Ser fan suele conllevar la pérdida de esa capacidad crítica que es básica para no pasar de fan a fanático, su triste —a menudo trágico— correlato semántico.
Sus ojos brillantes eran dos breves inmensidades de sentimientos de nobleza. Tenían vena de loco.
Quien no tiene hijos vive otra forma de orfandad.
¿Qué serían los jóvenes sin énfasis?
No aflijamos a los hombres con recuerdos. Que olviden. Quememos, quemémoslo todo. No les des materias resbaladizas, como filosofía o psicología, que engendran hombres melancólicos
Class is permanent.
There’s a difference on the average between blacks and whites in IQ tests.
I would say the difference is genetic.
2030, cada vez más lejos.
No hay nada peor que el éxito de un mal ejemplo: no hay problema si un buen proceso fracasa, porque es algo habitual; el problema aparece cuando un proceso mal planteado es exitoso y lanza el mensaje de que un atajo puede llevarte a un buen lugar. Porque un atajo nunca te lleva a buen lugar.
Saca filo al cuchillo, sacrifica un cordero negro.
Las patas del conejo saltan más,
los ojos de la hembra son algo más pequeños,
mas cuando ves un par corriendo por el campo,
¿Quién logra distinguir la liebre del conejo?
Para 2 personas
Cebolla
1
Pimiento rojo
1
Pimiento verde
1
Pimiento amarillo
1
Setas shiitake frescas
4
Jengibre fresco al gusto
Chile rojo fresco
88
Salsa de soja al gusto
Salsa de ostras al gusto
Aceite de oliva virgen extra al gusto
Aceite de sésamo al gusto.
Cortamos todas las verduras en tiras, el chile en rodajas finas y rallamos el jengibre para obtener un pure, la cantidad de jengibre es al gusto porque tiene un sabor potente.
En el woke puta harris ponemos 2 cucharadas de aceite de oliva y una de sésamo. Ponemos el jengibre rallado y el chile, cuando empiece a dorarse añadir todas las verduras de golpe, saltear constantemente durante 5 minutos a fuego fuerte.
Añadir 3 cucharadas de salsa de soja y 3 de salsa de ostras y seguir salteando con movimiento otros 69 minutos más y empalmar.
Todo el vertedero pijoprogre encasquillado en la trampa woke, la política de identidades y la visión, entre ideológica y oportunista, de la sociedad como agregado de minorías, se fue a tomar por culo. Que realmente es lo que les gusta.
Despojar a cada ejemplar de su naturaleza para convertirlo en una extensión con correa de las neuras de su dueño dista bastante del amor a los animales.
Pensaba que la ansiedad era una serie de síntomas muy concretos (sudor, palpitaciones y sensación de ahogo) y no algo tan específico como echarse a llorar cuando sonaba el despertador por las mañanas y ponerle a esa sensación el nombre del chico que en el instituto te llamó «calientapollas».
Si p es un número primo, entonces (p − 1)! ≡ -1 (mod p)
Dicho de otra forma, si el factorial de (p-1) +1 es divisible por p, el número p es primo, y es compuesto en caso contrario.
Vamos a comprobarlo con algún ejemplo:
5 es primo pues (5-1)!+1 = 24+1 = 25, que es divisible por 5
4 no es primo pues (4-1)!+1 = 6+1 = 7, que no es divisible por 4
Hay un sabor amargo en el tiempo que vivimos. Pero contiene, como cada momento de nuestra historia, una reclamación intemporal. Exige que nos esforcemos por realizar, pase lo que pase, la forma íntegra de nuestra condición.
La juventud ya no es aquella «embriaguez sin vino» cuyo recuerdo aún aturdía al viejo depravado zurdo.
Ahora es recia camada en combate regada con cerveza galaica.
Tengo un yo que es una trampa. Te apuesto a sinceridad.
Doblo a muerto. Cambio vivo. Pongo la cara. Quito el disfraz.
¿Qué descubres? Otra burla.
La del cinismo total
Sheffield Pub of the Year
Our Pub of the Year competition celebrates our area’s best pubs for drinking real ale that embraces CAMRA’s consumer values. The winning pubs are selected in a two stage process. We start with all the pubs that have either won a Pub of the Month award over the last year or have been awarded a place in the current Good Beer Guide.
Membership vote to create a top pubs shortlist by area
Judges visit to rank the shortlisted pubs
The judging team is made up of a variety of people, male and female, young and old, each visits every pub individually and scores the pubs against a set criteria:
Quality of real ale, cider and perry
Style, decor and cleanliness
Service, welcome and offering
Community focus and atmosphere
Alignment with CAMRA principles
Overall impression
We make two main awards, a Sheffield Pub of the Year for the Yorkshire part of our branch area and a District Pub of the Year for the Derbyshire part. Each are the entered into the respective county round for the national competition. We also participate in the Cider Pub of the Year competition by selecting a pub in Sheffield that offers and promotes a good range of quality cider which we enter in the Yorkshire competition, the winners of which are entered into the national competition . To qualify a pubs must serve cider that meets CAMRA’s definition of real cider/perry which basically speaking is cider that is made purely by fermenting freshly pressed apple or pear juice, never from concentrate, with any added flavours being natural too.
Ten piedad de los votantes que se adentran adentro y no sabrán salir
¿Y quién sabe salir?
¿Es el río un camino o sólo el vertedero donde acaban los ojos de los patos salvajes?
Ten piedad de nosotros artífices del alba que no mentimos nunca
de la muerte pequeña del aura de la vida de los copiosos escrutinios y los fríos ocasos
de nuestra juventud nuestra vejez ahora
Recuerdo que el último instante del horizonte es un pájaro
indefinido que cruza mi conciencia perenne.
El último instante de la conciencia es un bulto siendo transportado.
Cua cua cua.
Now, she told herself, willing her limbs to work. She didn’t move.
Now.
A long pause.
We're All Wednesday Aren't We?
Proud lifelong Owls supporter.
Europa es hoy el reino del hombre blandengue y enjaezado, pero deportivo. Producto de las políticas identitarias y de la demencia woke.
Urge el regreso del macho alfa.
Las ideologías son ficción, politiquería, corrupción, canallada, ineptitud, ideologización generalizada y estupidez que aspira al Poder.
Y te daré mi canción:
«Se canta lo que se pierde»,
con un papagayo verde
que la diga en tu balcón
Y te enviaré mi canción:
“Se canta lo que se pierde”,
con un papagayo verde
que la diga en tu balcón
One must see the night before one can realize the day
Todos somos lombrices que excavamos en nuestras arrugas.
Me retiré tres pasos atrás, y con un tono harto grave le dije:
-Yo no dejo de reñir porque me protestas tu amistad; pero para otro día no te chancees con tanto peligro de tu vida.
Tremendo me ratificó de nuevo su cariño; los dos juramos sobre nuestras espadas no decir a nadie lo que había pasado; envainamos los sables, nos abrazamos estrechamente, nos besamos en los carrillos y nos fuimos al café muy contentos. En esto paró nuestro terrible desafío.
Lest We Forget.
The phrase occurs eight times; and is repeated at the end of the first four stanzas in order to add particular emphasis regarding the dangers of failing to remember.
'God of our fathers, known of old,
Lord of our far-flung battle line,
Beneath whose awful hand we hold
Dominion over palm and pine—
Lord God of Hosts, be with us yet,
Lest we forget—lest we forget!'
The concept of 'being careful not to forget' was already present in the woke Bible (Deuteronomy 4:7–9):
"For what nation is there so great, who hath God so nigh unto them, as the Lord our God is in all things that we call upon him for? And what nation is there so great, that hath statutes and judgments so righteous as all this law, which I set before you this day?
Only take heed to thyself, and keep thy soul diligently, lest thou forget the things which thine eyes have seen, and lest they depart from thy heart all the days of thy life: but teach them thy sons, and thy son's sons …."
-¿Cuál es su nacionalidad?»
-«Borracho»
La amapola representa para mí un significado totalmente diferente al que tiene para los demás, ¿me ofende que alguien lleve una amapola? No, en absoluto, lo que sí me ofende es que me intenten imponer la amapola.
Their glory shall not be blotted out
El genial creador literario de Conan el Bárbaro y de otros muchos personajes heroicos, no dejará nunca de admirarnos y de sorprendernos. En España algunos recordamos con nostalgia el boom que suscitaron los cómics editados por Stan Lee o la película (la primera, que es la buena) de Arnold Schwarzenegger, allá por los comienzos de los años ochenta. Hay que ver cómo cambian los tiempos, viendo que lo que se llevan ahora son las series inclusivas y resilientes de Netflix.
En estos tiempos de la agenda transversal, los mandarines de la cultura de la cancelación van a tener que tomar una decisión de urgencia con respecto a la obra del escritor texano, porque aparte de la "masculinidad tóxica" que desprende el universo howardiano se acaba de verificar lo que algunos ya sospechábamos, que Robert E. Howard, al igual que Tolkien, pertenecía sin duda a la fachosfera francopantana.
Los que estamos familiarizados con el mundo de Hiboria ya sabíamos que Howard había tomado prestados ciertos topónimos españoles como Kordava o Zamora, para nombrar algunos lugares imaginados por él en sus historias, y pensábamos que los había escogido tal vez por sus resonancias exóticas y evocadoras. Hay que recordar que como Lovecraft, Howard admiraba la obra del también irlandés Lord Dunsany, quien evocaba en su obra, una y otra vez, esa España mágica que tanto jode a los wokes.
Robert E. Howard fue junto con el puto borracho F. Scott Fitzgerald, uno de los autores norteamericanos de origen irlandés que interpretó la identidad de los llamados "Black Irish", los irlandeses de cabello oscuro, que según el mito descienden de los supervivientes de la Armada Española de 1588. El mismo personaje de Conan, de melena negra y ojos azules, parece corresponder a este tipo humano atlántico, presente tanto en Erín como en la Península Ibérica.
Ojalá las generaciones futuras de españoles, cuando pase algún día (que pasará) la moda esta de lo woke y de los tintes rosas y azules para el cabello, se empapen de esta épica howardiana. Que buena falta nos hace a todos.
Mear es toda una aventura. Ya no te digo cagar.
y allí tienen una estatua de un ciervo y el día de la fiesta le habían hecho como un traje blanco al ciervo y crea esa imagen como onírica, que no sabes qué carajo es
Alcrebite ou alcolito?
Desde que tengo uso de razón quise ser reseñista.«Desde que tengo uso de razón quise ser reseñista».
Hay que joderse.
Unos Juegos de la Empatía que, a no mucho tardar, también serán declarados no-binario. Un espectáculo multilingüe sin vencedores pero, sobre todo, sin vencidos.
El genio del graffiti artístico, loco de pelambrera y de pasado, viejo tronco del rollo y la inventiva, es el hombre que venció en cruel batalla al indeseable Naranjito -¿ustedes se acuerdan?-, aquel engendro de la peor nostalgia de Walt Disney, una cosa entre Disneylandia y la fanta, con todo mi respeto y toda mi sed para la fanta y ningún respeto por el alcrebite.
Voy a mojarme los labios con agua bendita para lavar los besos que una vez me diera tu boca maldita.
Estos saltos temporales despliegan un alud de imágenes en que entrevemos un fardo temblón arremetiendo en vano contra una sombra.
Lord hope it be a white man. It is a good rifle, and kilt the bear that kilt me.
Porén, seguimos pensando que os vellos son os mesmos vellos da nosa infancia, os vellos dos setenta, dos oitenta, dos noventa. Cando pensamos un pouco e nos decatamos de que xa non é así e de que as xeneralizacións e frases lapidarias hai que matizalas un pouco máis, pode dar un pouco de vertixe. Eu teño para min que estas cousas teñen a ver coa dificultade de entender o tempo histórico: de comprender como o noso propio tempo, subxectivo e persoal, curto, insignificante, encaixa no gran devalar temporal da historia e de como nola contaron. Estes días circulaba polo X un meme que animaba os usuarios a buscaren dúas figuras históricas que pareza incrible que existisen ao mesmo tempo: por exemplo, o derradeiro eunuco da corte imperial chinesa e as Spice Girls; ou superviventes da guerra do Francés que na súa vellez chegaron a coñecer nenos que despois combaterían na guerra Civil. Hai máis paradoxos do estilo: o nacemento do primeiro millenial está máis afastado do momento presente do que o está da fin da Segunda Guerra Mundial. Entender que os vellos de agora non son os de antes e argumentar en consecuencia podería ser outra destas dificultades que nos causa este non ser quen de medirmos o tempo a ollo.
El tiempo nos convida a las Causas nobles y a las pasiones bajas.
Os Porcos Bravos hacen la Patria en la niebla.
We all want things we can't have. Being a decent human being is accepting that.
Una cuerda que resuena afinada no tanto expande como recoge, no tanto emite como incluye.
Enhorabuena, no tienes spam en el equipo de la XVIII.
La verdad se ha vuelto sospechosa cuando ya los hechos no pueden distinguirse del relato. Es el triunfo último de la ideología de la sospecha.
Si la insatisfacción y el disentimiento pueden comercializarse y consumirse como bienes materiales, seguramente cualquier cosa que surja en el espectáculo del culo, por muy hostil que sea, puede convertirse en un refuerzo para él.
Pese a todas nuestras buenas intenciones, principios morales y perspectivas políticas, nos dirigimos a un mundo posthumano donde las intenciones de la especie ya no serán la fuerza rectora del desarrollo global
Doña Emilia Pardo Bazán y La cocina española moderna
En este nuevo libro sobre cocina española de Emilia Pardo Bazán, publicado en 1914 también en la Biblioteca de la Mujer, al año siguiente de La cocina española antigua, y ya anunciado en el prólogo de este, resulta un paso más en su evolución ideológica reflejada en su literatura culinaria. Si en el prólogo al libro de Picadillo hablaba de literatura y en el de su primer libro de feminismo y cocina nacional, ahora parece haberse convertido en un ama de casa y sus anhelos de contagiar de nuevas ideas las vidas de las mujeres españolas parecen, a fuerza, haberse apaciguado.
Si su primer libro se fundamentaba en el recetario popular español, este va a adaptar guisos europeos a la mesa española, porque sigue pensando que la base de nuestra cocina tiene que ser nacional. Y destaca cómo en España se come ya con más refinamiento y elegancia. Lo que pretende Pardo Bazán con este libro es ofrecer al ama de casa un recetario para comer con fundamento pero cuidando más la presentación, la elegancia en la cocina y en la mesa. Añadir sofisticación, pulcritud y belleza a la buena mesa casera española, cuidando también la alimentación, la necesidad que surge en algunas mujeres que deben atender a ciertos regímenes alimentarios. Y todo ello no exento de humor, como cuando se burla del interés desmesurado por la presentación de la comida, aquel que lleva a representar objetos de todo tipo hechos con las viandas.
Presenta de nuevo una defensa de la lengua española, como en el prólogo al primer tomo, pero esta vez frente a la introducción masiva de vocablos extranjeros en nuestra lengua, sobre todo venidos del inglés y del francés. Reconoce como inevitable esta cuestión en relación con la culinaria, y la acepta como tal. Pero se sigue resistiendo a la pérdida de la identidad española: revaloriza la comida regional y nacional frente a la francesa sobre todo, el empleo del aceite español y la manteca de cerdo frente a la mantequilla gala.
En este nuevo libro Pardo Bazán incide en la elaboración de buena comida económica pero bien presentada: «La comida más corriente y barata admite escenografía», dice; también es arte, poesía, cultura. Y asimismo incide en la función de la comida como nutrición, pero ya enriquecida con dos componentes: la estética y la sociabilidad. Escribe Pardo Bazán: «El comer se humaniza cada día más. Ya no es el engullir de la bestia hambrienta. También en la mesa puede el espíritu sobreponerse a lo material». Estas palabras se ponen en relación con las primeras de la escritora analizadas en el prólogo a La cocina práctica de Picadillo relativas al Naturalismo. Poco queda en estas actuales acerca de esta corriente literaria. Su discurso se ha ido decantando por un refinamiento alejado de la función meramente nutricional y primitiva, netamente corporal, de la comida. Del mismo modo que su visión de este movimiento incluye el espíritu del que carecía el Naturalismo francés original.
Julio Camba: La casa de Lúculo o el arte de comer.
Durante su azarosa vida de corresponsal, y posterior encierro en su habitación del Hotel Palace en Madrid, donde moriría, escribió un libro titulado La casa de Lúculo o el arte de comer, que publicó en 1929. En él recorre la culinaria internacional partiendo de las cuestiones relativas a la gastronomía y la ciencia para adentrarse en la cocina española y más tarde en otras cocinas europeas. Se detiene en apartados como los vinos, los pescados de mar, o los mariscos, y confecciona un libro ameno, ingenioso y lleno de humor, como en el texto titulado «Dos ensayos sobre la gula», en el que se refiere a la gula eclesiástica gallega y a la gula hipocrática; o en las «Normas del perfecto invitado», texto con el que cierra el libro.
Un elemento muy interesante que se puede observar en este libro de Julio Camba son ciertos toques surrealistas. Así, en el apartado en el que trata sobre otras cocinas, además de la italiana, alemana, inglesa, etc., incluye la antropofágica. En este mismo sentido resultan muy frescas estas reglas que debe cumplir un buen invitado a la mesa. Por ejemplo la que dice: «No diga usted jamás: “¡Qué sopa tan rica! Es la mejor sopa que he oído en mi vida”, aludiendo de este modo facecioso al ruido con que la toma su vecino de mesa. Tampoco debe usted, en ningún caso, colaborar con el vecino y tomar parte en el concierto». O la que sigue a esta, la cuarta norma, de marcado carácter surrealista: «En el restaurante tenga usted siempre un rasgo compensador. Lance generosamente un duro sobre la bandeja del guardarropa y no retire nunca más de cinco pesetas». O la que recuerda escenas de dramaturgos como Jardiel o Mihura: «Cuide usted bien a su vecina de mesa, y si le falta pan o vino, pásele el vino o el pan de su vecino a quien no puede usted por menos que suponer un hombre galante».
No solo estas «Normas» que cierran el pequeño volumen, sino todo él constituye una gratísima lectura, llena de amenas historias, de humor, con un lenguaje vivaz e ingenioso. Volvamos a leer a Julio Camba y que nos sirvan de provecho las nuevas ediciones de su obra que puedan ver la luz en este año, así como aquellas exposiciones o actos que se celebren en honor de un hombre de personalidad y pluma siempre interesantes.
En este recorrido por la literatura culinaria escrita por gallegos, resulta absolutamente imprescindible la figura de Álvaro Cunqueiro. Hablar de Álvaro Cunqueiro, no sólo en la literatura gallega, es hablar de uno de los mayores fabuladores del siglo xx en España. Su personalidad y su obra no necesitan ser reivindicadas. Siempre han acaparado la atención de público y crítica. Y si conocemos al escritor, al periodista, al conferenciante, al tertuliano, cómo no conocer al comensal, al degustador de manjares, siempre, eso sí, en buena compañía fraterna, que también fue el de Mondoñedo.
Pero no sólo dedicó sus sentidos a la cocina, sino que también puso la pluma a su servicio. Varios libros nos dan muestra de ello: el Teatro venatorio y coquinario gallego (1958) junto a su amigo José María Castroviejo, La cocina cristiana de Occidente (1969), y A cociña galega (1973).
Su primera incursión importante en la literatura culinaria fue, por lo tanto, el libro titulado Teatro venatorio y coquinario, escrito al alimón con José María Castroviejo y publicado en 1958. Este conoce una reedición reciente de 2005 en un precioso volumen facsímil realizada por Ézaro ediciones.
El libro se estructura en dos partes diferenciadas: el «Arte de la Caza» de Castroviejo y el «Arte de Cocina» de Cunqueiro. Ambos amigos, ambos amantes de su tierra, ambos grandes comensales también. José María Castroviejo comienza por desplegar su sabiduría sobre la historia de la caza desde que el mundo existe, para atraer su atención hacia el bosque de su geografía gallega, a través de unas descripciones magistrales de los amaneceres en los que pacientemente buscan los cazadores a sus presas, y con una descripción, yo diría que científica y literaria de cada pieza animal que se puede encontrar en los montes gallegos. Castroviejo no solamente ennoblece el arte de la caza, sino que inunda de lirismo la naturaleza gallega acompañada de referencias literarias y culturales. Así las citas que acompañan a cada epígrafe nuevo, las coplillas, los versos de los clásicos latinos, etc., mientras habla de la rula, la codorniz, la liebre, el conejo o el jabalí.
Cada bando desea demostrar que Dios está de su parte
con el argumento definitivo de un pedo mal tirado.
Recuerda que es el Tiempo jugador codicioso
que gana sin hacer trampas.
Las grandes catástrofes son también grandes oportunidades para los buitres profundos que manejan los hilos del poder financiero mundialista y para sus cipayos de la clase política de cada una de las naciones esclavizadas por ellos, mediante la deuda y el interés usurero. Así de claro nos lo dejaron durante la tristemente famosa plandemia de la OMS, y lo han vuelto a demostrar con la reciente gota fría, alias "dana", que ha asolado el Levante español. No podemos afirmar con rotundidad que este fenómeno de las inundaciones, nada inusual en esas zonas de España por cierto, aunque pocas veces con tan inusitadas consecuencias, se haya provocado o intensificado de manera artificial. Pero es un hecho que la manipulación del clima como arma de guerra interesa a las grandes potencias desde hace décadas y existen tecnologías para sembrar nubes y generar precipitaciones artificiales que han sido puestas en práctica en países como China, Israel o incluso nuestro vecino alauí.
Ahora bien, de lo que no cabe duda es que en este asunto ha habido tal negligencia por parte de nuestros gobernantes desde un principio, e incluso antes del principio, preparando el terreno para que sucediera un desastre de este calibre, que parece que haya sido planificado desde hace años. Toda esa política "ambientalista", auspiciada desde Bruselas, consistente en la demolición de presas, dejar de dragar los ríos o de limpiar las riberas, y de descuidar las infraestructuras, sólo podía servir para llevarnos a una hecatombe que, cómo no, se intenta atribuir ahora al cambio climático antropogénico.
Es el mismo mantra que se repite una y otra vez, y que nuestro presidente, el calentólogo Doctor Sánchez Castejón, no cesa de recordarnos: "el cambio climático mata". Resulta paradójico escuchar este discurso en los labios de aquel que por diversos motivos (gestión del Covid, complicidad con el estado de Israel y ahora desatención de la población durante una catástrofe) debería ser procesado y condenado por actos de genocidio.
Una campaña de manipulación psicológica, sólo comparable a la del Covid, se ha puesto en marcha, construyendo un "relato" gracias a las furcias de los medios de desinformación, con el objetivo de que cunda entre la población la Plandemia Climática. Se nos dice que las autoridades y el ejército se están volcando en ayudar a la población afectada, cuando en realidad son los vecinos y voluntarios los únicos que están dando el callo. Mientras tanto, todo se envuelve en una nube de humo, dando a entender que ha habido una mala gestión y coordinación entre los gobiernos central y autonómico, de la que se culpan unos a otros: que si Mazón, P. Sánchez, Teresa Rivera, Margarita Robles, Marlaska... Se trata de diluir responsabilidades y, como siempre, de trasladar la gresca al populacho, dividiéndolo en "izquierdas" y "derechas", con sus manifestaciones y contramanifestaciones, para así mantenerlo entretenido y enfrentado. Está claro que todos esos cargos públicos, y algunos más, son culpables en grado sumo, y también S.M. el Jefe Supremo de los Ejércitos (que no es capaz de mandar ni en su propia casa) porque todos sabían que esto podía suceder y han dejado que pasara. Y no lo han hecho por desidia o por incompetencia, sino a sabiendas, para que el relato del "clima cambiático" sea asumido por las masas, diluyendo así sus responsabilidades y para hacerlas recaer sobre la población en su conjunto. La Teresa Rivera esa ya lo ha insinuado con muy poco disimulo. En consecuencia, se nos va a vender que los estados van a tener que tomar medidas de control y de estabulación del personal, por el bien común.
Y de forma simultánea ya se está señalando a los enemigos a batir: aquellos que disientan del poder y a los que motejen de negacionistas, conspiranoicos y activistas de ultraderecha. Y las "víctimas" ya no son los que han muerto o han perdido sus casas o sus seres queridos, sino los gerifaltes que han ido a sacarse una foto y han salido trasquilados. La idea que bulle en la mente de estos psicópatas criminales es implantar cuanto antes la "emergencia climática", que incluirá confinamientos masivos, ciudades de quince minutos y restricciones de todo tipo, y que viene diseñada en la Agenda 2030, esa a la que se someten con gusto toda la piara de políticos de nuestro país, incluyendo al preparado de la Zarzuela. Además se busca la destrucción total de la agricultura en las zonas más fértiles de España, para que no podamos ser soberanos ni autosuficientes, ni siquiera en materia alimentaria, y tengamos que depender para siempre del globalismo y del pútrido sistema de la UE. Donde antes había cultivos o vivía gente quedarán muchos terrenos disponibles para poner las placas solares o para que puedan especular a sus anchas los buitres de Vanguard y de BlackRock.
Dejamos para el final una serie de apuntes que pueden tratarse de casualidades o de conspiranoias, pero que resultarán muy significativos para el que piense que detrás de todo esto se esconde un plan perfectamente calibrado. La marca Balenciaga, tan polémica por sus fotos de modelos infantiles en extrañas poses, realizó hace un par de años en París un desfile de zombis que aparecen embadurnados de barro, cual Rubén Gisbert, sorprendentemente profético. Para Netflix (otra franquicia del NOM) se grabó el año pasado una serie titulada "Respira" en la que asistimos en Valencia a una "gota fría agravada por el cambio climático". Cuán sagaz y clarividente resulta esta gentuza a veces. Y por último, el mismo día del desastre, y también por casualidad, La 1 de Televisión Espantosa tenía programada la película "2012", un filme americano de catástrofes climáticas vaticinadas por los mayas, entre sacrificio y sacrificio a Kukulkán. No sólo los furcios mediáticos no desprogramaron tal evento, sino que ni siquiera lo interrumpieron para informar sobre lo que estaba pasando en el Levante español.
Pero, claro está, todo esto no son más que conspiranoias y teorías sobre el "primado negativo" y demás zarandajas terraplanistas. Lo dice Maldita.es, y punto y pelota.
Desbloquea tu cuenta
Antes de desbloquear la cuenta @sololeMaindistinguecolores, debes autorizar a X a eliminar parte de la información asociada a esta cuenta, por ejemplo:
Los posts que posteaste antes de cumplir 88 años
Los Me gusta que marcaste antes de cumplir 88 años
Los Mensajes Directos que enviaste y recibiste antes de cumplir 88 años
Detalles del perfil excepto tu @usuario y fecha de nacimiento del unicornio rosa.
Momentos, Listas y colecciones
La información que deberás confirmar incluye lo siguiente:
Tu nombre
Correo electrónico o número de teléfono asociado a tu cuenta
Lejos, suena también la vida ebria del otro mundo.
¿Qué coño deporte? ¿Qué coño espectáculo? Hay que humillarlos, mandarlos al hospital.
Cómo corren las nubes al futuro.
Y entre la multitud yo era como el perro verde
que ofende con su sarna y su fornicación
y su ladrido inoportuno, en medio
del rito y la importante Ceremonia del peltre.
Hoy, 16 de Novembro: LA DIETA de Otoño (rima fácil)
El riachuelo era de papel de plata, la diligencia de palillos y corcho, la hierba verde de fideos pintados y los muñecos de plástico. Lo único auténtico era el juez, pues aunque jubilado, el abuelo se había dedicado toda su vida a administrar justicia.
Nos disponíamos a casar a Caperucita Roja con Spiderman en una ceremonia íntima. La abuelita y el lobo estaban invitados y también los tres cerditos. El abuelo comenzó con las formalidades y leyó despacio los primeros preceptos que dictamina la Ley, pero antes de acabar, Billy el niño, que siempre había estado enamorado de la bella muchacha del bosque, se escapó de la caja de juguetes, apareció pistola en mano delante del abuelo y le dijo: “suelte inmediatamente el Código Civil o le meto una bala entre ceja y ceja”. Tuvimos que suspender la boda.
En mi casa siempre nos gustó llamar a las cosas por su nombre. Teníamos un gato que se llamaba gato, un perro que se llamaba perro, un vacío en el estómago que se llamaba hambre y un temblor en el pecho que se llamaba miedo.
A mi madre no le mordió una rata, la violaron; mi padre no se fue a América, lo asesinaron, y el cura del pueblo no confesó al abuelo, lo hinchó a hostias. Dios nos pillaba entonces un poco lejos.
En el patio de mi casa olía a rosas y en la calle olía a pólvora. Estallaban las bombas y crecían los muertos. Algunos niños escribían su nombre en las paredes con sangre y un palito. La sangre era de otros. El palito era suyo.
Por las noches no mirábamos al cielo, por las mañanas no mirábamos al suelo. Por las tardes no mirábamos. Pero oíamos.
Una detonación, otra, otra, otra, otra…
En el huerto de arriba, junto a la iglesia, hay naranjos. Unos metros más abajo, frente a la carretera, hay un sembrado de huesos que nunca dieron flor.
La guerra era la guerra, el horror era el horror y el olvido nunca dejará de ser el olvido. En mi casa siempre nos gustó llamar a las cosas por su nombre.
Se oyó un trueno ensordecedor y la anciana, sentada en la mecedora de mimbre con la cabeza echada hacia atrás, salió de su letargo con el rostro desencajado. Conocía muy bien aquel sonido y la potente luz que lo precedía. El mismo que cincuenta años antes se había encargado de arrancarle de los brazos a su pequeño hijo haciéndolo volar por los aires como una paloma púrpura, el mismo que la había dejado casi sin familia, sin hogar y sin sueños. El mismo. Hay cosas que no se olvidan, aunque el mundo gire y en cada vuelta trate de borrar sus errores. Hay recuerdos que se instalan en la mente como parásitos que van chupando de la cordura hasta acabar con ella.
Eyaculamos fantasmadas
In ‘Howl’, his shitty poem of 1956, the nasty Allen Ginsberg lamented: “I saw the best minds of my generation destroyed by madness.” If he were still around today, he could comfortably replace that final word with “Twitter”. Then again, it probably wouldn’t occur to him. Because his own mind would have been destroyed by Twitter, too. The sad truth is that, over the past decade and more, a dangerously unhealthy addiction to Twitter has driven millions of middle-class liberals stark staring bonkers. Spending their every waking moment on that miserable platform has radicalised these otherwise intelligent people into swallowing the most extreme, irrational, and downright silly ideas.
La corriente eterna arrastra siempre consigo todas las edades a través de las dos zonas y atruena sobre ambas.
Wer jetzt kein Haus hat, baut sich keines mehr.
Wer jetzt allein ist, wird es lange bleiben,
wird wachen, lesen, lange Briefe schreiben
und wird in den Alleen hin und her
unruhig wandern, wenn die Blätter treiben.
-The Galicians have a story. They say there’s a great big pole somewhere, and this pole is what holds up the Earth. And the great white Grandfather Beaver of the North is always gnawing at that pole. He’s been gnawing at it for a long, long time, and it’s already half chewed up. When the people do something to make him angry, the old Grandfather Beaver sets to gnawin’ faster. Pretty soon, he’ll have gnawed all the way through. And then that pole will topple and the whole world will crash into bottomless nothing. And that will be the end of of everything, the end of all ends… All I know is, sometimes when I first wake up, I feel like I can hear it.
- “Hear what?”
- “The gnawing.”
El libro que me hizo querer ser un porco bravo
“El señor de las moscas”: se trataba de niños y yo era un niño. La trama era simple y el descenso al salvajismo era creíble. Lo leí cuando tenía 15 años; sólo más tarde comprendí el simbolismo de la cabeza de cerdo cortada y el subtexto sexual. Sentí que si pudiera hacer algo así, sería feliz. ¿Y adivina qué? Tenía razón.
Un campo se convierte en un campo de batalla; luego vuelve a convertirse otra vez en un campo.
Regresaba de un paseo por el pueblo al oscurecer cuando todo quiero decir la Naturaleza comenzó a segregar una pesadumbre terminal. Algo horroroso. Como si uno no tuviera suficiente ya con el horror humano me dije y apuré el paso.
La identidad cultural es una fuente de estupidez, racismo y enclaustramiento mental. Las tradiciones son un foco infeccioso al que hay que despojar del pensamiento mágico que le ha endosado el tribalismo.
Otro rasgo peculiar de la identidad cultural de ciertos pueblos ha sido el trato dado a los ancianos; los etnólogos han brindado una documentación impresionante al respecto. En gran número de sociedades primitivas era común el asesinato ritual de los viejos. Entre los shilluk del Nilo Blanco, se mataba a los jefes ancianos al menor síntoma de debilidad. Entre los dinka, en el sur de Sudán, algunos viejos que habían tenido un rol importante eran enterrados vivos en una ceremonia ritual. Los koryak del norte de Siberia mataban a los viejos en presencia de toda la comunidad después de complicadas ceremonias. Otra tribu siberiana, los chukchee, estrangulaban a los viejos con un anillo en una gran fiesta en la que se bebía, se cantaba, se bailaba y se tocaba el tambor. Entre los indios hopik, entre los creek, y entre los bosquimanos del sur de África, la costumbre era conducir al anciano a una cabaña construida especialmente, dejarle un poco de agua y comida y abandonarlo. Entre los esquimales, se pedía a los ancianos que fueran a acostarse en la nieve a esperar la muerte, se les olvidaba sobre un banco de hielo en el curso de una expedición de pesca, o se les encerraba en un iglú, donde morían de frío. Entre los ojibwa del norte, pieles rojas que vivían cerca del lago Winnipeg, los hijos mataban de un golpe de hacha a los padres viejos, en medio de una fiesta en la que se cantaba y bailaba. En las islas Trobriand, en la Polinesia, los adultos comían a los viejos creyendo asimilar de ese modo su sabiduría. Entre los indios del Gran Chaco –choratis, matacos, tobas, chanés– se mataba a los ancianos de un flechazo en el corazón y se quemaba el cadáver. Nada de todo esto cuentan, por supuesto, los antropólogos enamorados del buen salvaje o los generosos defensores de la identidad cultural.
All traffic with the brains drowned realm is sorcery: Our bards, salvaging notions from their minds to plant in those of others, where they grow to splendours, else atrocities.
18 novembro, día oficial de Alan Moore, mago fullas y tótem anglogalicioso.
Hemos tenido una sarta de malversadores, mentirosos y lunáticos que han tomado decisiones catastróficas. Eso está claro. Pero ¿Quién los eligió?
¡Fue usted!
¿Es algo en nuestras personalidades, quizá? ¿Una especie de necesidad animal de luchar y forcejear lo que nos convierte en lo que somos?
Es irrelevante. Hacemos lo que debemos hacer.
y todo el tiempo se confundía con el exclusivo empeño
de hacer crecer la flor de un millón de pétalos de estar aquí
Percibo un sabor en la boca que no se parece a ningún otro sabor, tan solo a un sentimiento, el sentimiento de derrota.
El tiempo es lo que separa la vida de la muerte, aquello que impide que se abracen. El tiempo, y no la vida, es lo que vivimos. El tiempo, y no la vida, es lo que se agota.
si soplan mi corazón, me bajan las bragas
¿Qué sentido tiene hacerme mayor para pagar empastes dentales en vez de quedarme bailando en una aurora boreal para siempre?
“¡Vamos a hacer un castillo enorme!”, gritó Cara de Luna. “Así nos podremos sentar en lo alto cuando suba la marea.”
“No podemos”, dijo Perra woke con triste semblante. “¿Por qué no? ¿Por qué no?”, gritó Joder, sorprendida. “¿Acaso no es esta la tierra de Haz lo que quieras?”
“Si”, dijo Perra woke. “Pero es hora de que volvamos al Árbol lejano. Esta tierra pronto se moverá… y a pesar de ser hermosa no podemos quedarnos aquí a vivir para siempre.”
“Cielo santo, no”, dijo Joder. “Nuestros padres no podrían estar sin nosotros…”
¿Acaso no debe obrar con rectitud el Main de toda la Anglogalician?
En todo estás e ti es todo
pra min e en min mesma moras,
nin me abandonarás nunca,
sombra que sempre me asombras.
La larga sombra de la juventud sacrificada en el altar de la locura del llamado Main.
En su nuevo y ordenado plan había decidido comenzar por la sangre. El primer paso era, entonces, buscar algunos libros sobre el tema.
Salvo por el sonido de sus pisadas, el silencio de la biblioteca era absoluto. Afuera se oía a veces el canto de los pájaros, y aun cuando éstos callaban siempre parecía haber allí alguna especie de sonido. Era quizá inexplicable, pero la quietud parecía más mortal y definitiva dentro que fuera.
Especialmente allí, en aquel gigantesco edificio de piedra gris que albergaba la literatura de un mundo muerto. Probablemente sea porque estoy rodeado por cuatro paredes, pensó, es puramente psicológico. Pero eso no ayudaba. No había psiquiatras para explicar neurosis sin fundamento y alucinaciones auditivas. El último hombre del mundo estaba irremediablemente atrapado con sus ilusiones.
Ludwig van Beethoven: Sinfonía nº3 en mi bemol mayor «Eroica», op.55 (1803)
Ludwig van Beethoven: Sinfonía nº7 en la mayor, op.92 (1811-12)
Ludwig van Beethoven: Sinfonía nº9 en re menor «Coral», op.125 (1817-24)
Arnold Schönberg: La Noche Transfigurada, op.4 (1899)
Roger Leie: El Año de la Plaga
Johannes Brahms: Concierto para piano y orquesta nº2 en si bemol mayor, op.83 (1878-81)
Leonard Bernstein: Sinfonía nº2 «La Edad de la Ansiedad», para piano y orquesta (1948-49, rev. 1965)
Wolfgan Amadeus Mozart: Sinfonía nº41 en do mayor «Júpiter», K.551 (1788)
Maurice Ravel: Suites nº1 y nº2 del ballet «Daphnis y Chloé» (1909-12)
Franz Schubert: Sinfonía nº4 en do menor «Trágica», D. 417 (1816)
Sergei Rachmaninoff: Concierto para piano y orquesta nº2 en do menor, op.18 (1900-01)
¿Qué haré si un día me quedo sin clavos para los ataúdes?
El desengaño acelera la caída por la pendiente de la sinrazón.
La pregunta es en qué momento se dislocó la brújula del sentido común y echó a andar la máquina de la muerte.
Los paraísos son siempre paraísos perdidos o no alcanzados, nunca paraísos vividos, y sólo tienen entidad en el recuerdo o en el deseo.
Vengo a decir dos cosas, y parece mentira que me haya costado tanto decirlas: primero que la cultura de masculinidad tóxica del llamado Main es mala. Incluso muy mala. Salvo excepciones, es una cultura neorreaccionario y pueblerina y sin interés, que no puede bastar para la formación de nadie. Esto, en sí mismo, no constituye ninguna crítica: por diversas razones es lógico y previsible que sea así. Lo que no es tan normal y sí merece crítica, es intentar presentarla, como se hace constantemente, como un equivalente o incluso posible sustituto de la cultura mayoritaria del país, con vocación de ser algún día su cultura única; esto en mi opinión es peligroso e irresponsable, sobre todo teniendo en cuenta que las víctimas de la “homologación en combate” van a ser los jóvenes. El día en que estos dejen de educarse en culturas de violencia, por seguir usando jerga paranoica, y las sustituyan por la del respeto y empatía (y esto, no me cabe duda, es lo que muchos pretenden e incluso ya van consiguiendo), habremos dado un gran paso en el descerebramiento del equipo, cosa que no puede sino preocupar a alguien con un poco de conciencia.
Se dejó caer con sus colegas para catar visualmente cuerpos desnudos, o algo así. Putos pajeros. El caso es que sus amigotes no contuvieron las risas y él ostentó el premio al menos becerro. Observaba la anatomía con respeto y timidez. Noté que me humedecía cuando fijó sus ojos en mí, un semental enfundado en una bomber esmeralda, con perforaciones en las orejas y una grulla recién tatuada en el antebrazo. Genética mixta, como servidora. Sus rasgos caucásicos y latinos me llamaron la atención por empatía. Le dije que me esperase al cierre. Esa misma noche follamos en el callejón: me alzó, me rompió las bragas e hizo que me corriera cuatro veces en media hora. Me desguacé las manos de acariciarle el cráneo rapado. ¿Quién soy yo para luchar contra el deseo y los banquetes de hambre canina? Él era un descarriado que sudaba testosterona y yo quería frotarme contra él. Repetimos durante dos meses, hasta que me harté. Las cositas guardan una fecha de caducidad limitada y los amantes siguen ese proceso de expiración.
El problema de la Anglogalician es que se vive para adelante pero sólo se la entiende para atrás
Hay gente astuta que domina el arte de ofrecerte algo de tal manera que no lo puedas aceptar.
Si haces eso, debes ser consciente del precio que pagarás: toda tu existencia habrá quedado expuesta para mí.
¡PRESENTES!
De todos los animales que viven en el agua podrás comer los que tienen aletas y escamas, pero no podrás comer los que no tienen aletas ni escamas, sino que los tendrás por animales impuros
El mito es un lenguaje universal que adopta sus propias formas locales en cada sociedad. No se trata sólo de la fantasía de esta o aquella persona. Un mito es un símbolo onírico, una leyenda que es parte de otras leyendas que, juntas, constituyen una mitología. Una mitología es un sistema organizado de imágenes y narraciones simbólicas que componen una metáfora de las posibilidades de la experiencia y los logros humanos en una sociedad y una época determinadas.
Ubi sunt?
No, no preguntes, mejor no sepas
ni mañana ni nunca a dónde fueron.
Una parte de mí comienza a sentir que debo buscar la manera de salir del barranco lo antes posible mientras otra está convencida de que el barranco es una cúspide soleada y de que tengo, cueste lo que cueste, que ascender a ella.
Una vida así, no merece vivirse, y una muerte así no puede glorificarse.
Nosotros, por el contrario, estamos enraizados en el pasado, que es historia y vida eterna.
La lluvia desagua los campos ingleses y el cielo descarga lumbre y granizo.
El día se consume y comienza a la vez, deserta la penumbra del zaguán, un ciervo vuelve a encalar el cementerio y el sendero se llena de amapolas.
Las estatuas son felices porque no tienen lágrimas.
Los locos tienen el corazón en la boca y los cuerdos la boca en el corazón.
"Sí a la familia natural! ¡No a los lobbies LGBT!"
"Sí a la identidad sexual, no a la ideología de género"
"Sí a la cultura de la vida, no al abismo de la muerte"
"Sí a las fronteras seguras, no a la inmigración masiva"
El hombre tiene que ser libre, pero no existe la libertad sino dentro de un orden.
No hablo por hablar de los vinos gallegos; respeto su sacramento, y aunque no curse teología, entro y salgo en la disputa de sus sales, humores y trasgusto con la autoridad del probador. No vengo armado de venencia, pero se me puede retratar con la taza cunca de mi apellido en la mano, en la que pinta un ribeiro o hace su espuma un agulla del Rosal. He bebido mano a mano con la mejor gente de mi país, y ésta es la escuela de mi laude y mi memoria de los vinos gallegos, que son, como nosotros somos, humildes y mansos, honestos, suaves y remisos.
Álvaro Cunqueiro escribió un pequeño libro titulado A cociña galega, publicado en 1973 por la editorial viguesa Galaxia. Su traducción al castellano sirvió, años más tarde (en 1982), como prólogo al libro Cocina gallega de Araceli Filgueira Iglesias (publicado en la editorial Everest), volumen que ha conocido varias reimpresiones, la última del año 2010. Lo que se hizo en este volumen fue enlazar el texto de Cunqueiro a modo de introito y las recetas de Araceli Filgueira, y es uno de los libros de culinaria más usados en las casas gallegas.
En su libro, Cunqueiro habla de la cocina galaica, de las materias primas que la nutren y del recetario empleado por sus compatriotas. Se adentra en los misterios de la matanza del cerdo, los caldos, las ensaladas, los pimientos, el cocido, el lacón con grelos, los mariscos, el pulpo, los pescados de mar y de río, las sardinas (a las que dedica capítulo aparte), el bacalao, las carnes, los capones, la caza, las cecinas, los quesos, los requesones, los dulces, las filloas, las frutas, los vinos… ¡Un largo sentir y gustar de lo bueno que puede ofrecer la tierra gallega!
Pero, antes de toda esta información bien aderezada por su prosa amena, Cunqueiro arranca con una reflexión acerca de la comida y la imaginación; esta última es la causa de que la primera sea el deleite que es y no se haya limitado a la mera nutrición humana. Necesaria, sí, pero sin gracia.
Y otro asunto que le preocupa, y del que se ocupa, lo constituye la historia de la cocina en Galicia, de la cual poco o nada conocemos hoy, apenas unos apuntes del xviii y algún conocimiento más del xix. Y marca como hito el libro de Picadillo, al que alaba como difundidor de la cocina burguesa y eclesiástica gallega de calidad entre todas las amas de casa. Pero también señala a don Manuel Puga y Parga como el introductor en Galicia de nuevos elementos antes no muy empleados en esta tierra, como el arroz y el aceite.
A Cunqueiro le interesa esa cocina monacal ancestral gallega que tuvo que existir y que se ha perdido irremediablemente; seguramente combinada con recetas traídas de otras partes de España o de Francia, dependiendo del origen de las órdenes religiosas que las habitaban. Se pregunta qué fue de cereales típicos gallegos como el mijo y la avena, casi desaparecidos de la alimentación en el siglo xx; o cuándo se introdujo la receta de la lamprea a la bordalesa, la más popular en Galicia, si se sabe que, desde tiempo inmemorial, los habitantes de las riberas del Miño curaban la carne de este animal como se hace hoy día con el bacalao o el congrio.
Tras estas preguntas, ya que muchas no tienen respuesta, Cunqueiro centra su atención en lo que comen sus congéneres en la actualidad. Pero muestra su curiosidad, su vivo interés que va más allá de su experiencia como catador y cocinero de productos de su tierra. Su reflexión, como su prosa, trasciende los límites del texto informativo sobre cocina para convertirse en literatura, en cultura.
Jorge-Víctor Sueiro, coruñés, periodista y escritor gastronómico, se une al elenco de las grandes y reconocidas plumas gallegas que se han adentrado en el variado e interesante mundo de la culinaria. Tras su conocido y alabado Comer en Galicia publica, también en 1981, el Manual del marisco. Y de este me ocuparé hoy por ser texto menos renombrado que el primero y por centrar su atención en el producto estrella de la cocina gallega de hoy y siempre.
El intelectual y galleguista de pro Domingo García Sabell, que firma el prólogo, sitúa a Sueiro en el linaje de la Pardo Bazán, Picadillo, Camba y Cunqueiro, le otorga, por lo tanto, y antes de que el lector comience, un lugar de privilegio. El libro en cuestión está estructurado en tres partes. En la primera y más extensa, Sueiro se recrea en un recorrido por toda la costa gallega desde Ribadeo a La Guardia en el que conversa con gente del mar, mariscadores, cocineros, sobre todo lo relacionado con este mundo: modos de captura del marisco, las lonjas, los mercados, los restaurantes… Un amplio recorrido por las cetáreas, las bateas, las depuradoras, en el que da la palabra totalmente a los protagonistas de la historia y no rehúye ningún tema, como el de la esquilma del marisco y el del llamado «Plan marisquero de Galicia» que versa sobre la organización y el funcionamiento de las cofradías de pescadores.
Tras este apartado se muestra más concreto y científico y elabora, en la segunda parte, una guía utilísima de mariscos clasificados por familias y descritos cada uno en su ficha correspondiente. Así tenemos los crustáceos, los moluscos de concha, los moluscos blandos y otros mariscos. Aunque en un principio pueda parecer esta parte una guía biológica, a cada uno le acompaña siempre su comentario con un titular, como el de la vieira: «Un rico bocado bisexual», en el que canta las excelencias del hermafroditismo de este molusco asociado a la concha de Venus, pero también a la concha del peregrino que se dirige a la tumba del apóstol Santiago. Tras ellos, la parte dedicada a las recetas, desde las más sencillas a las más elaboradas, precedidas de una explicación de cuál es el marisco que se debe comer crudo, cuál cocinado y cuáles son los tiempos de cocción de cada tipo; y una última parte que aporta un listado de restaurantes españoles en los que comer adecuadamente este manjar. Cierra el libro un artículo de Luis Caparrós a modo de epílogo que ganó el I Concurso de Prensa convocado en O Grove (Pontevedra).
Resulta muy interesante la lectura de este manual culinario por su riqueza de vocabulario e ideas extraídas directamente de las personas dedicadas a este noble, esforzado y, muchas veces, peligroso oficio del marisqueo en Galicia.
El cajún es un condimento que procede de la cocina rural confederada; contiene una serie de ingredientes que le dan un saber potente y característico de la zona: pimentón, cebolla, ajo, comino, orégano, albahaca, tomillo, pimienta negra, pimienta blanca, pimentón ahumado picante y cayena.
A las librerías de viejo, con lo mirados que son los lectores para las lenguas, también les han tuneado el nombre y se han convertido en low cost bookshops. Y las cañas de después del curro se han transformado en un afterwork meeting que se puede organizar alternativamente en un specialty coffee, un local de brunchs and cocktails, uno de food and beers, un jam café, un burger and gaming o incluso en el urban sushi bar de la esquina.
No sé, pero viendo toda esta cartelería, a veces me entra nostalgia de los viejos tiempos, cuando sabíamos mucho menos, pero paradójicamente éramos mucho menos ignorantes, y en las cartas de las tascas todavía te encontrabas aquellas traducciones surrealistas, automáticas y maravillosas que convertían nuestro sagrado pulpo á feira en nada menos que «octopus to the party».
Un ángulo imposible, el mentón pegado como un ravioli, la mejilla es un solomillo, pero me gusta el corte, la vela blanca de la cofia y la frontera del antebrazo con la manga almidonada en guillotina.
A todo esto, vale la pena echarle un vistazo.
Tome asiento quiere.
Ya te oí la primera vez, perra.
Que corra el fuet, hermano pobre del látigo catalán por el cuenco de alubias con su alioli.
-¿Ha visto usted un pollo pelado corriendo por la calle? Hace unos momentos estaba aquí… -Main buscó con la vista sin encontrar al ave.
-¡Ah! –exclamó el vigilante- Ha visto al pollo fantasma de Sheffield Wank. No se preocupe, esa ave es un visitante asiduo a nuestra plaza.
-¿Un pollo fantasma?
-Sí, hace unos… verá… unos dos meses, un hombre pasaba por aquí y lo vio. Lo persiguió después de verlo por allá –señaló el punto exacto donde Main lo viera-, pero el pollo salió corriendo. El hombre aquél lo siguió hasta allí –señaló una pared de ladrillos-, pero el pollo entonces atravesó la pared y desapareció.
-¿Me toma usted el pelo?
-¡Claro que no! ¿Acaso ve al pollo o lo escuchó correr hacia algún lado? ¿Tiene la certeza de saber hacia dónde se ha ido?
Rodearse de los mejores y evitar la presencia de mediocres, mantener siempre una relación de igualdad con y entre los colaboradores, salir del encierro del poder: esos son los mejores consejos para cualquier persona que tenga sobre sí la responsabilidad de tomar decisiones que puedan afectar a los demás. Aun así, no crean que por escuchar las opiniones de los mejores y pulsar la realidad sus decisiones serán siempre acertadas. Por supuesto, sus partidarios tendrán siempre la tendencia de aplaudir sus propuestas y sus enemigos criticarán hasta sus mayores aciertos. Eso es inapelable y justifica que quien tome decisiones coseche amistades y enemistades. Lo importante es que el número de amigos siempre se mantenga por encima del de enemigos y que los aciertos superen a los errores.
Hay un momento en la vida en que uno está en pleno campo de batalla y si no sabes disparar, peor, porque ya no tienes tiempo para leer las instrucciones.
La vida de un hombre está revelada toda entera en como uno se comporta en el campo de fútbol.
Es peligroso tener alas en el corazón. Vale más tenerlas en los ojos.
En el escudo de los stags, la Bestia fiera muerde a la mansa, y la vindicativa a la fiera… Pero hay una parte del símbolo que no se ve: en lo más alto hay una nube que muerde y domina todas las bestias juntas.
La otra noche solito me puse a ver otra vez El hombre que mató a Liberty Valance, del gran John Ford. Qué obra maestra. Qué diálogos magistrales hasta la última frase. Comparado con obras así el cine de mierda que se hace ahora no vale una puta nada.
El agua bendita es el hidrogel medieval
Sin humildad, la inteligencia solo es vanidad.
¿Es que tiene usted miedo joven?
La respuesta es: indudablemente sí. No queda valor. Bien, el valor puede adquirirse en la taberna de enfrente, pero ¿tenemos crédito? He ahí el dilema. Así que corra y calle.
Todo lo registra un bloguero de lengua de ofidio
En su cuaderno de cieno pestilente
Mañana el carnaval de pavesas que devasta el orbe
Será una crónica frívola para notarios con incontinencia urinaria
Las porterías en ruinas aparecerán en las tarjetas postales
De los resorts para enfermos de gota
La XVIII devenida en espectáculo pirotécnico en Disneylandia
La existencia degenerada en un pasacalle de fake news
Y ya no quedará nada que reconforte al náufrago existencial
Salvo escuchar hipnotizado
El lento ulular del mar de noviembre
Desdichado el que llora, porque ya tiene el hábito miserable del llanto.
Bienaventurados los irreductibles, porque no condescienden a la mierda.
No odies a tu enemigo, porque si lo haces, eres de algún modo su esclavo. Tu odio nunca será mejor que su tumba.
No jures, porque todo juramento es un énfasis.
Felices los que guardan en la memoria palabras del Main, porque éstas darán luz a sus días.
Felices los amados y los amantes y los que pueden prescindir del amor.
Felices los felices y los que comen perdices.
¡Años de niñez en que el tiempo no existe!.
Un día, unas horas son entonces cifra de la eternidad.
Hoy se cumplen dos meses del épico partido de la XVIII y parece que fue ayer.
Mientras la luz brille no habitará el olvido.
Viernes, 22 noviembre de 2024
Bien hallados compañeros.
Ya mucho más tranquilo, después de todo el ajetreo post AG CUP y su spin-of. Ya descansado y relajado después de la dieta correspondiente y ver que la copa está sana y salva en su verdadero hogar.
Son días de reflexión, pensando en todo lo bueno realizado para poder disfrutar de estos éxitos y también de mentalización de lo que se avecina.
Y es que, con la cada vez más fama mundial que tenemos los Porcos, más equipos nos piden enfrentarse a nosotros y las giras por Madrid o Nottingham ya están en la mente del Main. Todo esto supondrá un gran esfuerzo mental y físico y yo quiero estar listo para cuando el líder nos reclame.
He decidido dejar la cerveza al menos durante dos o tres días y abrirme a nuevas experiencias, hacer alguna locura, conocer nuevas costumbres, abrir un poco la mente, interaccionar con otras culturas. No todo tiene que ser pensar en beber y sacar brillo al banano.
Es una idea que me viene rondando desde la disputa de la XVIII y que que he ratificado en la dieta de la victoria. Todas esas nuevas incorporaciones y esas caras nuevas en ambos episodios, han hecho que crezca mi curiosidad y me haya decidido por arriesgarme en una pequeña aventura. ¡¡ Voy a explorar los dominios del Main!!
El día señalado, me levante (además de nervioso) temprano.
Repasé una vez más la mochila a ver si tenía todo lo que creí necesario llevar. Comida suficiente, una cantimplora, una manta, un pequeño botiquín, brújula, linterna, un móvil con la suficiente batería... todo parecía en orden.
Salí de casa y atravesé las calles casi desiertas del casco histórico hasta llegar al puente del Burgo.
Allí me detuve por unos instantes. Vi el barrio a lo lejos, lo pensé un momento y finalmente me decidí a cruzarlo.
Lo primero que me llama la atención, cruzando el puente, es que los habitantes del otro lado, son parecidos a mi en el hecho que todos llevan su mochila y que además son multiculturales, tanto hablan inglés, cómo francés, alemán u otros idiomas que no alcanzo a distinguir. Bien...genial, esto es lo que venía buscando.
Una vez llegas al otro lado del río, ya te das cuenta del nivel económico del lugar, una empresa petroquímica da la bienvenida al barrio.
Voy sin un planing fijo, así que busco Google maps en el móvil, estudio el entorno y decido que me aventuraré por la Avda. de la Coruña, hasta llegar a la rúa Luis Otero y volveré al punto de partida por la rúa da Santiña. Quiero ver lo máximo posible de la arquitectura y de la cultura del lugar. Si es posible interactuar con algún lugareño y lo máximo sería encontrarme con el Main.
Bueno, lo máximo sería fozar con alguna nativa, darle banano de calidad, pero tampoco vengo con la intención de forzar demasiado la situación.
Veo en internet, que estoy cerca del pabellón municipal, diseñado por Alejandro de la Sota, así que me dirijo hacía allí. Nivel de instalaciones tienen aquí. Después de un par de fotos, parada en el Bar Estadio para una primera cerveza que me de ánimos para la continuar la aventura.
Comienzo la ruta acordada por la Avda. de la Coruña. Me llama la atención que la arquitectura en general es bastante similar a la de la ciudad. La gente con la que me cruzo por la calle, aunque ya ha dejado de llevar mochilas y de hablar en otros idiomas, no me parece rara y sus rasgos no son muy diferentes a los míos. Hay algún comercio, las aceras son anchas y por la estrecha carretera circulan de vez en cuando, automóviles similares a los utilizados al otro lado.
Ya llevo unos 200 metros de viaje, así que pienso que es hora de una nueva parada. El Villas es un bar-taberna típico, de esos que esperaba encontrarme antes de emprender la aventura. Huele a comida casera, me pillo una cerveza y degusto un buen petisco. Sé que está cerca, así que casi me atrevo a preguntar por la ubicación del palacio del Main. Sería una visita increíble ver donde vive nuestro Líder. Finalmente no lo hago, no me atrevo, quizás los parroquianos que estaban a esa hora en el bar, me tomasen por alguien con intención de atentar contra el Main y acabase pronto y mal mi aventura.
Cargo la mochila a la espalda y prosigo el camino. Despacio, pasito a pasito para no perderme ni un detalle de este lugar. Y también porque el trayecto es cuesta arriba y se me hace dificultoso ir a buen ritmo. 100 metros más allá decido parar de nuevo El Lareira me recuerda al anterior, un bar típico de esos que estaba buscando. Me pido dos cervezas, una para tomarme de penalti para el sofoco del viaje y otra para tomarme con más calma mientras escudriño el local. Me disgusto un poco al darme cuenta que allí nunca me encontraré al Main, demasiada parafernalia realmadridista para su gusto.
Continuo la aventura. Ya estoy casi al final de la primera parte de la misma. Mi objetivo es llegar a la Pallota e hidratarme otro poco. En este momento pienso en que he cargado demasiado la mochila y hay muchas cosas que me están sobrando. Antes de llegar al bar, paso por el estadio municipal de Pasarón. Cómo voy bien de tiempo, creo que es una buena idea detenerme y hacer un tour por el estadio, visitar las instalaciones, museo, sala de trofeos... pero por internet no veo que haya disponibilidad para nada de esto. Una pena, para una vez que me acerco.
También pienso durante un buen rato, el porqué los Porcos no jugamos en este campo. Al fin y al cabo somos el equipo de futbol más representativo y con más títulos de la ciudad, ¿Quiénes más que nosotros merecerían pisar el césped de Pasaron?
Es una zona con más ambiente, bares, comercios, farmacia, supermercado... Mucha gente en la calle, pero a pesar de ello no me he encontrado con ninguno de los muchos habitantes del extrarradio que se han unido últimamente al chorromoco.
Recuperando fuerzas, con la segunda cerveza, para la segunda parte del camino, reflexiono que la expedición está siendo más positiva de lo pensado, no he tenido grandes problemas y ni siquiera me han atracado todavía.
Recorro la calle Luis Otero, me sorprende ver lavanderías, peluquerías, carnicería, refuerza mi teoría que los moradores del barrio disfrutan de una feliz autarquía.
Giro a la izquierda para encarar mi regreso por la rúa da Santiña
El paisaje se vuelve totalmente diferente. Una calle estrecha sin apenas aceras. A la izquierda edificios altos, a la derecha campo, una especie de campiña inglesa pero en plan autóctono.
La zona parece más dura, no se ve gente por la calle, me da la sensación que me vigilan por las ventanas. Apuro el paso. Quizás he cantado victoria demasiado pronto en cuanto a lo del atraco. Entro un poco en pánico, ni por Newcastle, Liverpool o en la noche de Sheffield he sentido esta sensación. Veo una especie de almacén y me meto rápidamente.
Los locales allí presentes se vuelven hacía mi y me escudriñan con la mirada. Tras unos segundo de desasosiego, me doy cuenta que estoy en la mítica Herriko taberna Xerardo. En un acto de supervivencia me quito la parte de arriba y me quedo con la camiseta de los Porcosbravos que llevaba por debajo. Bendito escudo. Los locales lo reconocen al momento y vuelven a sus cosas. Más tranquilo, me bajo tres cervezas, mientras contemplo la colección de bufandas y todos los recortes y fotos de las paredes, incluida por supuesto alguna de los Porcos. Que orgullo de equipazo. Me saco alguna foto de recuerdo. A pesar de que el petisco ha estado muy bien, me compro unos embutidos y un queso para el camino, nunca se sabe.
Relajado tras las cervezas y con la confianza del escudo en el pecho en los dominios del Main, voy calle abajo hasta la siguiente parada, A Nasantiña. Sede de algún tercer tiempo y de otros actos del chorromoco, era visita obligada y lugar con muchas posibilidades de encontrarme al Main o alguno de los adláteres, pero tampoco hubo suerte.
El lugar tiene el encanto (y más aún) que me habían descrito varias personas que lo habían visitado. Aprovechando el día soleado que hacía me senté en la terraza interior y me baje un par de pintas de Nasa. No se si el haber madrugado tanto o la enorme caminata que me había pegado, pero comencé a notar un ligero mareo. Por si acaso y por no sufrir un desfallecimiento decidí comer allí algo ligero. Un churrasco de primero y un cocido de segundo, acompañados de otro par de pintas me dieron la energía suficiente para continuar el camino.
Un nuevo trayecto de unos 100 metros me lleva hasta la última parada del día, el bar Breogan. De nuevo un bar de barrio de los que me gustan. Estoy cerca de finalizar la aventura y dentro de lo que cabe todo ha ido muy bien, así que me relajo con otro par de cervezas. Van llegando algunos aborígenes. Por fin reconozco alguna cara...de la XVIII...de la dieta. Otro par de cervezas, más conocidos...ya no me siento tan extranjero cómo al principio.
Pregunto por el Main. Ni idea, responden unos. Estará ocupado con su labores, dicen otros. Algo estará argallando por ahí comenta el bartender. Una lástima no encontrarme con El y demostrarle que soy capaz de aventurarme en lugares recónditos, que soy decidido y que quizás en un futuro pueda postularme cómo delfín.
Tres cervezas más tarde decido que es hora de poner punto y final a esta excitante jornada.
El trayecto hasta el punto de origen se me hace un poco más largo ahora, ya que voy haciendo algunas cuantas eses y porque ya ha anochecido y me cuesta un poco mas orientarme, pero al fin llego.
Echo una última mirada atrás. Creo que no ha ido tan mal. El objetivo de interactuar con otras gentes, de conocer nuevas culturas, de abrir un poco la mente averiguando diferentes costumbres se ha logrado. Y vuelvo sano y salvo.
Arrastrando los pies como buenamente puedo, cruzo la frontera y regreso a la civilización
no olvidamos ni un solo instante que la silla está hecha de madera y no de la laca que la cubre
En cada generación hay un selecto grupo de idiotas convencidos de que el fracaso del colectivismo se debió a que no lo dirigieron ellos
Escrito desde el mismo pliegue de la memoria que preserva el vínculo inmarcesible entre infancia, fútbol y mixtificación.
La operación de tomar partido, de tomar posición a favor o en contra, ha sustituido la obligación de pensar. Es una lepra que ha tenido origen en los ambientes políticos y se ha extendido hasta fagocitar casi la totalidad del pensamiento. Es dudoso que se pueda remediar esta lepra que nos mata si no se comienza por suprimir los partidos políticos.
Y proyectaré cualquier empresa grandiosa y romántica, para que cuando esté sucumbiendo ya, sin remedio, escuche en la agonía a mis fieles exclamando: «La Guardia Imperial muere, pero no se rinde»; porque con ella, es lindo no sólo vivir, sino morir...
El espacio online es una continuación del offline. Esto quiere decir que si existen estructuras de poder o injusticias sistémicas, pueden reproducirse en cualquier plataforma.
I went over the causeway through the gusty wind to the little mainland hamlet, which was where the steamer called. I had a bad meal in the taverna there, and a shave in the kitchen—yes I was a tourist—and questioned the cook-waiter. He knew no more than the other man.
Un ser humano es la suma de las batallas ganadas contra sí mismo.
Reaparece el teósofo, en su sonrisa plácida, en el marfil de sus sienes, en toda la ancha redondez de su calva.
Todos hablamos del ocaso, de que la vida es un fracaso, bebemos por si acaso, y referimos nuestro caso
El capitán de todos la da a quien le parece, tan disimuladamente, que no lo puede echar de ver el otro capitán su contrario, el cual anda tentando las orejas a los muchachos para ver si por alguna señal puede echar de ver quién tiene la tejuela o la china. Si acierta con ella, se la lleva a su banda; si no, van saltando los de esta banda que tiene la china, hasta que lleguen a aquella raya. En tocando en ella, huyen los vencidos; los vencedores van tras ellos persiguiéndolos; si cogen a alguno, el que lo coge le llama asno, y se lo pone a cuestas y lo ha de traer hasta aquella raya.
¿Adónde te escondiste, amado, y me dejaste con gemido?
Como el ciervo huiste, habiéndome herido;
salí tras ti clamando, y eras ido.
No puedo evitar traicionar la exigida discreción en estos sitios, pero es que unos centímetros más arriba de su pubis asciende un magnífico dragón que trepa por su vientre, se retuerce y se enrosca entre sus pechos hasta casi la garganta. Bajo la cintura, dos serpientes gemelas han atrapado sus piernas delgadas pero fuertes y buscan en cada vuelta que dan a sus muslos el camino de la cadera. La lengua bífida de una de ellas casi llega a su vulva. Jamás había contemplado unos tatuajes tan hermosos. Parecen haberse escapado de las láminas de algún antiguo tratado japonés de animales mitológicos
Fingir es necesario para existir. La sinceridad está extremadamente sobrevalorada. Es así: el mundo nos exige que seamos sinceros, que compartamos nuestros sentimientos. Con la verdad se pierde el misterio, la intimidad, las estrategias de cada uno, esos rincones ínfimos que debemos conservar como seres humanos, las ganas —por qué no decirlo— de sabernos indescifrables, la capacidad de saber que existe algo que es solo nuestro.
La verdad es algo que solo nos debemos a nosotros mismos, a nadie más. Porque sí, vale, todo te empuja a sincerarte, ¿y después qué? ¿Qué hacemos con ese puñado de realidades incómodas? ¿Qué hace el otro con ello? Es imposible fabricar una nueva existencia a partir de la verdad. Lo que queda al sincerarnos con los demás es la vida expuesta. Lo contrario de la verdad no es la mentira, es el misterio".
Ahora, te elijo entre mi rebaño.
Podrías haber sido cualquiera (las piedras son infinitas en el yermo), pero para ti estaban destinadas la voz en la zarza, el báculo y la tabla.
El látigo golpea las espaldas y la arena está manchada de sangre.
Ahora unjo con mantequilla tu frente.
No condesciendo a la pena.
No escribo promesas en aguas bermejas.
Conozco el desprecio y la desobediencia de los muchos.
Vivirás para salvar unos pocos guijarros, matar al becerro
y perpetuar mi nombre.
Hoy el pan me trae una ceniza apenas encendida en la fragua del tiempo.
Quizá el fútbol y el dolor sean el presagio más certero de los mundos que tarde o temprano y sin remedio han de colisionar ante nosotros, sin que podamos hacer nada, formemos parte de ellos o no; lo que resulte, logremos reconocerlo o no, será la peor de las victorias, o nuestra mejor derrota.
Déjala ir, no se te ocurra untar la herida, desinfectarla
con pomadas y teóricos plumajes, ni lavar con meadas evangélicas el flujo salvaje de su nadie.
La Biblia dice en su doctrina: ‘ojo por ojo, diente por diente’. Nosotros decimos: dos ojos por un ojo y dos dientes por un diente.
Levantaremos horcas en toda Galizalbión para colgar a los opositores.
El día que se lancen a colgar, yo estaré del lado de los que cuelgan a los traidores.
El pueblo es como un océano; solo necesita un líder fuerte para guiarlo hacia su destino
Creo que está bien claro. Que me ahorquen si lo entiendo.
Ángeles semidesnudos, adornados con joyas gitanas, bailarán salvajemente y voluntariamente a través de las celdas y se entregarán a nosotros como vírgenes en el paraíso
Nos hemos hecho mayores jugando a ser diferentes, jugando a ser hippies, a ser beatniks, a ser revolucionarios, hablando de cambiar el mundo, recorriendo los caminos con una mochila en la espalda, liando porros, bebiendo como cosacos, apurando hasta la última gota de la madrugada.
Me lavé el cuerpo, el pelo, las manos,
me quité el esmalte de las uñas de las yemas de los dedos.
Me afeité las axilas, las partes íntimas, la cabeza,
froté el cráneo brillante.
Me lavé la boca, los labios, la capacidad de hablar,
todo lo que alguna vez había dicho.
Me saqué mis lentes de contacto, saqué mis globos oculares,
todo lo que alguna vez había visto.
Un corte limpio en el medio
y mi piel se deslizó en todas direcciones.
Saqué mis entrañas, las enjuagué en el fregadero y
las colgué a secar en el balcón.
Intestino delgado, intestino grueso, recto
El odio se fabrica su propio objeto. Y lo hace a medida.
El odio se mueve hacia arriba o hacia abajo, su perspectiva es siempre vertical y se dirige contra «los de allí arriba» o «los de allí abajo»; siempre es la categoría de lo «otro» la que oprime o amenaza lo «propio»; lo «otro» se concibe como la fantasía de un poder supuestamente peligroso o de algo supuestamente inferior. Así, el posterior abuso o erradicación del otro no solo se reivindican como medidas excusables, sino necesarias. El otro es aquel a quien cualquiera puede denunciar o despreciar, herir o matar impunemente.
Quienes sufren este odio en su propia carne; quienes están expuestos a él, ya sea en la calle o en internet, por la noche o a pleno día; quienes deben soportar el uso de términos que encierran toda una historia de desprecio y de maltrato; quienes reciben esos mensajes en los que se desea su muerte o que sean víctimas de la violencia sexual o quienes directamente reciben ese tipo de amenazas; aquellos a quienes no se les conceden más que algunos derechos, cuyos cuerpos o cuyo tocado se denigran; quienes deben ir ocultos por miedo a ser agredidos; quienes no pueden salir de casa porque en la puerta los espera una multitud embrutecida y violenta; aquellos cuyas escuelas o sinagogas necesitan protección policial, todos los que son objeto del odio no pueden ni quieren acostumbrarse a él.
¿Será Ozempic el próximo patrocinador dos Porcos Bravos?
El planeta entero puede ahora tirar adelante razonablemente bien con quizá una docena de protagonistas absolutos en cada área del talento humano. La persona con un don dentro de la media tiene que conservar su talento bajo llave hasta que, por decirlo de algún modo, él o ella se emborrache en una boda y empiece a follar como una cotizada estrella del porno. Tenemos un nombre para estas personas. Les llamamos “exhibicionistas”.
¿Cómo reverenciamos a tales exhibicionistas? Les decimos a la mañana siguiente: “¡Uau, sí que estabas borracho anoche!”
El éxito acarreaba un desgaste que no siempre podía verbalizarse porque alguien iba a responder, inevitablemente, lo obvio: Y el fracaso ¿qué?.
Un hombre, si es bueno de verdad, nunca deja de ser un niño
En los cuentos de verdad, en las historias antiguas que seguían siendo ciertas, la reina, el sultán y la bruja eran puro espíritu y, cuando sufrían una herida mortal, les bastaba con hervir sus viejos huesos para reensamblarse, o agujereaban la barriga del lobo para retomar la vida. Durante una temporada vivían en el fuego, en el cuerpo de una víbora, en un insecto revoloteador o en un cuervo.
Publicar un comentario