"The next generation will always surpass the previous one. It's one of the never-ending cycles in life." Masashi Kishimoto
So for the first time the next generation of Stags took to the field. Noah Ellis (Nunu) returned to the shores of Galiza for the first time in over ten years, the last time he was a 6 year old out there with his Dad (Shabba), Uncle David (Thomo) and Grandad (Homer) for a more sedated visit with the families.
Back now as a man, he becomes the first of hopefully many of the next generation to grace the squares and streets of Pontevedra.
I (Shabba) his Father asked him a few questions on his time out there.
So Nunu, your second time on the Galician shores, but as you were 6 the first time, what was your initial reaction when we landed?
Well at first I wondered why we'd let my Uncle David (Thomo) sort the transport from the airport as it was late. But I was excited to see what food and drink we were going to be eating. I also found it a lot different to the rest of Spain. (Spain is not Galiza)
The first meal was at a lovely restaurant and had the normal Galician family vibes to it, some lovely food and wine. What did you think of the afternoon?
Sitting with my Dad (Shabba) and Uncle Steve (Gallo) eased me in gently, but after a while it was great having a laugh with all the lads. The food was great and loved the local wine. It set up a great start to the weekend. Uncle Sergio turned up for a while as well which helped me settle in.
We hit some great bars that afternoon/evening as well, sitting in the squares was great and playing darts in a bar as well. Fran (The MAIN) took us to a great bar at the end with music on, that was a nice bar also had some nice looking ladies in there.
Let's talk football, so it was your debut for the Stags, you were the youngest player in a very ageing team. How did you find it?
It was like playing with the cast of Dad's Army. I felt great until half time even though it was so warm, but after I'd left the pitch I needed to throw up several times. I went up front for the 2nd half when I came back on and think I showed man of the match qualities for the Stags. I'm looking forward to the next one with a few younger players so we can bring the cup home.
So Sunday afternoon meal and the Pontevedra game, we noticed you weren't drinking during the meal?
I was knackered, doing all the running for the old men on the field, I needed to get some water in me. The meal was great, I think I ate my body weight in ribs. Uncle Serg then took me to the club shop but it was closed. He seemed to know everyone on the way there and back, Thomo said it's from all the gay bars he goes in.
Joking aside the game was great I managed to get to the shop and bought a shirt. Loved drinking at the match and watching the firework man do his impression and how the fans took us in. That led to a great evening finally ending up in the Grifon finally and seeing the Dirty Argie. We had a kebab as we left and it was like eating a dead cat, worst kebab ever, but was funny watching Gallo trying to talk to the guy behind the counter.
So onto the final day, the beach, the bars and me leaving you in the capable hands of Gallo and Thomo. What was I thinking!!!!!
The beach was beautiful, great driving over there and having a walk on sand. The place we went after was lovely as well the little bars and tapas was great. Gallo was funny getting the picture under the nob on the wall. The food was ok and when we got back it was good sitting in the square with all the lads and Fran. Then we went on to the bars, my best night, loved it, think it was because you weren't there. Thanks. The drinking was good and couldn't remember everything, but remember drinking Whisky outside the Grifon, not sure who bought it or how many I had. There is video evidence of me and Uncle Steve walking home, apparently PK had to bring us back in the end.
So to some up your weekend, did you enjoy it?
God yeah, can't wait for the next one. Apart from the journey back and the airport as I was hanging and had to lay down a lot. The lads were great and had the best time.
Just want to say thanks to Main, Serg, Fern, Manuel and all the rest of the guys who made the weekend for us old and new Stags. Everyone enjoyed it and all want to come again.
Up the Stags!!!!!!!
274 comentarios:
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Cónclave de sauces a la orilla del río.
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A partir de la luna llena en el domingo, más cercano al "Domingo de Ramos" y contando 40 días hacia atrás (La Cuaresma), entramos en el "Entierro de la Sardina" o "Miércoles de ceniza".
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Martes y 13
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Burnt Norton
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Fen Edge
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Investido con bata de casa de camocán jaspeado
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Vou ó Carniceiro
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Wystan Evelyn Parsnip Pimpernell
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Blas Trallero Lezo
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Blas Trallero Lezo
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Blas Trallero Lezo
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Blas Trallero Lezo
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Blas Trallero Lezo
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El Dios Erizo protege a sus encolerizados
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Smile
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os voy a dar diez hostias al cuadrado a cada uno, o sea cien hostias.
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101st Airborne Division
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Blas Trallero Lezo
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Blas Trallero Lezo
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Cosaco Dipsómano
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Inglé afincado
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entre hachas, borrachos y un gato negro
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La situación general que implica a todos los personajes va adquiriendo un carácter de comedia de enredo —muy británica, eso sí—
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19 de febreiro de 2024, 22:16
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Nací en la ciudad de los obispos
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salteador de honras ajenas
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Anónimo
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El caballo blanco de Santiago
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20 de febreiro de 2024, 19:34
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Quiero decir que no resulta nada raro que le paguen un montón de dinero a una analfabeta hasta el coño (dijo) por hacer una felación verbal
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20 de febreiro de 2024, 19:36
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con el que da escape onanista a su pasión
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20 de febreiro de 2024, 19:39
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el Chocho Que Todo lo Ve.
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20 de febreiro de 2024, 19:41
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No se puede servir a dos dioses
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20 de febreiro de 2024, 19:44
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Félix Tezanos
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20 de febreiro de 2024, 20:05
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Optimista
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20 de febreiro de 2024, 20:09
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una banda de dementes y criminales
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20 de febreiro de 2024, 20:15
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Volvamos al microscopio
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20 de febreiro de 2024, 20:54
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No vas a creer lo que pasó después
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20 de febreiro de 2024, 20:57
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enorme chave inglesa fedellaba
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20 de febreiro de 2024, 22:57
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a poesía explicada se volve prosa, de igual modo se podería afirmar que a prosa explicada vólvese xornalismo.
dixo...
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20 de febreiro de 2024, 23:00
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Mike Barja
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20 de febreiro de 2024, 23:13
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Anónimo
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21 de febreiro de 2024, 08:54
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Anónimo
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21 de febreiro de 2024, 08:57
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Anónimo
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21 de febreiro de 2024, 09:00
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Anónimo
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21 de febreiro de 2024, 09:04
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Anónimo
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21 de febreiro de 2024, 09:08
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Anónimo
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21 de febreiro de 2024, 09:11
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Anónimo
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Anónimo
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Emma
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tiembla la puta oligarquía, se viene la tercera tiranía
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Nacho Chete
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Pene descomunal
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donde predominaban los hombres de acción.
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21 de febreiro de 2024, 18:37
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Tres monólogos distintos y uno solo verdadero
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21 de febreiro de 2024, 18:38
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Mister Brimstone
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21 de febreiro de 2024, 19:29
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Blas Trallero Lezo
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21 de febreiro de 2024, 19:47
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Blas Trallero Lezo
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Blas Trallero Lezo
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21 de febreiro de 2024, 19:48
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Blas Trallero Lezo
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21 de febreiro de 2024, 19:49
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Blas Trallero Lezo
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21 de febreiro de 2024, 19:51
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Blas Trallero Lezo
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21 de febreiro de 2024, 19:51
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Blas Trallero Lezo
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21 de febreiro de 2024, 19:53
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Blas Trallero Lezo
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Blas Trallero Lezo
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21 de febreiro de 2024, 19:56
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Manfredo Mensfeldt Cardonnel Findlay
dixo...
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21 de febreiro de 2024, 23:35
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Señor Cósmico
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21 de febreiro de 2024, 23:41
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Manfredo Mensfeldt Cardonnel Findlay
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21 de febreiro de 2024, 23:41
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Blas Trallero Lezo
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Odiseo optó por la ingeniosa fórmula de autonombrarse Nadie.
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Wystan Evelyn Parsnip Pimpernell
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O Xoves Hai Cocido
dixo...
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Grandes esperanzas
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22 de febreiro de 2024, 23:46
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Un travestito fatto male
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22 de febreiro de 2024, 23:51
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Orson (Falstaff at Midnight)
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22 de febreiro de 2024, 23:56
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Roi Liorta
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23 de febreiro de 2024, 09:48
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Blas Trallero Lezo
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23 de febreiro de 2024, 20:07
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Blas Trallero Lezo
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23 de febreiro de 2024, 20:08
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Blas Trallero Lezo
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23 de febreiro de 2024, 20:10
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Blas Trallero Lezo
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23 de febreiro de 2024, 20:11
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Uff, qué resaca
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23 de febreiro de 2024, 22:22
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camino al aeropuerto
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23 de febreiro de 2024, 23:49
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Mandragora Bardot
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23 de febreiro de 2024, 23:55
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Pig Noise
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24 de febreiro de 2024, 00:03
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Galiza Red
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25 de febreiro de 2024, 07:51
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Gulliver
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25 de febreiro de 2024, 09:43
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Ferrotiño
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25 de febreiro de 2024, 10:27
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Centinela
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26 de febreiro de 2024, 10:35
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Blas Trallero Lezo
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26 de febreiro de 2024, 10:52
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Blas Trallero Lezo
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26 de febreiro de 2024, 10:53
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Blas Trallero Lezo
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26 de febreiro de 2024, 10:54
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Indignado pero motivado
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26 de febreiro de 2024, 14:12
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Cebolloide
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26 de febreiro de 2024, 18:33
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Faunia
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26 de febreiro de 2024, 18:34
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Esopo Peye
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26 de febreiro de 2024, 18:37
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Recemos por su conversión
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26 de febreiro de 2024, 20:41
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Cervezas calientes
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26 de febreiro de 2024, 21:00
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Prosélito Priápico
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26 de febreiro de 2024, 21:30
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RODILLO
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26 de febreiro de 2024, 21:41
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Un mundo multicolor
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27 de febreiro de 2024, 08:56
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Bartolomé Foulkes. Fío Galego
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27 de febreiro de 2024, 09:24
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Radical Porco Bravo
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27 de febreiro de 2024, 19:07
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Te voy a hacer una autocrítica. Diccionario para entender a los humanos
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27 de febreiro de 2024, 22:03
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la espinosa fronda de las habilidades no racionales
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27 de febreiro de 2024, 22:04
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¿Te preguntas, oh viajero, por qué todos los ‘intelectuales’ firman manifiestos?
dixo...
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27 de febreiro de 2024, 22:07
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De niño me gustaba tanto la Cultura que al crecer me hice culturista.
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27 de febreiro de 2024, 22:09
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El camino del zen
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27 de febreiro de 2024, 22:11
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LA REENCARNACIÓN ESTÁ MUY BIEN, PERO ¿PODRÍA ELEGIR OTRA ALMA?
dixo...
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27 de febreiro de 2024, 22:14
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Lo cual que progresan los tomates a pesar de los insectos y aunque parece estar muriéndose el limonero reverdecen el laurel y el bambú sagrado.
dixo...
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27 de febreiro de 2024, 22:17
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el cuento de la lechera
dixo...
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27 de febreiro de 2024, 22:22
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Trofim Lysenko
dixo...
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27 de febreiro de 2024, 23:37
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una considerable cantidad de hostias desde todos los puntos cardinales dada mi tendencia natural a abrir la bocaza a destiempo
dixo...
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27 de febreiro de 2024, 23:41
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Lo que fue, será, y lo que se hizo, se hará, porque no hay nada nuevo bajo el sol
dixo...
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27 de febreiro de 2024, 23:47
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Orson (Falstaff at Midnight)
dixo...
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28 de febreiro de 2024, 00:55
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Fosi Clough
dixo...
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28 de febreiro de 2024, 09:10
«A máis antiga ‹Máis antiga 1 – 200 de 274 Máis recente › A máis nova»Guardarse de los apetitos de la carne, que matan el alma. No arrojar, sino cultivar el héroe que ciertamente existe entre nosotros. Quien sepa morir, jamás será esclavo
La foto señala la verdad incómoda.
Los veladores de han adueñado de Loresgrado.
My lover is like a gazelle or a young stag. Here he stands behind our wall, gazing through the windows, peering through the lattices.
La antorcha pasa de una generación a otra.
El propósito del blog es pasar la antorcha al hombre más joven, que ha de mantenerla ardiendo, para luego pasarla a otros
Un hombre es un viento loco o no es nada
Every choice has fangs
Se a Candelaria chora, o inverno vai fóra. Se a Candelaria ri, o inverno está por vir
Día de la marmota en el Hemisferio Norte.
El mal llamado VI Naciones comienza hoy, y ya sabemos que no lo va a ganar Italia.
Semen contains oxytocin, a hormone that helps you to increase trust, reduces your fear and is also known as the bonding hormone (or cuddle hormone) which is great if you want to feel closer to your man.
Para aquellos que sufren de trastorno de memoria histórica hemipléjica, y sólo les funciona el ventrículo inferior-izquierdo del cerebelo, si es que les funciona algo, recordarles que este mes se cumplen ochenta años de la destrucción por parte de la aviación aliada de la abadía benedictina de Montecassino, en Italia, en el transcurso de la Segunda Guerra Mundial. Aquel acto atroz no sólo destruyó uno de los enclaves más emblemáticos del cristianismo, patrimonio artístico y espiritual de la Vieja Europa, sino que además segó la vida de muchos campesinos italianos que habían buscado refugio en ese recinto sagrado, con la idea ingenua de que podrían salvarse así de las bombas de los "amici liberatori americani". Aparte de constituir un brutal crimen de guerra y de lesa humanidad, por el que nunca respondieron los culpables, que se dedicaron a echar balones fuera como suelen hacer siempre en estos casos, se trató de un acto de crueldad sin sentido ni justificación, porque como ha quedado demostrado no había soldados alemanes ni posiciones de artillería destacadas dentro del monasterio. Y esto lo sabían perfectamente los aliados, que habían sido avisados con antelación por el alto mando germano.
El monasterio, todo un símbolo de la cristiandad en occidente, era el más antiguo de Europa , con casi 1.500 años de antigüedad, pues fue fundado por el propio san Benito en el 529, sobre una colina donde antes existía un santuario pagano del dios Apolo. Tuvo una azarosa historia, pero resistió durante siglos los ataques de las más diversas hordas invasoras: desde los lombardos y los sarracenos hasta las tropas de Napoleón. Fue arrasado y vuelto a reconstruir varias veces, la penúltima tras un terremoto en 1349. El Gran Capitán anduvo también por allí, pero respetó las reliquias y enseguida restituyó todo lo que la soldadesca había saqueado a los monjes.
En su interior se albergaban cuantiosos tesoros artísticos (mosaicos, pinturas del Renacimiento, estatuas, frescos) y una inapreciable biblioteca compuesta por miles de códices y manuscritos muy valiosos y que era célebre en el mundo entero. Sin embargo, durante la Segunda Guerra Mundial, y a medida que el frente bélico se iba desplazando y que los aliados en su avance desde Sicilia, a través de la península italiana, se aproximaban cada vez más a la Línea Gustav, se presentía que todo aquel patrimonio corría un serio peligro.
El Vaticano, cuya diplomacia ya por entonces nadaba entre dos aguas y estaba decidida a tender puentes hacia los "amici americani", confiaba en que los aliados garantizarían la neutralidad del monasterio. De ese modo muchos campesinos desplazados y heridos buscaron refugio allí, porque creían que era un lugar seguro. Sin embargo, el coronel de la Lutwaffe Julius Schlegel, que además de historiador del arte era católico, no se fiaba de las buenas palabras de los angloamericanos e intentó convencer al abad Gregorio Diamare de que los monjes desalojaran el recinto o que al menos se pusieran a salvo las reliquias y una parte de los tesoros artísticos, llevándolos a la Ciudad del Vaticano. Finalmente el abad permitió esto último y confió el transporte a las tropas alemanas, que así lo hicieron en noviembre del 43. También se trasladaron algunas piezas arqueológicas pompeyanas que se habían guardado con anterioridad en la abadía para protegerlas de los bombazos americanos. Así que gracias a las tropas del III Reich y en particular al coronel Schlegel y al general Frido von Senger se pudo salvaguardar todo aquel patrimonio milenario.
Entretanto , y viendo que la cosa se les estaba ponendo muy cuesta arriba, los chicos del Tío Sam y de John Bull, que tenían prisa por llegar a Roma cuanto antes, no tardaron en hacer uso de los bombardeos estratégicos, que eran la especialidad de los que combatían por la "libertad y los derechos humanos". No en vano, fueron los británicos los pioneros en usar el arma aérea para desarrollar un plan de exterminio masivo y a gran escala sobre la población civil, como ya se estaba comprobando en varias ciudades italianas como Nápoles (doscientos ataques en cuatro años que en total costaron unas 25.000 víctimas civiles) o Milán (donde en agosto del 43 cayeron 2.268 toneladas de bombas causando casi un millar de muertos) Turín , Génova, Bolonia, Padua, Trento, Mesina, Foggia, Palermo... Treviso, una población del Véneto, fue arrasada en cinco minutos el día de Viernes Santo de 1944, haciendo caer 2.636 bombas, que asesinaron a 1.600 habitantes y destruyendo el 80% de sus edificios.
Y luego vendrían las masacres sobre las ciudades alemanas, en las que las víctimas se contaron por centenares de miles: Dresde, Colonia, Hamburgo...
La ciudad de Roma, pese a las promesas de Roosevelt, sufrió numerosos ataques entre mayo del 43 y marzo del 44, siendo el más atroz el que tuvo lugar el 19 julio de 1943, en el que 521 aviones de la USAAF y la RAF lanzaron 10.000 bombas, segando la vida de 2.000 habitantes y causando cuantiosos daños a edificios históricos. Incluso llegaron a caer "por descuido" varias bombas en la Ciudad del Vaticano, explosionando cuatro de ellas que causaron algunos daños. Poco faltó para que las pinturas de la Capilla Sixtina corrieran la misma suerte que los frescos de Mantegna en Padua. Sólo la declaración de Hitler de Roma como "ciudad abierta" y la retirada de las tropas alemanas evitó el desastre, ante un enemigo sin escrúpulos y empeñado en ganar la guerra costara lo que costase.
En un raid nocturno el 24 de agosto del 43 se destruyó una parte significativa de los restos que aún quedaban en pie de la antigua ciudad de Pompeya, sólo para comprobar la eficacia de esa clase de vuelos. Como resultado de aquel "experimento" en el que se tiraron 190 bombas, se perdieron el fresco de Diana y Acteón, el más grande del mundo romano, la Vía de la Abundancia, la Porta Marina, los arcos del Foro, el Teatro Grande, la Schola Armaturarum, la Casa de Triptólemo, la Casa de Rómulo y Remo, parte de la Casa de Diana Arcaizante, el Atrio de la Casa de Epidio Rufo y las pinturas de la Casa de Salustio. Lo que no pudo destruir el Vesubio, lo destruyeron las bombas que tiraban los putos mascadores de chicle.
Además de los bombardeos estratégicos (o "humanitarios", como se dice ahora) estaban los tácticos que tenían una finalidad puramente terrorista, para infundir el pánico y la desmoralización entre la población civil. Así se produjo la matanza en un colegio de Gorla, que causó la muerte de unos 200 niños que asistían a clase, o la masacre de Grosseto en la que un avión aliado atacó un carrusel donde jugaban unos pequeños, veinte de los cuales perdieron la vida. Aparte de estos actos crueles y sádicos, imputables a los que se suele considerar como "los buenos de la película", cabe reseñar los ataques indiscriminados contra barcos de pasajeros, trenes , tranvías, autobuses, etc. que en Italia costaron la vida de muchos civiles inocentes.
Parece ser que el propio Churchill avaló y hasta apremió a sus subordinados para que llevaran a cabo la operación que habría de destruir el monasterio de Montecassino, según telegramas que han salido a la luz en fecha reciente. El 15 de febrero se encargó el comandante neozelandés Bernard Freyberg de realizar un raid con una flota de 142 fortalezas volantes 47 B-25 y 40 B-26 que arrojaron 600 toneladas de bombas sobre el monasterio de Montecassino, donde sólo había monjes, heridos y refugiados de los pueblos y aldeas de los alrededores; ningún soldado alemán estaba entre ellos. Así lo reconoció uno de los supervivientes de la masacre, el abad Gregorio Diamare. Se calcula que al menos doscientas personas murieron allí, bajo el peso de las bombas, en el transcurso de aquella jornada, que curiosamente constituyó el bombardeo estratégico número 666. En los días sucesivos, 17 y 18 de febrero, siguieron machacando el recinto, arrojando un total de 2.500 toneladas de explosivos hasta reducirlo a un montón de escombros sobre un siniestro paisaje lunar sembrado de cráteres y de cadáveres.
Enseguida surgieron reacciones de protesta contra lo sucedido, en particular desde la Iglesia católica que consideraba aquello como un "horrible sacrilegio". No se esperaban los de "L'Osservatore Romano" que los campeones de la "democracia" se iban a comportar de un modo tan salvaje, y contraviniendo su línea más bien favorable a los aliados calificó el bombardeo de "ofensa irreparable que se ha hecho a la Iglesia y a la civilización".
No obstante no hubo condena papal por parte de Pío XII, un pontífice al que se ha querido presentar por ciertos autores como bien avenido con el III Reich, y que sin embargo en aquella ocasión mantuvo un perfil más bien bajo, para no molestar a los que ya se veía como los más que probables vencedores de la contienda mundial.
En cualquier caso, tras el aniquilamiento del monasterio, los paracaidistas alemanes se atrincheraron y se hicieron fuertes entre las ruinas y ofrecieron una tenaz y heroica resistencia a las tropas aliadas, que ni con cuatro batallas ni dejando unos 55.000 muertos pudieron tomarlas al asalto. Solo tras la retirada de la Línea Gustav el 18 de mayo de 1944 pudieron ocupar por fin el lugar.
Cuando la abadía fue reconstruida en 1964, poco antes de que se pusiera término al nefasto Concilio Vaticano II, el papa Pablo VI hizo algunos tímidos comentarios lamentando "uno de los episodios más tristes de la guerra". Pero se quiso echar tierra rápidamente sobre el asunto; no era cuestión de incomodar a la potencia ocupante y principal sostén de la "democracia cristiana" y de los valores del mercado libre de occidente.
El sexo estorba, el porno acompaña. El cocainómano es un ser solitario por antonomasia. Incluso antes de entrar en contacto con la droga. Consumirla exacerba su soledad. El marihuano no soporta fumar a solas. Necesita de la cofradía. Y cuando el coco entra en modalidad de aislamiento, no hay nada que entretenga excepto la pornografía. No se puede uno retirar a jugar solitario, leer un libro, ver una película. No. Pero si ver a gente follando culos. El porno te exime de enfrentarte a todo aquello que no debes enfrentar bajo los efectos de la coca. Qué es tu propia mente. La mente es una broma. Y la mente intoxicada puede ser una fuente de angustia o de diversión. Si te estás divirtiendo adelante, pero si te vas a poner paranoico, los mejor es distraerte. Y para eso el porno es ejemplar.
Dije una vez que jugar la AngloGaliza es una maldición. Esta noche lo repito: es una maldición, pero una maldición que redime.
Lo que ambiciona el nacionalismo es que una pretendida unidad nacional y una incuestionable unidad política coincidan exactamente. Puesto que las unidades políticas en un punto histórico preciso son una realidad objetiva, hay que ajustar la población que vive en su interior a la homogeneidad que implica el concepto. Existen dos vías: ideológica y coercitiva. En principio, se trata de convencer a todos de que su esencia es la relación con esa nación que el Estado dice representar. Si la cosa no marcha, queda el recurso a la intimidación para encauzar a ciertas minorías, quizás nacionales de otra nación, o eventualmente expulsarlas y, si menester es, eliminarlas.
Cada respuesta parte de la gnomé griega, se impregna de la sententia latina, disfruta con la geografía del aforismo, se divierte con el apotegma y alcanza esa porción de rápida y enigmática certidumbre que produce la frase encontrada, más que por la marmórea frialdad del razonamiento, por el ágil capricho que generan las misteriosas acrobacias del azar
Yo nunca dije eso
Fue publicar la entrevista, y que lo sacasen en la tele
De la masturbación. El cerebro suministra al sexo un objeto imaginario. Incumbe a la mano encarnar ese objeto. La mano es actriz, juega a ser esto, luego aquello. Se convierte, a placer, en pinzas, martillo, visera, silbato, peine, máquina de calcular para los primitivos, abecedario para los sordomudos, etcétera. Pero su obra de arte es la masturbación. Aquí se convierte a voluntad en pene o vagina. Después de todo no hay nada más natural que el encuentro de la mano con el sexo. La mano, abandonada a sí misma, balanceándose al azar al final del brazo, tarde o temprano —de hecho, casi inmediatamente— encuentra el sexo. Tocarse la rodilla, los riñones, la oreja exige un particular esfuerzo de contorsión. Pero el sexo, no. No hay más que dejarla caer. Además, el sexo, por su dimensión y configuración, se presta admirablemente a la manipulación. ¡Piénsese hasta qué punto una cabeza, un pie o incluso otra mano ofrecen menos agarraderos, o agarraderos menos satisfactorios para la mano! De todas las partes del cuerpo el sexo es, sin duda, la más manejable, la más fácil de manipular
No hay nada más cruel que este desequilibrio entre un poder infinito y un saber limitado. A menos que el destino haga estallar los límites de la imaginación indigente y viole la vacilante voluntad
El vertedero es como la cebolla, que está formada de pieles superpuestas, y así hasta el corazón. La sustancia de las cosas —pulpa de la fruta, carne, pastas, artículos de limpieza o de tocador, etcétera— se ha desvanecido, consumida, absorbida, disuelta por la ciudad. El vertedero —esta anticiudad— acumula las pieles. Una vez fundida la materia, la forma se convierte ella misma en materia. De aquí la riqueza incomparable de esa seudomateria sodomita que no es más que un montón de formas. Desaparecidos los líquidos y las pastas, solo queda una acumulación, de un lujo inagotable, de membranas, películas, cápsulas, cajas, barriles, cestas, sobres, sacos, alforjas, talegos, ollas, damajuanas, jaulas, jaulones y nasas, por no hablar de trapos, marcos, lienzos, lonas y papeles
Nunu, brunas o blondas?
No hay necesidad de opio; todo es droga para quien elige vivir del otro lado.
Empieza el tiempo de disfrazar las palabras.
En mitad de la carretera que nos lleva a la XVIII.
— ¿Qué es lo que es mentira?
—Quizá todo lo que no se sueña.
Hoja de ruta para el Carnaval Anglogalicioso de febreiro.
*- Día 14, Xan Cunqueiro.
Cocido Nasantiña que servirá de Dieta.
Temas a tratar:
A) Viaje de la XVIII
B) Camisetas negras
C) Plan quinquenal 2024/29.
*- Día 25, Final Copa de la Liga.
Otro tipo de cocido no Breogán (BreogAn Field)
Ejército Red en armas.
Vale insultar al equipo contrario, y a otros equipos de camelleros.
La era está pariendo una vesícula biliar. No puede más, se muere de dolor.
Qué bajito se nos quedó Valle-Inclán.
¿Dónde está Ana Mendieta?
Se habla mucho del vino peleón, pero urge un debate sobre el café peleón que nos para desayunar los mandarines de la incultura.
The Anglogalician es como una lista de correo de la que no te puedes dar de baja.
"Este es un timo que se pone de moda cada cuatro años y en el que todos picamos ingenuamente a pesar de que en nuestra vida nos han engañado muchas veces con el mismo truco.
"Unos señores se acercan a ti con grandes muestras de cariño y te halagan, y elogian tu inteligencia, tu sensibilidad, tu capacidad para comprender las nuevas soluciones para los viejos problemas sociales. Una vez debilitado por los halagos, recibes las promesas más esperanzadoras para tu futuro, el de tu familia y el de todo el país. Te hablan de las grandes reformas que se van a llevar a cabo; de la justicia y celeridad con las que se aclararán las querellas; de la abundancia que brotará en los años venideros; del amor de unos a los otros que hará brotar la abundancia de ese esplendor cultural que nos aguarda y que dejará atónico a Pericles en su residencia en el Parnaso; de los maravillosos días que esperan a nuestra ancianidad acogida en palacios habitados por bellas señoritas que se ocuparán de todas nuestras necesidades; de un futuro, en fin, que jamás fue vivido nunca por nadie en este mísero mundo.
"Después, cuando advierten que has creído sus palabras, te dan la estampita dentro de un bello sobre de mil colores. Y les obedeces y vas y les votas.
"Porque eso es lo único que quieren de ti: que des des tu voto.
"Tres mese después compruebas que has sido miserablemente timado. Nada de lo prometido se cumple, todo sigue igual que antes. Juras no volver a caer en la trampa, pero cuatro años después, de nuevo unos señores se acercan a ti dando grandes muestras de cariño y halagan y elogian tu talento y tu sensibilidad y tu patriotismo.
"Y otra vez vuelves a picar y otra vez les das tu voto. Cuatro meses después volverás a estar arrepentido.
"Y así por lo siglos de los siglos si Dios no lo remedia."
¿Entramos o no entramos en la polémica sobre el cartel de Salustiano? Pues qué quieren que les diga. Los que contrataron al artista (en este caso el Consejo de Cofradías y Hermandades de Sevilla) sabrán lo que se traían entre manos cuando lo hicieron y qué estilo querían que impregnara al cartel de la Semana Santa de este año. Desde que se ha inventado eso de las redes sociales cualquier cuestión se convierte en motivo para la bronca estrafalaria y el "meme" facilón, y más en un país como el nuestro tan "polarizado" casi siempre por nimiedades de este estilo. A mí en estos momentos me preocupan bastante más otros asuntos, pero como de arte se trata, abordaremos la cuestión sin demasiado entusiasmo, que conste.
En Sevilla es tradición que un artista se encargue de crear, de forma gratuita, el cartel para la Semana Santa. Esta vez el encargo ha recaído en Salustiano García, que es un pintor sevillano de cierto prestigio internacional, cuyo estilo se acerca más al de la pintura renacentista que al hiperrealismo en lo formal. Está especializado en representar el cuerpo humano de una manera idealizada y esteticista, con cierta predilección por los personajes infantiles y adolescentes . También se caracteriza por pintar los fondos de un tono rojo brillante, presente en casi todos sus retratos. En general, se puede calificar su pintura de "amable", aunque analizándola con lupa (ahora que hay polémica) algunos hayan encontrado alguna sutil perversidad en algunas de sus obras; poca cosa, si tenemos en cuenta lo que hacen la mayoría de los artistas contemporáneos, y nada que ver con la colección de pintura de John Podesta y otros horrores del "Pizzagate". Estas son, a grandes rasgos, las características del arte de Salustiano, algo que seguramente debían saber de antemano los que le contrataron.
Ahora bien, como sucede a menudo con las obras de arte, cada cual proyecta sobre ellas lo que lleva dentro o lo que más le conviene. Está claro que detrás de esta "polémica" están por un lado los que ven en el cartel una muestra más del escarnio a la religión católica, como los que protagonizan Eduardo Casanova y compañía, porque el pintor mostraría según su parecer un Cristo lánguido y "afeminado". Por otra parte están los colectivos, asociaciones y chiringuitos LGTBIQ+, que se han apresurado a celebrar a su nuevo "cristo gay" y a considerar este como un guiño más del Vaticano a sus aspiraciones supremacistas sobre el resto de la sociedad.
Es cierto que el wokismo, como todas las ideologías de la modernidad, pero ésta en un grado más superlativo si cabe, aspira a sustituir a la religión tradicional imponiendo su credo y sus dogmas a todo el mundo, incluso por la fuerza si lo cree necesario. Y de ahí quizás el recelo con que ha sido acogido un cartel que, independientemente de su calidad artística parece para algunos encajar con la línea del pontificado actual de Bergoglio, empeñado en promover la "ternura" y la "dulzura" evangélica por encima de todo, en un mundo que se está volviendo cada vez más conflictivo y peligroso, sobre todo para los cristianos.
a cosa no es de ahora , aunque en los tiempos actuales se muestre con toda su crudeza. Las bendiciones a las parejas gay, la promoción de las fronteras abiertas y del "efecto llamada" que tanto aprovecha a los modernos traficantes de seres humanos y a los sembradores del caos, entre otras cosas, convierten a la Iglesia de Bergoglio en el cómplice necesario del globalismo y de su agenda transhumanista.
Al mismo tiempo, los ataques a los símbolos religiosos católicos, sobre todo bajo la coartada artística y en nombre de la libertad de expresión, se han vuelto cada día más frecuentes. La ofensa y la blasfemia nada sutil, y que llega hasta la obscenidad, han aparecido en los museos e incluso hasta en instituciones muy ligadas al Vaticano. Hay que decir que en años anteriores otros carteles de la Semana Santa sevillana, como el Cristo Pop del 2022, abundaron en esta dudosa estética moderna, y en aquella ocasión no hubo tanto escándalo ni se rasgaron tanto las vestiduras, a pesar de que el resultado fuera, desde mi modesto punto de vista, bastante horroroso y alejado de cualquier tipo de espiritualidad.
Ante estas moderneces es de agradecer que la Iglesia intente volver, de vez en cuando, a los cauces tradicionales y ortodoxos en lo formal, y que se recuperen los lenguajes artísticos del pasado. Pero a menudo los resultados conseguidos son bastante chocantes y controvertidos, por no decir blasfemos. Ya me he referido alguna vez a la fachada del Duomo de Terni, pintada por el artista gay argentino Ricardo Cinalli en 2007, en un estilo pseudo renacentista que rebosa decadentismo y ambigüedad a raudales.
Y sin ir más lejos, tenemos el perverso cartel para la Asociación de Belenistas de Sevilla, pintado por Manuel Peña en el 2017, en el que aparece un arcángel algo locaza practicando el onanismo con la Giralda, en una pose de lo más elocuente. No se sabe bien si estas cosas ocurren porque los artistas contemporáneos, aunque intenten parecer clásicos, son así y se toman a chufla todo lo sagrado o porque los propios eclesiásticos y aquellos que les encargan las obras han vendido su alma al diablo y son profundamente corruptos.
Claro que es posible rastrear en la imaginería católica europea, sobre todo a partir del Renacimiento y el descubrimiento por parte de los artistas mediceos de la estatuaria helenística, muchas imágenes religiosas con una componente sensual, erótica o según se dice ahora homoerótica; y no nos referimos a obras de autores de segunda fila precisamente. Los conocedores del Arte recordarán muchas representaciones de ángeles y santos de ese estilo paganizante, que tanto escandalizaron a Lutero y a Calvino; incluso también algunas imágenes de Jesucristo, aunque sean algo menos frecuentes. Cabría preguntarse si estas obras de arte, en algunos casos excelentes en lo formal, tienen algún carácter espiritual y trascendente o tal vez no. Al menos tienen enorme mérito artístico, cosa que no se puede decir lo mismo de las estampitas del Sacré- Coeur de estilo sulpiciano (inspirador sin duda del "Jesús de Nazareth" de Franco Zefirelli) que tanto encolerizaban a León Bloy, más partidario de aquellos otros iconos o cristos del Medioevo, por las que los creyentes de una Iglesia mucho más militante, cruzados o mártires de la causa, llegaban a matar o a dar su vida en el pasado. A lo largo de la historia del arte europeo también abundan esos otros cristos, rotundos, sufrientes y desgarradores como los que pintaran Mathias Grünewald o Prieto Coussent que, por buscar otro equivalente cinematográfico, se pueden equiparar al que interpretó Jim Caviezel en "La Pasión" de Mel Gibson.
El propio Grünewald representó un Cristo Risorto muy diferente del de Tiziano y otros, más dulcificados que sin duda han podido inspirar a Salustiano. No se puede decir que la obra de este último sea "obscena" o "sexualizada", aunque represente a un Jesús (en palabras del artista) "joven y bello" con un cierto aire andrógino e idealizado. Tampoco llega a caer en lo amanerado ni sulpiciano; a mí me recuerda un poco, aunque más joven, al autorretrato frontal de Durero de la Pinacoteca de Munich, que tiene también connotaciones religiosas. En lo iconográfico es irreprochable, ya que incorpora el paño del Cristo del Cachorro y en la cabeza las potencias del Cristo del Amor, dos de las principales devociones de la Semana Santa sevillana. La postura de la mano es parecida a la de un cuadro de Bramantino, o sea que nada de masónica.
O sea, que en cuanto al estilo se podría calificar de clasicista y aparentemente no tiene nada de "blasfemo", y esta polémica sólo está sirviendo para estigmatizar como ignorantes, reaccionarios y cavernícolas a los que rezan el rosario en Ferraz, que se supone son contrarios a este cartel.
Y ahí reside el problema; que haya gente como Pérez-Reverte o Castro Flórez que se hayan posicionado, con una perspectiva nada exenta de ideología, a favor de lo que a su parecer representa el cartel: una cuña más que servirá para demoler la identidad oscurantista y católica de esa España que tanto odian.
Y otros se empeñarán en ver en él una confirmación de esas ideologías promovidas por los amigos del papa Bergoglio (el Foro de Davos, las organizaciones mundialistas y demás) que fomentan por todos los medios al "hombre blandengue", un nuevo hombre sensible y "deconstruido", para una era post heteropatriarcal y en pro del empoderamiento feminista; un clon del muñeco bujarrón Ken de la Barbie, en suma.
No en vano la sombra de la androginia que sobrevuela a esta imagen resulta, como ya se sabe, muy del gusto de cierto clero postconciliar y covidicio. Y luego está la cuestión del color rojo del fondo, que es según parece una marca personal del artista. Un color que funciona muy bien en un cartel, no cabe duda, pero que no sé si resulta muy adecuado para el tema de la Resurrección, pues este último suele ir más asociado con el blanco de la pureza o el dorado de la divinidad. El rojo suele tener otras connotaciones: pasión, Liverpool, revolución, las llamas infernales...
Incorrecto. Pero no ya en su sentido más entrecomillado, específico, de las convenciones establecidas desde finales de los 90 como sujeto desobediente a lo Políticamente Correcto. No, ya en general, como se diría en lunfardo con el mismo desprecio y mala leche, DESUBICADO. En todos los planos, hasta en los hoy considerados presuntamente "incorrectos". Y todo por mi incapacidad innata de adaptación a la cuna/cama/tumba de Procusto. Sólo la lobotomía podría redimirme. Demasiado inepto, minúsculo, para la sobrehumana condición del Anarca jungeriano (espía durmiente al servicio de su propia potencia, entre Max Stirner y Le Carré) y demasiado poco abyecto (no diré mayúsculo pero sí altivo) para la bajunez del low profile rajoyano (lo que yo llamo con ironía la actitud "bienquedarca"), no hay salida para mí, salvo, insisto, que me adecúen la sesera rebajándola de neuronas para un mejor encaje procustiano (hay dos formas, claro: la casquería del picahielos prefrontal o, con más finos modos, el paso por el túnel de lavado psicoanalítico para engrosar las filas de la ordinary people -que diría ese gran defensor de la misma, Robert Redford-). La única manera de lidiar con una soledad que cada día que pasa (cada día después) entiendo menos, cual cucaracha kafkiana.
Y siempre, siempre, siempre la misma secuencia, que ya he comentado en alguna ocasión: el encaprichamiento inicial con la rara avis de pajarería, mascota exótica, impulso más desde el antojo volátil que desde la empatía atenta, a medida que el antojo se va desvaneciendo y se convierte en enojo, sin la menor voluntad de comprender a la mascota, esa rareza que se supone encandiló en un principio se comienza a blandir como cargo a la contra y la mascota, incapaz de encajar en la normalidad imposible que se le exige a un bicho irremisiblemente raro, sólo puede verse abocada al abandono o al retrete. Secuencia una y otra vez repetida, cual día de la marmota, en mil y una variantes, la política, la sentimental, la musical, la literaria... Al final siempre el viejo chiste de Gila, el lunar tan querido que, con el tiempo y sin haber cambiado un ápice, es percibido como verruga.
Parafraseando a la tenia Sartre, PROCUSTO son los otros. Y si no encajas, te desencajan como tóxico o como hater o como sencillamente INCOMODO.
En fin, oremos a Flanders, nuestro bienamado y catamito GH, para que nos modele la sonrisa....
Aquella joven disoluta de cutis extragraso llegó a unas conclusiones minimalistas para el perfecto negocio hostelero.
Para la cama, ella se ofrecería a los huéspedes como principal atracción.
(parida de duermevela alumbrada tras soñar con cierta villana de la serie MAMADORAS ptv QUE SE LO TRAGAN TODO cuyo peculiar aspecto me inspira a un tiempo atracción e indigestión -porque las grasas en exceso me sientan cada vez peor-)
En cuanto a la mañana siguiente de la noche anterior, unas tostadas restregadas por sus oleosas mejillas y regadas con su flujo vaginal les brindarían un copioso y nutricio desayuno.
as seen through the eyes of an English compatriot
Para la masa india :
500 g de harina
5 g de sal
200 g de mantequilla derretida
2 cucharaditas de zumo de limón
2 cucharaditas de alcaravea
90 ml de agua tibia
Para el relleno :
400 g de carne de cordero picada
1/2 cebolla pequeña
1 diente de ajo
1 cm de raíz de jengibre fresco
2 cucharadas de pimiento verde picado*
1 pizca de cayena en polvo*
2 cucharadas de hojas de cilantro picado
1 bouquet garní
1 y 1/2 cucharaditas de garam masala (casero o comprado)
1 y 1/2 cucharaditas de semillas de cilantro
1 y 1/2 cucharaditas de semillas de comino
50 gramos de orejones
1 cucharada de harina
1 y 1/2 cucharadas de agua
1 cucharadita de sal
Para el bouquet garní de cuatro especias :
2 clavos de olor
1 vaina de cardamomo negro (o 3 vainas de cardamomo verde)
5 cm de rama de canela
1 hoja de laurel.
Envolver las especias del bouquet garní en una gasa, cerrando ésta con hilo de cocina para formar un atadillo. De esta manera se podrá localizar para retirarlas cuando convenga.
Pelar y picar la cebolla, el pimiento y la raíz de jengibre muy finos. Machacar en un mortero el jengibre picado junto al ajo hasta obtener una pasta. Partir los orejones en cubitos muy pequeños y reservar.
Poner las semillas de comino y de cilantro en una cazuela de fondo grueso y tostar, a fuego medio, hasta que comiencen a dar olor. Añadir un vaso de agua. la carne picada y el bouquet garní y terminar de cubrir con agua, hasta que esté 1cm por encima de la carne. Poner a fuego medio y, cuando comience a hervir, dejar cocinar 40 minutos, removiendo de vez en cuando.
Mientras cuece prepararemos primero la masa india. Colocaremos la harina y la sal en un bol. Incorporar la mantequilla y el zumo de limón y trabajar con las puntas de los dedos hasta que tenga la textura de las migas de pan. Añadir las semillas y la mitad del agua amasando hasta que se haya integrado . Ir agregando poco a poco el resto del agua, mientras seguimos amasando, hasta obtener una masa blanda, manejable y que no se pegue a los dedos. Envolver con un paño húmedo y dejar reposar durante unos 20 minutos.
Añadir la cebolla, el pimiento, la pasta de ajo y jengibre y los orejones. Salar y agregar el garam masala y la pizca de cayena. Dejar cocer, a fuego lento y removiendo de vez en cuando, hasta que el líquido se haya consumido, unos 15 minutos más o menos. Dejarlo enfriar a temperatura ambiente, retirar el bouquet garní e incorporar el cilantro picado.
Formar un engrudo con la cucharada de harina y la cucharada y media de agua. Reservar.
Dividir la masa en dos, reservando una de las mitades cubierta con el paño húmedo. Extender, con ayuda de un rodillo, hasta que tenga un grosor muy fino. Cortar círculos de unos 10cm de diámetro con un cortapastas. Retirar la masa sobrante, hacer una bola con ella, volver a extender y cortar más círculos. Repetir hasta terminar con la masa.
Colocar en el centro de cada círculo 1 cucharada del relleno. Poner con el dedo un poco del engrudo preparado en el borde de la masa y doblar por la mitad, presionando el borde con fuerza hasta que quede bien sellado. Rellenar y sellar el resto de los círculos cortados. Repetir el proceso con el resto de la masa reservada hasta acabar con todos los ingredientes.
Freír las empanadillas a fuego medio, en una sartén con abundante aceite, de pocas en pocas, durante unos 3 ó 4 minutos por cada lado, hasta que la masa esté dorada, colocándolas sobre papel de cocina para retirar el exceso de grasa. Servir.
Döner
El döner es la forma de comer kebab más común. Kebab significa carne a la parrilla y döner que da vueltas. La carne se corta en un rollo vertical que da vueltas sobre la parrilla. Se prepara poniendo los ingredientes (carne, verduras y salsas) en un pan de pita.
Durum
Durum significa rollo así que, para prepararlo, se colocan los ingredientes sobre un pan fino y se enrolla sobre si mismo. Este tipo de Kebab es uno de los más conocidos, ya que suele ser mucho más cómodo de comer que el döner y se puede comer con gran facilidad como si fuera un bocadillo.
Lahmacun
Lahmacun es también conocido como pizza turca (picha otomana). En este caso se prepara una fina masa a modo de pan y se unta con aceite de oliva y especias y se coloca encima la carne picada para posteriormente meterlo en el horno. Generalmente se suele comer enrollado.
Adana kebab
Adana es otro tipo de kebab turco con una presentación en una brocheta horizontal de carne picada que se asa con carbón vegetal y se pincha en un cuchillo largo. Después se adereza y se incluyen otros ingredientes (como hachís) para completar el plato.
Dead Cat Kebab
Típico de los pakis de Loresgrado, suele tener mucho éxito entre los ingleses que visitan la ciudad.
Hey Nunu, ahora que nadie nos lee, ¿qué opinas sinceramente de la cerveza Nasa?
You carry on the way you're going, you're going to wind up one seriously fucked up individual.
El pub, una especie de omphalós alrededor del cual se crea y organiza el reducido universo de sus habitantes, el centro cósmico que comunica el mundo de los vivos, el de los muertos y el de los dioses: un gran mostrador de zinc, con estantes llenos de recipientes y espejo de luna que ofrece, en un solo plano, el reflejo del envés de las botellas, la espalda de los camareros y la práctica totalidad de la sala, y que parece separar el pasado del futuro; en el patio, un alambique de destilación completa el lienzo.
Una función del Entroido sería la de reforzar los valores y las jerarquías, en suma, las desigualdades existentes dentro de las sociedades estamentales y estratificadas. En otros tiempos la transgresión autorizada operaba a modo de "válvula de seguridad" que dejaba escapar las tensiones y así garantizaba a quienes ejercían la autoridad y el control social que lo mantuvieran e intensificaran el resto del año.
Los rituales públicos alientan y mantienen la cohesión de la comunidad; si bien son polifónicos y ambivalentes en sus funciones y significados. Los rituales de rebelión o la liberación cíclica de las presiones sociales permiten que los sujetos expresen su resentimiento contra la autoridad sin cambiar nada.
La supresión de normas y tabúes, durante el ritual y la fiesta, y su corolario de libertades, protestas y caos, de crítica a la estructura social vigente, tentativas para que las cosas se transformen, etc., son en realidad expresiones encaminadas a preservar e incluso reforzar el orden social establecido. Los conflictos e intereses antagónicos entre los grupos que configuran las sociedades estratificadas dificultan el equilibrio social. Una de las finalidades del ritual es la cohesión social; y aunque o Entroido en sus modalidades convencionales se presenta como un ritual de rebelión, en realidad opera como estrategia para reconducir a la gente, tras cierto estado de catarsis, a la situación anterior al paréntesis que significa la fiesta. Ello según la teoría del reequilibrio que explica que, tras el conflicto ritual, más aparente que real, la sociedad vuelve a su estado normal. Es decir, rituales que figuradamente expresan conflictos o protestas contra el orden social, como los carnavales clásicos, en realidad son contribuciones a su mantenimiento.
La malleira al astado dentro y fuera del campo como sonido caracterizado por la apropiación y el sampleado de fragmentos ya existentes de la música y la cultura pop reconvertidos en melodías con un profundo poso melancólico y existencial.
Teorizo: conocemos las mentiras esenciales casi desde niños, pero persistimos en no verlas, porque así la vida es más fácil. Pecado de cobardía, primera y necesaria piedra del orden social. A la larga, ayudamos a transmitir esas mentiras, con miedo de que esas criaturas a las que nos ha dado por poner en el mundo se dañen al contacto con lo cierto. Colaboracionistas.
¿Nos volveremos locos, papá?
Probablemente sí, hijo mío. De puro cuerdos, estamos condenados.
¿Denotará la creencia en el Demonio que no todo lo que nos llega como una inspiración es bueno?
The XVII ¿Inefable? ¿O en clave?
Sin la libertad de criticar, no puede satisfacer ningún elogio
Si ahora volviésemos atrás, vendrían otros…y lo conquistarían. Y nosotros no tendríamos nada.
Aunque esta tierra sólo tenga árboles y agua…¡la conquistaremos! Y la hazaña será propagada por aquellos que vengan detrás nuestro.
Mis hombres creen que la riqueza es el oro…cuando es más que eso. Es el poder y la gloria. Por eso les desprecio
La última vez que un stag estuvo a orillas del Gafos vio dos ratas grises fornicando entre las palomitas de la grasienta vitrina amarilla. Quizá tendría que haber hecho caso de la señal
Vi fuegos artificiales que a esa altura parecían de juguete y descubrí la dualidad fundamental. Nada de bien y mal, nada de realismo e idealismo, razón y fe, cielo e infierno. Ahora sé que todo es una cuestión de cuerpo en el contexto: macro y micro. Descendíamos, íbamos directos a la vida en detalle
Hoy cumple 16 años el Mainblog, pionero y mascarón de proa de este Descomunal Aparato Mediático.
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Dan fe de su más que merecido éxito.
Que apague muchas más velas.
Ovación para ellos, que también somos nosotros.
Domingo de Supertazón.
Edición LVIII, la 58 para los que no sabéis latín.
La disputan dos equipos que visten de rojo, como los verdaderamente grandes: Kansas City Chiefs y San Francisco 49ers.
Los primeros, a pesar de lo que puedan pensar por el nombre, son del estado confederado de Misuri.
Los segundos, de California, cuyo lema estatal es Eureka.
Los Chiefs han ganado 3 veces la Super Bowl.
Los Niners, con 5, buscan sentarse con los Patriots y los Steelers, en el trono de los que ya cuentan con media docena.
20 equipos saben lo que es ganar esta competición.
Kansas City Chiefs, vigentes campeones.
Los Angeles Rams, 2022 (2)
Tampa Bay Buccaneers, en 2021. (2)
Kansas City Chiefs, 2020. (2)
Nuestros New England Patriots. 2019. Y van 6.
Philadelphia Eagles, 2018.
Denver Broncos, 2016. (3)
Seattle Seahawks, 2014.
Baltimore Ravens, 2013 (2)
New York Giants, 2012. (4)
Green Bay Packers, 2011 (4)
New Orleans Saints, 2010
Pittsburgh Steelers, 2009 (6)
Indianapolis Colts, 2007 (2)
Dallas Cowboys, 1996 (5)
San Francisco 49ers, 1995 (5)
Washington Redskins, 1992 (3). Ahora tiene otro nombre.
Chicago Bears, 1986.
Las Vegas Raiders, 1984 (3)
Miami Dolphins, 1974 (2)
New York Jets en 1969.
They speaking a dead language
¿Dónde y cuándo descargará la tormenta?
El olvido: última solución biológica cuando no hay voluntad de perdón por nuestra parte.
La ausencia no es la falta. No son lo mismo. La ausencia es un apagón reciente; hace salir al aire el desacomodo y una extrañeza parcial ante lo inmediato. La falta, en cambio, pone una dentellada incesante y mortal, definitiva. En la ausencia cabe una palabra menor: todavía; en la falta, la palabra es nunca. He ahí la diferencia.
La tractorada en Valladolid amenaza este año la Gala de los Premios Goya. Que no son la polla. Tendrá su gracia ver qué cara ponen Ana Belén, Penélope Cruz, Pedro Almodóvar o José Sacristán cuando vean cómo les arruinan su chiringuito y lo que se les viene encima, la "fachosfera" nada menos.
El cuarto estado, la capa basal, el sector primario están en pie de guerra y el malestar que se ha ido acumulando durante décadas de ninguneo, abandono y desmantelamiento ha acabado por manifestarse y por confrontar con un gobierno que está más preocupado por sus leyes de amnistía y sus pactos de legislatura que por los problemas reales que sufre nuestro país. Y estos pijoprogres del cine, los habituales masajeadores y mamporreros del régimen, ni se han enterado siquiera.
Los "empresarios" del campo frente a los "proletarios" de la cultura. No digáis que no tiene guasa la cosa.
Me vienen al recuerdo las escenas finales de "Novecento", esa película en la que Bertolucci, un intelectual orgánico eurocomunista y muy burgués él además, nos contaba su particular versión de la historia de Italia. Seguro que los anteriormente citados la han visto muchas veces y la recuerdan muy bien. Ahí vemos como se recreaba el director izquierdista mostrándonos con todo lujo de detalles la furia campesina cebándose en los "enemigos de clase". Las hoces, las guadañas, horcas y demás aperos de labranza tenían en aquella ocasión otras utilidades. Pues bien, quizás señores de la "cultura", Antonio, Yoli y cía, sea hora de echar una carrerita...
La "Inteligencia" Artificial ya está aquí y amenaza con arrasar con todo. Entendámonos, no se trata de rechazar en bloque toda la tecnología como una amenaza en sí, como parece que ahora nos quieren anunciar los agoreros de apocalipsis ("otro fin del mundo es posible", parece ser su lema). Pero lo cierto es que resulta alarmante como la IA es capaz de sustituir a los humanos en prácticamente todos los campos, y en apariencia con ventaja.
Me sucedió estas pasadas fiestas que le envié a un amigo por whatsapp (cómo no) un cuadro como felicitación navideña. Se trataba de una escena de género que imitaba a los maestros holandeses del siglo XVII y al estilo Biedermeier y que firmaba un tal Vida Gàbor, un supuesto artista húngaro activo como pintor entre 1977 y 1999 . Mi amigo, que es diseñador y entiende de estas cosas, sospechó enseguida que podría tratarse de un trabajo hecho con IA, y yo le aporté datos biográficos que había leído (cómo no!) en el Facebook para intentar demostrarle que estaba equivocado, que se trataba de la obra de un ser humano real de carne y hueso. Allí se especificaba que el artista empleaba una técnica propia que le permitía ser muy realista y detallista, y que no dejaba rastros visibles del pincel. El aspecto esmaltado de sus pinturas, de pequeño formato, lo conseguía a base de una imprimación lisa muy cuidada y usando tintas transparentes de muy pocos colores y en capas muy finas.
Puede ser verdad, y puede ser también que tuviera razón mi amigo, porque aparte de esas referencias en el Facebook, poco más se sabe acerca de ese pintor, Y si no aparece una entrada sobre él en la Güiskipedia cabe pensar que nunca haya existido en este mundo, porque como todos sabemos la Güiskipedia es hoy en día lo más parecido a la Palabra de Dios.
Me ha vuelto a suceder hace poco con la imagen de un guerrero medieval revestido con su armadura y en actitud soñadora, tumbado en un herboso campo junto a un libro abierto. Me recordaba algo al Doncel de Sigüenza y a las obras de los pintores prerrafaelistas que tanto me gustan, pero probablemente se trate de otro producto de la IA.
Hace ya bastante tiempo que con la tecnología y las computadoras se intenta imitar a las artes, pero los resultados eran antaño tan torpes que era muy fácil desenmascararlos; pero ahora las herramientas son tan sofisticadas que nos la consiguen colar hasta a los que pasamos por tener un ojo experto. A este paso el Gran Reseteo, esa prevalencia en todos los órdenes de la vida de las Big Tech, va a mandar al paro no sólo a los programadores, matemáticos y publicistas, sino también a los escritores y a los artistas en general.
Sí, nos dirán que las nuevas tecnologías son sólo un mero auxiliar del humano creador, que las pone a su servicio y le permiten hacer maravillas con ellas. Pero también cabe la posibilidad de que a medida que las máquinas se vuelven más "listas" y los humanos más "tontos", aquellas acaben por sustituir del todo a estos últimos.
Y ya se sabe, tras leer a Attali y a Harari , qué futuro nos tienen reservado a los "inútiles".
Somos el tiempo que nos queda
Esa é a sensación máis ou menos, a que estamos a vivir
los mitos del pasado se cruzan por la calle con los mitos del presente, y en que la frontera entre la realidad, las luces y las sombras, juega a diluirse con esa otra realidad a la que llamamos sueños
¿fuimos de putas con los tíos?
Nunu, del 0 al 10, ¿cómo puntuarías a tu equipo?
Hay que agradecer al reinado de "Antonio Sánchez" el haber revitalizado, a la postre, los festejos y celebraciones populares de la vieja Piel de Toro, manifestaciones genuinas y señeras de nuestro genio patrio. Desde la Piñata de Fin de Año al humor fallero de los Ninots, pasando por los gigantes y cabezudos y otros personajes entrañables del Carnaval, como el Meco, el Momo y el Peropalo (y cabe esperar que le toque también el turno al "Judas" de la Semana Santa) todas ellas son tradiciones ancestrales que, gracias a los oficios de nuestro Gran Timonel, han recobrado su pujanza y un vigor extraordinarios.
Ya era hora que las malandanzas de este líder siniestro sirvieran al menos de diversión para la plebe, que disfruta contemplando en efigie lo que, de momento, los antidisturbios de Marlaska impiden que se convierta en una macabra realidad...
Mejor así, no demos pábulo a los que nos quieran acusar de delitos de odio. Se trata sólo de costumbres jocosas y festivas con las que se desahoga el populacho, queridos censores. El pueblo llano acaba de descubrir de un modo espontáneo y pacífico, regocijémonos por ello, la verdadera naturaleza de los políticos que "gobiernan" en Expaña: unos títeres de trapo al servicio del globalismo. Da lo mismo a quien pongan al frente del show al caradura de Sánchez que al papanatas de Feijóo, a la grimosa de Yolanda que al cantamañanas de Abascal.
Y ese espectáculo cotidiano que nos están dando cada vez nos divierte menos, esa es la verdad. A no ser que asistamos a esta clase representaciones populares en las que sus sosias reciben algún que otro papirotazo o son pasto de las llamas purificadoras.
Como el martes estaba consagrado a Marte, el dios de la guerra en la mitología de los locos romanos, se consideraba día de mal agüero para emprender algo importante. A esa superstición aluden también los refranes En todas partes tiene cada semana su martes y Para un hombre desgraciado, todos los días son martes. En otras culturas, como la egipcia o la turca, era considerado asimismo día aciago. Algunos historiadores españoles relacionaban esta superstición con el hecho de que en martes se produjeron algunas importantes derrotas de los moros a las tropas cristianas. En otros países, el día aciago es el viernes. Este refrán es uno de los pocos refranes supersticiosos que se dicen en la actualidad.
Porque no abrigo esperanzas de volver otra vez
porque no abrigo esperanzas
ni tengo abrigos rotos
porque no abrigo esperanzas de volver
Deseoso del don de éste y de la visión de aquél
Ya no me esfuerzo más por esforzarme por cosas semejantes
(¿Por qué debiera desplegar las alas el águila ya vieja?)
¿Por qué debiera lamentarme yo
Por el poder perdido del reino acostumbrado?
Porque no espero conocer jamás
La endeble gloria de la hora positiva,
Porque pienso que no
Porque conozco que no he de conocer
El único real de los poderes transitorios
Porque no he de beber
Allí, donde los árboles florecen, y los manantiales fluyen, pues –de nuevo– no hay nada
Porque yo sé que el tiempo es siempre tiempo
Y que el espacio es siempre sólo espacio
Y que es actual lo actual sólo en un tiempo
Y sólo en un espacio
Me alegra que las cosas sean tal como son y
Renuncio al rostro bienaventurado
Y renuncio a la voz
Porque no he de esperar ya retornar jamás
Me alegro en consecuencia, al tener que construir algo
De qué alegrarme.
Y ruego al Main se apiade de nosotros
Y le ruego que yo pueda olvidarme
De aquellas cosas que conmigo mismo discuto demasiado
Explico demasiado
Porque no espero retornar jamás
Deja que estas palabras respondan
Por lo que se ha hecho, para no volver a hacerse
Que el juicio no nos sea demasiado gravoso
Porque estas alas ya no son alas para volar
Sino sólo abanicos que baten en el aire
El aire que ahora es terriblemente angosto y seco
Más angosto y más seco que la voluntad
Enséñanos a preocuparnos y no preocuparnos
Enséñanos a quedarnos sentados quietos.
In fucking Main We Trust
Ruega por nosotros pecadores ahora y en la hora de nuestra muerte
Ruega por nosotros ahora y en la hora de nuestra muerte.
Señora, tres leopardos blancos estaban recostados bajo un árbol de enebro
A la fresca del día, tras haberse saciado hasta el hartazgo
De mis piernas mi corazón mi hígado y aquello que había sido el contenido
De la esfera ahuecada de mi cráneo. Y dijo Dios
¿Vivirán estos huesos? ¿Vivirán
Estos huesos? Y aquello que había sido el contenido
De los huesos (que ya se habían secado) dijo con un gorjeo:
Gracias a la bondad de esta Señora,
por su belleza, y porque
honra a la Virgen meditando
brillamos relucientes. Y yo, que estoy aquí disimulado,
ofrezco mis acciones al olvido, y mi amor
a la posteridad del desierto y al fruto de la calabaza.
Esto es lo que rescata
Mis entrañas, los nervios de mis ojos y las partes indigeribles
Que rechazan los leopardos. La señora se retira
Con un vestido blanco, a contemplar, con un vestido blanco.
Que la blancura de los huesos sirva de expiación para el olvido.
No hay vida en ellos. Como estoy olvidado
y he de estar olvidado, así me olvidaría
Al consagrarme, concentrado en un propósito. Y dijo Main
Su profecía al viento, al viento solamente porque sólo
Sabe escuchar el viento. Y los huesos gorjeaban en un canto,
Acompañados por los saltamontes. Y decían:
Señora del silencio
Calmada y afligida
Desgarrada e intacta
Rosa de la memoria
Rosa de los olvidos
Agotada y nutricia
Preocupada y tranquila
La Rosa singular
Es ahora el Jardín
Donde el amor termina
Da fin a los tormentos
De amor insatisfecho
El tormento mayor
Del amor satisfecho
Final de lo infinito
Viaje a ninguna parte
La conclusión de aquello
Que no tiene conclusión
Discurso sin palabra y
Palabra sin discurso
Las gracias sean dadas a la Madre
Por el Jardín
Donde el amor termina.
Bajo un árbol de enebro, cantaban esparcidos los huesos relucientes
Estamos satisfechos de estar desperdigados, no hicimos nada bueno los unos por los otros
A la fresca del día, bajo un árbol, con la anuencia de la arena,
En olvido de sí mismos y de los otros, juntos
en el silencio del desierto. Esta es la tierra que
dividiréis por lotes. Y ni la división ni la unidad
importan. Es la tierra. Tenemos nuestra herencia.
In Main We Trust
Al doblar la segunda escalinata por primera vez
Me di vuelta y miré lo que había abajo,
La misma forma serpenteante sobre el pasamanos
Tras los vapores en el aire fétido,
En pugna contra el diablo de las escaleras,
Con su engañoso rostro de esperanza y desesperación.
Al doblar la segunda escalinata por segunda vez
Las dejé serpenteando y enrollándose ahí abajo;
Ya no había más rostros, la escalera estaba oscura,
Húmeda y escarpada, como la boca de algún viejo que babea sin remedio,
O las fauces dentadas de un tiburón ya viejo.
Al doblar la tercera escalinata por primera vez
Había una ventana panzona como el fruto de la higuera
Y detrás del espino florecido y de la escena pastoril
Una figura de anchas espaldas ataviada en verde y en azul
Hechizaba con una flauta antigua el mes de mayo.
Son dulces los cabellos que se agitan, los cabellos castaños que ondean sobre la boca,
Los cabellos violetas y castaños;
La distracción, la música de la flauta, las pausas y los pasos de la mente en la tercera escalinata,
Cada vez más se apagan; una fuerza mayor a la esperanza y a la desesperación
Sube por la tercera escalinata.
Main, yo no soy digno
Señor, yo no soy digno
Yo soy un perfecto sodomizador de huérfanas
pero una palabra Tuya bastará.
Porque no espero retornar jamás a Yardley Gobion
Porque no espero
Porque no espero retornar
A debatirme entre la ganancia y la pérdida
En este breve tránsito donde se cruzan sueños
El crepúsculo por el que cruzan sueños entre el momento de nacer y el de morir
(Main, bendíceme) aunque no quiero desear estas cosas,
Desde el gran ventanal hasta la costa de granito
Las velas blancas siguen volando rumbo al mar, volando al mar
Velas intactas
Y el corazón perdido se endurece y se alegra
Por la lila perdida y por las voces que el mar perdió
Y el espíritu débil se apura en rebelarse
Por el cetro de oro torcido y el aroma que el mar perdió
Se apura en recobrar el grito de la codorniz y el del chorlito que vuela en círculos
Y el ojo ciego crea las formas en las puertas de marfil
Y renueva el olor el gusto de salitre de la tierra arenosa.
In bloody Main We Trust
Es el momento de tensión entre morir y el nacimiento
El lugar solitario donde tres sueños cruzan
Entre rocas azules
Pero cuando las voces arrancadas al tejo comiencen a perderse
Que se agite en respuesta el otro tejo
Bendita hermana, santa madre, espíritu del jardín y la fuente,
No permitas que el uno al otro nos burlemos mediante falsedades
Enséñanos a preocuparnos y a no preocuparnos
Enséñanos a quedarnos sentados quietos
Incluso entre estas rocas,
Con nuestra paz entre Su voluntad,
Hermana, madre
Y espíritu del río, espíritu del mar,
No permitas que me aparte
Y llegue a Ti mi clamor.
Y llegue a ella mi lefa.
Nunu nunu nunu: ¿Cuál es tu bar favorito en Pontevedra?
Algo así como un cocido rápido que solo lleva 4 ingredientes, lacón, grelos, chorizos y patatas. Con el caldo que sobra puede hacerse una sopa, nosotros nos hemos hecho hasta lefa de puto, pero lo más habitual es usar el caldo para hacer las filloas que se comerán después en el postre.
Wud yow loike oice with that ?
Con la primera mentira acaba la infancia, con la primera nostalgia empieza la vejez
Me está rondando un deseo,
la idea viéneme a la mente
de comenzar a recitar,
declamar términos sagrados,
entonar cantos familiares,
viejas canciones de la raza;
palabras fúndense en mi boca,
palabras que cayendo lentas,
precisas llegan a mi lengua,
entre los dientes se disipan.
1 litro de leite
4 ovos
1 vaso de sangue de porco (preferentemente da máis recente á matanza)
1 culleradiña de canela (algo de canela a maiores, para o remate)
1 limón (a reladura)
fariña
manteiga de porco (no seu defecto, un chisco de touciño)
azucre.
Bátense os ovos, aos que se lle engade leite, sal, reladura de limón e unha culleradiña de canela. Namentres se bate hai que ir agregándolle pouco a pouco a fariña (sen deixar de bater) ata formar unha pasta solta. Engádeselle un vaso de sangue de porco e algo máis de fariña (se acaso se formaron grumos, débese de pasar a masa polo coador). Ponse ao lume a tixola e úntase con manteiga (ou cun ñasco de touciño posto no garfo); unha vez engraxada, bótaselle un pouco de masa, de forma que quede unha fina capa no fondo da tixola.
Deixase dourar e cóllese pola beira para voltala e que se doure polo outro lado. Se a tixola non ten suficiente graxa débese de volver a untala. Despois de retiralas pódenselles engadir azucre e canela. Hai quen reserva unha torre e ao cabo dunhas horas (untada de novo en graxa a tixola) vólveas a requentar (a filloa neste caso xa ten outro sabor que invita moito mellor que na primeira vez).
Nunu, who is your best Sheffield United player ever?
Del Universo a la Gramola, y Pontevedra ya no es lo que fue.
La brisa favorecerá tu viaje; tú solo desata la nave.
Es oficial.
El árbol de mayo florecerá en septiembre.
20-23.
Ahora tienen 7 meses para pedir días en el trabajo.
Inventar nuevas excusas.
Ahorrar dinero.
Entrenar duro.
Y para enrolarse en la nave dos Porcos Bravos.
IMWT.
Nunu:
la expedición stag de la XVII, cuánto tuvo de arca de Noé?
Soy un pez muerto en un mar de cianuro.
Me gustan los chicos que parecen chicas y las chicas que parecen alienígenas.
No soy nada especial
El sendero a través de los campos de vómito;
Las flores de tu ciruelo apenas son blancas,
Tampoco rojas.
Después de haberle dado un repaso a tres huérfanas y a las adaptaciones al cine animado de la obra literaria de Tolkien, le toca el turno a los cómics inspirados en sus libros, que haberlos haylos. No obstante, hasta el momento parece ser que no se ha podido publicar una versión íntegra y definitiva en viñetas de su opus magnum, "El Señor de los Anillos", debido a los derechos de propiedad. Existen, eso sí, adaptaciones parciales de este libro y una versión completa de "El Hobbit" que pasaremos a reseñar.
Tras la película de animación que realizó Ralph Bakshi en 1978, y que tanto sirvió para popularizar "El Señor de los Anillos" entre el público joven que no lee, llegó el momento de que a alguien se le ocurriera adaptarla al formato del cómic. Ya hemos dicho que la película no abarcaba más que la mitad de la trilogía de Tolkien (el primer libro, "La Comunidad del Anillo", y una parte de "Las Dos Torres") por lo que la consiguiente versión en viñetas también quedaría necesariamente inconclusa.
En 1979 el editor español José Toutain, en coordinación con la Warren Publishing obtuvo la licencia necesaria para poner en marcha este proyecto. Se encargó entonces al guionista norteamericano Nicola Cuti y al dibujante español Luis Bermejo que se basaran en la película de Bakshi para realizar una adaptación libre de la misma. Aunque los autores se inspiraron en los diseños de los personajes del filme de Bakshi, cambiaron el orden de algunos episodios e incorporaron otros, con flashbacks que se referían a materiales procedentes de" El Hobbit" y de "El Silmarillion".
Al tratarse de una obra tan extensa, se optó necesariamente por aligerar el texto y ofrecer una interpretación resumida del mismo. El resultado no fue del todo fiel a la obra de Tolkien, tan rica en matices literarios, como por otra parte tampoco lo era la película de animación. Pero en cualquier caso, se trata de una adaptación bastante digna y recomendable. Por cierto, debo confesar que fue gracias a estos cómics como llegué a conocer por primera vez el fascinante mundo de la Tierra Media, años antes de dar el gran salto y empezar a leer los libros de Tolkien.
Se publicaron tres volúmenes de 46 páginas cada uno, entre 1980 y 1981 en varios países europeos: España, Italia, Alemania, Holanda, Dinamarca, Suecia y Finlandia. Después, según tengo entendido, se llegó a recopilar todo este material en un solo tomo en 1981. Estos ejemplares son algo difíciles de encontrar en la actualidad pues no se han reeditado desde entonces. No pudo publicarse fuera de Europa ni tampoco en lengua inglesa, a pesar de que fue en este idioma en el que Cuti escribió el guion. Parece ser que aún contando con la licencia de la Tolkien Enterprise de Saul Zaentz, hubo algunos problemas con los derechos de autor después de todo.
El relato, que en la película de Bakshi se interrumpe de un modo abrupto con la batalla del Abismo de Helm, avanza un poco más en este cómic con la llegada de Frodo, Sam y Gollum a las Puertas de Mordor, en su viaje hacia la Montaña del Destino, omitiéndose sin embargo el terrorífico encuentro de Frodo con Ella-Laraña.
Este aspecto inconcluso de la película y así mismo del cómic despertó la curiosidad y animó a muchos espectadores y lectores, como en mi caso, a conocer más tarde de primera mano la obra literaria de Tolkien.
Tanto Bermejo como Cuti eran autores veteranos y prolíficos, que ya habían trabajado antes para Warren y para Toutain en publicaciones de terror de la época (Eerie, Creepy, Vampirella, etc). Luis Bermejo había empezado dibujando tebeos en la escuela valenciana de postguerra, trabajando en series como "Las Aventuras del FBI" o "Apache", para más tarde probar fortuna en el mercado anglosajón.
Este trabajo lo abordó Luis Bermejo con gran maestría, y siempre que se lo permitieron sus editores con grandes dosis de imaginación, como puede verse en la caracterización que hizo de los orcos o en su recreación de las Minas de Moria, por poner algunos ejemplos. Seguía por supuesto muy de cerca el estilo de los cómics de "espada y brujería" tan en boga en aquella época, como los de Conan el Bárbaro (Barry Windsor-Smith y John Buscema) o los trabajos de Frank Frazetta y de Esteban Maroto.
Muy poco después de haber concluido su versión de "El Señor de los Anillos", en 1981, enorme año, abordó una interpretación muy libre y personal de esta clase de temática en su obra "Los ocho anillos de Elibarin", publicado por A.G. Vázquez, un cómic donde se dan cita la fantasía épica con la ciencia ficción, un poco al estilo del Star Wars pre-mierda woke
Más conocido posiblemente, y más fácil de encontrar en las librerías especializadas, es "El Hobbit. Historia de una ida y una vuelta", ilustrado por el norteamericano David Wenzel, en base a un guion de Chuck Dixon, y que fue publicado por Eclipse Comics en el año 1989. En un principio se trataba de una miniserie de tres números a la que se añadieron 32 páginas más cuando se recopiló completa en formato libro.
Esta vez se pretendió respetar al máximo el texto original de Tolkien, incluso demasiado, aspecto este último que algunos han criticado porque a veces la transcripción literal y minuciosa del libro convierte en farragosa la lectura y exige un esfuerzo innecesario, ya que las imágenes resultan elocuentes por sí mismas. No obstante, los bellos dibujos a la acuarela de Wenzel convierten en una experiencia única la inmersión en este tomo de 136 páginas, muy indicado para aquel que quiera acercarse a la obra de Tolkien de una manera diferente o para el público más joven que desee iniciarse en los territorios de la literatura fantástica.
Tanto este libro como el otro que realizara en 1977 el propio David Wenzel con sus ilustraciones inspiradas en la obra tolkeniana ("Middle Earth: The World of Tolkien Illustrated") sirvieron seguramente de fuentes de inspiración para las posteriores adaptaciones cinematográficas de Peter Jackson de "El Señor de los Anillos" y "El Hobbit".
David Wenzel es capaz de combinar magistralmente el estilo ágil de los cómics americanos de aventuras (no en vano trabajó antes para Marvel en series como "La espada salvaje de Conan") y el de los ilustradores decimonónicos de cuentos de hadas anglosajones y franceses. Otro trabajo suyo muy notable y sugerente es una adaptación al cómic de los relatos de los hermanos Grimm, en base a guiones del escritor Douglas Wheeler.
Reconoce Wenzel como sus principales influencias a grandes dibujantes del siglo XIX, como Arthur Rackham, Edmund Dulac, N.C. Wyeth o Howard Pyle. También admira mucho a los pintores de los Paises Bajos de los siglos XVI y XVII, que cultivaron la pintura fantástica o costumbrista, como Pieter Brueghel o Jan Steen.
El cómic tiene una lectura en general bastante fluida, salvo quizás la última parte en la que se resiente algo por la abundante información que se ha introducido en los cartuchos de texto. El diseño de los personajes y de los ambientes realizado por Wenzel resulta muy convincente, y no creo que Tolkien hubiera puesto muchas objeciones a esta versión de su libro (ya sabemos que el gran escritor tenía pánico a lo que Disney pudiera llegar a hacer con sus personajes, a algo así como un "Blancanieves y los siete enanitos" en la Tierra Media).
La escena del encuentro de Bilbo Bolsón con Gollum en la ciénaga de los trasgos, en la que se topa con el Anillo del Poder y se juega la vida resolviendo los acertijos que le plantea su extraño oponente, está muy bien resuelta. Así como el momento en que se introduce en el interior de la Montaña Solitaria, donde se encuentra con el dragón Smaug y el fabuloso tesoro que los liantes enanos, comandados por Thorin Escudo de Roble, quieren recuperar a toda costa.
La destrucción por el fuego de Esgaroth, la ciudad de los Hombres del Lago, por el ataque del dragón, anticipa las espectaculares imágenes de la trilogía de Peter Jackson quien, repetimos una vez más, tuvo que tomar sin duda como uno de sus referentes a esta fabulosa obra maestra, por más que el estilo colorista y amable del cómic difiera del algo más sombrío de las películas.
La composición de las páginas de este lujoso libro a veces sorprende por su originalidad y el arte de Wenzel brilla especialmente cuando una viñeta ocupa la página entera (las llamadas "splash-page"). Por contra, otras veces la abundancia del texto no permite al dibujante lucirse todo lo que podría. Quizás el guionista debería haber tenido más en cuenta esta circunstancia y haber imitado a Burne Hogarth, quien en sus novelas gráficas de Tarzán, ese icono supremacista nuestro, supo equilibrar mejor los aspectos visuales con los narrativos, y sin transcribir literalmente las novelas de Edgar Rice Burroughs ni apabullar al lector, sí que logró captar con toda su fuerza su estilo literario.
Son as nosas raíces comúns,
Os ulidos picantes da pólvora, sonlle niño de ourizo permanente no fígado.
Consolo ou resistencia que fan corpo
coa esperanza nosa granítica
feita de lume, espada, égoas, todo.
At break of day when the man drove away
Se hizo harto conocido en la Pomada y en el Fetiche
¿Por qué la idea de que nadie sabía dónde me encontraba, como si huyera de una jauría de perros de presa o de unos coribantes empeñados en descuartizarme, era capaz de generar esta sensación de triunfo?
El orbe del mundo, donde habita la AngloGaliza
Si el mal existe, ¿por qué no conocerlo, para así mejor evitarlo?
La narración combina dos puntos de vista opuestos, el de los visigodos invadidos y el de los sarracenos invasores. Incluso llega a utilizar simultáneamente los dos tipos de cronología, la cristiana que computa el tiempo a partir del "Anno Domini" y la musulmana a partir de la Al-Hiyra. Asistimos a un fenómeno complejo, ya que dentro de cada uno de esos dos grandes bloques existían bandos y facciones internas (witizanos contra rodriguistas, árabes frente a bereberes) muy enfrentadas entre sí, aparte del papel nada insignificante desempeñado por los judíos en la caída del reino de los godos. La historia se cuenta de una forma no-lineal, con varios saltos en el tiempo que requieren de una segunda lectura para entenderla del todo bien, a pesar de que el episodio histórico es (debiera ser) bastante conocido.
Los personajes principales del drama están muy bien caracterizados: el prepotente árabe Muza que quiere ampliar las conquistas del califa de Damasco, el caudillo bereber Tariq que sueña con ganar la libertad de su pueblo, el temeroso Julián que está dispuesto a colaborar con los invasores para salvaguardar la plaza de Ceuta y de paso su propio pellejo, el disoluto y arrogante Rodrigo, "Christianissimus el amator Dei,invictissimus et religiosissimus princeps Roderico, Rex", que desprecia a los bereberes como enemigos insignificantes llamándolos "follaovejas", su joven espatario Pelayo, que empieza a olerse la tostada de la derrota, los hermanos de Witiza que conspiran en la sombra, el mercader judío que comercia con unos y con otros, mientras despierta la codicia de los árabes hablándoles de las riquezas atesoradas en Toletum...
Mis escenas favoritas son aquellas en las que la narración se vuelve más simbólica y onírica, como cuando vemos al obispo de Narbona suplicar a Dios y sermonear acerca del Apocalipsis inminente o cuando vemos a Don Rodrigo entrar en la Cueva de Hércules y desplegar sobre la Mesa de Salomón un pergamino iluminado a la manera del Beato de Liébana, con figuras de guerreros sarracenos anunciando su fin, o la muerte del propio Rodrigo en la batalla de Guadalete. Los autores sitúan el escenario de esta batalla, siguiendo la tesis de Sánchez Albornoz, en las inmediaciones de las ruinas romanas de Lacca, en un paisaje yermo y desolado.
No creo estar haciendo ningún spoiler si cuento el desenlace de esta historia: los familiares del difunto rey Witiza, el noble Sisberto y el obispo Oppas, en combinación con un tal Akila sublevado en el noreste, se retiran en plena batalla, dejando en la estacada a las huestes de Rodrigo, lo que permite a los bereberes de Tariq salir victoriosos en aquella jornada. Aprovechando el vacío de poder, el Islam se expandirá a continuación a sangre y fuego por toda la península. En esto el cómic se muestra más bien "oficialista", ya que no suscribe la teoría alternativa (algunos dirían elucubraciones) de Ignacio Olagüe, aquel jonsista de pro que negaba la invasión árabe y especulaba sobre la penetración pacífica del Corán en una Hispania arrianizada. Una fábula que se sacó de la manga y que contradecía todas las crónicas de la época y que ha sido muy bien acogida, por razones obvias, por los islamistas actuales.
Quizás sean menos conocidas (sobre todo por esos islamistas) las disputas internas entre árabes y bereberes, que en el cómic saltan a la vista, cuando más tarde Tariq consiga entrar en Toletum, en busca de los tesoros de la Cueva de Hércules, desobedeciendo las órdenes recibidas de Muza. Pocos años después estallaría una salvaje guerra civil en Al-Ándalus entre árabes y bereberes por causa del botín. Fue una suerte para los "infieles" que la zona musulmana fuera casi una permanente olla de grillos el tiempo que duró, y constantes las disputas entre las distintas sectas del Islam, enzarzadas por motivos religiosos, étnicos o dinásticos.
Es precisamente a nuestro prójimo a quien es imposible amar; quizá podamos amar sólo a quienes están distantes.
Life is not a dress rehearsal
Un autor de culto, como su propio nombre indica, goza de una devoción fanática y ciega por parte de sus seguidores. Si tu lector no está dispuesto a matar por ti, no eres de culto.
Como con usted sobra la pregunta de blades u owls?, le hago otras dos:
1.- Brunas o blondas?
2.- Tu música preferida, es?
Se ha protegido a las minorías para no ser fagocitadas por una mayoría. Pero muchas de estas minorías están usando su nuevo estatus para imponerse a las mayorías de la forma más totalitaria. Y surgen conflictos de intereses entre minorías que lo hacen todo muy entretenido a la vez que pavoroso.
Ya está totalmente declarada la guerra entre transexuales woke (no los clásicos) y mujeres feministas radicales, que antes compartían lucha. Conflicto de intereses. Una vez que como minorías han tenido acceso a cierto poder han dejado de amarse tanto.
Pasa parecido entre judíos y negros en USA. Los judíos de izquierda, muy traumatizados tras la Shoah, apoyaron mucho los movimientos de liberación de los negros y antiracistas porque se identificaban con ellos. Actualmente, tras el Black Lives Matter, muchos negros, empoderados, se adhieren a la causa palestina, lo cual es visto por los judíos como una traición.
Aún no ha comenzado, es posible que no se atrevan porque el miedo es lo que prevalece, pero lo del Islam y el Feminismo, más los Transexuales Woke, compartiendo pesebre en los partidos de izquierda, tiene sus días contados. Porque no se puede mantener semejante manicomio por más tiempo.
No sólo esto. Desde hace tiempo el intento de deconstrucción ha convertido Europa y USA en manicomios gigantes en los que las minorías intentan asaltar el poder sin ningún escrúpulo ni sentido. Destruir sin construir, sólo por el placer de la envidia, la venganza de un pasado colonial que, si bien tuvo algunas cosas malas, ganan las mejores.
Al mismo tiempo, rugidos, gemidos y chirridos invaden el oído, como si un torturado hubiera alcanzado el colmo de su sufrimiento: jaulas de barras de hierro llenas de ganado que brama a medio camino, las bestias con las cabezas gachas y los cuernos enredados, las bocas y los ojos congelados de terror, largos carámbanos, o eso parecen, cuelgan de sus labios. Lenguajes desconocidos se cruzan en el aire, conspirando en letras rojas, verdes y blancas.
Nunu:
¿Celta, La Coruña, o Pontevedra C.F?
Main es un cacique, tiene el cráneo como una bola, faz sombría y concupiscencias políticas
Nunu, ese nombre esquimal.
Si no fueras blade, ¿de qué equipo de fútbol serías en Inglaterra y/o el mundo mundial?
Es una buena noticia, teniendo en cuenta la traición del PSOE, que el PP ganara las elecciones en Galicia. Pero. No nos hagamos ilusiones los que aún aspiramos a vivir en una España de ciudadanos libres e iguales. La tribu ha crecido en Galicia, gracias al PSOE, en parte, y gracias al galleguismo del PP. El proyecto de Gobierno y de vida del PP gallego es la galleguización de los españoles de Galicia (es decir, de todos los nacidos en Galicia), y lleva décadas alimentando el caldo de cultivo en el que medran los nacionalistas del BNG, un partido filoetarra. Es cuestión de tiempo que el galleguismo del PP dé sus frutos, y esos frutos no pueden ser otra cosa que frutos envenenados para la España Libre e Igual.
La aldeiña gallega abarca hoy más territorio del que abarcaba ayer. Y tiene más poder y dinero para imponer su tribalismo que ayer.
Una victoria del PP, sin duda. Pero. ¿Hasta qué punto pírrica?
De niño, descalzo y sin camisa, solía sentarme al atardecer en el quicio del portal a ver como la noche caminaba hacia mi casa mientras la bombilla del poste de la esquina se iba poblando de mariposas. Era un círculo amarillo, lleno de nerviosos movimientos y rayos diminutos, que continuaba detrás de mis párpados si cerraba los ojos.
Sin pensarlo corría hasta el medio de la calle sin asfaltar y justo antes de llegar a la zanja que había en el centro, daba un salto y me quedaba flotando en el aire.
Dándole a las manos y a los pies, inmerso en aquel océano incoloro surcado por enloquecidos murciélagos, lograba poco a poco ascender; pero nunca, ni tan siquiera en los mejores intentos, lograba alcanzar el círculo que rodeaba el foco de la esquina. Irremediablemente caía y me veía echado sobre la tierra, palpitando excitado, con el cielo disparado de estrellas sobre mi piel. Entonces, asustado, volvía a la seguridad del portal y mi madre salía a regañarme porque estaba sucio (lleno de churre decía ella), y no me había bañado. Luego ella encendía la luz del portal y la magia escapaba. Algo como una cortina me aislaba de la noche y el círculo amarillo se hacía más difuso.
A media cuadra de mi casa se levantaba la ermita, completamente recubierta de conchas y caracoles. Por las mañanas, cuando mi madre me mandaba a comprar el pan, yo me daba una escapada hasta allí y de rodillas, a la entrada, escuchaba como el viento se escurría entre las caracolas
Perseguir y censurar la ficción es totalitario, pero perseguir la ficción privada (usada para procurarse placer, o para lo que sea) es acabar, de una vez por todas, con la libertad individual. Sin libertad individual y su correspondiente derecho a la ficción privada, por ofensiva que sea, no hay libertad. La condena de la ficción privada es la aspiración final del Estado Domador que, de imponerla, habrá conseguido al fin instalarse en el sagrado país de las fantasías humanas.
El Gran Hermano de Orwell vigilaba y castigaba, pero el Chocho Que Todo lo Ve es una deidad omnipresente que no se limita a vigilar perseguir y castigar nuestro pecado de masculinidad, rige y moldea el pensamiento de todos desde la más tierna infancia. En las redes sociales, se vive sometido a la tutela implacable del Chocho Que Todo lo Ve y los homowokes castrados. Toda emanación intelectual o creativa de cualquier tipo en las redes sociales, obviamente, está sometida al filtro y al dictamen del Chocho Que Todo lo Ve. Expresarse al margen del Chocho Que Todo lo Ve, equivale a la ruina, criticar al Chocho Que Todo lo Ve resulta suicida, demencial.
Saben ustedes que cada cierto tiempo, me crece la polla, en general un centímetro o así, aunque hace un par de años me creció tres centímetros de un día para otro. No sé, no he investigado si esto le pasa a otros. Pero. En cualquier caso. Me encanta ser único. Este alargamiento, proporcionado eso sí, lo mismo que alarga engorda, es formidable para mi escritura. Mientras más larga la tengo, mejor escribo comentarios. Razón: algunos tenemos dos cerebros (yo, por no ir más lejos), uno donde todos, en la cabeza, y otro en el pito. Como es lógico, en estos casos, a más pito, más capacidad cerebral. Los que escriben con el cerebro de la cabeza tienden a la gravedad, a tomarse en serio, al estilismo, la lírica y la farfolla cuenta cuentos y mierda izquierdista. Los que escribimos con el cerebro del pito, amamos tomarnos a relajo y lo que buscamos en la escritura es la irreverencia, la música, y el placer de joder huérfanas.
Hay algo de una sinceridad cínica y terrible en las pantallas. Pienso en esas parejas que en la mesa de un restaurante están pendientes del móvil y, por lo tanto, diciéndole de hecho al otro: "Esto me interesa más que tú". Y como el otro responde de la misma manera, no pasa nada. Lo importante es el folleteo que pueda haber tras la cena. La cena es solo un ritual de espera.
El pesimismo es la rama inteligente del pensamiento occidental
Para todo problema anglogalicioso hay siempre una solución fácil, clara, plausible y equivocada
Supongamos que nuestra adhesión a nuestro pequeño líder de opinión, a nuestro gurú artístico, musical, intelectual, político… es también producto de los actos reflejos justificados a posteriori. O viceversa, errores de cálculo racional revestidos de idealismo. No es posible aceptar esta idea perturbadora, que nosotros ‘también’ nos movemos como ‘las ciegas hormigas’. Peor aún, que nuestros pequeños líderes también son ‘ciegas hormigas’ explorando un vasto territorio que no son capaces de intuir, lo que no les impide expedir continuamente prescripciones en donde no cabe un átomo de duda.
¿Y si de pronto, mirando hacia atrás viéramos que, efectivamente, fuimos idiotas?
¿Qué estratagema intelectual nos impide deducir que, si fuéramos capaces de viajar a un futuro cercano y volver a mirar hacia atrás, no llegaríamos a una conclusión similar: que también ahora somos idiotas? La idea es demasiado desasosegante como para tenerla en cuenta. Tiene que ser otra equivocación.
Voy a hacer deporte. Necesito dosis doble de dopamina.
No se hagan esperanzas, prácticamente ninguno se convertirá en Porco Bravo. Voy a hacerles una profecía que se va a cumplir: en la primera evaluación no aprobará nadie; en la segunda aprobará uno; en la tercera, dos; en la cuarta, tres… al final de curso sólo habrán aprobado, como mucho, media docena
O teléfono ao que chama está apagado ou fora de cobertura
–Iso é algo que o inglés lembra ou algo que inventou?
Las cucaburras, apretadas contra el límite de su jaula, me piden que abra la puerta.
Años después, me despierto en la noche y recuerdo
que no lo hice y mejor me fui.
Ellas tenían ojos cafés como los perros generosos.
Ellas no querían hacer algo extraordinario, sólo volar
a su casa en el río.
En este momento, supongo que la gran oscuridad ya las ha cubierto.
En cuanto a mí, todavía no soy un dios, ni siquiera de las flores más mediocres.
Nada más ha cambiado tampoco.
Alguien arroja sus huesos blanquecinos al montón de mierda.
El sol brilla sobre el cerrojo de su jaula.
Anonymous said...
Nunu, that Eskimo name.
If you weren't a blade, what football team would you be on in England and/or the world?
Rochdale was my first away game so I have a soft spot for them. If I had to choose a team from the world, apart from Pontevedra or Vigo then Liverpool would be up there.
I was born in the city of the bishops he said...
Nunu:
Celta, La Coruña, or Pontevedra CF?
Hard decision to choose between Vigo and Pontevedra, I loved the atmosphere at Pontevedra though, great ground so I think I would choose them.
Since the question of blades or owls is unnecessary with you, I ask you two more:
1.- Brunas or blondas?
2.- Your favorite music, is it?
1 Probably Blondes
2 Big fan of Sam Fender at the moment, but love a lot if Indie Music
Nunu, who is your best Sheffield United player ever?
Easy one Billy Sharp, he is god to me.
Nunu nunu nunu: What is your favorite bar in Pontevedra?
The Nasa bar was great, I also liked the one on Saturday with the music outside, not sure of tge name though.
Nunu, from 0 to 10, how would you rate your team?
Possible 4 out of 10, I thought my performance deserved an 8 though
Nunu, brunas or blondes?
Said blonde earlier, but I do like brunettes as well, especially Hispanic girls
Hey Nunu, now that no one reads us, what do you honestly think of Nasa beer?
Some of the ones I tried weren't the best, but I prefer the lager ones
No quería tener que decir nada —y, a decir verdad, nadie dijo nada hasta las cuatro, cuando me cansé de no sentir más que el fantasma penoso de su polla, en las antípodas de las vigorosas excitaciones que poblaban mi imaginario—
Todo hace suponer que existe una sola verdad y una sola preocupación en su mundo
Había un par de zarzales; detenían mucho polvo en sus hojas oscuras y ásperas. Cerca, los restos de otro zarzal quemado, los muflones de los tallos hechos casi carbón, en una mancha negra.
... se nota que aquí está uno entre los descendientes de las primitivas tribus del país, los fornidos íberos, en su lengua vasca: escauldunac
Atravesamos volando por pueblecitos dormidos, pero yo no dormía. Un par de pesadas diligencias cuyas luces anunciaban su venida en la lejanía fue todo cuanto se cruzó en nuestro camino. El paisaje estaba envuelto en silencio, tan abandonado y tan frío como si, en lugar de ir por el camino entre Santiago y Loresgrado, estuviésemos atravesando el paso entre Noruega y Suecia.
Vengo a beber lo que ya no existe
Nunu, aparte del kebab de gato muerto: ¿cuál es tu comida gallega favorita?
Mr Nunu: ¿Crees en la sincronicidad o, más bien, en el delirio?
En tiempos de guerra, se supone que el deber de todo soldado es matar al mayor número de enemigos posible (enemigos armados, se sobreentiende) Así lo veían los norteamericanos al menos durante la Segunda Guerra Mundial, cuando colmaron de medallas al soldado de infantería, y más tarde actor de Hollywood, Audie Murphy, por haber aniquilado, según decían ellos, a unos 240 boches en el frente italiano, aunque su gesta le dejó también algunas secuelas psicológicas. Así mismo, los soviéticos aclamaron con entusiasmo los récords de Vasiliev Záitsev, el francotirador más letal de la batalla de Stalingrado quien abatió, cual estajanovista del gatillo, a otras tantas 242 piezas tedescas. Más recientemente tenemos el caso del texano Chris Kyle, que entre Nasiriya, Faluya y Ramadi aseguraba haber eliminado no menos de 250 "insurgentes" iraquíes, incluyendo entre ellos a algunas mujeres y niños. Sus paisanos le conocían por el sobrenombre de "La Leyenda" y hasta Clint Eastwood le dedicó una de sus películas. En Texas le han designado un día en el calendario y todo, tras morir a manos de otro ex-marine perturbado y criptowoke, para recordar su memoria.
Es evidente que todos ellos fueron felicitados por sus superiores y recibieron honores, condecoraciones y público reconocimiento por haberse desempeñado con gran profesionalidad y maestría en el oficio de matar a sus semejantes, sin permitir que sensiblería humanitaria alguna les hiciera titubear ni un segundo a la hora de apretar el gatillo. Aparte de eso, es muy probable que la mayoría de estos chicos, como el Malvado Zaroff, disfrutara enormemente con "la caza", qué le vamos a hacer. Son los misterios de la mente humana y del instinto depredador; hay que suponer que también los oligarcas del Foro de Davos se lo deben de pasar en grande ingeniando nuevas crisis, alertas climáticas y sanitarias y las demás barrabasadas que nos toca sufrir a todos. Pero esa gentucilla arriesgan mucho menos su pellejo maniobrando detrás de las bambalinas.
En cualquier caso, desde la perspectiva pacifista que hoy predomina en la Europa occidental, y según las coordenadas de la corrección política vigente, que llegan al extremo de considerar improcedente el derecho a la legítima defensa siempre y cuando la vida de un varón blanco esté amenazada, todos estos personajes son considerados sin paliativos como unos siniestros psicópatas y asesinos en serie, unos monstruos sedientos de sangre, que sólo merecen ser repudiados por "militaristas" y por "fascistas" y por " seguidores du Main"
De nada servirá el argumento de que el enemigo armado que tienen enfrente les hubiera pagado con la misma moneda, de tener la más mínima oportunidad. Si estos plusmarquistas de la violencia son vilipendiados como unos seres despiadados, ¿Qué habría que decir entonces de los que lanzaron bombas infernales sobre civiles indefensos en Dresde o en Hiroshima, de los que incendiaron con napalm aldeas enteras en Vietnam o están a día de hoy exterminando indiscriminadamente a la población palestina de Gaza?
No obstante y aunque el elenco sea, como acabo de demostrar, de lo más variopinto, siempre hay estereotipos que acaban triunfando en la cultura popular y en el imaginario colectivo, y que han servido y sirven para representar mejor que otros (vaya usted a saber por qué) a ese "soldado asesino", emblema del Mal Absoluto y encarnación sobre la Tierra de lo peor que hay en la condición humana, a ojos de las ovejitas luceras wokes y socialdemócratas. El conquistador español o el soldado de los Tercios cumplió durante siglos ese papel de villano de leyenda negra, pero más tarde vendrían otros, siendo el sanguinario japonés y el crápula alemán los que más han perdurado con el paso del tiempo porque, hay que recordarlo una vez más, este occidente postbasuracristiana y preislamista que ahora disfrutamos se fundó sobre las ruinas humeantes del año 45.
De hecho, la caricatura del oficial prusiano como un carnicero con monóculo y casco de acero con pincho es bastante antigua y se remonta al menos a la guerra franco-prusiana, llegando a tener un gran predicamento durante la Gran Guerra europea, en la que según decía la propaganda aliada los alemanes se comían a los niños belgas crudos, después de ensartarlos con la bayoneta. El actor Erich von Stroheim, conocido como "el hombre que le gustaría odiar", encarnó como nadie esta clase de papeles y fue el molde para los cada vez más demandados "malvados nazis" del posterior cine de Hollywood. Y eso que, en muchos sentidos, los NS y los clasistas junkers prusianos eran antitéticos en sus principios, pero la propaganda no entiende de esa clase de sutilezas.
El "prusianismo" como diría Spengler ha dado figuras bastante curiosas a lo largo de la historia; algunas harto execrables y próximas a ese arquetipo cruel y despiadado, a esa "máquina asesina" que nos pinta la propaganda antigermana, como Lothar von Trotha, el perpetrador de la matanza de los herero y namaqua en lo que hoy es Namibia. Otros más pintorescos, como los que anduvieron por tierras sudamericanas organizando ejércitos con el molde prusiano: Emil Körner en Chile, Hans Kundt en Bolivia... El más alucinante de todos ellos quizás fuese el ruso (aunque de origen alemán) Roman Ungern von Sternberg, apodado "el Barón Loco" o "el Barón Sanguinario", quien una vez convertido a la fe budista se erigió en conquistador y dictador de Mongolia durante los convulsos años de la revolución bolchevique.
Pero no siempre la visión del enemigo germano fue tan negativa como muestran la mayoría de las películas americanas. Incluso es posible que fueran sus rivales británicos de la Primera Guerra Mundial, además de los propios alemanes, los que más contribuyeron a forjar la leyenda teñida de romanticismo de Manfred von Richthofen, más conocido como "El Barón Rojo", una especie de caballero volador, que no andante, que todavía a comienzos del siglo XX se conducía por un estricto código del honor, como los paladines de la Edad Media. Uno de los últimos gentlemen de la guerra, el "as de ases" como se le llegó a considerar, capaz de gestos nobles como no atacar al que rehusaba enfrentarse con él o el de perdonar la vida a los adversarios heridos que se habían batido valientemente.
Descendiente de una familia de terratenientes prusianos, de niño había acompañado a su tío, un experto cazador, en sus batidas de caza, desarrollando muy pronto ese instinto y esa certera puntería que le harían célebre. Siguiendo la tradición familiar él y su hermano Lothar (que también sería aviador) ingresaron de niños en la Escuela Militar de Berlín, para alistarse más tarde en los ejércitos del Káiser. Al estallar la Gran Guerra, Manfred tiene 22 años y se estrena en combate como oficial de caballería, dirigiendo un regimiento de ulanos y ganando por sus servicios la Cruz de Hierro. Poco después lo destinaron a infantería, pero la sórdida vida en las trincheras le deprimía y aburría bastante, ya que él necesitaba más acción y ansiaba vivir aventuras. Por lo que en cuanto pudo se enroló en la aviación de guerra que por aquel entonces estaba dando sus primeros pasos. Muchos aristócratas prusianos preferían servir en aviación y formaban una especie de élite de la guerra, pilotando aquellos extraños pájaros de hierro.
Al principio voló como observador en el frente oriental, en aviones biplaza pilotados por otro aviador.
Obtuvo su título de piloto en la Navidad de 1915, en la que sobrevoló Verdún en un monoplano Fokker. Tras ser destacado de nuevo al frente oriental consigue que le trasladen más tarde a Francia, durante la batalla del Somme, ingresando en la famosa escuadrilla Jasta 2 de Oswald Boelcke. El primer avión enemigo que logra derribar lo hace disparando una escopeta y detrás de las líneas enemigas, pero como era necesario que hubiera testigos que probaran las victorias, éste y otros derribos no le fueron anotados. Por eso, en septiembre de 1916 y tras abatir a un avión británico, aterrizó y le arrancó su ametralladora para tener una prueba irrefutable de su victoria. En aquella ocasión el alto mando alemán no lo arrestó porque comprendió el pundonor del joven piloto. Y a partir de entonces adquiriría la costumbre de llevarse un trofeo de sus enemigos caídos, como recuerdo de sus triunfos.
Empezaba así a hacerse célebre el Barón Rojo, un adversario implacable que llegó a dirigir 58 misiones y a derribar hasta 80 aparatos enemigos computados, entre ellos el biplano de Lanoe Hawker, el más destacado as de la aviación británica hasta entonces.
En octubre de 1916 y tras la muerte de Boelcke, le sucede como jefe de su escuadrilla. No tardaría en comandar el primer ala de caza de la historia aérea, la JG I, compuesta por varias jastas, la 4,6,10 y 11. Desoyendo los consejos de sus superiores sobre el uso de tonos apagados en los aviones, más fáciles de camuflar así, decidió pintar su triplano Fokker Dr. I de un color rojo vivo, y el resto de sus aviadores le imitaron pintando sus aparatos con colores llamativos. La JG 1 pasaría a ser conocida por este motivo y por su gran movilidad como "el Circo Volador de Richthofen". Se trataba de lanzar un desafío y de crear un efecto psicológico, infundiendo temor y respeto en el adversario. Desde entonces sus enemigos le bautizaron con el apodo de "le grand rouge". Aquella docena de aviones parecían más bien una partida de caballeros andantes con sus blasones, gualdrapas y escarapelas dirigiéndose hacia una especie de torneo medieval.
En enero de 1917, el día de su 25 cumpleaños, recibió de manos del Káiser la máxima condecoración en Alemania, la orden "Pour le Mérite", también conocida como la Blauer Max. Durante el llamado por sus enemigos "Abril Sangriento" llegó a derribar, a bordo de su Albatros D.III veintiún aparatos ingleses en un mes. Para el mando británico acabar con él se convirtió en una especie de obsesión, y para ello pusieron en marcha un Escuadrón Anti-Richthofen. Él se lo tomó muy deportivamente:
"Es preferible que los clientes vengan a uno, que uno tenga que ir a buscarlos."
En julio de 1917 un balazo le roza la sien y debe aterrizar su pájaro escarlata detrás de las líneas enemigas. A resultas de esas heridas, su cerebro se verá afectado y sufrirá una ceguera temporal. Se produce entonces una gran conmoción en Alemania, al conocer que su gran héroe, equivalente a una estrella del rock o del deporte de nuestros días, no era invulnerable. Durante los cuarenta días que estuvo convaleciente escribió sus memorias que se publicaron bajo el título de "El piloto de combate rojo". Es un texto muy ameno y accesible, que se puede consultar en Internet. En él cuenta con pelos y señales sus "peleas de perro" (combates aéreos) hasta la fecha, mostrando gran entusiasmo al recordar sus hazañas y cómo abatía a sus rivales.
Pese a que se le había recomendado retirarse, siguió pilotando ya que volar en combate se había convertido en una especie de droga para él. Hasta entonces había cosechado unas 57 victorias y quería llegar al menos al centenar. No pudo ser, porque el 21 de abril de 1918 se adentró con su avión volando muy bajo en las líneas enemigas, al norte de Francia, ignorando sus propios principios básicos. Dicen que tras recibir la herida en la cabeza su carácter había cambiado, se había vuelto más taciturno y temerario. Un capitán canadiense de la RAF, Arthur Roy Brown, le atacó por la retaguardia, mientras una batería antiaérea australiana le disparó desde tierra. Parece ser que desde esta última procedía la bala que llegaría a alcanzarle el corazón y que acabaría definitivamente con su vida. Con todo, los británicos le dispensaron al morir un solemne funeral, en el que los soldados australianos dispararon salvas en su honor.
En su epitafio escribieron esta frase:
"Aquí yace un valiente, un noble adversario y un verdadero hombre de honor. Descanse en paz."
Así de forjó la leyenda del Barón Rojo, que más tarde pasaría a la cultura popular, en primer lugar gracias los cómics. En 1965 la norteamericana DC publicaba "Enemy Ace" ("As Enemigo") serie de la que hablaremos más tarde y algunos años después, en 1976, TBO sacó en España un número especial titulado "Los misteriosos caballeros del aire", dedicado a nuestro personaje. Entre medias está la película de Roger Corman de 1971 que sirvió para popularizar aún más al célebre piloto de guerra entre un público joven. Los alemanes no se decidirían a rodar su propia versión hasta 2008, con "De Rote Baron" de Nikolai Müllerschön, muy inferior a la de Corman aunque tenga buenas escenas bélicas. En el mundo de la música inspiró entre otras a la banda australiana de folk-rock "Flying Circus" y a comienzos de los ochenta a la española "Barón Rojo".
En la película de Corman ("The Red Baron, Von Richthofen and Brown") es John Phillip Law quien encarna al protagonista, quien representa la caballerosidad y el modo antiguo y romántico de hacer la guerra frente a su metódico y antipático antagonista, el capitán Roy Brown, quien se llevó la fama de ser su vencedor, sin merecerlo del todo realmente. Cabe decir que el filme contiene algunas de las mejores escenas aéreas de la historia del cine, rodadas con un gran realismo; tanto es así que se produjeron varios accidentes durante la producción y llegó a fallecer alguno de los especialistas. La versión que ofrece Corman del personaje llega a ser bastante apologética, y para compensarlo se cargan las tintas contra Hermann Göring, quien sirvió en la escuadrilla a las órdenes del Barón y le sucedió como su comandante. En la película lo presentan como un villano arrogante y envidioso, un criminal de guerra que no dudaba en ametrallar al personal sanitario. Tratándose de un "nazi" en potencia, había que mostrarlo como intrínsecamente malvado, a pesar de haber sido otro héroe de guerra, que por sus méritos también se ganó la Blauer Max. Tampoco los anglos salen muy bien parados en el filme, justo es reconocerlo, pues se les ve haciendo lo propio atacando un hospital militar donde convalecían los soldados alemanes heridos en el frente.
Cuando se cumplió el centenario del estallido de la Gran Guerra, entorno al 2014, llegó el momento del revisionismo y de la desmitificación del personaje. Al final ningún héroe europeo se salva de ser vilipendiado, de una u otra forma. Desde innumerables artículos de prensa lo pusieron bien a caldo, presentándolo como un psicópata obsesionado con batir récords (por más que él lo negara explícitamente en su libro) cruel y ególatra, y que se había apuntado a la aviación sólo para ametrallar desde el aire a diestro y siniestro. Posiblemente en el caso de Richthofen no era oro todo lo que relucía y tuvo también sus luces y sus sombras, y no en todas las ocasiones fue tan magnánimo aquel as de la aviación, pero si sus propios enemigos reconocían su valor y brindaban por él antes de cada "torneo", como bien refleja Corman en su película, por algo sería.
Lo que no cabe duda es que había que ser muy bravo para montarse en un cacharro de aquella época (sin paracaídas además!) y enfrentarse en combate al enemigo, y además llamando la atención con chulería, con la pintura roja de la chapa, lo que en principio suponía partir con no poca desventaja.
Como enmarcado dentro de esa corriente desmitificadora podríamos señalar los tres álbumes de "Barón Rojo", creados por el guionista francés Pierre Veys y el dibujante madrileño afincado en Vigo Carlos Puerta. Publicados inicialmente en el 2016 estos tres tomos se titularon "El baile de las ametralladoras", "Lluvia de sangre" y "Torreones y Dragones", y fueron presentados como "la historia del piloto más sanguinario de la Primera Guerra Mundial". Hace poco se han recopilado en un tomo integral que incluye una historia extra. Los autores se toman algunas libertades con el personaje histórico para presentarlo como un asesino sediento de sangre que, cual supervillano de Marvel, posee ciertos poderes telepáticos que le permiten anticiparse a las reacciones de sus adversarios.
En el aspecto visual está bastante cuidado, las viñetas parecen pinturas al óleo al estilo impresionista, con un colorido luminoso y de reflejos rutilantes. Los detalles gráficos están muy bien documentados, en cuanto a los uniformes, máquinas, paisajes y demás. Y con todo, las composiciones tienen un gran dinamismo y las escenas de los combates aéreos están muy bien logradas.
Sin embargo, y tal como decíamos, el guion en su afán desmitificador exagera algunos episodios biográficos, omite otros, y las frecuentes licencias que se toma acaban por alterar no poco los hechos reales. Se ve que han tenido en cuenta "El piloto de combate rojo" para reinterpretarlo luego a su conveniencia.
La historia del Barón da comienzo en sus años en la Escuela de cadetes, cuando durante una trifulca con otros muchachos (el Príncipe Friedrich y su pandilla) descubre su especial don de leer en la mente de sus oponentes. Después vuelve a poner en práctica estas facultades sobrenaturales enfrentándose a unos gamberros callejeros en un barrio miserable de Berlín, llegando a matar a golpes con su bastón a una muchacha que animaba a sus atacantes. Todo esto, naturalmente, está completamente inventado. Luego se nos muestran sus torpes comienzos como aprendiz en la aviación, en los que destrozó algún que otro aparato durante sus primeras prácticas. Este detalle se basa en hechos reales, pero tampoco tiene nada de particular al carecer de experiencia previa; sin embargo, en muy poco tiempo lograría convertirse en un excelente piloto de caza.
A su amigo Willy (¿Sifones?) le narra un suceso algo turbio de su biografía (y que se puede leer en sus memorias) ocurrido en Bélgica cuando sirvió como oficial de caballería. Tras alojar a su regimiento en un monasterio y gozar de la hospitalidad de unos monjes algo zalameros, tuvieron que colgar tres días después a varios de ellos de unas farolas por haber colaborado con el enemigo. No se andaba con chiquitas el Barón. En otro episodio lo vemos sobrevolando el Frente del Este para efectuar raids de bombardeo sobre posiciones enemigas, mientras que su acompañante acribillaba y bombardeaba sin piedad a la caballería cosaca. Esta basado en algo que cuenta él mismo con orgullo en sus memorias, y que revela el lado oscuro y hasta cabroncete que había también en la personalidad del Barón Rojo.
Hacia el final del relato la cosa se vuelve mucho más ficticia y artificiosa, ya que en la escuadrilla vuelven a encontrarse Richthofen y sus antiguos rivales, el Príncipe Friedrich y sus amiguetes. Al parecer las viejas afrentas no se habían olvidado, y anticipándose a la venganza que tramaban contra él, el Barón Rojo derriba y luego remata con su pistola a uno de los secuaces del Príncipe durante una patrulla. Finalmente será el propio príncipe Friedrich el que acabe con la vida del Barón, aprovechando la confusión de un ataque producido mientras escoltaban a un zepelín, lo cual es un desenlace bastante forzado y afecta a la credibilidad de un relato que muy a menudo pretende hacerse pasar por biográfico. En conjunto, la narración que presentan estos autores de las andanzas de un psicópata de la Primera Guerra Mundial, me resulta un tanto fría y creo que no aporta gran cosa, más allá de destrozar a otro personaje del pasado histórico europeo.
Más interesante y desde mi punto de vista mucho más logrado es otro cómic que he dejado para el final, el "As Enemigo" de Joe Kubert y Bob Kanigher, un clásico de la DC publicado inicialmente como una serie en 1965. Con posterioridad estas historias han sido recopiladas en formato álbum, y aquí en España lo hizo Toutain Editor en 1984 bajo el título de "El Barón Rojo". El protagonista es un ficticio piloto de combate alemán de la Primera Guerra Mundial, el Herr Rittmeister Hans von Hammer, conocido como "El Martillo del Infierno", que guarda muchas similitudes con Manfred von Richthofen. Es considerado éste uno de los mejores cómics bélicos de todos los tiempos y uno de los trabajos más personales de su dibujante, el genial Joe Kubert.
La gran pasión de estos guerreros es la lucha, el placer de desafiar al Destino, el placer de ser ellos mismos Destino
Nunu, de jugarse una Anglogalician en un país que no sea Inglaterra o Galiza, ¿dónde te gustaría hacerlo?
Por esta razón no derribo generalmente dos aviones enemigos seguidos; cuando cae uno, ya me siento satisfecho. No fue hasta mucho después cuando logré acostumbrarme a actuar como un tirador.
Ya he perdido la cuenta de todos esos atentados que se están realizando en nuestros días en los museos contra las obras maestras del Arte europeo del pasado. Cosa, según se dice, de activistas climáticos, ecoterroristas, Stop Oil y por una "alimentación sana" y demás fauna que confunde la velocidad con el tocino y le echa la culpa a la Cultura y al Arte de sus dramas y berrinches estériles.
Como dice Avelina Lésper, en el primer mundo se ha formado un "ejército de ególatras con pretensiones mesiánicas", una guerrilla mediática de sobreprotegidos emocionalmente que nos ponen en la falsa disyuntiva de elegir entre el Arte/la Cultura y la Vida/el Planeta. Y desde el Poder se les anima a seguir en la brecha, con sanciones insignificantes y mucha cobertura en los mass-mierda. Todo esto sucede, muy sospechosamente, tras la ola iconoclasta del Black Lives Matter, financiada por George Soros y cía, que se aprovechó para resetear la Historia a lo bestia, destrozando monumentos a diestro y siniestro. Y con la "cultura de la cancelación" impulsada por los wokes y los progres, apadrinados por la "French Theory" y las principales universidades norteamericanas.
Aquí en Expaña, siempre a la vanguardia de todo lo que signifique inmundicia, tenemos ahora mismo un Ministro de "Kultura" que parece reclutado de estos grupos de activistas, y que amenaza con resetear todos los museos del país en clave inclusiva, resiliente, ecosostenible y descolonizadora. Deben de ponerse al servicio de su cochambrosa ideología o perecer, parece decir el personaje este, que además de Historia de España demuestra no tener ni puta idea, lo que no tiene nada de sorprendente siendo un miembra/miembre del gobierno.
Pues nada, a seguir con la agenda esa del orto de colorines. Seguro que la destrucción de nuestra Cultura figura en alguna de sus cláusulas. Menos mal que ya lo tienen todo previsto y tras destruir todo el Arte y la Cultura que puedan, los progres tienen otro "arte alternativo" que ofrecernos. En la Gala de los Premios de la Poya ya hemos podido ver algún adelanto...
Nunu: ¿por qué el cricket nos parece tan tan tan y tan aburrido a cualquier persona que no sea de la Commonwealth?
Valle-Inclán era un gran seguidor dos Porcos Bravos
Officials reminded citizens that as delicious as stray cat kebab might sound, there are no food safety regulations on cat meat, so it's quite difficult to determine the safety of consuming it. In the interest of avoiding contracting such diseases as rabies and cat scratch fever from the felines, it's best not to eat them.
Lo peor que nos puede pasar es que soportemos mansamente los males que vemos, que no haya problema ni desorden demasiado malo
Nunu
¿Qué opinas del Brexit?
Ser ciervo está de moda, pero el joven stag duda si ponerse las astas o salir corriendo. Oh, el ciervo herido, el culebrón Nº1 en Yorkshire , arrasa en Galiza.
Ser o no ser ciervo, he ahí el dilema.
Ide rañala, pinflois. Nós sabemos o que facemos, ou non, cousa nosa.
Ya hemos hablado de otras películas de Hollywood que de una manera sorprende parecieron anticiparse a los sucesos (reales o ficticios) que han ido ocurriendo en lo que llevamos de siglo XXI: la caída de las Torres Gemelas, el transhumanismo, la "plandemia" del 2020, la "emergencia climática"... También nos hemos referido a la teoría de Alan Watt acerca de la "programación predictiva", un intento de hacer realidad los tortuosos proyectos de la élite global mediante un lavado de cerebro colectivo, empleando los grandes medios de comunicación, las películas y las series de televisión. Una película que nos dejamos en el tintero fue esta curiosa rara avis titulada "Idiocracy", estrenada de un modo muy discreto en los cines en 2006, y que con los años se ha ido convirtiendo en una película de culto por su sorprendente carácter premonitorio, porque tendencias que ya se intuían hace veinte años se están convirtiendo en algo cotidiano.
Así podrá darse cuenta de que esta clase de "coincidencias" entre lo que nos muestran los productos de entretenimiento y lo que luego se quiere establecer como la realidad social, no son tan casuales ni constituyen casos aislados, sino que por contra se dan con inusitada frecuencia..
En concreto esta película, dirigida por Mike Judge en base a un guión del propio Judge y de Etan Cohen, y protagonizada por Luke Wilson, tiene la apariencia de ser una comedia malucha americana más, a base de humor de sal gruesa y destinada al consumo rápido y al olvido más rápido aún. Pero ya durante su estreno se produjeron circunstancias un tanto controvertidas que dificultaron su visionado por parte del gran público, ya que la productora 20th Century Fox no hizo apenas publicidad de la misma y la proyectó en el menor número de salas posible. Eso se debió al parecer a que se ofrecía una visión muy negativa de marcas patrocinadoras como Gatorade o de la cadena Fox News. También había temas presentes en la película que podían herir susceptibilidades, como la disgenesia o el menosprecio hacia la gente con escasa inteligencia.
La historia comienza como un experimento ultrasecreto del ejército norteamericano que utiliza a dos voluntarios, el sargento Joe y la prostituta Rita, seleccionados por ser dos sujetos bastante mediocres intelectualmente. En principio se les quiere criogenizar para "resucitarlos2 al cabo de un año, pero el proyecto se abandona, se desmantelan las instalaciones y los protagonistas no despiertan hasta pasados 500 años, en el 2505. Lo que se encuentran es un mundo distópico, un auténtico "apocalipsis idiota" en el que la selección natural, debido a la tecnología, se ha subvertido y los individuos más estúpidos han logrado un mayor éxito reproductivo. La dependencia de la gente de las máquinas y las pantallas es total, a pesar de que apenas haya quien entienda cómo funcionan y estén muchas defectuosas por falta de mantenimiento.
Ocupan la mayor parte del tiempo en satisfacer sus deseos más básicos de forma inmediata, engulliendo comida basura, sentados delante de enormes monitores, con múltiples ventanas abiertas a la vez, para ver simultáneamente los "informativos" con presentadores en pelotas y programas de éxito como "Oh, mis huevos", donde un personaje encadena una serie sin fin de accidentes en los testículos. Para la comunicación apenas utilizan el lenguaje articulado y se expresan a grito pelado, y hablar bien, leer y escribir se consideran "cosas de maricones". La película favorita del gran público es "Culo", en la que aparece durante hora y media un trasero en primer plano, tirándose pedos de vez en cuando.
Las grandes corporaciones lo dominan prácticamente todo: el mundo está lleno de "Str88fucks", extraños locales entre cafeterías y prostíbulos, sólo es posible comprar en los supermercados "Cotsco" y existe una bebida energética patrocinada por el gobierno, "Brawndo" , que también se utiliza en lugar del agua para regar los campos y los vuelve improductivos. La homogeneización en la forma de ser, actuar y de vestir, con ropas llenas de logotipos por todas partes, es la norma general.
En la cúspide de esta sociedad está el presidente de color Dwayne Elizondo Mountain Dew Herbert Camacho, un energúmeno con metralleta y que antes fue campeón de lucha libre y estrella del porno. Joe y Rita resultan ser los más inteligentes del planeta y al final serán los encargados de reconducir las cosas y de ir arreglando ese completo desastre.
Algunos han querido, desde una perspectiva ideológica "progresista", ver en esta película una profecía de lo que llegaría a ser el trumpismo, una consecuencia del avance de las políticas neoliberales. El profesor de psicología de la Universidad de Arizona Douglas Kenrick ha llegado al extremo de identificar en sus análisis la pobreza con la estupidez y las políticas conservadoras. Pero lo cierto es que en esta película se hace una crítica muy cáustica de hacia donde derivan la cultura y la sociedad americana actuales en general, el consumismo y la mercadotecnia. Y que al margen de cuestiones como la obsesión por las armas o el antintelectualismo, que se podrían achacar a los red-necks, a los "deplorables" de Hillary Clinton o a los "fanáticos de baratillo" (como llamaba a Max Cady el abogado de "El Cabo del Miedo") esta clase de tarados y de subnormales de la película se podrían encontrar sin dificultad nutriendo también las filas del partido de Biden o de su sucesor/a, esa cosa que parece trans de Michelle Obama. Basta con observar a la almiranta Rachel Lavine para comprobar los estragos que pueden ocasionar el wokismo, el veganismo, la cancelación cultural o el lenguaje inclusivo en un pobre desgraciado.
Y resulta evidente que el coeficiente intelectual en todo el mundo occidental está cayendo en picado entre las nuevas generaciones, proceso al que están contribuyendo sin duda, entre otros factores, la gran dependencia de las nuevas tecnologías. Algunos piensan que esto no es fortuito, que se trata de una selección artificial para que aumente en proporción el número de los más idiotas, en detrimento de los más dotados en el sentido intelectual. A los que manejan la Agenda 2030 les interesa conservar el control en estos tiempos de crisis y para ello necesitan una población mucho más manejable e incompetente. Mientras se fomenta la "salud reproductiva", la ideología arcoiris y el fentanilo en unos, se desarraiga y aculturiza a los otros y se los traslada de continente, con el objetivo de crear una masa sin identidad, homogénea y sumisa, los nuevos esclavos del orden globalista.
Me han dicho que hay dos soluciones que no fallan contra la resaca: media hora entrenando con los stags y bajar a la mina de carbón con el primer turno
Lo bueno de las resacas reside en el momento en que estas desaparecen y uno vive la impagable sensación de volver a nacer. Esa sensación de bienestar solo puedo tenerla habiéndome encontrado previamente mal. Y para encontrarme mal tengo que beber y sufrir después la resaca. Es un círculo cerrado
Unas manos húmedas de deseo continuarán juntándose bajo los almendros en flor, pero la misma lluvia de pétalos nunca se deshoja dos veces sobre la misma ventura humana.
Nn, a tu juicio, ¿cuál es el ruido más insoportable?
¿hablamos muy alto en Galicia?
Hoxe quedamos na influencia dun corredor de isóbaras que percorre boa parte do Atlántico.
Consecuencias:
🔹Aviso vermello no mar pola tarde.
🔹Chuvascos en terra, localmente con sarabia e aparato eléctrico.
🔹Neve por riba dos 800 metros.
Mucha gente pequeña en lugares pequeños, haciendo cosas pequeñas, no puede cambiar el mundo
Día de la Gran Final de la Copa de la Liga.
Nunu, ¿que harías si alguna vez los Blades ganan este título?
Nunu, si usted quisiera decirme
una película
un libro
un pub en Sheffield
¿cuáles serían?
No hace mucho que se acaba de publicar en español esta insólita novela gráfica sobre los últimos mohicanos que defendieron Berlín en las postrimerías del Tercer Reich, a cargo del guionista y dibujante francés Michel Koeniguer. Se centra en las peripecias de la División Charlemagne, una de las unidades de voluntarios extranjeros que se integraron en las Waffen SS, en este caso procedentes de la Francia ocupada, y que destacaron especialmente por sus acciones en los últimos meses de la Segunda Guerra Mundial. Tras combatir en el Frente Oriental, 500 de ellos al mando del comandante Henri Fenet y del general de las Waffen SS Gustav Krukenberg formaron el Batallón Charlemagne, que combatiría con bravura en la deseperada Batalla de Berlín, plantándole cara a la avanzadilla del Ejército Rojo.
Allí se batieron el cobre defendiendo palmo a palmo las ruinas humeantes del corazón del Reich, en el Tiergarten y el distrito de Berlin-Mitte, en las proximidades de los edificios del gobierno, hasta que el general Wendling capituló el 2 de mayo de 1945.
El volumen de 150 páginas recopila una trilogía compuesta por los títulos "Neuköln", "Furia francese" y "Los últimos paganos", firmados por un reputado autor de cómic bélico, que ya había ilustrado en otros trabajos la guerra del Vietnam y de Irak, el francés Michel Koeniguer. Al morir en 2021, dejó sin terminar el último capítulo de esta trilogía, encargándose el dibujante Vicenzo Giordano de culminar las últimas páginas. Con gran realismo y conocimientos de historia militar, los autores consiguen atraparnos junto a los hombres de la Charlemagne en aquel Götterdämmerung (Crepúsculo de los dioses) en el que se decidió el futuro de Europa. Para ello acudieron a diversas fuentes bibliográficas, como "Morir en Berlín" de Jean Mabire, "Combates por el Honor" de Jean Malardier, "Los herejes" de Saint-Loup o "Los malditos" de Saint-Paulien.
Asistimos en estas páginas a la lucha desesperada de personajes como el "oscha" Henri De Varennes, el ex-periodista Christian Claudel, que lleva un diario en el frente a pesar de tenerlo prohibido, Leroy, Marchal, Duguet y el pequeño Hitlerjugend Sepp, entre otros, comprometidos los soldados franceses por su juramento a la Legión de Voluntarios y por su lealtad a la Patria y con la certeza de que de ser devueltos a la "Francia libre" por los soviéticos serían condenados por los gaullistas. Como se dice en un momento del cómic:
"Si existe un Dios en el Cielo, que se apiade de nosotros...Y si existe un diablo en lo más profundo del Infierno, que se ría con nosotros de esta última batalla que no ganaremos:"
A base de granadas y "panzerfaust" se enfrentaron a los tanques soviéticos JS-2 y T-34, cuando en Berlín apenas quedaban para defenderla los chiquillos de las Hitlerjugend y los viejos de la Volkssturm (Milicia popular).La logística alemana, siempre tan deficitaria, estaba ya entonces por los suelos: sin apenas carburante, escasa munición, muy poca comida y agua. La situación era un caos total. La población civil que no había podido huir, buscaba refugio en los sótanos berlineses. Los "popov" ya empezaban a cobrarse la venganza de cuatro años de guerra, cometiendo asesinatos, violaciones y tropelías a mansalva entre la población civil.
Además de los voluntarios franceses, también lucharon en la Batalla de Berlín los escandinavos de la 11ª División Norland, el 15 batallón SS letón y, al parecer, el llamado "Batallón Ezquerra", compuesto por unas docenas de soldados españoles integrados en las SS. Los lectores de nuestro país quizás se sentirán decepcionados por no encontrar ninguna alusión acerca de ellos en este cómic francés, pero es justo recordar que sí existieron.
En los últimos años hemos asistido a un boom editorial sobre la "División 250" o "División Azul", con especialistas como Carlos Caballero Jurado que han puesto en valor las hazañas militares de aquellos voluntarios españoles que marcharon a Rusia a luchar contra el comunismo, un total de 47.000 hombres, más de la mitad de los europeos que reforzaron al ejército alemán.
Episodios como la Batalla del Vóljov, los esquiadores del Lago Ilmen, la masacre de la "posición intermedia" o el infierno de Krasny Bor, merecerían ser recordadas con más orgullo por su pueblo. Hablamos de unos putos héroes, con 8.000 caídos, cerca de 11.000 heridos, más de 2.000 mutilados y 572 prisioneros de los soviéticos. Pero claro, qué se puede esperar de un rebaño de eunucos al que se le ha practicado la lobotomía, para ser pastoreado en la actualidad por alguien tan indigno como ese "shapero de Mojamé". Aunque lo cierto es que ya durante el franquismo empezó el olvido del régimen, y después se contaron muchas falsedades, como que habían sido usados como "carne de cañón" por los alemanes, que se pasaban a las líneas rusas escapando del hambre de España (pues a buen sitio iban a escapar) o que estaba compuesta por carcelarios, reclutas forzados o analfabetos, siendo la división con más universitarios de toda la historia.
Es bien sabido que tras la rendición de Von Paulus en Stalingrado, en febrero del 43, la División Azul se retiró del frente, quedando sólo la llamada "Legión Azul" compuesta por unos 2.000 hombres hasta que se disolvió en marzo de 1944. Unos 300 rehusaron volver a España y se quedaron en el Frente Oriental.
Debemos recordar que en el bando contrario también había soldados españoles, unos 700 voluntarios, alistados en el Ejército Rojo y peleando por Stalin. algunos tan célebres como Rubén Ruiz Ibarruri, el hijo de "la Pasionaria" o el aviador José María Bravo, al que dedicaron una película los rusos no hace mucho, en el 2012.
A partir de1944 la historia de los voluntarios españoles del Reich se vuelve un poco más incierta, ya que se integraron en diversas unidades alemanas, como la 22ª División de Granaderos SS Walonien, que lucharon en Pomerania y Brandeburgo. El teniente Miguel Ezquerra, autor de la novela autobiográfica "Berlín a vida o muerte", cuenta como en marzo del 45 el general Von Faupel le encomendó en Postdam reunir a un grupo de españoles para conformar una unidad de combate, la "Einhet Ezquerra", asignada a la División Valona a cuyo mando estaba Léon Degrelle. Esta unidad participaría en la defensa de Berlín, entre las ruinas de la Postdamer Platz, muy cerca del bunker.
Con el paso del tiempo, y por cuestiones ideológicas, se ha puesto en duda la existencia de estos voluntarios españoles en la Batalla de Berlín, sobre todo por parte de historiadores anglosajones, que poco menos que consideran las historias contadas por Ezquerra como unos delirios al estilo de Sven Hassel. El especialista en la División Azul Carlos Caballero Jurado no pone en duda que Ezquerra estuviera de verdad allí, pero cree que su testimonio es poco fiable y que está adornado de detalles inverosímiles. En cambio, el historiador Fernando Vadillo sí que le da bastante credibilidad.
Pero además del libro de Ezquerra están los testimonios de otros supervivientes que fueron hechos prisioneros por las tropas de Stalin, como el alférez Lorenzo Ocaña, y el del propio Léon Degrelle, que corroboró la existencia de esta unidad.
Varias novelas gráficas se han ido publicando en nuestro país en los últimos años sobre el tema de la División Azul, algunas mejores y otras peores. La carga ideológica (a la contra) es muy evidente en "Hasta Novgorod" de Víctor Barba, aparece pero de un modo más matizado e inteligente en el cómic de Fran Jaraba y el enfoque está más centrado en los temas militares en "Vóljov 1941" y "La primera escuadrilla azul" de Daniel Ortega y Antonio Gil. Muy recientemente el autor Paco Asenjo, que además de dibujante es profesor de Historia, está publicando mediante crowdfunding "Infierno Azul", basándose en los recuerdos del soldado Alberto Díaz Gálvez, del II Batallón del Regimiento Esparza.
¿Cuánto más habrá que esperar para que alguien en España se atreva a publicar nuestra propia versión de "Berlín será nuestra tumba", sobre la historia del Batallón Ezquerra?
Esperemos que el relevo generacional llegue también a la parte organizativa del bando inglés
Pasarán dos o diez años y los pasajeros
preguntarán al conductor:
¿Qué lugar es éste?
¿Dónde estamos?
Yo soy la resaca
Déjenme trabajar.
Se hablará de las cosas medio olvidadas en el deseo de olvidar.
Le dirán a la araña: sigue, sigue, estás haciendo
muy buen trabajo.
Con silenciosos pies de dinosaurio llega la niebla.
Mira sentada el puerto y la ciudad de Loresgrado y luego se levanta y se retira a dormir la mona.
Un acto de exaltación sodomítica acontecido en Marín.
Ya lo cantaban en tiempos del Caudillo: Marín con Franco, Marín con Franco
Young Ellis:
¿Le gustaría que la siguiente edición se jugara o jugase en Magaluf?
¿Es posible determinar cuándo una conducta pasible de ser practicada por cualquier humano se convierte en una categoría o en una clase?
¿Cuándo fue que el término que designaba a los oriundos de Sodoma se convirtió en sinónimo de “putos”, esto es, en una palabra para señalar a los varones que tienen sexo con otros varones?
Si queremos combatir el Rodillarato y su nueva camada de cachorros debemos entenderlos. El pensamiento que se deje engañar a sí mismo, guiándose por el deseo, no nos ayudará. Y el reclamar fórmulas optimistas resultará anticuado e inútil como lo es una danza india para provocar la lluvia.
Nunu,
Os Porcos bravos juegan siempre de negro.
¿De que color deberían jugar los Stags?
Nunu, please, completa la frase: Sheffield Wednesday is a...
Cada religión asegura que la otra es la falsa y todas tienen razón.
Usted, ¿en qué cree?
¿Quién dijo miedo?
¿Es desinformar una actividad propiamente humana? Rotundamente, no.
¿Qué hace un camaleón cambiando de color y oscilando como una hoja movida por el viento? Efectivamente, desinforma al insecto al que pretende engullir enviando de forma intencionada información manipulada sobre su color y movimiento para confundir su percepción (lo que se mueve es una hoja) y relajar su cautela.
Esta mecánica desinformativa es tan común que la mayoría de los seres vivos que la utilizan no necesitan aprenderla, sino que ya está incorporada a su código genético. Por ejemplo, las mariposas que dibujan ocelos en sus alas para que parezcan ojos de depredadores; los insectos palo, cuya fase adulta imita a una rama o una hoja; los cefalópodos que cambian de color y forma a voluntad para engañar a víctimas y depredadores; las avispas que camuflan su olor para poder entrar en el hormiguero que depredan; las serpientes que fingen ser venenosas sin serlo adoptando el mismo color y aspecto que las verdaderamente venenosas para asustar y evitar ser engullidas; o los pájaros cucos que depositan su huevo en un nido ajeno y cuyos descendientes lo primero que hacen es deshacerse de sus ‘hermanos’ para ser alimentados de forma exclusiva por los panolis de sus ‘padres adoptivos’.
Lo que pretendo señalar con estos ejemplos de camuflaje y engaño, dos técnicas de desinformación, es que es ingenuo abordarla desde el plano ético. El engaño y la mentira, tan agriamente censuradas por nuestra tradición filosófica y moral, tienen buenas razones para ser consideradas ventajas adaptativas para la supervivencia y no deberían ser rechazadas acríticamente, dado que forman parte de la actividad diaria de las sociedades humanas.
Uno de los entrenadores del gimnasio me dijo que el lagarto era un símbolo fálico y le tuve que soltar una hostia para que no se creyera que no me había dado cuenta de que me estaba llamando maricón.
«Nadie es más que nadie» dice el viejo lema. Por esa razón, y nada más ni nada menos que por ella, conviene someter el Anhelo al Derecho. Pero es que además, su pretensión de estabularnos en Pueblos para negar nuestros derechos individuales y subsumirlos en una supuesta voluntad colectiva no acordada en un Parlamento sino preexistente y sagrada, o de considerar a unos Pueblos superiores a otros y por tanto, con privilegios sobre otros, ataca nuestros principios universalistas y trata de pisotear nuestra utopía de un mundo de acuerdos multilaterales, fronteras abiertas y personas libres e iguales.
Lamento, Anhelantes, que este mensaje no quepa en una pegatina, que su complejidad os produzca disonancias irresolubles y que no seáis capaces de distinguir las ideas luminosas de la simple berrea de la tribu. Representáis la Edad Media o, peor aún, la utopía regresiva de un futuro medievalizado. Por ética y estética, tenéis que ser derrotados. No os acompañará la Fuerza.
Basta ensimismarse, insistir en lo propio, lo peculiar, lo característico, lo idiosincrático, para acabar en el manierismo. La cosa tiene su gracia si ese ensimismamiento lo practica un particular, pues la abundancia de raros distintos dota de interés al paisanaje y adorna el paisaje. Lo inquietante es que caigan en un mismo ensimismamiento las multitudes, que miles o millones de individuos adopten extraños rituales unánimes, que se abismen en interpretaciones exóticas y vayan creando juntos un movimiento incomprensible desde fuera, rotundo, berrueco, barroco. Los barroquismos colectivos crean identidad e idiosincrasia, pero sin blogs que lo expliquen provocan asombro, extrañeza y una vaga sensación de haber llegado a otro planeta. Pienso en las corridas de toros, en las procesiones de disciplinantes, en las masas rotando alrededor de La Meca, en el concurso de Reina y Drag Queen del Carnaval de Sheffield. Todo lo colectivo, visto desde cierta distancia, resulta extrañamente barroco.
Lo normal es desarrollar con el tiempo cierto horror a acabar con la vida de otros animales. No he llegado a barrer el suelo que voy a pisar, como dicen que hacen algunos jaínes para no pisar involuntariamente a los insectos, pero suelo recoger a las arañas, abejas y, en general, a cualquier bicho que entra en casa y lo acompaño amablemente a la salida; hospitalidad sí, pero confianzas, las justas. Hay excepciones, como mosquitos, moscas e insectos rastreros, pero si puedo evitar hacerles daño, mucho mejor. No obstante, como todos los de mi especie, soy territorial, así que acepto la presencia de otros animales siempre que ellos acepten quien domina el territorio y pone la música.
Más contradictorio me resulta el gusto por la carne y el pescado. Como lo llevo mal, prefiero pensar que bacalaos, merluzas y anchoas son especies sin demasiada vida interior y además fría, lo que las aproxima a los puerros. Mucho más difícil me lo ponen vacunos y ovinos, por lo que agradezco que la selección ganadera haya conseguido criar piezas prácticamente sin cerebro. Algo parecido intento creer de pollos y patos estabulados: carne con plumas. La mayor dificultad la tengo con los cerdos, que me recuerdan demasiado a amigos y familiares. El asunto añade además una perspectiva inquietante: si no pudiera acceder fácilmente a jamones y solomillos, ¿sería capaz de jamarme a los vecinos?
En fin, que lo que quiero comunicar a las masas es que ando pensando en hacerme vegano, pero no estoy seguro de si voy a conseguirlo.
¡Putas moscas!
Mr Nunu: el vegano de los stags, ¿lo es realmente o es una pose?
Las sociedades tradicionales tienden a convertir en tótem a los animales que los alimentan porque viven para ellos y por ellos. Yo no tengo animales totémicos y no respeto a la vaca ni al pollo ni a la oveja ni al chipirón ni a la merluza. Mi soberbia es tan grande que ni rezo al dios cerdo que me alimenta ni al toro que me representa. Desprecio a la patata. Me río hasta de la cebolla.
Hay quienes plantan y crían por mí. Quienes matan por mí y mueren por mí. Detesto a los que actúan por mí porque les mueven intereses, necesidades y deseos indignos… como a mí.
Creo entender lo muy complejo pero se me escapa lo simple. Soy capaz de elaborar minuciosas teorías narrativas pero ya no percibo la limpieza descriptiva. Sólo comprendo el mundo metafórico, neuronal, ultraconectado y ruidoso de la cháchara inútil en donde siempre tengo razón. Y frente a quien hace y se equivoca, frente a quien crea y destruye, yo ni hago ni creo ni destruyo ni sirvo. Sólo estoy y hablo. Sólo genero retórica y ruido, palabrería trompetera, reflexión delirante y lirismo crepuscular. Al imbécil de la metralleta y al tonto de la bomba, les respondo encendiendo una vela de olor. Soy un sujeto que evoluciona a objeto. La sombra de una vaca muerta que mira pasar el tren.
La educación de las nuevas generaciones es muy fácil: desbastar, ablandar, limar, lijar, pulir y barnizar.
Todo humor esconde, por mucho que lo disimule, un gesto de agresión. Reír equivale a ganar y que toda situación humorística esconde un ganador y un perdedor, aunque no sea fácil verlos a primera vista; es más, que si desaparecen ganador y perdedor, o no se percibe qué se gana o qué se pierde, no hay humor.
Yo tengo 2:
- ¿En qué punto, por ejemplo, un humano cretino convenció a sus semejantes de que la cornamenta de una cabra montesa o de un rinoceronte, diluidas en polvo, curarían los problemas de erección?
-¿Qué sutil melómano decidió convertir permanentemente en ángeles a los niños del coro, promoviendo durante siglos el comercio de eunucos cantores?
“Lo raro” se presenta en la no-certeza (que no incertidumbre) de lo extraño, en lo que pensamos que debe ser y la sensación de que, en ese “algo”, un cambio perceptible pero impreciso puede llamarnos, consciente o inconscientemente, la atención. Este cambio es el que nos provoca malestar, inquietud, una no-certeza generadora de más o menos reconcomio, de agitación, de sensación de “rareza”. La principal esfera de “lo raro” es el encuentro entre nuestra realidad y “otra realidad” que nos es extraña u ajena. Por esto es por lo que lo externo, la otredad, lo extranjero es lo que, principalmente, genera ese concepto. Es aquí, en lo emocional y lo subjetivo, en lo psicológico y lo inconsciente, donde suele incorporarse el terror, el miedo, y donde la confusión entre “lo raro” y “lo espeluznante” con lo “terrorífico” suele, imprecisa y falsamente, generarse y entretejerse.
Sin embargo, “lo espeluznante” tiene una naturaleza propia y distinta. Lo que genera «lo espeluznante» es la “falta”, positiva o negativa, de “algo”: se trataría de percibir la “ausencia de X” cuando sí debiera estar (la falta de ausencia) o la “presencia de X” cuando no debiera estar (la falta de presencia). Es cuando alguna de estas “faltas” sucede cuando surge, nuevamente materializándose o no en miedo, “lo espeluznante”.
Dirty Leeds
Man Shity
Sheffield Pigs
Man Ure
¿Cuál de estos 4 equipos te cae peor?
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