Desde aquella primeriza e hiberniza vez en febrero de 2008.
Lo que está bajo la cáscara roja y rígida de los datos fehacientes.
Encontramos mucho tres. Nordismo Trismegisto.
123 entradas en castellano, 33 en galego, 40 en inglés, 1 en gaélico irlandés y 3 sin texto.
92 de ellas guarecidas en 8 etiquetas.
68.467 comentarios mientras lacro este texto. Una media al alza de 343 por entrada.
13 millones de visitas. Me parecen pocas.
23 autores. Algunos se columpian ahora a orillas del río Bann.
513 colonos en Galizalbion. Fundada con o sin acento.
La enumeración, insiste en las marcas de lo abyecto, lo ridículo, lo salvaje, lo curioso, lo inhumano. No es que solo llegue a lo espeluznante o que se atreva a decir lo indecible o lo ominoso junto a lo chistoso, sino de la precisión de un registro elemental a orillas de un mar brumoso. Cantar en el infierno, follar en el Valhalla. Beber en Galizalbion.
El apunte y el azar, cómo sachar, la recolección y la articulación y el adoctrinamiento, llevan por los ejes del caos y la Anglogalician se lleva repitiendo 200 veces como un orden improbable de lo malo aspirando a lo peor.
La Anglogalician es la celebración, la única celebración posible, de que entregándonos al nihilismo, seamos redimidos.
301 comentarios:
«A máis antiga ‹Máis antiga 201 – 301 de 301 Máis recente › A máis nova»
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Os tempos son chegados
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29 de decembro de 2022, 23:48
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Pizzero rumano
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30 de decembro de 2022, 00:25
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Rojo Porcollóns
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30 de decembro de 2022, 21:51
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Andar por los puertos es una de la formas de pereza que enriquece más
dixo...
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3 de xaneiro de 2023, 21:40
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Andar por los puertos es una de la formas de pereza que enriquece más
dixo...
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4 de xaneiro de 2023, 18:31
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Cipote de Can
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5 de xaneiro de 2023, 09:36
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follow the húmido coello
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5 de xaneiro de 2023, 09:56
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Mike Pollas
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5 de xaneiro de 2023, 11:09
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Conde de Lérezmont y Dragón
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5 de xaneiro de 2023, 16:50
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Karl von Holtei
dixo...
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5 de xaneiro de 2023, 17:57
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La evolución creadora
dixo...
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5 de xaneiro de 2023, 18:04
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Xabutu Bréfetes
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5 de xaneiro de 2023, 18:10
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Mike Barja
dixo...
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6 de xaneiro de 2023, 11:33
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Mr Trulock
dixo...
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9 de xaneiro de 2023, 18:31
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Calixto Lence
dixo...
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9 de xaneiro de 2023, 21:07
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Vate con un bate
dixo...
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9 de xaneiro de 2023, 21:14
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Al Oeste Del Ocaso
dixo...
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9 de xaneiro de 2023, 21:27
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Coogan´s Bluff
dixo...
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9 de xaneiro de 2023, 21:54
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Albert Olms
dixo...
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10 de xaneiro de 2023, 10:57
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Mr Cocks
dixo...
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10 de xaneiro de 2023, 17:12
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Oswald Stuart Donaldson
dixo...
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11 de xaneiro de 2023, 21:14
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The Puto Pato Glücklich
dixo...
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13 de xaneiro de 2023, 22:29
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Fred Hankey
dixo...
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15 de xaneiro de 2023, 18:45
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Lord Strange
dixo...
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17 de xaneiro de 2023, 22:24
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Orson (Falstaff at Midnight)
dixo...
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20 de xaneiro de 2023, 00:32
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Lope Quevedo
dixo...
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21 de xaneiro de 2023, 21:29
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Segismundo Malatesta
dixo...
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22 de xaneiro de 2023, 00:18
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Una Frase Lapidaria Como Vacuna Ante Este Cúmulo De Despropósitos
dixo...
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23 de xaneiro de 2023, 08:38
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Pionta Spam
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23 de xaneiro de 2023, 18:28
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A 4 patas
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24 de xaneiro de 2023, 18:37
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Nihil Moriarty
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26 de xaneiro de 2023, 00:05
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Free Falling
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29 de xaneiro de 2023, 17:58
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Esopo Peye
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30 de xaneiro de 2023, 16:53
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Oliver Cromwell
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30 de xaneiro de 2023, 17:02
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Travelaco
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5 de febreiro de 2023, 10:49
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Blog Sponja
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9 de febreiro de 2023, 22:04
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O Xoves Hai Cocido
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9 de febreiro de 2023, 23:54
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El Heterodoxo
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14 de febreiro de 2023, 22:07
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Cebola Cebolla Onion
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14 de febreiro de 2023, 22:29
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O Xoves Hai Cocido
dixo...
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16 de febreiro de 2023, 20:06
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Viggo Bonrad
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18 de febreiro de 2023, 23:28
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Las crónicas de un Sochantre armado con un sacho
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21 de febreiro de 2023, 18:16
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Burnt Norton
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22 de febreiro de 2023, 09:57
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Jacques le Goff
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24 de febreiro de 2023, 21:49
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Euromaidán
dixo...
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24 de febreiro de 2023, 21:50
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Brann Rilke
dixo...
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25 de febreiro de 2023, 17:54
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Loba
dixo...
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25 de febreiro de 2023, 18:17
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Una Frase Lapidaria Como Vacuna Ante Este Cúmulo De Despropósitos
dixo...
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25 de febreiro de 2023, 19:17
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Reverendo Hunter
dixo...
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27 de febreiro de 2023, 11:24
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División 250
dixo...
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27 de febreiro de 2023, 11:25
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Algernon Mouse
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27 de febreiro de 2023, 21:32
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Barrabás Balarrasa
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28 de febreiro de 2023, 18:55
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Vou ó Carniceiro
dixo...
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28 de febreiro de 2023, 19:30
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O Xoves Hai Cocido
dixo...
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2 de marzo de 2023, 16:30
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O Xoves Hai Cocido
dixo...
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2 de marzo de 2023, 16:32
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Algernon Mouse
dixo...
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6 de marzo de 2023, 18:11
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Xabutu Bréfetes
dixo...
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8 de marzo de 2023, 19:37
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Célebre Jabalí Antropomórfico
dixo...
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8 de marzo de 2023, 21:41
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Liam Neeson
dixo...
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13 de marzo de 2023, 20:15
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Ruta Feniana
dixo...
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13 de marzo de 2023, 20:24
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Algernon Mouse
dixo...
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15 de marzo de 2023, 18:19
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Algernon Mouse
dixo...
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15 de marzo de 2023, 18:20
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Cosaco Dipsómano
dixo...
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16 de marzo de 2023, 21:21
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Cosaco Dipsómano
dixo...
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16 de marzo de 2023, 21:21
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Cosaco Dipsómano
dixo...
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16 de marzo de 2023, 21:22
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Don Celta de Estorde
dixo...
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21 de marzo de 2023, 21:10
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Pero Gruyo
dixo...
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21 de marzo de 2023, 21:18
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Joe Carroll
dixo...
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21 de marzo de 2023, 23:21
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Mighty Main
dixo...
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24 de marzo de 2023, 09:31
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Selecto y Desopilante Batidor de Conejos Muertos
dixo...
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24 de marzo de 2023, 21:51
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Ramón Díaz-Caneja
dixo...
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28 de marzo de 2023, 18:17
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Buhonero Empalmado e Impío
dixo...
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29 de marzo de 2023, 22:17
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Javier Villafañe
dixo...
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30 de marzo de 2023, 22:53
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Muñeco de Trapo
dixo...
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1 de abril de 2023, 22:58
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Nicolás Soneira
dixo...
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2 de abril de 2023, 23:55
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O Xoves Hai Cocido
dixo...
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6 de abril de 2023, 11:18
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Investido con bata de casa de camocán jaspeado
dixo...
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11 de abril de 2023, 22:05
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Aleister Saint Germain
dixo...
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12 de abril de 2023, 10:36
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León Saint-Just
dixo...
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16 de abril de 2023, 18:27
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Blake Absenta o el celebérrimo * Roberto Tumbas en todas las resacas
dixo...
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16 de abril de 2023, 18:53
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Iñaki Ugarte Uiriarte
dixo...
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18 de abril de 2023, 19:55
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John Bull
dixo...
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23 de abril de 2023, 20:26
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Oswald Stuart Donaldson
dixo...
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23 de abril de 2023, 20:40
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Las crónicas de un Sochantre armado con un sacho
dixo...
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23 de abril de 2023, 22:05
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Macedonio Fernández
dixo...
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2 de maio de 2023, 10:46
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Redención Reaccionaria
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11 de maio de 2023, 10:04
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Hice este perfil para ser la puta pionta 76.000, ganar en Trafalgar, ron, sodomía, látigo, y ser bicampeón de Europa.
dixo...
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12 de maio de 2023, 21:42
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O Derradeiro Xabarín Ceibe
dixo...
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19 de maio de 2023, 12:24
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Hud Bannon
dixo...
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21 de maio de 2023, 18:38
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Las alubias del Ahorcado Carradine
dixo...
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28 de maio de 2023, 20:05
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Mighty Main
dixo...
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31 de maio de 2023, 09:44
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John Bull
dixo...
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4 de xullo de 2023, 10:32
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John Bull
dixo...
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4 de xullo de 2023, 10:32
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John Bull
dixo...
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4 de xullo de 2023, 10:33
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John Bull
dixo...
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4 de xullo de 2023, 10:34
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Casandra Yuggoth
dixo...
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4 de xullo de 2023, 20:24
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Nihil Moriarty
dixo...
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4 de xullo de 2023, 20:48
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Bebedor de Nasa
dixo...
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5 de xullo de 2023, 06:50
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Crisóstomo Sauerkraut
dixo...
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5 de xullo de 2023, 07:42
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Λεωνίδας et Les quatre cents coups
dixo...
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5 de xullo de 2023, 23:35
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Barrabás Balarrasa
dixo...
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16 de novembro de 2023, 22:28
«A máis antiga ‹Máis antiga 201 – 301 de 301 Máis recente › A máis nova»A nostalxia é un produto da insatisfación e a rabia. É un arranxo de contas entre o presente e o pasado. Canto máis potente é a nostalxia, máis nos aproxima á violencia. A guerra é a forma que adopta a nsotalxia cando os homes senten a necesidade urxente de dicir algo bo acerca do seu país. A AGC, baixo o seu disfraz de brutos patea-balóns que so viven para baleirar pubs, é unha forma sofisticada da nostalxia, unha na que a guerra sublimouse baixo a forma do deporte. Queremos novas batallas.
Greta 2 - Andrew 0
La nieve cubre el lodazal.
De cielo gris, es duro el ceño.
Y en el alcázar de mis sueños
lobos que rondan el umbral,
y observan el alma cansada del 2022,
mirando aquello que ya pasó,
toda la sangre derramada
por el cordero que se heló,
y la Anglogalician que no se celebró.
A rainy night en Yardley Gobion.
Chove a esgalla na Nai Patria
En las tinieblas resonaban cada vez más las notas de las crueles pasiones. Odio y cólera y ebriedad y las acosantes voces de la venganza del blog contra sus lectores.
Main, te confirman en todo lo viviente; todas las cosas te confirman en lo que vive: el pájaro en el aire, ya sea halcón o pinzón; el cuadrúpedo en tierra, ya sea lobo o cordero; el gusano en el suelo y el gusano en el vientre.
Ya no tenemos miedo ni esperanza. No hay más que invierno en las ramas inmóviles y todos los signos están
vacíos. También nosotros estamos solos entre dos negaciones como huesos abandonados a los perros que nunca
llegarán.
E cun Rebezo de Amor e Dinamita galgando en cada orto estoupou nunha esquío, melocotón veludo, onde bule e relouca A Que Olla Aminoácidos Converterse en Baleas Brancas
Enumeramos de todo excepto el jugar al fútbol...
Lo volveríamos a escribir 200 veces
Hay hombres ungidos con el don de la clarividencia.
Doscientas almas se acercan siempre con dificultad y delicadeza cuando pueden crear algo que valga la pena
El que xunce col diañu nun dexunce cuando quier
Anglogalician doesn't change you. It shows you who you already are.
En 200 veces esputando en el giste hay mucho talento, mucha sabiduría y mucha literatura; yo no soy quién para decírselo a nadie, pero sí para pensarlo en voz alta
El descubrimiento del horror, como fuente de deleite y belleza, terminó por actuar sobre el mismo concepto de belleza: lo horrendo pasó a ser, en lugar de una categoría de lo bello, uno de los elementos propios de la belleza
El gran reloj anglogalicioso, en las sombras, parece una ruleta,
bolsín de los bigardos, lonja de las tusonas; los pigres del sablazo y de la pirueta plantan el campamento de sus vidas busconas.
Hemos descubierto la verdad, y la verdad no tiene sentido.
Un blog indiferente ante el sufrimiento ajeno, ególatra y enfermizo
el haber leído un libro muchas veces no necesariamente te infunde el conocimiento adecuado de lo que debes decir a los que todavía no lo han leído
Eran continuamente observados por los macizos gallegos que de tanto en tanto asomaban sus capallos por los cortinazos y desaparecían
Your freedom is in peril, defend it with all your might
La Anglogalician es la resignación, la única resignación posible, de que entregándonos ciegamente al Main, no seamos purgados.
Others will hear the river’s calm involuntary seething, and they will answer the challenge you have failed. They will fail it too. That does not matter: there are others coming, always themselves and listening, running, rivers returning to the open and generous sea.
A veces, con mala intención, cuando estoy haciendo una pieza de peltre, la abollo un poco. Me gusta hacerle algo que la vuelva realmente única. Le doy a propósito un golpe de martillo para ver si pasa, solo para poder decir que lo hice yo
La teocracia siempre camina al lado del racismo
Yo, polo, no lo niego, por los dos; tú, puto, no lo niegues, por los tres.
El irracionalismo depende también del culto de la acción por la acción. La acción es bella de por sí, y, por lo tanto, debe actuarse antes de y sin reflexión alguna. Pensar es una forma de castración. Por eso la cultura es sospechosa en la medida en que se la identifica con actitudes críticas. Pero peor es la incultura de los wokggers
A man fights with his mouth when his fists are lacking
When all the Anglogalician is mindfuck, I will personally fry your lard-ass
Al fondo de la espelunca grabó sus signos el chamán sabiendo
que nadie los entendería nunca.
Main de lo vacío, de los cardos y del lugar abandonado por las aguas, dame lo seco, el coño eternamente seco, dame lo quemado por la luz y extráñame
A year ago there was talk of Liverpool potentially winning four trophies in one season as they found themselves fighting for honours in the Premier League, Champions League, League Cup and FA Cup.
In the end they finished with two, the Carabao Cup and FA Cup, but they are in danger of closing this season with nothing as they struggle to find the consistent top-level performances they have shown in previous campaigns.
Parece casi increíble que un queso tan valiente haya podido salir de una criatura tan cobarde como una vaca. Me pregunto yo si no será que por error, han ordeñado a un toro. Sería una historia digna de las leyendas irlandesas, con su toque céltico y
demás. Pero, no, creo que este queso proviene de la vaca de las 200 pintas que tenía unos cuernos más largos que los colmillos de un elefante, y que era tan feroz
que hubo que pedir auxilio a uno de los grandes héroes de la caballería wokgger para que la combatiese. El ron también está bueno pero mejor que una gallina te haga una mamada.
Ya veremos, como dijo el famoso cervecero, si habrá algún perro que ladre cuando os vayáis
Valiente quien dice la verdad, aún sabiendo que puede perder su calma
Un logro descomunal, alargado, opulento, ilustrativo, intenso, profético, tierno, suntuoso
Cuando el primer soldado romano o el rústico pobre derramaron un buche de pultes de cereal sobre una plancha de piedra caliente, descubrieron dos cosas: que el producto era sabroso y se podía morder y que era transportable, de modo que se podía confeccionar de antemano y llevar con la impedimenta, sin detenerse para hacer la papilla de cereal que constituían las gachas o puches. Y ampliando el tamaño constituía una comida de emergencia o de descanso. Los salvajes guerreros nórdicos de Europa, hacían largos viajes de rapiña, aceifas salvajes, en barcos que contenían básicamente ladrones asesinos, de ida, y añadían frutos del robo, de vuelta. De modo que aprovecharon la panificación ácima subcinérea o a la plancha, incluyendo cereales distintos del trigo, más habituales en sus tierras, cono escanda, cebada o centeno. Además, algún astuto capitán pirata, descubrió que si la torta de masa se agujereaba por el centro, las tortas resultantes se podían ensartar en tarugos de madera oblicuos, de modo que el transporte era muy fácil y ocupaba escaso espacio en la embarcación de rapiña.
Si usted oye la voz du Main, favor de no salir del baño hasta que termine de oír la voz
Main: La Anglogalician peligra, Willy Woke
Willy Woke: Pero… acabamos con el mal, ¿recuerdas?
Main: No, Willy. La lucha sigue y las cebollas me siguen haciendo llorar.
Para 4 personas
Harina de trigo
200 g
Huevo M
4
Azúcar , 2 cucharadas soperas
Leche
500 ml
Aceite de girasol
15 ml
Licor de anís o coñac, 1 cucharada
Azúcar para espolvorear, al gusto
Sal , una pizca
Comenzaremos batiendo ligeramente los huevos, añadimos el azúcar y removemos hasta que no veamos grumos. Después añadimos la cucharada de anís coñac, la leche y una pizca de sal. Batimos de nuevo para mezclar bien los ingredientes.
Poco a poco vamos añadiendo la harina, removiendo con unas varillas. Una vez sin grumos, pasamos la masa a la nevera o a una habitación fresca y la dejamos reposar un mínimo de 30 minutos.
Añadimos una gota de aceite a la sartén antiadherente y con un pincel o un papel de cocina, lo extendemos por toda la superficie. Debemos untar la sartén muy poco, no se debe de percibir el aceite. Echamos un cuchraón de masa y girando la sartén al mismo tiempo extendemos la masa por toda la base, que quede una capa fina.
Vamos cocinando los frixuelos durante uno o dos minutos por cada lado, a fuego medio, de un valor de 9 al 7, mas o menos hasta que estén dorados y con un bordecito crujiente.
mutuamente exclusivos, mito e historia, cuento de hadas y tragedia, están unidos forzadamente en la Anglogalician sin que ninguno de ellos sufra
Agora eu soño entrar nese combate!
Un home de prata nun cabalo negro cun estandarte roxo
Porque no espero retornar jamás
Porque no espero
Porque no espero retornar
sin daros otra paliza
A debatirme entre la ganancia y la pérdida
En este breve tránsito donde se cruzan sueños
El crepúsculo por el que cruzan sueños entre el momento de nacer y el de morir
(Padre, bendíceme) aunque no quiero desear estas cosas,
Desde el gran ventanal hasta la costa de granito
Las velas blancas siguen volando rumbo al mar, volando al mar
Velas intactas
Y el corazón perdido se endurece y se alegra
Por la lila perdida y por las voces que el mar perdió
Y el espíritu débil se apura en rebelarse
Por el cetro de oro torcido y el aroma que el mar perdió
Se apura en recobrar el grito de la codorniz y el del chorlito que vuela en círculos
Y el ojo ciego crea las formas en las puertas de marfil
Y renueva el olor el gusto de salitre de la tierra arenosa.
Es el momento de tensión entre morir y el nacimiento
El lugar solitario donde tres sueños cruzan
Entre rocas azules
Pero cuando las voces arrancadas al tejo comiencen a perderse
Que se agite en respuesta el otro tejo
Bendita hermana, santa madre, espíritu del jardín y la fuente,
No permitas que el uno al otro nos burlemos mediante falsedades
Enséñanos a preocuparnos y a no preocuparnos
Enséñanos a quedarnos sentados quietos
Incluso entre estas rocas,
Con nuestra paz entre Su voluntad,
Hermana, madre
Y espíritu del río, espíritu del mar,
No permitas que me aparte
Y llegue a Ti. Main, mi clamor.
Y a mis enemigos cornudos, mi odio.
La Anglogalician es el vestido.
Es la acumulación de los siglos que nunca se olvidan, es la memoria de los hombres blancos y heterosexuales sobre un cuerpo único
El porvenir es vago pero nos movemos en presupuestos históricos que repiten un comportamiento pretérito, aunque no lo reaviven en la memoria. Hay un infinito pasado y otro futuro. También existe un infinito de la existencia, que la complica por incierto. Lo más difícil de la vida no es aceptar la muerte, sino que después venga la ausencia y entonces ella esté, no sea, inadvertida.
Enlazamos entonces con una de las bases del terror cósmico de las historias de los ciclos cthúlhicos: cierta verosimilitud. El inicio de todo miedo es que sea real en algún grado. Algo alejado de nosotros no provoca inquietud real. Ese ocurrió cerca de casa de los crímenes chungos, o eso lo vivió el cuñado de un primo de mi mujer. Y es que para mí los grandes juicios mediáticos, las enormes pamplinas que se hablan en el Congreso o en los mentideros no me son ajenas del todo por lo que digo. Lovecraft al describir su aprensión por cierto grupos de individuos —con ese infantil racismo y escrúpulo a lo desconocido— transformándolos en seres corrompidos al servicio de mayores ensueños me recuerdan a esos jornaleros de la defensa sectaria siempre hablando en nombre de intereses que se les escapan. Y es que como ciudadanos —y bien sabe el buen Wendigo lo que abomino dicho término— nos movemos en parámetros bastante prosaicos desconocedores el gran meollo final, que en vez de ser algo superior, divino o celestial, es solo puro Caos Reptante. Las premisas ideológicas y sus relaciones pasivoagresivas en twitter o Facebook son el rito, el ceremonial, el proceso alquímico-religioso en el que los profundos, los hombres pez de Innsmouth o cualquier otro subser obedecen ciegamente a turbios intereses de los que se mueven en la penumbra.
Máquinas sexuales de atracción conforme modelos prefijados y de lesbianismo interno. Una secta como grupo cerrado que ha de defender su status de cualquier manera y a cualquier precio, sólo puedes entrar si te sometes al líder de la manada, sea éste quien sea porque puede que sea una loba y no un macho.
Casi siempre, el paratexto no es menos importante que el texto.
Porque la vida del chamán es redimida por los familiares
Otros dicen que la Vía Láctea es el lugar de las visiones y el camino de paso entre el cielo y la tierra, pero también un lugar terrible, porque allí convergen todas las enfermedades. Es como una vasta masa de deshechos. Allí se esconden los buitres porque hay alimento. Por eso la Vía Láctea es un lugar altamente peligroso, quien se aventure debe saberlo.
Far flickers the flight of the swallows,
Far flutters the weft of the grass
Spun dense over desolate hollows
More pale than the clouds as they pass
Thick woven as the weft of a witch is
Round the heart of a thrall that hath sinned,
Whose youth and the wrecks of its riches
Are waifs on the wind.
Ah, the beast revealed, ravenous for blood and stinking of grave dirt, the sophisticated gentleman nothing more than a veneer.
A beast can follow rules. I don't expect it to understand them.
There is much speculation as to how the leek became one of the emblems of Wales, worn in miniature form on the lapels of proud Welsh folk for centuries on St. David’s Day. It is said that St. David himself ate only leeks during his fasting period. Another suggestion is that Welsh warriors used to wear leeks on their helmets to distinguish themselves from their enemies (which alas sounds like an abandoned Monty Python sketch). Such conjecture aside, the humble leek is rarely given its due as a major player, often demoted to the lower orders and used as the base for stock or sauce. Leeks are firm, almost meaty vegetables with a subtle sweetness that make them versatile and adaptable. A good homemade leek and potato soup is without rival in the stomach-pleasing, inner warmth-providing stakes, but there are plenty of inventive ways to spring leeks upon your dinner guests.
That seafood and shellfish provide much of Wales’s freshest ingredients shouldn’t come as a surprise given how much of the country is coastal. Seabass, grey mullet, John Dory and mackerel thrive off the Welsh coast, but the headline act has to be sewin, otherwise known as sea trout, which is only fished during a rigidly-enforced window in the summer. Often caught by coraclers – brave fishermen happy to float downriver on something the size and shape of an industrial-sized wok – sewin’s diet of shrimps and crustaceans give it a rosy pink colour and a taste that knocks farmed salmon into a cocked hat. Best enjoyed simply, sewin pairs up especially well with wild samphire, which grows in plentiful supply along the coast at Carmarthen Bay.
A multitude noteless of numbers,
As wild weeds cast on an heap
And sounder than sleep are their slumbers,
And softer than song is their sleep;
And sweeter than all things and stranger
The sense, if perchance it may be,
That the wind is divested of danger
And scatheless the sea.
Hay una canción de hace unos años que detesto, pero en cuyo éxito —hace unos años ya— he pensado mucho, porque me parecía que revelaba algo sobre el presente de Asturias; algo a lo que no acababa de poner nombre. Me refiero al Asturias de Melendi. Y me parece que ya he dado con el quid. La canción debe ese éxito a cómo refunde todos los imaginarios asturianos: el nacionalcatólico («Covadonga es la Santina más bonita de la Tierra», «y hacer caso a don Pelayo luchando con pundonor, pues mientras nos queden piedras lo que nos sobra es valor»), el obrero («su cuenca minera borracha y dinamitera») y el turístico («el jardín de Adán y Eva estaba en territorio astur»). Melendi, sin proponérselo, supo condensar el nuevo relato de la asturianidad postindustrial; resolver las carencias de himnos anteriores en cuanto a su capacidad de hablarle al presente. El Asturias, patria querida, con ser, por supuesto, muy popular, encarna un imaginario demasiado agrario: el árbol, la flor y la morena en el balcón de la quintana. El Asturias de Víctor Manuel, demasiado industrial. La nueva juventud de la Asturias terciarizada de las minas cerradas y los astilleros desmantelados necesitaba un himno en el que reconocerse a sí misma, que recogiendo los restos de imaginarios pasados hablase también del hoy. De Fernando Alonso, el descenso del Sella, les fiestes de prau y el puñetero paraíso natural.
Llegamos tarde para el momentum y pronto para el revival
Hó, ró, ró, 'sé do ḃeaṫa un a' ḃaile,
Hó, ró, ró, ós cionn duine eile;
Hó, ró, ró, 'sé do ḃeaṫa un a' ḃaile,
Tá tú amuiġ le ráiṫċe
Impregnar nuestro espíritu de la memoria de los grandes hombres, que serán a su vez el modelo de nuestra conducta y nuestros jueces. Esa es la labor de la Historia, y ésta se enseña mucho mejor en forma de balada.
The waves are as ranks enrolled
Too close for the storm to sever:The fens lie naked and the beer cold,
But their heart fails utterly never:
The lists are set from of old,
And the warfare endureth for ever.
Miles, and miles, and miles of Anglogalician
Leagues on leagues on leagues without a change!
Sign or token of some eldest nation
Here would make the strange land not so strange.
Time-forgotten, yea since time's creation,
Seem these borders where the sea-birds range.
"Los cosacos de Hitler", he aquí un curioso cómic "belgicano", publicado con mucho oportunismo en estos tiempos tan belicosos que vive Europa. Antes de nada, aclarar que la autora del guión, una tal Victorie Lemaire, es una agregada parlamentaria de Bruselas (lo cual explica muchas cosas) que estuvo viviendo en Moscú durante diez años y que, según cuenta ella misma, se quedó impresionada con la tragedia de los cosacos de Lienz tras escuchar una conferencia sobre el tema a cargo del historiador Nikolái Tolstói, sobrino biznieto del celebérrimo escritor ruso.
Los cosacos fueron ese bravo pueblo, un poco salvaje en ocasiones, que habitó en las estepas de lo que hoy es Ucrania, y que intentó siempre mantener su independencia y conservar sus tradiciones y su identidad contra viento y marea, rodeándose de un halo de romanticismo que inspiró a escritores como Nicolai Gogol o incluso Robert E. Howard y a autores de cómic como el italiano Hugo Pratt. Esto no impidió que sus cualidades guerreras fueran empleadas a fondo por los zares de todas las Santas Rusias para explorar y colonizar Siberia y otras regiones inhóspitas de su vasto dominio, así como para reprimir a golpes de sable a los díscolos que osaran perturbar la paz del Imperio zarista. Y de estos había bastantes, sobre todo en las postrimerías de los Romanov, entre revoltosos nihilistas, campesinos hambrientos o judíos más o menos especuladores o pobres desgraciados, que de todo había. Los cosacos, por otra parte y así lo reconocieron sus enemigos, también destacaron como valientes soldados en los frentes de la primera guerra mundial.
Con los años estalló la revolución bolchevique del 17 y empezó la guerra civil entre rojos y blancos, y hubo cosacos peleando en ambos bandos. Pero la política de Lenin, orientada a "igualar" a la población rusa y a eliminar cualquier vestigio identitario que pudiera ser problemático a la hora de construir ese gigantesco laboratorio social que acabó siendo la Unión Soviética, se empeñó en eliminar a los molestos cosacos como fuera. Por lo que estos últimos no tuvieron más remedio que enfrentarse al nuevo régimen, ya fuera apoyando a los rusos "blancos" o, las más de las veces, combatiendo por su propia cuenta. Cabe destacar el gran papel que jugó en estas lides el atamán Piotr Krasnov, y los sendos intentos de establecer una república independiente cosaca primero en el Don y luego en Kubán, que fracasaron a la postre.
Tras el triunfo definitivo de los soviets, muchos cosacos debieron abandonar sus tierras, que fueron redistribuidas para crear koljoses, y se exiliaron al oeste. Otros se quedaron y pudieron disfrutar de las bondades del Generalissimo Stalin, quien condenó a la hambruna programada durante décadas a la población campesina ucraniana, en un intento de acabar con los "kulaks", término que en principio se aplicaba a los grandes terratenientes, pero que acabó por designar a cualquier mujik reacio a la colectivización forzosa y que conservara en propiedad algún palmo de tierra. Es curioso que ese empeño por acabar con la vida en el campo sea ahora también una obsesión de los capitostes de la Agenda 2030.
No debe extrañarnos pues que el pueblo cosaco de aquella, tanto el que se había exiliado de Rusia como el que se había quedado allí, apoyara a Alemania al comenzar la Operación Barbarroja en 1941, recibiendo en su avance a las tropas del Tercer Reich como a un ejército de liberadores del yugo estaliniano.En octubre del 42 los alemanes establecen el distrito cosaco semiautónomo de Kuban, donde por algún tiempo se redistribuyen las tierras de los koljoses y se restablece la cultura cosaca y la libertad de culto. El teniente general de la Wehrmacht Helmut von Pannwitz intentó convencer al Führer de la conveniencia de agrupar a todas las unidades cosacas bajo un único mando, y así se crea bajo su mando la 1ª división cosaca en abril del 43. Von Pannwitz llegó a implicarse tanto en la causa cosaca que, con el correr del tiempo, acabaría siendo nombrado por ellos como su atamán. Pero en lugar de combatir en territorio ruso, la mayoría de los cosacos fueron empleados por el Reich para luchar contra los partisanos de Tito en los Balcanes.
La hecatombe del Eje al término de la segunda guerra mundial sentenció el destino del pueblo cosaco. Tras muchas vicisitudes, los soldados cosacos y sus familias, acabaron como refugiados en el valle de la Drava, al norte de Italia. Y para no caer en manos de sus enemigos bolcheviques, sus jefes decidieron entregarse en manos de los británicos, pensando que estos les protegerían y les darían refugio en el oeste.
Y es en este punto de la historia en el que da comienzo el relato de este cómic cuya intención, a nadie se le escapa y así lo han declarado los propios autores, es establecer un paralelismo con lo que está sucediendo ahora en Ucrania.
En principio, no me hace ninguna gracia un conflicto que está costando la vida de tantos europeos, ya sean rusos o ucranianos (además siendo ambas naciones de lengua eslava y de tradición cristiana y ortodoxa, o sea que prácticamente son el mismo pueblo). Pero a pesar de la propaganda de guerra de fabricación yanki con la que nos bombardean a diario en occidente, combinada con la censura de los medios de comunicación rusos que podrían ofrecer otra versión de lo que está pasando, no me creo el cuento del Putin malo que se ha vuelto loco y que quiere invadir Ucrania para luego apoderarse del mundo entero. El único Imperio actualmente existente es el que todos sabemos y es el que ha azuzado este conflicto desde hace ya más de ocho largos años, con sus revoluciones de colores, ataques a la población del Donbas de cultura rusa, etc.. Ni Putin, que tampoco es un santo, es una reencarnación de Hitler o de Stalin, ni Zelenski ni los suyos pueden compararse con los antiguos guerreros cosacos, que eran para empezar hombres libres, y que nada tenían que ver con estos cipayos de la OTAN y del sionismo.
Volviendo al tema que nos ocupa, ¿cómo acabó esta historia de los cosacos rendidos ante los británicos? Pues naturalmente, de la peor manera posible y como no podía ser menos, tratándose de los hijos de la Pérfida Albión, con una miserable traición. Después de haberles dado los British toda clase de garantías y de promesas, fueron entregados ellos y sus familias vilmente al camarada Josif Stalin, entre mayo y junio de 1945, para que hiciera con ellos filetes rusos de carne picada o lo que bien le pareciera. Porque del gulag del complejo Kémerovo, en la Siberia Central, no se salía vivo así como así. Y a pesar de que los acuerdos de Yalta sólo comprometían a entregar a los ciudadanos de la URSS, muchos de los refugiados que no lo eran fueron entregados igualmente al aliado comunista.
Los autores del cómic no podían ignorar este detalle, y he aquí lo más interesante de esta historia. Tal vez sea este un aviso a navegantes, de lo que el destino puede volver deparar a los que confían demasiado en las bondades del amigo angloamaericano.
¿Qué quieren decir las escenas que vemos en las grutas paleolíticas? Nunca lo sabremos porque faltan los relatos míticos en esas condensaciones prealfabéticas
No se puede ser a la vez el guardián de prisión y un hombre evadido
No sé por qué tenía tanto interés en que dijera injerto en lugar de cruce.
Pero la montaña del pasado se ha vuelto colosal e inmensa en cien años. Ha ocupado el lugar de los dioses. En esas alturas, en esta región, no hay prados que estén permanentemente segados. No hay manantiales que no sigan fluyendo. Por eso pazco y devoro. Asimilo como puedo, como hacen las abejas, suum facere. Quien se ha comido a los muertos y ha sobrevivido a su ingesta tiene un tipo de sangre y de musculatura adicionales. Ha descendido a los infiernos.
También circunspecto, un conejo de pelaje rojizo las sigue a unos metros, con el espinazo aplastado contra la hierba que le llega hasta el vientre, deteniéndose al mismo tiempo que las gallinas, a veces cuando está dando un paso, inmovilizando una pata en el aire, y después reanuda su marcha rematando el movimiento comenzado, como un actor de cine cuando la película, atascada por un momento, se pone en marcha
Asegúrate de haber agotado todo lo que se comunica por medio de la inmovilidad y el silencio
Entre el hombre que puede hacerse comprender y el hombre que no puede hacerse comprender hay un abismo: uno se salvará, el otro no. También esto es fruto de la experiencia del Tártaro Laszlo Toth: la fundamental experiencia de la importancia de comprender y ser comprendido
Alguien que me pegue un balazo. Alguien que me levante la tapa de los sesos para escaparme. Un mendigo, un mendigo del odio. Una bala, señor. Una bala, señor. Una bala que no fue al colegio, que no lee los diarios. Una bala distraída, una bala que no es anarquista. Una bala que se escapó. Señor, humildemente, con todo el respeto que me merece su hijo y su esposa, para atravesarle el peinado y romperle los sesos, señor, para llorar… ¡llorar! ¡llorar!
Las galaxias enanas poeden albergar agujeros negros de masas descomunales herederos de la era de la extinción de la Población III (suena a novela de ciencia ficción pero es que la realidad supera a la ficción).
Antaño fui un mago melancólico, panteras invulnerables me seguían arropadas en sus sedas.
El potaje que hoy os traemos tiene una buena base de sofrito, que ha sido muy reducido para concentrar todo el sabor de las hortalizas. Hemos usado garbanzos cocidos para tenerlo listo en poco tiempo, si usáis garbanzos secos tendréis que dejarlos en remojo desde la noche anterior y cocer los garbanzos antes de añadirlos al sofrito. También hemos usado bacalao al punto de sal para acelerar el trabajo. Si usáis bacalao en salazón tendréis que empezar a desalar el bacalao al menos 24 horas antes de hacer el potaje.
2 huevos
20 ml de aceite de oliva
2 dientes de ajo
1 cebolla
1 pimiento verde
2 tomates maduros
Sal
400 g de garbanzos cocidos
1 cucharadita de pimentón dulce
750 ml de agua
150 g de espinacas
300 g de bacalao desalado.
Cocemos los huevos
Hacemos un sofrito con los ajos y la cebolla
Añadimos el pimiento verde
Añadimos el tomate y dejamos reducir el sofrito
Añadimos los garbanzos y el pimentón
Vertemos el agua y cocinamos el potaje
Añadimos las espinacas
Eliminamos la piel del bacalao y lo cortamos
Añadimos el bacalao
Servimos el potaje de vigilia con los huevos cocidos
Por realidad y perfección entiendo la misma cosa
a) Todo lo que existe es bueno.
b) El mal no es una entidad positiva, sino carencia de bien
El secreto, a la par que se veía demonizado, despertaba una novedosa fascinación. Por debajo del aparente horror de los cuentos espeluznantes y los secretos ocultos, yacía el hambre de ellos.
A un muerto le da exactamente igual quién gane la guerra
Si yo callase, hablarían las piedras 200 veces
Hector Munro Chadwick’s The Origin of the English Nation. This seminal study traced the history of the English back before their settlement of Britain, and did so by way of reconstructing the ancient traditions of the Continental English. Still authoritative today, Origin was first published in 1907 – four years before Tolkien went up to Oxford and six years before he switched his undergraduate studies from Classics to English. Tolkien was thus one of the first generation of English students to cut their teeth on Chadwick’s Origin: some of the questions that he faced in his final examinations in Literis Anglicis (English Literature) in 1915 required discussion of Chadwick’s ground-breaking arguments. Tolkien, we may be confident, read Origin carefully prior to taking his final examinations and, as will become clear, key elements of Chadwick’s arguments would remain deep in his mind even as he donned khaki and headed off to France to fight in the Great War.
Chadwick was a Cambridge scholar who accepted Maitland’s expulsion of the study of English origins beyond the borders of history proper. He operated in the no-man’s land between Folklore, Anthropology, and English; but where most denizens of this stateless landscape appeared at best eccentric and at worst seriously cracked, Chadwick’s scholarly credentials were impeccable and his respectability unquestionable. His Origin was a turning-point in Anglo-Saxon scholarship. Pushing aside older philological methods, he looked to cultural affinities discovered through literary study of old folktales and ancient mythology. The result was a turning away from older identifications of the English as Low German tribesmen and the careful drawing of an alternative image of the English as originally a Baltic people attached to the Scandinavian world.
Mid-Victorian historians had not had much to say about the Continental English. Using Roman sources, and focusing primarily upon the Saxons, they sketched a vague picture of semi-nomadic tribesmen with little agricultural knowledge, recently arrived in German lands after long years of wanderings out of the East. By contrast, Chadwick argued that prior to the settlement of Britain the Angles had conquered the Saxons. This allowed him to turn his attention north, to Angeln on the Baltic coast of Schleswig, which he argued was the original homeland of the Angles; and he pointed to the recent archaeological claim of continuous agricultural settlement in this region since the Stone Age. The starting-point of his research into the Continental English thus became the one brief mention of the Angles in the Germania of the first-century Roman historian Tacitus.
The English may have forgotten their ancient traditions, but they still speak the language that shaped – and was shaped by – those traditions.
Gustábanlle tanto as novelas de vaqueiros que escribiu unha, en castelán, na que os indios falaban galego e resultaron vencedores
El olvido es el verdadero sudario de los purgados
ponme vino despacio a la orilla del sueño de tal forma que olvide 200 trenes perdidos.
who knows where the time goes?
Despois dun tempo,
alí estaba o piso de estudantes
no que fun quen de vivir, e resucitar.
A curva pronunciada da beirarrúa,
o bar embaixo no que nunca bebía
e o ruído dos nenos que ían ás aulas mentres durmía.
Había unha luz, un raio concreto
que se colaba pola fiestra como unha muleta
invade a carne dun Zeus branco e secuestrador.
Cego, na cama, palpábaa
procurando un milagre para apareceres
como unha deidade das mantas e a escuridade.
Unha curvatura do espazo e o tempo,
do infinito feito gravidade,
do espazo profundo feito realidade.
Logo,
só,
deixaba de lembrar.
E
continuaba
rúa arriba agardando
pola foto dun buraco negro.
Everything means everything, so nothing means anything. Some things mean something.
Desvanecido en polvo y lefa, surge, como de un vaso telúrico, la llama serena de las 200 elegías inmortales.
Es duro recibir lecciones de países que han hecho del racismo una forma de vida y del antirracismo un negocio muy productivo. Pero esa es otra cuestión.
Historians’ best estimates put the proportion of adult white male loyalists somewhere between 15 and 20 percent. Approximately half the colonists of European ancestry tried to avoid involvement in the struggle—some of them deliberate pacifists, others recent immigrants, and many more simple apolitical folk. The patriots received active support from perhaps 40 to 45 percent of the white populace, and at most no more than a bare majority
The largest number of loyalists were found in the middle colonies: many tenant farmers of New York supported the king, for example, as did many of the Dutch in the colony and in New Jersey. The Germans in Pennsylvania tried to stay out of the Revolution, just as many Quakers did, and when that failed, clung to the familiar connection rather than embrace the new. Highland Scots in the Carolinas, a fair number of Anglican clergy and their parishioners in Connecticut and New York, a few Presbyterians in the southern colonies, and a large number of the Iroquois stayed loyal to the king
In areas under Patriot control, Loyalists were subject to confiscation of property, and outspoken supporters of the king were threatened with public humiliation such as tarring and feathering, or physical attack. It is not known how many Loyalist civilians were harassed by the Patriots, but the treatment was a warning to other Loyalists not to take up arms. In September 1775, William Drayton and Loyalist leader Colonel Thomas Fletchall signed a treaty of neutrality in the interior community of Ninety Six, South Carolina.For actively aiding the British army when it occupied Philadelphia, two residents of the city were tried for treason, convicted, and executed by returning Patriot forces
Those Loyalists who have adhered to the Unity of the Empire, and joined the Royal Standard before the Treaty of Separation in the year 1783, and all their Children and their Descendants by either sex, are to be distinguished by the following Capitals, affixed to their names: U.E. Alluding to their great principle The Unity of the Empire
A MODO DE CODA ¿DISONANTE? // Supongo que mis diferencias con HPL son mi muy distinta valoración del erotismo (agonal tantalización en mi caso y para nada aversión o indiferencia), mi relación con la música como actividad estelar durante no pocos momentos de mi vida (en contraste con su fugaz y forzada experiencia como alumno de violín y, más espontáneos, sus ocasionales arranques como cantor a capella en reuniones), mi relativa afición a los frutti di mare (aunque fue común mi grima -que mantengo aunque más atenuada- por los bivalvos, sobre todo mejillones -y de muy pequeño sólo disfrutaba del mero y el pez espada porque me recordaban a la carne mamífera-), mi (by the way) cada vez más establecida vocación culinaria tanto por necesidad como por placer (que me sitúa en las antípodas de esas dietas draconianas y no muy salubres de latas de judías con tomate sin calentar y café azucarado a destajo -el café me resulta prohibido porque mi organismo lo interpreta como el laxante más eficaz-) o mis peripecias políticas (que en su caso se limitaron a exabruptos y disquisiciones epistolares y que yo viviría de manera más pública, aunque siempre de corto alcance, permeando letras de canciones, iniciativas de autoedición -tanto en papel como en blogs y webs- y colaboraciones en prensa y radio que intuyo nunca fueron ni muy leídas ni escuchadas -aunque las tribunas como RNE y el diario ABC no fuesen precisamente marginales-). Añadiría nuestros respectivos lazos con los idiomas (en su caso, aparte del inglés, sólo con lenguas muertas -latín, griego en menor medida y la lengua quasi muerta del inglés de otros tiempos que él se obstinaba en vindicar-, mientras yo, aparte del castellano, leo con soltura cualquier lengua romance -menos el rumano y, pese a haberlo estudiado, tampoco el latín- y, por la impronta del bachillerato, el inglés -que especialmente estoy recuperando como lector desde hace un lustro y que me ha permitido, entre otras alegrías, buena parte de este reencuentro con el Abuelo Theobald).
Raise Up the Flag! And stand as one together!
Our troops will march with sturdy, iron tread!
Though comrades fall, shot down by leftists and reaction!
They march with us in spirit to the fight!
Clear off the streets, the Brown Battalion marches!
The streets are free, the Brown Battalions rule!
The sacred flag brings hope to our oppressed millions
The day for freedom and for bread is here
At last the call to struggle rings out loudly!
And we're prepared, we storm into the fight!
As Hitler's flag is waving proudly in the bright skies!
Our slavery ends forever in this land!
Raise Up the Flag! And stand as one together!
Our troops will march with sturdy, iron tread!
Though comrades fall, shot down by leftists and reaction!
They march with us in spirit to the fight!
Recordar que los ovnis —como ciertas amistades—no vienen a lo nuestro sino a lo suyo.
uando por fin se acostaron juntos, fue una catástrofe. Ella tenía suficiente experiencia para esperar algo mejor, y demasiado poca para ayudarle a dar la talla. La torpeza de la primera vez puede superarse gracias a la seguridad que confiere el amor, pero él carecía de esa seguridad. Un día se quedaron escondidos en la piscina, detrás de los arbustos paralelos a la verja, después de la hora de cierre, y cuando los guardas acabaron de hacer la ronda, empezaron los besos, las caricias, el deseo, pero a él de repente todo le pareció falso. Nada era como debía ser. Era una traición a todo lo que amaba y había amado: le vino a la mente su madre, la amiga del abrigo de piel, la vecinita de los rizos pelirrojos y las pecas y la niña de la lagartija. Cuando llegó el momento, el engorro de ponerse el preservativo, su orgasmo demasiado rápido, sus intentos torpes de darle placer con la mano, que sólo consiguieron fastidiarla… Se arrebujó contra ella, buscando consuelo para su fracaso. Pero ella se levantó, se vistió y se fue. Él se quedó encogido mirando fijamente el tronco del arbusto bajo el que yacía, el follaje del año pasado, su ropa interior y las mallas de la verja. Oscureció. Cuando empezó a tener frío, siguió tumbado; tenía la impresión de que el frío lo curaría todo, igual que se cura una enfermedad sudando: el rato que habían pasado juntos, el cortejo, las vanas luchas de los últimos meses. Al final se levantó, se tiró al agua y nadó unos cuantos largos.
Había neblina en los faroles.
Posiblemente descubramos aquí el dominio en el que la originalidad no es todavía posible, la sangre debe ser derramada, la huérfana cubierta, quizá todo ello como parodistas de la historia y como polichinelas du Main
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