Pasadas as 8 da noite os Macabros afinaban os
instrumentos. Na proba de son os ritmos motorfolk alternaran co punk de garaxe
de letras escatolóxicas. Os concorrentes ían enchendo o local. O Main,
no seu lugar reservado, contra a fiestra de vidreira de liñas góticas e debuxos
de corvos e lobos nórdicos. Apuraba de xeito viril, máis con aire trivial, case
descoidado, a súa terceira pinta. Ou sería a quinta?. Fora esmorecían os
derradeiros raios de sol. De costas á ventá, coa faciana apenas distinguible, aínda
que todos os presentes sabían que era Él. Quen ía ser? Ninguén máis ousaba
ocupar naquela mesa.
O balbordo habitual interrompeuse bruscamente
polos berros dos mozos peiteados, louros eunucos de camisa negra, marca no
peito bordada en vermello, pantalóns cinguidos e botas de montar. Os lapabroas
espetábanlle barbaridades a dúas raparigas que acababan de entrar no local e
que tomaron rapidamente o camiño de volta. Un vello de bigote cano, sentado nun
tallo canda a porta, ríalles as grazas, mentres a súa dona dáballe co cóbado
nas costas e pedíalle que calase.
Na taberna soaban os primeiros compases. Apenas
uns rasgueos de guitarra xunto o punteo do baixo. Ritmo lento, decaído.
Arrancaba un ostinato en D seguido de
A e Bm, F♯m, G, D, G, A, moi
recoñecible. Previsible. – “O puto canon”!!, marmurou alguén. E de seguido as
primeiras letras:
“Rematou
a miña espera, Maruxiña meu amor,
durou
demasiados meses, este estado de excepción,
vou
velar a miña espada, teño todo preparado,
a
doutrina da manada, a biblia do Porco Bravo”.
No
rostro do Main debuxábase un medio sorriso. Apurou o grolo e pediu outra.
Aquelas letras, noutrora improvisadas no Fat Cat, callaran nunha parte do
porcobravismo, converténdose en icónicas. Case un himno. O persoal anímase.
“Ao
abrente partiremos, a estrela do Main nos guía,
dende o
Teucro, ata o Berbés, co cheiro da marusía.
Imos
profana-la terra, da cidade ferralleira,
cantarase
nos furanchos, esta Noite das Fogueiras.”
Os
golpes de baqueta viran o ritmo da peza. Máis inconformista, rompe de xeito
violento a batería, chimpan os vasos nas mesas, soben os decibelios e o tempo. Estira as cordas o baixista. “Lumeeee!!! Berran dende algún
velador de mármore desvencellado. Arrufan ós músicos...
“Máis
se o cáliz non abonda, e so me estas preguntando,
polas
orfas, polas birras, se a volta me está matando?,
se
aparquei algún tractore, se fodín cunha malaia?,
se me
prestou, miña rula, que gañara o Lois Alfaia?”.
“Que
che dean Maruxiña, son un bébedo fervente,
enredei
na Anglogalician, levo os hábitos dun crente.
Son
así, estou prendido, nesta esmorga borracheira,
que
árbore que nace torta, tarde ou nunca se endereita”.
Ninguén
reparara de que a media brazada de muchachotes tomaran posicións diante do
estrado. A faciana seria. Aire insolente. Dentes e puños apertados e pose
marcial.
- “Eh
tu!, greñas!!!! -berrou un par de veces o mais rufo do grupete, mesmo por riba
do balbordo.
- A ver,
marica!!!
- Que
ostias es eso!!!? , “No sabeis nada en cristiano?!! Aquí se habla español
cagondiós!!
Non me
lembro moi ben do que aconteceu a continuación. Os músicos deixaron de tocar. O
local enmudeceu. Dende a mesa da ventá, o Main acenou livián. Alguén, coa
tatuaxe “O Burás” pechou a porta do local cun tremendo golpe de brazo. Os
ferros asomaron baixo os gabáns, canivetes e navallas saíron das chambras, do
interior dos petos, das mangas das camisas. O inferno abatéuselles sobre as
cabezas dos raparigos sen darlles tempo de se acovardar.... Alguén, no fondo,
comezou unha rexouba e todos os demais seguírono...
- “Eu
son, eu son, Maruxiña, eu son, si
son, eu son, Porco Bravo son!!!”
O cántico prolongouse durante un bo rato. De
seguido Os Macabros, indiferentes á masacre que tivera lugar diante do
escenario, comezaran a rañar as cordas co preludio de "Buena Fortuna",
o seu post-retranqueiro comentario, aferrollado no hieratismo habitual da banda.
O teclado deixou paso aos ouveos de saúda da banda. O respectable volveu aos
seus asentos, atrapados uns nunhas nasas alegóricas e os máis, noutras máis
reais. Daquela masa sanguenta que quedara diante do escenario, ergueuse un
corpo aterrecido, que, tras tres segundos de dúbidas abateu cun ruído xordo. A
fotocopia dun espectro, se é que estes tiveran a posibilidade de que lles
fixeran tal cousa. O corpo comezou a cobrear polo chan tratando de apartar o
que quedaba dos que foran, había cinco minutos, os seus amigos.
Os Macabros retornaron ao seu disco aquel de 2012, atacando
cun tempo por riba do normal, "El fantasma de la botella".
Dende o seu posto o Main reparou unha centésima de segundo na
esnaquizada figura que trataba de achegarse á barra entre laios apenas perceptibles.
Apartou do seu pensamento algunhas das ideas asasinas habituais naquelas horas,
mentres a súa cabeza facía contas dos adestramentos que ía perder o
porcobravismo de seguir así a historia do coronavirus ese que estaba arrasando
a capital da Meseta. Algúns miraban de esguello co sorriso de quen agarda a segunda
parte co partido nove a cero en The Pines. Porcos Bravos orixinais e
boniatos de toda a vida mesturados nese momento con veteranos de Yardley
Gobion atrapados no seu bucle dende facía tanto. O corpo gabeou como puido
ata a barra e deitouse sobre ela. O Main mirou de novo a escena e algo
parecido a algo que semellaba un sorriso agromou brevemente na súa faciana.
Porén, non moveu ningún músculo agás os necesarios para rematar a súa pinta e retornar
aos seus pensamentos. O último raio de sol do día reflectiu na súa xerra.
Os restos carnosos da barra trataban de barallar
algo. Un esputo de sangue competía por saír dende os seus beizos hinchados coas
palabras.
-
u-uu-u-na cvezaa prrrr babbbbbor
O “barman” mirou con xesto escéptico cara a ventá
de vidreira de liñas góticas. Cun imperceptible aceno de cellas, o Main cuspiu:
- tonto do cú, dise "unha nasa"
Empezou a soar "Na mesma pedra"
- u-uu-n-a qué
- unha
nasa, burrán!!!
A masa viscosa miraba espantado co que lle quedaba
do ollo esquerdo. O “barman” tirou unha caña perfecta trala cal limpou a barra
de restos orgánicos co xesto mesmo aburrido de quen fai esa clase de cousas a miúdo.
O tipo levou a cervexa á boca e deu un grolo prolongado. "Ostia",
escapóuselle alto e claro atraendo de miradas dalgúns parroquianos. Agardando outra
malleira, mantivo en tensión a ciclópea mirada. Daquela non chegou a
producirse. A música seguía soando. Pasados varios minutos de encollemento
progresivo, consagrouse a inspeccionar con calma e discretamente a rateira na
que se meteran el e os seus desafortunados colegas. Entre o milleiro de
obxectos que había no local chamoulle a atención unha vitrina dedicada en
exclusiva a conter unha xerra de cervexa chea de inscricións. O “ghicho” soltou
outro "ostia" pero ben baixiño, non era cuestión de tentar máis o que
lle quedaba de fortuna. A xerra non tiña característica singular ningunha pero
irradiaba un algo que non era capaz de identificar. "Algún tipo de fetiche
colectivo?", pensou, mentres o único ollo deambulaba polos debuxos de
corvos e lobos nórdicos da vidreira da entrada. A figura da mesa do recanto
devolveu a mirada obrigando ao espectro a humillar a vista de contado. Un
pánico de orde superior á dor física anterior agromaba baixo os incipientes
coágulos. O tipo tiña o pulso a mil. "Joder, que ostia pasa aquí?",
pensou brevemente.
Recollido coma un repolo, unicamente concentrado en
contar os segundos que pasaban infinitamente lentos, non foi quen de escoitar
os pasos ás costas. Os Turbios, en pleno frenesí wall-of-sound, cunha
combinación de ouvidos i electricidade, tampouco axudaban moito a escoitar ningunha
outra cousa. Catro brazos levantárono no ar sen dificultade e levárono cara a
mesa onde a figura silenciosa continuaba concentrada nos seus pensamentos. Guindárono
sobre unha cadeira rectangular e chea de arestas que se lle fenderon nas costas
abertas. A madeira estaba fría e fora xa esmoreceran os derradeiros raios de
sol. De esguello, ollou o montón de carne amontoada como unha ofrenda aos pes dos
músicos. Tivo un segundo de arcada que reprimiu nos beizos. O seu interlocutor
comezou a miralo co interese que acostumaba amosar nas moscas que ás veces
voaban cerca da súa mesa. Transcorridos algúns minutos interminables, escoitou
como o home dirixíase a el en ton calmo, máis aburrido que outra cousa.
- Home, mírate, vaia pintas traes
- ...
- Entras
na miña taberna cos teus amigos berrando como tolos. Molestades a esta humilde
xente cos vosos comentarios e o voso aspecto ridículo e, finalmente, deixádesme
todo cheo de merda.
- ...
- Non,
non, non. Isto non está ben.
- ...
- Teño
que esixirte unha compensación, non? Un quid pro quo, se a túa ignorancia
permíteche saber de que
falo.
- ...
- Estás moi falador, por certo
- ...
A música detívose. Algúns aplausos febles saudaron
o set de temas que acababan de soar e o fungar habitual da parroquia comezou a inundar
o local. Naquel momento o sitio parecía estar ocupado moi por riba do seu aforo
real. A xente amoreábase e facía brincadeiras ao tempo que se baleiraban as
pintas. Alguén arrincouse a tocar "Relouca Petote" mentres escoitábase
o soar dunha gaita e un tamboril. O motor-folk deixou paso ao folk a secas. O
rebumbio aumentou o seu volume.
- Puedo explicarlo todo.- A voz emerxeu
entre a boca fanada. O seu castelán soaba máis raro do que el mesmo esperaba.
- Non me interesan as túas explicacións.- O Main
levantara inusitadamente o seu habitual ton de voz. Varias cabezas xiraron na
súa dirección e a música baixou automaticamente de volume. O antigo propietario
dunha dentadura completa baixou a cabeza de novo e preparouse para o peor.
- Ves de interromper a miña quinta pinta coa túa
aldraxante presenza. Por non falar da planificación do meu estrito calendario
de adestramentos da AGC...
- de que? -outra interrupción, pero disto
non foi consciente
O silencio impúxose no local. Agora moitos dos
tallos xiraron na mesma dirección que o fixeran as cabezas.
O Main pechou os ollos.
Un sorriso como unha coitelada atravesou a súa
faciana. As súas pupilas contraéronse ata converterse en dúas cabezas de alfinete. O suspiro reflectía
unha especie de cansazo cósmico. Aínda así, con voz grave e pedagóxico
ademán, comezou o seu relato:
- a AGC é a competición balompédica máis
importante de Europa. Cada ano - cada seis meses nos mellores tempos- unha
selección de futbolistas galegos auto-nomeada "Porcos Bravos"
enfróntase con outra selección de ingleses que se fan chamar "Stags".
Viaxamos ao país dos outros, bebemos cervexas, algún aparca tractores, organizamos
concertos ad hoc, xogamos, bebemos máis cervexas e emprazámonos para o seguinte
“match”. Iso que ves alí -sinalando con xesto fatigado a vitrina que o
visitante examinara antes- é o noso trofeo. Máis dunha década de enfrontamentos
a cara de can saúdan a nosa copa, símbolo da afouteza, do valor, da coraxe e da
forza de todo un pobo. Nin ouses mirar para el!!!.
O tipo baixou a cabeza instintivamente. Había un
punto místico no discurso que acababa de escoitar que non lle cadraba co
ambiente eminentemente tabernario do local.
- puedo hacer una pregunta?-, dixo sen
levantar a cabeza
- unha nada máis!!!
- toda esta gente, tiene algo que ver con lo que
me acabas de contar?
O Main sorriu de novo. Pechou os ollos un intre,
sorteando o fastío.
- por suposto que si, estamos en pleno corazón
do territorio coñecido como Galizalbion. Somos habitantes dun país máis real
que o teu.
O tipo pensou "¿qué?" pero prudentemente
quedou calado. A historia que acababa de escoitar non tiña pes nin cabeza. O
torneo futbolístico máis importante de Europa? Pero de que falaba este pavo, se
ese torneo era a “Champions”, competición que gañaba puntualmente o Glorioso, o
“Noble y bélico adalid,” (“tres en cinco anos, “tres de cinco” lembraba ao
tempo que se deixaba levar por aquela húmida onírica sensación, a imaxe de S.R. o “Apolo de Camas”, recen saído
da perruquería, alzando o trofeo unha vez máis... si..., tres de cinco) .
Porén, o conto estaba comezando a gustarlle e decidiu arriscarse....
-
¿puedo preguntar otra cosa?
En silencio, a faciana del Main mantívose inexpresiva.
Alzou levemente as cenllas, o que o seu interlocutor interpretou coma unha
invitación...
-
¿cualquiera puede unirse a los Porcos Bravos esos? Soy un buen lateral derecho.
Defiendo duro, como un argentino de la vieja escuela, y subo con alegría pero
no descuido la posición. Me gusta el plan que me has contado. Inglaterra, cervezas,
tractores -¿de que ostia falaría
o pavo aquel cando se refería aos tractores? pensou-, fiesta, trofeos, fama!
Creo que encajaría bastante bien. Soy buena compañía viajando, me adapto
facilmente a todo.
A inicial mirada acovardada deu paso a outra máis
confiada, ansiosa, se cadra lixeiramente retadora, se non fora polas
circunstancias, a boca fanada, a cabeza do tamaño e a forma dunha cabaza de
xenerosas dimensións, o corpo esbandallado. Sorprendentemente asomou un leve
sorriso.
O Main ollou para o fulano de novo. Cunha
mestura de curiosidade non exenta de impaciencia.
- Por
suposto, para ser Porco Bravo so hai que cumprir o que din os estatutos. Non é
difícil.
O tipo mirou ao Main . Estaba claro, -os
estatutos, velaí está, hai normas nesta movida, matinou!"
- Vale,
¿dónde encuentro los estatutos esos? ¡Quiero presentar mi candidatura a Porco
Bravo!
Unha xerra bateu co chan, se cadra varias. E un
silencio perfectamente sincronizado instalouse nas gorxas de todos os presentes
na cantina. Un silencio profundo, coma ese que se escoita cando tiras unha moeda
a un pozo sen fondo. A puta mosca que andara amolando ao Main dende ben
cedo, deu dúas voltas arredor da cabeza do aspirante a Porco Bravo. Naquel
calamento o seu zunzún soaba coma un rosario de lóstregos. Unha pingadeira de suor
esvararou pola fronte do aspirante. -"Merda, algo fixen mal, pero
¿qué?", pensou-.
O Main examinouno detidamente. Estaba terriblemente
concentrado no seu calendario de adestramentos e aquel puto pesado impedíalle
pechalo tranquilamente. Con xesto preguiceiro ergueu a xerra e logo
incorporouse ceremoniosamente.
-
Cabaleiro, déame un minuto. Prométolle que en breve resolverei todas as súas
dúbidas.
Camiño da barra as voces eleváronse ao unísono. O barman
agardou coma sempre a que o Main aloumiñara o mármore da barra e
levantase e xerra como tiña feito centos, tal vez, milleiros de veces. Arrimou
a cambota de onde penduraba o candil de carburo e o rostro do Main
iluminouse cunha cor dourada. O sorriso, xovial, como a piques de asubiar unha
melodía. Os Turbios regresaron ao escenario. Pasaron por riba dos restos
dos mozos que estaban esparexidos polo chan. Conectaron as guitarras e
escoitáronse os engastes habituais. Estaban listos para atacar a segunda parte
do set.
A cervexa do Main estaba lista. Coa xerra na
man regresou perezosamente á súa mesa. Ficou de pé xunto ao aspirante a Porco
Bravo, o cal para miralo precisaba facer un escorzo que o rebentaba coa dor.
-
Cabaleiro, -dixo cun ton cerimonioso- ser Porco Bravo non é igual que xogar
nalgún equipo deses nos que seguramente xogue vostede. Non é "facer
deporte" coa intención de coidar a liña -escoitáronse algunhas risas
afogadas- ou estar san. Tampouco é facer “pachangas” cos colegas. Ser Porco
Bravo é unha chamada do destino. Unha que poucos escoitan e menos aínda están
en condicións de responder. É unirse a un exército para o que nunca hai batalla final, agás a que
vai xusto antes da cruz de ferro. É estar listo a invadir un país e a defender
o propio. É ter Fe nos designios do Main e saber que Él sempre ten a razón. Ser
un Porco Bravo non é unha elección, é a competición a que te escolle a ti...
O Main deulle un grolo á súa nasa. Soou, unha vez
máis o ostinato en D seguido de toda a secuencia (A e Bm, F♯m, G, D, G, A), co que arrincara
a tarde noite. O paifoco trataba de sorrir despois do discurso do Main, o cal
resultoulle incomprensible. Un terror incontrolable comezaba a gabear polas
súas costas. Algo non ía ben.
- Cabaleiro, debe saber que en cada despedida hai unha imaxe
de morte. Brindemos por iso!!. Non vos aconsello o traballo senón a loita. Non
vos aconsello a paz senón a vitoria. Sexa voso traballo unha loita, sexa vosa
paz unha vitoria!
Dun
segundo grolo a pinta esfumouse completamente. O lapabroas estaba petrificado
nun xiro imposible mirando como os ollos do Main
entraban en combustión espontánea.
- Vouche dicir algo. Será Porco Bravo quen decida o Main que
o sexa. Esa é a doutrina.
"El Main??? De que ostia fala este
pavo???"-, o pensamento pasou fugazmente pola súa cabeza mentres aquel
papán contemplaba como, ao ralentí, a xerra valeira batía no que quedaba
do seu ollo menos fodido unha, dúas, tres e ata catro veces. O arrepiante
alarido apareceu acender os ánimos de non menos dez persoas que arrodearon ao infeliz. Erguérono
entre todos, deitárono sobre o mármore do mesado da barra, e lentamente, con
exquisita e cirúrxica destreza, comezaron a relevarse na dura tarefa de
comunicarlle ao tipo que non, que non podía ser Porco Bravo. Tampouco ia ser
nada máis nos minutos que lle quedaban de vida. O Main, no seu estilo
teatral que tan ben controlaba, botaba máis leña ao lume: "quid pro
quo, quid pro quo!!!!". Os Turbios, nese momento, atacaron o retrouso
unha vez máis, coa súa fodida mestría :
“Eu
son, eu son, Maruxiña, eu son, si
son, eu son, Porco Bravo son!!!”
“Eu
son, eu son, Maruxiña, eu son, si
son, eu son, Porco Bravo son!!!”
“Eu
son, eu son, Maruxiña, eu son, si
son, eu son, Porco Bravo son!!!”
“Eu
son, eu son, Maruxiña, eu son, si
son, eu son, Porco Bravo son!!!”
354 comentarios:
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la manic pixie dream girl: Miss Venezuela, medio hippie, adinerada y puta.
dixo...
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20 de abril de 2020, 19:31
-
Pocas virtudes
dixo...
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-
20 de abril de 2020, 19:37
-
Full English Breakfast
dixo...
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-
20 de abril de 2020, 19:50
-
Orson (Falstaff at Midnight)
dixo...
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-
20 de abril de 2020, 23:29
-
Nihil Moriarty
dixo...
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-
21 de abril de 2020, 10:59
-
Pitufo Blondo
dixo...
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21 de abril de 2020, 12:12
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Neptuno
dixo...
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-
21 de abril de 2020, 12:29
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Alurbio Langrán
dixo...
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-
21 de abril de 2020, 19:58
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Coto Soturno
dixo...
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21 de abril de 2020, 20:06
-
Blake Absenta o el celebérrimo * Roberto Tumbas en todas las resacas
dixo...
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21 de abril de 2020, 20:20
-
Vivía en una de esas casitas horribles y oscuras, por no decir sórdidas, que los escritores españoles en el exilio tienen ese don especial para encontrar.
dixo...
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21 de abril de 2020, 20:39
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Centinela
dixo...
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-
22 de abril de 2020, 10:19
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Fred Hankey
dixo...
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-
22 de abril de 2020, 10:20
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Owen Tuesday
dixo...
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22 de abril de 2020, 10:58
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Doctor Pyg
dixo...
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-
22 de abril de 2020, 12:59
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Inés Alvaje
dixo...
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22 de abril de 2020, 13:17
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Ramón Díaz-Caneja
dixo...
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22 de abril de 2020, 16:45
-
Cañoneando el anticipo de vuestra Devastación
dixo...
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22 de abril de 2020, 18:35
-
The Shaggy Sodden King of that Kingdom
dixo...
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-
22 de abril de 2020, 19:08
-
Orson (Falstaff at Midnight)
dixo...
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-
23 de abril de 2020, 00:35
-
O Xoves Hai Cocido
dixo...
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23 de abril de 2020, 09:33
-
The Puto Pato Glücklich
dixo...
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23 de abril de 2020, 09:36
-
John Bull
dixo...
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23 de abril de 2020, 10:07
-
every April 23
dixo...
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23 de abril de 2020, 10:35
-
Don Ron Mr Clayton
dixo...
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23 de abril de 2020, 12:01
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Albion KillFoes
dixo...
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23 de abril de 2020, 12:14
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Charles Francis Tyrwhitt-Drake
dixo...
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23 de abril de 2020, 12:45
-
Emilio "Mapache"
dixo...
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23 de abril de 2020, 18:24
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el Señor de las Hienas into the skull of a Dead Jester
dixo...
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23 de abril de 2020, 18:44
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Centinela
dixo...
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24 de abril de 2020, 10:17
-
Soy la reacción anatómica y la radiación física de algo que hasta ayer era apenas un espermatozoide
dixo...
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24 de abril de 2020, 10:32
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El Heterodoxo
dixo...
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24 de abril de 2020, 10:57
-
Porcobravos 'Til I die
dixo...
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24 de abril de 2020, 19:10
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Doctor Pyg
dixo...
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24 de abril de 2020, 19:49
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Leñador con fundamentos
dixo...
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24 de abril de 2020, 20:08
-
El afilador de bayonetas
dixo...
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24 de abril de 2020, 20:13
-
No a las respetables putas de la belleza. No a los distinguidos perros de la poesía
dixo...
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24 de abril de 2020, 21:23
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Deacon Sangriento
dixo...
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24 de abril de 2020, 21:40
-
El Balón Perdido de Nivea
dixo...
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25 de abril de 2020, 10:42
-
Pedro el Rojo
dixo...
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25 de abril de 2020, 11:06
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Mark Bray
dixo...
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25 de abril de 2020, 11:19
-
Nadie jamás habló de esos hombres ultrajados.
dixo...
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25 de abril de 2020, 17:12
-
século XIV, Bueu, cantigas de amigo, Johan de Cangas, lugar de Bon, Morrazo, parroquia de Beluso, romaría, Santuario de San Mamede, trobador
dixo...
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25 de abril de 2020, 19:02
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Burton Montefroumas Coumiñán
dixo...
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25 de abril de 2020, 19:08
-
N de Aldán
dixo...
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25 de abril de 2020, 19:28
-
Enid Mitford
dixo...
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25 de abril de 2020, 20:23
-
Perkele Maljanne
dixo...
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25 de abril de 2020, 20:32
-
A 6262 personas les gusta esto
dixo...
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26 de abril de 2020, 14:41
-
El paquete de Boris Orto
dixo...
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26 de abril de 2020, 14:46
-
División 250
dixo...
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26 de abril de 2020, 18:46
-
Bobby Murdoch
dixo...
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26 de abril de 2020, 18:47
-
Orson (Falstaff at Midnight)
dixo...
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27 de abril de 2020, 00:19
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Porcobravo Flâneur
dixo...
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27 de abril de 2020, 12:44
-
Este programa es de rojos y maricones. Quien no lo quiera ver, que no lo vea. Declaración de principios, esto es este programa
dixo...
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27 de abril de 2020, 18:22
-
Creyente y armado
dixo...
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27 de abril de 2020, 19:19
-
La lavadora es el mejor amigo de un homosexual con el corazón roto
dixo...
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27 de abril de 2020, 20:35
-
las felaciones bombillas
dixo...
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27 de abril de 2020, 20:47
-
Centinela
dixo...
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28 de abril de 2020, 12:22
-
Flautista de pollas circuncidadas
dixo...
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28 de abril de 2020, 12:38
-
Doctor Pyg
dixo...
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28 de abril de 2020, 12:39
-
Cosaco Dipsómano
dixo...
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28 de abril de 2020, 20:11
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puños cerrados contra la era Hooper
dixo...
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28 de abril de 2020, 20:45
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Centinela
dixo...
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29 de abril de 2020, 11:08
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la Vieja Arenisca Roja
dixo...
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29 de abril de 2020, 12:21
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Gerrard Winstanley
dixo...
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29 de abril de 2020, 12:23
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Un perro verde
dixo...
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29 de abril de 2020, 12:33
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Guillerme Fróilaz de Traba
dixo...
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29 de abril de 2020, 19:55
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Jabacho Fodedor
dixo...
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30 de abril de 2020, 10:35
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Jack Tar
dixo...
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30 de abril de 2020, 10:37
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O Xoves Hai Cocido
dixo...
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30 de abril de 2020, 10:40
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Bahía Cochinos
dixo...
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30 de abril de 2020, 13:01
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Semónides Amorgos
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30 de abril de 2020, 13:03
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Catro persoas e 9 españois feridos nunha liorta
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30 de abril de 2020, 13:36
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Félix Lope de Vega
dixo...
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30 de abril de 2020, 13:40
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Eurídice Blasco
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30 de abril de 2020, 13:44
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Bravo Malekith
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30 de abril de 2020, 18:25
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Polichinela Rujú Sahib
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1 de maio de 2020, 19:34
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Y él huele aquella misma estrella manteniéndose en vela.
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1 de maio de 2020, 21:06
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Vou ó Carniceiro
dixo...
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2 de maio de 2020, 19:08
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Semónides Amorgos
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3 de maio de 2020, 00:12
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y acudiendo a las llamadas de La Jauría, un misterioso comando vandálico dedicado a dar palizas a los viandantes.
dixo...
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3 de maio de 2020, 16:45
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inglés afincado
dixo...
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3 de maio de 2020, 19:09
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Morfeo
dixo...
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4 de maio de 2020, 12:00
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Pero Neville sabía dónde estaban
dixo...
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4 de maio de 2020, 19:33
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Emma Frost
dixo...
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5 de maio de 2020, 10:27
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tan pontevedrés como Celulosas
dixo...
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5 de maio de 2020, 16:55
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Chatarrero de Sangre, Cerveza e Irascibilidad
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5 de maio de 2020, 19:02
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Viendo hacia arriba ven dioses de los que nunca hemos oído.
dixo...
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5 de maio de 2020, 19:14
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Tractor en llamas
dixo...
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5 de maio de 2020, 21:01
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Benito Vicetto Monforte
dixo...
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6 de maio de 2020, 16:30
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O Xoves Hai Cocido
dixo...
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7 de maio de 2020, 12:20
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Persiguiendo una marea de metáforas masturbatorias
dixo...
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7 de maio de 2020, 19:18
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Junkie
dixo...
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7 de maio de 2020, 19:26
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La Máquina del Tiempo del Doctor Muerte
dixo...
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7 de maio de 2020, 21:25
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Relojero laranxa
dixo...
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8 de maio de 2020, 10:03
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Los perros se están comiendo a vuestra madre
dixo...
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8 de maio de 2020, 15:14
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Ximena Quente de Quantrill
dixo...
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8 de maio de 2020, 16:46
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Buskerista Zanfogriento
dixo...
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8 de maio de 2020, 19:06
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Buskerista Zanfogriento
dixo...
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8 de maio de 2020, 19:11
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Λεωνίδας et Les quatre cents coups
dixo...
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8 de maio de 2020, 19:31
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Macabro Hallazgo
dixo...
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8 de maio de 2020, 19:45
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Joe Carroll
dixo...
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8 de maio de 2020, 21:23
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Portavoz en las Sombras Ctónicas del Rodillarato
dixo...
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9 de maio de 2020, 13:55
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Al local también se le conocía por los nombres de «El pájaro tontaina», «El pajarraco loco» o «El pájaro idiota»
dixo...
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9 de maio de 2020, 18:08
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Fuente malintencionada
dixo...
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12 de maio de 2020, 10:38
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Viggo Bonrad
dixo...
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12 de maio de 2020, 13:34
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O Derradeiro Xabarín Ceibe
dixo...
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12 de maio de 2020, 19:06
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la Vieja Arenisca Roja
dixo...
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13 de maio de 2020, 19:02
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Selecto y Desopilante Batidor de Conejos Muertos
dixo...
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13 de maio de 2020, 21:07
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Follando culos en el Tártaro Laszlo Toth
dixo...
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14 de maio de 2020, 19:29
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Roi Liorta
dixo...
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17 de maio de 2020, 16:55
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fm
dixo...
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19 de maio de 2020, 12:01
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Fanny Hill
dixo...
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23 de maio de 2020, 19:10
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π (pi)
dixo...
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23 de maio de 2020, 19:30
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Prisciliano
dixo...
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4 de xuño de 2020, 19:30
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Ohio, 09/04/11
dixo...
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11 de xuño de 2020, 21:41
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One in a Million
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12 de xuño de 2020, 10:11
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las voces de los purgados
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12 de xuño de 2020, 19:29
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Las alubias del Ahorcado Carradine
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13 de xuño de 2020, 23:53
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White Europe
dixo...
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15 de xuño de 2020, 18:49
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Thornton Payn
dixo...
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18 de xuño de 2020, 21:33
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Vou ó Carniceiro
dixo...
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19 de xuño de 2020, 19:24
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Mestre Cervexeiro
dixo...
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21 de xuño de 2020, 21:43
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Muñeco de Trapo
dixo...
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24 de xuño de 2020, 19:33
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Jabacho Fodedor
dixo...
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6 de xullo de 2020, 23:21
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Elmer Gruñón Egghead Fuck
dixo...
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24 de xullo de 2020, 18:36
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Peter Punk
dixo...
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3 de novembro de 2020, 19:49
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Le Main tiene un pájaro azul en una jaula roja
dixo...
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10 de novembro de 2020, 18:02
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Muñeco de Trapo
dixo...
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18 de novembro de 2020, 20:21
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Radical Porco Bravo
dixo...
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23 de novembro de 2020, 18:54
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follarás con tanta gente que perderás la cuenta, te violará un hatajo de supremacistas blancos ataviados con equipajes de fútbol americano
dixo...
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23 de novembro de 2020, 19:07
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Nihil Moriarty
dixo...
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23 de novembro de 2020, 19:16
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Kindred Dowland
dixo...
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23 de novembro de 2020, 20:03
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Cioran
dixo...
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25 de novembro de 2020, 21:29
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Emilio "Mapache"
dixo...
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27 de novembro de 2020, 16:06
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un haz de rosas
dixo...
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27 de novembro de 2020, 22:05
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Curtido en Los Barrizales de la Vanidad
dixo...
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29 de novembro de 2020, 19:34
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Martial Feats of Comanche Horsemanship
dixo...
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29 de novembro de 2020, 21:53
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Rollo Foula
dixo...
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1 de decembro de 2020, 20:11
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Ann Quin
dixo...
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1 de decembro de 2020, 21:38
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La serie watchmen es basura woke
dixo...
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2 de decembro de 2020, 18:00
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Charles Ardant Dupiq B'Auverville
dixo...
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8 de decembro de 2020, 18:13
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odio los números capicúas
dixo...
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8 de decembro de 2020, 18:37
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sympathetic clowns
dixo...
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9 de decembro de 2020, 15:59
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Os Turbios
dixo...
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9 de decembro de 2020, 20:23
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.esa barba hippie esa pinta de milico pobre un punk de Nueva Quillahue ese terno de tinterillo el tono de maricón rasca
dixo...
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17 de decembro de 2020, 22:32
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Modelo Impuesto 347
dixo...
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17 de decembro de 2020, 22:41
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Barrabás Balarrasa
dixo...
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17 de decembro de 2020, 22:48
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Camelot du Main
dixo...
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21 de decembro de 2020, 19:58
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Drake Hemlock
dixo...
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22 de decembro de 2020, 22:06
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Radical Porco Bravo
dixo...
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23 de decembro de 2020, 11:44
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Mike Onion
dixo...
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17 de marzo de 2021, 21:26
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Anónimo
dixo...
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17 de maio de 2022, 09:56
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Mainporreros du Main
dixo...
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17 de maio de 2022, 12:59
«A máis antiga ‹Máis antiga 201 – 354 de 354 Máis recente › A máis nova»Una entrada robusta sin dejar de ser hermosa
Déjame llorar un rato a solas.
Pero sólo había frío en el callejón de los cuchillos.
Al día siguiente el desayuno estragado por la resaca
Balbucear como única lengua.
En ciertos lugares gritar es adorno inútil, un búho perdido en lo oscuro.
Tienes la cabeza tan llena de peleas como un huevo de sustancia, a pesar de que con los golpes que ha recibido no valga más que un huevo podrido.
Todo está ahí, vivimos en la voz de nuestros actos.
Desperté y estaba en pleno arenal el alba era del punto en que aún era posible la noche marcha atrás. Recogí mis armas el rocío había puesto huellas en forma de escama al principio creí que rojas de óxido después que azul de yema de huevo y plata
Llueve el mar. La costa es esa cosechadora con cuchillas que arrastra el oleaje y que siega el vivo arroz de la espuma, entre resoles, cabrilleos, estruendos. La ola gira como casi todo lo marino con espiral de caracoles y teoría de cuerdas.
La Anglogalician es un devenir de horrores. Los goces mínimos. Una paliza tras otra.
En el mundo moderno las imágenes no son epifanías.
Da voz a los fantasmas de la guerra a nosotros que estamos acostumbrados a lo que queda después de los explosivos y el fuego de ametralladoras.
Que existe una cierta infantilización social en el primer mundo, potenciada por las falsamente favorables condiciones de vida e idolatría a la juventud, es casi una evidencia que se traduce, paradójicamente, en un estado de adolescencia constante, o lo que es lo mismo, en un perpetuo estado de “hacerse a uno mismo”. Cada vez parece que puede alargarse más la transición, y nos situamos en una transición continua. Que se sea adolescente o adulto parece bastante complicado de definir en un mundo en el que los adultos intentan aparentar ser jóvenes, los adolescentes adultos, y todos juegan a que todavía les quedan cartuchos por gastar.
¿Por qué debería existir un motivo? Las personas buscan explicaciones para todo, pero lo cierto es que las cosas nunca tienen explicación. La Anglogalician: ¿por qué es cómo es? ¿Por qué es así y no de cualquier otra manera?
Un motivo de esta clase no tiene explicación.
La rabia bullía en su interior mientras permanecía en pie mirando por la ventana, apretando los dientes. Algunos días, de repente, le abrumaba esta cólera, anegando el centro mismo de su ser: una violenta e irracional urgencia por destruir, que no podría explicar a nadie.
Mil y una veces uno tira la toalla cuando decide que ya no vale la condenada pena seguir intentándolo. Renuncia, se rinde, abandona, baja los brazos. Del mismo modo que el entrenador del pugilista decide salvar a su pupilo de seguir recibiendo hostia tras hostia y lanza la toalla, seguramente ya bien mojada y ensangrentada, al centro del cuadrilátero. Es la señal inequívoca de la rendición. Se tira la toalla y ahí acaba la paliza. Y comienza lo peor. La derrota prolongada en el recuerdo. Eso se sabe. Pero la toalla vuela igual para detener la tempestad. Y toda tempestad de acero, como dice el himno de los lansquenetes de la Antorcha, es eterna mientras dura.
A Félix Faure, sexto presidente de la república francesa, muy activo en su equivalente al despacho oval en el Elíseo, y muerto en 1899 en medio del orgasmo con la mujer de un pintor, que juraba ser su asesora psicológica. El político sicalíptico se borró de este valle de lágrimas en plena felación o vulgo mamada, y según la leyenda urbana que lo exagera todo, en coito completo y hasta hubo de separarse de la yacente adyacente, con una mutilación genital en plan bomberos, cuya escatología levantaba oleadas de risa (y de envidia), porque era y es nudo de perro lo que afectaba al ser humano.
Un compañero de tan denostada profesión, el vesánico Georges Clemenceau, hizo declaraciones sobre F. Faure del calibre "Deseó ser como César, pero terminó como Pompeyo", jugando con el verbo ‘pomper’ que en francés significa hacer una felación.
Brilliant! Brilliant! Perhaps too brilliant!
Might it not be the case that it isn’t that the virus is a disruption of the norm, but rather exactly the reverse—that the hectic world before the virus arrived was abnormal
Nunca trates de enseñar a un cerdo a cantar. Perderás tu tiempo y fastidiarás al cerdo.
Humano por tu mano en el pantano, olvido de lo eterno, que perdido
ángel caí del cielo hasta la guerra, ángel de maldición por tus cabellos, ángel de ira por tus palizas
Unos corrieron a curiosear en los carros que venían detrás y otros se metieron en la venta, donde sonaban seguidillas, castañuelas y desaforados gritos y chillidos. Un cuero de vino, roto por los golpes y patadas que recibiera, dejaba salir el rojo líquido, y el suelo de la venta parecía inundado de sangre. Algunos carreteros sedientos se habían arrojado al suelo y bebían en el arroyo tinto; los que llegaron más tarde apuraban lo que había en los huecos del empedrado, y los chicos lamían las piedras fuera de la venta, a riesgo de ser atropellados por las mulas desenganchadas que iban de la calle a la cuadra, o del tiro al abrevadero. Poco después veíanse hombres que parecían degollados con vida, carniceros o verdugos que se hubieran bañado en la sangre de sus víctimas. El vino mezclado al barro y tiñendo las ropas que ya no tenían color, acababa de dar al cuadro en cada una de sus figuras un tono crudo de matadero, horriblemente repulsivo a la vista.
Curioso que para decir los íncubos haya tenido que acallarlos a la hora en que vienen al teatro del insomnio. Otras leyes rigen la inmensa casa de aire negro, las fiestas de larvas y empusas, los cómplices de una memoria acorralada por la luz y los reclamos del día y que sólo vuelca sus terciopelos manchados de moho en el escenario de la duermevela.
and not staring out at it through walls of my eye’s cold quarantine
Vive tú, yo vivo. Con mucha más consternación , veo la pelea que tú que haces la refriega.
Pero la harina se puede guardar durante meses. Si hay huevos, mantequilla y harina en la alacena, estamos salvados. Y café, por supuesto. Con café y arepa sobrevivimos.
Changua y arepa fue el desayuno de mi infancia. Toda la vida mi madre hizo arepas, de trigo y de maíz, asadas y fritas. La arepa es parte de nuestra idiosincracia: harina somos.
Y el nombre del local fantástico donde hay conciertos, cuervos y lobos y palizan a gente por no hablar gallego, ¿es?
23 April.
The National Day of England
-Once more unto the breach, dear friends, once more;
Or close the wall up with our English dead.
- Is it true,’ she said, ‘that England is like a dream?
‘Well’, I answered annoyed, ‘that is precisely how your beautiful island seems to me, quite unreal and like a dream.’
This royal throne of kings, this scepter’d isle,
This earth of majesty, this seat of Mars,
This other Eden, demi-paradise,
This fortress built by Nature for herself
Against infection and the hand of war,
This happy breed of men, this little world,
This precious stone set in the silver sea,
Which serves it in the office of a wall,
Or as a moat defensive to a house,
Against the envy of less happier lands,
This blessed plot, this earth, this realm, this England,
Once more unto the breach, dear friends, once more;
Or close the wall up with our English dead.
In peace there's nothing so becomes a man
As modest stillness and humility:
But when the blast of war blows in our ears,
Then imitate the action of the tiger;
Stiffen the sinews, summon up the blood,
Disguise fair nature with hard-favour'd rage;
Then lend the eye a terrible aspect;
Let pry through the portage of the head
Like the brass cannon; let the brow o'erwhelm it
As fearfully as doth a galled rock
O'erhang and jutty his confounded base,
Swill'd with the wild and wasteful ocean.
Now set the teeth and stretch the nostril wide,
Hold hard the breath and bend up every spirit
To his full height. On, on, you noblest English.
Whose blood is fet from fathers of war-proof!
Fathers that, like so many Alexanders,
Have in these parts from morn till even fought
And sheathed their swords for lack of argument:
Dishonour not your mothers; now attest
That those whom you call'd fathers did beget you.
Be copy now to men of grosser blood,
And teach them how to war. And you, good yeoman,
Whose limbs were made in England, show us here
The mettle of your pasture; let us swear
That you are worth your breeding; which I doubt not;
For there is none of you so mean and base,
That hath not noble lustre in your eyes.
I see you stand like greyhounds in the slips,
Straining upon the start. The game's afoot:
Follow your spirit, and upon this charge
Cry 'God for Harry, England, and Saint George!'
That's what we need, man.
That's what this nation
has been built on.
Proud men. Proud fucking warriors.
Two thousand years,
this little tiny fucking island
has been raped and pillaged
by people who have come here
and wanted a piece of it.
Two fucking world wars,
men have laid down their lives for this.
For this, and for what?
So we can stick our fucking flag
in the ground and say,
"Yeah, this is England
and this is England
and this is England."
And for what?
For what now?
Eh, what for?
So we can just open the fucking floodgates
and let them all come in?
And say, "Yeah, come on, come in.
Get off your ship. Did you have
a safe journey? Was it hard?
Here y'are, here's a corner,
why don't you build a shop?
Better still, why don't you build a shop
and then build a church?
Follow your own fucking religions.
Do what you want."
When there's single fucking parents
out there, who can't get a fucking flat
and they're being given to these…
And I'm gonna say it,
cos you're gonna have to fucking hear it.
We're giving the flats
to these fucking Pakis. Right?
Who've got 50 and 60
in a fucking flat on their own.
Right? We're giving that to them.
There's three and a half million
unemployed out there.
Three and a half million of us,
who can't find fucking work.
Cos they're taking them all.
Cos it's fucking cheap labour.
Cheap and easy labour.
Fucking cheap and easy,
which makes us cheap and easy.
Three and a half fucking million!
It's not a joke. It's not a fucking joke.
And that Thatcher sits there
in her fucking ivory tower
and sends us on a fucking phoney war!
The Falklands?
The fucking Falklands?
What the fuck's The Falklands?
Fucking innocent men,
good fucking strong men.
Good soldiers,
real people losing their lives,
going over there thinking
they're fighting for a fucking cause.
What are they fighting for?
What are they fighting against?
Fucking shepherds!
Shepherds with fucking…
Shut up about The Falklands.
- Why?
- Cos I want you to.
There's fucking loads of dickheads dying
out there for nothing.
My fucking dad weren't a dickhead!
What are you doing?
- Fuck off! Shut up!
- What am I doing wrong?
Whoa, there, little one.
What's wrong, mate?
- Tell me the truth. Come on.
- I just fucking…
That's it. Go on.
My fucking dad died in that war!
- Your dad died?
- Yeah. Get off!
- Fucking hell, mate, I'm sorry.
- Fucking shut up about it!
I'm sorry, mate.
Fucking hell, I'm sorry, lad.
I'm sorry. I never knew he died, man.
Fucking hell.
Oh, look, mate, if I'd have known,
honest, I wouldn't have said, man,
but what I'm telling you is the truth.
I can't lie to you.
It's a pathetic war, man.
And you want your dad's life
to mean something, don't you?
And this breaks my fucking heart to say it.
We shouldn't have been there.
She lied to us.
She lied to me. She lied to you.
But, most importantly, she lied to your dad.
If you don't stand up and fight this fucking fight
that's going on on the streets,
your dad died for nothing.
He died for nothing.
You've got to carry it on, man, in here.
In your little fucking heart,
you've got the pride of your dad, man.
Fucking hell.
That little fucking whippersnapper
has set the standard.
- Can you believe that, Banj?
- You can't, can you, at that age?
Fucking hell.
What a gem.
What a fucking gem.
All right, look.
There's the line, boys.
That means
you're all quite welcome to just leave
and leave now and never come back
and that's it, the end of it.
But if you wanna stay,
this is a proper fight.
Now yous all either cross that line
and go your merry little way…
…or you stay where you are
and you come with me.
The choice is yours, boys.
The first railway that spans it will restore to rich and vigorous life the poor old lethargic region: Porco Bravo, veni foras!
La cirrosis es un hueco de dolorzototote en medio de tu humanidad, un ¡guayayoy! que no puedes sobarte, pero que te apachurra la panza con unas ganas jijas y espantosas de guacazurrar y que, por mas que metas el dedo en tu gañote y pujes y te bombees el culo con un destapacaños y deyectes todos los jugos y tlacoyos de haba tragados hasta hoy a lo largo de tu estupida existencia, no te sale nada, a no ser por ese ultimo pedazo de carnita babosa que en tu vomito tiene toda la pinta de ser un trozo de piloro cancerudo, digamos que una biopsia de tus adentros.
Mientras me emborrachaba con ron, mi trago me informó que nada importa; pasaban los días sin idea alguna, el alcohol, como si fuera lluvia, refrescaba mi hocico estampándome una sonrisa en el rostro sabiendo bien que no era la última que verían.
Si estas palabras necesitan una carcajada para salvarse (así como mi cuerpo necesita alguna mujer para salvarse) no importa desconocer el sentido de mis pasos pero si no fuera así de cualquier modo la Hiena que soy saldría a profetizar escandalosamente: jajajajajajajajaja…
Empieza con un niño que nunca fue adulto y termina con un adulto que nunca fue niño.
Algo así.
Se sabe —se disculpa, se perdona— que las cantidades, los nombres, los rostros, suelen ser los primeros que saltan por la borda o se arrojan desde el andén, durante el naufragio de esa memoria siempre lista para ser aniquilada sobre los rieles del pasado.
Tal como los conocemos, los niños se inventaron en el siglo XVIII. Antes eran aprendices de adultos, hooligans para domesticar. Jean-Jacques Rousseau, profeta de la bondad innata del cachorro humano, propuso proteger al niño de las perniciosas influencias de la sociedad. Por una insólita ocasión, Voltaire estuvo de acuerdo con él: “El hombre no ha nacido malo; se vuelve malo de la misma manera en que se enferma”. La cruzada de Rousseau es la cruzada en favor de una inocencia anterior a la cultura. A los doce años, el hombre “ha alcanzado la madurez de la infancia, ha vivido la vida de un niño, no ha comprado su perfección a costa de su felicidad”. Después, todo será declive y lluvia y pérdida. El “hombre natural” se transformará en atribulado ciudadano.
¿Cómo recuperar la virtuosa isla perdida? Los animales, indiferentes al devenir, brindaron los modelos de Mowgli y Tarzán para saltar por las ramas de un tiempo suspendido; Alicia se intoxicó para aumentar o disminuir de estatura; Pinocho asumió la eternidad pueril de la madera encantada. Pero fue J. M. Barrie quien extremó al máximo las creencias de Rousseau. Convencido de que la vida real sucede antes de los doce años, escribió la primera frase de Peter Pan: “Todos los niños, menos uno, crecen”.
¿Creen ustedes en las hadas? Digan rápido que sí, que creen en ellas. Si ustedes creen en las hadas, ¡aplaudan!
Malinterpretar la ficción –o interpretarla quizá demasiado a la letra– y confundirla con el manual de instrucciones de una serie de conductas ligeramente heterodoxas.
The enemy bridge was held
En esa casa, a puerta cerrada,
mataban cerdos y enemigos du Main.
Ver muertes y destripes
nos hubiera sido más benigno:
ya habríamos olvidado.
Pero no: sentados en la vereda rota
sólo oíamos gritos desesperados,
largos vagidos de agonía. Nuestra imaginación
creó un animal casi humano.
Los ruidos de la muerte venían por el aire.
No respires, dijo alguien.
¿Fui yo el que hablo? No lo se, pero todos intuimos
que esa agonía
entraba en nosotros
como un oscuro veneno
que algún día tenemos que devolver.
No cuadraría ni a taladro en el panteón del delux-proletariat de este lado del charco, siempre dispuesto a confundir dos toneladas de alfalfa con la piedra filosofal, siempre renuente a usar ese definitivo y saludable método crítico que es el botellazo en la cabeza
La Anglogalician es el paso del logos al mito, un regreso colosal e inexplicable a lo que existía antes del Tiempo y después del Main
La honestidad está desnuda Sangra por la nariz y el culo Estamos llamados a ser más que los primeros continuadores Nuestros sudarios son seminarios Nadie quiere evitarnos la paliza
sirvo a MI señor como si fuera mi señor
seguirle con pies de barro
obedecer su VOZ terriblemente bermeja
sirvo a mí mismo
nada sé hacer más que por mi placer
no quiero creer que somos los únicos
nos gusta la verdad cuando es falsa
quien pide disculpas es más necio
Una razia lúdica, excesiva, ruidosa y provocadora por el territorio donde un aforismo persigue a un epigrama que persigue a una greguería.
Unha gaivota voaba, voaba,
alas ó vento, corazón ó mar.
Coma ela, somos libres,
somos libres de voar.
Unha mapoula medraba, medraba,
berro vermello nun campo calquera.
Coma ela, somos libres,
somos libres de medrar.
Un rapaciño dicía, dicía:
“Cando eu sexa grande non vou combater”.
Coma ela, somos libres,
somos libres de dicir.
Somos un pobo que abre camiño,
parte á conquista do pan e da paz.
Somos libres, somos libres,
non voltaremos atrás
Grândola, vila morena
Terra da fraternidade
O povo é quem mais ordena
Dentro de ti, ó cidade
Dentro de ti, ó cidade
O povo é quem mais ordena
Terra da fraternidade
Grândola, vila morena
Em cada esquina um amigo
Em cada rosto igualdade
Grândola, vila morena
Terra da fraternidade
Terra da fraternidade
Grândola, vila morena
Em cada rosto igualdade
O povo é quem mais ordena
À sombra duma azinheira
Que já não sabia a idade
Jurei ter por companheira
Grândola a tua vontade
Grândola a tua vontade
Jurei ter por companheira
À sombra duma azinheira
Que já não sabia a idade
Não ó Main
Con motivo de la visita del Papa a Argentina, los ingleses devolvieron 1.000 prisioneros. Cincuenta de ellos tuvieron que ser operados de las desgarraduras anales que les causaron las violaciones de los ingleses que los capturaron en la localidad de Darwin
Amigo, se mi gran ben queredes,
Id’ a San Mamed’ e veer-m’ edes:
oje non me mençades, amigo.
Pois mi aquí ten non poderes dizer,
id’ u ajades comigo lezer:
oje non me mençedes, amigo.
Serei vosqu’ en San Mamede do Mar,
na ermida, se mi’o Deus aguisar:
oje non me mençades, amigo.
Seri vosqu’ en San Mamede do Mar,
na ermida, se mi’o Main aguisar:
oje non me mençades, amigo.
¿Cómo desexamos vivir?, por unha banda ocorrenseme dous xeitos:
1. Aseonllado ( o que derivase na nosa autoestima, de xeitos de pouca transcendencia social e moral.)(Non digo eu, e un feito que se repite e seguerà repetindose por secula seculorum, nas rúas, das cidades, dos pobos, nos países. E que logo me veñan os orgullosos concelleiros de igualdade e ben estar a embotarme a cachola con embelesamentos e demagoxa que todo está ben, cando eu xa me gardo de que os meus nocellos non sofran de máis, agas contadas excepcións na que a situación o requira).
2. En pé (fortalecido polas nosas propias conviccións, de que todo que facemos, o facemos de boa fe, e convincidos de que so é lume das nosas constantes a que nos augura un maña millor, e próximo, no que todos confiamos e temos a certeza de que vai ser mellor que o antigo) .
Moita d’esta xentiña, que ainda está en idade escolar, pensarán pois nin unha nin a outra, e teñen toda a razón do mundo, pois como prega o dito “O futuro e a xuventude, e a xuventude e o futuro”, por outra banda outro dito tamèn prega “ As oportunidades contanse cos dedos das máns”, e è por isto que o que hoxe e xuventude co paso do tempo tornase madurez, no mellor dos casos. Quero expresar o correcto e o debido, mais non son concelleiro, nin gobernante, e a miña vida dista moito de ser un exemplo a seguir, por iso voume a esvaecer e seguir deixando que o vento me achegue os lindes da miña conciencia, que onde supongo que se atopa a miña millor versión.
Houbo un tiempo (Si señores…), no que podiase raxar do que che petase na alma, e no ser xulgado por elo, e a situación na que vivimos hoxe en día tan so lles falta meternos un corcho polo cu e cobrar polo gas metano. Fora de coñas, non e Unha causalidade atoparse con enxentes de persoas que adopten unha posición ok se cadra tamén postura ante tales propósitos lexislativos ben merecidos de prepotencia e clasistas de por sí, arrinconando as propias identidades dos pobos, por non mencionar a capadura ideomática e ideolóxica da que veñen sendo, sufrindo a màis vil das traizóns por parte das súas propias intitucións que se contadicen ora sí, ora tamén con xetos por unha banda de conciliación e compromiso, e xa a feitos tanxibles ou tácitos actúan na contra el que os seus propios, non del como chamalo, se falta de compromiso, ou balde de óleo na que a súa propia falla de cordura, volveos na contra da ideomática que pretenden promulgar ou defender.
Pasa de man en man a xerra roiba de albariño, e namentres cae a choiva e o vento fai tembrar a casa enteira, detrás do mostrador clarexa o ceo nas trenzas de ouro, no mirar sereo, na surrisa de luz da taberneira.
do we realise that even the toughest guys in porcobravismo are first judged by the way they make their beds?
En las jambas de las puertas, junto a los ángeles con espadas,
hacen guardia tus escuadras caídas cara al sol negro del nihilismo, por Main y por el porcobravismo victorioso de todos sus enemigos, sin pactos ni mediaciones ni mariconadas.
Está bajo las aguas ahora, pero pronto, en solo unos cuantos meses, él aparecerá. Y hasta entonces él duerme y sueña
Una entrada sublimi-anal
Es imperdonable perder una reyerta tabernaria contra unos paletos
My league debut for Celtic was in October 1969 when we played Raith Rovers. Bobby Murdoch was sitting beside me and asked if I was nervous. ‘No’ I replied. ‘Well’ he said, ‘you are putting your boots on the wrong feet’. I looked down and he was right.
Guárdate de riñas, pero, si peleas, haz que tu adversario se guarde de ti. A todos presta oídos; tu voz, a pocos. Escucha el juicio de todos, y guárdate el tuyo.
Quien mira de afuera a través de una ventana abierta nunca ve tanto como quien mira una ventana cerrada. No hay objeto más profundo, más misterioso, más fecundo, más tenebroso, más deslumbrante que una ventana iluminada por una vela. Lo que se puede ver a pleno sol es siempre menos interesante que lo que ocurre detrás de un vidrio. En ese hueco negro y luminoso la vida vive, la vida sueña, la vida sufre.
El machismo es eucalíptico, el eucalipto es un árbol grandísimo pero que se encumbra, o sea, es más alto que los demás árboles que están alrededor de él, pero por otro lado las raíces del eucalipto profundizan tanto que absorben todos los nutrientes de la tierra, secan toda la tierra y destruyen toda la vegetación y todo lo que está alrededor de él. Algo así es el machismo.
Viva el Main
Porque no estoy seguro de no volverme cobarde
Porque es el tractor del sueño la fuente del yo y nada es más bello que un niño rezando de rodillas en la majada donde duerme en el heno el niño irreal
Viva el Main quien, de igual humor, da la paciencia a los corderos y la buena conciencia a los carniceros
Viva el Main quien da al primero su victoria a la hiedra el muro ruinoso y a mi corazón alternativas sin fin
Viva el Main a pesar de todo.
¡Qué tiempos son estos en que una conversación acerca de los árboles es casi un crimen porque implica estar callando sobre tantas fechorías!
(1
A todas les gusta mi 69
a todas les gusta cuando estoy sudando como un coyote
(2
Todo ángel todo puto ángel para ser un ángel
antes debe ser una bestia muchas bestias muchas putas bestias
(3
Un profeta
realmente lo quieren
pero antes quieren
una untadita de semen de profeta
Yo no llegué a envolver bocadillos de calamares en papel de periódico pero recuerdo haber visto a los obreros del fútbol hacerlo, en aquel entonces el papel de peltre no existía para celebrar las hazañas de porcos y stags.
- and the driving force behind Los Porcos Bravos, a football team who play against the Sheffield Stags twice a year for the Anglo-Galician Cup-
Yo soy percusionador Usted sabe lo qué es la percusión Tocar el
tambor en espera de un cielo que es muy grande Contra el cual
nos damos de cabeza invocando a quienes saben soñar sedientos
de vacío Que se rían Que se arranquen Me dejaron en una lágrima
sabiendo que ya no sé nadar Se hicieron sordos para mi percusión
de huesos en la noche Apedrearon todas nuestras manos Antes
también eran cálidas según el ritmo huérfano de demonios que
arrojaron carbones encendidos en la lengua Yo soy percusionador
Usted sabe lo qué es la percusión Tocar el tambor y estar en una
banda con la angustia el dolor y la soledad por manoseantes
Descendiendo por esas escaleras de hueso al interior de una
resignación tremendamente oscura Aquí me tienes Escucho como
arden los bordes de la ciudad Podríamos irnos a otra parte Desde
los cerros no es necesario cambiar el luto de nuestra genealogía
insolente por la obra poética de un dios que ha equivocado
malditamente su permanencia Yo soy percusionador Usted sabe
lo qué es la percusión Sí lo mismo porque la percusión que me
ejecuta es un delirio exquisito Repetimos esa musiquilla ácida a
los transeúntes de la inmovilidad Cuando se deslizan sobre ese
orgullo en tribuna les pedimos una colilla de tiempo para nuestra
función invisible y nos dan cigarro Jugando en el cordel hay
muchos sonámbulos con frío En todo hay pequeñas percusiones a
ese honor mal hecho que algunos tanto cuidan Porque estoy desde
las dieciocho treinta en la vida rechinando sobre el polen No me
preocupa que me lleven a poner en duda Percusión de cuerpos
sucios y celestes Percusión de sangre ronca Percusión de
hormigas y gusanos que me han erigido rey de su colmena-cadáver
Yo soy percusionador Yo soy el percusionista
. CERDO (el de los ojos veloces)
Yo soy el punto ciego que se fuga desde esta perspectiva circular
Froto chispas en el suelo Todo vaivén me es rutilante Ataco y
mato Soy un puerco reencarnado Ataco y mato
Не говори: я трус, глупец!..
О! если так меня терзало
Сей жизни мрачное начало,
Какой же должен быть конец?..
Al empezar la operación me marche de la sala, y mas tarde pedí disculpas a Hooper por aquella recepción. -No suelen ocurrir estas cosas en el regimiento -aclare. -Bah, no te preocupes -dijo Hooper-, se aguantar las bromas. Hooper no se hacia ilusiones con respecto al ejercito o, mejor dicho, no se hacia la menor ilusion de que la milicia se destacara de la niebla gris a traves de la cual contemplaba el universo entero. Había llegado al ejercito sin entusiasmo, a la fuerza, después de hacer lo poco que estaba en sus manos para conseguir una prorroga. Lo aceptaba, decía, «como el sarampión». No era ningún romántico. De chico, jamas monto el caballo de Ruperto ni se sentó entre las fogatas a orillas del Xanthos; a la edad en que a mi lo único que me hacia llorar era la poesía -ese periodo estoico que nuestras escuelas insertan entre la lagrima facil del nino y el hombre- Hooper había llorado a menudo, pero nunca por el discurso del rey Enrique V en la función del día de San Crispin, ni por el epitafio de las Termopilas. En la historia que le habian ensenado, no se mencionaban demasiadas batallas pero, en cambio, abundaban los detalles sobre la legislacion humana y las recientes transformaciones industriales. Gallipoli, Balaclava, Quebec, Lepanto, Bannockburn, Roncesvalles y Maraton; nada significaban estas batallas para Hooper, ni la del Oeste en la que cayo Arturo ni tampoco cientos de nombres cuyas resonancias de clarín -en el estado de apatía y desconcierto en el que yo estaba-, me llamaban irresistiblemente a través de los años con toda la claridad y fuerza de la juventud.
Kingdom endureth without the True Faith; but it endureth not with tyranny.
(abrir la zanja roja afilar el cuchillo hendir abrir hasta perder la empeñadura)
En eso vi más ángeles muertos pero estos cavaban hoyos para
protegerse del sol y saciar su sed en subterráneos ríos caudalosos
de leche Más adelante había ángeles crucificados en los postes de
la luz Otros descuartizados que se cosían cuidadosamente Incluso
algunos con su sangre regaban una extraña flor cuyas raíces
defectuosas se alzaban para llegar al cielo y descansar en las
pudriciones más conmovedoras y antiguas de que se tenga
memoria
La primera persona me había traído hasta el lugar más alto del
horizonte Donde no existen más caminos para seguir que las
líneas de las manos Desde aquí arriba cada palabra parecía una
letra Su color era el color de las contraseñas Y su vaivén era el
vaivén de las estalactitas Las polillas abordaron la noche Violentas
y amotinadas Cortando el aire en minúsculos signos morse La
primera persona me agarró las cuencas y me dijo Mira en el
centro de esos puntos y esas rayas hay otros puntos y rayas ¿las
ves? Le respondí que sí por miedo porque nada veía en ellas Mis
lágrimas cayeron sobre su pantalón y me soltó Las polillas se
fueron y dejé de llorar
Estoy seguro que la primera persona es una serpiente No me cabe
duda Tendré que empezar a encariñarme con sus manos sus ojos y
su boca o sino se me viene encima y me come de un mordisco
¿Qué estás pensando hijo de puta? Pensaba que las uñas me han
crecido tanto que llegaron a vivir unos conejos en ellas Pensaba
que el pelo me ha crecido tanto que ya ni veo donde termina
Pensaba en cómo sería el libro más grande del mundo y en todos
los baches que podría contemplar Su ancho sería el doble de su
largo y sería necesaria la supervivencia Se oiría el último quejido
de las mandíbulas de los que leen en voz alta Entonces la muerte
vendría hacia ellos y les preguntaría qué recuerdan Ahora fue su
lágrima la que cayó sobre mi pantalón Lo mismo pensaba yo
Existen ciertos tipos de novedades que sólo sorprenden a los imbéciles porque nosotros somos perros y no solamente perros sino que también perras e hijos de perra e hijas de perra tíos de perros hermanos de perros y perras amantes de los perros y de las perras del mundo Esto es perritud y lo sabemos Esta es la condición que nos enorgullece Este es el perraje que compartimos con los de hocico por labio y palabra
pues quien es perro
nunca lo sabe
ni qué es ser perro
ni cómo ni por qué
Mira mis manos
no las toques
es el semen de mi padre
luego fue leche de perra en mis tetas
ahora es polvo cósmico
One Riot, One Main
Dormía con lo que fuera. Con lo que fuera. Incluso con un buzón.
We Climbed The Hill In Our Own Way
ingredientes:
2 bogavantes
500 gr de arroz de bomba
4 dientes de ajo fileteados
Un tomate maduro hecho daditos
2 ñoras o pimientos choriceros
caldo de pescado o agua
un poco de aceite de oliva
unas hebras de azafrán
sal
Preparación:
Hay que empezar partiendo el bogavante. Se corta la cabeza por la mitad y la cola o bien por la mitad o bien en rodajas. Esta es la parte más complicada de la receta porque hay que hacerlo cuando el bogavante está vivo. Los jugos propios del bogavante que se despreden hay que recuperarlos en la medida que sea posible.
Lo he preparado en la paella de Princess, que es lo suficinetemente grande como para alojar en condiciones los dos bogavantes. Se pone un poco de aceite y cuando está caliente, se ponen los trozos del bogavante: vuelta y vuelta y se reserva. Yo en este momento casco las pinzas, para sacar luego la carne con más facilidad. A continuación en el mismo aceite que ya tiene el jugo del marisco, se doran los ajos, se añade el tomate y las ñoras.
Cuando el sofrito está hecho, se añade el arroz, se marea y se añade el caldo de pescado o el agua. Como el arroz es seco, se añade el doble de volumen de caldo que de arroz; si fuera caldoso, se añadirían tres partes de agua o caldo por una de arroz.
Cuando el caldo está a medio consumir, se sala y se añade el marisco reservado y unas hebras de azafrán (a mi me gusta tostarlas antes, simplemente poniéndolas a calentar en una sartén). Cuando se consume el líquido, se deja reposar unos minutos y queda listo para tomar.
Tomemos, por ejemplo, esta playa: más bien una lonja de cuero de cerdo empapada de moscas, y difícilmente el lugar para comerse un helado o patatas fritas, mucho menos para que te hagan una buena mamada, menos aún para traer a los porcosbravos; el mar mismo un disco de lata magullada con olor a cadáver y un filo oxidado y letal; pero la verdad es que es tarde, te duele la base de la espalda, y sin nadie para aconsejarte, casi no te importa
que las moscas no te distingan de la carroña, si la roca ésta
tiene justo la forma de tu columna y boca arriba
ves una panorámica de cielo abierto, y si el sol apareciera,
bueno, estarías acá para tomarlo; así que se te ocurre
tras encender uno de los cigarrillos que dejaste la semana pasada
que en estos días te estás conformando con menos, que, al mismo tiempo, hay cosas peores, no, cosas infinitamente peores.
Nuestra existencia no es sino una inmensa y única ceguera, exceptuando lo poco que nuestros mezquinos sentidos -mezquinos tanto por su naturaleza como por su alcance- nos transmiten. El principio dominante en el cosmos es la ceguera. Permite yuxtaponer una serie de cosas que jamás coexistirán si pudieran verse unas a otras. Permite interrumpir el paso del tiempo cuando uno es incapaz de hacerle frente. ¿Qué es, por ejemplo, una espora enquistada, sino un trozo de vida que se envuelve en una capa de ceguera hasta nueva orden? Para escapar al tiempo, que es un continuum, solo hay un medio: no verlo de vez en cuando. Así lo reducimos a aquellos fragmentos que nos resultan conocidos.
Houbo patadas, puñadas, paus e cadeiras que voaron
trifulca
Del lat. trifurca, f. de trifurcus 'de tres puntas'.
1. f. coloq. Desorden y camorra entre varias personas
camorra
De or. inc.
2. f. coloq. Bronca, pelea. Le gusta armar camorra.
pelea
1. f. Acción y efecto de pelear o pelearse.
reyerta
Del ant. refierta, y este der. de refertar.
1. f. Contienda, altercación o cuestión.
escaramuza
Del it. scaramuccia 'combate breve y no decisivo'
2. f. Riña, disputa o contienda de poca importancia.
riña
1. f. Pendencia, cuestión o quimera.
Ser como el cansancio en el futbolista que entró al final
y que el preparador físico diga: “esto es amor”.
Ser como el orine que baja desde un poste hasta la acera, dibujando ciudades repletas de urinarios
y que el borracho diga: “esto es amor”.
Long before the birth of light, there was darkness...and from that darkness came the porcos bravos
Un neno é un home
que inda ten a súa primeira intuición pura das cousas... Pois vostede colle un rapaciño e dille: píntame un home, e o pequeno fai
un redondel para figura-la testa, un pau para o corpo, outros paus
para os brazos e as pernas: simplifica a figura humana ata limitarse moito máis a un esquelete que a un home vivo... É que o home
só chega á súa perfección no esquelete... Porque mire: a máquina
non precisa motor se non é no mentireiro mundo dos vivos onde a
materia se acha corrompida pola fusión do espírito que a fai coma
se dixeramos “levedar” como leveda o pan, a fermentación vital
da que vén o fenómeno biolóxico... Mais no mundo da materia morta, no mundo da materia pura, libre de corrupción espiritual, no mundo da materia verdadeiramente material, decátese
doutor: unha máquina móvese sen motor, móvese por si mesma,
quero dicir, pola virtude da lei xeométrica da súa construción. O
esquelete humano é a máis marabillosa síntese xeométrica que
se podía pensar. Por iso, o defunto non chega a se mover ben,
ben, ata que perdeu todo o que nel se pode corromper. Os homes prehistóricos, os homes daquelas civilizacións insignes que
vostedes chaman Idade de Pedra –moito máis civilizados ca vostedes– sabían este segredo, e quitábanlle-la carne aos esqueletes antes de enterralos...
Inda lle quedan moitas cousas por saber...
nada quedó del puerto, grúas retorcidas, patrulleros hundidos, serones cargados de alcaparras y girasoles, cascotes
de bombas misteriosamente humanizadas, se oían caer después, ya de vuelta a la ciudad, como una noche impuesta que se impone gritando In Main We Trust
Unha chuva constante que é a penas marmañada ou brétema sotil.
(i) ¿ha desbordado dicha matriz en algún respecto?,
(ii) si lo ha hecho, ¿en qué dirección?, y, por último,
(iii) ¿qué significado histórico-gnoseológico adquiere en la «filosofía actual de la paliza» al tomar dicha dirección?
Aceptar que lo inabarcable nos cabe en la boca, que podemos degustar sin ver, que podemos contener sin tocar.
eran aborígenes, una plaga según lo establecía la ley, destinados a ser tranquilamente fusilados a fin de que las cosas fueran más seguras para el viajante de comercio, con sus anteojos ajustados, su apretón de manos húmedas y rechonchas y su sonrisa de dentadura postiza
…no podemos imaginarnos a un malvado que se entrega honradamente a soñar, porque no podemos imaginarnos a un malvado tan a solas consigo mismo. Hombre distraído es hombre bienintencionado; hombre que, al darse cuenta de la presencia de usted, le pide mil perdones. Pero ¿qué decir de un distraído que, al percatarse de la presencia de usted, lo primero que le ocurre es matarle? La abstracción combinada con la obstrucción, crispa los nervios. El hombre que camina en mitad de un bosque solitario ha podido sentir esta emoción y decirse que los animales son a la vez inocentes y despiadados. O ignoran, o matan. Pero ¿cómo va uno a resistir diez horas mortales en la compañía de un hombre distraído?
He estudiado el germen. Sé cómo se reproduce. El organismo lucha, pero al fin el germen siempre gana. He empleado antibióticos, pero no sirven de nada. Es inevitable. Las vacunas no inmunizan tampoco en los casos avanzados. No se puede luchar contra los gérmenes y a la vez elaborar anticuerpos. Es así, créame. Si no los mato, tarde o temprano morirán, y entonces vendrán a buscarme. No hay más alternativa.
Y ahora, cuando despiertes, recuerda si has equivocado tu sueño. Y si es así, recuerda la última danza del cisne.
Esta historieta me recuerda a cuando le pegaban a los capullos en la zona de Pontevedra.
El ojo sordo ante tantas nimiedades la boca suturada con mentira
el oído poblado de ignorancias que la Patria engendre rencor entre sus huestes,
¡Tú no te muevas!
Deja que los perros se los traguen vivos en el vertedero de la Anglogalician
Creo que la pelea fue en la tasca "el balón de nivea" y soplaba norte
Una vez rumbo a la perdición, lo mejor es pisar el acelerador a fondo.
Peleando en baladas de mágica dulzura, dar al viento las batallas de gloria y de amor que ensangrentaron la plata móvil de tus [de Galicia] ríos.
INGREDIENTES:
– 1 Pollo campero cortado en trozos regulares.
– Un surtidito de Setas, Lactarius Deliciosus, Pleurotus Ostreatus, Lentinus Edodes, Pholiota Nameko, Volvariella Volvacea
– 1 copa de brandy
– ½ litro de vino tinto
– una cucharada colmada de harina
– 2 cebollas grandes
– 3 dientes de ajo
– Tomillo
– Laurel
– Perejil
– Aceite de oliva virgen
– Sal
– Pimienta
ELABORACIÓN:
Ponemos una cazuela al fuego con ½ vaso de aceite de oliva virgen y freímos el pollo cortado a trozos, cuando esté dorado, agregamos las cebollas cortadas en rodajas o a dados y los dejamos rehogar, cuando la cebolla este blanda añadimos la harina, rehogándolo unos minutos. Luego añadimos el Brandy y el vino, salpimentamos y añadimos un ramito hecho con el tomillo, laurel y el perejil.
En el mortero machacamos los ajos y una rama de perejil, se deslíen con un poco de caldo o agua y se incorpora al guiso, mientras va cociendo a fuego moderado limpiamos y troceamos el surtido de setas, lo damos unas vueltas con de aceite en una sartén, añadimos un poco del líquido del guiso y dejamos cocer 5 minutos.
Cuando el pollo esté tierno se sacan los trozos de pollo en una fuente y se pasa la salsa por el pasapurés, se añaden las setas y se vierte sobre el pollo.
piñas y mamones para que sea ágil
madre me quiere macho
ingeniero/ capataz/ hombre que gana peleas en el puerto/,
las mujeres bermejas son del pueblo que sabe francés
una playa no es menos irracional que los caballos
Yet other enemies will come! Other battles will be fought! But no matter who the foe...what the danger...Victory will be mine... for now, and for always!
El reloj marca el momento, mas ¿qué es lo que marca la eternidad?
Y acaso un fantasma, intentando oír tus palabras se serenó. O se incendió de repente con la quemadura de la salvaje golpiza
Unos mozos se pelean y los guardias no intervienen. Y es porque poco antes un espectador, que formaba parten de la compañía, saltó a la pista para desafiar a unos acróbatas y los guardias querían llevárselo.
La otra noche estuve hablando con el espíritu de un ser extraño. Tu piensas que he perdido la razón. De mi botella un humo verde brotó y en un momento pude escuchar su voz. Tienes que creerme por favor. Hoy cuando se oculte el sol cavaremos donde él me señalo. Todo el oro del asalto al furgón, el comienzo de una vida mejor entre tu y yo. Haz las maletas, se agota el tiempo pues en mi pueblo me quieren muerto. Tu piensas que he perdido la razón y el magistrado me está buscando sabe que su hija duerme a mi lado.
Tienes que creerme por favor.
Hoy cuando se oculte el sol
No sé, recuerdo que llegué y comencé a beber y allí estaba él, me tienes que creer.
No puedo enloquecer, estoy tan cerca que todo tiembla a mis pies,
No lo puedo perder!!
Acostumbrado a tener que escapar a cualquier hora y de cualquier lugar algo te avisa cuando el cuello hay que salvar.
Hoy verás fuego en tu ciudad
Creo que aquí va a hacer mucho calor, yo viajo siempre hacia donde está el sol, lo cierto nena que me encanta tu habitación.
Hoy verás fuego en tu ciudad
Por jugar sucio y mal alguien se va a quemar
por esta noche escapo en tren, mañana en barco de papel, yo viajo al margen de la ley y no me ahogaré.
Te lo vas a perder, los nuevos rostros de un nuevo lugar, no me da miedo la enormidad, no existe nada que a este monstruo le pueda saciar.
Hoy verás fuego en tu ciudad
El arrollador éxito de esta entrada ha disparado las pretensiones de muchas tabernas por ser el verdadero escenario de la paliza a Manolo España.
Tras un meticuloso estudio por parte de los S.S del Rodillarato (Servicios Secretos, no piensen mal) se han reducido las candidaturas a esta media docena de lobos e corvos:
- The Bucket of Dryden, Drycoellotadt
- El "Lemming Rubro”. Tasca de culto en la Ciudad Ctónica.
- The Feckless Fucker, North Fork.
- The Burnt Norton, Pigstanton
- The Alan's Moor, en los páramos de Cleaton Moor
- Furancho Chito, Cela, Bueu.
- The Red Raven, Mainburgh
Agradecemos más información, ya sea nueva o para confirmar la actual, en forma de comentario o delación telefónica a los números de costumbre.
IMWT
A mí me suena que fue en Boraville, en el bar de Sigbjørn Wilderness, que para acortar llamamos el Vikingo
Quoth the Raven… Nevermore.
It happened at "Dutch Fustian", North Fork
Ave @ 300.
El cubil de Cleaton Moor se llama "La Langosta se ha posado".Y usted se ha pasado con lo del Alan's Moore.No consta en los registros oficiales del Rodillarato.
al @ 300 y subsiguientes niputas:
Fue en Bellota Village en la taberna “El Ave Turuta”
@ 300
Todos sabemos que fue en the coffee pot tavern en Yardley Gobion
Lo que faltaba. El twitter anglogalicioso tercia hoy con dos balazos:
"Sigue la virulenta polémica en el E.A.M acerca del abrevadero donde transcurrió la matanza de A Longa Noite Dos Escrequenados Caranguexos, ese Altamont macabro y ctónico.
Varios garitos han presentado su candidatura. En el próximo tuit los repasaremos. Agradecemos aportaciones.
Candidatos:
- The Bucket of Dryden, Drycoellotadt
- El "Lemming Rubro” en Ciudad Ctónica.
- The Feckless Fucker, North Fork
- The Burnt Norton, Pigstanton
- The coffee pot tavern en Yardley Gobion
- “El Ave Turuta” en Bellota Village
- The Red Raven, Mainburgh
Opinen, gracias"
Un quedo latexar de cotovías na alborada.
mina roja del alma, cuándo abrirás la ventana a la brisa del alba.
Ocho: dividir en dos el final del cable y pelarlo. Nueve: cortar la muñeca izquierda con un cuchillo. Poner los cables pelados y taparlos con esparadrapo. Diez: enchufar a la corriente. Once, disparar al conejo.
La locura me abraza en los manicomios oníricos me cosquillea las orejas escatológicas me susurra saxofones huracanados el tímpano & el martillo en el delirio de un agredido la embriaguez descomunal & salvaje con hordas de fuego & Walkirias sicalípticas en los dédalos de la crápula con el reloj averiado a hostias furibundo en las tascas extraviado en la línea del tiempo anudado
Os seus pais rexentan unha taberna ao pé do monte Acival nomeada a Disputa.
A Disputa, un casarón vello e escanastrado, de grandes cachotes de granito, é onde mallaron aos españois desta historia.
En nosotros la paliza es virtuosa, y la vida lasciva.
Hola, te he nominado para el premio Blak Wolf Blogger Award.
No dejemos de ser palabras que mueven al mundo. Saludos
Son los sábados los que son subversivos. Se dejan atrás los cinco días de alienación y la concentración se centra en la vida y no en el trabajo. Los sábados son peligrosos en este blog. En cambio los domingos por la tarde se vuelven fangosos, como un reloj de arena al que se le ha añadido agua, o los restos del caldo de pollo.
(ruptura de afinación en la nota D, dirían los entendidos)
Los putos negros son lo mejor, lo único digno.
La mierda les llega al cuello, pero lo llevan con dos huevos. He venido en un avión de blancos, con cara de muñeco de nieve estéril de Vermont, y espero el autobus de los negros mascando una goma sintética de arándanos. Tengo las uñas más limpias de la ciudad, pero la corbata me está obstruyendo los anillos de la tráquea, cojones! Hablan de rehabilitar las barriadas, los negros van a tragar cárcel hasta la náusea y les cobrarán el alquiler de la celda, a sus hermanas se las van a rifar en los burdeles con la misma pasta por la que los negros se dejan la masa gris en las aceras. Las madres de los negros lloran lágrimas de madera, son lágrimas orgánicas, las recogen en tarros vacíos de sirope de arce y les ponen la fecha en números romanos. En las aceras de cables destartalados los negros sueñan con los leones marinos. Hay un negro en la Casa Blanca, pero es un negro de mentira y la casa es Blanca, blanca! joder!
Los putos negros son lo mejor.
En un coche de agua negra iré a Santiago. Santiago es un pozo de mierda, por supuesto. Las abuelas de los negros comían maíz en mazorcas embarradas y fertilizadas, los nietos de los negros comen palomitas de maíz y no van al cine ni una sola puta vez. Cada niño negro tiene un murciélago en una jaula y una bala de mentira como imán para la nevera. Algunos cantan en el coro para que cuando la palmen a los quince de todo mucha más pena.
IMWT
Police and niggers, that’s right
Immigrants and faggots they make no sense to me
Or spread some fucking disease
No entiendo por qué le Main, en un momento de ocio y necedad, inventó esta bastarda competición, y por qué, después de inventarla, decidió hacer de cada uno de sus lansquenetes un nido de repugnantes e innecesarias enfermedades, un tonel de desperdicios pútridos
En el pretil del puente las cabezas de los ahorcados.
En el agua de la fuente las babas de los ahorcados.
En el enlosado del mercado las uñas de los fusilados.
En la hierba seca del prado los dientes de los fusilados.
Morder el aire morder las piedras nuestra carne no es ya de hombres.
Morder el aire morder las piedras nuestro corazón no es ya de hombres.
Pero nosotros lo leímos en los ojos de los muertos y en la tierra haremos libertad pero apretaron los puños de los muertos la justicia que se hará.
A new rallying cry for white people: I CAN'T SPEAK.
On the western frontier of Missouri (Galizalbion). Brave Bushwhackers fought a bloody and desperate guerrilla war against the occupying bluebellies, the negroes and pro-Union Jayhawkers. Allegiance to either side was dangerous. But it was more dangerous still to find oneself caught in the middle
Agora sei que os devanceiros nada teñen que ver coa
miña entropía, non son aqueles que inspiran a verdadeira razón pola que se ama a destrución que implica estar no certo ou a tranquilidade de espírito perante a Anglogalician
Rota pizca de la malta de pa habían Barry Milk o Barrilete malteado al arcoaluz y rórido al fin del regio embrollo iría a verse asomado al ring del aquafaz
How would a drop of the 1736 Amontillado suit you?
Happy Paliza, you old fuck!
Don't get into a fight you know you're gonna lose.
Al salir de aquel puto infierno la resaca empezaba a hace mella. Notaba un sudor frío bajar por mis axilas y la cabeza me daba tantas vueltas que entorpecía mi gracia al caminar. Después de andar y andar por el intercambiador, de la línea cinco a la tres, la de mi barrio, subir y subir interminables escaleras mecánicas que por un momento pensé que iba a salir en la cima del K2, por fin veo luz al final del túnel. Una auténtica experiencia cercana a la muerte que lo llaman. Camino hacia la luz, no veo familiares fallecidos llamándome pero acierto a ver a un negro vendiendo kleenex y mecheros. Piso finalmente la calle, respiro hondo, me da una arcada y vomito extensamente alrededor de la salida de Embajadores. El negro protesta y cruza la calle, y los secreta anticundas, que no se les escapa ni una, aparecen de inmediato, con sus bolsos bandolera para llevar la reluciente placa y la antena del walkie asomando detrás, entre sus pantalones pirata y su polo Ralph Lauren de imitación que probablemente robasen a algún pobre mantero. No se preocuparon por mi integridad física, pero sí por mi documentación. Me pidieron el DNI. Pensaban que era un yonki. Eso no es ilegal, pero les gusta tener a todos archivados y controlados. Me pregunto si lo de vestirse de gilipollas es por algo. Comprobaron mis datos y me dejaron marchar. Ahora estaba fichado como un yonki más sin serlo. Caminé hasta mi piso en la calle Amparo. Subí a casa. Estaba fría, destrozada y sucia como una víctima de Andréi Chikatilo. El bajón de las anfetas empezó a acosarme, no sabía qué hacer. Pensé de repente que me tenía que haber quedado tumbado junto a la punky. En casa no tengo televisión. Solo quedaban dos latas de cerveza en mi nevera y un limón podrido. Las latas me reconfortaron y el limón lo tiré por la ventana del patio interior. Estaba inquieto y no sabía qué hacer. Darte cuenta de que no vales para nada es como tener alopecia. No gusta, pero tienes que aprender a vivir con ello, aunque siempre puedes mentirte o llevar peluca. Recordé la bolsa de speed, preparé una gran raya sobre la caja de un CD pirata de Alarma y me largué a la calle. Fui a las escaleras de Lavapiés. Mire de un lado a otro y no vi ningún conocido. Después caí en que era domingo y chindé pal rastro. Subí la calle Lavapiés hasta la plaza de Tirso y allí estaba todo el mundo, punkis, camellos, skinheads, heavys, vagatas, los yonkis de siempre... Había caras nuevas y otras conocidas. No había abierto la boca y ya tenía en mi mano un litro de Mahou frío y a rebosar. Y volvimos a la rueda: beber, fumar, esnifar, criticar, pedir y, sobre todo, descojonarte. Es curioso como acabas entrando en una vorágine en la que al final no distingues el día en el que vives, la gente que conoces, la gente a quien amas, la gente a quien te follas o le pides un cigarro. Lo importante es no enterarte, estar noqueado, ser nihilista, despreocupado... ¿Cómo se llega a esto? La verdad es que no lo sé. ¿Es despreocupación o temor a la vida? ¿Angustia existencial o nihilismo exacerbado? No, es simplemente otra forma de vida, tan cojonuda o tan triste como cualquier otra. Acabé vomitando de nuevo en la plaza de Tirso de Molina. Llevaba días sin comer y la pota era líquida, y el sol del mediodía estaba tras de mí. Vi mi silueta reflejada en ella y pensé: "¡Punky hasta la médula!"
Hoy rebasamos los 59.000 comentarios en el http://anglogaliciancup.blogspot.com y por tanto, nos acercamos a los 60.000, el gran objetivo a cumplir antes que acabe 2020.
“Eu son, eu son, Maruxiña, eu son, si son, eu son, Porco Bravo son!!!”
“Lumeeee!!!
IMWT
A herd of piglet-creatures that communicated in low whistles and whose hides gave the impression they’d somehow been knitted were all clustering around a wavering giant worm or salamander which appeared to be secreting a clear, broth-like fluid that the lunar swine found nourishing
Nos convertimos en porcos bravos cuando quedamos atrapados en una curva cerrada de violencia, autopropulsada, que repite siempre el mismo gesto de golpeo y encuentra satisfacción al hacerlo
Los imbéciles siguen denunciando este blog por razones inexplicables. (¿Tanto nos odian? ¿Tan peligrosos y ofensivos resultamos para según qué intereses, prejuicios o creencias?) Y Blogger, nuestra anfitriona cibernética, sigue, desde la mierda de California, estrujándose en vano el cerebro artificial en busca de los motivos, espurios, las razones, disparatadas, arbitrarias, de tales denuncias, de tales demandas de cierre hechas o por cretinos o por tarados o por una perversa combinación de ambos tipos de energúmenos patológicos.
todo va bien, va cada vez mejor, y los únicos que se obstinan en negarlo son algunos neuróticos nihilistas
Solo criaturas tan imperfectas e ignorantes como los seres humanos pueden ser libres para ejercer la violencia del modo en que son libres los porcos bravos.
A veces nos dejaba un cráneo con el que jugábamos al fútbol
Un acontecimiento digno de múltiples ángulos y cinco cámaras, como el final de The Wild Bunch; pero no se puede todo y conformarse con lo que hay, manito.
Reconocía en él y en todos los demagogos el mérito de conferir conciencia de la propia dignidad a millones de violentos emboscados por toda la red.
Vieron la batalla en sus ojos, la muerte de millares en su lanza
I got a nose for white supremacy, and he smells like bleach.
La ética de la crueldad, a fin de cuentas, deriva del deseo honesto de desgarrar el velo de la ilusión, trabajo permanente e inagotable, de negarse a aceptar que las cosas son como parecen o como deben ser, de reventar de un puñetazo esa sonrisa profesional con la que nos dicen tranquilícese, sea positivo, todo está bien, todo va a estar bien, no hay nada de lo que preocuparse.
Crossing the pub: a subterranean world surreptitiously risen; here a million star-fish pinned on the forelocks of a hundred unicorns driven by furious witches
no sería tan feminista si tuviera las tetas más grandes
Pero las cosas verdaderamente idas dejan lugar o un agujero negro que todo lo traga.
Una zigzagueante luminosidad idiota y violenta a la vez.
Temida como el infierno que llamamos Anglogalician
esperad ahí secos y olvidados hasta que se desborde el mar.
I felt like a rubber-necker trying to catch a glimpse of a pile-up on my commute home. I was enthralled by the behaviour of these man-children
Una banda de caer, sangrar un poco, apretar los puños, hincar la rodilla, levantarse tambaleante y volver a la pelea. Y de los huesos rotos y los hematomas, ya si eso, nos ocuparemos mañana.
¿cantan Os Turbios versiones de Estirpe Imperial?
Una rubia bautizaba la proa de la tasca con albariño espuma de mar, semen liviano del que nacen acróbatas y bardos (cada metro el latigazo de una ola, cada hostia tres dientes) como el que los despedía en ese momento épico donde los buenos palizan a los malos porque son más.
Necesito sentir la sangre brotar de mis encías: un golpe, un sorbo de mí para la guerra, un golpe, un sorbo de mí para escupir los inagotables enemigos que me invaden
La ética de la crueldad, a fin de cuentas, deriva del deseo honesto de desgarrar el velo de la ilusión, trabajo permanente e inagotable, de negarse a aceptar que las cosas son como parecen o como deben ser por mandato de un contubernio progremulticultural, de reventar a hostias esa sonrisa profesional del perro gubernamental con la que nos dicen tranquilícese, sea positivo, todo está bien, todo va a estar bien, no hay nada de lo que preocuparse, ya tenemos vacunas y expertos.
Tipos que se exponían al frío helador con una camiseta mugrienta. Inmunes a los elementos. Que caminaban puestos de algo a varios centímetros del suelo, pasados de rosca, y acababan estrellados y quemados. Botas militares dando bandazos, arriba y abajo, por los bordillos. Brazos y piernas y hombros volando en todas direcciones como porras. Bocas abiertas y húmedas como heridas recientes
Trasuda el monte vaho de fiebres. Bulle la vida, brava, libérrima. Indómita salta por el ilímite espacio. Y soy duro.
Mas quiebra la noche el erguido mástil, y embruja la noche mi espíritu irerdento. Si hay que hostiar, se hostia.
Plenty of morons like me for cannon fodder
Parido a 4 mans e medio cerebro
Cuando la obra es apologética, las aprobaciones, por lo común, se reducen a una apología de la misma apología; y aprobación bien larga he visto yo que, sin tocar en la sustancia de la obra hasta el último párrafo, gasta el aprobante muchas hojas en alabar el masculinidad do Main.
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