Una hora duerme el gallo,
Dos el caballo,
Tres el hermeneuta,
Cuatro el cuatrero,
Cinco el que pone el culo con ahínco,
Seis el jifero,
Siete el caminante,
Ocho el chocho,
Nueve el caballero,
Diez el Dragón,
Once el dipsómano,
Doce el adocenado,
Trece el supersticioso,
Catorce el lansquenete,
Quince el rugbista,
Dieciséis la huérfana,
Diecisiete el erizo,
Dieciocho el reaccionario,
Pero el Porco Bravo no duerme nunca. Hace guardia bajo las estrellas y se prepara para ganar una Edición tras otra, hasta que sólo queden cenizas y silencio en el barro de la Anglogalician.
Es este ciervo inglés bajo la luna roja incendiado de queimada y en nuestro cielo prusiano vertical inquebrantable
un papel desastrado con el calendario de su próxima derrota.
208 comentarios:
«A máis antiga ‹Máis antiga 201 – 208 de 208 Máis recente › A máis nova»
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O Vadío Da Brétema
dixo...
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25 de xuño de 2025, 18:55
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O Vadío Da Brétema
dixo...
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25 de xuño de 2025, 19:00
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Al buen varón, tierras ajenas su patria son
dixo...
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25 de xuño de 2025, 19:36
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El hombre y la lefa
dixo...
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25 de xuño de 2025, 21:44
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Las uvas de la ira
dixo...
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25 de xuño de 2025, 21:46
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Peter North
dixo...
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25 de xuño de 2025, 21:50
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El Dios Erizo protege a sus encolerizados
dixo...
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25 de xuño de 2025, 22:05
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Juan Grasa Lacerda
dixo...
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26 de xuño de 2025, 08:49
«A máis antiga ‹Máis antiga 201 – 208 de 208 Máis recente › A máis nova»Saben a diferenza entre unha meiga e unha bruxa?
Tres anos de matrimonio.
A AngoGalician é un xeito de rescatar a vida, de fixala, de explicala e finalmente de pasar a outra cousa
Dividimos los refranes en tres grandes grupos:
1.-Los que enuncian en forma más o menos abstracta una verdad universal: Sin conocer, amor no puede haber.
2.-Los que se basan en la experiencia para probar una afirmación: Más moscas se cogen con una gota de miel que con un panal de hiel.
3.-Los que ofrecen recomendaciones para casos particulares, sacadas del tesoro universal de la sabiduría popular: De grandes cenas están las sepulturas llenas.
Una mañana se levantó y fue a buscar al amigo, al otro lado de la valla. Pero el amigo no estaba, y, cuando volvió, le dijo la madre:
─El amigo se murió.
─Niño, no pienses más en él y busca otros para jugar.
El niño se sentó en el quicio de la puerta, con la cara entre las manos y los codos en las rodillas. «Él volverá», pensó. Porque no podía ser que allí estuviesen las canicas, el camión y la pistola de hojalata, y el reloj aquel que ya no andaba, y el amigo no viniese a buscarlos. Vino la noche, con una estrella muy grande, y el niño no quería entrar a cenar.
─Entra, niño, que llega el frío─ dijo la madre.
Pero, en lugar de entrar, el niño se levantó del quicio y se fue en busca del amigo, con las canicas, el camión, la pistola de hojalata y el reloj que no andaba. Al llegar a la cerca, la voz del amigo no le llamó, ni le oyó en el árbol, ni en el pozo. Pasó buscándole toda la noche. Y fue una larga noche casi blanca, que le llenó de polvo el traje y los zapatos. Cuando llegó el sol, el niño, que tenía sueño y sed, estiró los brazos y pensó: «Qué tontos y pequeños son esos juguetes. Y ese reloj que no anda, no sirve para nada». Lo tiró todo al pozo, y volvió a la casa, con mucha hambre. La madre le abrió la puerta, y dijo: «Cuánto ha crecido este niño, Dios mío, cuánto ha crecido». Y le compró un traje de hombre, porque el que llevaba le venía muy corto.
Atajo por medio de una viña apedreada: la tierra se hunde bajo mis botas. Parece que camino sobre un bizcocho, un bizcocho amargo.
Llego a casa y lo primero que hago es ir a comprobar la huerta. Toda la esperanza a la que este trozo de tierra nos invitan en mayo ha sucumbido: las alcachofas parecen cardos; las habas, guiñapos; las fresas, grama; los renques de cebollas y puerros, filas de estacas; el saúco está como devorado por una plaga bíblica; los rosales, sumidos en una preocupante melancolía; las peonías son pelos tiñosos, y el granado se ha quedado sin farolillos.
Ligeramente abatido entro en casa. El abuelo está leyendo el periódico, pero al oír mi saludo levanta la vista y me dice:
– Tenemos que bajar a comprar planta de pimienta y de tomate.
Supongo que habrá huerta mientras quede tierra en el suelo, agua en el pozo y voluntad en su cuerpo.
Durante el verano, elegimos detenernos. No por inercia, sino como un gesto deliberado: bajar el ritmo, volver la mirada hacia lo que normalmente se escapa. En la quietud, el pensamiento madura de otra manera. Los días largos invitan a leer sin urgencia, a escribir sin prisa, a pensar sin ruido. Aquí, en esta pausa, seguimos atentos. Cada semana, un coño distinto. Un respiro entre las mareas informativas. Porque también en la lentitud hay movimiento.
Distingamos dos tipos de personalidad: los erizos, que reducen el mundo a la idea directriz del Main, y las zorras, que multiplican las experiencias.
El FC Barcelona es el mayor ejemplo de privilegio institucional del fútbol español. Un club ahogado en deudas millonarias, con impagos a jugadores, técnicos y proveedores, que sigue operando gracias a la pasividad cómplice del Gobierno y los organismos deportivos. Mientras cualquier otro club sería sancionado o incluso descendido (como el Olympique de Lyon o la Juventus de Turín), al Barça se le permite todo: refinanciar lo impagable, fichar sin solvencia y construir un estadio con avales políticos. ¿Dónde está el control? ¿Dónde está la equidad? Todo se tapa, todo se justifica. El relato victimista catalanista sirve de escudo mientras exprimen hasta el último recurso del Estado que dicen rechazar. No es gestión, es protección. No es mérito, es trato de favor. El Barça no compite en igualdad, sobrevive porque lo sostienen desde arriba. Sin ayudas públicas encubiertas, su modelo ya estaría hundido. Y aún tienen la desfachatez de hablar de dignidad y valores.
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