So how did the Stags get to their current position? A position where the Stags couldn’t put together a suitable touring party to Galiza; a touring party of sufficient numbers to allow some kind of challenge on the AG Cup battlefield, and to provide the camaraderie between the battling foes away from the football pitch and into the bars, restaurants, gigs, prazas, praias and whorehouses. A position worsened by the creeping numbers against the ages of the Stags (without bringing through the ‘Stags Youth’). A position requiring a heartfelt apology from the Stags and an understanding, however reluctant/unsure, from the Porcos.
This hasn’t been the first Stags’ set back in being able to tour the second home of the AG Cup – Galiza. Previously ‘life’ had provided several stumbling blocks; Covid; finances; serious illnesses to key Stags, to name a few. Before that in the early/mid 2010s, my ventures into Arabia created a little uncertainty for some Stags in continuing to participate and resulted in a ‘New Stags’ on the football pitch with only a smattering of the ‘Old Stags’ turning out for the game. Whilst the ‘New Stags’ ensured AG Cup matches were played, some of the ‘Old Stags’ slowly drifted into the background. Despite this the ‘Muso Stags’ continued to heavily participate within the AG ‘Scene’ and ties between both sides of the musos strengthen all the time.
This is no reason or excuse for any of the above but a suitable opportunity to remember the memory of two great Stags, lost far too early; Julian (Batty Boy) and Steve (John Terry). Two Stags enjoying football and beer from another place and reasons why the AG Cup cannot end and why more memories and friendships need to be built.
So, can the Stags rebuild sufficiently to tour in 2023? Of course they can and of course they will. Already four, maybe five, new players have ‘signed’ for the Stags. Some Stags have also started playing football with other groups of friends; groups from which it is likely other Stags will be signed from. In addition, there are six sons of Stags, new and old, that will form the ‘Stags Youth’ (not all have blond hair and blue eyes) who are currently aged between 14 and 16. It’s likely that 2023 will be too soon especially for the younger Stags Youth but they will all be available for the next time the Porcos travel to the first home of the AG Cup – Sheffield.
The fact that the next tour will be also part of my 50th birthday celebrations will ensure not only new Stags will travel but will also hopefully bring back a few of the older Stags into the AG-fold, as well as other friends wishing to celebrate in the disbelief that I’ll be turning 50.
This is not RIP Stags, this is time for the Stags to rebuild and to rise like ‘Stoenixes’ (a creature sired by a Stag and born from a phoenix*), from the mythical ashes of the AG ashes…
Our sincere Stags’ apology!!
Thomo
*Phags – a creature sired by a phoenix and born from a stag. We are not Sheffield ‘Phags’ – ha ha ha.
Stags To Stoenixes – A Story Born From An Apology To A Rebirth
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279 comentarios:
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Iggy Maslen
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1 de setembro de 2022, 08:07
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Capitán Hook
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1 de setembro de 2022, 10:55
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Empalador infame
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1 de setembro de 2022, 11:43
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Servidores del tiempo
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1 de setembro de 2022, 15:12
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un recorte del periódico The Yuma Daily Sun, fechado el 13 de junio de 1982, en el que se habla del descubrimiento, en el norte de Etiopía, de un cráneo humano de unos trescientos mil años de antigüedad al que le habían arrancado la cabellera
dixo...
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1 de setembro de 2022, 17:55
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La herencia de la ira
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1 de setembro de 2022, 17:56
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El Sármata Borracho que fue Samurái Vagabundo
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1 de setembro de 2022, 17:58
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Panzer sodomita
dixo...
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1 de setembro de 2022, 18:11
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Red Suns
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1 de setembro de 2022, 18:26
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Hice este perfil para ser la puta pionta 76.000, ganar en Trafalgar, ron, sodomía, látigo, y ser bicampeón de Europa.
dixo...
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1 de setembro de 2022, 19:08
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Roberto Alcázar y Pedrín
dixo...
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1 de setembro de 2022, 19:17
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Mike Barja y el landismo
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1 de setembro de 2022, 19:29
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Título orixinal
dixo...
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1 de setembro de 2022, 22:59
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Cooksucker
dixo...
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1 de setembro de 2022, 23:53
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Clark Quantrill
dixo...
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2 de setembro de 2022, 09:07
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Salmón Enfurruñado
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2 de setembro de 2022, 09:34
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Salmón Enfurruñado
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2 de setembro de 2022, 09:35
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Faraón astado
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2 de setembro de 2022, 09:49
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Sheffield Fags es bastante acertado
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2 de setembro de 2022, 09:50
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Soy tan de los Porcos Bravos que aplaudo cuando matan a la madre de Bambi
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2 de setembro de 2022, 09:53
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Le Main tiene un pájaro azul en una jaula roja
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2 de setembro de 2022, 10:24
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Sarxento Mamadas
dixo...
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2 de setembro de 2022, 14:52
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0 credibilidad
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2 de setembro de 2022, 23:43
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Gúzman de Pollas
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2 de setembro de 2022, 23:46
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El tendero pirata
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3 de setembro de 2022, 08:54
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Las arenas del Destino
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3 de setembro de 2022, 08:58
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Tabla de multiplar
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3 de setembro de 2022, 10:10
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Noth Fork
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3 de setembro de 2022, 10:20
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Gideon Fucks
dixo...
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3 de setembro de 2022, 11:04
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Dick Enss
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4 de setembro de 2022, 08:54
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goalkeeper sent off for urinating in a hedge
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4 de setembro de 2022, 16:42
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Cuentapollas
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4 de setembro de 2022, 23:24
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Emma Frost
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5 de setembro de 2022, 08:58
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La cosmovisión chamánica del orín de renos y del muscimol
dixo...
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5 de setembro de 2022, 10:03
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Selecto y Desopilante Batidor de Conejos Muertos
dixo...
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5 de setembro de 2022, 10:16
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Handicap Salazar
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5 de setembro de 2022, 12:13
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Handicap Salazar
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5 de setembro de 2022, 12:14
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Søren Schopenhauer
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5 de setembro de 2022, 12:28
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Pero Grullo
dixo...
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5 de setembro de 2022, 14:58
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Cosaco Dipsómano
dixo...
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5 de setembro de 2022, 15:50
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Lo que tenemos que leer
dixo...
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5 de setembro de 2022, 15:55
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Hud Bannon
dixo...
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5 de setembro de 2022, 21:26
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Barrabás Balarrasa
dixo...
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5 de setembro de 2022, 21:31
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Centinela
dixo...
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6 de setembro de 2022, 08:49
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La entrada cojea
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7 de setembro de 2022, 09:35
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origen irlandés
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7 de setembro de 2022, 09:51
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Podía imaginar algunos caminos trazados sobre las laderas del volcán, al tiempo que observaba la luz difusa de sus abismos o el brillo espejeante de sus riachuelos.
dixo...
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7 de setembro de 2022, 09:55
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Investido con bata de casa de camocán jaspeado
dixo...
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7 de setembro de 2022, 09:58
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Ladillao Cubeiro Cantalupo
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7 de setembro de 2022, 10:05
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0 Comentarios
dixo...
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7 de setembro de 2022, 13:48
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Casandra Yuggoth
dixo...
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7 de setembro de 2022, 15:43
-
una sola oración lo insulta y lo perdona
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8 de setembro de 2022, 00:30
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Sputnik Thompson
dixo...
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8 de setembro de 2022, 15:44
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Queen Lizzie
dixo...
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8 de setembro de 2022, 22:36
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Peras y mamadas
dixo...
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9 de setembro de 2022, 19:00
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Deacon Sangriento
dixo...
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9 de setembro de 2022, 20:01
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Anglicano
dixo...
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9 de setembro de 2022, 21:43
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All Souls
dixo...
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11 de setembro de 2022, 20:55
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Cabalgando con el Diablo
dixo...
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12 de setembro de 2022, 20:13
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¿De dónde vienes, digno Thane?
dixo...
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12 de setembro de 2022, 20:29
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El virus Évola
dixo...
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12 de setembro de 2022, 20:58
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Carlista irredento
dixo...
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13 de setembro de 2022, 11:27
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Sandnigger lover
dixo...
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13 de setembro de 2022, 11:52
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Radical Porco Bravo
dixo...
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14 de setembro de 2022, 19:45
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The Shaggy Sodden King of that Kingdom
dixo...
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15 de setembro de 2022, 10:13
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Zerolo IV
dixo...
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15 de setembro de 2022, 16:34
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Zerolo V
dixo...
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15 de setembro de 2022, 16:34
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Zerolo VI
dixo...
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15 de setembro de 2022, 16:35
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Zerolo VII
dixo...
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15 de setembro de 2022, 16:36
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una puta en el Gafos
dixo...
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15 de setembro de 2022, 16:36
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Zerolo concluye
dixo...
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15 de setembro de 2022, 16:41
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Salchicha de Frankfurt
dixo...
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15 de setembro de 2022, 18:38
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Himno a la violencia
dixo...
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15 de setembro de 2022, 18:47
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Don Celta de Estorde
dixo...
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15 de setembro de 2022, 18:57
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Manfredo Mensfeldt Cardonnel Findlay
dixo...
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15 de setembro de 2022, 21:09
-
las golondrinas dáuricas.
dixo...
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15 de setembro de 2022, 21:23
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Sláine
dixo...
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15 de setembro de 2022, 22:22
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Lo malo del progreso es siempre parece mayor de lo que realmente es
dixo...
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15 de setembro de 2022, 22:28
-
un blastocisto humano-mono de quimera.
dixo...
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15 de setembro de 2022, 22:32
-
esta sífilis de nuestras lujurias revolucionarias
dixo...
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15 de setembro de 2022, 22:34
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Meando Cruzcampo
dixo...
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15 de setembro de 2022, 22:36
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Atlas Shrugged
dixo...
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15 de setembro de 2022, 22:43
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Añoro los años setenta, antes de que Maggie arruinara la vieja Inglaterra
dixo...
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15 de setembro de 2022, 22:46
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Portavoz en las Sombras Ctónicas del Rodillarato
dixo...
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15 de setembro de 2022, 22:49
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¿De dónde vienes, digno Thane?
dixo...
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16 de setembro de 2022, 17:45
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¿De dónde vienes, digno Thane?
dixo...
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16 de setembro de 2022, 17:45
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¿De dónde vienes, digno Thane?
dixo...
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16 de setembro de 2022, 17:45
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¿De dónde vienes, digno Thane?
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16 de setembro de 2022, 17:46
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¿De dónde vienes, digno Thane?
dixo...
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16 de setembro de 2022, 17:47
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¿De dónde vienes, digno Thane?
dixo...
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16 de setembro de 2022, 17:47
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¿De dónde vienes, digno Thane?
dixo...
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16 de setembro de 2022, 17:47
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Fuck the toreros
dixo...
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16 de setembro de 2022, 17:55
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Bloody canuck
dixo...
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16 de setembro de 2022, 18:29
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Dick Buttercock
dixo...
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17 de setembro de 2022, 19:52
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Los años veinte del siglo XXI verán a Truss completando la labor de derribo de la vieja Inglaterra que Maggie inició, Blair prosiguió y Boris-the-clown dejó casi concluida entre party y party
dixo...
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17 de setembro de 2022, 23:03
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Juan Gómez Jurado
dixo...
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17 de setembro de 2022, 23:10
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Nigricius at Hartlrpool
dixo...
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18 de setembro de 2022, 08:25
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Bells faggott
dixo...
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20 de setembro de 2022, 18:50
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Sapienciamenta
dixo...
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20 de setembro de 2022, 18:59
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León Saint-Just
dixo...
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20 de setembro de 2022, 19:04
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Piper comepipas
dixo...
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20 de setembro de 2022, 21:54
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¿De dónde vienes, digno Thane?
dixo...
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21 de setembro de 2022, 09:00
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Investido con bata de casa de camocán jaspeado
dixo...
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21 de setembro de 2022, 10:41
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Charles third
dixo...
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21 de setembro de 2022, 14:16
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Paula Babosa T.
dixo...
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21 de setembro de 2022, 14:21
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Le Main tiene un pájaro azul en una jaula roja
dixo...
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21 de setembro de 2022, 19:35
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señor de la Brède
dixo...
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21 de setembro de 2022, 21:25
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ceñudo, contemplativo, extraño
dixo...
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21 de setembro de 2022, 21:31
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Trapecista Tracio
dixo...
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21 de setembro de 2022, 21:35
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caballo de Troya vacío
dixo...
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21 de setembro de 2022, 22:24
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En consecuencia, esta es la nueva etapa de la existencia: la sobre-vida y la post-historia.
dixo...
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21 de setembro de 2022, 22:29
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un personaje sin atributos reducido a una obstinada función felativa
dixo...
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21 de setembro de 2022, 22:41
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the problems of fan behaviour at Anglogalician Cup grounds was getting worse.
dixo...
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22 de setembro de 2022, 07:13
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Stag's Head
dixo...
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22 de setembro de 2022, 07:21
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Diario de un Porco Bravo
dixo...
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22 de setembro de 2022, 10:16
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Radical Porco Bravo
dixo...
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23 de setembro de 2022, 16:52
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Witch
dixo...
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23 de setembro de 2022, 16:57
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Pitágoras
dixo...
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24 de setembro de 2022, 10:46
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Rafederer
dixo...
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24 de setembro de 2022, 16:51
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Meloni
dixo...
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25 de setembro de 2022, 20:49
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Blas Trallero Lezo
dixo...
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25 de setembro de 2022, 22:26
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Los melones de la victoria
dixo...
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25 de setembro de 2022, 22:37
-
Me thomo unos melones italianos
dixo...
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26 de setembro de 2022, 13:23
-
Soy tan de Os Porcos Bravos que aplaudo cuando matan a la madre de Bambie
dixo...
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26 de setembro de 2022, 22:11
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Follo más que Íñigo Onieva
dixo...
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27 de setembro de 2022, 16:04
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Lord Hurst
dixo...
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27 de setembro de 2022, 18:55
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Na comemoração de Richarlison, foi arremessada uma banana em direção ao jogador da seleção brasileira.
dixo...
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27 de setembro de 2022, 22:04
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Alisha Lehmann tiene un mono
dixo...
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28 de setembro de 2022, 11:16
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William The Bastard
dixo...
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28 de setembro de 2022, 16:19
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The Shaggy Sodden King of that Kingdom
dixo...
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28 de setembro de 2022, 17:58
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Suffolk Orwell
dixo...
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28 de setembro de 2022, 23:14
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Barrabás Balarrasa
dixo...
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28 de setembro de 2022, 23:26
-
Alberto Abascal
dixo...
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29 de setembro de 2022, 08:26
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Gustavo Kazas
dixo...
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29 de setembro de 2022, 09:04
-
Mi polla en tu boca.
dixo...
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29 de setembro de 2022, 09:15
-
Timo Tjahjanto no te cree pero toma té
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29 de setembro de 2022, 13:47
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OverFuckingRated
dixo...
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29 de setembro de 2022, 15:21
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El trigo se había congelado cuando llegó a casa
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29 de setembro de 2022, 15:50
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Howard Roark
dixo...
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29 de setembro de 2022, 15:56
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Tractor Defiler
dixo...
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30 de setembro de 2022, 08:49
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Segismundo Malatesta
dixo...
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30 de setembro de 2022, 09:02
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The Sidi
dixo...
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30 de setembro de 2022, 13:17
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Jorge Putellas
dixo...
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30 de setembro de 2022, 16:31
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El Sastre de las PeeMeA
dixo...
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2 de outubro de 2022, 10:45
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Hibernian
dixo...
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2 de outubro de 2022, 21:44
-
La máquina de perdonar
dixo...
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5 de outubro de 2022, 22:12
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Drake Hemlock
dixo...
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5 de outubro de 2022, 22:14
-
una figura que no sería yuxta- sino supra-lineal
dixo...
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5 de outubro de 2022, 23:35
-
Don Ron Mr Clayton
dixo...
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6 de outubro de 2022, 08:54
-
Useless bastard
dixo...
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6 de outubro de 2022, 09:14
-
Selecto y Desopilante Batidor de Conejos Muertos
dixo...
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6 de outubro de 2022, 09:36
-
Tinker taylor soldier spy
dixo...
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6 de outubro de 2022, 09:37
-
Chatarrero de Sangre, Cerveza e Irascibilidad
dixo...
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6 de outubro de 2022, 18:55
-
Huge Fucker
dixo...
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7 de outubro de 2022, 09:33
-
No me rusies que me chino
dixo...
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7 de outubro de 2022, 10:49
-
Ciudadano borbón
dixo...
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7 de outubro de 2022, 14:09
-
Elías Ahua
dixo...
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-
7 de outubro de 2022, 14:10
-
Owain Glyndŵr Twrch Trwyth
dixo...
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7 de outubro de 2022, 17:40
-
Mike Barja roba calabazas
dixo...
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8 de outubro de 2022, 20:45
-
Also Sprach Hildisvíni
dixo...
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8 de outubro de 2022, 20:53
-
William Blake
dixo...
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9 de outubro de 2022, 08:39
-
Cosaco Dipsómano
dixo...
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-
10 de outubro de 2022, 22:17
-
Aleister Saint Germain
dixo...
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-
10 de outubro de 2022, 23:49
-
Pujol
dixo...
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-
11 de outubro de 2022, 08:06
-
Miño Ciskkko
dixo...
-
-
11 de outubro de 2022, 09:26
-
Un kilt rainbow
dixo...
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-
11 de outubro de 2022, 09:28
-
Cisco Miño
dixo...
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-
11 de outubro de 2022, 19:16
-
Sister Nurse, will you get Nurse Doctor for Dr. Nurse?!
dixo...
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-
12 de outubro de 2022, 21:58
-
a lomos de un oso
dixo...
-
-
13 de outubro de 2022, 09:38
-
bandidos con frailes negros bendiciendo
dixo...
-
-
13 de outubro de 2022, 09:41
-
Thomo Kanpora
dixo...
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-
13 de outubro de 2022, 09:42
-
enhechiza la voluntad de volver a ella a todos los que la apacibilidad de su vivienda han gustado
dixo...
-
-
13 de outubro de 2022, 09:42
-
Xandor Korzybskin
dixo...
-
-
13 de outubro de 2022, 10:08
-
Willy Miño
dixo...
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13 de outubro de 2022, 10:14
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Xandor Korzybskin
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13 de outubro de 2022, 10:15
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Troqueles mentales transversales.
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13 de outubro de 2022, 10:16
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Lansquenete du Hate
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Xandor Korzybskin
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13 de outubro de 2022, 10:18
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El dardo en el culo
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13 de outubro de 2022, 10:20
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Xandor Korzybskin
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John Pollas
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13 de outubro de 2022, 10:23
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se pactan acuerdos y también desacuerdos.
dixo...
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13 de outubro de 2022, 10:24
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bye bye Stagjada
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13 de outubro de 2022, 10:26
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Xandor Korzybskin
dixo...
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13 de outubro de 2022, 10:27
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Perdidos en el tren
dixo...
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13 de outubro de 2022, 10:30
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Thomo Out
dixo...
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13 de outubro de 2022, 10:31
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RODILLO
dixo...
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13 de outubro de 2022, 10:35
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Cuatro indígenas de la Amazonia venezolana mueren a manos de militares por un conflicto sobre el wifi
dixo...
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13 de outubro de 2022, 10:38
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Urban Concept
dixo...
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13 de outubro de 2022, 10:40
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RODILLO
dixo...
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13 de outubro de 2022, 10:41
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el hacha que rompe el mar helado que llevamos dentro
dixo...
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13 de outubro de 2022, 10:42
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Malek Deva
dixo...
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13 de outubro de 2022, 10:49
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el fantasma de la nostalgia
dixo...
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13 de outubro de 2022, 10:52
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Dijo el stag
dixo...
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13 de outubro de 2022, 10:55
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Malek Deva
dixo...
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13 de outubro de 2022, 10:56
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inglés afincado
dixo...
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13 de outubro de 2022, 10:56
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Existe el Infierno, pero está en este mundo.
dixo...
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13 de outubro de 2022, 10:57
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Kunta Kinte no era un trabajador del algodón.
dixo...
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13 de outubro de 2022, 11:03
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infollable culo mantecoso
dixo...
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13 de outubro de 2022, 11:04
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por debajo de la altura del betún
dixo...
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13 de outubro de 2022, 11:07
«A máis antiga ‹Máis antiga 1 – 200 de 279 Máis recente › A máis nova»It may startle some political economists to talk of commencing the building of new cities ... planned as cities from their first foundation, and not mere small towns and villages. ... A time will arrive when something of this sort must be done ... England cannot escape from the alternative of new city building.
Vienen lágrimas de cocodrilo
Las disculpas del mandilón
Somos tiempo y polvo
Un hombre bueno es difícil de encontrar
retraducir es en suma una necesidad engendrada por el hecho de que la traducción perfecta es inaccesible
Just hold your fucking horses
Este 1 de septiembre no habremos invadido Polonia, pero nuestro Mainblog superó los 67.000 comentarios.
Los stags son de Arizona y no comen cona.
Lenidad, plañideras y singermornings.
Ese es el lema de la Stagjada.
Disfruta golpeando y matando, como cuando en uno de los episodios ametralla con gusto a varios negros, diciendo: «¿Os gustan las peladillas de Alcoy? Pues id tomando que son gratis»
Sigamos hablando un poco de eso que se han avenido en llamar «cultura popular» –aunque más bien habría que hablar de «cultura de masas», o de «cultura pop»–, que muchos, es decir todos aquellos que reniegan de eso que se han avenido en llamar «gafapastismo» llevan de un tiempo a esta parte insistiendo en que es tan valioso, tan válido, tan importante como lo pudiera ser la llamada «alta cultura». Basta entrar en Twitter, y me temo que en otra red social cualquiera, para ver hasta qué punto una legión de personas aficionadas al cine y a las novelas están echando el resto para que de una vez por todas se considere de manera global (como si no se hubiera conseguido hace ya algún tiempo…) que la cultura de masas es también cultura, tan elevada, tan profunda y magnífica como la otra, esa que ellos no quieren ni ver.
Para todos esos y esas, la llamada «alta cultura» está constituida al parecer de una serie de obras aclamadas por una élite, un grupo de académicos que han ido pasándose el testigo siglo tras siglo, como una secta oscura. Esta élite (social e intelectual) se ha puesto de acuerdo en aclamar obras o títulos aburridos, que solamente entienden ellos. Y esto no puede ser, de ahí el cabreo de tantos y tantas que disfrutan mucho más de una película de los ochenta que de una novela de Thomas Mann. Para estos defensores de la cultura de masas, los puntos de su doctrina son más o menos los siguientes:
El arte es totalmente subjetivo, lo que te gusta a ti, no tiene necesariamente que gustarme a mí, con lo cual yo solo, sin necesidad de formación o de una base teórica, puedo establecer qué es lo valioso y qué es lo desechable.
En relación a lo anterior, tanto vale una canción de Michael Jackson como un adagio de Mozart. ¿Tú tienes formación musical y tienes claro que el adagio es mucho más complejo y difícil de escribir y ejecutar? Yo desde mi no formación puedo aludir que a mí me gusta más, y con eso basta.
Porque el arte no tiene por qué ser algo elevado que sólo entiendan las clases altas, el arte puede ser lo que yo quiero que sea.
Y yo quiero que el arte sea algo divertido, algo con lo que gozar y pasar un gran rato. En caso contrario, aplíquense puntos 1, 2 y 3.
Todo aquel que me contradiga, todo aquel que tenga argumentos para echar por tierra estos puntos con argumentos asentados en bases teóricas férreas, no es más que un gafapasta (lo que le niega cualquier respeto social) y un fanático intolerante (lo que le certifica como apto para ser ignorado).
En definitiva, es el arte el que tiene que bajar al fango de lo popular, no lo popular lo que ha de elevarse a un rango más elevado, más poético, que no es «mejor» sino capaz de trascender los límites de la sociedad y de lo cultural. El espectador o lector ha de obtener lo que quiere, porque está en el centro de la cultura de masas, es el activo más importante, el que posibilita una industria, una escala social y económica. Todos esos gafapastas o fanáticos intolerantes que atacan con vehemencia lo popular y tratan de imponer los gustos de una élite, que pretenden demoler con argumentos muy bien elaborados lo que a ellos les gusta de una manera visceral, son un peligro para lo popular, para su permanencia, para su triunfo definitivo. Ya va siendo hora, dicen ellos, de que una película de Marvel o de Disney gane el Oscar o incluso la Palma de Oro de Cannes. El pueblo lo merece. Darle el Óscar a mejor película a ‘Avengers: Endgame’ habría sido un triunfo sobre todo de los humildes, del pueblo llano, frente a los poderosos, los que tiranizan el arte para convertirlo en algo indescifrable, inalcanzable para la mayoría…
Me lo thomo con calma
Un jefe maorí no soplará con la boca un fuego, pues su aliento sagrado comunicaría su santidad al fuego, la que pasaría de éste al puchero, del puchero a la carne del puchero y de la carne a la persona que comiera la carne del puchero puesta en el fuego así santificado por el santo aliento del hombre sagrado; el que comiera la carne infectada por el aliento del jefe comunicado por estos intermedios, seguramente moriría.
Son los stags un bunch de thomosexuals?
La pionta 67.000 goes y va a Clack Quantrill, héroe en los maizales y en las pocilgas de Kansas.
La pionta 66.000 fue para"O xoves hai cocido". Un clásico de los jueves calientes y del caldo frío.
La pionta 65.000 se la adjudicó Amapola Hanoi, que en su día fumó la 60.000.
La pionta 64.000 ha sido fabulada por Las crónicas de un Sochantre armado con un sacho.
- Piranha (making friends since 1973) tiene 7 muescas: 1000, 3000, 9000, 10.000, 14.000 , 18.000 y 20.000.
- "Call Me Tider" escribió la 2.000.
Sergio Vidal la 4000.
Teixugo la 5000
Thomo fue el autor de la piontas 6000 y 11000
Díotima firmó las 7.000, 8.000 y 13.000
- El Abu, 12.000 y 17.000
- O Fento Fedorento, 15.000
Réjean Ducharme escribió el comentario 16.000.
Anonymous, la 19.000.
"21.000 y tomate frito. No quiero el libro." firmó la 21000
"Rudolph the Red-Nosed Reindeer y los dos patitos en millares" la 22.000
El Fulano Ulano Ufano se llevó la 23.000
Vadío da Brétema, las 24.000 y 59.000.
Mr Brimstone, 25000.
La 26.000, Pordiosero Metafísico.
La pionta 27.000, Vincent Vega.
La pionta 28.000, Barrabás Balarrasa.
29.000, pailaroko mencey.
La piontas 30.000, 35.000 y 38.000 son de Diario de un Porco Bravo que también firmó la mítica 50.000.
Barrilete firmó 31.000 y 36.000.
La 32.000, Curtido en Los Barrizales de la Vanidad.
33.000, Willy Pangloss Maya May.
La pionta 34.000 la cantó Bruce Dickinson.
37.000, Viggo Bonrad.
39000, ¿No hay ayuda para el hijo de la viuda?
40000, Perkele Maljanne.
41000, Rostro Gótico, Glabro.
42.000, Sláine
43000, Burnt Norton.
44000, The Great Malcolm Swindle.
45000, Boroman.
46000, RAF Birras
47000, Klaus Kliff Kañón .
48000, Liam Neeson.
49000 y 56000, Red Olifantshoek.
51.000, The man in the high castle.
52.000, The Bushranger.
53000, by "Hice este perfil para ser la puta pionta 53.000, así que no jodáis mi sigilo u os lanzo una maldición"
54000, Cisco Miño.
55000, "500 millas de Orange Plank Road asfaltadas en Peltre".
57.000, por "Herencias de vanguardia: a la sombra, una subterránea (pos)autonomía del sexo anal "
58.000, by "Hice este perfil para ser la puta pionta 58.000, así que dejadme cantar con Bunbury y Bosé, que tienen toda la puta razón"
61000, por "Jugando a la ruleta rusa montado en una montaña rusa".
62.000, Veterano de Yardley Gobion.
Y la 63000, firmada por Malvado Follomar.
Recuerden: todas las fucking piontas son importantes.
En la resurrección de Osiris los egipcios vieron la promesa de una vida eterna para ellos mismos más allá de la tumba. Creyeron que todos los hombres vivirían sempiternamente en el otro mundo si los amigos supervivientes ejecutaban en su cadáver lo que los dioses hicieron con el de Osiris. Por esto, las ceremonias funerales eran copias de lo ejecutado con el Dios muerto. “En cada funeral se representaba el misterio divino efectuado de antiguo sobre Osiris, cuando su hijo, sus hermanos y amigos se congregaron alrededor de sus destrozados restos y con sus conjuros y manipulaciones consiguieron convertir su cuerpo roto primeramente en momia, reanimándola y proveyéndola después de los medios para ingresar en una nueva vida individual más allá de la muerte. La momia del que fallecía era el propio Osiris; las lloronas profesionales o plañideras eran las dos hermanas Isis y Neftys; Anubis, Horus , todos los dioses de la leyenda osiriana, estaban allí reunidos ante el cadáver.”
Un día eres joven, es decir, perezoso para los oficios domésticos, y al otro día, de repente, piensas que lavar platos y ollas da paz espiritual.
¿Quién puede jactarse de haber dicho la última palabra con un bicho con cuernos?
Los Stags de Sheffield no viajan a Galiza desde 2016. Xa choveu. Thomo, cabeza visible de Stagjada, nos da ¡ por fin! su versión de los hechos y atisba una luz al final del túnel.
Ustedes son libres de opinar.
-En la medida que les deje el Rodillarato-
Deberíamor ir 14 a 6 contra estos conas
ave fénix, las lágrimas del cocodrilo, los esciópodos, los acéfalos y l9s comepollas
Lo que le vi el tiempo que lo conocí, te puedo decir. Era blanco, rubio, colorado, rizo, y creo de naturaleza, tenía los ojos grandes, turquesados. Traía copete y sienes ensortijadas. Si esto era propio, no fuera justo, dándoselo Dios, que se tiznara la cara ni arrojara en la calle semejantes prendas. Pero si es verdad, como dices, que se valía de untos y artificios de sebillos que los dientes y manos, que tanto le loaban, era a poder de polvillos, hieles, jabonetes y otras porquerías, confesaréte cuanto dél dijeres y seré su capital enemigo y de todos los que de cosa semejante tratan; pues demás que son actos de afeminados maricas, dan ocasión para que dellos murmuren y se sospeche toda vileza, viéndolos embarrados y compuestos con las cosas tan solamente a mujeres permitidas, que, por no tener bastante hermosura, se ayudan de pinturas y barnices, a costa de su salud y dinero. Y es lástima de ver que no sólo las feas son las que aquesto hacen, sino aun las muy hermosas, que pensando parecerlo más, comienzan en la cama por la mañana y acaban a mediodía, la mesa puesta. De donde no sin razón digo que la mujer, cuanto más mirare la cara, tanto más destruye la casa. Si esto es aun en mujeres vituperio,
¿cuánto lo será más en los hombres?
¡Oh fealdad sobre toda fealdad, afrenta de todas las afrentas!
esa característica tensión inglesa, que en apariencia era reticencia, y que involucraba jovialidad, ambición, buena reputación y alevosía.
Deberíamos seguir con los New Stags de Flash Gordon y pasar de los esbirros de Serkland
Y multiplicaré mis días como el fénix.
Ese momento brutal en el que todo el mundo ve lo que hay pinchado en la punta del tenedor.
Tienes secretos en la barriga.
La venganza y el castigo requieren mucho tiempo.
Esa es la norma.
Los stags se va a reencarnar...pero en gallinas.
En el jardín del Paraíso, bajo el árbol de la sabiduría, crecía un rosal. En su primera rosa nació un pájaro; su vuelo era como un rayo de luz, magníficos sus colores, arrobador su canto.
Pero cuando Eva cogió el fruto de la ciencia del bien y del mal, y cuando ella y Adán fueron arrojados del Paraíso, de la flamígera espada del ángel cayó una chispa en el nido del pájaro y le prendió fuego. El animalito murió abrasado, pero del rojo huevo salió volando otra ave, única y siempre la misma: el Ave Fénix. Cuenta la leyenda que anida en Arabia, y que cada cien años se da la muerte abrasándose en su propio nido; y que del rojo huevo sale una nueva ave Fénix, la única en el mundo.
El pájaro vuela en torno a nosotros, rauda como la luz, espléndida de colores, magnífica en su canto. Cuando la madre está sentada junto a la cuna del hijo, el ave se acerca a la almohada y, desplegando las alas, traza una aureola alrededor de la cabeza del niño. Vuela por el sobrio y humilde aposento, y hay resplandor de sol en él, y sobre la pobre cómoda exhalan, su perfume unas violetas.
Pero el Ave Fénix no es sólo el ave de Arabia; aletea también a los resplandores de la aurora boreal sobre las heladas llanuras de Laponia, y salta entre las flores amarillas durante el breve verano de Groenlandia. Bajo las rocas cupríferas de Falun, en las minas de carbón de Inglaterra, vuela como polilla espolvoreada sobre el devocionario en las manos del piadoso trabajador. En la hoja de loto se desliza por las aguas sagradas del Ganges, y los ojos de la doncella hindú se iluminan al verla.
¡Ave Fénix! ¿No la conoces? ¿El ave del Paraíso, el cisne santo de la canción? Iba en el carro de Thespis en forma de cuervo parlanchín, agitando las alas pintadas de negro; el arpa del cantor de Islandia era pulsada por el rojo pico sonoro del cisne; posada sobre el hombro de Shakespeare, adoptaba la figura del cuervo de Odin y le susurraba al oído: ¡Inmortalidad! Cuando la fiesta de los cantores, revoloteaba en la sala del concurso de la Wartburg.
¡Ave Fénix! ¿No la conoces? Te cantó la Marsellesa, y tú besaste la pluma que se desprendió de su ala; vino en todo el esplendor paradisíaco, y tú le volviste tal vez la espalda para contemplar el gorrión que tenía espuma dorada en las alas.
¡El Ave del Paraíso! Rejuvenecida cada siglo, nacida entre las llamas, entre las llamas muertas; tu imagen, enmarcada en oro, cuelga en las salas de los ricos; tú misma vuelas con frecuencia a la ventura, solitaria, hecha sólo leyenda: el Ave Fénix de Arabia.
En el jardín del Paraíso, cuando naciste en el seno de la primera rosa bajo el árbol de la sabiduría, Main te besó y te dio tu nombre verdadero: ¡poesía!
Soy el último en tu camino
la última primavera y última nieve
la última lucha para no morir.
Y henos aquí más abajo y más arriba que nunca.
De todo hay en nuestra hoguera
Piñas de pino y sarmientos
Y flores más fuertes que el agua
Hay barro y rocío
La llama bajo nuestro pie la llama nos corona
A nuestros pies insectos pájaros hombres
Van a escaparse
Los que vuelan van a posarse.
El cielo está claro la tierra en sombra
Pero el humo sube al cielo
El cielo ha perdido su fuego.
La llama quedó en la tierra.
La llama es el nimbo del corazón
Y todas las ramas de la sangre
Canta nuestro mismo aire
Disipa la niebla de nuestro invierno
Hórrida y nocturna se encendió la pena
Floreció la ceniza en gozo y hermosura
Volvemos la espalda al ocaso
Todo es color de aurora.
Esperar que la Anglogalician te trate bien por ser buena persona, es como esperar que un tigre no te ataque por ser vegetariano
The dying man pulled himself up and gave his children a piercing look. The hair bristled on the nape of his neck. His eyes lit up. A breath caressed his face and made it sublime. He raised his hand in anger and shouted W.Sifones' famous last words: 'Eureka! I have found it.
Golda Meier, la primera ministra israelí, declinó cualquier negociación con los terroristas. Su respuesta, al contrario, fue proponer a la unidad de elite de su ejército -los Sayeret Matkal- para entrar en el edificio, algo a lo que Alemania, que no quería emplear la fuerza, se negó.
Las negociaciones eran infructuosas. Sólo servían para prolongar los ultimátums que daban los terroristas. El primero se cumplió a las 9.00, aunque no ejecutaron a ningún rehén más. Schreiber -el primero que conoció las intenciones para la liberación a través de dos hojas lanzadas desde el balcón por un terrorista a las 5.25 de la madrugada- y el jefe del equipo egipcio, lo intentaron sin éxito;el ministros de interior Hans Dietrich Genscher y el de la región de Baviera, Bruno Merk se ofrecieron como intercambio para liberar a los rehenes. No hubo fortuna. Antes de las 6 de la tarde, los terroristas pidieron su última voluntad: un avión hacia El Cairo.
Las autoridades alemanas prepararon entonces su emboscada. Les harían creer que aceptaban sus exigencias y se tendería una emboscada en la base aérea de Fürstenfeldbruck, donde estaba el Boeing 727. Dos helicópteros con los rehenes y los terroristas se desplazaron hacia allí pasadas las 22.00 del 5 de septiembre. Y se desató el desastre. "La policía alemana no estaba preparada. No tenían armas lo suficientemente certeras para acometer un asalto como éste", sostiene Carballo. Ni tenían armas de visión nocturna, ni miras de largo alcance, ni estaban adiestrados en este tipo de acciones. La descordinación era tan grande que ni siquiera conocían cuántos eran los asaltantes. Pensaban que sólo eran cinco en lugar de ocho.
Manuel Carballo aún recuerda "el silencio del Estadio Olímpico con ese techo de metacrilato que lo hacía aún más fabuloso" en la mañana del 6 de septiembre cuando miembros de todas las delegaciones se unieron para hacer un alegato por la paz. "Hubo muchas dudas sobre si continuar los Juegos o no, pero al final se creyó que detener un acontecimiento como éste, de esta magnitud, hubiese supuesto una victoria para los terroristas", cree el barcelonés de 74 años a diferencia de los que opinan que no estar Israel en la clausura fue "lo que querían los asaltantes". Esta misma semana se supo que el gobierno alemán compensará con 28 millones de dólares a las familias de las víctimas de los deportistas asesinados.
No pierdas el tiempo criticando a los otros, censurando sus obras; haz la tuya, dedícale todas tus horas. El resto es fárrago o infamia. Sé solidario con lo que es verdad en ti e incluso eterno.
La opinión pública no surje espontáneamente de la sociedad y de las masas, sino que es consecuencia de la influencia de las élites intelectuales y mediáticas, a través, sobre todo, de la elaboración de estereotipos
el alcohol hace resonar la soledad
Esta es tu esquina… Tienes que marcar tu territorio, tu esquina es tu territorio y si no la defiendes nos sirves para esto, punto
We are supposed to be righteous. That's a beautiful thing. And we're losing it. If I lose that, that's everything. That's my soul.
All of this blood comes back to us.
Sexagésima octava (68) edición de lo que fue la añorada Copa de Europa y ahora es la mal llamada Liga de Campeones.
Real Madrid. Vigente campeón. (Y lleva 14 )
Chelsea. No la gana desde 2021. ( Tiene 2)
Bayern Múnich. Desde 2020. (6)
Liverpool. Desde 2019. (Otras 6)
FC Barcelona. 2015. (5)
Inter de Milán. 2010. (3)
Manchester United. 2008. (3)
AC Milán. 2007. (7)
Oporto. 2004. (2)
Borussia Dortmund. 1997. (1)
Juventus. 1996. (2)
Ajax. 1995. (4)
Olympique de Marsella. 1993. (1)
Estrella Roja. 1991. (1)
PSV Eindhoven. 1988. (1)
Steaua Bucarest. 1986. (1)
Hamburgo. 1983. (1)
Aston Villa. 1982. (1)
Nottingham Forest. Desde 1980. (2)
Feyenoord. 1970. (1)
Celtic Glasgow. 1967. (1)
Benfica. 1961. (2)
Sólo el sinsonte canta en la linde del bosque.
El buen vino es mejor que la mala teología
Puede apreciarse una ansiedad de fondo en el núcleo mismo del pensamiento positivo. Si fuera cierto que las cosas van realmente a mejor y que la tendencia del universo es siempre hacia la felicidad y la abundancia, ¿por qué habríamos de molestarnos en pensar de forma positiva? Hacerlo es reconocer que no nos creemos del todo que las cosas vayan a mejorar por sí solas. La práctica del pensamiento positivo se dirige a reforzar tal creencia frente a las muchas pruebas que la contradicen. Por su parte, quienes se autodesignan instructores de esta disciplina –los coaches , predicadores y gurús diversos– definen su ejercicio con términos como “autohipnosis”, “control mental” o “control de pensamiento”. En otras palabras: se trata de algo para lo que es necesario autoengañarse, así como esforzarse sin pausa en reprimir o bloquear lo indeseado y los pensamientos “negativos”. Quienes de verdad tienen confianza en sí mismos, o quienes de alguna forma han llegado a sentirse conformes con el mundo en el que viven y con su destino, no necesitan emplearse al máximo en censurar y controlar lo que piensan.
En ese tiempo yo era un pequeño bárbaro y por tanto permanecía aturdido frente a tanta grandeza. Tampoco me costaba nada imaginar que detrás de esas tinieblas estaba el origen de mis alucinaciones. Tal vez era sólo un niño intimidado por los efectos de la noche provocados por un aluvión de ideas, de terrores, a través de los ruidos desconocidos provenientes del volcán.
Hemos escrito en el ADN de este planeta la interconexión de la historia humana con la propia tierra. Cada ecosistema deviene en un palimpsesto de su propio tiempo pretérito. Cada bosque deviene en una memoria de hojas y microbios que cataloga su memoria ecológica. Nosotros tenemos la capacidad, si realmente queremos, de leerlo -observar en el mundo que pulula a nuestro alrededor la historia de su advenimiento.
Entre los factores motivacionales ocultos que componen el perfil emotivo de casi todos nosotros, se encontraron, por ejemplo, la tendencia al conformismo, la necesidad de estímulo oral, el anhelo de seguridad. Una vez aislados estos puntos vulnerables, se inventaron carnadas y anzuelos psicológicos, y se los lanzaron a las profundidades del mar anglogalicioso para que fueran tragados por los desprevenidos participantes.
Lejos de lo público y lo democrático, la nación aparece de forma privada y familiarista con el presidente como el paterfamilias.
Cuando la nación se privatiza y familiariza de esta manera, se vuelve legítimamente intolerante contra las personas aborrecidas en el interior y contra los invasores del exterior; así es como el neoliberalismo planta las semillas de un nacionalismo del que formalmente abjura.
There was an old prophecy found in a bog
The country'd be ruled by an ass and a dog
For you, mo For you, most wicked sir, whom to call brother Would even infect my mouth, I do forgive Thy rankest fault–all of them.
La gente no quiere la varea ni a tiros
A long life marked by a sense of duty
Tenemos que recordar que tenemos una pandemia, esos números de la Premier no son posibles si no es con aportación de chequera. ¿Abrimos el grifo y que vengan de Bahrein, ricachones y tirar de chequera o vamos a un negocio sostenible como la Bundesliga? Creo que tenemos que ir hacia ahí. A los entrenadores (por las quejas de Simeone y Lopetegui) les tengo que decir que ya saben cómo es nuestro futbol. Si los clubes creen que hay que abrir el grifo... hoy por hoy los clubes defienden el modelo de sostenibilidad. En Reino Unido son 72 millones de habitantes, en Alemania 80, en Francia 60. Somos un país con una implantación de la tele de pago que no es como Inglaterra, la renta per capita es menor, no podemos comparar peras con uvas, no somos iguales. Abonarse a Amazon Prime cuesta 9 libras mensuales en Inglaterra, en España 5 euros mensuales. Allí hay 13 millones de abonados en Amazon Prime y en España, 2,5. Somos diferentes, no nos podemos comparar. A Simeone o al otro entrenador, les digo que si no hacemos más hijos, pues sera difícil que podamos llegar a ese nivel, o hacer un país más rico.
Zadok the priest and Nathan the prophet anointed Solomon king.
And all the people rejoiced and said:
God save the King! Long live the King! God save the King!
May the King live for ever. Amen. Hallelujah
Desde 1952 la reina ha visto pasar a siete Papas: Pío XII, fue el primero. Luego fueron Juan XXIII, Pablo VI, Juan Pablo I, Juan Pablo II, Benedicto XVI y el último, Francisco.
Enrique VIII tenía razón.
Cuánto nos cambia la reacción adversa, pensé, o pienso que lo pensé sin las palabras precisas, al recordarlo ahora desde otra edad. ‘Cuánto nos hunde la denegación, y cuánto poder acumula aquel al que se lo hemos dado, en realidad nadie puede tomárselo si no se le entrega o confiere antes, si uno no está dispuesto a adorarlo o temerlo, si no aspira a ser querido por él o a su constante aprobación, cualquier ambición de ese tipo es un rasgo de fatuidad y es la fatuidad la que nos debilita y nos deja indefensos: en cuanto no se ve satisfecha o colmada inicia nuestra destrucción y se aplica a ella día tras día y hora tras hora, y es tan natural que eso suceda, que la insatisfacción predomine y reine desde el principio, y si no desde los primeros pasos, y si no antes o después... ¿Por qué habría de querernos el que señalamos nosotros con tembloroso dedo? ¿Por qué ese justamente, como si nos tuviera que obedecer?
Sold their souls straight down the line.
¿Cómo era posible que mi padre no hubiera sospechado ni detectado nada? Era un hombre inteligente y culto, ningún tonto, y bastante precoz, aunque desde luego un optimista irredento, confiado en principio con todo el mundo. Pero aún así. ¿Cómo se pudo pasar media vida junto a un compañero, un amigo íntimo, sin percatarse de su naturaleza, o al menos de su naturaleza posible? ¿Cómo puede no verse en el tiempo largo que quien acabará y acaba perdiéndonos nos va a perder? ¿Cómo puedo no conocer hoy tu rostro mañana, el que ya está o se fragua bajo la cara que me enseñas o la careta que llevas, y que me mostrarás tan sólo cuando no lo espere?
Vale la pena ver como un gay se ve a sí mismo y como ve al mundo; así el mundo sabrá como tiene que mirarlo y como es visto. Y no creo que al "mundo" (me refiero al mundo heterosexual, es decir a la mayoría) le guste conocer los matices de la "mirada homosexual", pero, en cualquier caso, resulta curioso.
Si ustedes quieren ahorrarse la lectura del siguiente capítulo, se lo resumiré diciendo que el mundo gay practica una desconfianza endémica hacia el mundo no gay, teñida frecuentemente de hostilidad y enmascarada con conceptos de respeto, tolerancia mutua, igualdad y buen rollito. Hay que decir que el movimiento gay es heteróclito y abarca un amplio espectro que va desde los discretos que permanecen apalancados bajo la protección del entablillado del armario, hasta los intolerantes que consideran que la sociedad gay no tiene nada que aprender ni porque equipararse con la heterosexual y que es ésta la que debe seguir el ejemplo de aquella.
Pero, en general, para el movimiento gay militante, cualquier tipo de objeción -por pequeña que sea-, toda reserva mental que albergue un hétero hacia los aspectos más extremistas de las reivindicaciones del mundo gay es susceptible de ser considerada como un acto hostil; finalmente, en este capítulo, sacarán, en conclusión, la sospecha de que el mundo gay sólo puede tener la iniciativa en una sociedad que ha perdido el paradigma de normalidad, es decir, una sociedad en situación de 3D: "Decadencia, Desintegración y Derribo".
Guerreras de paño, ídem de lienzo
Pantalones de paño, ídem de lienzo
Your Royal Highness, I think that all of us here realize that tonight is a very historic occasion. In the long history of our country, and in the much longer history of Serkland there have been no dinners like this. We have come to know each other, and I think our great hosts in both Nations are agreed that in the future we should seek to know each other better.
No matter how dreary and grey our homes are, we people of flesh and blood would rather live there than in any other country, be it ever so beautiful. There is no place like home.
Their ancient Briton draggle–tassel sheepskins or pose, in the rain–smoke, like faggott warriors –
Sostienen los gays que hay espacios y circunstancias que favorecen la homosexualidad. En síntesis, la idea es que en determinados ambientes cerrados, la larga convivencia entre hombres, sin presencia de mujeres, hace que, cuando las hormonas se revuelven, la única posibilidad de satisfacer las necesidades sea con hombres. Internados, cuarteles, cárceles, barcos, unidades militares, grupos de trabajadores aislados, órdenes religiosas, etc, serían estos "espacios sociales que favorecerían la homosexualidad situacional".
El concepto no termina de caer bien al mundo gay: implica que se es homosexual cuando no se puede ser otra cosa; a falta de pan buenas son tortas, a falta de mujeres, cualquier agujero es bueno; el gay pasa a ser así plato de segunda ronda; algo que su consabido orgullo no puede consentir.
El movimiento activista gay alimenta una manifiesta hostilidad hacia los gay que se resisten a salir del armario, hacia quienes han cambiado de acera, hacia los bisexuales y, por supuesto, hacia los homosexuales situacionales que al cambiar la situación, cambian de agujero. Hablamos del "movimiento activista gay", no del gay que, por lo general, suele ser más tolerante. Da la sensación de que para el movimiento gay activista, todo lo que supone cierta "amplitud de miras" o posibilidad de variación de las propias tendencias, sea anatemizado. En realidad los "homosexuales situacionales" no serían gays ni serían nada; bueno si, serían unos calientes mentales a los que, en determinadas circunstancias, con las hormonas revueltas, no les importaría por qué agujero entrar, ni el género de cuerpo al que se frotan. Una vez restablecida la normalidad y dejado atrás el espacio situacional, vuelven a la heterosexualidad. Si hay alguien que cambie su homosexualidad por heterosexualidad sea anatema, dicen los popes del radicalismo gay.
Las reservas del movimiento activista gay hacia estas variantes de sexualidad, se basan en que la definición de espacios de homosexualidad situacional tiende a explicar y justificar las relaciones homosexuales y, por tanto, a disculparlas: "El cabo primero se fijó en el grumete cuando salimos de puerto y lo enculó cuando cruzábamos el ecuador, claro, ¡llevaban un mes embarcados¡, pero al llegar a Río se fueron los dos a un burdel en busca de mulatitas y pillaron ladillas". La frase "¡llevaban un mes embarcados!", es la clave: suena a disculpa. Posiblemente si hubieran llevado tres meses de dieta marinera, alguien habría pensado ya en disculpar excesos mayores: "hicieron un trío con el telegrafista". Y al cabo de seis meses: "Y luego jugaron a atar al cabo primera al palo mayor y lamerle todos el pezón y algo más que el pezón, por riguroso turno jerárquico". Si, pero es que luego, se repite la coletilla inevitablemente: "pero al llegar a Río se fueron todos a un burdel en busca de mulatitas y pillaron ladillas" entonces termina la fantasía abruptamente: han realizado prácticas homosexuales, por que no han podido hacer otra cosa. No eran "maricones", en sentido estricto, es que estaban requemados por el aislamiento y, en los burdeles de Río, se han olvidado de los peludos traseros de la tripulación. Y, ni aún así, situaciones como la descrita, suceden en los navíos.
Para el movimiento activista gay, la homosexualidad no puede ser transitoria: de la cuna a la tumba. Salir del armario es una forma de quemar las naves que impidan toda vuelta atrás. Ahora se entiende mejor ese énfasis en salir del armario: es una forma de compromiso de por vida. Pero ni siquiera la fórmula es segura: he conocido travestís que un día se vestían de sofisticadas mujeres y al día siguiente de rudos varones, desoperándose lo operado. Ignoramos si la Junta de Andalucía financia las operaciones de cambio de sexo en sentido inverso, dicho sea de paso y sin ánimo de ironizar.
Es una falacia el que la homosexualidad abunde, de manera significativa, en esos "espacios homófilos". Ciertamente, en ellos se manifiestan con facilidad tendencias bisexuales, pero, empíricamente, podemos afirmar que distan mucho de ser significativas. Y en cuanto al sacerdocio o el monacato, no se olvide el voto de castidad que vale tanto para la carne como para el pescado.
El llamado "pánico homosexual" sería aquella reacción que experimentarían algunos varones al comprobar, bruscamente, que estaban hechos para otra realidad y no precisamente la heterosexual manten hasta entonces, más parece una fábula piadosa. La teoría explica que, a partir de ahí, aparecen homosexuales que no ejercen como tales y que son los más violentos homófonos. Es posible. Alguno hemos conocido, si. De hecho, en otro lugar ya hemos dicho que el homosexual que vive una doble vida (casado para disimular su opción y visitante del gueto para ejercerla) sufre una situación esquizofrénica que finalmente termina rompiéndolo. Por hablar también podríamos hablar de "pánico heterosexual", cuando un homosexual descubre bruscamente que eso de "chercher la femme", tan poco es tan desagradable y que incluso procura cierto gustirrinín.
Es cierto, así mismo que el pánico homosexual es una consecuencia del rechazo que en otro tiempo sufrieron los gays. Recalcamos "en otro tiempo", por que de eso, ahora, poco, casi nada, y lo poco que queda de ese residuo, está penado por la ley. Existe toda una línea de tendencia en la literatura gay. Didier Eribon, por ejemplo, en su libro "Reflexiones sobre la cuestión gay" realiza un paralelismo entre homosexualidad y judeidad. Eribon ve en ambos un común denominador: "En el principio fue la injuria", viene a decir. Ambos, judaísmo y mundo gay fueron objeto de exclusión y persecución, en el fondo, tienen la misma madre, a las "Reflexiones sobre la cuestión judía" de Sartre, Eribon responde con su libro. Pero pueden añadirse algunas cosas que Eribon elude.
Por ejemplo, que casi siempre hay un motivo objetivo para la exclusión. En el caso del mundo gay, ese motivo es el paradigma de normalidad que requiere toda sociedad y de la cual aún quedan restos en la nuestra. En el caso del judaísmo es su vocación de "pueblo elegido". Nadie puede aspirar a ser el pueblo elegido, sin causar cierta reserva mental en el entorno. Y para colmo, nadie puede anunciar el monoteísmo, en tierra de politeistas, sin terminar en Babilonia ejerciendo de esclavo en un tiempo en que de los derechos humanos no existía ni el concepto. Si unimos la diáspora, el talmudismo, la khabala, la dinastía de David, el mesianismo y su mito del "Rey del Mundo", judío por supuesto, la habilidad del judaísmo para algunos campos de la actividad humana, y corriendo el tiempo, el Estado de Israel, cierta intolerancia notoria hacia los palestinos y el lobby judío de EEUU como instigador de la invasión de Irak la comparación con el mundo gay resulta altamente desalentadora. Por que en el principio seguramente fue la "injuria", pero la injuria se construyó sobre un terreno abonado. En realidad, más que injuria, debiéramos hablar de "exageraciones". El antisemitismo es el hijo de una exageración. Se tiene miedo de algo que se considera diferente y agresivo. Se considera agresivo por que se coloca en situación de superioridad: "Yo soy el pueblo elegido y tu eres cualquier otra cosa menos elegido".
Hay un solo espacio situacional por excelencia: el gueto ampliado. Llámesele Chueca o Gay-Eixample, aquello si es un verdadero espacio situacional. Buena parte de los que circulan por allí y de los nuevos vecinos, un porcentaje no despreciable de comercios de nuevo cuño, pertenecen a miembros del colectivo gay. Eso si son espacios situacionales y no el cuartel, o el internado y por una sencilla razón: han sido generados para fortalecer la identidad gay, mientras en los otros, el hecho de que haya sólo hombres y mujeres no implica necesariamente que haya atracciones sexuales. Lo digo y lo repito: en la cárcel no existe más homosexualidad que la de quienes entraban homosexuales y, como máximo, algún toxicómano que precisaba la paperina del día y sabía donde obtenerla y haciendo qué cosa. En el cuartel, pajas, las que quieran, revistas porno, a toneladas, ¿homosexualidad? no más que en la sociedad. ¿El monasterio? El voto de castidad excluye determinadas prácticas, ciertamente algunos monjes de la antigüedad se convirtieron en sodomitas; pero también aquí cabe hablar del 3-4% de cuota gay y de quienes no tienen voluntad suficiente para cumplir sus votos. Y lo de que la vieja canción del marino que vino en un barco de nombre extranjero, sea un icono musical gay, no quiere decir que todos los buques sean tripulados por un porcentaje de sodomitas (que la palabra tiene su gracia torera) superior al normal.
Lo que ocurre es que un escritor gay, cuando sube a un barco, se obsesiona con los cuerpos que ve día sí y día también, hasta que termina la travesía, y le resulta difícil concebir que a otros le resulten indiferentes y eso es lo que refleja en la novela que escribe acto seguido. Y si, probablemente unos cuantos escritores gays -tampoco excesivos en relación al total de escritores heteros, nuevamente el 3-4% parece razonable- tienen más repercusión en el mundo de la cultura que las costumbres sexuales de la marinería. Los mitos literarios salen de observaciones subjetivas pero brillantes y son eso, mitos. Como los espacios situacionales homófilos. Créanme, no hay otro de estos espacios más que las zonas gays de las grandes ciudades, no se engañen.
La literatura y los ensayos sobre el mundo gay es bastante monocorde. Suele insistir en el famoso Batallón Sagrado de Tebas (Beocia), una unidad militar que existió efectivamente, fundado hacia el 378 aC, compuesto por 150 parejas de amantes, esto es, 300 combatientes. Era la punta de lanza del ejército tebano que, finalmente, se hizo masacrar en la Batalla de Queronea el 338 a.C., contra las falanges macedónicas de Filipo II. El que dos años después del combate sería nombrado rey, Alejandro Magno, se curtió en aquel combate dirigiendo con furia y bravura la caballería macedonia. Recuérdelo Hollywood.
Se consideraba que una unidad formada por parejas de amantes sería extremadamente segura para sus miembros. Estos, estarían unidos por lazos que superaban la mera camaradería de armas; ningún combatiente sería abandonado en el campo de batalla y el destino de uno sería el de todos. Así fue en Queronea y tiene gracia que fuera precisamente un Alejandro Magno, ciertamente bisexual, el decir de los cotillas de la época, quien los pulverizó. El ejemplo del Batallón tebano muestra que los gays son, frecuentemente, peleones.
Pero la existencia del Batallón Sagrado de Tebas, o de las míticas amazonas, o las alusiones a lo que el mundo gay llama "homofilia situacional", suponen curiosas muestras de la iconografía gay. Nada más liberal que un gay. Pero nadie practica más culto a los uniformes o incluso al "fascismo corporal" que el gay. Y, para colmo, ningún ambiente tiene más fantasías de humillación y castigo y unos niveles de sadomasoquismo tan elevados como el mundo gay. Como si la inocencia suprema se uniera a la perversión más elaborada. Angel y Bestia. Bello y Bestia, una vez más.
Algunos ejércitos como el español (o lo que queda de él) han visto como determinados oficialillos salían del armario. Mal asunto por que, en las FFAA, los chistes de maricones todavía suscitan risotadas. El ejército es considerado por el mundo gay como otro de esos espacios "situacionalmente homofilos". Error. En el Ejército no hay mas homosexuales licenciados de los que entran en filas. Esa visión de las duchas militares, con decenas de cuerpos jóvenes, desnudos, brillantes y musculosos en un ambiente brumoso por el vapor, es tan errónea como el de las prisiones de las películas americanas, consideradas como coto de caza de homosexuales. Maricones los había, como en las FFAA, pero no más ni menos que en la sociedad. De un 3 a un 4%, nada apreciable. Verán: cuando un gay ve una ducha militar o carcelaria, puede ser -de hecho es- que se ponga a cien. Cuando un militar o un preso van a la ducha, es muy curioso, pero procuran no observarse, mantienen un pudor evidente y si sus miradas se cruzan o se fijan en algún detalle anatómico, cruzan comentarios irónicos: "¿se te ha puesto gorda cuando se le ha caído el jabón al pistolo?" o aquel otro inefable: "no le deis la espalda a éste que os ensarta como a una vulgar aceituna". Y todos ríen, pero nadie se ve con el miembro gordo de Petete acoplado. Nadie, salvo el 3 al 4% de mundo gay estadísticamente presente. Los soldados y los galeotes, en el fondo son jóvenes, hace sólo unos años que han dejado el "pedo-caca-culo" y les gusta bromear sobre algo por lo que, paralelamente, cuando se acaba la juerga, sienten pudor. El ejército, el presidio, son sociedades de hombres. Männerbünde, que decían los germanos.
En estas Männerbünde, los hombres se sienten a gusto: precisan de ellas. Y lo que no entiende el movimiento gay es que no las precisan para manifestar una sexualidad homofílica, sino por que está en su instinto.
Useless bastard
Mal asunto en cualquier caso. Y no digamos los antropólogos gays dispuestos a invertir ingentes medios y tiempos en estudiar cualquier tradición local de homosexualidad o travestismo en la más alejada y extinguida tribu de Papuasia, para luego, en una pirueta discutible, elevarla a la categoría de normalidad universal. Y en literatura, a ciertos gays les interesará más tener elementos que hagan sospechar de la virilidad de Cervantes o de Shakespeare, que su obra en sí, como a un conspiranoico estará más interesado por la militancia masónica de Ildefonso Cerdá y mucho menos por sus octógonos del Eixample barcelonés.
¿Alguna conclusión? Me da la sensación -y repito, "me da", a mí, "la sensación", esto es, una impresión subjetiva y no cuantificable en estadísticas- que la componente erótico-sexual tiene un peso excesivo en la ecuación personal de los gay (al menos de los que he conocido y que considero mis amigos, o que son mis compañeros de trabajo). Esta es la madre de todas las contradicciones gays.
Resulta inseparable la relación entre el mundo gay y la subcultura sado-masoquista. De hecho, en algunos ambientes son sinónimos. El icono gay por excelencia es San Sebastián, santo y mártir. Empecemos por aquí.
No coincidimos con la opinión según la cual la fascinación por el martirio de San Sebastián surge de un proceso de identificación del gay con el sufrimiento que le experimenta vivir en una sociedad heterosexual que le oprime. El martirio de San Sebastián está repleto de símbolos fálicos: los dardos que penetran en su cuerpo como penes erectos, extrayendo gemidos de intensidad similar a los alaridos provocados por la misma penetración anal, la desnudez absoluta con el elemento erótico del andrajo humillante que cubre los genitales, el cuerpo atado a un árbol que se adivina a punto de caer agotado y sin fuerzas, desfallecido por las penetraciones de los dardos-fálicos que, finalmente logran derrotar al heroico mártir. Y así sucesivamente. Algunos gays dominantes experimentan la sensación de placer al pensar que son ellos quienes lanzan sus dardos sobre el indefenso aspirante a la santidad. Otros se identifican más bien con el sufriente y con su rostro en el que reconocen el sufrimiento que termina estallando en placer. Los primeros han sublimado su agresividad en una escena mística y dicen "quiero penetrar". Los otros, expían un ignoto complejo de culpabilidad ofreciéndose como víctimas para quien quiera poseerlos y dicen: "quiero ser penetrado". ¿Alguien ve algún elemento que permita pensar que todo esto son metáforas sociales y no deseos ocultos, morbosos y definitorios de la propia sexualidad? Intentar ver otra cosa, es una gratuidad apabullante, un deseo "perverso"... y no es que la "perversión" sea, en principio, algo rechazable; en absoluto: el sexo, lo hemos dicho, es polimorfo y lo perverso, como lo guarro, tienen su lugar junto a la ternura y el coito más convencional junto al consabido "polvo salvaje". Aquí cabe todo, a costa de que cada aspecto de ese todo, corra el riesgo de evidenciar lo que se lleva dentro dentro de uno mismo, no dentro de la sociedad.
La Escuela de Frankfurt, en cierta medida, corrigió a Freud. El psiquiatra vienés consideraba que las personas son similares entre sí porque en todos los marcos geográficos se dan los mismos impulsos y las estructuras sociales (especialmente la familia) diferían muy poco. Pero los “frankfurtianos” alegaron que cada cultura presentaba rasgos psicológicos diferentes que derivaban de que la autoridad y la moral se entiende de maneras diversas, a pesar de ser transmitidas por la misma entidad familiar. Así pues, todo los llevó a situar a las familias en el centro de la transmisión cultural. No era la genética, la que determinaba las diferencias entre culturas, sino la transmisión de los valores culturales de cada grupo étnico a través de la institución familiar. Y esto les llevó a sentenciar que todos los valores son relativos. Si lo son, entonces cualquier valor absoluto desaparece y, con él, la posibilidad de estructurar las sociedades. En “gran hallazgo” antropológico de la Escuela de Frankfurt puso la piqueta de demolición en el edificio de la modernidad y mucho más en unos momentos en los que distintos pueblos, surgidos de las más diversas razas y, por tanto, de tradiciones culturales diferentes, se dan cita y se asientan en Europa haciendo imposible la transmisión de un saber, de un conocimiento y de una tradición únicas. Todo vale, nada puede imponerse a otro, porque, en definitiva, todo es relativo.
Es posible que, en toda esta demolición del edificio de la moral absoluta, esté reflejado algo del odio del judío separado de la sinagoga que, al haber renunciado a su tradición, adopta ante todo una posición extremadamente crítica, ácida, demoledora: “si yo no tengo tradición, que nadie la tenga”. A esto se suma la circunstancia de que este odio hacia el entorno, se sume el eco de la tradición judía del “pueblo elegido” por Yavhé. Los miembros de la Escuela de Frankfurt, en su laicismo, se sintieron genéticamente identificados con este “mesianismo” que ya había enunciado Marx, y lo trasladaron de su propio marco étnico-religioso, al marco social, viendo en el proletariado al “nuevo Mesías” que iba a redimir a la humanidad luchando e imponiéndose dialéctica e inevitablemente sobre la burguesía.
Pero el problema para los miembros de la Escuela de Frankfurt fue doble: por una parte, ellos, todos hijos de magnates de la industria y de la banca, hijos de familias acaudaladas, no eran, ni de lejos, proletarios, ni lo que era peor aún, no estaban dispuestos a proletarizarse. El nuevo mesianismo marxista no pasaba por ellos. La historia se desarrollaría independientemente de su quehacer y, seguramente, contra sus propios intereses personales y familiares. Y luego estaba el segundo problema: no creían en la posibilidad mesiánica de redención por parte del proletariado. El período 1919-1923 fue un tiempo de decepciones constantes. No fueron los únicos marxistas que vieron desmentido su mecanicismo histórico por la realidad. Como Lukács, como Gramsci, ellos dudaron de que el proletariado pudiera sumir la tarea que Marx le había asignado.
Nosotros hemos destrozado todas las verdades reveladas, hemos escupido sobre todos los dogmas, hemos rechazado todos los paraísos, hemos ridiculizado a todos los charlatanes –blancos, negros y rojos- que ponen en venta las drogas milagrosas para proporcionar la “felicidad” al género humano. No creemos en los programas, en los esquemas, en los santos, en los apóstoles; sobre todo, no creemos en la felicidad, en la salvación, en la tierra prometida… Volvamos al individuo. Nosotros apoyamos todo lo que exalta y engrandece al individuo, todo lo que le da mayor bienestar, libertad y una mayor independencia; combatimos todo lo que deprime y mortifica al individuo. En las actualidad hay dos religiones que se disputan el dominio sobre el individuo y sobre el mundo: la negra y la roja; las encíclicas provienen, hoy, de dos Vaticanos, el de Roma y el de Washington. Nosotros somos los herejes de estas dos religiones
Para el afgano, ni la vida, ni la propiedad, ni la ley, ni el parentesco son sagrados cuando sus propias ansias lo empujan a rebelarse. Es un ladrón por instinto, un asesino por herencia y costumbre y franca y bestialmente inmoral por las tres cosas. Sin embargo, tiene sus propias y retorcidas nociones de honor, y su catadura moral es fascinante para estudiarla. A veces luchará sin motivo hasta que esta cortado en pedazos; otras veces se negará a luchar hasta que está acorralado; y entonces es tan imprevisible como el lobo gris, que es su hermano de sangre.
Hay tiempos en los que no se debe gastar el desprecio más que con parsimonia, de tantos necesitados como hay.
- ¿Qué podemos hacer? – preguntó un porco bravo cansado de los stags al Mariscal ornitólogo.
- Shoot the bastards! (Maten a los hideputas).
Sólo nos puede salvar la lealtad al Main, que da sentido mágico a la repetición
Cuando alguien – en tele, este blog, una taberna o tribuna – habla de dijnidaz, está urdiendo una bellaquería.
Y es que hay errores de forma reveladores del fondo podrido.
Y es que las instituciones mueren cuando dejan de creer en ellas mismas.
La Stagjada a veces acierta cuando se asusta; pero siempre se equivoca cuando se entusiasma
Zi zerán maloh loh inglezeh que a loh obispoh loh llaman bichoh.
La virtud de la eubolia consiste en ser discreto de lengua, en ser cauto, en ser reservado, en no decir sino lo que conviene decir.
No se desparrame en palabras el político; no sea fácil a las conversaciones y conferencias con publicistas y gaceteros; cuando haya conferenciado con alguien sobre los asuntos del Estado, no vaya pregonando lo que ha dicho, por qué lo ha dicho y cuál ha sido la causa de no haber dicho tal otra cosa. Si le apretasen para que diga algo del negocio tratado, si le instaren informadores y periodistas, no tenga nunca una negativa hosca o simplemente fría, correcta: sepa disimular y endulzar la negativa con una efusión, un gesto de bondad y cariño, una amable chanza.
Es achaque de hombres vulgares el descubrir a todos su pensamiento. El cuerdo sabe que aún cuando una cosa pueda decir abiertamente, conviene, sin embargo, irla descubriendo poco a poco, con trabajo, con solemnidad, para que así lo más vulgar tenga apariencias de importancia.
Otra cosa hay que es necesario también tener en cuenta: y es que el hombre reservado es mirado siempre con cierta consideración, con cierto interés. Mantener la duda respecto a la opinión que tenemos sobre tal o cual asunto o acontecimiento, es mantener la expectación. Y esta duda, esta perplejidad, esta incertidumbre del público respecto a nosotros, forma como una aureola que envuelve nuestra persona y la realza. Gana, pues, más al cabo para la fama quien calla, no dice sino lo preciso, que quien deja que corran y se espacien sus profusas palabras en millares de hojas.
Una ola de carne en la playa.
Una mancha de sangre en la cara.
Tu padre tuvo ocho hijos,
Y los ocho crecieron torcidos.
En la calle hay coches ardiendo
Los parados se están divirtiendo.
El norte está lleno de frío,
Y siempre llueve en domingo.
La policía está en peligro
Y siempre hay detenidos.
Una ola de carne en la playa.
Una mancha de sangre en la cara.
Hay muchas pelotas de goma
Me voy a jugar a la calles.
Un caso en el juzgado de guardia.
Una mancha de sangre en la cara.
Ruego a cuantos honran este blog con sus comentarios:
1º Que vayan al grano y se ciñan al asunto de la entrada.
2º Que no usen signos de exclamación (¡!).
3º Que no hagan advocaciones sin base histórica pasada o presente.
4º Que eviten descuidos en la ortografía.
Comprendo que los tiempos que corren son peligrosos para muchos e incómodos para todos. Pero por ahora el mejor remedio es reír o al menos sonreír frente a la adversidad.
La gente solía decir de James Joyce que parecía triste y cansado, y él mismo se describió en una ocasión como «un hombre celoso, solitario, insatisfecho y orgulloso». Claro que esta descripción la hizo en privado, en una carta a su mujer Nora Barnacle, a quien confiaba cosas mucho más íntimas y atrevidas que a ninguna otra persona. No por ello, sin embargo, puede colegirse que no hiciera la descripción también para la posteridad, a la que confiaba cosas aún más atrevidas.
Ya de joven era un hombre algo pomposo y pagado de sí mismo, concentrado en lo que escribiría y en su temprano (luego perenne) odio a Irlanda y a los irlandeses. Cuando aún no había escrito más que algunos poemas, le preguntó a su hermano Stanislaus: «¿No te parece que existe cierta semejanza entre el misterio de la Misa y lo que yo estoy intentando hacer? Quiero decir que en mis poesías estoy intentando darle a la gente una suerte de placer intelectual o goce espiritual al convertir el pan cotidiano en algo que posea una permanente vida artística propia… para su elevación mental, moral y espiritual». Quizá cuando fue menos joven sus comparaciones fueron menos eucarísticas y más pudorosas, pero siempre estuvo convencido de la importancia extrema de su obra, incluso cuando aún no existía. James Joyce parece uno de esos casos de artistas que prodigan tanto el gesto de la genialidad que acaban por persuadir a sus contemporáneos y a varias generaciones más de que en efecto son y han sido genios sin vuelta de hoja ni remisión. En consonancia con ese gesto, era famoso porque le traía sin cuidado que le leyeran o no, y por supuesto las opiniones; sin embargo, cuando apareció su Ulises, tras grandes dificultades para su publicación, hizo cuanto estuvo en su mano para difundirlo, y hasta se le vio más de una vez empaquetando el ejemplar comprado en la célebre librería Shakespeare & Co., gracias a cuyos sello e imprenta se había editado por fin el libro inmortal. También se sabe que permanecía alerta a la espera de alguna mención o crítica en la prensa, y que escribió cumplidas notas de agradecimiento a cuantos se ocuparon de la novela. Cuando salió Finnegans Wake mucho después y tuvo una fría acogida, se sintió herido y descontento, y así pasó los últimos dos años de su vida, lo cual no es una manera agradable de pasarlos, sobre todo si son los últimos.
Pero a cambio gozó, durante casi todos sus demás años, de un respeto y una admiración que pocos autores logran antes de su muerte. Durante los que pasó en París era incluso reverenciado y temido, y nadie contravenía sus deseos ni sus costumbres, por ejemplo la de cenar todas las noches en el mismo sitio y a las nueve en punto, o la de no probar el vino blanco, por bueno que fuera. Al parecer, un oftalmólogo le había asegurado que esa clase de vino era muy perjudicial para la vista, y Joyce cuidaba mucho de sus delicados ojos. Amenazado de glaucoma, hubo de someterse a once operaciones a lo largo de su vida, y ésa es la razón por la que algunas fotográficas lo muestran con un llamativo y abultado parche en el ojo izquierdo, y quizá por eso vio Djuna Barnes en ellos «la misma palidez de las plantas ocultas al sol durante mucho tiempo». El parche, así pues, no lo llevaba por hacerse notar: a Joyce le bastaba con su actitud genial, y no necesitaba disfrazarse de cazador ni correr los sanfermines. Al contrario, era todo menos un extravagante, y en una cena o reunión social resultaba una angustia quedar sentado a su lado, al menos para quien fuera sólo moderadamente hablador, ya que en tales circunstancias Joyce no se dignaba abrir la boca, sino que esperaba que se lo entretuviera con cháchara mientras él guardaba silencio, un silencio «cómodo pero absoluto» en palabras de Ford Madox Ford. Sus compañeros de mesa se esforzaban por encontrar temas que pudieran interesarle, pero Mr Joyce (todos menos Djuna Barnes le llamaban así) sólo contestaba «Sí» o «No». A diferencia de los personajes de sus novelas, charlatanes interiores, el autor era taciturno y despectivo siempre, al menos en sociedad.
En privado, a solas, era muy distinto aunque no menos altivo. Pero se emborrachaba hasta bien entrada la madrugada y se mostraba más amable y daba más charla, si bien con demasiada frecuencia proponía asuntos teológicos que no interesaban a nadie o se ponía a recitar, en sonoro italiano, largas tiradas de Dante como un sacerdote ante la grey. En una ocasión, estando en la Brasserie Lutétia, su compañero de mesa dijo haber visto una rata corriendo escaleras abajo, y la reacción de Joyce no fue muy serena. «¿Dónde, dónde?», preguntó alarmado. «Eso trae mala suerte». Joyce tenía infinitas supersticiones, y un segundo después de pronunciar estas palabras se desmayó de terror. También temía mucho a los perros, desde que en la infancia le había mordido malamente un terrier irlandés. Pero a lo que tenía más pánico era a las tormentas, tanto en su niñez como en su edad adulta, aunque en ésta lo disimulaba más. De niño no le bastaba con cerrar ventanas, correr cortinas y bajar persianas, sino que acababa encerrado en un armario. De adulto, dicen las malas lenguas que se tapaba los oídos y se comportaba como un cobarde; las buenas lo niegan, y sólo admiten que si la tormenta le pillaba en la calle, se retorcía las manos, daba gritos y echaba a correr.
Además de muy bebedor cuando bebía (pasaba períodos abstemios), era un gran devorador de libros y había sido muy putero en su juventud. Aunque recurría a ellas, las putas le desagradaban, y tal vez por eso prefería imaginar, cuando le escribía a su mujer, Nora, escenas que quizá tuvieron su correspondiente en la realidad pese a lo teatral de las figuraciones. Al fin y al cabo, Joyce había dicho una vez que «anhelaba copular con un alma». Hace ya bastantes años se hicieron célebres estas cartas obscenas, en las que su autor solía prometérselas muy felices para cuando Nora y él volvieran a encontrarse (él estaba en Dublín, ella en Trieste, donde vivían habitualmente), y en las que incluso hallaba momentánea felicidad, ya que al final de más de una confiesa haberse corrido (son sus palabras) mientras le escribía cochinadas: sin duda uno de los pocos escritores que han logrado con su pluma gratificaciones tan intensas. James Joyce, a juzgar por esa correspondencia, deseaba que su mujer engordara para que lo golpeara, lo dominara y hubiera más excesos, tenía ideas muy precisas sobre el tipo de ropa interior que ella debía llevar (un poco manchada siempre, la preferencia era invariable) y mostraba abierta predilección por las capacidades aéreas o aun depositivas de la que había conocido como Nora Barnacle: en suma, era un coprófilo.
Pero de tales cartas no es esto lo más chillón, sino el espíritu inquisitivo con que interrogaba a Nora sobre su pasado y sobre su presente, a fin de nutrir sus libros. El tipo de interrogatorio recuerda, más que nada, al de los curas católicos en el confesionario, como se ve en este extracto: «Cuando aquella persona… te metió la mano o las manos bajo las faldas, ¿te acarició sólo por fuera o te metió el dedo o dedos? Si lo hizo, ¿llegaron lo bastante arriba para tocarte esa pequeña polla al final de tu coño? ¿Te tocó por detrás? ¿Estuvo mucho rato acariciándote y te corriste? ¿Te pidió que le tocaras a él? ¿Lo hiciste? Si no le tocaste, ¿se corrió él contra ti y tú lo notaste?». O en este otro: «Esta noche… he estado tratando de imaginarte masturbándote el coño en el retrete. ¿Cómo lo haces? ¿De pie contra la pared acariciándote bajo la ropa o te sientas en el hueco con las faldas levantadas y la mano a toda máquina por la abertura de tus bragas? ¿Te entran ganas de cagar? Me pregunto cómo harás. ¿Te corres mientras cagas o te masturbas hasta el final primero y cagas luego?». No se puede negar que Joyce era un hombre puntilloso y con amor al detalle.
James Joyce sufrió varias desgracias en su vida, pero por lo general no mostraba sus sentimientos. Cinco de sus nueve hermanos (él era el mayor) no superaron la infancia, y su modo de reaccionar ante alguna de esas muertes hizo que hasta su madre lo considerara insensible. Cuando su hija Lucía tuvo que ser internada en hospitales psiquiátricos, Joyce, en cambio, se volcó lleno de solicitud y nunca perdió la esperanza de su recuperación. Le escribía numerosas cartas. Según su hermano Stanislaus, sin embargo, para James Joyce «la infelicidad era como un vicio». Era frío y distante excepto con los muy cercanos, pero cuando a la muerte de su madre descubrió un paquete de cartas que le había escrito su padre antes de casarse, se pasó una tarde entera leyéndolas «con tan poca compunción como un médico o un abogado… hacen preguntas». Cuando terminó, Stanislaus le preguntó: «¿Y bien?». «Nada», respondió James Joyce secamente y con algo de desprecio. Nada, pensó Stanislaus, para el joven poeta con una misión, pero evidentemente algo para la mujer que las había guardado durante todos aquellos años de dejadez y miseria. Stanislaus las quemó, sin leerlas él.
James Joyce tenía la costumbre de suspirar. Otra madre, la de su mujer Nora, se la observó y le dijo que así se destrozaría el corazón.
Pero Joyce no murió con el corazón deshecho por ninguna infelicidad, sino a causa de una úlcera perforada, en un hospital de Zürich, el 13 de enero de 1941 casi con cincuenta y nueve años. Lo enterraron dos días más tarde, tras una breve ceremonia, en el cementerio de esa ciudad.
Su propia mujer, Nora Barnacle, que no se dignó leer su Ulises, lo definió una vez. Dijo: «Es un fanático».
Quiere la leyenda cursi de la literatura que William Faulkner escribiera su novela Mientras agonizo en el plazo de seis semanas y en la más precaria de las situaciones, a saber: mientras trabajaba de noche en una mina, con los folios apoyados en la carretilla volcada y alumbrándose con la mortecina linterna de su propio casco polvoriento. Es un intento por parte de la leyenda cursi de hacer ingresar a Faulkner en las filas de los escritores pobres y sacrificados y un poquito proletarios. Lo de las seis semanas es lo único cierto: seis semanas de verano en las que aprovechó al máximo los larguísimos intervalos que le quedaban entre una paletada de carbón y otra a la caldera que tenía a su cuidado en una planta de energía eléctrica. Según Faulkner, allí nadie le molestaba, el ruido continuo de la enorme y vieja dinamo era «apaciguador» y el lugar «cálido y silencioso».
De lo que no cabe duda es de su capacidad para abstraerse en la escritura o en la lectura. El empleo en la planta de energía eléctrica se lo había conseguido su padre después de que lo despidieran de su anterior puesto, administrador de la oficina de correos de la Universidad de Mississippi. Al parecer, hubo algún profesor que elevó quejas razonables: la única manera de obtener su correspondencia era rebuscando en el cubo de la basura de la puerta trasera, donde con frecuencia iban a parar directamente, sin abrir, las sacas recibidas. A Faulkner no le gustaba que le interrumpieran la lectura, y la venta de sellos decayó alarmantemente: a modo de explicación, Faulkner dijo a su familia que no estaba dispuesto a levantarse continuamente para atender a la ventanilla y mostrarse agradecido con cualquier hijo de perra que tuviera dos centavos para comprar un sello.
Quizá fue allí donde incubó Faulkner una innegable aversión y desprecio por el correo. A su muerte se encontraron pilas de cartas, paquetes y manuscritos enviados por admiradores que jamás había abierto. En realidad sólo abría los sobres que le mandaban las editoriales, y éstos con muchas precauciones: hacía una pequeña ranura y los sacudía para ver si asomaba un cheque. Si no era así, la carta pasaba a formar parte de lo que puede esperar eternamente.
Su interés por los cheques fue siempre grande, pero no debe deducirse de ello que fuera un hombre codicioso o avaro
Era más bien un derrochador. Gastaba rápidamente lo que ganaba, luego vivía a crédito una temporada, hasta que llegaba un nuevo cheque. Pagaba sus deudas y volvía a gastar, sobre todo en caballos, tabaco y whisky . No tenía mucha ropa, pero la que tenía era cara. A los diecinueve años se ganó el sobrenombre de «El Conde» por su afectación en el vestir. Si la moda dictaba pantalones ceñidos, los suyos eran los más ceñidos de todo Oxford (Mississippi), la ciudad en que vivía. Salió de ella en 1916, para ir a Toronto a entrenarse con el Royal Flying Corps británico. Los americanos no lo habían aceptado por falta de estudios suficientes, y los ingleses no lo quisieron, por bajo, hasta que amenazó con volar para los alemanes.
En una ocasión un joven fue a visitarlo y lo encontró con la pipa apagada en una mano y la otra ocupada en sujetar la brida de un pony sobre el que montaba su hija Jill. El joven, para romper el hielo, preguntó desde cuándo montaba la niña. Faulkner no contestó en seguida. Luego dijo: «Desde hace tres años», y añadió: «¿Sabe usted? Hay solamente tres cosas que una mujer deba saber hacer». Hizo otra pausa y finalmente concluyó: «Decir la verdad, montar a caballo y firmar cheques».
Aquélla no era la primera hija que Faulkner había tenido de su mujer, Estelle, quien ya aportaba dos hijos de un matrimonio anterior. La primera que fue de ambos murió a los cinco días de nacer. La habían llamado Alabama. La madre estaba aún débil, en cama, los hermanos de Faulkner no se hallaban en la ciudad y no llegaron a verla. Faulkner no vio motivo para celebrar un funeral, ya que en cinco días a la niña sólo le había dado tiempo a convertirse en un recuerdo, no en alguien. Así que el padre la metió en su diminuto ataúd y la llevó hasta el cementerio sobre su regazo. A solas la depositó en su tumba, sin avisar a nadie.
Al recibir el Premio Nobel en 1950, Faulkner empezó por resistirse a ir a Suecia, pero al final no sólo marchó, sino que, en «misiones del Departamento de Estado», viajó por Europa y Asia. No lo pasaba demasiado bien en los incontables actos a que era invitado. En una fiesta dada en su honor por los Gallimard, sus editores franceses, se recuerda que después de cada pregunta de un periodista, contestaba escuetamente y daba un paso atrás. Por fin, paso a paso, se vio contra la pared, y sólo entonces los periodistas se apiadaron de él o lo dejaron por imposible. Acabó refugiándose en el jardín. Algunas personas decidían adentrarse en él anunciando que iban a charlar con Faulkner, pero volvían al salón en seguida con la voz alterada y alguna excusa: «Qué frío hace ahí fuera». Faulkner era taciturno, adoraba el silencio, y al fin y al cabo sólo había ido cinco veces en su vida al teatro: Hamlet tres veces, El sueño de una noche de verano y Ben-Hur era cuanto había visto. Tampoco había leído a Freud, o al menos eso contestó en una ocasión: «Nunca lo he leído. Tampoco Shakespeare lo leyó. Dudo de que lo leyera Melville, y estoy seguro de que Moby Dick no lo hizo». El Quijote lo leía todos los años.
Pero también aseguraba que nunca decía la verdad. Al fin y al cabo, no era una mujer, con las que en cambio sí compartía la afición por los cheques y por montar a caballo. Siempre decía que había escrito Santuario , su novela más comercial, por dinero: «Lo necesitaba para comprar un buen caballo». También aseguraba que no visitaba mucho las grandes ciudades porque no podía ir hasta allí a caballo. Cuando ya empezaba a ser viejo y tanto su familia como los médicos se lo desaconsejaban seriamente, seguía saliendo a cabalgar y a saltar vallas, y se caía continuamente. La última vez que montó a caballo sufrió una de esas caídas. Su mujer vio desde la casa el caballo de Faulkner, ensillado, junto a la cancela, con las riendas sueltas. Al no ver por allí a su marido, llamó al doctor Felix Linder y los dos salieron en su busca. Lo encontraron a más de media milla, cojeando, casi arrastrándose. El caballo lo había tirado y él no había podido levantarse, había caído de espaldas. El caballo se había alejado unos pasos, luego se había detenido y había mirado hacia atrás. Cuando Faulkner pudo levantarse, el caballo se le había acercado y lo había tocado con el morro. Faulkner había intentado agarrar las riendas pero había fallado. Luego el caballo había desaparecido en dirección a la casa.
William Faulkner pasó tiempo en cama, muy malherido y con grandes dolores. Aún no se había recuperado del todo cuando murió. Estaba en el hospital, en el que se lo había ingresado para comprobar cómo evolucionaba su estado. Pero la leyenda no quiere que muriera de eso, de la caída de su caballo. Lo mató una trombosis el 6 de julio de 1962, cuando aún no había cumplido sesenta y cinco años.
En mi caso, que me ha tocado llevar el sonido en alguna retransmisión, siempre he comentado que, si en lugar de la mezcla de sonido de la banda de música, aplausos, bravos, olessss y demás… el sonido fuera el que capta el Sennheiser 816 (micrófono que capta a gran distancia y buena calidad) a pie de ruedo, donde se escucha perfectamente el sonido de la banderillas al entrar en la piel, los mugidos de dolor que da el animal a cada tortura a la que se somete… y además lo acompañáramos de primeros planos de las heridas que lleva, de los coágulos como la palma de una mano, de la sangre que le brota acompasada al latir del corazón o la mirada que pone el animal antes de que le den la estocada final, creo que el 90% apagaría el televisor al presenciar semejante carnicería a ritmo de pasodoble.
Yo, personalmente, pedí el dejar de hacer ese tipo de trabajo, precisamente un día que en Castellón me tocó estar en el callejón y me cabreé mucho al escuchar a un toro, al cual el torero falló cuatro veces con el estoque y harto de escuchar al pobre animal me quité los auriculares… No tuve bastante, que mientras agonizaba, escupía, se ahogaba en su sangre, se vino a morir justo pegado a mí, apoyado sobre las maderas mientras daba espasmos y su mirada ensangrentada y con lágrimas, sí lágrimas, sean o no sean de dolor, se cruzó con la mía y no nos la perdimos hasta que un inútil… falló dos veces con el descabello, al que le dije de todo.
Ahí acabó mi temporada torera de por vida.
Son sentimientos personales y lo mas probable es que a un amante de “la fiesta” le parezca ridículo, pero para mí, más ridículo es cuando después de semejante carnicería, giras la vista al público y los ves allí aplaudiendo, comiendo su bocata sin inmutarse, ni habiendo visto y oído lo que yo.
The pitiful suspension is making our whole community look racist.
If you cry off the whole damn thing is gone and you could never ever live with that.
Well the church bells are calling
Police cars on fire
And as they call you to the eye of the storm
All the people say "Stay at home tonight"
I say we are the pigs, we are the swine
We are the stars of the firing line
And as the smack cracks at your window
You wake up with a gun in your mouth
Oh let the nuclear wind blow away my sins
And I'll stay at home in my house
I say, we are the pigs
We are the swine
We are the stars of the firing line
But deceit can't save you so
We will watch them burn
En un plato de huevos con chorizo la gallina está participando, pero el cerdo se ha comprometido de veras
stop playing the monkey
Censuraban a cuantos nos atrevíamos a tocar a arrebato en lo que ellos alegaban era un “falso campanario”
No he querido saber, pero he sabido
Bueno, todo esto me enseñaron de niño y todo esto era antes, y no siempre ni a rajatabla. Era antes y en la teoría, no en la práctica. Al fin y al cabo, en 1793 se guillotinó a una Reina de Francia, y con anterioridad se quemó a incontables acusadas de brujería y a la soldado Juana de Arco, por no poner más que un par de ejemplos que todos conocen.
Sí, claro que siempre se ha matado a mujeres, pero era algo a contracorriente y que en muchas ocasiones daba reparo, no es seguro si a Ana Bolena se le concedió el privilegio de sucumbir a una espada y no a una tosca y chapucera hacha, ni tampoco en la hoguera, por ser mujer o por ser Reina, por ser joven o por ser hermosa, hermosa para la época y según los relatos, y los relatos jamás son fiables, ni siquiera los de testigos directos, que ven u oyen turbiamente y se equivocan o mienten. En los grabados de su ejecución aparece de rodillas como si estuviera rezando, con el tronco erguido y la cabeza alta; de habérsele aplicado el hacha tendría que haber apoyado el mentón o la mejilla en el tajo y haber adoptado una postura más vejatoria y más incómoda, haberse tirado por los suelos, como quien dice, y haber ofrecido una visión más prominente de sus posaderas a quienes desde su ángulo se las encontraran de frente. Curioso que se tuviera en cuenta la comodidad o compostura de su último instante en el mundo, y aun el garbo y el decoro, qué más daría todo eso para quien ya era inminente cadáver y estaba a punto de desaparecer de la tierra bajo la tierra, en dos pedazos. También se ve, en esas representaciones, al ‘espada’ de Calais, así llamado en los textos para diferenciarlo de un vulgar verdugo —traído exprofeso por su gran destreza y quizá a petición de la propia Reina—, siempre a su espalda y oculto a su vista, nunca delante, como si se hubiese acordado o decidido que la mujer se ahorrara ver venir el golpe, la trayectoria del arma pesada que sin embargo avanza veloz e imparable, como un silbido una vez que se emite o como una ráfaga de viento fuerte (en un par de imágenes ella lleva los ojos vendados, pero no en la mayoría); que ignorara el momento preciso en que su cabeza quedaría cortada de un solo mandoble limpio, y caída en la tarima boca arriba o boca abajo o de lado, de pie o de coronilla, quién sabía, desde luego ella no lo sabría jamás; que el movimiento la pillara por sorpresa, si es que puede haber sorpresa cuando uno sabe a lo que ha venido y por qué está de rodillas y sin manto a las ocho de la mañana de un día inglés de aún frío mayo. Está de rodillas, justamente, para facilitarle la tarea al verdugo y no poner su habilidad en entredicho: había hecho el favor de cruzar el Canal y de prestarse, y a lo mejor no era muy alto. Al parecer, Ana Bolena había insistido en que con una espada bastaba, ya que su cuello era fino. Debió de rodeárselo con las manos más de una vez, a modo de prueba.
No fue un lamento.
Ni un adiós.
Suena la gaita celtoatlántica para decir: aquí estamos en la primera línea de fuego.
No hace mucho, una experta en arte indio me recriminó, en una charla distendida, que dijera “la India”, en lugar de lo que ahora es políticamente correcto: sólo India. Me explicó que, por ejemplo, no se dice “el París”, ni “la Francia”. Yo le respondí a carcajadas que sí se utiliza, en cambio, “los Estados Unidos” o “las Bahamas”. Quedó cabizbaja e insistió que ese “la” te hace pensar en un país remoto, fantástico, irreal, inferior y, en definitiva, poco moderno. Que usarlo resulta peyorativo y que es propio del colonialismo y del imperialismo de siglos pasados. Sobre los fascismos de lo políticamente correcto no añadió nada.
Cuando las pasiones llegan al punto de producir una catástrofe nos someten a una embriaguez de un poder muy superior a las mezquinas excitaciones del vino o del opio. La lucidez que adquieren entonces las ideas y la delicadeza de los sentidos, bastante exaltados, producen los efectos más extraños y más inesperados. Encontrándose bajo la tiranía de un único pensamiento, ciertas personas distinguen claramente los objetos menos perceptibles, mientras que las cosas más palpables son para ellas como si no existiera
Van a fichar a niggers, pakis and faggots para volver a ser imperio anal.
Sheffiield Fags, the legend.
No gano ni al parchís
Cita: "We are not Sheffield ‘Phags’ – ha ha ha"
Entre la noogénesis y las disculpas procedentes de Sheffield por 7 años de nada.
104 comentarios que están a años-luz del perdón.
Las instituciones de la Anglogalician, sin la´tigos ni bayonetas que las respalden, son letra muerta
sólo podemos odiar a aquellos a quienes realmente conocemos
La palabra misterio hay que aplastarla
como se aplasta una pulga,
entre los dos pulgares.
La palabra misterio ya no explica nada.
(El misterio es nada y la nada no se explica por sí misma.)
Habría que reemplazar la palabra misterio
(al menos por hoy, al menos por esta pionta)
por lo que yo siento cuando pienso en los trenes de carga
que pasan de noche por los burdeles de Sheffield
El mito es como el desierto; una vez allí todos los caminos se parecen, y el errar de los antepasados en el desierto es el errar del stag en la propia mierda.
Pasan cosas, hay asuntos pendientes en el curso del tiempo, pero ya no es historia; hay post-historia porque las irrupciones que nos modifican, configuran y generan traumas al ser humano dejaron de existir.
mascarones de proa de un proyecto delirante para el que el adjetivo “intelectual” no explica nada.
Anglogalician clubs agree minimum one-year bans for supporters.
They will apply to fans caught carrying or activating pyrotechnics or smoke bombs, or entering the pitch without permission or not calling monkeys to the monkeys.
Thomo is working tirelessly to set and achieve the highest standards both on and off the pitch, and are determined to establish and nurture a culture of transparency, accountability, inclusivity, diversity and opportunity.
Jueves, 22 de Septiembre de 2022
En pocos días se cumplirán tres años desde la última edición de la Anglogalician Cup.
Tres largos años, en los que han pasado muchas cosas y hemos atravesado momentos complicados.
Tres años sin pisar suelo inglés y sin beber una pinta en uno de sus estupendos pubs.
Tres años sin ser el centro de atención de la prensa deportiva internacional, sin ser la referencia para jóvenes de todo el mundo que sueñan con vestir la negra, sin ser el objetivo sexual de tantas mujeres deseosas de probar banano porcobravo.
Y aún con todo es poco tiempo comparado con los seis años que los ingleses van a cumplir sin cumplir con su obligada visita.
Seis años de abandono.
Con todo esto la AG está gravemente herida.
Con cualquier otro acontecimiento u evento esto sería el carpetazo y el punto final. No obstante, nosotros tenemos al MAIN y gracias a el siempre una última esperanza.
Este verano, aprovechando el clásico retiro vacacional en las marcas bonitas, me acerqué hasta allí y tras solicitar la pertinente audiencia, tuve un pequeño encuentro con EL.
-Joder- me saludó-cuando me dijeron que habían solicitado una reunión conmigo, ya me imaginé que serías otra vez tú, el pesado de todos los años, voy a tener que aumentar las purgas. ¿qué te duele esta vez?
-Oh MAIN-contesté-gracias por recibirme tan amablemente cómo siempre. Me preocupan los tres años de sequía. Tengo necesidad de sentirme otra vez importante, útil a la Causa, de ponerme la sagrada elástica porca y brava, de repartir salchichón galego….
-Vale, vale, para de lloriquear- me cortó- es cierto que los ingleses han salido un poco flojitos, es de entender, porque el ritmo de los Porcos es muy difícil de aguantar. Pero ya he movido hilos, me he puesto serio y ya tengo un compromiso formal y por escrito.
Prepárate y ponte en forma porque para la próxima primavera se disputará en tierras galegas la XVII.
-AHHH-mi corazón me dio un vuelco, la emoción sacudió mi cuerpo, la alegría me desbordaba, parecía un porquiño retozando en el barro.
De verdad, MAIN, de verdad me lo dices.
-Acaso dudas de mi palabra- me respondió mirándome con severidad.
-No, no en absoluto-contesté agachando la cabeza- pero ha pasado tanto tiempo que nunca creí que esto volviese a florecer.
-Pues asúmelo, y vete mentalizando, no será fácil. Los Stags se están renovando y preparando un equipo casi tan bueno cómo el nuestro. Su idea es rejuvenecerse e ir metiendo cervatillos imberbes para que esto perdure durante muchos años más.
-Estaré preparado, dispuesto y en forma para el día D, MAIN mío, podrás contar conmigo para darlo todo en mis tres habituales minutos. Y por supuesto en la previa y en el tercer tiempo.
-Así lo espero-me dijo- será una edición cómo las de antes, habrá futbol, música, fanfarrias, grupies, mucha bebida y todo lo que se espera de un gran acontecimiento cómo este. La AGC renace y vuelve más fuerte que nunca.
Palabra de MAIN
-Te alabamos Señor-musité.
-Pues venga, puedes ir en paz, que yo tengo que hacer un Weer-Balking y no tengo tiempo para más historias.
Me alejé de las Marcas Boniatas con el corazón henchido de alegría y emoción. Debo comenzar la preparación lo antes posible. Tanto tiempo esperando el regreso de la competición, no puedo ahora fallar
Para celebrarlo esa noche cayeron tres kebabs y algo más. El banano también estaba contento
15 años más tarde y seguimos en ello:
Juro por el Main este sagrado mandamiento, en el cual yo le debo obediencia incondicional como líder de la Manada y del valiente pueblo porcobravo feniano celto-atlántico; y que como un valiente soldado de la Causa que soy, estaré preparado en cada momento para defender este juramento con mi vida y más allá. IMWT
Porque así las brujas no pueden hacerse a la mar
A fín de cuentas todas las verdades en cierto grado son subjetivas, salvo tal vez las de las matemáticas.
No sé si somos conscientes del poder de estas disculpas en la ruptura de ciertos estereotipos y en la deconstrucción de una masculinidad terriblemente tóxica.
Sobre todo entre los más jóvenes.
son las manos pequeñas las que cambian el mundo".
De un tiempo a esta parte, todo se explica merced al "cambio climático": los incendios forestales, la excesiva mortalidad, el alza de los precios de los alimentos, etc. Es el nuevo mantra progre y la excusa perfecta para desresponsabilizar a los malos gobernantes, como ya sucedió con el Cobi.
Porque además, si algo huele a podrido en el medio ambiente, la culpa no es ya de las grandes empresas contaminantes, ni de los que vierten basura a los océanos ni de los fabricantes de plásticos. Ahora en las democracias globalistas como la Unión Europea, las culpas se reparten democráticamente por igual entre las partes interesadas, y recaen sobre los "consumidores", que no se responsabilizan en depositar sus residuos en esos bonitos contenedores de colorines para el reciclaje (aunque luego, como ya se sabe, acaben todos en el revoltijo en el mismo camión de la basura) o no acaban de acostumbrarse a la dieta vegana, o mejor aún, la dieta Ransfield (el criado de Drácula) a base de cucarachas y arañas.
El clima cambia, y aunque esto ha sucedido siempre desde que el mundo es mundo, ahora debe de preocuparnos especialmente, porque no cesan de decirlo en los telediarios. Ya no se habla tanto del "calentamiento global" ese que acabaría por derretir el hielo bajo las patas de los pobres osos polares, porque ya no cuela, aunque buenos réditos les dejó en su día a Al Gore y al flamante rey Charles III (el heredero de la tía Lilibeth). Este último monarca, como máximo representante de la WWF (esa organización ecologista que se dedica a exterminar a tribus enteras de cazadores indígenas para preservar amplios espacios "protegidos") es además, como buen filántropo, un firme defensor del malthusianismo y de la reducción de la población mundial (salvo la de los magnates y las casas reales, of course) por todos los medios que sean: aborto, eutanasia, eugenesia, kakunas, fumigaciones varias...
Ya que desde su punto de vista, los humanos (a no ser que pertenezcan a la "élite" financiera) somos los principales culpables del llamado "cambio climático".
Si es que existe algo parecido a un cambio climático antropogénico, aunque no global sino mucho más limitado y a nivel local, tal vez habría que fijarse en esas estelas que aparecen de un modo continuo y "misterioso" formando enrejados en nuestros antaño cielos azules. El uso del yoduro de plata (un material altamente tóxico) por parte de avionetas del ejército para fumigar el aire con el propósito de evitar las precipitaciones, es algo que aparece recogido en el BOE desde hace años. Se sabe que existen programas gubernamentales, como el norteamericano HAARP o su contrapartida soviética/ rusa SURA, que desde hace tiempo estudian la posibilidad de actuar sobre la ionosfera para alterar la climatología y, llegado el caso, fabricar armas meteorológicas. Últimamente el régimen chino no cesa de presumir de que es capaz de sembrar nubes y de generar lluvia artificial.
Ya en un cómic de 1958 titulado "S.O.S. Meteoros", el prestigioso dibujante belga Edgar P. Jacobs (principal colaborador de Hergé) se hacía eco de esos avances científicos y barajaba la posibilidad del mal uso que se podría hacer de ellos por parte de poderes en la sombra o no tan en la sombra.
Este otoño empieza con una "pertinaz sequía", en gran parte ocasionada por los intereses de las eléctricas que se han dedicado a vaciar los embalses con la complicidad de los políticos ecologistas. Si además es cierto que se fumiga para evitar las precipitaciones, habría que preguntarse a quien beneficia todo esto. Ahora bien, si no queremos participar de las "teorías conspiranoicas" (como dirían la CIA o los fact-checking, tanto monta) cabría al menos preguntarse cómo es que permitimos que el gobierno nos rocíe con una sustancia tan perjudicial y cancerígena como la H410, contenida en el yoduro de plata. ¿Será que el gobierno del doctor Antonio no nos cuida tanto como dice?
Italia ha sido escenario de 67 gobiernos en los últimos 76 años. Parecen stags.
Hay que reconocer que lo de ser inclusivos se nos está yendo de las manos , se que el contraste con la camiseta blanca se ve bien , pero hemos bronceado mucho a nuestras huestes
Dos abuelitas tomando el té entre risas y pidiendo perdón por tirarse un pedo que dura 6 años
El cuento es Pedro y el stag.
¡ Que viene el stag! ¡ Que viene el stag!
Pero no.
No viene
some among his fellow stags who believed even yet that there was a nigger in the woodpile somewhere.
Los stags llevan resbalando 6 años con la misma piel de plátano.
Que se pongan de rodillas antes del próximo partido como la borregada inglesa de los genuflexos.
Mon honneur s'appelle fidélité
The first sorrow of autumn is the slow good-bye of the garden that stands so long in the evening—a brown poppy head, the stalk of a lily, and still cannot go.
The second sorrow is the empty feet of a pheasant who hangs from a hook with his brothers. The woodland of gold is folded in feathers with its head in a bag.
And the third sorrow is the slow good-bye of the sun who has gathered the birds and who gathers the minutes of evening, the golden and holy ground of the picture.
The fourth sorrow is the pond gone black, ruined, and sunken the city of water—the beetle's palace, the catacombs of the dragonfly.
And the fifth sorrow is the slow good-bye of the woodland that quietly breaks up its camp. One day it's gone. It has only left litter—firewood, tent poles.
And the sixth sorrow is the fox's sorrow, the joy of the huntsman, the joy of the hounds, the hooves that pound; till earth closes her ear to the fox's prayer.
And the seventh sorrow is the slow good-bye of the face with its wrinkles that looks through the window as the year packs up like a tatty fairground that came for the children.
In Main We Fuck
Cuando viajes con a ver a tu equipo jugar contra el Valladolid, el Málaga, Getafe o el Elche y ves que en el estadio celebran los goles del Patera Madrid como propios, o salen antes de que acaba el partido para ver un partido del Barça o del Madrid en la tele ves que es normal que España sea el país que más apoya que haya una Superliga. Y luego mientras en Inglaterra la gente es del Plymouth, del Derby County, del Ipswich o del Sunderland en España hay gente que para sentirse campeón y realizado se hace del equipo de una ciudad cuya primera vez que visitó fue con 13 años en una excursión de fin de curso al Valle de los Caídos y al Parque de atracciones.
Se siente ya el otoño. Sabes que no habrá muchos más días como éstos.
Tiene franjas de sangre en el pecho y le cuelga carne de las garras.
10. ¿Fue un error el plan de actuación del Sheffield Wednesday? Sí.
11. ¿Fue un error la conducta del personal del Sheffield Wednesday? No.
Vasallo soy del Jefe del Signo del Otoño
Por eso amo las frutas y detesto las flores
Lamento cada uno de los besos que doy
Como un nogal vareado dice al viento sus quejas
Mi otoño sempiterno oh mi estación mental
Manos de las amantes de ayer cubren tu suelo
Una esposa me sigue ay mi sombra fatal
Hoy noche los stags alzan su último vuelo
Una entrada que moja pero no cala al 95% dos Porcos Bravos.
Ya no se creen casi nada que venga de Sheffield.
Como carta de despedida no vale nada.
Como nota de suicidio tiene su encanto.
Es el wicker man quemado en una isla fluvial de basura y chatarra en medio del arroyo Sheaf
Quizá haya momentos en los que uno debería agradecer la derrota, pedirle que pase y que se siente
SUBCODA THATCHERIANA
Queda la incógnita, en cuanto a lo de la mujer presidente, sobre cómo habría asimilado AR la figura de la Thatcher, cuyo exitoso caudillaje del conflicto de las Falkland (guerra iniciada un mes más tarde de su muerte y se supone que justa según los criterios randianos: en respuesta a la agresión a un territorio poblado por súbditos británicos) y su decisivo rol liderando el menage a trois (junto con Reagan y el bicéfalo "amigo polaco" Wojtyla/Walesa) que consumaría la política liquidacionista de Gorbie con la URSS más la aplicación de recetas más ortodoxas que las de Reagan en cuanto a resetear y derrumbar el "socialismo" de UK, seguramente la habrían impactado.
Y, pasado el resacón de tantos triunfos thatcherianos, entre las ruinas que acabarían deparando tales triunfos no muy bien administrados por sus sucesores, ¿qué diría AR de esa criatura como sacada de LOS QUE VIVIMOS, Natalia Poklonskaya, gemela moebianamente antagónica de su heroína Kira? ¿Cómo digerir sus peripecias en el rompeolas de intereses encontrados que pondría patas arriba el discurso randiano sobre Rusia y la habría obligado a encararse (por fin de manera consciente) con la impepinable realidad de que ella sólo conoció vivencialmente, de primera mano, aquello que más tarde continuaría combatiendo obsesivamente en territorio usaco, esto es, la insidiosa mixtura de la NEP y el contracultural caos bolcheWOKE? Porque, por imperativo de infancia o más tarde de lejanía, sólo podía atacar desde un plano teórico, propagandístico, nunca visceralmente existencial, la conjunción imperial que hoy marca los destinos de Natalia, el legado de los zares y la construcción estaliniana. Tanto en sus ficciones como en el reality sectario de su aventura objetivista (BIG SISTER IS WATCHING YOU, acertó el amebiano converso Whittaker Chambers, aunque viniendo de él la paráfrasis más que baldón es timbre de gloria) se agitan latencias que sacuden magmáticamente las placas tectónicas de su empecinada consciencia, que yo encarno en dos rusificados como la zarina Catalina (no hallo desatinada la coincidencia de que la misma actriz británica encarnase en tv tanto a la zarina como a la propia Ayn Rand) y el padrecito georgiano. AR pretendió, por el contrario, "USificarse" y su vehemente defensa del modelo ideal de su país de adopción (un capitalismo que acaba estallando las costuras de aquello que defiende), en el fondo tenía más de eurASIATICO (por emergente y desarrollista: resulta muy sugerente un careo entre no pocos momentos del discurso randiano y las muchas muestras del locuaz Lee Kuan Yew explicando con su claridad de Pero Grullo cómo llevó en pocos años a Singapur de un lodazal tercermundista a un estado/empresa situado en la vanguardia del mundo desarrollado y referente capital para las transformaciones tanto de China como de Vietnam, así como seguido con atención en Japón, Surkorea y Taiwan, sin olvidar al espacio eurasiático) en su voluntad implacable de construcción que del ludismo decadente que las latitudes por donde se pone el sol estaban empezando a seguir priorizando el consumismo desenfrenado y los atajos victimistas de promoción social (a fin de cuentas, el mito del jovial Stajanov, que disfruta trabajando, no parece muy lejano de Howard Roark, o de la propia AR, tan poco dados a la indolencia, incapaces de asumir el ocio).
Por lejanos linderos han bramado los ciervos.
Y cuánto me gustan oh estación cuánto me gustan tus murmullos
Los frutos que caen sin que nadie los recoja
El viento y el bosque llorando
Todas las lágrimas de otoño hoja a hoja
Las hojas
Pisadas
Un tractor
Que pasa
La vida
Fluye
No temas al otoño, si ha venido. Aunque caiga la flor, queda la rama. La rama queda para hacer el nido
¡Qué buenos ciervos si tuvieran buen cabrón!
El Main quiere mantener la Anglogalician bajo el yugo de un régimen iraní pero el colectivo trans de dicha competición ha decidido decir basta
self-interested tinkering with history by nineteenth-century Galician Romantics
A blatant cheat
Máquina y naturaleza, tienen sus propias leyes, pero ni por un instante se separan del objetivo para el que han sido diseñadas… por el “Gran Ingeniero del Universo” o por el pequeño ingeniero recién graduado. Nosotros deberíamos inspirarnos en las máquinas y en el universo.
En la máquina no hay nada superfluo. Una imprenta, por ejemplo, tiene todas las piezas que necesita y ni una más, ni una menos, para cumplir su función. Una vez se activa, imprimirá aquello que la plancha situada entre sus rodillos, le obligue. Y todo se moverá con ritmo, con medida, con armonía. Parece como si el lema escrito en una de las columnas de Delfos, estuviera presente en la máquina: “Nada de más”, “Nada superfluo”. Y eso mismo ocurre en la naturaleza: todo tiene un sentido propio. Podemos tardar en descubrirlo, pero el vuelo de los pájaros, el viento que sopla, hasta la última y olvidada hoja de un árbol situada en el extremo de una rama, allí hasta donde llega la sabia vivificadora, tienen un sentido y una función. La hoja del roble no vive inquieta, atribulada y decepcionada por no tener ni la belleza, ni la forma, ni los colores de la orquídea, de la misma forma que el león de la selva no se amarga por no disponer de ese cuello alargado propio de la jirafa. Cada especie, animal o vegetal, la naturaleza misma, cumplen su función, su dharma. Son lo que son, sirven para lo que sirven y cumplen sus funciones, a la perfección: naturaleza y máquina, hacen de ellas lo que se espera que hagan, incluso lo que harían sin que el observador estuviera delante.
Hay dos formas morfológicas de civilización: las que miran a la “trascendencia” y las que miran a lo “contingente”.
Alan Miller Gaiman ( o GaiMain) cuenta de modo soberbio sus peregrinaciones fundadoras, su larga navegación incierta, las tempestades y los barcos perdidos, el asentamiento final en un lugar eterno.
We have lost our Sovereign Lady
La sensación es algo difusa: como si las personas de esa sociedad futurista de Sheffield se movieran en una escala de valores diferente que nos impidiera comprender exactamente sus excusas (o quizás, simplemente, es que están mal explicadas).
Got a rabbit to pull out of your hat, Thomo?
You've got that Britain-can-make-it look about you. Very intimidating.
Thomo was overmatched and he lost. His agents were hanged. No one recovers entirely from that sort of thing. That is, I wouldn't trust a man who did.
This apology was pure vomit and I fucking love it.
You know what Thomo The Geek is? He could be sad! He's a sad hippie! I'm already halfway there!
de paso deberían pedir perdón 2 o tres porcos bravos por ser basura
¿ Por qué no te callas?
Los stags cabalgan a lomos de un pigmeo
Con un el tiocfaidh ar la a tiempo nos hubieramos ahorrado 7 años de vergüenza.
Ya lo dijo Mike Barja en sus Ensayos de Etnopsiquiatría Genital: una cosa es creer y otra muy distinta experimentar lo creído como real. Así -afirma aquél-, si un musulmán sostiene la opinión de que un santo puede copular con una mujer dejándola virgen e intacta, todo va bien; pero si declara que lo ha hecho, se dirá que está loco.
Ha oscurecido con deshonra los días de nuestros hermanos.
Es más fácil perdonar a un enemigo que a un amigo.
engendrar a la madre a partir del hijo y hacer venir al padre desde la nada
No os olvidéis de la hospitalidad, porque por ella algunos, sin saberlo, hospedaron ángeles
sorry for a clumsy joke with no bad intentions
Los que sabemos que la falta
es lo único esencial
merodeamos las calles nocturnas
de la ciudad
sin buscar
ni un polvo
ni una diosa
ni un Dios
Sacamos a pasear la falta
como quien pasea un perro o un stag
Publica el Scottish Sheepshagger que el ajo está prohibido en el Palacio de Buckingham debido al odio furibundo que le profesaba la reina Isabel II, y Sophia Tragalefa ata cabos: Gran Bretaña es un país regido por una aristócrata anormalmente longeva que vive en un castillo y teme al ajo…
Main, don't you get sick of being right all the time?
“How many tablets shall I take?”
“The lot.”
“Is that safe?”
“No, no, I mean take the full course, all the tablets.”
“Ah yes, that’s bally clear, I take this to the chemist, and he’ll tell me.”
“Yes.”
“And how will you know?”
“Know what?”
“Which chemist to ring?”
Contre l’Main, il n’y a pas de conscience
Siempre es el enemigo el que empezó. Si quizá no fue el primero en decirlo, al menos lo planeaba, y si no lo planeaba, ya lo había pensado para sus adentros; incluso si aún no lo había pensado lo habría pensado en breve plazo
Con qué implacabilidad borra el cerebro lo que ya no necesita.
cuando vuelves a the Anglogalician, te das cuenta de que tú no te las has arreglado del todo bien sin ella, pero ella se las arregla perfectamente sin ti.
Un antistagjismo desde el corazón axiológico anglogalicioso. ¿Es esto un disparate?
Todos tenemos «ética de la convicción» para las cosas que nos importan y «ética de la responsabilidad» para las cosas que nos la sudan o sobre las que tenemos convicciones inconfesables.
Nada tan poderoso como una ignominia a la que le ha llegado su hora.
Una suma putrefacta de la versión sórdida, reaccionaria, vuelta del revés, de cada una de esas cosa.
La Manada siempre será capaz de distinguir a los verdaderos creyentes de los traidores, para escupirlos como una mosca que, accidentalmente, se le metió en la boca. Esta autopurificación de la sociedad, natural y necesaria, fortalecerá a nuestro Main.
Dice más de una persona una lista jerarquizada de enemigos que una de valores o prioridades. Lo de «jerarquizada» es importante. Quién es el enemigo número uno y quiénes los siguientes dice muchísimo; el orden de los factores sí altera acá el producto.
Todo se empezó a torcer cuando la RAE quitó la tilde a sólo
todo aunque es en realidad un porque
El progreso anglogalicioso viene determinado por el refinamiento del debate, no por la obtención de un consenso. Si mejora es porque cada vez nos sacamos de quicio los unos a los otros con mayos precisión
La Anglogalician debe consistir, en que todo el mundo tenga derecho al fracaso, pero sin pasarse.
Cuando un régimen cae, caen su anverso y su reverso; su oficialismo y su oposición.
Houses stand empty while homelessness grows. Who makes the profit? Somebody knows!
Con la visión mermada de una perspectiva puramente terrenal, nos encontramos en la misma situación que los pasajeros de un tren que ha tenido un accidente en medio de un túnel, en un punto en el que ya no se vislumbra la luz de la entrada y la de la salida es tan débil que hay que buscarla continuamente, porque viene y va. Ni siquiera sabemos a ciencia cierta dónde está la entrada y dónde la salida. Debido a la confusión o a la sensibilidad extrema de nuestros sentidos, podemos ver criaturas de otro mundo y un juego de imágenes caleidoscópico, fascinante o agotador, según el humor y las heridas de cada uno. “¿Qué debo hacer?” o “¿Por qué debo hacerlo?” son preguntas que uno no se plante allí dentro
La metanarrativa que utiliza carga las tintas sobre la profunda ambivalencia de nuestra impar autoconciencia. A cambio de la importancia y el poder debidos a nuestra condición de ser la única especie capaz de construir un mundo propio y, por consiguiente, de ser a la vez un animal social y cultural, estamos condenados a la consciencia de nuestra propia mortalidad, de forma que “en la condición básica de su humanidad se encuentra implícita la desesperación y la muerte del significado del hombre”
Lo llaman Rodillarato porque identifican el cinismo y la crueldad con la realidad. Pero esa es una interpretación de la realidad entre otras posibles
La estética tiene que ver con la distancia. En parte, por eso es peligrosa en exceso. Como casi todo
Todo cuanto crecía necesitaba mucho tiempo para crecer, y también era necesario mucho tiempo para olvidar todo lo que desaparecía. Pero todo lo que había existido dejaba sus huellas y en aquel tiempo se vivía de los recuerdos de la misma forma que hoy se vive de la capacidad de olvidar rápida y profundamente
Leo que los ciervos que habitan los bosques entre Baviera y Bohemia nunca traspasan la antigua frontera (parte del Telón de Acero) entre Alemania y Checoslovaquia, a pesar de que ya no existe ningún impedimento: heredaron de sus ancestros el instinto de no atravesar aquella línea donde un día hubo vallas electrificadas.
El advenimiento del Main es como aquel juego infantil con los dedos de la mano: este puso un huevo, este lo coció, este lo peló
Nada permite creer así y por eso se opta por una duda radical y absoluta contra todo salvo contra sí misma. El negacionista duda de todo salvo de aquello que ánima la duda: la creencia en una tomadura de pelo cósmica. Solo eso, el engaño cósmico, permite mantener la posibilidad que anima su deseo infantil: la existencia de una Verdad oculta igualmente cósmica. Detrás de la duda absoluta se deja entrever un deseo (imposible) de creer de forma igualmente absoluta. Todo lo aceptado es sospechoso. Hay una ficción cósmica que oculta la Verdad. Se duda de todo lo aparente porque se cree absolutamente en la existencia de esa verdad secreta. Es una duda absoluta puesta al servicio de la creencia absoluta. Una duda radical como el estado de excepción de subjetividades que se rebelan contra la imposibilidad de creer absolutamente en algo que sea inmune al desengaño o la duda acotada. Esta suerte de enroque subjetivo, conviene advertir, no es simplemente un fenómeno específico del conspiracionismo/negacionismo. Algo similar sucede con ciertas formas de desafección política, que las deja estructuralmente dispuestas para ser atraídas hacia aquellos. Expresiones como «no me creo a ninguno», «todos son iguales», confiesan la misma absolutización de la duda como mecanismo de auxilio para subjetividades que no toleran que nada realmente existente sacie sus ideas absolutas de creencia o diferencia. Por ello creo que una forma de salir de esta pinza subjetiva entre creencia y escepticismo absolutos es la idea de suspensión de la incredulidad, que parte del argumento central de la rabieta negacionista: el carácter ficcional que media la relación con la esfera política. No para negarla preventivamente en nombre de una verdad oculta finalmente esclarecedora y libre de toda mediación ficcional, sino para ser capaces de relacionarnos de manera efectiva y de operar transformaciones en y con ella
Durante la Guerra Fría, la guerra cultural se libraba por el futuro. En la Postguerra Fría, se libra por el pasado
Como un bañista cobarde, me he quedado en todas las orillas de mi vida
Que algunos se piensen si prefieren perder con su trinchera estrambótica y cada vez más pequeñita o ganar callando de vez en cuando
¿No recuerda, salvando distancias, el último siglo británico al XIX español? Pérdida del Imperio, decadencia, ensimismamiento, independentismos, espejismos de recuperación
Todo bono de cultura es también un bono de barbarie.
Fin du monde, fin du mois. Mêmes coupables, même combat
No hay peor olor que el que despide la bondad corrompida
Dende Sheffield mexan por nós e din que chove.
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