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La Guerra de las Sedes

“(…) que el origen de la disputa se encontraba en un retruécano verbal que Beckett había lanzado a Joyce. La anécdota se refiere todavía en las tabernas de Tractorville como cosa cierta, y dice que Joyce se negó a servir a un cliente con un abrupto “yo no tengo sed, ¿por qué habría de tenerla usted?”, a lo que Beckett, que secaba vasos a su lado, añadió el famoso “yo también” que provocaría la ruptura definitiva de su relación profesional. Unos meses después, Samuel Beckett abría su propio negocio a escasos metros del de Joyce, en el número 17 del Pasaje Orange Plank, a la sombra de un viejo ciprés que señalaba la frontera con el territorio stag(…)”.

Eugene Philip Coetzee, Crónica de la violación de una mañana de otoño entre las siete colinas de Tractorville.

El sol languidece detrás de las nubes sobre los muelles de Tractorville. James Joyce pasea taciturno, demorando un poco la hora de apertura. El día ha sido muy fatigoso para los porcos, querrán beber sin descanso hasta bien entrada la noche. Cerdos sedientos, más frustrados todavía, apagados sus espíritus por culpa de una nueva derrota en las calles frente a los stags. Sobre el adoquinado en torno al ciprés que divide en dos Tractorville, la sangre de porcos bravos, única huella visible de la penúltima batalla. Joyce se agacha para mojar las yemas de sus dedos en uno de los charcos. Un escalofrío le recorre la espalda. “¿Cuándo volveremos a ganar?”.
"¡Devolvednos lo que es nuestro!"

Desde el interior del local de Beckett, Don Ramón del Valle-Inclán observa con atención a Joyce a través de la ventana. Le pega un trago interminable a su pinta y consulta su reloj de bolsillo. “Hoy hace dieciséis años que ganamos por última vez”. Beckett emerge de detrás de la barra y ve a Joyce en el exterior lamiéndose las manos. Don Ramón continua: “Esta mañana vinieron los más jóvenes; sanos, fuertes. Antes de entablar combate pararon en la Sede a depositar sus esperanzas en el hueco reservado para la Cup. Notitas con preces y cosas de esas. La mayoría de ellos ni siquiera ha visto nunca el trofeo, por todos los santos. Uno se echó a llorar cuando el capitán tuvo que retirar, avergonzado, una telaraña que recorría el estante de lado a lado. Ya ni saben por qué luchan”. Beckett se encoge de hombros y pincha un tema de Cabaret Voltaire. Don Ramón se revuelve en su banqueta con gesto airado y pide otra pinta.

Álvaro Cunqueiro y Julián Ríos trotan calle abajo cogidos de la mano. Se detienen al llegar a la altura de Joyce. Cunqueiro: “No has abierto todavía”. Joyce: “Hemos perdido el Morrazo. Solo sirvo cerveza de importación”. Ríos: “Miente, Don Álvaro, solo quiere confundirnos”. Cunqueiro: “A mí me gustan grandes”. Valle-Inclán, uniéndose al grupo desde el interior del local: “Tenemos una derrota que celebrar. Entren o váyanse al infierno”. Ríos: “Con usted quería yo hablar. Explíqueme qué hago aquí”, y entra. Cunqueiro: “¿Non ten sede, James?”.  Joyce: “Teño, mais vacía”. Cunqueiro: “Haberá que enchela, logo”.

La puerta se cierra tras ellos justo cuando desde el lado stag de Tractorville empiezan a llegar los ecos de los tambores de guerra, otra vez, un desafío que reverbera en el fondo de los carolinos y aviva las pasiones de un puñado de locos. 

316 comentarios:

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  1. CROM dixo...
  2. Observo con agrado que, a pesar de mi larga ausencia,el nivel sigue alto y el ánimo irreductible.
    Inquietante entrada,tengo que reflexionar para emitir un juicio justo sobre la misma.Tanto feisbuk de los cojones me tiene mareado,a ver si nos centramos.Seguid asi.

  3. Otro inglés afincado y van dixo...
  4. La importancia de otro lugar.
    Vivir en Inglaterra eliminaba esa excusa:esas son mis costumbres y mis instituciones y sería mucho más grave rechazarlas.
    En Tractorville no hay ese otro lugar que avale mi existencia.

  5. Ciprés que marcas las horas dixo...
  6. We can trace almost all the disasters of English history to the influence of Wales.
    Así es.
    24 horas de puerros y narcisos,-después de enseñar la chorra,todo da igual- en el fasbuk del porcobravismo,esos galeses divertidos que exterminaron a los patagones y cuyo legado imperecedero será el peinado estúpido de Tom Jones.
    Así esta el patio por la Anglogalician Cup.
    ¿Una guerra civil?
    No,joder.
    Un genocidio.

  7. Leónidas Pizarro Trujillo dixo...
  8. Para los plebeyos,la religión es verdadera.
    Para los sabios,falsa.
    Para los gobernantes,útil.

    ¿Pasa lo mismo con el dichoso Rodillarato?

    ¿Hay guerra de clases en el paraíso?

    Lluvia de azufre sobre Tractorville y el pichel de estaño,enterradlo donde habite el vicio.

  9. Evelyn Waugh dixo...
  10. Aprovecho que Tractorville,por eso del efecto fringe ,se encuentra ubicada en Wales (país de las ballenas) durante este fin de semana para proclamar :Podemos achacar casi todos los desastres de la historia inglesa a la influencia de Gales.

    Si quieren hacerme un test,facilito el trabajo:Distracciones: comer, beber, dibujar, viajar, calumniar a Aldous Huxley. Odios: el amor, la buena conversación, el teatro, la literatura, el principado de Gales.

  11. Macladder dixo...
  12. La Balada de las sedes se convierte por horas en el Balido.
    Balan las balas en la balacera.

    Para la X,no busquen consuelo en tractores o huérfanas.Volver a jugar de rojo, y en e tercer tiempo, una oveja a cada lado.

    KAP al jato jordo desde el mes virginal.
    Sin excusas.

  13. Diego Velázquez dixo...
  14. País de Gales.
    Desagravio a través del tractor del rugby.
    El símbolo son tres plumas blancas de avestruz sobre una corona dorada. Anteriormente la federación de rugby incluía el lema “Ich Dien”, “yo sirvo” en alemán.
    Tras una batalla en Crécy (1346, Francia) dentro de la Guerra de los Cien Años, Eduardo III de Inglaterra se acercó al cuerpo sin vida de Juan I de Bohemia, conocido como el rey ciego, al que admiraba por su valentía. Cogió su casco al que adornaban tres plumas y se las entregó a su hijo, Eduardo de Woodstock, conocido como el Príncipe negro por ser el color utilizado durante los combates. Desde entonces, cada príncipe de Gales las porta como emblema.

    Son conocidos de dos formas, por un lado como el XV del dragón, a causa del animal de color rojo que aparece en la bandera galesa. El origen viene del emblema utilizado por la caballería romana durante la ocupación de la isla.
    Y por otro lado como el XV del puerro, dado que en una batalla en el siglo VI contra los sajones, las tropas galesas se pusieron la hortaliza en sus cascos para distinguirse y así vencer en la contienda. La leyenda cuenta que San David, patrón de Gales, fue el que lo aconsejó.

    Himno: A la tierra antigua de mis padres (En galés, Hen Wlad Fy Nhadau)
    Color: Camiseta roja, pantalón blanco, medias rojas o verdes.
    Torneos disputados *: 111. Títulos en solitario: 24; Compartidos: 11; Último título: 2008; Grand Slams: 10; Triple Corona: 19; Cucharas de Madera: 3.
    Estadio: Millennium Stadium, Cardiff (72.500 plazas)

    *Datos a 20-1-2012.

  15. Cneo Hosidio Geta dixo...
  16. Aporto otra perspectiva.
    El blog,desgraciadamente,tiene periodicidad mensual.

    Las "portadas" al mejor estilo "play boy" deberían llevar el nombre del mes:"Mes de Febrero.Joyce nos enseña la polla,un ejemplo."
    Y un resumen del contenido.Mejor aún,una aclaración del mismo.

    Porque es evidente que hay mucho piontante con problemas de comprensión de lectura.

    Y me uno al coro de los que nos somos ni
    "porcostagsowlsbladesoriginalesoauslanders."Soy un lector mesetario que disfruta de este inclasificable blog y defiende su derecho a comentar en él.

    Gracias.

  17. El Sármata Borracho que fue Samurái Vagabundo dixo...
  18. Sostenía mi meada contra el ciprés ,divagando sobre la triste condición del género piontante "piter zanjas" o " Iago pasas" cuando me cayó encima una copa de peltre y a resultas,tuve una visión.
    Estaba equivocado.Lo que hay en el blog es mucho profesional del odio.
    Toques el tema que toques,ahí los tienes,con su malicia hilarante y su facilidad para hurgar en la herida.Puedes hablar del Bar O'Pino o de Gales.Siempre tienen la navaja literaria afilada para hacer daño o restar méritos.
    Y me parece triste.
    Podrían dedicar su talento a causas más nobles.
    Sin ir más lejos de Tractorville,a dónde debería llevar la Porcallada la IX.

  19. Anónimo dixo...
  20. Gibraltar,las Malvinas y la KAP de los cojones,siempre serán inglesas

  21. Federico Cernuda Alonso dixo...
  22. Ganas tengo que pasen las 48 horas galesas.
    En Tractorville,menos la Semana Santa ,celebran cualquier cosa.

    Ya puestos,de todo,decirle a E,¿me escuchas? que podría haber metido a Dylan Thomas en la alineación.
    Y en septiembre,llevar la KAP a Llanfairpwllgwyngyllgogerychwyrndrobwllllantysiliogogogoch y dejarla allí hasta la X.En el pub Tafarn Ty Gwyn.

    Y coño,un par de ingleses habrán escrito bien en todos estos siglos.

    Y no sigo,que noy del entorno e igual sacn un segundo Edicto y nos joden por intrusismo.

  23. Mike Barja tala el ciprés de la ciencia dixo...
  24. ¿Tractorville es Sheffield? Es una ciudad imaginada.
    Extraído de Todo movimiento tiende a la disgregación .

    ¿Tractorville es Pontevedra?
    -No pienso contestar a eso.

  25. E dixo...
  26. Mis escritores favoritos del XVII, el XIX y el XX son ingleses. El XV, sí, el del puerro. El pub Tafarn Ty Gwyn es lo más desagradable que he visto últimamente en internet, y el otro día vi a un tío comiendo condones usados en un descampado. Y hablando de todo un poco, les espeto una cita que me sé yo: "Es innato al hombre querer saber; a pocos les fue concedido saber querer; a menos saber".

    Pues eso.

  27. Pedro Páramo dixo...
  28. Tractorville es un villorrio de 1280 almas y un millón de muertos.
    Es la Comala del porcobravismo

  29. El Trapecista Tracio dixo...
  30. Algo ha cruzado la campiña de Galizalbión,
    una serie de huellas de garras
    llenándose de agua color ciruela,
    se orín negra cerveza,
    Caminas bajo el mismo cielo, las mismas alas,
    mientras la tierra ofrece su raro laberinto
    tus huesos ya celebran el sol que más calienta,
    porque la gente está siempre tratando de impedir lo que uno desea hacer, y que es mejor enterarse de lo que la gente piensa acerca de las opiniones de uno antes de exponerlas

    Tractorville está en guerra,y todos sabemos,que no las suelen ganar los buenos.

  31. Sláine dixo...
  32. 1) Un día en Tractorville.
    El cielo era una pradera de durmientes corderos blancos. El día parecía hecho de petirrojos y pájaros azules, unas aves infinitas y graves, y de recientes bosques y campos encantados, nunca antes cruzados siquiera por un ala resplandeciente, una tarde colmada de la penetrante esencia y del menudo sonido de la sorpresa al acecho.


    2) Sobre la Guerra de las Sedes:
    La cogí antes de que cayera al suelo. A continuación le busqué el pulso. Levanté la mirada y dije:
    -Más muerta que un huevo frito.

    ·3) Sobre la polémica:Parecía la bisabuela de todas las rameras del mundo.

  33. la crítica se mostró muy rácana hurtándole un puesto entre los elegidos dixo...
  34. Porco Bravo Normal: "¿Por qué estás triste"

    La KAP: "Porque tu me hablas con palabras y yo te miro con sentimientos.
    En Sheffield hace frío y aún no tienes claro cuál va ser mi hogar en Pontevedra.".

  35. Calímaco dixo...
  36. Cuanto detesto el amanecer: La hierba siempre parece que haya pasado la noche fuera.

    Norte y Sur de Tractorville son enemigos naturales, como marido y mujer.

    A veces la lengua del porcobravo es como una pala: puede cavar su tumba.

    Espantapájaros: "Es la guerra, muchacho"
    Porco Bravo: "¿Qué es la guerra?"
    Espantapájaros.: "Cambiar cosas por hombres."

    La desesperación solo se supera tomando decisiones desesperadas.

  37. Sláine dixo...
  38. Cuarzo y pedernal y esquisto y costras de contrita ferrosa en el granito. Una tierra muy antigua. Mira a tu alrededor. El horizonte tiembla, sin forma. Somos todos miembros de la Fratría.

    ¿Que hay fragmentos -costras- de una piedra estraterrestre -un meteorito condrítico- dentro de una roca ígnea -granito-?

    ¿Dónde destruimos la Copa de Peltre?

  39. Oliver Cromwell dixo...
  40. ¡Qué gran entrada!
    ¡Qué bueno que vino E!
    Este párrafo que no puedo,que no quiero,evitar de repetir una y otra vez:
    Eran unas cataratas que se precipitaban desde decenas de imbornales rupestres, dispuestos en anfiteatro, en un desmedido torbellino final, un regurgitar incesante de granito, una vorágine de brea, una resaca única de alumbre, un rebullir de esquisto, un repercutirse de azarnefe contra las orilla.
    Era un rojear de hematites y cinabrio, un titilar de atramento cual acero, un trasvolar de pizcas de oropimente del amarillo al naranja flamante, un azular de armeniana, un blanquear de conchas calcinadas, un verdear de malaquitas, un desvanecerse de litargirio en azafranes cada vez más pálidos, un repercutir de rejalgar, un eructar de terruño verduzco que palidecía en polvo de crisocola y emigraba en matices de añil y violeta, un triunfo de oro musivo, un purpurear de albayalde quemado, un llamear de sandáraca, un irisarse de greda argentada, una sola transparemcia de alabastro.

    Un genio.

  41. John Ford dixo...
  42. Sostengo los más arcaicos valores en la tierra.

    En la costa de Galizalbion hay regiones cuyo aspecto no parece del presente, sino de un pasado inmemorial; de esa época en la que largas y bajas extensiones de continente primigenio emergieron por primera vez para tomar forma por encima del mar silúrico. Para entregarnos a este sueño geológico, un día cualquiera, ardiente y sin brisa, simplemente necesitamos ignorar las protestas evolucionistas de unas cuantas asteres azules o de algunas flores heteróclitas del género Coryopsis, que porfían por desplegar sus raros destellos de color a través de la ondulación general de la caña silvestre,las hierbas anegadizas y los campos de amapola.

  43. Vate con un Bate dixo...
  44. Hay un lúgubre frío en la KAP,
    mas no de ofrenda inútil, malograda.
    Una franja de sol de Epifanía
    reluce sobre el peltre
    con la última sonrisa de una huérfana desdentada.

  45. Félix Lope de Vega dixo...
  46. Yo soy el porco bravo que buscaba la paz y halló
    En sus ojos los alambres de espino.
    Yo soy el porco bravo que tanteaba palabras y halló
    En su mano una flecha.
    Yo soy el constructor cuyos firmes muros rodean
    La deslizante tierra.
    Cuando me ponga enfermo o enloquezca
    No os burléis de mi ni me encadenéis:
    Cuando trate de agarrar al viento
    No dejéis que me caiga:
    Aunque mi cara sea un libro quemado
    Y Tractorville,
    una ciudad devastada

  47. Porco Bravo Original y Encabronado. dixo...
  48. En las profundidades de la noche
    es cuando se escriben las entradas ,
    en la hora más negra
    que no está en ningún reloj
    ni en ningún calendario.

    Una palabra gotea sangre
    del cuerpo de un blog:
    es una caligrafía
    mística, y su pincel
    es más ligero que el ala de un pájaro.

    Un crítico aconseja
    no escribir sobre asuntos controvertidos
    como la libertad o el asesinato,
    como la ubicación del pichel de peltre,
    sino tratar temas universales
    y símbolos eternos
    como el unicornio blanco.

    ¿Un unicornio blanco?
    Prefiero el tractor escaralaldo en la orange plank road que nos llevó a Whitby.

    La copa en el Grifón.

    Tradición obliga.

  49. Devil blows my cock dixo...
  50. Las cinco reglas básicas respecto a la lectura.Para que quede bien clarito.
    Son estas:
    1) Para adquirir una cierta familiaridad con la literatura del pasado, no hay que recurrir a historias de la literatura, ni a biografías de autores, ni a antologías o críticas, sino a las mismas obras literarias.
    2) Hay que enfrentarse a la obras literaria con un adecuado espíritu de humildad.
    3) No leer nada que os aburra.
    4) Organizad vuestras lecturas.
    5) Aprended a distinguir entre la mala y la buena literatura, y entre ésta y la mejor.

    Fuuuuuckk Yeaaahh ¡

  51. Blog Esponja dixo...
  52. Realmente no cometemos nada obsceno, más que lo que escribimos y lo que cagamos.
    "The City of Dreadful Night",traducido aquí com "La Guera de las Sedes" una fascinante incursión en las esquinas oscuras de Tractorville.
    El título del relato está tomado de un poema del escocés James "B. V." Thomson (1834-1882), del que E iba a citar estos versos:
    The City was of Night -perchance of Death,
    But certainly of Night of Tractorville,pero opto por no hacerlo.
    Yo,apasionado de la astronomía, la arboricultura y la horología y residente en costas lejanas,espero no haber molestado al porcobravismo al dictado con esta incursión en vuestro/nuestro Blog.

  53. Pordiosero Metafísico dixo...
  54. Los dos grandes mitos que eternizaron a Dylan Thomas –el record de 18 whiskies antes de morir en el Chelsea Hotel, y su nombre bautizando a Bob Dylan y dándole letra a la cultura del rock– ni siquiera son mencionados en las memiorias de su hija.
    Hemos enterrado las 48 horas galesas y todo la polémica gratuita me recuerda una frase que puede aparecer en cualquier entrevista del blog: Siempre que estaba con él me ponía a hablar rápido para decir el mayor número de palabras posible antes de que él recordara que tenía que hacer algo más apremiante que estar charlando conmigo

  55. ese que pensabas había muerto sigue vivo dixo...
  56. E Stefan, encerrado en el peligroso pero no por eso menos meditativo silencio mítico del bosque, preguntándose por la posibilidad de una vida más allá de la vida, no puede hacer otra cosa que sentarse a mirar la caída del sol y callar para que hablen Joyce y Cunqueiro , sumergiéndose en complejas cavilaciones en esa suerte de murmullo originario que nada tiene que ver con el caos de su vida en Tractorville.
    Lo mismo pasa con la cerveza: por contraste podemos ver lo indeseado.

  57. Húsar Carpetovetónico dixo...
  58. En definitiva, la guerra presentada como estafa. ¿Acaso es otra cosa?

  59. Si de algo soy rico es de perplejidades y no de certezas dixo...
  60. Claro que no hay forma de saber que no esté salpicada por el óxido de la razón. En navajazos del absurdo como La Guerra de las Sedes está compuesto el blog de la arggghlogalician Copa.

    Una sede es necesaria:para que en ellos poses las rodillas
    en las siete caídas de esa cuesta infinita,
    y así te duelan menos.

  61. No será lo que aún no haya venido, sino dixo...
  62. Incertidumbre. Tramonto. Cervical coyuntura.
    Chasquido de moscón que muere a mitad de su vuelo y cae a tierra.
    ¿Qué dice ahora Newton?.

    El campo de batalla sigue siendo la ausencia sangrante de escritores ingleses en la pugna.

    Aunque sea una guerra dentro de otra guerra.

    ¿Sigue en vigor mortis en Edicto?
    Podemos,sin interrogantes seguir tomando el blog por asalto.

  63. La viga en la paja ajena y la paja en el ojo ajeno dixo...
  64. (en realidad esta historia es un castigo (como la palabra “éramos”))
    Ahí vienen los cinco eternos, huelen mal, azules, mueven sus últimas maniobras vacías de algo ¿dignidad? probablemente (los toscos entran como orugas por las tumbas. Por todas. Y que nadie se atreva, o se mueva, o…) Entonces: 5,5 que comían sus ambientes hasta la puerta, hasta la última vértebra del último esqueleto. Las vértebras del secreto, las del terror de la cebolla destronada de su ser aromática. Sacan sus palabras mágicas: “éste es un guante, no una mano” (la imagen agrieta la chispa que destruirá para siempre este infinito tan inoportuno).
    Cuando en todos los cementerios cercanos al horror y al prurito en los tentáculos se oigan esas letras ya no habrá órdenes en voz alta sino una tranquera transparente y el apretar de la carne hacia el examen. Saldré cabeza en alto y doblaré la apuesta, la esquina, su botamanga, su bocamanga, su bocamarga (Dios comienza, a veces, cuando se cierran los impulsos, la fiebre, la noche interrumpida por el sueño).
    En un ciprés han colgado la KAP,extraños frutos dan las ramas de Tractorville
    Y Wellington,debajo del olmo,arenga a los stags.

  65. Puedes meter una verdad en un epigrama; la verdad, nunca. dixo...
  66. Los metafísicos son poetas extraviados.
    Nadie debe ser protegido contra uno mismo.
    Si agrandamos nuestros conceptos deberíamos también agrandar nuestro vocabulario.
    Siempre es fácil descubrir defectos en nuestros favoritos, una vez nos hemos cansado de ellos.
    Cuando la gente deja de reflexionar, se convierte en idealista.
    La envidia hace extraños compañeros de cama.
    La KAP en O Grifón,que no en el Gato Gordo.

  67. Roi Liorta dixo...
  68. Xa levo tempo pensando que unhas labazadas a tempo no equipo....

    ¡Raios e lóstregos!
    ¿Non tedes miolos?
    Deixadevos de caralladas e gañar a Nove.

    A Copa vai logo o Furancho Chito.

  69. El olvido en que nos tuvo cóbraselo caro dixo...
  70. Viene a huevo para esta paja mental.
    Lo siento si algun porco,stag o gente proscrita por el Edicto se molesta.
    Dedicado a la paja mental de E.
    LA BALADA DE LA MASTURBADORA SOLITARIA

    Al final del asunto siempre es la muerte.
    Ella es mi taller. Ojo resbaladizo,
    fuera de la tribu de mí misma mi aliento
    te echa en falta. Espanto
    a los que están presentes. Estoy saciada.
    De noche, sola, me caso con la cama.
    Dedo a dedo, ahora es mía.
    No está tan lejos. Es mi encuentro.
    La taño como a una campana. Me detengo
    en la glorieta donde solías montarla.
    Me hiciste tuya sobre el edredón floreado.
    De noche, sola, me caso con la cama.
    Toma, por ejemplo, esta noche, amor mío,
    en la que cada pareja mezcla
    con un revolcón conjunto, debajo, arriba,
    el abundante par en espuma y pluma,
    hincándose y empujando, cabeza contra cabeza.
    De noche, sola, me caso con la cama.
    De esta forma escapo de mi cuerpo,
    un milagro molesto, ¿Podría poner
    en exhibición el mercado de los sueños?
    Me despliego. Crucifico.
    Mi pequeña ciruela, la llamabas.
    De noche, sola, me caso con la cama.
    Entonces llegó mi rival de ojos oscuros.
    La dama acuática, irguiéndose en la playa,
    un piano en la yema de los dedos, vergüenza
    en los labios y una voz de flauta.
    Entretanto, yo pasé a ser la escoba usada.
    De noche, sola, me caso con la cama.
    Ella te agarró como una mujer agarra
    un vestido de saldo de un estante
    y yo me rompí como se rompen una piedra.
    Te devuelvo tus libros y tu caña de pescar.
    El periódico de hoy dice que se han casado.
    De noche, sola, me caso con la cama.
    Muchachos y muchachas son uno esta noche.
    Se desabotonan blusas. Se bajan cremalleras.
    Se quitan zapatos. Apagan la luz.
    Las brillantes criaturas están llenas de mentiras.
    Se comen mutuamente. Están más que saciadas.
    De noche, sola, me caso con la cama.

  71. Colin McRae es el puto You'll Never Walk Alone del porcobravismo feniano dixo...
  72. El tiempo pasa y E no se queda, Tractorville se encuentra sola, de repente, sin quererlo ya le hecho de menos y toda la pista de baile no es más que una alegre fiesta de muertos.

    Por favor,una nueva entrada pero ya.

  73. Jacobo Saint-Just dixo...
  74. El Rodillarato … son las condiciones
    de emancipación del porcobravismo.
    El modelo de intelectual comprometido Albert Camus afirmaba que “después de muchos años durante los cuales el mundo me ha permitido vivir experiencias variadas, lo que sé acerca de la moral y las obligaciones de los hombres se lo debo al fútbol”. “El fútbol es una metáfora de la vida” sentenciaba su compañero de ruta el filósofo existencialista Jean Paul Sartre. “La vida es una metáfora del fútbol”, le corregía el filósofo italiano Sergio Givone. Parece que la relación arte-fútbol es en Tractorville menos problemática que en la Francia jacobina.
    El fútbol es un reino de la libertad humana ejercido al aire libre.
    Un exiguo grupo en las gradas
    se calentaba gritando.
    Y cuando
    -enorme aureola- atrás de una casa
    apagó el sol su resplandor, la cancha
    metió el presentimiento de la noche.
    Corrían arriba abajo camisetas
    rojas, blancas, en una luz extraña
    de iridiscente transparencia. El viento
    desviaba la pelota, la Fortuna
    se vendaba otra vez los ojos.
    Era hermoso
    ser tan pocos, juntos,
    entumidos,
    como los últimos hombres en un monte,
    mirando el último partido.

  75. gran poeta del neohermetismo de la posguerra de las sedes dixo...
  76. Qué elegante es el inglés;
    decir sportman, team, back;
    gritar goal, córner, penalty.
    Si no hay eleven hay seven.
    Eight.
    Sopla tu fuerte la goma.

    Ata ya el cuero marrón.

    El de badana en colores
    déjase a los menores
    para botar con la mano.
    es verdad que son mares en un vaso de agua,
    pero hay olas
    que tienen esas espumas
    de las alineaciones,

  77. Gattuso dixo...
  78. SQUADRA PAESANA
    Anch’io tra i molti vi saluto, rosso
    alabardati,

    sputati
    dalla terra natia, da tutto un popolo
    amati.

    Trepido seguo il vostro gioco.
    Ignari
    Esprimete con quello antiche cose
    Meravigliose
    sopra il verde tappeto, all’aria, ai chiari
    soli d’inverno.

    Le angosce,
    che imbiancano i capelli all’improvviso,
    sono da voi sì lontane! La gloria
    vi dà un sorriso
    fugace: il meglio onde disponga. Abbracci
    corrono tra di voi, gesti giulivi.

    Giovani siete, per la madre vivi;
    vi porta il vento a sua difesa. V’ama
    anche per questo il poeta, dagli altri
    diversamente –ugualmente commosso.



    TRE MOMENTI
    Di corsa usciti a mezzo il campo, date
    prima il saluto alle tribune. Poi,
    quello che nasce poi
    che all’altra parte vi volgete, a quella
    che più nera s’accalca, non è cosa
    da dirsi, non è cosa ch’abbia un nome.

    Il portiere su e giù cammina come
    sentinella. Il pericolo
    lontano è ancora.
    Ma se in un nembo s’avvicina, oh allora
    una giovane fiera si accovaccia,
    e all’erta spia.

    Festa è nell’aria, festa in ogni via.
    Se per poco, che importa?
    Nessun’offesa varcava la porta,
    s’incrociavano grida ch’eran razzi.
    La vostra gloria, undici ragazzi,
    come un fiume d’amore orna Trieste.



    TREDICESIMA PARTITA
    Sui gradini un manipolo sparuto
    si riscaldava di se stesso.
    E quando
    -smisurata raggiera- il sole spense
    dietro una casa il suo bargaglio, il campo
    schiarì il presentimento della notte.
    Correvano su e giù le maglie rosse,
    le maglie bianche, in una luce d’una
    strana iridata trasparenza. Il vento
    deviava il pallone, la Fortuna
    si rimetteva agli occhi la benda.

    Piaceva
    essere così pochi intirizziti
    uniti,
    come ultimi uomini su un monte,
    a guardare di là l’ultima gara.



    FANCIULLI ALLO STADIO
    Galletto
    è alla voce il fanciullo; estrosi amori
    con quella, e crucci, acutamente incide.

    Ai confini del campo una bandiera
    sventola solitaria su un muretto.
    Su quello alzati, nei riposi, a gara
    cari nomi lanciavano i fanciulli,
    ad uno ad uno, come frecce. Vive
    in me l’immagine lieta; a un ricordo
    si sposa –a sera- dei miei giorni imberbi.

    Odiosi di tanto eran superbi
    passavano là sotto i calciatori.
    Tutto vedevano, e non quegli acerbi.



    GOAL
    Il portiere caduto alla difesa
    ultima vana, contro terra cela
    la faccia, a non veder l’amara luce.
    Il compagno in ginocchio che l’induce,
    con parole e con mano, a rilevarsi,
    scopre pieni di lacrime i suoi occhi.

    La folla -unita ebbrezza- par trabocchi
    nel campo. Intorno al vincitore stanno,
    al suo collo si gettano i fratelli.
    Pochi momenti come questo belli,
    a quanti l’odio consuma e l’amore,
    è dato, sotto il cielo, di vedere.

    Presso la rete inviolata il portiere
    -l’altro- è rimasto. Ma non la sua anima,
    con la persona vi è rimasto sola.
    La sua gioia si fa una capriola,
    si fa baci che manda di lontano.
    Della festa -egli dice- anch’io son parte.

  79. Beereater dixo...
  80. Con lo fácil que sería tener una sede social al margen de gatos con alas y grifones gordos.....
    Si se vuelve aganr.
    16 años son muchos.
    En su defecto,ofrezco mi pub londinense......

  81. Aplastad al Basilisco dixo...
  82. Con esta entrada han escalado ustedes hasta la cima de la impiedad.

  83. y pincha un tema de Cabaret Voltaire dixo...
  84. Querido E.
    Tengo un problema intelectual.
    Hoy por la mañana, fui a la Librería Paz a comprar " Crónica de la violación de una mañana de otoño entre las siete colinas de Tractorville" y estaba agotado.
    Es más.Por su temática joyciana y pornográfica no lo van a volver a editar.
    ¿Me puedes contar como acaba?
    ¿Gana Beckett o J.J?
    ¿Todas las oranges plank roads del exceso conducen al palacio del conocimiento?

  85. Mike Barja cabalga hacia el ocaso rodeado de la escenografía wagneriana habitual dixo...
  86. El Mal como peaje para acercarse a la belleza.Cerveza al refugio de la chimenea.
    Invierno de peltre en Tractorville.
    El verdadero dislate de empezar la KAP si tenerla,los cimientos envenenados de las marismas,y la bisoñez de la primera línea de combate del porcobravismo faccioso convierten esta entrada en una verdadera delicia.
    La grandes estrellas tienen un gran orgullo.
    E es una gran estrella.
    Una gran noticia en medio de esta pestilente cultura de narcisismo blogosférico.

  87. Un burro ciego de alfalfa dixo...
  88. Conocí a un inocente porco bravo
    que sonreía abiertamente a la vida con un gozo vacío,
    dormía como un tronco de ciprés en la oscuridad solitaria
    y silbaba de madrugada con la golondrina.
    En trincheras invernales, encogido y melancólico,
    con explosiones y piojos y falta de cerveza,
    hastiado de la guerra de las sedes,
    se disparó una bala a través de la sien.
    Nadie habló de él de nuevo.
    Vosotros, muchedumbre de rostros de entusiasta mirada,
    que vitoreáis a los porcos bravos que desfilan,
    escondeos en casa y rezad a Ægir , pues nunca sabréis
    a qué infierno en Sheffield se fueron la juventud y la sonrisa.

  89. Perkele Maljanne dixo...
  90. Para el pájaro enjaulado el canto es vuelo.
    Por eso la copa de peltre no quiere casa,quiere vivir libre entre Pontevedra,Tractorville y Sheffield.
    Por eso estamos ante un sermón agotado.
    Hay que luchar contra la desgracia con la misma rabia que ella hasta cansarla.
    Hay que combatir las divisiones internas.

  91. DOC HOLLIDAY dixo...
  92. El furor de los hooligans literarios no disminuye ,que recrudece.
    Quiero dos pintas de los mismo que beben ellos.
    Duelo en O.K. Ciprés.
    Me siento pionero.
    Mi colt al servicio de la razón.
    La razón dicta que el Santo Grial debe venerarse en O Gato Gordo.

  93. Otro Profeta Preußisch Blau dixo...
  94. Corrigió una palabra de su entrada y se puso a esperar.
    Siguió esperando mientras Tractorville daba vueltas.
    Si las piezas debían encajar, él no veía cómo.
    Se imaginó discusiones de taberna acerca de un objeto born and breed en Sheffield.
    ¿Qué les pasa a esta gente?
    La Guerra de las Sedes no habla de lo que ellos dicen que habla.
    ¿Y las referencias a las pollas ?
    ¿Qué les pasa?

  95. Pedro Páramo dixo...
  96. Qué motivo podría haberme arrastrado hacia esta tierra desolada sino el deseo de permanecer aquí.

    La tierra de Tractorville no es feraz sino feroz.

    La tensión de combatir a los casacas rojas del Norte y mantener una guerra civil en el Sur,pasa factura en la Porcallada.
    Beirut,Grozni,Tractorville.
    Ciudades marcadas por el odio.

    Para que luego defiendan el alcohol.
    Pensar que todo empezó
    por una copa.........

  97. Tripulante del Pequod mareado dixo...
  98. Ya no puedo, el estómago
    otrora tan asentado
    se me fuye por la boca disparado. Ahab
    nos ha lacerado tantas veces las pieles
    que ni para caldo un hueso ni
    para la huérfana un beso. Este post
    el anterior
    y otros que prefiero olvidar

    son una jodida traición. Para X
    el olvido, para E:

    decapitación

  99. Húsar Carpetovetónico dixo...
  100. Éste va camino de sus cuarteles de invierno.
    Pasaba la Porcallada,cantaban al unísono a media voz esa estrofa del Vieux Caporal:una bella mentira poética,que les ha llevado donde están:
    Qui lá-bas sanglote et regarde
    Eh¡ c'est la veuve du tambour...

    Los tambores,los putos tambores lejanos.

  101. He says prophetically dixo...
  102. When I finally caught up with Tommy Stag Beckett, he was drinking beer with an alcoholic bulldog named Porco Jones Joyce in a ramshackle joint just outside of Tractorville, Galizalbion, drinking the heart right out of a fine winter afternoon.

  103. Porco con un ramillete de adelfas dixo...
  104. Éurotas.
    Así debería llamarse uno de los ríos cerveceros de Tractorville.
    El post,el post que nos ocupa.
    Debajo del almendro,del olmo y del ciprés,hubiera tenido que escribir como Beethoven a Leonor Bruning: Venerable huérfana,querido E bajo Tantas máscaras,mucho me gustaría tener una chaqueta de piel de conejo hecha por usted.

  105. Wotan dixo...
  106. Te diré respecto al ojo que me falta,que estás viendo el único que me queda.
    ¡Silencio!
    Basta de gimoteos.
    E trajo el Gotterdammerung a Tractorville, a la Fratría, a la mesnada,al Blog.
    Habra que reconocerlo.

  107. Ebenezer Scrooge dixo...
  108. En la zona portuaria de Tractorville,atopamos la taberna-antro "Admiral Benbow".
    No es raro ver allí a porcos bravos,adláteres y advenedizos, demacrados pero gordos berreando aquello de ¡Piezas de a ocho",Piezas de a Ocho¡
    Si les preguntan por la larga y aburrida guerra de las sedes (más bien reyerta o trifulca) todos se ponen de acuerdo en denunciar que es un invento de la prensa.

    "La Copa,cuando se gana,se pone en O Grifón.Y punto".

  109. Wildporco Willingdon Beauty dixo...
  110. Los cuentos de la lechera.
    Igual por eso hay profusión de rabos,vulgo pollas en la foto y en los sotobosques de Tractorville.

    -Leche,penes, ¿lo pillan?-

    Pues eso. Los cuentos de la lechera. Ganen de una maldita vez e falamos.

  111. Pero… ¿hubo alguna vez once mil piontas?” dixo...
  112. Salvaje y libre fluye la entrada.
    La que ha reunido mayór nivel de incompresión de lectura de las 70.
    Que ya es de récord.

    Joyce,Cunqueiro,Rios,Beckett y Valle -Inclán os agradecen el esperpento.Sobre todo el último.
    Que será el primero en el reino de os porcos bravos.

    Yo tengo una deuda moral por todas las carcajadas que me han brindado.

    Monstruos,que sóis unos monstruos.

  113. Søren Schopenhauer dixo...
  114. ¿Fue E quien definió el pensamiento futbolístico de The Anglogalician Cup como "un caos de ideas claras"? Mala definición: le queda mejor al propio E, ese caótico de la claridad por excelencia. (En realidad, esta frase tan atribuida a E es de blackemperor.)

    Colofón:El ateísmo sería peligrosísimo en una nación de salvajes. POr eso creemos en el espantapájaros,en el peltre de la KAP y en un cielo lleno de huérfanas.

    Amén.

  115. Qué digna te veo. Haces bien, que les den por culo. dixo...
  116. Samuel Johnson,hijo de Juan,primo,amigo,cuñado de todos nuestros pecados.....
    No cabe S.J en tu quinteto? Suplente de quién?
    S.J tala elciprés,aparca un tractor y eructa una huérfana.
    S.J debería tener casa en Tractorville.

  117. POETA Y PERRO ROMÁNTICO, RABIOSO Y APALEADO dixo...
  118. "Plagiado de Consejos de un discípulo de blackemperor a un fanático de Joyce".
    Porque otros blogs plagian,y otros y los otros.
    Trastear en google es un derecho.

    -En uno de los poemas, E escribe: "Los verdaderos poetas tiernísimos / metiéndose siempre en los cataclismos más atroces, / más maravillosos / sin importarles / quemar su inspiración / sino donándola / sino regalándola / como quien tira piedras y flores. / Oye, poeta, le dicen, / enchufa el amanecer."
    Y en otro poema: "Algo inevitable, / como enamorarse veces de la misma / muchacha."
    ¿La guerra de las sedes?
    polémicas totalmente gratuitas, estornudos.
    The Angloalicia Cup está viva y nada que vive tiene remedio y ésa es nuestra suerte.
    O nuestra maldición.

  119. Porky dixo...
  120. La palabra leyenda viene de legenda, que en latín significa "lo que debe ser leído". Hay consenso, un acuerdo de masas lectoras, un dogma, que sostiene que el blog de The Anglogalician Cup no es una leyenda y que no debe ser leído.

  121. Anémona dixo...
  122. BLOGS LITERARIOS:
    1. BLOG DE CREACIÓN
    por contenido
    1.1. Texto hecho ex profeso.
    1.2. Texto recuperado.
    por autoría
    1.1a Autor con obra publicada..
    1.2a Autor sin obra publicada.
    por género
    1.1b Poesía
    1.2b Relato
    1.3b Novela
    1.4b Diario
    2. BLOG DE RESEÑAS
    por contenido
    2.1 Reseñas ex profeso
    2.2 Reseñas republicadas
    por autoría
    2.1a Autor reconocido
    2.2a Autos desconocido
    por intención
    2.1b Analítica
    2.2b Paródica

  123. Jesus Vázquez dixo...
  124. De San Valentín a San Patricio.
    La gaya entrada nos puso morcillones pero va siendo hora de cambiar la desnudez clásica de la prosa de E ¿qué haces? por los hoscos harapos de algún otro.
    Al final,la copa se la beberán en Sheffield....

  125. Táras Bulba dixo...
  126. ¿Queda mucho para la semana santa de vacaciones?
    Me aburro.
    Para los siglos XVI-XVII, se dominaban Cosacos de Zaporozhia a todos los cosacos del río Dniéper sin excepciones. Hasta aquel entonces los llamaban Cosacos de Horda (Ordýnskie Kazaki). Los rusos los llamaban Cherkasy de Zaporozhie (Zaporózhskie Cherkasy) o simplemente Cherkasy, hasta el siglo XIX inclusive.
    En el siglo XXI,la Horda (Fratría,Porcallada,Manada,Hueste,
    La Causa,Mesnada) son os porcos bravos.
    Hasta la IX,¿Queda mucho para la semana santa de vacaciones? se pelean,tienen tarascadas, entre ellos.

  127. Maquiavelo de barra de pub dixo...
  128. No es posible dar clases de Rodillarato y al mismo tiempo considerar absurdo e inmoral que las manada participe en el poder.

    ¿Sede?
    Voto libre en la Asamblea.

    Joder,estoy indignado con este post.

  129. E dixo...
  130. Sudoroso se levanta de su camastro el doctor Samuel Johnson, recuperándose todavía del último espasmo. Divaga su pensamiento y el cuerpo se arrastra hasta el ojo de buey que abre su buhardilla a la luz vespertina de Tractorville. Johnson contempla las aguas oscuras batiendo contra el puerto: "Si lo llego a saber me alquilo algo en Plymouth". Sin apartarse de la ventana, vuelve la vista hacia el corazón de la ciudad, ese sublime ciprés, como diría Burke... Despliega su catalejo y busca a sus hombres: tarda un rato en localizar a Arthur Ignatius Conan y Gilbert Keith sentados en un banco del lado porco del parque con las cabezas hundidas en sendos diccionarios de español y gesticulando con el histrionismo que les sobrevenía siempre al invocar espíritus y cosas de esas. "¿Y los demás? ¿Estarán en el Mitre?".

  131. Sláine dixo...
  132. Los días moribundos de los post son los mejores.
    Hay como una corriente telúrica que advierte que viene el relevo,que tus mejores momentos han pasado,y brotan piontas teñidas de tristeza y sabiduría.

    -Carcajada-.
    Se rumorea que la próxima entrada será musical sí o sí.

    Bien. Mientras no vuelvan a meterse en guerracivilismos insanos...

  133. Virginia Woolf dixo...
  134. Crónica de la violación.
    Exhibición de pollas.
    A veces el lenguaje y las imágenes nos dejan momentos desafortunados.
    En vuestro blog,es habitual.
    Espero que cambien a mejor,porque ir a peor es difícil.

  135. Ferrotiño dixo...
  136. En resumen.
    Tras tanta paja mental.
    Cada 16 años la copa de peltre,sangre y fuego duerme en O'Grifón.
    El resto,la importancia del resto,del tiempo se queda en su cuna de Sheffield.

    Post -coito:Al menos en el facebook ponen videos de hostias

  137. Mike Barja saca su badajo a pasear dixo...
  138. La ley, dice el E con una mirada gótica,
    explicándose ante la gente no versada en el porcobravismo feniano-bravucón
    la ley son las palabras de mi libro escrito con sangre de ciervos
    la ley es mi púlpito y mi campanario.
    La ley, dice E con desprecio
    con voz clara y muy severa,
    la ley es como les he dicho antes,
    la ley es como supongo que saben,
    la ley es pero déjenme volver a explicarlo,
    la ley es la ley.
    La ley dice que cuando el pájaro rara avis de la victoria porcobrava se posa en el ciprés,
    La Pewter Skyllet tiene su balda en O' Grifón

  139. El Trapecista Tracio dixo...
  140. Tractorville como ónfalos.
    ¿O era ón-falos?

  141. El Jabato dixo...
  142. Tractorville reune el mayor número de enterados,ingeniosos,
    falabaratos y espabilados por metro cuadrado de todos los universos de ficción que en nuestra realidad han sido.
    ¡Que tropa,por Bogo !

  143. Rutger Hauer dixo...
  144. Dentro de una semana,ríos de cerveza negra anegarán Tractorville,Joyce leerá el pregón en el pub de infausto nombre,y los stags se vestirán de naranja y volcarán contenedores.
    Para aquella,habrá nueva entrada y todos esta pollas desapareceran en el tiempo como lágrimas en la lluvia.

  145. Aleister Saint Germain dixo...
  146. Comentario apto para los iniciados.
    Solo para ellos.

    Esto no tiene buena pinta.

  147. Clifford W. Beers dixo...
  148. El blog,sepultado por galeses e irlandeses.La insidiosa mano roja del porcobravismo no feniano acecha por doquier.
    El Blog.Por otro lado, tampoco es que moleste a nadie. ¿Por qué tomarla con esta querida antigualla, una de las curiosidades más folclóricas e inglesas que conservamos?

    La Real Academia Española define "poetastro" como mal poeta.
    Me pregunto por qué no existe el término "novelastro" para referirse a los malos novelistas.
    ¿Y para algunas entradas que se leen aquí?

  149. El Sármata Borracho que fue Samurái Vagabundo dixo...
  150. La suposición habitual, cuando hablamos de escritores y lugares, es que hay un vínculo directamente expresivo o interpretativo entre el escritor y su milieu.
    La escritura está imbuida de la atmósfera, física y emocional, de cierto paisaje terrestre o marino; y, si bien el propósito inmediato del creador puede no guardar relación directa con sus raíces regionales o nacionales, tales raíces se perciben como un elemento distintivo de la obra.
    Animales de silencio se abrieron paso, salieron
    del claro bosque libre, de lechos y guaridas;
    y se vio que no era por astucia
    ni por miedo por lo que estaban tan callados
    sino para escuchar. Rugidos, gritos, bramidos
    parecían pequeños en su corazón. Y donde hacía un momento
    había una choza apenas que recogiera esto,
    ¿Se puede hablar de generación Tractorville?

  151. He says prophetically dixo...
  152. Where were you born?
    Tractorville.
    What part?
    All of me.
    Have you lived there all your life?
    Not yet.
    Any great men born there?
    No,only babies.

  153. Güily Rais dixo...
  154. La Parusía de Boroman está cerca.
    Va a sacudir los cimientos de Tractorville,os va a quitar la tontería esta de tener sed en dos cervecerías distintas y distantes.
    Os va a llenar la balda de arpegios,os va a llevar a través del espejo sónico de una docena de pubs sheffielders,os va a mostrar lo que es el miedo en un puñado de polvo aferrado a una mano roja.

    Post-Coito: Gracias E,por las memorias.

  155. Michael Steven Donovan dixo...
  156. Probablemente me meto donde no me llaman pero deberían ponerle Moebius a un algo de Tractorville.
    Una librería,un teatro,un pub,un furancho,un accidente geográfico,al ciprés de la discordia,a uno de vuestros ríos cargados de muerte y sueños....
    Creo que pega con vuestro "rollo" inefable y adictivo.
    Hasta nunca.

  157. Aleister Saint Germain dixo...
  158. "Los grifos se alimentarán de trigo y el obeso felino de pelaje nocturno arderá en la Plaza del Pino junto al nigromante Citoyen Picasso"
    Decimosexta cuarteta de la Profecía de E. Rrante.
    Se supone que se refiere a acontecimientos de Noviembre de 2012.
    Avisados quedan.

  159. Papillon Grey dixo...
  160. La última semana.
    ¿Fue Marzo el mes más cruel?
    ¿Se arregló el tema de las sedes?
    ¿Es la embriaguez y la desnudez pública,delito de pena capital en Tractorville?
    El post no me dio pena.
    Vendrán otras entradas y nos harán más ciegos.

  161. Otro inglés afincado dixo...
  162. Todo es veneno nada es veneno, depende de la dosis.

    Semana celta,quincena celta en el Corte que nos da el inglés.

    ¿Será un espejo de victoria,la verde esmeralda isleña?

    ¿Por eso tanto Beckett-Joyce?

    ¿Por eso se está esperando a un gordo en el Fat Cat lerezano?

    Nunca aprenderán. Nunca.

  163. Pete Te dixo...
  164. Cabaret Voltaire fue un grupo musical británico procedente de Sheffield, Inglaterra.

    Inicialmente formado por Stephen Mallinder, Richard H. Kirk y Chris Watson, el grupo tomó su nombre del Cabaret Voltaire, un club de Zürich, Suiza, que fue el epicentro de los inicios del movimiento Dadaísmo.

    Luego dicen que no hay raíces inglesas en este blog-post-entrada.

    A la gente le cuesta leer entre líneas.

    Sigo esperando que alguien explique la locura colectica que llevó a creer que en la "Sedes Wars " se habla/hablaba bla,bla, de cervecerías de Pontevedra.

  165. La mano Roja dixo...
  166. Salgan del armario de una inglesa vez.
    Tractorville,¿Es la última Thule del porcobravismo feniano?

  167. Gerardo Buceta dixo...
  168. Se han perdido todos menos yo.
    EL CIPRÉS DE SILOS

    A Ángel del Río

    Enhiesto surtidor de sombra y sueño
    que acongojas el cielo con tu lanza.
    Chorro que a las estrellas casi alcanza
    devanado a sí mismo en loco empeño.

    Mástil de soledad, prodigio isleño,
    flecha de fe, saeta de esperanza.
    Hoy llegó a ti, riberas del Moebius,
    peregrina al azar, mi alma sin dueño.

    Cuando te vi señero, dulce, firme,
    qué ansiedades sentí de diluirme
    y ascender como tú, vuelto en cristales,
    como tú, negra torre de arduos filos,
    ejemplo de delirios verticales,
    mudo ciprés en el fervor de Tractorville.

  169. uma grande penalidade dixo...
  170. No queda más que reconocer el gran trabajo del lobby "Mano Roja",poetas crepusculares que buscan una nueva oquedad para la KAP.
    Lástima que tanto ingenio sea en vano,y que el Grifo siga custodiando los tesoros del porcobravismo.

  171. Martes y 13 dixo...
  172. Comprobamos que la Ch.8,además del sinónimo del desastre ,es el nombre de una metáfora largamente incubada en el seno de Galizalbión por nuestro exceso de cultura.
    Esta metáfora nos habla de miedo y de nostalgia.Asimismo de redención.
    Nos exige nuevos mitos que tomen el relevo de aquellos que han dejado de ser evocados.

  173. John Ford dixo...
  174. E no está solo.Se desvanecen las fuerzas numinosas y con ellas,las febriles ideas en litigio.Tampoco f.m,el inconmovible,está presente,perdido quizá en los estratos más profundos del Tártaro Laszlo Toth.
    E mira al ciprés y aunque no advierte ningún rastro del porcobravismo, a veces cree oír una voz poderosa entremezclada con otras voces que evocan una vieja historia de guerra de sedes.

  175. Jecodías Haz Haro dixo...
  176. Vamos cerrando la primera parte de la guerra.
    Mi postura (no seas vago,haz click en el azul).

    La Fratria vestía de negro,los alemanes de gris,la huérfana de azul y la besé bajo el ciprés.
    Los stags llevan casacas rojas y guardan la ropa.
    De todas suertes,dos tabernas ,tampoco parecen tantas.

  177. Hew Dalrymple dixo...
  178. Lo de siempre.
    Si ya lo han trasteado jujel,lo siento.
    "El barman, que era Dios, limpió los cuatro cercos húmedos de la barra, de mármol verde, y uno de los ángeles se sacó la polla y tocó el piano. Y no lo hizo bien, desafinó. Su pulso fue destemplado y hambriento, apresurado. Así la ira de Dios se hizo de fuego y el piano desapareció entre las brasas, y un sonido de cerdos acuchillados cubrió la Tierra durante unos minutos hasta que no quedaron allí ni música ni teclas de piano ni nada. "
    Es que viene como anillo vaginal al dedo de esta entrada.
    El silencio de los corderos y de los stags,esa es otra historia.

  179. Hugo Hernán dixo...
  180. Cabaret Voltaire is ranked number 1,206 in the overall band rankings with a total rank score of 381.
    De las 70 entradas del blog The Anglogalician Cup,está es la número 3 en el ránking,con un total de votos de 16.
    16 años.
    Un ciprés.
    Un sindios.
    Una balda vacia.

  181. Le pega un trago interminable a su pinta y consulta su reloj de bolsillo. dixo...
  182. Charles Lutwidge Dodgson, más conocido como Lewis Carroll, ha pasado a la historia como el autor de “Las aventuras de Alicia Orfa en el país de las maravillas de Galizalbión”.
    Sus personajes forman parte del imaginario popular y se repiten o reciclan en creaciones de Salvador Dalí, The Beatles, James Joyce, Disney y, por supuesto, Tim Burton. Este capítulo no es el lugar de análisis literarios sobre dicha obra, no tenemos tiempo para ello; ni quisiera hacer referencia a la oscura vida de su autor, tampoco tenemos tiempo para eso; y, mucho menos, recordar la negativa de Carroll a la vida porcobrava activa, rechazo invertir tiempo en tal asunto. Pero, sí que quisiera que tuviéramos un momento para leer el principio del relato.
    ¡Voy a llegar demasiado tarde! Central porcobravo. (al pensar en ello más tarde, se le ocurrió que debía haberle extrañado una cosa así; sin embargo, en aquel momento le pareció la mar de natural); pero cuando el Conejo(huérfana) se sacó un reloj del bolsillo del chaleco, lo consultó, y luego reanudó apresuradamente la marcha, E se incorporó de un brinco, ya que se le ocurrió de pronto que jamás había visto un conejo con un bolsillo de chaleco, o con un reloj que sacar de él; y, muerto de curiosidad, echó a correr tras él por el prado, justo a tiempo de ver cómo se metía por una gran madriguera bajo el seto que custodiaba el ciprés.
    Tractorville en llamas.

  183. Bill Laimbeer dixo...
  184. Exégesis frenete a Eiségesis.

    La eiségesis es el proceso de leer en un pasaje algo que no está ahí,insertar un significado que deriva de un interés personal.

    La Guerra de las Sedes,huelga decirlo,se lleno de eiségetas.

  185. Pady O'Driscoll dixo...
  186. Ya que estamos con la Semana
    Verde de Tractorville,aporto a la Causa un Brindis irlandés
    "Baila como si nadie te viera, canta como si nadie te oyera y bebe o vive cada día como si fuera el último"

  187. Messina Allman dixo...
  188. El efecto Jeane Dixon se nota en las barriadas del porcobravismo que protesta,feudo de la Mano Roja.Su garito de referencia es el "Hemingway" donde acuden los más fanfarrones a jactarse de sus falcatruadas.
    En el "Admiral Benbow",la gente cabal aguarda el fin de las hosilidades para centrarse en lo que realmente importa:ganarle al vecino inglés que vive en el Norte.
    Los cascas rojas patrullan en ciervo el perímetro del Muro de los Cipreses,atónitos ante las reyertas internas del porcobravismo.
    Una Union Jack recuerda....

  189. Adriano Leite dixo...
  190. Yo me ofrezco a jugar con ustedes.
    Por constitución física y la calidad innata del brasileño creo que me ajustaría a los esquemas de su equipo.
    Ahora que abandoné mi equipo de la epístola a los corintios es hora de progresar en mi carrera.
    O sea que dejénse de hostias y en vez de hablar de bares ,pongan que requisitos tengo que cumplir para que me fichen os porcos bravos.

    Gracias a mi amigo Mike Barja por ayudarme con la traducción.

  191. Martillo de Herejes dixo...
  192. La alineación del Pentateuco es :Génesis,Éxodo,Levítico,Números,Deuteronomio.
    Memoricenla
    Deberían aplicarse el cuento y buscar la verdad en el LIBRO.
    Basta de citar a escritores pornográficos y pollas al aire.
    Una lluvia de azufre,sangre y fuego se cierne sobre Tractorville.
    Están a tiempo de arrepentirse.

  193. Jaime Gil y Pollas. dixo...
  194. La anglogalician cup es sólo un macarra oscuro, juego dantesco de manos, tropelía de villanos.
    Que la competición iba en serio
    uno lo empieza a comprender más tarde
    -como todos los porcos bravos, yo vine
    a llevarme la vida por delante.

    Dejar huella quería
    y marcharme entre aplausos
    -emborracharme, envejecer, morir, eran tan sólo
    las dimensiones del teatro.

    Pero ha pasado el tiempo
    y la verdad desagradable asoma:
    emborracharse,envejecer, perder contra los stags,
    es el único argumento de la obra.

    Tractorville.
    Llueve mucho en Tractorville.

  195. Mike Barja risueño,se pone una máscara encima de otras tres dixo...
  196. estamos a dos ediciones de celebra el Twelfth por las calles de Tractorville.

    Profetizo mucho naranja en el cielo de os porcos bravos.

    Mucho.

  197. Mike Barja se estrella contra un ciprés a 300 por hora dixo...
  198. Cuando se mató -un talentoso ebrio con dos huérfanas en un tractorazo-se convirtió en la encarnación del Heldentod auténticamente galizalbés,la desaparición del héroe alienado,el fin de tantas cosas buenas.Su accidente de tractor,la muerte por excelencia en Galizalbión,elevó a su vehículo a la categoría de símbolo y a él a la de semidíos,aunque sus últimas palabras no fueron tan memorables:¿Quién ha plantado ese puto ciprésssssssssssssssssssssss

  199. Ayer le toqué el cutis a una huérfana y adiviné su edad dixo...
  200. Which side are you on?

    Un leprechaun o lepracaun (Irlandés: leipreachán)enculado por un trébol de victorias stags te saluda con un sonoro Cead Mile Failté (pronuncia queid mila folche)a la puerta de una de las dos sedes en disputa.

    La Union Jack la delata como cubil Red Hand y el mural adyacente no tranquiliza más los ánimos.

    ¿Y ahora qué?
    -Pues ahora llega Boroman y apaga este conato de incendio.

  201. stephen mallinder dixo...
  202. Quote Martyn Ware (Human League/Heaven 17): " The members of Cabaret Voltaire were very generous people in terms of their time and encouragement for other people around them. They were the godfathers of that scene and encouraged creativity in everybody around them."
    Cabaret Voltaire was initially a three-piece band, Richard Kirk, Chris Watson and Stephen Mallinder. Influenced by Neu, Kraftwek and Can, they started out in Chris Watson's parents' attic in 1973 experimenting with recorded sounds and manipulating them using basic reel to reel recorders.
    They would do public performances in the city centre just to provoke a reaction and started doing the occasional gig in Sheffield around 1975. Their gigs were known to provoke and shock and were seen by many future musicians in Sheffield, influencing them to go and start bands themselves
    Local bands like They Must Be Russians recorded in their Western Works studio.Their electronic and experimental music has been very influential on many musicians all over the world.

  203. El Trapecista Tracio dixo...
  204. Los grandes clásicos de la literatura celta galaicoirlandesa al desnudo.
    Ahora nos llevan con la música a otra parte:Sheffield.
    Hay algo del casino de "Calle Mayor" o de Blackwater,Mississippi,en la brutal violencia soterrada de Tractorville.

    Perros de paja orinando en el tronco de u ciprés.

  205. Eugene Philip Coetzee dixo...
  206. Cuando a Beckett , el gran primer landord de segunda
    época victoriana de Tractorville, le preguntaron por la diferencia entre desgracia y calamidad respondió: "Si el señor Joyce [su rival liberal en materia de tabernas y tractores] se cayese al Támesis-Lérez-Leteo sería una desgracia, pero si alguien lo rescatase supongo que sería una calamidad.
    Esa es la verdadera razón por la cual se inicia la Guerra de las Sedes.

  207. 14 Años dixo...
  208. Recuerdo 1997 porque inmediatamente despues llegó 1998, en aquel momento aun no podía votar, después no quise.
    Tres fueron mis aportaciones al hecho que cambio nuestro mundo: empuñé pico contra el cemento, pero al otro lado no estaba Ostbe...rlin, esperaba piedra bajo la capa de portland y el nido de la AGCUP ya tenía piel; escogí dos cuadros que previamente había adquirido un coleccionista filonazi; fui consultado y asentí ante el nombre de la bestia.
    Nacía O Grifón: piedra, madera y hierro forjado, nexo d'Os Porcos Bravos triunfante lugar del Putsch de Pontevedra encabezado por Main Porco y que cada día se encuentra más cerca de un nuevo orden mundial. ¡Y sin embargo, vencisteis! se escribirá en la casa de la Orejona, en su vitrina de terciopelo de donde no volverá a salir.
    O Grifón ha sido salón de casa y campo de batalla para nosotros, los pocos afortunados, despues de ser sueño de dos locos que luego fue uno y que sigue ahí aunque haya gente que no pueda verlo; todos los que hemos trabajado en el O Grifón hemos pensado: que haría Alberto ante esta situación? .
    Catorce años desde aquel 4 de abril que me suena a bass y a tenents, tambien estuve allí, y estuve grandes noches del cuarto de las botas, aunque no en todas, y cuando dos personas brindaban con 3 pintas por los que ya no están; estuve con gente que había mantenido una polémica con Vargas LLosa y arrebate de las manos de Paul un muñeco vestido de escocés; cerré cada 24 de diciembre con Waltzing Matilda, serví cada pinta de San Patricio y Jalogüin, recibí cada postal de Rosa y cada What´s brewing.
    Y los años han pasado, yo sigo sin votar y apenas recuerdo cuatro anecdotas en estos catorce años, pero me acompaña la sensación de que, siendo O Grifón en parte la casa de todos nosotros, es posible que, en parte, vosotros seais mi familia.

    Por todo esto LONGA VIDA Ó GRIFÓN.

  209. Los pasos de Mike Barja entre los pasos de la demencia dixo...
  210. En uno de los recursos más queridos por la intelligentsia hooliganesca del Rodillarato,ése tan manido que ofrece información sobre los avatares de landlords,porcos o stags, mediante breves sumarios conversacionales aportados por otros personajes de la trama Anglo-galega, que también pueden ser landlords,stag o porcos,sabemos que la guerra está parada hasta Agosto.
    O Grifón apagó velas ayer, y encima ahora emiten football las 24 horas al día.

  211. He says prophetically dixo...
  212. Despite their failings, coaches became the safest and most reliable way to travel long distances within the country. For most of its history, coach travel was expensive and the preserve of the middle and upper classes. It was not until the early 19th century that coach travel became more affordable. The introduction of a regulated mail service in the late eighteenth century set new standards for punctuality and reliability. The postal service became legendary and the postman, in his scarlet Post Office livery, and armed with his all too essential musket and pistols, became the legend's hero. So reliable was the service that it passed into folklore that villages would set their clocks by the sound of the postman's horn. The coaching inn however, was much less reliable.

    A team of horses had a limited range of around twenty miles, depending on the terrain. So existing inns at these distances became coaching inns and were either converted, extended or built anew. As speed became more important the distances between the staging posts were shortened, subsequently more staging points were needed. Horses were changed, instead of rested, so extra stabling had to be provided.

    Coaching inns came in many guises and location was everything. Those on minor routes on remote country roads barely survived, others on busy established routes thrived. For some old Tudor inns, their good fortune was to be on a revived coaching route and they flourished once again. Many were purpose-built.

    New towns were established or existing villages were expanded, because of their position along a staging route. One such town was Stoney Stratford, near Milton Keynes. Its raison d'etre to serve the traveller, its long narrow street having no fewer than eleven coaching inns. Most are now hotels or pubs, their tell-tale stable yard entrances remain. Some towns had traffic problems, their centres jammed with horses waiting to be stabled or hitched. Northampton's human population was almost equalled by its equine one.

    Standards varied enormously. If done properly, the cost of setting up an inn was considerable. Warm shelter had to be provided, with food readily available for travellers who might stay only half an hour and consume nothing, before dashing on their way. Staff had to be on hand, stabling had to be provided, rooms had to be furnished and kept ready, fresh provisions constantly available. Those well paced en route or at a terminus would have enough trade to prosper, others had a harder time.

    Travellers tales complain of damp rooms and linen, bed clothes soiled and stinking, food that was stale and rancid, incompetent staff and landlords who were indifferent to their needs or plain rude. Some were also criminal, in cahoots with highwaymen, the landlord telling them which guests had full purses.

    Coaching inns also became centres of trade. Many were associated with one trade or another, such as wool or hops. Lawyers met their clients in them and businessmen met to negotiate deals. They were often used for auctions and became secure places to hold money for transactions, taking on the role of an informal bank. Traders stored their goods in the inns own warehouses. Circuit judges held court in them, good news for the innkeeper who would provide rooms, food, drink and stabling for their horses.

    All these activities enhanced the standing of the inns owners. They may not have been educated, some were illiterate, but their premises provided a place for commerce as well as livery, accommodation and food. A landlord's position carried influence and power, as well as an opportunity to become rich.

    The scale of the grandest inns is hard to imagine. The larger ones had sixty bedrooms and stabling for 50 horses. They were often several storeys high, particularly in London where space was at a premium, with galleried courtyards, as can be seen in what remains of the George in Southwark. Many were lavishly decorated with Chinese silks and the finest linen, quality furniture, silver cutlery and tableware.

  213. Héliogabale ou l'Anarchiste couronné dixo...
  214. La culpa es de Beckett. Queda ya poco por decir...

    Luego se peleó en Sheffield,lejos del ciprés que confortaba.

    20 pubs que fueron trinchera y, un ataúd envuelto en papel higiénico.
    Os porcos ya bebían Bourbon -nada más peligroso que un borbón con una escopeta-mientras volvían en tractor a Tractorville.
    Cinco meses de asedio al orfanato para sacar la pajita más corta.

    Los Etappenschweine se quedaron sin argumentos cuando la gárgola alada se convirtió en un bar de football.
    Nunca hubo epantapájaros más espantosos, tuberculosos más mudos ni gato más obeso.
    El sumo se convirtió en parodia nacional, y sin novedad en la frente en libro de culto.
    Al final,ya lo cantaba aquel que cantaba.La guerra terminó y la ganaron los buenos.

  215. El Sármata Borracho que fue Samurái Vagabundo dixo...
  216. El huraño Beckett tuvo docenas de amigos que lo adoraban. En nota humorística, E.P. Coetzee dijo que si alguien quisiera escribir una página al estilo beckettiano le bastaría con decir únicamente: “Nada más jamás. No, jamás, nunca”.
    Más bien el arte de verdad es precisamente ese algo, y no un algo sobre ese algo. Es lo que vino a decir el propio Beckett cuando habló de la Guerra de las Heces: “Eata entrada no es arte sobre algo, es el arte en sí”. Releyendo Molloy, he comprendido mejor a qué se dedicaba Beckett en su mundo del No y del Nunca Nada Más Jamás. Y he detectado al investigador privado que hay en él, un detective de raza. Hay que dejar ya a un lado las interpretaciones vanguardistas de su obra y comprender que, como dice Mike Barja, sus entradas son libros muy conmovedoras, todos tienen una suerte de vuelta de tuerca detectivesca en el clímax, y no es descabellado pensar que tienen mucho del género detectivesco. Después de todo, Beckett se relajaba leyendo novelas de serie negra, policíacas francesas muy especialmente. Si lo leemos así, eliminamos la parte más incómoda suya: eso de que todo va mal, rumbo a peor. Porque no siempre es así, a veces el entusiasmo se cruza en nuestras vidas. Oigamos al viejo investigador Beckett. “De modo que Joyce se había ido sin beberse la cerveza. Y con las ganas que tenía. Me quedé al acecho de la llegada de Cunqueiro. Vendría por la derecha si volvía de la iglesia y por la izquierda si volvía del matadero” ¿Y cómo no acordarse ahora del final de esa misma novela? “Entonces entré en casa y escribí: Es medianoche. La lluvia azota los cristales. No era medianoche. No llovía”. Es maravilloso. En su final el libro se colapsa y cae toda su construcción como un castillo de naipes y de pronto las palabras parecen bailar de alegría bajo una triste luz de plomo. Hemos entrado en el campo del misterio y el detective Beckett avanza. Pero no hemos entrado. No hemos salido. Desde donde nunca una vez dentro. Y no es verdad que no llueva. Que no llueva cerveza.

  217. Pergaud dixo...
  218. La infancia nunca superada.
    Cada vez que visito esta bitácora solo puedo pensar en " la Guerra de los Botones",aquel libro imprescindible por vital,valiente y didáctico.
    Sí.
    La Guerra de los botones que ustedes han llevado a su versión internacional 2.0

  219. Beereater dixo...
  220. Beckett trató de resucitar a Joyce encontrándole trabajo como barman en O Gato Gordo . “Hace mucho que se la tengo jurada a ese hijo de puta”, le escribió a su compañero landlord en Londres,Beereater.

  221. Edmundo Garcia López dixo...
  222. Recuerdo la mejor entrevista del blog (ver link) y aquello inmortal de las las hebras del monólogo interior joyciano ..tipo sabrevalorado el tal J.J pero vale,bueno,los hay peores.
    O tinto femia é así.

    Luego cagaron esta entrada,y tardé dos meses y mucha lectura entre línea para saber que Joyce era grifón y Beckett, gato obeso.

    Más tarde ,la peor entrevista del blog,"Por último, en una entrada del blog aparecen referencias a Beckett y Joyce, y ahí sí que me he perdido.
    ¿Me lo explicas?"

    Ahora,en el facebook de este circo,¿quién anuncia la asamblea?
    Pues Joyce.
    Premio para los dos millones de acertantes.

    ¿Qué pasa con Joyce?

  223. Julían Ríos dixo...
  224. Una mano negra escribe en el muro de Merlín:
    GODDOTISNOWHERE.

    Arde el ciprés como ardió la zarza de Crom.

    Un gato se pelea con un grifón. Ya lo ví antes,cuando eran león y unicornio.

    castellano-gallego-catalán-francés-inglés-alemán y holandés errante

  225. John Ford dixo...
  226. Y sobre todo esa precisión narrativa que hace que todo confluya en esa secuencia final de la pelea entre Beckett y Joyce : una escena cómica, sí, pero también épica, con todo el pueblo de Tractorville implicado, con parada en la taberna y con una genial elipsis que hace que nunca sepamos cual de los contendientes ha vencido; o mejor dicho, que nos demos cuenta de que la única vencedora es The Anglogalician Cup

  227. fm dixo...
  228. Joyce siempre murmura al oído de cualquier escritor galbionés. Para mal,en la mayoría de los casos.Tampoco es que seamos mucho de Beckett...

    En fin.Una entrada que demuestra que el blog versión 2012, se encuentra en estado de gracia.

    La putada es que talasen el ciprés.
    Lo mejor es que pilló en bolas a muchos lectores.

  229. Gary Oh ¡¡ Maynard dixo...
  230. Con la distancia que da un año,que luego metimos en la parrilla,esta entrada que se publica el día de los enamorados con panoplia de hombres musculados y desnudos,y que ironiza con las derrotas de la Porcallada,dejó de tener tanta gracia el 7 de Octubre para alegría de Valle y Álvaro y perplejidad de los paddies que se fueron a morir al continente.

  231. Colgados de un Ciprés llamado Jack Tar dixo...
  232. A Beckett también le gustaba el alcohol (mucho) y necesitaba un par de copas para aguantar tanta angustia.
    Nosotros los imaginamos juntos,a Sam y a Cunqueiro y a Moncho y al que escribe Larva y se cree un genio, en cualquier pub, charlando y riendo. Con ellos está Mike Barja, ex cantante de The Heretic Hogs e ilustre camorrista, otro monumento a la descomposición y al alcoholismo, casi una pieza de museo.
    Como el blog.

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