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It´s the end of the world as we know it

Na 49 con Broadway está un dos Pizzbur de NYC, Sbarro. Non ten a caña fresca dos mariñaos, mais vale ben para o acougo do remate da mañá. Na miña vila e nesta, os camareiros son latinos e teñen os ollos cansos. A guía colombiana dos contrastes de Nova Iorque explícao con retranca galega: “ es el sueño americano”. O sotaque morre na ferida do riso conxelado, e as chonis madrileñas e os seus mozos camisola CR7 continúan a tirar fotos desde o autobus. NYC non pasará por eles. Noto que un leve calor me medra desde o lado dereito do cerebro, transmuta en Vicente Risco e me convida a pasar á navalla ao grupito de ejqueyasabestía que nos tocou en malahora de acompañantes. No envés do turismo, a mirada cansa dos hispanos e o esforzado suor dos galegos de aquén, hai cen anos. As parroquias de aquí e de acolá. A Internacional Emigrante e Pete Seeger e o ice cream de Castelao sobre a Miss Liberty franchute. Non hai guerra de culturas, senón de clases, insistes. Miro o céu agochado entre edificios. Desde aquí onde queda Castropol? Respiro o vento de Cavanardá, mar por medio, e volvo a min.

Os pementos asados e a pasta fresca. Pagará a pena ir tomar o caldo até Hoboken? Alí o berce de Francis Albert, e o cubano que me indica o Craig Patterson desde Inglaterra. Fálame tamén de Newark -Nuarca para os da tribo de nós que aló chegaron, estudados pola amiga Nancy Pérez Rei- onde no bar Galicia Spain (sic) é posíbel falar cos parroquianos do Celta – Valladolid desta semana. Quedará para a próxima, acordamos, e decidimos mollar os ollos nas augas de Brooklyn, no peirao debaixo da ponte. Gústame esta cidade, mais gosto máis de Londres, Pontevedra ou Ribadeo. Aínda que sexa absurdo e estúpido escoller, como explica o Enric González nos seus libros de memoria persoal sobre as cidades habitadas. Decídome polo Radical walking tours of New York City e polo bate dos Mets, que vén sendo o Atlético de Madrid. Eu, en calquer caso, sería de Boston.

A Anglogalician Cup da banda americana podería xogarse nas dúas ribeiras do Hudson, entre galegos e ingleses de descendencia. Escribo isto e penso no main porco e en como perceberá desta volta o convite. Os ingleses, primeiro, terán que vir aquí: costa dos albiois, porto das barbas do Altruán, Rinle das baleas. Nós seguimos na Atalaia, desde o olor de séculos dos Old Customs, na primeiro riff de guitarra do primeiro concerto dos Clash, no tupé incontestable de Richard Hawley, na cervexa negra do Kursal, nas bandeiras célticas do Recuncho, na segunda edición do Merlín e familia, no 11S de Allende bombardeado polos gringos, na Palestina negada por Obama, na voz de Sinatra e na Habaneira de Ribadeo, na herba recén segada e no campo cheirando a regates e centros desde a banda, agardando, agardando, agardando.

Nota: a fotografía é do Altruán, vello e coñecido mariñeiro ribadense, na primeira década do pasado século XX.

322 comentarios:

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  1. ...and I Feel Fine dixo...
  2. Back to NYC,
    back to 834 7th Avenue,
    back to 278 Bleecker Street,
    back to The Blind Tiger Ale House...

  3. O Fento Fedorento dixo...
  4. Vida ciudadana: millones de seres viviendo juntos en soledad.

    Henry David Thoreau (1817-1862)

    É certo que cada cidade ten o seu aquel, e que quizais non sexan moi xustas as comparacións, pero sempre hai unha lista de favoritos.

    Tiña eu moitas, moitas esperanzas postas na miña visita a NYC, pero polo que fose, quizais por esas mismas esperanzas, non é a miña cidade favotita visitada.

    Boa entrada.... e eu tamén quero unha AG Cup na Mariña

  5. Misfits en un Saco de Patatas dixo...
  6. Todo un detalle ilustrarla con el jugador estrella de los stags.

  7. Yo no digo nada dixo...
  8. Luego ose quejan cuando sospechan que todos los escribidores son el mismo...
    Eso de Normal 0 21 false false false MicrosoftInternetExplorer4 /* Style Definitions */ ... lo utilizan mucho.

  9. Altruán dixo...
  10. Un bardo galego en Nova Iorque

  11. Porco Porco dixo...
  12. Menos mal que no se puede escribir de política en The Anglogalician Cup.....
    De todos xeitos,Xabier siempre es un soplo de vento fresco de Cavanardá necesario.

  13. Papillon Grey dixo...
  14. Y luego se quejan de la crisis.
    Con las subvenciones que les dan aos porcos bravos se van a New York y todo.
    Encima,ahora hay 8 staffadores.

  15. He says prophetically dixo...
  16. It´s the end of the blogas we know it ,ha,ha,ha.

  17. Nei Duclós dixo...
  18. MEUS POEMAS EM NOVA YORK :
    The passenger`s plot

    Are spirals
    He walks into the circle
    But always leaves

    The passenger never loses track of the docks

    Nor misses
    His return
    Nor stops
    To rest

    The passenger never loses track of the sea

    (Os esquemas do Passageiro

    Os esquemas do passageiro são espirais
    Ele entra na roda mas sempre sai

    O passageiro não perde
    a noção do cais
    Nem perde a volta
    que faz
    Nem pousa para descansar

    O passageiro não perde a noção do mar)

    Crossing Lesson

    Every time I see a river
    It seems that Argentina is on the other side

    The heavy rafts of childhood
    Escaped my sight
    But the bridge remained
    As the eternal promise
    That all banis
    Can be walked

    The world doesn`t have a right side
    As there is a solid bridge
    Over every water

    (Lição de travessia

    Sempre que vejo um rio
    parece que do outro lado está a Argentina

    As balsas carregadas da infância
    sumiram do meu olhar
    Mas a ponte permaneceu
    como eterna promessa
    de que todas as margens podem ser pisadas

    O mundo não tem lado certo
    pois há uma ponte sólida
    por cima de todas as águas)

  19. lectora en las sombras dixo...
  20. No voy a hablar acá de lo de siempre, de las vistas desde el Empire State o el Rockefeller Center, las tiendas de Madison y Soho, el West Village, Tribeca y la “milla de los museos”. Esa información es fácil de obtener en todas partes. Más bien les hablaré de mi experiencia en algunos lugares tal vez menos conocidos, y que para algunos pueden ser decepcionantes. Sobre aviso no hay engaño.
    1. Jamaica Bay. En lugar de tomar el metro desde el aeropuerto en Howard Beach hacia Manhattan, abórdalo en la dirección opuesta y visita Jamaica Bay. Es el único santuario de la vida silvestre de la ciudad, una bahía poco profunda de aguas apacibles en donde pasean las garzas y las gaviotas y se aparean las limulas. La brisa es fuerte y la gente aprovecha para hacer kiteboarding. La única playa real de la bahía, Plum Beach, tiene la fama terrible de que hay sexo en las dunas, drogas e incluso crímenes, y de que está llena de gente de lo más rara. Como quien dice, una Nueva York que dejó hace mucho el East Village, en donde hace treinta años había prostíbulos ambulantes y adictos al crack en cada esquina, hasta que llegaron los yuppies y se volvió una zona de lujo. Pero a Plum Beach no he ido, así que no prometo nada. Desde el metro se ven en cambio a la distancia las casas sobre pilotes, las islas de hierba a la mitad de la bahía y el aeropuerto JFK a la distancia, lo cual no está nada mal. El metro parece volar encima del agua y del otro lado está la península de Rockaway, que tiene una playa de muchísimos kilómetros para tomar el sol y jugar en las olas. La parte más tranquila para nadar está en el extremo este, donde termina la línea A.
    2. City Island. Esta pequeña isla tiene como principal encanto que está en el extremo del Bronx, una zona que nadie considera especialmente atractiva en Nueva York. Sin embargo, es un pequeño oasis al que se puede llegar muy fácilmente. Al final de la línea 6, la verde, se toma un autobús y en diez minutos está uno en la isla. Al final de la ruta, donde termina la calle principal, hay un restaurante de mariscos verdaderamente horroroso y siempre lleno que tiene vista al mar y vende toda clase de platillos rápidos preparados con productos locales, desde ostras y ostiones frescos hasta langosta y aros de calamar, clam chowder y helados de maquinita, que uno puede disfrutar por poco dinero apreciando al mismo tiempo la diversidad cultural de Nueva York en toda su gloria. Para los que quieran algo menos popular, lo único que tienen que hacer es dirigirse a cualquiera de los muchos otros locales de la misma calle.
    La isla se puede recorrer a pie, aunque la mayoría de las calles son callejones ciegos que terminan en el mar, y uno tiene la sensación de estar violando la intimidad de los habitantes, pues las casas, de un estilo entre pueblerino y suburbano, están totalmente a la vista. Recomiendo visitar el cementerio, pues me gustan las piedras y los parques con vista a un mar lleno de yates de todos los estilos. Por allí mismo hay varias casas victorianas, que si bien no son excepcionales, le dan su sabor único a esta comunidad.
    Casi al lado de la isla, en tierra firme, está Orchard Beach, una playa artificial creada por Robert Moses (un tipo sobre el que vale la pena leer), que no conozco, pero que parece tranquilísima e ideal para nadar y que tiene todos los servicios necesarios.

  21. Lectora en la sombra II dixo...
  22. 3. La ribera del Hudson. Si te gusta caminar y ya te sabes de memoria el Met, el MoMA, el Whitney, el New Museum y la colección Frick recorre a pie Manhattan por el río desde el puente Washington hasta Battery Park. La parte norte es un parque cubierto de cerezos, así que vale la pena verlo en primavera, cuando los árboles están en flor y las mañanas parecen sonrojadas. En verano la gente pesca, toma el sol, camina o se mueve en patines o en bicicleta, con muy poca ropa y buen actitud, así que se presta para disfrutar del dolce far niente. Cuando uno va por la mitad, en lo que ahora se ha dado en llamar MiMa para darle un toque de glamur, la cosa se vuelve más fea, pero eso también es la ciudad, así que vale la pena: hay autopista, helipuerto, el centro de convenciones y restos de muelles. Si perseveras, llegarás al museo “intrépido” o sea un enorme portaviones que se puede visitar (las cuotas son caras, como en todos) y el muelle se vuelve mucho más bonito, con baldosas de granito y barandales de acero. Abajito está la zona de las galerías de Chelsea y el Highline, y más abajo el Meatpacking District y el West Village, y más abajo aún se distingue ya el sitio donde se construyen las nuevas torres del WTC. Si sigues el paseo hasta donde da la vuelta, pronto llegarás, molido pero contento, a la hermosa biblioteca de la Casa del Poeta, que tiene todos los libros de poesía que se publican al año en los Estados Unidos (o al menos eso afirman ellos). El lugar es precioso e ideal para trabajar, aunque por la tarde tiene demasiado sol, pues está orientado hacia el oeste, con vista al río. Si te parece que recorrer todo esto a pie es demasiado maratónico (son como once millas y tres horas y media de camino), hazlo en bicicleta, merece la pena.

  23. No caigas en New York dixo...
  24. La entrada me recuerda a ese himno oficioso del porcobravismo feniano:
    It was Christmas Eve babe
    In the drunk tank
    An old man said to me, won't see another one
    And then he sang a song
    The Rare Old Mountain Dew
    I turned my face away
    And dreamed about you

    Got on a lucky one
    Came in at eighteen to one
    I've got a feeling
    This year's for me and you
    So Happy Christmas
    I love you baby
    I can see a better time
    When all our dreams come true

    They've got cars big as bars
    They've got rivers of gold
    But the wind goes right through you
    It's no place for the old
    When you first took my hand
    On a cold Christmas Eve
    You promised me
    Broadway was waiting for me

    You were handsome
    You were pretty
    Queen of New York City
    When the band finished playing
    They howled out for more
    Sinatra was swinging,
    All the drunks they were singing
    We kissed on a corner
    Then danced through the night

    The boys of the NYPD choir
    Were singing "Galway Bay"
    And the bells were ringing out
    For Christmas day

    You're a bum
    You're a punk
    You're an old slut on junk
    Lying there almost dead on a drip in that bed
    You scumbag, you maggot
    You cheap lousy faggot
    Happy Christmas your arse
    I pray God it's our last

    The boys of the NYPD choir
    Still singing "Galway Bay"
    And the bells were ringing out
    For Christmas day


    I could have been someone
    Well so could anyone
    You took my dreams from me
    When I first found you
    I kept them with me babe
    I put them with my own
    Can't make it all alone
    I've built my dreams around you

    The boys of the NYPD choir
    Still singing "Galway Bay"
    And the bells are ringing out
    For Christmas Day

    Para la traducción llamen a L.B.
    Ahora que lo pienso,esta letra ya es una entrada en si misma.

  25. Dylan Thomas dixo...
  26. "Do not go gentle into that good night" At the Fitzroy Tavern in Soho

    Booze, brawls and books: a literary pub crawl in New York.
    Booze, brawls and books: a literary pub crawl in New York.
    Booze, brawls and books: a literary pub crawl in New York.

    With the porcos bravos of course.
    We start in The White Horse Tavern.

  27. beerbellysco dixo...
  28. ¿Para cuándo una guía de pubs de Nueva York?

  29. Aullido dixo...
  30. New York tiene una larga tradición literaria que a menudo se mezcla con otro de los pasatiempos de la ciudad: los bares. En esta ciudad en la que han vivido algunos de los más grandes escritores también se han creado cocktails inolvidables y existen algunas de las más legendarias tavernas irlandesas. Muchos escritores neoyorquinos han encontrado inspiración en alguna de las barras de la ciudad, apurando pintas o juqueteando con los restos de hielo de un martini. Hay multitud de locales que reclaman el mérito de haber acogido entre sus sillas a algunos de los genios literarios, pero es en el Greenwich Village, al sur de la ciudad, donde más se ha mezclado la tradición literaria y los bares. Bibliógrafos, historiadores y habituales de los bares por igual pueden apreciar la silla de un bar donde una vez se sentó Hemingway o la esquina en la que un día Bob Dylan trabajó en una de sus letras.

    Foto del interior del White Horse Tavern en Nueva York Un circuíto por los pubs literarios del Village equivale a recordar a algunos de los más grandes autores de la literatura norteamericana. Las huellas de Eugene O’Neil, Henry James, Edgar Allen Poe y Jack Kerouac se encuentran por los pubs y barras de esta zona. Pubs como el White Horse Tavern, donde el poeta Dylan Thomas acabó con su vida por sus problemas con el alcohol, pero que conserva un aire bohemio y artístico. Otros de los pubs más famosos del Village son el Minetta Tavern, uno de los favoritos de Ernest Hemingway, el McSorley’s, uno de los más antiguos de la ciudad y que era muy frecuentado por E.E. Cummings, y el Kettle of Fish el favorito de Bob Dylan y los escritores de la generación Beat, como Kerouac y Ginsberg. Desafortunadamente, dos de los más grandes pubs literarios del Village, el Chumley’s y el Cedar Tavern, donde se gestaron muchos de los trabajos de la Lost Generation y la generación Beat han cerrado en los últimos años y no parece que vayan a reabrir próximamente. A pesar de todo ya hay toda una nueva generación de escritores porcos bravos en el Village que buscan y encuentran inspiración en sus locales y en sus calles.

  31. Rent-a-Beatnik dixo...
  32. De Nueva York a Nueva Orleans pasando por Tractorville. Alcohol, orgías, marihuana, éxtasis, angustia y desolación, el retrato de The Anglogalician Cup subterránea, auténtica y desinhibida, ajena a todo stablishment.
    Y Obama negando a Palestina con lo buen compositor que es.

  33. H. James dixo...
  34. Cuando se publican ciertas entradas,este blog se parece al "New Yorker"
    ¿lo pillan?
    Es por tocar los cojones.

  35. Porco Per Plejo dixo...
  36. O sea que pasamos de York a Nueva York sin sacarla.
    Finnlandia Travel se sale.
    Reflexión:
    No sería una sede neutral .Los casacas rojas estarían como en casa.Seguro que la mamá de H.P va a animarles y todo.
    ¿Podemos jugar un amistoso con el Cosmos?

  37. Woody Allen dixo...
  38. Yo no se ustedes pero yo pienso hacer una película acerca de este texto.
    Siempre yo.

  39. Van Morrison dixo...
  40. But the sea is wide and I cannot swim over
    And neither have I the wings to fly
    For I'm drunk today and I'm seldom sober
    The handsome wildhog rover from New York to Ribadeo.

  41. Federico Lorca dixo...
  42. Debajo de las multiplicaciones
    hay una gota de sangre de pato.
    Debajo de las divisiones
    hay una gota de sangre de marinero.
    Debajo de las sumas, un río de sangre tierna.
    Un río que viene cantando
    por los dormitorios de los arrabales,
    y es plata, cemento o brisa
    en el alba mentida de New York.
    Existen las montañas, lo sé.
    Y los anteojos para la sabiduría,
    Lo sé. Pero yo no he venido a ver el cielo.
    Yo he venido para ver la turbia sangre,
    la sangre que lleva las máquinas a las cataratas
    y el espíritu a la lengua de la cobra.
    Todos los días se matan en New York
    cuatro millones de patos,
    cinco millones de cerdos,
    dos mil palomas para el gusto de los agonizantes,
    un millón de vacas,
    un millón de corderos
    y dos millones de gallos
    que dejan los cielos hechos añicos.
    Más vale sollozar afilando la navaja
    o asesinar a los perros
    en las alucinantes cacerías
    que resistir en la madrugada
    los interminables trenes de leche,
    los interminables trenes de sangre,
    y los trenes de rosas maniatadas
    por los comerciantes de perfumes.
    Los patos y las palomas
    y los cerdos y los corderos
    ponen sus gotas de sangre
    debajo de las multiplicaciones;
    y los terribles alaridos de las vacas estrujadas
    llenan de dolor el valle
    donde el Hudson se emborracha con aceite.
    Yo denuncio a toda la gente
    que ignora la otra mitad,
    la mitad irredimible
    que levanta sus montes de cemento
    donde laten los corazones
    de los animalitos que se olvidan
    y donde caeremos todos
    en la última fiesta de los taladros.
    Os escupo en la cara.
    La otra mitad me escucha
    devorando, orinando, volando en su pureza
    como los niños en las porterías
    que llevan frágiles palitos
    a los huecos donde se oxidan
    las antenas de los insectos.
    No es el infierno, es la calle.
    No es la muerte, es la tienda de frutas.
    Hay un mundo de ríos quebrados
    y distancias inasibles
    en la patita de ese gato
    quebrada por el automóvil,
    y yo oigo el canto de la lombriz
    en el corazón de muchas niñas.
    Óxido, fermento, tierra estremecida.
    Tierra tú mismo que nadas
    por los números de la oficina.
    ¿Qué voy a hacer?, ¿ordenar los paisajes?
    ¿Ordenar los amores que luego son fotografías,
    que luego son pedazos de madera
    y bocanadas de sangre?
    San Ignacio de Loyola
    asesinó un pequeño conejo
    y todavía sus labios gimen
    por las torres de las iglesias.
    No, no, no, no; yo denuncio.
    Yo denuncio la conjura
    de estas desiertas oficinas
    que no radian las agonías,
    que borran los programas de la selva,
    y me ofrezco a ser comido
    por las vacas estrujadas
    cuando sus gritos llenan el valle
    donde el Hudson se emborracha con aceite.

  43. Søren Schopenhauer dixo...
  44. La lluvia es una cosa
    Que sin duda sucede en el pasado.
    Estoy podrido de literatura. No podría contestar hablando del sol, no suelo pensar diectamente en el sol, sino en las imágenes, textos, relatos del sol.
    Pero de repente,me encuentro fantaseando cor ir a New York con mis porcos,esa mesnada que lo mismo pierde en un continente que en otro.
    Al fin y al cabo,el Atlántico es un charco gallego.

  45. Citoyen Picasso dixo...
  46. Un frente fresco del Atlántico llegó a Galizalbión.
    La entrada,como chiste,es cojonuda.
    El agravio compartivo con otros junta -letras es como siempre:vomitivo.

    ¿Se habla de la Anglogalician Cup es esta entrada? ¿Sí?
    Uff como no está en español igual no la pillo.
    Cosas del Rodillo.
    Igual nos vamos de figurantes a la gran manzana. ¿En Gossip Girl/orphan?

  47. Perkele Maljanne dixo...
  48. Como decirlo de forma fina..
    ¡Joder NO¡
    Si vamos a jugar a Nueva York,luego deberemos escoger entre los New York Rangers y los New York Islanders aunque nos rasque un huevo y luego jugar la Folerpa II con sticks y todo.
    ¿No ven que es un a trampa?

  49. Oliver Cromwell dixo...
  50. Este blog-post-entrada-aullido me ha gustado especialmente.
    Sólo tengo una queja.
    Deberían ser textos más autobiográficos para que los lectores de la Arghhgalician Cup sepan más de ustedes.

    Post coito:Estados Unidos,esa colonia inglesa que acabó mal.

  51. PORCOMAN dixo...
  52. NY, yo viví ahí en los 70's y los 80's cuando realmente hacíamos falta héroes en la podrida manzana... Después vino Rudolph a sacarnos el trabajo y todos al paro... Necesitamos otro Bin Laden para reactivar la economía!!!!!

  53. Love is in the air dixo...
  54. Ler esta entrada provócame as mesmas sensacións que escoitar o himno do meu país: desconcerto. No aire flotan as preguntas...

  55. Diótima dixo...
  56. ¡Ah! Por fín una entrada entendible, bien escrita y una foto con historia de un viejo lobo de mar que se ríe de todos ustedes
    sin diálogos vomitivos.

    ¿Y este muchacho se tiene que ir a NY para contarlo?

  57. el_abu dixo...
  58. Moi boa entrada Xavier.

    Nova Iorque, a miña asignatura pendente, espero ir algún día, inda que teña que aguantar chonis e demáis fauna.

    E bo, xa sabedes como penso, se hai que ir ata aló para xogar unha anglogalician transoceánica, vaise.

    Pero terá que ser na XII cando nos reciba Michael Bloomberg, porque estou de acordo que na X, o alcalde que ten que recibirnos sexa Fernando Súarez.

  59. Bayard Sheldon Sartoris dixo...
  60. Como se nota que Enero es el mes de las rebajas....

  61. Monk Eastman dixo...
  62. It´s the end of the world as we know it, es cierto.
    Ya saben aquello de Perfilados bien por un fondo de paredes celestes,sótanos de antiguas cervecerías habilitadas para conventillos de negros, una raquítica Nueva York de tres pisos y la lectura convulsa de El proveedor de iniquidades Monk Eastman.
    Lo que pasa es que ahora los cuchilleros de Borges se han mutado en porcos bravos.

  63. Wildporco Willingdon Beauty dixo...
  64. Un momento.
    El Rodillarato era muchas cosas mala but no nepotista.
    Ahora,en nuestro invierno de descontento,releo los 4 párrafos rojizos y solo encuentro una feble alusión a The AGC.
    Aún así, se publica este panfleto político a mayor gloria de...
    ¿Una subversiva subvención?
    ¿La disolución de la Horda?

  65. John Ford dixo...
  66. Me temo lo peor.
    Una alusión disfrazada de guía a Londres y sus chiribitiles,se convirtió en una carrera desenfranada hacia el pub google para ver quien se bebía la pinta más chorra.
    Joder,ahora con New York y todos los lugares comunes.
    Me temo lo peor.
    Y sucederá.

  67. El Jabato dixo...
  68. Resulta que el Nueva York que nos presenta Behan es un verdadero coñazo, un Nueva York tan pequeño y provinciano como cualquier pueblo de mi región. Un Nueva York en el que al parecer sólo vivían irlandeses cuya única razón de ser en este mundo era acodarse en un bar neoyorkino para beber güisqui irlandés o cerveza Guiness y suspirar por la verde Eire. Y todo este periplo de bar en bar neoyorkino en busca de tragos y tragos de licor, se produce mientras el autor, que se toma a sí mismo por un irlandés gracioso, simpático y ocurrente, trata en cada párrafo de construir una frase ingeniosa, irónica, chispeante..., muy irlandesa, de un humor muy irlandés, de un humor de taberna irlandesa de pueblecito al lado de Galway.

    Pero para qué demonios he comprado y leído este libro sobre Nueva York, si de lo único que en él se habla es de los irlandeses neoyorkinos que sólo recuerdan a sus borrachuzos y cachondos antepasados isleños. El tal Behan, que hace de ser irlandés una cuestión de vida y muerte, es decir, que está imbuido de nacionalismo, y por lo tanto de imbecilidad en mayor o menor grado, debería haber titulado su ocurrente libro Los irlandes de Nueva York, o Irlanda en Nueva York, o Cómo dar el tostón a los demás leyendo sobre irlandeses en Nueva York, o la madre del cordero.

    Ahora cambien Behan por Xabier y saquen sus conclusiones.

  69. Porco Jones dixo...
  70. Unas reflexiones sobre la entrada.
    Si el primer convite fue a Ribadeo e hicimos caso omiso,el segundo a New York y pasamos...el tercero igual es a Thailandia.

    Resistan los cantos de sirena.
    A la tercera aparcamos un tractor oriental..Fijo.

  71. Bieito Alonso dixo...
  72. OBREIROS ALEN DO MAR: MARIÑEIROS, FOGONEIROS, ANARQUISTAS e porcos bravos GALEGOS EN NEW YORK

  73. Pete Seeger dixo...
  74. Castelao desembarcó en el muelle 17 del South Street Seaport en Manhattan el 26 de Julio de 1938. A bordo ya llevaba consigo las primeras páginas de Sempre en Galiza. Castelao compaginaría la redacción de este libro en Nueva York con una intensa campaña de propaganda a favor del gobierno republicano de Juan Negrín. Recorrió los Estados Unidos desde Michigan a Florida, y de Nueva York a California —conociendo allí a la estrella de cine Joan Crawford, que como el actor Errol Flynn simpatizaba con la República—. Esta gira fue dividida en dos etapas, separadas por una visita a Cuba el 11 de noviembre de 1938.
    El viaje de Castelao a La Habana fue precedido por una aureola de popularidad. La prensa cubana anunció días antes de su arribo las conferencias que ofrecería en la Universidad de La Habana sobre Galicia y Valle-Inclán, y el federalismo español. Recorrió la isla desde Pinar del Río hasta Guantánamo con el objetivo de recaudar más dinero para la República. Y durante esta gira, formó parte de una candidatura democrática a favor de la Hermandad Gallega en las elecciones de la directiva del Centro Gallego de La Habana a comienzos de 1939.
    Al regresar a Nueva York, Castelao se instaló en un apartamento en la calle 85 de Manhattan. Allí empezó a escribir la segunda parte de Sempre en Galiza a principios de 1940, cuando la tristeza del invierno le invitaba a sumirse en sus meditaciones, bajo “la luz de una ventana ensombrecida por un rascacielos”. Su determinación para hilvanar la historia de Galicia le inspiró a organizar a los emigrantes gallegos para crear un centro social y cultural en Nueva York. Y con la influencia de Castelao en 1940, el Frente Popular Antifascista Gallego se transformó en Unity Gallega, hoy conocida como Casa Galicia. Durante sus primeros años de existencia, el centro reuniría a otros gallegos importantes de la diáspora. Académicos como Emilio González López (que durante 50 años promovió la cultura gallega en conferencias y charlas en gallego), Ernesto Guerra da Cal y Leonardo Santamarina fueron una referencia del galleguismo para todos los emigrantes de clase obrera en Nueva York.

  75. Papillon Grey dixo...
  76. Y llego la entrada donde os porcos bravos son tentados con la gran manzana.
    Snake ya ha sido expulsado del infierno stag.
    Entonces Eve es ¿huérfana o tractor?

  77. Félix Lope de Vega dixo...
  78. Al decir "yo," cada hablante se posiciona a sí mismo como sujeto ), que establece un "tú" para el diálogo. Como hemos visto, el análisis de las voces del "yo" y del "tú" en Porco Bravo en Nueva York revela subjetividades divididas, más problemáticas y complejas de lo que aparecen a primera vista. Esto añade otra dimensión de lectura a esta complejísima e izquierdista entrada, que nos lleva más allá de la mera interpretación de símbolos e imágenes estáticas, hacia sus aspectos dinámicos y dialógicos.
    No sobra pero tampoco la echaríamos en falta.

  79. Anónimo dixo...
  80. ¿New York es Tractorville?

  81. Beereater dixo...
  82. Va a ser cierto lo de la abeja Maya.
    There are ideas in the collective mind that assert that 2012 is bringing the "end of the world as we know it".
    Y más cierto que de seguir así va a ser el final del blog.
    ¿Cuál va a ser el siguiente paso?
    ¿Declararnos oficialmente abstemios?

  83. Capitán Trueno dixo...
  84. Cuán lleno de razón está El Jabato en su denuncia del escrito marxista nacionalista masón separatista de este joven aprendiz de porco bravo! Ya lo comentamos aquel día que brindamos juntos y felices contra los regionalismos durante la heroica victoria de La Roja...

  85. Quiéreme, soy gallego dixo...
  86. Cuenta José Vilas, nacido en Santa Uxía de Ribeira, que a pesar de haber llegado a Estados Unidos con tan solo 11 años nunca logró hablar del todo inglés, «entre otras cosas porque cuando yo llegué, en el año 1968, tampoco necesitabas saberlo para trabajar».

    Era aquella una época en la que encontrar trabajo en Newark era fácil, «incluso para los que llegaban sin papeles», un panorama que en nada se parece a la situación actual y en la que «los gallegos ya no vienen a Estados Unidos, sino que más bien regresan a España porque la cosa aquí está muy mal».

    Según Vilas, hasta en su propia familia varios de sus primos se han visto forzados a regresar a Galicia acuciados por una crisis económica que ha mermado considerablemente las oportunidades laborales en América. «Lo que ha pasado es que antes podías ganar hasta 120 dólares por día por colgarte de un edificio. Hoy, un mexicano lo hace por 40 y como cada vez hay menos trabajo son ellos los que se quedan con el puesto».

    Por si fuera poco, la mayoría de los gallegos dicen que las condiciones de trabajo estadounidense no son como las de Europa, donde hay una mejor regulación laboral. «La gente del pueblo solo ve que llegas con carro y con casa, pero no saben que para comprarte todo eso aquí tienes que trabajar como un burro siete días a la semana dejándote el lomo».

    A la mala situación laboral se unen la introducción del euro en España y que EE.?UU. no ofrece ninguna garantía social, lo que precipita el regreso de los emigrantes. «Aquí no hay Seguridad Social, las universidades son carísimas y casi nadie tiene derecho al paro. Por eso puede que allí la cosa esté mal, pero por lo menos no te va a faltar de comer, y eso aquí nunca se sabe».

  87. Brey dixo...
  88. Honrar ao autor de Sempre en Galiza sería, segundo ti, apoiar "un traballo da ideoloxía nacionalista".

    Pero, home, sempre estás a pensar no mesmo? Es ti, noite e día, o que todo o reduce a ideoloxía. Non é doado achar un espírito máis solidario, máis internacionalista, que o que Castelao mostrou en obra e vida. O final da súa biblia é o máis acabado programa federalista: un goberno mundial para unha confederación planetaria. É dicir, unha ONU de verdade. A súa mente era a dun Bertrand Russell, un Gandhi ou un Martin Luther King. Non é de estrañar que, despois de facer o albume de Harlem, en Nova York, fora nomeado presidente honorífico das sociedades en loita contra o racismo.

    Era un patriota, si. E foi despoxado da súa patria. Non tiña nin eira nin beira. Vostede cobra por selo. Respecte o seu nome. Non cuspa ao ceo.

  89. Pepe dixo...
  90. Admítense ataques ad hominem, sempre que sexan duros, limpios e leais?

  91. Y el futbol se hizo verbo dixo...
  92. ‘Me dan ganas de coger una metralleta y bajar al vestuario"
    (Jesús Gil y Gil)

  93. Así cantó Altruán dixo...
  94. Occidente está dormido. Que tiemble Inglaterra
    Aplastada bajo muertos silenciosos
    Temo que nuestra sangre no vuelva a alzarse

    Los días de danza de Inglaterra se han acabado
    Otro día, Bobby, para que vengas a casa
    Y me digas que la indiferencia ganó

    Sonríe, sonríe Bobby, con tu preciosa boca
    Recoge tus problemas, pongámonos en marcha
    Hacia la fuente de la muerte
    Y chapotearemos, nadaremos arriba y abajo
    Y nos reiremos a carcajadas

    Hasta que el día llegue a su fin
    Y los pájaros estén silenciosos en las ramas
    Y los insectos estén cortejando en los arbustos
    Y junto a las orillas de preciosos lagos
    Pesadas piedras estén cayendo

  95. Peter Minuit dixo...
  96. No es pasarse un pueblo.
    Es pasarse un continente.
    Alguien estuvo incontinente porque el scarecrow tiene dos varas de medir y solo una de pegar.

  97. Pete Te dixo...
  98. El término 'La Gran Manzana' se hizo popular en los años 20 gracias al cronista deportivo John J. Fitz Gerald (del New York Morning Telegraph) quien escuchó en 1921 cómo lo usaban los mozos de cuadra en el hipódromo de Nueva Orleans para referirse al hipódromo de Nueva York (al que consideraban el estrellato).
    A Fitz Gerald le gustó tanto la expresión que llamó a su columna hípica 'Sobre la Gran Manzana'. En la introducción a su columna del 18 de Febrero de 1924, Fitz Gerald escribe: "La Gran Manzana. El sueño de todo chico que haya montado un pura sangre y el objetivo de todo jinete. Sólo existe una Gran Manzana y es Nueva York".

    Durante la década de los años 30, era utilizado para referirse a la ciudad por los músicos de jazz, para los que tocar en Nueva York suponía su máximo objetivo: "son muchas las manzanas que tiene el árbol del éxito, pero Nueva York es la Gran Manzana".

    No fue hasta 1971, cuando este sobrenombre se hizo famoso en todo el mundo por una campaña turística que realizó la ciudad.

    Si os porcos juegan en New York,no serán los gusanos.

  99. Un niñato soplagaitas con exceso de lecturas del "El guardián entre el centeno" dixo...
  100. ¿Ya sabemos a dónde van los patos en invierno? ¿O dónde beberán sidra os porcos bravos en la gran manzana?

    Vuestro adelantado de reconocimiento no lo ha hecho mal del todo pero deja que sus fobias le tapen Fobos al resto de la Mesnada.

  101. Porco Porco dixo...
  102. Todos sabemos que en Nueva York la nostalgia por las cosas empieza antes de que se hayan ido.
    Rise and Fall of the City of Mahagonny (New York).
    Cierto.
    Os Porcos Bravos tienen una cita en Sodoma Upon Hudson.

  103. El Albéitar dixo...
  104. Una entrada para fumar en pipa y no precisamente de la paz.

    Un blog mensual debería cuidar más los contenidos.

  105. El Trapecista Tracio dixo...
  106. La polémica vende o como en este caso,se lee.
    Dime Xab,cuando visitemos el cubil de la plutocracia gringa, nos ves a os porcos bravos atados a los mostradores,clavados a los bancos,,ligados a las mesa.¿Cómo es esto? ¿Han desaparecidos los campos verdes?

  107. Eugene Philip Coetzee dixo...
  108. Hasta ahora,la obra maestra de la malicia en este género fue "Viajes por America del Norte en los años 1827 y 1828" de Basil Hall,seguida de la insultante "Costumbres domésticas de los americanos"
    (1832) de Francis Trollope y rematada por "Apuntes americanos para consumo general " de un tal Charles Dickens allá por 1842.
    Pero este blog (Boroman dixit) las supera a todos.
    ¿Por qué?

    Te contesto mañana en portugués.

  109. Perkele Maljanne dixo...
  110. Y así fui avanzando y buscando un lugar solitario, hasta que lo hallé y, contemplando en una de las ventanas altas los movimientos del sol como quien mira el de las hormigas, pensé en un texto de Xabier que habla de una azotea y de un agujero en unas medias negras y de una bella muchacha de Nueva York de la que estaban todos enamorados, y entonces sí, entonces, tal como venía previendo, como si uno pudiera ser el título de una novela dentro de una poesía secreta, casi desmoronándome, dando bandazos con mi suerte más ciega, en Grand Central Station me senté y lloré.

  111. Postales neoyorkinas dixo...
  112. Pequeño homenaje a Salinger en Williamsburg


    Franny and Roey (252 Grand St. -Driggs Ave con Roebling St-) © A.M.
    Martes, creo

    Queridísimo Lane:

    No tengo ni idea de si podrás descifrar esto, ya que esta noche el ruido en la residencia es absolutamente increíble y casi no puedo oír mis pensamientos. Así que, si la carta es mala, ten la amabilidad de pasarlo por alto. Por cierto, he seguido tu consejo y he recurrido mucho al diccionario últimamente, así que si mi estilo es más rígido, tú tienes la culpa. Bueno, acabo de recibir tu preciosa carta y te quiero hasta hacerte pedazos, comerte a bocados, etc., y apenas puedo esperar a que llegue este fin de semana.

    Es una pena que no hayas podido meterme en Croft House, pero en realidad no me importa donde me aloje mientras haya calefacción y no haya chinches y pueda verte de vez en cuando, es decir, cada minuto. Me estoy volviendo loca últimamente. Me encanta absolutamente tu carta, en especial la parte sobre Elliot. Creo que estoy empezando a despreciar a todos los poetas excepto a Safo. He estado leyéndola como posesa, y nada de comentarios vulgares, por favor. Puede que incluso haga mi trabajo del trimestre sobre ella, si es que decido ir por matrícula y logro convencer al imbécil que me han asignado como tutor. “El delicado Adonis se muere, Citerea, ¿qué podemos hacer? Golpead vuestros pechos, doncellas, y rasgaos las túnicas”. ¿A que es maravilloso? Además escribe así siempre.

    ¿Me quieres? No lo dices ni una sola vez en tu horrible carta. Te odio cuando te pones supervaronil y reticente (¿está bien escrito?). No te odio exactamente, pero soy contraria por naturaleza a los hombres fuertes y callados. No es que tú no seas fuerte, pero ya me entiendes. Hay tanto ruido aquí que casi no puedo oír mis pensamientos. De todos modos, te quiero y deseo echar esta carta urgente para que la recibas con tiempo suficiente si encuentro un sello en este manicomio. Te quiero te quiero te quiero. ¿Sabes que sólo he bailado contigo dos veces en once meses? Sin contar aquella vez en el Vanguard cuando estabas tan borracho. Probablemente me sentiré terriblemente cohibida. Por cierto, te mataré si haces alusión a esto. ¡Hasta el sábado, cielete!

    Con todo mi amor,
    FRANNY

    (‘Franny y Zooey’, J.D. SALINGER)

    Es casi de locos no admirar a muerte a Salinger, pero es relativamente sencillo quedarse en ‘El guardián entre el centeno’ y no escalar más.

    Nueva York es una ciudad donde rendir pleitesía freak al tipo. No solo porque nació allí, porque su obra magna se desarrolla en sus calles y parques o porque sus primeros pasos literarios los dio escribiendo cuentos para el New Yorker (una versión bastante depurada del QMD de aquí). También porque la leyenda negra de ‘El guardián…’ se gestó a las puertas del edificio Dakota -esquina noroeste de la calle 72 y el Central Park West- (lugar de la muerte de John Lennon a manos de Mark David Chapman, quien portaba un ejemplar en el momento crimen) y porque es imposible no encontrarse pedestales en honor al escritor en cualquier librería de la ciudad en la que penetres.
    Como todo hipster de buena cuna adoro cada una de sus páginas. Pero tengo que reconocer que adoro de manera especial ‘Franny y Zoey’. Y no lo digo porque yo sea superdepalo como el resto de hipsters de mi ciudad que visten bigotillo y le leen en V.O. en la Plaza de Oriente fumando cigarros de liar mientras ven la vida pasar. Es que el fragmento que he destacado al principio del post -correspondiente al primer capítulo de su tercera obra publicada- me parece la carta más hermosa, romántica, visceral y profundamente contradictoria que jamás he leído. Una carta de amor hacia Lane como estas postales quieren serlo hacia Nueva York y hacia la gente que allí habita.

  113. El segundo trópico nos hace viajar a New York dixo...
  114. No es tan mala idea.
    Os porcos siempre han sido un poco generación beat (5 a3)

  115. Norman Mailer dixo...
  116. Si Norman Mailer quiso ser alcalde Nueva York, los stags pueden volver a tomar la ciudad.
    En The Anglogalician Cup,todo es posible.
    Menos que ganen os porcos.

  117. Manzana literaria dixo...
  118. Los escritores nacidos en Nueva York no son necesariamente los más representativos de la ciudad. No podemos decir que Fenimore Cooper (El último de los mohicanos), aunque nacido en el Estado de Nueva York en 1789, se inspirase en la ciudad para escribir sus novelas. Lo mismo ocurre con Herman Melville (1819-1891), nacido y muerto en Nueva York, sin duda uno de los mejores escritores (Moby Dick) de todos los tiempos. Salvo un cuento corto, Bartleby, toda su obra se desarrolla fuera de su ciudad de origen. El caso de Walt Whitman (1819-1892) es mucho más complejo, porque aunque Hojas de hierba contiene magníficos versos dedicados a Nueva York, y a Central Park en particular, su lirismo se orienta sobre todo hacia el Oeste y el océano, a través de himnos a la naturaleza y a la esperanza de una humanidad mejor. En cuanto a Henry James, (1843-1916), famoso por Washington Square, hay que decir que nunca le gustó la ciudad y que la abandonó pronto para adoptar la nacionalidad inglesa. Más cercano en el tiempo, el misterioso y admirado Thomas Pynchon (Vineland, V), nacido en 1937 en Long Island, no conserva ningún vínculo literario con la urbe.

  119. con gusano dentro dixo...
  120. El escritor más destacado de los primeros años del s. XX es Washington Irving (1783-1859), que escribe una Historia de Nueva York,con el seudónimo de D. Knickerbocker. William D. Howells (1837-1920), el “decano de la literatura norteamericana”, llega a Nueva York como redactor del Harper’s Magazine. A pesar de su temprana muerte, Stephen Crane (1871-1900), que alcanzó la fama con La roja insignia del valor, tuvo tiempo para escribir New York City Sketches y Maggie, una chica de la calle. Edith Warton (1862-1937) fue la gran novelista de la época. La casa de la alegría (1905) y La edad de la inocencia (1920) constituyen magníficas descripciones de la alta sociedad de la época. Entre 1920 y 1925, Zelda y Scott Fitzgerald intentan conservar la herencia de los Años Locos, antes de la Gran Depresión de 1929 (El gran Gatsby, 1925).

  121. hará palidecer dixo...
  122. Si Tolstoi y Proustcierran con maestría la literatura clásica de los ss. XVIII y XIX, el Ulises, de James Joyce, Viaje al fin de la noche, de Céliney Manhattan Transfer, de John Dos Passos (1896-1970), inauguran la del s. XX. Manhattan Transfer es un libro total presidido a la vez por el ritmo del jazz (“Man-hattan-trans-fer, Man-hattan-trans-fer”, suenan las ruedas de los trenes que se dirigen al depósito ferroviario que da nombre a la novela) y el curioso mundo de la pintura cubista. Largos travellings nos sumergen en un universo cinematográfico. Los personajes se multiplican al principio para luego reducirse a tres protagonistas. Y al final, el último de ellos toma el camino del Oeste, el mismo que tomarán después de él Jack Kerouac y Allen Ginsberg. Un camionero le recoge en la carretera y le pregunta dónde va: “No sé… lejos”, responde el personaje con un gesto tipo Marlon Brando

  123. aquella brutal pesadilla dixo...
  124. Después de Manhattan Transfer, la ciudad tenía la apariencia de una maquinaria bien engrasada, aunque en realidad el caos era casi total. La gente corría de un lado para otro al ritmo del jazz, de las distintas líneas del tren o del metro, ganando o perdiendo dinero, expuestos a atracos y asesinatos y arrinconados en sórdidos guetos. Por si fuera poco, la policía era tan corrupta como los políticos.

    “Black is black”

    Y surge una forma de literatura que intenta dar cierto sentido, quizás también cierta estética, a todo este desorden, la novela negra y la policiaca. “¿Dónde está el ser humano en todo esto?”, parecen preguntarnos Herbert Lieberman en City of the dead (1976), Caleb Carr en El alienista (1994) y Georges Chesbro en Bone (1989). Y sin embargo, por negros que sean los universos que describen, consiguen que confiemos de nuevo en la humanidad. Porque en sus novelas aparecen otros hombres que intentan poner las cosas en orden y que se aplique la ley, que generalmente son detectives, privados o de la policía. Ya en 1878, Anna K. Green publicó El caso Leavenworth, la primera novela policiaca escrita por una mujer. Pero el neoyorquino más representativo de la novela policiaca es sin duda Dashiel Hammet, el que, según Chandler, “sacó el crimen de su vaso veneciano para arrojarlo al arroyo”. Padre del gran Sam Spade, uno de los detectives privados más emblemáticos (El halcón maltés, 1929), supo describir como nadie la podredumbre de la ciudad con un estilo sencillo, objetivo, conciso como la declaración de un sospechoso en la comisaría de la esquina. Terminará su vida en Nueva York en 1961, solitario, silencioso y alcohólico. Con un estilo muy diferente pero magnífico, Chester Himes (1909-1984) inauguró con For love of Imabelle (1957) las correrías por Harlem de los policías Ataúd Johnson y Sepulturero Jones, llenos de humor (muy) negro y desesperanza, que conducirán a ambos a la muerte en su última obra (Plan B, 1969). Además de los autores ya citados, hay otros escritores contemporáneos de interés cuyas narraciones transcurren en Nueva York, como Jerome Charyn (Marilyn la fiera, 1993) y Ed McBain (Distrito 87, 2003). Mención especial merece Lawrence Block,autor de Small town (2004, relacionada con los atentados del 11 de septiembre), que parece ser su obra maestra. Y para terminar no podemos olvidar a Mickey Spillane (nacido en 1918 en Brooklyn), que nos dejó hace poco por un mundo que seguramente será mejor que el de su famoso detective privado Mike Hammer.

  125. que fue el éxito culpable dixo...
  126. La literatura ha encontrado una excelente tierra de cultivo en el mundo del periodismo, que ha sido desde siempre uno de los puntos fuertes de la vida neoyorquina. Los escritores empezaron a reunirse muy pronto para intercambiar ideas. A finales del s. XIX, Mark Twain, Henry James y Melville vivían cerca de Washington Square, en Greenwich Village. A partir de 1910 en este barrio también vivieron el dramaturgo Eugene O’Neil (1888-1953), la poetisa Edna St Vincent Millay (1892-1950) y los autores Theodore Dreiser (1871-1945) y Thomas Wolfe (1900-1938). Más tarde les sustituirá una nueva generación, a la que pertenecieronDylan Thomas y los miembros de la Beat Generation, William Burroughs, Allen Ginsberg y Jack Kerouac. Se solían reunir en clubes, hoteles y restaurantes. La tertulia más famosa sería la llamada Algonquin Round Table, donde los escritores de la prestigiosa revista The New Yorker, Dorothy Parker, Harold Ross y Robert Benchley, entre otros, hicieron y deshicieron reputaciones. Además, en aquella época se creó la tradición de las lecturas públicas, que se llevaban a cabo en círculos culturales, universidades y bibliotecas. Por otra parte, la crítica literaria alcanzó gran prestigio en los diarios y revistas de la ciudad y se crearon premios de renombre como el Pulitzer Price, que existe desde 1904, y el National Book Award, desde 1950. Mientras que muchos escritores hacen frecuentes incursiones en los medios de comunicación y la televisión, otros permanecen al margen del mundo mediático, como J. D. Salinger (1919), autor de una las grandes novelas neoyorquinas, El guardián entre el centeno (1951).

  127. del pub londinense Google dixo...
  128. La tendencia norteamericana a clasificar los géneros en función de las comunidades no puede hacernos olvidar que algunos grandes talentos están por encima de cualquier clasificación. Aunque la comunidad negra se benefició del éxito del movimiento artístico y político de la Harlem Renaissance, sería un error reducir la calidad de Zora Hurston (1891-1960) o de James Baldwin (1924-1987) a esta única dimensión. Sobre todo porque este último fue en unas ocasiones clasificado como escritor “negro”, y en otras como “homosexual” (Audree Lorde reivindicó, por su parte, su pertenencia al “movimiento lesbiano”). Y el hecho de que Henry Roth (1905-1995) describiese en su obra la vida de determinados judíos no nos autoriza a considerarlo representativo de dicha comunidad. Es evidente. Phillip Roth, Tom Wolfe, Truman Capote, Toni Morrisson, Hubert Selby Jr., Bret Easton Ellis, Paul Auster (Trilogía de Nueva York, 1985; El palacio de la luna, 1989) son grandes escritores neoyorquinos y no es preciso encasillarlos en ninguna categoría o comunidad.
    Don DeLillo dice en Submundo (1997) que Nueva York es un lugar mágico donde sólo la polifonía de hombres y mujeres puede superar el caos. ¿No es eso lo esencial?

  129. Otro Profeta Preußisch Blau dixo...
  130. Nueva York no es una ciudad perfecta. Pero es una ciudad donde cada par de zapatos condensa una historia.
    Lo cierto es que no he visto muchos murciélagos en Nueva York, pero Nueva York ha sido la principal inspiración para ambientar la ciudad de Gotham, de los míticos cómics de Batman. De hecho, Gotham City es el sobrenombre que recibe la ciudad de Nueva York.
    Sé que mi historia solamente ha sido una entre tantas. Y sé que, de alguna manera, todas las miradas en el metro, las lágrimas, los temores, los abrazos y los atardeceres, pero sobre todo las palabras, ya son parte del espíritu de esta ciudad.
    Es hora de dejar atrás mis zapatos y la historia de todo lo que he vivido en esta gran manzana. En esta maldita gran manzana.

  131. Aleister Saint Germain dixo...
  132. Esta entrada va a ser el edificio Dakota del porcobravismo feniano y rampante.
    Al tiempo de cerezas.

  133. Roi Liorta dixo...
  134. Teño unha nova pra vostede.
    Agoro,o adestrador é Barrilete. Non faga tantas cóxegas o main..
    "A Anglogalician Cup da banda americana podería xogarse nas dúas ribeiras do Hudson, entre galegos e ingleses de descendencia. Escribo isto e penso no main porco "

  135. Valerio Catulo Marco Tulio Lépido Diocleciano dixo...
  136. Que los castores del Hudson perdonen a stags y porcos.
    Sigillum Civitatis Novi Eboraci

  137. Hew Dalrymple dixo...
  138. New York después de su terrorista emancipación de la corona era y será: “Este es el lugar: éstas sus estrechas andaduras, pestilentes por el barro y el mugre. Aquí transcurren esas vidas, dando los mismos frutos que en cualquier otro lugar. Los rostros rudos y abotargados que asoman a las puertas tienen sus homólogos allá [en Europa] y en el resto del mundo. La degradación ha envejecido las casas prematuramente. Ved cómo se derrumban las vigas consumidas por la carcoma, y cómo las ventanas parchadas y rotas parecen torcer el gesto como ojos dañados en refriegas de borrachos. Aquí viven muchos cerdos salvajes . ¿No se preguntan por qué sus amos caminan erguidos en lugar de hacerlo a cuatro patas? ¿Por qué hablan y no gruñen?”.
    No se nos pierde nada en el Nuevo y grosero Mundo.

  139. Emigrante Rrorista dixo...
  140. De los “Conejos Muertos” aos porcos bravos ??'

  141. Buque de vela, fino, ligero y muy resistente. dixo...
  142. Salió de Ribadeo,
    rumbo a Nueva York,
    un barco velero,
    un barco velero cargado de cerveza.

    En medio del mar
    el barco se hundió,
    la culpa la tuvo
    el señor mainporco que se emborrachó.

    No siento el barco
    no siento el barco que se perdió ..
    siento el piloto,
    siento el piloto y la tripulación.

    Pobres marinos,
    pobres pedazos de corazón ..
    que la mar brava,
    que la mar brava se los tragó
    cual huérfana de Rutland

  143. Pordiosero Metafísico dixo...
  144. Ya no quiere noches de exceso. Ni los sábados sin fin. Ahora al crápula no le gusta Nueva York.
    -.¿La entrada?
    -.Ahí me has dado.
    Es demasiado hueca, en términos porcostags, para llamarla mala; pero lleva la apuesta tan alto que uno se olvida con cuánto empezó a jugar. El juego a ciegas es una actividad hueca, y esta entrada se interna en picado hacia el centro de ese espacio vacío donde dentro en tres días la habremos olvidado.

  145. Mike Barja se convierte en taxi driver por 3 putos minutos dixo...
  146. Y aún hoy Nueva York duerme, y se sueña a sí misma, sobre el barro rojo de los brutales choques entre parias irlandeses emigrantes y bandas de asesinos nativos racistas, gentuza manejada por las oficinas de los negociantes y políticos que estrujaban hasta el fondo los jugos del estallido demográfico de aquella pequeña isla turbada, loca, suicida.
    Si las cosmogonías antiguas rastrean imprecisas huellas fundacionales de un paraíso perdido en las trastiendas de la historia, en la moderna cosmogonía de una busca de identidad histórica para Nueva York hay, en cambio, el rastreo de nítidas huellas, igualmente fundacionales, de un infierno perdido. Y es en ese infierno urbano donde Xavier Xabarin -que conoce por dentro la hoguera, ya que procede de una marea emigratoria posterior, que también dejó huellas rojas en el barro de los Five Points, y que, para entendernos, fue la escuela primaria de Al Capone- abre de par en par su inmenso caudal de conocimientos de la ciudad y despliega la suntuosa estrategia narrativa de "It´s the end of the world as we know it", una obra de gran vuelo épico y envergadura trágica.

    Obra maestra.

  147. El Sármata Borracho que fue Samurái Vagabundo dixo...
  148. No conozco ninguna orange plank road que no lleve hasta Nova Iorque.
    Este afán epatador de mascarada continua y boutade trans-atlántica debe y quiere acabar mal.
    The Anglogalician Cup en New York?
    Ja.
    Cuando los yanquis tengan un presidente negro,hablamos.

  149. Porco Viajado a lomos de una sirena dixo...
  150. Ojalá vuelva a Nueva York con la POrcallada y me emborraché de lager mala en tugurios míticos con ellos.
    Ojalá.
    Recuerdo mi New York como si fuese otro poeta andaluz no fusilado por el olvido:Cuántas veces la habías visto en el cine! Pero ahora eran la costa y la ciudad reales las que aparecían ante ti ¿Estaba ante ti la ciudad que esperabas? Parecía tan hermosa, más hermosa que todo lo supuesto antes en imagen e imaginación. Mas era la realidad. Las molestias innumerables con que los hombres han sabido y tenido que rodear los actos de la vida (pasaportes, permisos, turnos de espera, examen policiaco, aduana) te lo probaron de manera tajante. Y más de siete horas después, termiado el acoso del animal humano, pudiste salir libre del cobertizo de la aduana en el muelle a la luz del mediodía: al fin pisabas la ciudad que entreviste fabulosa como un leviatán de amanecida. Parecía ahora tan trivial, igual en calles pardas y casas sórdidas a aquella Escocia aborrecible dejada atrás hacía años. Pero eran sólo los suburbios. La ciudad verdadera estaba adentro."

  151. Sid y Nancy dixo...
  152. Yo voy siempre que durmamos en el Hotel Chelsea.
    Me trae buenos recuerdos.
    Supongo que los stags dormirán en Throgs Neck.

  153. Toy Ramone dixo...
  154. La placa más robada de Nueva York pertenece a los Ramones...
    Hasta que vayan os porcos bravos y les dediquen una avenida.
    Se os va un poco..¿verdad?

  155. Boneco Bravo dixo...
  156. Los stags en Nova Iorque..
    New York Dolls II?
    Ummm.
    Arghhhhh.

    No se me molesten.Debe ser el
    jet-lag.

  157. Unha cabicha atopada en haxix dixo...
  158. Nova Iorque no blog.
    Penso nese refacho de silencio que segundo os pilotos se dá no centro do furacán e comenzo a ler.
    Xavi ten a concición lapidaria e lacónica dunha canción protesta pero tamén se volve fatuo e sensibileiro cando escribe en primeira persoa.

  159. Ralph Giuliani dixo...
  160. Why is New York called "Gotham"?

    "Gotham" was first used in reference to Manhattan by Washington Irving in the early 19th century. The word itself is English in origin and dates from the Middle Ages. Gotham, or "Gotam", was the name of a real and often-ridiculed town in England, whose residents had a reputation for madness.

    A variant on this story was that Gothamites were not truly mad but simply "wise enough to play the fool" -- in a variety of ways they merely acted silly to gain their ends. "It was doubtless this more beguiling-if tricksterish-sense of Gotham that Manhattanistes assumed as an acceptable nickname," writes Mike Wallace in Gotham: A History of New York City to 1898.

    Why is New York called the "Big Apple"?

    According Gerald Leonard Cohen's Origin of New York City's Nickname ‘The Big Apple' (New York: Peter Lang, 1991), while "apple" in American slang means "fellow" and "big apple" means "big shot," the first consistent use of the term to apply to New York City came in the 1920s. John J. Fitz Gerald, a horseracing reporter for the Morning Telegraph, used the term (in columns from 1921-1927) for "New York City racetracks," and that sense of it – the metropolitan thoroughbred racing circuit – entered general usage after 1928. Walter Winchell used it in a 1927 column to refer to Broadway ("Broadway is the Big Apple, the Main Stem, the goal of all ambition, the pot of gold at the end of a drab and somewhat colorless rainbow."). In the 1930s black jazz musicians applied the terms "the apple" or, less often, "the big apple" to Harlem or to the entire city, with overtones, again, of the ‘big time'. In 1937 a dance called "the big apple" was launched in an African-American nightclub called "Fat Sam's Big Apple," in Columbia, South Carolina, and became a short lived national craze. In 1971, Charles Gillett, then president of the New York Convention & Visitors Bureau, used the term as a name for New York City, in a marketing campaign, after which it won wide acceptance as a synonym for Gotham.

  161. Ralph Giuliani dixo...
  162. When was New York City founded?

    In 1626 the Dutch purchased Manhattan from the Lenape Indians and the island was named New Amsterdam. In 1664 the colony was taken over by the English and re-named New York.

    When did New York City begin to include all the five boroughs?

    1898.

    When were New York City subways first in use?

    1904 marked the innaugural run of the first subway line, the IRT. The first section of subway completed stretched from City Hall to the Bronx. Over 100,000 people rode the subway the first day it opened.

  163. Guillerme Fróilaz de Traba dixo...
  164. Esto si que es empezar fuerte el año.
    Reflexiono.Mi autobus de línea llega hasta Sheffield,New York está como en otro continente.
    Una cosa más ¿te gustaron las Torres Gemelas?

  165. Tirando a dar dixo...
  166. El crack de la bolsa de New York 1929 en clave la bolsa del crack de os porcos bravos 2012.

    Nunca aprenderán.
    Nunca.

  167. Gattuso dixo...
  168. Iba a tirarme el farol estilo ""Los italianos han estado en Nueva York por aproximadamente cuatro siglos. Peter Caesar Alberti, el primer italiano en llegar a Nueva Amsterdam (antiguo nombre de Nueva York), atravesó el océano Atlántico en 1635 y se estableció en Brooklyn. Conforme los Estados Unidos fue creciendo, asimismo creció la contribución de los italianos: fueron los pilares de la primera banda de la marina, lucharon en la guerra de 1812 entre los Estados Unidos e Inglaterra" pero he llegado aquí a nadao para decir que mi restaurante favorito en la gran manzana es el Luna Azure.
    Premio al que pille la referencia sin trastear en google.

  169. desmontando al rodillo dixo...
  170. Yo espero que el Rodillarato con el mainporco al hocico,nos de una explicación por este panfleto donde se recita la alineación de toda la izquierda caviar trasnochada.
    ¿Cuidado de contenidos?
    Y una mierda.
    Política de bajo nivel. Sólo falta una alusión a la leyenda urbana de los caimanes en las alcantarillas y me parto.
    Como dice Manu J,a América llevamos la rosa,el verso y la espada y a cambio nos imponen un estilo de vida vulgar de comida basura.
    ¡Qué censuren esta entrada !

  171. Will Einer dixo...
  172. Para distinguir a un turista de un neoyorquino sólo hace falta fijarse si mira hacia arriba,si lo hace es un turista porque el neoyorquino mirará a la acera mientras anda.Son dos perspectivas diferentes de la ciudad.Alcantarillas,farolas,
    bordillos.Millones de historias que suceden a la vez.

  173. La curiosidad emborrachó al porco bravo dixo...
  174. No estamos en tiempo de entrevistas pero me gustaría hacerle una pregunta a Xabier:Metrópolis y Gotham son la versión luminoso y oscura de New York,respectivamente.Usted ¿estuvo en Gotham o en Metrópolis?

  175. Wildporco Willingdon Beauty dixo...
  176. Se vende:zapatos de bebé,nunca utilizados.
    Historia corta en siete palabras.

    ¿Parada y fonda en Nova Iorque?
    Uff,que lejos.

  177. Paul Auster dixo...
  178. Aprovecho está oportunidad para decirlo en público:La trilogía de Nueva York es una puta mierda.

    Qué bien quede.

    La entrada? Mejor que citoyen y blackemperor y peor que los clásicos como W.S o Mike Barja.

  179. John Winston Lennon dixo...
  180. Pues a mí no me importaría morirme en New York.

  181. Mike Barja se come la manzana errónea dixo...
  182. Si el disfraz es desmañado,si New York no os parece coartada suficiente, no es por incompetencia sino por necesidad,pues la gravedad de pasado se vuelva la humorada del presente y una lengua que un día fuera viva cobra el arcaísmo yerto de las marionetas porcobravas manipuladas desde 2007.

  183. El pintor de nadas dixo...
  184. Así que si alguna vez me escucháis decir que Nueva York es una ciudad mágica, no me miréis como si fuera un Kandinsky. No soy tan alegórico.
    Porque la aurora de Nueva York tiene
    cuatro columnas de cieno
    y un huracán de negras palomas
    que chapotean en las aguas podridas,porque la aurora de Nueva York gime
    por las inmensas escaleras
    buscando entre las aristas
    nardos de angustia dibujada.
    Porque os porcos no pasaron de York y nueva es la nueva que les conmita cruzar el Atlántico a lomos de ondinas huérfanas.

  185. Misfits en un Saco de Patatas dixo...
  186. Nueva York lo marca definitivamente.Su odio contra la hibidración maloliente y amorfa de esa Babilonia moderna,contra el coloso extranjero,bastardo,contrahecho que farfulla y grita con vulgaridad,carente de sueños,atrapado en sus límites no deja de exacerbarse,en 2012 hasta el delirio.Incluso podemos decir que una de las figuras fundamentales de su obra -la idea de una ciudad titánica y grandiosa,en cuyos cimientos pululan repugnantes criaturas de pesadilla-surge directamente de su experiencia en Nueva York.

  187. Misfits en un Saco de Patatas dixo...
  188. El desprecio no es un sentimiento muy productivo,literariamente hablando.En Nueva York conocerá el odio,el asco y el miedo,mucho más fértiles.Y será en Nueva York donde sus opiniones se transformarán en auténtica neurosis racial.

  189. No se puede hablar con calma del problema mongoloide de Nueva York dixo...
  190. Un cínico observó una vez que era imposible visitar los monumentos de Nueva York ,porque no existían taxis libres que te llevaran,pero
    que tampoco importaba,porque no había monumentos que visitar,de todos modos.

  191. Valerio Catulo Marco Tulio Lépido Diocleciano dixo...
  192. Post equitem sedet atra cura.
    Me van a perdonar,pero yo me imagina a porcos y stags más a gusto en San Francisco.

  193. Patrick Bateman (ojo con las iniciales) dixo...
  194. Diario de un porco bravo,13 de Octubre de 1985.

    Pronto oscurecerá.Debajo mío,esta asquerosa ciudad chilla como un matadero lleno de niños retrasados.Nueva York.
    El viernes por la noche murió un stag en Nueva York.Alguién sabe por qué.Ahí abajo,alguien lo sabe.
    El crepúsculo apesta a fornicación y mala conciencia.

  195. Alzo mi jarra y brindo en honor del 24 Th dixo...
  196. Del castañazo al manzanazo haciéndonos una pera..mental.

    Si ya estuvimos en Newton leyendo debajo de un cerezo chejoviano,allí al abrigo de la cabeza de la reina.
    Se nos cayó una gran manzana encima y nos dimos cuenta de la gravedad del asunto.
    No encontramos risas debajo del almendro.

  197. Rip van Winkle dixo...
  198. Moderno Prometeo del siglo XXI,Xavier se transmuta en Oppenheimer, -lo del Fat Man lo tiene a huevo con tanto porco bravo- y desarrolla su particular Proyecto Manhattan que cae como una bomba atómica sobre el blog.
    Todo cuadra en la ciudad donde el steak de Hamburgo es alta cocina.

  199. Diedrich Knickerbocker dixo...
  200. Resalto la comparación de los Mets con el "pupas" de la capital del reino de España.
    Me arrancó una risa en medio del tedio de la canción protesta (algun piontante en racha lo soltó.
    Lo explico. Los Mets ,Metropolitanos", un nombre de significado histórico,(esas sudaderas de la Polícia Metropolitana de New York)ya utilizado por un equipo de Nueva York del siglo XIX. Este nombre se abrevia en "Mets" y recibió una amplia aprobación por parte de los fanáticos y la prensa.
    Su uniforme es una mezcla de los colores utilizados por dos antiguos equipos newyorkinos de la Liga Nacional del siglo XIX: Naranja por los Gigantes de Nueva York y Azul por los Dodgers de Brooklyn, además del color Blanco, simbolizando, asimismo, la bandera del estado de Nueva York que es azul, blanco y naranja.
    No me lio más.Tienen dos Series Mundiales.Sus vecinos,Los Yankees tienen 27.
    Nada más.

  201. Stagamberro dixo...
  202. Los stags han propuesto quedar con os porcos en el cruce de la quinta con la tercera (5 a 3).

    Postcoito: ¿Han cerrado el acceso libre al feibukkake?..el link mno funciona.Con lo divertidas que son las fotos.

  203. De York a Nueva York dixo...
  204. Acostumbrado al clima de Nueva York, familiarizado con el smog, me había olvidado de ti, su hermana impoluta.
    ¿Se refiere a Tractorville?

  205. Vate con un bate dixo...
  206. Me recuerda a aquello de

    Son las 12:20 en Nueva york un viernes

    tres días después del día de la Bastilla

    en 1959 y voy a hacerme limpiar los zapatos

    porque marcharé en el de las 4:19 para estar en Easthampton

    a las 7:15, después voy derecho a cenar

    y no conozco a la gente que me dará de comer

    subo por la sofocante calle que empieza a asolearse

    y tomo una hamburguesa, una cerveza negra y compro

    un feo NEW WORLD WRITING para ver lo que hacen

    actualmente los poetas de Ghana

    continúo hacia el banco

    donde Miss Stillwagon (de nombre de pila Linda según me he enterado)

    ni siquiera comprueba mi saldo por una vez en su vida

    y en el GOLDEN GRIFFIN compro un breve Verlaine

    para Patsy con dibujos de Bonnard, aunque en verdad

    pienso en Hesíodo, trad. de Richmond Lattimore,en

    el nuevo drama de Brendan Behan, en Le Balcon o Les Nègres

    de Genet, pero no, me quedo con Verlaine

    después de casi dormirme en la indecisión

    y por Mike deambulo hasta la Tienda de Licores

    PARK LANE, pido una botella de Strega y

    después vuelvo de donde vine a la Sexta Avenida

    y al estanquero del Teatro Ziegfield y

    pido distraído una caja de Gauloises, una caja

    de Picayunes y un NEW YORK POST que trae la cara de ella

    y sudo mucho ahora, recuerdo

    haberme apoyado en la puerta del wáter en el 5 SPOT

    mientras ella le susurraba una canción a lo largo del teclado

    a Mel Waldron, y todo el mundo y yo suspendíamos la respiración.

    En su día no me gustó el poema y hoy no me gusta esto.

  207. Soy un altruán,soy un señor dixo...
  208. Entre 70 entradas tiene que haber de todo.

    Si a veces la gente se enfurruña por aquello de blancos,heterosexuales,
    cerveceros;o por tener que acudir al diccionario cada vez que escribe f.m,es lógico que provoquen riots cuando llega la izquierda acomodaticia al blog.
    Que lista de lugares comunes tan cansina...En 2012.

    Joder,y New York de excusa.
    Y los palestinos y Quienes se jodieron sus pelos púbicos al volver de Laredo con un cinturón de marihuana para New York.

    No se donde está el famoso Rodillarato cuando se le necesita.

    Sólo sé,que precedentes así son peligrosos.

    Muy peligrosos.

  209. La estatua de la necedad dixo...
  210. Un nuevo bocadillo de jamón (de porco bravo ) york demasiado forzado.

    O sea ,como mi pionta.

    Demasiadas referencias y ninguna sustancia.

  211. Beereater dixo...
  212. No le pillo el punto.
    Deben ser las 6 horas de desfase horario.
    O mi odio por los secesionistas de Nueva Inglaterra.

  213. mousa, polutropon hos mala polla dixo...
  214. Castigados todos a acudir en peregrinaje a Clinton Street 169.

    Ahí queda el acertijo.


    Post-coito:Gatusso,esto no es un foro pero tu respuesta viene precedida de naranjas.

  215. Otro Profeta Preußisch Blau dixo...
  216. Una ciudad,un río sucio, cinco condados, opciones ilimitadas: esto es Nueva York.
    La ciudad de Nueva York cuenta con una gran diversidad de barrios y diferentes puntos de interés en cada esquina y ofrece una gama de actividades y experiencias insuperables. El Bronx, Brooklyn, Manhattan, Queens y Staten Island, todos ellos disponen de una gran variedad de opciones culturales y de ocio, así como restaurantes y centros comerciales, cargados de la energía y la diversión que caracterizan a la ciudad.
    New York ha sido la sede de 6 de las últimas 8 ediciones de The Anglogalician Cup.

  217. Gringos hasta en la SOPA dixo...
  218. NOOOOO, aquí también hay que aguantar a los imperialistas, fuck

  219. Boogie El Aceitoso dixo...
  220. No deben temer a la jungla de asfalto.Ni renegar de ella. Ustedes porcos ,que fueron héroes en Qui Nông y monjes guerreros a orillas del Pu Tho...No teman ante las luces de neón.

  221. Anakarsis Clootz dixo...
  222. Descalzos por el parque antes de ir al Central Park. Alimentados de esos perritos calientes (humm,que ricos),con gorras de baseball de os porcos bravos (con tanto patrocinio se lo pueden permitir) y sudaderas de los N.Y Rangers.
    Menuda estampa tan americana.
    Ganarán los españoles porque a los casacas rojas se les da mal combatir en la colonia de la hamburguesa.
    Anothercowinthemillo.tv tendrá récord de audiencia.
    Y papá dólar estará feliz porque todo sale según lo previsto.

  223. Welsh poet Dylan Thomas allegedly died of drink dixo...
  224. Y la muerte perderá su dominio.
    Los muertos desnudos serán un solo muerto.
    Con el hombre en el viento y la Luna de occidente;
    cuando se descarnen los huesos y desaparezcan los huesos.
    Donde hubo codos y pies aparecerán estrellas.
    Y aunque se sumerjan en profundas aguas tendrán que resurgir.
    Y aunque los amantes se extravíen perdurará el amor.
    Y la muerte perderá su dominio.

    Iba a escribir sobre porcos y stags en New York pero a veces la IX no parece tan importante y todo lo que será en dos continentes pasa a ser una anécdota.

  225. el tiempo y las ladillas y el burdel de amoríos dixo...
  226. me recuerda aquel chiste-emboscada cultureta de ¿cómo se llama la capital de Estados Unidos,New York o Nueva York?
    Luego resultaba que hasta la capital del estado de New York es Albany.
    Pues con la entrada que mata el blog lo mismo:sensiblera,tramposo e insustancial.

    Y supongo que Nuarca será el centro de la emigración asturiana que no gallega.

  227. Sllepy Followme dixo...
  228. la entrada más naïf de la historia del blog.
    Hace que blackfart parezca Guilles de Rais.
    Se caracteriza por presentar una Nueva York llena de ingenuidad y espontaneidad, por el autodidactismo de Xavier, por los colores brillantes y contrastados y la perspectiva acientífica captada por intuición. En muchos aspectos, recuerda (o se inspira) en el arte infantil, muchas veces ajeno al porcobravismo reaccionario de sifones,barja y citoyen.
    ¡Palestina pupa¡

  229. Moondog dixo...
  230. Estoy tan sorprendido,tan asustado,que me embosco hasta.Permítanme que les enoje,si es posible.

    No quiero pensar que me toman a pitorreo.Mi obra es escasa pero fundamental,pueril pero trascendente,excéntrica y no obstante capital.Solo gracias al señor Rodzinski ha quedado algo de mí,más allá de la triste figura de un vikingo confrontado a la demencia moderna.Me obligó Rodzi a hacer cosas odiosas,como tocar un stradivarius,que lo veía yo licuarse entre mis dedos viriles...

    Entonces:siempre me han tocado los cojones los críticos que se fijan básicamente en "dequévalapeli" o "elescritornoscuentaaquí",como si la importancia del contenido no fuera una cosa estrictamente dependiente de la forma.¿De qué hablan mis canciones?¿De qué va El paraíso perdido?¿De verdad los fusilamientos de Goya molan porque son muy pacifistas?¿A alguien le disgusta La diligencia porque mueren indios?Pues no sean reaccionarios.El texto de Campos es excelente,con las cuatro es,y lo que el individuo piense me toca un pie.Qué me van a contar,Seeger, por Dios.El tipo ha metido sus impresiones de NY en un calcetín y le ha dado vueltas hasta que el agua quedó escurrida.Eso es escribir bien.¿Alusiones a la AGC?Sí,con pinzas,que gotee el agua del calcetín,que para eso están ustedes,google y el trasteo.

    El mensaje es claro:que no es un foro ya lo saben,pero¿puede ser este un blog literario con coartada futbirrística?¿O no?O no...

  231. El perro selenita que soñaba con ser Mike Barja dixo...
  232. Y tardaba una alusión a Wilhelm Tell
    ¿Un blog literario con coartada futbirrística? Yes.
    Si a os porcos,como a Mourinho (embutidos),el football no les gusta.
    Se sacarón de la chistera tres conejos y y cuaderno de bitácora para mantener las sucias apariencias de una intelligentsia volcada en oyra cosa.
    ¿los stags? Un daño colateral.
    U.S.A? p
    .-Porque usan cualquier cosa.

  233. Un guardia de seguridad de Moscu que estaba borracho dixo...
  234. Morir en Nueva York tiene su gloria
    Eternizada en un altar callejero
    Morir en Nueva York lejos del Ensanche tal
    Recordada por borrachos de esquina ex-políticos en sus países

    La vida es una vela

    Morir en Nueva York y entrar a la Funeraria Ortíz
    Ver un nombre conocido y no reconocerlo

    La vida termina en la Capilla C

    Morir en Nueva York
    Revivir en una recolecta de cheques de Welfare

    La vida es surreal a veces

    Morir en Nueva York donde viviste para no morirte de hambre en otro sitio
    "One dollar, one dollar, one dollar"

    Morir en Nueva York y volver a Las Américas con una comparsa de llanto y pañuelo

    La vida es una maleta vacía

    Morir en Nueva York cada día...

    después de animar a os porcos bravos en su última carga

  235. gangs of Ribadeo dixo...
  236. debería haber nacido un once de septiembre.
    Entrada homenaje y lo que conlleva.

  237. Un celta en New York dixo...
  238. La cocina del infierno se ha instalado en The Anglogalician Cup.
    Yo de ser,también sería de Boston.
    Torres más altas han caido.
    Ya se sabe que os porcos bravos y los irlandeses comparten muchas cosas:buenos bebedores, jóvenes, un poco marginales, físicamente atractivos (en algún sentido no siempre evidente), amantes bien predispuestos, y todos ellos poseen alguna cualidad artística que los redime: son escritores, pintores o compositores cuyo genio es sistemáticamente ignorado gracias una carencia genética de predisposición para el éxito

  239. personajes tan americanos como la Quinta Enmienda y tan irlandeses como la Guinness dixo...
  240. McSorley’s Old Ale House se disputa el título de ser uno de los cinco bares más antiguos de la ciudad. Abierta desde 1854, por el inmigrante irlandés John McSorley, está situada en el numero 15 East de 7th Street, en pleno East Village. Es la taberna irlandesa mas antigua de la ciudad de Nueva York.

    La McSorley’s, como se le conoce popularmente, fue frecuentada por políticos como Abraham Lincoln, Teddy Roosevelt, Peter Cooper o Boss Tweed. Gracias a esto la taberna pudo saltarse los años de la Ley Seca en Estados Unidos y seguir sirviendo cerveza a su clientela. Estrellas de la música como John Lennon e importantes figuras literarias como Brendan Behan, Paul Blackburn, LeRoi Jones, Gilbert Sorrentino o George Jean Nathan formaron parte de su clientela.

    Haciendo gala de una mentalidad totalmente arcaica, algo que sí estuvo terminantemente prohibido en McSorley’s durante más de medio siglo fue la entrada de mujeres, se empezó a permitir su entrada a partir de 1970, cuando fue obligado por la ley a hacerlo. La taberna recuerda en su página web que hasta entonces la única mujer que frecuentaba el McSorley’s era la que protagoniza el desnudo de uno de los cientos de cuadros que cuelgan en sus paredes.

    De hecho, hasta que la ley obligara a este histórico bar a permitir a las mujeres la entrada, su lema era “Buena cerveza, cebolla cruda y nada de señoritas”, que ahora ha cambiado por “We were here before you were born” (Estábamos aquí antes de que tú nacieras).
    Lo primero que llama la atención al atravesar sus puertas es la gran cantidad de objetos que cuelgan de sus paredes. Desde 1910 existe la tradición de no quitar nunca lo que haya sido colgado. Entre estos objetos, se encuentran unas esposas que pertenecieron a Harry Houdini, el mago mas famoso de la historia( Las esposas pueden verse atadas en la barra del bar), la silla en la que se solía sentar el presidente Abraham Lincoln y los huesos de la suerte que colgaron algunos militares estadounidenses antes de partir hacia la Primera Guerra Mundial. Según la leyenda, una vez finalizada la guerra, los militares regresaban a recoger los huesos. Por lo tanto, los “huesos de la suerte”que podemos ver en la actualidad pertenecerían a soldados que no consiguieron sobrevivir al conflicto.
    La primera taberna irlandesa de Nueva York se ha ganado el reconocimiento de la ciudad gracias a esa cerveza “que no deja que te hagas viejo”, como relató el poeta estadounidense E.E Cummings en su obra “Estaba sentado en el McSorley’s”.

    En 2004, el alcalde de Nueva York, Michael Bloomberg, decidió decretar el 17 de febrero como el día de McSorley’s para rendir homenaje a esta taberna que todavía conserva el sabor del Nueva York de principios del siglo XX.

    Dirección:

    “McSorley’s Old Ale House”
    15 E. 7th Street
    New York, NY 10003

    Conclusión: Ya tienen cuartel general en New York.

  241. Yo no digo nada dixo...
  242. No sé como digerir eso de torres más altas han caido.
    Me parece que Xavier iba para Woody allen y se quedó en un Ed Burns de barrio católico con casa indiana en Ribadeo donde sopla en viento otoñal de Cavanardá doce meses al año.

  243. Húsar Carpetovetónico dixo...
  244. En 1840,la recogida de la basura en Boadway se hacía con piaras de cerdos semisalvajes y jabalíes.

    No hemos cambiado tanto en 2012.

  245. He says prophetically dixo...
  246. Who is like own hog's hair, a bristler:
    A tube of white wank
    And a bullet on the head.
    New York,New York.

  247. Beat The stags dixo...
  248. Siempre quise hacerlo:Vi las mejores mentes de mi generación destruidas por la locura, hambrientas histéricas desnudas,
    arrastrándose por las calles de los negros al amanecer en busca de un colérico pinchazo,
    hipsters con cabezas de ángel ardiendo por la antigua conexión celestial con el estrellado dínamo de la maquinaria nocturna,
    que pobres y harapientos y ojerosos y drogados pasaron la noche fumando en la oscuridad sobrenatural de apartamentos de agua fría, flotando sobre las cimas de las ciudades contemplando jazz,
    que desnudaron sus cerebros ante el cielo bajo el El y vieron ángeles mahometanos tambaleándose sobre techos iluminados,
    que pasaron por las universidades con radiantes ojos imperturbables alucinando Arkansas y tragedia en la luz de Blake entre los maestros de la guerra,
    que fueron expulsados de las academias por locos y por publicar odas obscenas en las ventanas de la calavera,
    que se acurrucaron en ropa interior en habitaciones sin afeitar, quemando su dinero en papeleras y escuchando al Terror a través del muro,
    que fueron arrestados por sus barbas púbicas regresando por Laredo con un cinturón de marihuana hacia Nueva York,

  249. Beat The Porcos dixo...
  250. que comieron fuego en hoteles de pintura o bebieron trementina en Paradise Alley, muerte, o sometieron sus torsos a un purgatorio noche tras noche,
    con sueños, con drogas, con pesadillas que despiertan, alcohol y verga y bailes sin fin,
    incomparables callejones de temblorosa nube y relámpago en la mente saltando hacia los polos de Canadá y Paterson, iluminando todo el inmóvil mundo del intertiempo,
    realidades de salones de Peyote, amaneceres de cementerio de árbol verde en el patio trasero, borrachera de vino sobre los tejados, barrios de escaparate de paseos drogados luz de tráfico de neón parpadeante, vibraciones de sol, luna y árbol en los rugientes atardeceres invernales de Brooklyn, desvaríos de cenicero y bondadosa luz reina de la mente,
    que se encadenaron a los subterráneos para el interminable viaje desde Battery al santo Bronx en benzedrina hasta que el ruido de ruedas y niños los hizo caer temblando con la boca desvencijada y golpeados yermos de cerebro completamente drenados de brillo bajo la lúgubre luz del Zoológico,
    que se hundieron toda la noche en la submarina luz de Bickford salían flotando y se sentaban a lo largo de tardes de cerveza desvanecida en el desolado Fugazzi’s, escuchando el crujir del Apocalipsis en el jukebox de hidrógeno,
    que hablaron sin parar por setenta horas del parque al departamento al bar a Bellevue al museo al puente de Brooklyn,

  251. Beat Les dixo...
  252. un batallón perdido de conversadores platónicos saltando desde las barandas de salidas de incendio desde ventanas desde el Empire State desde la luna,
    parloteando gritando vomitando susurrando hechos y memorias y anécdotas y excitaciones del globo ocular y shocks de hospitales y cárceles y guerras,
    intelectos enteros expulsados en recuerdo de todo por siete días y noches con ojos brillantes, carne para la sinagoga arrojada en el pavimento,
    que se desvanecieron en la nada Zen Nueva Jersey dejando un rastro de ambiguas postales del Atlantic City Hall,
    sufriendo sudores orientales y crujidos de huesos tangerinos y migrañas de la china con síndrome de abstinencia en un pobremente amoblado cuarto de Newark,
    que vagaron por ahí y por ahí a medianoche en los patios de ferrocarriles preguntándose dónde ir, y se iban, sin dejar corazones rotos,
    que encendieron cigarrillos en furgones furgones furgones haciendo ruido a través de la nieve hacia granjas solitarias en la abuela noche,
    que estudiaron a Plotino Poe San Juan de la Cruz telepatía bop kabbalah porque el cosmos instintivamente vibraba a sus pies en Kansas,
    que vagaron solos por las calles de Idaho buscando ángeles indios visionarios que fueran ángeles indios visionarios,
    que pensaron que tan sólo estaban locos cuando Baltimore refulgió en un éxtasis sobrenatural,
    que subieron en limosinas con el chino de Oklahoma impulsados por la lluvia de pueblo luz de calle en la medianoche invernal,
    que vagaron hambrientos y solitarios en Houston en busca de jazz o sexo o sopa, y siguieron al brillante Español para conversar sobre América y la Eternidad, una tarea inútil y así se embarcaron hacia África,
    que desaparecieron en los volcanes de México dejando atrás nada sino la sombra de jeans y la lava y la ceniza de la poesía esparcida en la chimenea Chicago,
    que reaparecieron en la costa oeste investigando al F.B.I. con barba y pantalones cortos con grandes ojos pacifistas sensuales en su oscura piel repartiendo incomprensibles panfletos,

  253. Beat L.A dixo...
  254. que se quemaron los brazos con cigarrillos protestando por la neblina narcótica del tabaco del Capitalismo,
    que distribuyeron panfletos supercomunistas en Union Square sollozando y desnudándose mientras las sirenas de Los Álamos aullaban por ellos y aullaban por la calle Wall, y el ferry de Staten Island también aullaba,
    que se derrumbaron llorando en gimnasios blancos desnudos y temblando ante la maquinaria de otros esqueletos,
    que mordieron detectives en el cuello y chillaron con deleite en autos de policías por no cometer más crimen que su propia salvaje pederastia e intoxicación,
    que aullaron de rodillas en el subterráneo y eran arrastrados por los tejados blandiendo genitales y manuscritos,
    que se dejaron follar por el culo por santos motociclistas, y gritaban de gozo,
    que mamaron y fueron mamados por esos serafines humanos, los marinos, caricias de amor Atlántico y Caribeño,
    que follaron en la mañana en las tardes en rosales y en el pasto de parques públicos y cementerios repartiendo su semen libremente a quien quisiera venir,

  255. Beat The Drum dixo...
  256. que hiparon interminablemente tratando de reír pero terminaron con un llanto tras la partición de un baño turco cuando el blanco y desnudo ángel vino para atravesarlos con una espada,
    que perdieron sus efebos por las tres viejas arpías del destino la arpía tuerta del dólar heterosexual la arpía tuerta que guiña el ojo fuera del vientre y la arpía tuerta que no hace más que sentarse en su culo y cortar las hebras intelectuales doradas del telar del artesano,
    que copularon extáticos e insaciables con una botella de cerveza un amorcito un paquete de cigarrillos una vela y se cayeron de la cama, y continuaron por el suelo y por el pasillo y terminaron desmayándose en el muro con una visión del coño supremo y eyacularon eludiendo el último hálito de conciencia,
    que endulzaron los coños de un millón de muchachas estremeciéndose en el crepúsculo, y tenían los ojos rojos en las mañanas pero estaban preparados para endulzar el coño del amanecer, resplandecientes nalgas bajo graneros y desnudos en el lago,
    que salieron de putas por Colorado en miríadas de autos robados por una noche, N.C. héroe secreto de estos poemas, follador y Adonis de Denver -regocijémonos con el recuerdo de sus innumerables jodiendas de muchachas en solares vacíos y patios traseros de restaurantes, en desvencijados asientos de cines, en cimas de montañas, en cuevas o con demacradas camareras en familiares solitarios levantamientos de enaguas y especialmente secretos solipsismos en baños de gasolineras y también en callejones de la ciudad natal,
    que se desvanecieron en vastas y sórdidas películas, eran cambiados en sueños, despertaban en un súbito Manhattan y se levantaron en sótanos con resacas de despiadado Tokai y horrores de sueños de hierro de la tercera avenida y se tambalearon hacia las oficinas de desempleo,

  257. Beat The Head dixo...
  258. que caminaron toda la noche con los zapatos llenos de sangre sobre los bancos de nieve en los muelles esperando que una puerta se abriera en el East River hacia una habitación llena de vapor caliente y opio,
    que crearon grandes dramas suicidas en los farellones de los departamentos del Hudson bajo el foco azul de la luna durante la guerra y sus cabezas serán coronadas de laurel y olvido,
    que comieron estofado de cordero de la imaginación o digirieron el cangrejo en el lodoso fondo de los ríos de Bowery,
    que lloraron ante el romance de las calles con sus carritos llenos de cebollas y mala música,

    que se sentaron sobre cajas respirando en la oscuridad bajo el puente y se levantaron para construir clavicordios en sus áticos,
    que tosieron en el sexto piso de Harlem coronados de fuego bajo el cielo tubercular rodeados por cajas naranjas de Teología,
    que escribieron frenéticos toda la noche balanceándose y rodando sobre sublimes encantamientos que en el amarillo amanecer eran estrofas incoherentes,
    que cocinaron animales podridos pulmón corazón pié cola borsht & tortillas soñando con el puro reino vegetal,
    que se arrojaron bajo camiones de carne en busca de un huevo,
    que tiraron sus relojes desde el techo para emitir su voto por una eternidad fuera del tiempo, & cayeron despertadores en sus cabezas cada día por toda la década siguiente,
    que cortaron sus muñecas tres veces sucesivamente sin éxito, desistieron y fueron forzados a abrir tiendas de antigüedades donde pensaron que estaban envejeciendo y lloraron,
    que fueron quemados vivos en sus inocentes trajes de franela en Madison Avenue entre explosiones de versos plúmbeos & el enlatado martilleo de los férreos regimientos de la moda & los gritos de nitroglicerina de maricas de la publicidad & el gas mostaza de inteligentes editores siniestros, o fueron atropellados por los taxis ebrios de la realidad absoluta,

  259. Beat The Bads dixo...
  260. que saltaron del puente de Brooklyn esto realmente ocurrió y se alejaron desconocidos y olvidados dentro de la fantasmal niebla de los callejones de sopa y carros de bomba del barrio Chino, ni siquiera una cerveza gratis,
    que cantaron desesperados desde sus ventanas, se cayeron por la ventana del metro, saltaron en el sucio Passaic, se abalanzaron sobre negros, lloraron por toda la calle, bailaron descalzos sobre vasos de vino rotos y discos de fonógrafo destrozados de nostálgico Europeo jazz Alemán de los años 30 se acabaron el whisky y vomitaron gimiendo en el baño sangriento, con lamentos en sus oídos y la explosión de colosales silbatos de vapor,
    que se lanzaron por las autopistas del pasado viajando hacia la cárcel del gólgota -solitario mirar- autos preparados de cada uno de ellos o Encarnación de Jazz de Birmingham,
    que condujeron campo traviesa por 72 horas para averiguar si yo había tenido una visión o tú habías tenido una visión o él había tenido una visión para conocer la eternidad,
    que viajaron a Denver, murieron en Denver, que volvían a Denver; que velaron por Denver y meditaron y andaban solos en Denver y finalmente se fueron lejos para averiguar el tiempo, y ahora Denver extraña a sus héroes,
    que cayeron de rodillas en desesperanzadas catedrales rezando por la salvación de cada uno y la luz y los pechos, hasta que al alma se le iluminó el cabello por un segundo,
    que chocaron a través de su mente en la cárcel esperando por imposibles criminales de cabeza dorada y el encanto de la realidad en sus corazones que cantaba dulces blues a Alcatraz,
    que se retiraron a México a cultivar un hábito o a Rocky Mount hacia el tierno Buda o a Tánger en busca de muchachos o a la Southern Pacific hacia la negra locomotora o de Harvard a Narciso a Woodland hacia la guirnalda de margaritas o a la tumba,
    que exigieron juicios de cordura acusando a la radio de hipnotismo y fueron abandonados con su locura y sus manos y un jurado indeciso,
    que tiraron ensalada de papas a los lectores de la CCNY sobre dadaísmo y subsiguientemente se presentan en los escalones de granito del manicomio con las cabezas afeitadas y un arlequinesco discurso de suicidio, exigiendo una lobotomía al instante,
    y recibieron a cambio el concreto vacío de la insulina Metrazol electricidad hidroterapia psicoterapia terapia ocupacional ping pong y amnesia,
    que en una protesta sin humor volcaron sólo una simbólica mesa de ping pong, descansando brevemente en catatonia,
    volviendo años después realmente calvos excepto por una peluca de sangre, y de lágrimas y dedos, a la visible condenación del loco de los barrios de las locas ciudades del Este,
    los fétidos salones del Pilgrim State Rockland y Greystones, discutiendo con los ecos del alma, balanceándose y rodando en la banca de la soledad de medianoche reinos dolmen del amor, sueño de la vida una pesadilla, cuerpos convertidos en piedra tan pesada como la luna,

  261. Beat Myself dixo...
  262. con la madre finalmente ****** , y el último fantástico libro arrojado por la ventana de la habitación, y a la última puerta cerrada a las 4 AM y el último teléfono golpeado contra el muro en protesta y el último cuarto amoblado vaciado hasta la última pieza de mueblería mental, un papel amarillo se irguió torcido en un colgador de alambre en el closet, e incluso eso imaginario, nada sino un esperanzado poco de alucinación-
    ah, Carl, mientras no estés a salvo yo no voy a estar a salvo, y ahora estás realmente en la total sopa animal del tiempo-
    y que por lo tanto corrió a través de las heladas calles obsesionado con una súbita inspiración sobre la alquimia del uso de la elipse el catálogo del medidor y el plano vibratorio,
    que soñaron e hicieron aberturas encarnadas en el tiempo y el espacio a través de imágenes yuxtapuestas y atraparon al Arcángel del alma entre 2 imágenes visuales y unieron los verbos elementales y pusieron el nombre y una pieza de conciencia saltando juntos con una sensación de Pater Omnipotens Aeterna Deus
    para recrear la sintaxis y medida de la pobre prosa humana y pararse frente a ti mudos e inteligentes y temblorosos de vergüenza, rechazados y no obstante confesando el alma para conformarse al ritmo del pensamiento en su desnuda cabeza sin fin,
    el vagabundo demente y el ángel beat en el tiempo, desconocido, y no obstante escribiendo aquí lo que podría quedar por decir en el tiempo después de la muerte,
    y se alzaron reencarnando en las fantasmales ropas del jazz en la sombra de cuerno dorado de la banda y soplaron el sufrimiento de la mente desnuda de América por el amor en un llanto de saxofón eli eli lamma lamma sabacthani que estremeció las ciudades hasta la última radio
    con el absoluto corazón del poema sanguinariamente arrancado de sus cuerpos bueno para alimentarse mil años.

  263. el canto del cisne del blog. dixo...
  264. Salinger,Scott Key Fitzgerald ,
    Caleb Carr,J.Cheever,Dylan Thomas ,Garcia Lorca,Brendan Behan,ninguno de ellos,y no es la alineación de los stgas lo juro,captaron Nueva York como lo hace Xavi.
    Felicidades por el texto

  265. Se dice que bebe al día más de 200 cervezas. dixo...
  266. Xavier escribía a 180 kilómetros por hora cuando vimos una estrella fugaz sobre el cielo compartido de Ribadeo y New York.

  267. No le pillo el punto ni queriendo dixo...
  268. No hay por donde meterle mano.

    Está a miles de kilómetros de distancia del porcobravismo de a pie.

    En otro mundo,vamos.

    Ni que Tractorville fuere New York.

  269. “ es el sueño americano”. dixo...
  270. Donde no hay segundo acto.

  271. Guillerme Fróilaz de Traba dixo...
  272. Todos saben que la mala literatura no redime.El problema es que tampoco lo hace la buena.
    A sirena entre dos continentes,este texto se queda sin contenido.
    ¿Una línea hace verano?
    .-Eso sería pasarse de la raya.

  273. "¿Se puede cantar al amor como usted lo hace, de una forma tan romántica, en el siglo XXI? dixo...
  274. Un consejo-no soy quién parada darlos-.
    Teniendo en cuenta que del eje Ribadeo-Nova Iorque,lo mejor son las fotos,debería Mister X seguir el ejemplo de Citoyen y limitarse a publicar un puzle visual que apoye su mundo maniqueo en blanco y negro.

  275. Curtido en los barrizales dixo...
  276. No sé. Yo elijo no unirme a la velocidad a la que hoy se vive.
    Vivimos en la época de la comunicación, pero la gente cada vez pasa más tiempo sola, o delante de su ordenador. Eso no es comunicación. Eso te impide comunicarte. Sentados en un pub de New York, hablando de nuestras victorias y derrotas en The Anglogalician Cup, eso es comunicarse.

  277. Candace Bushnell dixo...
  278. ¿140 comentarios y ni una puta referencia a Sexo en Nueva York (Sex and the City )?

    ¿blancos-heterosexuales y cerveceros?

  279. Él que da no lo es dixo...
  280. La segunda entrada del escritor gallego Xavi X ‘Ribadeo-New York-Ribadeo’ se estructura en torno a una liviana invitación al porcobravismo para cruzar el charco. Es verdad que el viaje como leitmotiv literario es uno de los tópicos más gastados de la literatura universal desde los tiempos de Homero y compañía hasta llegar al mundialmente famoso ‘El corazón de las tinieblas’ de Joseph Conrad, pero Uribe no se plantea su narración como un ‘bildungsromance’ al uso donde su personaje (en realidad él mismo) sale transformado de la experiencia, sino como un recurso narrativo para que en un corto espacio de tiempo se ordenen los fragmentos de vidas pasadas al más puro estilo proustiano sumada a una enumeración de filias al más puro estilo de la nueva trova cubana.

  281. Jeff Koons dixo...
  282. Abofé que na ne ni no nu.
    ¿qué es el arte hoy?¿a qué sirve?¿para qué?
    Mi palabra clave:verosimilitud.
    Lo de Xavier:escribir con buena letra.
    Yo soy de NY y no reconozco mi ciudad en ahí,pero el texto me gusta,el subtexto me enternece un tanto.Será que soy sensiblero.Y neoliberal también,cuidao.

    Pregunta para el autor:¿sopesó en algún momento el interés que pudiera despertar la capital del imperio en el porcobravismo?Si sí:¿considera que entraña provocación?Si no:¿que opinión le merece toda esta reacción atribulada?
    Grazas y un saludo.
    Postcoitum:soy el artista más mejor del mundo,que no les lleve a engaño que sea yo millonario.

  283. Thomo dixo...
  284. I've never been to New York but I do know that Rotherham United have named there new stadium the "New York Stadium".

    Now there's an interesting New York related fact.

  285. Mark David Chapman dixo...
  286. e as chonis madrileñas e os seus mozos camisola CR7
    ...Nunca será un himno del porcobravismo......la vida y la muerte en Nueva York son cuestiones de Sid y Nancy ,de Ken y Barbie,de John y Chapman.

    ¡Qué cojones!.
    La entrada es muy buena.

  287. Eu, en calquer caso, sería dos Boston Bruins dixo...
  288. Escape from New York (AKA New York 2012)

    Fuxe,porco,fuxe.



    Yo tengo ganas de ir a New York porque siempre fui de los Lakers.

  289. Sachando patacas en Broadway dixo...
  290. New York ignoto.
    Donde la frase tonta de trastear en google alcanza la categoría de saqueo.

    ¡Cómo está el patio!

  291. Søren Schopenhauer dixo...
  292. Obra y creador para el dadá, no pueden separarse, pues quien crea logra por medio de la experimentación un estado de corriente de la conciencia, donde en forma mecánica, se “disparan” imágenes con las cuales se construye su obra. Xavier, a la vez que hereda esto, agrega un nuevo formato que será denominado como teoría del cut-up:
    “El cut-up como nuevo lenguaje donde todo aparece fragmentado, donde las historias empiezan por donde terminan y no respetan el orden cronológico de los acontecimientos,lo importante es poner todo por escrito, rápido, antes de que desaparezca o se olvide. Someter cada instante al mayor número posible de variaciones, cada una de ellas presentada de un modo que sea interesante y, que al mismo tiempo, justificable. Alterar el modo en que se lee, en que se ve una película, en que se piensa,en se juega una edición de The Anglogalician Cup”(…). (Mike Barja, "Limpiemos la lefa seudointelectual en los burdeles de Tractorville" página 230)

  293. Altruán, vello e coñecido mariñeiro ribadense dixo...
  294. Según la mitología semita, Lilith deriva de un grupo de tres demonios: Lilu, Lilita y la diablesa Lili. Existe un parentesco entre las palabras sumerias lusti (lascivia) y lulu (libertinaje).
    Hay algo de New York poetico (por Poe)y de Nova Irque a los Silvio Rodriguez que hacen que esta entrada extravagante y entrañable (de entrañas) suba al podio de mis favoritas del Blog.
    Entiendo las reacciones airadas del porcobravismo reaccionario cuando se sale del contexto de su caca-cojones-sexo-pintas-football y ebriedad fordiana pero The Anglogalician Cup es tan grande que en ella caben continentes.
    Agur.

  295. nas bandeiras célticas do Recuncho dixo...
  296. Esta es una gran ciudad, no me importa la opinión de los demás, es tan extraordinaria..." WOODY ALLEN en Manhattan y Xavier X en "It´s the end of the world as we know it"



    Una vez dijo amor a orillas del Hudson .
    Se poblaron sus labios de ceniza y esperanzas.

  297. Las gárgolas ya vuelan en bandada hacia el País de Nunca Jamás. dixo...
  298. Yo se que hay entradas que escribimos sonámbulos y para los que ‘inauténtico’ sería el calificativo más apropiado.
    Porque hay algo de la hoguera de las vanidades en este etxto,un prístino homenaje al nuevo periodismo,una cadena que en el blog empieza con Liverpol y acaba con las pintas que perdimos en Londres.
    Hay algo en ella de llegar a puerto,saludar a la gran meretriz francesa que agarra ese hot dog y marchar cagando hostias al Salvaje Oeste.
    Lo hay.
    Por la orange plank road 66.

  299. "¡Aquí está El Apuñalador de Nueva York de esta mañana! dixo...
  300. En Nueva York que es la ciudad en que pasa de todo, y la capital cultural mundial, queramos o no, Nueva York está a la vanguardia de cualquier movimiento sea cultural o de mero entretenimiento.
    Es obvio,por lo expuesto,que la XX edición de la AGC debe jugarse en la Manzana de Gotham.
    Los irlandeses,esos gallegos occidentales,harán de árbitro-policias y los casacas rojas serán fieles a su historia en sus préteritas posesiones.
    “No somos una nación, somos un universo”, escribió el neoyorquino Herman Melville (1819-1891), retratando el carácter exocéntrico, plurinacional y pluriétnico de su ciudad en el siglo XIX.
    Pues eso.

  301. Thomas Ruggles Pynchon se va de cañas con Mike Barja dixo...
  302. No creo que haya mejor título que Tender is the night (Suave es la noche) para un libro o "It´s the end of the world as we know it" para poner un epitafio a toda una época del blog,fornicado con saña por un facebukkake mediocre y lleno de obesos y viejos.
    Era mejor imaginar y disfrutar de la buena literatura que ver y mirar las lanzas herrumbrosas del espacio-tiempo porco y cervatillo.
    En fín.
    100 años del hundimiento del Titanic que iba rumbo a New York, dan para esto y para más.

  303. El abogado de Mike Barja dixo...
  304. que nunca le se ha visto involucrarse en relaciones con nadie llamado Thomas Ruggles Pynchon, ni ha escrito o concebido jamás nada relativo al esperma que pudiera encontrarse en los burdeles de Tractorville.
    Así mismo se declara ojiplático ante los calificativos de "clásico" y "reaccionario" vertidos contra la su persona.
    Por último, quiere transmitir sus felicitaciones a Xavier y al Rodillo, conocida pareja de claqué que actúa los lunes en el Sin City Cabaret, 2520 Park Avenue, Bronx, NY 10451-6446.

  305. The Anglo boogeyman and Quebec's escalator to nowhere dixo...
  306. Da igual donde se juegue,
    lo importante es enterrar los gages,los boogies y los jinx envueltos en viejos periódicos del New York Post

  307. Martillo de herejes. dixo...
  308. Mi indiferencia homoética de lo inaudito de la cosa que lo provoca.
    Cuál?New York como ramera de Babilonia y el discurso maoista y ateo del compañero X.

    La culpa es del Rodillo que permite a su guardia pretoriana lo que le niega a los demás.

    Perritos calientes en la Octava.

  309. Olwldalthau dixo...
  310. Porcos Bravos contra los Sopranos.

    En Terranova o Cape Cod.
    Nueva York?.Bonita.
    Allí conocí a unas huérfanas gemelas.

  311. Griffin Dunne dixo...
  312. Jo, que noche y joder,que entrada en 2012.

  313. 'Eso es lo que mantiene el orden de las cosas: el miedo' dixo...
  314. Muchas pueden ser las interpretaciones de una entrada en The Anglogalician Cup. Como decía nuestro añorado Søren Schopenhauer , la obra artística en sí misma suele ignorarlas y el porcobravismo ferorz y feniano,más.

  315. El ring como metáfora del castigo y el sacrificio dixo...
  316. "It´s the end of the world as we know it" nos pilal a todos con la pezuña cambiada.
    Su búsqueda de una salida a su laberinto interior, son el motor de una trama que nos introduce con gran habilidad y convicción por los meandros de los bajos fondos de Nueva York, en un itinerario casi sonámbulo y a menudo pesadillesco, descarnado. En esas malas calles, la amistad parece siempre al borde de ruptura, la fraternidad queda proscrita y los lazos familiares son cadenas que impiden creer en uno mismo.
    ¿Trastee en google?
    Joder,claro que sí.

  317. Billy Tú dixo...
  318. Some porcos bravos like to get away
    Take a holiday from the neighbourhood
    Hop a flight to Miami Beach
    Or to Tractorville
    But I'm taking a Greyhound
    On the Hudson River Line
    I'm in a New York state of mind

    I've seen all the movie stars
    In their fancy cars and their limousines
    Been high in the Rockies under the evergreens
    But I know what I'm needing
    And I don't want to waste more time
    I'm in a New York state of mind

  319. Bill Laimbeer dixo...
  320. THE ANGLOGALICIAN CUP: Tonight the streets are ours

    THE ANGLOGALICIAN CUP: It´s the end of the world as we know it

    Y falta la entrada que completa la trilogía.

    ¿El mapa y los territorios de Mr X?

    Muy buena la segunda parte,como muy buena fue la primera.

  321. fm dixo...
  322. La polémica vende.
    2012.Doce causas,doce pintas (¿al día?),doce docentes adocenados.
    Este año tendremos pléyade de firmas famosas como foco de tensión literaia y futbolística.
    Baribal,Mike Barja,Boroman,
    O.Dato,Adrían......
    La rueda de la fortuna seguirá girando y los bloggerati y gremio de piontantes clamando.
    Avisados están.

  323. Caldaloba dixo...
  324. Mozos airados e ofensivos, bebedores de cervexa, capullitos de alelí, ...
    todo ten a súa explicación e chega agora.

    When coffee importer Eugene Diaz, previous owner of New York Galicia, bought the team, he renamed it Brookhattan-Galicia before the 1957/58 season. That name lasted only one season when the club simply became Galicia S.C.

    Lean a historia do Galicia S.C, claro dominador das ligas de soccer na costa leste do USA, na revista Panenka.

    Comprendan a bondade de nos referir ás parroquias de alén mar como nosas. Acepten que Pontevedra linda con New York, mar por medio, e non con Madrid. Saquen a venda rojigualda dos ollos ou cando menos respecten aos que non a temos nin a queremos ter. Beban felices e somaticen mourinhismos.

    E sigan lendo:

    PARTIDOS DEL REAL MADRID EN EE UU
    AÑO CIUDAD RIVAL RESULTADO
    1927 Nueva York Galicia S.C. 1-1


    E saiban quen dominou futbolisticamente EEUU antes do Cosmos de Pelé.

  325. ¿Que va a escribir Mike Barja en el blog? dixo...
  326. Ay,pues no,hasta aquí podíamos llegar.No sé si he leído mal,que poder puede porque los copipega los leo con el tercer ojo,pero,al margen de lo bonitísima y folcloriquísima y tan del felicísimo período anterior a la dictadura* y tan de familiares de emigrantes llorosos bajo las grúas que resulta la anecdótica historia que refiere el compañero de arriba,aparte de eso,digo,Pontevedra se parece a NY lo que un tapir a un paquete de pañuelos de papel.Para entender la,si quieren,desafortunada consanguinidad que une con filiales lazos Pontevedra y Madrid,no se necesita más que un dedo de frente,y si no se tiene se puede ver un vídeo en Youtube sobre la vida y milagros de D.Mariano.

    Ya sobre meter a Mourinho en esto y hablar de "dominar futbolísticamente EEUU" paso de opinar,porque de delirio vamos servidos.Además:mencionar a Pelé siempre es de mal gusto.

    *En la mente de algunos figura así:"El Felicísimo Periodo",cuando España había logrado quitarse de encima todo su provincianismo,vaya que no,si hasta un paisano escribió poemas sobre NY.Y,claro,había mogollón de anarquistas y comunistas,y alguno hasta había leido un libro.

  327. Letiel dixo...
  328. La New York que a futuro cantara Sinatra a todo pulmón era gobernada por hampones y pandillas acostumbrados a toda la sangre que nos podamos imaginar. La frase de que “las grandes repúblicas están sustentadas por grandes charcas de sangre” tiene cabida en esta entrada.
    El refugio de no solo Lucifer sino todos sus demonios con ayudante. Dickens dijo: “Muchos de estos puercos viven aquí. ¿Acaso se preguntan por qué sus amos caminan erguidos en vez de a cuatro patas, y por qué hablan en vez de gruñir?.” Estas frases nos hablan de la gran manzana de esa época. Los adinerados de casas grandes y lujosas eran los carniceros, la carne era el oro de la época. Los maleantes enterraban a sus víctimas en el suelo de su propio techo y evitaban que los inculparan del “cuerpo del delito.”
    Os porcos estarán como en casa.

  329. Xan Carallo dixo...
  330. 1-0: Llevado adentro New York City, Arturo Kornberg era el hijo de José y de Lena Kornberg de quien emigró a Nueva York Galicia austríaca (ahora parte de Polonia) adentro 1900 antes de que fueran casados.
    2-0:16 Oct 2011 – La Casa de Galicia en Nueva York empleó una bandera de España franquista en la conmemoración del Día de la Hispanidad.

    Os porcos xogan na casa.

  331. Anónimo dixo...
  332. La entrada es muy mala pero no aprendes un huevo de geografia.

  333. Sobre Cartas a una revista pornográfica viuda dixo...
  334. descontados dos viajes a Nueva York.
    La cosa no tiene éxito.
    La propuesta de ir nadando hasta Manhattan no caló en os porcos bravos.

  335. Perkele Maljanne dixo...
  336. La aurora de Nueva York tiene cuatro columnas de cieno y un huracán de negros porcos bravos que chapotean las aguas podridas.
    Xavier en Nova Iorque.
    Avisos del poeta exiliado desde la ciudad metafísica.

  337. Sangrientos cuentos de hadas cobran vida en Nueva York dixo...
  338. Ramblin’ outa the wild West
    Leavin’ the towns I love the best
    Thought I’d seen some ups and downs
    ’Til I come into New York town
    People goin’ down to the ground
    Buildings goin’ up to the sky

    Wintertime in New York town
    The wind blowin’ snow around
    Walk around with nowhere to go
    Somebody could freeze right to the bone
    I froze right to the bone
    New York Times said it was the coldest winter in seventeen years
    I didn’t feel so cold then

    I swung onto my old guitar
    Grabbed hold of a subway car
    And after a rocking, reeling, rolling ride
    I landed up on the downtown side
    Greenwich Village

    I walked down there and ended up
    In one of them coffee-houses on the block
    Got on the stage to sing and play
    Man there said, “Come back some other day
    You sound like a hillbilly
    We want folk singers here”

    Well, I got a harmonica job, begun to play
    Blowin’ my lungs out for a dollar a day
    I blowed inside out and upside down
    The man there said he loved m’ sound
    He was ravin’ about how he loved m’ sound
    Dollar a day’s worth

    And after weeks and weeks of hangin’ around
    I finally got a job in New York town
    In a bigger place, bigger money too
    Even joined the union and paid m’ dues

    Now, a very great man once said
    That some people rob you with a fountain pen
    It didn’t take too long to find out
    Just what he was talkin’ about
    A lot of people don’t have much food on their table
    But they got a lot of forks ’n’ knives
    And they gotta cut somethin’

    So one mornin’ when the sun was warm
    I rambled out of New York town
    Pulled my cap down over my eyes
    And headed out for the western skies
    So long, New York
    Howdy, East Orange.

  339. Anónimo dixo...
  340. Imposible de masticar.
    No se puede deglutir.
    New York no es avena.
    ¿Qué hacemos con La Porcallada en la Manzana?

  341. No era esto dixo...
  342. New. Novo.
    "El Gran Engaño" se desarrolla en Nueva York, pero se centra en un estrato poco conocido y mucho menos glamoroso: vendedores de maquinaria y gente que dice que juega al football en la XX.
    Newark-Sheffield Cup?

  343. Ana Mendieta dixo...
  344. Ana Mendieta, a sangre y fuego
    Desde la muerte de la artista cubana Ana Mendieta en 1985, su obra ha sido objeto de numerosas exposiciones individuales, pero muy pocas, quizá ninguna salvo la que le dedicó en 1987 el New Museum of Contemporary Art de Nueva York, han reflejado la auténtica fuerza de su trabajo creativo y la extraordinaria variedad de los recursos expresivos que empleó para investigar las relaciones entre cuerpo y naturaleza.

    Vale.
    ¿A qué viene esto?
    .-¿Y esta entrada?

    El Rodillo comunica.

    .-Pues eso.

    Nueva Yorick le come el rabo aos porcos bravos.

  345. Guillerme Fróilaz de Traba dixo...
  346. Mal poeta enamorado de la luna,
    no tuvo más fortuna que el espanto;
    y fue suficiente pues como no era un santo
    sabía que la vida es riesgo o abstinencia,
    que toda gran ambición es gran demencia
    y que el más sordido horror tiene su encanto.
    Vivió para vivir que es ver la muerte
    como algo cotidiano a la que apostamos
    un cuerpo espléndido o toda nuestra suerte.
    Supo que lo mejor es aquello que dejamos
    -precisamente porque nos marchamos-.
    Todo lo cotidiano resulta aborrecible,
    sólo hay un lugar para vivir, el imposible.
    Conoció la prisión, el ostracismo,
    el exilio, las múltiples ofensas
    típicas de la vileza humana;
    pero siempre lo escoltí cierto estoicismo
    que le ayudó a caminar por cuerdas tensas
    o a disfrutar del esplendor de la mañana.
    Y cuando ya se bamboleaba surgía una ventana
    por la cual se lanzaba al infinito.
    No quiso ceremonia, discurso, duelo o grito,
    ni un túmulo de arena donde reposase el esqueleto
    (ni después de muerto quiso vivir quieto).
    Ordenó que sus cenizas fueran lanzadas al mar
    donde habrán de fluir constantemente.
    No ha perdido la costumbre de soñar:
    espera que en sus aguas se zambulla algún adolescente.

    (Nueva York, 1989)
    Para no aguantar más estas entradas.

  347. Anónimo dixo...
  348. ¡INGLATERRA!

    En el camarote de a bordo, En el salón de gala,
    Los oficiales del barco Se sentaron al banquete,
    Como un golpe de sable, Como un impulso de las velas,
    Alguien, saludando, Elevó su vaso,
    Como un golpe de remo, Lanzó tan solo
    Tres sonoras palabras: “¡Por el día!”
    ¿Por quién iba ese brindis?
    Todos tienen Un único odio
    ¿A quién se refería?
    Todos tienen Un único enemigo:

    ¡INGLATERRA!

    Toma los pueblos De la Tierra en prenda,
    Construye murallas Con lingotes de oro,
    Cubre las aguas del océano, Con proa sobre proa,
    Calculas con astucia, Pero no la suficiente.
    ¿Qué nos importan Los rusos y los franceses?
    ¡Disparo por disparo Y golpe por golpe!
    Afrontamos la lucha Con bronce y acero,
    Y quizá algún día Firmemos la paz,-
    Te odiaremos Con odio duradero,
    No cejaremos En nuestro odio,
    Odio por tierra y por mar, Odio de la cabeza
    Y odio de la mano, Odio del martillo
    Y odio de la corona, Odio sordo
    De setenta millones,
    Aman todos a una, Odian todos a una,
    Todos tienen Un único enemigo:

    ¡INGLATERRA!

  349. Sláine dixo...
  350. Canto de onanismo a New York. El poema que avivó el odio de los rabos porcos bravos.

    C.S.I Tractorville.
    Autopsia de un blog.

  351. Henry Andrea Burgevine dixo...
  352. Por el East River y el Queensborough
    os porcos luchaban con la industria stag.
    Carta trancendental de
    New York por X.Martí, estatua ecuestre en Central Park incluida.

  353. Parecía un dios anoche, sentado en un sillón de terciopelo rojo, todo el cabello blanco, la barba sobre el pecho, las cejas como un bosque, la mano en un cayado dixo...
  354. El no vive en Nueva York, su «Manhattan querida», su «Manhattan de rostro soberbio y un millón de pies», a donde se asoma cuando quiere entonar «el canto de lo que ve a la Libertad»; «Ni orgías, ni ostentosas paradas, ni la continua procesión de las calles, ni las ventanas atestadas de comercios, ni la conversación con los eruditos me satisface, sino que al pasar por mi Manhattan los ojos que encuentro me ofrezcan amor; amantes, continuos amantes es lo único que me satisface.

  355. Stephen Crane dixo...
  356. Por lo que no os lo penséis, coged vuestra cerveza favorita y disfrutad de un paseo apasionante por la Gran Manzana de la mano de Xavier X.


    El niño había investigado el puesto de frutas. Lo había impresionado como pocas cosas que hubiese visto antes en sus viajes. Allí, dispuestos en asombrosas hileras, se encontraban todos los manjares del mundo en lujuriosos montones. Cuando observaba al italiano sentado en medio de tesoro tan espléndido, el labio inferior se le descolgaba y alzaba los ojos, llenos de un profundo respeto, hacia el rostro del vendedor. Lo adoraba como si estuviese contemplando la omnipotencia.

    Bueno.

  357. Nikola Tesla dixo...
  358. 'Historias de Nueva York' de Stephen Crane o "Historias de Nueva York" de Enric González.
    No es cuestión baladí.
    Lo que se dilucida es el concepto lietraio de Mr X. aquel escribano llevado por el viento de Caramba,que hizo bueno a blackfart.

  359. Xavier X tiene una querella distópica con M. Barja dixo...
  360. ¿Se me ha ocurrido algo que ya se les había ocurrido a otros? ¿Y eso qué?.
    Se llama poligénesis literaria.
    .-Claro.Vuestra moralidad porco brava.Horror a la novedad.Esa dirección está prohibida porque es un engaño del Demiurgo del Rodillo.

    Nova Iorque? En breve.

  361. Porco Porco dixo...
  362. He aquí en síntesis nuestra posición de artistas:somos los últimos respresentantes del artesanado (blog) al que la produción mercantil-pueril (facebook) ha asestado un golpe fatal.

  363. Porco Porco dixo...
  364. New York.
    De lo que no puedo hablar tengo la obligación de callarme.

  365. Curt Vile dixo...
  366. Sus sentimientos hacia Nueva York eran encontrados:"Qué ironía que os porcos bravos jueguen en una ciudad que no puedo soportar".
    Es terrible lo que sucedió en las Torres Gemelas,pero e resto del mundo ha sido bombardeado la hostia de veces desde Gernika.Sacar la gente de los escombros fisícos o morales es algo normal.
    Esta competición es un ejemplo.

  367. Misfits en un Saco de Patatas dixo...
  368. Me pareció que todos los asientos de todos los autobuses de New York habían sido destornillados y colocados en la calle,donde se estaba realizanos una enorme polka de sillas.Luego,en la esquina de Lexington Avenue y la calle 48,en us sitio que servían lager de Senegal,decidí pedirle a la Iglesia de Manhattan,una dispensa especial para poder asistir al porcos-stags.

  369. Salvador Domènec Felip Jacint dixo...
  370. Fuera como fuere,el nuevo York tuvo la fortuna de nutrirse de mí.¿De qué se nutre su torneo balompédico?Mr.X,responda si le peta:su NY,¿huérfano o tractor?

  371. ¡1914! La Vanguardia y la Gran Guerra dixo...
  372. Los paisajes apocalípticos de New York narrados desde la charca provinciana del vorticismo pan-galaico.

    New York,New York.
    Los porcos convertidos en niños-boa deambulan por tus calles pensando en que marrón se han metido.

    Quién tuviera alas para cruzar un Atlántico en llamas ¡

  373. Crustáceo Cirrópodo dixo...
  374. EN LOS COSMOS ABORTADOS DE NOVA IORQUE,EN LOS QUE EL SOPLO VENENOSO DE LOS ARCONTES SE DISPERSA POR EL ETER CÓSMICO.

    NUEVA YORK,CIUDAD FEA LLENA DE MUSEOS.
    ¿EN CUÁL GUARDAREMOS LOS RESTOS DEL ÚLTIMO PORCO BRAVO?

  375. I. Kurtis dixo...
  376. ¿No ves ese perro negro que ronda por los sembrados de New York y por el rastrojo de la orfandad?

    Ya tenemos encima las torres oscuras.

  377. El Sármata Borracho que fue Samurái Vagabundo dixo...
  378. La Eolofonía,usted X bien sabe,es el arte de dar voces al viento.
    Mejor que predicar en el desierto pero peor que un master en Pilocatabásis por la Universidad de Nueva York.

  379. Central New York Under Siege — by Wild Boars dixo...
  380. Description
    Feral swine (scientific name: Sus scrofa) can include domestic pigs or "pet" pigs that have been released or escaped captivity and "gone wild," wild boar (native to Eurasia) that escaped from licensed shooting preserves, or a hybrid cross between domestic pigs and wild boar. Their color and size can be quite variable. They can be black, brown, gray, red, tan or cream colored. They can be belted (dark in color with a white band across the shoulders) or have color patterns like spots or stripes. Piglets often have stripes that fade or disappear as they get older.

    Feral swine are highly adaptable and prolific. If weather is good and food is plentiful, feral swine can breed as early as 6 months of age. They can breed several times a year and their litter size can range from 2-8, although litters as large as 10-12 have been reported. A feral swine population can triple in one year.

  381. Jabali "New York" dixo...
  382. Xavi,simpático altrúan,pone la pluma porque no quedamos sin la voz de Orson Welles:Una horda de jabalíes ha invadido Nueva York, provocando una serie de estragos en las comunidades. Siendo una especie no nativa de la región, el crecimiento de la población de jabalíes en estado salvaje se ha vuelto incontrolable, por lo que las autoridades han solicitado ayuda federal para controlar la ahora considerada plaga. "Si ves a un jabalí puedes dispararle, pero el tiro debe ser casi en un perfecto ángulo de 90º en la frente o la bala puede rebotar por la forma de su cráneo".
    La Horda,la Mesnada;la Porcallada....la hueste......la banda ¿Tocará su último vals en Nova Iorque?

  383. DE'll cráneo dixo...
  384. sumergirse en las .... por las calles cada vez más sórdidas de Nueva York en busca de clientes,hooligans,advenedizos y farsantes.

    La XX será en la
    pequeña manzana o nunca será.

  385. Bayard Sheldon Sartoris dixo...
  386. En New York

    Vi una criatura, desnuda, bestial,

    un cruce de porco bravo y hombre sabio,

    Que, en cuclillas sobre el orfanato,

    Sujetaba su corazón con sus manos

    Y comía de él.

    Dije: "¿Está bueno, amigo?

    "Es amargo - amargo," contestó;

    "Pero me gusta,

    Porque es amargo,como la cerveza más amarga,

    Y porque es mi corazón.

  387. Citoyen Picasso dixo...
  388. Walt Disney,la nueva Babilonia,Yankilandia y la comida rápida y basura nos son temas muy Anglo-Galician Cup.
    Una hamburguesa de porco bravo vale.
    Que no se repita.

  389. He says prophetically dixo...
  390. In 1964,Bill Shankly took Liverpool on tour to America.In new York,he refused to chang the time on his watch,"No bloody Yank is going to tell me what the time is".
    ..Beware with the mainporco..

  391. Las cosas que se leen dixo...
  392. Ya me imagino un partido oficial contra los Harlem Globetrotters.

    Están ustedes perdidiños...

  393. La roja insignia del valor dixo...
  394. Está en la naturaleza de los carnívoros conseguir el poder y entonces,tras haber liquidado a los últimos stags de Central Park,utilizar los emolientes poderes del Gran Arte de la Xeración Solpor para presentarse a sí mismos como herbívoros.

    Los escritores de camarilla del Rodillo,es que son la hostia.
    Aquí o en New York.

  395. El Trapecista Tracio dixo...
  396. Nueva York se llama esta ciudad donde todo se cultiva menos la melancolía.
    Nueva York,un formidable trasatlántico varado en la costa este de un país ciclópeo,asfaltado de cáscaras de fruta,favores rechazados y flores aplastadas.

  397. Wildporco Willingdon Beauty dixo...
  398. Suele olvidarse que New York,aparte de rascacielos tiene playa.De hecho,varias playas.
    Coney Island es la más popular pero no nos olvidemos de Brighton beach,Manhattan Beach,Rockaway Beach (12 kilómetros donde entrenarán os porcos) y Orchand Beach en el Bronx.

  399. Oliver Cromwell dixo...
  400. Supongo que el cuartel de os porcos bravos será en el Flatiron Building o el Hotel Algoquin (son así de pijos de chapapote).
    A los stags los alojo más en Sheridad Square, en el club Stonewall.

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