I. XENTE AO LONXE
En 1975 fundouse en Londres, UK, o FC Deportivo de Galicia de Londres. Nado da unión dos equipos "Centro Galego de Londres" -adscrito á sociedada do mesmo nome- e "Deportivo de Londres" -homenaxe dun grupo de coruñeses ao equipo dos seus amores-, ten na súa curta historia un traxecto cheo de éxitos deportivos que o fixeron merecedor dun “FA Charter Standard Club" por parte da Federación inglesa de fútbol.
O "Centro Galego de Londres" denominábase inicialmente "Centro Rosalía de Castro" e foi creado nunha reunión nun pub de Notting Hill en 1968 baixo os auspicios de Marcial Folgueiras (de aquí en adiante M.F.). Dende 2006, preside esta institución Nicolás Miño. Baixo a súa presidencia e, en colaboración coa Xunta de Galicia e os propios socios, o clube pasa a ter local social propio na cidade de Londres. Respecto a este acontecemento, pódese ler na súa web:
"La compra del nuevo local en 869 Harrow Road, London NW10 5NG trae al club una nueva vida haciendo posible aceptar mas gente que la última sede y creando un punto de encuentro para todo el mundo gracias al restaurante , el bar y la sala de juegos."
"Un punto de encuentro". That´s the point.
II. O MELLOR PEOR PARTIDO DO MUNDO
O 30 de xuño de 2002, un día antes da final do mundial 2002 na que Brasil gañou 2-0 a Alemania con dous goles de Ronaldo Luís Nazário de Lima, disputouse o encontro Bután-Montserrat -naquel momento seleccións 202º e 203º do mundo según a clasificación FIFA, e, polo tanto, penúltima e última seleccións no ránking da organización mafiosa que rexe os des(a)tinos do fútbol mundial.
O encontro foi auspiciado polo cineasta holandés Johan Kramer, o cal foi quen de gañar o festival de cine documental de Aviñón de 2003 coa historia do partido e as condicións nas que tivo lugar. O resultado final, 4-0 a favor de Bután con tres goles da súa estrela Wangay Dorji e disputado a 4000 metros de altura, non reflexa a peripecia dos xogadores de Montserrat, obrigados a unha viaxe de avión con sete escalas que engadían unha parada en Calcuta na cal todo o equipo pillou a disentería nin a festa conxunta das dúas selección durante os días previos ao encontro que fixo estragos no estado de forma de todos os xogadores que interviron no partido.
Bután foi protectorado británico até 1949. Montserrat aínda o é na actualidade.
Ás veces penso neste partido. Un grupo de caribeño-británicos collendo un avión para ir xogar a Bután contra outro grupo de tibetano-británicos, chegando enfermos ao estadio de xogo, índose de parranda os días previos, ambos habitantes de dous países minúsculos con historias de colonización-descolonización ás súas costas e non podo evitar que unha sensación coñecida me veña a cabeza: isto parécese a algo pero non remato de saber a que.
III. OS EXTREMISTAS
No libro clásico de Lucien de la Hodde sobre as sociedades segredas na Francia do periodo 1830-1848 atópase unha clasificación daqueles grupos sociais que alimentan os extremismos e conforman iso que se ten chamado "a masa". As categorías que establece o autor son as seguintes:
1. O estudantes
2. Os impotentes
3. Os bohemios
4. O pobo soberano
5. Os tontos útiles
6. Os eternos descontentos
7. Os refuxiados políticos
8. Os elementos criminais
A masa é un ser informe pero dotado do potencial de subverter a orde dominante. Na Francia de 1848 cada un destes oito grupos por si mesmo carecía da forza necesaria para darlle a volta a todo. Pero cando se combinaron entre eles quedaron no borde do cambio de réxime en dúas ocasións. Lucien de la Hodde non sabía aínda a lección que aprenderíamos máis adiante, co Maio do 68: o poder é un tigre de papel, un porco bravo sen colmillos, unha besta exhausta que so oculta o cerca que está de desfalecer a base de levar cousas por diante. O poder non é máis que a suma dos seus símbolos. Pero alguén ten que tirar deles e amosar ao rei espido, baixo eles.
IV. HORROR POLA VIDA COMÚN: UNHA NOTA SOBRE A BOHEMIA
A vida común é iso que te pasa mentras cres estar agardando pola "chamada", pola incorporación aos exércitos dos que están vivos e listos para conquerir o mundo. Moitas persoas viven esta espera como unha especie de stand by no cal vense na obriga de realizar accións que detestan de forma repetitiva (p.e. traballar, madrugar, facerse a comida, limpar a casa, etc etc) mentras o tempo pasa e o "acontecemento" non da chegado. Para conxurar esta angustia de vivir -xa coñecida polos nosos antepasados polo vello nome de tedium vitae, ou polos primeiros poetas da modernidade como spleen- o xénero humano ten inventado estratexias de diverso tipo entre as que podemos atopar tanto o deporte como a guerra. Nalgúns casos, a confusión entre estes dous termos ten dado lugar a híbridos inclasificables e lixeiramente monstruosos nos cales a pompa épica dos actos bélicos recubre coa estrutura da traxedia a banalidade do encontro deportivo.
Porén, fronte a vida común, moitas persoas cabais teñen elixido o camiño da bohemia. O mesmo Lucien de la Hodde, na clasificación anterior di dos bohemios que forman "unha clase imaxinativa que experimenta horror pola vida común". Eses primeiros bohemios que aparecen nos experimentos revolucionarios que salpican o século XIX francés teñen un gusto particular polas tabernas de fóra das cidades: nelas podían conspirar a gusto e a prezo económico dende que as taxas do ano 1830 facían prohibitivo o acceso a o viño nas cidades de máis de 4000 habitantes.
A condición da bohemia é descrita desta forma polo escritor Adolphe D'Ennery y Grangé:
"Entiendo por bohemios esa clase de individuos cuya existencia es un problema, su condición un mito, su fortuna un enigma, que no tienen residencia estable, ningún lugar reconocido adonde ir, que no se encuentran a gusto en ningún sitio, y que ¡uno se encuentra en todas partes!, que no tienen una única profesión, y que ejercen cincuenta oficios; individuos que en su mayoría se levantan por la mañana sin saber dónde cenarán por la noche; ricos hoy, hambrientos mañana; dispuestos a vivir honestamente si pueden, y de otro modo si no pueden." Adolphe D'Ennery y Grangé, "Les bohémiens de Paris" (L'Ambigu-Comique, 27 de septiembre de 1843).
V. DE BUITRES E LEOPARDOS: UNHA HISTORIA QUE É UNHA FÁBULA QUE SIRVE DE CODA A UN AUTO SACRAMENTAL
Tal e como conta Francisco Ferrer Leirín no número tres da revista "El Estado Mental", na India, o uso xeralizado do antiinflamatorio Diclofenaco nas vacas ten producido unha grave mortandade de buitres dende o ano 1990. Este medicamento -que permanece nas reses despois da súa morte- pasaba aos buitres que aproveitaban os seus restos mortais producíndolles graves insufiencias renais que desembocaban na súa propia morte. A consecuencia deste crac na cadea trófica foi un aumento considerable dos cans en circulación, que de rebote, deu lugar ao crecemento do número de exemplares doutra especie: os leopardos, superdepredadores especializados en cánidos. Darlle antiinflamatorios as vacas, polo tanto, deu lugar ao aumento inesperado da poboación de leopardos. Tomemos nota: ao mellor reducir os exemplares de delfíns pode dar lugar a un crecemento inesperado da poboación de, poñamos, gatos, tapires, alacráns, dogos ou mesmo outras especies inesperadas...
VI. UNHA FRIVOLIDADE INCONEXA
Nun episodio dos Simpsons Homer di: "Deus é o meu persoaxe de ficción favorito". O meu, sen ningunha dúbida, é o Usuario Único. Esperemos que non sexa vingativo. Nin colérico. Agardemos pola súa benevolencia e imploremos o seu perdón por adiantado. Alabada sexa a súa gloria eterna. Polos séculos dos séculos e polas piontas das piontas, roguémoslle polo ben da sagrada competición. Amén.
300 comentarios:
«A máis antiga ‹Máis antiga 201 – 300 de 300 Máis recente › A máis nova»
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Inaugurada por Baudelaire, y no desdeñada por Shaw, hay la costumbre pérfida de admirar a Poe contra los Estados Unidos, de juzgar al poeta como un ángel extraviado, para su mal, en ese frío y ávido infierno. La verdad es que Poe hubiera padecido en cualquier país. Nadie, por lo demás, admira a Baudelaire contra Francia o a Coleridge contra Inglaterra
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15 de setembro de 2014, 13:30
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Robert Lee Stevenson
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15 de setembro de 2014, 13:37
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la Vieja Arenisca Roja
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15 de setembro de 2014, 18:30
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Gonzo Hearst o las Tribulations del periodismo feraz
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15 de setembro de 2014, 18:56
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Doctor Pyg
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15 de setembro de 2014, 23:17
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habéis los ojos / pistola de naufragios / luz a la fuga
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16 de setembro de 2014, 09:15
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O MAIN, sigue agochado no seu cuartel de verán, movendo con fios invisibles , ás últimas pezas que quedan en pé neste taboleiro de xogo de somormujos y Psicopompos. en canto acaben de limpar o sangue dos decapitados reaparecerá de novo.
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16 de setembro de 2014, 10:07
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Yajirobe Inoshishi
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16 de setembro de 2014, 11:43
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Me encantan The Doors. Es más, durante una época, mis colegas y yo mantuvimos una rivalidad tipo Betis-Sevilla a la hora de decidirnos entre Doors y Velvet. Una estupidez adolescente que en el fondo te ayuda a visualizar distintas posturas dentro de una misma sensibilidad. The Doors eran más expresivos y sexuales y la Velvet más intelectuales y freaks (a su manera). ¿Sonic Youth o Yo la Tengo? Hablo de eso. No tengo claro si te estás refiriendo con tu paralelismo a ‘Birmingham’ (que es realmente el último corte del disco) o a ‘The Bodies in The River Float Beneath The Sun’ (el penúltimo, mucho más crepuscular y de sonido más atávico). El primero es un homenaje a Black Sabbath. Al volver J. de un viaje a la ciudad donde se fundó la leyenda de Ozzy, decidimos componer algo con guitarras más pesadas, herederas de aquel hard-rock místico y primigenio. En esta canción no veo rastro de Jim Morrison y compañía.
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16 de setembro de 2014, 11:49
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Porco Celta
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16 de setembro de 2014, 11:59
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and was a loner
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16 de setembro de 2014, 12:15
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Odio los números capicúas
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16 de setembro de 2014, 16:17
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PORCO CONTRA EL RÉGIMEN
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16 de setembro de 2014, 18:18
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Porco Porco
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16 de setembro de 2014, 19:29
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Fletcher Christian
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16 de setembro de 2014, 19:34
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RODILLO
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16 de setembro de 2014, 19:48
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Gattuso
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16 de setembro de 2014, 19:56
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Thornton Payn
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16 de setembro de 2014, 20:02
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¿No hay ayuda para el hijo de la viuda?
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16 de setembro de 2014, 20:17
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nunca había visto el escribiente un muchacho tan rollizo, ni siquiera en los carromatos trashumantes
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16 de setembro de 2014, 22:53
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O Açougueiro de North Fork
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16 de setembro de 2014, 23:23
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nunca había visto el escribiente un muchacho tan rollizo, ni siquiera en los carromatos trashumantes
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16 de setembro de 2014, 23:26
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Rafael Azcona Azpilitueta
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17 de setembro de 2014, 08:33
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Porquo Aguarrás
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17 de setembro de 2014, 09:26
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Radical Porco Bravo
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17 de setembro de 2014, 10:50
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Eugene Philip Coetzee
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17 de setembro de 2014, 11:50
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Captain Ahab
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17 de setembro de 2014, 14:12
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Bartolomé Foulkes. Fío Galego
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17 de setembro de 2014, 17:56
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Si por lo menos el mundo pudiera ser como nos lo habían pintado en nuestra infancia
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17 de setembro de 2014, 18:17
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PORCO CONTRA EL RÉGIMEN
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17 de setembro de 2014, 18:58
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EL PERRO QUE VIGILA EL REBAÑO
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17 de setembro de 2014, 19:48
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a Noé vas a hablarle de la lluvia
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17 de setembro de 2014, 19:52
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RAF Birras
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17 de setembro de 2014, 20:03
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El Trapecista Tracio
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17 de setembro de 2014, 22:55
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Nicolás Soneira
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17 de setembro de 2014, 23:07
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prima y postrera luz. Pero...¡quién podrá seguirme o darme alcance a mí!
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18 de setembro de 2014, 08:28
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Alba gu bràth
dixo...
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18 de setembro de 2014, 09:06
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Michel Strogoff
dixo...
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18 de setembro de 2014, 11:14
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Sgian Dubh. Sobre los acantilados de mármol
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18 de setembro de 2014, 11:26
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Porcobravos 'Til I die
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18 de setembro de 2014, 12:02
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Húsar Carpetovetónico
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18 de setembro de 2014, 12:30
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Polichinela Rujú Sahib
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18 de setembro de 2014, 13:58
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Rick James sobre Prince: Un pequeño gilipollas egocentrista del que tengo el presentimiento que no le gusta la gente de su propia raza y quería ser blanco y más alto.
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18 de setembro de 2014, 18:29
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Anton Newcombe (The Brian Jonestown Massacre) sobre Eric Clapton: La gente habla sobre Eric Clapton. ¿Qué ha hecho en su vida aparte de tirar a su hijo sobre un puto acantilado y escribir una canción sobre ello?
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18 de setembro de 2014, 18:46
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Ian Brown (ex-cantante de The Stone Roses) sobre Bono (cantante de U2): es un tremendo fraude, ¿que no? Cuando él hizo Live Aid, el cual los convirtió en un grupo a nivel mundial, un día miró a su alrededor y vio a una chica negra en medio de toda la gente, de Hackney o algo así, y dijo algo en plan: “He aquí la oportunidad de mostrarle al mundo de que soy Mr. África”. Es como la época colonialista con un gran sombrero blanco.
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18 de setembro de 2014, 18:50
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Quien no obtempere, se le felpeará
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18 de setembro de 2014, 19:13
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la Vieja Arenisca Roja
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18 de setembro de 2014, 23:07
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La venganza de los Mouchos
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18 de setembro de 2014, 23:14
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Renton en alquiler
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19 de setembro de 2014, 09:39
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the don't even my name i feel so cold they watch me grow old
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19 de setembro de 2014, 10:29
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Nostromo
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19 de setembro de 2014, 10:52
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Os extremistas
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19 de setembro de 2014, 17:36
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Id a peregrinar a Casa Dios
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19 de setembro de 2014, 23:26
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Burton Montefroumas Coumiñán
dixo...
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19 de setembro de 2014, 23:42
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Emilio "Mapache"
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20 de setembro de 2014, 00:35
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Misfits en un Saco de Patatas
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20 de setembro de 2014, 10:25
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Bruce Dickinson
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20 de setembro de 2014, 10:40
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Mister Brimstone
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20 de setembro de 2014, 12:00
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Epatar a la buarghesía
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20 de setembro de 2014, 16:52
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Yo soy parte de la misma mierda
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20 de setembro de 2014, 16:56
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Arquivero Stout
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20 de setembro de 2014, 17:19
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Churritos
dixo...
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20 de setembro de 2014, 18:52
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Xandor Korzybskin
dixo...
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21 de setembro de 2014, 22:07
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Ockham
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21 de setembro de 2014, 23:18
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Mike Barja colca bien el cuadro bajo la atenta y ladina mirada de Bob Ford
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21 de setembro de 2014, 23:36
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Las cuatro muertes de Willy Sandías
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21 de setembro de 2014, 23:43
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los curas traen el ébola a España
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22 de setembro de 2014, 11:31
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Lois Pereiro
dixo...
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22 de setembro de 2014, 12:06
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Procuro Fijarme es un gran blog
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22 de setembro de 2014, 15:36
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Mil Milenios
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22 de setembro de 2014, 16:41
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Hipofanías Brumarias
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22 de setembro de 2014, 16:42
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The Great Malcolm Swindle
dixo...
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22 de setembro de 2014, 18:24
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Arponeando ballenas
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2 de outubro de 2014, 12:34
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fm
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6 de outubro de 2014, 10:24
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Le Vacuum Realism ha descarrilado
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7 de outubro de 2014, 11:56
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Nihil Gayman
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7 de outubro de 2014, 12:19
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El Heterodoxo
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9 de outubro de 2014, 12:19
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La mascota de la Cota 0
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10 de outubro de 2014, 10:18
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Patrick Modiano
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10 de outubro de 2014, 18:27
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Radical Porco Bravo
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11 de outubro de 2014, 11:26
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Chesterston no viste de Prada
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12 de outubro de 2014, 17:09
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Musgo,hiedra,herrumbre,Hope,setas,Invictos
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12 de outubro de 2014, 18:44
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"Both men and maids are sworn/ and consecreate the oath/ with dance and draught till morn"
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13 de outubro de 2014, 00:30
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colgado de un tejo en tinieblas
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14 de outubro de 2014, 17:56
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Willy S give the face
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15 de outubro de 2014, 08:45
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Las alubias del Ahorcado Carradine
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16 de outubro de 2014, 01:09
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Chesterton soba ángeles mofletudos mientras se toca la pipa
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16 de outubro de 2014, 10:29
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Eurídice Blasco
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16 de outubro de 2014, 13:42
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Id a peregrinar a Casa Dios
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16 de outubro de 2014, 22:32
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pues en última instancia no hago sino dar testimonio ante el Consejo Privado de la posteridad y no es ésta mi boca sino la suya) por la hedionda orina de San Juan Bautista, por la escasa y agria leche de la ramera judía y putativa madre de Dios, por el ausente cojón izquierdo de San José, por los escoriados por ensartados ojos del culo de los doce apóstoles, por la abundante efusión de la tiesa verga de Cristo crucificado, y otras muchas cosas de esa índole.
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19 de outubro de 2014, 21:06
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A Dead Man in River Bann
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20 de outubro de 2014, 08:49
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Ser mecenas y guerrero no es ninguna contradicción.
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20 de outubro de 2014, 09:33
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sintetiza todo un estado de ánimo colectivo, toda unha cosmovisión distópica consumada na que non caben outra cousa que o autismo emocional, a incapacidade de relacionarse e un apego incrédulo a vellas cerimonias nas que se participa máis por inercia que por convicción.
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20 de outubro de 2014, 15:09
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Los cuentos chinos de Willy Sentinas
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21 de outubro de 2014, 00:14
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Las nubes rojas de W.S.
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22 de outubro de 2014, 09:50
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Luiz Acevedo somos todos
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25 de outubro de 2014, 10:52
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Roi Liorta
dixo...
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25 de outubro de 2014, 10:54
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Nicanor en la parra
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26 de outubro de 2014, 21:13
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¿Paradoja?
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27 de outubro de 2014, 08:20
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Λεωνίδας
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27 de outubro de 2014, 09:21
«A máis antiga ‹Máis antiga 201 – 300 de 300 Máis recente › A máis nova»Y a Willy S ¿contra Galizalbión ( con o sin tilde)?
No podemos negar la fuerte influencia de una corriente de gótico sureño* en el cosmos The AngloGalician Cup y sus numerosos y ubicuos blogs, un folklore propio donde los aparecidos, los relatos sobre cementerios y partidos de cripto-football y pubs y cadáveres que deambulaban por los bosques después de haber sido linchados bastan para organizarle un repertorio de lo sobrenatural dentro de una atmósfera de aparente racionalidad
*Sureño es un sentido gris confederado y no en el de bebedor de cruzcampo
Serán Infierno cuantos lugares no sean cielo.
Las pasiones sobrias producen lugares comunes. El hombre de pasiones moderadas vive y muere como un animal destinado al matadero.
El Protoplasma es el Hiliastrón. Al hilo del agosto sifonesco nunca veremos el rayo verde.
El otoño asoma la pata y la Ballena Blanca sigue sodomizando espectros en misas negras
Tomen nota. Para bajar un mal viaje de LSD basta con un cuarto de litro de zumo de naranja + una taza de azúcar.
¿Sentió alguna vez deseo?, No cualquier deseo, sino uno de esos deseos...
Un deseo penetrante, corrosivo... Un deseo irremediable, arrollador, violento.
Un deseo tan agudo y vivo que agota la propia existencia. Un deseo por el que vivir pero que mata.
Irreconducible, insufrible... Un deseo enfermizo y como tal absurdo.
¿Qué le sugirió ?
¿Se siente tentado a entregar sus días al objeto de ese deseo?
¿Es capaz de distinguirlo del instinto o de un mero impulso?...
Cuidado con el deseo, es un arma de doble filo. Duda un instante y al siguiente descubre que le ha sometido. Es un enemigo poderoso y vil, pero tan dulce... Casi puede acariciar su incorpórea textura, su aroma de regaliz, dócil, sensual y sin embargo tan obsceno...
¿Le gustaría librarse de él?. No es fácil.
No hay que pegar fuerte, sino donde más duele
sino de su necesidad de dirigirse a las turbas. Que algunos miembros insignificantes de ellas, como uno, le lancemos nuestros arponcitos le habrá dado igual.
Por ahora tiene al Hato ocupado lanzando boñigas a la prosa zoliana de su lugarteniente hipster.
La via sacra de "Pintas Bastos" de Pontevedra está llena de carteles con su efigia y la leyenda ¿han visto al Main?. Si creen que exagero vayan al Rock&Boi, al Basset, o a la Santa Sede del Grifón y fíjense en los cristales y puertas de salida.
Oh! there she blows
Willy S miró a través del negro marco de unas ramas perennes y contempló el cielo acuoso y gris confederado.
- Parece que mañana os hará buen tiempo
Entonces, espantaron al caballo
La gratuidad del 2.0, los blogs y las revistas digitales ha acabado dinamitando el papel del crítico. Pero tenemos lo que nos merecemos. La urgencia y la inmediatez han terminado devorando cualquier atisbo de opinión libre. Nos venden la manera en la que la tecnología nos ha liberado, porque ya no cuesta tanto hacerse oír usando canales con tanta proyección mundial. Pero al final estamos usando vías de expresión que siguen cotizando en bolsa. Vale, es cierto que estoy mirando un nuevo fenómeno desde un prisma caduco que lucha por seguir manteniendo su status quo. Igual esta marea lenta y constante acabará derrocando el sistema tal y como lo tenemos montado. Está claro que hay demasiada gente en el mundo para tan pocos puestos de trabajo, demasiadas bocas que alimentar para tan pocos recursos.
Actualmente todo es bastante abstracto, porque a veces cuenta más tener un twitter con muchos seguidores que generar una reflexión que empuje a comprar o no un disco. Hay más prescriptores que críticos y una saturación de información que impide centrarse en algo concreto con una cierta perspectiva histórica. No creo que falte gente capaz de argumentar su postura a la hora de valorar una determinada obra musical o un concierto. Hay periodistas que no se casan con nadie, aunque es cierto que lo que abunda es la opinión volátil y conservadora. La que se deja arrastrar por la marea.
Para todo lo demás: http://kaputmagazine.blogspot.com.es/2014/09/entrevista-con-miraflores-iv-de-iv_12.html
Uff
con @ 209 y el Deportivo Otomano, con Willy S (úblime Puerta) ya veo el patrocinio de cRuzcampo para la XII y al equipo vestido de torero ajustado.
He is high-toned and broad-minded, cool and brave.
and yells, "You are a cowardly son-of-a-bitch! I will blow the top of your head off!"
Mike Barja is hit in the thigh and leg. He survives his wounds.
Wenceslao Fortes is hit in the shoulder and chest. he dies later in the day.
Burton Montefroumas Coumiñán is shot in the calf. He survives his wounds.
Penny Wise Usuario Único is shot in the chest. He dies on February 30th.
Menelao Virgilio Eiroa Rábago is shot in the stomach. He dies.
Willy S is shot in the nose and leg. He survives his wounds.
La declaración es una imagen del hecho.
La ilusión paranoica de una conexión malévola entre todas las cosas del blog, por chiflada o kafkiana que resulte, es preferible a su contrario: al convencimiento que nada, es decir nada intrínsecamente, tiene que ver con nosotros
Veamos.
Con Main Stag en el culo del mundo y con el main Porco en su mundo donde le besan el culo, esto esta totalmente descabezado.
Queda una semana para que llegue el otoño y algunos porcos estamos hasta los huevos de tanta mierda de pasotismo de los "lideres"
Queremos una reunión y preparar ya el viaje de la XII. Que queremos volver a desembarcar de una puta vez en la tierras del Norte.
Así que hay que empezar a mover el manzano, a ver que pasa y si las vacas sagradas no se mueven, que les den. Aquí hay muchos que podemos organizar el viaje y dejar bien alto el pabellón Porco.
Sangre nueva necesita esto.
Si estás contra el Régimen de Nuestro Señor el Main, no eres un porco bravo.
Nada más que comentar.
Premio al que adivine la duración media de un nuevo capitán después del motín.
Extra al que acierte cuanto tarda en hundirse el barco.
No busquéis el camino en los otros, en un lugar lejano; el camino está bajo nuestros pies. Ahora viajo solo... Pero puedo encontrarlo en todas partes; ciertamente, él es ahora yo,pero ahora yo no soy él. Así también, cuando encuentro lo que encuentro,puedo obtener la verdadera libertad.
The Main está en Liverpool intentando el fichaje de Robbie Fowler como nuevo entrenador dos Porcos Bravos.
Es lo que hay.
@ 210. Es más. Como efecto de la Transavanguardia cinghiale (movimento noto in Sheffield anche con il nome di Neo-espressionismo Cervidi) veo al equipo jugando con tres negros.
Anglogalician's writters: an effete corps of impudent snobs
Veo bailando al porcobravismo impaciente alrededor de las hogueras de un Čhaŋkpé Ópi Wakpála feniano e isleño.
"Si me amuermo caigo en la dejación de funciones." La clave está en Apotemnofilia, Acomoclitismo y Coulrofobia en los Acantilados del Götterdammerung. Fábula Distópica deviene en Auto Alegórico
Parece que el Main ha marchado con la música a otra parte.
al de arriba: es writers
Del Libro de Estilo de los Lansquenetes del odio. Quinta edición. Editorial Brimstone&Tar
as tartarugas son sapos conchos e os xabaríns son porcos bravos
El mito puede ser empleado como mecanismo para sobrellevar una crisis, para asegurar la cohesión de la comunidad mientras se toman medidas para hacer efectiva la metamorfosis necesaria para gestionar los cambios estructurales en cuestión
< Les damos a los desafectos una cucharada de azufre y una pinta de orín. Es muy bueno para el cuerpo, y así no enferman y de paso pierden el apetito de sediciones>
Buen día desde La Rioja.
Me gustaría saber si para ustedes, Martín Olmos y Juan Tallón reúnen las características necesarias para integrarse en el Grupo Quantrill.
Muchas gracias por anticipado.
A ver si me aclaro.
El twitter Anglogalician Cup
@anglogalician
¿es oficial? joder, ¿está bendecido por las Altas Esferas de su Majestad el desaparecido?
Es más ¿hay que darle a seguir o espero instrucciones?
@ 216. A Robbie Fowler mejor que lo fichen los stags.
Toda ayuda será poca para los de Sheffield cuando el Todopoderoso Martillo Galaico caiga sobre ellos en la XII
En tanto que programa artístico del blog, esta especie de colapso/trascendencia de la identidad individual resulta paradójico, puesto que requiere de una grotesca obsesión por uno mismo combinada con un borrado casi total del yo y de la propia personalidad.
Misterio resuelto. Recuerdan la línea de la entrada antecedente "Verás, vamos a expandirnos por las Tierras Brunas de los arponeros, adoradores fieles del cruel Crom, "?
pues Tapir no fue porque pilló el ébola y por tanto el Main Sicopompos decidió hacer el viaje personalmente. En plan soy el Rey y mando yo.
Me siguen? No valoró bien el peso de tal decisión,
El Main fue a la tierra de los arponeros......................por eso nunca os va a volver
Sacad pañuelos
Los intereses creados en torno a promover la Boromancia y crear cortinas de humo en torno a la desaparición del Main
Cantemos todos, de excursión por el monte, buscando hongos mágicos
“Wench, two more pints please”
When I woke up this morning
Just didn’t wanna get up
Said I woke up this morning
Just didn’t want to get up
‘Cos my aching head remembered
Porcos Bravos won the Cup “Two more pints please”
I remember how it happened
It’s a haze I’m lookin’ through
I remember how it happened
A drunken haze I’m lookin’ through
I could say that we were robbed “Mother f*cker!”
Ah, but that would not be true “You Gallegos”
Guitar Solo “You Gallegos. You have a lot of luck”
They had Santi ‘tween the sticks
And he would not be beat
They had Santi ‘tween the sticks
And he would not be beat
A goal machine called Martin “Striker!”
And “Messi’s” twinkling feet “Eat that!”
Van Damme missed the action
Got no airplane seat at all
Van Damme missed the action
Got no airplane seat at all
He missed Charlie and Marcos “the Engine” “Twat!”
Fontaina, magic with the ball “That was liquid fooball”
So I’d better get to drinking
Drown my sorrows in some beer
But look out Porcos Bravos
Stags will win the Cup next year…. next year….. next year.
Guitar Solo “The proof is in the pudding, and the pudding, in this case, is the cup returning in to the hands of the Stags”
Fran’s the Porco’s main man
He’s a gent and he’s a friend
Said Fran’s the Porcos main man
He’s a gent and he’s a friend
And though Sergio missed a sitter “Did you see that?”
He scored and won it in the end…”The goalie has got football pie over his shirt”
Come On Porquos
Se han acostumbrado desde hace tiempo a la muerte y la derrota, ya no tienen nada que perder, no les queda ninguna ilusión. Representan la aventura desinteresada, representan el funeral de todas las ilusiones, las propias y las ajenas
No, en serio.
Tengo contactados al menos otro par de Porcos dispuestos a dar el golpe y me consta que alguno más está muy quemado con el régimen actual.
PODEMOS organizarlo pasando de los Porcos sagrados. El abandono y la desiría campan por Galizalbion y algunos queremos quemar de nuevo las tierras del Norte, bebernos su cerveza y aparcar sus tractores.
autumn is coming y los Mains siguen desaparecidos.
@230
Porco contra el régimen, eres listo, muy listo.
Has elegido un nombre con el cual será imposible identificarte, pues bien sabido es, que absolutamente todos los porcos están en contra de hacer régimen.
Ahora bien, ándate con cuidado, porque aunque el Main esté desaparecido, hay mucho besaculos, que estaría dispuesto a cortarte la cabeza para ganar puntos ante el todopoderoso.
Todos queremos volver a visitar los orfanatos y acabar con la cerveza caliente de los pobladores de las tierras del Norte, pero el MAIN, nos indicará cuando, en su preciso momento.
Y si, has acertado, mientras escribo esto, estoy afilando mi hacha para ser yo quien te de caza, puto traidor.
Dos consideraciones.
una- @ 230 todos sabemos que eres un troll del Rodillarato para recabar información de los disidentes y luego delatarlos. Las cunetas ya piden su cuota anual de sangre.
dos- Son incontables las narraciones que hay en todas las culturas que en el mundo han sido, acerca de tiranos- dictadores que fingieron su muerte. Mientras el pueblo lo celebraba alborozado, los lansquenetes-sicarios-mainkorps salen de sus cloacas y masacran a los infelices que cantaron victoria antes de tiempo.
Donde los insensatos mueren.
@ 230, olvidas que Willy Pol Pot maneja el Nostromo y lo sabe todo.
Su fidelidad por el Main es más fuerte que la de Waylon J. Smithers por Montgomery Burns.
Estás jodido.
Buenas Noches y hasta siempre.
Ciega inclinación ante la autoridad de algún personaje, ponderación excesiva de sus méritos reales, conversión del nombre de una personalidad histórica en un fetiche, en un dios. La base teórica del culto a la personalidad radica en la concepción idealista de la historia, según la cual el curso de esta última no es determinado por la acción de las masas del pueblo, sino por los deseos y la voluntad de los grandes hombres (caudillos militares, héroes, ideólogos destacados). Es propio de diversas escuelas idealistas atribuir un valor absoluto al papel de las personalidades eminentes de la historia (Voluntarismo a la plancha , Wank Carlyle, Jóvenes Castores, Populismo a la Feria, Porcobravismo feniano Atlánticocrepuscular).
Ahí está el porcobravismo huérfano sin su Main.
Para mí, que está en Corea del Norte, aprendiendo nuevos trucos.
Conceptos abstractos, desnudos como el álgebra, se reducen a una mierda negra o un par de cojones viejos… Una Vecindad con Túneles de Paredes de Frases, Willy pol Pot se relame en el refrito de entradas anteriores.
una óptica constante que difería de lo obvio.aunque no lo fuera.
La tecnología finalmente termina suplantando cualquier droga, y también a la misma satisfacción sexual. Sobre todo el espacio para que suceda la magia digitalmente, que el individuo experimenta en la pantalla de su aparato, pero conectado a un aparato virtual mucho mayor que no es menos real.
El enorme aparato mediático de la Anglogalician
debe ser eso.
little stag cuenta arena en Serkland cual búho del infame Malek Al-Mottekalemin.
Por lo tanto no cuenta.
La rueda a seguir en la Stagjada es la Boromancia.
Hoxe todos somos Escocia
Ei Armórica, Cornubia e Cambria
Escócia, Erín, Galiza,
E a illa de Man.
Son as sete nacións celtas
Fillas do pai Breogham,
Miña Pátria Galiza,
Ti és e ti serás
Cos teus verdes agros
O mais quente fogar.
Si en unas elecciones se coarta la voluntada de gran parte del electorado amenazando con tomar medidas de castigo económicas y/o retirada de filiales y fábricas, si el resultado no satisface a las multinacionales y demás perros de la plutocracia ¿podemos llamar a eso democracia?
Come On Scotland
Alba an Aigh
Wild are the winds to meet you,
Staunch are the friends that greet you,
Kind as the love that shines
from fair maidens' eyes.
Escocia siempre fue la frontera final de los Imperios. Tan brava como los porcos bravos
Me pregunté en Liverpool: ¿por qué está cruzando el puente a pie? No es porque se haya equivocado de autobús, ni de tractor,sino porque está furioso. Pero no se trata de una furia acalorada; es una furia fría. Porque hay ocasiones en las que las herramientas, ya sean martillos, coches, armas o teléfonos, no sirven de nada. Hay ocasiones en las que sólo el uso de todo tu cuerpo, el tacto duro y rugoso de tus manos, puede llegar a resultar satisfactorio.The Main no tiene ningún lado bueno, no es un hipster que escucha grupos de maricas, no lee poesía, no vota a los progresistas, no le gusta U2, no tiene la más mínima cualidad que lo redima. Pese a todo, todos esperamos su regreso para preparar la muerte y la gloria de la XII.
La desgana:
esa rara y noble flor de lis,
o si se quiere,
esa amapola impávida entre la nieve.
Willy Pol Pot suelta un guiso administrativo para cubrir el expediente. Indigerible. Willy Stalin olvida el principio básico del blog. La entrada puede ser buena o mala, pero tiene que tener sangre, cojones, bonporcobravía, alma. ALMA
Aqui estamos, sobre estes altos cumes, veciños do Ceo
onde Willy Coliflor
como as Walkirias corre e canta
Mentres, os duros dentes do granito morden,
famentos, os nosos corpos,
deixando só ceibe e viva a alma
que danza e voa cal Bolboreta.
Na lonxanía a soidade do océano,
as nubes viaxeiras, cruzando o ceo.
No noso cerebro a Stagjada aniña,
tecendo o futuro dos porcobravos máis frouxos.
Mais en chegando a noite, co canto das estrelas,
ata a Stagjada ten de acougar co solpor.
Incluso en los peores hombres hay un poco de bondad que puede destruirlos.
Lo mismo sucede en los blogs.
estamos zurciendo todos tus caprichosos errores estamos zurciendo la cara de tu madre Vamos a zurcirte a ti una nueva Vamos a tomárnoslo con calma
cuando por nuestra acción cruje el peldaño del cadalso
o cuando se resquebraja la rama que soporto el peso del pecador
o tocan en la ventana de tu casa a las tres de la mañana toc, toc, toc
he ahí lo único que tenemos
pese a ser tan listos
y estar llenos de escarabajos
De hueso y mierda estamos íntegramente hechos
Lo propio del simbolismo es tender puentes verticales. El símbolo no se detiene en la comunicación, sino que es de un lado una vivencia, y de otro un medio de conocimiento. El gran proceso simbólico se produce cuando se trata de lo trascendente, y la simbología es, ante todo, una ciencia de la trascendencia.
Para ello, el Blog acomete la destrucción del tiempo: evocación de épocas pasadas, nostalgia de lo arqueológico, evocación de personajes míticos, identificación de sexualidad, muerte y resurgir.
Decía Mike Barja en su esencial libro "Nordismo en los Riscos del Mañana": “existe la guerra, la cerveza, el joder, el juego y el regreso al puerto. Todo lo demás no son más que tristes necesidades”
amen (Willy S dixit)
Tú, átomo que dura un solo instante, deja ya de tenerte por un todo global!
El porco bravo necesita vagar y ha de hacerlo o morirá
Una gran duda.
Si el cuadro de los uniformes de los mouchos sigue en O Grifón, ¿dónde está ahora el cuadro de los blades? ¿ya no tienen local en Pontevedra?
eso aparte de estar una categoría por abajo...
¡Es una mierda ser escocés! Somos lo más bajo de entre lo más bajo, la escoria de la puta tierra, la basura más servil, miserable y más patética jamás salida del culo de la civilización. Algunos odian a los ingleses, ¡yo no!, ¡sólo son soplapollas! ¡Estamos colonizados por unos soplapollas! ¡Ni siquiera encontramos una cultura decente que nos colonice! ¡Estamos gobernados por unos gilipollas!
Una scottish-galician cup en ciernes?
Comentan que pichichinabo creyó que el poster del Sheffield United era una haggis-kebap y lo papó una noche de necesidad y bordillos.
Os tendrán que traer otro desde Sheffield
@ 248, hay tienes the best answer
Tengo frustración, me la pongo como un traje, pero me queda muy ajustado y hay acero de Sheffield dentro de mis zapatos.
The Porcos bravos Way of Life&Blood, una aproximación incierta e insipida de Willy Salmodias. Poner distancia respecto al tema a tratar, no siempre es una ventaja ni un acierto.
1. O estudantes (palacanastro team): no encaja en la gloriosa tradicion
2. Os impotentes: es una mierda
3. Os bohemios: no me pone palote
4. O pobo soberano: queremos un rey!
5. Os tontos útiles: la coliflor es de gays
6. Os eternos descontentos: quien quiere un rey sin cabeza?
7. Os refuxiados políticos: beben sifón
8. Os elementos criminais: otoño, ven a mi
Porquería ampulosa repleta de pedantérminos pretenciosos y entorpecedores de la más mínima claridad narrativa.
Me refiero en general. Igual ni tiene que ver con esta entrada.
km 0
Me ha gustado leer al caer la noche eso de "El cardo sigue creyendo que es rosa roja. Que los vientos soplen sobre mí. Que las nubes pasen sobre este lugar. ¿Se acuerdan de Trainspotting? buena película, mejor libro. Contiene una declaración no apta para todos los públicos que ahora suelto - " ¡Es una mierda ser escocés! Somos lo más bajo de entre lo más bajo, la escoria de la puta tierra, la basura más servil, miserable y más patética jamás salida del culo de la civilización. Algunos odian a los ingleses, ¡yo no!, ¡sólo son soplapollas! ¡Estamos colonizados por unos soplapollas! ¡Ni siquiera encontramos una cultura decente que nos colonice! ¡Estamos gobernados por unos gilipollas!" - fin de la cita. No tienen porque estar de acuerdo. Voy acabando. Bob Dylan ha escrito que Satanás llega en Otoño. Me quedan dos performances. No les echaré de menos."
yo tampoco te echaré de menos y esperoo que tu segunda performance sea un tiro en al cabeza
pero
me ha gustado leer esto al caer la noche. A pesar que está en la mierda facebook
El becario tenía más talento en este párrafo que muchas de las 103 entradas del blog esponja.
Ya es pasado
Los piontantes dan alas a fantasías informes: alardes barrocos sin orientación, norma ni límite; muecas humorísticas o pesadillescas, vagidos de bebés terribles , rollazos de escritura automaticoide —jamás ha existido una escritura automática verdadera—; o bien áridos juegos de ingenio abstracto en una puesta de escena chusca, con utilería banal y cotidiana . Se burlan de su propio hartazgo culteranísimo de la cultura. No aspiran sino a la fealdad, al asombroso artefacto verbal gratuito, a la invención salvaje, al escándalo letrado, en los temas y en su expresión. Por lo cual ¿qué cojones importa la entrada en si ?
¿QUÉ MIEDO OS METIÓ EN EL TIEMPO? ¿QUÉ MIEDO OS METIÓ A TODOS EN VUESTROS CUERPOS? ¿EN LA MIERDA PARA SIEMPRE? ¿QUERÉIS QUEDAROS AHÍ PARA SIEMPRE? ENTONCES ESCUCHAD LAS ÚLTIMAS PALABRAS DE MIKE BARJA.
ESCUCHAD MIRAD O SEGUID EN LA MIERDA PARA SIEMPRE. ¿QUÉ MIEDO OS METIÓ EN EL TIEMPO? ¿EN EL CUERPO? ¿EN LA MIERDA? OS LO DIRÉ. LA PALABRA. LA PALABRA. AL PRINCIPIO FUE EL VERBO. OS ASUSTÓ A TODOS HASTA METEROS EN LA MIERDA PARA SIEMPRE. SALID PARA SIEMPRE. SALID DE LA PALABRA DEL TIEMPO DEL PARA SIEMPRE. SALID DE LA PALABRA DEL CUERPO DEL PARA SIEMPRE. SALID DE LA PALABRA DE LA MIERDA DEL PARA SIEMPRE. TODOS FUERA DEL TIEMPO PARA ENTRAR EN EL ESPACIO
Es interesante ver como los habitantes de un país y de otro se buscan en un globo terráqueo. El partido tiene todos los elementos que vemos a menudo en los campos de fútbol profesionales, narrado por un locutor butanés, aparece un perro en el terreno de juego y los jugadores hacen entradas dignas de tarjeta roja, sufren, se cansan, lo dan todo, celebran los goles y muestran su decepción, y las imágenes toman una tonalidad sepia con un montaje y música muy cuidados. Hay escalofriantes imagenes donde se muestran a los jugadores de Montserrat corriendo por el césped con niños butaneses semidesnudos después del partido mostrando la fuerza del lenguaje del fútbol. Menos mal que no jugaba la selección del Vaticano...
Como dijo el poeta con laureles Willy Centollas: “En estos tiempos en que todo se comercializa, un proyecto näif como este demuestra el amor por el juego. El fútbol es un idioma que todo el mundo puede hablar”.
Me guardo el término "arqueopísico" para definir la nueva deriva del Vacuum Realism. Cuántas ideas o emociones que creemos nuestras no hundirán sus raíces en el hondo limbo de las edades y los terrores ancestrales cual H.P pasado de L.S.D. Sin asomo de duda somos en buena parte eso, pulsiones desnudas, viscerales, pasadas por el filtro de la aculturación, recubiertas de conceptos, usos y costumbres. Pero bajo el palimpsesto, el aullido. Hemos avanzado poco, y nos creemos modernos o postmodernos. O peor, nos creemos importantes.
El hastío funciona como combustible de segundo grado una vez que se ha consumido el entusiasmo que pone en marcha las cosas. Como una estrella moribunda, este blog ha empezado a devorarse a sí mismo. De sus detritus se ha logrado una plantación de posts mutantes que ya no guardan ni el mínimo respeto por sus orígenes. Descomposición es la enfermedad. Willy Coliflores y Mike Barja son sus síntomas más alarmantes.
Las piontas de la AGC eran el refugio frecuente ante posts de calidad más que discutible en los buenos viejos tiempos de antaño, cuando la AGC era nueva y todo parecía posible. Ahora mismo ni eso queda. Entre la bilis y la complacencia hay un catálogo interminable de toda clase de variantes del "comentario de mierda". Si uno lo piensa bien encuentra que cada post engendra sus propias piontas. En la taza de un water no se cuelgan cuadros de Turner. Pero sí es posible encontrar posts y piontas de esta última etapa de la AGC. El último que tire de la cadena.
A coartada galeguista non se sostén. Os intentos dos maniquíes que "escriben" en galego por insuflar vida ao suposto corazón galego da competición só contribúen a alimentar a teoría de que están pagados pola cabeza mesetaria do porcobravismo centralista de corte ultrahispánico. Se cousas como isto é o que teñen para tentar dar probas de que a respiración da competición consume osíxeno galaico están apañados. Plan renove xa. Willy Bolboretas ao desguace, polo ben do invento, pola saúde do blog. E despois falaremos de se existe realmente ese atlantismo feniano, esa suposta pulsión galaica ou é só parte dun decorado de cartón pedra que ten xa moho suficiente para pensar en facer unha pira funeraria con el.
Fuck you, you hoe, I dont want you back y todo nos parece despoblado
Creedme, la palabra casualidad es una blasfemia: nada bajo el sol negro de la Anglogalician sucede por casualidad
Quémese el que quiera bajo estos fuegos encubiertos.
Sertorio y su cierva no competin con Willy Pol Pot, palabras incoherentes, Renfield anunciando el regreso del Conde, la cerveza es vida, la Cosa es légamo; la Causa es sexo anal.
¿quién será este cadáver desconocido que viene vestido con los despojos de mis antiguos conocidos?
Las cíclicas noticias sobre la muerte del Blog son tan aburridas como la puesta en escena de las desapariciones del Main en Tártaro Laszlo Toth guión que viene el lobo guión he vuelto guión purga otoñal totalmente inocua.
El Blog mantiene su calidad (muy superior a la media) siguen las piontas siendo buenas (ya sea por el nick o por la pionta itself) la música continúa, el cielo es azul, los buenos van de gris.
Entiendo las rajadas acerca de este escrito administrativo de Willy Sandías, hecho con la ley del mínimo esfuerzo y afluente de una corriente prosística afrancesada totalmente superada. Entiendo que ha sido en agosto y que hay que tapar el agüjero. Entiendo todo. Hasta los armarios del talento de algun@s.
Misión: estar donde uno está.
También el ridículo papel solemne:
yo soy precisamente ese lugar
donde la creación trabaja sobre sí misma.
O de otro modo: The Anglogalician Cup es el lugar donde nuestras máscaras se superponen hasta resolverse en un rostro. Un pensamiento optimista, pues. También biunívoco: los días están por hacer y en hacerlos se nos va cada día, pero ellos también, a su vez, nos van haciendo lentamente, labrándonos por fuera con los mismos sedimentos que luego se enredan y acumulan en nuestro interior.
Willy Clouds pasea por nubes de algodón. Las cuatro zorritas de guardia soban las uvas y una docena de hipsters maricones enloquecen con la prosa más elegante del Vacuum Realism. El resto es silencio. Estamos en el verano de nuestro descontento
-adscrito á sociedada do mesmo nome-
Sociedada.
SOCIEDADA-
sucidade substantivo feminino1 Calidade do que está ou é sucio, do que ten manchas ou está impregnado de substancias alleas que o ensucian Para quitar a sucidade da roupa cómpre un bo deterxente2 Calquera cousa que pode manchar Non te arrimes á parede que está chea de sucidade SINÓNIMOS lixo, porcallada
Oh Breogán¡ non hai corrector no circo?
18/07/2014 A LAS 15:45 en el deben visitarlo ÇhøpSuëy blog
, yo lo leo de vez en cuando y me parece muy bueno. Lo que pasa es que no entiendo un pijo de tocado corniforme, ni nada, vamos.
Iba por la Anglogaliciosidad KAP, vertedero de todos los vertederos con una pizca talento.
Así que gracias, procuro fijarme.
El Celta vivió el pasado viernes 8 de agosto un entrañable encuentro en Londres. Aprovechando el viaje de regreso a Vigo, tras finalizar la gira británica, el equipo olívico organizó un acto de confraternación con el FC Deportivo de Galicia, club fundado por emigrantes gallegos en los años 60 en el seno del Centro Galego de Londres.
Paja agosteña deviene en flato pentecostal
EVEN TRASH HAS BECOME WORTHLESS
Puzle ctónico-administrativo.
Y el sátrapa quedó tan ancho
Las anomalías en las estructuras también precisan reglamentos.
Un teatro del desastre poblado de cosas grotescas.
Porcos Bravos que se desenmascaran a sí mismos solo para revelar otras máscaras
Willy s, eterno y aburrido.
Ah
Transita en el filo entre lo extraño y lo directamente incomprensible.
Si f.m lo hiciera en gallego, sonaría mal, tal cual Willy Sandías
Le Vacuum Realism ha tocado fondo.
La línea francesa no se la chupa a nadie.
La entrada que desmonta definitivamente la falacia narrativa de Le Vacuum Realism.
Después de mí, naide, que dijo el torero
Todo ha sido un poco confuso ¿no?
Pues habrá que regalarle un fresno o un pino atlántico con soga dabondo.
Ítem: Es curioso que Willy Sandías Sifonesco, un hipster tam-tam coolito, esté tan demodé a la hora de titular sus fárragos.
Deturpado estaba in (INN) en 2013. Xa non.
Willy Sifoness Gomas utiliza en esta obra algunos de los elementos que le son más característicos: una ambientación muy finisecular, elementos de naturaleza macabra (plantas secas, piedras extrañas, vudú, entidades sobrenaturales, personajes acongojados)... para crear un extenso y árido post a base de paridas e insignificancias (la estructura que suele utilizar) en el que habla del mal y de la tentación. Y cómo esa tentación nunca trae nada bueno a quien sucumbe a ella.
Sigamos avanzando, la cosa no es tan elemental. Para empezar Digamos aristotélicamente que todos los conjuntos se contienen a sí mismos o no se contienen: no puede ser de otra forma, y llamemos conjunto de Russell a estos últimos. Y ahora inventemos un megaconjunto formado por todos aquellos conjuntos que no son miembros de ellos mismos, es decir por todos los conjuntos de Russell. Este enorme conjunto nuevo, al que llamaremos R, tendrá entre sus miembros el conjunto de todas las cucharillas, el conjunto de todas las personas y muchísimos más.
Y ahora viene la pregunta que conmovió los fundamentos: ¿Es R miembro de sí mismo? Esto es, ¿es el conjunto de todas los conjuntos de Russell un conjunto de Russell? Aristóteles si levantara la cabeza diría que sólo puede haber dos respuestas a esta pregunta: sí o no.
Si la respuesta fuera sí, ello nos llevaría a una contradicción, puesto que R sería un miembro de R, pero para serlo, debe de haber satisfecho el criterio de pertenencia, que consiste en no ser miembro de sí mismo. Así es que la respuesta debe ser que no.
Pero si R no es miembro de R, entonces no es miembro de sí mismo, con lo cual cumple la condición necesaria y suficiente para tener que considerarlo miembro de R, con lo cual llegamos a otra contradicción.
Russell se dio cuenta de que "cada alternativa lleva a su opuesta y se da una contradicción". Eso es lo que ahora llamamos la paradoja de Russell.
El pensamiento sobre esta paradoja puede llevarnos a describir sutilezas. Supongamos, por ejemplo, que un experto en obras de arte decide clasificar las pinturas del mundo en una de dos categorías mutuamente excluyentes. Una constaría de todas las pinturas que incluyen una imagen de ellas mismas en la escena presentada en el lienzo, y la otra, constaría de todos los cuadros que no la incluyen.
Supongamos además que nuestro experto pidiese a un pintor que pintase un cuadro que contuviera a todas las pinturas que no contienen una imagen de sí mismas en el cuadro (físicamente eso es imposible, pero lógicamente, sí). El cuadro se llamará, con buen criterio, Todas las pinturas de Russell del mundo. La pregunta es: una vez el cuadro está terminado, ¿es una pintura de Russell o no? El experto cree que sí, puesto que no se contiene a sí misma, pero entonces se da cuenta de que si no se contiene a sí misma, es una pintura de Russell y Jorge Luis Borgesdebe, por ello, entrar en el cuadro, así es que le pide al artista que modifique Todas las pinturas de Russell del mundo para que se incluya a sí misma. Pero cuando el retoque está hecho, el experto, horrorizado, se da cuenta de que, al incluirse a sí misma, la pintura ya no es de Russell.
Con Willy Sandías pasa lo mismo.
"El colgado" es un arquetipo bastante recurrente en el esoterismo (por ejemplo en el tarot), y que hunde sus raíces en el Wotan germánico, quien se colgó del árbol del mundo para que el abismo primordial le revelase el conocimiento de las runas. En la leyenda popular inglesa, Herne el Cazador se ahorcó tras perder el favor de su rey, pero cuando fueron a buscar su cuerpo, desapareció, y a la noche siguiente un rayo alcanzó el roble en el que se había colgado.
A orillas del Bann los cuelgan en álamos, fresnos, carballos y tejos.
-Subiréis aquí conmigo para poder derrotar juntos a este enemigo?
En el sótano del número ochenta y ocho de Main Till Die, Willy Sifones sintió los puños de toda una nación de porcos bravos. Lo hicieron sangrar. Lo dejaron sufrir. Millones, hasta que al fin, cuando consiguió ponerse de pie...
Miró a la siguiente persona que trepaba las cuerdas. Era una niña rubia y, a medida que avanzaba por la lona, se fijó en la lágrima que le rodaba en las mejillas. Llevaba un periódico en la mano.
-El crucigrama está sin hacer- dijo con dulzura, y se lo tendió.
Oscuridad.
Sólo oscuridad.
Sólo el sótano. Sólo el pope del Vacuum Realism
What’s the worst thing I’ve stolen?
Probably little pieces of other people’s lives. Where I’ve either wasted their time or hurt them in some way. That’s the worst thing you can steal, the time of other people. You just can’t get that back
No pierdas la sonrisa ni siquiera cuando te vayan a ejecutar. La vida es una broma de mal gusto; en vez de centrarte en el «mal gusto», céntrate en la «broma». Si buscas justicia en vez de tranquilidad en este mundo democrático, suicídate. Para vivir hoy hay que saber reírse de la estúpida realidad
Venga ya, colega, la inocencia la perdió Adán en el Paraíso hace un millón de años y desde entonces estamos de vuelta.
Todos somos perversos, pero no todos nos atrevemos a dar el pasaporte a alguien si no hay una guerra, una causa patriótica, una venganza justa, una herencia o una cornamenta. Todos descendemos de monos palilleros, de picapiedras, caníbales, de rareras, de zumbados; muchos de los malos sienten fascinación por el crimen y matarían a su madrecita por salir en el blog de la Anglogalician
Psicópatas, solitarios, vengadores, resentidos, dogmáticos, políticos, miserias, cascados, castas y pirandones nos rodean y llegar vivo al anochecer es un milagro cuando se conoce el cascabullo de la ciudad y de la noche. No hay más que mirar a los que van a nuestra altura en el coche, echarles una ojeada al visante para comprender que hay muchos cañeros, a los que les gustaría enviarnos a la fiambrera.
Los asesinos no pertenecen a otra raza, ni a otro barrio, ni a otro planeta, están entre nosotros, somos nosotros mismos, la madeja de odio que tejemos. Por todos estas cavilaciones, cuando un cabeza de huevo, uñero, con vitrina y bata blanca de la Científica me dijo que el asesino era zurdo, no le hice ni puto caso. Hace mucho tiempo que paso de los lombrosianos y los pedantes
Voy a contarte ahora lo que va a ocurrir:
han tapizado las avenidas con cepos y con rastrojo
y siempre que ves la ciudad en flor tú quieres descalzarte
porque crees en los regalos del viento,
y en el talento de los porcos gordos
pero yo se que el viento no ancla las ramas a la piedra,
yo se que estas son huellas de tierra removida
con círculos y engaños,
los que llamaremos más adelante "los exterminadores"
quieren entrar en nuestras vidas.
Vamos a consentir que nuestra sangre gotee sobre el asfalto, sí,
como quien permite a los niños salir a jugar al patio
en mitad de una guerra.
Vamos a pintar de rosa todos los pasos de cebra
y luego quedaran los coágulos cuando el tiempo melle la aventura,
y al menos dirán a sus nietos agonizantes:
definitivamente eran gente de mal gusto
y escribían mal
Pues en última instancia no hago sino dar testimonio ante
el Consejo Privado de la posteridad y no es ésta mi boca
sino la suya) por la hedionda orina de San Juan Bautista,
por la escasa y agria leche de la ramera judía y putativa
madre de Dios, por el ausente cojón izquierdo de SanJosé, por los escoriados por ensartados ojos del culo de los doce apóstoles, por la abundante efusión de la tiesa verga de Cristo crucificado, y otras muchas cosas de esa índole.
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Trolebús.
VII parte: La interminable aridez del vacuum realism en la soga.
Hay títulos que tiran para atrás, marginan al potencial lector o directamente lo excluyen. Este es un caso típico. Peor no se puede hacer.
O autor non inspira piedade nin compaixón, está ollado dende un punto de vista que tende a un naturalismo baixo control no cal non cabe a mirada condescendente, o interludio melodramático, a apelación ao recurso sentimentaloide capaz de disparar respostas automáticas nun lector moldeado por doses elevadas de manipulación emocional e kistch
Un día Zai–Zang pidió permiso a su maestro Ho–Zing para escribir un poema propio:
“Antes debes aprender y recitar mis cien mejores poemas”.
Obediente Zai–Zang fue a la tierra de las Catorce Cumbres y los aprendió. A su regreso al cabo de algunos años, ocupó días y noches que formaron meses para recitar perfectamente los cien poemas.
Al final volvió a preguntar a su maestro si podía escribir un poema propio: “Antes debes olvidar lo que has aprendido”.
Obediente Zai–Zang fue a la tierra de las Tres Cascadas y se entregó a la vida licenciosa de las mujeres, los manjares y el vino.
Cuando regresaba por el gran camino rojo, su maestro lo vio y le gritó: “Ahora puedes escribir un poema propio”. Zai–Zang recusó “Ya no quiero, ya no lo necesito, he disfrutado de la vida y sus excesos”. Esa misma noche el maestro Ho–Zing se suicidó.
Willy Sifones: Los dioses me han engañado, y lo que yo abrazaba creyendo mi talento era una triste imagen hecha de nubes.
Lector: ¿Qué dices Sifones? ¿Estamos sufriendo inútilmente penalidades por una puta nube?
Debe ser harto doloroso tener un palo duro metido por el orificio interior. Por lo que me han contado
Un mal post é a morte dunha boa fraga preto do Río Bann.
Marca la irrupción de la tragedia en la anglogalician cup
una mujer de sexo femenino
sueño dorado de todo gran creador
es decir una rubia despampanante
que no le tenga asco a las arrugas
en lo posible de primera mano
cero kilómetro para ser + preciso
o en su defecto una mulata de fuego
no sé si me explico:
honor y gloria a los veteranos del 69!
con una viuda joven en el horizonte
el tiempo no transcurre
¡se resolvieron todos los problemas!
el ataúd se ve color de rosa
Si no cerramos los ojos ante las pequeñas faltas, ¿cuánto tendremos que abrirlos cuando crímenes capitales aparezcan ante nosotros?
Adieu, omnium bipedum nequissimus
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