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SEÑOR

(algunos apuntes sobre tu hermana y la reproducción ovípara del espíritu)


Can you tell me where we're headin'?
Lincoln County Road or Armageddon?
R. Zimmerman


Hace cinco años que soy mudo, y como premio un funcionario me entrega algo de dinero cada mes. En realidad puedo hablar perfectamente, pero recibo cada cheque como un consejo, así que callo. Voy hasta el banco, lo cobro entendiéndome por signos con el imbécil de turno y, de vuelta, paro en el estanco a por tabaco. El resto del tiempo estoy aquí, en este chamizo que ocupa el fondo de un amplio patio trasero y que es ahora mi casa. Mi ventana da a las vías del tren.

La familia que me lo alquila y que habita la casa grande sospecha de mí. Ellos no saben por qué, yo sí. En sus reuniones, con total seguridad, cada uno rumia una razón distinta, porque las distintas generaciones creen tener razones distintas para todo. Los nuevos miembros traen nuevas explicaciones para la sospecha, aunque tardan un tiempo en hacerlas públicas.

Por las tardes, cuando salgo al resol y me siento en mi silla con la espalda contra la pared encalada, la vieja me espía tras los visillos de su salón. Al caer la noche, cuando salgo a fumar pitillos al fresco, es el viejo, en cambio, el que me observa con su mirada larga y boba, desde una ventana del primer piso que debe ser la de su dormitorio. Luego cierra las cortinas. La hija de los viejos aparece con su marido y otra gente, los sábados, y todos se asoman también al patio, en grupo, comprobando con infinita desconfianza que todo sigue igual. Hasta el hijo subnormal, aparece de cuando en cuando, obeso, limpio y vacío.

El resto del pueblo, por supuesto, sospecha también de mí. Ellos no saben por qué, yo sí. Cuando las conversaciones se vuelven aún más aburridas debo ser un refrescante momento de miedo. ¿A quién no le gusta el miedo, cuando vive en un pueblo? Aunque no es un pueblo pequeño. Han asfaltado la plaza y tienen una farmacia. Los domingos hacen mercadillos de artesanía.

Esa es mi vida. Y será así para siempre. Tuve otra, pero me da pereza recordarla. Apenas conservo libros u otras cosas de aquella. Durante mucho tiempo guardé un reloj de bolsillo que fue de mi familia durante unas cuantas generaciones; tenía el árbol de Guernica grabado sobre la plata, en el reverso de la tapa, pero se lo regalé a tu hermana una tarde. Y tu hermana no habrá tardado en empeñarlo para comprar droga. Yo no quiero nada. Por lo demás, mi familia hace tiempo que no está. Mi familia son mi gata y tu hermana.

Mi gata, sin embargo, murió hace un tiempo, ahorcada en una ventana que me dejé abierta. Así que ahora sólo me queda tu hermana. Viene los domingos, cuando la familia se ha ido. Cuando el viejo y la vieja han lavado y vestido al subnormal y se han ido a casa del cuñado a hablar entre dientes sobre mí.

Cuando esos domingos son como hoy que el año empieza, fríos, iluminados, salimos a tomar el sol desnudos, como si fuéramos William Blake y la mujer de William Blake en su pequeño Jardín del Edén (ahora me acuerdo de William Blake, ¿ves? A buenas horas). Hablamos poco, pero hablamos, entre los muros, a salvo de los funcionarios, y sin la ropa ese pequeño perro apaleado que es tu hermana vuelve a ser una mujer delicada y espléndida que ríe; una luz quieta y dorada que no hace preguntas y que al cabo de unas horas desaparece, con un beso en la frente. La risa y la carne de tu hermana, debes saberlo, son lo único que me une a ese otro mundo donde vives tú. Juntos, fingimos no pensar. Yo prefiero no pensar.

La última vez que pensé mucho fue cuando la gata murió. Fue la única vez en mi vida en que he llorado una muerte, cuando la gata murió. Y tuve que pensar. Fue doloroso. Pensé en cómo construimos nuestras historias y en cómo somos construidos por ellas. En las reuniones familiares el viejo, la vieja, el tonto, la hija y el cuñado hablan de otra gente, por ejemplo, y saben como no hay que tener mucha pena de fulano que falleció ayer, por ejemplo, porque tuvo una vida “larga” y “buena”. O como, al menos, hay que tenerle menos pena que a aquel otro, joven, que tuvo un accidente de coche mientras volvía de una discoteca. Y así los demás existen, incluso después de muertos. A veces contarán mi historia, llena de recelos, y así yo existiré también, por un momento, aunque sea otro.

Los animales, en cambio, no tienen narrativa, son sólo músculo y luz. Decía Legoff (ahora me acuerdo de Legoff, ¿ves?) que en la Edad Media se consideraba que los animales estaban más cerca de Dios que nosotros. No creo en Dios, pero no puedo estar más de acuerdo. E igual que Dios, los animales no tienen narrativa, no. Nosotros insistimos en concedérsela, pero ellos ni la aceptan ni la desprecian, les da igual. Es por eso que uno nunca sabe qué decir cuando mueren. Es un vacío demasiado reconocible en el que es desagradable pero necesario mirar, porque es cuando cae esa coartada, curiosamente, cuando empieza la vida.

Sí: es cuando nada ni nadie te cuenta, y la personalidad se disgrega rápidamente, convirtiendo la cáscara que acarreamos en escoria, cuando la cobertura cae, que nace otra persona, más pequeña, más verdadera, con menos ganas de hablar, más sospechosa y dotada de la cualidad de acercarse al animal. Intuyo que esa piel nueva podría desaparecer también, si pudiésemos vivir cientos de años, y que tras una segunda muda aparecería otra persona aún más pequeña, capaz de acercarse al vegetal. Así es la evolución del espíritu, hacia una inmovilidad plena. Así sería si pudiera ser.

Pero no hay tiempo. Yo ya soy mayor y aquí estoy, fumando pitillos frente a mi puerta, en el patio trasero, bajo la boba mirada del viejo, otro día más. Si el pudiese ver algo, vería los restos de cáscara que arrastra este ser imperfecto, mudo, a media transformación; la placenta aún no del todo desprendida.

Y así sigo: vigilado por la familia que sospecha, vigilo yo también el paso de las estaciones. Paso frío, garabateo dibujos en papeles, fumo mucho, pienso poco, duermo todo lo que puedo y me acerco, lentamente al cero. A veces, después de muchos días de inercia casi vegetal, como decía Lichtenberg (ahora me acuerdo de Lichtenberg), “me siento tan pleno, tan a la altura de mi tema, y veo tan claramente ante mí el libro en estado embrionario que casi querría intentar formularlo en una sola palabra”. Pero por suerte no hay libro alguno.

Otras veces en cambio, mirándome desnudo en el espejo (debo librarme del espejo) siento una cierta confusión cruel aunque satisfactoria: me siento y me veo tan anulado, tan idiota y tan limpio que bien podría pasar por uno de sus dioses. Los dioses de esa gente, de esa familia que me espía, de ese otro mundo que me da pereza recordar: sé perfectamente que si mañana me vistiese sólo con un sombrero y saliese finalmente a la calle, todo este pueblo se inclinaría y me llamaría señor.


447 comentarios:

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  1. Willy S. dixo...
  2. Coa tradicional entrada de cada 31 de decembro de Long Swan John Sudden damos por finalizado o 2016 neste recuncho de Galizalbion. Que cada uva desta noite sexa como cada entrada do blog: desfrutemos do seu sabor en vez de engullir como animaliños!

  3. otro comentarista niputas que engulle uvas como si fueran píldoras azules de esas dixo...
  4. Long Swan John Sudden es como el espíritu de las navidades pasadas, el de las navidades presentes y el de las navidades futuras al mismo tiempo: convoca pesares antiguos, nos instala en las penas contemporáneas y proyecta ante nosotros una visión alucinatoria del páramo apesumbrado al que llamaremos "vida" durante los próximos doce meses.

  5. In Main We Trust dixo...
  6. La gente de la Anglo Galician no cree en Dios pero cree en el Main

  7. Zimmer dixo...
  8. (ahora me acuerdo de Hölderlin, ¿ves?)

  9. L'épreuve de l'étranger. dixo...
  10. Ven, y el júbilo mira en redor; en céfiros suaves
    vuelan las ramas del bosque,
    como agita los bucles la danza; tal en liras sonoras
    un espíritu alegre,
    con la lluvia y el sol el cielo canta en la tierra;
    como en plácida lid
    se oye sobre las cuerdas de fugitivas tonadas
    múltiple enjambre vibrar,
    vagan sombras y luz en melodioso contraste
    sobre las cimas del monte.

    Suave, con rútilas gotas el cielo acaricia
    al arroyo, su hermano,
    que ya viene agitando la carga preciosa
    que hay en su corazón,
    y sobre el río y el bosque...

    . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

    Y del bosque el verdor, y la imagen del cielo en la linfa
    tiembla y muere ante nos,
    y de los montes en las cimas, y cabañas y rocas
    que esconde en su regazo,
    las colinas que en derredor, dormidos corderos,
    y entre ramas floridas
    como en suave lana, se abrevan en fuentes del bosque,
    refrescantes y claras,
    y los valles brumosos, sus simientes y flores
    y los jardines, todo
    cerca y lejos se esfuma, se esfuma en gayo tumulto
    y se va con el sol.

    Pero el rumor de las olas del cielo ya se ha extinguido
    y más puros y jóvenes.
    surgen del baño la tierra y sus hijos beatos.
    vivo y alegre
    brilla el verde del soto, las áureas flores rutilan,
    . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
    blanco, tal el rebaño que al río empuja el pastor.

  11. Otro Profeta Preußisch Blau dixo...
  12. Jamás comprendí las palabras de los hombres, crecí en los brazos de los dioses

  13. The Blood of Ægir dixo...
  14. Eramos pocos y llegó Scardanelli al fresno
    para tomar tilo
    y bailar na carballeira

  15. Guadañas and Calabazas quema rastrojos en las Marcas rubras y ocres del Arcaísmo Yerto dixo...
  16. echo de menos a la ardilla

  17. Iñaki Ugarte Uiriarte dixo...
  18. al norte de Marruecos hay un pueblo cuyos bailes peculiares son indecentes hasta la fetidez, y que al norte de este segundo pueblo hay otro cuyas danzas nacionales son honestas y decorosas hasta la perfección; y entonces no les chocaría que el alcalde de un pueblo euskeriano prohibiese bailar al uso maketo, como es el hacerlo abrazado asquerosamente a la pareja, para restaurar en su lugar el baile nacional de euskeria

  19. Musgo,hiedra,herrumbre,Hope,setas,Invictos dixo...
  20. Long Swan John Sudden tiene un problema con los espejos y su desnudez.

    No con la prosa, es bueno, muy bueno.

    Feliz 2017 a todos

  21. Don Celta de Estorde dixo...
  22. y Carlota, la buena tortilla de Emily, la poetisa,
    a quien los ingleses quemaron en Rouen;
    y los gallegos en los maizales del Umia

  23. Mike Barja dixo...
  24. Y tendríamos que decir, a continuación de estas cosas, aquello que tampoco echaron en el olvido nuestros predecesores. ¿Qué cosa? Que los que se acercan a las mujeres para engendrar hijos conviene que hagan la unión, o totalmente templados o habiendo bebido moderadamente. Pues bebedores y borrachos suelen ser aquellos cuyos padres acontece que comenzaron a engendrarlos en estado de embriaguez. Por ello, también Mike Barja, viendo a un muchacho fuera de sí y aturdido, le dijo: «Muchacho, tu padre te engendró estando borracho».

  25. Mike Barja dixo...
  26. HE AQUÍ unos muertos dela XIII cuyos huesos no blanqueará la lluvia de la XIV,
    pues ya pasó, pues ya ha sido el año pasado
    lápidas donde nunca ha resonado el golpe tormentoso de la piel
    [del lagarto,
    inscripciones que nadie recorrerá encendiendo la luz de alguna
    [lágrima;
    arena sin pisadas en todas las memorias.
    Son los muertos sin flores.
    No nos legaron cartas, ni alianzas, ni retratos.
    Ningún trofeo heroico atestigua la gloria o el oprobio.
    Sus vidas se cumplieron sin honor en la tierra,
    mas su destino fue fulmíneo como un tajo;
    porque no conocieron ni el sueño ni la paz en los infames lechos vendidos
    [por la dicha,
    porque sólo acataron una ley más ardiente que la ávida gota de salmuera.
    Ésa y no cualquier otra.
    Ésa y ninguna otra.
    Por eso es que sus muertes son los exasperados rostros de nuestra vida.

  27. Húsar Carpetovetónico dixo...
  28. Mais alors, ce XIV, ça existe?

  29. Cosaco Dipsómano dixo...
  30. Creo que la más importante y profunda necesidad espiritual del pueblo ruso es la necesidad de sufrimiento, perpetua e insaciable, en todas partes y por todo. Por lo visto, esa ansia de sufrimiento hunde sus raíces en la noche de los tiempos. Una corriente de sufrimiento atraviesa toda su historia, no sólo procedente de catástrofes y desastres externos, sino que brota del propio corazón del pueblo. Hasta en la felicidad necesita el pueblo ruso que haya una parte de sufrimiento, de otro modo la felicidad no es completa. Nunca, ni siquiera en los momentos más señalados de su historia, ha asumido un aire orgulloso y triunfante, sino más bien conmovido hasta el dolor: suspira y atribuye su gloria a una gracia del Señor. Se diría que el pueblo ruso disfruta del sufrimiento. Y eso vale tanto para la nación en su conjunto como para los individuos, al menos hablando en general. Prestad atención, por ejemplo, a las múltiples variedades del granuja ruso. No se trata sólo de simple depravación desenfrenada, que a menudo sorprende por la amplitud de su audacia y el grado de abominación a que puede llegar un alma humana. Ese granuja es ante todo un hombre que sufre. El ruso, incluso el más tonto, desconoce esa satisfacción ingenua y solemne de sí mismo. Comparad, por ejemplo, a un borracho ruso con un borracho alemán: el ruso es más repugnante que el alemán, pero el borracho alemán es indudablemente más estúpido y ridículo que el ruso. Los alemanes son un pueblo eminentemente satisfecho de sí mismo y orgulloso. En el borracho alemán esos rasgos nacionales básicos resaltan en proporción con la cerveza ingerida. El borracho alemán es, sin ningún género de dudas, un hombre feliz y nunca llora; entona canciones en las que se jacta de su condición y se enorgullece de sí mismo. Llega a casa borracho como una cuba, pero lleno de vanidad. Al borracho ruso le gusta ahogar sus penas en alcohol y llorar. Y si fanfarronea, no lo hace por jactancia, sino simplemente por armar jaleo. Siempre recuerda alguna ofensa e insulta a su ofensor, ya esté presente o no. Puede afirmar, con el mayor descaro, que es poco más o menos un general, se pondrá a proferir amargos insultos si no le creen y terminará llamando a «la guardia» para convencerlos a todos. Pero precisamente la razón de que sea tan grosero y de que llame a «la guardia» es que en lo más profundo de su alma de borracho está plenamente convencido de que no es un «general», sino un borracho repugnante y que ha caído a un nivel más bajo que una bestia. Lo que aquí vemos a una escala insignificante vale también para casos más importantes. El granuja más inveterado, incluso aquel cuyo descaro y vicios refinados parecen tan atractivos que otros imbéciles siguen su ejemplo, tiene como una especie de intuición, en lo más profundo de su alma, de que en el fondo no es más que un canalla. No está satisfecho de sí mismo; su corazón se ahoga en reproches y él se venga en quienes le rodean; se enfurece y ataca a todos, hasta que llega al límite, debatiéndose con el sufrimiento que va acumulándose sin pausa en su corazón y al mismo tiempo embriagándose voluptuosamente de ese dolor. Si es capaz de levantarse después de esa caída, se venga en sí mismo de una manera terrible, imponiéndose castigos más crueles que los que él infligió a los demás por los tormentos secretos de su propio descontento, cuando los vapores de su degradación le cegaban.

  31. Curtido en Los Barrizales de la Vanidad dixo...
  32. una gata ahorcada es material muy anglogalicioso

  33. leer esto con resaca es la Hostia dixo...
  34. La Hermana, ¿ es la Anglogalician?

  35. Esopo Peye dixo...
  36. El cuento de Piel de Asno parece exagerado;
    pero mientras existan en el mundo criaturas
    y haya madres y abuelas que narren aventuras,
    estará su recuerdo conservado.

  37. Callun Cormoran dixo...
  38. without the Main, [all is] in vain

  39. Sorry about the Greengrocers' (?) apostrophe folks. Now corrected. Wonder how that crept in. dixo...
  40. How about a return ad fontes with:
    אם והיה לא שוא
    (if that's correct)?

  41. Crisóstomo Sauerkraut dixo...
  42. esto debe tener algo que ver con los mitos griegos, minotauros quien hace un incesto hace cientos, y con Robert Graves. Fijo.

  43. Mi dardo en tu culo dixo...
  44. el porqué de Sabemos porque te hemos abandonado
    tiene que ir acentuado.
    porqué.
    Tanta literatura barata y no saben usted poner tildes.

  45. Centinela dixo...
  46. La Tradición es la memoria de los muertos.
    Somos puntos de la circunferencia de una rueda.
    Sólo id a los cruces de camino y dibujad las líneas necesarias.
    Invocad a los espíritus animales.
    Recitad los nombres bárbaros.
    Avivad los fuegos que otros encendieron.
    Y entenderéis nuestro Canto

    2.017 está aquí.

    2.016 fue un año feraz para nuestro Enorme Aparato Mediático.
    Un año porco bravo, puesto que en Octubre, el equipo galego ganó merecidamente la XIII a unos dignísimos casacas rojas. Y ganó tiempo.
    Un año donde el entrenador del Middlesbrough también se sumó a la única Causa y Cisco&MIño cosecharon 2.000 hooligans.
    En la senda del desbarre antropológico del logos espermático, nuestro twitter llegó a los 1000 follo-wers, este humilde y censurado medio que nos ocupa, rebasó los 6.000 simpatizantes anglogaliciosos, y, nuestro blog principal, superó los 40.000 comentarios y el abrumador millón de visitas en su histórico total.
    Un año donde el entierro de Coffee fue la noticia más leída del facebook, Billy Blighty peleó en la Euroshit y The Galician Ambush lleva más de 100.000 lectores.

    Este 2017, The Anglogalician Cup cumple 10 años.
    Pero esa, ya empieza a ser otra Historia.

    Feliz 2017 a todos

  47. Boroman dixo...
  48. Señor, señor, do you know where we’re headin’?

    Lincoln County Road or Armageddon?

    Seems like I been down this way before

    Is there any truth in that, señor?



    Señor, señor, do you know where she is hidin’?

    How long are we gonna be ridin’?

    How long must I keep my eyes glued to the door?

    Will there be any comfort there, señor?



    There’s a wicked wind still blowin’ on that upper deck

    There’s an iron cross still hangin' down from around her neck

    There’s a marchin’ band still playin’ in that vacant lot

    Where she held me in her arms one time and said, “Forget me not”



    Señor, señor, I can see that painted wagon

    I can smell the tail of the dragon

    Can’t stand the suspense anymore

    Can you tell me who to contact here, señor?



    Well, the last thing I remember before I stripped and kneeled

    Was that trainload of fools bogged down in a magnetic field

    A gypsy with a broken flag and a flashing ring

    Said, “Son, this ain’t a dream no more, it’s the real thing”



    Señor, señor, you know their hearts is as hard as leather

    Well, give me a minute, let me get it together

    I just gotta pick myself up off the floor

    I’m ready when you are, señor



    Señor, señor, let’s disconnect these cables

    Overturn these tables

    This place don’t make sense to me no more

    Can you tell me what we’re waiting for, señor?

  49. Valerio Catulo Marco Tulio Lépido Diocleciano dixo...
  50. Admonet et magna testatur voce per umbras

  51. la Vieja Arenisca Roja dixo...
  52. Un trapo rojo en la mano no es suficiente.

  53. un parapeto dixo...
  54. Cada mañana, cuando me despierto otra vez bajo el manto del cielo, siento que es para mí año nuevo. De ahí que odie esos año-nuevos de fecha fija que convierten la vida y el espíritu humano en un asunto comercial con sus consumos y su balance y previsión de gastos e ingresos de la vieja y nueva gestión.

    Estos balances hacen perder el sentido de continuidad de la vida y del espíritu. Se acaba creyendo que de verdad entre un año y otro hay una solución de continuidad y que empieza una nueva historia, y se hacen buenos propósitos y se lamentan los despropósitos, etc., etc. Es un mal propio de las fechas. Dicen que la cronología es la osamenta de la historia; puede ser. Pero también conviene reconocer que son cuatro o cinco las fechas fundamentales, que toda persona tiene bien presente en su cerebro, que han representado malas pasadas. También están los año-nuevos. El año nuevo de la historia romana, o el de la Edad Media, o el de la Edad Moderna. Y se han vuelto tan presentes que a veces nos sorprendemos a nosotros mismos pensando que la vida en Italia empezó en el año 752, y que 1192 y 1490 son como unas montañas que la humanidad superó de repente para encontrarse en un nuevo mundo, para entrar en una nueva vida.

    Así la fecha se convierte en una molestia, un parapeto que impide ver que la historia sigue desarrollándose siguiendo una misma línea fundamental, sin bruscas paradas, como cuando en el cinematógrafo se rompe la película y se da un intervalo de luz cegadora.

    Por eso odio el año nuevo. Quiero que cada mañana sea para mi año nuevo. Cada día quiero echar cuentas conmigo mismo, y renovarme cada día. Ningún día previamente establecido para el descanso. Las paradas las escojo yo mismo, cuando me siente borracho de vida intensa y quiera sumergirme en la animalidad para regresar con más vigor.

    Ningún disfraz espiritual. Cada hora de mi vida quisiera que fuera nueva, aunque ligada a las pasadas. Ningún día de jolgorio en verso obligado, colectivo, a compartir con extraños que no me interesan. Porque han festejado los nombres de nuestros abuelos, etc., ¿deberíamos también nosotros querer festejar? Todo esto da náuseas.

  55. Jack Tar dixo...
  56. The seas are thirsting towards the oak

  57. Gary Oh ¡¡ Maynard dixo...
  58. Tus llegadas se vuelven más cercanas. Tus partidas se vuelven peores.

  59. Sátrapa dixo...
  60. Ninguna tiene tanto éxito como La Que No Está. Aunque todavía es joven, muchos años de práctica consciente la han perfeccionado en el sutilísimo arte de la ausencia. Los que preguntan por ella terminan por conformarse con otra cualquiera, a la que toman distraídos, tratando de imaginar que tienen entre sus brazos a la mejor, a la única, a La Que No Está.

  61. El Sármata Borracho que fue Samurái Vagabundo dixo...
  62. Tu árbol, tu roble.
    Un relumbre.

  63. ¿realmente es necesario cortar la historia en rebanadas? dixo...
  64. Legoff, otro francés comerranas que estuvo en la Resistencia.

    hay que joderse con los gabachos.

  65. Cervantes dixo...
  66. pues era mejor que fueses manco

  67. Eire Brezal dixo...
  68. La Hermana, o como la salvación de un antihéroe rural depende de la potencia femenina.

  69. Julio Trujillo dixo...
  70. La anuncian el aroma y el sonido.

    De sus navajas curvas se desprende
    —lascas, chispas, enana pirotecnia—
    el verde olor del pasto,
    golpe
    que encaja noblemente en la nariz.
    Nostalgia del origen:
    esta es la piel del mundo que otra vez
    se nos ofrenda,
    el ámbar es el mismo.

    Y gira en torno a sí la letanía,
    el canto de las aspas
    que trabajan.
    Rumor que se desliza,
    gozando la espiral,
    al fondo del oído sosegado.

    Todo da vueltas lenta, lentamente.
    Todo es cierto.

  71. Miquiztli dixo...
  72. Ése del caballo que sale a la calle y se encuentra con una cebra a la que dice, ¿a estas horas todavía con pijama?

  73. Quería matarlo a tiros. Meterle un cargador entero. dixo...
  74. Yo estaba siempre bastante celosa. Había dos normas: él podía follar por ahí, yo no. Él se consideraba un revolucionario sexual, pero yo tenía que ser fiel. Eso de tres y cuatro en la cama eran sus ideas.

  75. El Evangelio según el Hijo dixo...
  76. Animal, mamífero, placentario, megalómano, con rasgos dipsómanos, poeta, con vocación de escritor satírico, ciudadano universal, filósofo idealista. Soy un degenerado superior

  77. Psicopompos Somormujos dixo...
  78. Tomaba Veronal, Nembutal y Barbitol para el insomnio, y Benzedrina y café para poder ponerse de pie por la mañana.
    Un caso para estudiar en las ramas.

  79. Olmos Stoker de Liébana dixo...
  80. Dispuestos a beberse el mundo en forma de aceituna en mil martinis, allí donde no llegara el talento o el carácter llegaría el alcohol.

  81. Porcobravo Flâneur dixo...
  82. Paul Verlaine nació en Metz, el 30 de marzo de 1844. Hijo del capitán Nicolás Augusto Verlaine y de su esposa Estefanía. 32 años tenía la madre y 45 el padre. Este hijo tan deseado llenó el hogar de alegría: se creían ya sin descendencia. Tres embarazos anteriores no habían llegado a término y habían adoptado una sobrina, hija de una hermana de Estefanía, huérfana de padre. Detalle extravagante, la madre de Verlaine jamás quiso desprenderse de los fetos de los fracasados embarazos anteriores. Conservados en frascos de alcohol, acompañaron las peregrinaciones de una ciudad a otra del matrimonio, en los forzosos cambios de guarnición a que le obligaba la condición de militar del esposo. Mucho tiempo después, durante una borrachera de Verlaine, en esas iras frenéticas que el alcohol despertaba, frascos, alcohol y fetos rodaron en pedazos por el suelo. Pero no nos anticipemos.

    No era el pequeño Paul al nacer, ni lo fue en su niñez, un niño bello. Lejos de eso: color terroso, la frente sobresaliente, protuberante, ojos azules pero sin brillo, cuesta trabajo verlos, tan profundamente están escondidos en el fondo de las órbitas, nariz corta, achatada, pómulos salientes. No muy diferente debía ser la imagen de sus hermanos abortados, en sus frascos de alcohol. Toda la vida Verlaine guardaría esa máscara de notoria fealdad.

  83. Carlos Paun-Gogüan dixo...
  84. Long Swan John Sudden, no cabe duda, gusta de inventar historias, hasta el punto de que nadie da crédito a algunas que son muy ciertas.

  85. Fabulador, metiroso, huraño, taciturno, esquivo, borde... dixo...
  86. ¿Tengo de verdad que decir todo esto?

  87. Don Celta de Estorde dixo...
  88. Veo ratas subiendo por las paredes

  89. había intentado ahogarlo en un barril de agua de lluvia dixo...
  90. Mal puedo vender la ruina de mi conciencia o mi desastre al mejor postor. Me conformo con escribirla porque sólo eso no muere, sólo eso nos salva de la muerte

  91. otro piontante niputas al borde del ataque de nervios por estos arrebatos de cripticismo áulico fomentados por el rodillarato dixo...
  92. Sudden juega en otra liga. En esa en la que los humillados y los ofendidos juegan la champions de los desheredados de la tierra al finalizar la temporada y en la que los triunfadores de sonrisa inmaculada, injertos de pelo a saco, cuenta bancaria elefantisíaca y deportivo de marca irreconocible acaban ardiendo en hogueras ilegales en sótanos de edificios en construcción.

  93. Cosaco Dipsómano dixo...
  94. Cada mañana, entre el humo y el olor a aceite del barrio obrero, la sirena de la fábrica mugía y temblaba. Y de las casuchas grises salían apresuradamente, como cucarachas asustadas, gentes hoscas, con el cansancio todavía en los músculos. En el aire frío del amanecer, iban por las callejuelas sin pavimentar hacia la alta jaula de piedra que, serena e indiferente, los esperaba con sus innumerables ojos, cuadrados y viscosos. Se oía el chapoteo de los pasos en el fango. Las exclamaciones roncas de las voces dormidas se encontraban unas con otras: injurias soeces desgarraban el aire. Había también otros sonidos: el ruido sordo de las máquinas, el silbido del vapor. Sombrías y adustas, las altas chimeneas negras se perfilaban, dominando el barrio como gruesas columnas.
    Por la tarde, cuando el sol se ponía y sus rayos rojos brillaban en los cristales de las casas, la fábrica vomitaba de sus entrañas de piedra la escoria humana, y los obreros, los
    rostros negros de humo, brillantes sus dientes de hambrientos, se esparcían nuevamente por las calles, dejando en el aire exhalaciones húmedas de la grasa de las máquinas. Ahora, las voces eran animadas e incluso alegres: su trabajo de forzados había concluido por aquel día, la cena y el reposo los esperaban en casa.

  95. Porco Porco dixo...
  96. MAIN

  97. Sgian Dubh. Sobre los acantilados de mármol dixo...
  98. Madre de Gorki
    Padre de St. Aubyn
    Hermana de Sudden
    Hermano Lobo
    Hijo de Caín.
    He aquí que veo a mi padre, he aquí que veo a mi madre, a mis hermanas y mis hermanos. He aquí que veo el linaje de mi pueblo hasta sus principios. Y he aquí que me llaman, me piden que ocupe mi lugar entre ellos, en los atrios de Valhalla, el lugar donde viven los valientes para siempre defendiendo la Causa del Main.

  99. Un Héroe Trapacero dixo...
  100. De los carbones encendidos del codo.

  101. loyalist Stag dixo...
  102. Kampfdorn obattle-thorn

  103. Del tilo al carballo hay 14 urracas de distancia dixo...
  104. hiperbóreos hombrones
    igual que la profunda cerveza
    no vale mucho más, pero la raíz del árbol es distinta

  105. el Señor de las Hienas into the skull of a Dead Jester dixo...
  106. Unas frases que corresponden al fuego, a los metales, al hombre, a los árboles
    LBQ? rescata con la muerte de año a su doppelgänger Sudden y vuelve a demostrar que la tiene más larga que nadie.

  107. El Pollas dixo...
  108. Un animal ovíparo (del latín ovum, "huevo", y parire, "parir") es uno cuya modalidad de reproducción incluye el depósito de huevos en el medio externo donde completan su desarrollo embrionario antes de la eclosión. Son ovíparos la totalidad de las aves así como la mayoría de los insectos, peces, anfibios y reptiles. Entre los mamíferos solo son ovíparos los monotremas (el ornitorrinco y los equidnas).

    Los animales que producen huevos secos que son puestos al aire, como aves, reptiles o insectos, los depositan después de haber seguido un procedimiento de fecundación interna. Los que producen huevos blandos que son puestos en el agua (peces, crustáceos, anfibios...) son depositados sin fecundar, la fecundación se produce cuando el macho vierte su esperma entre los huevos mientras la hembra los deposita (fecundación externa). Estos animales son llamados ovulíparos.

    Se denomina animales ovíparos a todos aquellos cuyas hembras ponen huevos, así como los reptiles, los anfibios y las aves.

    Cada especie varía en cuanto a la producción de huevos, según su temporada de reproducción, como la tortuga marina que producen entre 70 y 190 huevos, hasta las aves que pueden producir huevos por debajo de las dos docenas.

  109. Le Goff is Le God dixo...
  110. Legoff ou Le Goff?

  111. Mister Brimstone dixo...
  112. Jacques Le Goff
    Una jacquerie es un término francés empleado en la historia de Francia para referirse a las revueltas de campesinos que tuvieron lugar en Francia durante la Edad Media, el Antiguo Régimen y durante la Revolución francesa.

    El término proviene de la Grande Jacquerie de 1358. En la crónica que hizo de este levantamiento el cronista medieval Jean Froissart, éste denominaba a los campesinos "Jacques Bonhomme" probablemente por la chaqueta que solían llevar, la jaque. De la misma manera, los nobles llamaban de manera despectiva "Jacques" a los siervos y campesinos que trabajaban en sus tierras.

  113. Charles Ardant Dupiq B'Auverville dixo...
  114. La guerre des farines

  115. Perkele Maljanne dixo...
  116. tu hermana era una flintenweiber y trabajaba en Correos

  117. la acrobacia con esfínter Hot Kinky Jo dixo...
  118. Tenemos una mirada en común,

    y una puerta abierta

    para endilgar conversaciones,

    apoyados en el dintel y recogidos

    como suelen recogerse los abandonados,
    dando el pecho a una música antigua
    más aún que la vida y la muerte.

    Y te rebelas sabido ángel en espera de la caída.

  119. the white fleets landfall dixo...
  120. The stories are too many and, finally, nobody’s fucking business.

  121. ...Y canta, cantas por las noches parecida a la locura.... dixo...
  122. A la puta inspiración se le derrama
    una lágrima de semen sobre el tatuaje

  123. Las alubias del Ahorcado Carradine dixo...
  124. Desesperados, sin su dueño, se ahorcaron con sus propios cordones.

  125. loita a ultranza dixo...
  126. Aquel verdor era tan espeso, que las pollas de agua lo abordaban.

  127. Mandragora Bardot dixo...
  128. ¿Dice usted que la vida es maravillosa? Cierto, pero ¿no será que "solamente" nos lo parece? Le aseguro que ninguna de nosotras, de las tres hermanas, hemos tenido una vida maravillosa. Nuestra vida siempre nos ahogó como una mala hierba.

  129. Tengo tantas esposas e hijos que no sé en qué casa pasar la Navidad. dixo...
  130. Con frecuencia se me ocurre pensar en si sería posible iniciar otra vida y además vivirla de un modo consciente. La vida ya vivida sería el borrador y la nueva el llamado "escrito en limpio". Entonces creo yo que todos podríamos afanarnos más en no repetirnos a nosotros mismos.

  131. Scoundrel Scourge dixo...
  132. Mi única enfermedad es que, después de cinco años de mudo, no he encontrado en toda la aldea más que un hombre inteligente, y éste está loco.

  133. estaferma en el fiacre dixo...
  134. Eso que llaman el amor es el exilio, con una postal del país vecino de vez en cuando.

  135. Cojones dixo...
  136. Yo siempre he admirado al villano, al fuera de la ley, al hijo de perra. No aguanto al típico chico bien afeitado, con su corbata y un buen trabajo. Me gustan los hombres desesperados, hombres con los dientes rotos y mentes rotas y destinos rotos. Me interesan. Están llenos de sorpresas y explosiones. También me gustan las mujeres viles, las perras borrachas, con las medias caídas y arrugadas y las caras pringosas de maquillaje barato. Me interesan más los pervertidos que los santos. Me encuentro bien entre marginados porque soy un marginado. No me gustan las leyes, ni morales, religiones o reglas. No me gusta ser modelado por la sociedad.

  137. Javier Villafañe dixo...
  138. ¿esto es lo que quieren: un maldito show, una cartelera de neón encendida en medio del infierno? ¿Eso es lo que quieren, ese montón de aburridos, inarticulados protegidos monótonos amantes de los carnavales?

  139. Kochino dixo...
  140. A veces sucede así en la vida: cuando son los caballos los que han trabajado, es el cochero el que recibe la propina.

  141. Enrique Mortaleña dixo...
  142. Mientras mi cara esté en la portada, no me importa lo que digan de mí en la página sesenta y nueve.

  143. la Vieja Arenisca Roja dixo...
  144. en una cabaña pinta de rojo, LSJS tiene una yegua nocturna con Chejov

  145. Un crítico sin criterio dixo...
  146. Todas las entradas de Long Swan John Sudden están poseídas por la lógica de la Verfransung. Este término, empleado por Th. W. Adorno, es en cierto modo una creación ad hoc de difícil traducción con el que se designa el desdibujamiento de los límites de las artes particulares que se produce a partir su propia lógica evolutiva y de la participación en lo que, en principio,
    es extraño o ajeno a su género. De modo literal se podría traducir por desflecamiento, deshilachamiento o deshilvanamiento. Deslindamiento nos parece que recoge la idea de desdibujamiento o volatización de los límites, aunque no se debería olvidar el elemento de participación en lo extraño al género particular. Así, la prosa LSJS se desdibuja en su propio desarrollo, parece seguir el camino de baldosas amarillas que conducen a la implosión mientras fluctúa entre la nadería y la revelación trascendental. Un revólver con el cañón girado hacia sí mismo que revienta en el momento de su ejecución.

  147. Conde de Lérezmont y Dragón dixo...
  148. la historia definitiva de Lord Godiva?

  149. La vida en celeste dixo...
  150. primer
    anaglifo
    gallina
    2017

  151. Muchos se creen caudillos porque ven que una multitud les sigue: no les sigue, es que les empuja. dixo...
  152. Me acusan de ser orgulloso; es cierto; en mi orgullo está mi fuerza.

  153. Cabalgando con el Diablo dixo...
  154. Se ha dicho que es su rostro como el de Lucifer,
    pero en tal semejanza, la verdad, yo no creo.
    ¿Él como Lucifer? ¡No, hombre, no! ¡Qué ha de ser!
    Al lado de él, el Diablo no resulta tan feo.
    Todo el mundo le cita por su nombre de pila;
    se le conocería entre dos mil en fila.
    Y es el único autor que ha hecho la extraña cosa
    de cruzar el Atlántico con una mariposa.

  155. Hannah y mis hermanas dixo...
  156. Dos hombres traicionados por la misma mujer son un poco parientes.

  157. El Trapecista Tracio dixo...
  158. O ya no entiendo lo que está pasando, o ya no pasa lo que estaba entendiendo.

  159. Le preguntaron a Azorín por qué ponía títulos en inglés a sus piezas de teatro. "Shakespeare también lo hizo", contestó. dixo...
  160. Ella, a una edad, me dijo: Ahora los hombres quieren conversar conmigo; antes sólo querían follarme.

  161. Para ti soy ateo. Para Dios, la oposición. dixo...
  162. Desconozco si el SEÑOR Main existe, pero sería mejor para su reputación que no existiera.

  163. Nicolás Soneira dixo...
  164. LSJS es alguien que con unos muebles hace un árbol.

  165. Yo prefiero no pensar dixo...
  166. A mí me gustan tal como eras, delgadas y neuróticas.

  167. Emilio "Mapache" Fernández dixo...
  168. Detener el camino va a ser hermoso. Y no quiero lágrimas ni tragedias. Si nadie ha vuelto de allí, será porque el lugar es maravilloso. En México, en los años de la bohemia, se decía que había que morir joven o morir borracho. Yo, ninguna de las dos cosas. Por llevar la contraria, más que nada. No sean egoístas. Tengo derecho a descansar. Tengo derecho a ir con los míos; tengo derecho a ser el porco bravo que les observa desde la espesura de la selva.

  169. El Mal Samaritano destila torrentes de Ajendrea dixo...
  170. Tu pueblo es un buen sitio para montar un hotel de suicidas.

  171. Es más interesante cuando alguien entra por la ventana dixo...
  172. El Señor iba para un Kurtz rural y ha quedado en un Camilo José Cela.
    El de correos es Faulkner
    Hombres escasamente informados que se aferran a una virilidad amenazada y tradiciones atávicas; habitantes de comunidades rurales o económicamente deprimidas que se sienten sobrepasados por la marea incontenible de la modernidad rodean a LSJS.

    ¿mola?

  173. Pepe the Frog dixo...
  174. Yo no voy a la iglesia. Arrodillarme me hace bolsas en los pantalones.

  175. Casandra Yuggoth dixo...
  176. La Anglogalician es la manera que Main tiene para enseñar geografía a sus lectores.
    Al lado del tren, hay un caballo de madera.

  177. Se tarda tanto en caer de un andamio dixo...
  178. 482.000 años para que el plutonio-239
    deje de ser radiactivo,
    34.000 años para el radio-226,
    112.000 años el carbono-14,
    y etcétera.

  179. A LA IZQUIERDA DEL ROBLE dixo...
  180. Me apresuré en emitir un vómito,
    ¡hélas!

  181. A 4 patas dixo...
  182. Con paciencia y con saliva se tiró un elefante a una hormiga
    muerta la más triste historia de amor o no.
    Ahora creo que es esta la del mudo falso y tu hermana casquivana o no.

  183. Jimmy Corso dixo...
  184. Cura la ceguera con el esputo de una puta.

  185. una gallina de raza Leghorn. dixo...
  186. A la gente que le iba mejor que a nosotros les llamábamos acomodados.
    Vivían en casas pintadas y con cisterna en los váteres.
    Conducían coches de año y marca reconocibles.
    A los que les iba peor les llamábamos miserables y no trabajaban.
    Sus extraños coches descansaban entre chatarra en corrales llenos de polvo.
    Los años pasan y todo es reemplazado.
    Pero hay una cosa que aún es verdad.
    Nunca me gustó trabajar. Mi meta fue siempre
    ser un vago. Le veía mérito.
    Me gustaba la idea de sentarme en una silla
    a la puerta de mi casa durante horas, sin hacer nada
    más que llevar puesto el sombrero y beber coca-cola.
    ¿Qué tiene de malo?
    Encender un cigarrillo de vez en cuando.
    Escupir. Pelar un palo con una navaja.
    ¿A quién le perjudica? Llamar
    de vez en cuando a los perros para ir a cazar conejos. Pruébalo alguna vez.
    Saludar cada poco a un chico gordo y rubio como yo
    y preguntarle: "¿No te conozco?"
    O mejor: "Eh, ¿qué quieres ser de mayor?
    y contestar mudo y subvencionado"

  187. Allí los árboles viven de inquebrantables recuerdos recuerdan el tacto de unas manos. dixo...
  188. le dije, "escribe usted como
    Faulkner."

    "¿qué quieres decir con eso?" preguntó desde la cama de un hospital,
    sonriendo.

  189. Hammer Of Gods dixo...
  190. Si los dioses que habéis labrado os son adversos, sed
    generosos y destruídlos.
    Dad de comer a los animales.
    Si los dioses que os preceden y gobiernan os son
    adversos, os son propicios.
    Dad de comer a los animales.
    Si los dioses que habéis creado os son adversos,
    finalmente no tenéis por qué ir contra ellos, ¿por qué
    habríais de inquietaros? el daño que un hijo puede
    hacer a su padre no es un gran daño, lo sabe el padre.
    Dad de comer a los animales.
    Andad con cuidado en las encrucijadas, antes de partir,
    dad allí de comer a todos los animales.

  191. paquete de tabaco dixo...
  192. quiere ser buena pero es muy mala

  193. Pancho Villa Diodati dixo...
  194. Cuando Pancho Villa asumió el control del gobierno de Chihuahua en 1913, ordenó que todo español capturado dentro de los límites de ese estado fuese conducido a la tapia más próxima y fusilado. Cuando el cónsul norteamericano protestó, Villa respondió: "Señor cónsul, los mexicanos hemos aguantado a los españoles durante trescientos años. Ellos no han cambiado desde la época de los conquistadores. Desbarataron el imperio indio y esclavizaron al pueblo. Nosotros no les pedimos que mezclaran su sangre con la nuestra. Por dos veces los echamos de México y dejamos que volvieran con los mismos derechos que cualquier mexicano, pero ellos utilizaron esos derechos para robarnos las tierras, esclavizar a la gente y levantarse en armas contra la causa de la libertad... Nos endosaron la peor superstición que el mundo haya conocido jamás: la Iglesia Católica. Sólo por eso merecerían ir al paredón".

  195. Skurekail Villsvinhode dixo...
  196. Tu hermana es tan fría como los pelos del culo de un oso polar.

  197. Selecto y Desopilante Batidor de Conejos Muertos dixo...
  198. La explicación del misterio siempre será inferior al misterio. Nos fascinan los conejos que salen del sombrero del mago mientras nadie nos explique la magia.

  199. Doctor Pyg dixo...
  200. Cuando recobro la razón me vuelvo loco.

  201. Id a peregrinar a Casa Dios dixo...
  202. una vuelta de tuerca al gótico sureño tan arraigado en este blog norteño

  203. Hacía frío y la brisa le desordenaba el pelo sobre la cara, escupió baba y sangre contra el andén dixo...
  204. La señora llamó desde la cama.
    -¿Qué son esas carreras de loca?
    -Perdone, señora.
    -Sólo quiero café.
    -Como guste, señora.
    La voz se alteró en alaridos:
    -No te atrevas a robarme el esmalte.
    -No, señora.
    -No te untes mi colorete.
    -No, señora.
    -No te mires ni te peines en los espejos, ¿me entendiste, animal?
    -No, señora.
    -Si tomas mis aretes te partiré la escoba en las costillas. O mejor, te la meteré por donde tú sabes. Supongo que te gustará.
    -Sí, señora.
    La voz se apaciguó:
    -Sólo quiero café.
    -Como guste, señora.
    -Puta.
    -Sí, señora.
    -Volviste temprano. No levantaste nada esta tarde. No hueles a hombre. Por eso volviste temprano.
    -Sí, señora.
    -Puta, puta, puta.
    -Sí, señora.
    -Sólo quiero café.
    -Sí, señora.
    -Te pago bien.

  205. Prílis hluoná samota dixo...
  206. Así, extranjero y ajeno, cada anochecer me dirijo a mi casa, en silencio voy por las calles inmerso en una profunda meditación, paso de largo tranvías y coches y peatones, perdido en una nube de libros que acabo de encontrar en mi trabajo y que me llevo a casa en la cartera, así, soñando, cruzo en verde sin percatarme de ello, sin topar con los postes ni con la gente, camino apestando a cerveza y a suciedad, pero sonrío porque tengo la cartera llena de cheques de los cuales espero que por la noche me expliquen algo sobre mí mismo, algo que todavía desconozco.

  207. Pordiosero Metafísico dixo...
  208. Del hombre, al final, apenas queda nada más que el fósforo suficiente para una caja de cerillas, y el hierro suficiente para forjar un clavo donde colgarse.

  209. Coto Soturno dixo...
  210. A su irónico modo, había coturnos, había perfil heroico, hasta algo casi parecido al tono sublime, al “sonido y la furia”.
    Había.
    Ahora ya no queda

  211. Enrique Mortaleña dixo...
  212. Si usted se refiere a mí, el mejor empleo que jamás me ofrecieron fue el de administrador de un burdel. En mi opinión, ese es el mejor ambiente en que un artista puede trabajar. Goza de una perfecta libertad económica, está libre del temor y del hambre, dispone de un techo sobre su cabeza y no tiene nada qué hacer excepto llevar unas pocas cuentas sencillas e ir a pagarle una vez al mes a la policía local. El lugar está tranquilo durante la mañana, que es la mejor parte del día para trabajar. En las noches hay la suficiente actividad social como para que el artista no se aburra, si no le importa participar en ella; el trabajo da cierta posición social; no tiene nada qué hacer porque la encargada lleva los libros; todas las empleadas de la casa son mujeres, que lo tratarán con respeto y le dirán "señor". Todos los contrabandistas de licores de la localidad también le dirán "señor". Y él podrá tutearse con los policías. De modo, pues, que el único ambiente que el artista necesita es toda la paz, toda la soledad y todo el placer que pueda obtener a un precio que no sea demasiado elevado. Un mal ambiente sólo le hará subir la presión sanguínea, al hacerle pasar más tiempo sintiéndose frustrado o indignado. Mi propia experiencia me ha enseñado que los instrumentos que necesito para mi oficio son papel, tabaco, comida y un poco de whisky.

  213. Juan Caboto dixo...
  214. De pequeño me moría de ganas por conocer el mundo. Ahora me apetece olvidarlo.

  215. O Xoves Hai Cocido dixo...
  216. Receta: Cocido irlandes

    Categoria: Guisos

    Explicacion e ingredientes:
    2 libras de cordero, sin huesos cuello o lomo,
    6 papas medianas como
    2 libras,
    3 cebollas medidas, en rebanadas,
    2 cucharaditas de sal,
    1/2 cucharaditas de pimienta,
    2 tazas de agua,
    perejil en pedacitos.

    Como prepararlo:
    recorte la grasa de la carne; corte la carne en cubos de 1 pulgada. corte la papas en rebanadas de 1/2 pulgada. ponga una capa de con la mitad del cordero, las papas y las cebollas en una olla con tapa para hornear agregue parte de la sal y pimienta. repita y agregue el agua. Hierva y reduzca el fuego. cubra y cocine a fuego manso hasta que el cordero este suave
    1 1/2 a
    2 horas. Quite la grasa del caldo. agregue el perejil. sirvase en platos de sopa con repollo rojo encurtido si desea.

  217. Afortunadamente fumar mata dixo...
  218. Todos los fin de año, la monarquìa al cubo de estos cabrones se adelanta y nos deja sacos de carbòn en forma pseudoliteraria de onanismo barato.Un puto aburrimiento

  219. Otra hiena poco telepática abrumada por la carga de insignificancias acumuladas dixo...
  220. Otra entrada que termina siendo una respuesta insuficiente a una pregunta que nadie ha formulado

  221. Odio los números capicúas dixo...
  222. dicen que hay sexo en la luna
    selenitas, a cobrar el cheque.

  223. Malaquías Malagrowther dixo...
  224. I've got quite a good pedigree, but I'm just trying to set my own little pathway

  225. Nearca Renuente dixo...
  226. Ese estilo sincopado, no cal
    as liñas rompen como
    ondas contra as rochas dun porto imaxinario e
    a linguaxe estalla
    en descricións reiterativas, repetitivas, redundantes, asfixiantes na súa insistencia.

    E entón,

  227. 0 Comentarios dixo...
  228. LSJS, abandoao a unha melancolía en espiral, pérdese nas viravoltas dun nonsense ante o cal está indefenso como individuo illado.

  229. benvidos ao deserto do real dixo...
  230. LBQ? camiña sobre ese aramio no cal o sublime ten un espesor de escasos milímetros e o ridículo é a ameaza permanente de caída ao baleiro.

  231. RODILLO dixo...
  232. En efecto solamente el ser ideal de la sociedad, el que ordena y prohíbe con autoridad, se expresa en las composiciones arquitectónicas propiamente dichas, de esta manera, los grandes monumentos se elevan como diques, oponiendo la lógica de la majestad y de la autoridad a todos los elementos turbios

  233. Macedonio Fernández dixo...
  234. Amante de encontrar, de escribir los principios, tiende a multiplicar ese placer: he ahí por qué escribe en fragmentos: tantos fragmentos, tantos principios, tantos placeres (pero no ama los finales: el riesgo de clausura retórica es demasiado grande: temor de no saber resistir a la última palabra, a la última réplica)

    El Zen es propio del budismo torin, el método de la abrupta obertura, separada, rota (el KIEN es, por el contrario el método de acceso gradual). El fragmento (como el haïku) es TORIN; implica un juicio inmediato: es un discurso fantasmal, un bostezar del deseo. Bajo la forma frase-pensada, el germen del fragmento le viene no importa adónde: en el café, en el tren, hablando con un amigo (surge lateralmente a lo que éste dijo o a lo que yo dije); sacamos entonces la libreta no para anotar un pensamiento, sino algo así como un golpe, lo que antes podíamos llamar tu hermana.

  235. Nihil Moriarty dixo...
  236. El asclepiadeo mayor es un verso de dieciséis sílabas por la inserción entre dos cola eólicos de una dipodia dactílica cataléptica in syllabam. Empezamos a salir de North Fork. Íbamos a más de ciento veinte por hora. –¿Qué es una epanalepsis?

    –Ni idea –oí que decían tu hermana. El tren pasó por avenidas oscuras, barrios sin luz...

  237. Nihil Moriarty dixo...
  238. La realidad pareció rajarse como una escenografía de papel, y al caer dejó ver lo que había detrás: un paisaje humeante, como si alguien, tal vez un ángel, estuviera haciendo cientos de barbacoas para una multitud de seres invisibles

  239. Centinela dixo...
  240. -Mezcal- dijo el Cónsul
    A modo de homenaje bebemos siempre mezcal los día siete de los años acabados en siete.
    En 2017, a nosa Anglogalician Cup cumple 10 años de ser y estar bajo el volcán y per ardua ad astra.
    Seamos consecuentes

  241. Rodrigo Ovéquiz Pardo De Cela dixo...
  242. O blog asomase o abismo con el Hotel Abismo de LSJS

  243. William Bradford Shockley dixo...
  244. Ain't no way the Bogeyman can get you

  245. Mandragora Bardot dixo...
  246. 2.017

    Serment d'allégeance au drapeau du Main

  247. Bayard Sheldon Sartoris dixo...
  248. Para cualquier observador razonable, la idea de una evolución de las técnicas y las costumbres «teledirigida» por una gran potencia, o por una coalición de potencias, es absurda. En cambio, la duda de si la mundialización no va a reforzar el predominio de una civilización o la hegemonía de una potencia es una duda justificada. Ello entrañaría dos graves peligros: en primer lugar, el de que poco a poco fueran desapareciendo lenguas, tradiciones, culturas; y segundo, el de que los portadores de esas culturas amenazadas adoptasen actitudes cada vez más radicales, cada vez más suicidas.

  249. Jabacho Fodedor dixo...
  250. Tu hermana se pasea con una camiseta XL de Pepe de Frog por el pueblo. No lleva nada debajo.

  251. Fue una bestia parda. Insoportable, sin duda. dixo...
  252. f.m escribía como un cerdo, pero lo suyo es peor, bastante peor.

  253. Ruslán y Liudmila dixo...
  254. Un roble verde donde se curva la orilla del río/ Y, en ese roble, una cadena de oro

  255. Ahora lo entiendo nada dixo...
  256. Allí encontraba un lago interior y gente rompiendo las estalactitas para hacer punzones con los que cegar a otra gente. Después, cuando ya me iba, me ha despertado el teléfono. Creo que he contestado de mala hostia a pesar de ser mudo, y me he ido a la nevera para cortar un limón en rodajas y comérmelo en el sofá mientras tu hermana me masturba con la cola de una gata muerta.

  257. Zaštitnik Bitingkerbs dixo...
  258. Dicen que los dioses hicieron el gato para ofrecer al hombre el placer de acariciar un tigre.
    No sé mucho de dioses, pero conozco algunos gatos.
    Como uno que maulló 22 años hasta que se fue a donde la distancia se pierde en lo azul de la distancia.
    Uno que no fue cónsul, pero si preparador físico del porcobravismo entre 2008 y 2012.
    Uno que cazó albatros y al que sus alas de gigante nunca le impidieron trotar
    Uno que protagonizó las entradas: Strike The Bell y Stout Marches,- Strong Heart ¡
    Uno que deja un millón de pelos, incontables buenos consejos y un recuerdo imborrable en la memoria colectiva de la Manada.
    Desde ayer hay hogueras en la playa.
    Una lleva su nombre

    esto me recordó aquello, aunque en malo

  259. Veterano de Yardley Gobion dixo...
  260. Parece mentira y lo es. En Yardley Gobion obligaban a leer esta entrada.
    La hermana siempre es la de otro.

  261. Fosi Clough dixo...
  262. Un dia como hoy, el 6 de enero de 1975 el gran Brian Clough firmaba su primer contrato como entrenador del Nottingham Forest en la segunda división inglesa, 3 años después se convertiría en campeón de Europa, entraba en la leyenda y se situaba como futuro referente de la AGC. En este décimo aniversario le rendimos homenaje, In Clough We Trust.

  263. Iñaki Ugarte Uiriarte dixo...
  264. «¿Y qué es lo que usted prefiere en un hombre?». «Que me haga reír». He leído innumerables entrevistas a mujeres que responden así. Los que dicen que la mujer es superior al hombre tienen aquí su mejor argumento. Debería haber una asignatura en los colegios: «Cómo hacer reír a las niñas».

  265. The Pánico dixo...
  266. There is times when you feel distressed
    So you´d better watch your choices.
    Times when your head is so blocked out
    that never gets to the point

    Check out. Take it to the limit.
    You are never going to share your bother
    You smile but she doesn´t like it
    It seems ahead are coming problems
    Her eyes are talking to me.

    First cut not so fascinating
    Now you feel your mind scrambled
    Second cut makes you a crawler
    And you don´t know what brings the third.
    The third is the same old tale. The old tale of love and torture. That we always take
    And so on it will continue.
    Again, she´s talking to me.
    Her eyes. They talk to me.
    She Says.

    You broke it. You choke it. You fuck it. You mock it.
    You rock it. You spoil it. You poke it. You lock it.

    We are now in troubled land and we can´t be together.
    It´s troubled land but it will also end soon.

  267. Conde de Lérezmont y Dragón dixo...
  268. -Se define como “un señorito rebelde”. ¿Por qué “rebelde”?
    Por haber decidido no trabajar, por ejemplo.
    -Eso es intrínseco a “señorito”.
    No, no… ahora ni los aristócratas admiten que no trabajan. Al contrario: hasta los Alba
    dirán que han hecho cosas. Aquí no se salva nadie del valor sagrado del trabajo. Ahí
    estaría la parte “rebelde”.
    -¿Se considera un diletante?
    Sí, también me han llamado ‘flaneur’. Yo me considero un semiculto que no ha
    profundizado en ninguna disciplina, pero tampoco es que tenga muchas aficiones, no soy
    un forofo de la pintura o de la música.
    -¿Y un ególatra?
    Egoísta, no, pero de ensimismado, sí, demasiado. Ahora, con todo lo que rodea a la
    publicación de este libro, he acabado empachado de mí mismo. Sufro porque soy nervioso
    y la parte de ensimismamiento te lleva también a ser neurótico.

  269. Chip and Dale dixo...
  270. Ahora que caminas por las calles con rostro de berenjena
    y te crees más feliz que una ardilla con vestido de volantes,
    ahora, que nadie nos lee, voy a opinar de tu tamias ficticias
    son...

  271. Master Disaster gang dixo...
  272. Little Animals

  273. Ximena Quente de Quantrill dixo...
  274. No hay ninguna pasión brutal que no implique un lado oscuro

  275. Burnt Norton dixo...
  276. a lo largo de la alameda vacía, hacia el círculo de boj

  277. no te andes por las ramas dixo...
  278. Un ejercicio perifrástico en un estilo poético raído en las raíces de un roble huraño.

  279. Alexander Pearce dixo...
  280. But cool is not cool, you know?

  281. El dios ebrio y otras erecciones dixo...
  282. Las Escrituras mienten. Durante casi dos mil años se ha dicho una sola cosa: fueron tres y vinieron de Oriente con mirra, oro e incienso. Algunas tradiciones apócrifas citan a un cuarto que era pobre y fue el mejor recibido por el recién nacido. Lo cierto es que hubo un quinto: cargaba una lechuza en el hombro y la inconformidad en la mirada. De su suerte nadie habla. Parece que la estrella que guió a los primeros, en su caída, lo aniquiló. La lechuza aún hoy vuela.

  283. Fiódor Underwood Crisóstomo Kincaid (FUCK) dixo...
  284. a veces el autor queda asfixiado por sus propias obsesiones
    todo pasa un 21 de Agosto cuando sopla el viento del Norte y se levanta la niebla feniana.

  285. ¿Cómo será La guerra y la paz en ruso? Imagínense dixo...
  286. El punto de vista ruso de Вильгельм Faulknerkov.
    LSJS acaba de inventar el gótico de las estepas

  287. El rostro gótico, glabro dixo...
  288. ada año algunos lectores de Lowry peregrinan a su tumba y rocían la lápida de mezcal, whisky o cualquier otro licor alcohólico. Crecen alrededor hierbas musculosas.

    Sigbjorn Wilderness. Kennish Drumgold Cosnahan. Roderick Mac Gregor Fairhaven.

    Lluvia, lluvia y el cielo oscuro el día entero.

    Albert Finney. Jacqueline Bisset. John Huston.

    Conrad Knickerbocker, primer biógrafo de Lowry, se suicidó en 1966. Douglas Day aprovechó su material.

    Eridanus.

    Recién casado con Margerie Bonner paseaban un día por Vancouver cuando Lowry echó a correr y desapareció. Ella lo encontró a primera hora de la mañana, durmiendo desnudo en el catre de un burdel. Había vendido su ropa para comprar alcohol. Margerie se acostó a su lado para darle calor. Después amenazó a la dueña con armar un escándalo y llamar a la policía y le devolvieron la ropa.

    Enochvilleport.

    Al salir a la calle Lowry mendigó diez centavos para comprar un vaso de cerveza.

    Dollarton.

    Lowry leyó a Ortega y Gasset en una biblioteca pública canadiense.

    La fecha realmente fatal para Martin Trumbaugh es el 15 de noviembre.

    Trumbaugh: llamado así por Frankie Trumbauer, Beiderbecke y demás.

    Un petrel de tempestades muerto en la proa, con las patas azules como un murciélago.

    Una vez Lowry le dio tal mordisco en una teta a Jan Gabrial que tuvo que pasar diez días en el hospital. Él nunca fue a visitarla.

    El mundo está lleno de cosas que ocurren, hipócrita lector.

    Il poeta inglese Giovanni Keats mente maravigliosa quanto precoce mori in questa casa il 24 Febraio 1821 nel ventiscesimo anno dell’età sua.

    Clarence Malcolm Lowry.

    Siendo niño se ganó el apodo de “Lobs” por ser gordo y colorado.
    Porco Bravo.

    mpezó a oler mal días antes de morir. Se le pusieron verdes los dedos.

    Dormez vous?

    Dormez vous?

    Sonnez les matines!

    Sonnez les matines!

    Ding dang dong…

    Ding dang dong…

    ¿Le gusta este jardín que es suyo?

    Malcolm, el hijo mayor de Melville, se suicidó con 18 años.

  289. Elmore Leopardo dixo...
  290. Nunca empieces un libro hablando del clima.
    Si sólo te sirve para crear atmósfera y no es una reacción del personaje al clima, no debes usarlo demasiado. El lector buscará las reacciones del personaje. Hay algunas excepciones, claro. Si te llamas Barry Lopez y conoces más maneras de describir el hielo y la nieve que un esquimal, puedes hablar del clima tanto como te de la gana.

    Evita los prólogos.
    Pueden resultar molestos, especialmente un prólogo después de una introducción que viene antes de la dedicatoria. Pero en no ficción son muy habituales. En una novela, el prólogo cuenta los antecedentes de la historia, pero no hace falta contarlos al principio, puedes ponerlos donde quieras.

    Siempre hay excepciones, claro. “Dulce jueves” de John Steinbeck tiene prólogo, pero me parece bien porque es un personaje del libro que deja claras las reglas, que nos explica como le gusta que le cuenten las cosas.

    Lo que hace Steinbeck en “Dulce jueves” fue titular los capítulos a modo de indicación, aunque algo oscura, de lo que tratan. Hay dos capítulos que llega a titularlos “hooptedoodle” (palabrería) en los que avisa al lector: “Aquí haré vuelos espectaculares con mi escritura, y no se entremezclará con la historia. Sáltatelos si quieres”. “Dulce jueves” se publicó en 1954, cuando yo empezaba a publicar, y nunca olvidaré el prólogo. ¿Me leí los capítulos hooptedoodle? Cada palabra.

    No uses más que “dijo” en el diálogo.
    La frase, en el diálogo, pertenece al personaje. El verbo viene a ser el escritor husmeando donde no debería. El verbo “decir” es bastante menos intruso que “gruñir”, “exclamar”, “preguntar”, “interrogar”… Cierta vez leí un “ella aseveró” al final de una frase de un personaje de Mary McCarthy y tuve que parar de leer para buscarlo en el diccionario.

    Nunca uses un adverbio para modificar el verbo “decir”…
    … amonestó severamente. Usar un adverbio de esta manera (o de casi cualquier manera) es un pecado mortal. El escritor se expone a interrumpir el ritmo de intercambio cuando usa este tipo de palabras. Un personaje cuenta en uno de mis libros cómo solía escribir sus romances históricos “llenos de violaciones y adverbios”.

    Controla los signos de exclamación.
    Se permiten alrededor de dos o tres exclamaciones por cada 100.000 palabras en prosa. Si tienes el don de Tom Wolfe con ellos, puedes usarlos profusamente.

    Nunca uses palabras como “de repente” o “de pronto”.
    Esta regla no requiere ninguna explicación. Me he dado cuenta de que los escritores que usan exclamaciones como “de repente” suelen tener menos control sobre sus signos de exclamación.

    Usa términos dialectales muy de vez en cuando.
    Si empiezas a llenar la página de diálogo ininteligible, no podrás parar. Un buen ejemplo sería Annie Proulx, que es capaz de captar muy bien el sabor del habla de Wyoming.

    Evita las descripciones demasiado detalladas de los personajes.
    Steinbeck lo hacía. Pero en “Colinas como elefantes blancos” Hemingway por ejemplo, usa una única descripción para el personaje de la mujer que acompaña al americano: “Se quitó el sombrero y lo dejó en la mesa”. Es la única referencia física en la historia, pero aún y así vemos a la pareja y sabemos de ellos por su tono de voz… sin adverbios que los acompañen.

    No entres en demasiados detalles al describir lugares y cosas.
    Si no eres Margaret Atwood, que pinta escenas con el lenguaje o no puedes describir el paisaje como lo hace Jim Harrison, no lo hagas. Incluso si estás dotado para las descripciones, ten en cuenta que el meollo de la historia debe ser la acción, no la descripción.

  291. Elmore Leopardo dixo...
  292. Y finalmente:

    Trata de eliminar todo aquello que el lector tiende a saltarse.
    Esta regla se me ocurrió en 1983. Piensa en lo que te saltas cuando lees una novela: largos párrafos de prosa con demasiadas palabras. ¿Qué está haciendo el escritor? Hablar del tiempo, o ha entrado en la mente del personaje y el lector o bien sabe qué es lo que piensa el personaje, o bien no le importa. Me apuesto lo que sea a que no te saltas el diálogo.

    Mi regla más importante es una que las engloba a las diez.

    Si suena como lenguaje escrito, lo vuelvo a escribir.

    Si la gramática se inmiscuye en la historia, la abandono. No puedo permitir que lo que aprendí en clase de redacción altere el sonido y el ritmo de la narración. Es mi intento de permanecer invisible, no distraer al lector de lo que es escritura obvia (Joseph Conrad habló una vez de las palabras que se inmiscuyen en lo que quieres contar). Si escribo una escena, siempre desde el punto de vista de un personaje (el que me da la mejor visión de la vida en esa escena en particular) puedo concentrarme en las voces de los personajes contando quienes son y cómo se sienten, qué ven y qué sucede. Así es como desaparezco de la escena.

  293. Eurídice Blasco dixo...
  294. una cuestionable hermana-gnomo maceta, sus manos mitad tierra, sus piernas mitad leche

  295. El Barbero del Main dixo...
  296. Porque puede que el Main nos tenga un plan preparado a todos, bardos y hermanas, pero siempre decide en el último momento.

  297. Kindred Dowland dixo...
  298. En uno de los futuros imaginados por LSJS todo el que puede permitírselo se somete a una cosa llamada terapia evolutiva. Es necesaria para afrontar el recalentamiento de la Tierra Anglogalicisosa: la piel quitinosa y el metabolismo alterado proporcionan una mejor ventilación. Puede alcanzarse también la capacidad precognitiva, muy útil para prever las tendencias empresariales y adivinar los planes del enemigo. Lo que pasa es que la terapia resulta cara. Hay que sacrificar a una hermana. Y no todos tienen una.

  299. W. J. Weatherby dixo...
  300. He estado en prostíbulos de todo el mundo y, en todos ellos, la mujer siempre cierra la puerta, ya sea en Corea o en la India –dijo–. Pero esa mujer abrió la puerta de par en par y dejó entrar al público y a la prensa… No siento ninguna maldad hacia ella, pero creo que lo que hizo fue atroz

  301. Reverendo Hunter dixo...
  302. Time let me play and be
    Golden in the mercy of his means,
    And green and golden I was huntsman and herdsman, the calves
    Sang to my horn, the foxes on the hills barked clear and
    cold,
    And the sabbath rang slowly
    In the pebbles of the holy streams.

  303. Un Gaviero Bizarro cabalando vuestro piélago de calamidades dixo...
  304. Oye el tic-tac de los relojes
    y pasea con un loro que habla,
    la caza por los muelles allí
    donde los marineros llegan.
    Quizás ella lo elija otra vez,
    cuánto debe esperar
    una vez más por un simple giro del destino.

    La gente me dice que es pecado
    saber y sentir demasiado interiormente.
    Yo todavía creo que ella era mi gemela,
    pero perdí el anillo.
    Ella había nacido en primavera,
    pero yo nací demasiado tarde
    échale la culpa a un simple giro del destino.

  305. Aleister Saint Germain dixo...
  306. Cuando nevaba
    La abuela decía
    'Los ángeles están en una pelea de almohadas'

    Cuando tronaba
    Ella decía
    'Los ángeles están moviendo los muebles'

    Cuando el viento hacía temblar las ventanas
    La abuela nos decía
    'Los ángeles están soplando sobre la sopa caliente'

    Cuando alguien moría
    Ella nos decía
    'Los ángeles tienen otro amigo con quien jugar'

    Cuando la abuela se murió
    Los ángeles también.

  307. Emma Frost dixo...
  308. Let's Pretend we were Drunk
    fuck me once & I'll write a post about it

  309. este es…, este es…, este es…. dixo...
  310. para poder hablar en público de tus amantes tienes que ser un hombre en la cama y no un heterufo cutre que va contando-mintiendo por ahí sobre lo bien que folla (fatal).

  311. del estanco a la farmacia dixo...
  312. lormetazepam, lexatin y mirtazapina.

  313. Hollis Stravinsky dixo...
  314. Una jeringuilla le cuelga del brazo. Creo que ha calculado mal el tiempo del coito y le he pillado chutándose. No sé si sentirme bien porque cree que soy una máquina de follar o sentirme mal porque vivo con un mono que se droga. Mi primer impulso es gritarle algún insulto grave, pero seguramente me saldría en francés y en este idioma los insultos no sirven de nada. Por otra parte, no me gustaría que nadie se enterase de que WSMB, el increíble mono violinista, se está metiendo drogas duras: la sorpresa ya se ha cebado suficientemente conmigo. Soy un tipo de extremada frialdad en el razonamiento, de todos modos. Le hago señas, pero parece que estuviera escuchando a Dear Strange sumergido en una bañera de gelatina. Me meto al cuarto de baño y saco el bote donde guardo los verdes, «menos mal que el mono nunca entra aquí», me digo, «si se enterase el muy cabrón se lo gastaría todo en drogas». Fuera del baño, miro al mono y por algún motivo me da lástima sacarlo de mi cama, sobre la cual parece estar viajando al hiperespacio. Salgo al solar para ver si estoy más decidido esta vez: con un par de carreras en el frío me planto de nuevo frente a la caravana de LSJS, al lado del andén. Vuelvo a la mía con un ojo morado y el mono todavía sigue en su viaje, pero parece recobrar la consciencia cuando me preparo el primer café de la noche. Y mañana trabajamos, por Main Omnipotente. «Puto mono», le susurro desde la mesita. Me levanta el dedo corazón y luego se agarra la cabeza con las dos manos peludas. Esta vez le hablo en nuestro idioma: «¿No te das cuenta, primate infame, de que “WSMB, el increíble mono drogadicto” no es un nombre que atraiga a niños y mayores? Como mucho a una piara de punks o algo peor, quizá de yuppies, pero lo dudo: ni siquiera te metes nieve, te has chutado maldita heroína. Debiste aprenderlo en aquel sucio barrio de Pigstanton de donde te saqué, petardo. Dime, ¿de dónde la sacas?», pero hablo en vano. WSMB se tira un pedo y se tapa la cabeza con mi manta. Puto mono. Debería fichar por los porcos bravos.

  315. Alurbio Langrán dixo...
  316. Cuando entro en este blog paso junto al cartel que vi esta misma mañana y que dice: “Desaparezca aquí”, y luego aparto la vista y trato de quitarme esa frase de la mente.

  317. Moises Exual dixo...
  318. Junto al árbol del rock en la encrucijada del trazado de la orange plank road a la Nada

  319. Reverendo Fucker dixo...
  320. sabemos porqué te hemos abandonado en la caseta del perro

  321. Odio los números capicúas dixo...
  322. A veces el ajedrez es tan tonto

  323. The Black Dahlia dixo...
  324. she saw what he thought was two halves of a tailor's mannequin.
    It wasn't.

  325. Alan-A-Dale dixo...
  326. twatcat vals

  327. Writing the fuck out of shit since 2008 dixo...
  328. Me he equivocado. Creía que este era el blog de la Anglogalician Cup

  329. Jorge Alay Ladreda dixo...
  330. LSJS & WS, como todos los pesimistas supuestamente de izquierdas, viven en el gran hotel abismo’. Es decir, un abismo que resulta que es un gran hotel, en el que a uno le dan todo servido y con lujo aunque ellos crean que es una chabola a orillas de las vías del tren.

  331. Truman Capote dixo...
  332. Siempre he pensado que Dylan era un farsante. Desde luego no es un muchachito que canta canciones líricas. Es un oportunista que quiere hacer carrera y sabe muy bien dónde va. Además, es un hipócrita. Nunca he comprendido por qué le gusta a la gente. No sabe cantar.

  333. Kane Porcollóns dixo...
  334. En las fiestas, a veces borracho, hacía que tiraran latas al aire, o botellas, a las que solía acertar casi siempre, mientras movía el revólver humeante, errático, entre sus invitados que, borrachos también, se morían de risa.

  335. Nacho Chete dixo...
  336. la langosta con el pensamiento en los cangrejos
    vigilada por la policía que violó el reglamento
    desde su condecoración de la Legión de Honor y los siete puñales
    y la cabeza parlante instaló su teléfono su televisión
    con ínfulas y tirabuzones a larga distancia
    instalación local hacia los azahares azarosos
    e instalación oculta y clima artificial hacia la terminal
    de suerte que uno puede con ayuda del microscopio
    leer en las líneas de la mano las constelaciones
    de suerte que uno puede con ayuda del telescopio
    observar cómo los colorantes revelan la existencia de las hormonas asistir a una música estática elástica y sintonizarse
    con las hienas del averno

  337. Billy Macgregor dixo...
  338. El tono épico de haber sido abandonado por una distímica, dos prostitutas y tres menores de edad, quitando a las cinco náyades, el de la revolución rusa de Maiskovski, pero sin revolución rusa, solo con los presentadores de La Sexta moviendo los bracitos como naúfragos en la cubierta del “Titanic”, sustituyendo a todos los milicianos de 1936, y sin embargo la capacidad de sugerir, eso es mérito

  339. La Facecias del Bashi-Bazouk (Winter is here) dixo...
  340. Me gusta caminar a través del frío
    con los ojos llorosos y una lata de cerveza quemándome los dedos.
    No pensar en nada y dejar
    que la ciudad me pase borrosa y veloz a ambos lados
    del tiempo.

    Me gusta caminar por esta intemperie interior rota
    llena de charcos y de hojas secas y de ruedas
    bajo los nidos de niebla ámbar que envuelven las farolas.

    Me gusta caminar rajando puentes, aceras, parques, recuerdos,
    como rajan los tejados este sol velado de yema hervida.

    Siguen los cartones sobre los parabrisas aparcados,
    las ramas de chopo desnudas
    como cordilleras de manos implorando y culpando
    a la vez, a un mismo cielo opaco. Sordo.

    Y sigo avanzando, tras mi propio vaho,
    grieta en el hielo,
    al encuentro inconsciente del extravío que eres.

    Despidiéndome ya del invierno que somos.
    Fuimos.

    Eran.

  341. El dedo pequeño dixo...
  342. Por habitaciones a oscuras, por climas amarillos, yo me humillaba contra lentos hules, y el respetable caballero, el plateado señor, el canoso abogado de la vida, de la muerte, me metía por el culo un duro dedo, un sutil dedo, buscaba por mi ano, iluminaba mi recto con el tacto profundo y respetable. Qué hace usted aquí dentro, por qué palpa mi muerte, que aún palpita, por qué palpa mi vida donde aún duerme.

    Yo era por dentro un vago mundo, un borrado mapa, un impulso caliente y nada más, pero de pronto un dedo, sólo un dedo, me ha aclarado las vísceras, ha repartido hígados y páncreas, lo ha colocado todo como debe ser, y ha tocado, despacio, sin piedad, en el punto secreto del dolor y del placer, ha metido un dedo en mi alma, que está más abajo de lo que creían los clásicos y más arriba de lo que creen los homosexuales

  343. Sklepy cynamonowe dixo...
  344. Abandónate completamente a tus obsesiones. Al fin y al cabo, no tienes nada mejor. Las obsesiones son legado de la infancia. Y es precisamente de los abismos de la infancia de donde provienen los tesoros más valiosos. En esta dirección hay que tener siempre las puertas abiertas. No es una cuestión de recuerdos, sino de sentimientos. No es una cuestión de conciencia, sino de insconsciente. Deja que ese río subterráneo fluya por tu interior.

  345. El Pollas dixo...

  346. DE MAÑANA en la cocina, sobre la mesa, veo el huevo.Miro el huevo con una sola mirada. Inmediatamente advierto que no se puede estar viendo un huevo. Ver un huevo no permanece nunca en el presente: apenas veo un huevo y ya se vuelve haber visto un huevo hace tres milenios. En el preciso instante de verse el huevo, éste es el recuerdo de un huevo. Solamente ve el huevo quien ya lo ha visto. Al ver el huevo es demasiado tarde: huevo visto,huevo perdido. Ver el huevo es la promesa de llegar un día a ver el huevo. Mirada corta e indivisible;si es que hay pensamiento: no hay; hay huevo. Mirar es el instrumento necesario que, después de usado, tiraré. Me quedaré con el huevo. El huevo no tiene un sí mismo. Individualmente no existe.Ver el huevo es imposible: el huevo es supervisible como hay sonidos supersónicos. Nadie es capaz de ver el huevo. ¿El perro ve el huevo? Sólo las máquinas ven el huevo. La grúa ve el huevo.Cuando yo era antigua, un huevo se posó en mi hombro. El amor por el huevo tampoco se siente. Elamor por el huevo es supersensible. Uno no sabe que ama al huevo. Cuando yo era antigua fuidepositaria del huevo y caminé suavemente para no derramar el silencio del huevo. Cuando morí, me sacaron el huevo con cuidado. Todavía estaba vivo. Sólo quien viera el mundo vería el huevo. Como el mundo, el huevo es obvio.El huevo no existe más. Como la luz de la estrella ya muerta, el huevo propiamente dicho no existe más. Eres perfecto, huevo. Eres blanco. A ti te dedico el comienzo. A ti te dedico la primera vez.Al huevo dedico el país de las chinas ya tu hermana en ki-mono.

  347. Melchor Gracián dixo...
  348. LSJS sueña que ha parido una obra maestra. Pero enseguida comprueba que tiene 11148 páginas y se echa a dormir. Nosotros, con él.

  349. La antenas de los abedules me rozaban los costados. dixo...
  350. La corneja describió un negro arco en medio del aire sin ecos.

  351. Roja como un rubí una ígnea anémona de mar comenzó a palpitar en un bosque que parecía descrito por f.m cuando es Mike Barja dixo...
  352. El calvo cráneo mongólico de la luna papel maché se me acercaba suavemente y pensé que una mamada era un buen plan

  353. un jerbo saltarín dixo...
  354. Es posible efectuar una acusación sin pruebas, pero a fin de ser hallado culpable se me ocurrió que debía hacer lo que hacen los traidores, los ladrones y los cobardes, aunque fuera inocente. Y no obstante en mi interior, con un poco de paciencia e introspección, pude descubrir suficientes razones para ser nombrado con esos apelativos. Me sentí estupefacto de saber de qué inmundicias estaba hecho. Me volví abyecto. Lamentablemente me acostumbré a esta condición. La admití con tranquilidad. El desprecio que la gente sentía por mí se convirtió en odio: lo había conseguido.

  355. Trescientas páginas increíbles en las que elabora minuciosamente la mitología de los maricones. dixo...
  356. I'm not fatalistic. Bank tellers are fatalistic; clerks are fatalistic. I'm a farmer. Who ever heard of a fatalistic farmer? I'm not fatalistic. I smoke a lot of cigarettes, but that doesn't make me fatalistic.

  357. Nesnesitelná lehkost bytí dixo...
  358. Hacer el amor con una mujer y dormir con una mujer son dos pasiones no sólo distintas sino casi contradictorias. El amor no se manifiesta en el deseo de acostarse con alguien (ese deseo se reproduce en relación con una cantidad innumerable de mujeres), sino con el deseo de dormir junto a alguien (este deseo se produce en relación con una única mujer).

  359. Saúl González Mendieta dixo...
  360. Tener un final feliz depende, por supuesto, de donde quieras que acabe tu historia.
    el mudo iba vestido de Amura y le atropelló una vaca.

  361. la nieve estaba sucia dixo...
  362. Hace un instante, de pie y descalza sobre la alfombrilla, se frotaba todo el cuerpo para borrar los pliegues que habían dibujado en su piel las sábanas. No se había puesto las bragas. Sudaba. Debía de estar hablando sola. Dos meses atrás, a aquella hora daba de comer a las gallinas, y sin duda les hablaba en un lenguaje que ellas podían comprender.

  363. Mi esposa dice que vivir con un escritor es como vivir con un asesino dixo...
  364. No sé cómo llamar a aquello, pero desde luego no era amor. Cuando quieres a alguien, lo tratas bien. Estamos ante una mente incomprensible. Era malvado, pervertido, casi hasta peligroso.

  365. Eugene Philip Coetzee dixo...
  366. Cuando somos jóvenes, nos inventamos futuros distintos para nosotros mismos; cuando somos viejos, inventamos pasados para los demás.

  367. Nuestros Estúpidos Amigos dixo...
  368. El aburrimiento se cura con curiosidad. La curiosidad no se cura con nada. El cura vino a ver a tu hermana. Tu hermana no tiene cura pero evitó la picadura del cura por su sexo femenino y su edad.

  369. una ardilla con estudios dixo...
  370. Desde la genealogía del panóptico digital, esta necesidad de ser mudo y pedir tabaco por señas se trata de un sistema que ha sido impuesto a la vida misma, secuestrándola en lo mesurable y calculable. Es la pérdida del eros, que significa la pérdida de tener la capacidad de muerte para enfrentar la vida, aceptar la distancia, la valentía para entrar a territorios desconocidos y perderse en ellos para salir de uno mismo.

    En ese detenerse, ¿necesitamos un nuevo espacio privado donde podamos replantearnos las relaciones con nosotros mismos y con los demás? Quizás sí, aunque hay que recordar que la separación entre los ámbitos público y privado es una invención histórica en donde cada uno ha tenido sus propias tiranías. Quizás entonces, desde ese espacio, debemos apuntar por una intimidad que apuesta por ser luz “en contraposición a la verdad, la transparencia que no es narrativa hace transparente, pero no aclara. En cambio, la luz es un medio narrativo. Está dirigida y juzga. Así muestra caminos. El medio de la transparencia es una radiación sin luz

  371. Cabalgando con el Diablo dixo...
  372. El infierno debe estar lleno de bellas mujeres sin espejos.

  373. Emma Frost dixo...
  374. You know, that woman speaks eighteen languages. And she can’t say “No” in any of them.

  375. Scoundrel Scourge dixo...
  376. ¿Por qué enrolarse en la marina si puedes ser un pirata?

  377. Little Tales of Misogyny dixo...
  378. -¿Hay algo más aburrido que la historia del pasado? -dijo tu hermana sonriendo.

    -Quizá un futuro sin historia.- dijo William Blake ahora que era Le Goff

  379. I should have known better dixo...
  380. Empiezas tocando rock and roll para poder tener sexo y tomar drogas, y terminas tomando drogas para poder tocar rock and roll y tener sexo.

  381. Quiero vivir mucho para tener tiempo de matarlos a todos. dixo...
  382. Qué hermosa es una mujer sola, con camisa blanca de verano y las piernas desnudas.

  383. Si algo se acaba, debemos pensar que algo empieza dixo...
  384. Tal vez el fantasma de la homosexualidad cruzó por su mente, llenándola de pánico, impidiéndole comprender que lo que estaba planeando en ese momento estaba más cerca de la homo que de la heterosexualidad. Era un gesto para los hombres, una demostración ante ellos de que uno pertenecía al clan de los varones. No era un gesto para acercarse a las mujeres, sino un acatamiento del mundo masculino y sus exigencias. Seguramente se mostró severo. Tal vez reprochó a su hijo el largo tiempo que se había tomado en asumir su virilidad. Tal vez eso hace perder el habla.

  385. La ballena varada dixo...
  386. Enrique Bunbury y Nacho Vegas le van a poner música a este post-coito.
    Será la canción del verano.

  387. Porcobravos 'Til I die dixo...
  388. intuyo que esta entrada es una de estas cosas que se provocan desconexión entre el equipo y el blog.

  389. Sobre villanos e hijos de perra dixo...
  390. Cuando lloro vuelvo a la infancia.

  391. en un foso de leones dixo...
  392. Se había dejado crecer el cabello y tenía unas barbas rojizas e imponentes, de profeta bíblico.

  393. Zaštitnik Bitingkerbs dixo...
  394. Algo antes de morir, Richard Matheson se internó en su casa durante un incendio para salvar a su gato. Quizás sólo un escritor pueda entender la importancia de ese gesto: el autor de Soy leyenda y otros libros no arriesgó su vida para rescatar un manuscrito, una obra en curso o unos papeles, sino para salvar a su gato. No sabemos el nombre del afortunado, pero sí los de otros gatos de escritores, como Spider, el de Patricia Highsmith; Beppo, el de Jorge Luis Borges; Catarina, la gata a la que Edgar Allan Poe escribía cartas cuando estaba de viaje; Williemina, que había aprendido a apagar las velas con una pata para que Charles Dickens abandonara lo que estaba haciendo y se fuera a la cama. En su libro Céline secreto, la viuda del autor de Viaje al fin de la noche recuerda a Bébert, el gato que acompañó a la pareja en su huída de Francia en tren: "Bébert nos salvó la vida. Me sentía tan sola que me hubiera dejado morir si no fuera para que mi gato viviese. Era él quien nos creaba un pequeño hogar, un corazón que latía". Céline había firmado panfletos antisemitas durante la Ocupación y huyó a Dinamarca, donde alternó la cárcel con viviendas precarias hasta que pudo regresar a su país. En algún momento adoptó un perro y solía escribir con él atado a su cintura para que no devorase a Bébert, que siempre estaba vigilante. El gato "vivió con nosotros este trozo de historia, totalmente inmóvil en su mochila, sin pedir comida ni bebida, como abstraído dentro de sí mismo y en contacto directo con la atrocidad del mundo", cuenta la viuda de Céline. En estos momentos, otros gatos (en Gaza, en Siria, en África, en Ucrania) contemplan con sus ojos esa atrocidad y ofrecen a sus dueños algo parecido a un hogar en la intemperie.

  395. Nandiño dixo...
  396. Eu tamén podo cheirar ese arrecendo da cola do dragón. Señor é un himno

  397. el perfume dixo...
  398. El sillage es algo que transciende, algo que encierra cierta idea de fragilidad, algo que transmite belleza en silencio y tiene la propiedad de revelar que el perfume es algo carnal y aéreo al mismo tiempo.

    Sillage define una cualidad escasa, propia de los perfumes finos construidos con parámetros clásicos de calidad, donde el movimiento y el espacio son otras cualidades necesarias. Crear una estela perfumada supone buscar efectos de ligereza, elegancia, transparencia, encanto, delicadeza durante la evaporación de la fragancia para que cree una huella sutil, de manera que la arquitectura del perfume ha de ser un trabajo de gran precisión y solidez.

    Sin embargo, hoy en día, se parte de la definición sucinta de sillage : ” el olor que deja una persona tras su paso” y la palabra se utiliza de un modo indiscriminado, es decir, toda fragancia que se evidencia en el aire circundante del portador se interpreta como sillage; de aquí a juzgar el sillage como la cantidad de fragancia que puedes dejar tras de ti hay casi un paso…pero lo cierto es que este término se aplicaba antes con más cuidado, para describir algo realmente especial. Y es que utilizar los términos con propiedad debería de apreciarse como el fruto de hacer el esfuerzo por comprender los ricos matices que nos ofrece la realidad. Ni más, ni menos.

    Sillage se utilizaba para describir la estela de un perfume que funcionaba como una presencia, como un trazo que invita a seguirlo hasta que se desvanece, siendo capaz de definir un instante, como una evocación poética…o como una cara con ángel.

  399. Acerbo Bierzo dixo...
  400. ¡Cuántos ojos que lloraban de grande que era el dolor!
    Y de los labios de todos sale la misma razón:
    "¡Que buen vasallo sería si tuviese buen señor!"

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