- ¿Alguna vez piensas en Qui Nông?
- No, nunca -miente. Para olvidar la muerte de la inocencia. Qui Nông, Wagner derramado desde una vagina nimbada, sangre en el arrozal. Actitud feniana enfundada en M65, mil metros en la mirada. Qui Nông, cuando las palabras son napalm. -No, nunca.
- Pues suerte que tienes. Me acompañará en todas las pesadillas. Joder, lo que le hizo Boogie al camello, todo lo que trozamos, ¿cómo fuimos capaces?
- Estaba en el programa oficial.
Beben en un chiringo sin vistas a la playa. El cielo es azul, la cerveza negra, las chicas rubias. La marea sube consciente a veces de la mancha roja del sol. La vida es una canción de los Beach Boys versioneada por Gog y las Hienas Telepáticas.
- ¿Recuerdas Yardley Gobion?
- ¿Qué dónde está Alesia?... serás hijo de la gran puta
- Perdónperdónperdón. Se me escapó. ¡Olvídalo! No dije nada.
- Que sea la última puta vez que pasa. La última.
[Aquí Yardley Gobion llamando a quien esté por ahí, estamos muy jodidos, necesitamos refuerzos]
Lo que pasa en Inglaterra queda en Inglaterra. Es el dogma. La jornada en Yardley Gobion va más allá. Es tema tabú. La hora más oscura de la Manada. Seis pies de tierra inglesa sobre la memoria colectiva. No, nunca, nunca jamás.
[Aquí Yardley Gobion, repito, ¿me reciben? Están (ininteligible) ¡Por Ægir! demasiado tarde, bombardeen nuestra posición, no duden, bombardeen nuestra posición, aquí Yard...]
Beben extramuros do Gato Gordo. Suspendidos los árboles otoñales, el cielo otoñal, la grey anónima. La cerveza es inglesa, la hamburguesa de buey, la chica se expresa en ugrofinés. Dentro, un mapa os explica la depravada orange plank road que no cicatriza las Islas. Suena Colin McRae de Tora Tora Tora, el youllneverwalkalone del porcobravismo ctónico.
- ¿Te acuerdas de Fryston Hall?
- Deberías olvidar el pasado o vas a convertirte en boniato.
- Jo y puñetero jo.
- Como no me des pistas...
- Dejamos atrás un reguero de tractores desguazados, orfanatos en llamas, y todo, por robar unos libros viejos de mierda, ¿me lo explicas?
- Nimiedades. Cumplimos órdenes. Vestir la Ronnie Farras tiene un precio.
- ¿Vender el alma? Conste que no te lo digo desde la perspectiva de la lacra asiática.
- El alma está sobrevalorada.
- ¿Vagar por Galizalbion hasta acabar en Fiddler's Green?
- “En la brecha donde ondee la bandera, estará nuestro hogar”. Si lo dice el himno y lo pone en los estatutos, es verdad. Anda, pide otra ronda y calla.
Beben en el Boot Room. Xa foi, xa vai. La obsesión hecha peltre, tal como entras, a la derecha. La noche no está estrellada, las cervezas son de cucurbitácea, las chicas estudian Bellas Artes. Querido Extraño trova de cortejos macabros y batallas ganadas en mares de coral.
Zarpamos en 10 pintas.
- ¿Piensas alguna vez en Bon Leste?
