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And Would It Have Been Worth It, After All.The Eliot Variations


Y hubiera valido la pena después de todo, después de las Pintas, los full english breakfast, el whisky, entre la lluvia y el barro de un fría mañana dominical, hubiera valido la pena enfundados en las albinegras camisetas del Mareantes por su vigésimo aniversario, haber ganado la Cup, traedla a Galiza, las risas en el Fat Cat con la victoria de nuestro lado.

Y valió la pena después de todo, mereció la pena despues de los crepúsculos, las rodillas jodidas, los gritos gritados, la seriedad risueña, las ocasiones marradas, el asedio final, mereció la pena el bebernos las excusas, lamernos las heridas , rearmarnos para el Otoño.

Merecerán la pena las ediciones futuras, merecerán la pena las que vendrán con otras voces y en otros ámbitos.

Y merece la pena antes de cada partido, merece la pena cuando escuchamos por encima de las voces del viento We Happy, We Happy Few, We

77 comentarios:

  1. Amílcar Cabral dixo...
  2. Diga que si. Lonxe de nós o vicio de vivir cara o pasado, pensando que nada volverá ser como antes. É certo, non volverá, porque cada momento é diferente, e mesmo pode ser mellor.

  3. Hampstead dixo...
  4. Precisamos dun exército de termitas que socaven desde dentro todas as nosas atadures e costumes.

  5. Taz dixo...
  6. Lo que hubiese merecido la pena es que no fueseis tan jodidamente vividores. O que jodieseis las rodillas de verdad para no hacer más el ridículo,vividores.

  7. El Profeta Jeremías dixo...
  8. Estas son verdaderas lamentaciones no las mías.Un muro se levanta en algún lugar de Sheffield.

  9. Henry V dixo...
  10. From this day to the ending of the world,
    But we in it shall be remember'd;
    We few, we happy few, we band of brothers;
    For he to-day that sheds his blood with me
    Shall be my brother; be he ne'er so vile,
    This day shall gentle his condition:
    And gentlemen in England now a-bed
    Shall think themselves accursed they were not here,
    And hold their manhoods cheap whiles any speaks
    That fought with us upon San Isquirión y compañeros day

  11. Un Emocionado San Isquirión dixo...
  12. Una entrada muy bonita y triste Gracias a Henry V por acordarse de mis cinco compañeros y un servidor.Espero que Os Porcos tengáis más suerte que nosotros en el futuro si vais a Egipto.

  13. Un Enterado dixo...
  14. Pieza clave, sincera,emotiva, punta de lanza de todos los documentos que integran el Corpus Hermeticum de este Blog.Pieza afortunada porque desde el rencor,el agravio y la tristeza por la derrota se crece en la adversidad,se encauza la revancha, se atisba el desquite y no es por casualidad que Os Porcos no hayan vuelto a perder desde este texto.No fue en vano pues este vómito descarnado,este llamamiento a las armas,esta oración laica.

  15. Discepolín dixo...
  16. Que buena letra para un tango. Tiene todos los ingredientes si consideras la Cup una mina:Desarraigo,negación,ira,negociación,depresión,aceptación y revancha.

  17. Stagamberro dixo...
  18. Hay que joderse.Lo mejor de esta entrada es el resultado que la provoca.Esperemos que haya más por el estilo.

  19. Letiel dixo...
  20. Es interesante este blog.Era necesari este Blog.
    Tan lleno de historias peregrinas, de cabos sueltos, de trivialidades de las que nadie se acordaba nunca de recoger, de lo que unos hacen o dijeron, de gestos cara a la galería o de espaldas a ella, de los chismorreos,de las pintas bebidas,de rajadas,rumores,derrotas o victorias, vitales o intrascendentes.

  21. Abiezer Copper dixo...
  22. Es característico de este tipo de movimientos que sus objetivos y premisas no tengan limitaciones.Una lucha deportiva que no se entiende,a pesar de estas lamentaciones,con la única finalidad expresa de la conquista de la A-G C sino como un evento de importancia excepcional,diferente a todas las clases de lucha conocidas,un cataclismo del cual nuestro mundo saldrá completamente transformado y redimido.

  23. John Bull dixo...
  24. Hubiera o hubiese merecido la pena que no se escribiese esta entrada.Que no la leyese y que no la comentase.Pero soy débil de espíritu. Lo único bueno que merece la pena es el resultado que se dió en el partido.Que espero que repitan los ingleses para que Hubiera o hubiese merecido la pena que no se escribiese esta entrada.Que no la leyese y que no la comentase.

  25. Stagallego dixo...
  26. Dentro de poco volvera a estar de moda. No el resultado,que a Os Porcos les va a caer un saco, más sí la plúmbea temática de que injusto es el football.

  27. Yo que sé dixo...
  28. Fucking Brilliant.

  29. Calímaco dixo...
  30. Esta entrada es al blog,lo que Bramall Lane al futbol inglés.La joya menos publicitada de este cosmos de cerveza,football y huérfanas.

  31. Pirata Soto dixo...
  32. Supongo que la línea" de albinegras camisetas del Mareantes" no se volvera a repetir.Espero que el resultado tampoco.

  33. Yo no digo nada dixo...
  34. El sospechoso revival de estas líneas pueda que sirva como acicate pero no deja de ser otra manera grosera de manipulación sentimental para, con, Os Porcos,que combatimos en la III.

  35. Stagamberro dixo...
  36. El resumen de todo esta elegía lacrimogena es historicamente conocido:llorar como porcas lo que no se supo defender como Bravos.

  37. yo no digo nada dixo...
  38. Esta entrada pide gritos ser decorada.
    Lámina,cuadro,fotografía,
    canción,fragmento de película,esputo o pañuelo lleno de excusas a juego.Da igual,pero debe ilustrase con algo,fijo.Aunque sea con una alineación que no se corresponda con la edición perdida.
    Aún así, merecerá la pena.

  39. The man who shot John Ford dixo...
  40. ni cayendo en una tina de melaza se puede aguantar esta sensibleria disfrazada burdamente de
    poesía épica, inseparable de su manera de contar mal, las historias de sus derrotas..
    uno cero y para casa,camisetas del mareantes,haber llegado antes.
    ¿Hasta dónde puede llegar su sensiblería?.

  41. Abilio Manuel Guerra Junqueiro dixo...
  42. ¡Oh, cínica Inglaterra! ¡Oh, beoda imprudente!
    ¿Qué deben tus colonias a tu gran corazón?
    La hipocresía, la Biblia, el aguardiente:
    la mortaja de Cristo les diste, largamente.
    Vendes tu amor a metros con tus manos bastardas
    y vendes a tu Dios, sólo atenta a tu fin;
    de su vieja cruz haces culatas de espingardas,
    su cuerpo lo conviertes en pólvora y bombardas,
    su sangre la transformas en aguarrás y gin.
    Tus apóstoles van, prostituta insolente
    con el fin de salvar a la negra ralea
    en busca de los negros de oriente y occidente,
    bautizándolos en jordanes de aguardiente,
    mostrándoles tu Dios en tu hostia: la Guinea.
    Tu honra te importa menos que moneda constante
    y tu pudor es como un matabel en cueros;
    ladrón de cuenta abierta, bárbaro traficante,
    entregas a los negros, para hacerlos corderos,
    tu Biblia, a cambio de colmillos de elefantes.

  43. clásico en la literatura, monárquico en política y anglocatólico en la religión dixo...
  44. Ahora está claro mi camino, ahora es su sentido manifiesto
    La tentación no volverá de esta forma
    La tentación postrera es la traición más grande
    Hacer lo que conviene por un motivo falso.
    No más camisetas de rugby,jamás excusas baratas,never no dejarselo todo en el campo del honor.
    Nos podrán volver a derrotar pero jamás a vencer.

  45. O'Connor Ayn dixo...
  46. Para vivir el hombre debe actuar; para actuar, debe tomar decisiones; para tomar decisiones, debe definir un código de valores; para definir un código de valores debe saber qué es y dónde está
    ( Sheffield-Galiza),esto es, debe conocer su propia naturaleza -incluyendo sus medios de conocimiento y la naturaleza del universo anglogallego en el cual actúa- esto es, necesita metafísica, epistemología y ética, lo cual significa la filosofía plena del Porco Bravo.

  47. Porco Bravo dixo...
  48. El autor de esta entrada esta más allá de toda ayuda psiquiátrica.

  49. Manifest Destinity dixo...
  50. No hay problemas solo oportunidades.No estabamos amargados,estabamos enfadados.Se sacaron conclusiones qye se resumen en un nuevo lema para Os Porcos bravos,:"la próxima vez que hafgas algo,hazlo con más fuerza".

  51. T.S. Eliot dixo...
  52. Un whisky doble para el alma.
    La incertidumbre delporco bravo que duda de todo, se acerca a demasiado y consigue nada.Derrotado bajo los cielos mineros de Sheffield.La desesperación más absoluta tiene que provenir del desacierto. Y lo peor es que no conozco otra manera de aprender.Le pregunté a f(also)
    m(esías)si mi interpretación de su texto era la corecta.Llevaba puesta la camiseta de los Stags y cuatro pintas de más.Me contestó:
    No es eso, en absoluto,
    no es eso lo que quise decir, en absoluto
    Si un porco, acomodando una venda junto a su cabeza herida por el resultado de la I,II,III y VI,
    me lo preguntase la respuesta cambiaría a está: “No es eso lo que quise decir, no es eso.
    No se trata, en absoluto, de eso”.

  53. Porco Jones dixo...
  54. Sin pretender ser original.Porque todo plagio es una declaración de amor:Si en el alba de la III lloras lágrimas de borracho por la Cup,los ojos borrosos te impedirán ver a esas huérfanas de la VIII.

  55. Jacek Malczewski dixo...
  56. Z brutalną zdecydowanie najlepszy obraz, który ilustruje swoje dziecko dziki i jelenie historia

  57. Hugo von Hofmannsthal dixo...
  58. Cada derrota de Os Porcos Bravos es un sublime poema de melancolía.
    Porque es exactamente el espejo del melancólico recuerdo por el que yo penetraba -cuando podía penetrar- a una huérfana.

  59. Porco Bravo en la distancia dixo...
  60. A sus pies rendido un león,en esta fábula entre jabatos y ciervos,
    donde la moneda común es la melacolía y todo se encuadra en el simbolismo más elitista.Son ustedes grandes,mis bravos porcos, y lo mejor de todo es que lo saben y no se arrepienten de ello.
    Ni piden perdón

  61. Vate Con un Bate dixo...
  62. Soy como un Porco Bravo. Voy sin rumbo y ando a tientas.
    Voy bajo tempestades y tormentas,
    ciego de ensueño y loco de armonía.
    Ese es mi mal. Soñar.Con una victoria en la Anglo Galician Cup.
    Y así voy, ciego de cerveza y loco, por este mundo amargo;
    a veces me parece que el camino a Sheffield es muy largo,y a veces que es muy corto.
    ¿ No oyes caer las gotas de mi melancolía ?

  63. John Ford dixo...
  64. Con ustedes,la "Melancolía" de Jacek Malczewski
    (1854-1929).El pintor polaco empleó 4 años en terminarlo,desde 1890-1894.
    Malczewski murió en Cracovia,ciudad polaca que ha tenido la suerte,por ahora, de haber sido visitada por hasta tres porcos bravos.

  65. Porcobravorojo dixo...
  66. En el camino de regreso a Galicia,las calles,los edificios,las cervecerías,inclso los árboles les parecían en blanco y negro como sus camisetas del mareantes,como la melancolía que les atenazaba,como su propia visión del mundo.

  67. man of constant sorrow dixo...
  68. Enséñame un héroe y te escribiré una tragedia.
    Enséñame una manada de porcos bravos y te escribiré un blog.

  69. D'Hubert dixo...
  70. ¿A qué llorar por el caído fruto,
    por el fracaso de ese deseo hondo?
    Que se jodan las derrotas.
    Ese es el único camino.Odiarlas.

  71. El Sármata Vagabundo dixo...
  72. La lágrima fue dicha.
    No es bueno repetir lo que está escrito.
    Después de haber perdido,
    de haber vertido odios,
    silencio y sonreíd:
    Nada es lo mismo.
    Habrá palabras nuevas para la nueva edición
    habrá motivos viejos para armar la revancha
    y es preciso encontrarlas antes de que sea tarde.

  73. El Primero de los Caídos dixo...
  74. Atrás quedaron los escombros:
    humeantes pedazos de vuestra esperanza,
    ediciones incendiados,
    partidos perdidos, sangre seca
    sobre la que se ceba -último ciervo stag- el viento inglés-.
    Sí; definitivamente éste día se ha ido.
    Es vuestro deber la venganza.Huir de la fácil melancolía.
    Pero no será igual. Será otro día.
    Será otro porco bravo de la misma raza.

  75. Anónimo dixo...
  76. LA ÚNICA BATALLA QUE SE PIERDE, ES LA QUE SE OLVIDA.
    2007,2008,2010.NO OLVIDAMOS.

  77. El Afilador De Hachas dixo...
  78. Ve dibujarse ligeramente la victoria.Espejismo hacia el final de la segunda parte.Después todo se borra.En definitiva no hay nada.Otra victoria para los Stgas.
    Así ocurría casí siempre en esas tierras de Yorkshire.

  79. Cromwell dixo...
  80. La palabra melancolia,melan kole:bilis negra.
    Ese dolor oscuro que se extiende por un amplio abanico de sentimientos.Afortunadamente no hubo ni un senetül hüzn.El rearme porcobravo fue efectivo en el 2008.
    Lo será para el 2011.

  81. Urizen dixo...
  82. Intentó imaginarse que le pasaba a la llama de una vela cuando se apaga de un soplo.Luego pensó que eso era una gilipollez.Se acaba.Y Os Porcos Bravos,estamos de todo menos acabados.
    Apretó los puño,rebudió a la luna,se preparó para el futuro inmediato.

  83. Wildporco dixo...
  84. El Porco Bravo es adicto a la esperanza.

  85. Guillerme Fróilaz de Traba dixo...
  86. Remember those few porcos bravos with hope in our hearts and wings on our heels.

  87. Cromwell dixo...
  88. agora xa foi,porquiño bravo meu,non chores.

  89. Ralph Nelson Elliott dixo...
  90. Would it have been worth while,
    To have bitten off the matter with a smile of blood ,
    To have squeezed the universe into a pint
    To roll it toward some overwhelming question,
    To say: “I am Porco Bravo, come from the defeat,
    Come back to tell you all, I shall tell you all”—
    If one, settling a pillow by her orphan head,
    Should say: “That is not what I meant at all.
    That is not it, at all.”

  91. Anónimo dixo...
  92. Brindo por lo incómodo de la melancolía.Soís el desierto,los viajeros y os porcos bravos.

  93. Guillerme Fróilaz de Traba dixo...
  94. Ya no seré feliz tras la derrota (Tristeza que va de 2008 a 2008)ALMA EN PENA DE MARZO DE 2010 A MARZO DE 2011.
    Tal vez no importa.
    A VOSOTROS.
    Hay tantas otras cosas en el mundo; GALIZALBIÓN EMERGENTE,
    un instante cualquiera es más profundo
    y diverso que el mar.Pero el mar lo és todo
    La vida es corta,mi polla no,
    y aunque las horas son tan largas, una oscura maravilla nos acecha,
    la derrota, ese otro mar, esa otra flecha inglesa
    ue nos libra del sol y de la luna
    y del amor de la húmeda huérfana. La dicha que me diste
    y me quitaste debe ser borrada;
    lo que era todo tiene que ser nada.
    Sólo que me queda el goce de estar triste,pero vengativo (2008-2009)
    esa vana costumbre que me inclina
    al Norte, a cierta puerta de pub de Sheffield, a cierta esquina de orgullo patrio.

  95. Porco Exaltado dixo...
  96. Siempre y bajo cualquier circunstancia merecerá la pena jugar con Os Porcos Bravos.
    Siempre.En Sheffield,en Pontevedra,en todo rincón conocido de Galizalbión.Del uno al otro confín.Siempre.
    POstdata: La melancolía era verde y se la comió una vaca que odiaba a los ciervos.

  97. El Primero de los Caídos dixo...
  98. A ti, la dama victoriosa.
    La audaz melancolía, que con grito solitario hiendes mis carnes ofreciéndolas a la orfandad.
    Tú, que atormentas mis noches inglesas cuando no sé qué camino de mi vida tomar.
    Te he pagado cien veces mi deuda con fentos porcobravos.
    Te he gozado tanto que debo repetir.

  99. Un niñato soplagaitas con exceso de lecturas del "El guardián entre el centeno" dixo...
  100. Tristeza post-coito en la III edición.
    Ya lo dijo otro inglés:Nada, salvo una derrota, es tan melancólico como una victoria.
    Bonito cuadro de os porcos bravos, por cierto.

  101. La Yunta de la Sierra dixo...
  102. Mi única estrella ha muerto y mi laúd lleva el sol negro de la melancolía.
    Entierro de tercera,vestidos mareantes.
    Hubiese merecido la pena.Lo hizo.
    Corrimos tres más.Aún quedan.
    La gente del 2008,Os benqueridos porcos bravos de entonces,siguen siendo los mismos.

  103. John Ford dixo...
  104. Una edición como fue la III, como si fuese un viaje a Sheffield, se comienza con inquietud de porco bravo y se termina con melancolía

  105. Diótima dixo...
  106. Nunca he lamentado no tener que mear de pie,perdon,leer, pero algunos días,no sé,un viaje con ustedes en las islas...¡hasta huérfanos/as y demas poetas para su causa su criquet o rugby o lo que sea los hago mios!Soy tan dulce que consigo la copa sin que ustedes tengan que sudar.Entre tanto sigo con Platón dilucidando sobre el amor a la ovalada en el banquete del ciervo.

  107. Xurx Mornings dixo...
  108. Siempre la melancolía fue pariente de la Anglogalician Cup.Después de la victoria o la derrota,aferrados a nuestras pintas,sacando conclusiones tras cada edición.Más fiel que una huérfana,más fiable que un tractor de South Yorkshire.La querida melancolía.Yo no lucho contra ella; después de la ebriedad cervecera , es el mejor de los males.

  109. el dandy epigramático y enlutado de la corte de Galizalbión dixo...
  110. Estremecedora entrada.
    Tales palabras son azote doloroso para mi conciencia.
    Caéis Os Porcos Bravos por uno a cero en la gélida lama inglesa.
    Y el resto es melancolía.

  111. el dandy epigramático y enlutado de la corte de Galizalbión dixo...
  112. Porco bravo, abre tu ala negra, y honda,
    cobíjeme en un pub de Sheffield sin medida,aquí no pintas mucho,
    y que a su abrigo bienechor se esconda
    la incurable tristeza de esta derrota.
    Porco bravo, ángel bíblico, ángel fuerte,
    ángel de redención, ángel sombrío,
    ya es tiempo que consagres a la venidera victoria
    mi cerebro sin luz: altar vacío…
    Porco bravo, mi esperanza es una enferma;un tractor sin cerveza
    ya tramonta mi fe; llegó el ocaso,
    ven, ahora es preciso que yo duerma…
    ¿Morir…, dormir…, dormir…,empujar....,zumbar con huérfanas ? ¡Soñar acaso!
    Con la Anglogalician Cup.

  113. Abiezer Copper dixo...
  114. Acaba la batalla del bosque.Los stags se han impuesto por uno.El perro negro de Os Porcos Bravos está panza arriba.

  115. John Ford dixo...
  116. ¡Oh, orgullosa melancolía! , sus férreos altares
    la caliente flama del espíritu alimenta hoy un violento dolor de un uno a cero,
    De nietos nunca nacidos.
    De huérfanas no catadas.
    De porcos bravos derrotados.
    Pero callada en el fondo de los prados de Galicia
    nubarrón rojo, donde habita un grito de revancha ,
    la cerveza derramada, frío de Luna en Sheffield;
    Todas las calles acaban en una venganza vestida de negra.
    VII,octava y la Novena.

  117. Guillerme Fróilaz de Traba dixo...
  118. Repaso a ete vómito de 2008
    sobre la III y vuestros porcos bravos:Su escalofrío de melancolía lúcida y de ironía alucinada no ha perdido nada de su belleza, y ha ganado en verdad.

  119. El Sármata Vagabundo dixo...
  120. Galicia es un país sensual y fúnebre.Dado a la melancolía,pero no es un país de espectros.La patria de los especros es el Norte:Por la calles de Galicia tropieza uno con porcos bravos,pero no con stags,

  121. John Ford dixo...
  122. Hay carcajadas que te hacen cerrar los ojos al leer la entrada.
    Ni defensa ni anatomía de la melancolía.
    Maís xogar y menos literatura barata.

  123. Wildporco dixo...
  124. Es éste un dolor común a todos,
    y llegó inmerecidamente.
    Son muchas las lágrimas
    que ahora se derramarán,
    pues por la III y los porcos bravos,las voces luctuosas,
    perduran no poco.

  125. Johnny Cash dixo...
  126. Así que golpeamos lentamente el tambor y tocamos el pífano suavemente.
    Y lloramos en silencio mientras la cargamos a hombros.
    Porque amábamos a la III,tan valiente y disputada.
    Amábamos a la III,aunque hubiera pecado futbolísticamente.

  127. Wildporco dixo...
  128. Os esforzos inútiles conducen á melancolía

  129. Edward Hopper dixo...
  130. Se la suda. Se la suda.

    Es un viejo porco bravo,como los otros de la III . Todos lo sabemos. Ha sido víctima de todas las cosas, de todas las fiebres, de todas las verrugas genitales, de todas las humedades y mordiscos que pueda ofrecer un tractor o una trichera. Ha sido el marginado, el loco, el indecoroso, el pequeño miserable que no merece ni el esfuerzo de ser noqueado por los stags , a su vez irrelevantes. Y entonces, después de todo un relato de parsimonioso recelo ante todas las posibilidades de una vida, esta declaración de melancolía,ilumina el cielo del blog y nos reconcilia con el mismo.

  131. El Trapecista Tracio dixo...
  132. El porcobravismo es un sol poniente; al igual que el astro que declina, es soberbio, privado de calor y pletórico de melancolía.

    Acumulando méritos.
    Soy de los que creen que para ser elegante es necesario gozar del ocio sin haber pasado por el trabajo.Es una actitud muy de Os Porcos Bravos.Ese uniforme negro imperial.
    ¿Cómo va mi solicitud ?

  133. Porco Jones dixo...
  134. No ha probado usted un buen asado de rabo de jabalí -dijo la doctora Moss-; es un manjar de primer orden aunque a mí me da melancolía.

    -Parece usted melancólica aun sin haberlo comido.¿ le hace un bukkake con la manada,doctora?

  135. El Trapecista Tracio dixo...
  136. No viene al caso,acaso "lo" viene mezclar a Eliot (one more time) Shakespeare y el simbolismo poloca con la Fratría Mesnada que aquí no pasa nada.
    Pues eso:El barman, que era Dios, limpió los cuatro cercos húmedos de la barra, de mármol verde, y uno de los ángeles se sacó la polla y tocó el piano. Y no lo hizo bien, desafinó. Su pulso fue destemplado y hambriento, apresurado. Así la ira de Dios se hizo de fuego y el piano desapareció entre las brasas, y un sonido de porco bravos acuchillados cubrió la Tierra de Minas Sheffield durante unos minutos hasta que no quedaron allí ni música ni teclas de piano ni nada.

    Post-scriptum: En el podio de las mejores entradas del blog.

  137. Tuercebotas Taciturno Que Toca La Tercerola dixo...
  138. Melancolía épica.
    Un subgénero dentro de la prosa farragosa que tan exitoso a este lado del Paraíso.

    Me lo van a permitir:con diferencia,la mejor entrada del Blog

  139. Morson Güeys dixo...
  140. Una entrada ideal para todos aquellos interesados en la melancolía, depresión y tristeza ajenas porque no se han dado cuenta que los depresivos y tristes son ellos.

  141. Un Gaviero Bizarro cabalando vuestro piélago de calamidades dixo...
  142. No hay melancolía sin memoria, ni memoria sin melancolía

  143. Necesitamos un Mistagogo que aleccione al Cardumen y adoctrine al Hato dixo...
  144. quizá porque él escribía sin ambages ni abalorios o porque su mirada literaria era absolutamente descarnada: sus criaturas solían carecer de cualidades, sólo eran cáscaras humanas cuyas esencias estaban a flor de piel, en los rostros o en las encías, en las orejas, los dientes, el abdomen, la nariz o los mentones, por lo que sus héroes debían echar mano de una frenológica intuición para determinar quién o quiénes eran aliados o enemigos, aunque algunas veces caían en el engaño, y la fábula se engarzaba en una espiral de impensados desenlaces. quizá porque él dejó el blog en enero de 2008, hoy lo echamos tanto de menos.

  145. Cisco vuelve del Reino de Elmet y se enrola en las Milicias del Abismo dixo...
  146. 6. Hades
    Que la técnica narrativa, conforme a la solipsista clasificación de Joyce, se denomine incubismo responde tal vez al hecho de que nos hallamos cerca de los dominios del diablo. Para los miembros de la Orden del Finnegans este es uno de los capítulos más importantes, por el punto de llegada: el cementerio de Glasnevin, junto al cual se halla el pub de los enterradores, al que acuden a beber una vez cumplidas las funciones de su tenebroso oficio. A las 11 en punto de la mañana Bloom se sube a un carruaje en el que aguardan tres conocidos del difunto Dignam, uno de ellos Simon Dedalus, padre de Stephen. En uno de los múltiples asaeteamientos visuales de la narración, en un punto del trayecto Bloom y sus amigos verán a Stephen Dedalus desde el coche de caballos. La narración se detiene en algunos puntos del recorrido efectuado por el cortejo fúnebre. Cuando llega al Gran Canal, Bloom piensa en la muerte de su perro favorito y observando el cielo repara en que va a cambiar el tiempo. Le viene a la cabeza la carta erótica de Martha, causándole una momentánea inquietud, ya que no recuerda muy bien dónde la ha guardado. Leopold Bloom es un portentoso dispositivo narrativo dotado de una capacidad de observación que le permite detectar y registrar cuanto hay y sucede en torno a él. Estudia atentamente a cuantos se cruzan con el cortejo, así como los lugares por donde pasa, todos llenos de asociaciones que proliferan constantemente. Así, cuando divisa el Teatro de la Reina, piensa en sus programas y decide que tiene que acudir allí con más frecuencia. La comitiva divisa a su némesis, Blazes Boylan, que despierta simpatías por doquier y todos lo saludan. Sabiendo el daño que irremisiblemente le ha de infligir en unas horas, Bloom lo declara para sí “la peor persona de Dublín”. El motivo del adulterio de su mujer es uno de los ejes que vertebran la narración. La visión de un judío que deambula tranquilamente por la calle provoca risas y comentarios racistas que cesan cuando alguien repara en que Bloom es judío. La palabra Rubén sirve de desencadenante de la historia de un hombre así llamado cuyo hijo intentó suicidarse durante un viaje en barca a la Isla de Man. El barquero logró rescatarlo y el padre le dio un florín como recompensa. Es así cómo se encadenan los motivos narrativos a lo largo de toda la novela. La historia hace que la conversación gire en torno al tema del destino de los suicidas. Uno de los acompañantes de Bloom, un tal Cunninghan, sabe que el padre de Bloom se quitó la vida y se apresura a decir que es un asunto sobre el que es mejor no emitir juicio alguno. Bloom evoca mentalmente las circunstancias del suicidio de su padre. Antes de quitarse la vida escribió una nota que su hijo guarda celosamente bajo llave. En este capítulo es divertido seguir los peculiares pensamientos de Bloom. El cortejo divisa otra comitiva funeraria con todos los asistentes vestidos de blanco, porque el muerto es un niño. Bloom piensa en el código indumentario concebido por la iglesia, con su complejo inventario de colores. La comitiva se tiene que detener para dar paso a un rebaño de ovejas y a unas vacas y Bloom recuerda que el día siguiente es de matanza. Cuando pasan por delante de la casa de Samuel Childs, que fue acusado de asesinar a su hermano, la conversación se centra en las circunstancias del tenebroso caso.

  147. Cisco vuelve del Reino de Elmet y se enrola en las Milicias del Abismo dixo...
  148. Bloom piensa en la fruición sensacionalista con que los periódicos cubren las historias de asesinatos. De repente se pregunta qué habrá sido del cortejo fúnebre del niño. Observando el movimiento de los caballos que tiran del coche fúnebre se pregunta si los animales serán conscientes del contenido de la carga que han de transportar al cementerio dos veces al día. Piensa en la viudedad y el destino de quien pierde a un cónyuge, en el hecho de que en las parejas uno de los componentes morirá irremisiblemente antes que quien lo ha acompañado durante un largo trecho de su vida. ¿Qué significa una herida así? Cuando quienes portan el féretro hacen su entrada en la capilla Bloom se pregunta en qué dirección estará la cabeza del muerto, lo cual se relaciona con su costumbre de dormir con los pies en la almohada. Viendo al cura rociar el cadáver con agua bendita y rezar, se pregunta cuántas veces tiene que repetir aquel ritual el sacerdote. Al pasar por delante de la tumba de May Dedalus, Simon, su viudo, rompe a llorar desconsoladamente y Bloom concluye que el corazón es una vieja máquina de bombear que un día acaba por averiarse. ¿Qué sentirá la esposa del enterrador? ¿Será cierto que la gente utiliza los cementerios para llevarse allí a las prostitutas? ¿No sería sumamente práctico e interesante enterrar a la gente de pie? Otra idea que le viene a la cabeza es que los cadáveres humanos serían un fertilizante excelente. Tiene una visión de los gusanos en pleno proceso de devorar cadáveres y se acuerda de lo contentos que están los enterradores de Hamlet. Si la gente pudiera leer su propio obituario tendría una segunda oportunidad y escribiría un guión mejor para el recorrido de su vida. La costumbre de enterrar a los muertos le parece una práctica de lo más extraña, entre otras cosas por el enorme desperdicio de madera que supone. De repente repara en que hay muy poca gente en el sepelio y cuenta el número de asistentes: 13 en total. Mientras los enterradores depositan el féretro en la fosa, se imagina que el vigilante que los observa estará pensando quién de entre los circunstantes será el próximo en llegar al cementerio metido en un ataúd. Sus pensamientos siguen su curso sin que nadie se lo estorbe. Ahora se le ocurre pensar en las palabras con que los moribundos expresan sus últimos deseos, cuestión a la postre irrelevante, ya que todos estamos destinados a caer irremisiblemente en el olvido. Difícil acordarse de los muertos, lo es incluso cuando están aún vivos. Cerca de donde tiene lugar la ceremonia se encuentran los restos de su madre y su hijo Rudy, muerto prematuramente. La sombra de su recuerdo puntúa emotivamente varios momentos del relato, en distintos capítulos de la novela.

  149. Cisco vuelve del Reino de Elmet y se enrola en las Milicias del Abismo dixo...
  150. Algún día lo enterrarán junto a ellos, piensa Bloom, mientras ve cómo la fosa engulle el féretro de Dignam, activando los resortes del olvido, aunque él sí tiene presente a su hijo: nunca se olvida de dar propina al jardinero para que la tumba de Rudy esté limpia de malas yerbas. De repente ve un pájaro, lo cual le hace pensar en que su hija Milly enterró una vez un pajarito en una caja de cerillas. Piensa en cómo todos los muertos que se encuentran en derredor de él en Glasnevin pasearon alegremente por Dublín cuando estaban vivos. Viendo salir a una rata de una cripta, se imagina que viene de dejar limpios los huesos de algún muerto, y piensa en las ventajas de la cremación. La frase final del capítulo es la que proferían los caballeros de la Orden del Finnegans desde el escenario de Meeting Square donde se leen fragmentos del Ulises, por su valor irónico. Nuestra visión coincidía con las lúgubres elucubraciones de los asistentes al funeral y los enterradores que se congregan tras cumplir con su trabajo tomar una pinta de Guinness en Gravediggers, el pub que hay junto al cementerio: ¡Qué grandes estamos esta mañana! era nuestro grito, tomado del de los asistentes al sepelio de Dignam. El público dublinés, que llegó a cobrarnos gran aprecio, se regocijaba tras oírnos. Después, todos seguíamos nuestro feliz periplo por Dublín y alrededores.

  151. El Grito de Gypo Nolan dixo...
  152. Los caballos ya se lanzaron instintivamente al galope tendido ante la lluvia de fuego que estaban recibiendo y no había tiempo ya para más órdenes y formaciones. Los que quedaban iban cerrando distancias con los cañones rusos a toda velocidad mientras éstos seguían disparando a bocajarro. A cien yardas de la batería del Don, Cardigan seguía encabezando el ataque erguido como una estatua mientras detrás cada vez eran más los caballos que llevaban sobre si cuerpos inertes como el del sargento Talbot, que recorrió los últimos metros de la carga sin cabeza y aún con el brazo levantado empuñando el sable. A 30 yardas una última salva rusa hizo desaparecer prácticamente la primera línea de la que tan sólo 40 hombres de los 270 que la formaban llegarían a asaltar los cañones. Los que venían detrás empezaban a verse obstaculizados por el creciente número de muertos que se amontonaba ante ellos y por las monturas que daban la vuelta al perder a su dueño, y al ralentizar el paso todavía presentaban un mejor blanco a los cañones de los costados.
    Cardigan llegó milagrosamente ileso al humo que cubría a los cañones. Y tras él, regimiento tras regimiento, impulsados por la furia del combate y la sed de venganza, los ingleses abatían a los artilleros que les habían estado martirizando. Lograron silenciarlos a todos para después darse de bruces con los restos de la caballería rusa, contra la que en el frenesí volvieron a cargar los más animosos, lo que les costaría la vida o el cautiverio después de haber sobrevivido a lo peor. Cardigan ni siquiera se dignó a intentar sacar a aquellos hombres del atolladero y en cuanto salió de la niebla de la pólvora dio media vuelta creyendo que él ya había cumplido. Mientras, sus hombres aún luchaban por su vida e iban escapando como podían, los que podían, de las lanzas cosacas. Al llegar al puesto de Lucan, lo primero que hizo fue quejarse de la indisciplina de Nolan. “Acaba usted de cabalgar sobre su cadáver”, fue la cortante respuesta que recibió. El resto del ejército esperaba ansioso la llegada de cada superviviente y estallaba en gritos ante los hombres que iban apareciendo a caballo. Cuando se tocó reagrupamiento, sólo 195 hombres respondieron a la llamada y Cardigan les explicó entre sollozos que él no era responsable de aquello. Inexplicablemente querido por sus soldados, éstos se ofrecieron para volver a cargar si era necesario. El último que acudió a la llamada de la corneta fue Jemmy el terrier, con dos esquirlas de metrallas en el cuello.
    eliot no varía mucho de postura, se queja Violet

  153. El Grito de Gypo Nolan dixo...
  154. Los 40 hombres que habían sido hechos prisioneros seguían soportando los golpes y las maliciosas lanzadas de los cosacos mientras sus oficiales les preguntaban si es que estaban borrachos para haber cargado de aquella manera contra unos cañones. “Si tan sólo hubiésemos olido un barril, señor, en este momento ya habríamos conquistado media Rusia” fue la respuesta que recibieron y que sin lugar a dudas hacía justicia al carácter de aquellos hombres. Raglan, conmocionado por lo que acababa de presenciar, renunció a continuar de cualquier manera la batalla.

    Los aliados habían conseguido mantener sus fuentes de suministro, pero esta última fase de la batalla supuso para los rusos un espaldarazo moral que les permitiría vender el día como una victoria y continuar la lucha. Lucha que siguió casi año y medio más con los dos bandos estancados en una guerra de posiciones en unas condiciones inhumanas, que provocarían más muertos por enfermedades como el cólera que por fuego enemigo. Finalmente, Sebastopol caería, y Alejandro II, como nuevo Zar, firmaría el tratado de París en febrero de 1856, garantizando la integridad del Imperio Otomano y comprometiéndose a aceptar unas durísimas clausulas restrictivas para la navegación rusa en el Mar Negro y el Mediterráneo Oriental.

    Más de medio millón de hombres causarían baja en aquella guerra. Medio millón de hombres que, como los seiscientos de la Brigada Ligera, no fueron otra cosa que víctimas de la incompetencia y la falta de comunicación, no sólo entre sus jefes militares, sino principalmente entre sus gobernantes. Quizá una victoria decisiva aquel día en Balaclava hubiese acabado con la guerra y se hubiese ahorrado mucho dolor. Pero eso carecía de importancia para hombres como Nolan, Lucan o Cardigan, para quienes la reputación mal entendida lo era todo. El único e insignificante consuelo que nos queda es que sus nombres serán para siempre sinónimo de estupidez cuando del arte de combatir hablemos, y que desde entonces los oficiales, al menos los que lucen galones con responsabilidad, consultan los mapas y las órdenes dos veces antes de atacar. Aunque viendo lo que sucedió sesenta años después, bastantes no parecieron tener muy clara la lección.

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