Je Voulais Être Flâneur, Mais J’avais Une Fille. Tortilla Francesa Feita Con Ovos Da Casa

El camino hacia la vida y el camino hacia la muerte son los dos únicos que solo pueden ser tomados en un solo sentido, los únicos inequívocos. Lo demás es puto caos. Nunca sabes a dónde te va a llevar una elección, por muy ozymandias que seas. La realidad es todo lo contrario de lo que se nos aparenta – lo que vemos y lo que se nos hace ver. Es una maraña de casualidades que derivan con relativa coherencia gracias a la gravedad. La materia sí existe, tiene energía y nunca se detiene. Pero lo otro, las leyes que la rigen y las que ordenan a las especies y las que se refieren a lo humano, son todo patrañas. Siempre menos de la mitad de la verdad. Y la verdad importa.

La magia existe. Existe un palabra que la crea y existe una energía que ignoramos. Toda la energía que ignoramos, que es sin duda infinitamente superior a la que conocemos y manejamos, es lo que llamamos magia. Usando solo una mínima porción de esa fuerza invisible, causamos asombro en los otros: la magia es fuente de asombro. Por ejemplo, si ponemos la mano sobre el vientre de una embarazada y vaticinamos que será niño y que nacerá con el sexo velludo y eso sucede, causaremos asombro. Y si no sucede también asombraremos. El asombro activa el mecanismo de retroalimentación que se establece entre las personas y la magia. Asombrar y asombrarse son acontecimientos mágicos. Por eso la gente ha dejado de creer que la magia exista. Muchos dicen que se ha perdido la capacidad de asombro. Es el síntoma más claro de las ínfulas de aristocracia de la nueva sociedad. “Ya se ha visto todo”, dicen los gilipollas. Vivimos en el deslumbramiento. Un deslumbramiento perenne que demora cualquier posibilidad de nitidez. Ese todo de millones de imágenes y sonidos y texturas y olores y sabores borrosos, etiquetados pero indiscernibles, ese todo es una cosa única y fácil de aprehender que estamos viviseccionando contra toda cordura. Las religiones se equivocaron, sí, pero la ciencia perpetra los mayores crímenes contra la humanidad. Nadie advierte sobre el peligro del consumo irresponsable de manzanas. Nadie dice: el conocimiento es antinatural, lo trascendente es fútil. Pero está pasando.

Sobre el tapete verde un manojo de pollas: gana la más gorda. Al peso, calibrando su masa, la cantidad en su máxima expresión. Yo más. La envidia mueve el proceso de civilización. Los agujeros negros supermasivos son la mayor amenaza conocida para la edificación de Babel. Dios ya no puede juzgarnos, pero la gravedad sí. Las películas sobre el fin del mundo, la angustia espacial. Estamos en 2001, en el agujero negro. Arrastrados por la supermasa invencible. La historia, perpetuada en el texto, es amenazada por el resurgimiento de la oralidad: las palabras se despegan del papel y se distorsionan en su nuevo fluir, atraídas por concentraciones masivas de anhelos materiales que producen sus propios campos gravitatorios. Desestabilizan Babel, que entonces sería una galaxia, un complejo simbólico faliforme. Es un peligro, quiero decir, no lo expongo como crítica ni como alegato. No es como para decir aquello de que “los trabajadores del ano son los nuevos proletarios de una posible revolución contrasexual”. Pero bueno, ahí están los libertinos de toda la vida enardecidos y las juventudes del PP, creando inconscientemente sus propios campos de gravedad a base de lavados de cazuela y frotamientos de chiquistriquis, mientras los de Vox incendian las redes con su homoerotismo de peplum bandolero. No es por criticar, insisto, esto son hechos objetivos.

Es magia. Hay convocatorias multitudinarias, fiestas para celebrar entusiasmos colectivos, y hay rituales cotidianos, momentos que posibilitan el asombro (vg. el típico: “¡Oh, Main mío! ¡Nunca me lo habían comido así!”) y efusiones taumatúrgicas por doquier, que no se registran en ninguna parte y de las que pocas personas son conscientes. Una de estas, formada de materia erógena, etílica y epidérmica, caricatura ritualística de los rasgos más destacados del proceso civilizador en su etapa de plena autoconsciencia, que empieza con las utopías del gabacho Boullée y termina con los mamotretos de Calatrava, es, o fue, y será o será, la Anglogalician Cup. Una criatura mágica a la que invocamos sobre el terreno y en nuestras oraciones, a la que ofrendamos doctrinas, apotegmas y fábulas, cuerpos magullados y conflictos internos entre la cabeza y el vientre, luz y sombra, ciencia y magia, clavo y leño, las mentiras y el asombro, que se esconde con la propia insignificancia del ego.

I Remember Johnny And The Way He Lived (A Side Commentary On Songwriting, Ghosts, Anglogalician And The Unconscious)

It’s funny how, with no special intention from the songwriter, signs of a whole subterranean world, a preexisting universe, begin to spurt here and there in different songs, connecting them and creating a bond with that dreamy soil that flows beneath us, under the facts that we consider solid and true. Does that soil belong to the writer, too? Well, let’s be clear: it is the writer who belongs to the soil, and feeds it, at the same time, though probably unconscious or only partially conscious of that fact.

In “New Town”, a song from Nazgul Says by Broke Lord, that flows in the Velvet Underground vein and depicts the moral misery of living in an old small town, I wrote about a guy called Johnny: “And I remember Johnny and the way he died / after licking life right to the bone from his / midnite bowl of rice”.

A Johnny -arguably the same- appears again in the new album, in another song with a “new” in the title, the more joyous, but also terribly sad “New motels”. There, “Johnny had a chrome red heart / soft at the core, rust on the edges / a neurotic eagle was ridin’ the hood”.

But a close listener would notice a third appearance, at least: in “Vermeer Hotel”, also from the new record, the narrator sings “I’ve been licking all life from the bone / I’m a lover / And I made a clean flute out of it / to blow in the dark”. That flute is, as the song advances, given to the Child-God that lives upstairs, for him to create the tunes he plays over and over, as a strange rhythm that helps to define the acts of the people living in that no-place called “Vermeer Hotel”.

So -not necessarily in the conscious mind of the writer- Johnny is beginning to take spectral shape as a guy that died that, while still alive, was the kind of shady type with a hidden golden heart that literature and cinema have widely provided our imagination with. He lived his perilous life to the max, had his ups and downs (the “neurotic eagle riding the hood” could point in that direction) and he had some kind of mystical encounter with a higher entity in which music (“the flute”) was important. His ghost flows through those three songs, pointing out that other similar bonds could be happening in the rest of the numbers, concerning other characters, places or situations, waiting for a sharp eye to get them and give them “real” life.

But, who’s that Johnny? A Porco Bravo? A close friend asked that question to me after listening to “New Town”. As a joke, I answered. “He is you”. Eventually, that quick, unconscious answer has come to be quite true.

When I think of Johnny these days –and I swear I din’t stop to think about him for a second while I was “writing” him- the image of Johnny Thunders appears in front of me, often, as spanish photographer Alberto García Alix portrayed him in the eighties. There, he’s the “tramp with the snowy eyes and the red wine cool”, an eternal gypsy wet dream of opium and free will, eyelids about to fall and the smog of a song still undone floating around him. But of course that image is a secondary response, a new creation, an intent to connect the deep spectral Johnny to something I can grab: a mirage. In my shortsighted vision, Johnny could lead to that disturbingly beautiful portrait, and it’s true he could have begun there also, on a faraway adolescent evening. But his meaning, as far as songs go, should lay deeper.

At some level, writing is letting the back of your mind work along with the “front” of your mind. It intends “channeling” a universe you are only partially aware of, and then letting that universe eventually erupt, and be fast enough, trained enough, commando-like enough, to get the lava in your hands before it solidifies and turn it into meaningful gems, into songs. Those songs would work, accordingly, on different levels.

First, as a common story, that could have been also written by someone with no contact with his inner self, or the dreamy soil we speak about. That’s the less important part, far from the core.

Second, as a cryptic guide to that underworld we talk about, where all the stories are connected. So, they are chapters of a strange novel that is still to develop or be discovered through the years, and that has its own rules.

Third -connected to the second, and appearing just when the writer is a poet- the expression of a kind of pure, hidden truth that cannot be told except using symbols. Something higher that cannot be “explained” and, in fact, shouldn’t be. It cannot be dissected by our usual logical thinking. Truth is never explained, but revealed – always through poetry (white magic, vision, Rock&Roll, give it the name that fits you). Truth itself is far from reach, but still there for us. And, paradoxically, closer to the listener that it is to the writer, whose mind has already been polluted by too much thought. It is the recipient that must be clean. The channel must be just cleaned from time to time.

Of course, getting to trace these connections would take a deep dive in the work of the songwriter, or an extreme purity of the thought to receive the message paying no attention to the white noise around. People are rarely inclined to do so or to have such purity, unaware as they are that that dive in someone else’s vision would be a dive in their own vision, too. Unaware that all visions are connected beneath our feet, where we are just one everlasting tide.

So, who the fuck is Johnny?

You are, probably. I am. They are.

Or, in other words, Johnny is. He just is.

And he’s kind enough to walk through “my” songs from time to time.

El Peltre Baldío. Y Entonces Habló El Trueno

Quiénes las hordas embozadas que pululan por Galizalbion, tropezando en las grietas, repitiendo los mismos errores de siempre. Quiénes.

Transcurren los doce años, restauran a través de una nube de lágrimas y de carcajadas, los años, restauran con nuevo brío la antigua Tradición. Redime el tiempo, redime.

En el frondoso ailanto del pórtico en Abril. En el aparente fin del chorromoco está nuestro principio.

Un ejercicio perifrástico en un estilo envejecido que apenas mitiga la iracunda refriega, condujo a aquel que no puso sus tierras en orden al Norte. La luz del relámpago. Y luego una ráfaga húmeda que trajo la lluvia.

Es primavera aunque no la que acuerda el tiempo.
Si vinieras aquí, escogiendo la orange plank road que sin duda escogerías, no habría diferencia.
Si vinieras de noche como un rey derrotado
si vinieras de día sin saber a qué hostia vienes,
Al final del viaje no habría diferencia por torcer por detrás de la pocilga hasta la fachada gris de la Anglogalician.
Pues no has venido a verificar, ni a instruirte, ni a follar o saciar tu curiosidad.
Vienes a arrodilllarte al único lugar donde mantenerse en pie tiene validez

Afirmas que repito algo que ya ha dicho. Lo diré otra vez. Para venir a lo que no sabes has de ir por donde no sabes. Ahora ya no hay tanta impaciencia, sí una lucha por recobrar las sensaciones perdidas y encontradas y perdidas tantas putas veces. Aunque quizá ya no haya pérdida ni ganancia: lo nuestro es intentarlo. Carne, grasas, heces. Comida y bebida. Estiércol y flujo. 

Porcos Bravos y Stags.

  Lo demás no ha de incumbirnos

Y entonces habló el trueno. Las palabras del ayer no solo pertenecen al ayer. He orillado estos fragmentos contra vuestra desidia. El animal de la tribu me señaló con un asomo de despedida, y se desvaneció al sonar la sirena.  Seguimos en el combate.

La lucha es ahora y es Inglaterra.

No Entroido Das Casacas Vermellas

La Causa quiere hombres.

Acudirán de los confines de arena que se pierden en largos mares, de hondos bosques de lobos, en cuyo centro indefinido está el Mal.

La Causa quiere hombres.

Los quiere para debelar una isla que todavía no se llama Inglaterra.

La seguirán los valientes y los irreductibles.

Saben de Aquél que siempre fue el primero en la batalla entre ciervos y porcos bravos.

Saben que una vez olvidó su deber de venganza y que le dieron una espada desnuda y que la espada hizo su obra en las orillas del río Sheaf.

Atravesarán a remo las brumas que van al Norte, sin brújula y con mástil.

Traerán bayonetas y taladros, yelmos con la forma del jabalí, conjuros para que se multipliquen las mieses, vagas cosmogonías, fábulas de los celtas y de los suevos. 

 
La Causa los quiere para la victoria, para el saqueo, para la corrupción de la carne y para la orfandad del olvido. 

La Causa quiere la IX y ningún sacrificio será en vano
Siempre y cuando tatuemos el Triunfo en el linaje de peltre. 

To Give Away Bushranging And To Cross The Briny Sea. El Efecto Bumerán En Nodo Austral.

Ye Old Hellstorm of Flaming Nothingness.

Las expresiones artísticas de los aborígenes australianos tienen como finalidad expresar y trazar los caminos y territorios por los que se desplazan por el desierto.

Sus pinturas, puntillistas, son mapas, definen las geografías físicas y mentales que les guían en sus trayectos nómadas por el desierto. Marcan tanto los referentes físicos como los psíquicos, el mundo real y el mundo onírico de los espíritus conviviendo en las dos dimensiones y en las melodías.

Sus canciones y composiciones musicales surgen también de sus recorridos, cada familia, cada tribu, cada clan tiene sus propias composiciones que van “cantando” los límites y características de sus caminos, además, estas canciones se unen a las de sus vecinos creando interminables melodías, pudiendo así completar, si se conocen las canciones adecuadas, viajes de un lado a otro del desierto, de los territorios de unos a los de otros, de zonas de caza o de recolección a lugares sagrados.

Al final tenemos una sola canción que es la suma de todos los trazos que cada individuo o clan canta reunido en torno al fuego al anochecer o mientras camina por el desierto.

Igual que en el mundo anglogalicioso existen canciones que nos unen a ambas orillas del Atlántico, quizás habrá sido algunas de estas canciones las que nos ha traido a Australia, alguna melodía que de forma intangible une nuestro recuncho atlántico con esta inmensa isla del Pacífico.

Desembarcamos en Sydney, ciudad situada al fondo de su bahía (¿o debería llamarle ría?), punto de llegada de los primeros colonos europeos a la isla, fundada en 1788 y la mayor aglomeración urbana australiana. Si definiéramos a Vigo como el Liverpool gallego, Sydney sería el Liverpool australiano. Rascacielos acristalados y barrios de casas adosadas 100% british style conviven entre parques y bahías, en los que puedes desplazarte igualmente en bus, metro, tranvía o ferry.

Pegado al puerto está el barrio de The Rocks, donde se instalaron los primeros asentamientos británicos. Siendo este un país tan joven, apenas da para tener nada ni tan siquiera viejo, ya no antiguo, así que nadie espere ver edificios con pátina que realce su importancia, pero es lo que tienen y el hombre blanco occidental aquí plantó su bandera.

La mejor manera de rendirles homenaje es entrar en el Observer Hotel y tomarse una cerveza a su salud. Una cosa importante que hay que tener en cuenta al llegar aquí es que la mayoría de los pubs se denominan hotels, que nadie se lleve a engaño, y que las denominaciones de las cervezas son distintas que en la metrópoli, las pints son de 570ml. aunque rara vez las encontrareis, después viene la schooner de 425ml., y por último la middy de 285ml. Lo más seguro es que hayas tenido que pedir alguna de las muchas lagers locales que sirven en la mayoría de los pubs, por lo que si quieres algo más de variedad cervecera el sitio al que hay que ir en este barrio es el Endeavour Taps Room, una brewery con diversos tipos de cerveza de elaboración propia. La atmósfera de la colonia británica que en su día fue y no volverá a ser sumado al aroma de la malta y el lúpulo hace que quizás ya está sonando en tu cabeza Dirty Old Town interpretada por Querido Extraño, of course. En nuetro interior estamos seguros que los trazos de canciones que nos trajeron hasta aquí nos guiarán a partir de ahora.

Nos dirigimos ahora a King Cross, el punto neurálgico de los garitos donde los soldados de permiso en la WWII venían a olvidar las penas y coger fuerzas para lo que les quedaba. Hoy en día sigue teniendo un montón de marcha nocturna, pero no nos engañemos, está tomado ahora por hordas de turistas. Sin embargo el aire canalla que permanece en su ambiente bien merece una banda sonora de la calaña de Pantano así que tarareando Woman & Man tomamos dirección a Darlinghurst St., una calle que también ha vivido mejores épocas.

Paseamos entre sus casas coloniales y sus enormes eucaliptos, palmeras y demás vegetación tropical. El estruendoso sonido de cientos de aves nos acompaña, es como si en una extraña distopía estuvieramos en un Hampstead venido a menos en un Londres con clima ecuatorial. Obligatorio parar en el Darlo Bar, un garito a tono con la atmósfera decadente que nos rodea. Una schooner de Victoria Bitter y seguimos camino hacia Surry Hills, el barrio más pintoresco de Sydney. Aquí no es que parezca que estés en Liverpool si no que directamente parece que estés en San Francisco. Un barrio plagado de cuestas enclavado en un par de colinas, con casas de escalera y jardín en la fachada y tejados a dos aguas. Ha vivido épocas mejores, pero el hipsterismo parece que lo está recuperando y esas viejas casas a punto de caerse son ahora las más revalorizadas de la ciudad.

Tenemos en este barrio un montón de hotels donde sentarnos y tomarnos unas cervezas tranquilamente. Elegimos el Royal Albert Hotel, 4 grifos de sidra, 12 de cerveza y 2 de cask ale son razones suficientes para pasar aquí un gran rato mientras suena en nuestras cabezas Moon of the parking lot from Gog y las Hienas Telepáticas.

Hora ya de movernos y dirigirnos al verdadera vórtice de depravación nocturna y diurna hoy en dia de Sydney: Oxford St. Clubs nocturnos, bares, hotels, gimnasios, restaurantes y garitos de todas las clases se acumulan en sus aceras. Como un auténtico Yardley Gobion australiano aquí vienen a desembocar todas las corrientes subterráneas de personajes extraños que pululan por la ciudad: locales, visitantes, turistas de paso o mediopensionistas, todos acaban por aquí. Nosotros subimos las escaleras del Bitter Phew, y nos pedimos la enésima schooner del dia mientras en nuestra particular banda sonora gogiana se escucha ahora Hope's Hero.

Como dijimos antes, en Sydney puedes desplazarte en ferry por toda la costa de la bahía, Bondi Beach es el destino más popular, pero nosotros nos dirigimos a Manly Beach, una playa con pueblo con encanto que dirían las guías de viaje. A nosotros nos lleva allí la visita a una cervecera: Four Pines Brewery, la mejor cerveza local que puedes beber en Sydney. Después del obligado tour y cata de sus productos ya nos podemos ir a pasear a la playa. La hora del último ferry nos sorprende mirando la puesta de sol desde el Steiner Hotel. Extrañamente nos da la impresión que suena Lonely Sea Boy de Flip Corale por los altavoces del pub.

Una última excursión nos lleva 100 km. hacia el interior esta vez, a las Blue Mountains, que durante muchos años fueron la frontera que marcaba el límite de lo colonizado, los dominios del hombre blanco frente a la naturaleza salvaje del Outback. No debemos abandonar New South Wales sin parar en el Old Bank en Katoomba. Su decoración en madera, su mobiliario ajado por el tiempo o las viejas láminas que cuelgan en sus paredes nos hablan de otra época, en la que lo desconocido estaba un poco más allá y los colonos vivían a un paso de los límites del Imperio Británico. La nostalgia nos lleva a ponernos a cantar Rey Rana from Querido Extraño y pedirnos otra bitter.

Saltamos ahora hacia el norte, a Queensland, y nos vamos a descubrir la Gran Barrera de Coral. Para ello la ciudad indicada es Cairns. Además de toda la actividad acuática que puedas o quieras hacer, es imprescindible visitar los bosques tropicales de los alrededores y la mejor forma es ir a visitar los Tanks, unos viejos enormes depósitos de hormigón usados para almacenar combustible para la flota durante la WWII (otra vez la gran guerra). Permanecen medio escondidos entre la densa maleza del bosque tropical. Paseando entre ellos parece que estemos protagonizando alguna aventura sacada de aquellos viejos álbumes en blanco y negro de “Hazañas bélicas” de Boixcar que releías una y otra vez hace tantos años. Pareciera que en cualquier momento caeríamos en una emboscada del ejército imperial japonés. Se conservan ahora convertidos en centro artístico.

A la vuelta en la ciudad paramos en el Cock & the Bull, sede del Cairns Game Fishing Club, donde nos tomamos algo con los lugareños. Es un pub tradicional decorado con numerosa parafernalia naútica y de pesca y donde enormes maquetas de pez espada, merlín, pez vela y demás cuelgan de sus techos. Mientras nos cuentan sus historias de pesca del gran merlín en el Pacífico sabes que acabarás cantando Barracuda como si estuvieras en O'Grifón con el mismísimo trovador Dear Turo.

Solo nos queda pues, para acabar de descubrir el final de la canción que nos ha traido hasta aquí y ha dirigido nuestros pasos, irnos al desierto, en el Territorio del Norte, como si fuéramos unos Burke & Wills del siglo XXI.

5 millones de km. cuadrados habitados por escasamente 700.000 personas, así de desolado es el Outback, o la tierra del never-never como la llaman por aquí. Nuestros pasos se dirgen al Uluru, un impresionante monolito rocoso situado en el centro geográfico de la isla, en medio de la nada. Esta montaña es el punto de conexión entre los dioses y los hombres para los habitantes inmemoriales de Australia, el sitio donde los espíritus bajaron a la tierra para modelarla y crear la naturaleza, a los animales y los hombres. Tratamos aquí de entender la filosofía vital de los aborígenes, ese constante peregrinar persiguiendo espíritus y canciones, siendo libres de viajar a cualquier sitio si nos lo pide el viento, como nosotros estamos haciendo estos dias. Esperando que estos secretos nos sean revelados, terminamos nuestro viaje sentados en la llanura viendo la puesta de sol tras la montaña sagrada mientras resuena en nuestros oídos Fuckin' Desierto de Gog y los salvajes cruzan la frontera.

O Derradeiro Esquío De Gogburgh

Es este instante exclusivo y asombroso que apunta la escopeta del destino,
por eso comprendo el color de la ley violenta,
las piedras afiladas, los sin sombra, la enfermedad del acero y del andrajo, las cicatrices, las espesuras de mástiles de los barcos fantasmas de Whitby,
la orquesta colérica del terremoto, tan sincero y tan soberbio, la risa ebria del tractor, levantándole los vestidos a las colinas galesas;
recuerdo el estilo de la vieja que vendía marihuana con ojos profundos, y el chófer del microbús cruzando aquel puente
ahora soy quien define los brezos, también los edificios, las tonadas definitivas, y el gesto en agua inmóvil de los cinco arroyos de Sheffield;
lo mismo desembarcan del recuerdo aquellas enfermeras violetas; o las ovejas profanadas de Escocia, o ando buscando al Main desde las alturas del mal, y, aunque me encuentro en sus obras de pesadilla, en los cromos y en las sepulturas de Yardley Gobion, soy lo errante, lo montaraz, lo ausente,
soy el octavo pasajero del viaje, la rueda andariega, ya no tan extranjera, untada de países celtas, la sirena patológica del Mar Germano, arrinconada en las distancias desmejoradas del pretérito, con las cejas llovidas de gaitas; aterrizó en el minuto de los penaltis despellejada, y cerró los ojos,
Ahora, adentro del invierno, y el momento del hueso inútil y abandonado; agarro mi recuerdo, y es frío , agarro mi palabra,
y mi osamenta no ignora cómo se anda andando, para llegar con mi sangre a los muelles de Liverpool

Fue tiempo de canciones en Bristol y Newcastle,
de decapitados en Leeds,
y la ardilla de ceniza, acebo en Worcester y grosella negra
sol plomizo de herrumbre, Crookes Road, en la caída estrafalaria, cosas de locos,
pubs  con mucha tibia, mucha paja,
y un paraguas incontestable para detener excusas,
goteado de siglos y gestos de revoluciones industriales,
volcán en Lincoln,
manada de héroes
 vestida de GRIS confederado,
manada de tribulaciones que engendraron la Causa,
recuerdo que hubo ediciones
en que pedí prestada la danza al diablo
y a los dioses del Norte el valor
hoy  no vendo la Ronnie Farras por quince silencios,
y este juramento negro
que se pasa comiendo estrellas y asuntos,
y bebiéndose, a cada año,
todas las cosechas del lúpulo feroz;
inventar una Anglogalician
echársela a la espalda, en vértice, con toda su Grandeza
y sentir el manto púrpura;
voy a degollar este canto con mi burla;
asumo toda las bajas  atribuidas;
por eso escribo, desde las plataformas de Gogburh, los varios estados trascendentales,
mandato de existir y devenir testarudo;
he aquí que yo corono de laurel las glorias antiguas y futuras, francamente;
además, digo por joder: 3-0, digo: XVI is coming, digo: GALIZALBION PREVALECE ,
y la verdad colosal levanta la cabeza desde Land's End a John o' Groats,
como si se le hubiesen roto las cañerías a la conciencia;
mi sueño define, UNO, con bayonetas, con  heliotropos, en la eternidad honorable u honorable; con Honor se duerme mejor
soy yo, y no van a sollozar las atmósferas por esto, aunque se le perdieron los estilos matemáticos a los agoreros, los estilos que van del ocho para los galaicos al siete para los ingleses; me voy haciendo a la mar, una vez más
y mi tranca talla la estatua innominada a los cobardes

Luces Y Sombras De Un Trovador En El Camino

Bajo el cielo norteño hay una turba precoz de iluminados.
Hoy es noche de concierto en Cleaton Moor, villa fronteriza de los páramos de Galizalbion.
Tengo una entrevista que hacer al hombre elegante y delgado que es cabeza de cartel.
Porque nuestra obligación es ser testigos, aunque sepamos exactamente de qué.

I. Alas, my dear stranger, (said I)

Rusty James, Flip Corale, Querido Extraño, The Moledor. ¿Qué historia hay detrás de tus heterónimos?

Rusty James fue el mocoso que empezó todo ésto, profanando sin respeto ninguno sagrados cancioneros del rock y escupiéndolos a bocajarra de cerveza de taberna en taberna.

Querido Extraño es la escisión o forúnculo que, con material propio, le salió por la siniestra al otrora jovenzuelo Rusty, y que centra sus historias en el interior de una Galiza Máxica, Horrorífica e Pro-Fonda(s). Country, western, rock, folk y garage a gogó.

Flip Corale es la otra escisión, la portuaria, la de los piratas del Cabo Udra que ululan motörfölk por tascas de mala muerte con olor a salitre y raciones de kraken y marrajo pasados de mercurio.

De The Moledor no te puedo decir nada aún, en todo caso tú estás más indicado para hacerlo, ya que lo viste en acción en uno de tus viajes al futuro a lomos de tus píldoras del Dragón para la gota.


¿Cómo juzgarías tu carrera musical hasta el momento?. ¿De que canción estás más orgulloso?. ¿Dónde te ves en diez años?

De fracaso premeditado y alevoso... But I like it! Es lo que hay con el rock desde que los japos se tomaron la revancha y ganaron la guerra al imperio analógico a principios de los 80s.

Casi todas mis canciones llevan incorporadas personajes bizarros que conforman una fauna que me acompaña allá a dónde vaya. Como buen padre de la criatura, si Warhol tenía su Factory, John Waters su banda de freaks, y Charles Manson su familia, yo tengo mi pantanoso Club de la Charca. No podría decantarme por ninguno de ellos, estoy orgulloso y los odio a partes iguales.

Nos encontramos en el cubil "La Langosta se ha posado", rodeados de voces de cenicero y miradas vacías. Tocas a las 21.19. Te voy a entretener hasta esa hora. El ambiente me recuerda a Bristol, 2013, en The Velindra. Excelente concierto: ¿Qué fue de Apu?

Una extraña nebulosa de alcohol y azufre envuelve y difumina ese recuerdo (dazed and confused). Quizás la proximidad a los muelles de los que tropecientos años antes partieron Morgan y Long John Silver en busca de fortuna tuvo algo que ver. No recuerdo / No me consta / actué por amor, pero NO a Apu, de cuyas garras amarillentas de curry y pis me salvasteis. A pesar de todo, un buen tipo, eso sí.

Música de hoy: Triunfitos, trap, reguetón y demás mierda. ¿Qué opinas de tal escenario?

Satán siempre estuvo entre nosotros, pero sinceramente, nunca fue tan hortera.

Como punta de lanza del Buskerismo Zanfogriento de la Anglogalician: ¿Qué opinas de la escena musical de Galizabion? Hablo de Ten Beers After, Tora al Cubo, Gog y las Hienas Telepáticas, Pantano, The Larry Bowles Red Band, The Pánico,  Ronnie Farras& The Psicopompos, Los Leprosos del Lérez, Somormujo Buckley y Nihil Old & The Beaten Victorians entre otros

Como decía Hank Chinaski: "1941, la guerra iba bien... al menos para Hitler"
Como decía Josu Eskorbuto: "Nuestras vidas se consumen, los cerebros se destruyen"
Como decía mi tío Julián: "El jamón, el vino y el pan"
Qué querés que le diga, que nos quiten lo bailao, que no fue poco. Pero por el camino nos lo pasamos teta, así que no hace falta un fin mientras siga habiendo carretera y one for the road, por supuesto.
Éso sí, toda esta escena subterránea, mutagénica y recalcitrante no hubiese existido como tal sin las aportaciones químicas de las chimeneas de Celulosas Pontevedra , las limaduras de peltre de las copas robadas de la vajilla personal del cochinote Enrique VIII, que nos confieren ese Saturnismo tan coñero y de las tortillas egg-pañolas de la madre de nuestro amado Main, que son droga pura. Oooooh sí!!!!

Si la Anglogalician fuera o fuese un género musical: ¿Cuál sería?

Sin duda Psycho-Dark Beer Folk on the Rock

II. Drang Nach England

Lincoln 2009. Debutas con los porcos bravos bajo cielo inglés.
Todo te sonaba a The Kinks Are the Village Green Preservation Society.
¿A qué te suena y te huele hoy por hoy Inglaterra?

A Something Else, a Musswell Hillbillies, a Lola vs the Powerman, a Kontroversy e incluso un poquito de Arthur or the decline and fall of the British Empire bien aderezado, eso sí, en delicias Ronnie Lane.

Usted que comparte: ¿Mejor compañero de habitación en, por ahora, tus seis viajes a Inglaterra?

Joer qué pregunta F.M.!!!
Pues en Marzo de 2010, en King´s Lynn (Norfolk) hicimos noche en uno de esos famosos hoteles con fantasma incluido, y creo que a mí me tocó la habitación señalada porque olía a azufre cosa fina, se oían voces y las tablas del suelo crujían que daba gusto, encendí la luz y se me ocurrió abrir la mesilla... ¿Qué había allí??? Pues una Holy Bible, cómo no!!! A bocajarro, leí el primer salmo que encontré, y mano de santo tú! Lo que allí hubiera o hubiese dejó de hacer el gañán y me respetó toda la noche. Pa que luego rajéis de la iglesia inglesa, pecadores del carallo! (Habelas Hainas).

¿Una anécdota confesable de tus viajes?

No os lo vais a creer, pero volviendo al asunto "compañero de habitación",  no diré su nombre, solamente que vino de ultramar che!:

Once upon a night in Rugby, horas después de una cena picantona en un Indio, cuando ya llevábamos unas horas durmiendo, me despiertan unos quejidos en arameo, y me encuentro al susodicho con un "apretón " de diez pares intentando abrir la puerta del wc. que se había quedado totalmente bloqueada. Intenté ayudarlo, pero aquello era imposible, la cosa no pintaba nada bien, y el pibe ya estaba amarillo, sudando tinta china, y a punto de entrar en ignición ante lo cual me separé buscando una papelera que pudiera ejercer la función de inodoro improvisado, o en su defecto (o defeco) abrir una ventana para que sacase el culo fuera y comenzase la guerra sucia. Fue entonces cuando sucedió lo increíble, porque en ese preciso momento me encuentro en el suelo un puto clip de esos que sujetan papeles, y claaaaaro, como todo el mundo haría, a lo McGyver, lo estiré y lo metí por el agujero de la puerta, que en menos de dos segundos SE ABRIÓ MILAGROSAMENTE!!!, dejándome petrificado, pero sólo por una fracción de segundo porque al momento el boludo me empujó contra la pared y entró en el váter como una exhalación para dar comienzo a la mascletá.

En fin, ahí queda éso, nunca mejor dicho. No tenéis que creerme, después de todo y como decía el gran Nikki Sudden "la verdad no importa".

¿Con qué ciudad de las visitas en las Islas te quedas, a cuál no volverías y a cuál de las no visitadas te gustaría ir?

Whitby, of course. Lo reúne todo, vampiros, piratas, Spitfires, ruinas góticas y playas surferas, el caldo de cultivo para el bueno y viejo Rock.
De todas formas, siempre volvería gustoso a cualquier ciudad de Britania.
Pendientes de visita Liverpool y Madchester (Beatles meets Joy Division)

 

 III. The Anglogalician como promesa del Reino

¿Qué pasó en Yardley Gobion?
¿Qué no pasó en Yardley Gobion?
¿Quién pasó en Yardley Gobion?
¿Quién pasó de Yardley Gobion?
¿Quién dio el paso en Yardley Gobion?
¿Cómo pasó lo que pasó en Yardley Gobion?
¿Kim Passò en Yardley Gobion?
Who the fuck is Yardley Gobion?

Ni Iker Jiménez hasta las trancas de ayahuasca fue capaz de descifrar el gran enigma anglogalicioso.

Owl or Blade?

Sheffield blade with golden owls in its handle. Me río de la Tizona y Hattori Hanzo. Soy blade y como blade jugué una Folerpa

¿Qué podemos rastrear de Jim Goad y qué del Corto Maltés en las sendas de The Anglogalician?

De todo hubo un poco, bajamos pintas entre rednecks desdentados y working class hoolingans a la hora del recreo en pueblos perdidos de campiña y páramo; pero también estuvimos entre lobos de mar, Long Johnnies y rasputines en tabernas portuarias de Bristol, Scarborough y Whitby.

Dos de tus aficiones son la memorabilia militar y visitar cementerios. Expláyate sobre ello

Sobre el rollito milita poca cosa, tres o cuatro objetos fetiche (cuchillos gurkha ,parches de baja visibilidad yankees, cascos prusianos, escudos y lanzas zulúes...). Por cierto, menuda regresión a la segunda Gran Guerra experimentamos en Pickering!!!
De la cuestión necrofílica de los graveyards supongo que a más de uno le atrae eso, ¿no? ¿Quién se puede resistir a la punzante y decadente belleza de tumbas de más de dos siglos a la deriva, con sus góticas y rúnicas cruces inclinadas envueltas en hiedra y telarañas? O esas lápidas cubiertas de hojarasca muerta que invitan a recostarse y marcarse una "pequeña siesta eterna".

Si alguien te pidiese que le recomendases un libro, un disco y una película, ¿cuáles serían tus opciones y por qué?

Mis opciones serían dos:
1. Decirle que se buscase una pregunta más original.
2. Decirle que ante preguntas de tal calibre disparo a discreción lo primero que me venga a la quijotera: El Poder y la Gloria (G. Greene), Robespierre´s Velvet Basement (Jacobites) y The Innocents (Jack Clayton) ¿Y el porqué? Pues porque cumbres de tal magnitud confieren superpoderes que no te van a servir de nada en este mundo putrefacto y fake pero sí en el otro, el eterno, al que sólo irán los que sepan valorar joyas como éstas. Los demás, simplemente, dejarán de existir para siempre. Os lo digo yo, que estuve al final del túnel, en Calais.

¿Brunas o blondas?

¡Joan Jett y Debbie Harry por supuesto!

Qué opinas del Enorme Aparato Mediático. ¿Te gusta, te abruma, te aburre, qué...?

Las tres cosas a la vez, depende del día. Por cierto, ¿aún le siguen llamando "enorme"??? Jajajaja (risa a lo Errol Flynn, con las manos en la cintura y mirando para arriba).

¿Es excesivo el culto a la personalidad al Main en el multiverso anglogalicioso?

Ningún culto al Main es excesivo ni suficiente.

¿Hay futuro para este chorromoco después del 3-0 de la XV y todos sus lodos?

Son inescrutables los caprichos del Main. Who knows?

Eres el creador de Ronnie Farras, emblema y tótem del porcobravismo rampante. ¿Tus trazas son más de R. Crumb, de G. Shelton, de Tex Avery o de Chuck Jones?

Soy evidentemente más de todos ésos que nombras que de cualquier superhéroe blandengue del intocable Stan Lee. Podemos sumar a la lista, si quieres, a Bernie Wrightson, Richard Corben, Daniel Clowes, Charles Burns, Adrian Tomine, o por tirar pa la tierra Mauro Entrialgo y Álvarez Rabo.

Tengo dos peticiones para el concierto que está a punto de empezar. Una es que le dediques el "Rey Rana" a Froggie Boasorte. La otra es que toques "Carrusel". ¿Pueden ser?

Si hoy pudiéramos decirnos las verdades y cantar los dos a un mismo tono...

Que suban los que sufren la tentación del Norte. En tanto que la música resbala a través de un paladar inmenso y las campanas alcanzan los lejanos vertederos. Y nuestro Norte es un mar perdido pero sigue siendo nuestro.

El Lento Desangrar Del Elefante Caído En Un Calabazar

Quemarse es resistir, ¿no deberíamos tirar un fósforo a nuestros trajes de madera?

La otra crónica, la escrita según el tradicional método galeguidade ao pao, informa:

Os Porcos Bravos 3 - Sheffield Stags 0

          Los 3 goles anotados polo Main. IMWT.

         

El Mañana Está A Una Pesadilla De Distancia. Agora O Barbeito Páceno Os Cervos

Aquí debería aparecer un toque a rebato

Aquí debería fecharse un Programa Oficial

Pero resulta que los Stags de Sheffield han sido incapaces de organizar el viaje a Galiza correspondiente a la edición de 2.018.
Y eso que la XIV se disputó el 2 de Abril de 2.017. Por falta de tiempo no es.
Albión por fin ha bailado “la danza perezosa de la dejación de funciones”.

Por lo tanto, a falta de confirmación oficial, Os Porcos Bravos van a ganar la XV por 3 a 0.

Y el hombre justo se enfurece en los bosques por los que vaga el León

Algernon Mouse Merca Queixo Galego Nos Ultramarinos De Galizalbion

In this blog we interview Charlie Gordon aka Steve McCartney, a relatively recent convert to the AG Cup multi-verse. The questions have been set by Porcos Bravos themselves. Here goes:

1) Blades or Owls? I don’t like shaving so it’s got to be the wise owls!

2) Brunettes or Blondes? As long as it’s frothy for a good head and hoppy for an alluring and satisfying body. I like to savour the smoothness and slightly tart bitterness that proves a seductive combination. After enough socialising with blonde and/or brunette, I am usually inebriated enough to recite a couple of lines of a John Keats poem. Then I’ll be looking for a draught to cool my inflamed ardour. If I am feeling frivolous, it’s a blonde, sometimes called Leffe, if I am more serious, it has got to be a stout brunette so I can get lost in bluesy shadows.

3) Ten Beers After or Gog and the Telepathic Hyienas? After ten beers I often think I’m a telepathic hyena because I smile so much before, during and after listening to excellent music.

4) Is Sunderland the best team in the North East? No. Is there a team in Sunderland?. I’d say, on a good day, they might be the fourth best in the north east behind Middlesbrough, Newcastle and Marske United.

5) What happened at Yardley Gabion? As far as I can remember, we all became much bigger than we thought possible, and communally enjoyed the feeling.

6) What is your favourite pub in England? The Golden Smog, Stockton on Tees... A superbly atmospheric micro pub down a little conduit called Hambletonian Yard. If you don’t get the feeling you are in a Dickensian narrative before you go in, you certainly will after you have partaken of the convivial chat with strangers whilst imbibing some ecclesiastical gems from Belgian monastic recipes. You will gladly rub shoulders with Stockton’s finest hoi polloi, especially when there are more than twenty-three people in the diminutive yet vibrant space. I’ve witnessed some skilled beer-belly dancing to get to the bar. The owner is very discerning so the atmosphere is one of mutual appreciation of socialising with an alcoholic glow in your heart, your pancreas, and your liver.

7) Favourite pub in Sheffield? Fagan’s. Well known to AGCup, The music room is a wonder to behold.

8) What do you think of Brexit? A political obfuscation designed to allow the right wing of the Tory party to shed its skin, to emerge as even more extreme, using the turmoil as an excuse to be dismally elitist in their approach to class politics, whilst abandoning The Human Rights Act.

9) Can the lack of diversity in the Anglogalician cup be considered racism? No. The intent of the AGC is to enjoy other cultures through the earnestness of sport.

10) The Richard III banner was a Wild Boar because he supported the Porcos Bravos? Quite possible. If he’d met the people who constitute Porcos Bravos, he would have embraced them and exalted their humanism.

11) Should there be an independent Scotland? Yes. Their approach to welfare and society is radically different to Westminster.

12) Which football team do you hate the most? Any team that cheats. If I want to watch diving I’d go to the National Theatre or Ponds Forge in Sheffield during an appropriate aquatic event. Also, if I want to see a better result of drug induced genius, I replay music videos from the 60s. Modern sportsmen and women let everyone down when they chose to win by any means. It is an indictment of a culture when it exalts those taking part in chicanery and legerdemain as heroes and worthy of respect, when they perpetrate acts of simulation -what a euphemism- in order to better an opponent. Sadly, so-called top-class football is leading the way, even though a couple of high-profile Aussie cricketers have brought the game into disrepute recently. You only need to watch the English first division -laughingly called the premiership for advertising and marketing purposes- for a short time and you will see some form of deception through simulating injury or faking impedance from the least amount of contact. I chose to watch non-league football in order to get away from such dismal behaviour and even more disappointing punditry from the elite so-called experts in TV studios. If we can’t play sport for the pleasure of earnest competition, then maybe we should play online games instead, where the randomness of event would surely not include deliberate acts of desperation to win without integrity.

13) What is your favourite book? A really difficult choice: Flowers For Algernon by Daniel Keyes. It is a charming and engaging tale of enhanced intelligence that has a fleeting lifespan, seen through the eyes and mind of a man of low intelligence who has aspirations to be a genius. The novel superbly tracks the ascent to hyper-intelligence and the agonising descent back to his former state of slow-wittedness, and has the eponymous white mouse as his major companion through the interesting and ultimately tragic journey. It’s a science-fiction narrative with a heart of gold.

14) What is your favourite movie? Another dilemma: Manhattan by Woody Allen. The funny fellow gets so many aspects of storytelling and cinema right in this film, from the black & white nostalgia for classic drama to the brilliant humour throughout. There’s one of the best comedy scenes of all time when the leading character is berating his friend over changing his mind about taking up with the Diane Keaton character, Mary. The dialogue is sharp, witty, poetic at times and all the wonderful music of George Gershwin. Another scene where Woody is dictating into an old-fashioned tape recorder, and listing what he thinks makes life worth living is a tremendous piece of pathos. The whole film is a masterpiece wherein you can luxuriate in the bathos.

15) Old England is dead? Sadly, no. The old anachronistic institutions are still far too influential in suppressing STEM: Freedom of speech, thought, expression and movement.

16) What do you think of AGCup blog and connected blogs? I’m fascinated by the diversity of imagination the blogs offer. A number of blogs that are rendered in grand poetry and prose evoke feelings of being in a nether world akin to Middle Earth. There are so many interesting voices in what I call the world of word craft to make any need for electronically rendered adventure games redundant.

17) Why in England do you eat so badly? Infantilisation and a lack of sense of authentic self.

18) If you could resurrect a famous English person who would it be? In the absence of a plethora of talented Irish folk -who talk to me through their literature- and any bold donkeys with one hind leg missing, TS Eliot so I can ask him, in a psychoanalytical interview in a local pub, just what the fluff was The Wasteland about!

19) What place or places would you recommend for the Porcos Bravos to visit next year? The Pembrokeshire coast in Wales -the cliffs in the Gower Peninsular are spectacular, and Tenby is particularly beautiful. A visit to Laugharne, where Dylan Thomas wrote poetry is recommended; Durham, for its old-world architecture and beautiful river walks; York has so many points of interest, from its museums and ancient wall walks to its theatres and pubs; North Yorks Moors Railway routes. The ride on an authentic steam train is a rare delight; Knaresborough is another wonderful place to visit. It has an old world tenor and Mother Shipton’s Cave is fascinating; The Scottish Isle of Arran is really interesting -you could walk the whole extent of the island in a couple of days; also, I have it on good authority that Cheddar Gorge in Somerset is well worth a visit...

20) Do you win a lot playing Santa Claus when Christmas is coming? Sadly, no. I lack presence, have no gifts and cannot convince even ingenuous children with my Ho Ho Ho!