Nos campos de Bon Leste

[ACTUALIZACIÓN: ESTA ENTRADA FOI EDITADA O 10/09/2013]

É agosto de 2013.
Creo que fan 40 anos da primeira vez que aterricei en Bon. Hai fotografías da época nas cales se aprecian ringleiras de leiras rodeando o areal. Unha franxa interminable de verde. Seguida dela, a praia, outra franxa de cor oso. E despois, outra interminable franxa de cor azul. A bandeira da infancia, unha tricolor desteñida, supoño. Imaxino unha conversa imaxinaria entre F.M. (pai) e o meu tío Gonzalo, na Pontevedra de 1967 (ou 1968), compañeiros de traballo daquela (creo), compartindo algún viño nalgunha tasca da capital:
- tes que vir a ver un sitio que coñecín o outro día
- onde?
- Bon, Beluso, Bueu
- ...

É agosto de 2013.
Creo que fai unha semana do último partido que xoguei no campo de fútbol dos piñeiros. Rodeado de teenagers preguiceiros e mariscos third age like me resoplando entre os terróns de toda a vida. Tropezando co balón, fallando goles clamorosos coa porta baleira, chocando contra rivais enfurecidos pola previsible derrota. O fútbol traza unha liña imaxinaria entre a infancia e o que sexa este momento que estou a vivir agora (a mediana idade, ou algo). Unha liña punteada e retorcida que da reviravoltas na memoria, que pretende ser a pegada do vivido. Os balóns caen na praia. A franxa de verde está perforada por ducias de construcións onde os restos da clase media disfrutan dalgunha semana de vacacións. A cor oso da praia está salpicada de toallas e sombrillas e flotadores e mesas e sillas. O azul está punteado polas boias que delimitan o espazo navegable para as barcas. A bandeira da infancia, coas cores desvaídas, ondea pese a todo. Os cuarentóns incombustibles seguen xogando a ser nenos con rapaces que poderían ser os seus fillos. Berrando e correndo, facendo unha especie de mestura entre a ouija e as viaxes temporais, tratando de recordar onde perderon algo que botan de menos, encarando un presente no cal hai sinais inequívocas de que as cousas non van ir mellor no futuro. Dende fora é un espectáculo extravagante. Dende dentro é unha máis das formas de certa felicidade intemporal.

É agosto de 2013.
En xullo houbo partido da manada en Bueu. Baixo un outro sol abafante voltouse a cumprir coa doxa: os porcos bravos non xogan amistosos. Invitado polo main porco caín no Farol na reunión post-partido. Algunha nota mental sobre o encontro: o porcobravismo en repouso é estraño. Tirando a silente. Case taciturno. Amarrado a pintas de cervexa interminables, enfrascado en conversas en baixiño, entrecruzando miradas de complicidade cuase-militar. Intercambiei saúdos con parte do equipo que barreu aos Stags do mapa da dignidade futbolística meses atrás. Presencie a solemne entrega do Laurence Bowles entre risas incrédulas. Sorprendentemente, o ambiente era máis familiar que outra cousa. A fratría por riba da guarnición militar.  A tribu arredor dun lume imaxinario, en paz, tan alonxada dos tumultos interneteriles. Despois participei nun churrasco catártico a uns 48º de temperatura. Unha reunión de vellos amigos celebrando o básico da condición humana. A amizade, tomar unhas copas xuntos, botar algunhas maldicións compartidas, o estado do tempo. En comidas coma esta, un pode albiscar o sentido de todo isto, sempre elusivo, sempre en fuga, pero deixando pegadas que dan claves que permiten comprender algo.

É agosto de 1980. Ou por aí.
Estou no campo dos piñeiros. Somos unha banda de boniatos efervescentes. Son ás once da mañá. Xogamos ao fútbol.  Resoplamos entre os terróns de toda a vida. Tropezamos co balón, fallamos goles clamorosos coa porta baleira, chocamos contra rivais enfurecidos pola previsible derrota. Bañámonos nese azul que ten vida propia. Sobre unha franxa de cor oso morremos ao sol durante media hora. Son as catro da tarde. Xogamos ao fútbol. Resoplamos, etc. Bañámonos nese azul que nos devora a intervalos regulares. Secámonos, etc. Son as sete da tarde. Xogamos. Bañámonos co solpor. Somos inmensamente privilexiados e sentímonos simplemente afortunados, nunha sorte de inxustiza íntima que o tempo encargarase de desvelar. Facémonos unha foto debaixo dunha portería rudimentaria. Sorride.

É agosto de 2000. Case.
Estou preto de cumprir os trinta. Son consciente de que case sen darme conta fun deixando de xogar no campo dos piñeiros nos últimos veráns. Disimuladamente fun deixando de facer as cousas que  facía sempre. Como unha enfermidade, vou perdendo bós hábitos e adquirindo rutinas despreciables. Estou no camiño que leva á praia. Detéñome na verxa do campo de fútbol. Baixo soles interminables a figura incansable de fm prefigura unha paisaxe que semella ser inamovible. Alguén ten que manter o invento vivo, en marcha. Alguén ten que soster as cousas cando estas empezan a desfacerse imperceptiblemente. Alguén ten que ser quen estea aí. Achégome ao mar escoitando os berros de fondo. Imaxinando os resoplidos e os pelotazos e os goles fallados coa portería baleira e a tristura do campo despois de que todo remate. Entro na auga. Sei que está fría porque sempre o está.

Fábula del gallo, las larvas y la centrifugadora de almas

Déjenme, o no, darles mi opinión sobre todo este engorroso asunto. Permítanme, o no, tomarme el rigor a la ligera, si es que puede hacerse algo así, o qué, y abordar cuestiones de tan altos vuelos con el tono socarrón de una coplilla de Sánchez Ferlosio, Chicho. O no.

No me cabe duda de que todos ustedes, los cuatro, los cuatrocientos y los cuarenta mil, están en posesión de una cultura más vasta que la mía, más profunda y mejor entendida. Desde luego, los que son conocen mucho mejor que un observador distante como yo el sentido de todo esto: nunca me he restregado contra sudor inglés. Pero se me ocurre que la magnitud que ha adquirido la empresa puede requerir de una perspectiva más amplia que la que tienen los miembros de facto de la AGC. Quizás, incluso, sea necesario abandonar las humedades propias de Galizalbión, los cielos grises entumecidos y las tristes colinas que asedian nuestras tabernas.

Umberto Eco estaba escribiendo en su portátil un artículo sobre sus vaqueros nuevos. Había adelgazado diez kilos y su mujer le había llevado a la boutique de Dolce&Gabbana en Milán para regalarle unos pantalones adecuados a su nueva silueta. En efecto, Umberto, que no en vano sigue siendo una de las esculturas vivientes de Manzoni, se sintió inmediatamente favorecido por el corte slim de los jeans que Renata le había escogido. Se miró al espejo del probador bastante satisfecho de sí mismo y corrió la cortina con aire seductor. Como viera a su mujer con otros cuatro pares de pantalones colgando del brazo, decidió zanjar rápido el asunto y se mostró entusiasmado con los vaqueros, poniendo en juego todo su poder de convicción para no tener que volver a probarse nada. Tanto se esmeró que, consciente como nadie del peso específico de la imagen, comunicó a su esposa su intención de abandonar las dependencias comerciales vistiendo su regalo. Y pagaron y se fueron.

Al llegar a casa, después de un paseo que se le hizo eterno, Umberto se metió en su despacho. (Renata, cara, vado lavorare. Va bene, cucciolino, mangiamo alle due). En cuanto se sentó, notó la presión de los pantalones en la entrepierna. Hacía como veinte años que no se ponía unos vaqueros y la rigidez de las costuras cargadas, la hostilidad de las tachuelas, el tacto agreste del denim… le estaban poniendo cachondo. Se echó la mano al paquete y sintió deseos de masturbarse. En cambio, se puso a reflexionar sobre cómo determina la ropa la percepción del propio cuerpo y cómo puede eso estorbar al pensamiento, que se dispersa cuando uno está pendiente de lo que enseña a los otros… y se puso a escribir. Pero esto no nos interesa.

A última hora de la tarde, vistiendo todavía sus pantalones nuevos, le apeteció salir a tomar algo. Renata lo miró de arriba abajo y le dijo que se alegraba de que hubiera comprado los vaqueros, que era evidente que le habían “insuflado una energía juvenil” (la expresión llamó mucho la atención del filósofo), pero que estaba ocupada y no podía acompañarlo. Umberto se alegró íntimamente y pensó si aún encontraría a alguna vieja gloria en Al Campari, inocente él, que ignoraba que ya no hay lugar en el mundo para locales así. Al menos no en el centro de Milán.

Pone el pie en la calle y un enorme gato negro se cruza ante él, acariciándole las rodillas con el extremo de la cola enhiesta. Lo mira pasar (le gustan los gatos) y reanuda su camino. Entonces, cuando cruza la línea imaginaria trazada por la trayectoria del animal, su mente, su cuerpo, sus vaqueros, todo él se sumerge en una especie de gelatina transparente, no pringosa, y comprende inmediatamente que está atravesando un umbral entre dimensiones espacio-temporales, qué cosas pasan, y de pronto está en una ciudad que no conoce, bajo la lluvia, una arquitectura pétrea de proporciones achatadas, colores sin nombre, cambiantes bajo la luz temblorosa del farolito que pende, ante sus narices, junto a la puerta acristalada de un bar. The Furious Debate, se lee en la placa, bajo el farol. El vaho empaña el cristal y no se ve el interior, pero imagina a los hombres que dibujan las carcajadas rotas. Mientras entra, se arrepiente de haber elegido esos pantalones.

Un hombre de pelo oscuro, vestido de negro: “John Dee podría ser un buen sustituto para Crowley. Ambos estudiaron en Cambridge y a los dos les queda bien el birrete ”. Un hombre de pelo oscuro, vestido de negro: “¿Barrilete? No lo creo, Laimbeer. Las togas le hacen perder el juicio”. Un hombre de pelo oscuro, vestido de negro: “No, hombre, dice que es insoportable que una sola vida tenga que enfrentarse con una sola identidad”. El mismo de antes: “Lo que yo decía”. Un hombre calvo, vestido de oscuro: “Eso enlaza con lo de la teoría de los circuitos cortos de Willy”. El primero: “Entonces celebremos su muerte, Mike Barja. Ponnos otra ronda, camarero”. Y el camarero, risueño, pelo oscuro y vestido de negro, aparta la vista de los parroquianos y ve a Umberto, pacientemente acodado, con su chubasquero azul, su jersey rojo y sus D&G nuevos, atento a cada palabra. “Veni apotemus”, le dice con la mirada. Y Umberto, embriagado aun antes de haber bebido, obedece.

Cuando se despierta en su casa, la cama vacía, huele intensamente a huérfana y un poco menos a alcohol. No sabe cómo ha regresado. Ve sus pantalones nuevos en el suelo, cubiertos de barro, y recuerda que ha decidido escribir un tratado semiótico sobre una cosa llamada The Anglogalician Cup, algo que tiene que ver con el fútbol (qué apasionante) y con las borracheras de Malcolm Lowry (maldito alcohol) y con literaturas de provincias y laberintos y sociedades secretas y páginas de Internet (porco Dio, ¿dónde demonios he estado?)…

Pero, ¿qué cojones es esto? ¿Qué lamentable Deus ex machina de baratillo? ¿Umberto Eco escribir sobre nosotros? ¿A santo de qué? ¿Me vas a contar, Main, a qué coño viene publicar esta mierda de redacción de pajillero mentecato? ¿Qué tiene esto que ver con nuestra lucha encarnizada con el enemigo? Hasta los huevos estamos de los jueguecitos tortuosos de pedantes aburridos. Largaos a tomar viento y devolvednos la AGC, la verdad, la verdad y nada más que la realidad. Oh, yeah.
(↓)

Pero también podemos olvidarnos de los porqués. Desasirnos de los yugos de la memoria y utilizar los recuerdos como materia combustible, alimento de sueños. Darnos con burka, ocultos en las celosías de la generosidad plena, libres de envidias y esquemas y resentimientos. Si un día tenemos la suerte de presenciar a rostro descubierto una edición de la AGC, si llegamos a ser tan afortunados como para compartir euforia etílica con los hombres que hierven en la noche previa al encuentro, entonces ahí vestiremos caras nuevas, pantalones vaqueros, palabras amables y amor fraternal. Puede que en sus comentarios, la razón de ser, alma y desahogo de esta web, reconstruyan con su ingenio y sabiduría el diálogo de esa noche entre el filósofo y los habitantes de Galizalbión. Puede que se diluya un tanto el debate sobre la naturaleza de la Cup y la (im)pertinencia del blog. Puede que se disipe la inseguridad que generan la incertidumbre, el ruido y la entropía que actúan como telón de fondo de este proyecto desmesurado: recomponer un mundo desde la fragmentación sobre un único punto de apoyo. Seguramente no me explico bien, pero no hay tiempo para más. Lo que está hecho es evidente. Lo por hacer imprevisible.

Over The Deturpadas Hills and Far Away el Peltre Ctónico

And that will be England gone

Ya no quedan prados de heno en Inglaterra. Hace tiempo que voló el último cuervo. El país semeja un inmenso cementerio de gloriosas antigüedades. En los muelles y fábricas de otrora, sus durmientes hijos beben ahora café y vino. Aun y así, no cabe plañir. Inglaterra prevalecerá en tanto encontremos alubias en el desayuno, una yarda en un metro, rótulos en los pubs y, Porcos Bravos que mantengan sus tradiciones.
Mientras la Idea brille, nuestro mundo no será pequeño.

La otra crónica, la escrita según el tradicional método galeguidade ao pao, informa:

Sheffield Stags 2 - Porcos Bravos 4


The Sheffield Stags: Dave Moxon (Gk); Thomo (1); Albert Finney; Batty Smoker; Ben Torres; Col W; Gansta; Rob Bellamy; Lee Bowyer (1); Shabba; Irish y Adam Torres.

Os Porcos Bravos: Santi Barrilete (Gk); Marcos; Fontaiña; Frank (1); Martín (1); Lutzky; Del Río; Jorge (1); Fer; Serge (1); Xandre y Xurxo.

Venue: Crookes Road, Sheffield, bajo el cielo azulísimo de Mayo. En perfectas condiciones a pesar de Robbie Fowler.

Attendance: Unos treinta y cinco privilegiados. Afición entregadísima a la Causa a la par que elegante entendida y animosa.

Uniformes: Los stags visten de oxímoron postmoderno vintage.
Os porcos, del negro Ronnie Farras que ha hecho correr ríos de tinta.

El Laurence Bowles al mejor jugador porcobravo es para  Fer en su primer partido. El espíritu del " Hai que Roelo " cabalga con el porcobravismo.

El Derek Dooley's Left Leg al mejor jugador inglés, va a parar a Dave Moxon.

Barrilete, dos de dos como entrenador. A otros, por menos, les nombran Sir.

El cambio de ciclo es oficial: Os Porcos Bravos han ganado 5 de las últimas siete ediciones, dos de ellas a domicilio.

Por primera vez en la historia de la Anglogalician Cup, hay empate a títulos. Cinco para cada equipo. Con igualdad en el frente, siete años después.

Os Porcos bravos empezaron a ganar la X la misma fecha en que la VIII se les ahogó en el Sheaf. Fue un año y medio largo de desopilantes Dietas, encarnizados amistosos, terrorismo mediático y sangre en el ojo. Suficiente para un reloj de cuco y, vencer por segunda vez en Sheffield.

La puesta en escena de la Décima resulta vodevilesca. Los stags han perdido a su capitán y extraviado los uniformes, o viceversa. Durante los primeros compases del encuentro acusan el mazazo moral. Cuando reaccionan, el 0-1 de Martín ya estaba ahí. Pero nunca subestimes a un inglés en una pelea. De un estornudo y una perdida de balón, extraen el empate. Es su primera llegada al área gallega. Un guión ya conocido, aunque esta vez con una significativa variante: la Porcallada mantiene el tipo. Fieles a la manida consigna de que la mejor defensa es un buen  ataque, se ponen 1- 3. Quedan diez minutos para el descanso y los profetas ya cuchichean que el partido está muerto. Entonces viene la parranda. Thomo saca petróleo de un estrambótico fallo de los Bravos. 2-3. Son los peores momentos del equipo visitante. Nervioso, desorientado, achicando balones. Les salva la campana.

El descanso da para mucha libreta. Ambos equipos saben que la segunda parte pende de un gol. Si es stag, vaya si hay partido. Si meten los de negro, c'est fini. Pronto acaece lo segundo. Los ingleses, nobleza obliga, atacan a tumba abierta. Os Porcos, escarmentados, se repliegan con oficio. La portería de Santi no vuelve a pasar por más situaciones embarazosas. La X empieza a caer por su propio peso. Al final de la escapada y del pitido, ganan los que vienen de fuera.

Aparte de lo obvio, quedan las pinceladas de rigor: inmenso Jorge, encomiable Sergio en la presión; el resto de los porcos bravos, con los debutantes Estévez y Del Río, a un nivel medio alto. Destacan en los stags: Callanan, Cundy y Lee Flesh Gordon.


En Abril de 2014, más. Será la XI, la del desempate.

Recuerden que sí nuestros pecados son tercos, nuestros arrepentimientos son cobardes.

Chámalle X

Inglaterra es un pueblo extraño, que habla inglés, que está rodeado de mar y envuelto en nieblas.

Programa Oficial de la X Edición. 

16 de Mayo


06.00 de la Mañana.
Bajamos a Oporto para subir a por la X.
El avión sale a las 09.20 de la ciudad lusa y la llegada a Stansted está prevista para las 11.50.


17.07
En 1987, Bath fue nombrada Patrimonio de la Humanidad. Tenemos una hora para beber el porqué mientras aparcamos a Sally Lunn.

18.47
Stevenson hizo zarpar a la Hispaniola de Bristol, en pos de otra  X famosa. Situada a once kilómetros del mar, en las riberas del tortuoso Avon, la ciudad siempre resultó un emplazamiento extraño para un puerto. Cuna de célebres piratas, es obvio que nuestro primer run amok cervecero va a ser al abordaje. A lo largo de la tarde, que se antoja madrugada, se nos unirán la Brigada Van Damme y, destacados miembros de la comunidad galega residente en el sur de Inglaterra. Porconcierto bravo en The Velindra. Pernoctamos en el Ibis Bristol Centre.Que nadie amanezca en un pailebote, o se enrole con Juan Caboto.

17 de Maio, día das letras galegas


10.33
Seguimos ruta por las míticas Marcas Galesas.

12.12 Gales.
Dragones y pintas en Trefynwy, Monmouth  para los ingleses. Nos acompañarán las ovejas de Geoffrey y la épica de 1415.

14.41 Worcester, Worcestershire:
pulpa de tamarindo, pimientos picantes, anchoas, soya, vinagre, melaza, clavos de olor, chalotas, ajo y cebolla. 1651. En su Catedral, está enterrado el incomprendido Juan Sin Tierra, del que cuentan fue asesinado con cerveza envenenada.

16.06  Proa a Sheffield, Yorkshire.

18.30  Sé fiel a Sheffield.
Debutamos en el Royal Victoria Hotel, inaugurado en 1862.

20.30 Vamos al Angel Inn en Woodhouse, 
para seguir una  final de Copa que seguro va a ganar un equipo de Madrid.  


18 de Mayo

11:00 a 13:30  Ron Clayton’s Sheffield Tour. 
A grandes rasgos:
11.00 Walk to Canal Basin
11.30 Beer in Old Queens Head (Meet Suzanna, Czech Landlady)
12:45 Spanish Civil War Memorial and Sheffield Peace Gardens
13:30 Fagan’s for photograph opportunity with landlord Tom by the new Pete McKee mural. Comida  en este pub a las 14.00h, amenizada con música folk.

15.30 Empieza el rock & roll.
Salvaje run amok beerserker por The Grapes, Dog & Partridge, Dada Bar, Red Deer, The Hop y demás watering holes de la ciudad del acero citados en THE ANGLOGALICIAN CUP: Also sprach Boroman. A los músicos de ambas orillas de Galizalbion se les ofrece la  posibilidad de acudir a Yellow Arch Studios para exhibir sus habilidades.

19:30  Asistimos a un concierto en Bloo 88.
Descargan dos bandas locales con mucho futuro:  Payroll Union y los Killer Joules.

19 de Mayo 


El PARTIDO. 11 de la mañana. 
El Battlefield es el habitual  Gym Plus Ground, Crookes Road, Sheffield. Debemos alimentar a la Bestia también fuera de casa. 


13.30  Tercer Tiempo en el Royal Victoria Hotel.


14.45  Run amok
que será a su vez jovial, proceloso y ctónico por los grifos de The Harlequin, Riverside, Gardeners, Kelham, Shakespeare y ¿cómo no? peregrinación a The Fat Cat, a tocar la placa y recordar que aquí empezó todo.

20 de Mayo 

10.30 Visita y almuerzo en el majestuoso Cutlers Hall, sede del Gremio de Cuchilleros.

12.15 Hasta la vista Sheffield.

14.30  Parada táctica de una hora en la villa de Godmanchester, Cambridgeshire. 
Si ustedes creyesen en las simetrías, les susurraría  que fue Juan Sin Tierra quien le otorgó carta  municipal en 1212.

16.30 Stansted. Compras, pintas, anécdotas. 

Despegamos a las 18.30. 

20.50  Aterrizamos en Oporto
Volvemos en bus para casa.

Inglaterra es como un enorme cetáceo flotando en aguas de Europa, y uno se encuentra aquí a la manera de esos náufragos refugiados en el lomo gigantesco de ballenas dormidas, que ellos tomaban por islotes.


E coma sempre, o de sempre, Galicia Über Alles !

Die Trommel schlug zum Streite

 

         

  

 

 

 

 

El sueño de Polífilo y los Porcos Bravos, por Rodrigo Cota

Una de las obras más enigmáticas que ha dado la literatura universal es ‘Hypnerotomachia Poliphili’, publicada por primera vez en 1499 y traducida al español como ‘El sueño de Polífilo’. Se atribuye de manera un tanto arbitraria a un tal Francesco Colonna, quien al parecer era un monje dominico.

Lo interesante de esa obra es que nadie la entiende. Desde su publicación hasta hoy, cada cierto tiempo a alguien le da por escribir un ensayo intentando descifrar la ‘Hypnerotomachia Poliphili’: tratados esotéricos, iniciáticos, sicológicos, espirituales y hasta arquitectónicos. Ninguno de ellos sin embargo ha conseguido ni por aproximación explicar de qué va el sueño del pobre Polífilo.

Y es que Franceso Colonna o quien quiera que fuese el autor, se preocupó mucho de que su obra fuera incomprensible. Para eso la escribió, para que nadie la entendiera y para que cinco siglos después siga apareciendo gente tratando de desvelar secretos que no existen. Ése fue su logro: escribir un libro que perdura gracias a que es absoluta y premeditadamente impenetrable. En realidad, Francesco Colonna era un vacilón.

Otro ejemplo más elemental y conocido de un caso similar es el de Nostradamus y sus profecías. Nostradamus vivió en la misma época que Colonna y fue otro gran vacilón que escribió esas cuartetas en las que mucha gente cree leer el futuro. Y un tercer ejemplo, con lo que vamos entrando en materia, es el más reciente de la Anglogalician Cup y los Porcos Bravos. Se trata de una evolución de los casos anteriores, ya que aquí son los propios Porcos Bravos los que intentan explicarse a sí mismos sin conseguirlo, recurriendo a todo tipo de estrategias erráticas, siempre fallidas, que en muchos casos vienen de apresuradas exploraciones en Google a la procura de citas que se ajusten a un discurso generalmente contradictorio, inconexo y cambiante. Independientemente de que el recurso excesivo a la cita ajena suele ser prueba de ausencia de pensamiento propio, los Porcos Bravos caen en la trampa sibilina de su líder, el llamado Main Porco, quien como Colonna o Nostradamus ha creado una amalgama pseudofilosófica carente de sentido, de lógica y de esencia pero que aparenta tenerlo todo ello y en abundancia.

Quien más se ha aproximado a explicar el asunto ha sido Adrián Rodríguez. Se reunió con ellos para hacerles un reportaje en Diario de Pontevedra y redujo toda su propuesta intelectual a una fanfarria metafísico-futbolística, describiéndolos simplemente como un grupo de blancos, heterosexuales y cerveceros, que es lo que son. A Adrián Rodríguez le faltó añadir la etiqueta de misóginos, que también lo son. Obviamente, muchos pusieron el grito en el cielo al verse retratados como simples pensadores tabernarios que tratan de entender su propia historia entre pintas de cerveza creyéndose que algún día lo conseguirán.

Causa cierta ternura asistir a ese esfuerzo de los Porcos Bravos por comprenderse a sí mismos, discutiendo entre ellos sobre quiénes son y negándose a reconocerse como una simple pandilla de amigotes que juegan uno o dos partidos de fútbol al año y beben cosechas enteras de cebada fermentada. Pero, por si está usted pensando que esto es una crítica a los Porcos Bravos o al Main Porco, otro gran vacilón, he de negarlo rotundamente. De la esterilidad ha salido la fecundación in vitro. La esterilidad, pues, provoca hijos de la misma manera que un buen día alguien, analizando la ‘Hypnerotomachia Poliphili’ puede acabar descubriendo el sentido de la vida aunque sea por error, tal como Fleming se encontró con la penicilina.

Main Porco ha lanzado una propuesta al viento como Nostradamus lanzó sus cuartetas, con la idea de que nadie las descifrara, pues nada hay que descifrar en ellas, pero dándoles el formato y el aspecto de algo serio y descifrable. La falta de profundidad se esconde tras un lenguaje propio, una verborrea muy literaria y más o menos críptica, diseñada para que los seguidores de la secta traten de interpretarla como si detrás hubiera realmente algo que interpretar. Eso acrecienta el prestigio del líder y socava la autoestima del seguidor-adepto, obnubilado por una pantalla de fuegos de artificio perfectamente orquestada y alimentada por el propio Main Porco.

Pero como decíamos, no sabemos hoy cuáles serán los frutos a medio plazo. Puede que alguien, algún día, tratando de entender toda esta historia carente de sentido, acabe descubriendo la penicilina.

PINCELADAS DOUTROS DEPORTES: A BILLARDA

Mentiras dun ácrata con noite libre; non normativo; constructivista.

                      “...Quén? Quén de nós? Quén de nós non?
               “Galiza é unha nai, velliña, soñadora...”

“Nese tempo divertínme, nas
                                                                        tascas, antre mariñeiros, e

                                                                        fagendo, ás veces, copras

                                                     de rexoubeo”

No blog das metáforas de dor de barriga e da prosa restalante, sinxelo escrito a golpes de barra de bar e trasteo eternáutico, coma todo o de Blackemperor. Breve introducción á Billarda, para veciños de alén mar, dificultade media.

Definido:
Ensoño de liberdade; en pontevedra: O Lipe. Un único pensamento na cachola:
“non haberá leira grande abondo”.
Metáfora do comportamento dos porcos bravos, nun xogo de dous paus e unha besta  de carga.
Para entendernos, un criquet de agro e fouciño.

Situación.
Galicia, adro da igrexa. Campo cheo de paus afiados e ledicia no balbordo.
Balbordo de xuntanza da comuna, na parroquia que deixou unha roma pagá.
Á tardiña, pois, a xente, no adro, que se xunta a falar ben e facer voar a Billarda, debuxa un cadrado no chan.

Golpes.
Dentro do cadrado, cun pau longo, o palán, golpea o pau pequeno, a billarda.
Forzas hai dabondo, mais sabiamos dende nenos que se o boi e forte, vai enxugado toda a vida.
Dotados do palán como brazo extenso non é forza o preciso pra coitar ben lonxe, é retranca a que voa o pau.
Meus amigos de alenmar, -pois a vós e a ninguén máis vai dirixido este escrito- sabede, para protexervos nestas terras, qué outras formas adopta a retranca: ás veces ven con pau pero sen billarda, as máis é xogo e pinchacarneiro.

Parábolas e coordenadas.
A billarda voa e cae. Preparado no cadrado illado, cachola, illa, e billarda colgada do ar, golpe e vóo. Fumos tras da billarda -os galegos-, non nos gustou o que miramos, pensamos que quedaramos no cadrado, voltamos, pero alí xa non estabamos, ai dos millóns atrapados no vértice!, como se Philip K. Dick escribira como ser galego.

Golpeamos -os porcos bravos antergos-. Pronto; a forza xusta; a retranca voadora... e sacamos a billarda do adro xogando cos paxaros, e fixemos comunidade, unimos terras, botamos marcos abaixo, bébedos da gloria da derrota. Bébedos ignoramo-lo vértice, a vertixe; como tolos sacamos punta ás billardas e lanzamos en todas direccións, escachamos o espello tras de nós. Estes, e non outros, son os galegos cos que estades a tratar, ainda lucidos para fuxir de Itacas e buscar sereas orfas na tormenta. Bestas con compás axustado na ponte, e sen medo, porque tamén hai galegos así, podédesme creer.

A besta -soña-
Máquina de sacar cartiños da terra que, escollendo medir o mundo golpe a golpe, fixo voar a billarda. Máis alá, onde a besta quer, cae.  E tras dela vai a besta que soña, e a besta volta golpear.

Bestas que escollemos a mesma corte e comemos da mesma pía!, porcos!:corramos tras da billarda máis alá; deixando o luscofusco as nosas costas xa xuntamos terras cun rego no medio pra ser ben.

E entón, así, veciños de alén mar, o lipe e un xogo, unha irmandade pública, un desafio ó silencio, a billarda e un arma en tempo de paz, un xogo pra demostrar afouteza, a billarda une co seu vóo as nosas leiras nunha soa. Sigamos sempre a billarda, non miremos cara atrás e caídos xa os marcos plantemos patacas a fartar.

Pontevedra, 22 de Febreiro, 07:22

Cando o vello Long John volveu ás illas

Foto por Santi Hanoi – Daniel Suberviola, Nikki Sudden y Cowboy Iscariot

“Tengo una idea para este mundo: destruirlo y empezar de nuevo”

Cuando vuelves comprendes que no sabías nada.

Para empezar por el principio.

Estoy sentado en las rodillas de mi padre, en la cocina; fuera hace viento y él me lee “La Isla del tesoro”. Es, quizá, 1980. En aquella época se pisaba el vino en las bodegas y Silver tenía una tasca en Portosín. Eso lo supe después. Yo empezaba a ver las imágenes con claridad. El mundo era joven, la muerte era tenida por un sueño: todo estaba a punto de amanecer.

Y para seguir por el interregno de la juventud.

Estoy en Ciudad Universitaria, en Madrid, me fumo un pitillo contra la encharcada noche de junio. Son los noventa. Hablamos de algo. Hablamos de todo. Mi amigo El Joven Julio, todo hueso y gafas, me dice: “Somos personajes de Dostoyevski en una novela de Scott Fitzgerald”. Me hace gracia. No se me ocurre, entonces, que sea una profecía y que vaya a acabar siendo tan cierta.

Y para llegar a lo que hay.

Ahora llueve fuera, racheado, la tarde se atisba gris contra un vuelo de pájaros apenas intuido. Es 2013 ya. Sin saber porqué, se me viene a la cabeza el poema ese de Oroza, “Cabalum”. Poe americando. O algo así. A él también lo vi en Madrid –a Oroza, no a Poe-, sólo una vez, recitando intrépido, pero con la boca pastosa y una baba blanca entre los labios, haciéndose una paja ingrávida contra un fondo en vídeo de mar atlántico y rompiente. La Lanzada, quizá.

He vuelto a casa después de veinte años de incursión, tan viejo como él era entonces. Y ni el nieto del perro ha sabido reconocerme, la verdad.

-¿Argos?

Y Argos, que está ciego, enseña los dientes en una sonrisa torcida. Y a mí me gustaría tener una escopeta para matarte de un cartuchazo.

-Vete a la mierda, Argos.

-Vete a la mierda tú también.

Para empezar por el principio, digo.

La cocina sigue siendo la misma cocina. La casa es casi un templo. Mi padre está muerto y bien muerto que está, con toda la vida que nos escupió a la cara mientras podíamos escuchar. Y no. Difícilmente alguien sostendría ahora sobre sus rodillas mis 95 kilos machacados en las barras. Y no. Hace mucho que nadie me lee un cuento. Yo hago los cuentos. Yo digo las palabras. Si eres una niña insomne me puedes mirar con tranquilidad, soy el último occidental no pederasta. El agua cae a chorros por los canalones inexistentes. Él oxido se filtra fingiendo las palabras. Vamos. Vamos. La cañería me llega hasta los huesos. De regreso. De vuelta. Escribiendo. Pero, de regreso ¿a dónde?

-¿A dónde he vuelto?

-Has vuelto al país y a la ciudad.

-¿Qué país? ¿Qué país es este?

-Ti saberás, meu rei.

Cuando mi padre vivía, simplemente lo llamaba así: el País. Cuando hablaba de ese territorio vecino en el que vivimos, en cambio, decía “España”. El País. El país. Las islas. Pero ningún país existe más que como un juego de muñecas rusas –eso he pensado todos estos años-: las naciones dentro de la nación, las ciudades dentro de la ciudad, las familias dentro de la familia, los hombres dentro del hombre, el corazón dentro del corazón, los improbables y difusos nacionalismos emocionales, los brotes interiores, las líneas infranqueables con uno mismo, que se gusta y se gusta hasta hacerse personaje de cine francés.

Mírate desnudo en un espejo, cabrón.

¿Qué país?

¿Cómo es?

Borroso. Un país sin raíz. Un país que a la pregunta “¿quién eres?” contesta siempre “depende” porque, avergonzado -y educado a su manera-, prefiere evitarte su retahíla de mitos a medio coser. Los que ha tenido que inventar para no verse. Un país que tiene, exclusivamente para ti, guardada toda una purrela de maravillas recortables, deseos sordos de heroicidad, dudas sobre el cambio de hora y monstruos hechos a medida. Apaños. Cerramos a las tres.

Me lo dice mi hermana la bruja y mi hermana la bruja no miente jamás:

-El país es la madre de Jim Hawkins

-¿Por qué?

-Cuenta las monedas hasta cuando la muerte le echa el aliento en la nuca.

Un país de sicarios que prefiere sentirse heroico. Eso es así.

¿Y la ciudad?, ¿cómo es la ciudad?

La ciudad es más fácil. Siéntate, te lo cuento: la más mojigata, la más insulsa de las flores claustrales de occidente talladas en piedra. La funcionaria un poco frígida con una hija que finge ser casquivana, un hijo hiphopero y un marido lector de Agatha Christie y de Marcial. Eso es. Una villa con siesta, una maravilla de pastel rosa pasado, donde el yonqui que te intenta dar el palo es siempre el mismo de hace veinte años, lento, confundiendo –él también- la aristocracia con la pasividad. Una capital inexistente que ni siquiera el sagrado Cunqueiro, ese Chateubriand algo funcionarial, fue capaz de salvar, y a la que consagró algunas de sus líneas más cursis:

-“Sea (esta ciudad) por siempre para la primavera –pero ¿por qué no hacer más sutil el calendario?- para la primavera romántica”.

-La primavera, ¿sabes?...

-¿Eh?

-…te la puedes meter por el culo.

Y así, el hombre que ha vuelto necesita respuestas. No es algo brusco, es algo que se busca y se encuentra. Necesita caras, una amante, quizá, que sea exactamente de este pueblo, que le diga: “eres raro para nosotros, pero a mí me gustas”.

Una amante con la piel blanca un poco cubierta de vello, como un animal por nacer, la nariz romana, los labios de avellana pálida.

Una amante pequeñita y morena, que toque el cello, con las caderas anchas y sonrisa de ardilla (las adoro).

Una amante un poco larga y fría, y un poco seria y buena, un poco Dama del Lago, pero que de pronto ría e ilumine la habitación.

Y así, el hombre regresado necesita mujeres, pero también respuestas. Y llega, al fin, sentado en una tasca, a la misma conclusión sencilla a la que llego yo, la que ha estado siempre delante de su jeta: EL PAÍS ES INVENTADO. El país es el primer y último experimento real de creación libre. El país es un fruto del pánico cerval a la realidad. ¿Quién quiere ver la verdad? Inventémosla. ¿Quién quiere ver la tierra de los tarados, los hijosdeputa y los bosques arrasados? ¿Quién prefiere a un fantasma sicarial y sin alma, y sin ojos, que baila en una planicie de ceniza al run run de una gaita solitaria y un pandero? Ai lalelo. Yo aún no. Yo aún soy joven y estoy vivo. Tú tampoco. Tú aún eres joven y estás viva y coleas.

Así que el país es, esencialmente, su literatura, la larga lista de mentiras levantadas a lo largo del tiempo como defensa de uno mismo. Y es el hombre que se deja el cráneo frente a una hoja en blanco el que lo crea, y también el que vaga por los tugurios, bloqueado. Son los dos, en uno, quienes lo construyen a base de palabras. Los dos que lo traicionan y lo erigen. Y es perdonable, y es un oficio Santo, el de levantar un Golem mejor sobre una tierra tan vieja y tan puta. A veces se hace, es cierto, con manierismos indecentes y tretas tardorrománticas, pero aun así está bien: aceptamos la añoranza de fastos quebradizos como camelias secas que no existieron jamás; aceptamos vuestros reyes suevos en frondas de carballos, vuestros ocasos y amaneceres célticos dudosos, las magias parroquianas, los albores petrificados de otra vida. Nos eximimos, con ese conjuro, por un momento, de toda la mierda que pasa abajo, fuera del cristal del Grifón o del Gato Cheshire, a través del poblacho soberano. Solo mediante la literatura –lo entiendo ahora, de vuelta- somos a veces un algo tolerable. Sólo en este collage inyectado de mitologías de otros nos vemos renovados y capaces de algo.

Puedes seguir la línea.

-Ven, Argos, toma, toma…

Las grandes y las pequeñas cosas muriendo en una playa atlántica. Hay glorias y cagadas .

Puedes seguir la línea.

Don Ramón agonizando paupérrimo muy lejos de las tardes doradas del Salnés.

La doña follándose a Garbancito con profusión de furia y miriñaques. Emilia, vuelve a casa por Navidad, mujer.

Las víctimas inevitables de la nueva carne, Beckett devorando a sus hijos “obxectualistas” como Saturno. Poe devorando a los suyos. Poe americando. Poe es más del país que el vino Barrantes, eso deberían decirlo en las escuelas.

También las medianías no culpables, infladas por quienes necesitan un héroe al año. Los que confunden “Riders on the storm” con La Ilíada y la muerte por enfermedad con el heroísmo puro. Si adivinan el nombre hay premio.

Perdónanos, señor.

Seguir sería cansado. Podéis hacerlo vosotros. A modiño, nenos.

Y luego está la Cup, claro. La Cup también se inventa el país, sabiéndolo, y lo hace a la manera de Dylan Thomas en “Bajo el bosque lácteo”. Por eso me gusta, la verdad. Lo hace de manera comunal y descarnada, en un vuelo raso a veces difícil de comprender: La Cup, en cuyo claustro pudoroso te encuentras ahora, hermano, es un programa de radio para la BBC encubierto bajo el disfraz de blogs y borracheras y arranca ella misma de una provocación directa al mito pancéltico: invitar a unos ingleses para vapulearlos y demostrar así que son como nosotros. ¿Ingleses? Ingleses, sí. Eso he dicho.

Ah, la Cup, que encantadora, con su diletantismo casto dado a la cerveza, con su burgués juego joyceano de nombres y de números, creando una ciudad bajo la ciudad. Una más divertida. Una más aceptable. La Cup, brote esquizoide inesperado por el que los tontos te odian, hermoso intento coral de convertir la vida en un momento contemplativo de Peckinpah, pandilla de guerrilleros de Quantrill con el tractor mal aparcado, ente medio ciego que sabe que entre vida y literatura nunca hubo diferencia esencial y que, a su modo –al de Dylan Thomas- supera las dos líneas principales de la literatura nuestra, que son, a saber: la literatura de pérdida y la de reivindicación. Ambas literaturas de lamento, excepto cuando por arte de Cunqueiro (esta vez sí) bucean tan profundo que olvidan que huyen de algo y terminan viviendo para siempre a la solana de la tarde, en una Magna Grecia de tascas mindonienses.

Penetrada como nosotros mismos por otras voces y otros mundos, por Bretaña y Albión, por Irlanda y a América, por el Rock&Roll y el punk, la Cup es un jardín de infancia abandonado. Me gusta pasear por ella, sólo a veces, cómodo por mucho que yo sea hijo honorario del condado de Tipperary y lleve a San Shane MacGowan en el hígado. Puedo divagar, allí, en esa seca oquedad de un cráneo que ni siquiera existe y montar allí mi nación propia, con palos y hojas y tierra, mi país propio, que comenzó con una madre nutricia llegada del saco de Troya con un lobo en cada teta y cola de sirena bajo el refajo. Di que sí. Tíralle do aire. Ese país que me ha permitido ejercer uno de los pocos oficios aún dignos de mención, el de abúlico de acción, la más depurada rata de occidente. Ese que me permite mirar al Atlántico como un todo propio, conciencia y muro, abarcable de Tánger a Dublín en el espacio de un vasito de licor que me tomo en el Alfama, viendo la vida pasar frente a mí. Ese que me deja pasear, sin estar allí, por la rada de Saint Maló donde duerme René, ese gallego tardío, decadente, con cojones, sublimado. Ese gallego tan de la Cup. Ese país, en suma, que añade a lo dado un aura nueva, la del Edgar Morin que fue feliz en California. La del Ezra que gritaba

Levantad las faldas de la huérfanas

Hablad de sus rodillas y sus tobillos.

Pero sobre todo, id a la gente práctica…

¡Id! ¡Llamad a sus timbres!

Decidles que no trabajáis

Y que viviréis para siempre

Un país sencillo: Un padre muerto, imágenes de algunos de sus amigos buenos que se van volviendo pálidas (Juan Vidal enseñándome a jugar al ajedrez), recuerdos de Nikki Sudden –todo él Albión hasta la médula, que la tierra le sea leve- en una playa incógnita, danzando sobre los barcos casi desguazados. Y, ahora, victorias pírricas de fútbol siete a las que no asisto, conciertos bronquíticos, chanzas de bar, mucha soledad. Whisky. La trabajosa construcción y apuntalamiento de la personalidad.

Un país tan cierto y tan mentira como mi frase favorita del cine. Se la decía Burt Lancaster a Gary Cooper en un infierno de fuego cruzado mexicano, en la película “Veracruz”. Ambos luchaban por el oro, en el lado de Maximiliano:

-“Creo que hemos elegido el bando equivocado en la guerra equivocada.

He vuelto a ver la película, veinticinco años después, y esa frase no está. ¿Es por ello menos cierta? ¿Es por ello menos adecuada?

El bando equivocado en la guerra equivocada. El País.

Pero para empezar por el principio.

Estoy en la cocina. Es 1980. Sentado en las rodillas de mi padre escucho como arranca una narración: “El hidalgo de mi pueblo, el doctor Livesey, y otros cuantos caballeros amigos míos, me han rogado que escribiese minuciosamente todo lo que nos ocurrió con la Isla del Tesoro”.

¿He inventado también este recuerdo?

Es Improbábel.

My friend.







Sisán, a 25 de enero de 2013

Cráneos Y Lijas En Las Frías Profundidades De La Cerveza Tibia

Sin preámbulos. Algunos motivos por los que odio el blog de la Anglo Galician Cup:

- Es delictivo: fomenta la sociopatía y no está habilitado para discapacitados. Personalmente, soy firme partidario de la integración horizontal de todos los agentes sociales. La solidaridad y las rampas de acceso a los edificios públicos me parecen las conquistas más notables del fin de siglo. En este blog no cabe ni lo uno ni lo otro. Seguir el hilo de los comentarios y sobrevivir a las escaramuzas de los lansquenetes del odio y demás camorristas es algo que debería considerarse heroico. Y, como tal, el anhelo que encubre es el de pertenecer a una banda armada y cargarse a los malos.

- Es desconcertante: los ingleses no participan apenas en el blog. Los Porcos, a tenor de los datos publicados periódicamente por la Gaceta Ilustrada del Rodillarato, no saben ni encender un ordenador. Y los administradores, contra lo habitual en otros blogs, no solo admiten el trollismo (suplantación de personalidad y ocultación sistemática), sino que lo promueven. Cuando estas tres circunstancias se hicieron demasiado evidentes, se empezó a escribir sobre lo uno, ninguno, trino y omnisciente: un ser paranormal, mitad jabalí, mitad cíclope, ubicuo, colosal y poliédrico, tirano psicótico y degenerado, que escribe todo lo que aquí se publica. Cuan goyesco Saturno fagocita a sus colaboradores ocasionales y los devuelve a la realidad convertidos en sacos de huesos. Patrañas. Cerca de 800 comentarios a una sola entrada avalan la hipótesis de que al menos dos personas participan en el blog.

- Es insustancial: por mucho que le doy vueltas, no encuentro atisbo de enriquecimiento personal. Por muchas cosas que aprenda, por muchos contenidos culturales que absorba, cuando me aparto de la pantalla noto que he empeorado como persona. Es como una pelea en un antro mal iluminado en un todos contra todos con bolsas de papel en la cabeza. Participes o te quedes mirándola, siempre te dejará una sensación de vacío de la que es difícil recuperarse.

- Es ocioso: así como no enriquece el espíritu, tampoco es productivo en sentido material. Nada puede obtenerse de él. Toda aspiración de patrocinio queda frustrada por las continuas salidas de tono. Por otro lado, el juego de espejos y la pedantería abusiva ahuyentan al público general, anulando cualquier posibilidad de obtener beneficios. Además, la forma en que se ha minado el prestigio de la competición tras las recientes acometidas de pedradas contra el propio tejado, ha puesto fin al sueño de Blackemperor de jugar frente a miles de personas “que quieran ver fútbol de verdad”. No hay horizontes dorados para nosotros.

- Es absurdo: el desequilibrio entre lo que se ha escrito sobre la competición y lo que se ha escrito en general es asombroso. Nueve fines de semana de borrachera han dado para cienes y cienes de páginas en las que se ha creado una ficción que distorsiona alegremente la realidad de la AGC. Lo que en un principio quería ser un punto de encuentro para porcos y stags, espejo de su comunión etílico-deportiva, ha devenido en lo que ha devenido. Neonadsat incluido.

- Es castrante: hay algo en este aire viciado que anula el vigor sexual; descalifica la líbido. Sé que es duro oírlo, pero alguien tiene que decirlo en voz alta: la AGC disminuye tus posibilidades de echar un polvo. Desde luego no sirve para ligar. Se me ocurre: que el rollo de las huérfanas y los tractores, como fijación de arquetipos femeninos, revela tal que un platonismo misógino que, a mayores y sumado a otros datos como las condiciones físicas y similares, expresa a gritos una sola idea: que en la AGC no se folla. A mi entender, presenciar este conflicto, siquiera como simple lector, deprime la líbido. Pero esta puede ser la más vaga de mis opiniones.

Huelga añadir: a excepción del último punto, todos estos son motivos por los que me rindo al blog de la Anglo Galician Cup. Quedo, señores, su afectuoso y humilde servidor.

A Homage To Galicia (With Apologies To George Orwell)

Now its not that we Stags don’t care about the Anglo Galician Cup Blog. Its just that it takes six month’s or so, to sober up and, have the liver biosopy results come through and the hand tremors cease before we can cast our minds back to the events of our sojourn in the domain of the Porquos Bravo’s.

The blog has a hint of surrealism about it, in more ways than one, and we wanderers from the white chalk cliffs of Albion aren’t as European as you. Good job we don’t play you at University Challenge, we’d lose that annal (as well) nothing to with ones arse..

Speaking of results, after our recent visit, the ‘match’ is best forgotten as far as we Stags are concerned. All my careful jottings of the ‘game’ have been cast into oblivion and only surface when I have eaten cheese late at night. We stayed again at the Hotel DeBarca though I hear its going to change its name to the Hotel Debacle to reflect the Stags performance. Our hungover ‘hero’s’, some with face’s as green as their shirts (which cast off snooker tables did you get the material from Thompson?) formed up like lambs to the slaughter in the bright Pontevedrian sunlight. Overhead the sea gulls wheeled and cackled like airborne witches from the first act of the ‘Scottish Play’. The rest is history, Thank God, apart from the victory ale served up by Serge in the usual hospitable manner by our Galician chums, I think it still lies resurgent in Clayton’s lower colon to this day and comes up for air and a look at the outside world from time to time. More restful memories come to mind, the first intravenous infusion of Estrella Galicia (lovely girl) in a bar called the Trafalgar in Santigago almost had me doing a hornpipe while whistling a Mike Oldfield tune and dreaming of the great day’s of the Royal Navy ie ships biscuit complete with weevils, fishing for fresh rats in the hold and rum, sodomy and the lash...

All those times back in Blighty where you visit a pub called the ‘Bulls Head’ and there ain’t one. Back in PV and there’s a bloody great one looking like its just charged through the wall in a position where we would have being seeing mice and tall rabbits called Harvey if we had lingered another forty eight hours. Curious toilet arrangements in a winebar, groaning platters of Galician Breakfasts with me casting a wary eye out for tuna, tapas par excellence, 6/% moorish beer served up by the Argie, late night sandwiches in PV, clean streets, civilised drinkers, Galician lasses with chic,not showing their thongs or tattoos, police you treat with respect, football with loads of passion and beer but no violence...

Paradise lost but not for long because we’ll back. But its Sheffield’s turn this May and the Porquos want some culture. Plans are a foot amigos (and it won’t be the culture that comes out of a Petre dish either Thompson, the Lap Dancing place has closed down and there’s no Hooters in Sheffield apart from that one that blows at one ‘oclock).

Now I won’t be able to match Victor and his rendering of the Galician anthem but when I stand on stage with me Vera Lynn tapes on there won’t be a dry eye in the house (come to think of it there won’t be anyone in the house because the last bus will have gone) Boroman has promised his speciality act playing bones and there’s more. Just confirm those dates Porquos, after visiting Newcastle and the Bigg Market you’ll appreciate some culture, how do you fancy some hot pork pies along with the Stoones down in Sheffield?

Till Then.

Ron Clayton.
Made In Sheffield Sometime Before 11th August 1952

PS: about those cannon outside the Fat Cat. I’ve got a mate down Attercliffe who is interested in getting em weighed in, have you a contact?