I don't normally do preseason friendlies. Teams don't play their best players for fear of injury and supporters are keeping their well earned cash for the start of the season proper. However when it was announced the mighty Boro would be hosting Deportivo la Corruna at the Riverside how could I resist? Last time I saw Depor it was in Mundial 82 bar outside Celta Vigo ground whilst the Derby match was being played out in front of a rabid crowd. It seemed like every Celta shot went in that day so the locals went home happy. Anyway it also seemed appropriate that I invite Thommo who was keen to practice his Spanish in a foreign environment like Middlesbrough. He did air on caution and didn't wear his Depor shirt. He'd have been on his own if he had that's for sure.
The sun was shining down early when we met at Sheffield rail station for the trip to Boro via York. In classic footie fan fashion Dave turned up with a bag full of cans (Madri of course). Was it too early to start on the booze? Is the Pope Jewish? They were finished by the time we caught the connection from York to Boro. The trip was uneventful apart from a slight delay when someone threw themselves in front of an earlier train. Must have been a Geordie with a Alexander Isak tattoo.
Arrived safely in Boro then a short walk to meet up with brother Steve and my mate "suicide" Ken, a long time season ticket holder who owns his own straight jacket. We met at a rather fine Real Ale micro pub called "The Infant Hercules" excellent ales and lagers on draft and very friendly staff though they had a wary eye on Dave with his funny accent. After a few "looseners" we took the short walk to the ground. The Riverside was resplendent in the sunshine, flanked by Anish Kapoors art installation and the modern art museum. Classy or what. We took our seats at the very top of the main stand. Jeez it was high. I could see the coast of Norway. Due to the low turn out for such games only two of the stands were open. The crowd was reasonable, around 10,000. There must of been some Depor fans there but I couldn't hear them.
The Teams took to the field and I couldn't recognise any of the Boro players. One of the downsides of being a Championship side is that if any of your players shows any form they inevitably get picked up by a Premier team, even if you are pushing for promotion. Depor looked particularly dapper in their all white with sky blue sash on the chest obviously based on the Galician flag. Enough to make a Celta fan apoplectic.
With the crowd baying them on the Boro took an early lead when Tommy Conway bundled it in from 10 yards. That didn't last long. It was obvious Depor are a decent side settling down after the early shock and controlling the game in typical Spanish fashion. Lots to tippy happy but quick on the break with their wingers causing Boro defence all sorts of problems. So it was no surprise when Hernandez curled in a cracker for the equaliser after 14 minutes. Depor dominated the rest of the half without creating too much in the box and the halftime whistle blew at 1-1.
After Thommo hit the half time bar for a couple of pints and a pie we sat down for the second half. Both teams made a lot of changes, usual for a pre season game. Our new Manager, Rob Edwards brought on our first choice midfield which immediately stopped the supply to Depors wingers. However Depor took an early lead direct from a corner when Noubi powered in a header. For the rest of the game Boro took an element of control and duly equalised when Conway got his second, bundling in from 2 feet this time. Depor were good on possession but didn't really rise much threat up front. Towards the end a real match broke out with a few heafty tackles flying in, some handbags and a face slap. Welcome to Boro, lads. The final whistle blew on a surprisingly entertaining affair with both teams getting generous applause. Everyone agreed 2-2 was a fair result.We left the ground to go into town and took up residence in the Crown Hotel for cheap ale and bar snacks. We then took our leave of Steve and Ken and made the short walk to the station. We had 10 minutes before the train to Darlington, connecting to Sheffield. More than enough time for Thommo to make it to the nearest Off Licence to come back with another bag full of cans. What a hero. We arrived back in Sheffield after a great day out. Celta Vigo next time Boro?
Text by Boroman



226 comentarios:
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O Vadío Da Brétema
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19 de outubro de 2025, 20:11
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Joan Lagrasa
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20 de outubro de 2025, 09:22
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The Shaggy Sodden King of that Kingdom
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28 de outubro de 2025, 18:45
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El Maizal de Sombras de Juan Fake
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28 de outubro de 2025, 19:14
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O BichoBola
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31 de outubro de 2025, 23:29
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Homero
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2 de novembro de 2025, 23:32
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Pienso en rojo
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4 de novembro de 2025, 22:47
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Hew Dalrymple
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5 de novembro de 2025, 19:38
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Gaseosas
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11 de novembro de 2025, 00:00
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Ray Barriga
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11 de novembro de 2025, 17:23
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Francotirador
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12 de novembro de 2025, 22:42
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Lord Cundy
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15 de novembro de 2025, 18:26
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Monte Croce
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20 de novembro de 2025, 08:38
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Lendoiro
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20 de novembro de 2025, 08:39
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La fugacidad de una polla tiesa
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20 de novembro de 2025, 08:44
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carne de segunda
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20 de novembro de 2025, 22:05
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Orson (Falstaff at Midnight)
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21 de novembro de 2025, 00:09
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502 Bad Gateway
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21 de novembro de 2025, 15:41
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Crazy Pussy
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21 de novembro de 2025, 15:42
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Vate con un váter
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21 de novembro de 2025, 15:42
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Vate con un bate
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21 de novembro de 2025, 15:43
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The Puto Pato Glücklich
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21 de novembro de 2025, 18:27
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O Derradeiro Xabarín Ceibe
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21 de novembro de 2025, 21:54
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Quentin Durward
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24 de novembro de 2025, 10:05
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Enarbolando el Hrafnsmerki
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9 de decembro de 2025, 10:54
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Esopo Peye
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9 de decembro de 2025, 22:18
«A máis antiga ‹Máis antiga 201 – 226 de 226 Máis recente › A máis nova»Quen di Anglogalician di ante todo Beleza.
3 things are certain in life
- Death
- Taxes
- Real Madrid robbing a team when they start struggling
It turned up the far side of the field, climbing till it was level with him. He felt a little surprise of pity to see it shaking its head, and once it paused to lower its head and paw over its ear with its forehoof as a cat does. ‘You stay there!’ he shouted. ‘Keep your distance and you’ll not get hurt.’
And indeed the horse did stop at that moment, almost obediently. It watched him as he climbed to the crest.
The rain swept into his face and he realized that he was freezing, as if his very flesh were sodden. The farm seemed miles away over the dreary fields.
Without another glance at the horse – he felt too exhausted to care now what it did – he loaded the crook of his left arm with stones and plunged out on to the waste of mud.
He was halfway to the first hedge before the horse appeared, silhouetted against the sky at the corner of the wood, head high and attentive, watching his laborious retreat over the three fields.
The ankle-deep clay dragged at him. Every stride was a separate, deliberate effort, forcing him up and out of the sucking earth, burdened as he was by his sogged clothes and load of stones and limbs that seemed themselves to be turning to mud. He fought to keep his breathing even, two strides in, two strides out, the air ripping his lungs. In the middle of the last field he stopped and looked around. The horse, tiny on the skyline, had not moved.
At the corner of the field he unlocked his clasped arms and dumped the stones by the gatepost, then leaned on the gate. The farm was in front of him. He became conscious of the rain again and suddenly longed to stretch out full length under it, to take the cooling, healing drops all over his body and forget himself in the last wretchedness of the mud. Making an effort, he heaved his weight over the gate-top. He leaned again, looking up at the hill.
Odio que llenas el cuerpo de muelles, resortes y llenas el fregadero de mirar en las noches y llenas la bañera y el sepulcro del sueño y lo eres todo como una sombra viva. Odio que llenas la urna como un petróleo lentamente y te pegas, brea a los pájaros de las palabras –los cuervos, los cuervos eran…, y envejeces y te añejas y eres el gran herbívoro frente al atardecer rumiando. Tú, zumo de mi GULAG: La fruta del asombro se come podrida. Buscar el útero de la memoria y encontrarte en cada habitación como un aceite, y llenas. Llenas y te viertes sobre el espejo deforme y obligas a plagiar a Paul Celan en cada pájaro palabra.
Un fracaso más, una tontería más, significan en nuestro país una serie de estatuas detestables más
Ese era nuestro talón de Aquiles del pánico: regresar sin haber llegado, volver después de estar a punto de lograrlo, presentarnos en la calle con el rictus de quienes tocaron la miel y se quedaron con la basura.
La working class británica ha dado forma a las costumbres, a la música, a las tendencias en la moda, al fútbol, tal y como las conocemos.
Nada que agradecer.
English recruits clad in red sagums
Son gallegos los que se emocionan al escuchar una gaita, tanto si desde la ventana ven las olas de Malpica, o las del Mar del Plata o las del malecón de La Habana o los pubs de Middlesbrough. Juntos lograremos hacer realidad la Galicia con la que todos soñamos, tanto dentro como fuera.
A partir de la desaparición del amor el tiempo es una confusión, una nostalgia, puramente una máquina de matar, la contabilidad de una supervivencia. Y también todo lo contrario, porque cuando el tiempo pasa, ningún amor está vivo en el recuerdo.
Las fronteras son esas líneas imaginarias dibujadas con ceniza en los mapas y cosidas a la tierra con balas.
I dunno, work next week. I'll be hard at it, sweating me guts out at that lathe. It's a hard life if you don't weaken.
Pues si los tártaros han venido a destruir a los sarracenos, los tártaros mismos se han hecho casi todos sarracenos. Ahora bien, los cristianos han llevado a cabo muchos proyectos contra los sarracenos y casi todos esos proyectos se han vuelto en su contra. ¿Qué papa, qué emperador, qué rey, en sus proyectos o empresas contra el sultán de Babilonia, desde hace tiempo, no ha sido alcanzado por la muerte, o desbaratado en su designio o en su disposición?
¡Si quieres que reine Mahoma, háznoslo saber, a fin de que lo veneremos!
Tenemos que entender a esa gente que lleva cincuenta años viviendo en barrios y ciudades que de repente ya no conocen; en los que el bar o la tienda de toda la vida han sido sustituidos por kebabs y chinos; en los que ya ni siquiera escucha hablar su lengua por la calle. No es que me parezca una completa insensatez, pero ¿existe, debe existir, el derecho a los paisajes inmutables? ¿Inmutables en base a qué? ¿Quién tiene derecho a decidir en qué momento se aprieta el «pause»?
el resentimiento siempre es la confesión de una derrota.
así dormimos los autónomos, así no dormimos los autónomos: lo he hablado con colegas, de mi profesión y de otras, todos refieren noches en que una calculadora luminosa prende en la habitación oscura
Experimenta un miedo histérico a tocar la suciedad de este mundo. Sus obreros-esclavos son para él la casta de los impuros, de los intocables, le dan asco y quisiera mantenerse a la mayor distancia posible de ellos. Y cuando van a su casa una y otra vez para reclamarle sus salarios, la indignación que siempre le sobreviene no obedece sólo al aligeramiento financiero que le amenaza, sino a la confrontación y proximidad directas –que le provocan exactamente el mismo espanto- con el sudor, la suciedad y la miseria, no obstante el hecho de que cada uno de los reclamantes acude siempre limpio y correctamente vestido a exponer sus peticiones.
La niebla descendía como un sudario, desnudando los perfiles de las colinas. Alrededor, los perfumes del bosque, mezclados y endulzados por la humedad de la noche que trepaba por la ropa, arrastrándose fría sobre la piel
En esta casa, si no en ninguna otra
Pasado y futuro pueden coincidir,
Cada una en sí misma, pero cada una en la otra
En una curiosa armonía,
Encontrar un lugar adecuado
En el abrazo del vestido de seda
Duermes como si hubieses olvidado
que hay otro mundo.
Tu llave respiración
rasguña
la cerradura de la sombra.
Pego mi herida a tu cama. Cuando pase, las noches siguientes pondré mi oreja en la
herida y escucharé las olas de tu cuerpo, como si el mío fuese una caracola.
Recuerda la mosca zumbando
en la habitación, guardan silencio
sobre él
El último aliento acecha
una puerta sin llave
el reino débil
porque el Rey aparece,
pero la mosca lo pone delante
su azul,
ante el cielo del este,
ante la fuente eterna
de la luz
Miro la muerte
crecerse lenta por tu oscuro,
redondearse,
hacerse tu mirada blanca y llena.
ciervo aplastado al saltar en una carretera en busca de comida
la razón exacta para afeitar la cabeza a la chica confusa
Entrando por Santa Catalina en la Estrella, estaban, entre otros, el Órdenes, regido por Jesús Martínez; el Muiños, con sus famosas almejas rebozadas con pan rallado; el Somoza; la Esquina, con buen pulpo y queso de Arzúa; A Nosa Casa, al mando de Manolo, buen conversador; el Suárez (después Lois); el Rincón; el Agripino, Casa Fermín, La Mina y Casa Pura, regido por «Pata de Palo»; el restaurante El Rápido, de excitante escaparate. Otros de esta zona eran El Parlamento; O Lión, que sintonizaba a las 21.45 horas con la BBC; el Xa Chegou y La Mezquita, ya en Rúa Nueva. En Olmos, además del café Hércules y del restaurante Fornos y del Oscar, hay que citar al Bar Otero (antes Derby), del jugador internacional olímpico del Celta y del Deportivo; el Ribadavia (donde recalaban todas las artistas de Madrid); Casa Crego, con un pulpo de categoría; O Salto do Can, el Somozas; el Argentino (donde se reunían los policías de la escolta de Franco) y el restaurante El Exprés, con sus pepitos. Alterne Obligado es citar al Astoria, café-bar de alterne. Siguiendo camino hacia el cine Coruña, ya en la Galera, se encontraba La Tacita de Oro, lugar de reunión de vocalistas y orquestas; el Suso, el Ariete y el Corinto, con marisco de categoría. Un restaurante con historia era el LïHardy, lugar de celebración de banquetes y homenajes de alcurnia. En la callejuela que va a la calle Real estaba (y está) Pacovi, con su tapa de perdiz (sardina rebozada) y su peculiar vocabulario de agradecimientos, que culminaba con el «muchas gracias almirante», porque era frecuentado por estudiantes de Náutica. Un bar de alterne en la Galera era el Lemos. Ya rebasado el cine Coruña, estaban el Villanueva, el Puerto del Son, A Miña Casa (buen marisco) y el Arizona (la dueña se había casado con Maza, ex jugador del Deportivo). Boquerones Después venía el Siete Puertas, cuyo dueño era el andaluz Pepe Muñoz, buen cantaor, casado con doña Clara, gran cocinera. Entre las especialidades destacaban los boquerones. Otros eran el bar de Paco Trigo, portero del Depor; el Villar y Paco (con sus tigres rabiosos), en el callejón del París, y La Traída (cátedra del mus), que estaba en el edificio de enfrente la compañía de aguas, mientras que en Torreiro podía visitarse Casa Fernando (tallarines) y cerca de San Andrés el restaurante Negresco (con jardín). Al final de la Galera y la Barrera se visitaban el España, el Disco, el Tarabelo, La Patata y el Beade. Ya en la calle de la Franja, se encontraban el Fouciño (excelente Ribeiro), la Viuda de Rebollo y el de la familia Meiriño, del que la joven Rosita sería guapa de A Coruña (y después concejala); O Xestal, del gaiteiro don Carlos; y el Priorato, con sus vinos de porrón.
Ye dinnae ken the ways? She did not show ye the ways? Ye're no' a hag? How can this be? Ye slammered Mike Barja and stared the Heidless Horseman in the eyes he hasnae got, and you dinnae ken?'
To drink is an atlantic diversion,
Unknown to the Turk or the Persian.
Let Mahometan fools.
Live by heathenish rules,
And be damned over tea-cups and coffee.
LA TESTARUDEZ PUEDE PARECER FUERZA, PERO CASI NUNCA LO ES.
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