¿Quién ha puesto al huracán jamás ni yugos ni trabas,
ni quién al porco bravo detuvo prisionero en una jaula?
Si me muero, que me muera con la cabeza muy alta.
The Main afila su plan A con mimo: hay que ser más ofensivos, rejuvenecer ya la guardia pretoriana para ir acelerando el relevo generacional, soltar lastres. Repitan en voz alta: hay que ser más ofensivos, ir ya rejuveneciendo la guardia pretoriana para acelerar el relevo generacional, ir soltando los lastres.
Estamos a finales de agosto. A lomos de Cabalo. Comienza la pretemporada. Os Porcos Bravos non xogan amigábeis. Siete partidos con distinto nivel de exigencia para siete victorias. Se juega como se entrena. La moral alta, la mirada de acero, las cervezas en las terrazas de Bueu. Así, a patadas, llega la semana del viaje a Sheffield. Y de repente todo vuela por los aires. Tres de ocho titulares causan baja (algunos lo llamarían deserción) y un virulento proceso gripal se ceba con el equipo hasta el punto de convertirlo en el Flu-minense. Encima, un huracán amenaza las Islas.
The Main afila su plan B con saña mientras habla con los cuervos.
En Inglaterra, Lee Gordon se pregunta qué ha pasado. En marzo de 2015 tenían todo el viento de la competición a favor. Y no lo han aprovechado. Una acumulación de dudas y malentendidos con la vieja guardia, aderezados con la salsa de la lenidad, han frenado en seco la trayectoria de los Stags. Una suerte de Brexit interno. Afrontan la XVI con una sola victoria en las últimas tres ediciones. Y fue por penaltis. Lee Gordon viaja entonces a Singapur. Mientras piensa como cerrar de una puta vez el tortuoso proceso de crear su núcleo duro para el equipo astado.
Llovió durante toda la noche en Yorkshire. El día siguiente era domingo, seis de octubre.
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Enarbolando el Hrafnsmerki |
La otra crónica, la escrita según el tradicional método galeguidade ao pao, informa:
Sheffield Stags 0 - Porcos Bravos 1
The Sheffield Stags: Dave Moxon (Gk); Andy Marriott; Thomo; Matt Hook; Shabba; Lee Gordon; Col Whaley; Ollie Rae; Dave Howard; Tom Dodd; Rob Southwell; Mark Hayman y Steve Boyle
Os Porcos Bravos: Santi Barrilete (Gk); Frank; Lutzky; Del Río; Serge (1); Manu Blondo; Anxo; Xandre; Neira y Rivas.
Venue: Estrenamos campo. Un más que aceptable y bien delimitado U-Mix Ground, cerca de una mezquita y dos pubs. Esto es Inglaterra, vuestra Inglaterra...y el año es Cero. Contra todo pronóstico no llueve. La querencia a jugar con porterías de waterpolo no se pierde con el cambio. Ella se alza ante la verja a la cabeza de su tribu y espera. No. No llueve.
Attendance: Medio centenar de privilegiados a pesar del anunciado yellow danger por heavy rain. Los valientes aficionados gallegos se hicieron notar pese a su entendible inferioridad numérica.
Uniformes: Los stags visten de blanco tres leones en distintas versiones.
Os Porcos Bravos se despiden de su uniforme negro con ramito de violetas en un sentido homenaje a las otras camisetas históricas del mejor Ronnie Farras.
El Laurence Bowles (o es ya el presente Colin Davies?) al mejor jugador porcobravo es para Neira. De frontman a hombre orquesta.
El Derek Dooley's Left Leg al mejor jugador inglés, es para el debutante Matt Hook, también conocido como Matthäus y que tiene el buen gusto de ser seguidor del Liverpool.
Árbitro: Tato Fenners. Aplicó distinto criterio en cada parte. Aprobado. Debió haber sido más riguroso con la violencia de algún porco bravo y menos con el reloj.
El Dato: Tercera victoria a domicilio del equipo gallego tras las de 2009 y 2013. Un hat-trick que sabe a gloria.
Os Porcos Bravos se alejan. 9 triunfos a 7. Nunca habían tenido dos partidos de ventaja. Contando además con la particularidad que nueve ediciones se han disputado en Inglaterra por sólo siete en Galiza.
1607 comentarios:
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Un protagonista débil a la hora de soltar hostias
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31 de outubro de 2019, 22:52
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Alberto Umbral
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31 de outubro de 2019, 22:56
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Joe Carroll
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31 de outubro de 2019, 23:19
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El Heterodoxo
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31 de outubro de 2019, 23:24
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guardián de la flama
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31 de outubro de 2019, 23:27
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Nihil Moriarty
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31 de outubro de 2019, 23:29
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la posibilidad de explicar las psiconeurosis funcionales como efectos de una lucha interior. El conflicto, que es la madre de toda la psicopatología analítica, involucra al sujeto
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31 de outubro de 2019, 23:32
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Jay Ray Barriga
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31 de outubro de 2019, 23:36
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El Filibustero de los Ojos Grises del Destino -uno de los pioneros-.
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31 de outubro de 2019, 23:36
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Todos los hombres eran unos cabrones, unos desalmados (…) Cerdos, todos unos cerdos
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31 de outubro de 2019, 23:42
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Nosotros hemos soñado con despertar con el pelo verde hemos metido monedas en el culo de las monjas creyendo que eran ahorros para el más allá
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31 de outubro de 2019, 23:56
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León Saint-Just
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31 de outubro de 2019, 23:58
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Orson (Falstaff at Midnight)
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1 de novembro de 2019, 00:11
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Centinela
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1 de novembro de 2019, 11:06
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Lew Windy
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1 de novembro de 2019, 11:17
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Cosaco Dipsómano
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1 de novembro de 2019, 11:25
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Portavoz en las Sombras Ctónicas del Rodillarato
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1 de novembro de 2019, 11:34
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I've seen things you people wouldn't believe. Attack ships on fire off the shoulder of Orion. I watched C-beams glitter in the dark near the Tannhäuser Gate. All those moments will be lost in time, like tears in rain. Time to die.
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1 de novembro de 2019, 12:03
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Ya os lo advertí
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1 de novembro de 2019, 12:09
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Handicap Salazar
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1 de novembro de 2019, 12:28
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Enarbolando el Hrafnsmerki
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1 de novembro de 2019, 15:55
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Doctor Pyg
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1 de novembro de 2019, 18:09
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El Sastre de las PeeMeA
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1 de novembro de 2019, 18:49
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Jean-Claude Van Damme quiso pegar a Steven Seagal en una fiesta de Sylvester Stallone
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1 de novembro de 2019, 19:07
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machirulo pasivo agresivo
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1 de novembro de 2019, 19:15
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Burnt Norton
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1 de novembro de 2019, 19:42
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Javier Villafañe
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1 de novembro de 2019, 19:44
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Tu retorno con aliento a peluche, biberón y verga ajena
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1 de novembro de 2019, 19:46
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Emilio "Mapache"
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1 de novembro de 2019, 19:49
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Cirlot
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1 de novembro de 2019, 19:53
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Fin del espacio publicitario
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1 de novembro de 2019, 19:56
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Romper con cada uno de los ecos en tu mugre boca junto al Main
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1 de novembro de 2019, 20:05
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Sgian Dubh. Sobre los acantilados de mármol
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1 de novembro de 2019, 20:09
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Saúl González Mendieta
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1 de novembro de 2019, 20:12
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Xabutu Bréfetes
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1 de novembro de 2019, 22:23
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Adoradores de la esteatopigia
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1 de novembro de 2019, 22:52
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Tulipán negro
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1 de novembro de 2019, 22:54
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¡Ay! De mi llorona Llorona de azul celeste ¡Ay de mi!, llorona Llorona de azul celeste Y aunque la vida me cueste, llorona No dejaré de quererte
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1 de novembro de 2019, 23:02
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0 a 1
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1 de novembro de 2019, 23:09
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Cuando el peón golpea los conflictos piensa como un rey Lo que sabe lanza los golpes cuando va a la pelea Y lo ganará todo antes de que entre en el ring
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1 de novembro de 2019, 23:17
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Colin Frasca Reyerta conocido como Connor O' Farrell
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1 de novembro de 2019, 23:19
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Ronnie Farras
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1 de novembro de 2019, 23:20
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Llegas a mentir para mantenerte medianamente interesado en ti mismo
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1 de novembro de 2019, 23:27
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Don Celta de Estorde
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1 de novembro de 2019, 23:32
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Más allá de Pascual Coña
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1 de novembro de 2019, 23:40
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The Great Malcolm Swindle
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1 de novembro de 2019, 23:42
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Iñaki Ugarte Uiriarte
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2 de novembro de 2019, 08:40
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Centinela
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2 de novembro de 2019, 09:19
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La gaya ciencia
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2 de novembro de 2019, 10:16
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El gran coño celta
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2 de novembro de 2019, 20:07
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Un furacan chamado otilia (Tapa blanda)
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2 de novembro de 2019, 20:36
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L´homme qui rit
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2 de novembro de 2019, 20:40
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en héticos burgos renanos
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3 de novembro de 2019, 05:02
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No Cometa los errores de Halley
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3 de novembro de 2019, 05:04
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El costumbrismo “pop”, “gay” o “político”, es costumbrismo al fin: una estética conservadora con la vista nostálgica clavada en el pasado; como la anciana de cabellos blancos con vestido de novia a la espera de concebir.
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3 de novembro de 2019, 05:15
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Abrenuntio Sandieces
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3 de novembro de 2019, 05:17
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Eurídice Blasco
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3 de novembro de 2019, 05:20
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Inés Castro Barreto
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3 de novembro de 2019, 05:22
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La Gaceta del Norte
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3 de novembro de 2019, 06:36
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Segismundo Malatesta
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3 de novembro de 2019, 06:38
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Ahora mi aliento es niebla sobre cristal en el refugio de montaña cuando en un tiempo fue viento púrpura en la estepa.
dixo...
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3 de novembro de 2019, 06:44
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Centinela
dixo...
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3 de novembro de 2019, 09:49
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Borrasca
dixo...
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3 de novembro de 2019, 09:51
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Bartolomé Foulkes. Fío Galego
dixo...
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3 de novembro de 2019, 09:55
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William Blake
dixo...
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3 de novembro de 2019, 09:59
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Selecto y Desopilante Batidor de Conejos Muertos
dixo...
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3 de novembro de 2019, 10:00
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Zaštitnik Bitingkerbs
dixo...
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3 de novembro de 2019, 10:06
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Tristan Corbière Calvados
dixo...
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3 de novembro de 2019, 10:07
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Frank Belknap Long
dixo...
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3 de novembro de 2019, 10:10
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Frank ordena los pechos de Emily Dickinson con dumplings y el muslo estofado de Anaïs Nin
dixo...
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3 de novembro de 2019, 10:15
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Andrés Pollas
dixo...
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3 de novembro de 2019, 10:47
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Discrepo
dixo...
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3 de novembro de 2019, 14:49
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loyalist Stag
dixo...
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3 de novembro de 2019, 17:22
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Segismundo Malatesta
dixo...
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3 de novembro de 2019, 17:25
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Doctor Pyg
dixo...
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3 de novembro de 2019, 17:39
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Guadañas and Calabazas quema rastrojos en las Marcas rubras y ocres del Arcaísmo Yerto
dixo...
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3 de novembro de 2019, 17:43
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Frenadol
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3 de novembro de 2019, 17:45
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Espartero o los santos cojones del Main
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3 de novembro de 2019, 17:58
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Hard Bridge
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3 de novembro de 2019, 18:09
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Rehusar servir a la patria, para las autoridades, era sinónimo de traición
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3 de novembro de 2019, 18:16
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Porcobravos 'Til I die
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3 de novembro de 2019, 18:17
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Soldado de la Milicia. Al desertor que huye ¡pena de muerte!
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3 de novembro de 2019, 18:21
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Vigil de Quiñones
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3 de novembro de 2019, 18:28
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¿No hay ayuda para el hijo de la viuda?
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3 de novembro de 2019, 18:33
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Los valientes aficionados gallegos
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3 de novembro de 2019, 18:36
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Porcobjetivo
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3 de novembro de 2019, 18:41
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Hogcool Avancarga
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3 de novembro de 2019, 18:41
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Mi número favorito
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3 de novembro de 2019, 18:43
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Oliver Haddo
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3 de novembro de 2019, 18:46
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Echando sal al ojete
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3 de novembro de 2019, 18:47
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in die Luft zu jagen
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3 de novembro de 2019, 19:16
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Una visión cosmopolita de las heces
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3 de novembro de 2019, 19:18
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Dónde está el fair play
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3 de novembro de 2019, 19:19
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Blas Trallero Lezo
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3 de novembro de 2019, 19:33
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In Ballast to the White Sea
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3 de novembro de 2019, 19:41
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The Carteiro
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3 de novembro de 2019, 19:59
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La colisión de Siya
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3 de novembro de 2019, 20:01
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Xabutu Bréfetes
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3 de novembro de 2019, 20:15
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O Vadío Da Brétema
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3 de novembro de 2019, 20:16
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os voy a dar diez hostias al cuadrado a cada uno, o sea cien hostias.
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3 de novembro de 2019, 20:20
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101st Airborne Division
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3 de novembro de 2019, 20:24
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pensó que tal vez estuviese cogiendo la típica gripe veraniega.
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3 de novembro de 2019, 20:27
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El Sármata Borracho que fue Samurái Vagabundo
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3 de novembro de 2019, 21:02
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Actualmente, David Nobbs vive con su segunda esposa en una bellísima casa sobre las colinas de North Yorkshire. Le sigue encantando descubrir pubs rurales, y es un hincha acérrimo del Hereford United.
dixo...
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3 de novembro de 2019, 21:10
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Persiguiendo una marea de metáforas masturbatorias
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3 de novembro de 2019, 21:35
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Las alubias del Ahorcado Carradine
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3 de novembro de 2019, 21:37
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Tigre de Malasia
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3 de novembro de 2019, 21:49
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Punset
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3 de novembro de 2019, 21:51
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Grandes letreros rojos en todas las vallas recuerdan a la gente que de acuerdo con las disposiciones de la nueva Ley del Trabajo, todas las personas de ambos sexos de entre veintiuno y sesenta y cinco años deben registrarse en el plazo de tres días con vistas a que se les asigne profesión.
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3 de novembro de 2019, 21:56
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Navegante
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3 de novembro de 2019, 22:06
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Gilbert Shelton
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3 de novembro de 2019, 22:11
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el inexistente Don Juan Matus, el indio yanqui que se inventó Carlos Castaneda para engañar a la Universidad de Los Ángeles y conseguir el título de antropólogo
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3 de novembro de 2019, 22:18
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Conde de Lérezmont y Dragón
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3 de novembro de 2019, 22:26
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Also Sprach Hildisvíni
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4 de novembro de 2019, 11:11
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Obstinado como un Jabalí
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4 de novembro de 2019, 11:41
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Hammer Of Gods
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4 de novembro de 2019, 11:44
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Fred Hankey
dixo...
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4 de novembro de 2019, 11:51
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Entre cuernos y astas
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4 de novembro de 2019, 11:55
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Directos a segunda
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4 de novembro de 2019, 11:56
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La mermelada de la abuela
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4 de novembro de 2019, 11:58
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los siete enanitos de la pretemporada
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4 de novembro de 2019, 12:04
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No os puedo tomar en serio
dixo...
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4 de novembro de 2019, 13:05
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Singapur on my mind
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4 de novembro de 2019, 13:44
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Defendiendo Berlín
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4 de novembro de 2019, 15:11
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Adelgazando en escoria
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4 de novembro de 2019, 15:16
-
Te la ahínco
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4 de novembro de 2019, 15:52
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Rollo Felaciones
dixo...
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4 de novembro de 2019, 15:54
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Mister Brimstone
dixo...
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4 de novembro de 2019, 16:24
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Cabalgando con el Diablo
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4 de novembro de 2019, 16:26
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0 a 1
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4 de novembro de 2019, 16:31
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Venga no me jodas
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4 de novembro de 2019, 16:39
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perforando a Kayden Kross
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4 de novembro de 2019, 18:27
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Folly Bucelario
dixo...
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4 de novembro de 2019, 18:39
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Brann Rilke
dixo...
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4 de novembro de 2019, 18:42
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Eurídice Blasco
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4 de novembro de 2019, 18:46
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Gonzo Hearst o las Tribulations del periodismo feraz
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4 de novembro de 2019, 18:53
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J'accuse…!
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4 de novembro de 2019, 18:55
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Un Atildado Harponneur que bevat sulfieten
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4 de novembro de 2019, 18:57
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tengo que sacar uno sobre porno y otro heavy por narices
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4 de novembro de 2019, 19:01
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Prosélito Priápico
dixo...
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4 de novembro de 2019, 20:18
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Se están despertando los osos del viento.
dixo...
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4 de novembro de 2019, 20:24
-
sin darse cuenta de que cae a un pozo de mierda seca y sueños anales en floración
dixo...
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4 de novembro de 2019, 21:17
-
A High Wind in Jamaica
dixo...
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4 de novembro de 2019, 21:22
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Este comentario ha sido eliminado por no cumplir las normas de participación.
dixo...
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4 de novembro de 2019, 23:02
-
Rollo Foula
dixo...
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4 de novembro de 2019, 23:05
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Muñeco de Trapo
dixo...
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4 de novembro de 2019, 23:13
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las grandes masacres no han venido del desierto del Gobi; se deben a la alta civilización rusa y europea.” Lo que señala es monstruoso, el lado oscuro de los ideales de la Ilustración. Entre más cultura, mayor salvajismo. ¿No debería ser al revés?
dixo...
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4 de novembro de 2019, 23:19
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Malvado Follomar
dixo...
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4 de novembro de 2019, 23:22
-
entre un brillante fuego de artificio que ilumina el cielo y el incendio de un orfanato
dixo...
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4 de novembro de 2019, 23:33
-
Aleister Saint Germain
dixo...
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4 de novembro de 2019, 23:34
-
Odio los números cacatúas
dixo...
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4 de novembro de 2019, 23:40
-
Orson (Falstaff at Midnight)
dixo...
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5 de novembro de 2019, 00:09
-
Sebastián Querol
dixo...
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5 de novembro de 2019, 07:36
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Velvet Coat
dixo...
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5 de novembro de 2019, 07:46
-
Esteso y Pajares
dixo...
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5 de novembro de 2019, 09:22
-
Pundit armado con un paraguas from Ourense
dixo...
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5 de novembro de 2019, 10:23
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Porco bisoño
dixo...
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5 de novembro de 2019, 11:06
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Silvestre y su barriga
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5 de novembro de 2019, 11:21
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Unha cabicha atopada en haxix
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5 de novembro de 2019, 11:35
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ex seguidor del porcobravismo
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5 de novembro de 2019, 12:45
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Guy Facker
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5 de novembro de 2019, 15:22
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Mike Pollas
dixo...
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5 de novembro de 2019, 15:24
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Me van a disculpar
dixo...
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5 de novembro de 2019, 15:49
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Xandor Korzybskin
dixo...
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5 de novembro de 2019, 16:35
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Enarbolando el Hrafnsmerki
dixo...
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5 de novembro de 2019, 16:48
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En demonología, Malthus es un Conde del Infierno que comanda veintiséis legiones de demonios y el cual se dice que tiene una voz áspera cuando habla lanza objetos es un demonio que atormenta a los mortales incluso a los espíritus.
dixo...
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5 de novembro de 2019, 16:54
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Olmos Stoker de Liébana
dixo...
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5 de novembro de 2019, 18:53
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Chesterton
dixo...
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5 de novembro de 2019, 19:25
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León Saint-Just
dixo...
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5 de novembro de 2019, 19:33
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Miquiztli
dixo...
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5 de novembro de 2019, 19:42
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El Fulano Ulano Ufano
dixo...
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5 de novembro de 2019, 21:27
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Eugene Philip Coetzee
dixo...
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5 de novembro de 2019, 22:35
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nacidos para la mediocridad, estamos aplastados por los espíritus sublimes
dixo...
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5 de novembro de 2019, 22:39
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Eire Brezal
dixo...
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5 de novembro de 2019, 22:41
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Indómito Pagano que apura la frenada en todas las mañanas del Mundo
dixo...
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5 de novembro de 2019, 22:44
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Gérard de Nerval
dixo...
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5 de novembro de 2019, 22:49
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Ximena Quente de Quantrill
dixo...
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5 de novembro de 2019, 22:51
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con una firma diminuta que casi no se ve, un garabato retorcido, letras en posición fetal
dixo...
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5 de novembro de 2019, 22:55
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Nexus 7
dixo...
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5 de novembro de 2019, 22:59
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Carlos Paun-Gogüan
dixo...
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5 de novembro de 2019, 23:27
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El Sármata Borracho que fue Samurái Vagabundo
dixo...
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5 de novembro de 2019, 23:33
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Verdemoco
dixo...
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6 de novembro de 2019, 07:33
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Hooligan desde la cama
dixo...
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6 de novembro de 2019, 09:25
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Doctor Fleming
dixo...
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6 de novembro de 2019, 09:25
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le falta cantar la internacional mientras quema cuatro iglesias, puto demonio comeniños. Encima pelirrojo
dixo...
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6 de novembro de 2019, 11:47
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Lobezno
dixo...
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6 de novembro de 2019, 12:20
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Menudo panorama
dixo...
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6 de novembro de 2019, 15:49
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Pleno al XVI
dixo...
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6 de novembro de 2019, 18:50
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John Clayton
dixo...
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6 de novembro de 2019, 18:53
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O Swine-Herd de Galizalbión
dixo...
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6 de novembro de 2019, 18:54
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Volverás, golondrina
dixo...
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6 de novembro de 2019, 18:56
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0 a 1 y una mierda
dixo...
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6 de novembro de 2019, 19:00
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Polichinela Rujú Sahib
dixo...
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6 de novembro de 2019, 20:30
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Salvaxemente Mítico
dixo...
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6 de novembro de 2019, 20:33
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Buey en Bueu
dixo...
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6 de novembro de 2019, 21:40
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No hay porco más bravo que el que desafía un huracán
dixo...
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6 de novembro de 2019, 21:45
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Selecto y Desopilante Batidor de Conejos Muertos
dixo...
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6 de novembro de 2019, 22:06
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Cebola Cebolla Onion
dixo...
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6 de novembro de 2019, 22:36
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troyas de niños salvajes.
dixo...
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6 de novembro de 2019, 22:38
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¿Por qué la pionta 200 no tiene avatar ad hoc?
dixo...
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6 de novembro de 2019, 22:41
«A máis antiga ‹Máis antiga 1 – 200 de 1607 Máis recente › A máis nova»Esta entrada rebusca en la mierda para obtener porquería
Su intención parece que es de cronista crítico, pero su prosa, pedestre, vulgar, carente de inspiración sintáctica, pobre, es exactamente el alimento espiritual, el lenguaje que puede entender ese público del que él pretende reírse
Después de esto el Interrogador obtiene un control hipnótico absoluto, y el sujeto acudirá a su silbido, se cagará en el suelo con que le diga: Ábrete Sésamo
Uno ya no está en condiciones óptimas de producir borradores cohesivos sujetos a revisiones interminables.
una manera ortodoxa de dar patadas
Gracias al sueño anglogalicioso por vulgarizar y falsificar hasta que las mentiras brillan al descubierto
Un nihilista vengador, un agujero negro de desprecio de helada misantropía.
Ahora publica la de verdad
¡Sigue cantando, cisne moribundo, y contando el cuento encantador, el del dolor amable y la victoria del 0 a 1!
Para Kurt, con mis mejores deseos en su veintisiete cumpleaños y que cumplas muchos más…
Hay errores demasiado monstruosos para el remordimiento
Cosa que decimos, cosa que asesinamos. Las palabras que no medren, que no embellezcan, acabarán marchitándose en el interior de nuestros huesos.
No puedes enturbiar un cúmulo de estrellas.
Hubo una leyenda sobre un marqués que lo perdió todo y al que las palomas alimentaban por la noche en gratitud por las ofrendas de pan de los años de júbilo. El marqués la palmó de psitacosis con una sonrisa en el pico y un moho como un musgo en la axila.
¡Enfurecéos! ¡Bufad! Vosotros cataratas y huracanes, ... diluviad hasta que hayáis inundado nuestros campanarios y sumergido sus veletas. ¡
¿Qué es el hombre sino una minúscula alma que mantiene en su vida a un cadáver?
Sólo pinos, mazorcas de abeto, piedras, tierra negra. No obstante, aquella tierra parecía parchada y aquellas piedras inconfundiblemente volcánicas… ¿Por qué habría erupciones volcánicas?. La gente pretendía ignorarlo. Porque bien podían sugerir una explicación: Bajo las rocas, por debajo de la superficie de la tierra, se genera el vapor con presión cada vez mayor; porque las rocas y el agua, al descomponerse forman gases que se combinan con el material hundido de más bajo; porque las rocas acuosas, cerca de la superficie no pueden reprimir el creciente complejo de presiones, y toda la masa estalla; la lava al salir a la superficie se desparrama, escapan los gases y de allí, la erupción… Pero no la explicación… No, todo aquello seguía siendo un misterio. En las películas de erupciones siempre se veía gente en medio de la inundación invasora, deleitándose en su contemplación. Desmoronábanse las paredes, desplomábanse las iglesias, familias enteras huían, presas del pánico… Pero siempre había algunos que saltaban entre los charcos de lava derretida, fumando sus cigarrillos.
A quien quise provoqué, con quien quiso me batí.
Quienes creemos que el malditismo no es más que una forma estúpida de narcisismo suicida no encontraríamos nada admirable en este autor -explotador de tractores y porcos bravos poco fiable, imprevisible, violento, con tics del niño psicópata de papá que es- de no mediar que se trata de un novelista superior, leal a su vocación.
El triunfo de los dipsómanos.
Aparcaron el camión cisterna.
Sheffield y 3 y en veinte años no es nada diremos 33
Noviembre 2019
Os porcos juegan como los ángeles pero aún no está el cielo de Yorkshire lleno de coches voladores
Partid los días del año entre las que ahí encontréis.
Uno para enamorarlas, otro para conseguirlas,
otro para abandonarlas, dos para sustituirlas y una hora para olvidarlas.
Con el tiempo, la tradición se ha ido haciendo más y más grande. Tanto, que la competición cuenta con redes sociales propias (@anglogalician en Twitter y Anglogalician Cup en Facebook) y también con varios blogs en español (Anglogalician Cup, Diario de un Porco Bravo, Os Arquivos Stout etc.) en los que diferentes integrantes de los Porcos Bravos cuentan diferentes historias de todos los viajes que han hecho en los últimos años. Lo cierto es que, poco a poco, la competencia se ha hecho más y más feroz. Sobre esto, el propio Méndez señala que “al principio ni siquiera había árbitro, pero ahora cada vez es más necesario porque a la gente le fastidia mucho perder”.
La igualdad, de hecho, era la tónica dominante de la Anglogalician. Porque después de XVI ediciones os porcs ganan 9 a 7.
“Lo cierto es que el equipo de casa es normalmente quien suele ganar, aunque nosotros hemos sido capaces de vencer tres veces en Sheffield. Así que espero que en 2020 consigamos vencer y ponernos 3 por delante”
Main es Popeye sosteniendo el Hravenlandeye ante el huracán inglés
El cabrón está en su Sheffield, Main en su cielo, el elefante en su corral
Driving to Sheffield to see my Galician friends - Os Porcos Bravos - play against The Sheffield Stags yesterday morning, I had to cross the (misty) moors. Where is struck me that the Moors are Los Moros in Spanish. The Islamic invaders from North Africa. And bigger contributors to the culture than many Spaniards are willing to concede. Though they didn't bring football. That was the British navy.
The match was deservedly won by Os Porcos. Victory in this annual event normally goes to the team less overhung from the night before. But this time, Os Porcos had 2-3 younger and more skilful players, and it showed. The major hiccup in the match was a partial ref who admitted to me at the end that he'd never done it before. And had been - wrongly - stopping the watch each time the ball went out. Possibly as in rugby. Which led to Galician frustration when, after they'd been told (by me) there was a minute to go, had to cling on to their slim 1-0 lead for another 5 minutes or more. But Todo está ben, que acaba ben.
Yo la dejaba así y hostias en vinagre
Es su mensaje moral (pecado-culpa-redención) un texto cifrado e intraducible por las nuevas generaciones pero no hay que restarle méritos a f.m por intentarlo aún sea usando el deslavazamiento
Then, probably, rain would come. This sense of sacrificing has a philosophical meaning.
porque ¿qué se le puede decir a una persona que ha escrito algo así?
te escribo para contarte
que desayuné porno de chicas ojiverdes
con harta cerveza helada.
Mirando culos
de chicas que no deseamos
pero que igual sacaríamos a bailar
si tuviéramos más armas
que esta cerveza a sobreprecio,
pues en los bares últimos de la noche (Jaime Gil de Biedma dixit)
no se le hace asco a nada,
ni siquiera a los vellos púbicos con pintalabios
que el mesero deja en nuestros vasos.
Nuestro ganado lo faenó
un tipo con aspecto de albañil
que mueve la cintura como todo un ganador.
Entonces nos frotamos contra la pared más cercana
y con la plata del taxi
compramos más alcohol,
¡que no se note pobreza!
gritamos furiosos
para que las feas que hace dos horas
no hubiésemos tocado ni con una pala y un papel
vean lo que se perdieron.
Nos vamos a pie y en silencio,
no sin antes dejar rastros de vómito y sangre
debajo de la mesa del bar.
el dieciséis escucha
Todo se va pareciendo a la copia de una copia de una copia
todo se va pareciendo a ese día de 2009
¿todavía puedo quedarme bajo el cielo de Yorkshire?
La era del buenrrollismo anglogalaico acabó
El futuro está entre los palos y las piedras.
Un movimiento hacia la integración de su centro registra éxodos. Nuestras relaciones están proveyendo de alternativas el eje occidental, y proseguimos el viaje de especulaciones antes de llegar a nuestro profundo centro que reina supremamente en una dimensión de violencia. Un combinado de seres que ha elegido su desnudez y complejidad de tradición expuesta ante las cosas en su borde de océano. Mira, las figuras estropeadas en el vendaval interior del agua, cualquier fuerza restante parece asentir los intestinos rasgados al esperar horizontes. A través de los restaurantes perfila el plato bajo un montón de pescado con el ventilador prendido. Ese movimiento llama exhalación de melones y mangos frescos, y limpiamos nuestras manos al saludo del músculo frío, casi fantasmal en su pelea de empujes profundos
Me han dicho en el Grifón que f.m no escribe la crónica porque está sancionado a perpetuidad por sus dos entradas criminales en el robo
de la XVI
Robaron la XIII
Robaron la XVI
Cuando nos yéramos vivos andábemos a estos figos, agora que tamos muertos, andamos a estos güertos. Andar y andar hasta’l tuiru la figar, andar y andar
hasta’l tuiru la figar.
Cuando yera un neñu acuérdome escuchar histories que güei naide s’atreve a contar, falaben d’almes muertes na vida, dueñes de la nueche ames de la
oscuridá.
Ahora que está de moda (al menos hasta mañana) la XVI fue otro Majuba Hill para los stags
De Kaap is weer Hollands
el cuerpo de la cervatilla, vuelta máquina-campana, compañera, también se fue. Baba amarilla, lanza celeste, virtualmente sumergidas. Pero eso sí: la estampilla redonda mostrada puntualmente, sus siete astas siempre dispuestas a formarse al ser hallados nuestros huesos por los porcos y bravos, que rondaban camuflándose en las frutas muertas, cada cierto tiempo.
Reconocerse en lo nombrado no tiene ningún mérito, pero alivia y a menudo explica el resultado
están saliendo de sus brotes de sonambulismo justo en el momento en que atenazan el codo de un anónimo transeúnte
por eso es que sus declaraciones acerca del deseo y la locura se parecen demasiado a sacudones hipnagógicos
los habitantes de Sheffield están saliendo de sus ataques de narcolepsia justo cuando besan a un desconocido en las orejas
por eso es que sus concepciones acerca del amor y de la derrota se parecen demasiado al jet lag y a los terrores nocturnos
los que se comen sus excrementos son los más fuertes
El resultado de sumar todos los Ronnie Farras que hemos sido solo puede ser la VICTORIA
Somos dos en ese balcón de barrio de putas. Ahora tres. Al lado, una mezquita.
Otra vez el risitas en la formación.
Al aldeano que ríe, mientras ríe, no le importa perder, pero después, concluida su licencia, la liturgia vuelve a imponerle, según el designio divino, el miedo a la derrota
–¡Moja la estacha!, ¡moja la estacha!
Trying to break one charm he was but becharmed anew
Hubo en la expedición mucha vaca de Lezama, esas que ven fútbol todos los días pero pese a ello no tienen ni puta idea.
Cry 'Havoc!,' and let slip the dogs of war.
La Gran Final de Rugby entre los anglos y los bóeres explicada a bayoneta calada en nuestro blog podzemne con el impagable título de Rugby World Cup 2019: Magersfontein, Vaal Krantz, Tugela Heights, Stormberg y las sucesivas Kakamas Ovales
Un equipo de diseño y estilismo chav-trap
Main dijo, Main hizo, Main ganó
IMWT
Helena e Martiño seguen a pelexar coma o can e o gato. Por sorte, o señor Viramontañas sabe como tratalos e xuntos aprenden moitas cousas sobre a atmosfera e o tempo, ata que chega un huracán chamado Otilia e pon todo patas arriba. Co señor Viramontañas aprenderás: Que son os elementos atmosféricos. Os estados da auga: sólido, líquido e gasoso. Que é a atmosfera e cantas capas ten. O ciclo da auga. Que é o efecto invernadoiro. Cales son as propiedades do aire. Instrumentos para medir o tempo: termómetro, pluviómetro, viraventos e anemómetro.
el ujier de la vara negra ya lo denunció: antes del combate sólo muestran dientes los locos, los travelos y las putas.
Amén.
IMWT
Sheffield para bañarse a las diez del día con el sol tontonazo en la cabeza, mariposa diseca, serojo de ictericia o amarillo gorro de jebe
Una cometa de heladero dio la nota a un aullar nocturno de perros, sinfonía de lata y luna, cosa desganada del principio que por el desgarrón deja ver caninos paladares, negros, erizados de papilas duras como callos. Si se melografiara esta manera de canto, habría que hacerlo en una hoja de temperatura, en un papel cuadriculado, con una línea quebrada, con números impares. Esqueleto de música. Cuarenta y dos grados de Fahrenheit, fiebre mortal. Una tromba de luz y polvo asciende al sol en un terreno cercado por paredones de adobe. Un aire rastrero que se empina mueve la tromba de abajo arriba contrayéndola sin plegarla. Aire escondido, niño, preso… Sobre el camisón de barro, tras él, cometa mala, roto el embudo superior en torno a su eje de viento, circunferencia elíptica de inclinación, clara curva cenada. A la noche esta calle será otra. Por aquí pasaremos sin saber por dónde vamos. Al mediodía, no suenan los pasos. La sombra va al lado de uno, enana, informe, silueta de matón haraposo en finta ele ataque. El silencio cierra sus paréntesis en cada ventana.
La blasfemia es una forma de restablecer la vida, de vivir a fondo lo sagrado; porque en lo blasfemo está la certeza de querer aunque sin saber el cómo, por eso la blasfemia es una búsqueda. En cambio, el cinismo se da la mano con la profanación: profanan los que no creen ni creyeron nunca
partir la sandía buscando la sandía que está toda adentro toda afuera y no esta trepidación de ferrocarril
Mi asco fortalece la náusea de los hombres del Norte.
con la frente en alto y el pene erecto.
Yo le hacía notar a mi padre que la aparición inesperada de los jabalíes entraba dentro de lo normal, porque son animales que pueden recorrer más de cuarenta kilómetros en un solo día. O que la historia de sus sabios flojeaba desde el punto de vista logístico, pues no hay manera de lanzar jabalíes desde un helicóptero sin peligro de muerte para los animales:
Gli inglesi sono ricchi e loro non te li rubano.
sueña con su fantástica Utopía mientras se afila el hacha del verdugo
Después de 44 días de competición en Japón, los bóeres conquistaron su tercer mundial de Rugby tras ganar con holgura al XV de la rosa. Repasemos como seguimos el acontecimiento en nuestro blog podzemne, mientras nos preparamos a sufrir como la plasta mediática que vive de la mamandurria, nos quiere vender una reedición de la mala película Invictus basada en un libro aún peor.
los hombres del tiempo en Inglaterra fallan más que Sergio
Os Porcos tenían un equipo mayoritariamente blade. 7 de 10.
Los stags, en su mayoría, pigs.
0 a 1 y se antoja corto
Un cuerpo muerto no venga injurias.
16
Algunos conejos se han hecho expertos en el arte de imitar con gran precisión el grito con que los cazadores suelen llamarse entre ellos cuando se encuentran perdidos o en dificultades. «Ooooooh-eeeeeeh», se oye a la distancia, y luego la respuesta, desde otro extremo del bosque: «Ooooooh-eeeeeeh». Los gritos se repiten, cada vez más próximos. Después hay un silencio, después hay otro grito, distinto, después no se oye nada más.
recuerda que antes de morir los enemigos encontraban fuerzas para elogiar su escote pero esos dragones de su cuerpo se volvieron gatos y los puños arteros se le han convertido en bolsitas de té verde
Relajarse retira del juego y el exceso de atención, lo mismo. El arrebato jubiloso, el salto desatinado y la calma lucidez se le exigen al jugador, hasta el día en que le abandona la suerte o la vida
Y en mis sueños he contemplado a su Creador. Lo he visto en lejanas riberas, más allá del tiempo y la materia. Se mueve a través de curvas extrañas y de ángulos alucinantes. Algún día viajaré en el tiempo y me enfrentaré con él cara a cara.
No hay pasado ni presente ni futuro, hay simplemente una pura existencia ontológica. La Eternidad no es una palabra que signifique simplemente un período muy largo de tiempo; es esencialmente atemporal. Entonces, planteo la pregunta: ¿existe el cambio en este lugar fuera del tiempo? Porque si usted dice: “Sí, la Eternidad no es estática; en ella se desarrollan acontecimientos”, entonces adopto mi sonrisa de suficiencia y le muestro que ha vuelto a introducir una vez más el elemento tiempo. El concepto de «tiempo» plantea simplemente una condición, un estado o un lugar en el cual opera el cambio. Si no hay tiempo, no hay cambio. La Eternidad es estática. Pero si bien es estática, no lo es en el sentido de una larga duración; lo es más bien como un punto geométrico que tiende infinitamente a la recta. Así, puedo defender mi teoría del cambio ortogonal o lateral diciendo: “Al menos es una idea intelectualmente mucho menos insensata que el concepto de Eternidad”. Y todo el mundo habla de la Eternidad.
Meter 1 y fallar 6.
Qué le pasó a Killer?
Por qué no sale en la foto?
De cantante a hombre orquesta. ¿Merecidísimo?
We don't have divers
La magnífica sonoridad de los apellidos ingleses: Hook, Dodd, Boyle, Marriott, Boyle, Southwell...
¡Morid como cerdos por todo lo alto!
¡Hay ratas en la pocilga!
¡Apilaos!
¡Apilaos!
El plan C es el ingreso voluntario en el Tártaro Laszlo Toth
Concedo que lo de Flu-minense es gracioso
Yo no tengo purgados, los he fusilado a todos
el cielo enorme, vacío e interminable
escasos del todo y la tierra que pisábamos enemiga, porque la poseía el godo. Así fue que nos habilitamos con las bayonetas, marchábamos con cuanto pillábamos y se amansaban yeguas, potros y hasta burros para montar la tropa
Muera el perjuro que deserte de las banderas de la Patria, muera el pérfido que intente restablecer la tiranía, muera el cobarde que vuelva al enemigo las espaldas
Memoria histórica era un disparate que relucía desde el mismo nombre del constructo, un oxímoron. La memoria histórica es la yuxtaposición de dos términos que no casan. La memoria es por definición personal y subjetiva, mientras la historia es el relato de los hechos tal como sucedieron, depurados en el tiempo y despojados de subjetivismos y otras excrecencias
camino de la autohagiografía
Aunque os lo contara en serio no me ibais a creer.
El 0 a 1 hace daño a la causa thelemita
Félix, Fernando, Tato, Colin Davies y había un asturiano creo recordar.
Gracias por ir.
Hay que soltar más lastre entre los acompañantes que entre los jugadores
Entiendo que ese tiempo de las grandilocuencias ha pasado, los grandes relatos —decepcionantes— van cayendo en el olvido e incluso la posmodernidad agoniza
La chavalada de la Porkallada cambia el perfil del equipo
Es otro mundo, es otra generación mucho más humilde que cuenta las cosas que les pasan de verdad, no epopeyas para alimentar el ego o cripticismos poéticos lisérgicos de f.m
Tres de nueve está lejos del aprobado
después del 7 a 1 de la XII me dicen que los stags van a ganar solo un partido de cuatro y no lo creo
Os porcos bravos en Cabalo
Los stags en Singapur
¿ a dónde quiere llegar usted?
¿Pero en serio vais a contar la XV?
Os porcos bravos han ganado 7 de las últimas 10 ediciones. Es un 70% muy rotundo.
Desde fuera da la impresión que es más importante para los españoles que para los perros herejes.
El dicho de ellos se lo pierden se antoja muy oportuno
Los ballast cíviles tienen nombre.
Espero que desde la XVI tengan fecha de caducidad
El autobús de la Anglogalician no espera por nadie
¿Para cuándo un sistema de cuotas en la Anglogalician Cup?
Alza el rabu marinín
En la Anglogalician todos vivimos en la calle principal
Bombas en Navidad y Lucky on the Run, Leeds United y los Bay City Rollers, El exorcista y It Ain't Half Hot Mum.
Yorkshire, Navidades de 1974.
Lo guardo dentro.
Escribía mentiras en lugar de verdades y verdades en lugar de mentiras, creyéndomelo todo.
Follaba con mujeres que no amaba y a la que amé, la jodí para siempre.
Maté a un hombre malo, pero dejé que otros vivieran. Maté a un niño.
Yorkshire, Navidades de 1974.
Lo llevo dentro.
Un hombre necesita un perro que lo pasee
Permítame, sin embargo, asegurarle que muchos de nuestros proveedores han comprendido que la nueva escala es el método más realista para clasificar las ciruelas, tanto las damascenas como las claudias. Con la llegada..., no, con el advenimiento de la conversión al sistema métrico, estoy convencido de que, a la larga, no se arrepentirá usted...
—Esto tiene toda la pinta de ser un caballo ganador. No habría llegado adonde estoy hoy si no supiera reconocer un caballo ganador cuando lo veo
El récord en recorrer esta distancia está por debajo de los cinco años, pero así no se ve mucho por el camino.
¡Oh!, irrinquieta gruflebugle
tus micturadones son para mí
como plurnas manchigraznas sobre una plívida abeja.
groop, a ti te imploro mi gándula bolarina.
y asperio me acolses con crujientes ligabujas,
o te rasgaré la verruguería con mi bérgano, ¡espera y verás!
el libre albedrío es la soga con la que todos nacemos
Me tiene la hostia de intrigado el viaje a Singapur
¿fue a fichar a Sandokán?
Había un muro. No parecía importante. Era un muro de piedras sin pulir, unidas por una tosca argamasa. Un adulto podía mirar por encima de él, y hasta un niño podía escalarlo. Allí donde atravesaba la carretera, en lugar de tener un portón degeneraba en mera geometría, una línea, una idea de frontera. Pero la idea era real. Era importante. A lo largo de siete generaciones no había habido en el mundo nada más importante que aquel muro. Al igual que todos los muros era ambiguo, bifacético, Lo que había dentro, o fuera de él, dependía del lado en que uno se encontraba.
Uno escucha historias muy divertidas acerca de las peleas que hay por parte de la burguesía para cruzar la frontera. ¿Pero a dónde van a ir? El Socialismo domina hoy día en todos los países europeos, con la excepción de Inglaterra y Suiza. Los barcos de vapor americanos son insuficientes para atender la demanda de sus servicios. Aquéllos que consiguen llegar a las orillas americanas se encuentran a gusto, puesto la revolución fue sofocada allí muy pronto y toda esperanza de éxito se cercenó por mucho tiempo. Yo digo que dejemos que se vayan todos esos opresores. Es bueno que, gracias a lo repentinamente que acabó llegando la revolución, no han sido capaces de llevarse gran cosa consigo. Todos los bonos del Estado, hipotecas, acciones, letras y billetes han sido declarados nulos. Esos burgueses puede que estén en este momento empapelando las paredes de sus camarotes con esa basura. Toda la propiedad de la tierra y las casas, medios de comunicación, maquinaria, herramientas, tiendas y demás han sido confiscados en favor del nuevo Estado socialista.
esbelta como un bergantín, sus ojos eran del color que toma el cielo tras el paso del huracán
Entiendo vuestro descontento con mis comentarios: no he dado ningún tipo de relevancia a vuestro 0 a 1. Inmediatamente os incluyo en la rifa al Menos Original del Foro, como compensación por mi desgana ante vuestra épica de váter. Se sortea un cómic de los Freak brothers, en el que por descontado aparecéis, y que viene firmado por el menda con su propia caca.
Hay que fulminar a todas las personas que van a nuestros viajes “para luego poder tirarse el moco del mono.”
No los necesitamos
Otro fragmento del Yorkshire blanco...
Largos caminos de entrada y muros altos.
El drakkar del Main se llama Hildisvíni
Cada partido es más aburrido. Ahora nadie confunde el azul con el negro.
Hravenlandeye.
Hrafnsmerki
Y el Main habla con sus cuervos.
¿le dedicamos la victoria a Ragnarr Loðbrók?
They say, moreover, that in every battle, wherever the flag went before them, if they were to gain the victory a live crow would appear flying on the middle of the flag
Main shaggy breeches
Los stags deberían fichar a Iago Astas
Cuando se iguale el factor campo ya son 4 de ventaja
tengo entendido que el nivel de exigencia osciló entre inexistente y el trote cochinero
0 a 1, gol de Sergio
Ya puede ser f.m el mejor tanatopractor del mundo que esto no hay quien lo arregle
Serge is on fire
your defense is terrified!!!!
Enorme sacrificio de las Juventudes del Main
Tres de ocho que no volverán.
Varios lastres civiles que no vuelven a viajar.
No sólo la victoria, sino la catarsis
Las dos primeras no cuentan
9 a 5
La acabo de imprimir para limpiarme el culo con ella.
Apocalipsis o redención
Y resultó que ambas cosas.
No hay puntada sin hilo en la Anglogalicianbrimstome
Resulta que el Main no hizo un trato con el diablo.
El diablo lo hizo con el Main.
Me salen 9 purgados de la singladura porconauta de la XVI.
Tres en casa y seis de lastre.
Puta vergüenza ir a jugar a Inglaterra y que el campo esté al lado de una mezquita de follacamellos.
Para votar al UKIP seis millones de veces
Mala hierba de mierda
Sólo el pólemos (el conflicto, la pugna) nos revela quiénes somos realmente, y estos diez hombres querían saber de una puñetera vez de qué material estaban hechos
El cielo inglés grande, gris y vacío, las flores y las marchas, el curry y las marchas, las balas para sus batallas, las tropas para sus campos, los campos de batalla del Norte que tanto le gustan a Él
Bésame en las sombras
¿Qué está pasando aquí? ¿Hemos sido absorbidos por el mainstream?
A nada de convertirnos en one main show
Main era y es la Estrella Polar; uno podía guiar su nave fijándose en él. El más grande entre los grandes, entonces y ahora
Todas estas historias repiten un mismo proceso: una pequeña comunidad creativa con una propuesta nueva que en principio parece minoritaria y chocante, recibe el desprecio del establishment deportivo del momento e incluso acaba siendo perseguida judicialmente por el sistema. Evidentemente las líneas argumentales difieren, pero siguen un mismo patrón.
Y en todos los casos, al cabo del tiempo, esa propuesta acaba triunfando o siendo asumida.
Saca y mete, mete y saca. Mete y saca, saca y mete.
el viento anudaba la camisa negra a los palos torcidos del espantapájaros
Yo porque luego me quedé impotente, ya lo sabes…
-Ya será menos.
-Que sí, joder… Yo me quedé… los adictos como yo…
-Tu no eres un adicto.
-Yo soy un adicto… lo que pasa es que lo tengo más o menos controlado. Más o menos- levanta las manos. -A mí ya sólo me la pone dura la zoofilia…
-Ahá.
-La zoofilia, ¡sólo me la pone dura la zoofilia!, con perros, con caballos…
-Los alemanes.
-Los alemanes, ¡Qué tíos! En la zoofilia son los mejores. Bueno, y en las tropas de asalto. Pues yo estuve allí con una francesa que era mi amante y la tía me decía, venía y me decía, ¿tu que me prefieres, a mí o a una española con bigote? Y yo no me había dado cuenta nunca de que las españolas tenían bigote.
-¿Y tienen?
-Sí, luego me fijé y sí, ¡Tienen bigote!
It is a fact that it takes experience before one can realize what is a catastrophe and what is not.
No era más que un gran zurullo petrificado recubierto de una capa de color blanco amarillento procedente del semen fosilizado de decenas de hombres.
Engel ist schrecklich
La distancia que nos separa, original en sí, la aumentamos con nuestras vanidades, nuestros amaneramientos, nuestra insolencia, porque nosotros también somos comediantes en la Anglogalician Cup.
pote de violeta de genciana manchándolo todo la boca morada de genciana tiene olor a caimito podrido cuando ya la cabeza se pudre en el tronco se nos pega la lengua al paladar imposible regresar dices somos un país de muñecos ¿quienes son nuestros héroes? pasan popr la avenida clamorosa el prisionero liberado de yardey agobion del norte muñeco de trapo el cardenal sifonesco tentenpié de goma rodando undosundos de norte a sur muñeco de viento la barbie-mary-sol casada con el butch-big-jim muñecos de plástico no voy a regresar jamás me dijo me dices pinocho al país de los muñecos fabricados por la fisher price inc.
No vemos las cosas como son. Vemos las cosas como somos
Entre malvados que se juntan se forma un contubernio, no una sociedad. No se quieren, pero se temen. No son amigos, sino cómplices
no he hecho nada más que reproducir un estado de anarquismo misterioso latente en el seno de todo desorientado y locoide
Si evitas el infierno, a lo sumo llegarás a un engañoso prado verde, nunca al cielo
Pero un hombre sin fuego que apagar debe sentirse en una condición absurda. Si es un hombre normal tiene que angustiarse. Como yo, me oprime lo que no hago. Pero no lo hago
Las horas que ésta pasó esperando fueron horas de inquietud y ansiedad, horas iguales a las del porco bravo que ve la calma después de la tormenta, y sucederse otra vez al tiempo bonancible, que le tranquilizaba, un nuevo y más furioso huracán.
Un loor, una corona de laureles, unas cruces de hierro para las Mainjugend cuyo bautizo de fuego no pudo ser más satisfactorio.
Remember, remember!
The fifth of November,
The Gunpowder treason and plot;
I know of no reason
Why the Gunpowder treason
Should ever be forgot!
Lee Gordon and his companions
Did the scheme contrive,
To blow the Main and Porcos
All up alive.
Threescore barrels, laid below,
To prove old England's overthrow.
But, by Main's providence, him they catch,
With a dark lantern, lighting a match!
A stick and a stake
For Main's sake!
If you won't give me one,
I'll take two,
The better for me,
And the worse for you.
A rope, a rope, to hang the Pope,
A penn'orth of cheese to choke him,
A pint of beer to wash it down,
And a jolly good fire to burn him.
Holloa, boys! holloa, boys! make the bells ring!
Holloa, boys! holloa boys! Main save the Main!
Hip, hip, hooor-r-r-ray!
Un slapstick titulado Tú a Singapur y yo a Cabalo
Donde la tarta de nata la ponen los ciervos
Día 6 de Octubre.
Posibilidad de heavy rain: 93% según las teles inglesas
Posibilidad de triunfo porco y bravo: 100% según los pundits
Cómo es el Main: "Su secreto es que es el padre del equipo. Entre nosotros todo ha ido perfecto, en la dirección correcta. Le queremos como un padre y le tememos también como a un padre. Ha logrado tener un gran espacio en mi vida, no sólo en el fútbol, es una gran persona. Creo en él a ciegas, como todos en el vestuario".
Para cuándo las hostias a Piolín?
Temos que impedir a eutrofización que da lugar ás cianobacterias.
No me puedo reconocer en un equipo donde más de la mitad de jugadores no necesitan meter barriga.
Ganan os puercos y convocan elecciones en las Islas de las Mezquitas
Ese que siempre va con retraso tampoco fue?
Porco Bravo de verdad es el que ha jugado alguna vez en Inglaterra
Ustedes leen: 9 triunfos a 7. Nunca habían tenido dos partidos de ventaja. Contando además con la particularidad que 9 ediciones se han disputado en Inglaterra por solo 7 en Galicia.
Y no piensan mal?
En las antiguas Eddas escandinavas la figura del cuervo cobra especial relevancia al estar siempre unida a la imagen de Odín, el primero y más antiguo de los dioses. Odín siempre aparece representado con dos cuervos sobre sus hombros, Hug o Hugin (reflexión') y Munin ('memoria'), que le susurran al oído todo lo que ven y oyen. Cuando amanece los envía a volar por el mundo y vuelven al atardecer. Por eso Odín lo sabe todo y es llamado "Hafnagud" ('dios de los cuervos').
Odín expresa su afecto y preocupación por sus cuervos en el canto de Grimer de la Vieja Edda:
"Hugin y Munin
Vuelan cada día
Por el vasto mundo.
Temo por Hugin
Por que no vuelva más,
Y estoy más inquieto aún por Munin."
Por lo tanto, en la tradición escandinava, el cuervo es una figura sagrada y sabia que aporta virtudes de la "reflexión" y la "memoria". El temor de Odin a perder a sus cuervos refleja el miedo a perder aquello que nos hace "humanos" el poder de pensar y de recordar todo lo pensado, sin ello, somos solo animales, las dos cualidades que representan estos cuervos, son las que hacen al ser humano, una criatura capaz de elevarse por encima del resto de la creacion, en Midgard, algunos relatos, hacen a estos cuervos mensajeros de los dioses, incluso en mas de un relato, nos traen regalos de los dioses, como el fuego o el hierro. De esto nos ocuparemos mas tarde.
El espíritu de Odín está en sus cuervos cuando vuelan , ellos pueden transitar por todos los mundos, al igual que Sleipnir el caballo de 8 patas de Odin, por lo tanto, son tambien un simbolo chamanico, de ahi que chamanes y seidkonas se cubriesen con tocados adornados con plumas de este animal, capaz de descender a todos los mundos conocidos y informar de todo lo visto a Odin. Tambien se dice que este animal, fue lo primero que vio Odin al caer del arbol donde se ofrecio en sacrificio a si mismo, estos animales le acompañaron y mantubieron despierto con sus graznidos durante los dias de sacrificio, por lo que se les atribuye tambien gran sabiduria.
Otros testimonios de la importancia de los cuervos en esta mitología se encuentran en el capítulo XXXVIII de la Gylfaginning, una de las partes de la Edda de Snorri Sturluson:
"...Dos cuervos se sientan sobre sus hombros y le dicen al oído todas las nuevas que ven u oyen, se llaman así: Hugin y Munin. Los envía por el día a volar en torno a todos los mundos, y vuelven a la hora de la comida del día, y así se entera de tantas noticias. Por eso le llaman los hombres Rafnagud, dios de los cuervos."
También en el fragmento 7, "De las artes de Odín" de la Ynglingasaga de Snorri Sturluson se hace mención a lo mismo:
"... Tenía dos cuervos que había amaestrado y sabían hablar; volaban por todos los países y le contaban muchas nuevas."
En otra ocasión, Kon, hijo de Jarl (y Hersir), que a su vez fue hijo de Fadir y Módir, una pareja a la que el dios Rig o Heimdal "ayudó" a tener hijos, aparece en el poema "Rigsthula" de la Edda poética del siguiente modo:
"43 El joven Kon
conocía las runas,
44 Aprendió el habla de las aves,
y a apagar el fuego,
46 Cabalgó el joven Kon
por los bosques y espesuras,
dardos lanzó
para acallar las aves.
47 Entonces dijo un cuervo
-sentado en una rama-,
¿Por qué quieres, Kon,
acallara las aves?
Mejor te sería
montar a caballo
y matar guerreros."
Por lo tanto en la tradición escandinava, el cuervo es una figura sagrada y sabia que aporta virtudes de la “reflexión” y “la memoria”.
Se muestra en la forma de un gran cuervo.
Otros nombres: Halphas, Malthas, Malthous.
Pero en Sheffield le conocen como The Main
Mais es Rafnagud
Yet, when it comes to England’s celebration of Guy Fawkes Day, I do not think that down-to-earth, red-blooded Catholics will be satisfied with the idea of Fawkes being a martyr for a permanently aggrieved status. That is a course of action that simple-minded Leftists take, and it’s neither productive nor useful.
However, one other way to reflect upon and consider the public mind in regards to Guy Fawkes Day is to realize that the celebration of Fawkes’ demise is not, simply, a victory over terrorism. When the English burn effigies of Guy Fawkes and shoot off their fireworks, the general consensus is not a rejoicing of law and order over anarchy.
No, the celebration of Guy Fawkes Day has a distinctive anti-Catholic flavor about it. And really, its continued observance is an ongoing testament to anti-Catholic bigotry to this very day.
But the English are not alone in celebrating such revolutionary benchmarks. The next most immediate holiday that comes to my mind is Bastille Day in France, another occasion for fireworks that celebrates the bloody ouster of Christendom from public life–only, Catholics probably call to mind the words “Reign of Terror.” Shortly after the storming of the Bastille, Catholic Frenchmen were torn apart in the streets, gunned down, and beheaded by guillotine. It was one of the most odious examples of anti-Christian hate in history, and the French celebrate this every year.
Speaking of The Bastille, George Washington was presented with a three-pound key to the Bastille. This may have been a cause for mutual celebration, for the Freemasons have a little Catholic-bashing festivity of their own. Every time a new member is inducted into the order, the newbie is to bash a tiara and a crown with a rod–symbolizing the Freemason mission of destroying the papacy and the monarchical tradition of Christendom.
Here in the 21st Century, the West is rife with anti-Catholic ritual, and there is an anti-Tradition anti-authority spirit behind all of it. With this in mind, it then becomes a little more understandable how today’s black bloc Antifa groups would choose the Guy Fawkes weekend to threaten their anarchy on American cities. For these modern-day seditionists, perhaps they celebrate the state-sponsored demonization of one institution–the Catholic Church in England. Yet black bloc radicals simultaneously celebrate the reckless misguided spirit of a national villain who was ready to blow Parliament sky high with 36 barrels of gunpowder.
Plan B de los otros: Guy Fawkes, Thomas Wintour, Ambrose Rookwood, Robert Keyes, Everard Digby, Robert Wintour, John Grant,Thomas Bates Robert Catesby (GK) and Thomas Percy
seccionándole los genitales, echándolos al fuego ante sus propios ojos y, hallándose aún vivo, destripándole y arrancándole el corazón antes de decapitarle y despedazarle.
Recuerden, recuerden, el cinco de noviembre. Conspiración, pólvora y traición. No veo la demora y siempre es la hora, de evocarla sin dilación
Aquello de "pudiendo pegar un cabezazo, para qué dar un pase" ha pasado a la historia.
0 a 1 y no encuentro los adjetivos para felicitar a mis porcos y bravos
Hemos vencido a un ejército de orcos blancos
triturarlos con un mortero, para pintar después con los residuos las paredes de las letrinas
Emily Stag amaba los páramos. Para ella en los brezales más sombríos florecían flores más brillantes que las rosas. De un lóbrego hueco en la lívida ladera de una colina, su espíritu podía hacer un Edén. Encontraba en los desolados campos solitarios muchos y gratos placeres, y no el menor ni el menos querido era el de la libertad
Un himno que glorifica el instante… Los lectores de talante épico debían estar furiosos. Esperaban un alud de generaciones de sabor dulce y amargo; esperaban encontrar cunas de recién nacidos y malas estrellas que se cernieran sobre ellas; esperaban angustia y consuelo, y ¿qué recibieron? Un instante.
Junto a los jugadores de la XVI, una mujer alta y descarnada estaba haciendo calceta. Le pregunté qué se podía ganar con ese juego: Nada, me dijo, y al preguntarle yo si se podía perder algo, replicó: No. Me pareció un juego importante
Este blog es una vasta odisea cómica a través del océano del saber
Me recuerda la historia de un hombre que se precipitó al abismo, dejando en el borde, para inmortalizarse, una pantufla. Pero nadie encontró nunca la pantufla.
Creo que las metáforas “hacer un círculo con las carretas” y “defender el fuerte” son poco acertadas. Los bárbaros que se hallan a las puertas de la ciudad siempre están dispuestos a negociar un poco, y los que están dentro suelen terminar gritando: “Somos lo único bueno que hay en el mundo y ustedes no lo entienden”, momento en el que los bárbaros se encogen de hombros, arrasan los muros con armas tremendamente poderosas y construyen un aparcamiento sobre el suelo sagrado. Si están de muy buen humor, levantan una pirámide de cráneos
Pienso en los lotófagos que comían flores de loto para olvidar. Olvidaban así, sin cribar, sin pasar por el cedazo. Todo desaparecería para empezar un nuevo día tras cada banquete, tras cada festín. Dejaban en el cajón no sólo angustias y problemas, también roles, banderas y patrias. Pienso en las aceras, somier de bebedores de malta que al despuntar el día ni se preguntarán qué les ha llevado a ese despertar. Pienso en la idea que huyó fugaz.
Normalmente, un jinete no recibe una sola carta en toda su vida
Hay que reconocer que los porcos bravos le echaron un par de mocos al partido
queda demostrado que la Anglogalician es un pañuelo
Los porcos bravos son un virus
Os porcos bravos tienen tanto fondo de armario que alguno va a tener que salir del mismo.
La Patrulla X de Xandre y anXo marcó la diferencia
La orquesta le ganó a la banda
Entre la eficacia y el honor ya sabemos que casilla marca el de siempre
Recuérdalo tú y recuérdalo a otros
Sólo se pierde lo que se guarda, sólo se gana lo que se da
criptomitología de cuchillos made in sheffield
Escojan ustedes el resultado que deseen, porque la certeza es, únicamente, la construcción artificial que hacemos a partir de todas las mentiras que nuestros sentidos nos van mostrando.
Maxinemos unha resurreición dos mortas de faí mil anos: un galego recoñeceria a súa terra; un castelán no sabería decir onde estaba.
Ó teu cabalo Branco como a neve, la túa espada de rebrilos louros e o
relembor das ledas fazañas.
IMWT
La mirada de acero era british steel pero la cerveza a veces era de farolillo rojo
Una dinastía de bardos y guerreros y jodedores
Yo prefiero ganar el Lauren Bowles
O su conejo
Quité tantas capas a la cebolla confesional que al final me quedé sin cebolla. Luego pasé a otra, pero ya no era una cebolla mía sino una distinta creada a medias por la inercia y la literatura, con capas de repuesto que nunca terminaban y me llevaron al hartazgo, pues nunca sale barato andar metiendo los dedos entre los peligrosos cables de uno mismo. El yo es menos profundo de lo que se dice; la introspección es la rueda del hámster: el porco bravo vive siempre con el terror a que la cebolla se termine en purga.
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Pero el gol lo metió Sergio y eso joderá esta crónica
y un susurrante Escrutador Central que repite: “la zona blanca es sólo para carga y descarga”.
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