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Cando o vello Long John volveu ás illas

Foto por Santi Hanoi – Daniel Suberviola, Nikki Sudden y Cowboy Iscariot

“Tengo una idea para este mundo: destruirlo y empezar de nuevo”


Cuando vuelves comprendes que no sabías nada.

Para empezar por el principio.

Estoy sentado en las rodillas de mi padre, en la cocina; fuera hace viento y él me lee “La Isla del tesoro”. Es, quizá, 1980. En aquella época se pisaba el vino en las bodegas y Silver tenía una tasca en Portosín. Eso lo supe después. Yo empezaba a ver las imágenes con claridad. El mundo era joven, la muerte era tenida por un sueño: todo estaba a punto de amanecer.

Y para seguir por el interregno de la juventud.

Estoy en Ciudad Universitaria, en Madrid, me fumo un pitillo contra la encharcada noche de junio. Son los noventa. Hablamos de algo. Hablamos de todo. Mi amigo El Joven Julio, todo hueso y gafas, me dice: “Somos personajes de Dostoyevski en una novela de Scott Fitzgerald”. Me hace gracia. No se me ocurre, entonces, que sea una profecía y que vaya a acabar siendo tan cierta.

Y para llegar a lo que hay.

Ahora llueve fuera, racheado, la tarde se atisba gris contra un vuelo de pájaros apenas intuido. Es 2013 ya. Sin saber porqué, se me viene a la cabeza el poema ese de Oroza, “Cabalum”. Poe americando. O algo así. A él también lo vi en Madrid –a Oroza, no a Poe-, sólo una vez, recitando intrépido, pero con la boca pastosa y una baba blanca entre los labios, haciéndose una paja ingrávida contra un fondo en vídeo de mar atlántico y rompiente. La Lanzada, quizá.

He vuelto a casa después de veinte años de incursión, tan viejo como él era entonces. Y ni el nieto del perro ha sabido reconocerme, la verdad.

-¿Argos?

Y Argos, que está ciego, enseña los dientes en una sonrisa torcida. Y a mí me gustaría tener una escopeta para matarte de un cartuchazo.

-Vete a la mierda, Argos.

-Vete a la mierda tú también.

Para empezar por el principio, digo.

La cocina sigue siendo la misma cocina. La casa es casi un templo. Mi padre está muerto y bien muerto que está, con toda la vida que nos escupió a la cara mientras podíamos escuchar. Y no. Difícilmente alguien sostendría ahora sobre sus rodillas mis 95 kilos machacados en las barras. Y no. Hace mucho que nadie me lee un cuento. Yo hago los cuentos. Yo digo las palabras. Si eres una niña insomne me puedes mirar con tranquilidad, soy el último occidental no pederasta. El agua cae a chorros por los canalones inexistentes. Él oxido se filtra fingiendo las palabras. Vamos. Vamos. La cañería me llega hasta los huesos. De regreso. De vuelta. Escribiendo. Pero, de regreso ¿a dónde?

-¿A dónde he vuelto?

-Has vuelto al país y a la ciudad.

-¿Qué país? ¿Qué país es este?

-Ti saberás, meu rei.

Cuando mi padre vivía, simplemente lo llamaba así: el País. Cuando hablaba de ese territorio vecino en el que vivimos, en cambio, decía “España”. El País. El país. Las islas. Pero ningún país existe más que como un juego de muñecas rusas –eso he pensado todos estos años-: las naciones dentro de la nación, las ciudades dentro de la ciudad, las familias dentro de la familia, los hombres dentro del hombre, el corazón dentro del corazón, los improbables y difusos nacionalismos emocionales, los brotes interiores, las líneas infranqueables con uno mismo, que se gusta y se gusta hasta hacerse personaje de cine francés.

Mírate desnudo en un espejo, cabrón.

¿Qué país?

¿Cómo es?

Borroso. Un país sin raíz. Un país que a la pregunta “¿quién eres?” contesta siempre “depende” porque, avergonzado -y educado a su manera-, prefiere evitarte su retahíla de mitos a medio coser. Los que ha tenido que inventar para no verse. Un país que tiene, exclusivamente para ti, guardada toda una purrela de maravillas recortables, deseos sordos de heroicidad, dudas sobre el cambio de hora y monstruos hechos a medida. Apaños. Cerramos a las tres.

Me lo dice mi hermana la bruja y mi hermana la bruja no miente jamás:

-El país es la madre de Jim Hawkins

-¿Por qué?

-Cuenta las monedas hasta cuando la muerte le echa el aliento en la nuca.

Un país de sicarios que prefiere sentirse heroico. Eso es así.

¿Y la ciudad?, ¿cómo es la ciudad?

La ciudad es más fácil. Siéntate, te lo cuento: la más mojigata, la más insulsa de las flores claustrales de occidente talladas en piedra. La funcionaria un poco frígida con una hija que finge ser casquivana, un hijo hiphopero y un marido lector de Agatha Christie y de Marcial. Eso es. Una villa con siesta, una maravilla de pastel rosa pasado, donde el yonqui que te intenta dar el palo es siempre el mismo de hace veinte años, lento, confundiendo –él también- la aristocracia con la pasividad. Una capital inexistente que ni siquiera el sagrado Cunqueiro, ese Chateubriand algo funcionarial, fue capaz de salvar, y a la que consagró algunas de sus líneas más cursis:

-“Sea (esta ciudad) por siempre para la primavera –pero ¿por qué no hacer más sutil el calendario?- para la primavera romántica”.

-La primavera, ¿sabes?...

-¿Eh?

-…te la puedes meter por el culo.

Y así, el hombre que ha vuelto necesita respuestas. No es algo brusco, es algo que se busca y se encuentra. Necesita caras, una amante, quizá, que sea exactamente de este pueblo, que le diga: “eres raro para nosotros, pero a mí me gustas”.

Una amante con la piel blanca un poco cubierta de vello, como un animal por nacer, la nariz romana, los labios de avellana pálida.

Una amante pequeñita y morena, que toque el cello, con las caderas anchas y sonrisa de ardilla (las adoro).

Una amante un poco larga y fría, y un poco seria y buena, un poco Dama del Lago, pero que de pronto ría e ilumine la habitación.

Y así, el hombre regresado necesita mujeres, pero también respuestas. Y llega, al fin, sentado en una tasca, a la misma conclusión sencilla a la que llego yo, la que ha estado siempre delante de su jeta: EL PAÍS ES INVENTADO. El país es el primer y último experimento real de creación libre. El país es un fruto del pánico cerval a la realidad. ¿Quién quiere ver la verdad? Inventémosla. ¿Quién quiere ver la tierra de los tarados, los hijosdeputa y los bosques arrasados? ¿Quién prefiere a un fantasma sicarial y sin alma, y sin ojos, que baila en una planicie de ceniza al run run de una gaita solitaria y un pandero? Ai lalelo. Yo aún no. Yo aún soy joven y estoy vivo. Tú tampoco. Tú aún eres joven y estás viva y coleas.

Así que el país es, esencialmente, su literatura, la larga lista de mentiras levantadas a lo largo del tiempo como defensa de uno mismo. Y es el hombre que se deja el cráneo frente a una hoja en blanco el que lo crea, y también el que vaga por los tugurios, bloqueado. Son los dos, en uno, quienes lo construyen a base de palabras. Los dos que lo traicionan y lo erigen. Y es perdonable, y es un oficio Santo, el de levantar un Golem mejor sobre una tierra tan vieja y tan puta. A veces se hace, es cierto, con manierismos indecentes y tretas tardorrománticas, pero aun así está bien: aceptamos la añoranza de fastos quebradizos como camelias secas que no existieron jamás; aceptamos vuestros reyes suevos en frondas de carballos, vuestros ocasos y amaneceres célticos dudosos, las magias parroquianas, los albores petrificados de otra vida. Nos eximimos, con ese conjuro, por un momento, de toda la mierda que pasa abajo, fuera del cristal del Grifón o del Gato Cheshire, a través del poblacho soberano. Solo mediante la literatura –lo entiendo ahora, de vuelta- somos a veces un algo tolerable. Sólo en este collage inyectado de mitologías de otros nos vemos renovados y capaces de algo.

Puedes seguir la línea.

-Ven, Argos, toma, toma…

Las grandes y las pequeñas cosas muriendo en una playa atlántica. Hay glorias y cagadas .

Puedes seguir la línea.

Don Ramón agonizando paupérrimo muy lejos de las tardes doradas del Salnés.

La doña follándose a Garbancito con profusión de furia y miriñaques. Emilia, vuelve a casa por Navidad, mujer.

Las víctimas inevitables de la nueva carne, Beckett devorando a sus hijos “obxectualistas” como Saturno. Poe devorando a los suyos. Poe americando. Poe es más del país que el vino Barrantes, eso deberían decirlo en las escuelas.

También las medianías no culpables, infladas por quienes necesitan un héroe al año. Los que confunden “Riders on the storm” con La Ilíada y la muerte por enfermedad con el heroísmo puro. Si adivinan el nombre hay premio.

Perdónanos, señor.

Seguir sería cansado. Podéis hacerlo vosotros. A modiño, nenos.

Y luego está la Cup, claro. La Cup también se inventa el país, sabiéndolo, y lo hace a la manera de Dylan Thomas en “Bajo el bosque lácteo”. Por eso me gusta, la verdad. Lo hace de manera comunal y descarnada, en un vuelo raso a veces difícil de comprender: La Cup, en cuyo claustro pudoroso te encuentras ahora, hermano, es un programa de radio para la BBC encubierto bajo el disfraz de blogs y borracheras y arranca ella misma de una provocación directa al mito pancéltico: invitar a unos ingleses para vapulearlos y demostrar así que son como nosotros. ¿Ingleses? Ingleses, sí. Eso he dicho.

Ah, la Cup, que encantadora, con su diletantismo casto dado a la cerveza, con su burgués juego joyceano de nombres y de números, creando una ciudad bajo la ciudad. Una más divertida. Una más aceptable. La Cup, brote esquizoide inesperado por el que los tontos te odian, hermoso intento coral de convertir la vida en un momento contemplativo de Peckinpah, pandilla de guerrilleros de Quantrill con el tractor mal aparcado, ente medio ciego que sabe que entre vida y literatura nunca hubo diferencia esencial y que, a su modo –al de Dylan Thomas- supera las dos líneas principales de la literatura nuestra, que son, a saber: la literatura de pérdida y la de reivindicación. Ambas literaturas de lamento, excepto cuando por arte de Cunqueiro (esta vez sí) bucean tan profundo que olvidan que huyen de algo y terminan viviendo para siempre a la solana de la tarde, en una Magna Grecia de tascas mindonienses.

Penetrada como nosotros mismos por otras voces y otros mundos, por Bretaña y Albión, por Irlanda y a América, por el Rock&Roll y el punk, la Cup es un jardín de infancia abandonado. Me gusta pasear por ella, sólo a veces, cómodo por mucho que yo sea hijo honorario del condado de Tipperary y lleve a San Shane MacGowan en el hígado. Puedo divagar, allí, en esa seca oquedad de un cráneo que ni siquiera existe y montar allí mi nación propia, con palos y hojas y tierra, mi país propio, que comenzó con una madre nutricia llegada del saco de Troya con un lobo en cada teta y cola de sirena bajo el refajo. Di que sí. Tíralle do aire. Ese país que me ha permitido ejercer uno de los pocos oficios aún dignos de mención, el de abúlico de acción, la más depurada rata de occidente. Ese que me permite mirar al Atlántico como un todo propio, conciencia y muro, abarcable de Tánger a Dublín en el espacio de un vasito de licor que me tomo en el Alfama, viendo la vida pasar frente a mí. Ese que me deja pasear, sin estar allí, por la rada de Saint Maló donde duerme René, ese gallego tardío, decadente, con cojones, sublimado. Ese gallego tan de la Cup. Ese país, en suma, que añade a lo dado un aura nueva, la del Edgar Morin que fue feliz en California. La del Ezra que gritaba

Levantad las faldas de la huérfanas
Hablad de sus rodillas y sus tobillos.
Pero sobre todo, id a la gente práctica…
¡Id! ¡Llamad a sus timbres!
Decidles que no trabajáis
Y que viviréis para siempre

Un país sencillo: Un padre muerto, imágenes de algunos de sus amigos buenos que se van volviendo pálidas (Juan Vidal enseñándome a jugar al ajedrez), recuerdos de Nikki Sudden –todo él Albión hasta la médula, que la tierra le sea leve- en una playa incógnita, danzando sobre los barcos casi desguazados. Y, ahora, victorias pírricas de fútbol siete a las que no asisto, conciertos bronquíticos, chanzas de bar, mucha soledad. Whisky. La trabajosa construcción y apuntalamiento de la personalidad.

Un país tan cierto y tan mentira como mi frase favorita del cine. Se la decía Burt Lancaster a Gary Cooper en un infierno de fuego cruzado mexicano, en la película “Veracruz”. Ambos luchaban por el oro, en el lado de Maximiliano:

-“Creo que hemos elegido el bando equivocado en la guerra equivocada.

He vuelto a ver la película, veinticinco años después, y esa frase no está. ¿Es por ello menos cierta? ¿Es por ello menos adecuada?

El bando equivocado en la guerra equivocada. El País.

Pero para empezar por el principio.

Estoy en la cocina. Es 1980. Sentado en las rodillas de mi padre escucho como arranca una narración: “El hidalgo de mi pueblo, el doctor Livesey, y otros cuantos caballeros amigos míos, me han rogado que escribiese minuciosamente todo lo que nos ocurrió con la Isla del Tesoro”.

¿He inventado también este recuerdo?

Es Improbábel.

My friend.







Sisán, a 25 de enero de 2013

616 comentarios:

«A máis antiga   ‹Máis antiga   1 – 200 de 616   Máis recente ›   A máis nova»
  1. Jorge Aday Ladreda dixo...
  2. Cabalum será un poema que se pierda
    Sin embargo
    Contaré dos hasta los tres onilios Un luctus
    Y una recta del ojo al pasado

    La estación es blanca
    Y la luz marginal en la memoria
    Una pupila ardiente y una luz que se cambia
    Un punto que se distingue de otro punto que se pierde considerando el punto de partida
    Un ojo litoral un instante solaz en el espacio más puro del beso y del abrazo.

    Una expectante espera de innominadas formas y aves por venir.

    Cerrarás las puertas de la locura pero entrarás en mí.

  3. Bloody Bill dixo...
  4. Esos tres de la foto,me da que no son porcos bravos originales,ni segunda ola,ni me suenan pero coño,el texto,el texto es sublime sin interrupción

  5. Cabalga con el Diablo dixo...
  6. El blog se ha hecho mayor.
    Esta entrada que bautizo desde ya como The Lawrence Long John Massacre, also known as Porquo's Raid,ha dejado unas cuantas víctimas no chan.Entre ellas,y no poco importantes,al 80% de los junta letras precedentes

  7. El Trapecista Tracio dixo...
  8. El mejor f.m hasta la fecha.
    Una deriva dizque mesetaria aunque coherente con casí todos sus demonios de botella y fantasmas marinos.
    Me sobra Edgar Morín y el pseudónimo,demasiado afectado.

  9. Boniato Orgulloso dixo...
  10. ¡Qué me aspen si el del medio no es Tino!

    La entrada debe ser la hostia.Dentro de una semana.cuando la acabe ,os digo

  11. Boroman dixo...
  12. A beautiful elegy to life.

  13. Fernando Savater dixo...
  14. Es difícil navegar con dignidad por un cóctel que empieza con la Odisea,sigue con Treasure Island,tiene banda sonora de Pogues y Jacobites y mete una vez más en el saco del porcobravismo a Cunquiero.
    Long Swanm,cisne negro de Galizalbion lo consigue a base de meter lugares comunes con una estilo y talento pocas veces vistos por estos pagos.
    Una delicia que estrena el 2013 de la mejor manera posible.

  15. ÇUno que quería escribir en la AGC dixo...
  16. Veo que la cosa se pone seria.
    Mejor vuelvo otro día.

  17. Augusto Monterroso dixo...
  18. Y entonces llegó Sudden...

  19. Polichinela Rujú Sahib dixo...
  20. ¡Piezas de a ocho! ¡Piezas de a ocho!
    La bebida y el Diablo se llevaron el resto.
    O f.m se olvidó de sus frenos habituales de una puta vez o encontró un alma gemela en sus obsesiones.

  21. He says prophetically dixo...
  22. Suddenly Sudden
    Amazing post.
    The first masterpiece of 2013.
    Maybe the one and only.
    Come on stags ¡¡¡¡¡¡

  23. Perkele Maljanne dixo...
  24. Hostias.
    Lo de irnos a Bristol era una excusa para ésto.
    Yo,ni a favor ni en contra,si no todo lo contrario.

    llegó Long Swan a casa y su huérfana Penélope se estaba tirando a Carlos Nuñez.
    De ahí las fobias.
    Por lo demás,nada que objetar (de ojete)

  25. Mike Barja dixo...
  26. Señor,no soy digno de que entres en mi casa,mas una palabra tuya...bastará para ponerme palote.

    Lo que ha escrito sobrevuela las cotas más altas de este blog.Lo que significa,lacónico regreso de Simbad al último piso del pastel de boda,me desnuda el alma.Avergüenza su autoridad,redime su poesía.Me inclino en crujir de riñones ante el Escritor,ese Johnny Cash que ha llegado para dar la réplica,por fin,alguien,al Kirk Douglas devorante,Atlas sobre cuya espalda descansa el peso de Galizalbión.Y los lectores lo disfrutaremos.

    Hágame saber por favor cuándo se publicará una continuación de sus peripecias eróticas,señor don "último occidental no pederasta".Robaría a mi propia hija para comprármelas.

  27. Thor Pede Quinsling dixo...

  28. Interrumpimos la programación.

    El piontante Réjean Ducharme (y su rendido homenaje a Léolo) fue el autor de la pionta 16.000.
    Se une a sí al resto de inmortales.

    Hágase conocer a través de los cauces subterráneos habituales:antros del porcobravismo camorrista,orfanatos o concesionarios de tractores, si quiere recogerlo.


    Aclaración indispensable: A la derecha de sus pantallas aparece Blog Statistics
    Total Posts: 80
    Total Comments: 15000
    Así se lleva la cuenta de los comentarios (piontas).No de otra forma.Dejen de ver conspiraciones por todos lados.

    Ya está. Pueden seguir con Long Swan Long Sudden.Gran viaje sentimental sobre sus cenizas para un mejor blog.


  29. Salmón Enfurruñado dixo...
  30. Para no perder las buenas costumbres:

    Réjean Ducharme ha escrito el comentario 16.000. Le acompañan Gog y las hienas telepáticas.

    O Fento Fedorento fue el autor de la pionta 15.000.

    Piranha (making friends since 1973)tiene repóquer: 1000, 3000,9000, 10.000 y 14.000

    Díotima firmó las 7.000, 8.000 y 13.000


    Thomo fue el autor de la pionta 11.000,como en su día lo fue de la 6.000.

    "Call Me Tider" escribió la 2000.

    Sergio Vidal es el autor de la 4000


    De tejón-teixugo es la 5000.

    El Abu ha escrito el comentario número 12.000.

    Ya saben. Todas las piontas son importantes

  31. Scoundrel Scourge dixo...
  32. En menos de dos meses,1000 piontas.
    El Rodillarato está contento,debe ser invierno en sus cuarteles.

    A lo que importa. La Guerra de las Sedes perfiló los contornos de un blogcosmos que se permite tener a Cunqueiro,Joyce y Valle-Inclán de secundarios.

    Long John Sudden,como debe ser,ha echado el ancla para fijar el territorio desde el cual se parte en 2013 hacia nuevos horizontes.
    Una pasada.

  33. John Ford dixo...
  34. El blog de la Anglogalician Cup tiene un buscado poso fordiano que lo impregna todo desde hace 5 años.
    Esta competición es una historia elegíaca y arrolladora estructurada en parte como una fantasía nostálgica y, en parte, como una realidad objetiva e inamovible que abarca a los jugadores,a los lectores,a el mito, a las huérfanas y, lo que es más misterioso, la crueldad del tiempo.
    John Ford,digamóslo de una puta vez,es el Homero de Estados Unidos.
    Long John Swan (o lo que sea) es desde ya,el Homero del blog.
    Una entrada rotunda a la que solo le falta Ethan Edwards quieto, en el umbral,agarrando un brazo con el otro.

  35. O Vadío Da Brétema dixo...
  36. No eido ideolóxico estou moi lonxe do porcobravismo mesetario do alcumado Long Swan Sudden.
    (Máis o seu salvaxismo espido mantén vivo o blog e renóvoo.)
    Moitas cousas do post seguen a ser inexcusábeis aínda que as atopemos agochadas no escorregadizo ruído do fondo das execracións líricas do mellor f.m.
    [Máis a entrada é moi,moi bóa.]

  37. Otro Profeta Preußisch Blau dixo...
  38. Por mí,que cierren el grifo y no publiquen nada más en 2013.

    El tiempo que añoren el blog,vuelvan a leer este post y de postre "La Isla del Tesoro".

  39. Eire Brezal dixo...
  40. Nada más tierno y educativo a la vez que tomarse el tiempo de leerle unos cuentos a los niños antes de dormir.
    No soy cínica.
    Es una imagen poderosa y tierna a la vez.
    Pena que se pierdan ciertos hábitos.
    A mí,Long Swan me ha emocionado.
    Un lujo leer un texto así.
    Felicito a la Anglogalician.
    Besos.

  41. Poe Americando dixo...
  42. Dando palos de ciego,huérfanos de la Pequod,encontramos el canon cuasi definitivo del blog en un alegato cruel como solo pueden serlo los que quieren mucho ("me duele Galicia")émulo de la generación del 98,dizque el precursor de la generación "lacan con grelos" que tanto precisa el país de las mil vacas y los mil ríos.
    Acierta quien entronca la mejor entrada de las 83 con aquella
    " Guerra de las Sedes" de hace un año.
    Todos los muertos insepultos,todos los fantamas autorreferenciales desfilan por aquí con vocación de permanecer de forma oficial en el ADN del blog.
    Entrada-estuario donde todas las pajas mentales han ido a desembocar,sólo la difusa la postura ideológica del pirata Long Sudden evita la standing ovation unánime.
    Más todo da igual.
    Porque después de ésto,todo volverá a ser lo mismo.

  43. Papillon Grey dixo...
  44. El autor no es porcobravo
    Se sabe desde "mis 95 kilos".
    Ningun porcobravo que se precie pesa tan poco.
    O pasas de 100 o no juegas con ellos.

    ¿el texto,dice?
    Otro mutación de la cepa de la pedantería.
    Echa con más oficio que el habitual y punto.

  45. Al Oeste Del Ocaso dixo...
  46. Long Sudden swan y f.m comparten una visión de la existencia como reducción al absurdo de las necesidades humanas.No obstante pertenecen a escuelas diferentes.
    Long John Swan Sudden es hijo de una razón que se niega a caer en el nihilismo y ejerce sus párrafos contra un mundo indiferente y disminuido.Su voz duda entre el humor desesperado y la desesperación irónica:es consciente que tiene autoridad y talento,pero también de la distancia que le separa de un mundo que pasa de escucharle.Long Swan John Sudden es víctima de su propia lucidez,está condenado a clamar en el desierto y sabe que es inútil hacer aspavientos.
    f.m en cambio no está cansado,no ha tenido suficiente,todavía pretende cambiar el mundo.Es violento,teatral,excesivo,arrogantesu prosa te escupe,su voluntad infatigable conduce a algún sitio cuyo paradero él mismo desconoce.
    En ambos casos,un lujo para el Blog.

  47. Carlos Oroza dixo...
  48. En companía de porcos.
    Gracias por resucitarme.
    Son ustedes unos engreídos con talento y referencias.
    Ya me invitarán a unas pintas.

  49. Nandiño dixo...
  50. Que pasou despois da páxina 607? Chegou o Frodo ao Mordoc ou algo así? E que deume o sono e non fun de rematar co manuscrito este que falaba de paises, ou de comarcas ou de as-nazóns...

  51. Otra mutación de la cepa de la pedantería... dixo...
  52. "Cando Frodo descubriu que Mordor e a Comarca eran a misma cousa". Vai por ahí. Non leas máis, Nando, que e malo para o cráneo.

  53. Roi Liorta dixo...
  54. Eu sempre o carón de Nandiño.

    Si o vello Little Fish volvese ás illas, by Nandiño




    Os olliños grises de “Litle Fish” alumearon cando se lembraba do cocho. “Némesis”! dixo erguendo a voz. Contoume que lle puxera o nome aquel gorrino de máis de 200 quilos, dun pequeno cargueiro grego que facía a ruta cara o Mar Negro. Aquela noite, por mor dun golpe de mar, se cadra as luces da Sultan Ahmet e unha ducia de vasos de raki, deu en afociñar contra as augas frías do estreito do Bósforo.

    Mentres me relataba aquela historia reparei no seu aspecto. Idade indefinida, seguro que por riba dos 60 aínda que aparentaba bastante máis. O seu rostro engurrado e cicelado polo sol e o mar salgado, sempre sorrinte, cunha boca fanada que lle daba un aspecto cómico. Non delataba a súa dura vida, orfo dende temprana idade, viuse obrigado a embarcarse baixo numerosas bandeiras ata o seu regreso a Tractorville, hai xa vinte anos a buscarse a vida como albanel, mozo de carga e mariñeiro de baixura. Nesta época foi cando se gañou o alcume debido a súa habilidade para adiviñar os peixes que tiña enganchados na liña de cinco ou seis anzois. -¡Aquí ven un corbelo, dúas fanecas e un pinto!. Xuro que eu llo vin repetir sen erro centos de veces.

    Ata que un mal golpe de mar deu coa súa chalana nos coidos do Con de Ferro e con el no hospital con dúas costelas fracturadas. Decidiu entón colgar as liñas xa que non tiña cartos para unha nova embarcación e adicouse a facer pozos de auga. Foi nesta época cando o coñecín. Armado seu sacho diminuto, “Litle Fish” presentouse na miña casa. - Preciso auga!, díxenlle. Aquel diminuto homiño colleu unha galla de salgueiro, pescudou o terreo e foise dando alancadas arriba e abaixo. Nun momento a vara revirouse cara abaixo e os olliños grises brillaron. -¡Aquí a tes a unhas seis brazas! Dixo dende o fondo da finca, - Pero no é boa!. Non lle debeu impresionar a miña cara de incredulidade porque uns dez metros á esquerda repetiu o procedemento. - ¡Aquí, a oito brazas! ¡Esta é boa!, hai moito xabre! Díxoo coas man en xarras, como se acabara de descubrir o remedio da calvicie. Como carallo facía aquel home non o sei pero a condenada auga estaba a oito metros e era boa de verdade.



    No Devil´s Hornpipe, o “Little Fish” ia soltando a lingua a medida que baixaba a súa sexta pinta. Mentres os Macabros afinaban as guitarras na improvisada tarima do fondo daquel tugurio de piratas, pregunteille por unha estraña escultura da Illa de Crom. Foi daquela cando os ollos de Litle Fish anoiteceron. Faloume dunha época de moita fame, antes del nacer, cando os homes e mulleres da vila rabuñaban a terra coas mans buscando raíces que comer unha vez que xa remataran con canto ser vivo se incrustara nas rochas, fora alga ou arneirón. Faloume da chegada dun barco pirata de orixe descoñecida que atacara a vila, homes pequenos de pel pallosa matando, roubando e violando. Unha noite o mar aliouse cos da terra. Os asaltantes botáronse ao mar sorprendidos por unha tormenta espantosa. Moitos corpos piratas quedaron ensartados no fío das pedras das Rochas do Tártaro Lazslo Toth, a só uns metros da salvación. Outros alcanzaron a praia, tremendo e desarmados. Se repente apareceron eles. Ducias, tal vez centos de corvos mariños voando sobre algúns cadáveres, peteirando nas pernas, brazos e ollos dos vivos. E os da vila, aínda máis aterrados, coas desesperación dos que non teñen que perder porque nada teñen, armados con paus e coidos uníronse á carnicería que volveuse improvisado festín. Corvos e homes disputando os retallos de carne, tal era a fame e a angustia. Ninguén falou nunca máis na vila deste episodio, e un día un penedo amenceu coa forma dunha ave coas ás abertas, secando ao sol. Non reparara ata ese momento que a mesma imaxe que lucía no lintel do Devil´s Hornpipe, o mesmo que todos miraban, ao atravesar a porta, cun leve xesto de cabeza ao tempo que tocaban ferro.

  55. Robert Lee Stevenson dixo...
  56. A mi la mera mención a W. Quantrill me la puso dura.
    Con eso me basta.
    No necesité leer el resto.
    Los hermanos James cabalgaban a su lado como los porcos galopan al lado del scarecrow.
    Es resto es palabrería.
    O lo que es peor:intelectualidad.

  57. Guillerme Fróilaz de Traba dixo...
  58. Una vez más se constata que se puede escribir bien ( o muy bien) y ser un niputas.
    El párrafo"Un país sin raíz. Un país que a la pregunta “¿quién eres?” contesta siempre “depende” porque, avergonzado -y educado a su manera-, prefiere evitarte su retahíla de mitos a medio coser. Los que ha tenido que inventar para no verse. Un país que tiene, exclusivamente para ti, guardada toda una purrela de maravillas recortables, deseos sordos de heroicidad, dudas sobre el cambio de hora y monstruos hechos a medida" delata a 'Long Swan me la sudas' como un cipayo del vecino oriental.
    Tanto talento malgastado en ser mamporrero de las otras falacias que pobrecito mi patrón,cree que el pobre soy yo.

  59. Don Celta de Estorde dixo...
  60. Nikki Sudden no toca la gaita así que no me la toques a mí.
    Esta entrada tiene un grave problema de mar de fondo que se resume en que inaugura formalmente la era de "bienvenidos al New Yorker de Tractorville",después de tantos y variopintos intentos.
    A partir de ahora,nos aguarda emboscado un 2013 más pretencioso,petulante y prepotente que Nunca Jamás,-país al que quizás pertenezca el tal Long John
    Swan- y por fortuna,se va a llenar el blog de pistoleros advenedizos que creen que creer en el hígado corrupto de MacGowan y en la polla príapica del porcobravismo fornicador les va a salvar de un destino seguro en Boot Hill.

  61. P.T.V. dixo...
  62. Somos personajes de Pirandello en una novela de John Balan

  63. Long Swan John Sudden dixo...
  64. Long John Sudden tiene la suerte o la desgracia de ser tan de este país como la mayor parte de los que firman por aquí, quizá un poco más. Y casi tanto como Poe, americando ou non. Otra cosa es que en su mitología particular la crítica y la traición sean conceptos diferenciados, maese Fróilaz...

  65. Todos somos Latics dixo...
  66. ¿Con qué Long John reflexiona sobre Galiza?
    Ahora ya sabemos de que pie cojea el porcobravismo.

  67. La mujer de Robert Lee Stevenson dixo...
  68. W.Quantrill,W.Quantrill,,W.Quantrill,

    En 10 minutos te espero en casa.

  69. El Fulano Ulano Ufano dixo...
  70. Inmenso rompecabezas semiótico diseñado para comenzar el 2013 de la mejor forma posible.
    Ya no hay vuelta atrás.
    Alguien le ha prendido fuego a la Hispaniola en las costas de Galizalbión.

  71. Unha cabicha atopada en haxix dixo...
  72. O único certo é que a alguén foíselle
    a mán có viño do País.

    Ai laireiro.
    Heil Carballeira.
    O carallo 29.

  73. Sherringford Holmes dixo...
  74. Tirando de la manta en la telaraña mediática de este umbral cognitivo me encuentro en un blog llamado "Vuelva usted mañana" el siguiente texto:"AQUÍ, un texto publicado en el blog de la ANGLOGALICIAN CUP; modesta indagación sobre países inexistentes y la manera de hacerlos realidad sin sufrir demasiado."

    Si acudo a Kaput resulta que Long Swan John Sudden y Cowwboy Iscariot son uña y carne y el texto es:"Nuestro amigo Iscariot alarga un tentáculo de tinta hasta Pontevedra para saciar sus neuras en compañía de los Porcos Bravos de la Anglogalician Cup. Podéis leerlo AQUÍ."

  75. L.J. Quantrill dixo...
  76. Quien no tenga al menos tres personalidades en este país que levante la mano...

  77. Bayard Sheldon Sartoris dixo...
  78. Sostengo la fotografía en la mano.
    ¿Recuerdas el capítulo IV?
    Quizás fue el mejor.
    Sobre las montañas de Nodus Gordii,los primeros meteoritos,las joyas de una mecanismo sin creador,comienzan a caer.

  79. Roi Liorta dixo...
  80. -Cando o vello é gaiteiro, ¿qué fará o mozo solteiro?
    -Cando o vello hincha, siñal de que logo rincha.
    -Cando o vello non pode beber, pódenlle a cova facer.
    -Canto máis vello, máis pelexo.
    -Cando o vello John escribe,todo é fume e frouma.

  81. De repente Nikki dixo...
  82. Oh, when I cross the line
    I'll stop fooling myself
    And all that'll happen
    Is I'll take
    Another bottle
    Off of the shelf.
    Just a little drunk. I pulled a wine bottle from your hand.

    Por eso,por aquello,me pareció buena idea escribir este post.

  83. ¡El disco más aclamado del pirata inglés del rock ‘n’ roll! dixo...
  84. Nikki Sudden % The Last Bandits performance TREASURE ISLAND
    Bounty Hunters.
    Is not a fortean fact.
    "Los últimos dos años han visto un crecimiento en interés y reconocimiento hacia Sudden gracias a las reediciones de su material de los 80 por el sello Secretly Canadian. Diez discos fueron remasterizados, entre ellos el brillante “Robespierre’s Velvet Basement” de los Jacobites de 1985, y la joya en solitario del 89 “Groove”. El año 2001 trajo también una recopilación de “lo mejor+rarezas”, “The Last Bandit”. ¡Pero este Treasure Island es muy posiblemente el mejor disco que jamás ha grabado!

    Nikki grabó y mezcló Treasure Island en los WSRS Studios, en Leamington Spa (Inglaterra) con el ingeniero John Rivers en el periodo entre julio de 2002 y noviembre de 2003. Fue editado en CD este verano, y ahora vamos con esta edición de lujo en DOBLE LP. El disco empieza con “Looking For A Friend”, el tema más antiguo del disco, cuyo estribillo se remonta a 1975, “Break Up” (“Todo disco debería tener al menos una canción country”, como dice Nikki) y la gran canción de amor “Stay Bruised”, que en principio iba a ser el título del disco, aunque Nikki se decantó finalmente por el estilo Robert Louis Stevenson.”Kitchen Blues” tiene una letra inspirtada en el “Devil Blues” de Sylvester Weaver y en un artículo de Stephen Calt llamado “Los Idiomas de Robert Johnson”, ¡así que ya sabes qué esperar! Además cuenta con la maravillosa guitarra de Mick Taylor. “Russian River” atrapó al director finés Mika Kaurismäki, que la incluyó en su película “Honey Baby”. Luego viene “House of Cards”... Con un solo increíble de Mick Taylor que debe ser una de las mejores cosas que haya grabado en toda su vida -¡hasta él mismo estaba impresionado!. “High & Lonesome” tiene una influencia de Jimmy Reed, mientras que “Fall Any Further” es una canción soulera en un estilo Isley Brothers, también influenciada por “Dancing In The Street” y “Wild One” de Martha & The Vandellas. “Sanctified” es una reescritura del viejo clásico de Niki “Paying My Way”, con el título sacado de una canción inédita de T. Rex. “When The Lord” es el primer número “gospel” de Nikki, con un coro de 20 miembros de 14-15 años, y todo lo que puede decirse es... ¡que debería haberlo hecho antes! “Never Let Me Go” es puro Marc Bolan... Y hay más... En conjunto, ¡el mejor álbum de la carrera de Nikki Sudden!."

  85. Sherringford Holmes dixo...
  86. NOTICIAS DE LA MAÑANA: Hienas encapuchadas asaltan la sede de la Anglogalician Cup con el consiguiente estropicio literario/confesional

  87. Esop y Samaniego no lo habían soñado dixo...
  88. Una hiena se alía con unos porcos de mal vivir,aunque realmente,a la hiena le van las ardillas y quiere matar un perro y a los porcos que se reunen en un gato,les ponen las zorras y las gallinas pero acaban sodomizados por los stags

  89. North Sea Sullivan dixo...
  90. Y de repente echo de menos a Hugo Pratt,el padre que nunca tuve,recitando intrépido, pero con la boca pastosa y una baba blanca entre los labios, haciéndose una paja ingrávida contra un fondo en vídeo de mar atlántico y rompiente. La Lanzada, quizá

  91. Otro lunes de mierda en esta puta oficina dixo...
  92. Estoy vago.
    Puede que lo sea.
    Un magistral y controvertido viaje sentimental al fin de las brétemas de Galiza.
    Pues eso.
    Amén.

  93. Tusitala dixo...
  94. La historia más hermosa que jamás me han contado es La isla del tesoro,la leo como una reflexión sobre la audacia.

    El regreso siempre es jodido.
    Ha engendrado obras maestras y fábricas de dipsómanos.

  95. Søren Schopenhauer dixo...
  96. El tema del nostos (viaje de regreso) atraviesa el presente post.
    Con el retorno mítico aún no se cerró el círculo. Como se lo había
    anunciado el Crom, ni siquiera retornado Long Swan John Sudden vería colmada la ración de sus males. Tras liquidar a los stags, deberá partir nuevamente, hasta encontrar hombres que ignoren el mar, que no coman ningún alimento salado y nada sepan de naves ni de remos. Superada esta postrera obligación, podrá disfrutar de su patria y de su familia, en un
    dichoso vivir. Le auguran que su muerte será en la vejez, calma y suave. El mundo y la casa, la aventura y la paz hogareña. Los intérpretes proyectaron en Long Swan John Sudden sus propios deseos y angustias. Desde la perspectiva estoica, Long Swan John Sudden debía ser elogiado porque no se arraigó demasiado en su terruño natal. En cambio, para Mike Barja , el héroe cansado aspiraba justificadamente a la paz del hogar .Oponiéndose a la figura condenada de Long Swan John Sudden en la obra de Willy Nolan y Citoyen,, E.P Coetzee exaltó en su monólogo lírico «Long Swan John Sudden» (2002) la ambición de experiencia: (De nada sirve que viva como un rey inútil/ junto a este hogar apagado, entre rocas estériles,/ el consorte de una anciana, inventando
    y decidiendo/ leyes arbitrarias para un pueblo bárbaro,/ que acumula, y duerme, y se alimenta, y no sabe quién soy./ No encuentro descanso al no
    viajar;/ quiero beber la vida hasta las heces). Y asimismo f.m formuló el aniquilamiento de una parte del yo con el regreso: «¿dónde está aquel hombre que en los días y noches del destierro erraba por el mundo como un perro y decía que Nadie era su nombre?" (Pajas Mentales violentas, 1988)

  97. Eugene Philip Coetzee dixo...
  98. Con relativa tranquilidad recorremos los llamados «no lugares», que definimos como lo opuesto del lugar relacional e histórico, con su presencia de memoria y afectividad. La modernidad tardía, productora
    de «no lugares» –autopistas, supermercados, aeropuertos–, disminuye la interacción entre las personas en el contexto de la circulación. Se trata de
    espacios donde se emplea el modo prescriptivo, prohibitivo o informativo, y donde rige una relación contractual que preserva el anonimato pero que genera soledad y similitud.
    Son espacios a ser recorridos y que acogen a los individuos a modo de paréntesis, como algo pasajero. Sin embargo, lugares y no lugares están entrelazados. Si por un lado el retorno al lugar es el recurso del frecuentador de los no lugares, aprovechamos la noción de «país retórico» para pensar el significado de «estar en casa»:
    Long Swan John Sudden está en su casa cuando está a gusto con la retórica de la gente con la que comparte su vida. El signo de que se está en casa es que se logra hacerse entender sin demasiados problemas, y que al mismo tiempo se logra seguir las razones de los interlocutores sin necesidad de largas explicaciones.

  99. Søren Schopenhauer dixo...
  100. Cuatro condiciones que generalmente se combinan en la idea del retorno al hogar:
    1. Necesidad previa de una ruptura.
    El retorno supone la partida (la despedida) y la experiencia de otra
    cultura por un tiempo dilatado. La vida en el exterior puede llevar en
    ocasiones a experimentar el llamado «síndrome de Odiseo», también
    conocido como síndrome del que se fue con estrés crónico y múltiple.
    Doctor J.R. lo define
    como «una situación de estrés límite, con cuatro factores vinculantes: soledad, al no poder traer a su familia; sentimiento interno de fracaso, al no tener posibilidad de acceder al mercado laboral; sentimiento de miedo, por estar muchas veces vinculado a mafias; y sentimiento de
    lucha por sobrevivir». Véase también la novela de Wenceslao Fortes "El síndrome de Odiseo".

    2.-Conversión del origen en centro subjetivo.
    La centralidad subjetiva se expresa objetivamente como «raíces»: lengua materna, bandera nacional, himno, familia, adolescencia. Pero tal
    centralidad se activa mediante el distanciamiento y la conciencia de la alteridad. De lo contrario simplemente es vivida como «natural», como aspectos de la vida cotidiana. Con su visión estrábica, quien retorna es consciente de la artificialidad de las culturas, aunque le asigna un valor superior al lugar de origen.

    3.- Reconocimiento.
    El retorno es un manifiesto contra el anonimato: está asociado con
    un dejar de ser anónimo tanto del punto de vista espiritual como espacial. Importantes al respecto son la geografía «afectiva», la familia, los amigos, los conocidos, incluso los enemigos. El reconocimiento no se produce por medio del trabajo y de la externalización del objeto
    (Hegel), aunque la nueva ocupación puede consolidarlo, sino por la
    recuperación del pasado, de los espacios y momentos compartidos
    anteriores a la partida. Un elemento regresivo siempre está presente en este proceso de reducción de la complejidad, al punto que corresponde preguntarse sobre la legitimidad de tal reconocimiento.

    4.- Voluntad de pertenencia.
    El retorno expresa el deseo de formar parte de la comunidad imaginada, de sentirse un miembro del grupo, de insertarse en el ámbito familiar y laboral. Esta expectativa de adecuación y de pertenencia suele ser motivo de desengaños y conflictos, de un desequilibrio emocional que desemboca en el cuestionamiento del sueño del retorno.Volver es una nueva migración y no te esperás tantas dificultades

  101. Punset dixo...
  102. ese lugar chato y abandonado era para
    mí, mientras lo contemplaba, más mágico que Babilonia, más hirviente
    de hechos significativos que Roma o que Atenas, más colorido que
    Viena o Ámsterdam, más ensangrentado que Tebas o Jericó. Era mi
    lugar: en él, muerte y delicia me eran inevitablemente propias

  103. Su angustia se acrece añorándote a ti, pues la dura vejez se le acerc dixo...
  104. A mí que me la expliquen.

    Por encima parece que un tipo quiere matar a un perro porque de pequeño su progenitor le leía " La Isla del Tesoro".

    No puede ser tan simple ¿verdad?

  105. Jorge Aday Ladreda dixo...
  106. Oh, generación de petulantes sin remedio.
    Levantad las faldas de las mojigatas
    Hablad de sus rodillas y sus tobillos.
    Pero sobre todo, id a la gente práctica…
    ¡Id! ¡Llamad a sus timbres!
    Decidles que no trabajáis
    Y que viviréis para siempre.

    Lo que le faltaba al blog,citar a Ezra Pound.

  107. loyalist Stag dixo...
  108. Ruffle the skirts of prudes,
    speak of their knees and ankles.
    But, above all, go to practical people
    go! jangle their door-bells!
    Say that you do no work
    and that you will live forever.

  109. Porco Bravo Original dixo...
  110. La buena noticia es que Barrilete ya tiene equipo para la X: Long John Silver de portero,y luego Ezra Pound;Edgar Morín,Carlos Oroza,Jim Hawkins,Sam Peckinpah;Shane MacGowan;Fiódor Mijáilovich Dostoyevski en punta,Scott Fitzgeral de utillero,Nikki Sudden de porteo suplente y cantante,Cunqueiro de central,Chateaubriand de enganche y los porcos bravos originales en la grada,

    Es que hay que joderse.
    Mientras ladra Argos.

  111. Carlos Oroza os regala un enlace dixo...
  112. Dylan Thomas no escribió en gaélico, pero tomó toda la tradición de los bardos de Gales. Oroza no escribe en gallego, pero recoge toda una herencia de los trovadores galego portugueses, Eu resido nun mar que foi escrito, escribió Mendiño en el siglo trece. Ese paisaje marítimo, de grandes extensiones de agua y arena, es el que el poeta ama: espacios libres donde reunir a los hombres para que se canten, para que se oigan, para que llamen juntos a los dioses nuevos, para reunirlos alrededor del milagro. Oroza nos hace entrar en el bosque, nos suelta en medio de la noche atlántica, nos arroja a los pájaros hambrientos. En el norte encontró el paisaje de su mente, una naturaleza cruel, dura, pero auténtica, de aves y hombres dispuestos a hacer cualquier cosa para sobrevivir. Partiendo de un paisaje reconocible, Oroza entra en la historia del siglo veinte, en la ruina del ser humano, en el lenguaje mutilado, y de este modo se inventa la sintaxis, inventa palabras, da el paso del habla a la canción. En esta poesía hay barbarie, hay guerra, hay años de silencio y dictadura, hay seres perdidos y reencontrados.
    (Seguir leyendo en el link)

  113. Poe Americando dixo...
  114. Todas las tardes paseo mi derrota por las calles de Vigo, alguna vez me paro en la orilla y espero algún barco".


    América

    Me he despertado en este trozo oscuro y estoy inmerso en esta oscuridad
    Y es más inmensa aun la noche inmensa y casi muerta la noche arrastro con su voz tremando

    Por eso cuando ibas por la carretera y te desviaste hacia el mar
    Y me contaste que habías visto salir de debajo de las aguas brazos.
    Brazos trepando Trepando hacia la arena
    Comprendí que eran seres Miles de seres que el mar había rescatado.
    Miles de años de seres de América escapada

    América estaba al lado del mar tratando de subir por una inmensa cuesta blanca arriba
    De arena blanca hasta llegar al blanco fronterizo con la carretera

    Era toda América crucificada a la orilla Toda la América insalvada y fija.
    Brazos saliendo del mar crucificados avanzando brazos pájaros sin cabeza
    Brazos voces sumisas en la orilla

    Y Poe estaba americando Y Poe llevaba un bicho que había salido por su boca
    Y era Poe Poe Poe
    Poe haciendo ruidos con el agua
    Poe besando por el alma de la playa

    Y toda aquella gente que venía suspendida por la carretera
    No se daba cuenta de nada porque no tenían la costumbre de mirar la oscuridad
    Ni en sus ojos estaban habituados a la noche
    Eran los ojos oriundos los ojos de una infinita estepa sedienta y soleada

    Y fue horrible enfrentarse con "aquello". Enfrentarse con la carretera y bajar al mar.

    América estaba crucificada a la orilla. Toda la América hundida. La América errante
    Y los brazos se alzaban Se alzaban y se hundían
    se hundían y se alzaban
    Se alzaban gateando hasta llegar al blanco fronterizo entre la carretera y el mar
    Era América crucificada América hundida que trataba de llegar a la carretera.

    Aquella noche en la playa cruzaste. Tocaste aquellas manos
    Y las manos se soliviantaron. Empezaron a levantarse y a rechazarte
    Empezaron a golpear en el mar a sublevar las olas
    A devolver al aire al cielo al techo la lluvia que había secado
    Y tú has tocado Has dado con las manos en el aire
    Has dado con las manos en el agua y estás golpeando
    Golpeando de nuevo en el agua

    Y Poe estaba americando. Y Poe llevaba un bicho que había salido por su boca
    Poe haciendo ruidos con el agua
    Poe besando por el alma de la playa.

    Y América ya no recibía calor. América estaba crucificada
    Y no había conseguido avanzar ni un milímetro tan solo.

    Penetraste aún más. Llegaste al pie del agua te transformaste
    Y querías atraer las cosas. Atraerlas a la carretera y llevarlas a la noche inmensa y seca
    Y había miles y miles de kilómetros y ellos estaban estancados
    Estaban estampados por la espalda y por el pecho
    Estaban estampados en la arena y contra el agua.

    Y Poe estaba americando. Y Poe llevaba un bicho que había salido por su boca.

    Y era Poe Poe Poe
    Poe haciendo ruidos con el agua
    Poe besando por el alma de la playa.

    Y América estaba crucificada a la orilla
    Y no había conseguido avanzar ni un milímetro tan solo
    Desesperadamente de amaramer mi alma se multiplicaba
    Y se engendraba buscando canales para salvarse
    Y no podía ser. Tropezaba contra la carretera y no podía avanzar
    Y volvía formando círculos a incrustarse en los dedos de América.

    Y Poe estaba americando. Y Poe llevaba un bicho que había salido por su boca
    Y era Poe Poe Poe
    Poe haciendo ruidos en el agua
    Poe besando por el alma de la playa.

  115. fm dixo...
  116. Luis Boullosa (Madrid, 1975) es escritor, periodista y músico. Mantiene el blog KAPUT (www.kaputmagazine.blogspot.com) y toca en la banda GOG Y LAS HIENAS TELEPÁTICAS(www.facebook.com/gogylashienas)entre muchas otras hazañas.

    Tiene un loro que se llama Captain Flint.

  117. Xan Feinn dixo...
  118. O sabía.
    Isto é o que pasa cando os bichicomas escriben de nós.

    Vou falar cantando pra que non noten o acento.....

    ¡Merda e carallo 29!

  119. Mister Brimstone dixo...
  120. A quién Dylan Thomas se la dé (la botella),Rasputín se la bendiga.

    Nikki Sudden y Shane MacGowan se besan en la Lanzada y yo cortejo una ardilla en llamas citándole a Ezra Pound enjaulado.

    ¡Piezas de a Ocho!

  121. príncipe de los gansos filosóficos, jerarca de los trovadores silencioso dixo...
  122. Mientras me aclaro de si Hoemro escribió La Isla del tesoro o Dylaan Thomas entró a snagre y fuego en lawrence ,Kansas, para darle una lección a Argos,sátrapa de la Stagjada,caigo en la cuenta de que el blog se nos hizo mayor y que tengo un nudo en la garganta.

  123. filólogo y escritor 'anglogallego' dixo...
  124. Me encontré el siguiente párrafo en un blog que se llama Thoughts from Galicia, Spain

    "Saturday, January 19, 2013
    Today I had the pleasure of lunching with Los Porcos Bravos, a group of Pontevedrans who compete twice a year for a 7-a-side trophy called the Anglo-Galician Cup. You may recall that the last game ended 14-1 in favour of my local friends. As you'd expect, the meal today was of wild boar stew and there was so much of it I might not eat again for a day or two. The venue was a bar called El Gato Cheshire, or The Cheshire Cat. I'm not sure why – as it had a different name last time I was there - but, as it's my home county, there's no complaint from me. After lunch, the Porcos Bravos got down to planning their next UK trip and it quickly became obvious that the driving force of the organisation – Fran – had visited more towns and cities in the UK than I either have or ever will. And he even knows more about the pubs of my hometown than I do."

    ¿Lo sabían?

  125. Porco cansado de que todos los meses lo mismo dixo...
  126. Entonces ¿Nos vamos a Bristol o a Newcastle?

  127. Inés Castro Barreto dixo...
  128. Sueño aún con mis años mozos bajo el peso de mis canas;me persigues fiel imagen,y renaces bajo la guadaña del tiempo.
    He aquí la esfinge,la higuera verdeante.
    ¡Ya no existes,soberbio otrora,ha pasado el tractor sobre tí!,tierra,País querido,sé fertil,te bendigo con el hígado maltrecho;bendito,quienquiera que sea,el porcobravo cuya reja surca tu seno.

  129. Polichinela Rujú Sahib dixo...
  130. Nadie puede discutir a Long Swan John Sudden (parece un seudónimo) el mérito de evocar mejor que nadie en el blog una de las grandes fuentes argumentales para la ficción dramática de todas las épocas: el retorno al hogar en la Anglogalician Cup.
    Entre ambos grandes polos temáticos ( Combatir en Sheffield a los ojos de un blog cada vez más inabarcable y el drama del que se disfraza de vagabundo por el hecho de enfrentarse a una comunidad que se ha modificado en su ausencia) se filtran toneladas de sexo.Sexo real,sexo onanista (Bajo el Bosque de Leche),sexo soñado en pesadillas.
    A partir de esta perspectiva sexualizada resulta evidente la tensión poderosa que subyace en la Anglogalician Cup entre ley y deseo, entre hogar y viaje, entre memoria y olvido. Un conjunto de dualidades especialmente fructífero en lo que se refiere a la caracterización del héroe: no es un ser trivial, sino que vive en carne propia un conflicto permanente. Entre estas oposiciones, la que tal vez sea la más característica del argumento atlántico del porcobravismo es la última –memoria y olvido-, porque el motivo más universal que se desprende del sinuoso trayecto de Long John desde Sheffield como New Troya hasta Ítaca-Galiza es el de la recuperación de la identidad fragmentada o, en otras palabras, el de la reconstrucción del ser a través de la memoria.

  131. Gypo Nolan dixo...
  132. Vamos a desatar las iras del Rodillarato.
    La sopa de referencias y fuego cruzado pide a gritos una docena de aclaraciones.
    Abrochen los cinturones.
    Edgar Allan Poe Nació en Boston el 19 de enero de 1809. Hijo de David Poe y Elizabeth Arnold, a quienes perdió muy tempranamente, víctimas de la tuberculosis. Fue criado por Frances y John Allan. La primera, presencia femenina benéfica en su vida; el segundo, adversaria y firme figura paterna. Su juventud estuvo signada por los amores con Helen Stanard, madre de uno de sus compañeros de clase, muerta cuando Edgar tenía 15 años, y Elmira Royster, de quien se vio separado por su padrastro y por la universidad. Comienza la pertinaz rebeldía de Edgar hacia John, lo cual provocará los primeros escarceos del escritor con el alcohol, del que, dice Julio Cortázar, le provocaba “un efecto misterioso y terrible. Le bastaba beber un vaso de ron para intoxicarse. Un solo vaso lo hacía entrar en ese estado de hiperlucidez mental que convierte a su víctima en un conversador brillante, en un “genio” momentáneo. El segundo trago lo hundía en la borrachera más absoluta, y el despertar era lento, torturante, y Poe se arrastraba días y días hasta recobrar la normalidad.” Contrae deudas de juego y juergas y se ve obligado a abandonar la universidad. Se va a Boston y allí comienza a escribir y a publicar sus primeras narraciones, sin ningún éxito. Ingresa a la Academia Militar de West Point, de la que deserta a los pocos meses. Rompe definitivamente con su padrastro y se larga solo a vivir a Nueva York, más tarde a Baltimore. En el ínterin, publicará su primer poemario. El no lo redimirá de las penurias económicas que tuvo que combatir, ni de una tercera y conflictiva relación amorosa con Mary Devereaux. Gana un premio de cuentos en Baltimore y el panorama se aclara un tanto, aunque muy provisionalmente. Su padrastro morirá sin dejarle un centavo al mismo tiempo en que su talento empieza a ser reconocido por los críticos. Se casa en 1834 con Virginia Clemm, prima suya, a quien el Edgar de 25 años le doblaba la edad. Trabaja en Richmond y se hace una carrera de crítico y escritor, por desgracia no muy bien remunerada, que lo hacía desdichadamente reincidir en la bebida. Publica en 1837, Las aventuras de Arthur Gordon Pym. Ahora vive en Filadelfia. Se inicia así su época de más madura creatividad: sus narraciones extraordinarias, la invención del género policíaco, los cuentos más terroríficos, pero su esposa enferma y la vida vuelve a desequilibrársele. Es una inestable época que produciría uno de los poemas más célebres del mundo: El cuervo, que el propio Poe leía en público para fascinación de los oyentes. En 1847 muere su esposa niña. Poe se hunde en la semiinconsciencia, agitada entre el opio y el alcohol. Tiene atormentadas relaciones con Marie Louise Shew, Sarah Helen Whitman, con quien casi se casa, y Annie Richmond. Entre conferencias, escritos, borracheras, extravíos y largos períodos en los que nadie sabía de él, llegó hasta septiembre de 1849, cuando cayó en una ebriedad que lo borraría, entre alucinaciones y breves ráfagas de lucidez, murió en la madrugada del 7 de octubre.

  133. Adrian Nicholas Godfrey hace un Gypo Nolan dixo...
  134. El 26 de Marzo de 2006 moría tras un concierto en Nueva York con Evan Dando, el "maldito francotirador", Nikki Sudden. El londinense era un artista la mar de prolífico, siempre con gran cantidad de proyectos en mente y con una inquietud que, sin embargo, no le llevó a gozar del beneplácito masivo del gran público. Alternó sus múltiples iniciativas musicales con el periodismo y su otra gran vocación, la literatura. De hecho, antes de morir preparaba lo que iba a ser su primera novela, "Albion Sunrise", así como un libro acerca de la vida de Ron Wood.
    Adrian Nicholas Godfrey, que es como se llamaba realmente Nikki Sudden, nació en Londres el 19 de Julio de 1959 y desde su más tierna juventud y guiado por su pasión hacia T. Rex y los Stones, aprendió a tocar la guitarra y formó Swell Maps en 1972, enrolándose en el legendario sello Rough Trade y dejando algo de lado sus seminales influencias para decantarse por un sonido más rugoso siguiendo la estela de la Velvet o los grupos del rock alemán que tenían bastante obsesionado al joven Sudden. Los Swell Maps y su aire post-punk, dejaron dos grandes discos para la posteridad, "A trip to Marineville" (1979) y "Jane from occupied Europe" (1980).

    Tras disolver este primer proyecto, el más vanguardista de su carrera y que dejó un poso sabiamente paladeado por la generación noise posterior (con Sonic Youth a la cabeza), Nikki Sudden empezó su carrera en solitario. En 1982 vería la luz el primero de los discos firmados con su nombre, "Waiting on Egypt", donde ya se vislumbraba su giro hacia el clasicismo y su gran veneración por artistas como Neil Young.Después de otros dos trabajos en solitario, formó junto a Dave Kusworth, los Jacobites, grupo donde recogería alguna de sus composiciones de su última etapa en solitario, como "Road of broken dreams". Con los Jacobites, y ya imbuido por completo por los sonidos del rock más clásico, ese que le despertó el gusanillo allá en su adolescencia, pleno de elegancia,compromiso y glamour decadente, se desmarcó como un gran creador de medios tiempos, de redondas canciones de onda dylaniana.

    En 1986, los Jacobites firman con la Creation de Alan McGee, publicando bajo este inspirador sello los álbumes "Texas" y "Dead men tell no tales", así como una recopilación de canciones de Sudden titulada "Back to the Coast".Posteriormente, y tras su fallido intento de pasarse al blues, se sacudió en cierto modo el olvido de que fue preso en su Inglaterra natal y se vio reivindicado por artistas de renombre en los Estados Unidos, con Thurston Moore firmando las notas de su retrospectiva "Collisiontime Revisited" y viendo como R.E.M. lo apoyaron y acompañaron en la grabación de "Liquors, Guns & Ammo". En este contexto, Nikki reunió de nuevo a los Jacobites en 1993, grabando 3 discos más y reeditando dos de la etapa anterior.En 1998, fue otro americano, Jeff Tweedy de Wilco, quien se marcó un dueto con Sudden, "Farewell my darling" y, gracias a ello, Secretly Canadian volvió a reeditar más material del londinense.Finalmente, y después de varios años sin grabar, volvió con "Treasure Island" (2.003), a la postre su último y fantástico disco. En 2004 volvería a producirse una última gira de reunión de los Jacobites.

    Preguntado acerca de la influencia posterior de los Swell Maps en multitud de grupos de DIY, Nikki Sudden decía:"Tú estás siempre creando para para tí mismo y para un momento concreto y eso es lo que hicimos. Sin embargo, uno también piensa en cómo será visto su trabajo de un modo u otro, incluso aunque sea desde el fondo de tu mente. Yo siempre he querido hacer discos imperecederos de la misma manera que el "Beggars Banquet" (de los The Rolling Stones) lo es. Si hemos triunfado es otro asunto. Pienso que en algunos momentos, muchos, si ha sido así. Estoy muy orgulloso de muchas cosas que hemos hecho, pero ojalá hubiéramos hecho más."

  135. El jergón de Long John dixo...
  136. Lector sorprendido: "Pero vamos a ver: ¿quién eres tú?"
    Long Swan John Sudden: "Pues una parte de esa fuerza que siempre quiere el mal y nunca hace el bien."

  137. Curtido en Los Barrizales de la Vanidad dixo...
  138. ¿Son fieles los perros? ¿Son astutos los zorros? ¿Tienen buena memoria los elefantes?
    ¿Destacan las hormigas por ser muy ahorrativas y las cigarras por resultar demasiado imprevisoras? ¿Es cruel el tigre y pacífica la paloma y madrugador el gallo y bailarín el oso y valiente el león y estúpido el asno y feroz el lobo y sucio el cerdo y malvada la serpiente y.. ?
    Puede que este reparto de buenas y malas cualidades sea acertado en algunos casos, pero otras muchas veces se equivoca por completo (las palomas son muy agresivas, por ejemplo, las ardillas son follables,y los asnos, nada tontos. Lo cierto es que los humanos vemos a los animales desde nuestro
    punto de vista y les convertimos en ejemplos de vicios o virtudes que nos interesan mucho a nosotros pero no a ellos.
    ¿Son mejores los porcos bravos que los venados (stags?

  139. Scoundrel Scourge dixo...
  140. Los piratas han sido un ingrediente indispensable de la imaginación marinera. Bandoleros
    navegantes, se les temía por su crueldad y falta de escrúpulos, pero también se les admiraba
    secretamente por su audacia. Hubo piratas de todas las razas y en todos los mares: griegos,
    fenicios, turcos y berberiscos en el Mediterráneo; vikingos en los mares nórdicos; malayos en
    el mar de la China y en el golfo de Bengala; ingleses, franceses y españoles en el Caribe, etc...
    Incluso hubo en el Extremo Oriente alguna mujer pirata que capitaneó hasta hace poco su tripulación implacable. En ocasiones, los piratas hicieron sus rapiñas autorizados por el gobierno de alguna nación, que les concedía "patente de corso" para desvalijar barcos de países enemigos: a estos piratas con permiso se les llamó "corsarios". Aún se recuerdan los nombres de algunos piratas famosos, como Barbarroja, el Olonés, Morgan, Kidd, Barbanegra from Bristol(uno de los más feroces, aunque solía adornarse la barba con lacitos de colores ...). También conservamos en la memoria algunos rasgos característicos de esos bandidos de las olas, como la pata de palo, el ojo tuerto tapado con un parche negro, el brazo manco rematado por un garfio y otros recuerdos similares de pasadas batallas sangrientas. No podemos olvidar, desde luego, su bandera negra adornada por una calavera bajo la cual se cruzan dos tibias. Yo creo que imaginariamente todos hemos sido alguna vez piratas: ¿no has
    gritado tú nunca en sueños "¡al abordaje!.
    Long John Silver (es decir, John Silver "el Largo") es, junto al Capitán Garfio, el más famoso
    de los piratas que navegan por los océanos siempre limpios de la literatura. Puedes
    encontrarte con él cuando quieras, con sólo abrir de nuevo tu ejemplar de La isla del tesoro,
    doy por supuesto que tienes en casa ese libro imprescindible: si no, corre inmediatamente a
    comprarlo aunque tengas que pedir limosna a la puerta de la librería hasta reunir su precio.
    John Silver es un personaje emocionante y misterioso. Parece un simple posadero de Bristol y
    se enrola en la Hispaniola para la travesía hacia la isla del tesoro en el puesto más humilde:
    como cocinero. Pero pronto comprendemos que en realidad se trata del más peligroso de los
    piratas, el pirata al que temen hasta sus propios colegas de piratería. Cojea con su muleta mientras el loro aletea en su hombro y gasta bromas campechanas a todo el mundo... hasta que llega la hora de sacar el cuchillo y de ser implacable.Y sin embargo resulta simpático,
    "amenazadoramente" simpático. Jim Hawkins, el chico que encontró el mapa del tesoro, no puede remediar hacerse amigo suyo. Incluso cuando conoce cuál es la verdadera catadura de Silver bajo su apariencia amable, sigue sintiendo cierta estima por el viejo pirata, lleno de fuerza y de astucia, lleno de "vida". También John Silver, a
    su modo, admira al muchacho, le protege y hasta llega a arriesgarse por defenderlo. En el
    fondo, los dos parecen casi cómplices, hermanos de mar y de aventura. Quizá el pirata quería
    ser adolescente o quizá el niño quería ser pirata... Por eso cuando al final de la historia John Silver se escapa con parte del tesoro, Jim siente alegría y un poco de tristeza. No quiere para
    su extraño amigo otro castigo que uno que él también va a sufrir: separarse de quien te
    aprecia.

  141. Rusty Malaparte dixo...
  142. Un marido de cara feroz mira a su mujer y gruñe: "¡Qué fea eres! ¡Me
    vengaré!".

  143. Bobby Murdoch dixo...
  144. Cando o vello Long John volveu ás illas es una magnífica entrada de aventuras regada en viño do país, la primera de todas a pesar de ser la 83 y la que va a tener más imitadores. Si la lees te encontrarás zarandeado por
    tempestades y naufragios, verás aparecer monstruos implacables, serás hechizado por
    brujerías, sabrás cómo un pirata tuvo que disfrazarse de mendigo para recuperar su pub, cómo
    se gripó el motor de un tractor inglés y cómo un viejo perro ciego fue capaz de ver lo que nadie veía y por eso le pegaron un tiro. Sobre todo, conocerás a Long John Swan: astuto, fuerte, obstinado, tramposo y audaz que no se merece a Galicia y que cada uno lo entienda como quiere.

  145. Porco Jones dixo...
  146. Pasé de puntillas sobre perros y ardillas,dancé en playas nebulosas a la hora que añoran un mar que tienen a una yarda.
    Releo a Cowboy Swan Sudden

    -la Cup es un jardín de infancia abandonado.
    -victorias pírricas de fútbol siete a las que no asisto
    -Ah, la Cup, que encantadora, con su diletantismo casto dado a la cerveza, con su burgués juego joyceano de nombres y de números, creando una ciudad bajo la ciudad. Una más divertida.
    - La Cup, brote esquizoide inesperado

    ¿A quién se canoniza aquí?
    Ser sincero en un lago de sangre de inexactitudes ¿es la Vera cruz del meollo?
    ¿Deberán escribir nuestros epitafios otros?,tan cerca pero tan lejos de la Porcallada.

  147. O Fento Fedorento dixo...
  148. Hienas, cervos, Porcos, pulpos.....se cadra isto vai camiño de ser a ARCA DE NOÉ CUP

    por outra banda, unha entrada con moito que raspar, é que haberá que releer unhas cantas veces para atopar verdadeiros tesouros de piratas

  149. Martillo de Herejes dixo...
  150. El bando equivocado en la guerra equivocada.
    Nunca.

    Estamos en el bando correcto en la guerra adecuada.
    En una Cruzada.

    Pinta en alto, me uno a la jauría de los que saben cantar, saben beber y saben morir.

    El Scarecrow es nuestro W. Quantrill.

    Iríamos en un viaje de ida y vuelta al infierno si nos lo pide.

    Vive L'Empereur'
    Vive L'Porcallada
    Vive L'Rodillo

  151. William Bradford Shockley dixo...
  152. La fórmula que no cesa.
    Odiseo vuelve con Fuego griego (brea + azufre + resina + cal viva + salitre, que apropiadas resultan las referencias a veces)
    El Rodillarato trajo un nuevo sicario.
    Para aplastar a los últimos disidentes.
    La mancha negra ya ha llegado a vuestras pantallas.


  153. It ain't for me. I'm a pig! dixo...
  154. This here is our cause expert. He fought for the South.

    A mí la frase de lados equivocados y guerras equivocadas me suena más a Los Profesionales (1966)con Burt Lancaster y Lee Marvin.
    Pero ahora ni paja ni idea.
    Pido el comodín de los otros piontantes.

    Un western sobre el Oeste de Iberia.
    Buena entrada,diantres ¡¡¡

  155. Del blog a Flaubert pasando por una tasca en Portosín dixo...
  156. BOUVARD: ¡Cuernoempanza!, lo siento mucho, Pécuchet, ¿se lo has dicho ya a tu familia?

    PÉCUCHET: No me atrevo a hacerlo... ¡tengo miedo de que me echen de casa!, ¡ojalá fuera tan gilipollas como tú!

    BOUVARD: Pero hombre, eso no es fácil. Son muchos años de estudiar patafísica y sus derivaciones intrínsecas.

    PÉCUCHET: No sabes lo que te envidio, Bouvard. Me gustaría tener un cerebro unicelular y procariótico, como el tuyo.

    BOUVARD: A ver si puedo hacer algo por ti. ¿Has leído últimamente a Long Swan John Sudden? Es que me he hecho filoantropófago, como mi Mike Barja.

    PÉCUCHET: La verdad es que me he pasado a Sacher Masoch. Me he dado cuenta de que la autocomplacencia sodomita en formato estándar me proporciona grandes ventajas en mis momentos de ocio.

    BOUVARD: ¡Oh!, pero eso es perfecto. Dime, ¿alguna vez has pensado en donar tu hipotálamo a la filoantropofagia? Creo que podría hacer un gran bien a la Humanidad, y al mismo tiempo la operación te reportaría placenteros beneficios en el meato uretral.

    PÉCUCHET: ¡Pues no lo había pensado!, pero creo que tienes razón... ¡trato hecho!, que os aproveche mi hipotálamo. A ver si así consigo ser un poco más idiota.

    BOUVARD: Una cosa más, amigo Pécuchet.

    PÉCUCHET: Dime, gran amigo.

    BOUVARD: ¿Qué te parecería donar también tu órgano viril a la filoantropofagia? Es que como no hago nada en esta puta vida porque soy vago, mi familia pasa hambre.

    PÉCUCHET: Ya veo, Bouvard, que no eras tan gilipollas como parecías. Más bien me parece que se te está empezando a ver el plumero.

    BOUVARD: Me has pillado, Pécuchet. Es que tu semi-inteligencia es demasiado para mi absoluta estupidez de ameba.

    PÉCUCHET: Bueno, no te preocupes. Búscate un buen látigo con pinchos del cinco y ya hablaremos.

    BOUVARD: Muchas gracias, Pécuchet. Venga, cuando lo tenga iré a tu casa. Hasta luego.

    PÉCUCHET: De nada, hombre, para eso estamos los amigos. Nos vemos luego, un abrazo.
    : ¿Pero qué te pasa, hombre?

    PÉCUCHET: Nada, que estaba haciendo un cursillo de monopangloto en fascículos por correspondencia y me he dado cuenta de que soy semi-inteligente.

    BOUVARD: ¡Cuernoempanza!, lo siento mucho, Pécuchet, ¿se lo has dicho ya a tu familia?

    PÉCUCHET: No me atrevo a hacerlo... ¡tengo miedo de que me echen de casa!, ¡ojalá fuera tan gilipollas como tú!

    BOUVARD: Pero hombre, eso no es fácil. Son muchos años de estudiar patafísica y sus derivaciones intrínsecas.

    PÉCUCHET: No sabes lo que te envidio, Bouvard. Me gustaría tener un cerebro unicelular y procariótico, como el tuyo. Pero no todos tenemos la suerte de ser tan imbéciles.

    BOUVARD: A ver si puedo hacer algo por ti. ¿Has leído últimamente a Pauline Gagne? Es que me he hecho filoantropófago, como mi padre Ubú.

    PÉCUCHET: La verdad es que me he pasado a Sacher Masoch. Me he dado cuenta de que la autocomplacencia sodomita en formato estándar me proporciona grandes ventajas en mis momentos de ocio.

    BOUVARD: ¡Oh!, pero eso es perfecto. Dime, ¿alguna vez has pensado en donar tu hipotálamo a la filoantropofagia? Creo que podría hacer un gran bien a la Humanidad, y al mismo tiempo la operación te reportaría placenteros beneficios en el meato uretral.

    PÉCUCHET: ¡Pues no lo había pensado!, pero creo que tienes razón... ¡trato hecho!, que os aproveche mi hipotálamo. A ver si así consigo ser un poco más idiota.

    BOUVARD: Una cosa más, amigo Pécuchet.

    PÉCUCHET: Dime, gran amigo.

    BOUVARD: ¿Qué te parecería donar también tu órgano viril a la filoantropofagia? Es que como no hago nada en esta puta vida porque soy vago, mi familia pasa hambre.

    PÉCUCHET: Ya veo, Bouvard, que no eras tan gilipollas como parecías. Más bien me parece que se te está empezando a ver el plumero.

    BOUVARD: Me has pillado, Pécuchet. Es que tu semi-inteligencia es demasiado para mi absoluta estupidez de ameba.

    PÉCUCHET: Bueno, no te preocupes. Búscate un buen látigo con pinchos del cinco y ya hablaremos.

    BOUVARD: Muchas gracias, Pécuchet. Venga, cuando lo tenga iré a tu casa. Hasta luego.

    PÉCUCHET: De nada, hombre, para eso estamos los amigos. Nos vemos luego, un abrazo.

  157. Thor Pede Quinsling dixo...
  158. Ya que trasteamos en Google camarada 78,y bien que nos alegramos por vuestra iniciativa e interés,al menos demuestren habilidad y capacidad prensil.

    Buenas Noches.

  159. Wildporco Willingdon Beauty dixo...
  160. Tributo a lecturas bien digeridas,a canciones bien afiladas, palimpsesto de ecos de las civilizaciones que lo hicieron posible, eyaculaciones de un pasado cultural diseminado por el autor a lo largo del texto para retratar al porcobravo que vio nacer el complejo, oscuro y confuso torneo que define como ninguno el confuso y todavía balbuceante siglo XXI.
    Si no fuera fuese porque el único jardín que se pisa es el de una galeguidade mal entendida,este post no sería para ladrarle a la luna.

  161. Signed DC dixo...
  162. Borges en su "Tema del traidor y el héroe" dice: "La acción transcurre en un país oprimido y tenaz: Polonia, Irlanda, La república de Venecia, algún estado sudamericano o balcánico..."...

  163. Signed DC dixo...
  164. Con este post pasa igual. podría ubicarse en galicia si le concedemos los calificativos de oprimida y tenaz...

  165. la league One es el equivalente a la segunda B dijo el niputas que se considera experto en football internacional dixo...
  166. Y digo yo que debe ser una competición muy aburrida si los porcos y los stags siempre llegan a la final.
    Un estilo hispano-escocés de ver y entender el fútbol.

  167. I've had 18 straight whiskies, I think that's the record dixo...
  168. Afrontemos la realidad.
    Hacer apología de Dylan Thomas y E.A. Poe,dos pobres tipos que bebieron hasta matarse,dos hermosos y feos,para sumarles a Nikki Sudden y constituir un abigarrado Trío Calavera,no es de recibo en una competición que pretende ser seria.
    Esta bien que busquen su propio y legítimo santoral laico,más hay otros animales en los bosques de las referencias nocherniegas.
    Hasta nunca.

  169. Escondido en un barril de manzanas dixo...
  170. Competición esquizoide en un jardín de infancia abandonado.
    Muñecas rusas,brujas y ardillas.
    No me ha quedado claro de sí el Lon Chaney de las mil firmas está a favor,bebe cerveza tiba o en contra de Galicia,Stevenson y tener perros,aunque lo innegable es aquello que no podemos negar:la entrada es una puta pasada.

  171. El loro de Flaubert dixo...
  172. Nada envejece peor que lo moderno.Menos mal que la Anglo.G, ha sido clásico instántaneo.

  173. Oliver Cromwell dixo...
  174. Los inviernos en las islas son largos y fríos. En invierno la temperatura desciende a -25 C, y en verano el calor no sube de 20 grados. La nieve comienza a caer al terminar Noviembre, y recién se puede ver otra vez el sol brillar en Abril o Mayo. Si sopla el viento del Norte, o Nordeste, se producen unas tormentas que se llaman "poudrin"; son tormentas de nieve. Las islas tienen focas, ballenas y una riquísima fauna ictícola. La confluencia de la corriente fría del Labrador y la cálida del Golfo crean un ambiente apropiado para la vida marina.Y también crean la bruma que llena el horizonte de las islas. Debido al intenso frío, las casas han tenido siempre un "tambour", una saliente (ver foto a la derecha) que los protege del frío. Las casas siempre se construyeron de madera, lo cual es apropiado para dar calor pero peligroso para los incendios. Desde el siglo XIII barcos con vascos, franceses bretones y del norte de Europa se acercaron a pescar a la zona del Gran Banco de Terranova. Era la zona de mayor pesca de bacalao del mundo. Cuando comenzaron a asentarse los primeros colonos franceses, y organizaron las villas y la industria en la costa, Francia recibió interesantes ingresos de esa exportación. Los colonos recibían en concesión las "graves" (secaderos de bacalao) y edificaban sus casas en las parcelas de tierra adyacentes. Tenían también sus granjas, con algunos animales. La jornada de pesca duraba casi todo el día, desde el amanecer hasta la noche, y como era una aventura siempre internarse en las aguas heladas del Gran Banco, siempre estaban matizadas de abrazos y despedidas. Se observa el viento, se consulta a los más expertos. Habrá que enfrentar la furia del océano, los misterios del Gran Banco helado, habrá que pelear duro para sobrevivir. Son hombres curtidos para enfrentar todos los peligros, para salir a flote en cualquier circunstancia.

  175. Tuercebotas Taciturno Que Toca La Tercerola dixo...
  176. Tanta referencia,mito y cita la hace inabarcable.
    Tan malo es una entrada donde no puede meter cuchillo para comentar como una que se excede en contenidos y continentes.

  177. Alló,alló dixo...
  178. No se puede estar más de acuerdo con algo que ha escrito otro.
    Especialmente con lo Réne,el malo de Saint-Maló,ese gallego que nació más al Norte.
    Chateaubriand es un fárrago que anticipa a Walt Whitman. Fue también contrarrevolucionario y anti-ilustrado en el estilo. Olvidó el lenguaje conciso, depurado, irónico,
    intelectualizado, trabajado como filigrana del siglo XVIII, de Buffon, Voltaire o La Rochefoucault y se lanzó a la prosa sin límites, desbordada, sin autocrítica, que lo mismo se vierte en impresionantes
    "sinfonías" anafóricas sobre fenómenos naturales o del corazón, que se enfanga en los monumentos más inverosímiles del Museo del Kitsch en cualquier lengua.
    Este sentimentalismo de selvas vírgenes cree también en los reyes nobles, en los condes delicados, en los arzobispos edificantes, en los capitanes bondadosos, en las aldeas campesinas donde no se hace otra cosa que bendecir la generosidad y buen corazón del cacique local.
    e quería volver al candor, a la ingenuidad, a la santa ignorancia, a la fe del niño o del carbonero; se necesitaban cuentos de hadas y vidas de santos; urgía odiar la cultura y las ciudades y enamorarse de visiones pintorescas de naturalezas irreales, pretendidamente puras; se quería personajes que casi no pensaran, sino amaran enormemente el crepúsculo y el sol, las aguas y los viajes en las montañas.

  179. Bill Laimbeer dixo...
  180. Lord Byron, quien se vengó de su antipático rival con un recurso elegante de dandy: jamás mencionó a Chateaubriand por ningún concepto.
    Tendríamos que tomar nota y un par de pintas más.

  181. Gypo Nolan disfruta un francés dixo...
  182. François-René de Chateaubriand

    (Saint-Malo, Francia, 1768-París, 1848) Escritor y político francés. Nacido en una rancia familia aristocrática venida a menos, fue educado junto con sus cinco hermanos en el castillo de Combourg, cerca de Saint-Malo, y estudió en los colegios de Dol y Rennes, antes de superar la prueba de admisión a guardiamarina en Brest, en 1782.

    En el verano de 1783 ingresó en el colegio eclesiástico de Dinan, que abandonó en 1784 para dedicar dos años a la lectura y la meditación, que suscitaron en él una pasión especial por Rousseau. En 1786 se enroló en Cambrai y aprovechó los largos permisos para frecuentar los círculos literarios de París, en los cuales lo introdujo su hermano Jean-Baptiste, magistrado y nieto político de Malesherbes. Conoció así a Fontanes y Guinguené y fue presentado en la corte de Luis XVI.

    Disuelto su regimiento al principio de la Revolución Francesa, en 1791 resolvió emigrar. Regresó a Francia en enero de 1792 e ingresó en el ejército contrarrevolucionario; en febrero, su madre le obligó a contraer matrimonio con Céleste Buisson de la Vigne. Exiliado de nuevo en Bélgica, en 1793 se desplazó a Londres, donde, en medio de grandes dificultades económicas, redactó el Ensayo histórico, político y moral sobre las revoluciones. En abril del año siguiente, su hermano Jean-Baptiste fue guillotinado, al igual que Malesherbes. Por entonces, Chateaubriand enseñaba francés en Beccles y gozaba de cierto renombre en los salones de la «alta emigración», gracias a su crítica de los filósofos del siglo XVIII. Las muertes de su madre, en 1798, y de su hermana, poco más tarde, lo sumieron en una profunda crisis religiosa que le determinó a abandonar Inglaterra.

    Regresó a París y publicó el primer tomo de De las bellezas poéticas y morales de la religión cristiana (1800), redactado en respuesta a un poema «pagano» de Parny. Gracias a ciertas relaciones de Fontanes, conoció cuatro años de paz, durante los cuales se relacionó con Joubert y la condesa Pauline de Beaumont. Seducido por el ímpetu con que ésta se proponía restablecer el orden religioso, compuso en su compañía los episodios de Atala y René, publicados en El genio del cristianismo y reeditados por separado en 1805.

  183. Si hoy es martes,me equivoqué de faro dixo...
  184. Volvió Long John a Galicia y tuvo que regalarle al inútil de Benito Soto una brújula,amén de darle tres clases de navegación.

  185. Mandragora Bardot dixo...
  186. Por lo que leo, a alguno no le gustaba la parte Galician del Anglo-aquelarre.
    O eso, o no se gustan como pueblo,algo también moi galego.

  187. Porco Porco dixo...
  188. No, no. Es una entrada decisiva para una idea de Galicia en THe Anglogalician Cup. Evidentemente, cuando uno cree que una cosa es importante, también le duele el que mal salga, pero le duele por los demás. A mí me duele Galicia.

  189. Panzer Division Marduk dixo...
  190. Si no nos duele Galicia, estamos ciegos. Inventarla con un poco más de brío que nuestros antecesores debería ser una obligación. Mirarle a la cara de vez en cuando, también.

  191. Aleister Saint Germain dixo...
  192. Siempre sospeché que la Anglogalician Cup en su vertiente deportiva era un viaje arquetípico en clave pitagórica representado por aspirantes a piratas y gente con vena poetica (sin acento.De Poe).
    Me congratula haber acertado.

  193. Black Dog dixo...
  194. “Vio muchas barcas embarrancadas, y un asno pequeño de orejas puntiagudas, como un murciélago medio apampanado por el sol del mediodía, que reinaba igual que un ojo de cal ciega. Se vuelve lentamente, y se piensa, alguna vez, a través del camino, que el viaje durará para siempre: hechos a la idea, a nadie más que a nosotros sorprende poner el pie en la playa y, viendo la huella húmeda, oler de pronto algo en el viento y comprender que estamos otra vez en casa. Con precaución, recorrió las cabañas marineras e ingresó en los arrabales, y vio desparramarse sobre las colinas el palacio, modesto e intacto, y las voces a su alrededor eran idénticas a siempre. Aspiró con fuerza el aire salitroso, sabiendo que aqueñl instante era el último en el que las cosas serían igual que en su recuerdo”

  195. Gary Oh ¡¡ Maynard dixo...
  196. Porque no había más charcos que pisar.
    O como darle una cerilla a un pirómano en una gasolinera.

  197. Porco con más muescas que J.James dixo...
  198. Yo lo de la CUP casta y pudorosa,no lo acabo de ver.
    -En esta entrada hice como en algunos libros que empiezas por la mitad y no te pierdes nada-.
    Al final.
    Con el reguero de conejos,ardillas,
    tractores y orfanatos en llamas que dejamos atrás en cada edición,que nos acusen de otras cosas,pero en la anglogalician hoy follo,y mañana con patatas.

  199. Don Ron Mr Clayton dixo...
  200. The snow, like my hair, has gone as we Stags focus on the slow and all too tedious yellow brick road to Spring and our rutting season.

    As TS Eliot said 'April is the cruelest month' especially if you are in a relegation struggle. Our, in a world of their own, politicians have opened the possibility that we might leave Europe , less hastily than Corunna or Dunkirk, just when this not so little Englander was just beginning to enjoy it. This year Clayton may well be paying his respects to the generations who went before him in Flanders Fields and commemorating the Last Post by the Menin Gate. A funny old world. But yon Porquos have the intriguing prospect of 'Things To Come' in the fleshpots of Sheffield, Senor Fran tells he has been recruiting more sturdy Galacian's to venture to the mysterious land of Lyonesse. Sheffield on the borders of Brigantia where Gallic Auxilaries followed the Eagles and discovered the exotic delights of Hendo's, Black Pudding, Cow Heel Stew, Mushy Pea's, Season Pudding and Pork Pie. I've ordered the dripping cakes... So roll on May.

  201. Sláine dixo...
  202. Seis años después, se atisba la mejor definición de la Anglogalician contra una Porcallada pagada de sí misma:
    "arranca ella misma de una provocación directa al mito pancéltico: invitar a unos ingleses para vapulearlos y demostrar así que son como nosotros. ¿Ingleses? Ingleses, sí."

    Inmejorable.

  203. Les sigo pero aún no he leído sus libros dixo...
  204. A esos tales Beckett,Joyce,
    Cunqueiro y Valle-Incán,que é certo ya aparecían desnudos en aquella Guerra de las Sedes que aún dura,no los encuentro en las crónicas de sochantre de los partidos entre celtas y sajones,no los encuentro en mis estanterías.
    Tampoco duermen en mis anaqueles libros de Dylan Thomas o el pederasta de Poe,aunque esto tiene otra explicación:los regalé cuando maduré.
    Se me escapan esas referencias,me aburro con tanto mito literario que no es mejor que los mitos nacionales.
    Sólo mi interesa el nombre de los pueblos que quemó a mi paso.
    Bajo la bandera de Quantrill

  205. Nearca Renuente dixo...
  206. La pregunta que se tercia es ¿por qué carallo volvió?

  207. Gaziel y Junceda,1924 dixo...
  208. Venga.Lacán con grelos:me pido ser los cachelos.
    El mejor escritor(¿el único?)que ha mancillado esta Orange Plank Road de juntaletras.Nadie lo ponga en duda.
    La entrada no es mala:es que está mal.
    Es que tiene demasiados huecos en blanco.Es demasiado larga.Que el tipo se entrevista a sí mismo sobre los otros,que se nota,fíjese usted,la tremenda seguridad,el oficio del que se sabe bueno de cojones(¿de quién sería usted negro,sr.Boullosa?);que opina,digo,infringe,sobre lo que no se puede desdecir y establece un nítido punto de fuga capaz de devorar el cosmos,Saturno,huérfana de retorno como gasa que envuelve y nos pone en la casilla de salida.Tócate los huevos.Yo me quito el sombrero,pero antes de irme digo:¿y esa nostalgia tan firme?¿esas rodillas aculadas?¿ese Jim asfixiado por armaduras de sufrimientos literarios?¿esas fotos de cuando era joven y todo parecía que?
    ¿Dónde está el capitán Smollett?¿Dónde quedó el inventario de sus bolsillos?¿Dónde la fe en la realización de lo que ya nadie está dispuesto a afrontar?

  209. Hew Dalrymple dixo...
  210. Un diccionario de rimas,cuatro paralelismos afortunados,la resurrección de Oroza, una pequeña selección de lugares comunes y un don de dos fentos para enhebrar palabras bonitas juntas, y uno puede escribir todo el día.
    El hombre que dijo por primera vez Veo la rosa, no dijo nada, pero el hombre que por primera vez dijo La rosa me ve expresó una verdad maravillosa.Con Long Swan John Sudden y Galicia pasa lo mismo que con el hombre y la rosa.

  211. Narcissus, Narcissus dixo...
  212. Son o negro do 'Narciso', un que anda sempre por ahí de carallada...

  213. Valerio Catulo Marco Tulio Lépido Diocleciano dixo...
  214. Es normal que Dylan Thomas se enrole en el porcobravismo feniano.
    El druida borracho de la Britania Prima ya dejó escrito "Gales podría ser una tierra más prometedora y cristiana si cada iglesia fuese quemada para construir sobre sus cenizas una taberna" Valga para concello y Galicia.
    Ahora bien,si Long Swan John Sudden no es f.m bajo ninguno de sus juegos saturnales de "soy un caprichoso usador de palabras,
    no un poeta. Ésa es la verdad",uno,trino,degenerado,si el pirata y cowboy resulta de verdad de la buena que es otro a) no se nota tanto b)quien me alegra la lectura de verdad es Mike Barja c) Es larga la entrada, la entrada del señor de los anillos vaginales cabe decir.
    A todo lo demás, sic transit birra mundi.

  215. Swell Rags dixo...
  216. A quien sí se debería escuchar es al hermanísimo EPIC SOUNDTRACKS, que era el que tenía talento de la familia. Recomiendo empezar por "Sleeping Star" para paladear adecuadamente a ese león de la baja fidelidad. Magistral

  217. Sudden Deaths dixo...
  218. La referencia a Dylan Thomas no es gratuita. Este foro se parece enormemente a Llaregub, con todo su bullicio con o sin sentido. También se parece al Llaregub dormido del arranque del libro en el que cada uno sueña con lo que lleva dentro, sólo que en alto. Thomas, en su mitología poco épica del bosque lácteo, da en el clavo (nuestro clavo común) más que muchos de los que nos inventan mitos heroicos. La Cup hace un poco lo mismo. Hablando de esto, mi amigo Aser Álvarez tradujo el libro al gallego hace unos años, y representó ese guión de radio en la sala Nasa de Santiago. Se hizo una sola vez. Me lo perdí.

  219. Blog Esponja dixo...
  220. Home non.
    No es que seamos el equivalente escrito a los excelentes anuncios de GADIS "vivamos como galegos" (¿nos patrocinan? ) más tenemos nuestro alma varado en este rincón brumoso y atlántico.
    Así que no se que decir de esta entrada-novela,la primera de su estirpe.
    Mejora a otras muchas,te da que pensar,te encoleriza a veces,otras te ríes a corazón partido.
    Long Swan John Sudden ¿qué?

  221. Húsar Carpetovetónico dixo...
  222. Larga como el rabo de un porco bravo,con más espacios en blanco que un amanecer resacoso en Sheffield.

    Con más citas que las habituales en un pedante del Boot Room,con más excusas vitales que un escocés ante un inglés,con olor a espacio cerrado,a golpe de efecto,a alcohol.

    No es ligera de equipaje como los hijos de la mar salada.

    Tendrá éxito,tendrá imitadores,será una de las tres varas de medir del blog.
    Será.

    Supongo que era cuestión de tiempo llegar hasta aquí.

  223. O Vadío Da Brétema dixo...
  224. O primeiro paso consiste en apañares un calquera dunha serie de compendios históricos-literarios e,tras facer dilixentes referencias cruzadas,esparexer pasaxes,suxerir que pasado e presente,memoria e soño,realidade e ficción son parte dun único entretecido de fíos.

    O segundo paso é unha éxtase de narcisismo intelectual que chimpa na corda frouxa da propia rede de seguridade do abandono autista do autor.

    Terceiro paso:coces o teu inmenso ladrillo con palla académica coidadosamente preparada;isto é,convertes o post nun palimpsesto de alusións e fontes histórico-estísticas-gaiolentas.

    E xa está:
    Cando o vello Long John volveu ás illas

  225. Navegante dixo...
  226. Ahora que George Orwell tiene un trabajo a tiempo parcial como guionista de Disney y ya sabemos que Django perseguía a Quantrill para que un mulato gobernase la plantación de los sueños de algodón,ahora que sabemos nada,me gustaría que me dijese Lonh John cuál de estos maestros le pintó mejor el alma:
    -N.C. Wyeth
    -Lyle Justis
    -Rowland Hilder
    -J.Junceda
    -Mervyn Peake
    -Howard Pyle

    Se agradece respuesta.

  227. This is not a foro dixo...
  228. Aquí nos gusta más decir Bajo el bosque lácteo.

    ……(..Pero yo siempre pienso, cuando yazgo con ellos, en mi chiquito Willy, que ha muerto, muerto, muerto.)...que apropiado

    Under Milk Wood es un guión radiofónico que Dylan Thomas escribió a lo largo de trece años. Pese a su lenta elaboración, no le dedicó el tiempo que la crítica, de modo algo exagerado, suele señalar. Largos intervalos, a veces de años, enlazan su escritura, al final precipitada por la insistencia de Cleverdon. Thomas se avino a finalizarlo con presteza, entre otras cosas porque necesitaba dinero. Su estreno, si bien con el texto inacabado, había tenido lugar en una sala del Museo Fogg de la Universidad de Harvad el día 3 de mayo de 1953, precisamente cuando su cumplía su segunda gira americana. Thomas leyó en solitario todo el guión. Aunque Under Milk Wood transcurre en un escenario exterior, el del pueblecito de Llareggub, es en realidad una obra llena de túneles por los que deambulan las vidas más extremas, un paisaje humano de fuerzas contrarias en el cual, a lo largo de una jornada de atardecer pecador, Jack el Negro, el capitán Cat, Bessie la Cabezona y muchos otros vecinos de ese trozo mágico de costa sazonan su existencia con miradas aviesas y sueños escindidos. Es una creación de espirales interiores, de deseos, diálogos y figuras que pueblan una escenografía veteada de solanas y establos, de pequeños corrales y escolleras recostadas a despecho de los ahogados, de mesas de plato escaso y cielos graves.


  229. Eire Brezal dixo...
  230. ¿Dónde vivo yo?

    Arrecia la delgadez de la noche. Una brisa que viene de las aguas encrespadas suspira por las calles, bajo un Bosque Lácteo que despierta. Es el bosque en el que cada árbol hunde sus pezuñas en la mirada negra y socarrona de los cazadores de amantes; el jardín creado por Dios para Mary Ann la Marina, que sabe que el cielo está aquí para los elegidos por el fuego divino en estas tierras de Llareggub; el bosque, lasciva e ignorada capilla donde sus labriegos buscan en los días de fiesta yacer con su amiga; y para el reverendo Eli Jenkins no más que un verde sermón de hojas sobre la inocencia de los hombres; el bosque que de pronto, azotado por el viento, despierta sobresaltado por segunda y oscura vez en este día de primavera

  231. Willy S. dixo...
  232. Lembro a célebre carta de Joyce a propósito de Ulysses:

    "a miña intención era escribir un capítulo da historia moral do meu país, e escollín Dublín para escenificala porque esa cidade parecíame o centro da parálise"

    Será Pontevedra o centro da parálise galega? Será esta entrada outro capítulo da historia moral da Galicia? Será outro pé de páxina máis na historia inventada da Galicia ficticia?

    Que será será...

  233. Rusty Malaparte dixo...
  234. Los desnudos,las barbudos y los muertos.Sería un buen pie de foto para una entrada que demuestra una vez más,y van ..., que los vecinos orientales nunca entenderán a los galegos por mucho lirísmo críptico de garrafa que le echen a sus heridas del alma.

  235. ¿Se ha muerto ya el maldito? dixo...
  236. La fuerza de tan llamativo post reside en la amplia acumulación de registros que facilitan la coexistencia del lenguaje coloquial, obsceno a veces, con la expresión más puramente poética,la paja mental con el lirismo más sobrecogedor.
    Leo, escribo, ando al principio de todo, bajo el bosque lácteo de esta noche en que la luna está más cerca de todas las corduras.

    Ardilla-:¿Qué mares contemplaste,
    Long Swan, John Sudden,
    cuando los navegabas
    hace ya tanto, tanto?
    ¿Qué monstruos resoplaban
    en el verde ondulante
    cuando tú eras mi dueño?


    -Long John:
    Te diré la verdad.
    Mares vociferantes como focas,
    mares verdes, azules,
    mares llenos de anguilas,
    tritones y ballenas.

    La Anglogalician Cup debe ser tan orgiástica y orgánica como la cópula, divisoria y unificadora, personal pero no privada, propagando al individuo en la masa y a la masa en el individuo.

  237. O centro da paralise dixo...
  238. Rusty. Te reto a ver quien es más oriental. Apuesto a que eres capitán de caballería ligera de mongolia.

  239. O carallo 29 dixo...
  240. -"Estarricate can que imos de caza"

    Argos non se moveu.

  241. Don Ron Mr Clayton dixo...
  242. It occurred to me that both Stags and Porquos are really chamelions. Have either team worn the same colours more than once?

    We are both Josephs with our coats of many colours. Who adapts better to a new envirioment? Both of us In one respect. If there's ale to be supped we will sup it. Only minor differences in our capacities as trencher men or mighty eaters. Clayton, wary of fish as, being the son of a fishmonger[Fran-what's the Galacian for this 'honourable and mystic profession'] as he is allergic to it.[Have the Mighty Galacian's come into contact with Scarborough 'Woof'? ] Would they be as wary of it as they appear to be of Black Pudding? One thing is certain, part of the 'culture' on their intinerary in Sheffield is to see our sacred rivers the Don and Sheaf.If we were visting the debatable country that is 'Uncle Bill's homeland we should pay homage to to the Tee's or an ICI Refinery.

    * Scarborough Woof is a type of fish.

  243. Beereater dixo...
  244. La mente de Swan Sudden es tan retorcida como describe este fragmento y un poquito más. Long John rechaza formar parte del rebaño social y se sale voluntariamente del Sistema. Intentando escapar de la locura de los c(u)erdos utiliza su materia gris para encerrarse en un manicomio intentando que los orates de mente-demente lo acepten como uno de los suyos. Allí su cuerpo, su mente, lo real y lo virtual de su existencia descubren que… todo es muy complicado. Imagino que demasiado, Sr. Cowboy Iscariot.-

  245. Tiene que haber otra forma de hacer las cosas dixo...
  246. Santoral laico de la entrada.
    -Nikki Sudden. Caído a los 50 años.Problemas con las drogas.
    -Dylan Thomas.Galés y borracho.Muerto a los 39.
    -Edgar Allan Poe.Dipsómano y pederasta.Muerto a los 40 años.
    -W.Quantrill.Criminal de guerra.Muerto en combate a los 27 años.
    -J.Joyce.Mala persona,degenerado y coprófago.
    -S. Beckett.Irlandés de la peor especie,la del afrancesado.Carne de manicomio.
    - Long John Silver. Embaucador,pirata,asesino.
    -Sam Peckinpah: Alcohol, violencia y polémica.Muerto a los 57 años con el hígado destrozado.

    Si éstas son sus referencias....

  247. L.S.S. dixo...
  248. Sí, esas son mis referencias.

  249. L.S.S. dixo...
  250. A quién esperabas? A Mariano Rajoy Brey? Eso si hubiese sido mesetario...

  251. Willy Pangloss Maya May dixo...
  252. Este blog necesita un giro a las aguas tristes pero tranquilas del Vacuum Realism,ya saben ,ese movimiento presidido por Willy S y Capra Choivas,porque pese a todo son escritores que te dejan un poso de buen "rollo".

  253. UN PORCO NIPUTAS dixo...
  254. Confieso que he comenzado la entrada como unas diez veces y como no entendía nada la he dejado a medias.

    Alguien sabe cuando sacan la película? A ver si me aclaro un poco

  255. Jabalí? vale..... dixo...
  256. Queda claro.Ejército de leones dirigido por asnos.

  257. Matadlos para que que no sufran más dixo...
  258. Mañana,porque siempre hay un mañana,me levantaré empalmado (morning glory)y esta entrada seguirá siendo....un concurso de citas sobadas para pijos intelectuales.
    Nada que ver con el porcobravismo de a pé.

  259. Lars Von Trier dixo...
  260. un trasunto entre popular y monumental me trajo por la calle de la amargura cuando a la altura del callejón "palpacoños" me dí cuenta que lo que quería comentar era otra cosa,ni más importante que ésto ni más baladí que aquello.
    Por el bien de todos,espero que acierten con los actores.

  261. Tractor Boy dixo...
  262. Cada vez más fuera de tiempo, y acompañado para siempre de apelativos como “maldito” o “francotirador”, este post repleto de romanticismo, dandismo decadente y glamour desarrapado que rememora la épica de todas las derrotas es sencillanete acojonante.
    No me digan lo contrario porque no les creeré

  263. Mandragora Bardot dixo...
  264. ¿Qué bestia caída de pasmo
    se arrastra por mi sangre
    y quiere salvarse?
    He aquí lo difícil:
    caminar por las calles
    y señalar el cielo o la tierra.
    Añalejo de indolencias.
    Fronteras inútiles

    un lugar
    no digo un espacio
    hablo de
    qué
    hablo de lo que no es
    hablo de lo que conozco
    no el tiempo
    sólo todos los instantes
    no el amor
    no

    no
    un lugar de ausencia
    un hilo de miserable unión.

  265. Bárbara Bravo dixo...
  266. Cuando emprendas el viaje de regreso a Galicia,
    ruega que el viaje sea largo,
    lleno de aventuras, lleno de enseñanzas.
    No temas a los stags, ni a los porcos bravos,
    ni al irritado lansquenete de odio;Σα βγεις στον πηγαιμό για την Ιθάκη,
    να εύχεσαι νάναι μακρύς ο δρόμος,
    γεμάτος περιπέτειες, γεμάτος γνώσεις.
    Τους Λαιστρυγόνας και τους Κύκλωπας

    Toda la parte del regreso de Long Sudden Swan,todas las peripecias que tiene que pasar para poder estar con su perro de nuevo y dormir con su ardilla resultan maravillosas ¿Quién no ha intentado reconquistar el amor perdido?

  267. Gog Gonzo dixo...
  268. Grrrr Goat !
    Gog is hate.

  269. La Anglogalician Cup no es sólo football. Es un reto que consiste en plantearse todo lo que se hace, se piensa y se siente dixo...
  270. Si leen la presentación de Gloat "Un prodigioso ejercicio de punk paquidérmico capaz de desecar el cerebro de fans de Coldplay en apenas 31 minutos. Un álbum cojonudo y con cojones, cosa rara en el decadente panorama punk-rock, la peor pesadilla de indies, gafapastas y abajofirmantes de manifiestos contra el calentamiento global.
    La invasión de la cultura de tendencias es un hecho y Gog y Las Hienas Telepáticas son un brutal instrumento como tratamiento de choque" entenderán porque el porcobravismo espeluznante y feniano estaba condenado a aliarse con las hienas.

  271. Xán Carallo dixo...
  272. Vamos que nos vamos.
    Me gustaría saber si esta larga y tediosa entrada acerca de mitos y leyendas de la nada y demás zurullos culturetas se le ocurrió al inefable f.m en su reclu...perdón vacaciones en el Tártaro Laszlo Toth o si en cambio la escribió en un pub para que le volviesen a ence..perdón hospedar allí por unos días.
    Hasta nunca

  273. Pordiosero Metafísico dixo...
  274. Hanoi,Sudden e Iscariot.
    Menudas tres patas para el banco.
    O es metedura de pata.

  275. Jacinto Gallo dixo...

  276. Soy partidario que en cada entrada,cuelen ustedes,los manejas,un comentario aclaratorio que explique en seco,de que coño va el cuento.
    Es mejor.más sano mentalmente, buscar una explicación entre 300 o 400 comentarios que perder dos días intentando descifrar de que va la vaina.
    En O Vello Long,por ejemplo,vendría que ni Dios.

  277. Gattuso dixo...
  278. Entrada espeluznante.
    Encima,no le sacan ni la amarilla.
    El árbitro del cotarro parece un Spaventapasseri.
    Igual lo es.
    Porca miseria.

  279. Gypo Nolan tararea I Wish I Was in Dixie dixo...
  280. William Clarke Quantrill (Canal Dover, Ohio, 1837 - Louisville, Kentucky, 1865)
    Oficial Confederado.
    Durante la contienda entre el Norte y el Sur, comando una guerrilla formada por tropas irregulares que se encargaban de hacer operaciones de saqueo en el territorio de la Unión. Fue famoso por los sangrientos resultados de sus acciones. En su vida clandestina anterior a la Guerra Civil americana utilizaba el seudonimo de Charlie Hart. William Clarke Quantrill Tras abandonar su hogar paterno en 1857, recorrio todo el estado de Kansas donde, despues de un intento frustrado de establecerse como granjero, se gano la vida como jugador profesional de cartas. Para evitar ser descubierto comenzo a utilizar su seudonimo, pero al verse perseguido por la ley se establecio en Illinois, donde ejercio un tiempo como profesor, alejado asi, durante un corto periodo de tiempo, de la vida delictiva. En 1860, sin embargo, abrazo de nuevo este modo de vida. Era buscado por las autoridades por su participacion en robos de caballos, atracos y numerosos asesinatos. Con el fin de conseguir que sus delitos le fuesen perdonados, se alisto en el ejercito regular confederado de Missouri cuando estallo la Guerra Civil estadounidense. Meses mas tarde fue encargado de reclutar, con la ayuda del famoso proscrito Jesse James, una guerrilla con personas de dudoso pasado, procedentes de Kansas y Missouri. Estas tropas irregulares tenian como mision el ataque y saqueo de las granjas y tierras de la Union. Su tactica era el ataque por sorpresa, muchas veces tras las lineas enemigas, arrasando con todo aquello que encontraban a su paso. El gobierno de la Union le declaro mas tarde fuera de la ley y puso un precio a su cabeza, pero el ejercito de la Union respondio otorgandole el grado de capitan del ejercito regular. El 21 de agosto de 1863 llevo a cabo la accion que tristemente le proporciono la fama. Ataco con sus hombres la ciudad de Lawrence (Kansas), donde efectuó un saqueo brutal que dejo tras de si 150 cadáveres, muchos de ellos totalmente calcinados. Dos meses mas tarde, con sus hombres disfrazados con los uniformes de la Unión, intercepto un pequeño destacamento en las cercanías de Baxter Springs (Kansas), y fusiló a noventa de sus integrantes. Los acontecimientos de la guerra y las disensiones internas hicieron que el grupo viese reducido su número. Con sus últimos 33 hombres fieles, se interno en el territorio de Kentucky, donde continuo con sus saqueos sistemáticos. En una de estas operaciones fue interceptado por tropas federales, con las que entablo un combate en el que recibió una herida que acabaría matándole. Fue apresado, junto con el resto de sus hombres que habían sobrevivido, y conducido a la prision de Louisville (Kentucky), lugar donde falleció un mes mas tarde.
    Su tumba no tiene nombre para evitar actos de vandalismo o peregrinaciones de seguidores de la causa sureña.

  281. El rostro gótico, glabro dixo...
  282. Una edad de barbarie y orgullo,de nobleza y vulgaridad,de complacencia y desesperación;una edad en la que se descubrió todo,y no se supo nada;una edad en la que las líneas maestras eran espléndidas y los detalles sórdidos.
    La Edad Séptica del blog ya tiene entrada que lleve la corona.

  283. La Trova de la Frontera Escocesa dixo...
  284. Largo poema narrativo en prosa desquiciado y adictivo.
    ¡Oh! ¡Qué enmarañada red tejemos

    Cuando por primera vez practicamos el engaño!

    ¡Un Sobornador también! ¡No es extraño

    Que me sienta reprendido bajo su ojo

    La Dama del Lago ahora de ejerce de tractor en una casa de citas en las afueras de Bristol.

  285. John Bull dixo...
  286. Galego vio en roble Inglés.
    En cuello Inglés un yugo de gallego;
    Cuchara gallega para plato Inglés,
    E Inglaterra gobierna como galicia quiere;
    Un mundo alegre en Inglaterra no será nunca más,
    Hasta que Inglaterra se deshaga de todos los cuatro

  287. Malaquías Malagrowther dixo...
  288. Respira allí Long Swan John Sudden con el alma tan muerta,
    Quién nunca a sí mismo se ha dicho,
    “¿Esta es mi propia, mi tierra natal?”
    Cuyo corazón nunca se ha quemado en su interior
    Como hogar ¿sus pasos ha convertido ... ?
    Si los hay, ve y márcalos bien
    El infeliz, concentrado todo en sí mismo,
    Doblemente muriendo irá hacia abajo
    Hacia el vil polvo de donde surgió,
    Sin llanto, sin honor, y anónimo
    ¿Qué era toda esta tontería de una "patria"? ¿Por qué era mejor que cualquier otro país?
    Bebiendo en el Finis Terrae,
    hoguera,perro y ardilla.

    Hiena,porcos bravos,churrascada de stag.

  289. Garbancito dixo...
  290. ¡Oh, autor aburrido, un empolvado desenterrador de las crónicas farragosas! Una fastidiosa masa de descripciones de bric-a-Brac y deshechos de cosas de todo tipo, armaduras que ya eran viejas para Homero, vajillas normandas de vates reaccionarios, muebles desvencijados y fascistas enjaulados, puertos góticos, y los pubs melodramáticos, donde acechan los maniquíes sin vida alrededor, vestidos con leotardos,con música para camaleones vestidos de dandies.
    Larga y dura es la orange plank road de La Anglo cuando el conductor acelera por las trochas de la petulancia

  291. Malaquías Malagrowther dixo...
  292. Por desgracia,la propia ficción difícilmente puede llegar a alcanzar la oscura realidad de los horrores del blog y su competición de outsiders

  293. Félix Lope de Vega dixo...
  294. El poema comienza con una cacería rápida, persiguiendo a un ciervo en los bosques de los Trolls (al Este de Galizalbion). El ciervo se les escapa a los cazadores, agotando a todos hasta que queda sólo un cazador, que, más adelante sabremos, es Long Swan John Sudden, y lo sigue hasta que su tractor queda sin gasolina.
    Una ardilla acude en su ayuda,presentándose con un críptico "Quien derrame la vida del enemigo más importante, es quien vence al partido en la contienda"
    -suenan los Jacobites de fondo-

    Segundo acto.
    El jefe mataba una cabra, hacía una cruz de madera ligera, encendía las cuatro puntas en el fuego y apagaba las llamas con el sacrificio de la sangre de la cabra. La cruz era llevada a la aldea por primera vez por un mensajero que decía una sola palabra, el lugar de encuentro. El pueblo enviaría un mensajero con la cruz hasta el pueblo de al lado y transmitiría el mismo mensaje.
    -Una vez en off recita a Dylan Thomas-

    Tercer Acto

    En estas tierras solo yo mando, y no permitiré que pongan un pie en ellas
    -Cunqueiro y Réne le pidan unos trozos de la cosecha de Nora a Joyce-

  295. Polichinela Rujú Sahib dixo...
  296. ¿Van a mandar un ejército ingles contra mí? ¡Bah, no me preocupa! Si vienen dejarán sus huesos en mis tierras. Ya verán esos ingleses. No les fue suficiente la derrota que sufrieron en la IX.
    (Quizá sus intenciones sean buscar las armonía entre ingleses y gallegos).”
    En ese momento intervino la Dama del Lago de cerveza, “Eso es lo que yo pienso. La Anglogalician solo crea odios, ¿Porqué no tratarnos todos como hermanos?”

    Dylan Thomas dijo, “Un inglés no puede ser bueno para los gallegos. Con su permiso, iré a descansar. No quiero hablar más de esto.”
    Cunqueiro se rasco la barriga y sentenció: Estou dacordo.
    Oroza,vate onanista contra las olas de las Ons,añade que se va a entregar a los stags como chivo expiatorio daquesta entrada "Bastante mal lo deben pasar intentando traducir el ladrillo (brick)

    Long Swan John Sudden tercia "¿Se da cuenta que entregándose nos perjudica a todos? Los ingleses vendrán a ocupar estas tierras. Yo dejaré de ser jefe de frontera"

    Se acaba.

    Suenan los Pogues.
    Títulos de crédito.

  297. Mandragora Bardot dixo...
  298. Hermosa Dama del Lago, siempre estarás en mi corazón.

  299. La próxima,más corta dixo...
  300. Por fin la terminé: surrealismo ácido con trozos de realismo meigo con grelos y cachucha.
    O sea,una tolemia.

  301. Søren Schopenhauer dixo...
  302. Metáfora animal bastante apropiada que formula una cosmogonía capaz de retornar a las formas arcaicas y esenciales del blog empleando el rito de las referencias vitales y literarias como lo que siempre fue:un sintagma lingüístco que envuelve cual papel de regalo una competición futbolística.

  303. Scoundrel Scourge dixo...
  304. Confiamos en que el placer de elucubrar nos lleve a golpe de inferencias desde un muladar hasta los salones de Babilonia,por eso nos equivocamos tan a menudo.
    Me imagino a Long Swan John Sudden (Con un nombre tan largo no iba a ser corta la entrada)caminado hacia el puerto, envalentonado y con un Woodbine en los labios, a escuchar la retahíla de historias contadas por marineros ingleses, entre tufaradas de alcohol y prostitutas avejentadas. La resaca de tales borracheras le debe servir para escribir cosas como la que nos ocupa.
    Algunos la han considerado la última cerveza del desierto,el mejor polvo de su vida.
    Tales exageraciones me llevan al principio.
    Nos equivocamos muy a menudo.

  305. Malaquías Malagrowther dixo...
  306. El autor, el héroe trágico, un recolector de manzanas, sueña con una mujer espantapájaros y su dama del lago, una estaca, que protege la colina donde se yergue su círculo de amapolas. Ella le señala los árboles que arden y los pájaros que vuelan. Al despertar, Long Swan Sudden, el ya mencionado cantante maldito y narrador, emprende un viaje mítico a través de once pubs, hacia el oeste y hacia el mar. Con el atardecer del tercer día llega al undécimo pub y merienda con sus dos musas en un círculo de manzanos, sobre una montaña de carbón,sobre las cenizas de un gaiteiro muerto. El fuego que crepitaba en los árboles ya se había extinguido y el malo de la Cruzada era un espantapájaros de púas.
    La muerte recostó las flores oscuras.
    Ser porco bravo,queda demostrado es un hosco oficio.

  307. Un hombre gordo y desaliñado ha irrumpido a grandes zancadas en el escenario dixo...
  308. El cielo sin mácula, la errancia a campo abierto bajo un sol de sal, el tránsito hacia un país lejano y sus fronteras de niebla, sus montañas de niebla, el bosque lácteo de la noche donde brilla el hierro de la luna, la estrella que señala el norte magnético sobre las tiendas de fieltro.
    - ¿Estás seguro de que no nos siguen?

    Creo que el porcobravismo espeluznante está pensando en amotinarse

  309. si cada hermafrodita o esquizofrénico ¿qué mitad les gusta? dixo...
  310. ¿No estás cansada de ese ardiente afán... afán de enfant terrible,sólo 37 y ya tan viejo.
    por tanto tiempo como lo es para siempre,por tanto
    Te acuerdas cuando la dama del lago se convirtió en ardilla,como en una obra de teatro de Becektt vomitada por Oroza y sobre todos los sueños muertos te recitó:La fuerza que por el verde tallo impulsa la flor, Impulsa mis verdes años; la que agosta la raíz del árbol, Es la que me destruye. Y yo estoy mudo para decirle a la rosa doblada, Que dobla mi juventud la misma invernal fiebre
    ¿te acuerdas?

  311. Bayard Sheldon Sartoris dixo...
  312. Prodigando su voz de tenor por todos los rincones recitó como si educara a una nación de salmistas, transcribió al carnicero de Lawrence, rescató a los isabelinos y a los raros, leyó a Yeats antes que a Eliot,a Cunqueiro antes que a Joyce, y a W.H. Davies antes que a Wordsworth, prefirió los obscenos a los metafísicos,a los porcos antes que a los stags y,cuando dio vuelta, una vida malgastada en citas y alcohol de garrafa a la manera del follaniñas de Poe, se vio súbitamente sentado en un vida vacía donde ni los perros le ladraban ni gaitas.

  313. Templando gaitas dixo...
  314. Crédulo, ¿por qué intentas coger en vano esquivas imágenes?

  315. Porco Jones dixo...
  316. Una confidencia para Comité de Actividades Antiporcobravas (House Un-Wildboars Activities)

    Pero antes voy a explayarme:


    "Somos hijos del pedernal y de la brea.
    Después el tiempo envió a mi mortal criatura
    a derivar o ahogarse en los océanos
    habituados a la aventura de la sal
    en las mareas que jamás tocan las orillas.
    Yo que era rico, me hice más rico aún sorbiendo poco a poco la cerveza de los días.
    Conocía el mensaje del invierno,
    los dardos del granizo y la nieve pueril y el viento era mi hermana pretendiente;en mí saltaba el viento, el rocío infernal;y mis venas fluían con los climas de oriente;antes que me engendraran supe el día y la noche.
    Antes que me engendraran ya por cierto sufrí.
    Una entrada ‘escopofílica’ (“scopophilique”), por el hecho mismo de que toda mirada suscita placer; y es también narcisista (“narcissique”) lo que se deriva del hecho mismo de que la mirada interviene en la construcción del yo."

    Vale.

    Pido un blog nuevo para los porcos bravos y que éste se quede en manos de los poetas de guardia,de los tejedores de la nada

  317. Willy Joyce dixo...
  318. Bástele a cada oveja su propia piel.
    Aún nos queda por dar 'otra vuelta de tuerca' a la situación de nuestro inquisitivo viajante y su espejo.
    Si aceptamos este razonamiento del regreso no deseado y sus conclusiones, ya no significará ningún esfuerzo ver que otro tanto le ocurre al 'viajante aparente' y a su ojo. Y si avanzamos desde 'fuera' hacia 'dentro', el mundo interno del hombre reflejado es lo que para el hombre real el mundo objetivo, ambos coinciden y son idénticos -el reverso del reverso.

    En otras palabras, hay una interdependencia recíproca entre lo que ambos tienen por bueno. Lo que uno ve como real, el otro lo ve como imagen, y viceversa. De tal forma, si llamamos Visión al hecho de contemplar una imagen -intemporal-, y Observación al de percibir un cuerpo real -en el tiempo-, entonces, donde éste observa su maletín en el tiempo aquél tiene la visión de un algo intemporal, como opuesto a lo que para él es el Mundo, y viceversa. Hay dos mentes o visiones internas y dos escenografías u observancias externas que se encuentran en el límite del ojo y el espejo, haciendo éste las veces de puente para invertir lo temporal en 'atemporal'.

  319. Papillon Grey dixo...
  320. Un batiburrillo de revelaciones crípticas, divagaciones mitológicas y teología abracadabrante.
    Nada nuevo por otra parte.

  321. Sláine dixo...
  322. La sinceridad no conduce directamente a la verdad, y la literatura de viajes de imaginación se sitúa en un lugar entre la verdad y el sentido, un lugar que en cierta ocasión comparé a lo que los antiguos gnósticos denominaban Kona, la vacuidad cosmológica en la que erramos y lloramos para beber y nunca volver.
    Este post aún dará más vueltas.

  323. Porco Orco,tractor,lluvia y huérfana dixo...
  324. No es tan importante solo un poso de desconfianza.Me gusta la prosa de Mike Barja ,que de tan cercana a la de Long Swan John Sudden provoca que acabes pensando que esa uniformidad estilística no puede ser casual y que todos los regresos llevan a f.m.
    Igual es una locura,más toda La Anglogalician Cup ¿no lo es?

  325. Pete Te dixo...
  326. La lengua literaria es una forma de expresión que se ha vuelto tradicional: es un residuo, una resultante de todos los estilos acumulados a través de las sucesivas generaciones, el conjunto de elementos literarios que la comunidad se ha asimilado, y que forman parte del fondo común, aun permaneciendo diferenciados de la lengua espontánea.
    La estilística de la lengua, que estudia las relaciones de la forma lingüística con el pensamiento, distingue un triple valor de la expresión:
    ■nocional o cognoscitivo;
    ■expresivo, más o menos inconsciente; e
    ■impresivo o intencional.

    Estos dos últimos valores constitu­yen valores estilísticos.

    La estilística de la expresión se fundamenta en la sinonimia, en la posibilidad de elección entre sinónimos para expresar una noción, dado que hay muchas formas de expresar una misma idea.
    La Estilística es, pues una descripción sincrónica («en un período determinado») de los procedimientos de los que dispone todo hablante para expresar sus afectos; el lingüista debe hacer una tipología de «las modalidades expresivas», que serán descritas tanto desde el punto de vista de la fuente («los sujetos hablantes») como por la naturaleza de los efectos inducidos en el interlocutor tras la recepción del mensaje.

  327. Mandragora Bardot dixo...
  328. Aquí estoy estudiando la entraña de lo galego.Y ahora....
    Se detiene en seco.Le jode haber dicho entraña porque piensa que esencia habría sido un término más certero.

    -¿La entraña? Qué raro eres Long Sudden-dice la ardilla que no toca el cello pero está en celo.

    -La esencia de lo galego-rectifica de mala hostia- más allá de los marcos,las escaleras,las boinas y las cuncas con Cunqueiro.

    -Ah...¿Y las vas a destripar tú? -Continúa provovcando coqueta la ardilla,soñando con ser Dama del Lago en una bacanal de pulpo y empanada de atún.

  329. Álvaro Cunqueiro dixo...
  330. Paréceme moi ben o que pon o rapaz,pero tí,JOnh Long Swan ¿de quén ves sendo?

  331. Roberto Rebolo dixo...
  332. Malo será

  333. Eugene Philip Coetzee dixo...
  334. Cunqueiro permanece olvidado.Aunque la labor de este blog para rescatarlo,aunque sea desnudo (La Guerra de las Sedes) es encomiable.
    Pero como todo lo auténticamente celta volverá: como Arturo que marchó a Avalon y regresará; como el Esquecido que está y ya no está, como la Isla de San Borondón que aparece y desaparece; como la misma Stagjada que fue antaño, hoy no es, y mañana volverá a ser; como todo lo genuinamente celta, Álvaro Cunqueiro retornará, pues, al igual que todos aquellos que nacen, viven y mueren bajo el patronazgo del hígado destrozado de Merlín y familia, Cunqueiro volverá en el viento de una canción, cantada por una dulce rapaza de ojos azules de Lalín, o volverá cuando mordamos el pan recién hecho y recordemos lo que él nos decía: "Una lengua es buena cuando sabe a pan... cuando sabe a pan recién hecho". Y, parafraseándolo, digamos que un escritor es grande -como él- cuando sabe hacer admirables filigranas con dos lenguas -la gallega y la española- y lo que hace parece que es de ayer mismo, por cien años que hayan pasado con sus aguaceros. Se trata de un hombre que se mantuvo fiel a su terruño galaico, enamorado de su Galicia natal, delicado cultivador de la lengua vernácula, apegado a las patriarcales costumbres de una tierra que era su tierra, de unas gentes que eran sus gentes,de una país que era su país.

  335. Mister Brimstone dixo...
  336. "El más banal suceso se convertiría en agüero, y nada ni nadie podría evitar que los progenitores y la esposa soñaran con los terribles naufragios, las estrepitosas batallas, las pestes locas y la muerte. El telar se llenaba de ovillos de hilo negro.
    Pero Long Swan John Sudden , adulto fatigado, regresaba. Sus pies se hundían en la playa de La Lanzada, y del roce de los pies con la arena nacía una oscura canción. El héroe se vestía con burdos paños remendados, y la barba le poblaba el pecho. Hubiera podido anudar en ella cien años"

    f.m ha utilizado las historias de los brumosos celtas, de los esquivos sajones, de los antiguos griegos para darnos por culo, lo que tenía que darnos, su mentira.. La literatura es siempre una mentira, la mentira de f.m no nos da consolación y serenidad. "Cando O Vello Long ..."está escrita en un tempo violento y de carga a bayoneta calada , nos pide una hora cervecera y vagabunda y a cambio nos da su fungible bálsamo para las heridas que nos proporcionan nuestros días de regreso al lugar donde descansarán nuestros huesos.

  337. Curtido en Los Barrizales de la Vanidad dixo...
  338. Tengo una historia maravillosa que contar, pero no conozco el modo de contarla.

  339. Long Swan John Sudden se quedó con el dedo metido en la botella. dixo...
  340. No hay truculencia en el relato. Los personajes son estrambóticos, pero aunque a veces asomen atisbos de degradación, se desenvuelven por lo general en una inocencia que mueve a la hilaridad.
    En ocasiones arranca la risotada por sus estrafalarios personajes y sus no menos descabelladas situaciones,no importa.
    Queda el regusto de la gran entrada fallida del blog.Otra vez será.

  341. Don Celta de Estorde dixo...
  342. Oh, que al fin pueda siempre yacer, leve, en la última colina atravesada, bajo la hierba, amando, y allí reverdecer entre largas manadas, y ya nunca extraviarse ni cesar en los días sin cifra de su muerte, aunque ansiaba ante todo el seno de su madre que era descanso y polvo, y en el afable suelo la oscura ley mortal, ciego y sin bendición – escribió Long John Sudden en la habitación 69 del Ítaca, su último post compuesto en ese Hotel de las almas perdidas – Que no encuentre descanso, pero sí patria y sitio- rogué en su humilde cuarto, junto a su lecho ciego en la callada casa, bordeando el mediodía y la noche y la luz. Los ríos de los muertos inervaban su mano sobre la mía, y vi tras sus ojos cegados las raíces del mar”.

    Esa misma madrugada,un grupo de lansquenetes del odio,lo ahorcaron a orillas del Río Bann,cerca,muy cerca de donde los últimos restos de Willy Nolan son cometa para vencejos.

  343. Tuercebotas Taciturno Que Toca La Tercerola dixo...
  344. "Soy porco bravo y no puedo cometer suicidio, pero tengo la intención de beberme a mí mismo hasta morir"


    Juramento del porcobarvismo antes de la II (sin confirmar su veracidad)

  345. El Trapecista Tracio dixo...
  346. Una noche en que el gallego Carlos Oroza daba un recital de poesía en los sótanos donde se habían celebrado nada menos que las tertulias futuristas de La Ballena Alegre. Los bajos del local estaban
    abarrotados. Había una atmósfera cargada de humo y conversaciones,
    una expectación entre bohemia y burlesca con alguna penosa adopción conspiratoria. Carlos Oroza
    estaba sentado al fondo ante una mesa rodeada de comparsas,
    quién sabía si admiradores o enemigos. El gallego tenía una mirada oscura y aguda a la vez que errática. Observaba su alrededor con una sonrisa medio febril, unos
    movimientos altivos y una ironía extensible a todos los ínfimos hechos que estuvieran sucediendo y a cualesquiera otros que pudieran ocurrir.Se daba un aire al
    cholo César Vallejo, a quien después comprobaríamos que
    imitaba en parte, y también más tarde sabríamos que era
    un seguidor de los beat Jack Kerouac y Allen Ginsberg, así
    como de sus inspiraciones alucinógenas. “Fuertes colocadas
    desde abajo”, decía Carlos, “fuertes colocadas”...

  347. El Trapecista Tracio dixo...
  348. Oh, Eva/ Évame
    Eva/ Évame si me transito”... y otros así.
    Su dicción precisa y sus ademanes, sus paseos y paradas entre las mesas del café, su representación imaginativa a lo Dylan Thomas, no resultaban teatrales, tenían
    un increíble poder de sugestión, arrastraban en su torbellino
    expresivo sin que al final quedara una idea determinada de lo que había dicho.
    "Soy la hostia" farfulló Oroza,aunque hasta que no me resucite la Anglogalician seré maldito de la peor especie,el maldito que no existe.

  349. Carlos Oroza dixo...
  350. Soy un poeta nórdico que codicia lo
    lejano, la luz. No sólo la luz del sol, sino también la luz del
    pensamiento, del fósforo, del rayo en el bosque, la luz de la
    imaginación.
    Soy el único vivo de todos los citados.
    Menudo halago.

  351. a todos los seres sin porvenir dixo...
  352. Carlos Oroza con su generosidad inmaculada y su dignidad intocable, realizo con su voz la encarnación del verbo, y atónitos ante lo sagrado se hizo del silencio el origen de la creación.



    La voz como un océano allá al Norte, donde las orillas crían acantilados insomnes.

    Que rutilante cielo aquel que los pies pisan,

    aquí donde la muerte suena a caracolas sin prisa.

    Vas y vienes en un vaivén de minerales ramas

    cual funámbulo sobre un mar en llamas tal vez peces
    tal vez peces,

    y así el día alambre

    entre el sueño y las derrotas.

    Soberbio el mundo que se desdobla al paso de tus manos

    las de la tinta del bosque, del hueso y de la piedra,

    y otra vez el fuego, la brasa mamando en tu pecho

    de abundante pena

    y mansa rabia.

    Mirad, allá, acá, al fondo de la pura piel del Olvido

    y palpareis la osada confianza del que camina

    repleto de levedad,

    y un poco de enfado

    como aquellos ángeles ya extinguidos.

  353. Mike Barja surca el Pacífico con Samuel Clemens dixo...
  354. Era cierto.Noventayochismo barcenario.Somos incorregibles.Retrógrados.Nos gusta la saliva del lumpen.

  355. Urizen dixo...
  356. Pues uno ya está hasta los cojones del Oroza y de la cuadrilla de vagos que pululan por la entrada de marras.
    Para soltar amarras estamos los auténticos.
    Soluciones finales:
    A)Se le ficha (a Oroza) para la X y se justifica tanta publicidad barata de una obra inefable.
    B)Se les pone a cavar cortafuegos qo asfaltar carreteras
    C) Se refunda un blog de verdad para lo que es la Anglogalician,sin Maik Barbas,Willy Nolans,Capra Choivas,Blackpedos,Swans Melasude y el gran culpable de todo:el demente Nerón Scarecrow

  357. Ya nada nos sorprende dixo...
  358. Los lugares comunes acabarán con nosotros antes que lo hagan los stags.
    Los de Sheffield.
    La Stagjada.
    Los bárbaros a las puertas.
    Los herederos de Moore y Drake.
    Da igual.
    Antes acabarán con nosotros los lugares comunes.

  359. R. Fresán dixo...
  360. Tengo una pregunta para usted,f.m o Long S.J.S.,o lo que sea.
    El párrafo "También las medianías no culpables, infladas por quienes necesitan un héroe al año. Los que confunden “Riders on the storm” con La Ilíada y la muerte por enfermedad con el heroísmo puro. Si adivinan el nombre hay premio." ¿va por Diego Manrique?

  361. Boroman dixo...
  362. “We are the music-makers, And we are the dreamers of dreams, Wandering by lone sea-breakers, And sitting by desolate streams. World-losers and world-forsakers, Upon whom the pale moon gleams; Yet we are the movers and shakers, Of the world forever, it seems. With wonderful deathless ditties We build up the world's great cities, And out of a fabulous story We fashion an empire's glory: One man with a dream, at pleasure, Shall go forth and conquer a crown; And three with a new song's measure Can trample an empire down. We, in the ages lying In the buried past of the earth, Built Nineveh with our sighing, And Babel itself with our mirth; And o'erthrew them with prophesying To the old of the new world's worth; For each age is a dream that is dying, Or one that is coming to birth. “

    We also happen to like a bit of footie and to drink beer excessively. That’s how we roll in Galizalbion.

  363. Boroman dixo...
  364. “We are the music-makers,
    And we are the dreamers of dreams,

    Wandering by lone sea-breakers,

    And sitting by desolate streams.

    World-losers and world-forsakers,

    Upon whom the pale moon gleams;

    Yet we are the movers and shakers,

    Of the world forever, it seems.

    With wonderful deathless ditties,

    We build up the world's great cities,

    And out of a fabulous story ,

    We fashion an empire's, glory:

    One man with a dream, at pleasure,

    Shall go forth and conquer a crown;

    And three with a new song's measure,

    Can trample an empire down.

    We, in the ages lying,

    In the buried past of the earth,

    Built Nineveh with our sighing,

    And Babel itself with our mirth;

    And o'erthrew them with prophesying,

    To the old of the new world's worth;

    For each age is a dream that is dying,

    Or one that is coming to birth. “



    We also happen to like a bit of footie and to drink beer excessively. That’s how we roll in Galizalbion.
    Better like a poem.

  365. Perkele Maljanne dixo...
  366. Última hora.
    Os Porcos bravos destituyen a Barrilete como su entrenador y en su lugar colocan a Carlos Oroza.

    "Eche o que hai" fue la lacónica explicación de Willy Nolan,el muñeco del Rodillo.

  367. Jock Stewart & The Garbancitos Carroñeros dixo...
  368. Fe de ratas.
    No solo vive Oroza en este controvertido presente histórico de islas y pajas mentales.
    Que se sepa, Edgar Morin y Shane MacGowan aún tocan la gaita en los acantilados de Ortegal.
    (Matadlos a todos porque con lo gafe que es el blog,en una semana hay bajas).-"Lo pienso".
    Cerramos O Pino,quemamos Londres. entre otras gestas.
    -"Son unos muertos" ya lo susurraba el pipita lusky.
    La necrofilia y el porcobravismo feniano siempre han sido santa compaña.
    'Vivir con los muertos' ,esa es la ensencia de Galicia

  369. Nostradamus dixo...
  370. Esta entrada estará en vigor,si no hay conejos en la chistera,hasta finales de Febrero.
    Lo veo. Uno de los tres citados(Oroza,MacGowan o Morin)en la pionta que me precede, palma en este periodo.
    Buenos son los porcos bravos.
    Estas tumbas primitivas cumplían particularmente bien la misión de ocultar la muerte como concepto, debido a que no daban pie a la visión de la transformación del cadáver, permitiendo así prolongar la idea de que este ‘seguía ahí’, pero había sido tomado por la tierra o devorado por el cofre que lo retenía (de ahí el término ‘sarcófago’, devorador de cadáveres). Esta desaparición del cadáver supone un nuevo nivel de realización de la inmortalidad, ahora en materia de aquello que trasciende lo sensorial y terrenal, y por ende aborda el difuso tema de la esjatología; un término que vale la pena distinguir momentáneamente de la escatología, que tiene como finalidad el estudio y empleo de los excrementos.

  371. Pater Sarmiento dixo...
  372. La esencia de las entrañas es el trastorno bipolar en las escaleras de la historia.
    La sufre la mayoría.
    Pero país,lo que se dice país,solo existe el de aquí

  373. Mandragora Bardot dixo...
  374. Empezamos con frases y expresiones típicas del gallego en sí…
    “Arre demo!” - Traducción y explicación: Amo a ver. El gallego es un ser tremendamente comunicativo, lo que pasa es que, debido a su tremendo intelecto, es un ser incomprendido al que nadie puede entenderle concretamente, por lo que se ha convertido en un ser huraño y poco comunicativo. Esta simple frase, realmente, lo que quiere decir es lo siguiente: “¡Caramba! ¡Qué tremenda desgracia que me ha ocurrido y/o acaecido sin que yo, pobre de mí, pueda evitarlo ni mucho menos esquivarlo, pues soy un mísero ser humano sin consideración en el insondable y desconocido universo, por Dios!”. Ésa sería una buena traducción. También se emplea para maldecir, blasfemar e insultar o apelar negativamente a alguien, lo que vendría a ser, simplemente “¡P**a Mierda!”

    “Vas caer…” - Traducción y explicación: Ésta es una frase tremendamente circunstancial. No puede usarse a la ligera, porque perdería su especialidad y al gallego eso no le interesa. Esta frase sólo se emplea en 2 ocasiones y NUNCA más. Estas dos ocasiones son:
    1º- O bien cuando alguien se ha metido una hostia espectacular contra el suelo (o sea, que se cae) o un objeto de dureza contundente, que, de nuevo, acaba desembocando en su posterior (e inevitable) caída, que puede ser contra el suelo o contra otro objeto duro, duro. Además, no puedes decir esta frase preocupado NUNCA. Da igual que se haya caído por las escaleras tu bisabuela que iba de camino al funeral de tu hermano. Tu, con cara de pasotismo, dices “Vas caer”, y nunca antes o justo después de la caída. Dejas que el que se ha caído agonice y después, como puntualización, se lo dices: “Vas caer”, en plan “por si no te has dao cuenta, moz@”. Con esta frase, el gallego quiere decir realmente lo siguiente: “Oh, vaya. Realmente, ha sido una espectacular caída, espero, no obstante, que estés bien, pues a pesar de mi aparente indiferencia, tu salud y bienestar me preocupan enormemente, compañer@”

    2º-O bien cuando se cae un objeto (generalmente valioso y/o delicado) haciendo un gran estruendo contra, de nuevo, el todopoderoso suelo (¡Maestro!), de modo que todas las miradas se posan en el objeto caído en cuestión. En esta ocasión, se puede decir sin pudor alguno “Vas caer”, pero, como ya hemos comentado, sólo después de unos segundos de reflexión, no justo después de que el objeto caiga.

    “Éche o que hai” - Traducción y explicación: Otra frase tremendamente trillada en el lenguaje gallego, pero con menos juego. Es también una frase mú circunstancial, pues sólo se puede emplear cuando alguien te está replicando algo, o no está contento con lo que se le ofrece. En este momento, el gallego, que, al ser un ser tan comunicativo, sólo puede decir una frase de fácil comprensión: “Éche o que hai”, la cual, por cierto, ha causado numerosos traumas con secuelas medianamente graves... Aquí os pongo un buen ejemplo de su utilización:

    -¡Oye, tío! ¡Ahí fuera están mis padres y les prometí que haría los deberes sin falta alguna! ¿Los has hecho por mí como acordamos?
    -No, tío, me estaba drogand… Este... Estaba ocupado, tío.
    -¡Pero tío! ¡Ahora me despellejarán, me ahorcarán, me flagelarán, y después arrojaran mi maltrecho cadáver a una cuneta para que los sucios perros callejeros me devoren sin la cristiana sepultura y vaya directo al infierno!
    -Éche o que hai.
    (Sep, es un ejemplo maravilloso de su utilización en la sociedad gallega de hoy en día…)

    -Maloserá! – Traducción y explicación: Esta frase, al contrario que otras que hemos visto, es aplicable a prácticamente cualquier situación posible. Un “maloserá” cualquiera se puede usar a la ligera sin temor alguno, pues pega con prácticamente todo. Viene a decir algo así como “Bueno, da igual”, “Me trae flojo el miembro viril” o “Tranquilo, puedes pensar que tu vida es un infierno, pero SIEMPRE podrá serlo aún más”

  375. El Sármata Borracho que fue Samurái Vagabundo dixo...
  376. Cunqueiro tradujo a Pound.
    Cunqueiro rinde un homenaje a Ezra Pound cuando hace exclamar a Bran: “Animula, vagula, blandula!”, palabras que dijo el emperador Adriano pero que fue el autor de Personae quien les dio mayor difusión (aunque John Donne las replicó en “My little wandring sporting Soule”, y Lord Byron en “Ah, gentle, fleeting, wav’ring sprite” y, más reciente, Basil Bunting en “Poor Soul! Softy, whisperer!”). Como predica su título, no hay sólo presencias irlandesas en el libro, bien que Cunqueiro desarrolle en otro poema su devoción por Lord Dunsany en un texto de epitafio en que, con fantasmas y hadas, aparece la ciudad medieval de Carcasona, con la que Juan Eduardo Cirlot también tuvo una experiencia extraordinaria, obsesiva, que le hizo anotar: “A Carcasonne fui a morir.” “Carcasona” es título de uno de los cuentos de Dunsany, y también aparecerá en otro poema de Herba aquí ou acolá, “Alma, coma no concerto…”, donde exclama: “Como viaxar a Carcasona!” La curiosidad, la fascinación por las leyendas, le hace ambientar poemas en el mundo islámico o en el homérico, pero no el áspero y vehemente de la Ilíada sino el dulce y saudadoso de la Odisea. En “Retorno de Ulises” emplea versos tan aliterativos que se diría que toca un tema griego con procedimientos germánicos o célticos, como los que abren la composición: “Pende en que pende Penélope pensativa / perdo novelo nove novamente canto.”

    Todo cuadra.
    Es una entrada perfectamente calculada por la mente obsesiva del Rodillo.

  377. El Fulano Ulano Ufano dixo...
  378. Para dar cumplida noticia de una receta de petulancia, Long John acude a Cunqueiro,Cunqueiro acude a Da Vinci, a Rabelais, a Chaucer, a los cangrejos que devoraba Montaigne, a las ostras en escabeche del doctor Johnson, al Calvados que bebía Chateaubriand, errante por la Bretaña de los chuanes. Al cabo, todo lo que se cocina en el blog es cultura. Y es esta profundidad de la Historia, puesta sobre el mantel, abriéndose en la boca con el oscuro sabor de una cerveza amarga, la que Cunqueiro despliega admirablemente, con una erudición alegre, festoneada de nombres, hermosas doncellas y pares de la antigua Francia.

  379. Porco que ve como caemos en el mismo error una y otra brava vez dixo...
  380. De preparar la X,hablar solo de futbol,centrarnos en lo importante y demás caralladas insignificante en la AngloG,mejor no hablamos ¿verdad?


    Puta casa de citas.

  381. Mike Barja dixo...
  382. La narración más pura que conozco,la que reúne con perfección más singular lo iniciático y lo épico,las sombras de la violencia y lo macabro con el fulgor incomparable de la audacia victoriosa,el perfume de la aventura marinera anglo-gallega con la sutil complejidad de la decisiva elección moral entre tractores y huérfanas,en una palabra,la historia más hermosa,cervecera y prepotente que me están contando es La Anglogalician Cup

  383. Roberto Arlt dixo...
  384. “El vizconde de Chateaubriand, que fue el hombre más fino de su época, y el escritor de más significación entre los diplomáticos del siglo XVIII, dijo en el tomo VI de sus ‘Memorias de ultratumba’ que “todos los ingleses del siglo XVIII eran locos o si no lo eran lo parecían”.-sirva para los ingleses del XXI_.
    Los ingleses sonrieron conviniendo en que el autor de ‘Los mártires de Sheffield’ posiblemente tenía razón. Supongo que los gallegos, imitando a los ingleses, no me contradecirán si les digo que el desorden de la realización parece presidir a las mejores de sus intenciones. Viene a cuento este post o donde parece quería ocuparme de los trabajos de filantropía realizados en Galicia por sus hijos residentes en la Meseta, pero tendré que limitarme a anécdotas que dan razón a mi cita y afirmación sobre el País y la ciudad.

  385. Al Oeste Del Ocaso dixo...
  386. Como se muera este mes,os enteráis.

    -"La fama de alcohólico de MacGowan es casi legendaria. Empezó a beber a los cuatro años. Afirma que su tía le introdujo en el consumo de alcohol y cigarrillos bajo la promesa de que no adoraría al diablo.
    Los problemas con el alcohol eran mucho más serios, hasta el punto que Shane fue expulsado, por borracho, de "The Pogues", un grupo de borrachos. -"

    Cualquier parecido con os porcos bravos y sus legendarias jornadas en Inglaterra,no es mera,no es puta coincidencia.

  387. sábado largo de resaca y premoniciones dixo...
  388. Edgar,Edgar ,Ezra, parece un fraseo alucinado del tal Oroza,éxito instántaneo de ventas en la librería Bolivia aquí donde el Reverendo Hunter.

    Edgar Morin.Edgar Poe, ¿quién cojones quiere llamarse Edgar?
    La realidad? Nadie.
    Pareces un peruano malo de un tocho de Vargas Llosa.
    La realidad o los fenómenos se deben estudiar de forma compleja, ya que dividiéndolos en pequeñas partes para facilitar su estudio, se limita el campo de acción del conocimiento. Tanto la realidad como el pensamiento y el conocimiento son complejos y debido a esto, es preciso usar la complejidad para entender el mundo.
    Así pues, según el pensamiento complejo del blog, el estudio de un fenómeno se puede hacer desde la dependencia de dos perspectivas: holística y reduccionista. La primera, se refiere a un estudio desde el todo o todomúltiple; y la segunda, a un estudio desde las partes.

    A mí,me la suda...Nikki.

  389. Paik Bispo dixo...
  390. Saben,¿no?
    Tenemos un malditismo crepuscular en los porcos bravos de esos que se alimentan todavía de Peckinpah y sueltan fraseos en la barras de los antros estilo
    " hombre,los JACOBITES, aquel maravilloso y maldito grupo musical de los grandes 80's formado por los inolvidables Nikki Sudden y Dave Kusworth....bla,bla,bla
    espero que seas un fiel creyente de la minoritaria iglesia de culto jacobita, esa que no casa con ninguna religión, secta o similares que se asemejen aunque la génesis de su Viejo Testamento tuviera conexiones con Marc Bolan, Johnny Thunders y Neil Young y la madre del cordero"....
    Este movimiento se fragmenta en una docena de alardes tribales :malditismo engreído,
    malditismo de vuelta de todo,malditismo feniano,malditismo huérfano ...que a veces son ínfimas varientes de la misma farsa cansina.Todos ellos auspiciados por el ubicuo f.m y sus freikorps: Long J. Sudden,Mike Barja y demás heterónimos.

    Luego están los francotiradores que viene y van,a veces están dentro del malditismo pero generalmente los tenemos por libre: Gafe Citoyen y blackemperor son los dos ejemplares mas depurados de esta raza.

    Luego tenemos la exigüa Escuela del Suprarrealismo de Sheffield:Boroman,Mr Clayton y poco más.Chesterton más Tolkien con pinceladas de Dickens y Orton.

    Por último,"Le Vacuum Realism" de Willy Doll Nolan,Capra Choivas y Mr X,el reverso luminoso de la obra anglogalaica.

    Claro,no me olvido de los piontantes,que son dignos de otro comentario.

    Continuará.

  391. Con la boina y el paraguas dixo...
  392. Bueno..depende..
    Llevo una semana y no la doy acabada.
    La grey y sus 50 sombras.
    Al final ¿se casan la ardilla y Long John Sudden o no?
    ¿Empujan?

  393. Willy Pangloss Maya May dixo...
  394. Basta de refocilarse en la supuesta leyenda negra del porcobravismo gafe.
    -The Kelham Island Tavern,dos veces ganador del mejor pub CAMRA de las Islas Británicas,después de que lo adoptansen os porcos itinerantes.
    - The Milestone, sede de un tercer tiempo ,al mes gana el premio al mejor gastropub de U.K que concede Gordon "pesadilla" Ramsay
    -Burton Albion. Asciende al fútbol profesional inglés por primera vez después de ser apadrinado por los porcos bravos.

    Puedo seguir

  395. Wenceslao Fortes dixo...
  396. Los poetas que más me impactaron entonces fueron los románticos ingleses: Byron, Coleridge, Shelley, Keats; luego T. S. Eliot, Ezra Pound, y fundamentalmente, Dylan Thomas,el autor más importante. Y por supuesto, los poetas metafísicos ingleses del siglo XVII, que son una lectura ineludible. Además Pablo Neruda y César Vallejo. También numerosos autores norteamericanos, como Allen Ginsberg, Jim Thompson, Edgar Allan Poe,Robert Frost, Emily Dickinson y William Faulkner. Entre los argentinos, desde luego Jorge Luis Borges, el inevitable Borges.De hecho,Borges,Cuando le dije que también admiraba a Dylan Thomas y que el poeta galés había influido poderosamente en mi primer libro de poesía "Galicia se escribe con sangre de Gales" me dijo que si me agradaba tanto Thomas, también me gustaría Walt Whitman, «autor de otras epifanías», como lo definió en aquel momento. Le respondí que había leído a Whitman —con esa seguridad que sólo dan los veinte años y el primer libro publicado— y que no me había entusiasmado demasiado con él. Borges me retrucó que algo semejante le había sucedido a Ezra Pound, quien sólo apreció la gran obra de Whitman en su madurez y que, dado que a Pound le había sucedido aquello, también era probable que me estuviera sucediendo a mí, que necesitara algún tiempo para ingresar en la poética whitmaniana.

  397. Manolito Rivas cita a otros dixo...

  398. Era como un biznieto de Federico Nietzsche.
    Era el acólito predilecto de Georges Sorel.
    Era como un sobrino de Ernesto Hemingway.
    Era el niño que lee a Spengler en lugar del Evangelio.
    Era como el novio de Arturito Rimbaud.
    Era el valet de chambre de Isidore Ducasse,
    Era el kinder compañero de Capote y de James Dean.
    Era el office-boy de Arturo Strindberg.
    Era el peor recuerdo de Oscar Wilde en París.
    Era el robafichas de Dostoiewski en Badem Baden.
    Era el firma manifiestos de John Osborne.
    Era hijo secreto de Gertrude Stein y Bertolt Brecht.
    Era cliente fijo de Freud y de María Bonaparte.
    Era el pianista favorito de Béla Bartók.
    Era de los teen-agers que la noche cuelga en la 42.
    Era taquígrafo de Henry Miller y de Ezra Pound.
    No nació en Gales: nació en un cuento de Williams, Tennessee.
    Y con todo eso, un día, ¡chas!,
    Los bosques de Escocia sintieron caer un árbol
    Que había sido muy remecido por el ventarrón de la poesía.
    Y aquí yace, cubierto por la espuma de la cerveza
    Y ahogado por la amarguísima leche de la vida,
    aquí yace, Dylan Thomas.

  399. Marlais dixo...
  400. La estampa del artista bohemio, con la que Long Swan John Sudden se identificó desde muy temprano, fue tal vez lo que lo llevó tanto a la cima como a su derrumbe final. Para él beber era un aderezo más de la imagen del 'poeta maldito' que necesitaba dar. Fantaseaba mucho al respecto. Después, por desgracia, la fantasía se hizo realidad. Los otros aderezos imprescindibles eran tener querencia por las ardillas y —algo extremadamente curioso— querer ser gordo

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