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A Homage To Galicia (With Apologies To George Orwell)

Now its not that we Stags don’t care about the Anglo Galician Cup Blog. Its just that it takes six month’s or so, to sober up and, have the liver biosopy results come through and the hand tremors cease before we can cast our minds back to the events of our sojourn in the domain of the Porquos Bravo’s.




The blog has a hint of surrealism about it, in more ways than one, and we wanderers from the white chalk cliffs of Albion aren’t as European as you. Good job we don’t play you at University Challenge, we’d lose that annal (as well) nothing to with ones arse..

Speaking of results, after our recent visit, the ‘match’ is best forgotten as far as we Stags are concerned. All my careful jottings of the ‘game’ have been cast into oblivion and only surface when I have eaten cheese late at night. We stayed again at the Hotel DeBarca though I hear its going to change its name to the Hotel Debacle to reflect the Stags performance. Our hungover ‘hero’s’, some with face’s as green as their shirts (which cast off snooker tables did you get the material from Thompson?) formed up like lambs to the slaughter in the bright Pontevedrian sunlight. Overhead the sea gulls wheeled and cackled like airborne witches from the first act of the ‘Scottish Play’. The rest is history, Thank God, apart from the victory ale served up by Serge in the usual hospitable manner by our Galician chums, I think it still lies resurgent in Clayton’s lower colon to this day and comes up for air and a look at the outside world from time to time. More restful memories come to mind, the first intravenous infusion of Estrella Galicia (lovely girl) in a bar called the Trafalgar in Santigago almost had me doing a hornpipe while whistling a Mike Oldfield tune and dreaming of the great day’s of the Royal Navy ie ships biscuit complete with weevils, fishing for fresh rats in the hold and rum, sodomy and the lash...

All those times back in Blighty where you visit a pub called the ‘Bulls Head’ and there ain’t one. Back in PV and there’s a bloody great one looking like its just charged through the wall in a position where we would have being seeing mice and tall rabbits called Harvey if we had lingered another forty eight hours. Curious toilet arrangements in a winebar, groaning platters of Galician Breakfasts with me casting a wary eye out for tuna, tapas par excellence, 6/% moorish beer served up by the Argie, late night sandwiches in PV, clean streets, civilised drinkers, Galician lasses with chic,not showing their thongs or tattoos, police you treat with respect, football with loads of passion and beer but no violence...

Paradise lost but not for long because we’ll back. But its Sheffield’s turn this May and the Porquos want some culture. Plans are a foot amigos (and it won’t be the culture that comes out of a Petre dish either Thompson, the Lap Dancing place has closed down and there’s no Hooters in Sheffield apart from that one that blows at one ‘oclock).

Now I won’t be able to match Victor and his rendering of the Galician anthem but when I stand on stage with me Vera Lynn tapes on there won’t be a dry eye in the house (come to think of it there won’t be anyone in the house because the last bus will have gone) Boroman has promised his speciality act playing bones and there’s more. Just confirm those dates Porquos, after visiting Newcastle and the Bigg Market you’ll appreciate some culture, how do you fancy some hot pork pies along with the Stoones down in Sheffield?

Till Then.

Ron Clayton.
Made In Sheffield Sometime Before 11th August 1952

PS: about those cannon outside the Fat Cat. I’ve got a mate down Attercliffe who is interested in getting em weighed in, have you a contact?

235 comentarios:

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  1. George Orwell dixo...
  2. No las acepto

  3. Papillon Grey dixo...
  4. Blackemperor escribe en inglés?

  5. Húsar Carpetovetónico dixo...
  6. Otra entrada en inglés...venga,no me jodas, qué pasa,suelta pounds el ínclito Bowles..no se que pensar, ¿existe el Ron ese o es otra máscara del Rodillarato?

  7. Gary Oh ¡¡ Maynard dixo...
  8. Sabia que la billarda era difícil de explicar pero esto lo supera/supura.
    No se si el blog puede aguantar dos entradas seguidas en inglés.
    Me temo que no.

  9. Sherringford Holmes dixo...
  10. Fat Cat,Sheffield.
    O Gato Gordo,Pontevedra.

    umm,elemental querido malpensante

  11. Félix Lope de Vega dixo...
  12. Suena a campaña publicitaria por lo del Prestige,diez años pasan volando....

  13. The blog has a hint of surrealism dixo...
  14. In 1959, Andre Breton organized an exhibit in Spain to celebrate the Fortieth Anniversary of Surrealism called the Homage to Surrealism which exhibited works by Salvador Dali, Joan Miró, Enrique Tábara and Eugenio Granell.

    In 2012, Ron Clayton organized an exhibit in Galicia to celebrate the 5th Anniversary of Surrealism Porco called the Homage to Surrealism Porco which exhibited works by Mike Barja, f.m, Rodrigo Cota and Willy Veleta.

  15. Ingleses en tierra de toros dixo...
  16. Las banderas rojas y negras cubren los balcones de las Ramblas. Hoces y martillos pintados por las paredes. Los camareros miran al cliente directamente a los ojos y nadie se trata de usted. Todo el mundo viste ropa de trabajo, monos azules o uniformes de miliciano. George Orwell llega a Barcelona en diciembre de 1936 y queda seducido por la experiencia revolucionaria. Olvida su propósito de escribir artículos periodísticos y se une a la milicia, "porque en esa época y en esa atmósfera parecía ser la única actitud concebible". Así comienza la peripecia de este autor británico en la Guerra Civil española. Orwell, que advierte que no escribe "un libro de propaganda" ni idealiza su milicia, dejará testimonio de aquellos días en Homenaje a Cataluña.Sus obras siguientes, Rebelión en la Granja y 1984, consolidarían su fama de escritor comprometido con el socialismo y opuesto a cualquier tentación totalitaria. Nunca olvidó los días de Barcelona y Aragón. Como cualquiera que participa en una guerra y sobrevive para contarlo, Orwell quedó transformado para siempre. Guiado por el propósito de hacer vivir esa transformación a sus lectores escribió este libro crítico y apasionado.
    Homenaje a Cataluña nunca ha sido llevada a la pantalla, pero el largometraje Tierra y libertad del británico Ken Loach se basa en una historia real, la del miliciano David Carr, muy similar a la vivida por el escritor. Tanto Carr como Orwell llegaron a Barcelona meses después de empezar la guerra y ambos se alistaron en las milicias del Partido Obrero de Unificación Marxista, una formación comunista alejada de los dictados de Moscú.

    Los dos combatieron en el frente de Aragón y tanto uno como otro se encontraban presentes en Barcelona en mayo de 1937, cuando comienza la persecución contra los anarquistas y comunistas heterodoxos

  17. He says prophetically dixo...
  18. Many books of quotations include a caustic quote attributed to Winston Churchill (1874-1965) in which he supposedly called British naval tradition nothing but “rum, sodomy, and the lash.” (Sometimes given as “rum, buggery and the lash,” using the old British slang term “buggery” to refer to homosexual sex.)
    The earliest source commonly cited for this quip is the diary of former British diplomat, politician and author Harold Nicolson (1886-1968).

    In a diary entry dated August 17, 1950, Nicolson recorded some anecdotes about Churchill.

    One involves a version of the “rum, sodomy, and the lash” quote.

    But the version Nicolson wrote about that day included “prayers” in the litany. His diary entry says:

    …when Winston was at the Admiralty, the Board objected to some suggestion of his on the grounds that it would not be in accord with naval tradition. ‘Naval tradition? Naval tradition?’ said Winston. ‘Monstrous. Nothing but rum, sodomy, prayers and the lash.’

    This is why some books of quotations give the alleged Churchill quote as “rum, sodomy, prayers and the lash.”
    The source commonly cited for the shorter version of the naval tradition quip is a book of reminiscences by former British Vice-Admiral Peter Gretton (1912-1992). According to an anecdote in Sir Peter Gretton, Former Naval Person: Winston Churchill and the Royal Navy (1968), Churchill said it shortly after he was appointed First Lord of the Admiralty in 1911.
    With his new authority, Churchill had ordered the British fleet to convert from coal to oil and was mothballing older ships in favor of smaller, faster ones.

    A disgruntled Admiral indignantly told Churchill he was scuttling the tradition of the Royal Navy. Gretton wrote that Churchill answered:

    “Don’t talk to me about naval tradition. It’s nothing but rum, sodomy and the lash.”




    Despite these oft-cited anecdotes, it appears that Winston Churchill never said any version of the naval tradition quote.

    According to a post on the website of the Churchill Centre and Museum in London, Churchill told his personal assistant Anthony Montague-Browne that he never uttered such words.

    Montague-Browne confirmed this to Richard Langworth, one of the most respected Churchill biographers.

    In his great book about Churchill quotations and misquotes, Churchill by Himself: The Definitive Collection of Quotations, Langworth says that Montague-Browne personally told him that he had asked Churchill about the quote.

    According to Montague-Browne, Churchill responded: “I never said it. I wish I had.”

    Langworth notes that “rum, sodomy and the lash” is similar to “rum, bum and bacca” — a catchphrase from an old saying about the, er, pastimes of British sailors, dating back to the 1800s:

    “Ashore it’s wine, women and song; aboard it’s rum, bum and concertina.” (Bum = a man’s rear end; bacca = tobacco.)

    At any rate, it seems that attributing a quotation about rum, sodomy and the lash to Winston Churchill is nothing but an old British naval tradition.

  19. Al Oeste Del Ocaso dixo...
  20. Habrá bares en Santiago y tienen que llevar a los ingleses precisamente al Trafalgar.
    O son unos genios,o unos traidores ,o unos inconscientes.

  21. Eric Arthur Blair dixo...
  22. 1.Todo lo que camine en dos piernas es un enemigo.

    2.Todo lo que camine sobre cuatro patas o tenga alas es amigo.

    3.Los animales no deben usar ropa.

    4.Ningún animal debe dormir en una cama.

    5.Ningún animal beberá alcohol.

    6.Ningún animal matará a otro animal.

    7.Todos los animales son iguales.

    — "Ningún animal dormirá en una cama" se modifica a "Ningún animal dormirá en una cama con sábanas",
    — "Ningún animal beberá alcohol" pasa a ser "Ningún animal beberá alcohol en exceso",
    — "Ningún animal matará a otro animal" se transforma en "Ningún animal matará a otro animal sin motivo"

  23. Popeye dixo...
  24. El año 1985 Neil Postman, un hombre empeñado en reivindicar el Sentido Común (hoy día el menos común de los sentidos) y el poder subversivo de la Enseñanza (si nos enseña a pensar), publicó Amusing Ourselves to Death". "En el prefacio de Amusing...contrapone a 1984 el Brave New World, el mundo feliz de otro inglés, Aldous Huxley".

    "Orwell temía a aquellos que prohibirían los libros. Huxley se maliciaba que no habría razón para prohibir un libro porque no habría nadie que quisiera leer uno. Orwell temía a aquellos que nos escamotearían la información, que nos privarían de ella. Huxley temía que nos darían tanta que nos reducirían a la pasividad. Orwell temía que la verdad se nos escondería. Huxley veía la verdad ahogada en un mar de irrelevancia. Orwell temía que nos convirtiéramos en una cultura cautiva. Huxley temía que nos convirtiéramos en una cultura trivial, preocupada por lo que podríamos llamar "sensacionistas", lo que en inglés dirían "bullshit", chorradas".

    "...está claro que Huxley ganó por K.O. a Orwell". "...Huxley nos habla de cosas quizás trasnochadas en su forma más rudimentaria pero que, mutadas, siguen presentes cuarenta años después: lavados de cerebro, hipnomedia, control químico (las así llamadas "drogas"), propaganda -subliminal o no- exceso de organización, etc". "...en 1984 las personas son controladas mediante el dolor; en Un mundo feliz son controladas mediante el placer; Orwell temía que nos destruyese lo que odiábamos; Huxley temía que nos destruyese...aquello que adoramos".

  25. Curtido en Los Barrizales de la Vanidad dixo...
  26. ¿A qué se parece más nuestra realidad colectiva? ¿A la sociedad estratificada y somatizada de Brave New World o a la hipercontrolada y panóptica de 1984?

    Wrightwood, Cal.

    Octubre 21, 1949

    Estimado Sr. Orwell:

    Fue muy amable de su parte pedirle a su editorial que me enviaran una copia de su libro. Llegó cuando estaba a la mitad de una obra maestra que requiere mucha lectura y consulta de referencias y, puesto que la debilidad visual me obliga a racionar mi lectura, tuve que esperar un buen tiempo antes de poder embarcarme en 1984.

    Coincidiendo con todos los críticos que han escrito sobre esto no necesito decirle, una vez más, cuán bueno y profundamente importante es el libro. ¿Puedo, en cambio, hablar sobre el asunto de que trata el libro: la revolución definitiva? El último dejo de filosofía de una revolución definitiva—la revolución que trasciende la política y la economía y que busca una subversión total de la psicología y la fisiología del individuo— se encuentra en el Marqués de Sade, que se consideraba a sí mismo heredero y culmen de Robespierre y Babeuf. La filosofía de la minoría dominante en 1984 es un sadismo llevado a sus conclusiones lógicas más allá del sexo y la negación del sexo. Incluso si en la realidad parece dudoso que la política de “la bota en la cara” pueda mantenerse indefinidamente. Mi opinión es que la oligarquía dominante encontrará formas menos arduas y derrochadoras de gobernar y satisfacer su sed de poder y que estas maneras se asemejarán a aquellas que describí en Un mundo feliz. Recientemente tuve la oportunidad de revisar la historia del magnetismo animal y del hipnotismo y quedé muy impresionado por la forma en que, durante siglo y medio, el mundo se rehusó a tomar en serio los descubrimientos de Mesmer, Braid, Esdaile y otros.

    En parte por el materialismo y en parte por la respetabilidad prevalecientes, los filósofos y los científicos del siglo XIX no estaban dispuestos a investigar los hechos más extraños de la psicología de hombres prácticos como políticos, soldados y policías, para aplicarlos luego en el ámbito gubernamental. Gracias a la ignorancia supina de nuestros padres, el advenimiento de la revolución final se ha retrasado por cinco o seis generaciones. Otro accidente afortunado fue la impericia de Freud para hipnotizar y el consecuente desprestigio del hipnotismo. Esto retrasó la aplicación general del hipnotismo en la psiquiatría por al menos cuarenta años. Pero ahora el psicoanálisis se combina con la hipnosis y la hipnosis se ha vuelto fácil e indefinidamente desplegable gracias al uso de barbitúricos, que inducen un estado hipnótico y de sugestión incluso en los sujetos más recalcitrantes.

    Pienso que en la próxima generación los amos del mundo descubrirán que el condicionamiento infantil y la narco-hipnosis son más eficientes, como instrumentos de gobierno, que los toletes y las cárceles, y que el anhelo de poder puede satisfacerse tan justa y completamente lo mismo sugiriendo a la gente que ame su servidumbre como flagelándolos y golpeándolos hasta la obediencia. En otras palabras, siento que la pesadilla de 1984 está destinada a encajar en la pesadilla de un mundo mucho más parecido a lo que imaginé en Un mundo feliz. El cambio sobrevendrá como resultado de una sentida necesidad por incrementar la eficiencia. En el ínterin, claro, tal vez ocurra una guerra atómica y biológica de grandes proporciones —en cuyo caso deberíamos tener pesadillas de otro tipo y apenas imaginables.

    Gracias otra vez por el libro.

    Suyo sinceramente,

    Aldous Huxley

  27. O Fento Fedorento dixo...
  28. ....and the Porquos want some culture...

    really?
    are you kidding?

    Or... that´s includes visits to orphanages and old pubs.

    Until today I thought that culture and porcos were incompatible words in the same sentence.

  29. ¡Qué fuerte! dixo...
  30. Mi tema es la placa.
    Dos puntos: ¿Existe realmente?
    De ser así,¿Está colgada en el Fat Cat de Sheffield?

  31. Porco Red Devil dixo...
  32. Nunca entenderé esta cosa llamada civilización, en mi tierra natal cada uno se sienta en silencio y bebe su copa sólo.

    No sé. Demasiado arriesgado publicar tanto en inglés teniendo en cuenta la actitud de los stags.

  33. John Ford dixo...
  34. La foto fue sacada en The Fat Cat de Sheffield después de tres rondas.

  35. tatuajes y maquillaje dixo...
  36. O colgaron la placa después de dos.
    Pensaba que seguía siendo la entrevista de Boroman,,,
    Espero la billarda como aparcar un tractor.
    Lo que es evidente es que ha llegao un nuevo pistolero al facebook-blog: Mr Clayton.
    Boot Hill le está esperando.

  37. Come On Owls ¡ dixo...
  38. Well spoken Big Ron! Lovely fella through to the bone.

  39. Søren Schopenhauer dixo...

  40. Si quieren lean lo que viene a continuación.Es una pista de por donde van a ir los tiros en este post


    Hemos olvidado que al lado de la oscura visión de Orwell, hubo otra –un poco más antigua, un poco menos conocida pero igualmente estremecedora –:El Mundo Feliz de Aldous Huxley.Al contrario de lo que se cree, incluso entre gente ilustrada,Huxley y Orwell no profetizaron la misma cosa. Orwell advierte que sobrevendrá sobre nosotros una opresión impuesta externamente. Mientras que en la visión de Huxley, ningún Gran Hermano será necesario para privar a la gente de su historia, madurez y autonomía. Tal y como él lo vio,la gentellegará a amar su opresión, a adorar las tecnologías que deshacen sus capacidades para pensar.
    Lo que Orwell temía era a aquellos que prohibirían los libros; lo que temió Huxley era que no hubiera ninguna razón para prohibir los libros, porque no habría nadie que quisiera leerlos. Orwell pensó que se nos privaría dela información;Huxley quesería tan abundante que nos reduciría a la pasividad y el egoísmo. Orwell profetizó quela verdad nos sería ocultada; Huxley que sería ahogada en un mar desuperficialidad. (...) Como dijo el propio Huxley en Nueva visita a un mundo feliz , los luchadores civiles y los racionalistas que están siempre alerta para oponerse a la tiranía«se equivocaron al no tomar en consideración el apetito casi infinito del hombre por la diversión »
    . En 1984 , añadía Huxley, la gente era controlada mediante el dolor. EnUn Mundo Feliz,lo eramediante el placer. En definitiva, mientras que Orwell temió que aquello que odiamos sería nuestra ruina;Huxley temió que nos arruinaría lo que amamos.. El medio es la metáfora. A finales del siglo XVIII ... Boston era el centro del radicalismopolítico... A mediados del siglo XIX, Nueva York se convirtió en el símbolo de un país crisol de culturas... A principios del siglo XX Chicago ... fue el símbolo de la energía industrial y el dinamismo del país. ...Hoy en día debemos considerarla ciudad de Las Vegas, en Nevada, como la metáfora de nuestro carácter nacional y bla,bla,bla....

  41. El conejo hambriento salta dixo...
  42. El título y el texto de la placa son top que diría el portugués cascarrabias.
    El texto es flojísimo,o mi inglés me falla.

  43. Hew Dalrymple dixo...
  44. Discrepo.
    No es volver a las catacumbas del blog.
    Es un poco más de lo mismo pero un mes de inglés acerado y acelerado no va a matar la Anglogalician Cup.

  45. siempre me entero por los medios dixo...
  46. Lo de Mayo guión barra Newcastle está confirmado 100%? Joder,vamos fijo allí o no?

  47. Don Celta de Estorde dixo...
  48. La cosa fue así.Los porcos pactaron la goleada de octubre,o sea,no pasar de 15 si los stags entregaban dos post antes de 2013.Había que fiarse pero hubo honor entre piratas.

  49. Tuercebotas Taciturno Que Toca La Tercerola dixo...
  50. Si se supiera
    lo que se presiente y no se dice
    desde que Sheffield
    nos dejó sin habla
    que la X
    se ha declarado
    que se muere
    en los cuatro puntos cardinados
    que crucifican la tierra en cruz gamada
    lejos del parking de tractores amortizable
    del supermercado de leches descremadas
    de los lugares de vacaciones invernales
    de las familias de hijos únicos
    desplegables
    lejos de Whitby y de la poesía tónica
    lejos
    muy lejos de Bramall Lane y de la Casa Blanca ocupada por un negro
    si se supiera
    que a los vietnamitas del Líbano les abren en canal en Guatemala
    más no se inventó el napalm para Masham
    ni la violada de Grozni será Miss Huérfana
    en abril
    aunque abril siga siendo el mes más cruel
    en ésta competición sólo se mata en los arrabales
    el centro es ciudad abierta por mutuo acuerdo
    entre el Bien y el Mal,
    entre porcos y stags,
    mientras la ciencia
    del alma calcula como calcular lo incalculable
    por ejemplo
    cuántos deben beber cada día en
    Hartlepool
    para que nos salga social
    de pronto
    la poesía

  51. Porco Sentimental dixo...
  52. Joder. Esa placa me sigue emocionando cada vez que la leo.

  53. Paik Bispo dixo...
  54. Amargo y burlón profeta de un futuro imbécil, Ron Clayton lo veía nacer desde su presente y advertía la tendencia general de la civilización moderna a vaciarse de toda sustancia para reducirse -desde el arte hasta la ciencia o la política- a un falso formalismo, que degradaba el ideal de la forma -ascética, pero vibrante de vida y de nostalgia de la vida- a mera corrección formal del pensamiento, del discurso y de la organización social. El sujeto inexistente o casi invisible del torneo sobre la nada es también el vacío estridente de charlas sobre el cual han sido construidas la civilización y la sociedad, la nada sobre la que se lanzan y vuelven las palabras y las creencias, los insolentes programas y los triunfos imaginarios; es el suelo ausente sobre el que se fundan las ciudades, los estados y las iglesias, las verdades y las filosofías; es esa inexistencia de un fundamento la que transforma toda la realidad en una de esas grandes competiciones futbolísticas que sobreviven a los designios por los que fueron instituidas y continúan funcionando perfectamente y sin meta.
    De este nihilismo, pomposamente alimentado por esperanzas y promesas, Ron Clayton ha sido el crítico implacable y preciso.Y necesario.

  55. Otro Profeta Preußisch Blau dixo...
  56. Hegel se preguntaba si en el mundo moderno, el individuo todavía tendría algún poder para plasmar la realidad.
    En este blog,ya le digo que NO.
    "Ya nada puede infundir terror", nos ha dicho Ron, para agregar, "en esto consiste justamente el verdadero horror".
    Un himnno por aquí ,las copas que les sirven, una chica en el Trafalgar de Compostela que ya no será,tres o cuatro notas pintorescas y a hablar de la X con la coartada de la IX.En eso consiste la iniciación del Señor Clayton. Fácilmente olvidable,este post tiene algo de obligaciones adquiridas con los stags,pero no se engañen,tiene la suficiente dinamita para agitar la Hueste.

  57. Inés Castro Barreto dixo...
  58. Todo nuestro ser no es más que un delirio de muchos.
    Os porcos bravos aman las férreas leyendas nórdicas, en las cuales lo esencial -la batalla,el tractor, la venganza, la muerte- emerge con la elementaridad de los hechos puros, del mar que rompe contra las rocas,del Sheffield oscuros de los pubs, o de los graznidos de una gaviota.
    Pero deberían saber más inglés para disfrutarlo más.

  59. Eric Arthur Blair dixo...
  60. Yo tampoco acepto las disculpas.

  61. Nearca Renuente dixo...
  62. Tengo una pregunta para el Alto Rodillo y sus secuaces:¿se puede hacer preguntas al tal Ron Clayton?
    Porque si no,nos vamos a aburrir un huevo y la yema de un dedo.

  63. Don Ron Mr Clayton dixo...
  64. Allergic to fish,he is the youngest son of the late George Clayton,Fishmonger and Licenced Dealer in game.His father once looked at Ron's feet and said "Tha'd make agood copper thee' " but Ron wea too soft and spente many years subsenquently wondering what the could have been,before realising his true vocation: Professional Sheffielder.

  65. William Bradford Shockley dixo...
  66. Que carta más rara a los Porcos Bravos (Reyes Magos del Gol)

  67. El Reno que Rema dixo...
  68. Que no se quejen los stags. En sus equipo juegan George Orwell y Eric Blair...
    Nos porcos,...mejor me callo que no quiero más problemas

  69. Porco Celta dixo...
  70. Deberíamos cambiarno el nombre y adoptar lo de Porquos.
    Es fantástico.
    Nada más.
    Felices fiestas a todos.

  71. Per Plejo dixo...
  72. Lo de bebedores civilizados y policía educada me ha llegado al alma.
    Seguro que nos los llevaron a la misma Pontevedra donde vivo yo.

  73. Aleister Saint Germain dixo...
  74. Cuando el mordisco del Diablo florezca,segad el centeno de Invierno.
    Así se resume todo un 2012.

  75. Wildporco Willingdon Beauty dixo...
  76. No deja de resultar curioso.
    Cotejas los lugares comunes de Boroboy &Ron Clayton y salen los mismos: Manías con la comida,que Victor les cante un himno en forma de nana y que haya porcos bravos camareros.
    Puedes sacar dos stags de Inglaterra pero no Inglaterra de dos stags.....

  77. Willy Pangloss Maya May dixo...
  78. Bueno.
    Las dos entradas que rezuman buen rollo,humor, fairplay y caballerosidad vienen de Occidente.
    Ya es oficial.
    Gracias a Boroman& Clayton por ser tan señores y gentlemen.
    Que la Anglogalician Cup es algo más que meter...la bolita.
    Felices Fiestas a todos.

  79. Oliver Cromwell dixo...
  80. Más que apropiado trae a Orwell por Navidad.
    Rebelión en la granja y 1984 son dos de los referentes nada ocultos del Rodillarato.
    Nada nuevo bajo el sol negro de Galizalbion.

  81. Made in Cuntis dixo...
  82. Tangas y tatuajes.
    Los blancos acantilados de Dover nuncaestuvieron tan lejos de Galicia como cuando canta una panxoliña el señor Clayton.
    Su juego de las siete diferencias no te puede dejar indiferente.

  83. Juan Gómez dixo...
  84. No digo ya traducirlas íntegramente pero si hacer un pequeño,somero resumen de las entradas que publiquen ustedes en portugués o en inglés.
    Gracias y Feliz Navidad.

  85. North Sea Sullivan dixo...
  86. La placa de marras y bilingüe tiene autor material o la han plagiado de alguna novela de aventuras decimonónico.
    No me quejo.
    De hecho me encanta.
    Contesten o callen para siempre.

  87. Un español en Sheffield dixo...
  88. La placa existe realmente.
    De hecho,ayer fui al Fat Cat y la tienen en la pared del cagadero de hombres.
    Es muy útil eso de poder leer mientras defecas......

  89. Que cojones sabrán los Mayas dixo...
  90. Clayton nace en 1952.
    Boroman no se,pero sale en la foto con muletas.
    Joder.
    ¿Estos son los stags contra los que juega el porcobravismo pendenciero?
    Así cualquiera gana 14 a 2

  91. Mister Brimstone dixo...
  92. aventuro que la entrada de Mr Clayton va de cabeza a integrar el selecto club de entradas de culto,ese panteón donde yacen las de Citoyen y Xavier,esa donde no pasa nada y sucede todo,y los comentarios son de lo mejor del sargento Blog.

  93. Tito Nogales dixo...
  94. Una noche le pregunté al scarecrow por el tal Clayton,una leyenda entre leyendas de la Stagjada."Es una especie de Rodrigo Cota de Sheffield","salvando las distancias"añadió jocoso.Claro que yo no sé quien es Rodrigo Cota pero para no quedar de niputas asentí.Hete aquí,que aquí leo a Ron Clayton y para variar todo me parece distinto para parecerme igual.No me entero de una mierda.Dicen que compara Pontevedra y Sheffield.Será. Salvando las distancias.

  95. Ciudadano Kane dixo...
  96. La postdata es el rosebud del asunto. ¿alguna pista?

  97. comida de empresa dixo...
  98. Coño, juega Ronaldo con los stags y así ganan 5 a 4.
    Fácil.
    Que es mejor que el argentino que no sabe leer y le falta un hervor.

  99. Eire Brezal dixo...
  100. Hay que tener cuidado con las entradas que se cuecen a fuego lento que son las peores.

  101. El Sheffield era un barco dixo...
  102. Juega un Ronaldo pero es más parecido al Ronaldo Nazario actual de yodos los brasileños del orto que al Cristiano Ronaldo que vende toallas y se cree bueno.
    Quede claro.
    Aquí y en Yorkshiere
    Por mucho Made in Sheffield que ponga la remera -que no ramera de Scunthorpe-.

  103. Luis de Góngora y Argote dixo...
  104. A Galicia.

    Palido sol en cielo encapotado
    mozas rollizas de anchos culiseos
    tetas de vacas, piernas de correos
    suelo menos barrido que regado.

    campo todo de tojos matizado
    berzas gigantes, nabos filisteos
    gallos de Cairo, bucaros pigmeos
    traje tosco y estilo mal limado.

    cuestas que llegan a la ardiente esfera,
    pan de Guinea, techos sahumados,
    candelas de resina con tericia.

    papas de mijo en concas de madera
    cuevas profundas, asperos collados
    es lo que llaman reino de Galicia.

  105. la chica del Trafalgar dixo...
  106. Ahora solo queda saber que agrias experiencias en las trincheras y agujeros de la Anglogalician Cup ha vivido Ron Clayton para inspirarse en Homage to Galicia.
    Me temo lo peor que igual fue lo mejor para él.

  107. Cuando el trineo deviene tractor dixo...
  108. ¿Qué tiene nada de esto con la billarda?

    Stags since 1952.

    Esto ¿Es parte de la entrevista con Boroman?

    Porque cuando empece a leer el blog no entendía nada y ahora entiendo menos.

  109. Mike Barja saw red dixo...
  110. El escritor galbionés Mike Barja en sus microensayos llamados “Hechos Inquietantes y Protestantes” (muy recomendables) postula que la principal característica de la Literatura de anticipación es que en un momento dado del futuro caducará, no servirá, puesto que el avance inexorable de toda la realidad que le dio forma, la transformará en profecía auto-cumplida y pasará a ser parte de la historia misma, como si fuera el reflejo de las inquietudes de épocas pasadas. Mike Barja escribe en 1969 que sus futuros nietos en 2002 leerán 1984 como obra de museo.
    Discrepo de su ejemplo, (estamos en 2013;1984 no envejece) pero no de su tesis general.
    Orwell se las arregla en las obras mencionadas para elaborar una suerte de gran océano simbólico que no acaba de pertenecer a una ideología en particular, (es lícito pensar en repasadas a comunistas, o fascistas, etc, la novela 1984, aguanta harto, pero su matriz no es infalible) Creo que el aporte de Orwell puede ser su visión sobre los “posibles alcances de la manipulación totalitaria sobre los hombres, o sobre el individuo” y pienso que una lectura hedónica, o sea, desprovista de implicancias políticas, ya sea, a favor de izquierdas o derechas, le otorgará un plena actualidad a sus novelas.
    Orwell como panfletario político me suena injusto, como observador tenía sus mañas políticas, como artista, era lo mínimamente inteligente para no contaminar su obra de contenidos fugaces, esos que son moda hoy y vergüenza mañana.
    Posiblemente la obra de Orwell caduque algún día, pero hasta entonces nos seguirá alumbrando el camino del devenir.
    Ron Clayton lo ha sabido ver en su homenaje.

  111. Robert Lee Stevenson dixo...
  112. Si hace usted su correspondiente viaje de invierno,obtendrá su recompensa,siempre y cuando lo único que desee sea un huevo de pingüino.

  113. Porco con priapismo dixo...
  114. No deja de sorprender el traductor google. Puse el único párrafo que me interesa porque promete mamadas y me sale:"Los planes son unos amigos del pie (y no va a ser la cultura que sale de un plato bien Petre Thompson, el lugar Lap Dancing ha cerrado y no hay Hooters en Sheffield, aparte de aquella que sopla a una 'oclock)".
    O igual el salido soy yo.

  115. Where is Santigago? Gypo Nolan rant dixo...
  116. Recojo el guante.
    Según google,Mr Clayton ha escrito esto: Ahora no es que nosotros, los ciervos no se preocupan por la Anglo gallego Blog de ​​la FIFA. Su justo que se necesitan seis meses o así, para recuperar la sobriedad y tener los resultados biosopy hígado y vienen a través de los temblores en las manos cesar antes de que podamos echar nuestras mentes de nuevo a los acontecimientos de nuestra estancia en el dominio de la Porquos de Bravo.
    El blog tiene un toque de surrealismo al respecto, en más de un sentido, y nosotros, los vagabundos de los acantilados blancos de Albion no son tan europeos como usted. Buen trabajo que no juegue en University Challenge, perderíamos esa anales (también) nada que ver con los culo ..

    Hablando de resultados, después de nuestra visita reciente, el 'match' es mejor olvidarlo Por lo que se refiere Stags. Todas las anotaciones cuidadosas mis del "juego" se han echado en el olvido y la superficie sólo cuando he comido queso altas horas de la noche. Nos alojamos de nuevo en el hotel DeBarca aunque he oído que va a cambiar su nombre a la debacle del hotel para reflejar el rendimiento Stags. Nuestra resaca 'héroe', algunos con la cara es tan verde como sus camisetas (que deshacerse de mesas de billar has sacado el material de Thompson?) Formados por como corderos a la masacre en la brillante luz del sol pontevedrina. Overhead las gaviotas ruedas y cacareó como brujas en el aire desde el primer acto de la "obra escocesa". El resto es historia, gracias a Dios, aparte de la cerveza victoria servida por Serge en la forma hospitalaria habitual por nuestros gallegos compinches, creo que todavía está resurgiendo en el colon inferior de Clayton para el día de hoy y viene en busca de aire y una mirada a la mundo exterior de vez en cuando. Más recuerdos descanso vienen a la mente, la primera infusión intravenosa de Estrella Galicia (chica encantadora) en un bar llamado el Trafalgar en Santigago casi me hace una gaita mientras silba una melodía Mike Oldfield y soñando con el día grande de las naves de la Royal Navy es decir, galleta completar con gorgojos, la pesca frescos para ratas en la bodega y el ron, sodomía y el látigo ...

  117. Gypo Nolan monta un tractor dixo...
  118. Todas esas veces de vuelta en Blighty donde usted visita un pub llamado "Bulls Head 'y no hay uno. De vuelta en PV y hay una gran apariencia sangrienta como su justa carga a través de la pared en una posición en la que habría de ser visto ratones y conejos alto llamado Harvey si nos hubiéramos detenido otros cuarenta ocho horas. Curiosos arreglos de aseo en un winebar, platos gimen de pensiones gallego conmigo echando una mirada cautelosa hacia fuera para el atún, la excelencia par de tapas, 6 /% morisco cerveza servida por el Argie, bocadillos tarde en la noche en Puerto Vallarta, calles limpias, los bebedores civilizados, gallego muchachas con elegancia, que no presenten sus correas o tatuajes, la policía te tratan con respeto, fútbol con un montón de pasión y de la cerveza, pero la violencia no ...

    Paraíso perdido, pero no por mucho tiempo porque voy a volver. Pero su vuelta de Sheffield en mayo y los Porquos Quieres un poco de cultura. Los planes son unos amigos del pie (y no va a ser la cultura que sale de un plato bien Petre Thompson, el lugar Lap Dancing ha cerrado y no hay Hooters en Sheffield, aparte de aquella que sopla a una 'oclock).

    Ahora no voy a ser capaz de igualar Víctor y su representación del himno gallego, pero cuando estoy en el escenario conmigo Vera Lynn en cintas que no habrá un ojo seco en la casa (ahora que lo pienso de ella no habrá ser alguien en la casa, porque el último autobús se han ido) Boroman ha prometido a sus huesos actúan especiales de juego y hay más. Sólo confirmar esas fechas Porquos, después de visitar Newcastle y el Mercado Bigg podrá apreciar algo de la cultura, ¿cómo te apetece algunos pasteles de carne caliente junto con los Stoones abajo en Sheffield?

    Hasta entonces.

    Ron Clayton.
    Made In Sheffield en algún momento antes del 11 agosto 1952

    PS: alrededor de los cañones fuera del Gato gordo. Tengo un compañero de abajo Attercliffe que esté interesado en conseguir em pesó, usted tiene un contacto? ...

  119. Hotel Debacle dixo...
  120. Does anybody here remember Vera Lynn?
    Remember how she said that
    We would meet again
    Some sunny day?
    Vera! Vera!
    What has become of you?

  121. Ramón Márquez dixo...
  122. Me parece más de lo mismo ,quizás Clayton poses un punto perverso rebajado por un zumo näif cuando observa Pontevedra con ojos de uno de los protas de Life In Mars.

  123. El Sármata Borracho que fue Samurái Vagabundo dixo...
  124. El viaje del etnógrafo tiene muy poco que ver con la aventura romántica que pude imaginarme antes de marchar hacia Pontevedra.
    Está claro que los porcos follan en Inglaterra.
    ¿Follan los stags en Pontevedra?

  125. Profeta Preußisch Blau dixo...
  126. Para mantener vivo mi inglés hubo una época en que leía la magra parte stag de vuestro blog y un día descubrí un comentario sobre un comentario mío en el que quedaba claro que no lo habían entendido y que yo no os entendía. Os escribí una pionta recordando que para comprender cómo funciona una sociedad antes hay que saber de qué está compuesta. Y añadí que vosotros , visto el tipo de blog pedante, deben saber que antes de la fisiología está la anatomía,antes del amor el sexo,y antes de publicar dos entradas seguidas en bárbaro,mejor cerrar por vacaciones.Esa pionta la recupero ahora.

  127. Pedrro Páramo dixo...
  128. el título grandilocuente y la foto emotiva funcionan.
    el resto se queda muy por debajo de las expectaticas creadas.
    aunque no es mala del todo.

  129. Eugene Philip Coetzee dixo...
  130. La falsa era la de los grandes burgueses y los refinados aristócratas, divididos -a decir de Mike Barja- en dos grupos: los pretenciosos y los mojigatos.
    «Los primeros son los que quieren entrar en sociedad; los segundos, los que quieren salir de ella y entrar en asociaciones vegetarianas, colonias socialistas y cosas por el estilo». Estos dos modos de «vida sencilla», la falsa y la verdadera, están representados en A Homage to Galicia.. por sendos arquetipos cuyo épico antagonismo conduce, al final del relato, a la insurrección del pueblo inglés contra el Rodillo. Frente a Clayton, el proscrito de Sheffield, con su talla de gigante y su corazón simple, su antagonista Boroman es un miembro de la nobleza stag provisto de todas las virtudes que puede otorgar una buena educación. Es culto, inteligente, exquisitamente cortés; es un reputado «esteta» («lo contrario de un poeta») y está además inflamado de ideas emancipatorias. Por desgracia, se le ha concedido el poder para remodelar la civilización, a golpe de decreto, a la medida de sus sueños de armonía universal. Busca desesperadamente la sencillez y su desesperación adquiere un formato institucional. «Lo que choca en ellos», dice Clayton , «es que siempre quieren ser sencillos y jamás despejan una sola complicación. Si les toca escoger entre el bistec y los pepinillos, verás que suprimen el bistec y se quedan con los pepinillos. Si les toca elegir entre un prado y un auto, sacrifican el prado. (...) Ve a comer con un millonario que pertenezca a una liga prohibicionista y no verás nunca que haya suprimido los entremeses ni los cinco entrantes, ni siquiera el café. Pero habrá suprimido el oporto o el jerez, porque los pobres lo beben como los ricos. Sigue observando y verás que no suprime los cubiertos de plata, pero en cambio ha suprimido la carne porque a los pobres les gusta... ¡cuando pueden hincarle el diente! Luego verás que no ha abolido los jardines lujosos ni las mansiones suntuosas. ¿Por qué? Porque son cosas vedadas a los pobres. Pero presumirá de levantarse temprano, porque el sueño es un bien que está al alcance de todas las fortunas. Es prácticamente lo único que todo el mundo puede disfrutar. Pero nadie oyó decir que un filántropo renuncie a la gasolina, a su máquina de escribir o a sus criados. ¡Ni loco! Sólo se priva de las cosas simples y universales. Renunciará a la cerveza, a la carne o al sueño... porque esos placeres le recuerdan que no es más que un hombre.

  131. Eugene Philip Coetzee dixo...
  132. Durante dos siglos la izquierda ha temido enfrentarse a la «cuestión antropológica», atrapada como estaba en la tiranía «progresista» del capitalismo, a la que ha sucumbido a menudo henchida de entusiasmo. El Orwell desencantado de la guerra de España columbró quizás el error.
    cazadores por la mañana,pescadores al mediodía, pastores por la tarde y críticos literarios después de cenar.
    Se dirá que Ron Clayton es un pensador reaccionario. Su teoría del pecado original y su visión de una «guerra de civilizaciones» -apuntada también en la entrada- lo emparentan quizás con el f.m más vehemente o el Citoyen menos gafe. Su «democracia de los muertos» parece muchas veces inspirada en Willy Veleta o en Manu J.
    Nos hacen reír las cosas claras, las cosas grandes, las cosas muy ruidosas. Nos reímos también de comprender, de haber comprendido.

  133. Inglés afincado dixo...
  134. He defendido siempre la institución de la chuleta y la cerveza.
    Me encanta esta entrada.

  135. Bayard Sheldon Sartoris dixo...
  136. Boroman trajo consigo a Clough,Revie y Gandalf.

    Aquí,intuyo,le van a acompañar Chesterton,Orwell (obvio) y Huxley.

  137. Guillerme Fróilaz de Traba dixo...
  138. Nunca pude concebir una Anglogalician Cup que no me dejase la libertad que más estimo: la de obligarme. La anarquía completa no sólo impide toda disciplina o fidelidad, sino que imposibilita todo capricho.
    Es decir: que no valdría la pena comprometerse en una apuesta, si la apuesta no importase una obligación.
    La disolución de los contratos no sólo arruinaría la moralidad, sino que estropearía todos los deportes

  139. Quisquilloso dixo...
  140. Coño, Heavens, si os ponen una placa en un pub de Sheffield al menos que la cuelguen bien.
    A tal señor tal honor.

  141. Don Ron Mr Clayton dixo...
  142. A lapsed Wednesdayite [They don`t come and see me when I`m bad] but being a Sheffielder,has a respect for the red and white half of the city.

  143. Fío Galego dixo...
  144. Clayton es moucho y se nota en la calidad de la carta.Que cada uno piense lo que quiera.

  145. Nadie me encontró encima los anacardos dixo...
  146. Son ustedes la puta hostia.
    Mucho buabuabua de que los stags pasan del culo del blog porque son unos lerdos resentidos y van, para más inri, y publican dos meses seguidos en inglés, que digo que será para perder a los lectores de aquí

  147. George Borrow dixo...
  148. Me quedo con el concepto de Galicia como paraíso perdido.
    Lo demás me parece de un pintoresco subido,un boceto a lo botón de ancla,lo peor.

  149. Roi Liorta dixo...
  150. “¡Que estraño país, este de Galicia!”, exclamou ó atravesar as nosas fronteiras, esa calidade do misterioso e do remoto, foi o que o impulsou a vir aquí e o que constitúe unha resposta á pregunta algo parva, que se fixo Ron Clayton

  151. Blas de Lezo dixo...
  152. Me parece que a alguien no le importaría cambiar lo de Sheffielder profesional por Galician profesional.
    Así,en un primer vistazo,que estoy de entradas en inglés hasta los cojones.

  153. Diótima dixo...
  154. Me parece muy bien que se escriban entradas en inglés, gallego, vasco, catalán o cervantino, pero chicos con subtítulos si puede ser que si bien con ayuda del traductor google aún se puede echar unas risas, se me escapan cosas. Es una sugerencia para el futuro de este crisol cultural y multiétnico de blog.

    Y por ser para vosotros una traducción de un poema de Willian Blake :

    ¡Dadme mi arco de oro ardiente!
    ¡Dadme mis flechas de deseo!
    ¡Traed mi lanza! ¡Abríos a nuestro paso, Porcos!
    ¡Traedme el tractor envuelto en llamas!

    No cejará en mi espíritu la lucha
    ni ha de dormirse en mi mano la espada,
    hasta que levantemos la copa y la regresemos
    al solar verdeante y dulce de Inglaterra.


    Y ahora es cuando les deseo unas felices fiestas o hacer puñetas

  155. Conde de Lérezmont y Dragón dixo...
  156. La castañera asa los corazones de invierno.

    Hay locomotoras en Peregrina Square que inmortalizan los ritos cotidianos.

    Mr Clayton o como hacer que el turrón se atragante o no.

  157. Félix Lope de Vega dixo...
  158. No me cansaré de repetirlo.


    ¿Seremos entregados a los bárbaros fieros?
    ¿Tantos millones de hombres hablaremos inglés?
    ¿Ya no hay nobles hidalgos ni bravos caballeros?
    ¿Callaremos ahora para llorar después?


  159. mitológico y blanco y pensativo dixo...
  160. Soy la sombra que arrojan mis palabras.
    Esclavo de las mismas.
    Tengo un enorme pene.
    No entiendo las desaforadas críticas a la Escuela De Superrealismo de Sheffield.

    Boroman & Clayton se salen.
    [O quizás el inglés de f.m sea mejor de los que pensaba]

  161. Puntilloso dixo...
  162. A ver si me aclaro de una puta vez.
    En el facebook del demonio (Información) se lee:
    ● I PONTEVEDRA 30/04/2007 PORCOS (3-4) STAGS

    ● II SHEFFIELD 23/09/2007 PORCOS (9-16) STAGS

    ¿Cómo casa eso con el texto de la placa?
    ¿Cómo se entiende sí en teoría siempre gana el de casa?

  163. Perkele Maljanne dixo...
  164. Lo de la Escuela de Superrealismo de Sheffield es un hallazgo,un filón.

    Felicito al autor/autores.
    Entre las tres genialidades del año en el blog.

    Y por supuesto,va a ser lo mejor que nos deje esta entrada.

  165. Pordiosero Metafísico dixo...
  166. Es de sobra conocido que construir castillos en el aire se dice en inglés 'To build castles in Spain'.
    Pues eso.

  167. Charles Fenno dixo...
  168. Heads or tails,cara o cruz,un inglés duro,minero,alejado de la prosa nítida que Thomo se inventa para Booroman.
    Clayton escupe frases que lo convierten en el equivalente inglés del innombrable.
    Estamos en fiestas.
    Pasará desapercibida.
    Ustedes se lo pierden.

  169. R. Fresán dixo...
  170. Cada frase de Ron Clayton es como un árbol de Navidad. Es verdad que a veces enciende demasiadas velas, pero compadezco a aquellos que no disfrutan con el brillo

  171. John Bull dixo...
  172. En vano fue remover,en busca del ámbar gris,la panza de este leviatán,pues el insufribe hedor del ignaro porcobravismo no consentía entradas en idiomas civilizados.

  173. Valerio Catulo Marco Tulio Lépido Diocleciano dixo...
  174. John Bull,personificación de esa Inglaterra que trae a las costas del finis terrae a Boroman o Ron Clayton,se equivoca.

    De Ron vero sufficit,si aper habeat caput,et regina caudam.

  175. Jose Luis Gallo dixo...
  176. Yo aún diría más.
    Es Anglo-Galician?
    Anglo Galician?
    o Anglogalician?

    POrque la escriben como les sale de los huevos.
    Despiporre.

  177. O Vadío Da Brétema dixo...
  178. Hai nunha clarividencia tan abafante algún xermola de autorrealización?
    Mr Clayton,o Derradeiro home de Europa

  179. El rostro gótico, glabro dixo...
  180. La neolengua o nuevahabla (newspeak en inglés) ya saben que autor de la saco del arco del triunfo,verdad.
    Lo mismo que el neonadsat de las entradas precedentes.
    El laboratorio de ideas del Rodillarato no da puntada sin hilo.
    La telaraña se cierne sobre todos.
    Pero algunos le llaman coincidencia.

  181. Francisco Rico dixo...
  182. La neolengua se basaba en la lengua inglesa tal como ahora la conocemos, aunque muchas frases de neolengua, incluso sin contener nuevas palabras, serían apenas inteligibles para el que hablara el inglés actual por la presencia masiva de expresiones en gallego. Las palabras de neolengua se dividían en tres clases distintas, conocidas por los nombres de vocabulario A, vocabulario B (también llamado de palabras compuestas) y vocabulario C. Lo más simple sería discutir cada clase separadamente, pero las peculiaridades gramaticales de la lengua pueden ser tratadas en la sección dedicada al vocabulario A, ya que las mismas reglas se aplicaban a las tres categorías.

  183. Hay un tractor en la luna dixo...
  184. Neolengua: Creado por George Orwell en su novela 1984. No deja de ser inglés (o la lengua de la traducción que estés leyendo) simplificado al extremo, para eliminar de la mente de los ciudadanos aquellos conceptos que el dictatorial régimen de la novela quiera erradicar.

    Nadsat: una jerga juvenil empleada por los protagonistas de La naranja mecánica, basada en el ruso más mafioso y criminal. La lengua se la inventó Anthony Burguess para la novela, pero la popularizó Kubrik en la película del mismo nombre.

    Moonspeak: es lo que se habla en la Luna, o al menos así lo pensaba Francis Godwin en la que fue la primera novela de ciencia ficción británica, El hombre de la luna
    (1638). Se trata de un lenguaje musical, que se escribe en pentagramas.

  185. Bobby Murdoch dixo...
  186. La neolengua viene a suprimir la libertad de expresión y la verdad histórica, manipulando desde el pensamiento de las personas y bajo la consigna de que si no existen palabras para describir algo ésta cuestión desaparece.
    Orwell,Ronald Clayton y el pensamiento único del Rodillarato.
    Se adelantó Papa Nöel y dejo un regalo envenenado en el árbol del conocimiento de la Anglogalician.

  187. Antonio Caño dixo...
  188. No es difícil llegar a la conclusión de que el lenguaje puede modelar el pensamiento humano. De hecho, ya partimos con esa premisa: el lenguaje se aprende de una forma natural y, con él, puesto que las palabras no son hechos abstractos y llevan
    aparejados unos contenidos, se van asimilando ideas o conceptos, hasta que todo el conjunto crea un pensamiento que es
    personal. Los debates en la lingüística están a la orden del día y aún existen discusiones acerca de si el pensamiento
    humano determina el lenguaje o si, por el contrario, el lenguaje es el que engloba y determina lo que el ser humano piensa.
    El problema está quizás en palabras que no tienen una representación visual, como pudiera ser el caso de libertad,
    democracia, justicia, o las referidas, como dijimos antes, a sentimientos o sensaciones. Sin embargo, hoy no se contempla,
    por ejemplo, la posibilidad de que exista una democracia que no tenga un parlamento o un congreso y, desde luego, podemos observar cómo se intenta expandir por Oriente medio un concepto de democracia occidental que choca con la
    población de esos países. Lo mismo podríamos aplicar a una multitud de términos que tienen una consideración distinta en
    cada país o incluso región y cuyo significado está determinado por los que están posesión de las palabras.
    Donde tampoco tiene que haber duda alguna es al comprobar cómo las personas terminan confluyendo sus pensamientos individuales.
    Es algo extraño pensar que el individuo, como ser único, elabora su propio pensamiento de forma aislada y
    posteriormente confluye con otros. Resultaría de esta manera muy extraordinario comprobar que palabras, esencialmente
    aquellas que no tienen un significado fijo o concreto –referidas especialmente a contenidos o conceptos abstractos e
    inmateriales–, tengan la misma representación conceptual en sujetos que no se conocen y cuyas vidas apenas tienen nada
    que ver.
    Y la respuesta viene de la mano de van Dijk, con su mirada incisiva sobre las estrategias de manipulación, legitimación,
    creación de consenso y el resto de mecanismos discursivos que influyen en el pensamiento, lo que conlleva la adopción de
    una postura crítica y de oposición contra los que ocupan el poder y las elites, particularmente contra aquellos que abusan de
    su situación, como es el caso del protagonista de 1984, que se rebela contra ese poder y que, curiosamente, trabaja como
    encargado de adecuar las noticias ya existentes a las nuevas realidades como parte de su empleo de propagandista del
    sistema, en una especie de gabinete de prensa que cumple su función eficientemente.
    Las dudas están disipadas desde hace tiempo, puesto que, a pesar de que hay excepciones en las que el lenguaje surge de la calle y se extiende de forma incontrolada e imprevista, la mayoría de las palabras –especialmente las que pueden ser peligrosas para el Rodillarato de f.m – suelen tener unos significados concretos y bien definidos.

  189. Navegante dixo...
  190. Su vocabulario estaba constituido de tal modo que diera la expresión exacta y a menudo de un modo muy sutil a cada significado que un porco u stag quisiera expresar, excluyendo todos los demás sentidos, así como la posibilidad de llegar a otros sentidos por métodos indirectos. Esto se conseguía inventando nuevas palabras y desvistiendo a las palabras restantes de cualquier significado heterodoxo, y a ser posible de cualquier significado secundario. La finalidad de la
    neolengua no es aumentar, sino disminuir el área de pensamiento, objetivo que podía conseguirse reduciendo el número de
    palabras al mínimo posible.
    Esta explicación la completa Ron Clayton ahora , en esta enntrada , donde el escritor superrealista de Sheffield se explaya en explicar el
    vocabulario que compone esta lengua, clasificándolo en tres clases:
    A: Palabras de uso cotidiano y que sólo expresan pensamientos simples y objetivos.
    B: Palabras que habían sido construidas deliberadamente con propósitos políticos.
    C: Vocabulario que era complementario de los otros dos y contenía totalmente términos científicos y técnicos.
    Amén.

  191. Ferrotiño dixo...
  192. No metaforicemos más , ¡a joder ! A pelotear bien los huevos con las huérfanas de los thongs y los tatuajes y dejemos la poesía para los que animan a los stags desde las letrinas de una tienda de mariposas.

  193. Que púberes canéforas te ofrenden el acanto dixo...
  194. Orwell es profundamente inglés en muchos más aspectos. Es profundamente antiteórico y recela de las conclusiones generales que no proceden de experiencias concretas. Es un moralista y un puritano que, a pesar de todo su populismo y de sus simpatías por la clase trabajadora, siente mucha aprensión por la suciedad, y le asquean mucho los olores corporales y fecales.
    Caricaturiza a los judíos hasta llegar al antisemitismo, y utiliza con frecuencia expresiones homófobas. Le desagrada la comida extranjera y piensa que los franceses no saben nada de cocina, y, al mismo tiempo, la visión de un stag en Galicia le hace soñar con salsa de menta. Sigue unas rígidas normas para hacer y beber el té, y en un extraño vuelo sentimental imagina el pub perfecto.Denunció al Imperio, lo que complació a la izquierda, y denunció el comunismo, lo que complació a la derecha.

  195. loyalist Stag dixo...
  196. Such, Such Were the Joys

  197. Oliver Cromwell dixo...



  198. Una pesadilla patética

    Según escribió George Orwell, seudónimo de Eric Arthur Blair, el mundo de la infancia no solo es un imaginario mundo maravilloso de idílicos placeres, tiene otro aspecto más siniestro: "La infancia tiene una parte patética y una parte de pesadilla. Un niño vive a menudo en un mundo terrorífico". Esta recreación en la pesadilla la realizaría Orwell como adulto a través de sus notorias memorias: "Such, Such Were the Joys", en dónde narra su experiencia como estudiante interno en el Colegio preparatorio de St. Cyprian.

    La familia Blair opinaba, como era común en la mentalidad de la época, que la educación del hijo varón era más importante que, en su caso, el de sus otras dos hermanas; por lo que cualquier sacrificio estaba justificado al objeto de garantizar una buena posición social a Eric. Por ello Ida, la madre, encargó a su hermano Charlie que encontrara la mejor escuela preparatoria posible. La elección resultó fatídica.

    La relación emocional que mantuvo con el resto de los colegios en dónde estudió; primero en las Ursulinas de Henley y más tarde en Eton, se puede considerar bastante buena con respecto a aquel colegio de niños pijos. George Orwell a pesar de prevenirnos contra un paralelismo demasiado dickensiano en sus Memorias, consideraba su estancia en el St. Cyprian como una sucesión de interminables y desagradables recuerdos.

    Su ingreso en aquel Colegio cambiaría su paisaje emocional para siempre. El temeroso y retraído niño de 8 años que entró allá en 1911, emergería cinco años más tarde como un joven rebelde y cínico, fruto de una infancia emocionalmente dañada y plena de un sentimiento de culpa, el cual se equilibraría por el instinto de supervivencia y el afán de aprendizaje que allí desarrolló.

    "Such, Such Were the Joys", producto de más de treinta años de reflexiones y recuerdos, representan su propia anatomía de la melancolía, complementada solo por "Mil Novecientos Ochenta y Cuatro". Es la recopilación de detalles vinculados a un lugar y un período de su vida contemplado mediante una visión altamente sensible y de una mente compleja, filtrada a través del tiempo y coloreada por la ideología. El inventario de un cerrado y opresivo mundo del alter ego de Winston Smith; el último exponente del pensamiento libertario. Es por encima de todo un polémico alegato contra el sistema escolar inglés privado, además de una pieza de reflexivo auto análisis; probablemente más relevante que intencionado.

    En una revista literaria de 1935, él describe un estudio de la vida subjetiva de un niño como "Una maravilla de la reconstrucción imaginativa". De modo similar sus Memorias son una extraordinaria pieza literaria de reinvención retrospectiva, una versión adulta de la experiencia infantil. Ayuda a esto la fuerza dramática de un propio y persistente sentimiento de haber sido herido; el cuál se desprendía de la pluma de un maestro de la sátira como era él.

    De cualquier modo sus Memorias, refleja una larga y rezagada pesadilla infantil de la que proviene el único vislumbramiento que tenemos del mundo interior de este particular escolar. Hay, por supuesto, más de una indirecta sed de venganza en ello; después de todo alcanzar la propia regresión fue uno de sus reconocidos motivos para llegar a ser un escritor creativo. Y a eso no hay duda que contribuyo el exagerado horror del Colegio St. Cyprian que él recreó.

  199. Oliver Cromwell dixo...
  200. Flip y Sambo

    El St. Cyprian probablemente no era muy diferente a los otros colegios preparatorios de esa época, pero Eric Blair si era diferente de la mayoría de escolares de su tiempo. Según algunos de sus contemporáneos en el Colegio, como Cecil Beaton, opinan; a pesar de alguna exageración en sus memorias, el sentimiento de odio hacia aquel colegio y hacia el matrimonio que lo dirigía era un sentimiento compartido por todos los contemporáneos.

    Orwell ingresó en el Colegio St. Cyprian a finales de septiembre de 1911. El uniforme consistía en una camisa verde con el cuello de color azul claro, pantalón de pana hasta la rodilla y gorra azul con la Cruz de Malta como insignia.

    La estancia anual por alumno costaba 180 libras, lo cual era mucho más de lo que los Blair podían permitirse. Sin embargo como los propietarios del Colegio favorecían a los anglo-hindúes (su padre trabajaba como oficial colonial británico en la India) y como asimismo les impresionó el potencial intelectual del joven Eric; el Responsable del Colegio Leslie C. Vaughan Wilkes y su esposa Cecily lo admitieron por la mitad del costo de la matrícula. Este tipo de internos, daban fama y prestigio al Colegio a cada una de las promociones correspondientes que más tarde se incorporarían a Eton.

    Leslie C. Vaughan Wilkes era nominalmente el Director, al que los chicos llamaban "Sambo", aunque su mujer Mrs. Wilkes a quien llamaban "Flip", era la autentica cabeza del Colegio.

    En el tiempo de Orwell había en la Escuela 80 alumnos, una docena de profesores y profesoras, una enfermera y una auxiliar de enfermería, un carpintero, un instructor físico y varias doncellas de servicio, así como jardineros.

    Aunque Orwell desconocía inicialmente que se le hubiera hecho tal reducción de la matrícula a sus padres; nada más llegar al Colegio se dio cuenta que provenía de un hogar más pobre que el resto de sus compañeros.

    No le hacía falta más que mirar a los otros, llegando al Colegio en elegantes coches conducidos por choferes y acompañados por sus madres quienes lucían costosas joyas y caros vestidos.

  201. Oliver Cromwell dixo...
  202. El despertar de lo prohibido

    Como la mayoría de los niños de su generación, el joven Eric era un ignorante del sexo. Los Wilkes luchaban furiosamente contra lo que ellos llamaban "guarradas" y "bestialidades", lo que significaba masturbación y homosexualidad. Sexo y pecado se asociarían, por tanto, tempranamente en su mente y llegó él a obsesionarle de tal manera que se sentía, al tocarse sus genitales; como un ser depravado y predestinado al suicidio o a un manicomio.

    De conversaciones, escuchadas por casualidad, entre su madre y sus amigas sufragistas (quienes se referían a los hombres como a "Esos brutos") él obtuvo la impresión, la cual permaneció junto a él hasta que llegó a la edad de veinte años; que sólo los hombres obtenían placer en las relaciones sexuales. La imagen que le quedó en su mente era la de un hombre persiguiendo a una mujer, tirándola al suelo con fuerza y agitándose sobre ella hacia arriba y hacia abajo; de la misma manera que él había visto a un gallo hacerlo con una gallina.

    Para él los hombres resultaban odiosos y poco atractivos a los ojos de las mujeres, una idea que centraría su vida sexual durante mucho tiempo después.

    Cuando Orwell tenía doce años y, según el mismo cuenta, todavía no entendía nada de sexo, ni había sentido ningún tipo de deseo sexual hasta entonces, ocurrió una tormentosa situación en el Colegio tras sospecharse que algunos chicos se masturbaban. Ante esto se sucedieron una serie de charlas morales a cargo del personal docente de la Escuela.

    Uno de ellos les espetó gravemente en una ocasión: "¿No os dais cuenta qué maravilla es el cuerpo humano?. Habláis de los motores de vuestros coches: Rolls-Royce y Daimmler. ¿No comprendéis que no hay motor más perfecto que vuestro propio cuerpo? Y entonces, pretendéis arruinarlo para toda la vida?.- Él giró sus cavernosos ojos hacia mí y añadió - ¡Y tú, que yo siempre creí que eras bastante decente, he oído que eres el peor de todos!".

    Eric no entendía nada, y no llegaría a comprenderlo hasta, según él, aproximadamente dos años más tarde.

    En otra ocasión en aquel ambiente lúgubre e inquisidor, un chico de unos diez años llamado Ronald comenzó a llorar. Ante esto Flip que era quien hablaba, tras volverse hacia él, dijo solemnemente: "¿Habéis visto lo que habéis hecho?, De repente nosotros éramos los responsables de aquello, entonces mandó a otro chico llamado Heath que leyera un párrafo de la Biblia: Aquel que ofendiera a uno de estos pequeños que cree en mí, será mejor para él que se le cuelgue una piedra de su cuello y sea arrojado al mar. ¡Esto era terrible!; Ronald era uno de los pequeños y nosotros le habíamos "ofendido"; el terrible castigo de perecer ahogado era lo mejor que nos podía pasar."

    A otro chico llamado Beacham, que tenía ojeras, Flip le preguntó si se había mirado en el espejo. "Un par de años más tarde - cuenta Orwell - a mí me dio por suponer que las ojeras eran un síntoma de haberse masturbado y de algo peor; un síntoma de depravación."

    Un chico llamado Horne, de los más pobres de entre los alumnos, tras ser sometido a furibundos e inquisitoriales interrogatorios así como el resto de los chicos implicados; resultó el chivo expiatorio, al ser precisamente de los más pobres, por lo que fue expulsado. Sin embargo consiguió una plaza en un Colegio Público de la localidad.

    Tras su expulsión del St. Cyprian, Sambo les decía a los chicos: "No tendréis ninguna oportunidad si vais a un colegio público". Eric tenía la convicción que física, moral y socialmente un chico como aquel estaba acabado y sus padres le habían enviado a aquel colegio público porque después de la desgracia que había caído sobre sus cabezas, ningún otro "buen" colegio querría tenerlo entre sus alumnos.

    Sin embargo, Eric más tarde se encontraría con él en Eastbourne y no parecía tener mal aspecto, por el contrario aparentaba ser feliz y gozar de buena salud y lo más curioso de todo; no tenía ojeras en su cara.

  203. Bad or Well? dixo...
  204. No se juega realmente por el placer de golpear un balón, sino que es una especie de lucha. Los amantes de fútbol son chicos grandes, bulliciosos y pícaros que son buenos para derribar y pisotear a chicos ligeramente más pequeños. Ése era el patrón de la vida de la escuela: incontinuo triunfo de los fuertes sobre los débiles. La virtud estaba en ganar: consistía en ser más grande, más fuerte, más guapo, más rico, más popular, mas elegante, más falto de escrúpulos que otra gente; en dominarles, acosarles, hacerles sufrir, hacerles sentirse tontos, sacar de ellos lo mejor en todos los sentidos. La vida era jerárquica y todo lo que ocurría estaba bien. Allí estaban los fuertes, los que merecían ganar y siempre ganaban, y allá los débiles, los que merecían perder y siempre perdían, eternamente.

  205. Un campo petulante de nabos dixo...
  206. La historia era una serie de hechos no relacionados, ininteligibles, pero (por alguna razón que nunca se nos explicó) importantes con frases rimbombantes ligadas a ellos. Disraeli obtuvo la paz con honor. Clive estaba estupefacto por su moderación.Serge no le marca ni al puto arco iris. Pitt acudió al Nuevo Mundo para reparar el equilibrio del Viejo.Boroman tiene un grupo de la hostia. Y las fechas, y los trucos mnemotécnicos. (Por ejemplo, ¿sabían ustedes que las letras iniciales de “black Negress was my aunt: there's her house behind the barn” eran también las letras iniciales de las batallas de la Guerra de las Dos Rosas?)

  207. Verde snooker dixo...
  208. Deberían centrarse en la maravilla de entrada con todas las hostias inteligentes que reparte por doquier y dejar al puto Orwell (que era un chivato) en el olvido de los felones.
    Coño con el puto corta y pega ¡¡¡¡¡

  209. Colgado a la derecha del Rodillo dixo...
  210. ¿ A què hora emite anothercowinthwmillo.tv el mensaje del Rodillo?

  211. Misfits en un Saco de Patatas dixo...
  212. Felices fiestas a todo el mundo de la Anglo.

    1)Qué era lovely en el Trafalgar ¿la chica o la Estrella Galicia?

    2) Para estar a la derecha del Rodillo,ufffff, hay que ir muy lejos....

  213. Curtido en Los Barrizales de la Vanidad dixo...
  214. Me sentaré junto a tí y me contarás alguna historia entretenida para pasar el tiempo.

  215. ¿Dónde están la mula y el buey? dixo...
  216. De las nubes,en cerveza,caía tal disgusto,
    Que los porcos bravos alterados,podían beber de pie
    y cagar en moqueta.

  217. Otro Profeta Preußisch Blau dixo...
  218. No,no ríamos más.Lo que me parecía tan graciosos,tiene su lado serio,muy serio,como todo en la Anglogalician Cup.
    Creedme,la palabra casualidad es una blasfemia:nada bajo el sol negro de Galizalbión sucede por casualidad.

  219. Odio los números capicúas dixo...
  220. Si Boroman es un cruce entre Gandalf y Santa Claus,Ron Clayton,joder llamarse Ron debe ser un coñazo en los bares,¿quién vendría siendo?
    <<<<¡¿Existe de verdad?

    Es más ,Thomo que está saliendo de la misa del gallo,¿es ficción o mentira? (je,je)

    Lo más de lo más ¿por qué se ha publicado esta entrada que jode a lo grande un año de calidad?

  221. Inés Castro Barreto dixo...
  222. Guardaos en vuestra piel y no juzguéis a nadie.
    Que no permanezca la herida en lo más profundo de vuestro marcial pecho.
    Feliz Navidad.

  223. El Reno extraviado de Mike Barja dixo...
  224. Una entrada a la que no han podido meter mano los aguafiestas de turno no tiene porque ser mala.

    Díficil e inclasificable puede,mala no lo es.

    Eso si,se os ven los Co-Lores.
    Menuda publicidad de Pontevedra.
    Os pagan?

  225. La puta resaca de todas las putas Navidades dixo...
  226. Este agónico apéndice de la entrevista a Boroman me ha hecho recordar: Ron Clayton,¿es de Middlesbrough?

  227. Porco Preparacionista dixo...
  228. El término 'nihilismo' procede del latín nihil, que significa nada, carencia o ausencia de algo. En consecuencia, por nihilismo se suele entender una cierta creencia en la nada, una negación de todo principio o autoridad, ya sea moral o religiosa. De esta manera, nihilista sería todo aquel que no sólo evita profesar sino que también niega toda creencia o doctrina.

    El primer filósofo que utilizó esta palabra con un fuerte contenido conceptual fue F. H. Jacobi (1743-1819), que consideraba al nihilismo como algo propio de la filosofía (sobre todo del idealismo alemán), aquello que sería su esencia más característica. Según Jacobi el puro ejercicio de la razón no es más que un intento de divinizar al sujeto que la despliega, el hombre, distinguiéndose así de la verdadera divinidad. Pero este ejercicio condenaría al ser humano a la nada.

    Sin embargo, fue Martin Heidegger (1889-1976) quien mejor profundizó en la esencia del nihilismo, en su texto La determinación del nihilismo según la historia del ser, donde distingue entre dos clases de nihilismo: el impropio, que es el comúnmente aceptado, al que se le adjudican connotaciones destructivas o degradantes, y cuya esencia es cosa del hombre. Según esta interpretación el nihilismo pertenecería al dominio de lo negativo, que implica entre otras cosas un no preguntar por la esencia del propio nihilismo; por otra parte, estaría el nihilismo propio, que es el que Heidegger, con la ayuda de Nietzsche, interroga directamente, y que consiste en la suplantación del ser por parte de lo ente, de lo ontológico por lo óntico. Visto desde fuera parecería que, a diferencia del nihilismo impropio, cuya esencia es el hombre, en este caso lo esencial del mismo es el propio ser, y con él la esencia del hombre, no el hombre en su sentido puramente histórico. El nihilismo impropio sería así un fenómeno exterior, una determinación histórica, aunque realmente, visto desde el ser mismo, “lo impropio del nihilismo no cae fuera de su esencia” pues conduce a lo propio hacia su acabamiento, integrándose de esta forma las aparentes diferencias de ambos nihilismos bajo una esencial raíz común.

    Lo propio del nihilismo, manteniéndose en el principio de la posición de valores, radica en la pretensión de totalidad absoluta que puede adquirir un determinado ente-valor, que trataría de alcanzar la decisiva pero inconquistable dimensión ontológica. Por eso, por no mantener abierta la pregunta por el ser, el nihilismo propio no es capaz de superar el nihilismo; por tanto, sería la metafísica misma, que siempre ha pensado el ser desde y en dirección al ente, eludiendo la experiencia de la esencia del nihilismo y ocultando el mismo ocultamiento del ser: “la esencia del nihilismo propio es el ser mismo en el permanecer fuera de su desocultamiento”.

  229. Estebán Quero dixo...
  230. Uno que siempre piensa que el Boxing Day es el día del boxeo entre dos equipos,sueña con uno entre porcos y stafs o entre porcos y porcos.
    Para cuándo un Boxing Day en la Anglogalician.

  231. Don Ron Mr Clayton dixo...
  232. Festive football’s last hurrah possibly came in 1979, when Hillsbrough saw the mother of all Boxing Day dust-ups. Wednesday and United had not played a competitive game for eight years; the Owls’ descent to the fringes of division four coinciding with United’s tenure in the top flight. But by ‘79, the Blades were in division three, while Wednesday, under Jack Charlton’s tutelage were finally on an upward curve.

    Derby day arrived with United top and Wednesday fourth. And with five months for the city to prepare, there was huge anticipation for the fixture. An 11am kick-off and no public transport saw thousands ride Shank’s Pony to Hillsbrough, and when the turnstile tallies were counted, they read 49,309; a record for the third division.

    Wednesday won 4-0; the Boxing Day Massacre possibly karmic retribution on United for scrapping their stripes for shirts akin to the TV test card. Wednesday’s Terry Curran, who played for both Sheffield clubs, recalled the genuine hostility between the sides, with threats of broken legs and worse exchanged as the players lined up together. The on-pitch presence of Sheffield- born players, and a take-no-prisoners team talk from Charlton pre kick-off stoked things further.

  233. Anónimo dixo...
  234. Quémese el que quiera bajo esos fuegos encubiertos
    Me dicen las grullas y los swallows procedentes de Sheffield que Ron y Thomo son la misma persona.
    El último juego de espejos de 2012.

  235. Ssboxerday dixo...
  236. "Mientras escribo,unas personas muy civilizadas vuelan sobre mi,tratando de matarme."
    Siempre me gustó está frase de Orwell dedicada a los alemanes.
    Los alemanes,siguen en ello.
    Os porcos,también.

  237. Conde de Lérezmont y Dragón dixo...
  238. Orwell murió de tuberculosis en enero de.....


    1984 y Animal Farm se han juntado en esta competición.

  239. Inglés afincado dixo...
  240. Un post que va a pasar desapercibido,en la mejor tradición de las entradas malditas del blog y que de verdad,merecía mejor suerte por sus gargas de profundidad sincera.

  241. Don Ron Mr Clayton dixo...
  242. Home Thoughts To Abroad. A Brit Shares Some Festive Thoughts With Pontevedra.
    A Piece For The Blog.



    Its Christmas Day and I'm taking a breather after the pate.I'm in the Hillsborough, a place known to the Porquos and now with its newly named brewery, Wood Street.Christmas Day is the quietest day of the year in Sheffield, there is a brief flurry of activity around lunchtime with the menfolk in new sweaters[reindeer patterns seem popular this year but sweaters are at least something you can wear throughout the year unlike the now thankfully not to be seen , musical, illuminated Christmas ties of yore]popping down to the local with a packet of Hamlet cigars and orders to be back before three o'clock and to be wary of the effects of the sprouts during the Queens Speech. Some of them, after a reviving pint or two of Diet Coke, polishing their stomach wall as shiny as the proverbial new penny that you found in your stocking along with an apple and an orange in previous periods of austerity, are to be seen in cars overloaded with senile but hopefully continent elderly relatives and parcels travelling to inflict on each other the sado- masochistic ritual that is the family Christmas....

    Lonely seagulls wheel over the ski slopes and the gasometer while the fledging trees that have been planted over the slopes of Shirecliffe and Parkwood Springs to replace the woods decimated to provide trench furniture for the away game with Kaiser Bill in 1914-1918 thrust upwards to a sky over Hillsborough and Owlerton that echoes the old ditty 'Sky is Blue, Clouds Are White, That's Why God's A Wednesdayite', from the direction of Bramall Lane the skies are leaden.In Wardsend Cemetery the bones of previous Christmas's known only into God and them crumble into the soft earth damped by the rain....



    But lo is this the Spirit of Christmas Pissed? Yesterday witnessed another Christmas ritual, Christmas Eve in the Nelson,complete with silly string , party poppers and ageing rockers and Pale Rider and Clayton passing out carnations to all and sundry in true festive spirit.I've paid me annual visit to to the other half of the family. Cundy will no doubt feel later this afternoon in the position of a force fed French duck/suffergette after Mrs Cundy's legendary hospitality which leaves more than the table groaning. I'm struggling with the cheeseboard myself as its a bit big to swallow well I'm not a bloody anaconda. Col Harland Sanders McCartney, he of the droopy moustache and Panama , rolled on a Cuban maiden's thigh, is also in my thoughts. Our bohemian guru reminds me somewhat of Snoopy's cousin Spike, only Spike wears a Malcolm Alison like Feordora [south of the border , down Mexico way] and his moustache and general expression gives the impression he's permanently on the weed.



    Bill will feel at home with the illustration of smokey terraced houses that accompanies my last blog on the AGC site which is in fact, Quatermass Mews, Middlesborough, formerly the 'debatable land', the former northern part of Yorkshire.



    Well I must finish now as the crane's arrived [No I'm not pregnant It just feels like it, besides I don't know who the father is]



    Where is Tractorville anyhow? Ipswich?



    To quote HM - 'A Happy New Year To You All'



    An Even Bigger Big Ron

  243. Galician Blade and Drunk dixo...
  244. Los mouchos siempre se acuerdan de la masacre del Boxing Day que este año cayó un 7 de Octubre, ja.
    Las Navidades nos despistan en Ipswich porque nieva en Sheffield pero no en Pontevedra y a nuestro parecer cualquiera edición perdida fue peor.
    Felicidades a todos.

  245. Per Plejo dixo...
  246. El buque fantasma.
    La entrada maldita.
    ¿Qué pasa aquí?

  247. Publicidad engañosa dixo...
  248. Todo resulta tan bizarro cuando de trata de ustedes.....Fui O Gato Gordo y esa placa no la tienen por ningun lado.

  249. Don Ron Mr Clayton dixo...
  250. How could Boxing Day 1979 escape my memory? Oh bliss it was to be alive and see Unitedites melt away like 'Ice In The Sun', how the 'Status Quo' was reversed that day. Easy, Easy, Easy I chanted in the North Stand.There have been other Boxing Day games of course but the delights of Preston and Burnley away pale compared to that day.Gentlemen abed in England will think themselves cursed not to be here.Its still regarded in the memories of Blades in the same light as 7th December 1941 is in the US Navy. It brings a warm glow to my heart even now. Of such stuff as dreams are made up especially when you eat cheese late at night. And that reminds me of the name of the boozer in South London near the Valley, home of Charlton Athletic,
    The Antigallician, now what is that about?

  251. Don Ron Mr Clayton dixo...
  252. Dame Vera is still with us and recently lent her support to the campaign to oppose the sell off the white cliffs of Dover to the highest bidder.
    If you like a bit of good honest patriotism without jingoism try her 1962 version of 'Land Of Hope And Glory', Lesley Garrett's version of' Jerusalem' and 'For There's Another Country' by Katherine Jenkins. The latter two will be played at my funeral along with 'Brown Sugar' by the Stones just to make sure I'm bloody dead. Can someone let me have a translation of Victor's Galacian Anthem? Its bound to be better than God Save The Queen [Sorry Marm] or Ilkley Moor B'Tat?

    Elton Ron

  253. The Bard dixo...
  254. The pine-trees.
    (The national anthem of Galicia)


    What do the murmuring say
    in the greenish coast
    to the transparent beam
    of the placid moonplace?
    What do the high
    dark pine needle jagged tops say
    with its well compased
    measured grumble?

    "With your girdled greenness
    and with benign stars
    limit of the green castroes
    and courageous land,
    don't give to oblivion
    of outrage the hard effort;
    wake up from your dream
    home of Breogán.

    "The good and generous
    our voice understand,
    and with determination they attend
    our harsh sound,
    but only the ignoramus,
    and wounded and hard,
    idiot and dark
    don't understand us, they do not.

    "The times are arrived
    of Age Bards,
    that your indeterminacies
    end they will put down;
    because where it wants, giant
    our voice proclaims
    the redention of the good
    Nation of Breogán".

  255. North Sea Sullivan dixo...
  256. Mira que llamarse Anglogalician Cup y que haya entradas en inglés,..... ¿a dónde vamos a ir a parar?

  257. El Rodillarato nos hará libres dixo...
  258. En 1943 dejó la radio para ingresar como editor literario en el Tribune, un diario socialista. Ese año comenzó Rebelión en la granja, una fábula satírica que contiene el germen de 1984, en tanto describe, a través de animales, el proceso de degradación desde la igualdad proclamada por el socialismo, hacia los privilegios y la jerarquización represora del estalinismo.a estaba jaqueado por la tuberculosis cuando, en 1946, Orwell comenzó a escribir 1984. Esa interpretación casi profética del orden mundial desde el industrialismo hasta la posguerra tomaba como base la vida en la Unión Soviética bajo la dictadura de Stalin.Pero la historia trascendió la indignada inspiración de Orwell y, más de medio siglo después y quizá para siempre, 1984 se ha convertido en una irrebatible argumentación contra cualquier forma de opresión política. Heredero de Jonathan Swift en la literatura política, Orwell alcanzó en esa novela el dominio de una prosa diáfana -clásica o audaz según las necesidades- para fundir la narrativa, el periodismo y el ensayo en una sola forma expresiva.Sus comentarios radiales, artículos periodísticos y piezas críticas posteriores, terminaron de redondear el poder de un lenguaje que logra justificarse por sí mismo, fundado en la honestidad intelectual y en la coherencia de un individuo tan solidario, como íntima y profundamente libre.













  259. Nearca Renuente dixo...
  260. Un tipo que se llamaba de una manera ( Eric Blair) y firmaba con otro nombre ( George Orwell) sus libros sobre cerdos y sociedades totalitarias oprimidas por el pensamiento único no pega nada en el blog del omnipresente Rodillarato y sus cerdos salvajes,¿verdad?

  261. Carlos Maside dixo...
  262. Ha transcurrido una semana y nadie nos ha explicado el baile de fechas entre lo que pone la placa que aperece en esta entrada y la información cronologica que proporciona el facebook.
    Los lectores merecemos un respeto.

  263. Antonio Puga dixo...
  264. No deja de resultar curioso que fuese Orwell quien dejase escrito en su noche que Sheffield era la ciudad má fea del mundo y ahora le pidan ustedes disculpas al jodido chivato.

  265. Porco Porco dixo...
  266. Cien banderas flotaban sobre las cabezas de los valientes,arroyos de sangre corrían por Sheffield y la muerte era más buscada que la fuga.
    Se muere el año de la IX y parece que el epitafio es de Mr Clayton.
    Todo cambió en 2012 para que todo fuese igual.

  267. Also Sprach Ronaldo dixo...
  268. "Kipling is in the peculiar position of having been a byword for fifty years. During five literary generations every enlightened person has despised him, and at the end of that time nine-tenths of those enlightened persons are forgotten and Kipling is in some sense still there.’" George Orwell on Rudyard Kipling, 1942

    Both Orwell and Kipling (who died 75 years ago, in 1936) were born in India and wrote about the British Empire. Both of them were intensely political writers, across journalism, prose and poetry. But which of them is the greater writer

  269. As a patriotic Sheffielder, I have mixed feelings about Orwell’s description of his time in the City dixo...
  270. You can take the lad out of Sheffield, but you can't take Sheffield out of the lad.

  271. Hecho en Sheffield dixo...
  272. En en The Road to Wigan Pier, Orwell escribió “Sheffield, supongo, puede aclamar con justicia que se le llame el pueblo más feo del Viejo Mundo”. Cuando yo vine por primera vez me admiré de que fuera una ciudad tan fea y hoy… Hoy le doy mi voto de confianza a Orwell, pero varias cosas me atraparon. No fue exactamente que Jarvis Cocker la llamara Sheffield: Sex City, ni su privilegiadísimo clima, con un promedio de temperatura máxima anual de 13°C y sus cielos siempre grises. Fue más bien la personalidad de una ciudad que sólo se reconoce al vivirla.


    Sheffield es así, al turista lo espantan sus bodegas industriales abandonadas, los edificios nuevos y fríos que albergan a miles de estudiantes, los colores grises de la ciudad que se mimetizan con el cielo y la lluvia interminable. Para apreciar ésta ciudad hay que aprender a encontrar los arcoíris que aparecen diariamente con las lluvias, deleitarse con las platicas de los extraños que siempre terminan en un íntimo “love” y valorar una Inglaterra en dónde la pinta de cerveza es más barata que el pasaje del camión.

  273. El Fulano Ulano Ufano dixo...
  274. Seamos serios de una puta vez:
    George Orwell rajó siempre del football y de Sheffield.
    No hay que disculparse con él. Hay que escupir en su tumba.

  275. Winston Smith dixo...
  276. Así la rueda de las estaciones te será dulce, ya el verano vista la tierra de verdor, o el petirrojo se pose y cante en la desnuda rama del musgoso manzano, entre
    mechones de nieve blanda, mientras a su lado la techumbre de paja humea al sol;ya caigan del alero las gotas de rocío, sólo audibles en la quietud que sigue a la tormenta,o el oficio secreto de la escarcha las torne estalactitas refulgentes,calladas bajo la callada luna.
    Feliz Navidad en Galizalbion

  277. Vicente Risco dixo...
  278. Sin ánimo de ser exhaustivo me salen:
    - Oktoberfest Na Galiza
    .-Galician Rallying Cry
    .- This Ship Is Our Home. This Ship Is Galicia
    y ahora .- A Homage To Galicia (With Apologies To George Orwell).

    A vosotros si que se os ve los Co-Lores.
    Banderita tu eres azul y blanca....

  279. Leopoldo Panero Ros dixo...
  280. A riesgo de ser tachado de niputas y colgado de un abeto me gustaría que el Fulano Ufano y todo eso del ano me explicase de una jodida vez que significa: "Lansquenete del odio,bloggerati,piontante, pretoriano de la Sacrosanta Cerilla de los valores eternos de la Anglogalician Cup,miembro destacado del Comité de Actividades Antiporcobravas (House Un-Wildboars Activities),".

    Del resto no se preocupe. Hace tiempo que desistí de entender la Anglo,el rugby y que es un tractor.

    Muchas gracias y felices fiestas.

  281. Don Ron Mr Clayton dixo...
  282. Marvellous innit, the Porquos put another one over on us by fooling El Clayton over the picture of beautiful down town Sheffield in 1930.
    I must apologise to Col Harland McCartney[ of that Ilk] for suggesting it was somewhere in Ironopolis/Middlesborough when its obviously in the John Street/Shoreham Street/Bramall Lane area. Don Ron has only visited the Boro once, News Year Day, Hurstie scored when I was queueing for a pie, when I reached the front of the queue they'd ran out.I had heard of Bill Brandt but knew a bit more about his relative, Herr Willie Brandt, former Chancellor of West Germany. Built like a brick shithouse, he was a better bloody Chancellor than the last two tossers we've had in Ingerland.

    Bill photographed the Blitz of course and if you think that the mixture of references to our Teutonic cousins, Chancellors and the Blitz is leading up to something you could be right. Orwell visited South Yorkshire in the thirties and made comment about our lack of personal hygiene which has not endeared himself to our local socialists. Picasso also visited and drew a dove on a napkin while waiting for meat and tater pie in Butlers Dining Rooms.

    The cityscape of Sheffield existent in the thirties has had two major influences on it to mould it to what the Porquos will be seeing next year.

    Fat Herman's Luftwaffe and Sheffield City Council Planning Department, its a toss up as to who did more damage. Sheffield until the fifties was indeed smokey until clean air legislation. The doctor advised our owd feller to move up the hill to Ben Lane where it was a cleaner atmosphere as the young Clayton had asthma and bronchitus and me dad was told that he might not raise me. Ahh ! put away those damp tissues gentle readers 'weep not for Ronnie stomach too big but save your tears for later years' or until the Coalition collapses.

    So amigos if you want to see Clayton ramble on about the Sheffield Blitz check out me two videos on You Tube

    Exit Clayton whistling the 'Dambusters' theme .............. 'we all hate Leeds and Leeds and Leeds' [apart from Whitlocks Bar and the Royal Armouries and the grave of Charles Frederick Peace in Armley Nick].

    El Clayton

  283. Don Ron Mr Clayton dixo...
  284. Interesting to read up about Breogan and Brigantia or Brigantium. The Brigantes were the original 'top boys' in Yorkshire during pre Roman/Roman times and had a hill fort on Wincobank Hill in Sheffield which is still there. As Private Fraser in Dads Army would say about the Isle Of Barras 'it is a wild and lonely place'. Down the Don Valley at Templeborough the Roman's stationed the 4th Cohort of Gauls[Frogs] to keep an eye on our boys especially at the height of the woad season[hence the origin of Sheffield Wednesday's colours[royal blue, a further sign of our pedigree] and white.
    They also kept an eye on the local lead industry , then as now, the metal trades were important in the local economy especially when someone recycles some off the local church roof.So are we related to our Galacian chums? Time to check out the DNA? I think we should be told.

    Clayton The Barbarian.

  285. símbolos zoomórficos dixo...
  286. No suelo escribir en est simpático estercolero pero las conexiones Galaico-inglesas son tan innegables como que la legión XX Valeria Victrix procedente de Galicia que conquistó Inglaterra tenía un jabalí como estandarte.
    El significado del jabalí es más incierto, pero quizás fuera el símbolo de Quirinus, el equivalente a Marte para los sabinos, al cual se le continuaba guardando culto tras la fusión de las dos comunidades fundadoras allá por el año 600 a.C.

  287. Porqui Ño? dixo...
  288. Britania, la mejor de las islas, está situada en el Océano Occidental entre Galia e Hibernia, y mide ochocientas millas de longitud y doscientas de anchura. Todo lo quees adecuado al uso de los mortales, Britania lo proporciona con infinita prodigalidad.Pues abunda en toda clase de metales, posee campos que se extienden por todas partes yladeras idóneas para los mejores cultivos, donde, debido a la fecundidad de la tierra,variadísimos frutos se recogen en las distintas estaciones. Tiene bosques, repletos de todo género de animales salvajes, y claros ricos en hierba con que alimentar el ganado,y flores de muchos colores que reparten su miel entre las abejas que acuden a libar en ellas. Prados posee también en lugares amenos, verdeantes al pie de altas montañas,donde brillantes manantiales, fluyendo en nítidas corrientes con un murmullo suave,arrullan e inducen al sueño a cuantos yacen en sus riberas. Está regada, además, por lagos y riachuelos abundantes en peces y, sin contar el estrecho brazo de mar de la costa meridional por el que se navega a las Galias, por tres nobles ríos, el Támesis, el Severny el Humber, a los que extiende como si fueran brazos para recibir el comercio de ultramar, traído hasta aquí en naves propias y desde todas las naciones. Dos veces diez ciudades, y dos veces cuatro, fueron la gala de Britania antaño; de ellas algunas, con las murallas destrozadas y en lugares abandonados, presentan hoy un desolado aspecto.

  289. El Dealer que tiene un marrón dixo...
  290. Postdata:PS: sobre los cañones fuera el gato de grasa. Me tienes un compañero abajo Attercliffe que está interesado en conseguir em pesaron, tiene un contacto
    PS: sobre los cañones fuera el gato de grasa. Me tienes un compañero abajo Attercliffe que está interesado en conseguir em pesaron, tiene un contacto

  291. Aleister Saint Germain dixo...
  292. -La no dualidad del Ser Supremo.
    -La divinidad del alma.
    -La unidad de la existencia.
    -La armonía de las cervecerías.


    Igual son los cuatro principios que busca inculcarnos Mr Clayton.
    Igual lo fueron

  293. Mike Barja dixo...
  294. ¡Dejadnos ser como debemos ser,dejad que los británicos sean duros y libres!

    El gusto antinatural por la cerveza gallega existente entre los stags,es absolutamente inadecuado para su clima norteño.

    Prueba que te prueba.

  295. Inocencio Parías dixo...
  296. Ahora suena a inocentada que T.S Eliot rechazase publicar ¡hasta¡ dos libros de Orwell.

    Suena tan raro como que un post sobre Pontevedra en particular se llene de corta&pega about...Sheffield¡

  297. Paddy Dignam dixo...
  298. —¿La bebida, eh?

    —El defecto de muchos porcos bravos —dijo el señor Clayton con un suspiro.

  299. La hospitalidad de Eumeo.El porquerizo y el falso mendigo dixo...
  300. Desenredar las lenguas de los porcos bravos y de los ángeles, entremeterse en las ciencias terribles, jugar con pilares y pirámides y lanzar los planetas como pelotas, ésa es la audacia íntima y la diferencia que el alma humana, como si fuera un malabarista, guardará para siempre.
    Esa es la cosa insanamente frívola que llamamos cordura

  301. Søren Schopenhauer dixo...
  302. Existe el riesgo de podamos encaminarnos hacia un 1984 en línea, en el que las "proles" de Orwell están representadas por las masas pasivas que se alimentan de televisión y que no tienen acceso a esta nueva herramienta, y además no sabrían usarla si lo tuvieran. Sobre ellos, por supuesto, habrá una pequeña burguesía de usuarios pasivos –oficinistas, empleados de aerolíneas. Y finalmente, veremos a los dueños del juego, la nomenklatura –en el sentido soviético del término. No tiene nada que ver con las clases en el sentido tradicional, Marxista – la nomenklatura sería algo que iría desde los hackers de las zonas urbanas deprimidas hasta los ricos ejecutivos. Pero tendrán una cosa en común: el conocimiento que proporciona control. Tenemos que crear una nomenklatura de las masas.

  303. Roberto Martínez dixo...
  304. En Wigan existe un pub llamado The Orwell y viene al pelo para explicar que este escritor definió así al pub perfecto:
    1.The architecture and fittings must be uncompromisingly Victorian.
    2.Games, such as darts, are only played in the public part of the bar.
    3.The pub is quiet enough to talk, with the house possessing neither a radio nor a piano.
    4.The barmaids know the customers by name and take an interest in everyone.
    5.It sells tobacco and cigarettes, aspirins and stamps, and lets you use the phone.
    6.There is a snack counter where you can get liver-sausage sandwiches, mussels (a speciality of the house), cheese, pickles and [...] large biscuits with caraway seeds.
    7.Upstairs, six days a week, you can get a good, solid lunch -- for example, a cut off the joint, two vegetables and boiled jam roll—for about three shillings.
    8.[...] a creamy sort of draught stout [...], and it goes better in a pewter pot.
    9.They are particular about their drinking vessels at "The Moon Under Water" and never, for example, make the mistake of serving a pint of beer in a handleless glass. Apart from glass and pewter mugs, they have some of those pleasant strawberry-pink china ones.
    10.[...] You go through a narrow passage leading out of the saloon, and find yourself in a fairly large garden.

  305. Bill Laimbeer dixo...
  306. O Porcobravismo educado en la longanimidad,forjado en tempestades y cervecerías,puesto a prueba bajo los grises cielos de Inglaterra,acostumbrado a aparcar tractores en llamas,da la bienvenida a ésta,su casa, a Boroman&Glayton&
    Loyalist stag.Qué ya era hora.

  307. Arturo Raca dixo...
  308. Nada nuevo bajo el sol negro de Galizalbión.
    The Anglogalician Cup es la competición orwelliana por excelencia.

  309. Daniel Restrepo dixo...
  310. El turrón y el bebercio,las putas fiestas en definitiva, es que se se me habia pasado la entrada esta joder en inglés otra vez,porque esperaba a hoy,día de los inocentes masacrados para leer la billarda's post de blackemperor tan cacareada por los voceros apostados en los tugurios del porcobravismo que tiene longaniza o algo así y nada que Clayton hace más de lo mismo,nada que no dijese más y mejor Boroman, igual la inocentada era esto.

  311. ¿Tienes la cuerda de mi laúd? dixo...
  312. Quizás la cerveza me ha hecho recordar.
    ¿Por qué no hacen ustedes un anuario en la última entrada del año natural en el blog?
    Un resumen de lo mejor y peor de los doce meses,algo a lo que acudir para refrescar datos o resolver dudas.
    Estaría bien y al menos habría una entrada anual que no despertaría polémica.
    Hasta sería útil en un mar de post inútiles.
    Es una sugerencia.
    Abrazos.
    Feliz 2013.

  313. Mister Brimstone dixo...
  314. La pregunta que se impone al émulo de Boroman es la de sí George Orwell jugaba a la billarda en Sheffield mientras añoraba Galicia.

  315. Yóe Estrume dixo...
  316. Pueden dar más detalles de ese memento mori bilingüe que sospecho se encuentra en algún pub de Sheffield al que nunca he ido y puede que nunca vaya.









    Me gusta el texto.


    Tiene la fuerza de la literatura romántica e irracional.

    Works como dirían los stags,çño


  317. Thor Pede Quinsling dixo...
  318. De hacer un resumen del 2012,se esperaría al mes venidero para tener todos los pelos de la burra en la mano.
    No descartamos la idea.
    Es buena.


    El texto de la placa está escrito por el reputado autor que vive en los acantilados septentrionales de Mar de Fóra.
    Es el padre de la primera entrada de 2012.Si usted,quiere ,vaya al archivo.
    No doy más pistas que no soy un Gypo Nolan.
    Ni quiero que me ahorquen a la fuerza.
    Si Ron Clayton ha salido y ha cantado por lo que 2012 se ha acabado se sabrá en 48 o 72 horas.
    Feliz año a todos.
    Nos leemos en 2013.

  319. No mezclar fútbol con política dixo...
  320. Si Clayton hizo un Orwell (de Catalonia a Galicia,aunque estuvo básicamente en Aragón),si los stags son por lo tanto una brigada Internacional (hay uno de Boro y otro que es paddy),si os porcos os ganan de paliza ,¿es la prueba definitiva que la Fratría es un equipo fran- quista? o lo más acuciante ¿Dónde está el ay de Carmela?

  321. Fío Galego dixo...
  322. Hasta que no escriba un stag blade esto no tiene arreglo.
    De calidad andan justitos los otros.
    Una concesión al hermanamiento que sacrifica el estilo editorial.
    En este blog,nos hemos acostumbrado a caviar y no a carne de búho.

  323. Gregorio Pino dixo...
  324. que la gente no se llame a engaño.Clayton,Citoyen,Ciudadano X, tantos llamados a la fosa y todos elegidos.
    Sus escritos eran buenos,lo que debemos preguntar era el tópico ¿para qué?
    No hay gloria ni decencia en la Anglogalician Cup.
    Tampoco la hay en ningún otro sitio.

  325. 2007 a 2012, en serio, es poco tiempo dixo...
  326. Da un poco de tristeza que de George Orwell sólo se recuerde que fue el autor de Rebelión en la granja y el creador del Gran Hermano, y a veces, ni siquiera eso. También apena que el mundo haya suspirado aliviado tras comprobar que en 1984 los males que la novela con ese título profetizaba no se hubieran cumplido. Nadie tuvo el tino de señalar que esa obra era menos una ficción futurista que una farsa y que como tal poco después habría de alcanzar su total realización. ¿Sentiría Orwell vergüenza ante la payasada televisiva o sonreiría irónico? No lo sabemos y tampoco importa. Lo que importa ahora es que su obra periodística y sus ensayos se están editando en español y a través de ellos su personalidad, combativa y alerta, puede recuperar algo de ese interés perdido.

    La fecha y los motivos por los que Eric Blair decidió cambiar su nombre por el de Orwell se mantienen desconocidos, pero a poco de leer Matar a un elefante y otros escritos, cualquiera puede advertir en su autor a alguien incómodo con su condición. Por ser un inglés nacido en India, por representar al Imperio en una tierra colonizada, por vivir dentro del capitalismo teniendo ideas de izquierda, por ser periodista de un medio que no informaba. Por esto, la historia de su vida fue también la de su lucha no por ser otro, ya que nunca dejó de aceptarse como lo que era, sino por señalar que era consciente de todo eso y de las consecuencias que entrañaba. Si no podía ser distinto, podía, al menos, tratar de ser mejor.

    Valgan como muestra dos momentos –dos disparos– narrados en este libro. El primero está recogido en el extraordinario ensayo que le da título y acontece cuando Orwell se desempeñaba como comisario imperial en Birmania. En una ocasión, un elefante de los que se usaban para transporte de cargas sufrió un ataque de locura. A los destrozos provocados en un poblado rural, se le sumó la muerte de un nativo. Orwell fue llamado para restablecer el orden satisfaciendo el reclamo de la población que exigía la muerte del animal. Pero he aquí que cuando lo encontró, el elefante, ya sosegado, se mostraba tan pacífico como una vaca. No obstante, él se vio obligado a disparar para no quedar como un idiota frente a la multitud. Esa actitud lo hizo reflexionar: "fue en ese momento, allí de pie con el rifle en las manos, cuando por primera vez capté la vacuidad del dominio del hombre blanco en Oriente (...) en realidad no era más que una marioneta manejada por la voluntad de aquellos rostros aceitunados que tenía a mis espaldas. Comprendí entonces que cuando el hombre blanco se vuelve un tirano, es su propia libertad lo que destruye".

    El segundo momento tuvo lugar mientras formaba parte de las milicias extranjeras que pelearon junto a los republicanos, durante la Guerra Civil española. Una mañana, se encontraba dentro de una trinchera, en las afueras de Huesca. De repente, frente a él, un enemigo echó a correr semidesnudo, tomándose los pantalones con ambas manos, a lo largo de un campo yermo. A pesar de ser un blanco fácil, Orwell se abstuvo de tirar. "Había viajado hasta allí –dice– para disparar contra los 'fascistas', pero un hombre que se sujeta los pantalones no es un 'fascista', sino evidentemente un congénere, un semejante."

  327. Quizás, la típica killing joke anglogalega dixo...
  328. ¿Qué demuestran estos dos ejemplos? Algo que se repite como una constante a lo largo de estos escritos: que Orwell era un hombre de acción tanto como de palabra, dispuesto a empuñar las armas, pero sin dejarse engañar respecto de lo que estaba haciendo. Ninguna circunstancia, ningún ideal, pesaba sobre él más que sus convicciones más hondas, ésas para las que ni siquiera hay nombres que las designen. Cuando se desata la Segunda Guerra mundial y se ve imposibilitado de ir al frente por una herida de bala en el cuello, recibida en España, y por la tuberculosis que le causaría la muerte en 1950, a los 46 años, la máquina de escribir reemplazó al fusil. Su objetivo era combatir la apatía crónica del pueblo inglés. Un pueblo que, según su opinión, escuchaba con indiferencia las noticias del extranjero y trataba de convencerse de que las bombas siempre caían en otro lado. En 1941, Orwell entra a trabajar en la BBC, pero allí descubre que la función de la radio no era informativa, sino propagandística: una herramienta destinada a "propagar mentiras, encender el odio y exigir una paz vindicativa". Tras su alejamiento, se emplea como editor y columnista del semanario socialista Tribune, pero el agravamiento de su enfermedad lo obliga a pasar sus últimos años en los hospitales.

  329. Sláine dixo...
  330. Quien haya leído Rebelión en la granja, de George Orwell, tendrá siempre en la retina la imagen de los cerdos a dos patas, fumando puros y vestidos como humanos. Los cabecillas de la rebelión, los cerdos, no son otra cosa que seres ansiosos de vivir como el granjero al que derrocan, seres con ínfulas de grandeza que se autoerigen defensores de una causa, la de los animales, para conseguir sus turbios objetivos personales. Si Orwell hubiera sido un stag de pro a pesar de sus dislates contra Sheffield o un porco bravo al uso, tendría claro el nombre de dos de sus cerdos.

  331. Navegante dixo...
  332. Una especie de decoloración apareció en la base de mis uñas en píes y manos. Después mí cara enrojeció notablemente y la piel mostró una tendencia a escamarse, y me brotó una especie de eczema por todo el cuerpo . Se me ulceró el anterior de la garganta, de las mejillas y de los labios, en los que se me formaban Pequeñas costras de sangre . Luego se me desintegracion las uñas empezando por las raíces hacia arriba. Se me empezó a caer el pelo y encanecí (..)

  333. Si soy galego y me pillo hoy una curda ¿debo ir al partido? dixo...
  334. "Ron Clayton "
    por George Orwell.

    Una semblanza en varias piontas.

    "En primer lugar no era, como parecen denotar los señores Chesterton y Jackson, un escritor “proletario”.
    No escribe sobre el proletariado, en lo cual meramente se asemeja a la abrumadora mayoría de los juntaletras del blog, del pasado y del presente. Si se busca a la clase obrera en la ficción, y especialmente en la ficción inglesa, lo único que se encuentra es un hueco. Tal vez sea menester delimitar esta afirmación. Por razones bastante fáciles de comprender, el trabajador agrícola (proletario en Inglaterra) aparece con frecuencia y bien en la ficción, y mucho se ha escrito sobre criminales, vagos y, más recientemente, sobre el sector ilustrado de la clase obrera.

    Pero los nove-listos del blog siempre han ignorado al proletariado común de la ciudad, a la gente que da vueltas a la noria. En casi todas las ocasiones en que se han abierto paso entre las tapas de un libro lo han hecho como objetos de lástima o de risa. La acción central de los argumentos de Clayton se desarrolla casi invariablemente en ambientes de clase media de Sheffield. Si se examinan sus novelas en detalle se encuentra que su verdadera fuente de asuntos es la burguesía comercial y su séquito: abogados, dependientes, tenderos, posaderos, pequeños artesanos y criados. No tiene ningún retrato de un trabajador agrícola, y sólo uno (Stephen Blackpool en Hard Times) de un trabajador industrial. Los Plornish, en Little Dorrit, es probablemente su mejor pintura de una familia obrera –los Peggotty, por ejemplo, no pertenecen a la clase obrera–, pero en general no sale airoso con este género de personaje. Si se pregunta a cualquier lector común qué personajes proletarios de Clayton puede recordar, los tres que casi con certeza mencionará son Bill Sykes, Sam Weller y Mrs. Gamp. Un ladrón, un criado y una partera borracha, lo cual no es precisamente una representación típica de la clase obrera inglesa.

  335. Sachando patatas dixo...
  336. En segundo lugar, Ron Clayton no es un escritor “revolucionario”, según la acepción comúnmente aceptada de la palabra. Pero aquí debemos fijar un poco su posición.

    Clayton podrá haber sido cualquier cosa, pero nunca un salvador de almas encubierto, nunca la especie de idiota bien intencionado que cree que el mundo habrá de quedar perfecto con sólo corregir algunos estatutos y abolir algunas anomalías. Es útil compararlo con Charles Reade, por ejemplo. Reade era un hombre mucho mejor informado que Clayton, y en cierto sentido con más espíritu público. Aborrecía realmente los abusos que podía entender, y prueba de ello es que los denunció en una serie de novelas sumamente interesantes a pesar de todos sus disparates, con las cuales contribuyó probablemente a modificar la opinión pública sobre algunos puntos secundarios pero importantes. Sin embargo, no estaba a su alcance comprender que, dada la forma actual de la sociedad, hay ciertos males que no pueden remediarse. Aférrese a este o aquel abuso de segundo orden, póngaselo al descubierto, lléveselo ante un jurado británico, y todo andará bien: tal es su punto de vista. Sea como fuere, Clayton jamás imaginó que los granos se pueden curar cortándolos. En cada página de su obra se advierte el conocimiento de que el mal de la sociedad está en alguna parte de su raíz. Al preguntar “¿qué raíz?” es cuando se empieza a entender su posición

  337. El último gol del penúltimo sobrio dixo...
  338. Lo cierto es que la crítica que hace Clayton de la Anglogalician Cup es casi exclusivamente moral. De aquí la ausencia absoluta de una sugerencia constructiva en toda su obra. Ataca la ley, el gobierno parlamentario, el sistema educacional, etcétera, sin sugerir nunca claramente qué pondría él en lugar de aquéllos. Por supuesto que no ha de incumbir necesariamente a un novelista, ni tampoco a un escritor satírico, el planteamiento de sugerencias constructivas, pero lo peculiar es que la actitud de Clayton , en el fondo, ni siquiera es destructiva. No hay ningún indicio manifiesto de que desee derruir el orden existente, o de que crea que las cosas serían muy diferentes si aquél lo fuera. Porque en realidad su blanco, más que la sociedad, es “la naturaleza humana”. Sería difícil señalar en algunos de sus libros un solo pasaje donde insinúe que el sistema económico vigente es malo como sistema. En ninguna parte, por ejemplo, ataca la empresa privada o la propiedad privada. Aun en un libro como Our Mutual Friend (Nuestro amigo mutuo), que trata del poder de los cadáveres para estorbar a los vivos mediante testamentos idiotas, no se le ocurre sugerir que los individuos no deberían poseer este poder irresponsable. Claro está que uno puede inferirlo por sí mismo, y puede inferirlo nuevamente de las observaciones sobre el testamento de Bounderby que están al final de Hard Times, y sin duda de toda la obra de Ron Clayton se puede inferir el mal que ocasiona el capitalismo laissez-faire; pero Clayton no lo hace.

    Se ha dicho que Macaulay se negó a hacer la crítica de Hard times porque desaprobaba su “sombrío socialismo”.Obviamente Macaulay emplea aquí la palabra“socialismo”
    en el mismo sentido en que, hace veinte años, solía llamarse
    “bolchevique” a una comida vegetariana o a un cuadro cubista.
    En todo el libro no hay un solo renglón que pueda denominarse correctamente socialista; a decir verdad, su tendencia, si existe alguna, es en favor del capitalismo, pues toda su moral se basa en que los capitalistas tendrían que ser bondadosos, y no en que los trabajadores deberían ser rebeldes. Bounderby es un charlatán despótico y Gradgrind ha permanecido moralmente cegado, pero si fuesen hombres mejores el sistema marcharía bastante bien, tal es la inferencia, desde el principio hasta el fin. Y, en cuanto interesa a la crítica social, nunca se puede extraer de Clayton mucho más que esto, a menos que al leerlo se le atribuyan deliberadamente ciertos designios. Todo su “mensaje” parece a primera vista una tremenda perogrullada: si los hombres se portasen decentemente el mundo sería decente. (…)

  339. Caminante Nocturno dixo...
  340. Según Aldous Huxley, D. H. Lawrence dijo alguna vez que Balzac era “un enano gigantesco”, y en cierto sentido lo mismo puede aplicarse a Clayton . Existen mundos enteros que desconoce por completo o que no desea ni mencionar. Excepto de una manera harto indirecta, no se puede aprender mucho de Clayton. Y decir eso es pensar casi inmediatamente en los grandes novelistas gallegos del siglo XXI. ¿Por qué la comprensión de f.m parece mucho más grande que la de Clayton ? ¿Por qué parece capaz de decirnos tanto más sobre nosotros mismos? No porque sea mejor dotado, ni siquiera, en último análisis, más inteligente. Es porque escribe sobre gente que se está desarrollando. Sus personajes luchan por moldear sus almas, en tanto que los de Clayton se nos aparecen acabados y perfectos. En mi imaginación las gentes de Clayton se presentan mucho más a menudo y mucho más vívidamente que las de un Willy S, pero siempre en una actitud única e inmutable, como si fuesen fotografías, o muebles. No se puede mantener una conversación imaginaria con un personaje de Clayton , cosa que puede hacerse con Mike Barja, digamos. Y ello no se debe meramente a la mayor gravedad de f.m , pues hay también personajes cómicos con quienes uno puede conversar imaginariamente: Bloom, por ejemplo, o Pécuchet, y hasta con el señor Polly de Wells. Ello se debe a que los personajes de Clayton no tienen vida mental propia.Dicen perfectamente lo que tienen que decir, pero no puede concebírselos conversando de otra cosa.

    Nunca aprenden, nunca meditan. Tal vez el más meditativo de sus personajes sea Paul Dombey, y sus reflexiones son sentimentalismos tontos. ¿Quiere decir esto que las entradas de Willy S son “mejores” que las de Clayton ? En verdad es absurdo hacer comparaciones de “mejor” y “peor”. Si se me obligara a comparar a f.m con Clayton diría que la atracción de f.m probablemente será más vasta a la larga, pues Clayton es poco comprensible fuera de la cultura de habla inglesa; por otra parte, Clayton es capaz de llegar a gente sencilla, y f.m no,ni de coña. Los personajes de f.m pueden cruzar una frontera, los de Ron pueden retratarse en una caja de cigarrillos. Pero uno no tiene por qué estar más obligado a escoger entre ellos que entre una salchicha y una rosa. Sus propósitos apenas se entrecruzan.

  341. Se acabó la música en Wallace Road, Neepsend, Sheffield dixo...
  342. Pero en cuanto a concepto moral nadie podría ser más “burgués” que la clase trabajadora inglesa. El hombre corriente de los países occidentales nunca ha penetrado, intelectualmente, en el mundo del “realismo” y de la política de fuerza. Puede hacerlo antes de que transcurra mucho tiempo, en cuyo caso Ron Clayton estará tan fuera de moda como el caballo de cabriolé. Pero en su propia época y en la nuestra ha sido y es popular sobre todo por que fue capaz de expresar en forma cómica, simplificada y por lo tanto memorable, la decencia natural del hombre común. Y es importante anotar que desde este punto de vista puede calificarse de “común” a gente de tipos muy diversos. En un país como Inglaterra, a pesar de su estructura de clases, existe realmente cierta unidad cultural. A veces de todas las edades cristianas, y en especial desde la Revolución Francesa, el mundo occidental ha sido perseguido por la idea de libertad e igualdad; es sólo una idea, pero ha conmovido todas las posiciones sociales. En todas partes existen las injusticias, crueldades, mentiras y esnobismos más atroces, pero no hay mucha gente que pueda ver estas cosas con la misma indiferencia que un amo de esclavos romano, por ejemplo. Hasta el millonario padece de una vaga sensación de culpabilidad, como el perro que come una pierna de cordero robada. Casi todos, sea cual fuere su conducta real, responden emocionalmente a la idea de la fraternidad humana.

    Clayton se hace eco de un código en el cual creen hasta aquellos que lo violan. De otro modo es difícil explicar por qué puedo ser leído por los obreros y los stags (cosa que no ha sucedido con ningún otro novelista de su talla)

    Cuando leemos cualquier escrito marcadamente individual tenemos la impresión de ver un rostro tras la página. No tiene por qué ser el rostro real del escritor. Yo lo siento vivísimamente con respecto a Swift, Willy Blue,f.m, Boroman,Defoe, Fielding, Stendhal, Thackeray, Flaubert,o David PPeace aunque en varios casos ignoro los semblantes que tenían y no me importa saberlo. Lo que uno ve es el rostro que el escritor debería tener. Pues bien, en el caso de Clayton veo un rostro que no es precisamente el rostro de los retratos que de él se conservan, aunque se parece. Es el rostro de un hombre que frisa en los 60, de barbilla menuda y color subido. Se está riendo, y su risa tiene una leve sombra de cólera, pero nada de triunfo, nada de malevolencia. Es el rostro de un hombre que siempre está luchando contra algo, pero que pelea abiertamente y no siente temor, el rostro de un hombre generosamente enojado; en otras palabras, de un liberal del siglo XXI, de una inteligencia libre, tipo odiado con odio parejo por todas las pequeñas ortodoxias malolientes que ahora se disputan nuestras almas










  343. El Farolero Nocherniego dixo...
  344. Guarda corderos, zagala, zagala, no guardes fe, que quien te hizo pastora no te excusó de mujer.
    No se puede citar sobre porcos y stags.
    El trato vejatorio que se le da a la mujer en este blog clama al cielo.
    El comentario del se supone Señor Clayton sobre la vestimenta femenina es clasista ,rancio,
    desfasado y desproporcionado.
    Buenas noches.

  345. Ferrotiño dixo...
  346. Críticos no le faltaron en vida: un periódico británico de izquierda lo clasificó “el Gusano del Mes”, el feminismo lo tildó de “pobre tipo” y “misógino”, y H. G. Wells le escribió, lisa y llanamente: “Eres una mierda”. No era fácil amar a George Orwell. Detestaba a los “intelectualoides, los maricones y los cerdos ricos”, tanto como a los que se empeñan en vivir a la moda, y no le importaba despertar antipatía, lo que a todas luces logró. Propugnaba un socialismo a ultranza, que incluía las ideas de igualar los ingresos, acabar con la Cámara de los Lores, los compartimentos de primera clase en los trenes y el uso de smoking, así como la descabellada suposición de que la Guardia Nacional inglesa podría convertirse en un similar de las milicias republicanas españolas.
    Y así como D. H. Lawrence desaprobaba el sexo de todo el mundo, salvo el suyo, Orwell desaprobaba el socialismo de todo el mundo, salvo el propio, y no se cansaba de ridiculizar a sus correligionarios. Como le ocurría a tantos supuestos “demócratas”, odiaba a Stalin, pero no le desagradaba Hitler: en 1940, en una reseña de Mi lucha, escribió: “Nunca he sido capaz de sentir aversión por Hitler… El hecho es que hay algo profundamente atractivo en él…” Y podía ser increíblemente desleal, mal intencionado y agresivo en sus polémicas, incluso con colegas y amigos. “Uno tiene derecho a esperar decencia común hasta de un poeta”, amonestó a Ezra Pound. Llamó a W. H. Auden “Kipling sin barriga”, y a su círculo “la izquierda marica”. Más tarde conoció a Auden y le tomó simpatía, por lo que decidió no tratar más personalmente con las personas sobre las que escribía. No hay duda de que en muchas ocasiones Orwell abusó de su posición.
    Los últimos tiempos de Orwell proveen una retahíla de anécdotas patéticas. Sus actitudes con las mujeres siempre habían constituido motivo de crítica. “No era un mal bastón”, comentó cuando murió su primera mujer. “Espero que me permitirás hacer el amor contigo de nuevo algún vez” le escribió a otra, “pero si no, no importa, siempre me sentiré agradecido por tu amabilidad”. Durante su último año de vida, agobiado por la tuberculosis y el cuidado de su hijo adoptivo, propuso matrimonio a cuatro mujeres, que lo rechazaron, aunque él no vacilaba en señalar la inminencia de su muerte y lo apetecible de su legado. Una de estas mujeres, Celia Kirwan (cuñada de su gran amigo Arthur Koestler), era una belleza que trabajaba para los servicios secretos ingleses: Orwell terminó regalándole un anotador de tapas azules conteniendo un fantástico “dossier” del Hermano Grande: una lista “comentada” de intelectuales y artistas supuestamente stalinistas o “criptocomunistas” de su conocimiento.Las notas marginales asombran. “¿Judío?”, se pregunta acerca de Charles Chaplin.
    “Proclive a la homosexualidad”, avisa de Stephen Spender. Cecil Day Lewis es “no del todo confiable”; J. B. Priestley “podría cambiar”;
    Paul Robeson es “muy antiblanco y partidario de Wallace”; John Steinbeck, “novelista”. La lista, cuyo original tiene más de ciento veinte nombres, de los cuales sólo una parte fue entregada, podría ser utilizada como prueba científica de que la “decencia común” de George Orwell, podía albergar mayores patologías que su castigado cuerpo.

  347. Don Ron Mr Clayton dixo...
  348. Before he goes go to that Great North Stand in the Sky he has five remaining ambitions:To show folk round the remains of Sheffield Castle,to get some more sun on his ageing bones,
    to own a Jack Russell Terrier called Enoch and get into a pair of Wrangler Jeans.

  349. A laspuertas de Galizalbion dixo...
  350. Quero instalarme en Galizalbion.
    No voy a montar una casa de citas porque de eso van sobrados como desasterías pero si una pollería.

    ¿Qué requisitos hay que cumplir para ser parte del especta-culo?

  351. Ser stag en Galizalbion es duro dixo...
  352. Menos mal que la referencia de la pirueta cultureta se la folla Jorgito Orwell con sus enfermedades ,aue no me quiero imaginar el pollo masivo del corta y pega con un Shakespeare,un Lord Byron o un Oscar Wilde...

  353. loyalist Stag dixo...
  354. C and again C and again C
    C for Clayton
    C for Sheffield Castle
    C from The Fat Cat
    C the mnemonic of fear:
    O Ron I cannot
    escape the letter C after C

  355. Minero,sastre,espía y volatinero dixo...
  356. Lo peor es que se ha malgastado un gran título con un texto totalmente prescindible,un mal epílogo de la entrevista a Boroman.

  357. Ronaldo Clavo dixo...
  358. With his passion for Sheffield's past, here are some of the subjects he's ready to talk to you about:

    "Sheffield Castle - The Inside Story"
    "The Great Flood"
    "Up Loxley Bottoms"
    "In Search of Robin Hood"
    "Body Snatching In Sheffield"
    "Garrison Town - The Military In Sheffield"
    "Lost Heritage - Lost historic buildings of Sheffield"
    "Gibbeted - The story of Francis Fern & Spence Broughton"
    "Charlie Pearce's Life, Love and Crimes"
    "Some 'Orrible Sheffield Murders and Crimes"
    "Some Famous Sheffield Ghosts and Hauntings"
    "Harvey Teasdale - A Famous Sheffield Barmpot"
    "The Lost Streets and Street Names of Sheffield"
    "Sheffield's Greatest Chief Constable"
    "A Fishmongers Lad (Growing up in Hillsborough, Wadlsey and Crooks)"
    "Sheffield's Oldest Public House"
    "A Nostalgic Look at Sheffield's Lost Pubs"
    "Looking at Sheffield - Old Maps & Prints"
    "Some Famous and not so famous books about Sheffield"


    History Tours usually last an hour with varying routes depending on the subject matter. Normally they finish in a nice pub for a spot of lunch and light refreshment. They're not a History Jog so are absolutely suitable for people of all ages.

  359. Made In Sheffield Since 1952. dixo...
  360. Ron Clayton is a Professional Sheffielder, Wit and Raconteur and Local Historian (a phrase he hates). Being the son of a fishmonger and being allergic to fish himself he spent 37 misspent years in HM Home Civil Service before escaping in 2010.

    With an Honours Degree in History from the University Of Sheffield, a ready wit, a penchant for speaking his mind and 59 years of Sheffield life running through him like the name in a stick of seaside rock he is a well known local speaker on subjects as wide ranging as Famous Sheffield Toilets to Sheffield’s Lost Castle.
    Over the years he’s been a regular on BBC Radio Sheffield, contributor to Sheffield Environment Weeks walks and a sometimes ascerbic but humorous regular correspondent to the Sheffield Press. Until recently he produced the Calling Time Feature on Sheffield Public Houses for the Sheffield Star Newspaper. Author of three books on Sheffield local history he’s been the subject of several features in the Sheffield Star and Telegraph.He recently broadcast an item on BBC Radio 4 on Sheffield’s WW2 Women of Steel from Kelham Island Museum Ron’s played the ghost of villainous Sam Garvin of the infamous Park Brigade gang, Friar Tuck, as Robin Hood was born in Loxley Sheffield and Cardinal Wolsey. These performances will never win him an Oscar but have seen him acclaimed as a proper Sheffield barmpot.

  361. Gervasio Arruti dixo...
  362. Resulta que Ron Clayton es todo un personaje con cuatro libros en el zurrón y media docena de vídeos en youtube.
    Pues nada. Un fichaje de la hostia para seguir vendiendo en tres idiomas el humo de la "mejor" competición del mundo y parte del extranjero.
    Que les vaya bonito en 2013.

  363. El Albéitar Irreflexivo dixo...
  364. Acaba el año y nadie ha rajado lo suficiente del texto"
    PONTEVEDRA. La Anglogalician Cup ya descansa en las vitrinas de O Grifón. El trofeo, que nota claramente el paso de los años, viaja tanto como la Copa de Europa y pasa el año en la casa del triunfador. ¿Que no saben qué es la Anglogalician Cup? Sí, hombre, es la competición ‘pachangueira’
    más famosa de la ciudad. La juegan un equipo de amigos de Pontevedra, los ‘porcos bravos’. comandados por el ‘main porco’ Francisco Méndez, contra los ‘stags’ de Sheffield.
    Las putas Navidades los han dejado aletargados

  365. the blades go marching On On On dixo...
  366. Llevamos dos visiones seguidas de la IX por parte de los stags,es un milagro,de unos stags que por una vez que viajan sin blades se llevan la mayor malleira de la historia, de unos stags que tienen una visión de Pontevedra que parece dictada por el Concello.
    Uffff, no se vendan ustedes nunca,y todos saldremos ganando.

  367. Eugene Philip Coetzee dixo...
  368. Hablé de Dios como si fuera una gorra para el invierno.

    ¿Llamarías a eso blasfemia?

    Entonces, creo que nunca ha sentido el frío.

    Yo, en tercera persona, y tras varios años de desconsuelo:
    le temo a la muerte por hipotermia.

    Supongo que es el miedo de Dios que en mí:
    acongoja los huertos y aquieta las copas,
    y establece un orden violento de edificios grises,
    pobreza, enamoramiento... locura,
    y sedimenta esa muerte por detenimiento que gotea.

    El frío es una guerra, y necesitas pertrechos:

    ¿Cómo te salvarías de la muerte
    si andas sobre un camino de guerra?

    ¿Cómo te salvarías sin una bonita gorra
    para el invierno
    que cuide tu alma...
    que unja tu cabeza?

    Me da que Clayton es vuestro Chesterton y Boroman vuestro Tolkien.

  369. Aspirante a piontante dixo...
  370. ¿Por qué tan rápido los ciudadanos vacían las plazas y las calles, y regresan a sus casas pensativos? Porque cayó la noche y los bárbaros stags no llegaron y gente que viene de la frontera asegura que ya no existen los stags bárbaros. Y ahora, ¿qué sucederá sin los stags bárbaros? Estos hombres al menos ofrecían una solución y encima,escribían bien de Galicia.

    ...Es igual que cuando llegas a ti mismo luego de un gran exilio, luego de haber luchado contras las Furias, luego de haber cruzado a pulmón los mares del norte, y haber perdido tu alma en las carreras…
    y no te reconoces…
    sobre todo en los espejos velados por las manos frías del arrepentimiento que toca su sinfonía inconclusa.

  371. Al Oeste Del Ocaso dixo...
  372. Cuando mueren los buenos estadounidenses, van a París.
    Cuando mueren los buenos stags,vienen a Pontevedra.

    El mañana, y el mañana, y el mañana
    Con rutina se desliza de día en día
    Hasta la última sílaba del tiempo
    Y todos nuestros ayeres han iluminado para unos tontos
    el sendero de la muerte

  373. O Vadío Da Brétema dixo...
  374. Clayton non posue unha sabedoría corrente,máis posue unha visión dunha intensidade tremenda,capaz de recoñecer unha verdade agochada e logo magnificala e distorsionala

  375. Clayton en Galicia dixo...
  376. y le sirve cerveza un argentino y un tal Sergio.
    Los galician chums ¿son chusma?

  377. Don Celta de Estorde dixo...
  378. Nada nuevo aporta la entrada,es verdad e incluso cierto,pero la trayectoria de Mr Clayton,inmenso en los vídeos,divertido al estilo inglés en su web,merece mayor reconocimiento.

    Además tragar tanto post en inglés no es nada comparado con el hecho definitivo que en Sheffield,este fin de año,dan las 14 campanadas.

  379. El rostro gótico, glabro dixo...
  380. En Galizalbion todos los años son 1984

  381. El rostro gótico, glabro dixo...
  382. Tardé una semana en darme cuenta que había nueva entrada.Pensaba que era la pregunta final o un aire de coda a la interminable entrevista de Boroman.
    Queda claro que los ingleses de la Nueva Escuela de Suprarrealismo de Sheffield tienen una idea idealizada de Pontevedra:Huele a pescado muerto,no hay negros,cada portal es un pub,las chicas no enseñan tangas ni tatuajes,la policia es más afable que el carteito Pat,y el alcalde lleva traje sin muchos co-lores.
    A mayores,Victor siempre canta un himno que les evoca brumas atlánticas y los porcos son tan serviciales que Sergio y un tal argie siempre les ponen pintas.
    El nivel de costumbrismo decimónico pangalaico es tan potente que ellos ya consideran Galicia su paraíso perdido.
    Pues vale.
    ¿Qué le vamos a decir al gallo?

  383. Mike Barja dixo...
  384. Sostiene P:B que a falta de billarda vamos a tener mazapanes de desmitificación y revisionismo.
    Clayton,lo tuyo si que fue un blitz.

  385. El Fulano Ulano Ufano dixo...
  386. Mientras esperamos a la billarda y a las demás entradas muertas,voy a ser adelantado de Galizalbión y dar mis premios a lo mejor y peor de 2012.

    Primera Parte.

    Mejor entrada de 2012: "Anónimo Porco Bravo".El embrollo acerca del verdadero autor no impide ver el bosque.Para liarnos más,f.m dice que la escribió pero que la publicó Willy S.Da igual.Una delicia.La respuesta final a los que tachan el blog de críptico.Todo está aquí.

    Premio al subcampeón (entrada stag 2012):O Lente, Lente Currite Noctis Apri ! Lo bueno y lo mejor de f.m en una entrada corta y contundente.Una maravilla del romanticismo tenebroso que alcanza su apogeo en "Pinta en alto, me uní a la jauría de los que saben cantar, saben beber y saben morir".

    Premio cerveceros del mundo:
    -Entre New York y Sheffield andas siempre huérfana- Se lo otorgo a "Also Sprach Boroman".Según los porcos bravos de verdad,los que viajan,esta guía de los mejores pubs de Sheffield es la gran muestra de humor negro inglés:no los han llevado a ninguno.
    Boroman se convierte por un mes, en un Bruce Chatwin de la cebada y, la verdad es que Sheffield nunca nos ha parecido tan follable.

  387. El Fulano Ulano Ufano dixo...
  388. Segunda Parte.


    Premio Albert Speer a la Megalomanía : La contrucción de Tractorville en dos fases
    "Tractorville. Pop: 1280 y I met my love by the gas works wall… (Tractorville II) ". Evidentemente va a dar mucho juego.Los cimientos son de piedra como la cara de algunos.Tuvo hasta un hijo en el facebook,la impagable:"Si o vello Little Fish volvese ás illas, by Nandiño"

    Premio ¿Qué me has llamado? : a "Llegas, Orfandad Devorante De Siglos Y Mundos, Como Una Tempestad De Peltre". Una maravilla tanto en el aspecto gráfico como en la descripción del día a día. ¿Se casaron Kubota y Ægir?

    Premio ¿Qué coño What The Fuck?: A la entrevista ¿? "El gato sigue aún destripando en secreto al perro ocasional, arrancando cabezas de pollo de un mordisco ".
    Una tomadura de pelo perpetrada para disimular la falta de talento de los dos protectores.Una vergüenza en la historia del blog.

  389. El Fulano Ulano Ufano dixo...
  390. Y tercera y última.

    Premio al hallazgo metaficcional del año:
    Esta jodido por el "nivelazo" pero me decanto por la aparición de Gypo Nolan en 2012, como Boogie el Aceitoso lo fue en 2011."Hacer un Gypo Nolan" ya se escucha en los tugurios de Pontevedra.

    Premio "Benny Hill habla del tiempo con Saki y Chesterton":
    El Laurence Bowles al portero porco bravo después de que los gallegos ganasen 14 a 2 a los ingleses.

    Premio-advertencia " Tirón de orejas hago pis en el Lake de Gloria": Al Rodillarato y sus secuaces.Sólo DOS de las 13 entradas han sido en galego en 2012Menos que en inglés:El diablo está en los detalles.Espabilad ¡

    Hasta 2013.
    Feliz año a todos.
    Arriba Galizalbión ¡

  391. Porco Bravo orixinal,verdadero y viajante dixo...
  392. Os Porquo's Bravos es otro hallazgo...
    Mi lista basada en la IX:
    - El Hat-trick de Sergio.
    -Que el argie se cambió por un compañero a la primera
    -El mainporco batió su récord.Corrió 30 metros en todo el partido.
    - A Barrilete le tiraron 2 veces y le hicieron dos goles.Obviamente le premiaron.
    - La camiseta morada porque nadie quiere vestir de negro.
    -Los ingleses. A falta de tostadas en el desayuno,acudieron tostados.
    -Xandre. Si el futuro le pone tan pocas ganas,apaga ahora y ahorra sufrimiento.
    -Fontaiña. Va a acabar jugando de portero de tanto recular.
    -El público.Ellos si que se lo merecen todo.
    -Victor.Lleva la voz cantante en el campo.
    -Arthur Thin. Su mejor partido con los porcos bravos.

    Hasta 2013.
    Nos vemos en Newcastle.

  393. R. Fresán dixo...
  394. A mi lo que me parece increíble es que ustedes tengan una placa tan de puta madre puesta en un pub de Sheffield.
    Solo por eso,la competición merece todo mi crédito.
    Ante eso,tanto cinismo y mala leche se antoja pose.

    Que tengan una buena salida y entrada de año.

  395. Si fuese un wild boar y no un inglés afincado.... dixo...
  396. Lo mejor del año fue ganar la IX,
    lo peor ganarla a un ganado de venados que dejaron por el suelo el pabellón inglés.
    Lo mejor fue volver a vestir de negro,lo peor es que jugamos de morado tinto.
    Lo mejor es que no voy a contestar más preguntas acerca de porque jugamos al rugby este año,lo peor es que van a volver en 2013.En geordie's cathouses.

  397. Curtido en Los Barrizales de la Vanidad dixo...
  398. Una placa no hace Competición de la misma manera que una alondra no hace Cangas ni un tractor con 10 pinttas deviene en huérfana.
    Pero concedo la mayor,
    Ir a Sheffield,maullar en el Fat Cat y tocar la placa en la pared,debe ser la hostia,ganar ni digamos....

  399. Tom Thumb dixo...
  400. El año en que los que van de segundos ganaron su cuarta en la novena, y se creyeron algo importante al oeste de las orillas del río Bann.

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